Livro Vicente Rever para crer - Travessa da Ermida

64
DIAGRAMAS E FIGURAS DA
CONTRADIÇÃO
No texto que abre esta edição, José Luís de Matos
transporta-nos telegraficamente para um xadrez de
imagens e factos, de hipóteses e definições. A partir de
uma elencagem dos elementos visíveis na iconografia
de São Vicente, tal como adoptada em Lisboa – a barca,
os corvos, o corpo –, mas também daqueles elementos
que são apenas sugeridos num plano de recepção crítica
– ficamos a saber que os Vicentes somos nós. O raciocínio
leva-nos ao limiar dos Descobrimentos como fenómeno
vicentino, resultado dessa alquimia do conhecimento
que torna o Mar Tenebroso no Mar Luminoso do(s)
Novos(s) Mundo(s). O presente, assim testemunha eloquente
do passado, aparece como palimpsesto simbólico
que diz muito mais do que parece, como na lógica
iluminadora da profecia – sinal do futuro. O Vicente de
José Luís de Matos enuncia questões radicais do mito
de forma extremamente singela; mas a simplicidade
da sua linguagem entra numa sedutora ressonância
com questões de grande amplitude cultural: o texto
conduz-nos pelas vias anacrónicas da sabedoria, rumo
aos amanhãs de que urge entoar o canto (o que não
impede que os procuremos até mesmo no silêncio, como
Ulisses, d’après Kafka, fez diante das Sereias). Vicente,
muito mais que uma simples sacralização da lenda pagã
de Ulisses (José Sarmento de Matos), surge então claramente
como, e verdadeiramente, um marinheiro de
asas doces.
Quanto a Pedro Penilo, tem realizado dos mais desconcertantes
argumentários grafo-visuais acerca da
condição social das nossas utopias ¹⁴. Com experiências
em diversas modalidades do grafismo, do desenho ao
pictograma, do blogue ao jornal, do poema ilustrado à
pintura de signos em espaços públicos, o que Penilo
realiza para Vicente é um diagrama, uma espécie de
árvore de narrativas possíveis (narrativas “sem história
concreta”, narrativas sugeridas). Trata-se de destruir o(s)
símbolo(s). Uma história do símbolo vagamente inspirada
na afirmação de Benjamin de que cada obra de cultura é
simultaneamente testemunho de barbárie. De como o
símbolo reduz, em vez de ampliar. Eis Vicente no seu
melhor, desdizendo-se, limitando-se, e assim se reafirmando,
alargando o alcance do seu voo. Parece que
entro em contradição comigo próprio ao amputar os símbolos,
mostrando-os como instrumento de amputação –
conclui Penilo. Eu que com eles trabalho. Talvez agora os
queira dinamitar; talvez sinta ser necessário, fazer esta
ressalva; talvez, porque se trata particularmente de um
símbolo de culto... Assim é, mais do que parece. No
encadeamento dos seus spreads, o jogo do preto e do
branco corresponde a uma síntese instrumental do
sagrado, num ensaio sobre como a(s) forma(s) simbólica(s)
de Vicente podem ser objecto de uma apropriação
estruturada, especificando a sua transparência mesmo
diante dos nossos olhos. É um trabalho genuinamente
ideo-lógico, de resistência laica e de combate micro-
-político num tempo designificado e particularmente
exímio no prazer de esquecer.
O esquecimento é precisamente um conceito-chave
quando pensamos na modalidade literária da crónica,
seja na sua versão historiográfica, seja na jornalística.
Ambas nos ajudam a esquecer o que não interessa, destacando
no decurso dos acontecimentos as personagens
principais, as emoções em jogo, os sentidos possíveis
a dar aos acontecimentos. No jornalismo, a crónica é
um modelo para tomar-se o gosto à espuma dos dias
– a crónica dura mais que a notícia e, ao mesmo tempo,
tem a informalidade de uma conversa de café. Mais do
que informar, a crónica reflecte sobre o acontecido, tira
conclusões. Ora, em homenagem a essa gente que é
autora de textos que não morrem tão depressa (mas
morrem) – no que divergem dos autores de literatura
–, Vicente, que é melómano, há muito que vinha reparando
na leitura dos jornais que Pedro Malaquias faz
nas manhãs da Antena 2. Na crónica de Malaquias há
uma dimensão autoral que a torna poesia do quotidiano.
No éter do oceano mediático, o jornalista, verdadeiro
operário da notícia, mecânico da espuma dos dias,
consegue a proeza de nada afirmar e tudo sugerir, com
a candura – vicentina – de um outsider que está paradoxalmente
por dentro de tudo. Cronicando – thanks
Mia – as notícias da cidade conforme passam para a
mediação dos jornais, Malaquias entrega-se a uma fro-
ttage do quotidiano. A sua retórica é crítica, sobretudo
porque nos dá música.
Vicente seja portanto um universo de tropos e figuras
que se desdobram ao infinito para nos animar o estarmos
por aí; e seja em especial a melopeia de um céu e
de um mar, precisamente como as (duas) imagens de
João Cabaço deixam subentendido. No riscar mais ou
menos automático destes desenhos, os objectos turísticos
– a guitarra do fado, a imagem do santo popular...
– estão acompanhados por corvos antropomórficos
empoleirados em máquinas de voo e de marear. Lisboa
tem-se esquecido destes autênticos deuses de bairro.
Saídos de uma taberna sem nome (ou conhecida apenas
pelo nome próprio do dono galego), estes são senhores
de um tempo totalmente deles, marinheiros-inventores
de uma identidade irredutível. No seu recatamento
adivinham-se histórias, é certo, e cantigas, e fados,
todos relatando as histórias maravilhosas e terríveis
de vidas anónimas. Vestidos no rigor de pintas, estes
Srs. Vicentes fazem-se acompanhar dos sinais do progresso
– uma ventoinha que nos sopra a vela (do País),
uma grafonola acompanha a voz que nos resta. Mas são
antes do mais metáforas visuais de uma resiliência ao
progresso tecno-lógico, numa articulação de elementos
que rabisca um verso surreal na paisagem abstracta do
papel. E exactamente como nos rabiscos sonoros dos
primeiros ‘Vicentes’ deste projecto ¹⁵, estes Homens do
Leme representam o rumor da consciência a emergir,
entre sonho e vigília.