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EPÍLOGO<br />
Vinte anos do reino da Lua terão passado<br />
Por sete mil anos outro terá sua Monarquia<br />
Quando o Sol prender o passar de seus dias<br />
Então estará completa e finda a minha profecia!<br />
Nostradamus<br />
A noite vai se erguendo contra a Lua<br />
As vozes definhando no infinito,<br />
Espasmos da sujeira em Terra nua<br />
No caos horripilante e circunscrito.<br />
A chaga bem aberta, toda crua,<br />
Derrame de desgraças sobre o Mito.<br />
É do homem a soberba que recua<br />
Num uivo doloroso e tão bonito.<br />
E tudo soterrado pela treva<br />
Nas cinzas abissais da solidão,<br />
O vento, água, fogo... tudo leva<br />
O ser humano à plena salvação.<br />
Pó seco transcendente... que eleva<br />
A vida macerada em convulsão.<br />
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