CONTO DE QUINHO Marco Aurélio, se chamava ... - ppgel/ileel/ufu

A MARgem - Revista Eletrônica de Ciências Humanas, Letras e Artes / ISSN 2175-2516
Seção Verbare, Uberlândia, ano 3, n. 5, p. 99-103, jan./jun. 2010
Autor: Mateus Duque Erthal | e-mail: mateuserthal@gmail.com
CONTO DE QUINHO
Marco Aurélio, se chamava. Os colegas de trabalho o tratavam
por Quinho, Quinho Biroba. Sabe-se lá o porquê do Biroba. É certo que
Quinho (chamemos assim o rapaz) tinha poucos amigos, se os tinha.
Restavam-lhe mesmo os colegas.
Quinho era um funcionário da pequena fabriqueta de calçados de
S., cidadezinha conhecida por grandes fazendas do período colonial e
pelas coxinhas do bar de Seo Zéfiro. Tornaria mais interessante esta
historia que agora conto se Quinho fosse um funcionário exemplar.
Infelizmente, não era esse o caso. Quinho mal chegava ao medíocre, o
que, convenhamos, estava de acordo não só com os calçados rasteiros
que ele costurava, mas também com seus colegas, com a fábrica, com
a cidade e seus habitantes. Talvez o único que fugisse desse mar de
mediocridade fosse mesmo Seo Zéfiro, por suas coxinhas...
Eu mesmo me lembro dos sapateiros de minha terra. Não cheguei
a conhecer, pelo menos não me vem à memória, um só senhor que
usasse sapatos feitos por um sapateiro. Mas o fato é que havia, sim,
uma pequena lojinha no centro, portas abertas (exceto na hora do
almoço), cheiro de cola, serragem e couro mofado. Lá dentro, um
senhor de óculos e lentes incrivelmente grossas, costurando com
afinco calçados que pertenciam a clientes imaginários, escutava as
músicas e notícias de futebol em seu radinho vermelho, velho. Mas
mesmo este senhor gozava de um certo respeito. Todos sabiam quem
era o sapateiro, todos conheciam seus filhos e netos e sabiam, sem
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Seção Verbare, Uberlândia, ano 3, n. 5, p. 99-103, jan./jun. 2010
Autor: Mateus Duque Erthal | e-mail: mateuserthal@gmail.com
sombra de dúvida, que o dinheiro do trabalho daquele homem os havia
feito o que eram então.
Mas nada disso se aplica a S.. Desde que se conhece por cidade,
S. depende da produção de calçados daquela fabriqueta. Quem ali
trabalha não é um sapateiro. Só costura, cola, corta, serra, curte o
couro, jornadas de oito horas, uma hora de almoço. A economia da
cidade girava em torno daquilo tudo, mas o sentimento que se tinha
era um só: vergonha. Vergonha dos sapatos de má qualidade, mau
gosto, de uso popular. Vergonha da fachada hedionda, quadrada, de
tijolinhos vermelhos desbotados. Tudo cheirava a decadência, a uma
decadência que parecia estar ali desde as origens da fabriqueta. Sim, a
fabriqueta havia nascido decadente, e disso sabiam os que ali
trabalhavam.
Quinho, o medíocre, o ordinário, também se poderia se sentir
opressora e desoladamente decadente. Chegara aos trinta e três anos
sem qualquer conquista ou realização digna de nota. E, sejamos
sinceros, ele já havia se convencido de que não era capaz de realizar
coisa alguma, nunca o havia sido. Nunca foi um bom aluno, nunca jogou
futebol, nunca foi um bom pescador de lambaris, nunca soube
conquistar uma garota. Não gostava de ler, de ir ao cinema (longe, na
cidade de P....), de tomar cerveja no boteco. Não lia jornais, não sabia
das guerras e de novos presidentes em países distantes. De fato,
deste último não se pode dizer que sentiria falta...
O que realmente importa é que Quinho vivia naquela bolha
cinzenta de S. e ali morreria. Seguia sua vida sem amigos e sem amores,
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comendo, dormindo e costurando sapatos. Há pessoas que esperam por
toda a vida por algo de inusitado, um momento que venha finalmente a
justificar sua existência. Nem sempre este momento chega, e enfim
contenta-se com o inexorável momento da morte, em que finalmente
pode-se dizer que somos todos protagonistas (salvo, é claro, em
ocasião de grandes desastres...). Quinho não tinha tal expectativa, pelo
menos não lhe era consciente. Mas, com efeito, algo lhe ocorreu, algo
digno de relato (mesmo que breve, como pede o gênero).
Quinho saía às dezoito horas da fábrica, todos os dias. Nunca
fazia hora extra, não valia a pena. Era, então, um dia de inverno. A
essa hora, já quase se havia posto o Sol e as montanhas de S.
ajudavam a escurecer ainda mais cedo. O ar estava absolutamente
parado e pairava um silêncio aterrador, o que não havia sido, porém,
notado por Quinho. Este vinha caminhando pela estrada de pedras
rodeada de mato denso que levava a sua casa. Seus colegas haviam se
dirigido à cidade, tomariam por aí algumas doses de cachaça e leite-de-
onça. Quinho dispensara os convites, alegando que o cansaço o impelia
a dormir mais cedo.
Caminhava olhando o céu, limitado pelas copas das árvores mais
altas, e suas primeiras estrelas. Não que se interessasse realmente
por elas. Só achava que seria algo normal a se fazer. Pessoas
observam estrelas, e o fazem por motivos diferentes. Quinho só as
observava, nada mais.
Mas talvez o cansaço, que era real, ou o fato de manter a
cabeça ao alto por muito tempo, o levaram a uma espécie de torpor.
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O ar se adensara, a ausência de ruídos era agora cada vez mais
aparente, mais notável. O escuro se aprofundava, as sombras se
impunham cada vez mais pesadas. Foi neste momento que Quinho viu o
homem.
As estrelas iluminavam o peito do homem. Completamente nu, o
corpo pintado de um vermelho sangue forte. Algumas penas
acinzentadas eram visíveis por sobre seus ombros, como parte de um
cocar ou asas recolhidas. Se colocara em frente a Quinho, exatamente
no meio da estrada, e o olhava com olhos negros e absolutamente
penetrantes. Chorava, em silêncio, sem soluços ou murmúrios de
lamentação. A pintura vermelha de seu rosto escorria com suas
lágrimas, deixando aparente sua pele de cor de jambo maduro. Trazia
as mãos livres e alguns chocalhos no pé. Só se podia imaginar o
barulho de tais chocalhos, o homem não se movia. Quinho não sentia
medo, não sentia nada.
Quinho desviou, passou ao lado do homem nu. Este o observava,
o convidava a conversar. Talvez tivesse algo realmente relevante a
dizer, algo importante o suficiente para fazê-lo sair de onde quer ele
tenha vindo apenas para este encontro, nesta cidade, nesta estrada,
neste anoitecer, com este Quinho. Mesmo que tenha reconhecido o
desespero e a angústia no rosto e nas lágrimas do homem, Quinho
apenas seguiu seu caminho, sem olhar para trás. Anoiteceu, enfim.
Alguns dias depois, Quinho morreu. Foi acometido de febres,
tremores, bubões, etc... Nada contagioso, nenhum de seus colegas
apresentou os mesmos sintomas. A jornada de trabalho na fabriqueta
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durou neste dia duas horas a menos, para que se pudesse comparecer
ao funeral. E ali jazia Quinho, o medíocre, protagonista em sua morte.
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