O profeta do castigo divino - Pedro Almeida Vieira

O profeta
do castigo divino
Pedro Almeida Vieira

O profeta
do castigo divino
Pedro Almeida Vieira
Ilustrações de
Enio Squeff
Da minha língua vê-se o mar.
Vergílio Ferreira
Ficção

O profeta do castigo divino
Pedro Almeida Vieira
Publicado em Portugal por:
Sextante Editora
© Pedro Almeida Vieira, 2005, 2011
© Sextante Editora, 2011
Design da capa: Atelier Henrique Cayatte
com Susana Cruz
Imagem da capa: S. Jerónimo Penitente (óleo sobre tela), Georges de la Tour (1593-1652).
© Museu Nacional de Estocolmo, Suécia / The Bridgeman Art Library / AIC
3.ª edição (1.ª edição na Sextante): Maio de 2011
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ISBN 978-972-0-07140-8
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Aos meus pais.
Ao Tiago e ao Miguel, sempre presentes.

A ilustração como cosa mentale
Quando o artista português Francisco de Holanda obteve de
Miguel Ângelo Buonarroti a consideração de que a pintura seria
cosa mentale, numa certa medida a sua reflexão abria, para os
ilustradores, o mote com que pensariam a sua tarefa; ou seja, ela
seria para além da simples reprodução de um texto ou de um
livro. O que se quer dizer é que todo o ilustrador seria – ou deveria
ser – pessoanamente, digamos – alguém que fosse ou buscasse
ir além da ilustração.
Talvez tivesse sido essa a intenção que buscava quando
comecei a desenhar diretamente nas páginas do livro O profeta
do castigo divino, do meu amigo Pedro Almeida Vieira. Guardo
para mim – leitor compulsivo que sou – que a única maneira de
nos encontrarmos com um livro é no quanto da cosa mentale ele
nos possa suscitar. Compreenda-se: essa matéria de pensação
pode assumir várias formas. Uma gênese possível são as adições
que um ilustrador apõe ao pensamento do escritor.
Nada de pretensões, por favor. Avancei sobre o belo
romance do Pedro Almeida Vieira como uma forma de apreendê-
-lo, por mais improvisados que sejam os desenhos que fui colocando
diretamente entre os interstícios do texto – assim como
um estudioso sublinha uma frase, qualquer uma, para interpretá-
-la. Ler com a totalidade que podemos ser, essa a contrapartida
de um leitor atento. E pela lógica de um ilustrador também atilado,
ainda que quase compulsivo.
A história contida nesta obra, em que o diabo se faz, afinal,
a mais compreensível das criaturas, um fino analista do homem
(à «imagem e semelhança de Deus»), cada vez me animava a

desenhar como quem comenta – admirativamente no meu caso –
os achados do livro.
Jorge Luis Borges, num de seus escritos, referiu-se certa vez
ao «milagre» que são esses pequenos sinais que, ao se moldarem
em letras, em significados, criam mundos, universos – novos
mundos, na verdade. São esses os mundos pelos quais os artistas
plásticos transitam – mesmo quando não são figurativos. Robert
Schumann, que sabia o que a música incorporava à poesia,
quando a transformava numa canção, repetia, muito a propósito,
que todas as artes têm algo entre si. Digo «repetia», porque a
idéia nunca foi nova: encontramo-la no Pro Archia do velho
Cícero. E claramente como uma tentativa – mais uma, já naquele
tempo – de teorizar sobre o assunto.
Mas Schumann não apenas defendia uma tese: escreveu canções
simplesmente maravilhosas a partir dos textos tanto de
Heine, quanto de Mörike, de Goethe, de Schiller... Tinha ele, para
si, que a confluência das artes podia ser uma outra coisa – mas
sobretudo, também a seu turno, uma cosa mentale.
Não foi somente isso, entretanto, que me animou a desenhar
n’O profeta do castigo divino, pois não o fiz com qualquer intuito
além de satisfazer minhas impressões. Em minha já longa carreira
de ilustrador de livros, não foram poucas as obras – ensaios,
inclusive – em que interferi nas suas páginas com desenhos e, não
raro, até com aquarelas. O que eu quero sublinhar – sinceramente
– é que nunca me ocorreu que meus desenhos viessem parar na
mesa de projetos de uma editora, como a Sextante: e como parte
de um livro, como acabou por acontecer.
A encomenda que fiz para mim mesmo, se é que posso dizê-
-lo desta forma, desenhou-se em minhas ilustrações com uma
espécie de satisfação íntima: queria ver como ficava o livro do
Pedro com as minhas garatujas. Desenhei-as, portanto, sem pretensão
alguma. Digamos que foi a maneira que encontrei de gostar
do livro.
Deu-se, porém, que cometi a indiscrição de mostrá-las a
alguns amigos escritores. Todos foram unânimes: «Você tem de
enviar o livro ilustrado para o Pedro. Não tem sentido você ficar
com o volume, e querer dizer, com isso, o quanto o livro lhe

agradou». Logo, não seria o caso de guardá-lo numa estante. Ou
no ateliê, entre outros trabalhos.
Todos disseram mais ou menos a mesma coisa. Pessoalmente,
porém, tinha as minhas dúvidas: e se o escritor não gostasse
do que fiz? Afinal, eu tinha coberto alguns espaços do livro
que o Pedro me havia dado, e com a minha interpretação – o
ponto de vista de quem ilustra. No jeito, um pouco (ou muito), do
velho adágio que diz que «quem conta um conto, aumenta um
ponto». Minhas dúvidas se resumiam, em síntese, a uma espécie
de expectativa cautelosa: e se acontecesse que o Pedro pensasse –
«que acinte...»; ou pior – «que ridículo»? Cheguei a consultar um
amigo comum – o escritor David Oscar Vaz: ele que opinasse se o
Pedro poderia não gostar do livro ilustrado. O David repetiu o
bordão: é claro que eu deveria pô-lo no correio rumo a Portugal.
Talvez, enfim, seja necessário consignar esses fatos. Foi pois
com uma inefável surpresa que ouvi, não muito tempo depois, do
próprio Pedro, que não apenas tinha gostado da minha intrusão,
mas que até iria propor à Sextante incluí-la numa futura nova
edição da obra. Tentei, com franqueza, fazer que o Pedro não
considerasse quaisquer possíveis segundas intenções. E mais:
que ele me desculpasse, mas se um de seus outros livros me agradasse,
eu os desenharia da mesma forma, no próprio livro, sem
cogitar que isso pudesse comprometê-lo para qualquer coisa,
além da minha interferência, que é o meu modo de ler. Penso,
assim, que ele me possa desculpar num futuro qualquer, se o correio
lhe trouxer um outro de seus romances, devolvido com, digamos,
«minhas considerações devidamente sublinhadas».
Em suma, para os leitores deste belo livro: se a homenagem
que eu pensava prestar ao Pedro Almeida Vieira – autografando à
minha moda, e malcriadamente, quem sabe, o seu romance –,
resultou em algo que lhes possa aprazer, ficam aqui os nossos
agradecimentos – meu e dele, seguramente –, mais que de praxe.
Uma nota final sobre o fato de se estar perante uma edição
ilustrada de um romance. Não me agrada a expressão, o lugar-
-comum muito usado no Brasil, de «valor agregado». Fica a idéia
de que tudo é mercadoria – e não me parece que os valores espirituais,
por mais que sejam justamente remunerados, se comparem

aos automóveis, aos quais se acrescentam aparelhos de TV ou
computadores. Ao desenhar sobre O profeta do castigo divino,
penso ter aduzido muito mais que qualquer valor mensurável em
moedas: homenagens a riquezas de uma obra de arte se constituem,
para certos artistas, no quanto elas se espraiam para outras
expressões. Pensemos, finalmente, sobre as ilustrações de uma
obra como sendo um tema musical para o qual um compositor faz
suas variações; elas desvelam o quanto uma idéia se desdobra em
outra, realmente como cosa mentale.
São Paulo, 24 de Março de 2011
Enio Squeff

Este romance é uma ficção! Convém esclarecer, não vá o
diabo tecê -las e a Igreja Católica ficar ofendida. No entanto, o seu
conteúdo, bem como as personagens, baseiam -se em factos, inúmeros
documentos (não é imodéstia, mas foram mesmo centenas),
deduções, intuições, procurando -se sempre um rigor cronológico.
Não deixa, porém, de ser uma ficção, embora com uma linha orientadora:
os acontecimentos relatados estão tão próximos da verdade
e da mentira como muitas das crónicas oficiais, políticas ou teológicas
escritas naquela época. O Santo Ofício, primeiro, e a Real Mesa
Censória, mais tarde – não esquecendo a acção do pombalismo no
seu auge –, «filtraram» e «reescreveram» parte da História de Portugal
e Brasil do segundo e terceiro quartéis do século xviii que
chegou até nós.
O autor deste romance desconfia também que jamais teria
coragem para o escrever se vivesse naquela época. Perante a intolerância
religiosa, o melhor que lhe poderia acontecer era que o
livro não fosse impresso. O pior: acenderem -se duas fogueiras;
uma para ele, outra para o livro…
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«The eighteenth century used the word Lisbon much as we use the
word Auschwitz today.»
Susan Neiman (2002), in Evil in Modern Thought –
An Alternative History of Philosophy
«Movido de um justo temor e compaixão a esta pobre Cidade, fiz
várias diligências, ainda que talvez não todas as que devia, para satis‑
fazer de alguma sorte a Deus, e atalhar castigo tão tremendo; pois
sabia, e era para mim tão certo, que só uma conversão verdadeira das
nossas almas ao mesmo Senhor, podia atalhar tão horroroso estrago.»
Gabriel Malagrida (1756), in Juízo da Verdadeira Causa do Terremoto
que Padeceo a Corte de Lisboa no Primeiro de Novembro de 1755
«Ah Portugal! Ah Lisboa! O que maquinaram os teus pecados; já Deus
tinha revelado à sua Serva, a Madre Maria Joana do Mosteiro do
Santíssimo Sacramento do Louriçal, que não podia sustentar os peca‑
dos deste Reino, e principalmente os de Lisboa.»
D. J. F. M. (1756), in Theatro Lamentável, Scena Funesta: Relaçam
Verdadeira do Terremoto do Primeiro de Novembro de 1755
«Ô malheureux mortels! ô terre déplorable!
Ô de tous les mortels assemblage effroyable!
D’inutiles douleurs éternel entretien!
Philosophes trompés qui criez: “Tour est bien”;
Accourez, contemplez ces ruines affreuses,
Ces débris, ces lambeaux, ces cendres malheureuses,
Ces femmes, ces enfants l’un sur l’autre entassés,
Sous ces marbres rompus ces membres dispersés;
Cent mille infortunés que la terre dévore,
Qui, sanglants, déchirés, et palpitants encore,
Enterrés sous leurs toits, terminent sans secours
Dans l’horreur des tourments leurs lamentables jours!»
Voltaire (1756), in Poème sur le desastre de Lisbonne
ou Examen de cet axiome «Tout est Bien»
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Antelóquio
Caro padre Gabriel Malagrida, vou acender esta vela para que
despertes. Dentro de uma hora te chamarão ao claustro da igreja de
São Domingos. A tua Santa Igreja prepara ‑se para te atribuir um
prémio pelos trinta anos de apostolado que lhe dedicaste, no âmago
das florestas da Amazónia, entre os gentios selváticos e os colonos
ímpios do Maranhão e Brasil, e pela década de vida que consumiste a
pregar a cruz de Jesus Cristo em Portugal. Insiste, a tua Santa
Igreja, que estejas presente no solene acto onde, de ordinário, se per‑
suadem os mais encarniçados pecadores a reconhecerem a misericór‑
dia e o poder do Senhor. Sempre de forma piedosa, porque assim o
ensinou e determinou o Filho de Deus.
Aliás, como é apanágio da tua Santa Igreja, que mesmo para as
mais vis transgressões sempre pugnou pelo axioma da compaixão,
jamais sequer atirando pedras, porque afinal todos pecam. A tua
Santa Igreja foi, por isso, previdente e organizada, já fez espalhar um
édito pelas ruas da cidade de Lisboa e às portas dos templos para
apartar excessos e apregoar a benignidade. Vou lê ‑lo para que ouças
quão piedosa é a tua Santa Igreja:
– Os Inquisidores Apostólicos contra a herética pravidade e
apostasia nesta cidade de Lisboa e seu distrito, fazemos saber que
domingo que vem, 21 de Setembro de 1761, com o favor Divino se
celebrará Auto público da Fé, no qual há -de haver sermão em louvor
de nossa Santa Fé, para o qual os Sumos Pontífices têm concedido
muitas graças e indulgências às pessoas que assistirem em
semelhantes actos. Pelo que mandamos que no dito dia não haja
em Igreja alguma ou convento desta cidade outro sermão. E mandamos
também que todas as pessoas, de qualquer condição e
estado que sejam, não escandalizem nem tratem mal, por obra ou
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Pedro Almeida Vieira
palavra, os penitenciados que saírem no dito Auto, nem lhe chamem
sambenitados ou algum outro nome afrontoso; antes os
encomendem a Deus com muita caridade em suas orações, para
que com arrependimento e humildade cumpram suas penitências.
Diz ‑me, padre Malagrida, não é mesmo bondosa e compassiva
esta tua Santa Igreja?! Vê lá que os seus mais insignes membros deci‑
diram que sejas devida e pomposamente acompanhado por dois fra‑
des beneditinos e pela mais fina nata da nobreza: o duque de Cadaval
e o conde de Vila Nova te irão escoltar. Terás mesmo o privilégio de
fechar o cortejo formado por uma vasta legião de pecadores; tal como
em todas as inúmeras procissões que organizaste no Maranhão, no
Brasil, em Portugal.
Neste préstito, porém, tudo será diferente, porquanto, de entre
todos os pecadores, há alguns cujas transgressões são tão horríveis
que se ditarão um público. Mais precisamente as de 37 homens e 20
mulheres. A maior parte deles são bígamos masculinos ou pratican‑
tes do judaísmo. Quatro homens e nove mulheres, sabe ‑se, fizeram
pactos com o demónio – coisa que, no entanto, não te confirmo;
alguns deram missa não sendo sacerdotes; uns quantos homens par‑
dos e negros, vindos do Brasil, foram apanhados na posse de hóstias
consagradas; um açoriano disse blasfémias; um religioso pôs em
causa os rectos procedimentos da tua Santa Igreja e, pior, do Santo
Ofício. Enfim, o rol é longo.
Contudo, o maior dos pecadores serás tu, padre Malagrida! Eu
sei que durante a tua vida sempre foste rigoroso na introspecção: te
identificavas, invariavelmente, nas cartas para os teus colegas da
Companhia de Jesus, como Il più indegno servo di tutti nel Signore
1 . Mas de servo indigno, a tua Santa Igreja te acusa agora de
seres o mais pérfido dos homens. Deixai ‑me ler aquilo que está aqui
escrito no teu processo, feito pelos doutos e perfeitos juízes do Tribu‑
nal da Inquisição:
– Christi Jesu nomine invocato 2 , declaramos o réu padre
Gabriel Malagrida por convicto no crime de Heresia, por afirmar,
seguir, escrever e defender proposições e doutrinas opostas aos
1 O mais indigno servo de todos no Senhor, em tradução do italiano.
2 Depois de termos invocado o nome de Jesus Cristo.
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verdadeiros dogmas e doutrinas que nos propõem e ensina a
Santa Madre Igreja de Roma; e que foi e é herege de nossa Santa
Fé Católica, e como tal incorreu em sentença de excomunhão
maior e nas mais penas em Direito contra semelhantes estabelecidas.
E como herege e inventor de novos erros heréticos, convicto,
ficto, falso, confitente, revogante, pertinaz e profitente dos
mesmos erros: manda este Tribunal que seja deposto e degradado
das suas ordens, segundo a disposição e forma dos Sagrados
Cânones. E assim será entregue à Justiça Secular para que, com
baraço e pregão, seja levado pelas ruas públicas desta cidade até
à praça do Rossio, e que nela morra de morte natural de garrote;
e que, depois de morto, seja seu corpo queimado e reduzido a pó
e cinza, para que dele e de sua sepultura não haja memória
alguma.
Padre Gabriel Malagrida?!, quantas acusações!!! Como o
mundo dos humanos é caprichoso e cruel. Eu até já assisti a muitos
homens e mulheres serem considerados heréticos em vida, mas que,
depois de mortos, acabaram santos. Mas eis que contigo sucederá o
oposto: passarás de santo vivo a herético morto. Triste desfecho o teu!
Ficarás na História como o derradeiro condenado à fogueira da
Inquisição e a última vítima do terramoto de Lisboa do ano da graça
de 1755. O mesmo terramoto que anunciaste como Castigo Divino,
que querias evitar, tornando o Reino mais pio. E afinal, falhaste a
tua «missão» e, em troca, recebeste, por via de um homem, o mais
cruel Castigo Humano: o suplício na morte.
Mesmo tendo eu sido eleito pela tua Santa Igreja como o pior
inimigo dos homem – e tu próprio me acusaste disso por inúmeras
vezes –, vou contar a tua história e a de todos os acontecimentos que
te levaram ao patíbulo. Desconfio que não o aproves, mas nada pode‑
rás fazer para me deteres.
Receio, porém, ser o narrador menos ajustado. E se admito esta
incerteza não é por duvidar do meu talento, mas sim por temer que os
leitores possam desacreditar da minha isenção. Arriscaria, aliás, esse
agravo, de imediato, se eles me reconhecessem desde já. O meu pas‑
sado, segundo assoalha a tua Santa Igreja, está inundado de mácula.
Sou eu acusado há séculos, embora sem provas, de me apresentar sob
várias formas e disfarces, transmutando mesmo de nome; de incitar
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O profeta do castigo divino

Pedro Almeida Vieira
os homens à inveja, ao ciúme, à cólera, até à fornicação, e principal‑
mente à idolatria.
Alega a tua Santa Igreja que posso ocasionar no corpo humano
todas as enfermidades que procedem de coisas naturais, dando ‑lhe
venenos sem advertir; que altero os humores nocivos; que inclino os
homens a que façam destemperanças nocivas à saúde; que posso
mover um homem de uma parte para a outra, arrebatá ‑lo pelos ares e
conservá ‑lo imóvel no ar; que posso fazer com que desapareçam objec‑
tos ou causar névoas na visão com algum humor; que posso infundir
às pessoas um sono repentino ou mudar ‑lhes os sentidos, até levá ‑los
a outras partes.
Diz também a mesma tua Santa Igreja que posso criar fanta‑
sias e ilusões; que posso confundir o entendimento, ensinando muitas
coisas novas, descobrir muitos segredos, levantar muitas dúvidas; e
que ilustro, com muitas inteligências, doutrinas erróneas à luz dos
ensinamentos canónicos, e outras que, mesmo sendo verdadeiras,
sempre têm algum mau fim.
Prevejo, por isso, no decurso deste relato, que os meus leitores
cheguem a desconfiar da veracidade da minha escrita ou da proba‑
bilidade de ter conhecido alguns dos factos, tanto mais que, admito,
não possuo a capacidade de omnipresença nem de omnipotência. No
entanto, sempre compensei esses estorvos com a potência locomo‑
tiva, por virtude da qual me posso mover de um lado para outro de
forma estupenda. Posso, em tempo breve e imperceptível, rodear
todo o Mundo com maior presteza e menor dificuldade que o adejo
dos pensamentos humanos. No espaço de uma Ave ‑Maria consigo ir
e vir da Índia, duas, três ou mesmo quatro vezes; e posso fazê ‑lo sem
passar pelo mar ou pelo espaço. Não há torre, não há montanha,
não há cidade que seja suficientemente sólida, pesada e firme para
que a tome às costas e a transplante noutra parte remotíssima. Sou
incapaz de produzir fogo, mas posso ir de um sopro ao Monte Etna
ou a outro qualquer vulcão, desenterrar labaredas, trazê ‑las comigo
e lançá ‑las numa nau, queimando ‑a no meio do mar. Tenho até a
aptidão para, por alguns instantes, condensar o ar, figurá ‑lo a meu
modo e formar todos os corpos, imagens e aparência que quiser.
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O profeta do castigo divino
Além destas faculdades, conheço por experiência própria todas
as inclinações dos homens, sou subtilíssimo em discorrer e conjectu‑
rar as coisas – mesmo as ocultas, como os actos livres e interiores de
cada homem e mulher –, o que faço combinando sagazmente e
pesando com incrível subtileza todas as premissas e meios.
Tenho também a capacidade, aponta a tua Santa Igreja, de ins‑
truir uma pessoa de Oração para que esta pareça não só um mago
mas também vaticinador, revelando ‑lhe coisas que já existem no
Mundo ou que venham a surgir, como os cataclismos, os eclipses futu‑
ros, as esterilidades, as fertilidades e mesmo os terramotos. Que
posso, para enganar, causar no coração da criatura dada à Oração
sentimentos espirituais repentinos e veementes que parecem santos e
honestos, não o sendo. Que, por minha intervenção, pode um vivente
ter aparentes êxtases, alienações de sentidos, suspensões no ar e
outras coisas mais portentosas. E muitos outros prodígios me atribui
a tua Santa Igreja, que aqui omito para evitar aturdimentos.
É certo que usei, padre Malagrida, mas sem abusar, de muitas,
que não de todas, estas minhas habilidades. Mas, em todo o caso, te
juro – embora não colocando a mão nas Sagradas Escrituras da tua
Santa Igreja – que serei fiel ao curso dos acontecimentos.
Espero, assim, ao longo desta história, ter acerto no começar,
direcção no progredir e perfeição no concluir. Dos meus leitores,
somente anseio que tenham a agudeza para entender, a capacidade
para reter, método e faculdade para aprender, e subtileza e graça
para interpretar.
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LIVRO I
o santo vivo

Capítulo I
À entrada da barra de Lisboa, enxergar um navio com casco
despedaçado, velas esmolambadas e leme partido deveria significar,
pelas leis da marinhagem, naufrágio à vista. O primeiro dia
de Fevereiro de 1750 deveria ter sido, por isso, o último da vida
dos marinheiros e passageiros daquela nau que, há dois meses,
rumara de Belém do Pará.
Perante aquele previsível soçobro, no princípio daquela tarde,
magotes acorreram às praias do Tejo. Uns por sentida inquietação,
outros pelo fascínio do triste espectáculo, aqueloutros esperançosos
em recolher os despojos da embarcação que derribariam aos
rochedos. Para matar o tédio, que o navio andou em rebuliço desgovernado,
surgiram então as apostas sobre o salva -se, não se
salva. Estavam quase equilibradas, mas logo que o navio adornou
num escolho, ainda por cima havendo maré vazante, os palpites
guindaram também. Criou -se então uma nova variante: o acerto no
número de mortes, pois apenas um jogador, com mais fé, insistiu
em manter empenhado meia dúzia de réis a favor de um salvatério.
Lance mais arriscado por os apostadores nem sequer saberem ao
certo quantos homens trazia a nau, mas, de qualquer modo, com
direito a um prémio mais apetecível para os sortudos vencedores.
Tão animada estava esta jogatina que poucos se aperceberam
do instante em que, num repente, a embarcação se soltou do rochedo.
E muitos nem repararam, de início, que derivou contra a maré
vazante – estando ainda por cima o vento a bater de leste – como se
propulsada por mão invisível, começando a entrar barra adentro com
a popa a fazer de proa. O pasmo foi enorme e teria sido ainda maior,
não fosse ter -se vislumbrado, no cimo do convés do navio, conduzindo
aqueles madeiros flutuantes como cavaleiro destro, um homem
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Pedro Almeida Vieira
vestido de preto, alouradas barbas ao vento, em brados para os céus e
de braços esticados suportando a imagem da Virgem Maria.
– Milagre! Milagre! É o Santo do Maranhão que ali vem! –
alguém gritou.
Embora discordando desta denominação, aquela voz tinha
razão sobre a fama da pessoa em causa. Era mesmo o padre Gabriel
Malagrida, jesuíta famoso pelos portentosos milagres que operara
nas Américas, que acostava à cidade de Lisboa. O delírio apossou -se
daquelas gentes – tanto assim que todos se esqueceram, ou a confusão
lhes foi proveitosa para tal, de pagar as quantias ajustadas ao
único homem que arriscara dinheiro pela salvação da nau. E, mais
tarde, quando se tomou conhecimento com que artes se evitaram
outras maleitas da jornada, o endeusamento de Malagrida atingiu o
infinito, sobretudo porque foram muitas – as artes e as maleitas – e
os marinheiros acrescentaram pontos aos contos para impressionar
os ouvintes com os relatos daquela espinhosa travessia do Atlântico.
Confesso -vos que estive tentado a tomar medidas drásticas
para impedir a vinda deste jesuíta ao Reino de Portugal. O fim
justificaria os meios – e haveria mesmo quem me agradecesse o
serviço. Contudo, como estou despossuído das maldades que por
regra me atribuem, fui demasiado brando nos meus gestos para
evitar a sua chegada a Lisboa. Aliás, pior, mais valia ter estado
quieto: acabei, indirectamente, por contribuir com as minhas
obras, adicionadas a prodígios inexplicáveis e a sortes incríveis,
para o oposto às minhas pretensões, que era obrigar a nau a dar
meia volta e regressar ao Maranhão.
Não foi por tardança ou negligência que falhei. Ainda no
porto de Belém, saindo o navio numa tarde radiosa, tratei logo de
trazer sobre o mar um vento impetuoso até se formar uma tão
grande tempestade que a embarcação logo ameaçou despedaçar-
-se. Julguei que, com esta borrasca, o capitão decidisse pelo
regresso a terra, mas este, apesar da oposição unânime do imediato
e marinheiros, ousou continuar a navegação.
– Este navio está protegido pelo padre Malagrida, o nosso
São Francisco Xavier! – sentenciou.
Por causa destas palavras, ainda desassosseguei mais a tormenta
e com alguns sussurros nos espíritos de alguns temerosos
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O profeta do castigo divino
marinheiros, o padre Malagrida começou a ser apontado como
suspeito daquele iminente suicídio colectivo. A confirmação surgiu
a todos quando, decididos a apurar culpas, a marinhagem foi
deitar sortes: os dados apontaram, repetidamente, para o jesuíta
como o causador da desgraça. Mas, no precedente momento em
que aquela chusma ululante já se aprestava para descer à cata do
jesuíta, de modo a lançá -lo ao mar, surgiu -lhes a própria vítima
no convés para anunciar uma missa de acção de graças. Como
consta que Jonas, antes de ser arremessado borda fora, não
esteve a organizar orações ao Senhor, os marinheiros recuaram
nas suas intenções. E a missa fez -se.
Infelizmente, os meus poderes não conseguem, por espaço
muito alargado, manter alterações artificiosas nos centros de
altas pressões de onde derivam os ventos. Por isso, para minha
lamentável amofinação, não aguentei sustentar a tempestade por
mais tempo, abalando esta depois do jesuíta lançar os braços ao
alto e, com um bastão na mão e voz altiva, ameaçar o vento e intimidar
as águas. Logo que Malagrida terminou a troada, o navio
deu de querena, sem percalços, aumentando -lhe a santimónia
fama de serenar tempestades.
No entanto, e nisto já nada influí, as vociferantes preces do
jesuíta devem também ter tido o condão de amedrontar tanto o
vento que este, assustadiço, careceu de coragem para rodear a
embarcação durante longos dias – coisa que, naqueles tempos,
significava falta de combustível. Sem vento não há nuvens, sem
nuvens não há chuva, sem chuva não há água, sem água não há
pipas cheias que resistam à sede. Foi decretado, por isso, racionamento.
E tanto assim que, passando os dias, a míngua fez regressar
a angústia a bordo. Desta vez, a marinhagem nem precisou
lançar de novo sortes; de suspeito no caso da tempestade, Malagrida
passou a culpado de serenar em excesso o ar à conta de tantas
rezas. Como é curto o caminho da graça até à desgraça. No
entanto, infelizmente, eram já poucas as forças e coragem dos
marinheiros para o lançarem ao mar.
O padre Malagrida, homem habituado a maiores agruras,
manteve -se sereno, mas não alheio aos tormentos daqueles
homens. Mas somente reagiu após uma desesperante súplica do
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Pedro Almeida Vieira
capitão, feita com muita fé – que o desespero ajuda a aumentá -la
– para que fizesse chuva. Eu teria motivos, como vos relatarei
mais tarde, para recear que a sorte em questões de meteorologia
o ajudassem de novo. Contudo, desta vez, fiquei aliviado. Em
redor de milhares de milhas não se vislumbrava qualquer resquício
de nuvens e, perscrutando a localização dos centros de altas
pressões, confirmei a ausência de qualquer instabilidade promotora
de precipitação nos dias mais próximos. Apesar disso, o
padre Malagrida não se fez rogado ao pedido e assomou ao convés,
com naturalidade, anunciando:
– Se alguém tem sede, venha a mim!
Estas palavras tiveram, por sequiosas razões, o condão de
provocar um célere ajuntamento, tanto mais que aquelas gentes,
padecendo já de alucinações sitibundas, julgaram que do coração
do jesuíta haveriam de brotar rios de água pura. Mas, em vez
disso, ouviram uma estranha solicitação:
– Trazei -me doze pedras, uns pedaços de madeira, uma porção
de um boi esquartejado e quatro canadas de água doce.
Pasmo geral, alguns marinheiros desfaleceram ao ouvir as
duas últimas palavras.
– Pedras não temos, santo padre. E tanta água também não!
– respondeu o atónito capitão.
Malagrida quedou -se pensativo, coçou então a barba e olhou
para o céu por breves momentos, como quem pede autorização
superior para trocar lebre por gato.
– Pedras seriam mais adequadas para os meus intentos. Mas
então… cortai um mastaréu e trazei -o em igual número de pedaços.
E se não há quatro canadas, que me tragam quatro quartilhos.
– Um mastaréu?! – admirou -se o capitão, cada vez menos
crédulo. – E como continuaremos viagem? E que ireis fazer com
a água?
– Ah, homem de pouca fé! Faz o que te digo. Não recuses o
que te demando para que aos olhos de Deus não sejas merecedor
do castigo devido aos pecados deste navio.
Malagrida sempre soube usar sábias palavras para convencer
um pertinaz. E estas até foram das mais brandas, que o
Inferno como destino era, de ordinário, mencionado se algo lhe
26

O profeta do castigo divino
recusavam. Em menos de três tempos, lhe satisfizeram os três
pedidos: foi serrada a gávea do velacho, arrumaram -se uns nacos
de carne e levou -se do porão a única pipa que ainda continha algo
mais do que ar. O jesuíta encheu então quatro talhas com água,
dispôs os madeiros até formarem uma desengonçada árula, em
volta deste arcaico altar raspou um sulco com uma navalha e, por
fim, depositou a carne e uns pedaços de madeira. Terminado isto,
pegou -lhes o fogo.
A marinhagem nem quis acreditar nos próprios olhos. E fe charam
-nos, em desespero, quando o jesuíta derramou as talhas de
água sobre aquele holocausto. Mas os seus ouvidos tiveram, logo
de seguida, motivos para também se afligirem.
– Tornai a fazer o mesmo! Enchei e despejai mais quatro
talhas! – ordenou -lhes Malagrida.
O jesuíta viu -se obrigado a repetir mais duas vezes esta intimação
perante o burburinho das protestações. E a terceira já foi
com a voz escabreada e as faces ruborescidas, de modo a que lhe
obedecessem sem mais reclamações. Vi então, naquele convés,
muitos pares de olhos de desespero e muitos pares de pernas com
ânsias em se lançarem aos pés daquela ara para sorverem os desperdícios
aquosos que dali tombavam – que punhos fechados de
fúria, dos mais incrédulos, ainda eram poucos, embora em
número crescente. O padre Malagrida parecia, contudo, indiferente
aos esgares horrorizados daqueles homens.
– Fazei -o pela terceira vez! – repetiu.
Desta vez, ninguém se mexeu, nem mugiu nem tugiu;
somente se ouviram dentes rangendo. Somente após um penetrante
olhar do jesuíta sobre o capitão, este se abalançou para,
finalmente, lançar as últimas porções do líquido que restava na
pipa. Apesar deste cerimonial, e de se ter passado uma hora a
ouvir as ladainhas do padre Malagrida defronte daqueles destroços
lamacentos de carnes e madeiras esturricadas, nem nuvens
no horizonte assomaram, quanto mais água a cair do céu. Os mais
afoitos e assanhados de entre a marinhagem estavam já a perder
a encalistração e ameaçavam avançar para junto do altar. Suspeitava
eu que, desta vez, falhando Malagrida a promessa de trazer
água à nau, acabaria ele lançado da nau para a água.
27

Pedro Almeida Vieira
Desconheço se foi pela sua experiência em perceber intentos
selvagens, obtida junto dos gentios, certo é que o jesuíta pareceu
desconfiar dos propósitos de alguns daqueles homens.
Estavam já alguns a quatro ou cinco passos de distância, quando
Malagrida os fitou, abriu os braços, olhou os céus e clamou em
vozeirão assustador:
– Senhor, mostrai hoje que sois o Deus dos homens! Que eu
sou o teu servo, e que às tuas ordens eu fiz tudo isto. Respondei-
-me Senhor, respondei -me! Fazei com que estas gentes reconheçam
que Tu, Senhor, é que és Deus; Aquele que lhes converte os
corações!
Mais uma vez, à conta de ditos celestiais, se livrou o jesuíta
de dificuldades, porquanto se tornou inoportuno à marinhagem
causar violência a quem proferia rogos em direcção ao Altíssimo.
Em todo o caso, se o padre Malagrida esperava, com estas preces,
receber resposta divina similar à obtida pelo profeta Elias,
enganou -se. Nem o fogo do Senhor caiu sobre aquele holocausto
de lenha, carne e lama; nem o vento soprou; nem o céu se cobriu
de nuvens negras; nem chuva tombou em torrentes. Tudo ficou
na mesma, excepção feita ao navio ter ficado sem mastaréu e a
marinhagem com menos carne de boi e sem quatro quartilhos de
água doce.
Dois enganos em tão curto espaço de tempo, mesmo em
homens crédulos, são sempre um excesso. Caso aquele jesuíta
não fosse o padre Gabriel Malagrida, o seu destino estaria traçado,
mais rogo menos rogo. Contudo, como um mágico que falha
um truque e se apresta a tentar outro – ou um político que faz
esquecer uma promessa incumprida, criando outra –, Malagrida
tratou de tirar ideias homicidas aos marinheiros.
– Não olheis, até amanhã, para as águas do mar! – apregoou
aos homens, em modos ameaçadores, quando alguns já o rodeavam.
– Pobres dos que corromperem este meu aviso, porque a ira
divina vos castigará como à mulher de Lot que olhou a destruição
de Sodoma.
Embora conhecesse a astúcia do jesuíta, somente mais tarde
alcancei os seus propósitos. Aquelas palavras não foram proferidas
apenas para salvar a sua pele. Aquele sacrifício de calcinar
28

O profeta do castigo divino
carne e apagar o fogo com água fora parte de uma encenação.
E as ameaças aos marinheiros para não fixarem o líquido salgado
do mar constituía o segundo acto – embora também com acção
profiláctica. De facto, sem água doce e sem aquelas advertências,
certo seria alguns desesperados lançarem baldes ao mar para se
saciarem, transformando -se, senão em estátuas salgadas, pelo
menos em rijos cadáveres salmourados.
A estratégia de Malagrida, disso fiquei depois ciente, já há
muito estaria conjecturada. Como dos céus não lhe surgia água
doce, então congeminara que do mar viesse, conquanto se lhe
tirasse o sal, por um método subtilíssimo, para que o paladar não
o sentisse. Mas para que o coração saboreasse como sendo uma
dádiva divina – que é deste conduto que se alimenta a fé – ser -lhe-
-ia ponderoso que nenhuns olhos vissem como surgira a manipulação.
Na verdade, na verdade vos digo: o padre Malagrida era um
embusteiro, mas com fidúcia e, em seu abono, letrado.
Há alguns anos atrás, lera ele um livro, intitulado Silva de
varia lección, escrito por um sevilhano de nome Pedro Mexía, cronista
régio de D. Carlos V de Castela, que explicava como se
poderia sacar no mar alguma quantidade de água doce. Esta obra
continha um amontoado de patetices, mas o capítulo sobre a dessalga
do mar – que antecedia uma dissertação sobre a razão e
causa de todos os animais locomotores terem pés pares – tinha
algum sentido. Através do receituário de Gaius Plinius Secundus,
incluído no seu trigésimo primeiro livro da Historia Naturalis,
Mexía sugerira que se usassem filtros de argila. Não os havendo,
recomendava um método semelhante ao proposto por Aristóteles:
umas bolas de cera delgadas, ocas por dentro, sem boca e respirador,
que deveriam ser metidas no mar, dentro de uma rede,
pelo espaço de um dia natural. Abertas, escreveu Pedro Mexía,
sairia uma água tão doce e tão boa como a de uma fonte.
Embora Mexía avisasse nunca ter operado aquela experiência,
para o padre Malagrida a receita soava -lhe a mel na sopa.
Cera oca era, por acaso, ingrediente abundante na sua bagagem,
pois trouxera abundantes bolas vazias para, em Lisboa, as inocular
de água benta e as vender como milagrosas. Duzentas e trinta
e oito bolas, contei -as então eu, foram lançadas ao mar pelo padre
29

Pedro Almeida Vieira
Malagrida, dentro de uma rede, e aí deixadas a marinar durante
toda a noite e manhã do dia seguinte.
Que retirar os sais da água do mar seja um processo físico-
-químico possível, através da osmose inversa, sei -o bem. No
entanto, aquela tentativa pareceu -me destinada ao insucesso, porquanto
seria preciso alguma pressão forçada, tanto mais que a
cera simples não é uma membrana suficientemente capaz.
Contudo, das duas, uma: ou Malagrida obteve essa pressão
forçada por ajuda divina ou, então, as plantas odoríferas usadas
no fabrico da cera possuíam propriedades de fixação dos sais por
mim espantosamente ignoradas. Por isso, foi com bastante surpresa
que, arrebentada uma bola de cera, vi o jesuíta meter os
lábios à água que de lá saía sem a cuspir.
Apesar deste insólito evento – prefiro não usar a palavra milagre
–, o jesuíta não foi logo dar sustento às gargantas dos marinheiros.
Eles tiveram que a merecer, para glória do Senhor. Nova
encenação se fez, portanto, que o padre Malagrida foi um mestre no
teatro, como vereis mais à frente. Desta vez, embora prescindindo
de repetir o holocausto do profeta Elias no Monte Carmelo, não foi
nada prosaico. À socapa, no porão, encheu as pipas com o líquido
retirado das bolas de cera, carregou -as então ele próprio até ao convés,
dissimulando o esforço por serem uma vintena e, sobretudo, o
conteúdo ter ficado muito mais pesado – na verdade, exactamente
775 vezes mais. Apenas uma das barricas se manteve vazia.
Com o cenário concluído, Malagrida gritou aos semimortos
marinheiros que Deus lhes iria ofertar a água e que, se assim não
fosse, o lançassem ao mar. Se por acreditarem nele ou com o
intuito de serem os primeiros a agarrá -lo em caso de mais um
malogro, em poucos segundos o ajuntamento estava feito. Malagrida
pediu então ao capitão para lançar um balde ao mar e daí
retirar água suficiente para encher a vasilha que apontou – a
vazia, claro. Terminado o enchimento, começou a ouvir -se, pela
voz do jesuíta, o versículo 32, do capítulo 15 do Evangelho
segundo São Mateus. Ou seja, o relato do milagre da multiplicação
dos pães junto ao mar de Galileia.
– Como Jesus Cristo teve compaixão daquelas gentes que o
ouviram junto ao mar da Galileia, porque há três dias que estavam
30

O profeta do castigo divino
com ele e não tinham que comer, também Deus, por meu intermédio,
de vós tem piedade por há três semanas quase não beberem –
anunciou, por fim, Malagrida.
E, acto contínuo, abrindo uma das pipas, supostamente
vazias para os incrédulos marinheiros, meteu lá dentro um
caneco, dando -o ao capitão.
– Creia que temos, agora, água de sobra! Seja mais generoso
para as suas gentes.
O homem hesitou antes de meter os beiços na água. O seu céptico
cérebro ainda obrigou a língua a tilintar, por momentos, na
superfície daquele líquido e somente quando as suas papilas gustativas
ratificaram o grau de salinidade, se abriram então as goelas de
satisfação. Escusado será relatar pormenores da reacção daquele
convés pelo tão extraordinário surgimento de água doce. Nunca
Deus foi tão glorificado e Malagrida tão abençoado. E como também
no dia seguinte – depois de alguns inchaços aquosos e muitos,
untuosos e babosos beijos na roupeta do jesuíta –, o vento também
surgiu, cheguei à conclusão de que seria uma perda de tempo intentar
qualquer nova tentativa para abortar aquela viagem.
Contudo, os percalços não terminaram. Aliás, pioraram.
E, por ironia, após eu ter jurado, a mim mesmo, que nem por pensamentos
ou desejos meteria mais o bedelho naquela travessia.
Chegada a nau ao mar de Cádis, a leve bafagem passou a uma aragem
mais rija, a seguir o vento mudou para fresco, depois para
forte, mais tarde a muito forte e, daí a nada, a duro e muito duro,
chegando ao estado de tempestuoso, criando vagalhões enormes,
encurtando a visibilidade e, enfim, quase fazendo sumir o navio no
cavado das ondas. Cabos e velas, tudo se despedaçou, dois dos
três mastaréus ameaçaram desarvorar – o terceiro, se se recordam,
serviu para o holocausto – e o cadaste partiu -se. Ou seja, o
leme foi de vela.
De repente, como é comum em circunstâncias similares,
uma descarga eléctrica de corona – resultante de uma grande
diferença de potencial que se estabelece entre as nuvens e um
objecto condutor – ionizou o ar em torno do mastro e surgiu uma
chama cor azul -violeta – o lume vivo que a marítima gente tem
por santo, como escreveu o poeta Camões.
31

Pedro Almeida Vieira
– Salva, salva, Corpo Santo! – gritou -se no convés.
Sucedeu, contudo, um motivo para grande aflição. Horror
mesmo, pois em vez de surgirem dois ou três penachos luminosos
deste fogo -de -santelmo, somente apareceu um, e nas partes baixas
do mastro. Ora, de acordo com o saber daqueles pobres, desconhecedores
dos fenómenos de electricidade, isto denunciava
naufrágio. Clamaram, por isso, desta vez com fé, ao padre Malagrida
para que substituísse o Santo Elmo. O jesuíta mostrou -se
exigente:
– Façam todos votos em honra da Virgem Maria e jurem que
no salvamento se confessam e comungam no santuário de Nossa
Senhora da Penha, em Lisboa. Se assim for, nenhum de vós perderá
um só cabelo da cabeça.
Santa ignorância, a destas gentes; o fogo -de -santelmo é um
sinal, já de si, de estar a tempestade a ganhar sumiço. Assim, não
só juraram como ainda mais prometeram: esmolas, penitências,
expiações e procissões; a tudo estavam prestes e disponíveis
desde que os salvassem da desdita.
De qualquer modo, livraram -se desta tempestade, mas bem
que continuaram a precisar de ajuda, uma vez que, sem o leme
operacional, o navio precisaria de – não gosto desta palavra – um
milagre à chegada a Lisboa. E, de facto, não sei mesmo que fenómeno
houve, porque vos afianço, não houve truque nem passe de
mágica; nem sorte, porque até esta não pode contrariar as leis da
física. Sei apenas que logo depois do navio ter batido num escolho
do Tejo – e nas praias, como vos relatei, o povoléu apostava já na
dimensão da mortandade –, o padre Malagrida retirou, com uma
calma imperturbável, o véu que cobria a sua imagem de Nossa
Senhora das Missões, subiu à coberta e de braços ao alto e segurando
a estátua, de bordão batendo nos madeiros, esteve vários
minutos bradando aos céus.
Aliás, eram mais queixas, quase semelhantes à apologia que
São Paulo proclamou perante Deus. Malagrida reclamou que,
para glória do Altíssimo, fizera viagens a pé sem conta; que
sofrera perigos nos rios; baldões dos salteadores; fráguas dos
seus irmãos de raça; adversidades dos pagãos; aflições na cidade;
provações no deserto; transtornos no mar; traições de falsos
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irmãos; que passara trabalhos e duras fadigas; em muitas noites
não dormira; que sofrera de fome e sede; que se atormentara em
frequentes jejuns, frio e nudez. Concluiu o rol de queixumes com
uma reivindicação:
– Salvai este navio, pois a minha obra, para Tua glória, ainda
não está completa.
E foi, de facto, após esta frase que a nau se soltou do
rochedo e subiu a vazante do Tejo com a popa a servir de proa.
De modo que Malagrida terá obtido, provavelmente dos céus,
uma maior mercê do que a alcançada por São Paulo junto à ilha
de Malta, porquanto o rabino convertido, para se salvar de um
naufrágio, viu -se obrigado a nadar até à praia, enquanto o jesuíta
nem os pés molhou para chegar a terra.
A propagação de todas estas maravilhas que se operaram
seguiu, assim, do porto até às ruas, das ruas até ao Terreiro do
Paço, do Terreiro do Paço até aos corredores do Paço da Ribeira
e dos corredores do Paço da Ribeira até ao quarto do caquéctico
Rei D. João V. Tudo em passo tão célere que a velocidade do som
foi, neste século e em Portugal, quase batida pela rapidez na
transmissão da chegada do Santo do Maranhão.
Veloz foi também a ordem régia para que, em pessoa, Frei
Gaspar da Encarnação – inútil ministro de D. João V – fosse ao
encontro do padre Malagrida para o trazer, de imediato, ao Paço
da Ribeira. Contudo, por causa da abundância de gentes que confluíram
ao porto e encheram as ruas, aquele e o outro se perderam
no meio da multidão. Somente no colégio de Santo Antão,
noite já bem dentro, chegou à fala com Malagrida um novo mensageiro:
o também jesuíta João Baptista Carbone, secretário particular
do Rei – este, por acaso, de alguma utilidade. Após os
cumprimentos da praxe de dois irmãos de Loyola, mais umas trocas
de impressões por serem conterrâneos das terras de Itália, o
padre Carbone informou Malagrida da facienda para a manhã
seguinte:
– Sua Majestade vos requisita a presença, logo pela alvorada,
para uma visita de alívio e conforto espiritual. E pede que leveis a
imagem de Nossa Senhora das Missões para a deixar a velar no
seu quarto.
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O profeta do castigo divino

Pedro Almeida Vieira
Malagrida surpreendeu -se com este pedido tão urgente.
Embora fosse muito zeloso da sua fama pelas terras de Portugal,
que conhecia pela troca de cartas desde o Maranhão e Brasil 1 ,
sempre julgou serem necessários alguns dias de espera, pelo
menos, até conseguir uma entrevista com o Magnânimo. Mais
ainda porque se sabia estar D. João V quase incontactável, que a
doença o monopolizava.
E, além disso, para a tarefa de alívio e conforto espiritual não
faltavam esculápios. Portugal possuía então uns 407 conventos e
129 mosteiros, além de colegiadas, irmandades e muitos centos de
paróquias com os seus clérigos seculares. Ou seja, qualquer coisa
como duas centenas de milhar de religiosos, que estariam disponíveis
para orar pela saúde de quem, como D. João V, sempre tão
bem tratara os representantes de Deus na Terra. Somente na
região de Lisboa, o Magnânimo, nos intervalos da sua vida de prazenteiro
deboche, ordenou o enriquecimento ou construção de
muitos templos: a Patriarcal, a Real Obra de Nossa Senhora das
Necessidades – quase então pronta a ser benzida – e o convento
de Mafra, além da Igreja do Menino Deus, dos novos conventos
das Trimas do Rato, dos Teatinos e de Santa Apolónia, do hospício
de São João Nepomuceno, do recolhimento de Lázaro Leitão,
da ermida de Nossa Senhora Mãe dos Homens, e muitos outros
abençoados edifícios, que omito para não alongar mais esta frase,
que já bastante dilatada ficou.
O padre Malagrida ficou também admirado de lhe requererem
a sua Nossa Senhora das Missões, dado que soubera, mesmo
no Maranhão, ser a imagem de Nossa Senhora das Necessidades
que, desde a apoplexia de 1742, ganhara a eleição para a veladura
do quarto régio. E não se dissesse que Portugal carecesse de Virgens
Marias. À mãe de Cristo, à falta de lhe reconhecerem a
mesma capacidade de omnipresença de Deus, cuidaram de a
1 Desde 1621, altura em que Portugal consolidou o seu poder naquela região, o Maranhão
estava agregado ao Grão -Pará, sendo um Estado separado do Brasil. Em 1772,
ocorreu, por sua vez, a divisão entre o Pará e o Maranhão. Este último Estado haveria
de se fundir ao Brasil apenas em 1823, um ano depois da independência deste país. Na
época em causa, o Maranhão correspondia aos actuais Estados brasileiros do Maranhão,
Pará, Roraima, Amazonas, Acre, Amapá, Piauí e parte de Tocantins.
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O profeta do castigo divino
tornar ubíqua, multiplicando -a em dezenas de formas, feitios e
denominações. Por isso, poucas foram as terreolas do Reino de
Portugal sem direito a reivindicarem a aparição da sua Nossa
Senhora, embora, desconhecem -se as razões, as mais famosas
fossem então as da Oliveira, da Lapa, da Nazaré, do Cabo, da
Conceição e de Faro. E como neste pedaço de Mundo se achou
ser insuficiente, uns dois séculos depois, fizeram -na aparecer em
cima de uma azinheira de Ourém, para glória de toda a cristandade.
Em todo o caso, desde a Restauração, em 1640, decidira -se
entretanto confederar todas estas Nossas Senhoras e proclamar a
Nossa Senhora da Imaculada Conceição como padroeira e protectora
privilegiada do Reino.
No entanto, para D. João V, que sempre adorou mulheres,
nunca era demasia mais uma Virgem, ainda mais uma trazida das
Américas que, pensou por certo, teria outros dotes que as da
Europa não possuíam. Assim, na manhã seguinte, lá partiu bem
cedo a Nossa Senhora das Missões em procissão do colégio de
Santo Antão, com o préstito iniciado por duas filas de meninos
de coro, cada um com a sua bandeira, depois os seus mestres de
sobrepeliz, e, mais atrás, quatro jesuítas que transportavam a
imagem miraculosa. E com nova vestimenta, pois o padre Carbone
levara, para a adornar, o vestido do casamento da rainha
D. Maria Ana de Áustria, que até então cobria a estátua de Nossa
Senhora das Necessidades. Aliás, se uma e outra não fossem a
mesma pessoa, certamente haveria lugar para invejas e amuos
por parte da preterida. A longa fila deste beatério terminava com
o padre Malagrida, descalço e de crucifixo na mão, corda ao pescoço,
seguido pelos afortunados marinheiros – que gratos sempre
ficaram – e de uma imensa multidão que, incessantemente,
lhe lançava louvores de homem santo.
Mal chegado ao quarto régio do Paço da Ribeira, uma hora
depois – porquanto muitas foram as paragens, para gáudio da
populaça –, o balbuciante e quebrantado D. João V pediu aos seus
camareiros que o ajudassem a ajoelhar aos pés do jesuíta, suplicando
-lhe uma bênção. Pela primeira vez, Malagrida mostrou -se
constrangido e retraiu mesmo a mão quando o Rei, choroso, a
agarrou e levou ao rosto.
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Pedro Almeida Vieira
– Senhor, nós Te pedimos que olheis para o Rei vosso servo –
disse o embaraçado jesuíta.
Na verdade, se Deus fizesse julgamentos à vida de D. João V,
talvez fosse preferível para a sentença final que fosse míope, porque
não tinha sido muito primorosa. Talvez por ter essa consciência,
bem pesada, o Magnânimo mostrou um rebate de humildade.
– Não, meu padre! – exclamou ele. – Não digais Rei; dizei
pecador!
Lindo serviço! Com estas palavras, Malagrida nem precisou
de prédicas. Vendo ali tão agraciada recepção, não perdeu tempo,
dizendo logo ao que vinha: rogar protecção aos conventos e seminários
que fundara nas Américas, e haveria mais para criar, que
tão necessários que eram para glória de Deus, do Reino de Portugal,
das colónias e do Mundo inteiro e do seu Rei, Fidelíssimo e
Magnânimo.
Valerá a pena dizer -vos qual foi a resposta de El -Rei Moribundo
aos pedidos do jesuíta? Ou será apenas necessário reconhecer,
perante vós, o meu espanto – e muito vira já eu – dever
que o padre Malagrida acabara de conseguir em menos de um dia
aquilo que jamais alguém obtivera numa vida inteira: um Rei a
seus pés.
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