Vila Isabel, inventário da infância

ALDIR BLANC
Vila Isabel, inventário
da infância
AlDIr7

Esta reedição de Vila Isabel, inventário da
infância integra a coleção Aldir 70 — composta
também por Rua dos Artistas e arredores, Porta
de tinturaria, O gabinete do doutor Blanc:
sobre jazz, literatura e outros improvisos e
Direto do balcão.
A primeira edição do livro saiu em 1996, pela
Relume-Dumará, como parte da série Cantos do
Rio. Para este volume comemorativo, além do
texto original, foram incluídas 13 crônicas
escritas por Aldir Blanc sobre a sua Vila Isabel,
cravada na Rua dos Artistas.
Publicado há 20 anos, o Inventário do
compositor, escritor e psiquiatra nada mais é do
que uma espécie de álbum de recordações. Nele
estão a lua cheia refletida na caixa d’água, as
leituras que fazia de cima da goiabeira no
quintal de casa, as brincadeiras de criança, os
personagens de casa e da rua. Uma tentativa de
reencontro com a infância, a memória
acumulada, as alegrias e fracassos, os sonhos
realizados — ou não.
A apresentação desta nova edição é de Luiz
Antonio Simas. O historiador, também um
cronista do Rio que pulsa na Zona Norte,
garante que não sabe se é o menino Aldir Blanc
que vive em Vila Isabel, ou se é a Vila Isabel que
vive no Aldir. E conclui, para desespero dos
leitores: “Aldir vive na Vila, a Vila vive no Aldir e
o Rio de Janeiro, daqui a pouco, periga não viver
em coisa nenhuma, pelo andar da carroça em
que nos meteram”.
Antes que a carroça descambe barranco abaixo,
ler Aldir Blanc e passear por sua Vila Isabel é
fundamental.
OS EDITORES
Lapa, outono de 2017.

Vila Isabel,
inventário da
infância

Copyright © Aldir Blanc.
Todos os direitos desta edição reservados à MV Serviços e Editora Ltda.
ILUSTRAÇÃO [ CAPA ]
Allan Sieber
REVISÃO
Fal Vitiello de Azevedo
cip-brasil. catalogação na publicação
sindicato nacional dos editores de livros, rj
B571v
2. ed.
Blanc, Aldir, 1946
Vila Isabel, inventário da infância / Aldir Blanc. —
2. ed. — Rio de Janeiro : Mórula, 2017.
84 p. ; 21 cm. (Aldir 70 ; 4)
ISBN 978-85-65679-62-6
1. Vila Isabel (Rio de Janeiro, RJ) — Humorismo
brasileiro. 2. Crônica brasileira. I. Título.
17-43322 CDD: 869.8
CDU: 821.134.3(81)-8
R. Teotônio Regadas, 26/904 — Lapa — Rio de Janeiro
www.morula.com.br | contato@morula.com.br

Para Isabel,
que tem o nome da Vila.

“A memória é a base da personalidade
individual, assim como a tradição o
é da personalidade coletiva de um
povo. Vive-se na recordação e pela
recordação e nossa vida espiritual
não é, no fundo, senão o esforço de
nossa recordação por perseverar, por
tornar-se esperança, o esforço de nosso
passado por tornar-se porvir.”
MIGUEL DE UNAMUNO
“Reúna os fatos primeiro e... então você
poderá distorcê-los à vontade.”
MARK TWAIN
[ EM ENTREVISTA A RUDYARD KIPLING, EM 1889 ]

SUMÁRIO
11 Eis aqui Vila Isabel
luiz antonio simas
18 Vila Isabel, inventário da infância
37 Na rua, até hoje...
40 Lembrando vovô na 19ª
42 A árvore da vida
45 Etiqueta
47 Rena é coisa de viado
50 Razão de ler
52 Lili Ailôu
68 Bodas de Ouro
71 Artista da Rua
73 Uma transmissão pós-muderna
75 Muro Caiado
77 Terror à americana
79 Homem de visão na Vila

Eis aqui Vila Isabel
luiz antonio simas
nos salamaleques oficiais de história (a disciplina, aquela que a
turma escreve com agá maiúsculo), o empresário João Batista Viana
Drummond pinta na área como um fervoroso adepto da causa da
abolição da escravatura. Foi ele que comprou as terras da Imperial
Quinta do Macaco e resolveu contratar o arquiteto Francisco
Joaquim Bithencourt da Silva para urbanizar a região e transformá-la
em um bairro em homenagem à princesa: Vila Isabel.
Só para constar, a principal via do bairro, o Boulevard 28 de
Setembro, homenageia a data da promulgação da Lei do Ventre
Livre de 1871. Quando eu era moleque, este era o tipo de informação
— ao lado da velocidade do voo de uma mosca — fornecida pela
Rádio Relógio; que Deus a tenha.
A Vila Isabel tem, pelo menos, três sólidos motivos para fazer
parte da história do Rio de Janeiro e do Brasil. É a terra de Noel
Rosa, lá foi criado o jogo do bicho e foi fundada a escola de samba
que leva o bairro no nome.
O jogo do bicho, como todo brasileiro deveria aprender ainda
no maternal, surgiu em 1893, de uma forma tão singela como um
passeio de pedalinho em Paquetá ou o nascimento do menino Jesus
numa modesta estrebaria.
O Barão de Drummond, o empresário do início deste arrazoado,
eminência política do Império, era fundador e proprietário do
Jardim Zoológico do Rio de Janeiro. A manutenção da bicharada era
feita com uma generosa subvenção mensal do governo, suficiente,
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diziam as línguas ferinas, para alimentar toda a fauna amazônica
por dez anos.
Quando a República foi proclamada, o velho Barão perdeu o
prestígio que tinha nos tempos da Monarquia, morta e enterrada
pelas casacas dos generais. Perdeu, também, a mamata que lhe permitia
alimentar o avestruz com caviar, dar champanhe francesa pra
vaca e contratar manicure pro pavão. Mais perdido que zagueiro da
seleção depois do terceiro gol da Alemanha na Copa do Mundo de
2014, o nosso Barão cogitou, em protesto, soltar os bichos na Rua
do Ouvidor — o que, admitamos, seria espetacular — e fechar em
definitivo o zoológico.
Foi aí que um mexicano, Manuel Ismael Zevada, que sabe lá por
que carga d´água morava no Rio e era fã do zoológico, sugeriu a
criação de uma loteria que permitisse a manutenção do estabelecimento,
baseada em certo jogo das flores mexicano. O Barão ficou
entusiasmado com a ideia.
O frequentador que comprasse um ingresso de mil réis para o
zôo ganharia vinte mil réis se o animal desenhado no bilhete de
entrada fosse o mesmo que seria exibido em um quadro horas depois.
O Barão mandou pintar vinte e cinco animais e, a cada dia,
um quadro subia com a imagem do bicho vitorioso.
Em pouco tempo, o jogo do bicho tornou-se um hábito da cidade,
como os passeios na Rua do Ouvidor, a parada no botequim
e as regatas na Lagoa. Coisa séria. A República, que detestava o
Barão, proibiu, depois de algum tempo, o jogo. Era tarde demais.
Popularizado, o bicho espalhou-se pelas ruas, com milhares de
apontadores vendendo ao povo os bilhetes com animais dadivosos.
Daí para tornar-se uma mania nacional e dar origem a uma
complexa teoria de interpretação dos sonhos de deixar Freud no
chinelo foi um pulo.
Já o GRES Unidos de Vila Isabel originou-se de um clube de
futebol da região — o Vila Isabel Futebol Clube, que disputava os
campeonatos de várzea com o uniforme azul e branco. O time deu
origem a um bloco de carnaval que, no dia 04 de abril de 1946,
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transformou-se em escola de samba. A casa de um dos fundadores,
Antônio Fernandes de Oliveira, o Seu China, funcionou também
como primeira sede administrativa da escola, até o ano de 1958;
aquele em que o escrete papou a Jules Rimet na Suécia
Quanto a Noel Rosa, apelo para a máxima do meu avô: nem preciso
dizer o que acho. Noel é conversa de botequim, futebol no rádio
de pilha, conta pendurada, conversa fiada, sacanagem no portão,
punheta de garoto, selo carniça nova, bola ou búlica, sete com tabela
na caçapa do meio, festa da Penha, novena, quermesse, sessão
de mesa branca com tia-avó recebendo espírito de médico do século
XVIII, doce de Cosme e Damião na umbanda da esquina, baile nos
infernos, flor e navalha, gol de letra e gol de mão, pomba da paz e
galo de rinha. Estácio, Tijuca, Vila Isabel. Noel é fim de papo.
Acontece que, além do bicho, da escola e do Noel, a Vila Isabel
tem a Vila do Blanc; aquela que começa e continua na Rua dos
Artistas. E não termina.
***
Em certa ocasião conheci um estudante de antropologia
meio maluco que, numa mesa no Bode Cheiroso, na Rua General
Canabarro, quase às margens do Rio Maracanã, anunciou que estava
disposto a se aventurar em um trabalho de campo nas trilhas
profundas do Grande Sertão do Urucuia, lá pelas quebradas do
Brejo do Amparo, para refazer a epopeia do Riobaldo Tatarana.
Dotado, depois de algumas ampolas, de um fervor místico de
seguidor do beato Antônio Conselheiro e iracundo como Búfalo Bill
mandando caroço em bisão, o cidadão recitou trechos do Grande
Sertão: Veredas, dissertou sobre as estalactites das cavernas de
Januária e jurou atravessar o Liso do Sussuarão; o deserto terrível
percorrido pelo jagunço Riobaldo que, para muita gente, não passa
de um local inventado pelo Seu João Guimarães Rosa.
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Quando o sujeito, na defesa apaixonada da existência do Liso
do Sussuarão, disse algo como “o pacto com satanás é um intertexto
com a história do Doutor Fausto e eu vou mapear o Liso do
Sussuarão com essa perspectiva”, um cachaça mandou de prima,
acabando com o delírio:
— Boa! E eu vou fazer uma expedição na Rua dos Artistas pra
saber se ela fica em Vila Isabel, no Andaraí, na Tijuca ou na tal da
Aldeia Campista.
Até hoje não sei se o expedicionário da “missão Urucuia” mapeou
o Liso do Sussuarão e encontrou o Sete Peles, para dizer se o
lugar existe de fato. Não tenho, todavia, qualquer dúvida em relação
ao enigma da Rua dos Artistas: Aldir Blanc já afirmou, jurou e
sacramentou, baseado em documento escrito pelo avô português,
que o número 257 fica em Vila Isabel. Aos que contestarem a sentença
, Aldir recomenda um passeio à merda e fim de papo.
***
A Vila Isabel de Aldir Blanc, pano de fundo e boca de cena das histórias
deste livro, não é exatamente um Grande Sertão: Veredas, mas
pode bem ser o nosso Grande Quintal: Esquinas. Mais do que isso, e
aqui não tenho como escapar do famoso lugar-comum, o mosaico deste
Inventário traça certo mapa sentimental do Rio de Janeiro a partir
da aldeia (que não é a Campista, aviso logo) — feito de flor e faca, afeto
e porrada, punheta e pecado, velório e gol, soldadinhos de chumbo e
chumbo nos soldadinhos, asma e gozo... — capaz de reafirmar a escalação
de Aldir, a meu juízo, como centroavante, o famoso homem da
grande área, de um time capaz de enfiar um 7 a 1 cheio de categoria na
babaquice dos que enxergam a cidade como um balneário de grandes
eventos, uma empresa destinada a atrair negócios e que tais.
(Para quem tiver interesse, a escalação completa do meu escrete
carioca é a seguinte: Maneco de Almeida; Rebelo, Efegê, Almirante
e João do Rio. Machado, Nelson e Lima; Garrincha, Aldir e Noel.)
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Devaneios futebolísticos à parte, este Inventário da infância ganha
corpo na rara simbiose entre o criador e a criatura: não sabemos
se é o menino Aldir Blanc que vive — sempre viveu — em Vila
Isabel, ou se é a Vila Isabel que vive permanentemente no Aldir. A
conclusão a que chego tem um desfecho que não é dos mais confortáveis:
Aldir vive na Vila, a Vila vive no Aldir e o Rio de Janeiro,
daqui a pouco, periga não viver em coisa nenhuma, pelo andar da
carroça em que nos meteram.
Sem nenhuma novidade, trava-se hoje no Rio de Janeiro uma
batalha que envolve a perspectiva de se olhar a cidade a partir do
pertencimento ao território (adianto que vejo a cidade, inscrita na
História, como um território em disputa). Tal perspectiva se enreda
cada vez mais — eis o ponto que me interessa — na batalha pelo
imaginário de um Rio de Janeiro que vai muito além do balneário
de grandes eventos abençoado por Deus e bonito por natureza.
O carioca — essa entidade sobrenatural que nos atormenta
como um encosto padronizador — é o fingidor do poema do Pessoa.
Desconfio que a gente ande acreditando muito na própria cidade-
-farsa, pátria espiritual do biscoito Globo (que surgiu em Sampa) e
do mate com limão. O personagem libertador — maneiro, descolado
ou fantasiado de Zé Pelintra no samba — fugiu completamente
do nosso controle e, paradoxalmente, nos acorrenta cada vez mais.
Aquele papo de criatura que papou o criador. Mas Aldir tá aí, feito
cambono de gira, para dar uns cacetes no encosto e mandar o obsessor
de volta pras profundas.
Passeando pelas páginas desta Vila, reforço a impressão de que
as cidades, mais do que conjuntos de ruas, casas, prédios, praças e
monumentos, são sarapatéis em que se misturam na mesma panela
memórias, aspirações, anseios, sonhos, desilusões, conquistas,
fracassos, alegrias e invenções da vida de inúmeras gerações que
passaram por suas esquinas. Uma cidade guarda experiências intangíveis;
é feita, para o bem e para o mal, da matéria e da memória
acumulada pelas gerações sucessivas que a habitaram.
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O Rio de Janeiro tem, ao longo dos tempos, a bizarra tendência
de destruir seus lugares de memória. O Morro do Castelo, sítio da
criação da cidade, foi pra cucuia; o Palácio Monroe foi pro beleléu;
o Mercado da Praça XV, um marco da arquitetura em ferro, foi extirpado;
a Praça Onze, um caldo temperado pelas culturas de negros,
judeus e ciganos, acabou em nome do progresso; o local em
que Machado de Assis viveu, no Cosme Velho, virou um edifício
safado; botequins centenários viraram bares de grife com arquiteturas
modernosas; cinemas de rua tiveram fachadas descaracterizadas
para funcionar como igrejas neopentecostais; centenários
sobrados e coretos do subúrbio foram destroçados sem que deles
reste ao menos o vestígio.
As cidades, no fim das contas, não se revelam apenas no que
acontece nas suas esquinas. Elas mostram-se também — e muitas
vezes de maneira mais reveladora — em tudo aquilo que já não é.
A Vila Isabel praticada, vivida, delirada e criada por Aldir é mais
que o mergulho do menino. É mesmo uma forma de viver (e morrer),
como o bandido do filme do Velho Oeste em pleno saloon. Se
for pra ir pro beleléu, o negócio é sacar a arma e meter bronca; a
única sanidade possível em tempos em que a cidade é empresa, a
escola é empresa, o botequim é empresa, a universidade é empresa,
a imprensa é empresa, o hospital é empresa, a igreja é empresa, rapinagem
é empresa, a escola de samba é empresa, o time de futebol
é empresa.
Na linha do Grande Sertão, e ainda sem saber se o profeta do
Bode Cheiroso anda perdido nas quebradas do Urucuia, lembro-
-me que Guimarães Rosa começou o seu discurso de posse na
Academia Brasileira de Letras (hoje habitada por encostos e obsessores
de baixíssimo escalão), pronunciando o nome de sua cidade:
Cordisburgo. E terminou o arrazoado se confundindo com a terra
e tirando onda:
Eis aqui Cordisburgo!
O homem é o chão que vive e delira.
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Pois eu imagino, depois de ler este inventário blancquiano, um
Aldir de cotovelo no balcão, sem fardão e sem penacho, brandindo a
máxima que há de se perpetuar nas pleuras do maciço do Engenho
Novo, ecoar nas vielas cariocas entre o São Carlos, o Salgueiro e o
Morro dos Macacos, e se entranhar na Rua dos Artistas com a força
da linha de frente do Expresso da Vitória atravessando o Grande
Sertão, umbigo do mundo:
— Eis aqui Vila Isabel!
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foto_arquivo pessoal
Este livro foi composto em Acta e Tremendous. Foi
impresso em 2017 pela gráfica Rotaplan em papel
pólen bold 70g/m 2 para o miolo e triplex 300g/m 2
para a capa. Na foto, Aldir Blanc, aos cinco anos, no
quintal da casa da Rua dos Artistas, número 247,
em Vila Isabel, ao lado do seu cavalo com rodinhas.

ALDIR BLANC é neto da dona Odette e do seu Alfredo,
por parte de pai; da dona Noêmia e do seu Aguiar, por
parte de mãe. É filho da Helena e do Ceceu Rico. Viveu
sua meninice — dos 3 aos 11 anos — na Rua dos Artistas,
em Vila Isabel. Para ele, aquele “foi um período
dourado”: havia um cavalo enorme, laranjeiras-da-terra,
goiabeiras, entre as quais a sua goiabeira branca que se
curvava até o chão. Passava horas no alto dessa árvore
lendo Monteiro Lobato e livros de capa e espada, e
jogando marimba em linhas de pipas que bordavam o
céu da tarde. É autor, entre outros, de Vila Isabel,
inventário da infância (Relume-Dumará, 1996) e Um
cara bacana na 19ª (Record, 1996).

Caramba, que responsa falar de Aldir. Que roubada, que ousadia, que atrevimento.
Que Aldir embalou as bagunças de meus filhos, as minhas, as alegrias e as tristezas
da vida da gente.
A vida como é de verdade. A hipocrisia sente vergonha de existir, se é que hipocrisia
sente vergonha de alguma coisa.
A gargalhada.
O carioca desnudo, digo, pelado, com orgulho, que roupa nenhuma veste melhor
o carioca que a prosa desse senhor, meu amigo, mas que eu não vejo mais. Não
vejo mais porque vim morar na ilha de Paquetá, terra que ele tanto cantou e ainda
cantará. Aliás, como canta bonito! Que voz!
Aí grudei na ilha, como ele grudou na Muda e talvez nunca mais a gente
se encontre, que já somos velhotes. Mas sei que a gente se gosta.
Eu, pirralhinha das letras, tenho orgulho de viver no tempo desse camarada.
CRISTINA BUARQUE
ISBN 978856567962-6
9 78 8 5 6 5 6 7 9 6 2 6