almeida

42 | | março de 2016
Mikhail
Liérmontov
O veleiro
Sozinho, alveja o veleiro
Na neblina azul do mar!...
Que busca em chão estrangeiro?
Que deixa atrás em seu lar?...
Tédio e tristeza
Tédio, tristeza, ninguém a quem dar a mão
Quando o espírito está em desamparo...
Desejos!... Para que desejar sempre e em vão?
E vão-se os anos — os anos tão caros!
apresentação e tradução: Pedro Augusto Pinto
Como bem se sabe a
respeito do romantismo
brasileiro, a
influência de Lorde
Byron, com o íntimo
entrelaçamento de sua vida e
de sua obra, seria determinante
para toda uma geração de poetas
fascinados pelos ideais românticos
da solidão, da morbidez, do
orgulho titânico e da liberdade
desmesurada. A figura prometeica
do poeta inglês se faria sentir
de maneira análoga nas letras
russas, inspirando motivos, enredos
e personagens que marcariam
presença, em suas reelaborações
e desenvolvimento ulterior, até
o final do século 19. Basta lembrar
do Evguénii Oniéguin, de
Púchkin, cujo incorrigível spleen
e o caráter sedutor são ironicamente
desmascarados como um
modismo literário, na cena em
que uma de suas vítimas, Tatiana,
associa seu comportamento à sua
biblioteca, denunciando a superficialidade
da moda byroniana de
Childe Harold e Don Juan na
exata medida em que a reelaborava
criticamente.
Caso distinto é o de Mikhail
Liérmontov (1814-1841), enfant
terrible da literatura russa do século
19, morto aos 26 anos em
um duelo, já então considerado
o herdeiro legítimo de Púchkin.
Para Liérmontov, a obra
de Byron não foi apenas uma
influência determinante. Foi,
talvez, uma obsessão, explicada
em parte por fatores biográficos
de sua curta vida: órfão de mãe
muito cedo, fruto de um casamento
repudiado pela aristocrática
avó materna, foi afastado do
pai e teve uma infância tão cultivada
quanto solitária, dedicada
ao aprendizado de línguas, música
e pintura.
A ausência de convívio
humano faria de Liérmontov,
assim, um caráter sombrio, sarcástico
e intransigente. Natural,
portanto, que se identificasse
com o individualismo dramático
e exacerbado do autor inglês,
a ponto de escrever, aos 18 anos,
versos com o início Não, eu não
sou Byron. A negação obstinada
denuncia, paradoxalmente, a
confusão entre si mesmo e o autor
de sua predileção.
Todavia, apesar de sua curta
vida, a admiração não se limitou à
imitação, e Liérmontov conseguiu
desenvolver um caminho particular
e atual para a constelação de temas
e motivos que havia herdado
do romantismo, então já agonizante.
Do orgulho individualista
criou uma intransigência moral
titânica de enorme expressão literária,
tornando-se porta-voz da
indignação geral quando da morte
criminosa de Púchkin em um
duelo, em 1837, com seus versos
A morte do poeta — O poema,
circulando em manuscrito pelos
meios palacianos, lhe renderia das
mãos do imperador Nicolau I seu
primeiro exílio no Cáucaso, paisagem
permanente de sua obra,
campo de guerra, naquele tempo,
entre o imperialismo russo e as diversas
populações nativas.
Conjugando suas tendências
ao sarcasmo e à morbidez,
Liérmontov conseguiu objetivar
suas próprias obsessões de maneira
irônica e até francamente
crítica, de modo a denunciar o
modismo romântico ao mesmo
tempo em que o usava para atacar
a imoralidade frívola da sociedade
russa pós-Congresso de Viena.
Exemplo disso é Petchórin,
herói de seu romance Um herói
de nosso tempo. O título já é
em si carregado de ironia, dada a
absoluta negatividade da personagem,
o que lhe rendeu acusações
de conivência e até mesmo
de ter feito um autoretrato. “Velha
e estúpida piada!”, responderia
Liérmontov no prefácio à
segunda edição do romance. Na
verdade, atrás do que se apresentava
como um simples retrato de
pessoas de seu convívio se escondia
uma colossal crítica a toda a
sua geração, apresentada como
cínica, covarde e sem qualquer
propósito sobre a terra.
Evidentemente, tanto ran ­
cor e revolta não poderiam passar
impunes, e a própria personalidade
de Liérmontov se esforçava,
em seu orgulho titânico, em
atrair desafetos. Foi assim que,
por causa de alguns epigramas
cáusticos sobre seu colega oficial
Martýnov, acabou sendo finalmente
convocado a um duelo e
sendo morto, aos 26 anos de idade.
Como bom byroniano, mesmo
sua morte não poderia deixar
de se associar à literatura: além
de morrer como Púchkin, morreria
na cidade de Piatigorsk, no
Cáucaso, cenário de seu romance,
num duelo análogo ao descrito
no próprio livro.
Dom profético ou farsa
deslavada, a morte trágica, anunciada
e precoce do poeta é fruto
de uma espantosa coerência moral
entre obra e vida, tida como
fundamental para todos os contaminados
pelo spleen byroniano.
Ainda assim, seus 26 anos lhe
bastaram para tornar-se um dos
pilares da literatura russa moderna,
tanto na prosa quanto na poesia,
figurando ao lado de Púchkin
e de Gógol no que se convencionou
chamar a “primeira plêiade”
da literatura russa do século 19.
Dança a onda, o vento chia,
E o mastro balança e estrala...
Ele, ah!, não busca a alegria
Nem parte para deixá-la!
Abaixo, a água azul, violenta,
Acima, o astro ouro e lilás...
Mas, louco, ele quer tormentas,
Qual nelas houvesse paz!
Pensamento
Com tristeza eu contemplo a nossa geração!
Seu futuro? — Obscuro, ou vão, ou vazio...
E enquanto se farta em sabença e indecisão,
Inerte, mofa por anos a fio.
Mal saídos do berço já estamos cheios
De enganos paternos, de sua mente atrasada,
E a vida já entedia, qual banquete alheio,
Monótona e inútil estrada.
Indiferentes ao bem e ao mal,
Nem começa a labuta e, sem luta, murchamos;
Ante o perigo, vergonhosos, sem moral,
E ante o poder — escravos vis de qualquer amo.
Qual o fruto seco, vindo antes da hora,
Cujo gosto não agrada, cuja cor não atrai:
Pende ele entre as flores, órfão vindo de fora,
E seu instante mais belo — é só o instante em que cai!
Esgotamos a mente com infértil ciência,
Escondendo, invejosos, de amigos e irmãos
A esperança mais pura e a mais nobre consciência
Por receio da surrada paixão.
Mal tocamos a taça da felicidade
Mas não mantivemos nosso vigor;
De cada prazer, por temor da saciedade,
Tragamos de vez o melhor sabor.
Os sonhos da poesia, a imaginação da arte
Não nos levam ao êxtase em sua beleza;
Da emoção que nos resta, aferrolhamos parte —
Um tesouro inútil e enterrado com avareza.
Nós odiamos à toa, e amamos por nada,
Sem qualquer sacrifício à maldade ou ao amor,
E se impõe em nossa alma uma névoa gelada,
Porém, no sangue, há calor.
E entediam-nos as luxuosas travessuras,
A escrupulosa perversão dos nossos pais;
E corremos p’ra cova sem glória ou ventura,
Olhando, esnobes, p’ra trás.
Logo esquecidos pela multidão obscura
Passaremos pela terra sem rastro ou ruído,
Sem ideias férteis para as eras futuras,
Nem trabalho de gênio a ser concluído.
E nosso herdeiro, cidadão e magistrado,
Maldirá nosso pó com versos de chacota,
Com o amargo sarcasmo de um filho enganado
Ante o pai em bancarrota.
Amar... mas quem? Por um tempo, não vale a pena,
E amar eternamente é impossível.
Vês dentro de ti? Do passado há o pó apenas:
Dores, prazeres, lá é tudo risível...
Paixões, que são? Cedo ou tarde sua doce doença
Some ante a razão e sua voz fria;
E a vida, vista com atenção e indiferença,
É só uma piada estúpida e vazia.
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o tradutor
Pedro Augusto Pinto
É graduando em História pela FFLCH
(USP) e aluno do Curso Formativo de
Tradução Literária da Casa Guilherme
de Almeida. Vive em São Paulo (SP).