Franz Josef Degenhardt

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LABEL: Universal Music Strategic Marketing
ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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Die Liedermacher
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Die Liedermacher Franz Josef Degenhardt
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LABEL: Universal Music Strategic Marketing
ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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01. Spiel nicht mit den Schmuddelkindern 5:01
p 1965 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
02.Väterchen Franz 6:40
p 1966 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
03. So sind hier die Leute 4:22
p 1968 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
04. Rumpelstilzchen 4:10
p 1963 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
05. Deutscher Sonntag 6:05
p 1965 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
06. Tonio Schiavo 3:40
p 1966 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
07. Kommt an den Tisch unter Pflaumenbäumen 4:37
p 1973 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
08. Ballade vom verlorenen Sohn 6:43
p 1977 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
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09. Portugal 4:01
p 1974 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
10. Rondo Pastorale 4:40
p 1977 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
11. Sacco und Vanzetti 3:12
p 1972 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
12. Drumherumgerede 6:30
p 1980 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
13. Ich ging im letzten Mai 4:40
p 2000 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
14. Die Ernte droht 3:21
p 2008 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
BONUS:
15. Tango du Midi – Live 6:56
p 1989 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
16. Für Mikis Theodorakis – Live 4:34
p 1968 Koch/Universal Music - a division of Universal Music GmbH
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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0 1 1 2 2 3 3 4 4 25 25 50 50 75 75 100 100 95 95 97 97 99 99 75 50 25 10 CM MY CY
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Künstler, Intellektueller, Revolutionär
von Ingar Solty
Franz Josef Degenhardt wurde 1931 in Schwelm im südöstlichen Teil des Ruhrgebiets geboren
und wuchs in kleinbürgerlich-katholischen Verhältnissen auf. Degenhardts Frühwerk ist
gekennzeichnet durch die intellektuelle Auseinandersetzung und künstlerische Denunziation
dieses als einengend und lebensfeindlich erlebten Milieus. Dabei spielte für Degenhardt, der
antifaschistisch erzogen worden und zudem zu jung für die fanatisierte Volkssturmgeneration
gewesen war, insbesondere das Unbehagen angesichts der postfaschistischen
Elitenkontinuität in der BRD eine bedeutende sozialisatorische Rolle. Das kulturelle
Unbehagen angesichts der restaurativen Tendenzen in der Adenauer-Republik und der
Versuch, sich von den spezifischen „gesellschaftlichen Zwängen“ in seiner Klasse zu befreien,
spiegelte sich zunächst in Degenhardts Orientierung an der Jugendbewegung wieder, die im
ausgehenden 19. und bis in die 1950er Jahre in etwa dieselbe (Aussteiger-)Funktion spielte,
wie sie später von Popsubkulturen wie den Hippies oder dem Punk erfüllt worden ist.
Das Zentrum der Jugendbewegten waren in den frühen 1960er Jahren die Chanson-Folklore-
Festivals auf der Burg Waldeck, wo sich Jugendbewegte um Peter Rohland, die Gebrüder Hein
und Oss Kröher und Arno Klönne nicht nur mit der partiellen Vereinnahmung ihrer bündischen
Bewegung durch den Faschismus auseinandersetzten, sondern auch darum bemühten, durch
den Faschismus verschüttete Liedtraditionen (demokratisches und Arbeiterlied,
Internationales etc.) wiederzubeleben.
Degenhardts Rolle auf der Waldeck war ambivalent: Aufgrund seiner literarischen und
musikalischen Qualitäten war der promovierte Rechtswissenschaftler von der Universität
Saarbrücken einerseits hoch angesehen, zumal er durch seinen Erfolg mit „Spiel nicht mit den
Schmuddelkindern“ von 1965 bereits ein Star war, der die Aufmerksamkeit des bürgerlichen
Feuilletons auf das Festival und damit die anderen Liedermacher zog, deren Karrieren hier
begannen: Walter Mossmann, Hannes Wader, Reinhard Mey, Katja Ebstein, Insterburg und Co.
u.v.a. Andererseits traf der bis hierhin im engeren Sinne unpolitische Degenhardt auf ein
Umfeld, das ihn stark beeinflussen sollte. Denn auf der Waldeck versammelten sich eine Reihe
von politischen Künstlern, die aus der linken Anti-Atomtod-Bewegung hervorgegangen waren,
und die wie Dieter Süverkrüp, Hannes Stütz, Wolfgang Neuss und später Wolf Biermann und
Rudi Dutschke Degenhardts politisch-ästhetische Vision maßgeblich beeinflussen sollten.
Mit ihrer Hilfe und unter dem Eindruck der zeitgleich entstehenden außerparlamentarischen
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Opposition ab 1966, die mit einer Wiederaneignung des Marxismus einherging, beging
Degenhardt in seinem eigenen Verständnis einen „Klassenverrat“, der sich auch in seiner
Kunst niederschlug. An die Stelle der bis dato gepflegten individualistisch-subjektivistischen
Melancholie, die Degenhardt nun als einen kulturellen Ausdruck der gesellschaftlichen
Ohnmacht seiner eigenen kleinbürgerlichen Herkunftsklasse begriff, trat nun – im Zuge der
Verknüpfung seiner Befreiungssehnsüchte mit der sozialistischen Arbeiterbewegung – eine
betont politisch-kämpferische Haltung. Dies ging mitunter so weit, dass Degenhardt einige
seiner alten Lieder umschrieb: Die Unterdrückten nur als Opfer äußerer Kräfte und Strukturen
darzustellen, wie in seinem Lied über den italienischen Einwanderer „Tonio Schiavo“ (1966),
erschien ihm nun als linksbürgerlich und unmarxistisch. Mit der Hinzunahme einer neuen
Strophe wollte Degenhardt signalisieren, dass die Menschen Subjekte ihrer eigenen
Geschichte sind, sich also selbst befreien können. Und während sich Degenhardt in einer
kurzen Phase revolutionären Eifers, in denen er seinen Texten eine Brechtsche
„Nutzanwendung“ geben wollte, den von ihm selbst reflektierten und persiflierten Vorwurf
einhandelte, aus seiner Kunst sei „Tendenzliteratur“ oder gar Agitprop ohne „Zwischentöne“
geworden, so behielt Degenhardt diese Überzeugung bei, als er nach 1969/70 – auf neuer
Stufe – schon längst wieder zu seinen Zwischentönen zurückgekehrt war.
Als Teil seiner politisch-eingreifenden Lieder entstanden nun u.a. lehrstückartige Porträts von
in konkreten historischen Umfeldern handelnden Revolutionären wie Rudi Schulte (1971),
Natascha Speckenbach (1972) oder Joß Fritz (1973), denen eine Tendenz zum Epischen
innewohnte, weshalb Degenhardt sich 1973 mit der teilautobiografischen Erzählung
„Zündschnüre“, der bis 1999 noch sechs literarisch hochwertige Romane und ein Kinderbuch
folgen sollten, auch erfolgreich als Schriftsteller etablierte.
Politisch vertrat Degenhardt seit den späten 1960ern eine Strategie eines großen Bündnisses
aller Lohnabhängigen und ihrer Verbündeten und stützte sich dabei auf die Drei-Säulen-
Theorie, der zufolge die Perspektive des Sozialismus in der BRD abhänge von der Stärke der
Arbeiterbewegung im Westen, der nationalen Befreiungsbewegungen in der Dritten Welt und
der Existenz des realsozialistischen Lagers einschließlich der DDR, das als sogenannter
dritter Tarifverhandlungspartner Einfluss nähme auf die Durchsetzungsfähigkeit der
organisierten Lohnabhängigen im westlichen Kapitalismus. Für Degenhardt, der seit 1961
Mitglied der SPD war, bedeutete dies auch eine Zusammenarbeit mit der 1968 in der Tradition
der KPD gegründeten und sich als Arbeiterpartei begreifenden DKP. Unter den Bedingungen
des Kalten Krieges und einer regierenden SPD war dies jedoch riskant, weshalb Degenhardt
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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1971 in einem aufsehenerregenden Parteiverfahren aus der SPD ausgeschlossen wurde.
Degenhardt, der wenigstens bis zu seiner offenen Parteinahme für die APO 1967/68 im
Feuilleton als „Deutschlands Chansonnier Nr. 1“ euphorisch gefeiert worden war, wurde nun
zur Persona non grata. Im Rundfunk und der bürgerlichen Presse wurden seine Lieder und
Romane ab jetzt boykottiert, weshalb Degenhardt – anders als in Frankreich sein Alter Ego
Georges Brassens – im öffentlichen Leben der BRD nicht mehr stattfand, schon gar nicht, als er
1978 der DKP beitrat.
Nichtsdestotrotz behielt Degenhardt, dessen literarische Begabung und bemerkenswerte
Intellektualität niemand bestreiten konnte, seinen großen Anhängerstamm aufrecht, und durch
seine kulturpolitische Bedeutung für die radikale Linke gewann er, dessen Publikum zunächst
rein akademisch-intellektuell geprägt gewesen war, zunehmend auch Anhänger unter
linksorientierten Arbeitern. Seinen Grundüberzeugungen blieb Degenhardt, auch wenn die –
von ihm als bürgerliche Konterrevolution verstandenen – Ereignisse von 1989/91 in seinem
ästhetischen Werk tiefe Spuren hinterlassen haben und u.a. zur Rückkehr der melancholischen
Töne aus seinem Frühwerk führte, bis zum Schluss treu. Mit seinem Werk hat Degenhardt
darum – im Gewand der Ästhetik – eine einzigartige Chronik der an der Arbeiterbewegung
orientierten radikalen Linken und ihrer Sicht auf die deutsche und Weltgeschichte der letzten
rund 50 Jahre hinterlassen.
Die Frage, ob Degenhardts Werk dadurch bloß historisch-dokumentarischen Wert hat, kann
nicht beantwortet werden. Seine Stellung als revolutionärer Dichter wird wie bei allen
Revolutionären in der Literatur vom Standpunkt und von den geschichtlichen Konstellationen
abhängen. Revolutionäre in der Kunst, die wie Degenhardt davon ausgehen, dass der
Kapitalismus nicht das letzte Wort der Geschichte sein wird, werden sich von seinem Werk
genauso magisch angezogen fühlen wie Degenhardt sich selbst zu Heine, Tucholsky,
Majakowski, Brecht, Peter Weiss u.a. hingezogen fühlte. Andere, die diese Auffassung aus
Interesse oder geschichtspessimistischer Überzeugung nicht teilen, werden ihn als
„Tendenzliteratur“ zu verdammen suchen. Eines scheint jedoch sicher: Solange jene Dinge,
die Degenhardt sein Leben lang mit den Mitteln der Kunst bekämpfte – Ausbeutung,
Unterdrückung und Entfremdung – fortbestehen, solange wird auch der Streit um die
literarische Bedeutung und die Kanonisierung des belletristischen und musikalischen Werkes
Degenhardts andauern. Und dieser Streit hat mit seinem Tod am 14. November 2011 inmitten
der größten Krise des Kapitalismus seit den 1930er Jahren erst begonnen.
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SPIEL NICHT MIT DEN
SCHMUDDELKINDERN
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© 1963 Masterphon Musikverlag GmbH, Bergisch Gladbach
Spiel nicht mit den Schmuddelkindern,
sing nicht ihre Lieder.
Geh doch in die Oberstadt,
mach’s wie deine Brüder!
So sprach die Mutter, sprach der Vater, lehrte der Pastor.
Er schlich aber immer wieder durch das Gartentor
und in die Kaninchenställe,
wo sie Sechsundsechzig spielten
um Tabak und Rattenfälle,
Mädchen unter Röcke schielten,
wo auf alten Bretterkisten
Katzen in der Sonne dösten,
wo man, wenn der Regen rauschte,
Engelbert, dem Blöden, lauschte,
der auf einen Haarkamm biss,
Rattenfängerlieder blies.
Abends am Familientisch, nach dem Gebet zum Mahl,
hieß es dann: Du riechst schon wieder nach Kaninchenstall.
Spiel nicht mit den Schmuddelkindern,
sing nicht ihre Lieder.
Geh doch in die Oberstadt,
mach’s wie deine Brüder!
Sie trieben ihn in eine Schule in der Oberstadt,
kämmten ihm die Haare und die krause Sprache glatt.
Lernte Rumpf und Wörter beugen.
Und statt Rattenfängerweisen
musste er das Largo geigen
und vor dürren Tantengreisen
unter roten Rattenwimpern
par coeur Kinderszenen klimpern
und, verklemmt in Viererreihen,
Knochen morsch und morscher schreien,
zwischen Fahnen aufgestellt,
brüllen, dass man Freundschaft hält.
Schlich er abends zum Kaninchenstall davon,
hockten da die Schmuddelkinder, sangen voller Hohn:
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LABEL: Universal Music Strategic Marketing
ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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Spiel nicht mit den Schmuddelkindern,
sing nicht ihre Lieder.
Geh doch in die Oberstadt,
mach’s wie deine Brüder!
Aus Rache ist er reich geworden. In der Oberstadt
hat er sich ein Haus gebaut, nahm jeden Tag ein Bad.
Roch wie bessre Leute riechen,
lachte fett, wenn alle Ratten
ängstlich in die Gullis wichen,
weil sie ihn gerochen hatten.
Und Kaninchenställe riss er
ab. An ihre Stelle ließ er
Gärten für die Kinder bauen.
Liebte hochgestellte Frauen,
schnelle Wagen und Musik,
blond und laut und honigdick.
Kam sein Sohn, der Nägelbeißer,
abends spät zum Mahl,
roch er an ihm, schlug ihn, schrie:
Stinkst nach Kaninchenstall.
Spiel nicht mit den Schmuddelkindern,
sing nicht ihre Lieder.
Geh doch in die Oberstadt,
mach’s wie deine Brüder!
Und eines Tages hat er eine Kurve glatt verfehlt.
Man hat ihn aus einem Ei von Schrott herausgepellt.
Als er später durch die Straßen
hinkte, sah man ihn an Tagen
auf nem Haarkamm Lieder blasen,
Rattenfell am Kragen tragen.
Hinkte hüpfend hinter Kindern,
wollte sie am Schulgang hindern
und schlich um Kaninchenställe.
Eines Tags in aller Helle
hat er dann ein Kind betört
und in einen Stall gezerrt.
Seine Leiche fand man,
die im Rattenteich rumschwamm.
Drum herum die Schmuddelkinder
bliesen auf dem Kamm:
Spiel nicht mit den Schmuddelkindern,
sing nicht ihre Lieder.
Geh doch in die Oberstadt,
mach’s wie deine Brüder!
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VÄTERCHEN FRANZ
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© 1967 by Masterphon Musikverlag GmbH, Bergisch Gladbach
He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz hebt an:
Seht ihr drüben, Mitbewohner, das Hygieneinstitut,
da, wo heut die weißen Riesen die Gehirne waschen?
– Gut, genau bis dorthin reichte damals unsre Vaterstadt,
und da lebten die im Aussatz, die man nicht ertragen hat:
Der SS-Offizier, der nachts nicht schlief, sondern schrie,
und der Zoodirektor, abgehalftert wegen Sodomie,
der schwule Kommunist mit TBC und ohne Pass
und der abgefallne Priester, der noch schwarze Messen las,
das Hasenschartenkind, das biss, wenn’s bitte sagen sollt,
und der Schreiner, der partout so wie Jesus leben wollt.
He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz fährt fort:
Viele Jahre lebten sie dort
zwischen Trümmern, Schrott und Müll,
aßen Krähen, tranken Wermut,
rauchten Pfefferminz mit Dill.
Ihre Haare waren lang und ihre Bärte kraus und dick
und sie stanken wie die Füchse, jeder hatte seinen Tick:
Der SS-Offizier, der suchte Massengräber und
stach überall mit einer Eisenstange in den Grund.
Der Zoodirektor schuf aus Pappe, Polsterzeug und Draht
ein riesengroßes Tier, das seufzen konnte,wenn man’s trat.
Der Kommunist, der malte rote Sonnen,prophezeite schon
für das nächste Wochenende die Weltrevolution.
He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz fährt fort:
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Und der Priester psalmodierte monoton von früh bis spät
ein aus Kurs-, Konzils- und Kriegsbericht
bestehendes Gebet.
Und der Schreiner, der vermehrte
meist den Wermutwein-Vorrat
und das Kind baute den Ratten eine richtige Rattenstadt.
Und so hätten sie gelebt, vielleicht bis heute irgendwann,
doch es fing dann diese peinliche Geschichte plötzlich an:
Töchter und die Söhne aus den allerbesten Familien
zogen, zunächst heimlich, später offen nach dorthin,
sangen rohe Lieder, tranken,
liebten sich die kreuz und quer,
und sie ließen ihre Haare wachsen,
wuschen sich nicht mehr.
He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz fährt fort:
Viele schlugen sogar mit den Fäusten ihre Erbschaft aus,
schütteten die Mitgift in das Fass voll Saus und Braus.
Sie verbannten - dazu tanzend - gar den Abendlandaltar
und verleugneten ganz öffentlich die rote Gefahr.
Das ging nun freilich weiter als ein Highlife-Schabernack.
Voll Angst verschloss man alle Tempeltüren, auch am Tag.
Doch im Hirtenbrief erklärte unser Zeitungszar zuletzt
das saubere Empfinden unsrer Stadt als grob verletzt,
sprach dem Senat das Misstraun aus, befahl in barschem
Ton dem fetten Polizeichef eine Säuberungsaktion.
He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz fährt fort:
Es war an einem Montag, als die Säuberung begann.
Zwanzig Bagger robbten sich zum Aussatzrevier ran.
Das Hasenschartenkind, das mit den Ratten spielte, das
bemerkte sie als erstes, brüllte, hüpfte in ein Fass.
Der SS-Offizier, der grade bohrte, hört’ es schrei’n,
gab Alarm, legte die Stange so wie eine Lanze ein,
galoppierte auf die Bagger zu, sang das Horst-Wessel-Lied,
der Baukolonnenführer riss die Hand hoch und sang mit.
Die Baggerrachen – tief am Boden – fauchten, und in ein’
preschte, blind vor Glück und Wut, der SS-Ritter hinein.
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He,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
he,Väterchen Franz, sag du, wie es ist.
He,Väterchen Franz, he,Väterchen Franz,
erzähle die Geschichte, erzähle sie ganz.
Nun gut,Väterchen Franz fährt fort:
Es formierten sich die Bagger dann zu einem offnen Kreis,
rollten vor zu jenem Panzerlied. Der Tag war glühend heiß.
Mit riesengroßen Seufzern fiel das riesengroße Tier
ineinander. Ein paar Eisenraupen knirschten drüber her.
Dann zunächst fing man mit Netzen alle Bürgerkinder ein,
warf den zappeligen Fang in große Waschtröge hinein.
Nur die Aussätzigen ließ man, und die rannten hin und her.
Doch der Kreis wurd enger, schloss sich, und dann sah man
sie nicht mehr. Schließlich spritzte man noch Napalm.
Wollt ihr wissen, was geschah,
wie das Hasenschartenkind zum Beispiel hinterher aussah?
Nee,Väterchen Franz, versoffner Chronist,
nee,Väterchen Franz, sei’s wie es ist.
Nein,Väterchen Franz, nein,Väterchen Franz,
hör auf mit der Geschichte, Kunst ist doch Genuss.
Nun gut,Väterchen Franz macht Schluss.
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LABEL: Universal Music Strategic Marketing
ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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SO SIND HIER DIE LEUTE
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
He, Fremder mit dem Hinkefuß,
ich bin der Wirt. Kommt, tretet ein.
Ich sah, wie Ihr die Kurve nahmt,
Ihr rutschtet in den Graben rein.
Ein hübscher Wagen, schnell und rot,
wir zieh’n ihn morgen früh heraus.
Trinkt einen Schnaps, vielleicht auch zwei.
Ich rat Euch, bleibt in meinem Haus.
Die sind voll Misstraun hier, die Leut,
und haben Hunde scharf gemacht,
die spüren jeden Fremden auf,
und dies ist eine helle Nacht.
Ihr sagt:Wir leben doch heute!
Ja, gewiss – aber so sind hier die Leute.
Die Leute sind verbittert, weil
die Ernte fault und auch das Geld.
Sie suchen den, der schuldig ist
an all dem Unglück in der Welt.
August der Schäfer hat den Mann
im Traum geseh’n. Und in der Tat,
derselbe ist’s, der Papst Johann
und Kennedy ermordet hat.
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Und der hat einen Hinkefuß
wie Ihr und rotes Haar wie Ihr,
fährt einen Wagen, schnell und rot,
trägt einen Kinnbart so wie Ihr.
Ihr sagt:Wir leben doch heute!
Ja, gewiss – aber so sind hier die Leute.
Hört! Ihre Hunde haben die Spur.
Sie kommen.Werft den Mantel um.
Warum ist Euer Wagen auch
so rot? Das spricht sich schnell herum.
Sie haben ihre Forken mit,
der Schulze führt den Haufen an.
Der Mond ist voll. Das ist die Zeit,
wo keiner nachts hier schlafen kann.
Geht raus! Die Flucht hat keinen Zweck,
denkt nur an Euren Hinkefuß.
Und ihre Hunde sind sehr schnell.
Nein, Ihr erreicht nicht mehr den Fluss.
Ihr sagt:Wir leben doch heute!
Ja, gewiss – aber so sind hier die Leute.
Sie haben ihn noch eingeholt,
die Uferböschung war zu hoch,
zu hoch für seinen Hinkefuß,
zu weit – zu hoch. Ich sagt es doch.
An einem Telegrafenmast,
da hängt schon morgen früh ein Mann.
Er hängt an einem Hinkefuß,
am andern hängt ein Zettel dran.
Und wenn die Leute morgen früh
zum Hochamt geh’n, dann lesen sie:
Hier hängt der, der der Mörder war
von Papst Johann und Kennedy.
Ihr sagt:Wir leben doch heute!
Ja, gewiss – aber so sind hier die Leute.
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RUMPELSTILZCHEN
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© 1963 Masterphon Musikverlag GmbH, Bergisch Gladbach
Wenn morgens schon die Schule brennt,
wenn ein Pfarrer aus der Kirche rennt,
ein Schutzmann in die Pfütze fällt,
ein Hund durch ein Museum bellt,
wenn der Friedhofswärter, der niemals trinkt,
noch am offnen Grab an zu lachen fängt,
wenn der Mond sich vor die Sonne schiebt
ein Greis ein Mädchen von siebzehn liebt,
da habe ich, mal kaum, mal viel, die Hand im Spiel.
Ich bin mit jedem blutsverwandt,
doch bleibt mein Name ungenannt.
Es ist gut, dass niemand weiß,
dass ich Rumpelstilzchen heiß.
Hemba – hemba hé
Hemba – hemba hé
Soldaten, wenn sie vor der Schlacht
heimlich rückwärts lauern und ganz sacht
die Waffen von den Schultern zieh’n,
nicht glauben, dass die Feinde flieh’n,
wenn ein Richter vorm Automaten steht,
einen Blechknopf zwischen Fingern dreht,
seine Frau, schon ziemlich angegraut,
verträumt nach Italienern schaut,
die lachend um die Ecke geh’n und stark ausseh’n,
da pfeif ich einen leisen Ton
und flüstre: Na, nun macht doch schon.
Es ist gut, dass niemand weiß,
dass ich Rumpelstilzchen heiß.
Hemba – hemba hé
Hemba – hemba hé
Ich bin es, der so oft bei Nacht
unterm Bett liegt und so hämisch lacht,
und der, der hinterm Spiegel steckt,
der grinst, wenn man das Kinn vorreckt,
der von jeder Geschichte den Schluss verrät,
der beim dritten Mal wie ein Hahn aufkräht,
der auch gnädge Fraun ans Kreischen bringt,
wenn ein Wort fällt, das so glitschig klingt.
Und der Spruch an der Toilettentür stammt auch von mir.
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(4.71”)

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Ich beiß auf Glas und knirsche laut
und so entsteht die Gänsehaut.
Es ist gut, dass niemand weiß,
dass ich Rumpelstilzchen heiß.
Hemba – hemba hé
Hemba – hemba hé
Am Bahndamm, wo der Zug verkehrt,
der von Schilda nach Schlaraffia fährt,
wo Kinder ihre Höhlen bau’n,
weil sie sich nicht nach Hause trau’n,
wo der Rattenfänger von Hameln pfeift,
wo der Ziegenjunker der Scheren schleift,
wo der Wind durch tote Autos fegt,
wo der bucklige Oskar die Trommel schlägt,
da zünde ich am Abend dann mein Feuer an.
Ich tanze bis der Mond aufgeht,
und sing dazu mein altes Lied:
Es ist gut, dass niemand weiß,
dass ich Rumpelstilzchen heiß.
Hemba – hemba hé
Hemba – hemba hé
DEUTSCHER SONNTAG
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© 1965 Masterphon Musikverlag GmbH, Bergisch Gladbach
Sonntags in der kleinen Stadt,
sonntags in der kleinen Stadt.
Wenn die Spinne Langeweile
Fäden spinnt und ohne Eile
giftig-grau die Wand hochkriecht,
wenn’s blank und frisch gebadet riecht,
dann bringt mich keiner auf die Straße
und aus Angst und Ärger lasse
ich mein rotes Barthaar steh’n,
und lass den Tag vorübergeh’n,
hock am Fenster, lese meine
Zeitung, decke Bein mit Beine,
seh, hör und rieche nebenbei
das ganze Sonntagseinerlei.
Tada-da-da-dam…
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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Da treten sie zum Kirchgang an,
Familienleittiere voran,
Hütchen, Schühchen, Täschchen passend,
ihre Männer unterfassend,
die sie heimlich vorwärts schieben,
weil die gern zu Hause blieben.
Und dann kommen sie zurück
mit dem gleichen bösen Blick,
Hütchen, Schühchen, Täschchen passend,
ihre Männer unterfassend,
die sie heimlich heimwärts zieh’n,
dass sie nicht in Kneipen flieh’n.
Tada-da-da-dam…
Wenn die Bratendüfte wehen,
Jungfrauen den Kaplan umstehen,
der so nette Witzchen macht,
und wenn es dann so harmlos lacht,
wenn auf allen Fensterbänken
Pudding dampft und aus den Schenken
schallt das Lied vom Wiesengrund
und dass am Bach ein Birklein stund,
alle Glocken läuten mit,
die ganze Stadt kriegt Appetit,
das ist dann genau die Zeit,
da frier ich vor Gemütlichkeit.
Tada-da-da-dam…
Da hockt die ganze Stadt und mampft,
dass Bratenschweiß aus Fenstern dampft.
Durch die fette Stille dringen Gaumenschnalzen,
Schüsselklingen, Messer, die auf Knochen stoßen,
und das Blubbern dicker Soßen.
Hat nicht irgendwas geschrien?
Jetzt nicht aus dem Fenster seh’n,
wo auf Hausvorgärtenmauern
ausgefranste Krähen lauern.
Was nur da geschrien hat?
Ich werd so entsetzlich satt.
Tada-da-da-dam…
Wenn Zigarrenwolken schweben,
aufgeblähte Nüstern beben,
aus Musiktruhn „Donauwellen“
plätschern, über Mägen quellen,
dann hat die Luft sich angestaut,
die ganze Stadt hockt und verdaut.
Woher kam der laute Knall?
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SEPARATOR:
0 1 1 2 2 3 3 4 4 25 25 50 50 75 75 100 100 95 95 97 97 99 99 75 50 25 10 CM MY CY
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Brach ein Flugzeug durch den Schall?
Oder ob mit 'm Mal die Stadt
ihr Bäuerchen gelassen hat?
Die Luft riecht süß und säuerlich.
Ich glaube, ich erbreche mich.
Tada-da-da-dam…
Dann geht’s zu den Schlachtfeldstätten,
um im Geiste mitzutreten,
mitzuschießen, mitzustechen,
sich für wochentags zu rächen,
um im Chor Worte zu röhren,
die beim Gottesdienst nur stören.
Schinkenspeckgesichter lachen
treuherzig, weil Knochen krachen
werden. Ich verstopf die Ohren
meiner Kinder. Traumverloren
hocken auf den Stadtparkbänken
Greise, die an Sedan denken.
Tada-da-da-dam…
Und dann ist die Spaziergangstunde,
durch die Stadt, zweimal die Runde.
Hüte ziehen, spärlich nicken,
wenn ein Chef kommt, tiefer bücken.
Achtung, dass die Sahneballen
dann nicht in den Rinnstein rollen.
Kinder baumeln, ziehen Hände,
man hat ihnen bunte, fremde
Fliegen – Beine ausgefetzt –
sorgsam an den Hals gesetzt,
dass sie die Kinder beißen soll’n,
wenn die zum Bahndamm fliehen woll’n.
Tada-da-da-dam…
Wenn zur Ruh die Glocken läuten,
Kneipen nur ihr Licht vergeuden,
dann wird’s in Couchecken beschaulich.
Das ist dann die Zeit, da trau ich
mich hinaus um nachzusehen,
ob die Sterne richtig stehen.
Abendstille überall. Bloß
manchmal Lachen wie ein Windstoß
über ein Mattscheibenspäßchen.
Jeder schlürft noch rasch ein Gläschen
und stöhnt über seinen Bauch
und unsern kranken Nachbarn auch.
Tada-da-da-dam…
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(4.74”)
TONIO SCHIAVO
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Das ist die Geschichte von Tonio Schiavo,
geboren, verwachsen im Mezzo-giorno.
Frau und acht Kinder, und drei leben kaum,
und zweieinhalb Schwestern in einem Raum.
Tonio Schiavo ist abgehau’n.
Zog in die Ferne, ins Paradies,
und das liegt irgendwo bei Herne.
Im Kumpelhäuschen oben auf dem Speicher
mit zwölf Kameraden vom Mezzo-giorno
für hundert Mark Miete und Licht aus um neun,
da hockte er abends und trank seinen Wein.
Manchmal schienen zum Dachfenster rein
richtige Sterne ins Paradies,
und das liegt irgendwo bei Herne.
Richtiges Geld schickte Tonio nach Hause.
Sie zählten’s und lachten im Mezzo-giorno.
Er schaffte und schaffte für zehn auf dem Bau.
Und dann kam das Richtfest und alle waren blau.
Der Polier, der nannte ihn: Itaker-Sau.
Das hört’ er nicht gerne im Paradies,
und das liegt irgendwo bei Herne.
Tonio Schiavo, der zog sein Messer,
das Schnappmesser wars aus dem Mezzo-giorno.
Er hieb’s in den fetten Bauch vom Polier
und daraus floss sehr viel Blut und viel Bier.
Tonio Schiavo, den schnappten gleich vier.
Er sah unter sich Herne, das Paradies,
und das war gar nicht mehr so ferne.
Und das ist das Ende von Tonio Schiavo,
geboren, verwachsen im Mezzo-giorno:
Sie warfen ihn zwanzig Meter hinab.
Er schlug auf das Pflaster und zwar nur ganz knapp
vor zehn dünne Männer, die waren müde und schlapp,
die kamen grad aus der Ferne – aus dem Mezzo-giorno –
ins Paradies, und das liegt irgendwo bei Herne.
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KOMMT AN DEN TISCH
UNTER PFLAUMENBÄUMEN
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Kommt an den Tisch unter Pflaumenbäumen,
der Hammel ist gar überm Lauch.
Paprika soll uns im Halse brennen,
der reife Kartoffelschnaps auch.
Lachen wollen wir wieder wie damals,
bis morgens der Nachtvogel schreit.
Wieder gute Geschichten erzählen
von damals und von dieser Zeit,
denn unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht.
Sicher, wir sind ganz schön mitgenommen,
die Stimmen sind heiser vom Schreien.
Töne gibt’s da manchmal im Lachen,
da muss man schon vorsichtig sein.
Misstrauisch sind wir beim Spaß geworden,
nein, machen wir uns da nichts vor,
schmaler Verdacht in den Augenwinkeln,
die Hand am geschlitzten Ohr.
Doch unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht.
Erzählt von euren Fahrten, Genossen,
von Chile und wie man da singt,
Hanoi, von der Großen unbesiegten,
und wie man die Ernte einbringt.
Vom Vollmond über Havanna, der Schönen,
im Schutz von Raketen aus Stahl
vom Donez. Erzählt von georgischen Festen,
erzählt bei unserem Mahl,
denn unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht.
Sicher sind auch unsere Schwierigkeiten.
Das Einfache ist ziemlich schwer.
Vorsicht ist in unsere Träume geschlichen,
die Maultrommel spielen wir nicht mehr.
Erzählt aber von den Streiks und Aktionen,
von den Festen und von unserem Spaß,
und wie allmählich die Steine tanzten,
die Mauern aus Dummheit und Hass.
Und unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht.
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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Also, kommt an den Tisch unter Pflaumenbäumen,
der Hammel ist gar überm Lauch.
Paprika soll uns im Halse brennen,
der reife Kartoffelschnaps auch.
Harmonika spielen wir und Trompeten,
elektrischen Bass und Schalmei,
und werden noch unter den Bäumen liegen,
wenn morgens der Nachtvogel schreit,
denn unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht,
denn unsere Sache, unsere Sache, die steht nicht schlecht.
BALLADE VOM
VERLORENEN SOHN
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
An einem Sonntag, so blauweißgestreift,
legten sie ab vom bewimpelten Kai.
Abfallen, killen und Segel fest – los.
Vater und Sohn und ne Katze dabei.
Was dann geschah auf der Kieler Bucht,
außer den dreien hat das niemand geseh’n.
Gab keinen Sturm auf der Kieler Bucht, doch
manchmal da drehen da plötzliche Böen.
Abends im Wind lief das Boot an den Kai.
Fischer war’n da und der Mond schien auch schon.
An Bord saß der Vater, und oben am Top
hockte die Katze. Es fehlte der Sohn.
Der kam nicht mit,
der kam nicht mit.
Crazy, die Katze, die kam nicht vom Top,
schlich aber nachts in das Ferienhaus,
sprang auf den Vater, der saß da und soff,
riss ihm die Halsschlagader fast raus.
Schreien und Weinen. Man hat ihn geliebt,
Hänsel, den Sohn, der war grad sechzehn Jahr,
weil oder trotzdem, das weiß man ja nie,
Hänsel so was wie’n Problemkind war.
Und in der Klasse, in der man so lebt,
diszipliniert und sehr sauber verpackt,
Vater im mittleren Management, da
ist das schon schlimm, wenn man von einem sagt:
Der kommt nicht mit,
der kommt nicht mit.
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0 1 1 2 2 3 3 4 4 25 25 50 50 75 75 100 100 95 95 97 97 99 99 75 50 25 10 CM MY CY
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Dass was Bedrohliches da heranwuchs,
ahnten sie früh, denn ihr Kind Nummer zwo
lutschte zu gierig und brüllte zu schrill,
saß viel zu glücklich und oft auf dem Klo.
Einige Zeit blieb das alles intern,
auch, dass er katzenverrückt war und log,
bis er im Kindergarten auffiel,
weil er Mädchen und Jungen die Hosen auszog.
Lächelten damals die Nachbarn auch nur,
trösteten die Psychologen auch noch,
blödelten Freunde von saftigem Sex,
in der Familie ahnten sie doch:
Der kommt nicht mit,
der kommt nicht mit.
Ach ja, die Schule, die Schule, ach ja.
Nachmittags saß da die Mutter und schrie
Zahlen und Sätze in Hänsels Gesicht.
Klappte dann noch über „Legasthenie“.
Doch im Gymnasium klappte es nicht,
auch wenn der Vater im Elternbeirat
clever, mit Eifer und Partys und Geld
um seinen Sohn hart gepokert hat.
Der begriff nur, dass er gar nichts begriff,
weil, das hatt man ihm ganz genau beigebracht.
Als man bei ihm Hasch und Pornos fand,
hieß es natürlich auch gleich: Gute Nacht!
Der kommt nicht mit,
der kommt nicht mit.
Lösungen gibt es für alles für Geld:
Kam in ein Zwölfhundert-Mark-Internat.
Schmiss man ihn raus, weil er Nacht und für Nacht
mit Katzen und Jungen geschlafen hat.
Und aus dem zweiten entfernte man ihn,
tauchte dann unter bis nach Amsterdam.
Klaute, hing rum, bis man ihn wieder fing
und er in irgendein drittes reinkam.
Lief aus dem vierten auch gleich wieder weg,
aber das sechste war zu gut bewacht.
Das fing dann Feuer und brannte fast ab.
Da haben auch die Psychologen gesagt:
Der kommt nicht mit,
der kommt nicht mit.
Vater und Mutter warn ziemlich kaputt.
Kamen auch Krise und Teuerung ins Land.
Was soll aus uns werden, sprach er zur Frau,
und der Klassenauftrag war auch beiden bekannt:
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Vorbild nach unten, nach oben loyal,
dafür ein Leben Marke „Freie Welt“,
sechs braune Riesen im Monat und so,
dieser Deal hält nur, solange er hält.
Dafür steht viel, steht auch Sippenhaft.
Jedenfalls glaubt man das, und das genügt,
wenn Nachbarn, Kollegen und Freunde und Chef
teilnahmsvoll fragen mit hartem Gesicht:
Kommt er nicht mit,
kommt er nicht mit?
Hat man sich öfter Gedanken gemacht:
Wär vielleicht eigentlich besser doch, wenn…
Wer weiß schon, was man zu Ende gedacht.
Jedenfalls fuhr man in Ferien.
Was dann geschah auf der Kieler Bucht –
außer den dreien hat das niemand geseh’n.
Gab keinen Sturm auf der Kieler Bucht, doch
manchmal, da drehen da plötzliche Böen.
Abends im Wind lief das Boot an den Kai.
Fischer war’n da und der Mond schien auch schon.
An Bord saß der Vater, und oben am Top
hockte die Katze. Es fehlte der Sohn.
Der kam nicht mit,
der kam nicht mit.
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PORTUGAL
(FADO TROPICAL)
Musik: Francisco Buarque Holanda / Originaltext: Francisco Buarque
Holanda und Ruy Alexandre / Deutscher Text: Franz Josef Degenhardt
© 1973 Cara Nova Editora Musical Ltda. (via Arlequim Editora Musical
Ltda., via I.Q. Music Ltd.) / Edition Nordton, Berlin
Wir haben dich geseh’n:
Verschlossenes Gesicht,
zerpflügt in fünfzig Jahrn,
Funken im Augenlicht,
das kahle Trauertuch,
das aus den Händen fiel,
und flatterte im Wind:
Portugiesischer April.
Sagt allen, die im Kampf steh’n,
sagt und singt es überall:
Die rote Nelke blüht,
ist erblüht in Portugal.
Wir haben dich geseh’n:
Die Freiheit, wie sie lacht,
die Freiheit, wie sie tanzt
und wie sie mutig macht,
die Blume im Gewehr,
die Faust, die kämpfen will.
Wir haben dich geseh’n:
Portugiesischer April.
Sagt allen, die im Kampf steh’n,
sagt und singt es überall:
Die rote Nelke blüht,
ist erblüht in Portugal.
Ihr alle, wo ihr seid
und die ihr weitermacht
und oft kein Ende seht
von einer langen Nacht,
ihr alle auf der Flucht,
im Lager, im Exil:
Nur eine Blume – doch:
Portugiesischer April.
Sagt allen, die im Kampf steh’n,
sagt und singt es überall:
Die rote Nelke blüht,
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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ist erblüht in Portugal.
Dass diese Blume brennt
und niemand sie zertritt,
dass einmal glühend rot
die schwarze Erde blüht:
Gieß jetzt die Gläser voll.
Akkordeon komm spiel.
Wir tanzen zu dem Lied:
Portugiesischer April.
Sagt allen, die im Kampf steh’n,
sagt und singt es überall:
Die rote Nelke blüht,
ist erblüht in Portugal.
RONDO PASTORALE
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Ja, war nicht leicht, euch hier zu finden,
weil die Hecke steht sehr hoch und dicht.
Und ein Namensschild an dem kaputten
Törchen gibt es ja auch nicht.
Nein, ihr habt euch nicht verändert,
bisschen dünner seid ihr vielleicht, und
eure selbstgewebten Kleider
steh’n euch gut – nein, ich mein, sind gesund.
Ja, der Garten ist phantastisch,
wuchert wild, ich riech den Thymian.
Nein, eure Hände sind ganz trocken,
fühl’n sich überhaupt nicht fiebrig an.
Ja, das Mädchen am Klavier da
zwischen Fliederbüschen ist Aimée
und ihr Haarkranz ist aus Kresse,
spielt das gleiche Stück wie eh und je.
Ja, euer Haus aus Ziegelsteinen
ist sehr alt und schön das Dach aus Ried.
Eure Tomaten schmecken wirklich
nach Tomaten, so, wie ihr sie zieht.
Nein, die Sonne, die auf unsren Händen
mit dem Schatten spielt, ist nicht zu heiß.
Und ich spüre keine Angst und
keine Kälte hier in eurem Kreis.
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Ja, die Jahre zähl’n nach Jahren,
in den Städten merkt man das nicht mehr.
Ja, unser Kampf ist noch der gleiche
und noch immer ist er ziemlich schwer.
Nein, ihr seid nicht abgehauen,
wie man das so einfach daher quatscht,
und ihr habt auch eure Gründe.
Niemand sagt, ihr wärt reichlich vermatscht.
Ja, ich trinke noch ein Glas von
eurem schwarzen Hagebuttenwein
und ich streichele die Katzen
auf dem Tisch, den Hund an meinem Bein.
Ja, verstreut sind die Genossen,
die von damals, ja, und einige ruh’n.
Aber viele machen weiter,
und sie wissen auch, warum sie’s tun.
Nein, ich weiß nicht, warum Rudi
nichts von der Enzymbedüngung hält.
Ja, das Dach werdet ihr flicken,
eh der große Regen wieder fällt.
Nein, dass Ulrike in Peru bei
Indianern lebt, das glaub ich nicht.
Ja. Aimée spielt wirklich gut. Nein,
ist nicht wichtig, dass sie gar nicht spricht.
Ja, auf Autobahnen wandern
mit den Kindern, das wär wirklich schön.
Nein, aus den Beton-Miethäusern bricht noch
immer nicht das alte, junge Grün.
Ja, eure Weidenflöten klingen
wie wenn Hirtenflöten abends fleh’n.
Nein, lasst mich sitzen, wenn ihr tanzt,
und so allmählich muß ich jetzt auch geh’n.
Ja, vielleicht komm ich mal wieder,
so in sieben Jahren oder zehn.
Und die Rosenhecke wuchert immer weiter.
Ich werd euch nicht sehn.
Ein Klavier hör ich und Flöten,
und ich rat, woher die Töne weh’n.
Und ich werd nochmal versuchen,
ehrlich, euch auch wirklich zu versteh’n.
YELLOW BLACK
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TOTAL
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COLORS
120.5MM
(4.74”)
SACCO UND VANZETTI
Musik: E. Morricone / Englischer Text: J. Baez
Deutscher Text: Franz Josef Degenhardt
© 1972 Universal Music Publishing Ricordi Srl. / Musik
Edition Discoton GmbH (Universal Music Publishing Group)
Dieses Lied ist für Nicola Sacco und Bart Vanzetti, zwei
amerikanische Arbeiterführer. Sie hatten Streiks
organisiert und Demonstrationen gegen die Herrschaft
des Kapitals. Deshalb sollten sie beseitigt werden und
man klagte sie an wegen Mord, den sie nie begangen
hatten. Trotzdem wurden sie zum Tode verurteilt.
Hunderttausende in allen Ländern der Welt gingen
gegen dieses Unrechtsurteil auf die Straße, streikten
und forderten die Freilassung von Sacco und Vanzetti.
Zwar konnte der Mord nicht verhindert werden.
Am 22. August 1927 wurden Sacco und Vanzetti auf dem
elektrischen Stuhl zu Tode gefoltert. Aber der Kampf
der internationalen Bewegung zur Befreiung der beiden
Arbeiterführer öffnete Millionen die Augen über
den wahren Charakter des kapitalistischen Systems
und seiner Justiz. Sacco und Vanzetti blieben Kämpfer
bis zum letzten Augenblick. Aus dem Gefängnis heraus
forderten sie zu weiteren Aktionen auf. Sie wussten,
weshalb sie hingerichtet werden sollten, und starben
als Opfer des internationalen Befreiungskampfes.
Euer Kampf, Nicola und Bart,
brannte weit und wurde Fanal.
Brannte rot und wurde zum Schrei:
Gebt Sacco und Vancetti frei!
Und der Schrei lief rund um die Welt.
Und im Kampf hat jeder gefühlt
diese Kraft, die hinter euch steht,
die Kraft der Solidarität.
Diese Kraft, Nicola und Bart,
sie ist heute mächtig und stark
und sie hat Millionen erfasst,
wie blutig auch der Feind sie hasst.
Euer Kampf, Nicola und Bart,
und auch dein Kampf, Angela,
euer Kampf wird weitergeh’n,
weil hinter euch Millionen steh’n.
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119.5MM
(4.71”)

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Dieses Lied, Nicola und Bart,
ist für euch und Angela.
Hinter euch steht heute die Welt,
in der das Volk die Macht schon hält.
Dieses Lied, Nicola und Bart,
ist für euch und Angela.
Hinter euch steht heute die Welt,
in der das Volk die Macht schon hält.
DRUMHERUMGEREDE
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Na, was sagen sie denn jetzt.
Der Wind hat sich gedreht im Lande
mit einem Paukenschlag aus Bayern
und damit hätten sie wohl nicht gerechnet wie?
Dass das die ganze Zeit so weiterlaufen würde
haben sie doch geglaubt?
So langsam in den Sozialismus schlittern
und wir, wir steh‘n daneben und sehen einfach zu dabei
und hören uns das an das
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
Da haben sie sich die ganze Mühe
all die Jahre durch gemacht,
nach dem Zusammenbruch fing das schon an
mit Entnazifizierung.
Die Bescheinigung darüber hab ich heute noch.
Die hängt auf meiner Vorstands-Toilette unter Glas.
Der Aufsichtsrat lacht jedes Mal darüber Tränen.
Dann Umerziehung, Menschenskind,
was haben sie sich dabei bloß gedacht?
Besonders clever war das ja nun nicht.
Zum Beispiel ich, ich hab das drüben
in den Staaten absolviert. Und das war beste Schulung.
Zusammen übrigens mit einem Mann von ihnen,
der sitzt mir bei Tarifverhandlungen
am Tische heute gegenüber.
Na jedenfalls, dass ohne uns nichts läuft,
habt ihr ja ziemlich schnell kapiert.
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TITLE: Die Liedermacher
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Trotz allem
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
dass wir so falsch gar nicht gelegen hatten
damals in den tausend Jahren
habt ihr ja ziemlich schnell gespürt im Kalten Krieg.
Da hattet ihr ganz schönes Muffensausen, wie?
Aber die neue Wehrmacht mußten wir dann,
gegen eure geschlossene Phalanx
haben wir die durchgesetzt.
Was hättet ihr denn ohne uns gemacht?
Und dann in all den ruhigen fetten Jahren
mit sozialer Symmetrie und Partnerschaft und pipapo,
wer hat uns denn da vor Systemveränderern geschützt?
Aus euren eigenen Reihen, wir.
Notstandsgesetze beispielsweise,
da haben sich viele doch von euch gedrückt.
Obwohl ihr wußtet, dass es ohne das nicht ging.
Trotz allem
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
Und wir,
wir mußten dann trotz allem noch den Buhmann spielen.
Unverbesserliche alte Nazis, Kriegsverbrecher.
Sowas mußten wir uns anhör‘n all die Jahre,
so und damit ist nun endlich Schluß.
Den Laden schmeißen,
aber bitte nur in Sack und Asche und im Büßerhemd.
Und jedes Mal sich an die Brust geschlagen
bei Auschwitz Maidanek und Holocaust und pipapo.
Noch nie hat sich ein Volk in der Geschichte so etwas geleistet.
Die eigene Elite 35 Jahre durch den Dreck zu ziehen.
Nun gut, wir haben geschwiegen.
Aber manchmal, kann ich Ihnen sagen,
da ist einem der Kragen schon geplatzt bei diesem
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
Was ihr aus unserem Land gemacht habt,
unserem Deutschland,
das ist schon eine Sauferei, gelinde ausgedrückt.
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0 1 1 2 2 3 3 4 4 25 25 50 50 75 75 100 100 95 95 97 97 99 99 75 50 25 10 CM MY CY
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Ich sag nur Ostverträge.
Die Perspektive auf die unser Volk
bei Strafe seines Unterganges
niemals verzichten darf,
habt ihr doch einfach weggedrückt.
Die Linie Chemnitz Krakau Kiew.
Daran zu denken war doch schon verboten.
Und seht euch eure Jugend an,
von wegen Leistung,Weiterkommen, neue Grenzen.
Stattdessen händchenhalten, schmusen, Nabelschau.
Beim ersten Knall, da zittern denen doch die morschen Knochen.
Aber der Wind hat sich gedreht im Lande
mit einem Paukenschlag aus Bayern
und jetzt wird aufgeräumt
bis zur Jahrtausendwende sag ich ihnen.
Und darüber, da ist nun endlich Schluß mit diesem
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
Na, und was meint ihr dazu das Publikum?
Draußen im Lande
solle mer ne rinlasse mit Paukenschlag
diesen aus Bayern oder
machen wir jetzt endlich Schluß mit seinem
Drumherumgerede
Drumherumgelaber
Drumherumgequatsche
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ICH GING IM
LETZTEN MAI
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Ich ging im letzten Mai
noch mal spazieren durch Bonn.
Da stand an seinem Platz
noch immer Beethoven.
Und plötzlich sah ich wieder rot.
Ich setzte mich auf eine Bank:
Zigtausend rote Fahnen und
zigtausendstimmiger Gesang.
Auch Beethoven hielt in der Hand
die rote Fahne: A Ia marche!,
rief er, los zur Regierung hin,
reißt ihnen auf den klammen Arsch!
Ja, es war einmal,Väterchen Franz,
und wenn sie nicht gestorben sind…
Ja, ja, doch dass es möglich war,
vergiss das nie und nie, mein Kind.
Erwachsen, sagen sie, sei,
wer möglichst bald vergisst,
dass hinterm Horizont
dass möglich Andere ist.
Vor Brockdorf in der Elbmarsch hing
der Horizont zum Beispiel tief,
wie auf den Deichen Trupp auf Trupp
zum Sturm auf die Atomburg lief.
Gerichtsvollzieher zogen mit.
Ein Priester schwang sogar die Axt.
Trotz Tränengas und Rotzgeheul
knirschte die Staatsmacht angeknackst.
Erinner Dich, mon vieux copain,
wie manchem coolen Herrschaftsherrn
die Muffe ging, wenn er bloß sah
die Knarre vor dem Fünfzackstern.
Und paarmal schien uns auch
ein Schein der Möglichkeit
von hinterm Horizont,
der schien uns nicht mehr weit:
Wir stritten, hassten, liebten uns,
und jeder ging im andern Tritt.
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Alles gehörte uns und nichts,
und auch die Kinder stimmten mit.
Wir schafften, was zu schaffen war,
und keiner schaffte dabei an,
und spielten Spiele, einfach so,
bei denen niemand gewann.
Das klappt nicht oft mitten im Fluss,
auf einer Insel vor der Welt,
wo Krokodile warten,
dass man traumverlor’n ins Wasser fällt.
So ganz unmöglich hört
das Mögliche sich an,
dass man zur Zeit davon
eben nur singen kann.
Und dabei flackern ja schon längst
an allen Ecken in der Welt
die Feuer, die Signale sind,
dass bald nichts mehr zusammenhält.
Und im Gedächtnis bleibt ja auch:
Letztmal gelang es siebzig Jahr,
während davor die Kommune schon
nach siebzig Tagen geschlagen war.
Ja, es war einmal,Väterchen Franz,
und wenn sie nicht gestorben sind…
Ja, ja, doch dass es möglich war,
vielleicht, dass es nochmal
und besser dann gelingt.
DIE ERNTE DROHT
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Die Ernte droht, es ist die Zeit.
Die letzten Früchte sind so weit,
voll schwerer Süße wie noch nie.
Ein Hauch nur, und dann platzen sie.
Die Arsenale sind gefüllt,
die Herzenswünsche fast gestillt,
die Ziele sind längst ausgesucht,
die Flüge alle schon gebucht,
die dürren Models drängeln sich
um letzte Tickets auf dem Strich.
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SEL#: 06007 5340001 2 DATE: L/S: TECH:
CYAN MAGENTA
LABEL: Universal Music Strategic Marketing
ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
TEMPLATE: UMG_CD_BOOK_SADDLE_JUL00.qxt
Die Konsumenten lecken sich
die Lippen, und sie glauben nicht,
dass irgendwas sich ändern soll.
Es läuft doch eigentlich alles toll.
„Après nous“, das gilt nicht mehr,
Nachher ist so wie Vorher.
In diesen Popsong der Saison
hallt manchmal ein Gewitterton.
Ein Loser, der sich fürchtet jetzt.
Die Siegertreppchen sind gesetzt.
Talkshow, Pfaffe, Schutzpatron
trainieren den Beruhigungston.
Die Habenichtse warten gern,
bis dass die Zeiten besser wer’n.
Die Spekulanten wetten, dass
nicht überläuft das volle Fass.
Herr Ackermann drückt und probiert,
ob die Verdauung funktioniert.
So schwitzt’s und knistert’s vor sich hin:
Was du verlierst, ist mein Gewinn.
Die Sophie lächelt, „Hinterher“,
sagt sie, „ist alles herrlich leer.“
Der Klapse wieder mal entfloh’n,
sucht sie den absoluten Ton.
Im Kinderwagen, gut versteckt,
mit Dynamitstangen bedeckt,
das Büffelhorn, das wütend brüllt,
weil sich die Welt in Schweigen hüllt,
damit man wieder mal vergisst,
was letztes Mal geschehen ist.
Die Ernte droht, jetzt ist die Zeit
für alle Früchte weit und breit.
Es gärt und tröpfelt überall.
Der Apfel klatscht und matscht im Fall.
Spezialraumschiffe steh’n bereit
für die ganz einflussreichen Leut.
Und auf dem Berge Ararat
die nachgebaute Arche hat
für ganz kostbare Tiere Platz:
Der Milliardäre Hund und Katz.
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TANGO DU MIDI
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Die Place im Dorf um Mittag mitten im Midi:
Das Licht gesprenkelt unter den Platanen
und der Brunnen plätschert
und die Kugeln klacken beim Pétanque.
Das ist ein Film, der ist uralt und der läuft immer noch.
Noch immer hocken sie an Tischen vor der Bar:
Der Bäcker, Schäfer, Lehrer, Garagist,
und alle reden übers Wetter
und den Wein für dieses Jahr
und dass sich auch seit Mitterrand
noch nichts geändert hat.
Die Alte, krumm gebuckelt,
unterm Arm ihr täglich Brot, schleicht in ihr Haus.
Um sie herum fahren die Kinder Tour de France,
der fou d‘ village läuft immer lachend hinterher.
Und ich, ich sitz
beim zweiten Glas Pastis.
Die Flöte aus dem Weinberg bläst mein Bruder Pan.
Zur Sonnenhymne fallen die Zikaden ein.
Die Zeit bewegt sich langsam seitwärts
und nicht mehr nach vorn.
So wird es sein, wenn die Geschichte mal zu Ende ist.
Bis dahin lies die fünfzehn Namen an der Wand,
der Mauerwand, die vor dem Oleander steht.
Die Wand,vor vierzig Jahren war sie vollgespritzt mit Blut,
als die SS hier fünfzehn Männer
und zwei Frauen des Maquis erschoss.
Ob Zeit die Wunden heilt, auch wenn sie steht,
fragt hier kein Mensch, und alle schauen auf den Bus
aus meinem Land, der plötzlich hält.
Auf einmal geht sie wieder los, die alte Zeit.
Und ich trink schnell
ein drittes Glas Pastis.
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Die Place im Dorf um Mittag im Midi wird voll.
Der Reiseleiter gibt nur zehn Minuten für das Knipsen.
Dies hier, sagt er, typisch, sehen wir noch oft.
Man ist gepflegt und ist diskret und ist was Besseres:
Ein Kunstverein, der sucht Romanik mitten im Midi.
Die Kirche hier im Dorf soll karolingisch sein.
Die Witwe sagt es streng und sieht dann über mich hinweg,
und ich denk, sie ist ganz genau der Nazi-Witwe-Typ.
Die reisen auf den Spuren ihrer Männer,
die die Welt in Scherben schlugen.
Dafür kriegen sie Pensionen.
Warum macht bloß die Geschichte,
fragst du, diesen schlechten Witz?
Und ich trink wütend
noch ein Glas Pastis.
Die Place im Dorf um Mittag mitten im Midi wird leer.
Der Kunstverein besichtigt diese Kirche
und die Leute aus dem Dorf begeben sich zu ihrem Mahl.
Der Lehrer bleibt und trinkt und gähnt über der Humanité.
Und über diesen leeren Platz kommt sie allein,
die Witwe, in den Händen rote Rosen. Es sind fünfzehn,
und sie legt die Rosen einzeln an die Wand,
die Wand, an der untereinander fünfzehn Namen steh’n.
Die Stille hat ein Echo, wenn Zikaden plötzlich schweigen,
und die Flöte aus dem Weinberg
bläst auf einmal einen Tango,
diesen wundersamen Tango du Midi.
Und ich trink irritiert
noch ein’ Pastis.
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FÜR MIKIS THEODORAKIS
Musik und Text: Franz Josef Degenhardt
© Kulturmaschinen Verlag, Liederbuch I + II, Berlin 2013
Da sind sie, die Konzern- und Landbesitzer,
Generäle, Popen, Panzer,
die bekannte Kumpanei.
Immer wieder wollen sie die Zeit aufhalten
in Athen und Kapstadt, Bogota,
Berlin und Quang Ngai.
Ihre greisen, kalten Hände suchen
jedes heiße Herz, Theodorakis,
und du weißt, wie kalt sie sind.
Doch wir wissen auch, dass sie zu kalt sind,
dass sie viel zu alt sind, dass sie tot sind
dann, wenn unser Tag beginnt.
Jener Tag,
an dem die Sonne tanzt.
Roter Tag der Freiheit in Athen.
Jener Tag,
an dem wir auf den Straßen tanzen
und uns wiederseh’n.
Die Feinde dieser Parasiten – es sind
deine Freunde. Sie sind zahlreich
und sie leben überall.
Deine Lieder sind auf ihrem langen Marsch
die kurze Rast in einem quellenkühlen Tal.
Darum hassen sie die Lieder, unsere Feinde.
Ihre wurmstichigen Ohren
trifft dein Name wie ein Schlag.
Und im Bellen ihrer Stimmen,
in den kurzsichtigen Augen,
in den zitterigen Gesten
ist die Angst vor jenem Tag,
jenem Tag,
an dem die Sonne tanzt.
Roter Tag der Freiheit in Athen.
Jener Tag,
an dem wir auf den Straßen tanzen
und uns wiederseh’n.
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ARTIST: Franz Josef Degenhardt
TITLE: Die Liedermacher
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Und sie frieren in den weißen Häusern,
diese alten Männer. Ihre tausendfache Angst
wird tausendfach bewacht.
Wie ihr großer weißer Vater,
dieser Völkermörder Johnson,
löschen sie das Licht nicht mehr bei Nacht.
Denn sie wissen, die, die auf den Morgen
warten, sie sind überall
und sie sind wach.
Seht! Die Nacht geht schon zu Ende.
Ihre Sterne, sie verlöschen.
Bald beginnt der Tag.
Jener Tag,
an dem die Sonne tanzt.
Roter Tag der Freiheit in Athen.
Jener Tag,
an dem wir auf den Straßen tanzen
und uns wiederseh’n.
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