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ma halt auch sein“ –, versonnen blickte er in die Ferne, fand sogleich den richtigen Ton für die wüste Popelmannfigur. „Alsdann, Fräuln Sali“, begann er gewandt und plusterte animiert seinen Schnurrbart, „alsdann, wie war denn der Meister, der herr von Beethoven?“ „War kein Meister“, murmelte bös die Alte. „Is nix als a Musikant gwest … a Bratlgeiger … und zwoa Klafier ohne Füß hat er ghabt, und an halben Tag hat er mit an Prügel auf an Tisch getrischakt, dass mir ane Kündigung nach der andern kriegt ham, und i hab die Arbeit ghabt … weil ’s wahr is …“ Wir sahen uns verstört an. „haben S’ koane Brief von eam?“, erkundigte sich der mit allen Salben geschmierte hofrat, der sich unter dem herumliegenden Dreck sichtlich wohl fühlte. „hat der Selige Ihnen nie alte Stiefel gschenkt … oder sonst was zum Abtragen? … koane gattiahosn für’n Winter? Denken S’ gut nach, Fräuln Sali!“ Dann zu mir gewendet: „O mei! grad nur oane gattiahosn vom Olympier, wann i hätt … was die wert wär … i hätt ausgsorgt, hätt ausgsorgt …“ „no, und wie war Er denn, so im Verkehr?“, wollte ich wissen. Die himmelfreundspointner blickte mich lange blutig an. Dann kam es dumpf von den lippen der Alten: „A rechter grausliger grantscherbn is er gwesn …“ Das war das letzte Wort, das man aus ihr herausbrachte. Dann versank sie in mürrisches Schweigen. Onkel Tonis verpatzter heiliger Abend In München lebte – bis er den nazis auswich – ein recht merkwürdiger alter herr, der in weiten Kreisen als der Onkel Toni bekannt und beliebt war. Er war ein Mann von einzigartigem Wissen auf allen gebieten des Antiquitätenwesens, und gelehrte aus der ganzen Welt kamen um rat zu ihm, wenn es sich um recht verzwickte Fragen handelte, wie etwa, ob er Flugschriften aus dem rokoko über Wanzenvertilgung habe, oder ob nürnberg oder Augsburg die besseren Meister der Klistierspritzenerzeugung gehabt habe. Auf allen gebieten abstrusen Wissens war er beschlagen, und er stellte auch sein Wissen als echter Patriot ratlosen Musealbehörden in selbstlosester Weise zur Verfügung. Einmal kam ich anfangs des Faschings nach München, und einer meiner ersten gänge war zum lieben alten Freund, dem allverehrten Onkel Toni. Als mir seine alte haushälterin, Fräulein Mitzi, öffnete, war ihr erstes Wort: „Jessas! Sie san’s … Sie san da? na so was … sagen S’ um alles in der Welt 1 4 1
nit, dass derselbige schlöcht ausschaugt … naa, waren dös heier Woihnachten …“, und die wackere Matrone – emeritierte Pfarrersköchin – begann zu schluchzen. „Was hat’s denn geben?“, fragte ich besorgt. „Eingspirrt ham s’ eam … am heiligen Abend … im Kotter is derselbige geschmaachtet …“, und die Matrone ersoff förmlich in rotz und Tränen. „Warum denn?“, fragte ich besorgt. „Wögen Verlötzung der Sittlichkeit … zwegn am effentlüchen Örgerniss …“ Sie röhrte laut auf. Ehe ich mich von meinem Schreck erholen konnte, schlürfte schon müden Fußes „Derselbige“ – wohl neugierig wegen des röhrens – in die Küche, die auch hier, wie bei allen leuten, die auf Bürgersinn und Tugend hielten, als Vorzimmer diente, begrüßte mich tränenden Auges, sichtlich gebrochen, und wackelte neugierig, aber auch vorwurfsvoll mit dem Schnurrbart. Übrigens trug er – wie immer zuhause – den historischen Fez des seligen nietzsche, der schon diesem Verewigten so schändlich gestanden. Pikiert fing Onkel Toni an: „Dass d’ a wieder amal da bist …? Bist sicher schon lang da? Dass d’ ieberhaupt noch zum armen, alten Onkel Toni schaugst … weil er gar so im Dröckh sitzt.“ „Sozusagen mein erster gang ist zu dir“, antwortete ich dem misstrauischen greis. „Bin vorgestern eingetroffen.“ Ein trauriger Blick voll von zweifel traf mich. Seufzend setzte Toni hinzu: „So, so. und vor 14 Täg bist gsehn worden, wie du mit einer stadtbekannten Scheenheit, einer stadtbekannten, in oan Oinspänner die ludwigstraßn auf und ab gefahrn bist … zwoamal. Vom Balled oane … mir war s’ z’moocher.“ Er mümmelte wegwerfend. „Onkel Toni … unmöglich. Wo ich erst kommen bin!“ „Ja. Ja. Weil i an armer alter Maan bin, den ’s Schicksal wieder oanmal schön z’sammprackt hat, … z’sammprackt hat … kommst nit zu mir … und mit an Balledschmötterling bist gfahrn … oane mit nackete haxen … aber, dass d’ amal in ormen, alten, gränklichen Onkel Toni schbaziern fahrst – das fallt dir nit ein, wo i a frische luft so neetig hett …“ „Warum gehst denn nit spaziern?“, replizierte ich. „I …? Schbaziern gehn? naa. Dass s’ mi am End wieder haschen … naa … A prennts Kind firchtet es Feier.“ und unwirsch drehte er sich um. „Du hast halt weder a herz noch a Ideal … du mit deine mopsnaseten Madeln.“ Seine Miene war streng, als er mich wieder anblickte. „Also, was ist dir gschehn?“, wollte ich endlich wissen. „Was soll das heißen: haschen?“ Bevor er mit der Sprache herausrückte, schüttelte er lang und vorwurfsvoll den Kopf. Dann fing er an: „Dees warn Weihnachten … dees warn ihrer. Stell dir vor … du woaßt, dass i meine ganze freie zeit dem gemeinwohl opfere … dem Vatterland.“ hier erhob er mit wichtiger gebärde das gesicht zum himmel, und eine Träne glänzte im Auge. „na, und 1 1
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