Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Aneinandergepresst lagen Len und ich da, während
etwas durch die Luft glitt, das mir allein durch sein Geräusch
Angst einjagte.
Endlich verschwand das Flügelschlagen in der Ferne.
Wir setzten uns auf.
»Er ist abgezogen«, sagte Len leise. »Zum nächsten
Turm.«
»Ist auch besser so«, antwortete ich, obwohl ich keine
Ahnung hatte, was hier eigentlich vor sich ging.
»Aber er hat uns gesehen!«, jammerte Len plötzlich. So,
wie er schluchzte, würde er bestimmt gleich losheulen.
Dieses Märchenland hatte echt wackere Krieger!
»Len!« Ich legte ihm den Arm um die Schulter. »Beruhige
dich! Wir müssen uns dünne machen!«
»Was? Was heißt das?«
»Fliehen, abhauen, die Beine in die Hand nehmen …«,
sagte ich.
»Klar, sicher.« Hastig packte Len die Sachen. Er stopfte
die Decke in die Tasche, öffnete das Zelt (woraufhin das
Licht sofort erlosch) und warf die Tasche nach draußen.
Aus der Dunkelheit drang Kälte herein.
»Geh raus!«, befahl er in strengem Ton, als hätte ich
etwas angestellt.
Schulterzuckend tastete ich nach dem Ausgang.
»Warte …« Er drückte mir ein kaltes, elastisches Band
in die Hand. »Setz die Brille auf!«
»Und du?«
»Ich hab doch die Flügel!«, sagte Len verwundert.
Sobald ich aus dem Zelt gekrabbelt war, hielt ich mir
die Binde vor die Augen. Ich fuhr zusammen. Plötzlich
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