minha poesia, senhores, é de primeira linha - Nicolas Behr
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<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> o amor, acredite<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> certifica que você leu este livro<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> vai me matar daqui a alguns anos<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> faz greve e o poeta-patrão<br />
<strong>de</strong>mite primeiro a dor, <strong>de</strong>pois o sentimento<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> provisória, mas o poema <strong>é</strong> eterno<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> aquele momento drámatico em<br />
que o poeta pula do navio em meio a tempesta<strong>de</strong><br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> anti-literária, anti-<strong>poesia</strong> libertária<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong>, quem diria, chegou at<strong>é</strong> aqui<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> me reconhece. não a reconheço<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> cava o subsolo do inconsciente e<br />
encontra minhocas paranóicas arejando neuroses<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> era cultuada em todo o mundo<br />
antigo, a ponto <strong>de</strong> ser confundida com a ilíada<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> um <strong>de</strong>pósito <strong>de</strong> palavras sem uso<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> só vai ser entendida quando for<br />
traduzida para a língua dos homens<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> quer dizer mais quatro palavras:<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> tem valor<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> mexeu com você. sei que mexeu<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> vale o espaço conquistado no jornal<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> o cheiro pútrido do poeta morto<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> explo<strong>de</strong> junto com o corpo palestino<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> ruptura, ruptura, ruptura, ruptura<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> não se contenta em viver,<br />
quer reviver, quer <strong>de</strong>sviver, quer transviver<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> abre os jornais e se fecha em dor<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> ainda salva o poeta. at<strong>é</strong> quando?<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> um p<strong>é</strong> no saco. e como dói!<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> tateia no escuro em busca<br />
<strong>de</strong> palavras pontiagudas<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> sã. por isso vai ao psicanalista<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> – se você chegar perto –<br />
cheira a gasolina e po<strong>de</strong> explodir<br />
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