minha poesia, senhores, é de primeira linha - Nicolas Behr
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<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> espantou a cascavel quem vinha<br />
andando no trilheiro e salvou manuel <strong>de</strong> barros<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> vai aos que me ensinaram mod<strong>é</strong>stia<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> são formas antigas, símbolos velhos,<br />
mitos mortos, significados insignificantes<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> não escreve só pra gastar papel<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> existe, logo o poeta existe<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> consegue fazer mil coisas<br />
ao mesmo tempo. menos agradar você<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> como jogar futebol sem bola<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> só floresce na casa dos justos<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> a <strong>poesia</strong> dos per<strong>de</strong>dores<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> apenas <strong>de</strong>sculpa para um abraço<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> volta, mas com outras palavras<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> me alivia <strong>de</strong> <strong>minha</strong>s angustias<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> espera que você não vá at<strong>é</strong> o fim<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> eterniza este momento: sábia canta<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> vai ser esquecida, como todas<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> tem medo da morte porque <strong>é</strong> cristã<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> está sempre escrevendo o mesmo poema<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> pula da torre <strong>de</strong> marfim<br />
e cai na rua do mundo<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> canta a vida, canta a mo<strong>de</strong>lo gostosa<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> um ser vivo que luta<br />
<strong>de</strong>sesperadamente para continuar vivo<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> puxa a musa pelos cabelos<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> morreu. juro que não fui eu<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>é</strong> uma taboa velha <strong>de</strong>volvida ao mar<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> clona a si mesma. taqui o resultado<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong>, pobre <strong>poesia</strong>, que me sustenta<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> como criação – só se for criação<br />
<strong>de</strong> leitores em cativeiro para produção <strong>de</strong> elogios<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> <strong>de</strong>ixa o tempo chuvoso no piauí<br />
<strong>minha</strong> <strong>poesia</strong> cega, surda, muda e retardada<br />
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