Poesia - Academia Brasileira de Letras

Igor Fagundes
redescoberto no percurso algum cortejo
de um frágil título inda forte sob o peito
a procurar nas prateleiras já lotadas
um vão para o repouso ao rés das folhas gastas
de outra obra cuja história não termina: mora
nas horas em que deixo flores sobre a cova
em dia de finados, que, afinal, são todos:
às vozes em memória, nunca o ouvido mouco
até o silêncio insiste em bagunçar o quieto
em desafio estoura o tímpano mais cético
– nos cemitérios quem (sem fé?) não se atordoa
a cada vez que um cala-frio a paz lhe rouba? –
assim frequento os corredores de meus livros:
pneumotóraxes com tangos argentinos
para embalar o horror de uma barata-Kafka
que na babel de Borges nem Quixote esmaga
talvez sejamos nós, leitores, os cadáveres
ressuscitados pelos signos literários
permanecidos virgens quando o achamos rotos:
ao prenhe suscetíveis, parem livros outros
como se houvesse algum zigoto congelado
capaz de derreter-se em fogo imaginário
e nele gerar fetos no lugar de féretros –
rebatizado de berçário o cemitério
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