projeto leitura e didatização - Editora Saraiva

e a minha aparência. Aquela que eu apresentava diante dos
outros deve ter mudado muito, e de modo bastante cômico,
a julgar pelo espanto e pelas risadas com que fui acolhido.
Todos no entanto continuavam me chamando de Moscarda,
embora a palavra Moscarda agora tivesse para cada um
deles um significado bem diferente daquele de antes, tanto
que eles poderiam ter poupado aquele pobre coitado, barbudo
e sorridente, em tamancos e camisolão azul, do sofrimento
de ter que se voltar todas as vezes que proferiam
aquele nome, como se realmente ainda lhe pertencesse.
Nenhum nome resta, nenhuma lembrança, hoje, do
nome de ontem – ou do nome de hoje, amanhã. Se o nome
é a coisa, se um nome é, em nós, o conceito de cada coisa
situada fora de nós, e se, sem nome, não há o conceito,
ficando em nós a coisa como cega, indistinta e indefinida,
então que cada um grave aquele nome que eu tive entre
os homens, entalhando-o como um epitáfio sobre a fronte
daquela imagem com que lhes apareci, deixando-a em paz
e relegando-a ao esquecimento. Um nome não é mais do
que isso: um epitáfio. Convém aos mortos, aos que concluíram.
Eu estou vivo e sem conclusão. A vida não tem conclusão
– nem consta que saiba de nomes. Esta árvore, respiro
trêmulo de folhas novas. Sou esta árvore. Árvore, nuvem.
Amanhã, livro ou vento: o livro que leio, o vento que bebo.
Tudo fora, errante.
O hospício fica no campo, num lugar ameníssimo.
Saio todas as manhãs ao alvorecer, porque agora quero
conservar o espírito assim, fresco como a aurora, com todas
as coisas recém-descobertas, ainda impregnadas do
gosto cru da noite, antes de o sol as ofuscar e ressecar sua
umidade orvalhada. Aquelas nuvens de água lá em cima,
pesadas de chumbo, amassadas contra os montes lívidos,
que fazem parecer mais largo e mais claro aquele verde
trecho de céu, por entre as manchas de sombra ainda noturna.
E estes fiapos de grama, também tenros de água,
impregnados do vivo frescor das margens do rio. E aquele
burro lá, que passou a noite toda ao relento e agora tem
os olhos apagados e relincha nesse silêncio que está tão
próximo dele, mas que aos poucos parece que vai se afas-
tando, quando começa a clarear ao seu redor, sem causar
espanto, com essa luz que se espalha de leve sobre as planícies
desertas e atônitas. E essa estradinha aqui, cortada
entre colinas escuras e muros gretados, que parece parada
na ruína de seus sulcos, sem levar a lugar nenhum. O ar é
novo. E tudo é o que é, segundo a segundo, iluminado de
vida. Desvio de repente os olhos para não ver cada coisa
se fixar na sua aparência e morrer. Só assim consigo me
manter vivo, renascendo a cada segundo e impedindo que
o pensamento se ponha de novo a trabalhar, reabrindo por
dentro o vazio de suas vãs construções.
A cidade está longe. Às vezes me chega na calma da tarde
o som dos sinos. Mas agora eu ouço esses sinos não mais
por dentro, mas de fora, como se eles tocassem por si, talvez
vibrando de alegria em sua cavidade sonora, suspensos do
belo céu azul, cheios do calor do sol misturado ao som das
andorinhas ou do vento de nuvens pesadas e altas, pairando
sobre os campanários aéreos. Pensar na morte, rezar. Há
ainda os que necessitam disso, e os sinos tocam também por
eles. Eu não preciso mais disso, porque morro a cada segundo
e renasço novo e sem lembranças: vivo e inteiro, não mais
em mim, mas em cada coisa externa.
PIRANDELLO, Luigi. Um, nenhum e cem mil. Tradução de Maurício Santana
Dias. São Paulo: Cosac & Naify, 2001.
14. Luigi Pirandello, autor italiano que viveu na virada dos
séculos XIX-XX, em sua obra Um, nenhum e cem mil desenvolve
o olhar de um cidadão da elite que, aos poucos, percebe
sua condição social neutra e procura analisar os caminhos
da natureza humana. Logo será considerado um louco. No
trecho destacado lemos já o desfecho da obra e a descrição
do hospício em que está recluso o narrador.
a) Que impressão tem o narrador do local em que se encontra?
b) Como o narrador descreve seu auto-tratamento?
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