minha poesia, senhores, é de primeira linha - Nicolas Behr
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<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> no final se reconcilia com a vida<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> foi enterrada viva. havia restos <strong>de</strong><br />
terra nas palavras boca, garganta e pulmão<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> parar o liqüidificador com a mão<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> politiza a arte ou estetiza a política?<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> só não enten<strong>de</strong> quem não quer<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> a autopsia da utopia<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> coloca o abismo embaixo do braço<br />
e vai passear com ele pelos <strong>de</strong>sfila<strong>de</strong>iros<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> nada tem a per<strong>de</strong>r:<br />
um leitor a menos, um leitor a mais, tanto faz<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> só respeita casa <strong>de</strong> marimbondo<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> sabe que leminski<br />
queria ser maiakovski<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> só queria ser leminski<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> apenas uma tentativa. que tal assim?<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong>, bia, se inspira no banal do dia-a-dia<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> a arte <strong>de</strong> permanecer<br />
viva entre os moribundos<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> (se não fosse a) não sei<br />
o que seria da <strong>poesia</strong>. certamente não existiria<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> está programada para se<br />
auto-<strong>de</strong>struir em 48 horas<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> estilo brutal <strong>de</strong> narrativa<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> começa bem o dia. se matando<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> reconhece a autorida<strong>de</strong>. nos jornais<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> agora quer apren<strong>de</strong>r a escrever<br />
com a mão esquerda pra explodir a mão direita<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> como uma árvore florida por<br />
on<strong>de</strong> você sempre passa e nunca a vê<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> não te enten<strong>de</strong> nem você<br />
a enten<strong>de</strong> e assim estamos entendidos<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> entulho literário a remover<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> daquelas que ven<strong>de</strong> a própria carne<br />
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