2. Teil - kompassrosen.ch

»kompassrosen« Juli 2011 

Das e-book in den »kompassrosen« 

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Der Nopalbaum 

Roman über die Eroberung Mexikos durch Hernándo Cortés, 

gekürzte und überbearbeitete Fassung des Romans »Die weißen Götter« 

von Eduard Stucken, herausgegeben unter Verwendung älterer Quellen und 

Dokumente 

von Bernhard Kay 

2. Teil 

Das Gemetzel von Cholula, Aquarell von Bartholomé de las Casas, 

einem Dominikanermönch, der Kaiser Karl V. von den Verwüstungen der Indianer berichtete und um ihren Schutz bat 

(Brevísima relación de la destrucción de las Indias occidentales, 1552)

»kompassrosen« Juli 2011 - Der Nopalbaum Seite 154 

I N H A L T S V E R Z E I C H N I S 

1. Teil: (1. März 2011) 

00 Vorwort 3 

01 Wasserhäuser 5 

02 Die Hahnenfeder 8 

03 Silberpuma 17 

04 Schilfrohr 29 

05 »Nach Mexico! 42 

06 Cempoala 57 

07 Schlagender Falke 71 

08 Mächtiger Felsen 83 

09 Goldmaske 97 

10 Tlaxcala 116 

11 Weißer Sommervogel 134 

2. Teil: (1. Juli 2011) 

12 Gefleckter Berglöwe 155 

13 Herrschendes Raubtier 168 

14 Cholula 187 

15 Tempelhüter 207 

16 Tenochtitlán 222 

17 Sengende Glut 234 

18 Kiefernzweig 251 

19 Moctezuma 266 

20 Alvaro 279 

3. Teil: (1. November 2011) 

21 Noche Triste 290 

22 Totengerich 302 

23 Otumba 314 

24 Olíd 324 

25 Isabel 339 

26 Tezcoco 350 

27 Alderete 365 

28 Perlendiadem 374 

29 Hinrichtungen 381 

30 Maisblume 386 

31 Sandoval 402 

32 Cuauhtémoc. 411 

33 Nachwort 430 

Auf der Index-Seite 

Kompassrose 

befinden sich Links zu folgenden 

PDF-Dateien: 

Zeittafel 

Glossar und Namensverzeichnis 

Karte 1: 

Der Weg der Conquistadoren 1519 

Karte 2: 

Die Lage von Tenochtitlán 

Karte 3: 

Tenochtitlán um 1520 

Im Archiv (auf der Indexseite) 

befindet sich: 

Teil 1 vom 01.03.2011 

(Zitate und Originalbezeichnungen 

werden kursiv wiedergegeben.) 

Aussprache mexikanischer Wörter: 

ch und x wie deutsches sch; z 

wie s; l am Wortende wird nicht gesprochen; 

hu vor Vokal wie w, z.B. 

Miahuaxiutl (Maisblume): 

Miawaschiut – Es werden nur historisch 

verbürgte Namen wiedergegeben.


Fortsetzung von »kompassrosen« März 2011 

Quetzalcoatl 

12. Gefleckter Berglöwe 

»Ich bete zu unseren Göttern, das Du die Fremden nicht in Dein Haus lässt. Sie werden 

Dich hinauswerfen und Deine Herrschaft zuschanden machen, und wenn Du versuchst, 

wiederzuerlangen, was Du verloren, wird es zu spät sein... Doch Moctezuma war entschlossen, 

die Christen als Freunde zu empfangen.« 

(Codex Ramírez, Fragment 3 und 4: Warnung Cuitlahuacs) 

Das Erdbeben hatte keine Zerstörungen hinterlassen. Menschen waren nicht zu Schaden gekommen, 

und nur wenige Häuser wiesen Risse auf. Dennoch musste sich der Sitte gemäß Moctezuma 

in den Schlangenberg-Tempel begeben, um das Baumorakel zu befragen. Moctezuma hatte allen 

Grund, das Orakel aufzusuchen – nicht nur des Erdbebens wegen, denn die Erdkröte hatte schon 

seit Urzeiten gezuckt. Dass aber gerade in diesen Tagen die Erdkröte die Stadt erbeben ließ, war 

ein Zeichen göttlichen Missvergnügens. Himmlische und irdische Throne wankten. Das Gerücht 

von einem Friedensschluss der weißen Eindringlinge mit Tlaxcala wollte nicht verstummen. 

Obgleich vom Großen Palast bis zum Schlangenberg nur wenige Schritte zu gehen waren, 

ließ Moctezuma sich in einer mit Goldblech beschlagenen und im Innern mit blauen Kolibrifedern 

ausgekleideten Sänfte, einem Meisterwerk der Federarbeiter des Königs, in den Haupttempel Mexicos 

tragen. 

In der Mitte der Laguneninsel nahm das quadratische Gelände des Schlangenberg-Tempels 

einen überwältigend großen Platz ein. Hier war die Behausung des Hauptgottes der Azteken und 

Chichimeken, des Wunderbaren Huitzilopochtli, die älteste, blutgetränkte Kultstätte des 

Kolibrigottes. 

Wie alle Tempel Anahuacs hatte auch diese Tempelburg eine hohe, festungsartige, 

zinnengekrönte Mauer, mit je einem Toreingang im Osten, Süden und Westen. Auch die Anordnung 

der Heiligtümer unterschied sich nicht von den anderen Tempelbezirken, doch häuften sich 

hier die Altäre und Betplätze in einer so verwirrenden Fülle, wie sie nirgendwo sonst anzutreffen 

war. Außer der mächtigen Stufenpyramide ragten innerhalb der Schlangenmauer nicht weniger als 

fünfundzwanzig kleinere Tempelpyramiden empor. Statt einer Schädelstätte gab es deren sieben, 

statt eines Badeplatzes schimmerten drei jaspisumrandete Badeteiche im Schatten alter Bäume. 

Inmitten der Gärten standen zwei Ballspielhäuser, in denen zu spielen dem Wunderbaren Huitzilopochtli 

vorbehalten war; es gab mehrere große Tanzhöfe, Gartenhäuschen für Fastende und, neben 

zahllosen Priesterwohnungen, ein Adlerhaus mit Rüstkammern voller Speere, Pfeile, Keulen 

und Opfermessern. 

Am südlichen Tempeltor wurde der Zornige Herr von der versammelten Priesterschaft, dem 

hohen und niederen Klerus, ehrerbietig empfangen. Sie hatten Gesicht und Körper schwarz geschminkt 

und weiße Totenknochen zierten die durchlöcherten Nasen. Die Unterpriester – Brennholzschlepper, 

Kerzenbündelträger, Tempelsänger, Flurfeger, Räucherer und Feuerbohrer – waren 

in tiefschwarze Gewänder gehüllt; sie trugen Tabaktäschchen auf den Rücken und Kopalbeutel, 

Opfervögel und Papierfähnchen in Händen. Schwarz waren auch die Ornate der höheren Priester


und Obersten in der Hierarchie – des Herren des schwarzen Hauses, des Furchtbaren Opferers, 

des Blutvergießers, des Sich-in-Blut-Kleidenden. Die Gewänder klebten von verharschtem, dunkelrotem 

Blut, die Ärmel bestanden aus gegerbter Menschenhaut. Der ranghöchste der Priester aber 

– ein hagerer Greis mit düsterem Gesichtsausdruck, in schlohweißem Talar und mit einem lang 

herabhängenden Zopf –, der den Titel Huitzilopochtlis Knecht trug, hielt einen Federstab in seiner 

Rechten. 

Als der Zornige Herr den Tempelbezirk betrat, erhoben die Trommelschläger und Trompeter 

mit großen Muschelhörnern einen ohrenbetäubenden Lärm. Tempelsänger begannen in rauem 

Bass das uralte Kultlied von der Geburt des jungen Kriegers Huitzilopochtli: 

Ich bin Huitzilopochtli, der junge Krieger, 

Niemand kommt mir gleich. 

Nicht ohne Grund nahm ich den Toztlifedermantel, 

Durch mich wurde es Tag! 

Der Zornige Herr empfand eine fast kindliche Scheu und Ehrfurcht vor Huitzilopochtlis 

Knecht. Aus dieser Scheu heraus hatte er es vermieden, obwohl in letzter Zeit von Sorgen zermartert, 

den Vertreter der Staatsreligion um Rat anzugehen, und hatte bei Eulenmenschen, 

Maiskörnerstreuern, Kristallbeschauern und Fadenknüpfern Trost gesucht. Doch Moctezuma nährte 

die Hoffnung, dass der heutige, vom Ausbruch des Popocatepetl veranlasste unfreiwillige Besuch 

des Heiligtums eine Annäherung bringen und eine Brücke schlagen könnte. Das lag auch im 

Bestreben von Huitzilopochtlis Knecht. Er wollte die Macht über den König zurückgewinnen. Lange 

genug hatte er mit ansehen müssen, dass am Königshof Zauberer ihr Unwesen trieben und die 

Einnahmen der wahrsagenden Priesterschaft beeinträchtigten. Und der Ränkeschmied Tempelhüter 

schwätzte dem König mehr Entscheidungen auf, als Huitzilopochtlis Knecht lieb sein konnte. 

Mehr aber noch war ihm am Einfluss gelegen, der dem obersten Priester des Kriegsgottes im Rate 

des Drei-Städte-Bundes zukam. Dass demütige Scheu den Zornigen Herrn erfüllte, war ihm bekannt. 

Aber als kluger Diplomat begrüßte er ihn mit der devoten Anrede: »O großer König, o du 

von aller Welt geliebter Sohn! Du bist das wiederherstellende Wasser und das zerfressende Feuer, 

du hältst in deinen Händen unser Leben und unseren Tod. Huitzilopochtli hat dich erwartet, hat 

dich herbeigesehnt; der Gott jubelt, dass du den Weg zu ihm fandest!« 

Moctezuma überhörte den Vorwurf. Er antwortete: 

»O mein Oheim und Vater, ich komme, um unserem mächtigen Gott Huitzilopochtli die Füße 

und die Hände zu küssen. Mein Silberthron ist sein. Möge er uns alle unter den Schatten seines 

Erbarmens nehmen! Nun aber führt mich zum Orakelbaum, damit er mir sage, damit er mir verkünde, 

was die Erde zittern machte.« 

Die Unterpriester mussten am Tempeleingang zurückbleiben. Nur der höhere Klerus geleitete 

Moctezuma. Sie schritten um die große Stufenpyramide herum. Hoch ragten die terrassenartigen 

Absätze, wuchs die Pyramide zu den Wolken hinauf. Ein aufwärts strebender steinerner Steg 

verband Terrasse mit Terrasse und führte bis zur obersten Plattform, dem Menschenwürgeplatz, 

hinauf. Diesen Steg mussten die todgeweihten Opfer beschreiten, sodass die Bewohner Tenochtitláns 

dem Todesgang der ins Land des Morgensterns Wandernden zusehen konnten. Neben der 

Treppe befand sich eine handbreite Marmorrinne, über die an Festtagen die Blutströme der Geopferten 

geleitet wurden, die Bäche des karminroten Edelsteinwassers. 

Zuoberst auf der großen Terrasse aber brannte stets ein Feuer, das Fanal der Wasserstadt, 

aus großer Ferne sichtbar, ein Nacht- und Tagweiser zugleich den Schiffern und Wandernden, ein 

Drohzeichen den Feinden, das Symbol der tributraffenden Königin aller Städte und ihrer Weltbedeutung, 

der höchste Stolz ihrer Erbauer. 

Moctezumas prüfendes Auge entdeckte, dass die Mörtelschicht des bunten Firnisses an einigen 

Stellen abgelöst und abgebröckelt war. Er fragte den Hohepriester, ob das Erdbeben diesen 

Schaden verursacht habe. Huitzilopochtlis Knecht sagte: 

»O du von aller Welt geliebter Sohn! Das Zucken der Erde kann an den Sternenhimmel nicht 

rühren. Doch zugeben muss mein Herz, dass das Haus des Wunderbaren Huitzilopochtli verwittert 

und verblasst ist.« 

Nun musste auch der Rest der Gefolgschaft zurückbleiben; nur der König, der Hohepriester


und ein Orakelkünder gingen gemessenen Schrittes bis zur Orakelkapelle und traten ein. Das 

dachlose Gemäuer war ein uralter, schmuckloser, weißgetünchter Bau, vier mit einer niedrigen Tür 

versehene glatte Wände, aufgerichtet rings um einen zeitzermürbten Nopalbaum. Hier war der 

Mittelpunkt der blauen Erdscheibe! 

Huitzilopochtli hatte einst den Azteken befohlen, aus dem Reiherland auszuwandern. Er 

zeigte ihnen einen schimmernden Schilfsee, der sich vor den Augen der staunenden Azteken mit 

silbrig beschuppten Fischen füllte, sich mit Wasserrosen und Kolbenröhricht bedeckte und mit 

zahllosen Wasservögeln, Edelreihern, Ibissen, Seeraben, Sichlern und Blauflügelenten bevölkerte. 

Sie sollten siedeln, wo der Nopalbaum wächst, auf dessen Spitze ein Adler horstet, der eine 

Schlange verschlingt. Und als es tagte, gewahrten sie einen 

stachelumpanzerter Feigenkaktusbaum; ein riesenhafter Adler 

horstete auf dem Nopalbaum, der eine grüne Schlange in den Krallen 

hielt. 

Huitzilopochtli: 

»Kolibri zur Linken« (häufig auch »des Südens«), 

höchster Gott der Azteken, Personifikation 

der Sonne, des Krieges, der Jagd 

Moctezuma betrat die von jenen ersten Ansiedlern zum 

Schutz des Nopals errichtete Ummauerung. Noch immer war es 

derselbe jahrhundertealte Baum, den die Mauern umfriedeten. Ein 

abgerichteter Adler, mit einer Goldkette an die oberste Abzweigung des Kaktusstammes gefesselt, 

würde dem Weissagenden Priester das Baumorakel offenbaren. 

Der Weissagende Priester, ein durch Kasteiungen ausgemergelter, hohlwangiger Mensch, 

legte mit zeremoniellen Bewegungen seine Gewänder ab und nahm umständlich, nur mit der 

Schambinde um Hüfte und Schritt bekleidet, auf einem niedrigen, stacheligen Kaktus Platz. Blut 

tropfte ihm von den Schenkeln und Waden. Aus dem Hüfttuch zog er ein kleines Gefäß hervor und 

begann, seinen nackten Oberkörper mit einer Zaubersalbe zu bestreichen, die ihn binnen weniger 

Minuten in einen Traumzustand versetzte. 

Ein Sklave hatte Huitzilopochtlis Knecht bei seinem Eintritt ein etwa einjähriges Kind dargeboten, 

und der hielt es dem Raubvogel hin. Der große Vogel packte das Kind mit den Krallen und 

bewegte den Kopf langsam hin und her. Es konnte als eine Begrüßung des Königs gedeutet werden. 

Mit wiegendem Oberkörper starrte der Weissagende Priester unablässig zum Adler hinauf. 

Doch das Erwartete blieb aus; zwar wimmerte das Baby in den Adlerklauen vor Schmerz, doch der 

Adler fraß das Kind nicht. 

Moctezuma fragte, vor fiebriger Erregung flüsternd: »Warum verschmäht er die Speise?« 

Auch Huitzilopochtlis Knecht konnte seine Besorgnis nicht verbergen. 

»Der Baum zürnt«, ließ sich der Weissagende Priester mit dumpfer Stimme vernehmen. 

Moctezuma fragte pochenden Herzens weiter: »Wie kann ich den Baum beschwichtigen?« 

»Der Baum sagt: ›Lass den Sternhimmel am Turm des höchsten Heiligtums mit Edelsteinen 

überdecken!‹« 

»So viele Edelsteine besitze ich nicht«, rief Moctezuma entsetzt. 

Der Herr des Orakels antwortete wie in Trance: »Du hast den Schatz von Tezcoco, sagt der 

Baum.« 

Unerwartet plötzlich fuhr der scharfgeschwungene Schnabel des Adlers nieder – einmal, 

zweimal! Laut schrie das Kind auf, zuckte in den Adlerklauen: Der Raubvogel hatte ihm die Augen 

ausgehackt. Dann ließ er das schreiende Baby fallen, das dumpf am Boden aufschlug und verstummte. 

Der Weissagende Priester erhob sich, wankte mit blutigen Beinen zu dem Kind und nahm es 

auf. »Tot«, sagte mit starrem Blick. »Huitzilopochtli hat das Opfer verschmäht! Wehe Tenochtitlán!« 

Da verstummte Moctezuma.


* 

Am Tag darauf fastete der Zornige Herr. Um Cuauhtémoc nicht zu begegnen, um ihm den Befehl 

noch nicht erteilen zu müssen, verweilte er in seinen Gemächern und im kleinen Tempel der Trauer. 

Er fürchtete sich vor den Augen seines Neffen, der als Vorsteher des Hauses der Edelsteine 

die Verantwortung für den Goldhort trug. Die harten Augen des Schlagenden Falkens fürchtete er 

mehr als die Vorwürfe und den Zorn seines leidenschaftlichen Schwiegersohns Cacama. Diesen, 

den er berauben wollte, konnte er mit dem Hinweis auf Mexicos Not beschwichtigen – nicht aber 

den unbestechlichen Hüter des Schatzes. 

Doch auch Könige sind nicht frei in ihren Entscheidungen. Wichtige Ereignisse verkürzten 

Moctezumas Fasten und bürdeten dem Zornigen Herrn zusätzliche Sorgen auf. Doch er gewann 

Zeit, die Antastung des fremden Goldes noch einige Tage zaudernd zu erwägen. Der Tempelhüter 

war aus Cholula nach Tenochtitlán heimgekehrt, unheilvolle Nachrichten im Gepäck. Die Männer 

des Ostens weilten in Tlaxcala, setzten die Opfersklaven in Freiheit, verschwägerten sich mit dem 

Adel, verlobten sich mit den Töchtern der Tetrarchen; die Blaue Feder war in Tlaxcala vor dem 

Holzkreuz der Gelbhaarigen niedergekniet. Selbst Prinz Goldmaske willigte ein, dass das Volk den 

neuen Glauben annahm. Beunruhigend war auch, was in Cholula vorging. Dort rieten Furchtsame 

bereits, dem Bund der weißen Männer mit den Tlaxcalteken und der Blauen Feder beizutreten; das 

Herrschende Raubtier, seine Berater und Mitpriester (wenn auch nach wie vor geneigt, die Fremdlinge 

in den Hinterhalt zu locken und zu vernichten) erklärten jetzt, die heimliche Aufforderung 

Moctezumas genüge ihnen nicht; sie erwarteten eine öffentliche Aufforderung und müssten darauf 

bestehen, dass Mexico sich zum Widerstand gegen die Weißen bekennt, die schwerlich Götter 

wären. 

Der Zornige Herr ließ die höchsten Würdenträger, den Rat der Alten und sämtliche Großen 

seines Reiches zu einem Kronrat in den Saal der Dämonen rufen. Er hatte noch einen anderen 

Grund. Einige hundert Berater hatten sich eingefunden; in Mänteln, mit farbigen Stammesabzeichen 

und grellen Federbüschen, die Gesichter bemalt und mit Edelsteinnasenstäben geschmückt, 

hockten sie auf niedrigen Schemeln im Halbkreis um den König. Die entlaufenen Sklaven Julianillo 

und Melchorejo waren nach Tenochtitlán gebracht worden. Da sie nur die Mayasprache und einige 

Brocken Spanisch reden konnten, hatte auf Anraten Cuauhtémocs der Gefleckte Berglöwe den 

Auftrag erhalten, ihre Aussagen beim Verhör zu übersetzen. Schon vorher hatte Guerrero Gonzalo 

den Schlagenden Falken über die wirklichen Stärken und Schwächen der Kastilier aufgeklärt, aber 

beim Verhör gab er wörtlich und ungeschminkt die schamlosen Übertreibungen Julianillos und 

Melchorejos wieder: Die Weißen seien Feiglinge, untereinander uneins und gering an Zahl, bloß 

ein Haufen stelzfüßiger Angeber; sie seien von entschlossenen Kriegern durchaus zu besiegen. 

Auf Moctezuma und den Edlen Betrübten übten die Aussagen der beiden Sklaven eine befreiende 

Wirkung aus. Erwiesen sich die Fremden als ein Häuflein von Krüppeln – welch eine 

Schmach war es dann, dass Mexico vor ihnen gezittert hatte! Diese Flecken auf Mexicos Ehre 

mussten rasch beseitigt werden. 

Doch Cuauhtémoc, der Schlagende Falke, und Cuitlahuac, der Überwinder, Bruder 

Moctezumas, ließen sich nicht täuschen. Stillschweigend missbilligten sie, dass Moctezuma den 

beiden Prahlern ehrenvolle Behandlung zuteil werden ließ; Sklaven würden das niemals verdienen. 

Moctezuma hatte dem Vorsteher des Hauses der Teppiche den Auftrag erteilt, Melchorejo 

und Julianillo mit Mänteln, Schambinden und Sandalen zu beschenken, sie mit Chilipfeffer, Maispasteten 

und Honigäpfeln zu beköstigen und ihnen sogar die Freilassung in Aussicht zu stellen, 

falls sie sich weiterer Einzelheiten entsinnen könnten, die geeignet wären, die Fremdlinge ihrer 

Göttlichkeit zu entkleiden. 

Ein Fächerhalter scheuchte die Fliegen vom Antlitz des Zornigen Herrn. Aufrecht neben dem 

schweren, silbernen, vom Adlerfittichbaldachin überdachten Thronsessel standen zwei Axtträger 

und der Günstling Tziuacpopocatzin, der Tempelhüter, der dem König ähnlich sah. Nach althergebrachter 

Sitte sprach der König Mexicos nur flüsternd; seine göttliche Stimme anzustrengen galt 

als unvereinbar mit seiner hehren Würde. Es war das Amt des Tempelhüters, die Reden des Königs 

laut in den Saal zu rufen. 

Nach dem Verhör der Gefangenen kamen die Räte zu Wort. Der zahnlose Schwarze Amber


– der Weibliche Zwilling – erhob sich. 

»Mein Alter verleiht mir das Recht, zuerst zu reden«, sagte er wie entschuldigend zu den 

Anwesenden. Doch zustimmendes Gemurmel ermunterte ihn, weiterzureden. Warum habe der 

König die Väter des mexicanischen Volkes hergerufen? Schon standen die Gelbhaarigen in 

Tlaxcala. Es gälte zu entscheiden, ob man sie mit Waffengewalt vertreiben oder als Gäste in der 

Wasserstadt willkommen heißen solle. 

»Ihre geringe Zahl macht es unwahrscheinlich«, rief er mit dünner Greisenstimme, »dass das 

tapfere Volk der Tlatepoca von ihnen besiegt wurde. Es ist eher anzunehmen, dass die Niederlage 

eine Scheinniederlage war und der Friedensschluss eine List. Dies zu ersinnen ist die Blaue Feder 

fähig; sein Ziel ist, Mexico zu zertrümmern – nicht durch die Waffen eines Häufleins Fremder, sondern 

durch den lähmenden Schrecken, den die Ankunft der weißen und bärtigen Männer verursacht. 

Wie ein Fadenknüpfer sich der Zauberfäden, so will sich die Blaue Feder der Söhne der 

Sonne bedienen. Doch die Götter Mexicos haben uns zwei entlaufene Sklaven geschickt; durch 

ihre Aussagen hat der Zauber den Schrecken eingebüßt. Wir wissen nun, dass die Gelbhaarigen 

weder Götter noch unbesiegbar sind.« 

Der Alte setzte sich; Schweigen machte sich breit. Niemand wagte zu reden. Höflich forderte 

Cacama den Fürsten von Iztapalapá, den Bruder des Zornigen Herrn dazu auf, seine Ansicht 

kundzutun. Cuitlahuac erhob sich und sagte: 

»O ihr hochmächtigen Herren, erlaubt mir zu sagen, was mein Herz mir eingibt. Diese 

Fremdlinge sind wie eine furchtbare Giftschlange, die ihren tödlichen Biss aus großer Entfernung 

zufügt. Unbedacht handelt, wer einem so schädlichen Gezücht an seinem Hausherd eine Wohnstätte 

zuweist.« 

Und in langer, eindringlicher Rede fuhr der Überwinder fort, vor den Fremden zu warnen. 

Man solle ihnen Geschenke schicken und die Freundschaft antragen, sie aber ersuchen, den 

Rückweg übers Ostmeer anzutreten. Jeden ihrer Wünsche könne man erfüllen, doch den einen 

nicht, dass sie die Dammwege der Wasserstadt betreten. Wenn sie sich nicht gutwillig abhalten 

ließen, müssten die Adler und Jaguare Mexicos sie abhalten. 

Seine Rede wurde zwiespältig, beinahe kühl aufgenommen. Auf den Herzen der Anwesenden 

lasteten große Sorgen – wie sollten sie da die mögliche Gefahr durch die Tlaxcalteken oder 

Bestechungen der Sonnensöhne von ihren Befürchtungen erlösen? Das spürte auch der Edle Betrübte. 

Er meldete sich zu Wort, erhob sich und begann eine leidenschaftliche Rede: »O ihr treuen, 

tapferen Räte, was wir bisher vernahmen, war von Angst und Unsicherheit geprägt. Doch Angst 

und Unsicherheit kränken den mexicanischen Stolz! Lasst uns die Lage mit nüchterner Klugheit 

und Voraussicht beurteilen.« 

Der Edle Betrübte war anderer Meinung als der König von Iztapalapá. Feige wäre es, wollte 

man den Söhnen der Sonne, nachdem man sie fast bis vor die Tore der Stadt gelassen habe, den 

Eintritt verwehren; und unklug wäre es, weil dann alle Völker glauben würden, das große Mexico 

sei vor so wenigen Fremden bange. »Edler und der ruhmvollen Vergangenheit würdiger ist es«, 

rief er aus, »wenn Mexico seine Statthalter und Beamten beauftragt, die Gelbhaarigen auf ihren 

Wegen und Straßen zu empfangen! Wir wollen sie über den Schilfsee geleiten, damit sie die unvergleichliche 

Macht und Herrlichkeit Tenochtitláns und Moctezumas sehen und erschaudernd 

erkennen, wie unvergleichlich und mächtig Mexico ist! Sie werden erkennen, dass ihre Macht nicht 

ausreicht, uns zum Vasallen ihres Fürsten jenseits des Ostmeeres zu machen. Sie werden heimkehren 

und ihrem Fürsten das Geschaute schildern. Sollten sie eine Botschaft zu sagen haben, so 

ist mein Oheim Moctezuma ein Zedernbaum, stark genug, den Wind, der ihn umweht, anzuhören. 

Sollten sie sich aber anmaßend betragen, wird es an Tapferen nicht fehlen; ich selbst werde der 

Erste sein, der sie dafür mit Schimpf züchtigt.« 

Als Cacama seine Rede beendet hatte, wurde er mit zustimmendem Gemurmel belohnt. 

Auch Moctezuma, der bis dahin regungslos und mit wächsern-fahlem Gesicht wie eine Puppe dagesessen 

hatte, nickte sinnend. Da wussten auch die Unschlüssigen, wohin ihre unsichere Meinung 

sich wenden müsse. 

Die nachfolgenden Redner stimmten dem Edlen Betrübten zu; die meisten Anwesenden hatte 

er mit seinem Vorschlag gewonnen. Da erhob sich der Schlagende Falke. Moctezuma schaute 

ihn mit einem abweisenden Blick an; der junge Feldherr wunderte sich, dass seine Rede beim König 

Abneigung weckte, noch ehe er gesprochen hatte. Doch der Schlagende Falke ließ sich nicht


abhalten zu sagen, was er sagen musste. 

»O ihr hochmächtigen Väter«, rief er, »öffnet die Augen! Schaut der Wahrheit ins Gesicht, 

blickt nicht an ihr vorbei! Seht ihr nicht, dass Mexico sich in einen Abgrund werfen will, wie Tula es 

einst tat, die versunkene Toltekenstadt? Ihr kennt die Sage! Trotzdem will ich sie euch hier noch 

einmal erzählen: Er, dessen Sklaven sie nun sind, nahte als Bettler den Toren Tulas und begehrte 

Einlass. ›Ich will den König sehen und ihn sprechen!‹, sagte er zu den Torhütern. ›Hebe dich fort, 

Alter‹, antworteten sie ihm, ›der König ist krank und lässt sich nicht sprechen.‹ Darauf sagte der 

Bettler immer wieder: ›Ich muss ihn sehen!‹ Da gingen die Torwächter und meldeten dem Könige, 

dass ein Bettler vor den Toren stehe. ›Wir haben ihn abgewiesen, aber er will sich nicht entfernen 

und sagt, er müsse dich sprechen!‹ Großmütig befahl der König, ihn einzulassen. Nicht lange aber, 

nachdem er, dessen Sklaven sie nun sind, die Stadt betreten hatte, hat er die Friedfertigkeit des 

Königs und seines Volkes erkannt, und der Bettler hat die Mildtätigkeit schlecht belohnt. Er war 

weder milde noch friedfertig.« 

Und der Schlagende Falke beschwor die Väter Mexicos, nicht in den törichten Edelmut der 

Tolteken zu verfallen. »Öffnet nicht die Tore den Allesverschlingenden! Es soll Mexico nicht so 

ergehen wie Tula! Es soll von den Eindringlingen nicht sagen müssen: ›Die, deren Sklaven wir nun 

sind!‹ Durch Geschenke sich loszukaufen, wie der Fürst von Iztapalapá vorgeschlagen hat, ist der 

Größe Mexicos ebenso unwürdig. Die Gelbhaarigen haben sich noch immer nicht am Gold gesättigt. 

Nie werden sie genug haben und immer mehr vom Götterkot verlangen! Schicken wir ihnen 

doch die Goldstandarte der Wasserstadt, umringt von jungen Kriegern in Jaguarrüstung und Pfeilschützen, 

die vierhundert Feuersteinspitzen in einer Minute abzuschießen vermögen! Das wäre 

das Geschenk, das die Nimmersatten verdienen. Noch ist Zeit dazu. Bald aber wird es zu spät 

sein, wieder gutzumachen, was nicht mehr gutzumachen ist.« 

Die Rede des Schlagenden Falkens hinterließ eine noch tiefere Wirkung als die des Edlen 

Betrübten. Man wusste, dass Cuauhtémoc und Cacama sich nicht mochten; man hatte einen Meinungsstreit 

der Prinzen erwartet, doch zu schwer lastete die Besorgnis auf den Anwesenden. Die 

Worte des Schlagenden Falkens waren weder feindselig noch gehässig. Er hatte den Vorschlägen 

des Königs von Tezcoco widersprochen, doch der Augenblick war zu ernst, um an kleinlichen 

Zwist zu denken. Ja, er hatte die vornehme Gesinnung Cacamas gewürdigt, wenn er sie auch für 

unheilvoll hielt. Wenn seine Ermahnung eine heimliche Spitze hatte, so richtete sie sich gegen den 

Zornigen Herrn und die würdelose Beschenkung der weißen Eroberer. 

Moctezuma flüsterte mit dem Tempelhüter, damit dieser die Entgegnung des Königs der 

Versammlung bekanntgebe. Da stürzte ein Sklave herein, warf sich vor dem Zornigen Herrn nieder 

und meldete, aus Tlaxcala sei der Graue Schakal zurückgekehrt, ein Spion Moctezumas. Der König 

ließ ihn in den Saal bitten. 

Der Graue Schakal hatte, während er vor der Tür des Dämonensaales wartete, die Reden 

ebenfalls vernommen, daher wusste er, dass der Schwarze Amber den Sieg über Tlaxcala als 

Scheinsieg bezeichnet hatte und den beschlossenen Bund als Spiegelfechterei. Er schilderte nun 

den wahren Sachverhalt und wies die ahnungslose Zuversicht und Unterschätzung der Gefahr 

zurück, die der Weibliche Zwilling und der Edle Betrübte bekundet hatten. Er habe das blutgetränkte 

Schlachtfeld gesehen und der Bestattung der gefallenen Tlaxcalteken beigewohnt. Zu Hunderten 

seien Tlaxcalteken und Otomis von den Feuer speienden Waffen der Weißen mit Donner und 

Blitz hingemäht worden. Dem Heer Tlaxcalas, 50 000 gut bewaffnete Krieger, standen nur vierhundert 

Söhne der Sonne gegenüber und siegten – nicht etwa dank glücklichem Zufall, sondern 

dank ihrer überlegenen Waffen; sie wären auch gegen einen mächtigeren Feind Sieger geblieben. 

Es stimme, was Melchorejo und Julianillo über ihre Verletzbarkeit ausgesagt haben: Unverwundbar 

und unsterblich seien sie nicht, da auch sie Verwundete und Tote hatten, aber dank ihrer zauberischen 

Feuergeräte aus Kupfer und Bronze seien sie kaum zu bezwingen – es sei denn, dass 

Mexico seine gesamten Heerscharen gegen sie aufbiete. Der Graue Schakal fügte hinzu, es 

möchte klüger sein, den Feind vor den Toren des Landes als vor den Toren der Hauptstadt oder 

gar innerhalb der Stadtmauer zu vernichten. Abschließend sagte er, vernommen zu haben, dass 

der Grüne Stein die beiden entlaufenen Sklaven zurückfordere. 

Entrüstung machte sich im Ratssaal breit. Nun gab es keinen Widerstreit der Meinungen 

mehr. Es ging nicht mehr um Konkurrenzen zwischen Cacama und Cuauhtémoc, es ging nicht 

mehr darum, ob man die Fremden in die Stadt einladen solle oder nicht. Jetzt ging es nur noch


darum, die würdige Antwort zu finden. Die Verwirrungen, die bis dahin geherrscht hatten, waren 

vergessen. Würde Moctezuma nun seine Ratgeber fragen – alle, ohne Ausnahme, wären dafür, 

die Adler und Jaguare auf die Gelbhaarigen loszulassen. 

Doch Moctezuma fragte nicht; er sah die Antwort voraus. Seit Monaten kämpfte er gegen 

seine Unfähigkeit, einen Entschluss zu fassen. Aber selbst die Anmaßung des weißen Heerführers 

befreite ihn nicht von der Lähmung. Er, der eben noch zu den Vorschlägen des Edlen Betrübten 

genickt hatte, war aufs Neue durch die Rede des Grauen Schakals verwirrt. Verlorenen Blickes 

sann er vor sich hin und flüsterte dann mit dem Tempelhüter. Nach einer Weile sprach Moctezuma 

zur Versammlung, und der Tempelhüter wiederholte laut jedes seiner geflüsterten Worte. Der König 

teilte seinen Entschluss mit. 

»O ihr meine Oheime und Väter«, sagte Moctezuma, »wir wollen die beiden Sklaven Unserer 

Großmutter, der Göttin mit dem Adlerfuß opfern, deren Fest morgen gefeiert wird. Denn weder 

kann ich dem Sohn der Sonne den Willen erfüllen, noch werde ich mich von ihm dazu zwingen 

lassen. Wenn wir aber die Sklaven geopfert haben und man fragt uns nach ihnen, so können wir 

sagen, dass die Sklaven im Himmel der Sonne weilen und mittags in Gestalt von Kolibris zur Erde 

fliegen. ›Fangt die Kolibris!‹, werden wir ihnen sagen. ›Fangt sie euch, die eure Sklaven sind‹, 

werden wir sagen, wenn man uns fragt. Doch unsere Krieger werden sie in Cholula abfangen; unsere 

Tapferen werden wie die Präriewölfe in den Bergen und Schluchten um Cholula heulen und 

verhindern, dass man uns fragt. Denn die Könige Cholulas empfingen zwei Goldtrommeln als Geschenk 

von mir, und sie wollen die Tore der heiligen Stadt öffnen und ein Fest den bärtigen Fremden 

rüsten und sie auf ihre Tempel hinaufführen, während unsere Adler und Jaguare auf sie lauern.« 

Moctezumas Entschluss war ein zögerndes Ausweichen. Nur drei wagten Widerspruch: der 

Überwinder, der Edle Betrübte und der Schlagende Falke. Doch ihre Einwände kamen vergebens. 

Der Rat der Alten hatte keine Stimme mehr, nachdem Moctezuma gesprochen hatte. 

Melchorejo und Julianillo starben am anderen Tag. Die gesamte Einwohnerschaft Tenochtitláns 

nahm an dem Fest der Göttin mit dem Adlerfuß teil und drängte sich in den Gassen. Die 

flachen Dächer waren von Schaulustigen besetzt, denn in den Höfen des kleinen Tempels der Göttin 

blieb wenig Raum; die Ehrenplätze dort waren dem Zornigen Herrn, seinem Hofstaat und seinen 

Krüppeln und Narren vorbehalten. 

Auch die Herrin von Tula und ihre Tochter Perlendiadem hatten sich einfinden müssen, höflich, 

aber unmissverständlich durch die Königin Acatlan dazu aufgefordert, weil sie annahm, dass 

Witwe und Tochter des Herrn des Fastens den blutigen Opferritus missbilligten. Es war ihre Rache 

für die verweigerte Schale Kakao. Die beiden Frauen versteckten ihre Empfindungen hinter einem 

versteinerten Lächeln, als sie mit ansehen mussten, wie Melchorejo und Julianillo – schluchzend 

und laut heulend – an Armen und Beinen gebunden, von vier Kriegern mit Pfeilschüssen durchbohrt 

und dann auf den Scheiterhaufen gelegt wurden, wo ihre Körper vor Brandblasen anschwollen, 

sich grässlich aufblähten, bis die immer noch Lebenden von Knechten aus dem Feuer gezogen 

wurden und ein Priester sich über sie beugte, den armen Opfern die Brust aufschlitzte, das 

dampfende Herz herausriss und mit triumphierend erhobenen Armen dem Volk zeigte. 

Zwei waren beim Opferfest nicht dabei. Der Edle Betrübte war nach Tezcoco abgereist, wo 

eine Revolte drohte, und der Tempelhüter musste neue Weisungen Moctezumas nach Cholula 

bringen. Bevor er sich auf den Weg gemacht hatte, war ein längeres Gespräch mit Moctezuma 

vorausgegangen. Gleich nach der Kronratssitzung hatte der König schon bereut, dass er den 

Überfall in Cholula beschlossen und angeordnet hatte. Nicht ohne Mühe gelang es dem erfindungsreichen 

Günstling, die Bedenken des Königs wieder zu zerstreuen und seine Zaghaftigkeit 

zu beschwichtigen. Gewiss, meinte er, könne der Anschlag misslingen, und nur klug sei es, auch 

diese Möglichkeit ins Auge zu fassen. Darum rate er, auf dem Weg von Cholula zum Pass zwischen 

dem Rauchenden Berg und der Weißen Frau Gruben anzulegen und wie Wolfsfallen mit 

eingerammten spitzen Pfählen zu versehen, sodass die Söhne der Sonne, wenn sie mit ihren 

Hirschungeheuern die Straße benutzen, sich selbst aufspießten. Sollte es ihnen aber gelingen, 

auch diese Hindernisse zu überwinden, müsse Moctezuma dennoch nicht fürchten, ihnen zu begegnen. 

Denn er, Tempelhüter, erbiete sich, mit allen Insignien des Herrn der Welt gekleidet, mit 

der türkisenen Stirnbinde geschmückt und von Würdenträgern umringt dem Grünen Stein 

entgegenzuziehen, seine Botschaft anzuhören und ihn mit einer Antwort an den Fürsten des Os-


tens zu entlassen. Die Gelbhaarigen und ihre tlaxcaltekischen Begleiter würden den falschen Moctezuma 

vom echten nicht unterscheiden, da ihm doch Ähnlichkeit zu seinem Herrn Moctezuma 

nachgesagt werde. 

Die Vorschläge fanden den Beifall des Zornigen Herrn. Seit seinem Besuch beim alten Zauberer 

Sacusín vermied er es, vor seinem Günstling den Namen der Prinzessin Perlendiadem zu 

nennen. Jetzt sagte er zum Tempelhüter: »O treuer Berater, du listiger! Gelingt es dir, so wird die 

Göttin der Blumen dir und meiner königlichen Nichte, der Prinzessin Perlendiadem, das Ehebett 

weihen!« 

* 

Im schönen Chapultepec führte Prinzessin Maisblume ein unglückliches Leben. Sie verachtete 

ihren Gatten und Bruder, den Von-Göttern-Beschirmten. Inzestuöse Geschwisterehen galten in der 

aztekischen Führungsschicht als normales Instrument politischen Machterhalts, aber Maisblume 

war die Ehe mit dem missratenen Sohn Moctezumas, ihres Vaters, aufgezwungen worden. Sie 

hatte keine getrocknete Beutelratte (die Geburten förderte), wie andere junge Frauen unter ihrem 

Lager; Maisblume wollte ihrem Gatten kein Kind gebären. Einmal hatte sie sich für kurze Zeit 

schwanger gefühlt. Doch nach wenigen Tagen schon war sie durch eine erfahrene und verschwiegene 

weise Frau (die sie ohne Wissen des Von-Göttern-Beschirmten in ihr Schloss bestellt hatte) 

von der verhassten Bürde befreit worden. Sie versagte sich ihrem Gatten, und es erboste sie, dass 

sie eines Tages in der Speise, die ihr gereicht wurde, eine zerhackte kleine Macaschlange fand, 

ein nicht selten angewandter Liebeszauber. Weder von ihr noch von einer anderen Frau solle er je 

ein Kind haben! 

Der Von-Göttern-Beschirmte stürzte sich in wilde Vergnügungen, zügelloser noch als vor der 

Ehe. Sein nasenloser Freund Purpurkranich hatte ihm anfangs noch die Dirnen, Tanzmädchen und 

Flötenspieler zu nächtlichen Gelagen in das Lustschloss gebracht, doch seit einiger Zeit war er 

verschwunden, und der Von-Göttern-Beschirmte musste die Hilfe weniger diskreter Handlanger in 

Anspruch nehmen. Der Lärm der Orgien war weit über den Schilfsee zu hören. 

* 

Eine Weile schaute Maisblume grollend dem Treiben zu. Dann lehnte sie sich gegen die Ausschweifungen 

in ihrem Schloss Chapultepec auf. Eine diskrete, schöne und kluge Maitresse hätte 

sie dem Von-Göttern-Beschirmten noch zugestanden, das schamlose Treiben des Prinzen mit 

seinen Huren jedoch empfand sie als Beleidigung ihres gemeinsamen königlichen Blutes! Da zog 

er nach Tenochtitlán in den Großen Palast und setzte die Gelage dort fort. Keiner der 

Tecpanbewohner, keiner der vielen Höflinge brachte den Mut auf, sich bei Moctezuma über die 

Exzesse des Königssohns zu beklagen. Der Palast war so weitläufig, dass Moctezuma von den 

anstoßerregenden Vergnügungen nichts vernahm; die Baumkronen des Schlossparks rauschten, 

und die Springbrunnen plätscherten zwischen dem von ihm bewohnten Palastteil und den entfernten 

Gemächern des Prinzen. 

Maisblume war es nicht verborgen geblieben, wohin ihr Gemahl die Trinkgelage verlegt hatte 

und dass er sich auch schamlos an den Mägden des Königs vergriff. Wenn Moctezuma diesen 

Ärgernissen kein Ende bereitete, so wollte sie es tun. Sie beschloss, ihren Gatten zu überraschen. 

In einer der folgenden Nächte ließ sie sich in ihrer Sänfte in die Stadt und in den Großen Palast 

tragen. Doch die Begegnung mit dem Von-Göttern-Beschirmten im blumengeschmückten Papageiensaal 

verlief anders, als sie sich ausgemalt hatte. Vielleicht hatte er einen Spion in 

Chapultepec, der ihn rechtzeitig von der Absicht seiner Gemahlin informierte, jedenfalls war der 

Prinz an diesem Abend entgegen seiner Gewohnheit von besser beleumdeten Zechgenossen umgeben. 

Beim Eintritt Maisblumes verstummte die Runde, und alle starrten die Prinzessin an, nur 

die Tanzmädchen, Dirnen und Mägde steckten tuschelnd die Köpfe zusammen. Auch Maisblume 

war überrascht, unter vielen fremden Gesichtern auch die wohl bekannten Züge des Durch- 

Wohlgestalt-Glänzenden zu erblicken, des jungen Königs von Tacuba, und das weinselige Antlitz 

des Träumers, und ihr blieb nichts anderes übrig, als freundlich zu lächeln und das Gesicht zu


wahren. 

»Setzt Euch zu uns, hohe Prinzessin«, sagte der König von Tacuba. »Holde Frauen verschönern 

die Stunden.« 

Und der Träumer fügte hinzu: »Nicht nur die Stunde verschönern sie, sondern unser Leben!« 

Sie rückten zusammen, um Platz für Maisblume zu machen. Aber die Prinzessin jedoch 

machte keine Anstalten, in der Runde Platz zu nehmen. Der Von-Göttern-Beschirmte rief lachend, 

seine Gattin käme ihn auszuschelten. 

»Weil sie selber kein Pulque trinkt, möchte sie's auch uns nicht gönnen«, rief er und erhob 

sich. 

Die Gesichter der Gäste wandten sich erwartungsvoll der Prinzessin zu, welche Antwort sie 

wohl geben werde. Und sie gab die Antwort, die von ihr erwartet wurde: »Ich vertrage mehr Pulque 

als der Von-Göttern-Beschirmte«, rief sie selbstbewusst. 

Da bestanden die Gäste darauf, das müsse bewiesen werden. Man ließ Pulque bringen, 

große Karaffen wurden verlangt, und eilig schleppten zwei Sklaven einen riesigen Krug mit dem 

Fassungsvermögen einer Fanega heran, dazu zwei Trinkgläser. Einer der Sklaven schöpfte, der 

andere reichte sie Prinzessin Maisblume und dem Von-Göttern-Beschirmten. Abwechselnd mussten 

sie die Gläser in einem Zug leeren. Schon nach dem dritten Glas begann Maisblume den 

Oberkörper zu wiegen und zu kreisen, ohne sich von der Stelle zu rühren. Der Prinz trank wortlos, 

stierte vor sich hin, blieb aber standfest. Nach dem vierten Glas schwankte sie langsam hin und 

her, lachte und hielt eine Hand albern an die Wange. Der Von-Göttern-Beschirmte starrte weiterhin 

stumpf. Es war fast still im Saal. Die Gäste, die anfangs noch launige Bemerkungen gemacht hatten, 

verfolgten das Duell nun mit sprachlosem Erstaunen. 

Auch das fünfte Glas überstanden die beiden, doch als der Sklave Maisblume das sechste 

Glas reichte, sank der Von-Göttern-Beschirmte mit einem lauten Seufzer auf den Steinboden. 

Die Menge spendete Beifall. Prinzessin Maisblume hatte ihre Behauptung bewiesen, aber 

auch sie war betrunken und redete wirres Zeug. Die Sandalenbinderinnen und Tanzmädchen 

kreischten vor Entzücken über die liebreizende, die adelige, die betrunkene Königstochter! 

Da platzte mitten in das Gelächter ein ungeladener Gast. Der Schlagende Falke, durch das 

Flötenspiel und Gekreisch aus dem Schlaf geweckt, wollte dem lärmenden Königssohn Vorhaltungen 

machen, dass er sich am Frauenhaus seines Vaters vergriff. Im Schimmer der flackernden 

Kienfackeln sah er Maisblume. Betrunken saß sie jetzt unter Trunkenen, erhob sich jedoch und 

kam schwankend auf ihn zu. 

»Bring mich fort von hier«, sagte sie kaum hörbar. 

Der Schlagende Falke nahm sie beim Arm und führte sie hinaus. 

Auf seinen Befehl bereiteten Sklaven in einem der vielen leer stehenden Schlafräume rasch 

ein behagliches Bett. 

Maisblume schämte sich, wollte ihm erklären. »O starker Held...«, begann sie, doch der 

Schlagende Falke unterbrach sie ruhig. 

»Schlaf erst einmal, wir können später reden.« 

Die Prinzessin nickte und ließ sich aufs Bett fallen. Er rief nach den Mägden; sie sollen der 

Prinzessin behilflich sein. Dann wollte er sich entfernen. Sein Blick streifte Maisblume noch einmal. 

Er sah, dass ihre Blicke auf ihn gerichtet waren. 

»Cuauhtémoc?« 

»Ja?« 

»Spät, allzu spät hat die Blume der Liebesgöttin mich berührt«, sagte sie. 

Da verließ er rasch den Saal. 

* 

Als Maisblume tags darauf ihren Rausch ausgeschlafen hatte, schämte sie sich. Sie hatte nicht nur 

ihren guten Ruf vor den Männern und deren Liebesdienerinnen aufs Spiel gesetzt, sie hatte auch 

die Götter und Schutzgeister des Pulque beleidigt. Nun wollte sie mit einem Bußgang in den Tempel 

der Hasengötter Abbitte leisten. Das aber war in Tenochtitlán nur möglich, wenn Moctezuma 

zustimmte. So beschloss sie nach einigem Zaudern, ihren Vater darum zu bitten.


In ihrer Kolibrisänfte ließ Maisblume sich zum Zornigen Herrn tragen. Doch weder ihre 

Schönheit noch ihre Worte hatten diesmal Wirkung auf ihn; er ließ sich nicht überreden. Entsetzt 

wehrte er ab, sein liebstes Kindes in Nacktheit den Blicken des Volkes ausgesetzt zu wissen, wie 

es beim Bußgang zu den Hasengöttern vorgeschrieben ist. Um den Blicken zu wehren, erwiderte 

Maisblume, erbitte sie ja seinen Beistand. Sie könnte es beispielsweise heimlich und des Nachts 

tun, doch Moctezuma wollte nichts davon hören und ließ es nicht zu. Im Übrigen habe er andere 

Sorgen... 

Enttäuscht verließ Maisblume die Räume des Königs. Draußen wanderte sie durch endlose 

Korridore, die von anderen endlosen Korridoren gekreuzt wurden, vorüber an unzähligen Toren 

und Türen und vorbei an lanzenbewehrten Wächtern, die überall standen und die weiten Treppenhäuser 

bewachten. Diener und Mägde huschten umher, und nach etlichem Treppauf und Treppab 

und vielen Abbiegungen wusste sie nicht mehr, wo im Palast sie sich befand. Sie kam durch Säle 

und Korridore, die sie nie gesehen hatte. Ahnungslos öffnete sie eine Tür; beim Kienfackelschein 

starrte sie dem Schlagenden Falken erschrocken in die Augen. Er saß dort, als hätte er sie erwartet. 

Rasch wollte sie die Tür wieder schließen, doch schon war er bei ihr und führte sie herein. 

Sie standen sich nah gegenüber. Maisblume schämte sich wegen des Zechgelages. Sie war 

dem Schlagenden Falken einst als Frau versprochen worden, und er war es – das wusste sie nun 

–, den sie wirklich liebte. 

Sie wollte ihm sagen, warum sie dorthin gegangen war, warum alles anders gekommen war, 

als sie vorausbedacht hatte. Doch er kam ihr zuvor. 

»Auch mich hat die Blume der Liebesgöttin berührt«, sagte er leise. 

* 

Erst gegen Morgen war er eingeschlafen. Sie lag wach und streichelte ihm Stirn und Haar. Ein 

leises, fernes Geräusch ließ sie aufhorchen. Ihr war, als sähe sie im Dämmerlicht, dass ein Kopf 

sich durch den Korallenvorhang vor der Türöffnung schob. Nur dieser Kopf war zu sehen; körperlos 

schien er dort zu hängen, gleichsam in der Luft schwebend. Dem Gesicht aber fehlte die Nase. 

Und als ihr zum Bewusstsein kam, dass es Xoctemecl sei, der sie hier auf dem Lager des Schlagenden 

Falkens erblickte, stieß sie ihren Liebsten an, so dass Cuauhtémoc erwachte. Doch auf 

seine Frage antwortete sie nur traurig, dass sie jetzt Abschied nehmen müsse. Sie war selbst nicht 

sicher, ob sie bloß ein Traumgesicht erblickt hatte. 

* 

Am Vormittag wurde Cuauhtémoc zu Moctezuma gerufen; er solle sich sofort in den Saal der Botschaften 

begeben. Missgestimmt trat der Prinz vor Moctezuma hin, küsste ihm Füße und Hände 

und warf Weihrauchkörner in eine Räucherpfanne. Dann, mit über der Brust gekreuzten Armen, 

erwartete er die Befehle des Herrn der Herren. 

Der König schickte sein Gefolge aus dem Saal. Er wollte ohne Zeugen mit seinem Neffen 

reden. Die Entscheidung war nicht länger hinauszuschieben, zu ungeduldig war Huitzilopochtlis 

Knecht, zu groß die Furcht Moctezumas vor einer unsicheren Zukunft. Die plötzliche Abreise des 

Edlen Betrübten nach Tezcoco machte ihm das Gespräch leichter. Nur noch des einen Widerstand 

war zu brechen. 

Er erzählte von seinem Besuch im Schlangenberg und vom Baumorakel. Er bat nicht und befahl 

nicht; er sagte nur, dass es sein Wunsch sei, den Sternhimmel am Huitzilopochtliturm mit einer 

Schicht von Edelgestein und Edelmetallen zu überziehen. 

»Die Tribute aller Provinzen reichen dazu nicht aus«, sagte der Schlagende Falke. 

»Die Schatzhäuser Tezcocos sind noch unberührt«, sprach Moctezuma mit unstet flackernden 

Augen. 

Erregt antwortete der Schlagende Falke: »Der König von Tezcoco setzte einen Fluch zum 

Hüter der Schatzhäuser ein. Der Fluch wird den vernichten, der die Kleinode der Ahnen antastet, 

ehe Mexico in Gefahr schwebt!« 

»Mexico schwebt in Gefahr«, murmelte Moctezuma.


»Nein. Noch nicht! Aber bald naht vielleicht die Zeit; und wenn sie da ist, wollen wir mit Gold 

und Grünsteinen Waffen kaufen, die Juwele in Speere und Wurfbretter, Pfeile und Pfeilspitzen, 

Schilde und Sägeschwerter verwandeln, um die Gefahr zu bannen.« 

»O großer Krieger, du Tapferer«, sagte Moctezuma mit verletzender Höflichkeit, »ist das 

dein Mund, der spricht: ›Der beste Beschützer des Hauses der Tribute bin ich!‹? Dem Hund 

gleichst du, der eines Knochens wegen seinem Herrn die Zähne zeigt! Aber der Schatz von 

Tezcoco hat keinen Hüter!« 

»Er hat die Ehrlichkeit Mexicos zur Hüterin«, rief der Schlagende Falke. 

Von maßloser Wut gepackt schrie Moctezuma: »Bist du die Ehrlichkeit Mexicos? Wirfst du 

mir Unehrlichkeit vor? Hebe dich fort von hier! Für deine Würde werde ich Würdigere finden! Fort! 

Geh mir aus den Augen! Ich verbanne dich! Und wenn du nicht bis morgen wie ein Vogel entfliegen 

oder dich wie eine Schlange in die Erde verkriechen kannst, so stirbst du einen bösen Tod!« 

Cuauhtémoc warf einen verächtlichen Blick auf den König und entfernte sich ohne weitere 

Antwort aus dem Saal der Botschaften. Nur eine Stunde später schritt der Gefleckte Berglöwe hinter 

einer von vier tlamamas getragenen Prachtsänfte her. Königlich und stolz ließ sich Cuauhtémoc 

aus dem Palast tragen, der ihm nun zu betreten verwehrt war. Mit allen Insignien seines fürstlichen 

Ranges begab sich der Schlagende Falke nach Chapultepec, um von Prinzessin Maisblume Abschied 

zu nehmen. Vor Ablauf der eintägigen Frist, die Moctezuma ihm setzte, hatte er keine Verfolgung 

zu befürchten. Am Gartentor des Schlosses stieg er aus und schickte die tlamamas in den 

Großen Tecpan zurück. Der Gefleckte Berglöwe bekam den Auftrag, ins Haus des 

Obsidianarbeiters zu gehen und Felsenschlange die Nachricht von seiner Verbannung zu überbringen. 

Dann stieg er die dunkelrot polierte Steintreppe von Gartenterrasse zu Gartenterrasse empor 

und näherte sich dem obersten Garten mit dem weißen Schlösschen und dem kleinen Ballspielhaus. 

Da hörte er aus der Grotte Prinzessin Maisblume ein Lied singen. 

Doch statt in die schattige Grotte zu gehen, wandte Cuauhtémoc sich dem Ballspielhaus zu. 

Er ließ Maisblume durch eine Sklavin melden, dass er sie vor dem Tor erwarte. Als sie herbeieilte, 

sagte er ihr mit wenigen Worten, warum er gekommen war. Maisblume wollte Fragen stellen, als 

plötzlich mit zischendem Geräusch ein Pfeil von der Lagune her vor ihnen in den Rasen sauste. An 

seinem Ende befand sich ein gefaltetes Blatt, darauf drei hastig gemalte Worte: »Xoctemecl, Moctezuma, 

fliehe!« 

»Felsenschlange!«, sagte er. »Er warnt mich! Schade, dass dein Vater so treulos ist.« Ein 

hastiger Abschied, ein schneller Kuss, schon war der Schlagende Falke im Gebüsch verschwunden. 

Am Seeufer wurde er von Felsenschlange und dem Gefleckten Berglöwen erwartet und wortlos 

ins verbergende Röhricht gezogen. Alle drei bestiegen ein bereitliegendes Kanu und ruderten 

auf die Lagune hinaus. Erst im östlichen Teil des Schilfsees fühlten sie sich vor den Verfolgern 

sicher, ließen die Ruder sinken und das Boot treiben. Wohin sollten sie sich wenden? Der Schlagende 

Falke, auch Felsenschlange wollten möglichst in der Nähe Mexicos bleiben; der Anmarsch 

der weißen Götter kündigte große Ereignisse an. Im Augenblick aber hätten sie keine Aussicht, in 

der Wasserstadt einen Unterschlupf zu suchen, der den Häschern unbekannt sei. Auch die kleineren 

Küstenorte am See waren nicht sicher, weil Moctezuma seine Spione in jedem Fischerdorf 

hatte. Prinz Felsenschlange schlug bestimmte Laguneninseln vor, doch der Schlagende Falke 

meinte, für eine Nacht mochte die eine oder andere Insel zwar Versteck bieten, nicht aber für längere 

Zeit, da zu viele Fischer und Krabbenfänger die Inseln besuchten, um dort Netze zu flicken 

oder Reusen zu reparieren 

Der Gefleckte Berglöwe hatte bis dahin respektvoll geschwiegen; er fragte, ob er reden dürfe 

und sagte, er kenne eine Grabkammer, die sich als Versteck eignen möge. Sie liege am nordwestlichen 

Teil des Sees, ihr Zugang sei von hohem Röhricht verdeckt; wahrscheinlich ein toltekisches 

oder tepanekisches Totenhaus. Er habe die Gruft kürzlich durch Zufall ausfindig gemacht, doch da 

ihm keine Fackel zur Hand war, habe er nicht in das finstere Gewölbe eindringen können. 

»Wir wollen es uns ansehen«, sagte der Schlagende Falke, und Felsenschlange meinte: 

»Gut, dass ich immer einen Feuerbohrer und ein Bündel Kienfackeln im Boot habe«, meinte 

er. Der Gefleckte Berglöwe wurde angewiesen, zur Grabkammer zu rudern.


* 

Im Norden des Dammes von Tepeyacac war der See verschlammt und verschilft. Der Seeboden 

hatte sich durch vulkanische Tätigkeiten gehoben, zahllose kleine und kleinste Inseln waren entstanden, 

von üppiger Vegetation überwuchert, die an Aussehen und Größe schwimmenden Gärten 

glichen. Dieser Teil der Lagune wurde von Fischern wegen des zähen Schlamms gemieden. Nur 

Entenjäger wagten sich zuweilen in das Dickicht, wo sie – bis an den Hals im Wasser stehend und 

den Kopf mit Schilfblättern getarnt – die schwimmenden Wasservögel mit den Händen fingen. Unzählige 

Blauflügelenten, gelbe Baumenten, Rotkappenibisse, Schlangenhalsvögel, blaue Reiher, 

weiße Sichler, Moorschnepfen, rosa Löffelreiher und Kraniche flogen und schwammen, tauchten 

und nisteten, kreischten und quakten, balzten und zankten sich hier in diesem Röhrichtparadies. 

Es war bereits Abend geworden; der Gefleckte Berglöwe steuerte zwischen den mit Kolbenrohr, 

Schildkrötenblumen und kleinen Dornakazien bewachsenen Inseln hindurch. Er war erst einmal 

hier hindurchgerudert, doch dank seinem guten Ortssinn fand er den Ort, den er suchte, problemlos 

wieder. Nach einiger Zeit legte er an einer der größeren Inseln an. 

»Hier ist der Eingang«, sagte er. 

Aber erst nachdem sie an Land gestiegen und ein paar Schritte gegangen waren, erkannten 

die zwei Begleiter des Gefleckten Berglöwen das Mauerwerk, das sich kaum fußhoch erhob, von 

Schilf, Schlingpflanzen und Farnkräutern überwachsen. Der Gefleckte Berglöwe stemmte ohne 

größere Kraftanstrengung einen bemoosten flachen Stein zur Seite; dahinter wurde ein abgestuft 

hinabführender Schacht erkennbar. 

Jeder Lichtschein konnte vom Seeufer aus gesehen werden. Sie nahmen Fackeln und Feuerbohrer 

auf und tasteten sich die enge und finstere Treppe hinunter, waren bald von schwarzer 

Nacht umfangen. Modergeruch empfing sie, und irgendetwas huschte an ihnen vorbei – ein Marder 

oder ein Iltis –, und eine Wolke von Fledermäusen flüchtete ins Freie. Der schräg in die Tiefe 

führende Schacht schien lang und feucht zu sein. Doch je weiter sie vordrangen, umso mehr wich 

die muffige Feuchtigkeit einer erdig-staubtrockenen Kälte. Langsam tasteten sie sich vorwärts. Als 

die drei ebenen Boden unter den Füßen fühlten, war die von Ferne gerade noch sichtbare 

Schachtöffnung nur noch ein kleiner, heller, viereckiger Punkt. Sie konnten einander nicht sehen 

und von der Kammer, in der sie sich befanden, nichts erkennen. 

»Wir wollen Licht machen«, sagte Felsenschlange. »Gib mir den Feuerbohrer.« Er langte mit 

einer Hand in die graue Dunkelheit hinein und berührte kalten, staubigen Stoff. 

»Cuauhtémoc? Bist du es?«, fragte er leise. 

»Nein«, ertönte die Antwort aus einer anderen Ecke der Totenkammer. 

»Auch ich bin es nicht«, murmelte der Gefleckte Berglöwe hinter ihm. 

»Hier steht ein Mann neben mir«, flüsterte Felsenschlange. Er ließ den Mantel fahren und 

tastete sich weiter vor. 

»Hier steht noch ein Mensch... Und hier steht ein Dritter.« 

Der Gefleckte Berglöwe rieb Feuer an. 

Als das Flämmchen, aus dem Holzmehl aufzüngelnd, das Kienfackelbündel zu belecken begann, 

lief tänzelnd ein rötlich blasser Lichtschein in sämtliche Richtungen des Raumes und bevölkerte 

ihn. Da saßen und standen fünfzig Gestalten oder mehr! Die Toten schienen in Träumereien 

versunken vor sich hinzublicken; in müder Haltung, den Kopf auf die Brust gesenkt oder zur Decke 

emporgerichtet, schenkten sie den Eindringlingen keine Beachtung. Erst nachdem die Fackeln 

aufgeflammt waren, verdrängte helles Licht die staubgraue Dunkelheit und zeigte farbenprächtige 

Stoffmuster und blitzende Kleinodien, mit denen die Körper der Mumien geschmückt waren. Nur 

die Gesichter der hier Versammelten starrten ins Leere. Es waren Gekrönte des vor Jahrhunderten 

unter Schutt und Trümmern versunkenen Tepanekenreiches, die hier in altertümlichem Fürstenornat 

thronten oder einander gegenüberstanden, an die beiden Längswände der Katakombe angelehnt 

– in schier endloser Reihe: gerade aufrecht die einen, schief und schräg die anderen. 

Fleisch, Haar und Haut zeigten keinerlei Verwesung; doch die Haut ihrer Hände und Köpfe wies 

Risse auf wie altes und trockenes, von der Zeit zernagtes Leder. Eingesunken waren die Augen 

und Nasen, weit geöffnet die Münder mit bleckenden Zähnen, was ihnen ein Aussehen verlieh, als 

sängen sie gemeinsam ein Lied. Nur einem der Thronenden war der Halswirbel gebrochen und die


Halshaut gerissen; sein Kopf war ihm auf den Schoß gefallen und lag grinsend zwischen den starr 

ausgestreckten Armen. 

Auf Felsenschlange und den Schlagenden Falken wirkte die Versammlung der Toten ebenso 

unerwartet wie ungewohnt. Der aztekische Gräberkult schrieb vor, dass Könige und Prinzen – sofern 

man sie nicht auf Scheiterhaufen verbrannte – in Grabkammern einzeln beigesetzt, mit weißen 

Totengewändern und einer Gesichtsmaske verdeckt und dann eingemauert werden mussten. 

Dass frühere Völker andere Bestattungsbräuche hatten, war ihnen unbekannt. Warum die Toten 

hier versammelt waren, in solcher Anzahl und meist aufrecht stehend, blieb ebenso rätselhaft wie 

ihre verhältnismäßige Unversehrtheit. Sie konnten nicht wissen, dass das Wunder durch vulkanische 

Gase bewirkt wurde, die aus der Seetiefe emporstiegen und die Leichen mumifizierten und 

vor Verwesung bewahrten. 

Da Felsenschlange und der Schlagende Falke lange kein Wort fanden und stumm umherblickten, 

wagte es der Gefleckte Berglöwe als Erster, das lastende Schweigen zu brechen. Er bemerkte: 

»Der Letzte der Toten – dort am Ende der Kammer – ist kein Toter!« 

Die Vermutung, ein Lebender leiste diesen fünfzig Toten Gesellschaft, war genauso sonderbar 

wie ihr erster Anblick beim Entzünden der Fackel. Pfeilschnell flogen die Blicke der Prinzen in 

die angegebene Richtung. Dann aber schüttelte Cuauhtémoc den Kopf. 

»Warum glaubst du das?«, fragte er den Sklaven. 

»O edler Herr, er hat sich bewegt!« 

»Das Licht bewegt sich. Die alle dort haben tote Augen!« 

»O edler Herr, blind ist jener letzte auch – doch er lebt!« 

Cuauhtémoc entriss dem Sklaven die Fackel und ging schnell durch die Gasse der vertrockneten 

Leiber. Felsenschlange und der Gefleckte Berglöwe folgten ihm. Am unteren Ende der langen 

Grabkammer befand sich an der Schmalseite eine Tür – offen, dahinter gähnte es dunkel in 

einen lichtlosen, tiefschwarzen Raum – und neben der Tür stand ein Knabe. Seine Augen waren 

geschlossen, in der Hand hielt er eine kleine grasgrüne Papageienmumie mit einem Halsband aus 

roten Karneolperlen. 

Der Knabe wandte den Kopf, als der Schlagende Falke mit der grellen Fackel näher kam – 

die geschlossenen Augen spürten das Licht, öffneten sich jedoch nicht. Er war blind! 

Als Cuauhtémoc ihn erreicht hatte, fasste der Knabe ihn bei der Hand. 

»Komm«, sagte er, »ich werde dich führen!« 

Der Schlagende Falke, der sonst immer Vorsichtige, ließ sich vom blinden Knaben führen. 

Der zog ihn durch die Tür in den nachtschwarzen Raum; Felsenschlange und der Gefleckte 

Berglöwe folgten. Der Lichtschimmer der Fackel verdrängte die Finsternis und gab den Blick auf 

eine große Kammer frei; geräumig, ärmlich, und doch wohnlich. Binsenmatten bedeckten den 

Fußboden, Teppiche hingen an den Wänden. Auf Stühlen saßen zwei Menschen, ein Greis und 

ein Jüngling. Cuauhtémoc erkannte den Träumer und erriet, dass der Alte jener Zauberer Sacusín 

sein müsse, von dem jedermann in Tenochtitlán wusste, dass er wie eine Schlange in die Erde 

geschlüpft oder wie ein Falke in die Luft geflogen war, als Moctezuma sein armseliges Haus dem 

Erdboden hatte gleichmachen lassen. 

»Wir haben Euch erwartet«, begann Sacusín seine Begrüßungsrede, doch das Ungestüm 

Prinz Felsenschlanges hinderte ihn am Weiterreden. Mit einem Aufschrei stürzte der Prinz auf ihn 

zu, beugte sich vor, küsste die Greisenhände. 

»O du Alter«, rief er glückstrahlend. »Du bist der Graue Honigbär, der treue Diener des Königs 

von Tezcoco, des Herrn des Fastens, und seiner drei Söhne: des Prinzen Edler Betrübter, der 

Blaue Feder und Felsenschlange. Du bist der Einzige unter den Lebenden, der meinen Vater vor 

dem Tod gepflegt hat.« 

Und so war es. Der Graue Honigbär war nach dem Hinscheiden des Herrn des Fastens nach 

Tenochtitlán übergesiedelt, wo er sich Sacusín nannte und das Zaubergewerbe betrieb: Durch den 

Verkehr mit Arm und Reich gewann er Einblick in mancherlei verborgene Gespinste des Hofes von 

Mexico. 

Jetzt erhob er sich hoheitsvoll und sprach: 

»O mein Herr, o strahlender Quetzalvogel! Ich habe unter Tränen den Aufschrei deines Herzens 

vernommen. Der Herr des Fastens kehrt nie mehr zurück, denn fortgezogen ist er in das


Speerhaus des Himmels, in den Palast seines Vaters, der Sonne, wo alle ein Dasein der Freude, 

Zufriedenheit und Glückseligkeit führen. Doch mag sein Leib auch tot sein – sein Wille lebt noch 

und wird fortleben. Auch wenn ich unwürdig bin, hat der große König mir seinen Willen anvertraut, 

damit ich als treuer Diener ihn hüte und verwahre. Ich habe ihn gehütet wie eine kostbare Standarte 

und ihn verwahrt wie einen mit Perlen geschmückten Knochen. Nunmehr ist die Zeit nahe, dass 

ich dir des Toten Wille weitergeben kann. Dann sollst du fortan sein Hüter und Verwalter sein, du 

edler Krieger, du Junger! Das Volk Tezcocos aber wird dir überallhin folgen!« 

So sprach der Greis, kniete nieder und küsste dem Jüngling die Hände und Füße. 

13. Herrschendes Raubtier 

»Schwer lebt sich das Leben. Die Kräfte zehren uns auf. Viel Mühe kostet es, die Güter zu 

behalten, die uns von den Göttern geschenkt werden.« 

(Codex Florentino, Buch XII) 

Ein über mehrere Schemel gelegtes Brett diente als Tisch, darauf standen zwei mit Pulque gefüllte 

Zinnbecher. Spanischen Wein bot die Goldhyazinte längst nicht mehr feil. Juan García der Aufgeblasene 

und der Grobian Luis Paredes hockten auf den niedrigen Sitzschemeln und rauchten und 

zechten in der Marketenderlaube. 

Der schweigsame, stets griesgrämige Paredes war ein Meister im Spucken und traf angeblich 

auf zehn Schritt Entfernung eine Fliege an der Wand. Ob es stimmte oder nicht – jedenfalls 

war er ein Könner! Geräuschlos spie er im Bogen über die aufrecht stehende Goldhyazinte hinweg 

durch den Henkel eines Kruges. Er war schlecht gelaunt, weil er mit Pulque vorlieb nehmen musste. 

»Diese süßliche Jauche hat einen Nachgeschmack wie verwestes Fleisch«, schimpfte er. 

Nichtsdestoweniger trank er den fünften Becher leer und ließ sich den sechsten füllen, als die 

Hauptleute Olíd, Avila und Lugo in die Marketenderlaube traten. Sie kamen von der Sitzung des 

Hohen Rates und wollten sich den Staub aus den Kehlen spülen. Und sie hatten Neuigkeiten: 

Kriegserklärung an Cholula. 

»Na, endlich passiert was«, knurrte Paredes. 

Und Juan García meinte grinsend: »Da winken Beute und Weiber!« 

»Frohlockt nicht zu früh«, bemerkte Avila. »Dem Frater traue ich zu, dass er's hintertreibt!« 

»Frater Jerónimo de Aguilár ist ein Heiliger – dass Ihr's wisst, Señor«, rief Olíd und schlug 

mit der Faust auf das Brett, dass die Zinnbecher tanzten. 

Lugo wollte vom Gespräch ablenken, denn schon auf dem Herweg hatten Olíd und Avila 

über Aguilár gestritten. Er wandte sich an Juan García: 

»Nun endlich werdet Ihr der Welt zeigen können, Señor, was Euer Zwiehänder vermag«, 

sagte er lachend. 

Der Aufgeblasene besaß einen Zwiehänder, ein Landsknechtsschwert von ungewöhnlicher 

Größe, das wegen seines Gewichts nur mit beiden Händen geschwungen werden konnte. Beim 

Aufbruch von Cempoala hatte er die unhandliche Waffe mit anderen Gepäckstücken den 

totonakischen Trägern übergeben. Mochte es Zufall, mochte es Absicht sein – bei den Kämpfen 

vor Tlaxcala war das Schwert verschwunden, und erst nach dem Einzug in die Stadt kam es wieder 

zum Vorschein. Juan García erlebte nicht zum ersten Mal, dass spöttisch auf sein Schwert 

angespielt wurde, dass es für Juan García zu schwer und zu groß sei, aber weil er sich immer erhaben 

über seine Kameraden dünkte, lag es für ihn außerhalb der Möglichkeiten, die Bemerkun-


gen könnten anders als spaßig gemeint sein. Er selbst hatte ja durch Prahlereien dafür gesorgt, 

dass der Zwiehänder im Heer als Wunderschwert gerühmt war. Doch diesmal höhnte ein Hauptmann 

– und das schnitt durch seinen Panzer der Eitelkeit. 

Der Aufgeblasene antwortete auf seine hölzerne Weise: »Mein Schwert vermag einen Mann 

vom Scheitel bis zum Nabel zu spalten!« 

Lugo brach in ansteckendes helles Gelächter aus. Auch Avila und Olíd vergaßen ihren Streit 

und lachten. 

»Ich schlage Euch eine Wette vor«, rief Avila. »Nicht auf die Waffe, nicht auf die Sehnen und 

Muskeln kommt es an, sondern auf die Eleganz des Hiebes. Ich kann, wenn ich auch nur ein kurzes 

Schwert habe, mit einem einzigen Streich einen Kopf vom Hals trennen.« 

»Ihr meint, das wäre was Besonderes?«, unterbrach ihn der bärenstarke Olíd. 

»Könnt Ihr das auch, Señor? Gut, also lasst uns beide nächster Tage im Krieg gegen 

Cholula die Köpfe zählen, die wir mit einem Hieb abschlagen. Wohlverstanden, bloß die Köpfe 

sollen gelten, die glatt abfliegen. Und Juan García mag zählen, wie viele er bis zum Nabel gespalten 

hat. Ich gehe die Wette ein, dass ich mehr Köpfe einsammle als Ihr, Olíd – von den Nabeln 

Juan Garcías ganz zu schweigen.« 

»Was soll Eure Wette gelten?«, fragte Olíd ernsthaft. 

»Fünf indianische Jungfrauen aus Cholula!« 

»Nein!« Lugo lachte. »Wer die Wette verliert, soll an der Wand stehen wie Sankt Sebastian 

am Pfahl und sich von Paredes rundherum spucken lassen!« 

»Ihr könnt Euch umspucken lassen«, sagte Olíd, »ich will fünf Jungfrauen!« 

»Gut, fünf Jungfrauen für den Sieger«, gab Lugo nach, dem die Mädchen auch lieber waren 

als der Marterpfahl des heiligen Sebastian. 

»Auch ich will wetten«, rief der Narr Cervantes, der schon seit einer Weile zugehört hatte. 

»Ich wette, dass Hauptmann Lugo die fünf indianischen Jungfrauen in Obhut nehmen muss, weil 

der Held, dem sie wirklich zufallen werden, vom jus primae noctis keinen Gebrauch machen 

kann.« 

»Warum? Von was sprichst du, Narr?«, fragte Lugo, der nicht verstand. 

»Von Eurem Hetzhund, dem Becerrico, dem Hundehelden.« Cervantes grinste. »Er wird 

mehr naturales zerfleischen und zerreißen, als Ihr mit eleganten Hieben köpfen könnt. Wollt Ihr 

Euch mit ihm messen, ihm den Rang ablaufen? Gebt es auf! Becerrico ist ein Bluthund – Ihr 

nicht!« 

»Narr bleibt Narr«, sagte Lugo lachend. Die Trinker hatten nichts verstanden. 

* 

Der Priesterkönig von Cholula, das Herrschende Raubtier, hatte den Ratschlag des Tempelhüters 

gutgeheißen und sich einverstanden erklärt, die weißen teules in einen Hinterhalt zu locken und zu 

vernichten. Er hatte Teïcuih, den Federherrn, den neunzehnjährigen Sohn des verstorbenen Mitregenten 

in das Weiße Mondgefilde mit der Einladung entsandt, die Sonnensöhne zu Festgelagen, 

Ballspielen und Tänzen in die heilige Stadt zu bitten. 

In Cholula regierte das Herrschende Raubtier unumschränkt und dachte nicht daran, den bereits 

als Nachfolger seines Vaters gewählten jungen Prinzen Federherr zum neuen König zu krönen. 

Seine Spione hinterbrachten ihm, dass Moctezuma, beeinflusst durch die Aussagen 

Julianillos, an die Harmlosigkeit der fremden Eindringlinge glaubte und nicht abgeneigt war, ihnen 

die Tore Mexicos zu öffnen, weil er die Fremden nicht fürchte. Aber der Überbringer dieser Nachricht 

erzählte auch, in welche Wut Moctezuma geraten war über die Verbrüderung der Weißen mit 

den Tlaxcalteken. Somit war eine neue Lage entstanden. Trotzdem wollte das Herrschende Raubtier 

den Mexica gefällig sein und fasste den Plan, Tlaxcala zu beleidigen. Als ein tlaxcaltekischer 

Bote den Besuch der Sonnensöhne anmeldete, ließ er ihn einkerkern und an seinen Händen die 

Haut abziehen. 

Doch Despoten wissen häufig nichts von der wahren Meinung des Volkes. Speichellecker 

und Profiteure der Macht ließen das Herrschende Raubtier nur wissen, was seine Ohren hören 

wollten. In Cholula, der Stadt Quetzalcoatls und der Großen Pyramide, wurden von jeher die Er-


trägnisse des Friedens höher eingeschätzt als die des Krieges. Priester, Kaufherren und Dirnen 

bevölkerten die Gassen. Auf ihren Vorteil bedacht, verurteilten die unkriegerischen Bewohner die 

Handlungsweise des Priesterkönigs – nicht weil sie ein Rechtsbruch war, sondern weil sie ihnen 

unklug erschien. Die schroffe Herausforderung der Nachbarrepublik Tlaxcala konnte den Handel 

und den Besuch der Pilger in der heiligen Stadt beeinträchtigen und unliebsame Folgen nach sich 

ziehen. 

Die Adligen und die hohen Würdenträger freilich fürchteten Tlaxcala nicht und vertrauten auf 

Mexicos Beistand. Cholulas Hoher Rat war ein williges Werkzeug des Herrschenden Raubtiers. 

Die wenigen Widersacher, die es wagten, warnend die Stimme zu erheben, schmachteten im Kerker. 

Umso lebhafter äußerten sich die Menschen auf den Gassen, Straßen und Plätzen. Das Volk 

ließ sich nicht wie die Ratsherren mundtot machen, die Erregung konnte nicht eingedämmt werden, 

solange ungewiss blieb, welche Gegenmaßnahmen Tlaxcala ergreifen würde. 

Da trafen Pimoti und Aguilár in Cholula ein. Niemand hielt es für denkbar, dass ein 

Tlaxcalteke sich vor den Priesterkönig wagen könne. Dass es dennoch geschah, trug den Waghalsigen 

große Bewunderung ein. Das Volk strömte vor dem Königspalast zusammen. Dort saß der 

Priesterkönig im Ratssaal unter einem Baldachin aus purpurroten Tangarefedern; Jaguarfelle bedeckten 

seinen Silbersessel. Ein zweiter Thron stand leer daneben; der noch ungekrönte Federherr 

hockte auf einem niedrigen Schemel wie alle anderen Würdenträger des Hohen Rates. Einige 

hundert Bewaffnete in glänzender Kriegertracht bewachten den großen, dunkelrot getünchten Beratungssaal. 

Das Herrschende Raubtier war noch verhältnismäßig jung, keine vierzig Jahre alt. Aus dem 

knochigen, flachen Gesicht stachen die gewölbte Nase und die vorgeschobene, missvergnügt herabhängende 

Unterlippe hervor. Halb Priester, halb Fürst, trug er die mit Juwelen übersäten Embleme 

und Insignien seines Doppelranges. Die hohe Mitra auf seinem Kopf bestand aus aneinander 

gelöteten Goldringen und ähnelte einem kleinen Bienenkorb. An seiner Halskette hing die goldene 

Trommel, das Bestechungsgeschenk Moctezumas. Er saß da wie ein Steinbild, hatte die Arme auf 

die Schenkel und die Hände auf die Kniescheiben gelegt. Pimoti und Aguilár warteten aufrecht vor 

dem Hohepriester, bis der das Zeichen zum Reden gab. Da trat Lanzenträger-Pimoti einen Schritt 

vor. 

»O edler König, Herr der goldenen Standarte«, sagte er, »der Hohe Rat von Tlaxcala grüßt 

dich und hat uns beauftragt, dir diese Büchse voll weißer Kreide zu übergeben. Sie ist ein Geschenk 

für dich, und auch diese weißen Daunen, diese Streifen weißen Rindenpapiers, diese 

Handfahne, dieser Schild und diese Federkrone – schneeblank, wie die Toten sie tragen –, als 

Zeichen, dass wir Krieg führen werden und du von uns erschlagen wirst. Der Hohe Rat Tlaxcalas 

gab mir den Befehl, dich zu schmücken, wie man Tote schmückt. Und weil du ein Toter bist, 

wünscht Tlaxcala, dass ich auch dein Antlitz und deinen Leib weiß bemale, so wie man die bemalt, 

die der Adlerschale geweiht sind!« 

Pimoti verstummte, und auch das Geraune erstarb. Bis hinaus auf die Straße pflanzte das 

Schweigen sich fort. Pimoti und Aguilár erwarteten ihren Tod – einen Tod unter Folterqualen. Doch 

das Herrschende Raubtier tötete die Mutigen nicht, antwortete nicht, wies das Geschenk nicht zurück. 

Er war wie erstarrt vor Bewunderung. 

Pimoti ging auf den Priesterkönig zu, um ihn zu schminken und zu schmücken. Der saß noch 

immer regungslos da, die Hände auf die Kniescheiben gedrückt. Und es geschah, was den Anwesenden 

wie ein Wunder erschien. Willig erhob sich das Herrschende Raubtier und ließ sich entkleiden. 

Der Tlaxcalteke nahm ihm die Mitra vom Haupt, den Mantel von den Schultern, die Goldtrommel 

und die Embleme von der Brust, zog ihm das bestickte Hemd vom Leib, wickelte ihm die 

Bänder aus Goldblech von den Waden und löste die Sandalen von den Füßen. Nackt, nur die 

Schambinde um die Lenden, stand der Priesterkönig vor seinen Räten und den Bewaffneten und 

ließ zu, dass der Feind ihn schlohweiß schminkte, von der Stirn bis zu den Zehen. Und als das 

Unerhörte geschehen war, ließ er sich auch die Totenkrone aufs Haupt setzen und das Totenfähnchen 

sowie den Totenschild in die Hand geben. Dann tanzte Pimoti um den Priester und sang das 

Tlaxcaltekenlied. Eine Herausforderung war der Tanz, eine Herausforderung das Lied, der Kriegsgesang 

seiner Heimat: 

»Was grämt ihr euch, ihr unsere Freunde, ihr Otomis?


Jammert ihr, weil ihr trunken wurdet vom Octlitrank? 

Kommt her und singt! – Erhebt euch, ihr Freunde! 

Ist es möglich, dass ihr uns nicht hört? 

Kommt, den weißen Octlitrank zu schlürfen, 

den Trank der Schlacht! 

Trinkt, wo uns der Octlitrank, 

süß wie der Tau der Rosen, eingeschenkt wird! 

Wir werden ins Land der Blumen wandern, 

ins Land des ewigen Frühlings!« 

Pimoti beendete Tanz und Lied. Im Saal wurde es stumm. 

Auf dem kalkigen Antlitz des Hohepriesters zuckte Bewunderung, und Bewunderung las er 

auch in den Augen der Räte und Bewacher. Er musste den Respekt der Umstehenden übertrumpfen, 

das wurde ihm sofort klar. 

»O mutiger Krieger«, sprach er, ungelenk, steif und ausdruckslos wie eine große Puppe, 

»dein Name ist Pimoti, das heißt Lanzenträger! Du bist wahrhaft ein Tapferer! Mit weißer Erde hast 

du meine Gliedmaßen bemalt, und alle Tlatepoca jubeln: Nun ist das Herrschende Raubtier ein 

Toter! Doch noch stehe ich nicht am Tor zur Unterwelt! Geh heim zu den Tlatepoca und melde 

ihnen: Noch schloss das Herrschende Raubtier nicht die Augen! Geh heim! Ich erlaube dir die 

Heimkehr, weil du ein Tapferer bist. Doch ob mein Volk es dir erlauben wird, und ob du die Speerträger 

der Grenzwache bewegen kannst, dass sie dich in deine Berge und Schluchten zurückkehren 

lassen – das weiß ich nicht und glaube es auch nicht.« 

Pimoti wandte sich zu Aguilár um und sah ihn mitleidig an; dann schritt er stumm aus dem 

Tecpan. Ehrfürchtig gab man ihm den Weg frei. Die Menschenmauern teilten sich, und unbehelligt 

konnte er durch die Menge schreiten und ungehindert die Stadt verlassen. 

Aguilár jedoch musste im Tecpan zurückbleiben. Ihm war kein freier Abzug zugestanden 

worden. Und hätte er die Erlaubnis gehabt – er wäre nicht gegangen, ohne sein Ziel zu erreichen. 

Er wollte den Frieden retten. 

Beim Anblick des kreideweißen Königs wäre wohl jeder andere zur Einsicht gekommen, 

dass sein Unterfangen aussichtslos war. Doch Aguilár war von mönchischem Eifer beseelt und 

gab die Hoffnung nicht auf. Er kniete vor dem Herrschenden Raubtier nieder, küsste ihm die kreideweiße 

Rechte und begann seine Ansprache. 

Aufmerksam lauschten die Versammelten. Es war ja der erste Sonnensohn aus Fleisch und 

Blut, den man hier sah und sprechen hörte. Die Indianer, für feierliche Auftritte und große Reden 

empfänglich, lauschten beeindruckt dem ausgemergelten, hohläugigen Asketen. Doch zu seinem 

Glück kam er nicht weit. Er war ein schlechter Redner und beherrschte die Sprache der Völker 

Anahuacs nur mangelhaft. So blieb ihm eine Enttäuschung und Schlimmeres erspart – der Holzkäfig 

und die Opferblutschale. Denn schon nach wenigen Sätzen wurde er unterbrochen und am 

Weiterreden gehindert. Der Tempelhüter war unerwartet aus Tenochtitlán angelangt; über die 

Wünsche Moctezumas, deren Überbringer er war, musste sofort beraten und Beschluss gefasst 

werden. Ein Fremder durfte dabei nicht zugegen sein. Darum ließ der Priesterkönig Aguilár hinausführen. 

Sie begegneten sich am Eingang; flüchtig und dennoch einprägsam kreuzten sie ihre Blicke. 

* 

Schon wieder hatte der Wind gedreht. Erst kürzlich hatte Moctezuma die Weisung erteilt, die Sonnensöhne 

auf dem Weg nach Tenochtitlán nicht zu behindern, nun wünschte er die Ausführung 

des früheren Hinterhaltplanes. Der Herr der Welt fragte nicht, ob Cholula, innerhalb dessen Mauern 

der Überfall stattfinden sollte, einverstanden wäre; für ihn war es beschlossene Sache. Er hatte 

– so berichtete der Tempelhüter – beim letzten Kronrat angeordnet: »Die Cholulteken sollen die 

Tore der heiligen Stadt öffnen und den Söhnen der Sonne ein Fest rüsten; sie sollen sie zu ihren 

Tempeln hinaufführen, während Mexicos Adler und Jaguare in den Schluchten lauern.« 

Diesmal jedoch nahm das Herrschende Raubtier den Wunsch des Lehnsherrn nicht so erge-


ben hin wie sonst, sondern äußerte Zweifel der Ausführbarkeit. Der Tempelhüter sehe ja, dass 

Tlaxcala ihn mit weißer Schminke beschenkt und ihm den Tod angesagt habe. Das bedeute Krieg 

gegen Tlaxcala, und der stehe dem Wunsch des Zornigen Herrn entgegen. 

Der Tempelhüter hatte bisher keine Frage gestellt. Wie groß seine Verwunderung auch war, 

als er den Priesterkönig wie eine Leiche geschmückt auf dem Thron erblickte – er hatte sich zu 

beherrschen gewusst. Als ihm aber nun das Herrschende Raubtier die Kriegserklärung Tlaxcalas 

mitteilte, und wie sie von Pimoti überbracht wurde, erhob der Tempelhüter sofort im Namen 

Moctezumas die Forderung: Die Kriegsansage müsse rückgängig und der Krieg bis nach der Ausrottung 

der weißen Eindringlinge verschoben werden. 

Das Herrschende Raubtier saß stumm und gläsern da. Mexico verlangte seine Erniedrigung, 

verlangte Verzicht auf Rache für die Demütigung durch die weiße Schminke. Da wagte der junge, 

noch ungekrönte Priesterkönig Teïcuih, der Federherr, unaufgefordert seine Meinung zu sagen. 

»Wir sollten uns der Ausrottung der Weißen widersetzen. Wehe über Cholula, wenn es das 

blutige Fest feiert! Es war Glaube unserer Ahnen, dass die Toten zu Göttern wurden.« 

Der Tempelhüter lächelte überlegen und blickte das Herrschende Raubtier an. Der Federherr 

wurde keiner Antwort gewürdigt. Das Herrschende Raubtier streifte den Jungen mit einem kurzen, 

missbilligenden Blick; er hatte im Rat der Alten noch keine Stimme. 

»Sprich weiter«, sagte das Herrschende Raubtier zum Tempelhüter. 

Doch da meldete sich der schwarzgrün geschminkte Oberpriester der Großen Pyramide und 

bat um die Vergünstigung, reden zu dürfen. 

»In den alten Götterschriften ist geweissagt«, sprach der Oberpriester, »dass Cholula nicht 

untergehen kann, selbst wenn Feinde in die Paläste der heiligen Stadt eindringen. Und sollten sie 

versuchen, hier Blut zu vergießen, wird eine Wasserflut sie daran hindern und sie verschlingen. 

Wir Priester Cholulas können diese Flut jederzeit hervorrufen, indem wir die Schindeln vom Dachfirst 

des Quetzalcoatl-Tempels brechen und die Kalkbekleidung vom heiligen Turm schaben – so 

ist es in den alten Götterbüchern geweissagt.« 

Der Mehrzahl der Anwesenden war die Prophezeiung nicht unbekannt, doch war sie dem 

Gedächtnis entrückt, während die Sorge, der Hinterhalt könne misslingen und Cholula zum Verderben 

gereichen, im Mittelpunkt aller Erwägungen stand. Daher wirkten die Worte des Oberpriesters 

erlösend. Die Sorgenfalten im Gesicht des Herrschenden Raubtiers glätteten sich. Man konnte 

dem Befehl des Zornigen Herrn gehorchen und ein den Himmelsgöttern wohlgefälliges Werk 

verrrichten, ohne dass ein Blutbad für Cholula zu befürchten war. 

Der Tempelhüter nahm den günstigen Augenblick wahr und gab eine weitere Nachricht bekannt, 

die auch die Ängstlichsten beschwichtigen musste. Moctezuma habe seine Adler und Jaguare 

entsandt; sie seien schon auf dem Weg nach Cholula. In den Schluchten vor der Stadt werde 

der größte Teil des Heeres kampfbereit verborgen lauern; eine kleinere Heeresabteilung aber 

müsse – noch vor der Ankunft der Feinde – in den unterirdischen Räumen der Großen Pyramide 

untergebracht werden, um gleich nach Beginn des Überfalls an der Seite der cholultekischen Krieger 

fechten zu können. 

Der angebotene Beistand zeugte wenig vom Vertrauen in die Cholulteken und ihre kriegerischen 

Eigenschaften, wurde aber angenommen. Trotzdem kamen Zweifel auf, ob es gelingen 

könne, die weißen Eroberer in die Stadt zu locken, wenn der Friede mit Tlaxcala sich nicht wiederherstellen 

lasse. Und das sei umso unwahrscheinlicher, als Pimoti – auch wenn ihm gestattet worden 

sei, ungestraft zu entweichen – gewiss den Tod durch die Krieger der Grenzwache erleiden 

werde. Dies müsse unverzüglich verhindert werden, erklärte der Tempelhüter erregt. Der Priesterkönig 

solle Eilboten an die Grenzwache senden, um solches zu verhüten. Überdies wäre es ratsam, 

ohne Verzug eine Gesandtschaft nach Tlaxcala abzufertigen, um mit Entgegenkommen und 

Zugeständnissen den Frieden zu erkaufen und zugleich die Einladung an die teules zu erneuern. 

Wenn Pimoti lebend zurückkehre, werde der Frieden unschwer zu erhalten sein. 

Als wäre Moctezuma selber im Beratungssaal anwesend, so geschwind und widerstandslos 

wurden seine Wünsche erfüllt. Halb geflüsterte Anordnungen des Herrschenden Raubtiers, eiliges 

Hin- und Herhuschen von Sklaven – schon waren Schnellläufer auf dem Weg zur Grenzwache und 

eine Gesandtschaft unterwegs nach Tlaxcala. Aber was solle mit dem Priester der Gelbhaarigen 

geschehen, mit Aguilár? Seine Rede sei vorhin unterbrochen worden. Ob man ihn weiterreden 

lassen solle? Ob man ihm einen Begleiter mitgeben solle, der ihn nach Tlaxcala zurückführe? Al-


lein und ohne Pimoti werde er nicht zurückzufinden. 

Das Gesicht des Tempelhüters legte sich in Falten. 

»Sein Auge hat mein Antlitz gesehen, und niemals wird sein Auge es vergessen«, sagte der 

Doppelgänger Moctezumas sinnend. »Es darf aber keiner der Sonnensöhne mein Antlitz kennen.« 

»Warum?«, fragte das Herrschende Raubtier lauernd. 

»Moctezuma weiß es! Und ich, sein Knecht, weiß es auch! Aber ich schweige.« 

»Willst du, dass ich den Sohn der Sonne töte?« 

»Nein«, erwiderte der Tempelhüter. »Du sollst ihn nicht töten und nicht retten. Lass die Bewohner 

Cholulas Zeugen sein, dass er unversehrt blieb. Doch schicke ihn ohne Begleiter heim 

nach Tlaxcala!« 

* 

Über der Schneekuppe der ewig eisigen Gipfel stieg langsam die blinkende Mondsichel empor. Die 

Gewitterwolken, die kürzlich über die Stadt Tlaxcala hinweggezogen waren, wanderten nach Südwesten 

davon und entluden sich nun über den Gebirgsschluchten. Die Dunkelheit wich. Sternbilder 

funkelten, und frisch und bleich standen Bäume und Büsche im Licht des zunehmenden Mondes. 

Kiefernzweig, Freund des Prinzen Goldmaske, saß mit seiner Lieblingsfrau Sonnenstein auf 

der Terrasse vor dem Lusthaus seines Palastgartens. Heute Nacht leerte er schneller als sonst 

eine Trinkschale nach der anderen. Sein Durst war erhitzt durch Verzweiflung und Zorn. Der Freistaat 

hatte die Taufe beschlossen, die Bekehrung des ganzen Volkes zum Glauben der Sonnensöhne. 

Anstifter, Verräter und Frevler an den sechzehnhundert Göttern und Göttinnen in den dreizehn 

Himmeln war kein Geringerer als Prinz Goldmaske, obwohl dieser die Christen bisher nicht 

minder erbittert verabscheut hatte. Rätselhaft waren auch die Umstände: das eilige Einverständnis 

der Tetrarchen und der schwache Widerspruch, den der Vorschlag des Prinzen beim Volk gefunden 

hatte. 

Kiefernzweig hatte keine Ahnung, warum sein Freund zum Verräter wurde. Er schimpfte über 

ihn und trank hastig. Vor seinen sechzig Nebenfrauen hätte er den Kummer nicht gezeigt, vor 

Sonnenstein aber ließ er sich gehen. Er schimpfte, weil er nicht jammern wollte. 

Sonnenstein war von üppiger Gestalt, untersetzt, breithüftig, vollbusig und mit regelmäßigen 

Gesichtszügen. Erst vor kurzem hatte sie sich ins Herz von Kiefernzweig geschmeichelt und ihre 

schmächtige, strahlenäugige Rivalin – die Windende Schlange – ausgestochen. Allen Frauen hatte 

Kiefernzweig bisher die Windende Schlange vorgezogen und ein Jahrzehnt lang ihrer Hinneigung 

zum Glauben an den Kreuzträger Quetzalcoatl kein besonderes Gewicht beigemessen. Erst seit 

der Ankunft des Christenheeres war seine Liebe zu ihr erkaltet. Und Sonnenstein hatte die Gunst 

der Stunde genutzt, zwischen den beiden Unfrieden zu stiften. Natürlich hatte sie ihm hinterbracht, 

Windende Schlange sei im Gespräch mit Mönchen des Quaquile-Ordens gesehen worden. Kiefernzweig 

hatte sie zur Rede gestellt und gezüchtigt. Es blieb nicht das einzige Mal; er misshandelte 

sie immer wieder, gereizt durch ihre schüchterne Demut. Sie aber entschuldigte es vor ihren 

weinenden Kindern mit seiner Trunkenheit, die ihn der Sinne beraube. 

Die sechzig Nebenfrauen des Fürsten waren auf seinem Landgut Atlihuetza und in verschiedenen 

Bergschlössern untergebracht. In der Stadt Tlaxcala wohnten nur die beiden rechtmäßigen 

Gattinnen mit ihren Sklavinnen. Und da der Tecpan verhältnismäßig eng war, kam man sich leicht 

unter die Augen. Sonnenstein wollte sich der Nebenbuhlerin entledigen; sie hatte einen dreijährigen 

Sohn, für dessen Erbberechtigung sie kämpfte. Sie bestach die Dienerinnen von Windende 

Schlange, und manch Belastendes hatte sie in Erfahrung gebracht, bisher aber für sich behalten. 

Mögliche Zweifel ihres Gatten konnten nur durch die Fülle von Beweisen erstickt werden. Der 

günstige Augenblick schien ihr heute Nacht gekommen, da Fürst Kiefernzweig wütend wie ein Kettenhund 

war. 

Sonnenstein erzählte, was sie über die geheimen Wege von Windende Schlange wusste. 

Vor dem Quaquilekloster habe sie mit ihren drei Söhnen auf Cortés gewartet – als er mit Wachtelblut 

gesalbt und übergossen wurde – und sofort nach christlicher Taufe verlangt, was ihr zunächst 

jedoch abgeschlagen wurde. Seit dem Einzug der Kastilier aber nehme sie mit ihren Kindern heimlich 

am Religionsunterricht des Paters Olmedo teil.


Stumm hatte Kiefernzweig zugehört. Der Pulquerausch wich einem Rausch von Hass und 

Angst. Es handelte sich nicht mehr um sein Weib, das ihm längst entfremdet war, es handelte sich 

um sein Fleisch und Blut, um seine Söhne, und vor allem um seinen vergötterten Sohn, den dreizehnjährigen 

Mito, den Kleinen Pfeil. Windende Schlange raubte ihm das Herz des Knaben. Das 

musste er verhindern! Sofort wolle er in die Frauengemächer stürzen und Windende Schlange von 

ihrem Schlaflager weg an den Haaren durch die Säle des Tecpans schleifen. Noch hatte er aus 

dem Wirbel seiner Gedanken nicht herausgefunden, als einer Traumerscheinung gleich Windende 

Schlange hinter Fuchsiasträuchern erschien und zu ihm trat. Als sie unerwartet vor ihm stand, 

entwaffnete ihn ihre rührende Erscheinung. 

»Warum schläfst du nicht?«, fuhr er sie an. »Bist du herangeschlichen, um zu lauschen?« 

Sie war es gewohnt, so von ihm behandelt zu werden, daher fiel ihr sein Zorn nicht weiter 

auf. 

»Prinz Goldmaske ist gekommen«, gab sie zur Antwort. »Mit mehreren tlamamas, die 

schwere Warenballen tragen.« 

»Es ist Mitternacht. Wer hat den Prinzen eingelassen?«, fragte Kiefernzweig scheinbar noch 

ruhig. 

»Ich«, entgegnete sie unbefangen. »Die Diener waren unschlüssig, als es pochte, und haben 

mich gefragt. Da ließ ich Goldmaske ein. Er ist doch dein Freund...« 

»Nein! Er ist mein Feind!«, rief der Häuptling. »Ich will ihn nicht sehen!« 

»Goldmaske muss das gewusst haben«, fuhr Windende Schlange fort. »Er hat mich gebeten, 

dass ich seinen Besuch anmelde, nicht einer der Torhüter. Nicht deinetwegen muss er dich 

sprechen, soll ich sagen, sondern wegen Tezcatlipoca.« 

Ihre Worte wirkten wie ein Zauber auf Kiefernzweig. Er erhob sich rasch und ging durch den 

Garten zum Tecpan, um mit seinem Freund abzurechnen. Goldmaske war ihm schon entgegengekommen, 

während seine Begleiter beim Tecpan warteten. 

Aufgeregt flüsternd schritten sie auf und ab. Der Prinz hatte mit Vorwürfen gerechnet, nicht 

aber mit der verletzenden Kühle, mit der er empfangen wurde. Er verteidigte sich, obwohl Kiefernzweig 

ihn noch gar nicht angegriffen hatte, und da Kiefernzweig zurückhaltend blieb, erhob Goldmaske 

den Vorwurf, Kiefernzweig habe ihn voreilig verurteilt, ohne seine Gründe zu kennen. Mit 

einer Beflissenheit, die ein nicht ganz reines Gewissen verriet, suchte er sich vom Verdacht des 

Abfalls reinzuwaschen. Er erzählte von der grünen Schlange, vom Tod der christlichen Jungfrau 

Isabella Rodríguez und von dem abgerungenen Eid, durch den er gezwungen worden sei, wider 

seine Überzeugung zu handeln. Er habe zuvor noch versucht, mit der Trillerpfeife seine bewaffneten 

indianischen Krieger herbeizurufen, doch wie von Zauber gelenkt hätten die Weißen dies vorhergesehen 

und mit starken militärischen Kräften verhindert. 

»Du hättest es erleben sollen«, rief Goldmaske aus, »es ist kaum zu glauben! Es sind mächtige 

Götter oder – was ich eher glaube – teules, mächtige Teufel!« 

Kiefernzweig sehnte sich nach Aussöhnung, konnte der Rechtfertigung seines Freundes 

aber nicht recht glauben. 

»Ich sehe, dass du zweifelst. Höre weiter!« Goldmaske erklärte, was ihn zu so später Stunde 

hergeführt habe. Seine Begleiter waren keine Lastträger, sondern jene Priester, die man 

teomamas nannte, Götterträger. Sie hätten auch keine Warenballen in den Tecpan gebracht, sondern 

einige der wertvollsten und ehrwürdigsten Götterbilder aus den Teocallis der Stadt. Sie müssten 

gerettet werden, damit es ihnen so nicht ergehe wie den Götterbildern in Cempoala kurz vor 

der Taufe des Totonakenvolkes. Er selbst habe der Priesterschaft den Vorschlag gemacht, sei 

aber außerstande, die Heiligtümer in seinem eigenen Tecpan in Sicherheit zu bringen, weil dort 

noch immer eine Schildwache der Weißen patrouilliere. 

Nun war Kiefernzweig von der Treue Goldmaskes überzeugt. Er war auch sofort bereit, den 

Götterträgern Schutz und Versteck zu gewähren. Zwei Hauserleuchter zeigten ihnen mit flackernden 

Kienspanbündeln den Weg durch den nachtschwarzen Tecpan. An der Tür des Saales, der 

die Lasten der teomamas aufnehmen sollte, bemerkte Kiefernzweig die schmächtige Knabengestalt; 

offenbar war das Kind eben aus dem Bett gestiegen. Er erkannte seinen Sohn, den Kleinen 

Pfeil, der wie ein erschrecktes Reh davonzuhuschen versuchte. Er rief ihn herbei, schalt ihn und 

fragte, was er da tue. Der Knabe sagte, er sei durch das Umherlaufen der Diener und fremde 

Stimmen aus dem Schlaf geweckt worden und aufgestanden, um nachzusehen. Offensichtlich


erkannte der Knabe den Zweck des späten Besuchs nicht. Kiefernzweig schickte ihn wieder zu 

Bett. 

Der Haushofmeister des Tecpans – der Ordner der Teppiche –, ein kleiner fetter Mann mit 

wackelnden Hängebacken und vorquellendem Bonzenbauch, hatte inzwischen die wartenden 

Priester durch harmlose Wichtigtuerei und nicht ohne Neugier unterhalten. Die Aristokraten, meinte 

er, pflegten sich zwar Blumentöpfe als Geschenke zuzusenden, aber doch nicht so schwere Blumen, 

und auch nicht um die Zeit, wenn die Teponaztlitrommel die Nacht in zwei Hälften teile. 

Seine Wissbegier, was die geheimnisvollen Ballen betraf, wurde schnell gestillt. Sein Herr 

trat mit Prinz Goldmaske ein und fragte sogleich nach den Götterbildern. Es handelte sich, wurde 

ihm geantwortet, vor allem um ein uraltes Bildnis des Totengottes Mictlantecutli, das gänzlich aus 

selten großen Stücken Göttertürkis zusammengesetzt sei. Nur den Götterbildern, keinem lebenden 

Menschen war es erlaubt, Göttertürkis als Schmuck zu tragen – er sei heilig und unantastbar. 

Wenn die Christen des Totengottes habhaft werden sollten, wäre dies ein unvorstellbarer Frevel! 

Fürst Kiefernzweig befahl dem Ordner der Teppiche, Goldmaske und die Priester ins Hausheiligtum 

zu führen, eine Kammer mit Altar und Götterbildern, denen an Feiertagen mit Maiskuchen 

und Wachtelblut geopfert wurde. Sklaven sollten beim Auspacken und Aufstellen der Götterbilder 

behilflich seien. Er selbst werde bald nachkommen und den Eingang ins Heiligtum durch 

eine steinerne Türplatte wie ein Grabgewölbe schließen lassen. 

* 

Sie hatten die Bilder geborgen und die Tür der Götterkammer durch eine Steinplatte verschlossen. 

Kiefernzweig forderte Goldmaske und die Götterträger auf, ihm in den Garten zu folgen, wo im 

Ballspielhaus ein Nachtmahl und Getränke für sie bereitständen. Die Götterträger lehnten die Einladung 

mit förmlichen Dankesworten ab und verließen den Tecpan, vom Hausherrn bis ans Tor 

begleitet. Goldmaske blieb, da er wie Kiefernzweig das Bedürfnis verspürte, seine Trauer mit Reden 

zu besänftigen und im Rausch Befreiung von schlimmen Vorahnungen zu suchen. Die Dienerschaft 

erhielt die Erlaubnis, sich zurückzuziehen – nur ein Hauserleuchter musste im Garten bleiben, 

um von Zeit zu Zeit neue Pulquegefäße aus der Vorratskammer zu holen und abgebrannte 

Harzfackeln zu ersetzen. 

Auf der Terrasse redeten und zechten die beiden Freunde die ganze Nacht hindurch. Goldmaske 

sprach vom Gebäude, das er den Christen auszuliefern verpflichtet war und das künftig als 

Knabenkloster dienen sollte. 

»Die Klostergründung ist eine größere Gefahr als die Taufe des Volkes«, meinte er, »denn 

Wasser hinterlässt keine Spuren.« 

»Du hast Recht! Worte hinterlassen Spuren, wenn sie die Herzen der Kinder vergiften.« 

»Die Christen stehlen uns die Herzen der Kinder! Sie reißen sie ihnen aus der Brust, wie die 

Priester sie ihren Opfersklaven entreißen!« 

»Moctezuma...«, sinnierte Kiefernzweig vor sich hin. »Nur er kann noch helfen.« 

»Moctezuma?« Goldmaske schaute seinen Freund überrascht an. »Er war stets der Feind 

Tlaxcalas. Wie soll er uns helfen?« 

»Alleine sind wir zu schwach. Moctezuma – ich weiß es wie du – ist treulos und wankelmütig. 

Und doch muss jetzt jeder Tlaxcalteke, wenn er den Freistaat und die Freiheit liebt, seine heimliche 

Hoffnung auf die Tücke und den Verrat des Tyrannen Moctezuma setzen. Und wenn nicht auf 

ihn, so auf sein Volk. Die stolzen Mexica werden nicht schicksalergeben alle Kränkungen hinnehmen, 

wie die verblendeten Tlatepoca es tun.« 

»Wenn die weißen Eroberer sich in Tenochtitlán herausnehmen, die Käfige der Opfersklaven 

zu öffnen, Kreuze zu errichten und Erziehungshäuser für die Söhne des Adels zu gründen, werden 

sie hinweggefegt und bis auf den letzten Mann ausgetilgt! Und dann, vom Zwang des Kreuzes und 

der Taufe ledig, werden wir unsere Kinder wieder lehren können, dass Menschenblut die Erde befruchtet 

und den Himmel erfreut.« 

»So lange können wir nicht warten«, meinte Kiefernzweig. »Jetzt schon müssen wir uns weigern, 

die Kinder ins Erziehungshaus der Gelbhaarigen zu schicken. Ich jedenfalls werde nicht dulden, 

dass meine Söhne getauft werden, das schwöre ich beim Andenken meiner Ahnen!«


* 

Der Kleine Pfeil lag wach und lauschte. Die Sklaven waren zur Ruhe gegangen. Stille lag über 

dem Tecpan; nur hin und wieder knackte das Holz einer Truhe oder Diele, das nach des Tages 

Wärme abkühlte. Mäuse huschten und pfiffen irgendwo auf Marmorfliesen, die vom silbrigen, aus 

den Dachluken herabscheinenden Mondlicht erhellt wurden. Mehrmals war von den Weiden im 

Garten der Ruf eines Nachtkäuzchens zu hören; dann war der Vogel verstummt, offenbar verscheucht 

vom Lärm der beiden nächtlichen Trinker. Der Pulque hatte ihre ernsten Gespräche nach 

und nach in das Gegröle Betrunkener verwandelt. Der Knabe vernahm deutlich die Worte eines 

Kriegsliedes, das sein Vater sang: 

»Erinnert euch, ihr Tlatepoca, ihr unsere Neffen, 

Wie wir die Mexica und ihre Frauen rösteten, 

Als man die Sklaven auswählte für den Opferstein.« 

Darauf hatte der Kleine Pfeil gewartet. Er stand auf und ertastete an der Wand die steinerne 

Axt; sie hing dort, seit er sich entsinnen konnte. Er nahm sie, schlich aus der Schlafkammer und 

durch die angrenzenden Säle. Hin und wieder blieb er stehen und lauschte gespannt. Er schlich 

durch den Garten und von dort zum Vorratshaus. Die Tür fand er offen. Mehrere Stufen führten in 

den kühlen, kellerartigen Raum hinunter. 

Gerade als er hinabgestiegen war, hörte er Schritte. Der Sklave kam, um ein neues 

Pulquegefäß für die Trinkenden zu holen. Der Knabe versteckte sich hinter einem mannshohen, 

mit Mais gefüllten Sack und wartete, bis der Sklave sich wieder entfernt hatte und das Schlurfen 

seiner Hirschledersandalen sich im Garten verlor. Zwischen Krügen, Säcken und Körben, die mit 

Dörrfisch, Krabben, Wildbret, Hülsenfrüchten und Obst gefüllt waren, huschte der Knabe zu den 

auf hölzerne Dreifüße gestellten Gefäßen aus porösem, schwitzendem Ton, die netzartig mit Bastschnüren 

umsponnen waren. In diesen Gefäßen wurden die berauschenden Getränke – Zypressenzapfenwein, 

Nopalfruchtwein, Honigwein, Wermut und Pulque – aufbewahrt und gekühlt. Mit 

der Axt schlug er in den Boden eines jeden Gefäßes ein kleines Loch, dass der Saft herausrann. 

Heimlich, wie er gekommen war, schlich er wieder durch Garten und Säle, bis er vor dem 

Teocalco anlangte, dem Hausheiligtum. Er fand die steinerne Platte vor dem Eingang nur angelehnt; 

erst tags darauf sollte sie mit Kalk und Mörtel zugemauert werden. Es gelang ihm, den 

schweren Stein ein wenig wegzuschieben, sodass er sich hindurchzwängen konnte. 

Jetzt befand er sich in der Götterkammer, roch den süßlichen Kopalduft. Mondlicht fiel durch 

eine Lichtöffnung in der Decke und ließ das türkisene Skelettgesicht des Totengottes funkeln. 

Rechts und links von ihm standen, nah zusammengerückt, große Steinbilder der Wassergöttin 

Maid-mit-dem-blauen-Hüfttuch, des Regengottes Tlaloc und des Jagd- und Kriegsgottes Camaxtli. 

Außer ihnen waren noch die seit seiner Kindheit vertrauten Gestalten der kleinen, fußhohen Hausgötter 

versammelt. 

Je ein Hieb mit der Axt genügte, um die kleinen Hausgötter in Scherben zu schlagen. Sie 

zerfielen wie Töpfergeschirr, beinahe lautlos; sie schrien nicht, erhoben keine Anklage und machten 

keinen Lärm über ihren Tod. Dann versuchte er die großen Götter zu vernichten. Er hatte sie 

und ihresgleichen immer schon als Herren über Leben und Tod gefürchtet und stand ihnen auch 

jetzt nicht furchtlos gegenüber, zumal Pater Olmedo ihm erklärt hatte, dass sie demonios seien, 

böse Teufel. 

Der kalte Schweiß rann ihm über die Stirn; er war sich bewusst, wie ungeheuerlich die Tat 

war, die er nun beging. Doch ein Gefühl der Selbstbewunderung stärkte ihm den Mut und half ihm, 

seine Angst zu besiegen. Mochten die bösen Teufel aus den Steinen hervorspringen und ihn würgen 

– was lag an seinem Tod! Vielleicht konnte es ihm gelingen, seinem Vater die Machtlosigkeit 

der Götzen zu beweisen. Der Mutter wegen hatte er die berauschenden Getränke vernichtet, indem 

er die Gefäße zerschlug, denn wenn der Vater betrunken war, schlug er die Mutter. Doch was 

er jetzt tat, geschah um seines Vaters willen, den er trotz allem nicht weniger liebte als die Mutter, 

obwohl er auf die Einflüsterungen der demonios und der Sonnenstein hörte. Ja, er hing an seinem 

Vater und wollte ihn retten, wollte ihn heilen, auch wenn er nicht mit ihm zu sprechen verstand und


nie das rechte Wort fand, sobald er vom Vater angeredet wurde. Nun wagte er etwas, das den 

Vater vielleicht schmerzte, ihn vielleicht zur Raserei brachte – ihn aber auch vom Bann der bösen 

Teufel erlösen konnte. 

Mit aller Kraft hieb er auf die Götzen ein. Die Schneide der Axt stumpfte ab, wurde schartig. 

Die Granitbildnisse hielten stand und grinsten ihn an; sie wiesen kaum Schrammen auf. Dem Regengott 

war ein Stück seiner brillenartigen Augenumrahmung weggebrochen und dem Kriegsgott 

einige Perlen seines Saphirhalsbandes, doch der Knabenarm war zu schwach, um die massiven 

Steingötter zu spalten. 

Da wandte der Kleine Pfeil sich dem mondbeschienenen Totengott zu. Sein Abbild war nicht 

aus Stein, sondern mosaikartig aus vielen kleinen Göttertürkisen zusammengesetzt. Die Axt traf 

den blauen Totenkopf am Scheitel und zersplitterte den Schädel. Ein zweiter wuchtiger Hieb traf 

das Schlüsselbein, dass der Brustkorb auseinanderklaffte. Es knisterte, begann zu rieseln und zu 

krachen. Der Götze brach in sich zusammen. 

Doch der Triumph des Knaben währte nur einen Augenblick, als sich ihm schwer eine Hand 

auf die Schulter legte. Der fette Ordner der Teppiche stand vor ihm. Seine Augen quollen aus den 

Höhlen wie Fischaugen. 

»Mein kleiner Herr«, flüsterte er fassungslos. »Fort, fort, sonst rächt der Totengott sich an 

dir!« 

Gutmütig und voller Mitleid sah er, dass das Kind in Todesgefahr schwebte. Er wusste, dass 

Kiefernzweig sich vergessen und seinen Sohn wegen des Frevels grausam strafen würde. 

»Mein kleiner Herr, fort, fort«, wiederholte er. »Man darf dich nicht sehen... Ich werde die Tür 

vor Sonnenaufgang mit Mörtel und weißer Erde zumauern.« 

Doch das Kind konnte der Rache des Totengottes nicht mehr entgehen. Der Ordner der 

Teppiche stieß einen leisen Schreckensschrei aus. Am Eingang zum Heiligtum stand Sonnenstein 

mit drei Sandalenbinderinnen. Sie hatte alles gehört. Nun lächelte sie, sah ihre Hoffnung der Erfüllung 

nahe. Draußen erklang der trunkene Gesang Kiefernzweigs, kam näher und näher. 

»Erinnert euch, ihr Tlatepoca, ihr unsere Neffen, 

Wie wir die Mexica und ihre Frauen rösteten, 

Als man die Sklaven auswählte für den Opferstein.« 

Goldmaske war gegangen. Schwankend hatte der Fürst seinen Freund bis ans Haupttor des 

Tecpans begleitet. Das erste Frührot färbte bereits den Himmel. Sonnenstein flüsterte einer Sandalenbinderin 

einige Worte zu, und eilig entfernte sich die Sklavin. 

»Bleib«, befahl Sonnenstein dem Knaben. »Unser Herr Kiefernzweig erscheint gleich – er 

kommt, weil ich ihn rief. Er wird dein Richter sein und dich bestrafen, wie du es verdient hast!« 

* 

Eine Stunde später trug Windende Schlange ihren sterbenden, aus tiefen Wunden blutenden Sohn 

auf den Armen durch den Tecpan in ihr Schlafgemach, wo sie das Kind schluchzend auf ihr Lager 

bettete. Vergebens bemühte sie sich, die Wunden zu verbinden und mit Balsam zu kühlen. Verzweifelt 

musste sie es aufgeben: Das Kind verblutete. 

Der Fürst hatte alle fortgejagt, auch Sonnenstein, nachdem er den zerstörten Türkisgott erblickt 

hatte, und hatte den Knaben wortlos in ein angrenzendes Gemach gezogen. Er hatte ihn nur 

streng züchtigen wollen in der Hoffnung, er werde um Verzeihung betteln. Doch der Knabe begann 

vom Erlöser der Welt zu reden, Xesu Quilisto, und der Gnadenmutter Malía, und gab entstellte und 

missverstandene Phrasen aus dem Religionsunterricht von sich. Da schlug der Vater auf ihn ein, 

bis sein Arm erlahmte, bis er selbst vor Ermattung zusammenbrach und sich schweißtriefend in 

einen Sessel fallen ließ. Vor ihm lag das Kind am Boden, blutüberströmt und am ganzen Körper 

voller klaffender Wunden. Kiefernzweig sah die Wunden, sah, was er angerichtet hatte. Da begann 

er laut zu weinen, hielt die Hände vors Gesicht, geschüttelt von Schluchzen, zerrissen von Scham 

über sich selbst und Mitleid mit dem Kind, das er liebte. 

Im Bett seiner Mutter, gestreichelt von der tränenlos Weinenden, umringt von den verschüch-


terten Geschwistern, musste der Knabe sich noch mehrere Stunden lang quälen, ehe der Tod ihn 

erlöste. 

Kiefernzweig weinte wieder laut, sang die Totenklage und legte dem Kind den Totenschmuck 

an. Dann trug er die Leiche in die Götterkammer und begrub sie eigenhändig unterhalb des Hausaltars. 

Danach rief er seine Weiber, Kinder, Hausbeamte, Diener und Sklaven zusammen. Alle 

Weichheit war wieder von ihm gewichen, und er befahl, das Geschehene geheim zu halten. Sollte 

es verraten werden, würde er strenge Strafen verhängen. 

Den dicken Haushofmeister mit den Hängebacken und dem Bonzenbauch ließ er von vier 

verschwiegenen Kriegern als Opfersklave in einen Tempel Tezcatlipocas bringen. 

* 

Kein Tlaxcalteke glaubte, dass Pimoti und Aguilár heil zurückkehren würden. Wer die Kriegserklärung 

überbrachte, musste sein Leben hingeben und wurde als Held verehrt. Der Krieg war beschlossen, 

eifrig wurde gerüstet. Pfeile und Lanzen waren mit Feuersteinspitzen zu versehen, 

Schilde mussten geflickt, frisch bemalt und gefirnisst, fehlende Waffen durch neue aus dem 

Speerhaus ersetzt werden. 

Auch die Kastilier trafen Vorbereitungen. Eine Woche vor dem Abmarsch ins Feld sollten 

Taufe und Hochzeit stattfinden. Goldmaske hatte den Hohen Rat bewogen, in die Bekehrung der 

gesamten Stadtbevölkerung einzuwilligen; dies konnte man aber nicht an einem Tag durchführen, 

und die Taufhandlungen mussten zwischen Pater Olmedo, dem Lizentiaten Juan Díaz und Fray 

Francisco López de Gómera aufgeteilt werden. Olmedo sollte die Adligen, der Lizentiat und der 

Kaplan das Volk taufen. Tagelang nahmen die drei Priester bis zur Erschöpfung die heilige Handlung 

vor. 

Vorher war noch das Problem zu lösen, hunderttausend Namen nicht nur zu finden, sondern 

sich auch zu merken. Der drohenden Verwirrung wurde durch ein radikales Mittel abgeholfen: Am 

ersten Tag erhielten alle Täuflinge den Namen Juan, am folgenden Tage den Namen Pedro; am 

dritten wurden lauter Annas und am vierten lauter Marías getauft. Und so weiter! La Santa Madre 

Iglesia hatte wieder verstanden, sich den Umständen anzupassen. 

Mit mehr Liebe und Sorgfalt waren den fünf Fürstentöchtern und ihren hochadligen Sippen 

die Taufnamen ausgewählt worden. Für den Morgen ihrer Taufe war auch das Hochzeitsfest der 

Bräute angesetzt, sowie die Einweihung des Klosters. 

Am Vorabend des Festes traf ein Otomi in der Stadt Tlaxcala ein. Er kam von einem Posten 

an der Großen Mauer, die die Grenze gegen Cholula bildete, und überbrachte der Malintzín einen 

auf Agavepapier gemalten Botenbrief. Marina hatte in ihrer Jugend die Erziehung einer Fürstentochter 

genossen und war daher imstande, ohne Beihilfe die Hieroglyphen zu entziffern. Der kurze 

Brief enthielt eine Warnung, die Aguilár betraf: Er befinde sich – ebenso wie Pimoti – auf dem 

Rückweg, werde dem Anschlag gedungener Mörder aber kaum entgehen, es sei denn, dass ihm 

die Hirschmenschen Beistand leisteten. Aus dem Brief ging nicht hervor, wer der Schreiber war, 

wohl aber, dass er Marinas wegen warnte und ihren Dank zu verdienen hoffte – vielleicht weil er 

den Frater, der wie Marina als Dolmetscher amtete, für ihren Gefährten und Freund hielt. 

Marina zeigte Cortés den Brief mit der Befürchtung, es könne sich um eine Kriegslist handeln. 

Es sei doch unglaubwürdig, dass Pimoti und Aguilár noch lebten und dass ihnen gestattet 

werde, den Heimweg anzutreten. Wären sie wirklich freigelassen worden, wie widersinnig sei es 

dann, dass man sie ermorden wolle? Der Zweck des Briefes sei es wohl, kastilische Reiter ins 

Verderben zu locken. 

Cortés teilte diese Ansicht nicht. Er gab den Widerspruch zu, dass Leute hinterrücks getötet 

werden sollten, deren öffentliche Hinrichtung nach der Überbringung der weißen Schminke nicht 

verwundert hätte. Dennoch hielte er die Warnung für ehrlich. Niemand anders werde den Brief 

abgesandt haben als der Federherr, der junge König von Cholula. Schon damals, als der Federherr 

die Einladung nach Cholula überbrachte, habe er bemerkt, dass der junge Mann Marina mit 

den Augen verschlang. Nun zweifle er nicht, dass er die Kastilier Marinas wegen warnen wolle und 

glaube, der gut gemeinte Rat dürfe nicht in den Wind geschlagen werden. 

Trotz vorgerückter Stunde bat Cortés Diego de Ordás, mit Lugo, Tapia und dem zum Feldob-


risten beförderten Luis Marín nach Cholula aufzubrechen. Sie sollten noch die Kavalleristen 

Domínguez und Lares mitnehmen. Er wählte diese Offiziere, weil anderntags Alvarado, Velásquez 

de León, Sandoval, Olíd und Avila – die Verlobten der fünf Fürstentöchter – Hochzeit halten. 

In dieser kleinen Kavalleriebrigade verstand jedoch niemand die Landessprache, und da 

Cortés Marina nicht entbehren konnte, ritt Doña Elvira, eine der beiden Ehefrauen des schönhändigen 

Cano, als Dolmetscherin mit. Sie hatte zehn Jahre unter Kariben und Indianern gelebt und 

war neben Marina als Dolmetscherin am geeignetsten. Seit der nächtlichen Tlaxcaltekenschlacht 

hatte sie das Pferd der Amazone versorgt und ihr die Waffen geputzt - zuerst um sich erkenntlich 

zu zeigen, später, weil es ihr Freude machte. Als ihr dann der Bergmann und Tanzmeister Ortiz 

das Reiten beibrachte, saß sie bald wie ein Mann im Sattel. Für den Ritt nach Cholula lieh Ortiz ihr 

seinen Rotfuchs, den Pegasus. Und der Einarmige von Villanueva nahm sich seine Sturmhaube 

vom Kopf und stülpte sie ihr auf die spärlichen Locken. 

* 

Jerónimo de Aguilár verließ Cholula und wandte sich nach Nordosten in Richtung zur 

tlaxcaltekischen Mauer. Bauern und Händler, denen er auf der Landstraße begegnete, musterten 

ihn zwar verstohlen und meist finsteren Blickes, ließen ihn aber unbehelligt seines Weges ziehen. 

In den Dörfern taten die erwachsenen Bewohner, als sähen sie ihn nicht; nur Kinder liefen ihm 

neugierig hinterher und warfen ihm manchmal Steine nach. Im Anstieg zur Anhöhe, über die sich 

die Große Mauer schlängelte, wurde er von zwei wandernden mexicanischen Kaufleuten überholt 

und ins Gespräch gezogen. Ihre Ware – Felle wilder Tiere und mancherlei Schlangenhäute – trugen 

sie in großen Kiepen auf dem Rücken. Die beiden wanderten so leichten Schrittes dahin, dass 

Aguilár kaum folgen konnte. Sie hätten heute den Rückweg nach Tlatelolco angetreten, 

erzählten sie, weil das Tageszeichen »Eins Affe« besonders günstig für 

eine Reise sei. Dann fragten sie ihn über sein Ziel aus und rieten ihm, er möge 

sich lieber ihnen anschließen und einen Umweg über mexicanisches Gebiet machen, 

da die cholultekischen Grenzwächter ihn niemals durchlassen würden; die 

nordwestliche Grenze aber sei unbewacht. 

Jerónimo de Aguilár 

Aguilár ließ sich überreden. Seine Begleiter behandelten ihn anfangs 

freundlich und mit Zuvorkommenheit. Aber das Benehmen der beiden änderte 

sich, als sie gegen Abend auf mexicanisches Gebiet wechselten. Sie begannen, leise und erregt 

miteinander zu flüstern; wie sehr Aguilár auch horchte, er war nicht fähig, dem raschen Wortwechsel 

zu folgen. Eine ganze Weile ging er schweigsam und beunruhigt neben ihnen her. 

Der Himmel hatte sich allmählich mit niedrig wallenden grauen Wolken verdüstert. In einer 

baumlosen, grasbewachsenen Talmulde begann Regen zu nieseln und kühle, unfreundliche Fallwinde 

stießen böig die Hänge herab. Aguilárs Wandergenossen begannen wieder, halblaut miteinander 

zu reden; diesmal schienen sie zu streiten, und Aguilár verstand einige Worte, die keinen 

Zweifel mehr ließen, dass seine Ermordung beschlossene Sache war. Nicht ob, sondern wo sie 

erfolgen solle, wurde von den beiden Händlern erörtert. Der eine meinte, dass der nahe Wald der 

passende Ort sei, der andere wollte die Tat sofort ausführen, da in der Talmulde kein Mensch sei, 

der sie stören könne. 

Eigentlich erfuhr Aguilár nichts Neues, denn schon seit Stunden hatte er das Verhängnis nahen 

gefühlt. Vor dem Priesterkönig in Cholula hatte er mit seinem Leben abgeschlossen und einen 

grausamen Tod erwartet; nun aber, da ihm das Leben zurückgegeben war, begann er sich zu 

fürchten. Er musste sich zusammenreißen, um den beiden seine Angst nicht zu zeigen und das 

Zittern seiner Glieder zu verbergen. Aguilár überlegte fieberhaft. Ihn hier im abgelegenen Hochland 

umzubringen, wäre für Wegelagerer oder gedungene Mörder der beste Ort. Um der zermürbenden 

Ungewissheit ein Ende zu machen, stellte er die Mexica zur Rede. Unverhofft blieb er stehen und 

fragte: 

»Warum wollt ihr mich töten?«


Der jüngere der beiden, ein kleiner, stämmiger Mann, blickte verlegen zu Boden. Der andere 

– groß, schlank, mit auffallend breiter Nase und vollen Lippen – machte nicht einmal den Versuch 

zu leugnen. 

»Du bist des Todes«, gab er freimütig zu. »Wir haben den Auftrag.« 

»Den Auftrag? Das Herrschende Raubtier gab mich frei! Wer kann ihm widersprechen?« 

»Das Herrschende Raubtier befiehlt in Cholula. Hier sind wir in Mexico, da gilt sein Wort 

nichts mehr.« 

»Wer wünscht denn meinem Tod? Wem nützt er?«, fragte Aguilár eindringlich. 

»Er hat dich gesehen, und du hast ihn gesehen. Das war dein Unglück!«, antwortete der 

Breitnasige. 

»Meinst du den Edlen, der eintrat, als man mich hinausführte? Ein mexicanischer Gesandter?« 

»Es war der Tempelhüter, der Gesandte des Zornigen Herrn, des großen Moctezuma. Er 

gab uns den Befehl, dich auf mexicanisches Gebiet zu begleiten und dafür zu sorgen, dass dein 

Weg hier endet.« Der Mexica löste die Riemen seiner Warentrage. 

Aguilár wurde immer mutloser. »Was bekommt ihr dafür, dass ihr mich tötet?«, fragte er. 

Verzweifelt versuchte er, Zeit zu gewinnen und zermarterte sich den Kopf, wie er das Gespräch 

weiterführen könne. 

»Hundertzwanzig Mäntel – ein angemessener Preis! Und es muss auf mexicanischem Boden 

geschehen.« Während er dies sagte, ließ er seine Warenkiste sanft vom Rücken auf den Boden 

gleiten. 

»Warum hier?« 

»Cholula muss schuldlos erscheinen, um mit Tlaxcala Frieden schließen zu können.« Der 

Indianer bückte sich, nestelte an den Verschlussriemen und öffnete die Kiepe. Es waren weder 

Felle noch Schlangenhäute darin – nur einige Waffen und ein getrocknetes braunes Stück Fleisch. 

Der Franziskaner-Frater beugte sich vor und betrachtete den Inhalt. »Drei... nein, vier Dolche, 

ein Sägeschwert und... was ist das? Ein gedörrter Fleischklumpen?« 

»Das ist ein Jaguarherz! Es verleiht Mut!« Er wählte das Sägeschwert aus der kleinen Waffensammlung 

und ging langsam, Jerónimo de Aguilár im Auge behaltend, um den Frater herum, 

sodass dieser zwischen den beiden Männern zu stehen kam. Dann sagte er in entschuldigendem 

Tonfall: »Die Köpfung kann leider nicht länger hinausgeschoben werden.« 

Aguilár musste einsehen, dass er weder davonlaufen noch sich wehren könne. Mutlos und 

mit zitternder Stimme bat er seine Mörder: »Gebt mir einen kleinen Aufschub, eine kurze Zeit, um 

ein letztes Gebet zu meinem Gott zu sprechen.« 

»Nein. Knie nieder!« 

»Wenn ihr sterben müsstet, dürftet ihr dann nicht auch zuvor mit euren Göttern reden?« 

Der Kleine hinter ihm sagte etwas in einer Dialektsprache. Aguilár verstand ihn nicht, doch 

der Große knurrte widerwillig: »Gut, aber ich gebe dir nur so viel Zeit, wie ich von eins bis zur heiligen 

Zahl 52 zählen kann.« 

Aguilár kniete nieder, faltete die Hände und begann zu beten. Seine Mörder entfernten sich 

einige Schritte von ihm. Doch so sehr der Franziskaner auch versuchte, sich auf Gott und sein 

Sterben zu konzentrieren - in wenigen Augenblicken sollte sein kopfloser Rumpf hier verbluten –, 

lenkte Todesangst ihn ab, und die zum Himmel gerichteten, tränengefüllten Augen schweiften in 

die Runde. Nur noch einmal wollte er die liebe Welt betrachten! 

Doch da zuckte er zusammen! Auf dem Kamm des nahen Hügels hoben sich die Silhouetten 

dreier Indianer gegen den regengrauen Himmel ab. Die Indianer – in Jägerkleidung, mit 

Jaguarfellmützen auf den strähnigen Haaren – äugten aufmerksam her. Plötzlich sprangen zwei 

von ihnen eilig in die Talmulde und riefen die Räuber an. 

Aguilár betete nicht, obgleich er in betender Stellung verharrte. Erstaunt beobachtete er die 

Szene. Die fremden Indianer, die eben mit freundlicher Miene seine Begleiter angesprochen hatten, 

fielen jählings über die beiden her und machten sie mit Dolchstößen nieder. 

Einer der Indianer kam eilig auf Aguilár zu. Der bekreuzigte sich und senkte den Kopf, in sein 

Schicksal ergeben und überzeugt, dass sein Stündlein nun geschlagen habe. 

»Ihr habt nichts mehr zu befürchten«, rief der Indianer ihm auf Spanisch zu. »Doch Ihr wart 

in einer verteufelt gefährlichen Lage, Aguilár! Hätte der Zufall nicht ausgerechnet mich hergeführt,


wer weiß, wie es mit euch ausgegangen wäre...« 

Frater Jerónimo starrte den fremden Indianer verdutzt an, und endlich erkannte er ihn. 

»Gonzalo... Gonzalo Guerrero«, flüsterte er erschüttert und mit tränenerstickter Stimme. Jetzt erst 

wusste er, dass er gerettet war. Jetzt erst hatte er seinen Leidensgenossen aus Yucatán wieder 

erkannt – wenngleich nur am Tonfall und an den hellblauen Augen, denn sonst war er nicht mehr 

zu erkennen. Der rote Bart war abrasiert, das rote Haar unter schwarzer Perücke versteckt, das 

Gesicht streifig bemalt. Der Gefleckte Berglöwe hatte mit der Bart- und Haartracht auch die Sklavenfeder 

und den metallenen Halsring der Sklaven abgelegt und trug jetzt – wie seine beiden Gefährten 

– die Kleidung mexicanischer Jäger. 

Über die Ermordung der beiden Mexica verlor Guerrero nicht viele Worte. Sie hatten ihr Los 

verdient. Sein Begleiter hier sei Prinz Felsenschlange, ein Bruder der Blauen Feder und des Edlen 

Betrübten, der beiden verfeindeten Könige von Tezcoco, und oben auf dem Hügel warte sein Herr, 

Cuauhtémoc, der Schlagende Falke, dessen Anwartschaft auf den Thron Mexicos neuerdings in 

Frage gestellt sei; er sei in Ungnade gefallen und von Moctezuma verbannt worden. 

Aguilár und Gonzalo hätten Stunden gebraucht, sich gegenseitig zu erzählen, was ihnen seit 

ihrer Trennung vor einem Jahr alles zugestoßen war. Doch Guerrero durfte seinen Gebieter nicht 

zu lange warten lassen. 

Sie hatten die unterirdische Grabkammer im Schilfsee schon nach wenigen Tagen wieder 

verlassen. Prinz Felsenschlange hatte sich ihm angeschlossen; ihn beunruhigte ein möglicher 

Bürgerkrieg in Tezcoco, und so suchte er nach einer Gelegenheit, seinen jüngeren Bruder Blaue 

Feder zu treffen. In drei Nächten hatten die drei den weiten Weg zurückgelegt und waren trotz der 

ärmlichen Jägerkleidung mehrmals erkannt worden. Der Schlagende Falke aber war bei den 

Mexica so beliebt, dass die Entdeckungen keine anderen Folgen hatte, als dass ihnen Speisen, 

Getränke und Zufluchtsstätten angeboten wurden. Außerdem erhielten sie Ratschläge über sichere 

Wege, auf denen sie Moctezumas Spähern nicht begegnen würden. 

Cuauhtémoc war inzwischen den Hügel heruntergekommen und hatte leise mit Felsenschlange 

gesprochen. Jetzt kamen beide auf Aguilár zu. Der Schlagende Falke kannte ihn von 

Cempoala her, wo er ihn als Dolmetscher neben Marina gesehen hatte. Mit herablassender Gebärde 

begrüßte er den Franziskaner; er war zufrieden, dass er mit der Rettung Aguilárs eine Absicht 

seines Widersachers Tempelhüter durchkreuzt hatte. Außerdem hatte er Gelegenheit, eine 

lästige Dankesschuld gegenüber einem Feind zu begleichen, war er doch von Cortés vor dem Opfertod 

bewahrt worden, als die Totonaken ihn in Cempoala gefangen hatten. Gewiss, Aguilár war 

nicht der Grüne Stein; die Rettung des Dolmetschers wog die Rettung des künftigen Herrn der 

Welt nicht auf. Doch durch Aguilár konnte er die Sonnensöhne vom Einmarsch der Adler und Jaguare 

Moctezumas in Cholula unterrichten. Sie hatten die Verstecke der Mexica erkundet; sie 

wussten, dass auf der Straße von Cholula zum Pass zwischen dem Rauchenden Berg und der 

Weißen Frau Gruben mit spitzen Pfählen angelegt wurden, um die Hirschungeheuer aufzuspießen. 

Kein mexicanischer Bote hätte den Weißen diese Nachricht überbringen können, weil kein Mexica 

nach Tlaxcala hineinkam und auch, weil die Botschaft wie ein Verrat an Anahuac erscheinen 

musste und trotz Cuauhtémocs Beliebtheit von keinem Mexica überbracht worden wäre. 

Dennoch lag es Cuauhtémoc fern, sein Land zu verraten. Er hatte stets den offenen Krieg 

gegen die Fremdlinge gefordert, noch bei der letzten Kronratssitzung in Tenochtitlán. Auch heute 

dachte er nicht anders. Sein Gewissen sagte ihm, dass er sein Land nicht verriet, wenn er die hinterhältigen 

Pläne des Oheims aufdeckte und Mexico vor dem Makel des Verrats bewahrte. 

Nach der ein wenig kühlen Begrüßung hatte er sich unbewegt den überschwänglichen Dank 

des Fraters angehört und sich dann kurz mit Felsenschlange beraten. Sie sagten ihm, dass man 

ihn durch mexicanisches Gebiet bis an ein nordwestliches Tor der Großen Mauer bringen werde. 

* 

Am Morgen des großen Hochzeitsfestes war der Himmel grau und verhangen. Die ganze Nacht 

waren Regenschauer über die Stadt Tlaxcala hinweggefegt. Doch als sich die ersten Gäste im 

Tecpan Wespenrings einfanden, durchbrach die Sonne das Gewölk. Christen und Heiden begrüßten 

dies als Zeichen der Freude und des Glücks.


Die Festordnung des Tages sah zuerst die Taufe vor, danach sollte die Einweihung des 

Klosters folgen und am Nachmittag die Einsegnung der Brautpaare. Öffentliche Lustbarkeiten und 

ein reichhaltiges Hochzeitsmahl waren für den Abend geplant. Dem hohen Rang der Bräute entsprachen 

ihre Verlobten: Alle waren Offiziere. Wie meist bei politischen Verlöbnissen, war nur der 

Rang ausschlaggebend; nach charakterlichen Eigenschaften wurde nicht gefragt. Zwei der 

Kastilier – Olíd und Avila – waren brutale, rohe Gesellen und hatten Seelen wie Henkersknechte, 

auch wenn sie sich für Kavaliere hielten. Freilich unterschieden sich auch die Besten unter ihren 

Kameraden nicht allzu sehr von ihnen. Niemand nahm Anstoß daran, dass die liebreizende Erbtochter 

des Blutigen Schilds, eine Prinzessin, die Gattin des einstigen Galeerensträflings Olíd wurde. 

Wollring hatte zwei Töchter, von denen die jüngere mit Sandoval verlobt war. Die ältere und 

schönste der fünf Bräute war von Cortés dem Velásquez de León zugedacht worden – vielleicht, 

um ihn von der Schwärmerei für Marina zu heilen; vielleicht, weil er der schlimmen Prophezeiung 

seines Astrologen Botello Glauben schenkte und für den Jüngling mehr als ein flüchtiges Glück 

erhoffte; vielleicht aber auch, um zu verhindern, dass ihm nach Doña Catalina Suárez Pacheco 

(seiner Ehefrau in Kuba) und der dicken Prinzessin Doña Catalina India (seiner Ehefrau in 

Cempoala) noch eine dritte Gemahlin zuteil würde. Allerdings hatte Cortés einige Überredungskunst 

aufbringen müssen, seinem Freund - der sich den Mord an seinem Weib und ihrem Liebhaber 

Basaltes nicht verzieh - auszureden, dass er nie wieder eine Frau an sein unseliges Dasein 

ketten dürfe. Cortés wies ihn ein wenig verstimmt darauf hin, dass seine Daseinswünsche in letzter 

Zeit nicht so unselig gewesen seien, wie er es hinstelle. Velásquez de León wusste, dass von Marina 

die Rede war. 

Das lag nun mehr als acht Tage zurück. Damals erfolgte auch eine Brautwerbung, die viel 

belacht wurde, wenngleich es dem feinen Sinn Don Hernándos nicht entging, dass der Anlass zu 

dem Gelächter weniger harmlos war. Der Narr Cervantes – immer auf der Suche nach Möglichkeiten, 

Unruhe zu stiften - hatte Mansilla den Durstigen auf den phantastischen Einfall gebracht, sich 

als Bräutigam für eine der fünf Fürstentöchter zu bewerben. »Wenn man Euch abweist«, hatte 

Cervantes gesagt, »wird das Heer vielleicht zur Einsicht kommen, dass die Tapferkeit der einfachen 

Soldaten wenig belohnt wird. Denn so ist es immer: Reichtümer fallen nur dem Reichen zu, 

und Glück nur dem Glücklichen.« 

Nicht dass der Durstige sich vom Narren Cervantes überreden ließ, doch allzu gern gefiel er 

sich in der Rolle des Tölpels, der die Leute zum Lachen bringt, und nichts bereitete ihm mehr Vergnügen, 

als durch scheinbar unfreiwillige Komik die Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. So brachte 

er sein Anliegen vor, als Cortés und die Feldobristen sich gerade zum Mittagsmahl niedergelassen 

hatten. Nachdem er sich als Heiratskandidat angepriesen hatte, herrschte einen Moment lang 

verdutztes Schweigen. 

»Ihr sollt eine Braut bekommen, die Euch lieb ist«, rief Lugo, ergriff eine leere Weinflasche, 

legte sie dem Brautwerber in den Arm und schob ihn mit einem Glückwunsch zur Tür hinaus. Die 

Freunde des Durstigen draußen grölten vor Lachen. 

* 

Kurz vor Beginn der Taufe, gegen acht Uhr morgens, klopfte Pater Olmedo an die Tür von Cortés' 

Zimmer. Olmedo äußerte Besorgnis wegen seines Lieblingsschülers, des Kleinen Pfeils. Alle Täuflinge 

seien bereits in dem für die Taufhandlung hergerichteten Tecpansaal versammelt, nur Windende 

Schlange und ihre Kinder fehlten noch. Das an sich würde ihn weiter nicht bekümmern; sie 

könnten sich verspätet haben, aber er mache sich Sorgen, weil der Kleine Pfeil sich seit zwei Tagen 

nicht mehr habe blicken lassen, auch seine Mutter und Geschwister nicht. 

»Warum kommt Ihr damit zu mir, Pater?«, fragte Cortés. »Habt Ihr einen bestimmten Verdacht?« 

Die knochigen Finger Olmedos wühlten nervös in seinem grauen Wildmannsbart. »Ein seltsames 

Gefühl habe ich schon«, antwortete er. »Es ist vielleicht auch Euch bekannt, dass der Kazike 

Kiefernzweig das Christentum hasst und von der Taufe nichts wissen will. Windende Schlange 

hat es darum vor ihm geheim gehalten; sie will ihm erst von der Bekehrung erzählen, wenn sie 

vollzogen ist. Sollte Kiefernzweig von der beabsichtigten Taufe seiner Frau und der Kinder erfah-


ren haben, ist es schon denkbar, dass er sie eingesperrt hat, um die Taufe zu verhindern.« 

»Wollt Ihr, dass ich sie holen lasse, Padre?«, fragte Cortés verdrossen. 

»Nein, Euer Gnaden, das könnte nur mit Gewalt geschehen, und dazu würde ich nicht raten. 

Übrigens nehme ich an, dass der Kazike mit Weib und Kindern die Stadt verlassen und sie auf 

einem seiner Landgüter oder Bergschlösser in Sicherheit gebracht hat. Wenn nicht der Taufe wegen, 

so noch eher darum, dass seine Kinder nicht in unser Kloster kämen. Ich glaube, es hat keinen 

Zweck, die im Saal Versammelten länger warten zu lassen – es wäre vergebens.« 

»Ja, das glaube ich auch«, sagte Cortés. »Und ich fürchte, Padre, Ihr werdet Euch damit abfinden 

müssen, dass Ihr die Frau und ihre Kinder nicht mehr zu Gesicht bekommt.« 

Gesang und Predigt leiteten die Tauffeier ein. Schon hatte die Blaue Feder voller Ergriffenheit 

den Namen Seiner Apostolischen Majestät Don Carlos erhalten, und Goldmaske – weniger 

bewegt – den Namen Don Vicente. Seine als Kastilierin gekleidete Schwester Rabenblume strahlte 

vor Stolz, als sie den Namen Doña María Luisa erhielt, und die schüchtern lächelnde Braut des 

Velásquez de León tauften sie auf den Namen Doña Violante. 

In die feierliche Stille drangen plötzlich die Geräusche Hereintretender, und die Blicke aller 

wandten sich zum Eingang. Festlich gekleidet, trat Fürst Kiefernzweig in den Saal. Ihm folgten seine 

beiden Frauen Sonnenstein und Windende Schlange mit ihren zwei jüngeren Kindern. Mit fester 

Stimme erklärte Kiefernzweig, er wolle sich und die Seinen taufen lassen. 

Staunen wisperte durch den Saal. Cortés und Olmedo blickten einander stumm an. Was sollte 

das bedeuten? Was hatte den Christenfeind gewandelt? Und wo war der Kleine Pfeil? 

Cortés beantwortete den fragenden Blick Olmedos mit Achselzucken. Man konnte den hoch 

angesehenen und einflussreichen Kaziken nicht abweisen; aus Rücksicht auf die feierliche Handlung 

konnte auch kein Verhör angestellt werden. Das sah auch Olmedo ein. Fragend schaute er 

auf den Mann und die beiden Frauen, doch sie ertrugen seinen Blick, schienen sich gewappnet zu 

haben. Dass Sonnenstein beunruhigt die herausgeputzten Europäer in ihren Galakleidern, das 

große Holzkreuz und das steinerne Taufbecken anstarrte, war nicht zu verwundern. Auffallend 

verändert war Kiefernzweig; sein erzwungener Gleichmut verbarg kaum seine innere Unruhe. 

Auch Windende Schlange war kaum wieder zu erkennen. Tränen und Trauer hatten ihr Gesicht 

ausdruckslos und die Augen glanzlos werden lassen. 

»Wenn du Christ sein willst, darfst du nur ein eheliches Weib haben«, ließ Olmedo durch Marina 

verkünden. Ein Hauch von Selbstzufriedenheit lag auf dem gebräunten Antlitz des Paters. Er 

war stolz darauf, dass ihm der Einwand eingefallen war, der es ihm ermöglichte, ein salomonisches 

Urteil zu fällen. Jetzt würde sich herausstellen, ob es dem Kaziken mit der Bekehrung ernst 

war. Unter den Tlaxcalas erregte der Einwand des Paters großes Aufsehen. Der Fürst war nicht 

der Einzige im Lande, der zwei Ehegattinnen besaß. Mit Spannung wurde die Antwort erwartet. 

Die Augen Kiefernzweigs ruhten düster auf Sonnenstein. 

»Ich will nur ein eheliches Weib«, sagte Kiefernzweig. 

»Welche von den beiden Frauen soll es sein?«, fragte Olmedo. 

»Diese«, entgegnete der Fürst und zeigte auf Windende Schlange. 

Niemand hatte das erwartet. Im ersten Augenblick war auch der Priester enttäuscht, doch 

der schlaue Olmedo witterte sogleich eine raffinierte Irreführung und glaubte, der Kazike habe sich 

gerade dadurch verraten. Was er ihm zur Last legen könnte, hätte Olmedo nicht zu sagen gewusst. 

Es war mehr ein Gefühl. 

Die Taufhandlung nahm ihren Fortgang. Fürst Kiefernzweig erhielt den Namen Don Alfonso, 

und Windende Schlange sollte fortan Doña Rosalia heißen. 

* 

Gegen Mittag wurde das Kloster eingeweiht. In den letzten Tagen zuvor hatte man noch ein gewichtiges 

Problem lösen müssen: Wer sollte zum Prior und Erzieher der tlaxcaltekischen Kinder 

ernannt werden? Die Auswahl war klein, denn nur ein Priester oder Mönch kam in Betracht. Den 

Lizentiaten Juan Díaz, den Freund des Gouverneurs von Kuba, wäre Cortés bei dieser Gelegenheit 

gern losgeworden. Doch sein Vorschlag scheiterte am Widerspruch der Feldobristen und 

Olmedos: Auch wenn der Pater sich mit dem Lizentiaten nicht sonderlich verstand, mochte er auf


seine Hilfe nicht verzichten. Er hielt Cortés vor, die in Mexico zu erwartenden Aufgaben seien von 

ihm und Fray Francisco López de Gómera nicht zu bewältigen. 

Weil der Franziskanerbruder Jerónimo de Aguilár inzwischen mit Pimoti nach Cholula aufgebrochen 

war, kam nur noch Juan de las Varillas in Betracht, ein einfacher Soldat, der von seinen 

Kameraden el teólogo genannt wurde. De las Varillas war ein entlaufener Priester und Mönch des 

Hieronymitenordens; noch vor wenigen Jahren hatte er auf Kuba eine einträgliche Pfründe. Doch 

den strengen sittlich-moralischen Vorschriften seines geistlichen Standes hatte sein heißes Blut 

nicht gehorchen können, und die kleinen Mädchen waren nicht so verschwiegen, wie Juan de las 

Varillas es sich gewünscht hätte. Als man ihn vor das geistliche Gericht nach Haiti zitierte, wo er 

sich gegen die Beschuldigungen verteidigen sollte, hatte er es vorgezogen, den Priesterrock abzulegen 

und bei den Soldaten unterzutauchen. Er hatte sich zuerst von Grijalva und später von Cortés 

anwerben lassen. Mit Olmedo und Juan Díaz führte er zuweilen theologische Dispute und liebte 

es, den Lizentiaten durch Meinungsäußerungen zu ärgern, die an Ketzerei grenzten. 

Olmedo, der ein praktischer Politiker war, hatte Cortés geraten, den Musketier zum Klostervorsteher 

zu machen und vor seiner zweifelhaften Moral ein Auge zuzudrücken – vielleicht auch 

beide. Denn mochten die Leute ruhig munkeln, er habe Kinder seines Kirchspiels verführt; diese 

dunkle Angelegenheit lag Jahre zurück und ließ sich nicht mehr aufhellen. Zudem war man auf ihn 

angewiesen. Cortés hatte daraufhin Juan de las Varillas zum Prior und Knabenerzieher ernannt. 

Ein geistliches Gewand ließ sich aus einem abgetragenen Ornat des Paters Olmedo zurechtschneidern. 

Der buschige Schnauzbart, den der Musketier sich hatte stehen lassen, wurde 

abrasiert, und die raue Kriegersprache abzulegen und dafür frömmelnde Redewendungen hervorzukramen, 

konnte dem einstigen Gottesgelehrten nicht schwer fallen. Nur dass der Mann kein 

Wort der Landessprache verstand, bereitete gewisse Schwierigkeiten. Doch auch darüber setzten 

Cortés und Olmedo sich leichten Herzens hinweg. Das war Sache des neuen Priors, und man 

konnte annehmen, dass ein tüchtiger Humanist wie Varillas den Kindern in kurzer Zeit genug Latein 

beibringen werde, um sich in dieser Sprache mit ihnen zu verständigen. Dabei konnte er sich 

auch genügend Brocken des Tlaxcaltekischen aneignen. 

Malerisch und unweit der Stelle gelegen, an der Alvarado den Hermaphroditen Weißer 

Sommervogel aus den Fluten des Zahuapan-Flusses gerettet hatte, lag das von Prinz Goldmaske 

als Klostergebäude zur Verfügung gestellte steinerne Haus. Es war von bescheidenem Umfang, 

galt aber als ehrwürdiges Gebäude, weil in seinem Garten die heilige grüne Quelle von Tlaxcala 

entsprang. Nur wenig Gäste waren zur Klostereinweihung geladen worden; es war schlicht zu wenig 

Platz für ein volkreiches Spektakel, das Cortés der Propaganda wegen gerne veranstaltet hätte. 

Von den Tlaxcalteken waren nur die Väter erschienen, deren Söhne in das Kloster eintreten 

sollten. Der neue Hausherr, Prior Juan de las Varillas, begrüßte die Eintretenden und führte sie 

persönlich zu ihren Plätzen. Bei der eigentlichen Feier aber musste er bescheiden beiseite stehen: 

Olmedo und der Lizentiat hielten die Ansprachen. 

Nach der Einweihung stellte Olmedo an Kiefernzweig die Frage, die ihn schon seit der Taufe 

bedrückte. Er und Cortés nahmen ihn zur Seite und forschten ihn aus: Warum der Fürst nur seine 

jüngeren Söhne mitgebracht habe? Wo der Kleine Pfeil sei? Der Hohe Rat habe doch beschlossen 

und den Christen zugesichert, dass die Söhne des Adels ins Kloster eingeliefert werden müssten. 

Nichts im Gesicht des Fürsten verriet, dass die Frage ihn kränken könnte. Offensichtlich war er auf 

ein Verhör vorbereitet. Er antwortete dumpf und traurig, er wisse nicht, wo der Kleine Pfeil sich 

befinde. Er pflege seinen Söhnen nicht zu folgen, wenn sie sich von zu Hause entfernten... 

Bei sich aber dachte er: Ihr habt mir mein Kind entfremdet, und meine Schuld war, dass ich 

mich nicht darum gekümmert habe. 

Der Pater wandte sich an Cortés. »Ich weiß nicht, warum die Antwort mich so seltsam bewegt«, 

sagte er. »Irgendetwas stimmt hier nicht! Und wie traurig die Mutter aussieht. Was mag in 

ihr vorgehen? Welches Geheimnis verbergen die beiden vor uns?« 

Cortés schüttelte ungläubig den Kopf. Seine Gedanken verirrten sich nicht in psychologische 

Labyrinthe. Er ärgerte sich, weil ihm die Antwort des Kaziken ein schlaues Ausweichen schien. 

»Das könnt Ihr uns nicht glauben machen«, fuhr er den Fürsten an. »Ihr wisst, wo Euer Sohn 

ist, denn Ihr habt ihn versteckt, um zu verhindern, dass er Klosterschüler wird!« 

»Wenn man mir nicht glaubt, soll man Windende Schlange fragen! Sie wird bezeugen, dass 

Mito, der Kleine Pfeil, vor zwei Tagen den Tecpan verließ und bisher nicht zurückkehrte.«


»Ist das wahr?«, fragte Olmedo die Frau. 

»Ja, es ist wahr«, erwiderte Windende Schlange. »Mein Sohn verließ uns – der Herr des 

Himmels weiß, wo er weilt!« Tränen rannen über ihre Wagen, die hohl geworden waren. 

»Padre, auf die Aussage der Frau ist nichts zu geben«, sagte Cortés zornig zu Olmedo. »Sie 

zittert vor ihrem Mann und redet, was er ihr beigebracht hat.« 

Zu weiteren Erörterungen kam es nicht, denn Ordás und Doña Elvira trafen aus Cholula ein. 

Cortés und die Feldobristen eilten ihnen entgegen. Die beiden waren vorausgeritten, um Cortés 

möglichst rasch die Nachricht von der Errettung Pimotis zu überbringen. Ordás lag außerdem viel 

daran, noch vor Beginn der Trauung ein Wort mit seinem Mündel zu reden, der olivenbleichen Isabel 

de Ojeda, und ihr seinen väterlichen Segen zu erteilen. Er wusste, dass Isabel ihr Mädchentum 

nicht lange hatte beweinen müssen. Unverändert zuvorkommend hatte er dann aber doch darauf 

gedrängt, dass die immer wieder hinausgeschobene Hochzeit nun endlich stattfinden müsse. 

Und weil er es sehr eilig hatte und darauf erpicht war, Isabel noch ledig zu sehen, galoppierte 

er – als Cortés, Alvarado, Velásquez, Sandoval und Olíd ihm auf der Hauptstraße Tlaxcalas 

entgegenkamen – an ihnen vorüber. Doña Elvira sprang lächelnd vom Pegasus und stand an 

Ordás' Stelle dem Generalkapitän Rede und Antwort. Der Ausritt war ohne größere Abenteuer 

verlaufen. Gleich hinter der Großen Mauer war ihnen der Lanzenträger heil und gesund begegnet; 

über Aguilár freilich hatte sich nichts in Erfahrung bringen lassen. 

Inzwischen war Ordás vor dem Tecpan Wespenrings angelangt. Mit langen Schritten stelzte 

er durch Gemächer, wo Damen sich umkleideten und bei seinem Erscheinen aufkreischten. Es 

war ihm gleich, ob sie erschraken – ihn jedenfalls erschreckten sie nicht –, und unbekümmert ging 

er weiter, bis er Isabel de Ojeda fand. Sie saß vor einer zerkratzten Spiegelscherbe und kämmte 

sich ihr kastanienbraunes Haar. Der Busen quoll verführerisch aus dem Mieder, und ihre vollen 

Arme glänzten wie fahles, matt gemasertes Elfenbein. Er musste den Blick abwenden, wollte er 

seinen Verzicht nicht bereuen. 

Isabel sprang freudig auf, umarmte ihn und sagte: »Es ist ein schönes Geschenk, Euch gesund 

wieder zu sehen!« 

Ordás schluckte verlegen. »Und Euch anzusehen, ist noch viel schöner«, murmelte er. »Ich 

möchte Euch, Isabel, Glück wünschen, und bringe hier mein Hochzeitsgeschenk.« Es war eine 

kleine Kassette mit etlichen Hundert Goldpesos, die er ihr überreichte – sein ganzes Besitztum. Als 

sie Dankesworte vorbrachte, lehnte er den Dank ab. 

»Dem unglücklichen Statthalter von Urabá, Eurem braven Vater zum Gedächtnis bringe 

ich's«, sagte er, wobei er melancholisch seine langen Gliedmaßen hin und her wiegte. »Der Tote 

hat es mir anvertraut, und ich habe es mit den Jahren ein wenig vermehrt. Wenn er will und kann, 

so mag er es mir danken, von den Lebenden erwarte ich nichts. Am wenigsten von Eurem Verlobten!« 

»Warum denkt Ihr schlecht von Villareal?« 

»Als ich ihn kennen lernte, Señora, hieß er noch einfach Villaroel. Mit jeder Gunst, die Ihr 

ihm gewährt habt, änderte er seinen Namen – erst in Villareal und neuerdings in de Villa Real. Ich 

denke, dass er es Euch zu Gefallen tat, Isabel! Aber hat er sich erst in den Grafen- oder Herzogsrang 

erhoben, werdet Ihr ihm vielleicht nicht mehr genügen!« 

Nachdem Ordás seine Pflicht als Vormund erfüllt hatte, begab er sich zum Schmied Hernán 

Martín und erteilte ihm den rätselhaften Auftrag, einen eisernen Schöpfeimer zu schmieden, dazu 

eine dünne eiserne Kette, und ihm ein Hanfseil von einigen hundert Klaftern Länge zu verschaffen. 

Die Sache müsse geheim gehalten werden. 

Der Schmied versprach es. 

Dann erst begab Ordás sich zu Cortés. 

»Ihr hättet mich um ein Haar über den Haufen geritten«, sagte Cortés scherzend. »Ich wusste 

nicht, dass Euer Pferd den Teufel im Leib hat, Señor!« 

Ordás stammelte undeutlich eine Entschuldigung. »Ich war aufgeregt...«, stotterte er, »ich 

musste Hernán Martín einen Auftrag erteilen.« 

»Welchen Auftrag?« 

»Mir einen Schöpfeimer und eine Kette zu schmieden und ein sehr langes Seil zu besorgen.« 

»Wozu das, Señor Ordás?«


»Ich bitte Euch, Don Hernándo, fragt mich nicht. Noch kann ich es nicht sagen. Wenn die 

Zeit gekommen ist, werde ich Euch ins Vertrauen ziehen.« 

»Ihr habt mich neugierig gemacht, und nun wollt Ihr mich noch neugieriger machen!« 

»Nein, nein... Ihr werdet's ja bald erfahren. Es handelt sich um ein Geheimnis, das mir einer 

der cholultekischen Grenzwächter anvertraut hat.« 

»Ein Soldat des Herrschenden Raubtiers? Seid Ihr vertrauensselig? Alle Cholulteken sind 

Täuscher, behauptet Marina.« 

»Dieser nicht, Euer Gnaden! Er ist ein ernster Mann, abgeklärt und weise. Es regnete stark, 

und wir mussten in einer Felsenhöhle unterschlüpfen. Während Lugo, Tapia und Luis Marín schliefen, 

habe ich mich die ganze Nacht mit dem Mann unterhalten und Freundschaft mit ihm geschlossen. 

Aus Dankbarkeit, weil ich meinen Mundvorrat mit ihm teilte, hat er mir das Geheimnis anvertraut 

– von einem Schatz!« 

»Gegen den die Schätze Moctezumas gewiss ein Kinderspiel sind«, lächelte Cortés. »Und er 

liegt wohl am Boden eines Sees, weil Ihr ihn mit einem Schöpfeimer heraufholen wollt?« 

»Leicht wird er nicht zu heben sein«, versetzte Ordás gekränkt. 

»Wenn es nur nicht wieder Silberhäuser wie in Cempoala sind, Don Diego!« 

»Sehr richtig, Euer Gnaden! Auch darum will ich von der Beschaffenheit des wunderbaren 

Horts und von dem Ort, wo er zu suchen ist, keine Silbe sagen und warten, bis ich Gewissheit habe.« 

Cortés nahm die Phantasien des schwermütigen Ritters nicht ernst und drang nicht weiter in 

ihn. 

* 

Auf die Hochzeitsgäste warteten im Tecpan des Wollrings viele reich gedeckte Tische, die unter 

der Last der Speisen ächzten. Als endlich jeder Platz gefunden und sich zum Hochzeitsmahl niedergelassen 

hatte, brachte der blinde Hundertjährige am lodernden Hausherd ein Opfer dar und 

hielt dann zu Ehren seiner Enkelin Doña María-Rabenblume eine schlichte Rede, wie sie seit alter 

Zeit in sämtlichen chichimekischen Ländern den neu vermählten Töchtern von ihrem ältesten Anverwandten 

gehalten wurde. Selbst Pater Olmedo konnte nicht umhin, im Nachhinein die heidnisch-frommen 

Formulierungen zu bewundern: 

»O du Perlenkind, du Schmuckfeder! Schwer lebt sich das Leben. Die Kräfte zehren uns auf. 

Viel Mühe kostet es, die Güter zu behalten, die uns von den Göttern geschenkt werden. Darum, 

geliebte Tochter, ergib dich nicht dem Traum und dem Bett und dem Nichtstun und sei keine 

Freundin des kühlenden Schattens; denn der kühlende Schatten ist ein Lehrer der Faulheit und der 

Laster, und mit ihm kannst du nicht ehrbar leben. Wo immer du seiest, gehe gemessen, nicht 

übereilt, nicht lachend, nicht hierhin und dorthin blickend; gehe deinen gerade Weg und beachte 

weder die Entgegenkommenden noch sonst jemand. Reiche deinem Gatten das Wasser zum 

Händewaschen und mache ihm das Brot schmackhaft. Und wenn dein Gatte aus der Schlacht zurückkehrt, 

so verlasse dein Gemach mit deinen Frauen und gehe ihm entgegen, ihn liebevoll und 

sittsam zu begrüßen - wenn du das tust, wird er dich lieben wie wir, deine Verwandten, dich lieben...« 

Marina übersetzte Cortés die Rede Wespenrings. 

»Es ist erstaunlich«, sagte Cortés daraufhin zu Velásquez de León. »Schon zu Zeiten Homers 

hätte ein Vater so zu seiner Tochter sprechen können.« 

Im Festsaal vernahm man den Jubel der Straße. Ganz Tlaxcala war auf den Beinen. Pimoti, 

der Totgeglaubte, hatte in Begleitung der Hauptleute Lugo, Tapia und Luis Marín die Stadt erreicht. 

Mit ihnen kam eine cholultekische Gesandtschaft, die dem Hohen Rat von Tlaxcala das Friedensangebot 

des Herrschenden Raubtiers sowie den Kastiliern die Einladung überbringen sollte. 

Was Pimoti zu berichten hatte, musste sofort beraten werden. Pimoti war von Grenzwächtern 

aufgehalten und bedroht, durch nachgesandte Schnellläufer jedoch beschützt worden. Dass 

das Herrschende Raubtier die weiße Schminke nicht zurückgewiesen und die schimpfliche Herausforderung 

mit so unerwarteter Langmut und Großmut beantwortet hatte, begeisterte den ritterlichen 

Ordás und gefiel den kastilischen Hauptleuten, wurde sogar von den Tlatepoca gelobt. Doch


der Friedenswille Cholulas erschien ihnen nach der Kränkung unwahrscheinlich. Die Abgesandten 

Cholulas gehörten nur zum niederen Adel. Wenn das Herrschende Raubtier so geringe Leute als 

Gesandtschaft aussende, liege eine Absicht zugrunde, eine Herabsetzung und Missachtung der 

conquistadores und ihres caudillo. (Sie gebrauchten diese Ausdrücke ohne Zurückhaltung.) Doch 

Cortés, der endlich weiter auf Tenochtitlán vorrücken wollte, schlug vor, darüber hinwegzusehen. 

Mit Ausnahme von Avila stimmten die Hauptleute darin überein, dass man die Hand nicht ausschlagen 

dürfe. 

Nach der Beratung wurde den Abgesandten des Priesterkönigs eröffnet, das Friedensangebot 

des Herrschenden Raubtiers sei vom Hohen Rat und die Einladung von den weißen Göttern 

angenommen worden, obgleich diese gewohnt seien, Gesandte vom Range eines Fürsten zu 

empfangen. 

Aber über das Schicksal Aguilars blieb man weiterhin im Ungewissen. 

14. Cholula 

»Lasst die Fremden nur kommen! Wir werden sehen, ob sie so mächtig sind! Unser Gott 

Quetzalcoatl ist hier bei uns, und ihn können sie niemals schlagen! Lasst sie nur kommen, 

die Schwächlinge! Wir warten auf sie, wir lachen vor Hohn über ihren einfältigen Wahn!« 

(Diego Muñoz Camargo: Historia de Tlaxcala, Buch II) 

Am nächsten Morgen brach das kastilisch-totonakische Heer auf. Die Truppen verließen Tlaxcala 

durch das südwestliche Tor und folgten dem alten Handelsweg nach Cholula. Viel Volk begleitete 

die Soldaten und Krieger mit Segenswünschen und Blumenspenden bis vor die Stadt; manch Auge 

war feucht, und uralte Segenssprüche wurden ihnen nachgerufen. Auf den flachen Hausdächern 

standen Frauen und Kinder, winkten und warfen Blumen herab. 

Dreißigtausend tlaxcaltekische Krieger, geführt von Pimoti, Goldmaske, Kiefernzweig und 

Listiger Marder, wollten sich dem Zug anschließen, doch Cortés beschwor sie, den gerade geschlossenen 

Frieden mit Cholula nicht aufs Spiel zu setzen. Wespenring sagte beim Abschied am 

Tor, der Freistaat mache sich Sorgen um Cortés. Pimoti hatte in der heiligen Stadt, wenngleich er 

vom Priesterkönig und seinem Hofstaat ehrerbietig behandelt wurde, auf den Gassen viele Drohungen 

gehört: Die Krieger Cholulas fürchteten nicht die abgerichteten Pumas und Feuer speienden 

Blitzwaffen, nicht die Hirschmenschen und auch nicht ihre bärtigen Gesichter, da in ihren alten 

Götterbüchern geschrieben stehe, dass sie mit einer Quelle, die in der großen Pyramide entspringe, 

die fremden Eindringlinge ersäufen könnten. 

Die tlaxcaltekischen Verbündeten des Cortés waren nicht frei von der Befürchtung, dass an 

den alten Prophezeiungen etwas Wahres sein könnte. Doch der Generalkapitän lachte sie aus, 

und sie schämten sich ein wenig, beharrten aber darauf, Cortés nicht ohne tlaxcaltekischen Schutz 

weiterziehen zu lassen. Schließlich einigte man sich auf einen Kompromiss: Sechstausend 

Tlatepoca unter dem Kommando von Pimoti und König Listiger Marder sollten mit gegen Cholula 

ziehen; Goldmaske und Kiefernzweig würden mit dem Rest an der Großen Mauer umkehren.


Die Grenze mit der Großen Mauer lag gleich jenseits der Passhöhe. Der Abstieg war weniger steil 

als der Aufstieg und führte in sandiges Flachland, das offen vor ihnen lag. Weit im Hinterland 

säumten hohe Bergketten die Ebene. Wie eine Insel im Meer erhob sich aus der ockergelben 

Sandfläche die Stadt Cholula. Ein grüner Baumgürtel umringte die gewaltige Mauer der Stadt mit 

ihren vierhundert Türmen und der 

riesenhaften Stufenpyramide. 

Cholula, die Stadt am 

Kolibriwasser, lag weiß, zartrosa 

und noch weit entfernt vor dem 

träge vorrückenden Heerwurm. 

Eine Gruppe spanischer Infanteristen 

mit ihren Arkebusen in der rechten und 

der Lunte in der linken Hand, an der 

Spitze Trommler und Pfeifer und ein 

Offizier mit gezogenem Degen 

Das Heer kam nur mühsam 

voran. Die Artillerie den Pass 

hinaufzuschaffen war schwierig 

genug, doch schwieriger noch, sie 

auf schmalen Pfaden 

hinabzurollen. Als endlich die 

Ebene erreicht war, versank die Singende Nachtigall immer wieder im mahlenden Sandboden. Bei 

Sonnenuntergang stand die Vorhut unter den Mauern Cholulas, doch der Hauptteil des Heeres 

quälte sich nur langsam heran. 

Cortés wollte auf keinen Fall im Dämmerlicht oder gar im Dunkel der Nacht in die Stadt einziehen. 

Er ließ zwei kastilische Meilen vor der Stadtmauer an einem Bach das Nachtlager aufschlagen. 

Nur in Decken gewickelt, mussten die Männer unter freiem Himmel schlafen, die Waffen 

griffbereit. Die Feuer für die Kochstellen sollten klein gehalten und nach der Essenszubereitung 

gelöscht werden. Posten seien sofort aufzustellen und die Ablösungen zu organisieren. Höchste 

Wachsamkeit sei gefordert! 

Nach Mitternacht musste der Schütze und Trompeter Rodríguez, mit Armbrust und seiner lilienförmigen 

Trompete bewaffnet, den Posten vor dem nördlichen Teil des Lagers ablösen. Er war ein 

schlichter Soldat ohne viel Phantasie. Vor drei Tagen, bei der Beerdigung seiner Schwester Isabel, 

hatte er weder Rachegelüste noch Schmerz geäußert. Doch ihr Tod war ihm näher gegangen, als 

er zu zeigen fähig war, und seine Seele hatte noch immer nicht ihr Gleichgewicht wieder gefunden. 

Ein vorbeitrottendes Gürteltier ließ den sonst so Gleichmütigen zusammenzucken. Der fremdartige 

Anblick der schemenhaft im Mondlicht liegenden vierhundert gipsweißen Türme Cholulas stimmte 

ihn melancholisch. Er starrte durch die fahle Bleiche zur Stadt hinüber. Da! Etwas bewegte sich! 

Ein Schatten kam näher... 

Ein schnell ausschreitender Mann nahte von der Großen Mauer her. Der Trompeter erkannte 

Kleidung und Gestalt Aguilárs. Das konnte aber nicht sein! Aguilár war tot! Rodríguez brachte erschrocken 

die Armbrust in Anschlag, doch er zitterte, als stünde ein Spukbild vor ihm. 

»Was willst du von mir, Gespenst?«, rief er, und seine Stimme bebte vor Angst. 

»Ich bin es, Aguilár! Kennst du mich nicht?« 

»Nein«, stieß Rodríguez hervor, »Aguilár ist tot, das weiß ich!« 

Aguilár hatte große Mühe, ihn zu beruhigen und ihm zu beweisen, dass er lebe und atme. 

Doch schlotternd vor Entsetzen erwiderte Rodríguez immer wieder, dass er ein Spukbild sei, ja, 

der Satan in Mönchsgestalt! Man habe Aguilár in Cholula ermordet. Cholula aber liege im Westen, 

nimmermehr könne der lebende Aguilár von Norden kommen, von Tlaxcala! 

»Nimm die Armbrust herunter, Rodríguez, du zitterst ja am ganzen Leib. Da geschieht 

schnell ein Unglück. Erschieß nicht einen Freund und Kastilier, ich habe weiß Gott genug Unbill 

und Not hinter mir!« 

Als der Trompeter endlich die Waffe sinken ließ, kam Aguilár bis auf Armeslänge näher. 

»Hier«, sagte er und streckte dem Posten die Hand entgegen. »Fühle – ich bin aus Fleisch


und Blut, bin Aguilár!« 

Endlich war Rodríguez beruhigt, und seine Furcht schlug in Freude um. Er drückte dem Totgeglaubten 

die Hand und umarmte ihn. Dann erzählte ihm Aguilár, wie er von Gonzalo Guerrero 

und den beiden mexicanischen Prinzen gerettet und durch mexicanisches Gebiet bis an das westliche 

Tor der Großen Mauer geleitet worden sei. In Tlaxcala habe er Cortés nicht mehr angetroffen 

und sich ohne Rast sofort auf den Weg nach Cholula gemacht. Und er habe dem Generalkapitän 

eine äußerst dringliche Warnung mitzuteilen. 

»Eure Rückkehr, Fraile, ist wichtiger als die Nachtruhe des Heeres. Ich will die Schläfer wecken, 

damit sie Euch feiern, wie sie den Pimoti gefeiert haben!« 

In seiner Naivität nahm er die lilienförmige Trompete von der Schulter. Doch Aguilár ließ 

nicht zu, dass er sie an den Mund setzte. 

»Bleib nur schön hier auf deinem Posten, Rodríguez«, sagte er, »ich werde meinen Weg 

schon finden.« 

Dann schritt Aguilár durch das schlafende Heerlager. Die Soldaten schliefen im weichen trockenen 

Sand, und die wenigsten lagen allein! Der Mönch musste manchmal über sie 

hinwegsteigen und stellte Betrachtungen darüber an, wie reichlich das Heer schon mit Frauen versehen 

war. Dank der Freigebigkeit Marinas, die am Siegesturm zweihundertsiebzig Opfermädchen 

verschenkt hatte, gab es nur wenige Soldaten, die einsam liegen mussten. 

Nicht alle schliefen. Aguilár kam an Diego de Ordás vorbei, der mit Doña Elvira, dem alten 

Heredia und einem cholultekischen Grenzwächter im Sand hockte und sich die Worte des Indianers 

übersetzen ließ. Eine andere Gruppe – ein Mann und zwei Frauen – saß an einem Wachfeuer; 

sie nähten im Zwielicht des Mondscheins und der Holzflammen. Der emsige Fleiß zu dieser 

Nachtstunde war auffallend, weshalb Aguilár neugierig herantrat. Da erkannte er Leonel de Cerro, 

den verrückten Apotheker, mit Ines Florín und Rosita Muños. Während die beiden Frauen aufsprangen 

und dem Mönch die Hand küssten, blieb der Physikus in seine Arbeit vertieft sitzen und 

machte von der unerwarteten Rückkehr des Verschollenen kein Aufhebens. Auf die Frage des 

Fraters, was sie da machten, antwortete er geheimnisvoll: 

»Man darf sich nicht ins Bockshorn jagen lassen, sondern muss andere ins Bockshorn jagen! 

Mit Nadel und Zwirn schmieden wir eine Waffe, die mehr Schrecken verbreiten wird als die Singende 

Nachtigall. Das Schießpulver in allen Ehren, aber das schrecklichste Kampfinstrument, das 

die Welt bisher sah, ist das Gorgonenhaupt!« 

»Das Medusenhaupt, das Ungeheuer Gorgo der griechischen Sage, das unheilabwehrende 

weibliche Schreckensgesicht?«, fragte der gebildete Franziskaner ungläubig. 

»Ja, das Gorgonenhaupt! Wir sind gerade dabei, zwanzig Medusenhäupter herzustellen!« 

»Wie soll das denn aussehen, de Cerro? Meines Wissens trug Medusa keinen Bart.« Aguilár 

schüttelte zweifelnd den Kopf. 

»Das kann ja wohl nicht meine Schuld sein, wenn man alles wörtlich nimmt und dann zur 

Bildsäule des Erstaunens wird«, entgegnete Leonel de Cerro. »Ich habe nicht behauptet, dass 

Medusa einen langen schwarzen Männerbart trug. Wie Ihr ja sehen könnt, nähen wir – ich und die 

beiden geschätzten Jungfrauen – an künstlichen Bärten.« 

»Und was habt Ihr mit den künstlichen Bärten vor?«, fragte Aguilár. 

»Die Stadt Cholula in Stein verwandeln«, erwiderte der Physikus. Er habe von Fürst Pimoti 

erfahren, dass die Cholulteken mehr noch als die Feuerwaffen die bärtigen Gesichter der Europäer 

fürchteten. Schwierig freilich sei es gewesen, Haar zu beschaffen. Auf dem Markt zu Tlaxcala habe 

man nur Kaninchenhaar kaufen können, aber kein Menschenhaar. »Doch man muss sich zu helfen 

wissen...«, schloss er vielsagend. 

»Und wie habt Ihr Euch zu helfen gewusst?«, fragte Aguilár. 

»Auf dem Weg hierher habe ich einige Dorftempel durchsucht... Wenn man die Kopfhaut geschickt 

zu lösen versteht...« 

Da eilte Aguilár raschen Schrittes zu Cortés. 

Nach der Errettung Pimotis war der caudillo über das Auftauchen Aguilárs zwar erfreut, aber 

nicht überrascht. Als er den Bericht Aguilárs angehört hatte, ließ er die Hauptleute und die Blaue 

Feder in sein Zelt bitten. Aguilár musste noch einmal wiederholen, was der Schlagende Falke ihm 

aufgetragen hatte: dass zehntausend mexicanische Krieger in Cholula erwartet werden, um das 

christliche Heer aufzureiben; und dass auf einer der beiden nach Mexico führenden Straßen Gru-


ben mit eingerammten spitzen Pfählen angelegt und streckenweise durch hohe, übereinander geschichtete 

Baumstämme ungangbar gemacht wurden. 

»Die Nachricht ist nicht gut«, bemerkte Cortés, »aber eines ist tröstlich – dass sie vom 

mexicanischen Prinzen stammt, wodurch uns wieder einmal bewiesen wird, wie uneins das große 

Reich in sich ist und wie die politischen, vielleicht auch viele persönliche Interessen auseinander 

laufen. Omne regnum in se ipsum divisum desolabitur. Alle Reiche zerfallen, wenn sie uneins sind 

– das war schon bei den Griechen und Römern so. Wir haben den Vorteil davon.« 

»Vorderhand sehe ich nichts als Nachteile, Don Hernándo – eine zehnfache Übermacht«, 

meinte Francisco de Lugo. 

»Mir soll's recht sein, wenn Cholula sich plündern lassen will«, platzte Olíd mit dem Gesichtsausdruck 

eines hungrigen Wolfes heraus. 

»Mexicos Adler und Jaguare«, sagte die Blaue Feder, »werden im Umkreis der heiligen 

Stadt wie Schakale und Wildkatzen heulen, doch sie werden abwarten, was Cholula tut, ehe sie 

sich der Schlacht stellen!« 

»Das ist auch meine Meinung«, rief Cortés. »Wenn wir jetzt umkehren, könnte es als Eingeständnis 

unserer Schwäche gedeutet werden; dann wären wir verloren. Der Nimbus unserer Unbesiegbarkeit 

darf nicht zerstört werden – er allein macht uns unüberwindlich! Wir werden scheinbar 

ahnungslos in die Stadt einziehen, werden uns kein Misstrauen anmerken lassen und dem 

König und Volk mit ausgesuchter Höflichkeit begegnen. Doch wir werden wachsam und für das 

Schlimmste gerüstet sein.« 

* 

Die Sonne hatte die vor den Osthimmel getürmten Wolkenberge überwunden, als die lang gestreckte 

Staubwolke des Heerzuges dicht vor den Toren der Stadt mit einer anderen Staubwolke 

zusammenfloss. Um die Söhne der Sonne willkommen zu heißen, hatte der Priesterkönig diesmal 

seine vornehmsten Würdenträger ausgeschickt – Fürsten und Prinzen mit Türkismosaik- 

Stirnbinden. Unter den Abgesandten befanden sich auch Mitglieder des Hohen Rates, die vor kurzem 

noch die Vertilgung der Fremden mit wildem Hass gefordert hatten; jetzt aber kamen sie als 

Freunde, überreichten Blütenzweige und beweihräucherten die Ankömmlinge mit Kopal. Flöten 

schrillten, Teponaztlitrommeln dröhnten, und Sklaven trugen Lebensmittel und Früchte herbei. Ein 

würdiger Greis wiederholte feierlich die Einladung, die heilige Stadt zu betreten, und gab die Erklärung 

ab, dass Cholula sich unter die Botmäßigkeit des Herrn des Ostens stelle, des großen Fürsten 

jenseits des Himmelswassers, und sich verpflichte, ihm alljährlich Tribut zu senden. Eiligst ließ 

Cortés die Unterwerfung vom Notar Godoy zu Papier bringen und mit amtlichen Siegeln versehen. 

Nachdem die Cholulteken so viel Entgegenkommen gezeigt hatten, wagten sie eine Bitte 

vorzutragen. Sie bedauerten, dass Cortés sich von sechstausend Tlatepoca begleiten ließ, den 

Todfeinden Cholulas. Sie sprachen die Besorgnis aus, die Tlatepoca könnten sich wegen früherer 

Misshelligkeiten rächen wollen, und ersuchten Cortés, ohne seine Bundesgenossen in die heilige 

Stadt einzuziehen. 

Cortés verschloss sich diesen Gründen nicht, obgleich die Unterwürfigkeit, mit der die Bitte 

vorgetragen wurde, ihn an die Warnung Cuautemocs gemahnte. Doch er glaubte immer noch, die 

jüngsten Untertanen Seiner Katholischen Majestät wie in Cempoala und Tlaxcala ohne Schwertstreich 

beherrschen zu können. Auch ohne die Bitte Cholulas war es nahe liegend, seine indianischen 

Verbündeten – die tlaxcaltekischen Krieger mit ihren Heerführern Pimoti und König Listiger 

Marder sowie die von Tehuch und Cuhextecatl geführten totonakischen Truppen - vor den Toren 

zu lassen. Und da er es besser fand, auch Olíd, der die Plünderung der Stadt angeregt hatte, fern 

zu halten, übertrug er ihm die Oberaufsicht über die indianischen Truppen; sie sollten auf einer 

Wiese außerhalb der Mauern lagern. Bruder Aguilár blieb als Dolmetscher bei Olíd, und auch die 

Blaue Feder zog es vor, sich König Listiger Marder und Pimoti anzuschließen. 

Für den Fall, dass es doch zu Kämpfen käme, wurden drei Musketenschüsse als Zeichen 

verabredet. Um Freund und Feind unterscheiden zu können, ordnete Cortés auf Vorschlag 

Alvarados an, dass sich die Krieger Tlaxcalas und Cempoalas Grasgirlanden um den Kopfschmuck 

binden sollten.


Neben diesen Vorsichtsmaßregeln verließ sich Cortés auf seinen Charme und seine schon 

oft bewährte Fähigkeit, Menschen in seinen Bann zu ziehen. Er glaubte zuversichtlich, dass es ihm 

auch diesmal gelingen werde, Feindseligkeiten im Keim zu ersticken. 

* 

Dumpf klapperten die Sandalen der Sänftenträger Moctezumas im Staub der Straße. Der Tempelhüter 

verließ Cholula durch das südliche Tor, als die Vorausabteilung der Spanier das nördliche 

Tor erreichte. Schon nach zwei Meilen ließ der Tempelhüter die tlamamas anhalten. Er stieg auf 

einen kleinen Hügel, von dessen Höhe er die Häuser und Tempel der Stadt überblicken konnte. 

Hoch und hager stand er allein dort oben, die Augen mit der rechten Hand beschattend. Triumphierend 

lächelnd sah er zu, wie die christliche Nachhut allmählich im Tor verschwand und sich die 

Staubwolke mit dem Kopalrauch innerhalb der Mauern vermischte. Was er anstrebte, ließ sich gut 

an: Hinten, außerhalb der Stadtmauern, lagerten die Tlaxcalteken und Krieger aus Cempoala, insgesamt 

siebentausenddreihundert Mann. Die teules aber gingen in die Falle! Cholula rüstete zum 

blutigen Festmahl. Cholula und das Herrschende Raubtier würden vor der Welt die Schuld tragen 

– nicht Mexico! 

Der Tempelhüter hatte Grund zum Stolz: Prinzessin Perlendiadem war jetzt sein Lohn! Mit 

Verachtung blickte er auf die vierhundert Türme, als sähe sein inneres Auge sie bereits in Flammen 

stehen. Seine Verachtung für die käuflichen Cholulteken war ebenso tief wie die für die ahnungslosen 

Eroberer. 

* 

Aus den vom Apotheker hergestellten Bärten hatte sich die Amazone María de Estrada den dichtesten, 

schwärzesten und längsten ausgesucht. Mit dem milchigen Saft eines Gummibaumes klebte 

sie ihn an Wangen und Kinn und glich mit ihrer rosa Gesichtsfarbe, den grünlichen Augen und 

hellblonden Ringellocken eher dem grotesken Abbild eines babylonischen Königs als einem fürchterlichen 

weißen Ungeheuer. Auch der bartlose Velásquez de León hatte sich trotz Widerspruch 

Doña Violantes eine Bartperücke zugelegt, ebenso Sandoval, dessen kleines, herabhängendes 

Schnurrbärtchen den Kameraden allzu wenig martialisch erschien. Die übrigen Bärte waren unter 

die jüngeren Soldaten verteilt worden. 

Wenn der Physikus später behauptete, durch diese Maskerade sei das Volk Cholulas betäubt 

und gelähmt worden, gleichsam versteinert von lauter Medusenhäuptern, war das stark übertrieben. 

Doch mit den ungewohnten und wilden Bärten – kaum weniger unheimlich als das abgerichtete 

Raubtier Becerrico, die vierbeinigen und doppelköpfigen Hirschungeheuer und die bläulich 

leuchtenden Brustharnische, Helme und Schwerter aus weißem Kupfer (wie die Indianer das ihnen 

unbekannte Metall der Europäer nannten) – erschienen die Eroberer 

den fast völlig bartlosen Völkern Zentralamerikas wie wilde Fabelwesen. 

Quetzalcoatl: »Grüne Federschlange« oder »Gefiederte Schlange«, 

Gott der Weisheit (neben Huitzilopochtli, Tlaloc und Tezcatlipoca 

mexicanischer Hauptgott) 

Trotzdem, wahrscheinlich gerade deshalb füllten Hunderttausende 

von Neugierigen die Straßen und standen dicht gedrängt zwischen 

dem Blättergrün der Gärten auf den flachen Dächern der reich verzierten, 

aus Porphyr und Basalt erbauten Häuser. Die breiten Straßen, 

durch welche das einziehende Heer geführt wurde, waren mit Blumengirlanden geschmückt, wie 

drei Wochen zuvor die engen ärmlichen Gassen Tlaxcalas. Doch hier jubelte keine Menge, zeigte 

sich aber auch nicht feindlich gesinnt. Frauen und Mädchen winkten pflichtschuldig mit Papierfähnchen 

und reichten den Kastiliern Begrüßungsgeschenke. Die Cholulteken waren Meister der 

Verstellungskunst; ihre Höflichkeit und ihr nie versiegendes Lächeln verriet nicht, welche Gefühle


sie für ihre Gäste hegten. 

Die Kastilier aber wurden wieder verzaubert. Hatte Tlaxcala schon Cempoala überstrahlt, so 

wurde Tlaxcala von Cholula in den Schatten gestellt. Es kam ihnen vor, als hätten sie bis dahin nur 

Zerrbilder der mexicanischen Kultur gesehen. Das Märchen begann erst jetzt! Von der Pracht Mexico-Tenochtitláns 

gab Cholula nun eine Vorahnung! Die Totonaken des dicken Kaziken waren ein 

unterentwickeltes Volk, nur oberflächlich zivilisiert durch ihre Handelsbeziehungen zum fernen Mittelpunkt 

der aztekischen Kultur. Und das Bergvolk der Tlaxcalteken, eigensinnig wie alle Bergvölker, 

musste in sechzigjährigem Krieg erkennen, dass es für ein von Feinden bedrohtes Land wichtiger 

war, Brot zu backen als Luxus und Reichtum anzuhäufen. Schlicht wie die Tracht waren die 

Wohnungen und das Hausgerät der Tlaxcalteken. In Cholula hingegen bekleideten sich selbst die 

einfachen Menschen mit außerordentlich fein gewebten und prachtvoll gemusterten Kleidern, Röcken 

und Mänteln. Hier wetteiferten der vom Handel zuströmende Verdienst, die Pracht der Tempel 

und die Macht der Priester mit dem alten Reichtum der adligen Kriegerkaste; selbst freigelassene 

Sklaven prunkten mit ihren Steinpalästen, ihrem schönen Hausgerät und ihren Kleinodien. 

Diego de Ordás musste kein Kampf mit den Blumengewinden ausfechten, wie damals in 

Tlaxcala. Cortés hatte ihn vorsichtshalber ersucht, auf das planlose Drauflosreiten zu verzichten. 

Die Würdenträger, die im Auftrag des Herrschenden Raubtiers die Sonnensöhne vor den Toren 

empfangen hatten, geleiteten das Heer auf einem seltsam langen Zickzackweg durch die Stadt. 

Niemand merkte, dass einige Straßen umgangen wurden. Die Länge des Weges hätte die Kastilier 

stutzig machen müssen, doch sie waren wie berauscht vom Anblick der Porphyrpaläste, der vierhundert 

Teocalli und der wunderbaren Großen Pyramide, des Künstlichen Berges, dessen Spitze – 

scheinbar im Blau des Himmels verankert, wie die Gletscherspitzen des Popocatepetl – in jeder 

Straße vor den Beschauern emporragte, gewaltig durch seine Größe und bewundernswert in seiner 

Höhe. 

Ein kleiner, dem gelbgesichtigen Feuergott geweihter Tempel wurde als Quartier zugewiesen. 

Das Heiligtum war mit einer hohen Mauer umgeben; vor dem mit menschengroßen Skorpionen 

gezierten Hauptportal der Ummauerung breitete ein Yuccabaum seine gewaltigen Äste aus. 

Gegen Mittag erhielt Cortés den Besuch des Herrschenden Raubtiers. Mit glänzendem Gefolge, 

begleitet von Räucherpriestern, Fürsten, Prinzen und Beilträgern, trug der Priesterkönig eine 

abenteuerliche Tracht: Seitwärts und in die Höhe strebende Quetzalvogelfedern umhüllten die 

schlanke Gestalt wie eine riesige Aureole aus roten und goldgrünen Flammen. Das Zeichen der 

Königsmacht, die türkisfarbene Binde, zierte seine Stirn. In der Hand hielt er das königliche Zepter. 

Auf der Brust trug er an einer Kette aus Nephritperlen die kleine Trommel aus Gold, welche der 

Zornige Herr ihm jüngst durch den Tempelhüter hatte überbringen lassen; sie war der einzige 

Schmuck. Von der Nase abwärts war die untere Hälfte seines Gesichts karminrot, die obere Hälfte 

hellgelb geschminkt, und blaue Sterne zierten die Augenlider. In das bis zu den Knöcheln reichende 

Gewand waren blaue Kreuze gewirkt. 

Er überreichte Cortés eine voll in Blüte stehende Palmenrispe. Bis vor kurzem noch hatte 

das Herrschende Raubtier sich gesträubt, Cortés – den Sendboten eines fernen, kreuztragenden 

Gottes – gastlich aufzunehmen; das war begreiflich, da er selbst der wiedergeborene kreuztragende 

Gott war. Seit Menschengedenken galt bei allen chichimekischen Völkern der ältere der beiden 

Priesterkönige von Cholula – der höchste Herr – als Inkarnation des Gottes Quetzalcoatl, dessen 

Symbol das Kreuz und eine Grüngefiederte Schlange waren. Der Quetzalcoatl Cholulas hatte nur 

noch wenig mit dem alten sanften Heilbringer aus vergangener toltekischer Zeit gemein. Dem 

Kreuzträger Cholulas wurden alljährlich einige tausend Kinder geschlachtet. Doch heute trat die 

Rivalität der beiden Heilbringer beim kurzen Höflichkeitsbesuch nicht in Erscheinung. Taktvoll 

unterließ es Cortés, darauf hinzuweisen, dass er gekommen sei, Cholula zu beglücken. Er begnügte 

sich, seiner Freude Ausdruck zu verleihen, dass das Herrschende Raubtier sich Don Carlos 

de Austria unterworfen habe, dem König aller Könige, und erwähnte nur nebenbei, dass ein 

Untertan Seiner Majestät die Ehrenpflicht habe, seine christlichen Gäste mit Gold, Juwelen und 

Lebensmitteln zu versehen. Leider seien seinem Heer beim Einzug mehr Blumen als Speise und 

Trank gereicht worden; von Blumen aber könnten seine Soldaten nicht leben. 

Wieder, wie vor wenigen Tagen, als der Lanzenträger ihn mit Kreide bemalte, blieb das Gesicht 

des Priesterkönigs regungslos. Doch als er zu sprechen begann, tat er es mit gewinnender 

Höflichkeit, die zeigen sollte, dass die weiße Schminke seinem Gedächtnis entschwunden und die


Kriegserklärung vergessen war. Ein Räucherpriester reichte ihm den Weihrauchlöffel und weißes 

Harz, und er hüllte Cortés in duftende Wolken. Dann entschuldigte er sich: Er habe seinem Vorsteher 

des Hauses der Schätze den Auftrag erteilt, den Göttern würdige Geschenke bereitzustellen; 

er selbst brächte sie bei seinem zweiten Besuch den Sonnensöhnen dar. Der Vorsteher des 

Hauses der Teppiche aber würde auf einem Holzstoß verbrannt, weil er nicht genügend für die 

Beköstigung der Götter gesorgt hätte und die Götter hungern müssten. Er versprach rasche Abhilfe 

und verabschiedete sich mit undurchsichtiger Liebenswürdigkeit. 

Marina, die dem Generalkapitän alles übersetzt hatte, traute der Freundlichkeit nicht, doch 

Cortés wollte ihr Misstrauen nicht wahrhaben. Sie wurden vom jungen Federherr abgelenkt, der 

mit seiner Mutter, der Königinwitwe, seine Aufwartung machte. 

Aus purer Höflichkeit richtete er eine kurze Begrüßungsrede an Cortés, wandte sich dann 

aber rasch an Marina und erklärte ihr ganz unbefangen, dass er noch nie eine so schöne Frau 

erblickt habe und entschlossen sei, sie zu ehelichen und zur Königin von Cholula zu machen. Cortés 

schwieg verdutzt, und auch die Hauptleute sagten nichts, sodass die Stille fast peinlich war. 

Marina schaute hilflos und übersetzte verwirrt. Doch Cortés lag daran, den Jüngling nicht zu verstimmen, 

denn er erkannte blitzartig die Möglichkeit, den jungen Priesterkönig gegen das Herrschende 

Raubtier auszuspielen. Marina konnte er ihm freilich nicht abtreten. So ließ er ihm sagen: 

Jeden anderen Wunsch würde er ihm mit Freude erfüllen, doch die Christen könnten auf dem Weg 

nach Mexico nicht auf ihre Dolmetscherin verzichten. 

Der Federherr murmelte etwas vom Unglückstag, den der Kalenderpriester für ihn gewählt 

habe. Seine Augen füllten sich mit Tränen, und die Königinwitwe begann für ihren Sohn zu werben. 

Sie glich eher einem verkleideten Mann als einer Frau (während ihr Sohn einem geschmeidigmageren 

Mädchen ähnelte). Ihre königliche Frauentracht aus feinstem, schleierdünnem Gewebe 

hing reizlos am mächtig-knochigen Körper und bildete einen grotesken Gegensatz zu ihrem kühnen, 

nicht unschönen Gesicht. Sie hatte ein schwarzes, rund geschnittenes Pflaster auf der linken 

Wange, und die Stimme war tief und männlich. Wie eine Drohung trug sie ihre Bitte vor. Sie sei 

nicht gewillt, erklärte sie, nun ihren Sohn zu verlieren, nachdem sie eben erst ihren Gemahl verloren 

habe. Die Liebesgöttin Xochiquetzal, die Weberin, habe das Herz ihres Sohnes umsponnen, 

und nun sterbe ihr Sohn an ungestillter Liebessehnsucht. Als seine Mutter bestehe sie darauf, 

dass die Malintzín sich durch ein Versprechen verpflichte, sein Weib zu werden – wenn auch nicht 

jetzt gleich, so doch bald später, da niemand außer ihr den Kranken heilen könne. 

Die Situation war grotesk: Marina musste Cortés als Dolmetscherin ganz offiziell die Brautwerbung 

übersetzen. Sie tat es mit ausdrucksloser Miene, flocht aber persönliche Bekundungen 

wie »Lass das nicht zu, um Gottes willen«, oder »der Knabe tut mir Leid« ein. Um Zeit zu gewinnen, 

musste sie erwidern: Marina sei Christin und sein Patenkind – das bedeute, dass er dem 

Schöpfer der Welt verantwortlich sei für ihre Seele. Daher müsse er sich erst mit dem Obersten 

der Christenpriester beraten, ob es anginge, dass sein Patenkind einen heidnischen König heirate. 

Pater Olmedo weile aber beim Heer, das außerhalb der Stadt lagerte, 

um einem sterbenden, von einer giftigen Eidechse gebissenen 

Totonaken Zuspruch und die letzte Ölung zu erteilen. Inzwischen 

solle der Federherr Marina und ihn durch die Stadt führen. 

Er wollte dem Jüngling Gelegenheit geben, einige Stunden in Marinas 

Gesellschaft zu verbringen, auf dass die Weberin sein Herz 

noch mehr umspinne. 

Tezcatlipoca: »Rauchender Spiegel« 

(neben Huitzilopochtli, Tlaloc und Quetzalcoatl 

mexicanischer Hauptgott) 

Mutter und Sohn gaben sich damit zufrieden. Auf dem Rundgang erzählte der Federherr die 

Legende von Cholula. Velásquez de León hatte sich Cortés und Marina angeschlossen. Cholula 

war von den kunstreichen Tolteken gegründet worden, lange bevor die ersten fellbekleideten 

Chichimeken in Anahuac eingefallen seien. Königin Quetzalblume, die Ehebrecherin, hatte ihren 

Gatten verlassen, den Weißen Adler, König von Tula, und war vom Hohepriester verführt worden,


als sie in Cholula Zuflucht suchte; ihm hatte sie den Ahnherrn der Könige Cholulas geboren. 

Da kam eine große Flut, bei der die meisten der ersten Bewohner den Tod fanden; manche 

jedoch wurden in Fische verwandelt. Nur sieben Brüder mit ihren Frauen retteten sich in die Höhlen 

eines Berges. Und als die Wasser sich verlaufen hatten, errichtete einer davon, der Baumeister, 

einen künstlichen Berg an dem Ort, an dem später die Stadt Cholula gebaut wurde, zum Andenken 

an den Zufluchtsort, der ihn und seine Brüder beherbergt hatte. Die Brüder, Söhne und 

Enkel mussten Ziegel brennen und für den Bau der Großen Pyramide herbeischleppen, die sie 

ihrem Stadtgott Quetzalcoatl weihten, der Grüngefiederten Schlange. Quetzalcoatl war der weißbärtige 

Heilbringer, der Gott des Windes, der alle Welten durchflutenden Luft und daher auch der 

Gott des Geistes und des fühlenden Herzens. 

Ihm stand das kampflüsterne Prinzip gegenüber, der Gott der Unerbittlichkeit, Tezcatlipoca! 

Ihm hatte der milde König weichen müssen. Bevor er ging, versenkte er seine Kostbarkeiten, Bücher 

und Flöten im Quellbrunnen. Am Ufer des östlichen Weltmeeres verbrannte er in einer Steinkiste, 

stieg in die Unterwelt hinab, war vier Tage lang ein Knochen, dann wurde er zum Morgenstern. 

Vor seinem Tod hatte er den Völkern Anahuacs das Kreuz als Wahrzeichen der Gesittung 

genannt und erklärt, er käme zurück. 

Überwältigt vom Anblick der Steinmasse, vom Umfang und der Höhe der Pyramide, die mit 

einer Schicht von Porphyrquadern überkleidet war, konnte Cortés nicht umhin, Ähnlichkeiten zur 

christlichen Mythologie zu erkennen. Gut und Böse gab es auch in anderen Religionen, hier aber 

drängten die Vergleiche sich förmlich auf: Gott und Teufel, Tod und Auferstehung, die Sintflut, das 

Kreuz... 

Die Pyramide! Am Fundament dreizehnhundertsechsundachtzig Fuß im Quadrat, verjüngte 

sie sich in neun Stufen, stieß fast ans Blau des Himmels. Ein Prozessionsweg schlang sich wie ein 

Band mehrmals um die Pyramide, allmählich ansteigend, und führte von Terrasse zu Terrasse 

hinauf zum Menschenwürgeplatz auf der obersten Plattform und dem turmartigen Sanktuar mit 

dem vergoldeten Kupferdach. Steil führte vom Menschenwürgeplatz eine doppelte, durch eine 

Blutrinne geteilte Treppe von hundertzwanzig hohen Stufen herunter. 

Cortés fragte Velásquez de León, aus welchem Grund wohl der Teufel die heiligen biblischen 

Geschichten in die Neue Welt gebracht habe, denn wer außer dem Teufel konnte es getan 

haben? Hatte er doch sogar diese Rothäute gelehrt, ihre Säuglinge bei der Namengebung mit 

Wasser zu begießen, also gewissermaßen zu taufen. Die Passion Quetzalcoatls war Verzerrung, 

die Stufen des Großen Berges erinnerten an Gethsemane, Jerusalem, den Ölberg und Golgatha. 

Doch entgegen den Absichten des Teufels – Cortés erklärte dies Marina und Velásquez allen 

Ernstes – war gerade durch diese Entweihung der Boden für die christliche Lehre wie auch für den 

Sieg ihrer christlichen Waffen vorbereitet. 

Ein eigentümlicher Zufall hatte es gewollt, dass die ersten, auf hohen Wasserhäusern 

hersegelnden weißen conquistadores – Francisco Hernández de Córdova 1517, dann Juan de 

Grijalva ein Jahr darauf und schließlich Cortés selbst – in derselben Gegend am östlichen Meeresufer 

Tabascos gelandet waren, wo Quetzalcoatl seine Pilgerfahrt beendete. Fast noch wunderbarer 

erschien ihm das Spiel eines anderen Zufalls. Quetzalcoatl trug den Beinamen Eins-Schilfrohr; 

er war der Überlieferung nach im Jahr Eins-Schilfrohr – dem Jahre 895 unserer Zeitrechnung – 

zum Morgenstern geworden. Für das Jahr Eins-Schilfrohr war auch seine Rückkehr geweissagt 

worden. Und tatsächlich, nach zwölfmaliger Wiederkehr des zweiundfünfzigjährigen Zyklus aztekischer 

Zeitrechnung, fiel das prophezeite Datum Eins-Schilfrohr auf das Jahr 1519, das Jahr, als 

sie in Mexico gelandet waren. 

Cortés hatte allen Grund, el demonio, dem Teufel, dankbar zu sein. Hier in Cholula, in der 

Stadt des Dulderkönigs, kam es ihm erst voll zum Bewusstsein, durch welch eine Kette unerhörter 

Fügungen ihm der Weg geebnet worden war. Cortés war alles andere als ein Mystiker, fühlte sich 

jedoch als Werkzeug Gottes, als Strafer und Heilbringer, wie jener rätselhafte Quetzalcoatl. 

»Ich will mein Ebenbild sehen«, sagte er plötzlich halb im Scherz zu Velásquez. »Kommt, 

lasst uns die Treppe hinaufsteigen. Ich will mich im Spiegel sehen. Ich will wissen, wer ich hin.« 

Marina sah dem Federherrn an, warum er zögerte. Sein scheuer Blick auf die große Volksmenge, 

die neugierig die Fremden umlagerte, sagte genug. Doch als sie ihn auch darum bat, 

konnte er ihr die Bitte nicht abschlagen. 

Die hundertzwanzig ellenhohen Stufen brachten sie zum Schwitzen, doch auf dem


Menschenwürgeplatz wurden sie durch einen überwältigenden Blick auf die Stadt, die Ebene und 

die den Horizont umgürtenden Gebirgsketten belohnt. Im Osten wölbten sich die Berge, die sie 

durchquert hatten; im Norden wurden die düsteren Höhen Tlaxcalas vom Gletschereis des 

Ixtacciuhatl überragt, und im Westen funkelten sonnenbestrahlt die Schneefelder der Weißen Frau 

und des Rauchenden Berges. Der Federherr führte die Besucher an einer großen basaltenen Opferblutschale 

vorbei in die innere Kultstätte. Das Betreten des Heiligtums war Fremdlingen verboten; 

ein Blick des jungen Priesterkönigs indes bewirkte, dass die vor dem Sanktuar aufgestellten 

Wächter den Eingang freigaben. 

Noch während sie über den Menschenwürgeplatz gingen, hatte Cortés lachend zu 

Velásquez de León geäußert: »Es soll mich Wunder nehmen, ob ich ihm ähnlich sehe, diesem 

weißen Gott! Man kann sich auch in einer Fratze wieder erkennen...« Doch jetzt, da sie davor 

standen, wich die kecke Lustigkeit, die er dem Schicksal abgefordert hatte. 

»O Gott«, kam es ihm ungewollt über die Lippen. 

Das überlebensgroße, mit Juwelen behängte Götzenbild aus dunkelgrauem Basalt stellte ein 

Doppelwesen mit zwei Köpfen auf einem Rumpf dar. Nach rechts blickte der Löffelreiherkopf 

Quetzalcoatls, des Gottes des Lebens und des Atmens; nach links gewandt, mit kreisrundem Augapfel 

und ausgestreckter Zunge, blickte der Totenschädelkopf Mictlantecutlis, des Totengottes. Der 

rechte Arm trug ausgestreckt ein mannshohes Zepter mit einer gebogenen Schlangenkopfkrücke, 

der linke hielt eine Knochenrassel und war, wie auch das linke Bein, von Geschwüren zerfressen. 

Frisches Blut rann über Fußboden und Wände des Heiligtums. Erst vor wenigen Stunden 

waren dem Gott Menschenopfer dargebracht worden. Schweigend gingen sie hinaus, schweigend 

stiegen sie die Treppe hinunter. 

Endlich befreite sich Velásquez de León und knurrte: »Welche Scheußlichkeit! Ich wünschte, 

wir könnten heute schon diesen Götzen zertrümmern!« 

Cortés warf den Kopf in den Nacken 

und antwortete: »Nein, heute noch nicht. 

Aber der Tag wird kommen. Gegen Drachen 

kämpft man aus Erbarmen erbarmungslos!« 

* 

Menschenopfer 

(nachempfundene Darstellung, 19. Jh.) 

Die Nacht verging ohne Zwischenfall; auch 

der nächste Vormittag. Die vom Herrschenden 

Raubtier in Aussicht gestellten Lebensmittel 

wurden dem Heer nicht gebracht, nur Holz zum Feuern und Wasser zum Kochen schleppten 

tlamamas herbei. Das Herrschende Raubtier ließ ihm sagen, er sei krank und könne nicht kommen. 

Auch der Federherr gebrauchte die gleiche Ausrede, als Cortés seine Anwesenheit wünschte. 

Der dem Kaiser geleistete Treueid schien bereits vergessen. 

Die Cholulteken, die sich noch am ersten Tag zu Tausenden einfanden, mieden jetzt das 

Quartier der Götter. Die wenigen, die sich in die Nähe der Schildwachen wagten, grinsten herausfordernd. 

Am Nachmittag trafen drei Boten – Schnellläufer, keine Gesandten! – aus Tenochtitlán ein. 

Sie suchten die zwanzig Mann der Palastwache aus dem Roten Berg auf, die der Mächtige Felsen 

den Christen als Begleiter mitgegeben hatte; mit ihnen besprachen sie sich längere Zeit. Der 

Mächtige Felsen war jener mutige Statthalter Moctezumas in Cuetlaxtlan, der seinerzeit den Hund 

Becerrico so furchtlos gestreichelt hatte. Dass die Kuriere nicht zuerst beim Generalkapitän vorsprachen, 

war eine Missachtung seiner Macht. Cortés ließ sie vor sich bringen und stellte sie zur 

Rede. Ihr Sprecher erwiderte, ihr erster Auftrag habe den Leuten aus dem Roten Berg gegolten; 

ihr zweiter aber laute so: Der Zornige Herr rate den Söhnen des Sonnenaufgangs, Tenochtitlán zu 

meiden, weil die Kornkammern der Inselstadt nicht genug Mais enthielten, um ein so großes Heer 

zu ernähren.


Cortés blitzte den Wortführer zornig an. Wie ist es möglich, dass ein so hoch gestellter Herr, 

der König des mächtigen Aztekenreiches, ständig seine Absichten ändere? Die Christen könnten 

sich selbst beköstigen und zögen aus keinem anderen Grund nach Mexico, als Moctezuma die 

Hände zu küssen. 

Für seinen Spott hatten die Boten kein Verständnis. Schroff forderten sie den sofortigen Bescheid, 

da sie ohne Verweilen zum Herrn der Welt zurückkehren müssten. Doch Cortés ließ sich 

nicht verleiten. Er beschenkte sie mit Spiegeln und Messern und bat höflich um eine kleine Frist, 

damit er die Antwort mit seinen Heerführern beraten könne. Die Boten versprachen, bis zum 

nächsten Morgen zu warten. 

Nur wenige Stunden darauf wurde Cortés gemeldet, dass die Boten und alle zwanzig Mexica 

aus dem Roten Berg verschwunden seien. Das waren schlechte Anzeichen. Cortés bereute schon, 

dass er das Hauptheer der Tlaxcalteken voreilig entlassen hatte. Heimlich sandte er einen der 

totonakischen tlamamas (die die Geschütze in die Stadt geschafft hatten) nach Tlaxcala ab und 

ließ Prinz Goldmaske bitten, unverzüglich mit seinen Kriegern zurückzukehren. 

* 

Am späten Nachmittag schlenderte der schöne Namenlose mit seiner kleinen Sklavin durch die 

Straßen Cholulas. Seit der Nacht an der torre de la victoria, wo er sich unter den zweihundertsiebzig 

Opfermädchen dieses schüchterne Kind ausgewählt hatte, war die Berauschende Blume sein 

Schatten und wich nicht von seiner Seite. Sie war eine Cholultekin, und als er sie durch Doña Elvira 

nach ihren Verwandten fragte, hatte sie ihn vor ein stattliches Haus geführt. Doch es zeigte sich, 

dass fremde Leute darin wohnten. Sie schien nicht sonderlich enttäuscht zu sein. Hätte er es ihr 

überlassen, frei sein und in Cholula bleiben zu wollen, sie wäre bei ihm geblieben. Sie war glücklich. 

Sie sprach Aztekisch und er Spanisch – nach mehr Verständigung sehnten sich beide nicht. 

Er sah in ihr das Spiegelbild jener anderen, die ihm allzu lieb gewesen war. Die kindliche Gestalt 

der Berauschenden Blume, ihre orchideenhaft geschweiften Lippen erinnerten ihn an ein früheres 

Leben. Jener anderen hatte er kein Glück, sondern den Tod gebracht. Einen Arm hat man ihm 

abgehackt; nie wieder wollte er das Feuer entzünden! Die Liebe, die er für dieses Kind empfand, 

war ein Licht ohne Feuer. Nicht minder hell und umso reiner! 

Sie hatten einen kleinen Marktplatz überquert, wo ausschließlich Töpferwaren verkauft wurden 

– die in Anahuac so geschätzten, schön gemusterten Majoliken Cholulas. Der Namenlose 

bemerkte, dass feindliche Augen ihn beobachteten. Früh am Morgen war Ordás durch die Stadt 

geritten. Seine Grauschimmelstute hatte gescheut, war über den Töpfermarkt gerast und hatte 

viele Stände in Scherbenhaufen verwandelt. Davon wusste aber der Namenlose nichts; er bog mit 

der Berauschenden Blume in eine menschenleere Gasse ein, wo ihnen zwei ältere, beleibte Männer 

mit roten Sonnenschirmen entgegenkamen. Plötzlich packte die Berauschende Blume das 

Handgelenk des Namenlosen, krampfte sich an ihn und begann vor Erregung zu zittern. »Mein 

Vater«, rief sie cholultekisch aus und sprang auf einen der beiden Männer zu, hing schluchzend 

und lachend an seinem Hals. Er war zuerst erschrocken und verwundert, erkannte dann aber seine 

Tochter, lachte, liebkoste, streichelte und küsste sie, während ihm Tränen über die Wangen 

liefen. Sein Begleiter bückte sich lachend, um den zu Boden gefallenen roten Sonnenschirm aufzuheben, 

und wischte sich verstohlen die Augenwinkel. 

Der Vater der Berauschenden Blume hatte vor einem Jahr sein einziges Kind an Sklavenhändler 

verkauft, als er die Nachricht erhalten hatte, dass seine große, nach Yucatán ausgesandte 

Handelskarawane von Räubern überfallen und geplündert worden sei. Der reiche Kaufmann war 

über Nacht zum Bettler geworden. Die Gläubiger setzten ihm zu; auch der Verkauf aller Habe genügte 

nicht, seine Schuld zu decken. Ein Kleinod, das vierzig Mäntel wert war, besaß er noch – 

sein Kind! Er liebte es, doch seinen ehrlichen Händlernamen liebte er noch mehr. Er war ein Lump, 

trotz seines ehrlichen Namens. 

Eigenhändig kleidete er die Vierzehnjährige, putzte sie heraus wie eine Prinzessin. Weiße 

Drachen waren in das dunkelgelbe, rockartige Hüfttuch gewebt; ein reich verziertes rotes Schmetterlingsmuster 

schmückte das befranste, mit Glöckchen versehene dreieckige Schultergewand. 

Während er sein Kind verschönte, verdrängte er die Tränen, und nur mit Mühe gelang es ihm, den 

Kummer vor der Lächelnden zu verbergen. Wohin er sie führen wolle, wagte er nicht zu sagen. Er


war ein Lump, und er wusste es. 

Nachdem er sie einem Sklavenhändler übergeben hatte, lag er drei Wochen krank zu Bett. 

Ein halbes Jahr darauf kehrte seine Handelskarawane unversehrt und mit großen Gewinn nach 

Cholula zurück. Die Nachricht, dass die tlamamas ermordet und die Waren geraubt worden seien, 

war eine Verwechslung; nun war er reicher als vordem. Doch alle Nachforschungen nach der Berauschenden 

Blume blieben ergebnislos. 

Jetzt endlich - unerwartet und unvorbereitet – hatte sein Kind ihn wiedergefunden! 

Der Namenlose wartete abseits. Er hatte nichts verstanden, bemerkte aber die Freude und 

die Rührung. Schließlich beruhigten sie sich, die Ausrufe wurden seltener, häufiger die Fragen. 

Das Mädchen erzählte, sprach von ihm, zeigte auf ihren Herrn und Retter. Nicht angerührt hätte er 

sie! Betroffen sahen sich Vater und Oheim an, blickten mit Respekt auf den schönen weißen Mann 

mit dem vergoldeten Bronzehelm – einen ähnlichen Helm hatte Quetzalcoatl getragen; im Schatzhaus 

Moctezumas wurde das Stück aufbewahrt. Auch keusch war der weiße Mann. Es musste 

wohl wahr sein – das Kind beteuerte es ja. Warum? Hatte seine Tochter einen Fehler? 

Die beiden beleibten Händler gingen auf den Namenlosen zu und umarmten ihn, küssten 

ihm die Hände; knieten mitten auf der Gasse nieder und küssten ihm die Füße. Sie redeten auf ihn 

ein, und er verstand, dass sie ihn in ihr Haus einluden. Und weil Berauschende Blume ihn anstrahlte, 

lehnte er nicht ab. Es war nicht weit bis dort. Zuerst brachten sie den Göttern zum Dank am 

Herdfeuer ein Wachtelopfer dar, dann bewirteten sie den Namenlosen mit Ananas, Kaktusfeigen 

und Haselnüssen und tranken mit ihm Octli und Kräutertränke. Er mochte den etwas fauligen Geruch 

des Pulque nicht; dafür kostete er Honigwein, der aus zerquetschten pflaumengroßen Honigameisen 

bereitet wurde – und Tannenzapfenwein, Nopalfruchtwein, Palmensirup und Wermut; 

außerdem fünferlei aus berauschenden Giftpilzen gebraute Getränke. Aber weil er kein Trinker 

war, nippte er stets nur, um zu kosten. Seine Gastgeber jedoch tranken und tranken, bis ihre Blicke 

glasig wurden. 

Als der Namenlose aufbrechen wollte, hinderten sie ihn nicht, sondern ließen es sich nicht 

nehmen, ihn zu begleiten. Freundschaftlich und in trunkener Dankbarkeit hielten sie seine Schultern 

umfasst, schritten rechts und links von ihm, schwankten und stolperten. Die Berauschende 

Blume ging sittsam und verlegen hinterher. 

Am Yuccabaum vor dem Skorpionentor des Tempels, wo das kastilische Heer lagerte, verabschiedeten 

sie sich nicht. Sie wollten sehen, ob das Mädchen gut untergebracht sei. Der Namenlose 

erwirkte ihnen trotz der späten Stunde die Erlaubnis, das Lager zu besichtigen. Nachdem 

er sie umhergeführt hatte, setzte er sich mit ihnen in die Marketenderstube. Die Goldhyazinte servierte 

Pulque, und weiter ging die Zecherei. 

Zufällig trat die Gattin des schönhändigen Cano ein, Doña Elvira. Die beiden fremden 

Cholulteken fielen ihr sogleich auf; deshalb lauschte sie ihrer Unterhaltung. Unbefangen und in 

dem Glauben, keiner der Anwesenden könne sie verstehen, entwarfen die beiden Trunkenen einen 

Plan, Berauschende Blume in Sicherheit zu bringen, damit sie beim Überfall nicht in Gefahr 

komme. 

Nach und nach erst begriff Doña Elvira, wie ungeheuerlich es war, was sie erlauschte. Sie 

verließ die Marketenderbude und eilte zu Marina. Diese setzte Cortés sofort in Kenntnis. Der Generalkapitän 

ließ sich die beiden Männer vorführen. Die Betrunkenen fühlten sich geschmeichelt, 

dass der Oberste der Gelbhaarigen sie empfing und mit ihnen plaudern wollte. Er schenkte ihnen 

Glasperlen, die sie für fremdartige, jenseits des Himmelswassers gewachsene Edelsteine hielten. 

Anfangs musste Marina keine Fragen stellen. Die beiden lobten den Namenlosen, dass er so edel 

an seiner Sklavin gehandelt habe, die er jetzt dem Vater zurückgeben wolle. Cortés freute sich 

darüber und schenkte ihnen zwei Jadesteine; ihm bedeutete es nicht viel, aber von den Völkern 

Anahuacs wurde Jade ebenso hoch geschätzt wie der Smaragd. Wie Wachs schmolzen die Herzen 

der beiden Berauschten. 

Freundlich behauptete Cortés, alles zu wissen, und brachte Falsches und Erdichtetes vor. Er 

fürchte nicht die dreißigtausend mexicanischen Krieger, die in den Häusern Cholulas untergebracht 

seien, um über die Christen herzufallen. Unsinn, sagte der eine, nur fünftausend Mexica 

seien in der heiligen Stadt. Nein, sechstausend! behauptete der andere. Und nur die wenigsten 

befänden sich in den Häusern – die meisten hielten sich in den unterirdischen Kammern der großen 

Pyramide auf. Nach und nach entlockte Cortés ihnen sämtliche Einzelheiten über den von


langer Hand vorbereiteten Hinterhalt. Er erfuhr, dass außer den im Künstlichen Berg verborgenen 

Kriegern ein mexicanisches Heer von zehntausend Mann südlich von Cholula in den Schluchten 

auf der Lauer lag, um den Kämpfern in der Stadt zu Hilfe zu kommen und die Flucht der Christen 

zu verhindern, falls nötig. Er hörte, dass die Vornehmen ihre Frauen und Kinder in der vergangenen 

Nacht heimlich aus der Stadt gebracht hatten und viele Gassen mit Balken verrammelt, andere 

durch Gräben, Wolfsgruben und eingerammte Pflöcke ungangbar gemacht waren. Häuser seien 

in Festungen verwandelt worden, und auf den Hausdächern lägen Steine, Pfeile und Wurfspieße 

bereit. Moctezuma habe überdies angeordnet, möglichst alle weißen teules lebend und gefesselt 

nach Tenochtitlán zu schaffen; zwanzig jedoch dürften in Cholula auf der Adlerschale geschlachtet 

werden. 

Freundlich und mit einem Geschenk von zwanzig totonakischen Mänteln entließ Cortés die 

Kaufherrn. Es ging schon gegen Mitternacht. Gleichwohl rief er seine Hauptleute, Fähnriche und 

die verlässlichsten unter seinen Soldaten zu einem nächtlichen Kriegsrat in den Tempelsaal zusammen. 

Auch Marina war dabei. 

Sein Entschluss stand bereits fest; doch er wollte auch die anderen hinter sich wissen. 

Kaum hatte die Beratung begonnen, als sie von drei als Bauern verkleideten Totonaken aus 

Olíds Lager unterbrochen wurde. Die drei Männer hatten sich stundenlang in den Straßen und 

Gassen herumgetrieben, um herauszufinden, ob irgendwelche Anzeichen für einen Überfall der 

Cholulteken ersichtlich seien. In einigen Straßen sahen sie frisch aufgeworfene, mit Zweigen und 

lockerer Erde überdeckte Gräben, die die Reiter zu Fall bringen könnten. Nach Einbruch der Dunkelheit 

wären gestern zwanzig drei- oder vierjährige Kinder den bergwärts umlaufenden Weg die 

Große Pyramide hinaufgeführt worden; nächtliche Kinderopfer wurden nur am Vorabend großer 

Ereignisse dargebracht! 

Während Alvarado und die meisten Hauptleute der Ansicht waren, die Aussagen der beiden 

Kaufleute würden durch die Beobachtungen der Totonaken bestätigt, widersprach Diego de Ordás. 

Sein ritterlicher und idealistisch gesinnter Charakter sträubte sich, an die Tücke eines Volkes zu 

glauben, das den Überbringer der weißen Schminke unversehrt gelassen und sich den Spaniern 

freiwillig durch einen Lehenseid zur Treue verpflichtet hatte. Die beiden betrunkenen Händler, 

meinte er, seien keine glaubhaften Zeugen; auch einige aufgewühlte Straßen bewiesen nichts, und 

erst recht nichts die Prozession der zwanzig Kinder – da müsste man schon im Tempel Nachschau 

halten. 

Weil er so nachdrücklich für die Cholulteken eintrat, pflichteten Sandoval, Velásquez de León 

und Luis Marín ihm zögernd bei, dass es tatsächlich besser sei, sich erst mehr Gewissheit zu verschaffen, 

ehe man folgenschwere Entschlüsse fasse. Dagegen wollte Alonso de Avila unverzüglich 

losschlagen und dem Überfall durch einen Handstreich zuvorkommen. 

Während er noch sprach, drangen Stimmen aus dem Vorsaal herein. Die Hände der Versammelten 

fuhren an die Degengriffe; Alvarado, Bernal Díaz del Castillo und Avila zogen blank. 

Cortés nickte in Richtung der Tür und sah dabei Avila an. Der riss sie mit Schwung auf. Draußen 

bemühten sich acht Indianer um einen Verletzten; vorsichtig hatten sie ihn hereingetragen und zu 

Boden gelegt. Erleichtert ließen die Spanier die Waffen ruhen. Die Indianer waren wie einfache 

Leute gekleidet, wie cholultekische Feldarbeiter oder Handwerker, doch sie gaben sich als 

Tlatepoca zu erkennen, und Marina forschte sie aus. Ebenso wie die Totonaken waren sie im Auftrag 

Pimotis nach Sonnenuntergang in die Stadt geschlichen, um das Schicksal des Boten zu erkunden, 

der vor Tagen mit dem Auftrag losgesandt worden war, den Besuch der weißen Eroberer 

anzukündigen. Das Herrschende Raubtier hatte ihn einkerkern und ihm die Haut von den Händen 

schälen lassen. Kein schneller Tod hatte ihn von den grauenvollen Qualen erlöst; das Fleisch war 

an den Händen faul und brandig, und er siechte langsam dahin. Auch nachdem der Tempelhüter 

den Friedensschluss mit Tlaxcala sowie die Heimkehr Aguilárs und Pimotis erwirkt hatte, musste 

der Bote in seinem Holzkäfig verbleiben. Noch lebend galt er schon als tot! Doch die von Pimoti 

Ausgesandten haben ihn gefunden und hergeschleppt. 

Cortés ließ den Physikus rufen, dass er sich um den Verletzten kümmere. 

Eine der Dienerinnen Marinas kam in unterwürfiger Haltung herein und flüsterte ihr zu: In ihrem 

Gemach warte eine verschleierte cholultekische Dame auf sie und wünsche sie unter vier Augen 

zu sprechen. Sie teilte es Cortés mit, der mit unwilliger Handbewegung sein Einverständnis 

gab. »Komm bald zurück«, rief er ihr nach. Die Beratungen gingen weiter.


Marinas Erstaunen war nicht gering, als sie an der dunklen Stimme und den männlichen Bewegungen 

die Mutter des Federherrn erkannte. 

»Mein Täubchen«, begann die Königin, »ich komme, dich zu retten, dich vor der fürchterlichen 

Gefahr zu bewahren. Ich habe dich lieb gewonnen, Täubchen. Du tust mir Leid, und ich will 

nicht, dass du stirbst. In meinem Palast sollst du Schutz finden.« 

»O meine Mutter«, fragte Marina, »von welcher Gefahr sprichst du? Wovor willst du mich 

bewahren? Ich weiß von keiner Gefahr. Bin ich hier nicht vollkommen sicher in dieser gastfreundlichen 

Stadt, wo du und dein Sohn und lauter Freunde wohnen?« 

Da erzählte ihr die Königin, dass Moctezuma und das Herrschende Raubtier beschlossen 

hätten, alle Christen umzubringen – die weißen wie die schwarzen, Männer wie Frauen. Sämtliche 

Einzelheiten, die ihr bekannt waren, gab sie preis; geschickt stellte Marina weitere Fragen und 

fand die Aussagen des Vaters und Oheims der Berauschenden Blume bestätigt. 

»O meine Mutter«, sagte Marina, »Beschütze mich in deinem Tecpan. Nimm mich mit, gute 

Mutter. Ich bin bereit, dir zu folgen.« Sie küsste die Hände der Königin. 

»Deine Worte sind süßer Honig für mein Herz, mein Täubchen. Ich habe eine Sänfte und 

Sesselträger für dich mitgebracht«, sagte die Königin. 

»Noch trage ich die Sklavenfeder im Haar und den Sklavenstrick um den Leib, liebe Mutter! 

Ich muss klug zu Werke gehen, damit die weißen Männer meine Flucht nicht bemerken. Ich besitze 

viele Mäntel und kostbares Geschmeide, Halsketten und Armringe. Die Mäntel kann ich nicht 

fortschaffen – aber meine Edelsteine und Edelfedern muss ich holen.« 

Eilig verließ sie den Raum; Marina befahl ihrem Haushofmeister, die Tür von zwei Posten 

bewachen zu lassen. Dann eilte sie in den Tempelsaal, wo noch immer der Kriegsrat tagte, und 

trat atemlos ein. Stimmengewirr schlug ihr entgegen. Alle redeten durcheinander, die Meinungen 

waren geteilt. Mit feuerroten Gesichtern, fuchtelnden Händen und geballten Fäusten stritten sie 

über Strategien und Vorgehensweisen. Zwei Vorschläge standen zur Debatte, die sich gegenseitig 

ausschlossen. 

Avila vertrat die Ansicht, man dürfe keine Zeit verlieren, sondern müsse sofort losschlagen 

und die schlafende Stadt überrumpeln. Den verbündeten Tlaxcalteken vor den Toren solle man 

den Boten mit den gefolterten Händen schicken, das würde sie schon aufwiegeln! Lugo dagegen, 

dem in dieser Nacht der Humor geschwunden war, erklärte, es sei Wahnsinn, in dieser Mausefalle 

einem hundertfach überlegenen Feind die Stirn zu bieten; Cortés solle das Heer sofort nach 

Tlaxcala zurückführen. Beide Ansichten waren ziemlich gleich verteilt, und da keine Mehrheit zustande 

kam, wollte der Streit kein Ende nehmen. Cortés, der geduldig zugehört und sie hat toben 

lassen, erzwang sich schließlich Gehör und lehnte den Antrag Lugos ab. 

»Das ist – jetzt, in der Nacht – unmöglich«, sagte er mit fester Stimme, »und überdies mit 

der Ehre Spaniens nicht vereinbar.« 

Avila stimmte rechthaberisch zu. »Jawohl! Schlagen wir los!« 

Cortés warf ihm einen strengen Blick zu. »Nicht so hastig, Hauptmann. Auch Euer Vorschlag 

erscheint mir unbedacht. Wir sind gut fünfhundert Mann; wie Lugo bemerkt hat, steht uns eine gewaltige 

Übermacht gegenüber. Wir sind eingeschlossen, daran ändern auch die draußen vor der 

Stadt lagernden siebeneinhalbtausend verbündeten naturales nichts. Wir werden Vorbereitungen 

treffen müssen und wenn möglich die Dinge zu unseren Gunsten verändern.« 

»Viel Zeit bleibt uns nicht, Don Hernándo«, murrte Avila. 

»Ach Gott! Wie viel Zeit bleibt uns noch? Zwei Stunden oder drei? Oder nur fünf Minuten? 

Was ist Zeit? Zeit ist wie der Wind, der übers Meer weht.« 

»Mitternacht ist lange vorüber! Was befehlt Ihr?«, fragte Sandoval sachlich. 

Jetzt waren sie wieder ruhig. Sie wussten, dass die Debatte beendet war, nun würde der 

caudillo entscheiden. 

Cortés schaute sie der Reihe nach an. »Die Nacht hindert uns mehr, als dass sie uns nützt. 

Unsere Soldaten sollen ruhen, aber ihre Waffen bereithalten; die Pferde warten gesattelt. Ich verpflichte 

alle Mann zu äußerster Vorsicht und Wachsamkeit! Die Wachen müssen ununterbrochen 

in Tempelhöfen und auf den Zinnen patrouillieren, die Posten sind zu verdoppeln!« Er machte eine 

Pause, überlegte. »Ja, und lasst die Kartaunen auf das Tempeldach schaffen, von wo aus sie die 

Straßen und Gassen bestreichen können.« 

Die Offiziere sprangen geräuschvoll auf, um die Befehle auszuführen.


»Noch einen Augenblick, Señores! Es gibt noch eine gute Nachricht: Ich habe nach Tlaxcala 

gesandt. Bald nach Sonnenaufgang wird Prinz Goldmaske mit fünfundzwanzigtausend Kriegern 

hier erscheinen.« 

»Sollte das Herrschende Raubtier jetzt zögern, ist es morgen zu spät für ihn«, sagte Alvarado 

grinsend. 

Und Ordás meinte, man solle den verkrüppelten Boten Pimoti übergeben, da ein Blutvergießen 

kaum zu umgehen sei. 

Cortés war nicht dieser Meinung. »Wenn ich auch zugeben muss, dass die von Aguilár 

überbrachte Warnung des Schlagenden Falkens und die trunkene Geschwätzigkeit der Händler 

merkwürdig übereinstimmen, kann ich noch nicht völlig von der Schuld Cholulas überzeugt sein. 

Darum erscheint es mir klüger, mit Vorsicht abzuwarten.« 

Die Rückkehr Marinas war während des Tumults nicht beachtet worden. Weil gleich darauf 

Cortés redete, war sie abwartend an der Tür stehen geblieben. Jetzt kam sie näher und raunte ihm 

etwas zu. Cortés erstarrte. Die Veränderung war so auffallend, dass alle schwiegen und den Generalkapitän 

anblickten. Cortés nickte nachdenklich und bat Marina, den Versammelten die Aussage 

der Königinwitwe zu wiederholen. 

Nun gab es keine Zweifel mehr. Cortés gab Befehl, die Königin vorzuführen. Sie trat ohne 

Verlegenheit in den Beratungssaal und musterte neugierig die Versammelten. Doch als Cortés sie 

durch Marina befragte, verweigerte sie die Auskunft. Luis Marín und der Arkebusier Pedro López 

packten sie grob, und Avila hielt ihr einen Dolch vor die Augen. Erst als er sie an der Nase zu ritzen 

begann, gab sie alles zu. Cortés ließ die Gefangene abführen und ordnete an, dass sie gut 

bewacht und daran gehindert werde, in Cholula Geschrei zu machen. Während man sie hinausführte, 

verfluchte sie die Verräterin Marina. 

Marina lächelte abwesend. Sie war Christin und wollte den Fluch, mit dem die Rache des 

Kriegsgottes auf ihr Haupt herabbeschworen wurde, nicht fürchten. Und doch war ihr nicht wohl. 

Nun fingen die erregten Debatten wieder von vorne an. Besonders der dicke Dominikaner 

und Lizentiat Juan Díaz machte sich bemerkbar. Nicht nach Tlaxcala, wie es Francisco de Lugo 

vorgeschlagen hatte, nein, an die Küste nach Veracruz müsse Cortés sein viel zu kleines Heer 

zurückführen. Selbst wenn es gelänge, alle Gefahren zu überstehen und nach Mexico zu gelangen 

- nie mehr kämen sie wieder aus Mexico heraus! Mexico sei noch viel größer als Cholula und 

obendrein von Wasser umschlossen. Vor Gott und dem Kaiser sei Cortés für fünfhundert Menschenleben 

verantwortlich und habe nicht das Recht, sie seinem Ehrgeiz zu opfern. 

Cortés erinnerte sich nur allzu gut an den Meutereiversuch in den Dünen bei Veracruz. Auch 

damals hatte Juan Díaz die Wogen der Erregung hochgepeitscht. Schnell erhob er sich zu einer 

kurzen Entgegnung. 

»Von Heimkehr zu sprechen, meine Herren, hatte noch Sinn, bevor wir die Schiffe verbrannten. 

Seitdem ist unser Heer wie eine Harpune mit Widerhaken: man kann sie tiefer und tiefer ins 

Fleisch stoßen, zurückziehen aber kann man sie nicht! Auf mein Gewissen: Wenn wir hier weichen, 

verliert Tlaxcala den Glauben an uns. Auch die Totonaken werden über uns herfallen, und 

keiner wird an die Küste gelangen. Die Besatzung von Veracruz wird unser Schicksal teilen! Kann 

das einer von euch widerlegen?« 

Sie schwiegen; Cortés hatte auch keine Widerrede erwartet. Mit einigen aufmunternden Worten 

schickte er sie fort. 

* 

Es blieb die ganze Nacht ruhig. Bald nach Sonnenaufgang schickte Cortés die acht Tlaxcalteken 

mit dem misshandelten Boten an Olíd ab. Es war der 14. Oktober 1519. Cortés wartete bis gegen 

sieben Uhr morgens. Die Späher auf dem Turm ihres Tempelquartiers schauten vergeblich nach 

Goldmaske und dem zu erwartenden Tlaxcaltekenheer aus. Aber auch die mexicanischen Krieger, 

von denen die Königinwitwe gesprochen hatte, tauchten nicht auf. Die Stadt schien ruhig zu sein. 

Die Spannung wurde unerträglich. Cortés beschloss, nicht länger auf Goldmaske zu warten. 

Er ließ einen Cholultheken ergreifen, der zufällig am Tempeltor vorbeiging, beschenkte ihn mit 

Glasperlen und sandte ihn mit einem Auftrag zum Herrschenden Raubtier. Das unhöfliche Beneh-


men der beiden Priesterkönige kränke ihn, ließ er ausrichten. Schon gestern habe er um ihren Besuch 

gebeten; und da sie nichtige Entschuldigungen vorgebracht hätten, ließ er ihnen hiermit sagen, 

dass er heute noch die heilige Stadt verlassen wolle, um Cholula nicht länger zur Last zu fallen. 

Aber dafür müsse man ihm die erforderliche Anzahl von Lastträgern für den Transport der 

großen Feuerwaffen und des Gepäcks zur Verfügung stellen. Die Könige möchten es wenigstens 

der Mühe wert finden, Abschied von ihm zu nehmen. Der große Moctezuma, der ihn erwarte, wäre 

andernfalls tief gekränkt! 

»O Grüner Stein«, sagte der Cholulteke mit verlegenem Lächeln, »ich weiß, dass nicht die 

Furcht sie abhält, dir Blumen zum Abschied zu bringen. Zweitausend tlamamas und Krieger stehen 

schnell bereit, dich zu begleiten, mit dir ins Land der Seen zu ziehen. Wenn ich mich zu den beiden 

Königen begebe und sie herbitte, werden sie dich gewiss besuchen kommen.« 

Der Bote entfernte sich. Kaum eine Stunde später nahten die beiden Priesterkönige mit dem 

Hohen Rat, den Würdenträgern, Hofbeamten und hohen Adligen Cholulas. Auch die drei kürzlich 

verschwundenen mexicanischen Boten (die Schnellläufer) waren darunter. Den prächtig Gekleideten 

folgten fünfhundert Träger und fünfzehnhundert cholultekische Krieger. Das Herrschende 

Raubtier fühlte sich sicher. Der Tempelhüter hatte gesagt, zehntausend Adler und Jaguare Mexicos 

lauerten in den Wäldern vor der Stadt! Was vermochten die wenigen Weißen dieser Streitmacht 

entgegenzusetzen? 

Weit offen stand das Skorpionentor. Cortés, seine Hauptleute und Reiter erwarteten den Zug 

hoch zu Pferd vor dem Hauptgebäude. Unter dem Schatten spendenden Yuccabaum hindurch zog 

die Prozession in den großen äußeren Tempelhof ein. Kaum befand sich der letzte Mann innerhalb 

der Mauern, ließ Cortés das Haupttor und die beiden seitlichen Nebenausgänge schließen und 

durch dreißig Hellebardiere besetzen. Auf den Umfassungsmauern tauchten gerüstete und bewaffnete 

Soldaten auf, richteten die Arkebusen und Armbrüste auf die Cholulteken, und die Artilleristen 

Alonso de Mesa, Bartolomé de Usagre, Juan Catalán und der Levantefahrer Arbenga standen 

mit angefachten Lunten neben den geladenen Geschützen. 

Erschrocken bemerkten die Indianer, dass ihnen eine Falle gestellt worden war. Die Krieger 

ergriffen ihre Waffen: Sägeschwerter, Lanzen und Steinschleudern. Das Herrschende Raubtier 

hob Ruhe heischend einen Arm. Cortés kam ihm zuvor und erklärte – Satz für Satz von Marina 

übersetzt – mit lauter und fester Stimme: 

»O weiser König, du Tapferer! Ihr seid viele! Wir sind wenige! Und doch müsst ihr erkennen, 

dass wir euch in der Hand haben. Doch fürchtet nichts; eures Lebens seid ihr sicher! Ich ersuche 

dich, o großer Herrscher, zusammen mit dem Federherr, dem Rat der Alten und den drei Gesandten 

des Zornigen Herrn hier in das Adlerhaus des Tempels zu treten. Dort will ich euch willkommen 

heißen, und gemeinsam wollen wir unseren Weg zum großen Schilfsee beraten.« 

Er wollte ihr Leben schonen, damit es auch nach dem Kampf noch vertragsfähige Leute in 

Cholula gäbe, mit denen Frieden, vielleicht gar ein Bündnis geschlossen werden könnte. Im Saal 

des Adlerauges wollte der Federherr aufgeregt wissen, wo seine Mutter sei. Sie sei spurlos verschwunden, 

und mit ihr die Sesselträger, die mit ihr den Tecpan verlassen hatten. Er wisse, dass 

sie hier verborgen gehalten werde. Er beschwor Marina, ihn zu seiner Mutter zu führen. 

Marina war unschlüssig, was zu antworten sei, und fragte Cortés. 

»Jetzt haben wir keine Zeit für das Muttersöhnchen«, rief er unwillig und wandte sich an die 

drei mexicanischen Boten. 

»Euren großen Moctezuma habe ich bisher für meinen Freund gehalten. Den Worten, die er 

mir sagen ließ, habe ich geglaubt. Denn im Lande des Ostens, von wo ich komme, lügen die Könige 

nicht – wie konnte ich annehmen, dass der größte Herrscher des Westens ein Lügner sei? 

Doch seit gestern weiß ich es! Euer Vernichtungsplan wurde entdeckt. Nichts entgeht meinen Augen 

und Ohren. Moctezuma war es, der mir zum Weg über Cholula riet, sein Wunsch war und ist, 

dass Cholula unser Grab werde!« 

Die Mexica und Cholulteken wussten, dass die Anklage ihnen allen galt. Sie saßen wie versteinert; 

keiner, auch das Herrschende Raubtier nicht, versuchte eine Rechtfertigung. Wozu auch, 

dem weißen Mann war alles bekannt – möglicherweise hat es ihm seine Zauberdose verraten! Nur 

der Sprecher der drei Boten leugnete, vom Hinterhalt zu wissen; er wies die Annahme empört zurück, 

dass Moctezuma die Hand im Spiel habe. Sei doch Cholula von Moctezuma mehrmals aufgefordert 

worden, den Grünen Stein und sein Heer aufzunehmen, als wäre er ein König von


Anahuac, und Moctezuma habe sicheres Geleit bis vor die Tore Tenochtitláns verlangt. 

»So also ist das«, heuchelte Cortés, »dann hat der Rat Cholulas Böses gegen uns geplant, 

gegen den ausdrücklichen Wunsch Moctezumas! Wollt ihr uns die Freundschaft vergelten, indem 

ihr uns umbringt? Schmach über euch! Schmach auf Cholula! Die Kunde der Untreue Cholulas 

wird von Ort zu Ort, von Land zu Land wandern, und kein ehrliches Land wird euch je wieder trauen!« 

Zwischen den drei Mexica und den Cholulteken entbrannte ein Streit. Sie warfen sich gegenseitig 

vor, Anstifter des geplanten Hinterhalts zu sein. Empört riss sich das Herrschende Raubtier 

die goldene Trommel vom Hals, das Bestechungsgeschenk Moctezumas, und schleuderte sie den 

Mexica vor die Füße. Streng unterbrach Cortés ihr giftiges Gezänk. 

»Womit habe ich euren Verrat verdient?«, herrschte er das Herrschende Raubtier und den 

Federherrn an. »Keinem eurer Untertanen habe ich ein Leid getan, wie ein Freund habe ich euch 

geliebt. Meine tlaxcaltekischen und totonakischen Bundesgenossen ließ ich, weil ihr es wünschtet, 

außerhalb der Tore. Ich war bereit, früher als beabsichtigt weiterzuziehen, um euch von der Last 

der Gastfreundschaft zu befreien. Doch eure Gastfreundschaft war nur Hinterlist, euer Lehenseid 

Betrug, eure Freundschaftsversicherungen Lüge! In Sicherheit wolltet ihr uns wiegen, während ihr 

Steine auf die Dächer eurer Häuser schleppt, Krieger in der Stadt versteckt, Gassen mit Balken 

versperrt, Straßen mit Gräben und eingerammten Pfählen verseht und Häuser mit Stöcken, Lederriemen 

und Seilen anfüllt, um uns zu fesseln und dann auf euren Altären das Herz aus der Brust 

zu schneiden!« 

Den Plan jetzt noch abzustreiten, wäre sinnlos – das sahen die Cholulteken ein. Sie befanden 

sich in der Schlinge, die sie selbst gelegt hatten, und machten auch keinen Rettungsversuch. 

Doch es empörte sie, dass Moctezuma, der Hauptanstifter, schuldlos sein sollte. Wütend trat das 

Herrschende Raubtier mit zwei seiner Ratgeber vor und klagte den Zornigen Herrn an: 

»Moctezuma war es, der den Hinterhalt befohlen hat. Durch einen Gesandten hat er die Vorbereitungen 

treffen lassen.« 

»Und warum habt ihr euch zu dieser Schandtat hingegeben?«, fragte Cortés. 

»Wir sind in seiner Hand. Cholula ist Moctezumas Vasall, und wir zahlen ihm Tribut! In vielen 

Kriegen haben wir uns gegen die Vorherrschaft Mexicos gewehrt, stets unterlagen wir! Wir wollen 

Frieden, verstehst du? Frieden! Ihr werdet vielleicht wieder davonziehen, aber Mexico bleibt!« 

Der caudillo wusste, dass das Herrschende Raubtier die Wahrheit sprach. Cortés wollte 

nach Mexico, nach Tenochtitlán, in die Stadt der Wunder, der Schätze, des Goldes! Der Weg dorthin 

war von Gefahren flankiert, das hat Cholula wieder gelehrt. Tenochtitlán! Einmal am Ziel galt 

es, sicher und unbehelligt mit der Beute wieder nach Veracruz, ja nach Spanien zu gelangen. Er 

wollte sich den Dank von Kaiser Karl V. selber abholen – der Dank, der auch Ruhm und Titel, 

Würden und Reichtum hieß. Allein durch Wagnisse kommt man in der Welt voran. Jetzt musste er 

die Würfel werfen! 

»Ihr hört, was diese Verleumder behaupten«, rief Cortés den drei Boten zu. »Merkt euch ihre 

Worte und wiederholt sie, wenn ihr nach Mexico zurückgekehrt seid, wiederholt sie vor Moctezuma, 

damit er wisse, dass die von mir verhängte Strafe streng aber gerecht ist! Jedes Mitgefühl 

haben diese Elenden verscherzt, denn nicht nur an mir und meinem Heer sind sie Verbrecher, 

noch mehr Verbrecher sind sie am Namen des großen Moctezuma, indem sie den edlen Freund 

der Christen so schamlos zu verleumden wagen, ihn durch freche Bezichtigungen zum Mitschuldigen, 

zum Mitwisser zu machen versuchen. Könnte ich den Frevel gegen mich und die Unsrigen 

auch vergeben – das Unrecht gegen den König von Mexico kann und darf ich nicht verzeihen! Wer 

die Majestät verleumdet, muss nach unserem kastilischen Recht hart bestraft werden!« 

Cortés machte eine bedeutsame Pause, wartete, bis Marina übersetzt hatte und ihn wieder 

erwartungsvoll ansah. Dann sagte er – mit einer graziösen Bewegung seiner gepflegten, ringbedeckten 

Hand – den unseligen Satz: 

»Mit dem Tode aller Schuldigen, und da die ganze Stadt schuldig ist, mit dem Tod der 

Stadt!« 

Er winkte dem Soldaten an der Tür, und sein Zeichen wurde nach draußen weitergegeben. 

Nach einigen Sekunden Stille krachten draußen auf dem großen Tempelhof drei Musketenschüsse 

hart und trocken in die Luft. Es war das mit Olíd verabredete Zeichen, der Befehl, die beutegierigen 

Totonaken und rachedurstigen Tlaxcalteken auf die Stadt loszulassen. Bewaffnete Kastilier


stürmten in den Saal des Adlerhauses. Cortés befahl ihnen, die beiden Könige, die Räte und sämtliche 

versammelten Würdenträger zu fesseln und zu bewachen, dass keiner entkomme. Dann eilte 

er hinaus. 

Vor der Tür wartete sein Stallmeister Martín de Gamba mit Romo und hielt Cortés den Steigbügel. 

Der Generalkapitän schwang sich in den Sattel. 

* 

Das Massaker von Cholula hatte begonnen. Von drei Seiten entluden die Kartaunen blitzend ihre 

Feuerschlünde auf die im Tempelhof eingeschlossenen Cholulteken, schleuderten kürbisgroße 

Steinkugeln, zerfetzten Menschenfleisch, rissen Lücken in die zusammengepferchte Menschenherde 

– gleichmäßig, wie eine Sense im Kornfeld. Von drei Seiten her flammten die 

Musketenläufe, sausten die Bolzen der stählernen Armbrüste. Feuer und Eisen versperrten den 

Ausweg zum westlichen und zum östlichen Tor. Nur von Süden, vom großen Skorpionentor her 

wurde nicht geschossen, dort schien der Weg frei. Angst und Schrecken raubte den Cholulteken 

den Mut zum Widerstand. Ihre Könige und Anführer befanden sich im Adlerhaus, wehrlos waren 

die Lastträger und Krieger – was nützten ihnen die Speerbündel und Bambusschilde? Aussichtslos 

schien der Kampf. Die meisten warfen ihre Waffen fort und flohen dem südlichen Ausgang zu. 

Doch am Yuccabaum beim Ausgang des Skorpionentores wartete ein Pulk von dreißig Pikenieren 

mit gefällten Lanzen auf die Herandrängenden. Die aus den Tempelhof fliehende Menge 

stockte und erkannte entsetzt die Gefahr, doch zurückfluten konnte sie nicht, denn von hinten 

drängten die dicht aufeinander flüchtenden Menschen nach und schoben die vorderen Reihen den 

starrenden Lanzen entgegen. 

Die Geschütze und Musketen verstummten und überließen es dem Schwert, die blutige Arbeit 

zu vollenden. Von allen Seiten stürzte sich das kastilische Fußvolk mit gezogenen Degen auf 

die Cholulteken und wurde nicht müde, die Klingen rot zu färben. 

»Santiago! Santiago!« Der heilige Jakob hätte taub sein müssen, hätte er den hundertfachen 

Ruf um Beistand überhört... 

»Mit Gott und Santiago zum 

Sieg!« 

Ein Ausschnitt aus einer Leinwandrolle, 

die von den Tlascalteken 

bemalt worden ist und Szenen aus 

der spanischen Eroberung darstellt. 

Das Bild zeigt Tlascalteken 

bei dem Gemetzel in Cholula, während 

Cortez und Dofia Marina zusehen. 

Es wurde für Karl V. als 

Beweis für die treuen Dienste der 

tlascaltekischen Verbündeten gemalt. 

Leichenhügel türmten sich auf, 

bis an die Knöchel wateten die 

Christen - ja, Christen! – in 

Blut. Die Feldobristen und Reiter 

sprengten in den Menschenknäuel, 

hieben und stachen 

um sich, wo er am dichtesten 

war. María de Estrada 

zeichnete sich aus und fügte ihrem Ruhm neuen hinzu, indem sie treffsicher nach Indianeraugen 

zielte. Alonso de Avila brannte darauf, seine mit Olíd und Juan dem Aufgeblasenen geschlossene 

Wette zu gewinnen: Kerzengerade im Sattel sitzend, ließ er unablässig sein kurzes Schwert auf 

kupferbraune Nacken niedersausen; mit jedem Hieb sprang ein Kopf von einem Hals und kullerte 

wie eine reife Frucht zur blutgetränkten Erde, während der kopflose Leib rot aufspritzend zusam-


mensank. Die Eleganz seiner Hiebe weckte den Neid und den Nachahmungstrieb des ehemaligen 

Matrosen und jetzigen Stockmeisters und Henkers Pero Osorio. Die abgeschlagenen Köpfe zu 

zählen, hatte Avila den Arkebusier Pedro López beauftragt; dieser musste anerkennen, dass Avila 

im Henker einen nicht zu unterschätzenden Rivalen besaß. Und López stellte überdies fest, dass 

Juan der Aufgeblasene mit seinem riesigen Zwiehänder die Cholulteken nur bis zum Schlüsselbein, 

niemals aber bis zum Nabel zu spalten vermochte. 

Der Narr Cervantes war für das Kriegshandwerk untauglich; zu schwächlich war er mit seiner Hühnerbrust. 

Solange gekämpft wurde, blieb er ein müßiger Zuschauer. Später wird er zur Plünderung 

bereit sein, doch jetzt konnte er von sicherem Standort auf der Mauer mit Genugtuung beobachten, 

dass seine Voraussage eintraf: die fünf cholultekischen Jungfrauen, um die gewettet worden 

war, mussten – falls es noch eine Gerechtigkeit auf der Welt gab - keinem der Hauptleute, auch 

nicht dem Henker, sondern einem Bluthund zufallen. Denn man hatte Moro und Becerrico auf die 

naturales gehetzt, und besonders Becerrico, der junge Rüde, tat sich hervor. Er stellte alle Kämpfer 

in den Schatten und zerriss und zerfetzte einige Dutzend Cholulteken. 

»Totentanz, Totentanz«, krähte der bucklige Narr in das ermattende Geschrei der sterbenden 

Cholulteken und schlug mit seiner dürren Faust immer und immer wieder auf das Gesims. 

Aus den Toren des Tempelhofes fluteten die Christen in die Stadt. Stiefel krachten, Waffen 

klirrten, Harnisch und Eisenplatten klapperten. An die Pferdehufe hatte man kupferne Glöckchen 

gebunden, damit die Fußtruppen den Weg fänden, falls sich im Gassengewirr ein Reiter in Gefahr 

befand. Polternd rollte die Artillerie hinaus. Schwere Tore galt es aufzusprengen, um den Plündernden 

die Häuser und Paläste zu öffnen. Neues Klagen und Geschrei stiegen allenthalben zum 

Himmel empor; hilflos baten Frauen, Greise, Männer und Kinder um Gnade. Auch die Tlaxcalteken 

hatten ihr Rachewerk begonnen. Cholula wurde gemordet! 

Als Cortés zum Skorpionentor hinausgeritten war, traf er in einer engen Gasse auf den Vater 

und den Oheim der Berauschenden Blume. Voller Besorgnis um das Leben des Mädchens waren 

die beiden Alten gleich nach den ersten Musketenschüssen in die Nähe des Tempels geeilt, hatten 

aber keinen Einlass gefunden. Jetzt fluteten Landsknechte im Blutrausch durch die Stadt. Cortés 

rief dem Reiter Domínguez zu, der vor ihm her trabte: 

»Rettet die beiden. Wir schulden ihnen Dank!« 

Doch es war schon zu spät, Domínguez konnte dem Befehl nicht mehr nachkommen. Der 

Spieler Lope Márquez durchbohrte die zwei Händler hinterrücks. Schon kniete er über ihnen und 

steckte die beiden Grünsteine in die Wamstasche, mit denen in der vergangenen Nacht der Verrat 

an der Heimat bezahlt worden war. Cortés wandte sich ab und ritt weiter. 

* 

Wie Cortés angeordnet hatte, sorgte Olíd dafür, dass die Tlaxcalteken und Totonaken sich Kränze 

aus Gras um die Köpfe gebunden hatten. Er hatte außerdem dürres Holz und Reisig sammeln 

lassen. Die indianische Streitmacht war in vier Kampfgruppen mit je tausendfünfhundert Kriegern 

aufgeteilt worden, die von der Blaue Feder, Pimoti, König Listiger Marder und dem 

Totonakenhäuptling Cuhextecatl angeführt wurden. 

Sie warteten vor der Stadt auf das Zeichen. Als die drei Böllerschüsse verhallt waren, führte 

er das Indianerheer durch das westliche Stadttor; jeder Krieger schleppte ein großes Bündel Holz 

oder Reisig. In der Stadt teilte das Heer sich in die vier Verbände, schwärmte aus und umstellte 

die Große Pyramide, den Zufluchtsort der Verfolgten. Reiche und Arme, Vornehme und Adelige, 

Kaufleute, Handwerker und Arbeiter – soweit sie dem Gemetzel in der Stadt entrinnen konnten – 

hatten sich auf den Künstlichen Berg geflüchtet. Denn hier glaubten die Verängstigten sicher und 

geborgen zu sein, von hier musste die Weissagung sich erfüllen, hier musste sich die Sintflut über 

die Feinde ergießen... 

Olíd hatte das Holz herbeischaffen lassen, um die in den Kellerräumen der Pyramide versteckten 

mexicanischen Krieger auszuräuchern. Ein schönes Feuer sollte es werden; kein Mexica 

dürfe entkommen, hatte er geschworen. Merkwürdig und unerklärlich aber war, dass sie nicht auf 

Widerstand trafen, dass kein Mexica Anstalten machte, das Aufschichten des Holzes und die 

Brandlegung zu verhindern. 

Die Blaue Feder machte Olíd darauf aufmerksam. Das Gemetzel in der Stadt, das Geschrei


der Flüchtenden und Verfolgenden kann ihnen nicht entgangen sein; ganz sicher waren sie stets 

über die Vorgänge in Cholula im Bild. Warum griffen sie nicht in den Kampf ein? Kein 

mexicanischer Krieger würde sich so feige verhalten. Er halte es für ausgeschlossen, dass sich ein 

Heer im Innern der Pyramide aufhalte. Olíd war anderer Ansicht. Da stieg die Blaue Feder den 

Stufengang hinab. Er ging allein, weil er überzeugt war, niemand anzutreffen. Schon nach kurzer 

Zeit kam er zurück und teilte Olíd mit, dass er keinen Menschen im Innern der Pyramide angetroffen 

habe. 

»Ihr habt doch den Brief Don Hernándos gelesen – wie ist das zu erklären?«, fragte Olíd 

Aguilár. »Er schreibt mir von fünftausend Mexica. Er ist doch sonst ein heller Kopf, wie konnte er 

sich so in die Irre führen lassen?« 

»Wer wie ich lange unter Indianern gelebt hat, kann das nicht wunderlich finden, Señor! An 

der Wahrheit von Gerüchten pflegen Indianer nie zu zweifeln. Und oft erträumt sich die Angst einen 

Grund. Falls die Würdenträger Cholulas die Möglichkeit berieten, fünftausend Mexica in der 

Pyramide zu verbergen, so kann das genügt haben, dass ein Lauscher aus der Absicht eine Tatsache 

machte. Ach, Señor, wie können wir irrenden Menschen andere irrende Menschen richten, 

hinrichten und eine ganze Stadt zum Richtplatz machen? Seid barmherzig, Señor, verbrennt nicht 

die Flüchtlinge dort oben...« Der Bruder hatte seit seiner Errettung durch den Schlagenden Falken 

eine Verwandlung durchgemacht. Er war durch seinen Gang zum Herrschenden Raubtier dem 

Tode geweiht. Dass er zurückkehren durfte, erschien ihm als Wunder. Gott musste noch etwas mit 

ihm vorhaben; anders konnte er sich seine Errettung nicht erklären. War er vorher ein fanatischer 

Glaubenseiferer, hatte ihn das Erlebte zu einem toleranten und verständigen Gläubigen gemacht. 

Olíd zuckte nur mit der Schulter und wandte sich ab. Pfaffen müssen predigen – Soldaten 

kämpfen! So ist das nun einmal. Mit der Hölle mochte man andere schrecken. Er ließ die Pyramide 

von drei Seiten in Brand stecken. Nur an der Südseite, wo die steile Doppeltreppe zum 

Menschenwürgeplatz emporführte, züngelte keine Flamme auf. Wollten die auf den oberen Plattformen 

zusammengepferchten Flüchtlinge sich retten, so mussten sie hier herabkommen. 

Oben auf dem Menschenwürgeplatz, auf dem vergoldeten Bronzedach wartete der Oberpriester; 

er war mit einer goldenen Mitra gekrönt und von zwanzig anderen schwarzbemalten, filzhaarigen 

Priestern und Tempelsängern umgeben. Sie beugten sich über die Brüstung des Turmes, 

riefen den Hunderten, die auf den obersten drei Plattformen jammernd und händeringend das 

Feuer rings auflodern sahen, Trostworte zu: Cholula könne nicht untergehen, selbst wenn die 

Feinde in die Paläste der heiligen Stadt eindringen. Die Wasserflut werde sie daran hindern. Niemand 

müsse verzweifeln! Das Wunder werde im letzten Augenblick geschehen; die Sintflut werde 

das Feuer löschen und die Feinde fortspülen. 

Nach alter Prophezeiung mussten die Himmelsgötter das Wunder gewähren, wenn die Kalkbekleidung 

des Turmes abgeschabt wurde. In fliegender Eile rieben und schabten die Priester am 

Putzmörtel. Vergebens. Keine Wasserquelle begann zu sprudeln, keine Flut ergoss sich auf die 

Eroberer. Nur die Flammen stiegen höher und höher. Außen leckten sie schon an die Terrassen. 

Die Tlatepoca warfen die Reisigbündel nun auch ins Innere der Pyramide und bald züngelten innen 

und außen hohe Flammen. Aus den vielen fensterähnlichen Öffnungen zwischen den neun 

Plattformen, quoll beißender Rauch; schon wurden die Steinfliesen heiß. 

Die Tlatepoca riefen den oben sich Drängenden zu, sie sollten sich ergeben. Doch die antworteten 

mit aufreizenden Hohnworten, rühmten sich, in früheren Kämpfen Häuptlinge der 

Tlatepoca zu Tode gepeinigt zu haben und stürmten plötzlich die große Doppeltreppe herab. Sie 

wollten lieber gemordet werden als verbrennen! 

Alle wurden niedergemetzelt. 

Und immer höher schossen die Flammen aufwärts. Vom Dach des Tempels rief der Oberpriester: 

»Sättige dein Herz mit Rache, o Tlaxcala! Bald ist die Reihe an Moctezuma, sein Herz mit 

Rache zu sättigen!« Dann sprang er kopfüber vom Dach in die Tiefe, und alle zwanzig Priester 

folgten ihm nach. Nur noch wenige Verzweifelte drängten sich auf den oberen Plattformen und 

wollten die Turmtreppe emporrennen, um von der Plattform wie ihre Priester in den Tod zu stürzen. 

Doch schon züngelten die Flammen am Menschenwürgeplatz. In höchsten Todesangst begannen 

sie, die große Treppe zu den Tlatepoca hinunterzusteigen. Sie kamen nur bis zur Mitte der 

Doppeltreppe; weiter unten glühten schon die Marmorstufen.


* 

Das Skorpionentor stand offen. Einige Aasgeier flatterten auf dem Hof herum; niemand war da, der 

es ihnen verwehrte. Leichen lagen im rotbraunen Sand; ihr Blut war im Erdreich versickert. An die 

Außenwand des kleinen Ballspielhauses war noch immer das Ölbild der Muttergottes genagelt, wo 

in der vergangenen Nacht die Soldaten vor der Madonna gekniet und von Pater Olmedo das Sakrament 

erhalten hatten. 

Jetzt kniete eine schluchzende Marina vor dem Madonnenbild. Die Todesschreie aus der 

Stadt waren noch nicht verstummt. »Mach ein Ende, Mutter der Barmherzigkeit! Rette die Stadt! 

Hilf mir, rette mich vor der Verzweiflung! Rette ihn vor dem Makel! Er kann das nicht gewollt haben 

– ich kenne sein Herz!« 

Seitdem sie mit Cortés und Velásquez vor dem janusköpfigen Heilbringer der Tolteken gestanden 

und seit die Königinwitwe den Fluch gesprochen hatte, war sie sich des jähen Abgrundes 

bewusst geworden, über den sie schritt. Der Nebel vor ihren Augen begann sich zu lichten. Zum 

ersten Mal seit dem Brand der Schiffe musste sie sich zweifelnd die Frage stellen, ob nicht ihr 

strahlendes Kreuzzugsziel eine Verderben bringende Selbsttäuschung sei. 

Sie hörte Schritte. Aguilár kam durch das Skorpionentor in den Hof. Er erblickte die betende 

Marina, eilte auf sie zu und fasste sie an der Schulter. 

»Steht auf, Doña Marina! Jetzt ist keine Zeit zum Beten, Gott wird warten, aber Ihr müsste 

jetzt handeln! Bringt Cortés dazu, diesen Wahnwitz zu beenden. Die Tlaxcalteken hausen wie wilde 

Tiere – und unsere sind auch nicht besser! Es kann uns nicht gleich sein, dass Cortés' Ruhm 

durch die Wahnsinnigen besudelt wird!« 

Marina blickte ihn traurig an. Aguilár, der ihr bisher Widerwillen eingeflößt hatte, tröstete sie 

und bat sie um Hilfe? Jetzt hätte sie an der Brust des ausgemergelten Franziskaners weinen mögen. 

Sie beide waren mitleidende Menschen. Und er – unter allen Christen der einzige – fühlte 

christlich. 

»Ich kann nichts tun«, sagte sie hilflos zum Frater. »Don Hernándo ist nicht hier – ich weiß 

nicht, wo er jetzt zu finden wäre. Und er hat mir untersagt, das Quartier zu verlassen!« 

»Ja, weil er für Euer Leben fürchtet«, rief Aguilár aus. »Fürchtet Ihr für Euer Leben, Doña 

Marina? Oder fürchtet Ihr seinen Zorn? Schon fünf Stunden dauert dieses Blutbad an!« 

»Ich fürchte mich nicht, wenn Ihr mich zu ihm führen wollt, Aguilár! Mehr als seinen Zorn 

fürchte ich den Zorn Gottes!« 

»So kommt, suchen wir Cortés!« 

Sie fanden ihn auf dem Marktplatz. An einer Hauswand standen ein gefangener Häuptling 

und vier cholultekische Krieger. Zwanzig Schritte vor ihnen warteten zehn Musketiere, die Waffen 

im Anschlag. Cortés saß auf Romo; er wollte sie erschießen lassen. 

Ein kastilischer Soldat war von den Cholulteken in Fetzen gerissen worden, einen anderen 

hatten sie entmannt und geblendet. Und der kleine Truthahndieb Gregorio Burgueño, der einst auf 

Avilas Geheiß hatte gehenkt werden sollen, hatte das Unglück, ein Mädchen wegzuschleppen und 

dabei vom Häuptling und seiner Schar ergriffen worden zu sein. Sie hatten ihn auf einen der vielen 

Teocalli über einen Blutopferstein gelegt, ihn an Händen und Füßen gehalten, während ein Opferpriester 

ihn aufschlitzte und ihm das Herz aus der Brust riss. Der arme Bursche war der Erste, an 

dem sich Botellos Horoskop erfüllte. 

Cortés hatte ihm nicht helfen können; nur rächen konnte er ihn. Der Häuptling und seine Helfer 

warteten auf den Tod. Der Häuptling hielt eine letzte Ansprache, die der Generalkapitän allerdings 

nicht verstand, und sagte zu seinen Gefährten: 

»Wisst ihr, meine Freunde, warum diese weißen Männer uns morden und ausplündern, unsere 

Götter und Altäre zerschlagen, unsere Frauen und Töchter schänden? Weil sie einen Gott 

haben, der mehr vermag als unsere Götter! Und wisst ihr, o meine Freunde, wer ihr Gott ist? Ich 

will ihn euch zeigen!« 

Cortés, auch wenn er nichts verstand, war von der mutigen und eindrucksvollen Rhetorik 

fasziniert und ließ den Mann gewähren. Der Häuptling riss sich den goldenen Brustschmuck ab 

und zeigte das funkelnde Gold umher.


»Das ist der Gott, dem die Christen dienen«, fuhr er fort. »Der Gott der Christen heißt Götterkot! 

Nur ihn beten sie an! Ihm opfern sie uns und alle Völker!« 

»Feuer«, sagte Cortés ruhig. Die Musketen krachten, und die Verurteilten brachen zusammen. 

Als Cortés sich abwendete, sah er Marina und Aguilár. 

»Was hat der Mann gesagt?«, fragte er. 

Sie übersetzte es. Unwillig wandte Cortés sein Pferd. Jetzt sah sie, dass er an der Stirn blutete. 

Auch Romos schwarze Mähne war blutbefleckt. 

»Ihr blutet, Don Hernándo!«, rief sie bestürzt. 

»Nichts... nur ein Stein, von einem Hausdach...« Finster fügte er hinzu: »Mich schützt mein 

Stern... Wer aber schützt dich? Ich verbot dir, in die Stadt zu gehen, Marina!« 

»Gott befahl mir zu kommen, Don Hernándo«, entgegnete sie hart. 

Cortés gab lange Zeit keine Antwort. 

»Woran denkst du, Marina?«, fragte er schließlich. 

Marina schloss die Augen. »Ich leide, Don Hernándo. Verhüte die Königin des Himmels, was 

ich heute denke.« 

»Krieg ist kein Ringelreihen, Marina! Krieg ist grausam und heilsam. Das Blut, das den Götzen 

geopfert wird, kann nur durch Blut gesühnt werden!« 

Cortés gab Befehl, die Feindseligkeiten einzustellen. 

Während die lilienförmige Posaune des Trompeters Sebastián Rodríguez Frieden in Cholula 

verkündete, brach der rot glühende Turm des künstlichen Berges zusammen. Doch unversehrt und 

weithin sichtbar konnte man auf dem Menschenwürgeplatz hoch aufragend das graubasaltene, 

überlebensgroße Doppelbildnis des Heil- und Todbringers Quetzalcoatl erblicken. 

Unter dem Eindruck des Erlebten schrieb Bernal Díaz del Castillo später in sein Tagebuch: 

»Keine menschliche Zunge ist imstande, alle die schrecklichen Dinge zu erzählen, die in 

Cholula, einer ansehnlichen Stadt von mehr als 30 000 Einwohnern, begangen worden sind. Die 

Hispanier richteten dort die ein Blutbad an. Sie luden alle Edelleute ein und verlangten zudem 

2000 Indianer, einige davon als Träger. Als diese eintrafen, wurden sie in einen Hof gesperrt. Sie 

waren fast nackt erschienen und trugen Rucksäcke mit kärglichen Lebensmitteln auf dem Rücken. 

Die Hispanier sperrten die Tore, zogen ihre Schwerter und schlachteten die armen Opfer vom ersten 

bis zum letzten Mann ab. Nach einer Weile erhoben sich einige, die noch am Leben waren, 

sich aber bluttriefend unter den Toten verkrochen hatten. Sie fielen den Hispaniern weinend und 

jammernd zu Füßen und baten flehend, man möge Erbarmen mit ihnen haben und ihnen das Leben 

schenken. Aber die Eroberer wussten nichts von Mitleid und Gnade, sondern stachen auch die 

Übriggebliebenen nieder...« 

Am späteren Nachmittag trafen Goldmaske und Kiefernzweig mit 20 000 Mann Hilfstruppen 

in Cholula ein. 

15. Tempelhüter 

»Die Spanier fragten ihn: ›Bist du Moctezuma?‹ – ›Ja‹, sagte er, ›ich bin Euer Vasall, ich bin 

Moctezuma.‹ Doch die Verbündeten riefen ihm zu: ›Du Narr! Warum versuchst du uns zu 

täuschen? Für wen hältst du uns?‹« 

(Codex Florentino, Buch XII) 

Cortés ließ López de Gómera rufen. Er solle wieder mit Feder und Tinte die neuen Ruhmestaten 

für Kaiser Karl zu Papier bringen. Und Cortés diktierte: 

»Eurer Kaiserlichen Majestät habe ich bereits berichtet, wie wir uns mit dem Kaziken von


Cempoala verbünden konnten und gegen die Stadt namens ›Roter Berg‹ gezogen sind und von 

dort zu einem noch größeren Ort, Tlaxcala genannt. Wir durchquerten ödes Land, und Gott allein 

weiß, welch großen Mangel an Wasser, welch Hunger und Durst, welch heftige Kälte und sonst 

große Not wir allda erlitten, besonders durch Hagel und kalten Platzregen, auf dass ich schon 

vermeinte, es müssten viele von uns erfrieren. Denn obwohl das Land unter dem 20. Breitengrad 

liegt, wird man in Europa kaum glauben wollen, dass es hier hohe Berge und Ländereien gibt, wo 

erbärmliche Kälte anzutreffen ist. Die ganze Gegend ist umkränzt von riesenhohen Schneebergen, 

wie man sie in Kastilien und Andalusien sich nicht vorzustellen vermag. Aus einigen schlägt ständig 

schwarzer Rauch, und des Nachts kann man feurigen Widerschein erkennen. 

Wenn wir auf Menschen trafen, so haben wir sie in Eurer Kaiserlichen Majestät Namen angeredet 

und ihnen die Ursache unserer Ankunft erzählt. Auch habe ich gefragt, ob sie Untertanen 

des Königs Moctezuma seien oder eines anderen Fürsten. Aber meist verwunderte sie meine Fragerei, 

und ich erhielt die Antwort: ›Wer ist nicht Untertan des Königs Moctezuma?‹ 

Ich entschloss mich, nach Cholula zu gehen. Meine Verbündeten … gaben mir mit 30 000 

Mann das Geleit bis zur Grenze, dann sind sie umgekehrt, beließen aber 6000 Mann zu meiner 

Begleitung... Am anderen Tag sind uns die Herren, Priester und viele Bürger von Cholula unter 

Trommel- und Trompetenschall entgegengezogen, uns zu empfangen, und so geleiteten sie uns in 

ihre Stadt... Da meldete mir meine Dolmetscherin, dass sie von einer Tlaxcalerin erfahren habe, 

vor der Stadt stünde eine große Streitmacht des Herrn Moctezuma; die Männer brächten auch ihre 

Weiber und Kinder aus der Stadt, weil sie die Absicht hätten, uns zu überfallen und umzubringen.... 

Da habe ich Befehl gegeben, dass mein Kriegsvolk in Wehr und Waffen bereitstehe. Auf ein 

bestimmtes Zeichen von mir sollten sie in die feindlichen Scharen fallen, die sich vor unserem 

Quartier und in dessen Hof angesammelt haben... Binnen zweier Stunden sind alsdann 3000 Bürger 

erlegt worden... Ich ließ auch Feuer werfen... auf diese Weise habe ich in fünf Stunden alles 

Volk aus der Stadt vertrieben.« 

* 

Cholula war niedergebrannt. Wo vorher die Feuerblumen leuchteten und wo die Schmetterlinge 

geflattert, gehüpft und getanzt hatten, häuften sich Aschenhügel und Steintrümmer. Sechstausend 

Leichen und die hohen Schuttberge wegzuräumen und - soweit es menschlichen Händen möglich 

war – die heilige Stadt neu zu errichten, an deren Schönheit ungezählte Geschlechter gebaut hatten, 

überließen die Christen der durch die Verheerung verarmten Bevölkerung. Sie selbst hatten 

weder Lust noch Zeit dazu. 

Auch Mut und Stolz der Cholulteken waren niedergebrannt. Erschreckt und Freundschaft 

heuchelnd hatten sie von ihren Zuchtmeistern Abschied genommen und das abziehende Heer mit 

Fellpauken, Flöten und Blütenzweigen bis vor die Tore der Stadt begleitetet. Über den Trümmern, 

die sich einst als künstlicher Berg erhoben, reckte sich – einem Galgen auf dem Hochgericht nicht 

unähnlich – ein riesenhaftes Holzkreuz empor: das neue Zeichen einer dem Christengott unterworfenen 

Stadt. Der Zimmermann Cristóbal de Jaén hatte es aus zwei mächtigen Zedernstämmen 

aufgerichtet. Dort war auch in einer vom Feuer verschonten Nische das Ölbild der Jungfrau Maria 

aufgestellt. Die Gottesmutter wurde von den Cholulteken Tonantzin genannt, Unser Mütterchen; 

sie räucherten und opferten dort wie vorher ihrer alten Göttermutter, der Froschgöttin mit dem blutigen 

Maul, die gleichfalls Unser Mütterchen hieß. 

Die Stadt war der Kirche gewonnen. In den fünf Tagen, die Cortés nach dem Gemetzel noch 

in der Stadt verblieb, hatte er es verstanden, Balsam auf die durch das Schwert geschlagenen 

Wunden zu träufeln, hatte Opfersklaven befreit, hatte die Tlatepoca veranlasst, ihre Kriegsgefangenen 

freizulassen, hatte den Huldigungseid für Kaiser Karl V. ein zweites Mal entgegengenommen 

und der geschlagenen Stadt Frieden und ein Bündnis aufgezwungen. Das Herrschende 

Raubtier freilich war der Lehensherrschaft des Herrn des Sonnenaufgangs durch Selbstmord aus 

dem Weg gegangen – er hatte sich an einer Zinne seines zertrümmerten Tecpans erhängt. Cortés 

musste für die Wahl und Krönung eines neuen Priesterkönigs Sorge tragen. Auch die Königinwitwe 

blieb unversöhnlich und fügte ihrem Fluch gegen Marina neue und grimmigere Verwünschungen 

hinzu. Ihr Sohn aber, der Federherr, ließ keine Gelegenheit vorübergehen, dem Generalkapitän


durch die Dolmetscherin auseinanderzusetzen, dass die Schuld am Missverständnis (so bezeichnete 

er seines Volkes Untergang) einzig und allein der Tempelhüter trage. Doch Cortés hatte den 

Namen des Tempelhüters noch nie gehört und legte daher diesen Anklagen keinerlei Gewicht bei. 

Doch schon bald, im benachbarten Huexotzinco, sollte er den Namen wieder hören und Näheres 

über diesen schlau handelnden Mann erfahren. 

* 

Am Abend vor dem Abzug aus Cholula bat Gasparo Lencero, ein tapferer, schlichter, stets etwas 

versponnener Soldat, um die Vergünstigung, den capitán generál allein sprechen zu dürfen. Cortés 

war guter Laune und empfing ihn jovial. Doch nach wenigen Worten Lenceros verging ihm die 

Freundlichkeit. 

»Ich komme, um meine Entlassung zu erbitten, Señor Capitán«, sagte Gasparo Lencero. 

»Ich bin nicht imstande, fortan Waffen zu tragen.« 

»Seid Ihr verwundet?«, fragte Cortés. 

»Nicht von Menschen, Señor Capitán«, antwortete der mit der Welt zerfallene Grübler. »Gott 

hat mich verwundet. Er schnitt mir mit wildem Schwerthieb in die Seele. Nun bin ich lahm und kann 

nicht mit Euch nach Mexico ziehen.« 

»Ich verstehe Euch nicht. Wollt Ihr zurück an die Küste?« 

»Nein, Euer Gnaden. Ich sah bei Tlaxcala eine Felsenhöhle – dort gedenke ich als Einsiedler 

zu leben.« 

»Ihr seid nicht bei Verstand, mein Sohn! Jeder weiße Mann, der eine Waffe halten kann, 

zählt in unserem kleinen Heer! Und Ihr seid einer meiner Besten! Was Ihr vorhabt, ist verrückt«, 

redete Cortés ihm zu und fügte nach einer kurzen Pause an: »Außerdem ist es Fahnenflucht!« 

»Gottes Trommel ruft mich, Señor Capitán! Überhöre ich seine Werbetrommel, so ist es erst 

recht Fahnenflucht!« 

Cortés schüttelte ärgerlich den Kopf. »Bildet Ihr Euch ein, Señor, dass Ihr Gott so viel mehr 

wert seid als mir?«, fragte er spöttisch. »Bildet Ihr Euch ein, dass der Herr der Heerscharen um 

Euretwillen die Trommel rührt? Auf mein Gewissen: Das sind vermessene Reden!« 

»So war es nicht gemeint, Euer Gnaden. Ich muss von nun an meine Schuld vor Gott abbüßen.« 

»Welche Schuld, mein Sohn?« 

»Die Schuld, Euer Gnaden, dass ich den indianischen König Blaue Feder und andere seiner 

Spießgesellen nicht sofort niedergestreckt habe, als ich sie die Scheußlichkeit begehen sah. Dass 

ich mitschuldig wurde, weil mein Auge sah, weil meine Sinne erkannten und mein Arm untätig 

blieb...« 

»Von welcher Scheußlichkeit redet Ihr?« 

»Ich wüsste von mancher zu reden, Euer Gnaden. Doch die eine meine ich, deren Zeuge ich 

war. Sie geschah beim östlichen Stadttor, wo Ihr nicht hinkamt, wo der Zufall mich vorbeigehen 

ließ. Die Große Pyramide brannte als riesiges Flammenmeer, da zogen, geführt von der Blauen 

Feder, die Tlatepoca durch die Gassen, um Beute und Rache zu suchen. Sie führten sechzig gefangene 

Kaufherren mit, rammten hohe, zugespitzte Pfähle in die Erde, rissen den Unglücklichen 

die Kleider vom Leib und setzten sie auf die Pfähle: Dann zündeten die Bestien zu Füßen ihrer 

Opfer Feuer an. Und während die Pfähle in die Eingeweide und die Leiber der grässlich Schreienden 

eindrangen, fraßen die Flammen am Pfahlholz und an der Haut der Menschen... Als ich das 

sah, hasste ich Gott und verachtete ihn. Warum ließ er das geschehen? Ich empörte mich gegen 

Gott! O Señor Capitán, das war ein sündiger, ein lästerlicher, ein sträflicher Gedanke! Ich will ihn 

für den Rest meines Lebens in der Felsenhöhle abbüßen.« 

Cortés konnte ihn nicht von seinem Vorsatz abbringen. Die Missetaten schrien zum Himmel, 

Cortés wusste es. Er hatte sich nach dem Massaker geschäftig mit der Wahl und Krönung des 

neuen Priesterkönigs, der Freilassung der Kriegsgefangenen und Plänen zum Weitermarsch nach 

Tenochtitlán beschäftigt, um sein Gewissen zu betäuben. Doch die Last wich erst von seinem Herzen, 

als er durch Lencero erfuhr, dass einer der Indianerfürsten besonders fluchwürdig gewütet 

hatte. Das gab ihm die Möglichkeit, die Verantwortung für die Gräuel auf die Blaue Feder abzuwäl-


zen. 

Cholula war ihm anfangs gar nicht wichtig, doch im Lauf der Entwicklung, besonders nachdem 

klar wurde, dass Moctezuma ihm eine tödliche Falle stellen wollte, besann er sich anders: Um 

Moctezuma zu strafen, um durch die Schreckensnachricht ganz Anahuac einzuschüchtern, hatte 

er das Strafgericht über die unglückliche Stadt verhängt. Sein Befehl, Greise, Frauen und Kinder 

nicht anzutasten, war – wie er sich einredete – missachtet worden. Er musste widerstrebend zugeben, 

dass er sein Heer nicht in der Hand behalten hatte; die Zügel waren ihm entglitten. Es war ein 

klägliches Versagen seiner Feldherrnschaft, auf die er sonst so stolz war. Er war seinen 

tlaxcaltekischen Verbündeten auf den Leim gegangen! Nachträglich hatte sich herausgestellt, wie 

leichtgläubig er und seine Feldobristen während der nächtlichen Beratung auf erfundene und stark 

übertriebene Aussagen hin ihre folgenschweren Entschlüsse gefasst hatten: Nur wenige Gassen 

hatte man durch Balken versperrt gefunden; auch waren keine Mexica in den unterirdischen Kammern 

der Großen Pyramide versteckt; die in den Waldschluchten außerhalb Cholulas lauernden 

Adler und Jaguare Mexicos waren so gering an Zahl, dass sie der überfallenen Stadt nicht zu Hilfe 

eilen und erst recht nicht dem heranrückenden Tlaxcaltekenheer die Stirn hätten bieten können. 

Zwar stand fest, dass ein Überfall geplant war; aber das Herrschende Raubtier hatte nur zögernd 

die Vorbereitungen treffen lassen – er wollte lieber Rache an Tlaxcala wegen der weißen Schminke 

nehmen als sich den Weisungen Moctezumas fügen. 

Cortés war wütend auf sich selber: Er wusste, dass sich unter seinen Kastiliern manch 

Spitzbube und Mordbrenner befand, aber er war auf sie angewiesen und konnte sie nicht samt und 

sonders hängen lassen. Die Tlaxcalteken zu strafen, treue Bundesfreunde, kam auch nicht in Frage. 

Die Stadt Tlaxcala blieb der wichtigste Etappenort im Rücken des Christenheeres, und die 

freundliche Haltung seines Hohen Rates konnte er, wenn erst Mexico erreicht war, noch weniger 

entbehren: Die Verbindung mit der Küste und nach Spanien ließ sich nur über die Talwege des 

Freistaats aufrechterhalten. Als daher Cortés vor den Toren Cholulas von dem nunmehr Don Lorenzo 

genannten König Wollring, von Don Vicente-Goldmaske, von Don Alfonso-Kiefernzweig und 

ihren zwanzigtausend Kriegern Abschied nahm, erwähnte er die begangenen Gräuel nicht; er ließ 

auch kein Wort über das verspätete Eintreffen des Entsatzheeres fallen. Von Pimoti wusste er, 

dass Goldmaske und Kiefernzweig die Ankunft in Cholula absichtlich verzögert hatten; er gab sich 

keiner Täuschung hin über die christenfeindliche Gesinnung der beiden, aber es war nicht nötig, 

dass diese es merkten. Im Gegenteil, Cortés überschüttete sie mit Dank und beschenkte sie wie 

auch ihre Unterführer reich mit Jadeschmuck und Papageienfedern, die in Tlaxcala hoch bewertet 

waren. Zufrieden zogen die Tlatepoca ab. Bei der Plünderung hatten sie viel Beute machen können. 

Allerdings hätte der Generalkapitän die beiden getauften Christenfeinde gerne unter den Augen 

behalten, doch er konnte es nicht erzwingen. Die Aufforderung, mit nach Mexico zu ziehen, 

lehnten sie ab, wenn auch Prinz Goldmaske in Aussicht stellte, seine Schwester Doña María Luisa-Rabenblume 

in Tenochtitlán zu besuchen, sobald Moctezuma dem Kaiser den Treueid geleistet 

habe. Cortés kam es vor, dass das Versprechen ein wenig herausfordernd klang. 

König Listiger Marder und Pimoti mit ihren viertausend Kriegern wichen hingegen nicht von 

Cortés. Sie waren entschlossen, ihn bis nach Mexico, bis hinter die Mauern der Inselstadt zu begleiten 

und alle Gefahren mit ihm zu teilen. Auch die Blaue Feder und seine kleine Gefolgschaft 

zogen mit ihnen den westlichen Gebirgsketten entgegen, welche die Hochebene Am-Kolibri- 

Wasser von Anahuacs Tafelland trennen. Cortés beauftragte Pater Olmedo, dem König ins Gewissen 

zu reden. Die Kirche durfte streng sein, brauchte keine politischen Rücksichten zu nehmen. 

Die Blaue Feder tat dann auch zerknirscht Abbitte und bereute die abscheulichen Untaten. Aber 

auch Olmedo konnte nicht in sein Herz schauen. 

* 

Das erste Nachtlager wurde in einem Weiler des Freistaates Huexotzinco aufgeschlagen. Dort 

überbrachten Gesandte aus dem Staat Tepeaca dreißig Sklavinnen und ein Goldgeschenk im 

Wert von vierhundert Dukaten. Auch aus der Stadt Huexotzinco kam eine Abordnung des Hohen 

Rates und schenkte Cortés einen Edelsteinkasten aus Eisenholz mit reich geschnitztem Eidech-


senmuster auf dem Deckel und mit schwerem Goldblech beschlagen, bis zum Rand angefüllt mit 

Juwelen. Das sei nur ein geringes Geschenk, beteuerte der Gesandte, doch Mexico habe erst vor 

kurzem Huexotzinco überfallen und ausgeraubt, darum möge der weiße Feldherr mehr den guten 

Willen als das Geschenk bewerten. Der Freistaat sei gerne bereit, Hilfstruppen zu stellen. 

Wieder konnte Cortés feststellen, wie mächtig Mexico war und dass die unterjochten Völker 

sich ihre Freiheit zurückwünschten. So nahm er gerne das Geschenk und das Anerbieten an. Beim 

Nachtmahl im Feldherrnzelt, zu welchem die Fürsten aus Tepeaca und Huexotzinco geladen waren, 

warnten sie – wie es schon der Schlagende Falke durch Aguilár getan hatte – vor einem drohenden 

Anschlag Moctezumas: Er habe die Wege im Gebirge ungangbar machen lassen, damit 

die weißen Eroberer in Eis und Schnee versinken und weder weiter noch zurück könnten. Bald 

beginne die Straße aus der Ebene aufwärts bis zur ersten Passhöhe zu steigen; dort verzweige sie 

sich. Der nördliche Weg führe nach Chalco, Coatepec und Tezcoco, der andere, südliche, nach 

Tlalmanalco, Amaquemecan und Xochimilco. Die nördliche, an der Weißen Frau vorüberziehende 

Straße sei durch überhängende Felsblöcke gefährdet, welche Moctezuma habe lockern lassen, 

um das Christenheer zu zermalmen, falls es dort vorbeizöge; die südliche, durch das Gebiet des 

Rauchenden Berges führende Straße aber sei unterhöhlt, mit Pfählen versehen, von tiefen Gräben 

durchschnitten und durch hoch aufgeschichtete Baumstämme gesperrt. 

Die Frage, ob es keinen dritten Weg gebe, verneinten sie zögernd. Cortés zog die Bussole 

hervor, klappte den Deckel auf und schaute ins Kompassgehäuse. Marina erklärte: »Mein Gebieter 

befragt seinen Zauberspiegel, der ihm die Gedanken der Menschen offenbart.« 

Wieder fragte Cortés: »Gibt es keinen dritten Weg?« 

Da gaben sie es zu: Ja, es gebe einen zwischen den beiden Straßen, doch sei das ein enger, 

äußerst steiler Pfad, überwuchert von Dornengestrüpp und wilden Kakteen; die schweren 

Feuerwaffen über die Felshöhen und durch die schmalen Schluchten zu bringen, grenze an Unmöglichkeit. 

Als Cortés Zweifel über den neuen Hinterhalt und den bösen Willen Moctezumas äußerte, 

erzählten ihm die Kaziken vom eigentlichen Anstifter aller dieser Ränke, vom Tempelhüter, dem 

schlimmen Ratgeber und Beherrscher des mexicanischen Königs. Dass er den berühmten 

Otomikrieger Geschliffenen Obsidian fing; dass er als Held gefeiert und den Geschliffenen Obsidian 

gefesselt nach Tenochtitlán brachte und Moctezuma zum Geschenk machte. Der Geschliffene 

Obsidian sei dann bis zum mexicanischen Feldherrn aufgestiegen, habe aber später seiner 

Heimatstadt zum Bündnis mit dem Grünen Stein geraten. Cortés erfuhr, dass Moctezuma die Ähnlichkeit 

des Tempelhüters mit ihm bemerkte und ihn als seinen Doppelgänger einlud, im Huei- 

Tecpan zu wohnen; und wie allmählich der König der Welt vom Willen des Tempelhüters gesteuert 

wurde. Schon in Cholula waren ihm Anschuldigungen über diesen Mann zu Ohren gekommen. 

Hatte er aber neulich kaum hingehört, wie der Federherr den Tempelhüter erwähnt hatte, so prägte 

er diesmal den Namen und die Taten des Mannes in sein Gedächtnis ein, der nach so übereinstimmenden 

Aussagen die Voraussetzungen für das Blutbad von Cholula geschaffen hatte. Denn 

nach Schuldigen suchte er noch immer. Schuldbewusstsein sucht an vielen Orten – nur nicht bei 

sich selbst. 

* 

Der lange Heereswurm, vergrößert durch achthundert Krieger aus Huexotzinco und vierhundert 

aus Tepeaca, kroch durch den fruchtbaren westlichen Teil der Hochebene Am-Kolibri-Wasser und 

erreichte, als die Sonne im Meridian stand, den Fuß der Kordilleren. Da traf eine Nachricht ein, die 

einen Aufenthalt erzwang. Der Page Orteguilla und ein Bote Escalantes, der Karibensklave Pedro 

aus Manzanilla auf Kuba – jener Läufer, der Cortés vor Cempoala vom Eintreffen des aufgeblasenen 

Lackaffen Salcedo unterrichtete –, hatten das Heer eingeholt und überbrachten ein beunruhigendes 

Schreiben des Stadtkommandanten von Veracruz. 

Schon von Tlaxcala aus, bald nach der Rückkehr des Reiters Enrico Lares, hatte Cortés Escalante 

wissen lassen, dass Orteguilla dem dicken Kaziken abgenommen und in Begleitung eines 

verlässlichen Mannes dem Heere nachgeschickt werden müsse. Doch auch ohne diesen Anlass 

hätte Escalante seinen Brief mit dem flinken Läufer an Cortés gesandt; er brauche dringend Hilfe,


ehe es zu spät sei. Der mexicanische Statthalter Sengende Glut habe den Steuermann Gonzalo 

de Umbría und die Mulattin Beatriz de Acevedo gefangen gesetzt und weigere sich, die beiden 

herauszugeben. Weder Escalante noch sein Bundesfreund, der dicke Kazike el Gordo, verfügten 

über eine ausreichend starke Streitmacht, den Angriffen der Sengenden Glut auf Dauer standzuhalten. 

Ein Kampf auf Leben und Tod schien unvermeidlich. Die kleine Besatzung der Hafenfestung 

schwebe in höchster Gefahr; Cortés solle seine totonakischen Hilfstruppen entlassen und 

ihnen die Heimkehr erlauben. 

Cortés las den Brief und fragte Orteguilla und den Kariben aus, um das ziemlich lakonische 

Schreiben durch mündliche Berichte ergänzt zu bekommen. Orteguilla wusste nur, was der dicke 

Kazike ihm anvertraut hatte; der Sklave Pedro dagegen kam von der Küste und hatte die Ereignisse 

aus nächster Nähe verfolgen können. Anfangs jedoch waren auch aus ihm keine weiteren Informationen 

herauszuholen, und er erzählte dem Kommandanten, was auch im Brief stand: dass 

die Sengende Glut Hand an einen Weißen und seine Gefährtin gelegt hatte. (Die Tat war in Pedros 

Augen nicht ungerechtfertigt, waren die Weißen für ihn doch Räuber.) Cortés jedoch, der Menschenkenner, 

drang weiter in den Läufer ein und erfuhr nach und nach, was sich im Irdischen Paradies 

zugetragen hatte. 

An jenem schönen Herbstmorgen, an dem Escalante und Lares nach Cempoala geritten waren, 

hatten der Vielschreiber Alonso de Grado, der Prahlhans ohne Leistungen Pedro Baracoa, der 

stelzfüßige Gonzalo de Umbría und die wahnsinnige Beatriz de Acevedo einen Ausflug in die 

huaxtekischen Berge unternommen, um dem Glänzenden Harnisch, dem Sohn des Statthalters 

Sengende Glut, seine anmutige Gattin nebst etlichen Nebenfrauen zu rauben. Die Exkursion war 

nicht so glücklich und ertragreich verlaufen, wie die Raubgesellen es sich erträumt hatten. Von 

totonakischen tlamamas hatten sie sich in die Nähe des Felsenschlosses tragen lassen und erklommen 

auf Umwegen, um nicht bemerkt zu werden, eine Felsspitze oberhalb des Schlosses. 

Dort lagerten sie, verzehrten ihre Mundvorräte und schliefen mehrere Stunden, um erst bei Sonnenuntergang 

ihren Plan auszuführen. 

Die Felsplatte, auf der sie lagerten, war durch eine tiefe Senke vom Schloss getrennt. Früher 

hatte eine steinerne Brücke den Eingang des Schlosses mit dem Berg verbunden, doch sie war 

beim Erdbeben eingestürzt; nun führte eine behelfsmäßig errichtete Holzbrücke mit einem weinrot 

bemalten Holzgeländer über den Abgrund. 

Alonso de Grado ging von der Annahme aus, der Glänzende Harnisch und sämtliche waffenfähigen 

Schlossbewohner befänden sich auf der Pumajagd. Die wenigen zum Schutz der Frauen 

zurückgebliebenen Sklaven wollte er vom flachen Dach des Schlosses herunterschießen, wenn 

sich dort die Gattinnen des jungen Kaziken zur Abendmahlzeit versammelten. Doch die Sonne 

sank, und weder Diener noch Frauen waren auf dem Schlossdach zu sehen. 

»Da stimmt etwas nicht«, knurrte der hinkende Steuermann. »Euer Kuppler, Freund Grado, 

hat Euch und uns alle zum Besten gehalten!« 

»Ja, es ist unheimlich. Nichts regt sich in diesem Gespensterschloss. Lasst uns nach Veracruz 

zurückkehren«, schlug der einstige Reitknecht des Grafen von Urueña vor. 

Im gleichen Augenblick glitt ein Baumstachelschwein vom Stamm einer Weißtanne und kullerte 

Baracoa vor die Füße, verzweifelt mit dem Greifschwanz und den schwarzen Krallen um sich 

schlagend. Baracoa war erschrocken aufgesprungen und rannte zum Saumpfad, der zu den Sänften 

hinabführte. 

»Seht doch den Prahlhans«, höhnte Alonso de Grado. »Schlottert wie Espenlaub, will seine 

werte Person in Sicherheit bringen, will abhauen mit seinen zu kurzen Beinen, will seine Gefährten 

im Stich lassen! Ihr seid mir ein prächtiger Held, Baracoa!« 

Beschämt und wütend kehrte Baracoa zurück. Mit dem Kolben seiner Muskete schlug er 

nach dem zur Stachelkugel aufgeplusterten Tier. 

»Ich will dir ein Geheimnis verraten, mein Bruder«, raunte Beatriz de Acevedo. »Unter dem 

Schlosstor hausen vier Gespenster: ein toter Hund, ein toter Affe, ein toter Hahn und ein toter 

Mensch...« 

»Ich hoffe sehr, dass wir heute mehr nach Hause bringen als ein Stachelschwein – wenn's 

auch Indianerinnen gibt, die sich wie Stachelschweine benehmen, sobald man sie streicheln und 

hätscheln will«, brummte der stelzfüßige Steuermann. »Worauf warten wir eigentlich noch, Señor 

Grado? Man hat uns hier oben gesehen – das ist klar! Und man will uns und unseren Musketen


den lieblichen Anblick nicht gönnen. Eine Mahlzeit lässt sich auch im Innern des Schlosses einnehmen. 

Wir sind wohl Manns genug, uns selbst einzuladen, wenn man uns nicht zu Tisch bitten 

will!« 

»Und wenn das Tor verschlossen ist...?« Alonso de Grado zauderte. 

»Ach was! Tore und Frauen sind dazu da, überwunden zu werden«, erklärte Gonzalo de 

Umbría. »Ich kenne keinen Mann, der das nicht wagt! Wir sollten es versuchen – das Schloss ist 

nur von Frauen bewacht.« 

Er hatte sich erhoben und stelzte voraus. Die anderen folgten ihm den Steig hinab über die 

Holzbrücke. Als sie sich noch auf der Brücke, aber schon nahe am Tor befanden, hörten sie Stimmen 

über sich. 

»Verdammt«, knirschte Alonso de Grado und zeigte aufs Dach. Dort stand der Glänzende 

Harnisch mit zwanzig speerbewaffneten Kriegern. Der junge Indianer, der in Veracruz den Überfall 

erlauscht hatte, war schon vor einiger Zeit eingetroffen und hatte den Glänzenden Harnisch gewarnt. 

Mit wildem Kriegsgeschrei schleuderten die Krieger ihre Speere auf die Räuber herab. Wie 

durch ein Wunder blieben Alonso de Grado und Pedro Baracoa unversehrt. Beatriz de Acevedo 

wurde der Oberschenkel durchbohrt. Mit irrem Lachen zog sie sich den Schaft aus der Wunde. 

Dann aber verlor sie das Bewusstsein und sank zu Boden. Dem Steuermann, der mit der Rechten 

das Brückengeländer umklammert gehalten hatte, traf ein Speer in die Hand und nagelte sie am 

Holz fest. Gonzalo de Umbría schrie vor Schmerzen auf, doch trotz verzweifelter Anstrengungen 

vermochte er den Speer nicht aus dem Holz zu ziehen. Alonso de Grado und Pedro Baracoa flohen 

über die Brücke zum Felsenpfad zurück, wo sie hinter Gestrüpp Deckung suchten. Die Mexica 

waren nicht mehr zu sehen, doch gleich darauf war das Tap-Tap-Tap ihrer nackten Füße zu vernehmen, 

und man hörte sie im Schlossinnern die Treppe herabspringen – näher und näher kommend. 

»Ihr Feiglinge«, brüllte der Steuermann den beiden im Gebüsch versteckten Gefährten zu. 

»Ich will mich nicht fressen lassen! Kommt zurück und hackt mir die Hand ab! Ich würde es selber 

tun, doch das kann ich nicht mit dem kurzen Messer... Erschießt mich, ihr feigen Hunde! Ich will 

nicht auf ihrem Opferstein enden! Erschießt mich, erweist mir diesen Freundschaftsdienst!« 

Alonso de Grado wagte sich bis auf die Mitte der Brücke vor, wo ihn der Mut verließ. Er 

brachte es nicht über sich, dem Gefährten die Hand abzuhauen oder ihn zu erschießen. Entsetzt 

floh er mit Baracoa. Gonzalo de Umbría sah ihnen nach, wie sie den Felsenpfad hinunterjagten ins 

Tal, dort, wo die tlamamas mit den Sänften warteten. 

Da nahm der Steuermann sein Messer und schnitt an seiner Hand herum, ohne sie vom Arm 

trennen zu können. Vom Schlossdach erscholl helles Frauengelächter: die schöne Frau des Glänzenden 

Harnisches lehnte dort mit ihren Sandalenbinderinnen über der Brustwehr des Söllers. Ihr 

junger Gatte und seine Begleiter stürmten gleich darauf aus dem Tor und nahmen den weißen 

Mann und die weiße Frau gefangen. 

Cortés befahl dem Läufer und Orteguilla Stillschweigen, nur seine Feldobristen machte er mit 

dem Inhalt von Escalantes Brief bekannt. Die Mannschaft durfte nicht erfahren, dass es eine Gefahr 

im Rücken gab. Denn trotz aller Erfolge war sich Cortés noch immer nicht seines Heeres sicher. 

Neben den treuen und kühnen Draufgängern gab es auch Müde und Satte, die ihren in 

Cholula erplünderten Reichtum in Sicherheit bringen wollten. Heimliche Widersacher und Aufwiegler 

warteten nur auf die günstigste Gelegenheit, die Funken in der Asche neu anzufachen. Und 

dann waren da noch die Vorsichtigen und Ängstlichen, denen vor Mexico graute, wenn sie es auch 

nicht offen eingestanden. Je näher das Wunderland in den Gesichtskreis rückte, je deutlicher die 

Anzeichen wurden, dass Cortés tatsächlich dort einfallen würde, umso größer wurde die Zahl der 

Zaghaften. 

Unter dem Vorwand, die Totonaken litten an Heimweh und das Herannahen der Spanier in 

Begleitung so vieler Hilfstruppen könne Moctezuma argwöhnisch machen, schickte Cortés 

Cuhextecatl, den Schwager des Hauptmanns Tapia, mit dem größten Teil des totonakischen Heeres 

an die Küste zurück; nur Tehuch und zweihundert Totonaken behielt er bei sich. Er gab 

Cuhextecatl einen Brief an Escalante mit, worin er diesen ermahnte, allen Herausforderungen zum 

Trotz Frieden zu wahren und eine Aussöhnung mit der Sengenden Glut herbeizuführen. Sobald 

dies geschehen sei, solle er ihm Alonso de Grado und Pedro Baracoa ausliefern; er wolle sie vor


ein Kriegsgericht stellen. 

Während das Christenheer neben einem schaumweiß donnernden Gebirgsbach die schroffe 

Straße in die Kordilleren aufwärts zog, stolzierte der Kämmerer Rodrigo Rangel neben dem Rappen 

Romo einher und stellte, nach Luft schnappend, folgende Betrachtungen an: 

»Euer Liebden haben in Cholula einen ruhmreichen Sieg errungen und gezeigt, dass unser 

Christenheer das Waffenhandwerk versteht. Die Waffenehre geht, wie man weiß, den Hispaniern 

über alles, auch ist ihre Geschicklichkeit und Tapferkeit so groß, dass man sich fragen könne, ob 

im Streit die Hispanier oder die überall gefürchteten Schweizer Söldner den Vorzug verdienen. 

Doch unsere Hispanier taugen nicht viel in handwerklicher Betätigung, denn jedermann hegt die 

Einbildung, ein Edelmann zu sein. Man ist lieber bei geringem Einkommen Soldat oder Diener eines 

Granden oder gar Wegelagerer, als dass man einer mühseligen Arbeit nachginge. Doch Euere 

Liebden hat den Soldaten in Cholula das geringe Einkommen aufgebessert. Wäre ja auch schade, 

wenn all die schönen Dinge in Feuer und Asche dahingesunken wären. So schleppen sie nun mit 

Lust das Erbeutete über diese steilen Berge. Euer Liebden wissen auch, dass unsere Freunde, die 

Totonaken, ihre Beute nicht aus Cholula fortzuschleppen vermochten und sich einige Hundert 

Lastträger von den Cholulteken ausbitten mussten. Alle Kriege von den Zeiten der alten Ägypter 

bis auf unsere Tage hätten sich verhüten lassen, wäre man stets so human verfahren, die Gegner 

um tlamamas zu bitten, damit sie einem die Beute ohne Zerstörungskrieg nach Hause tragen! 

Schleppte nicht auch der Erlöser sein Kreuz selber nach Golgatha? Aber die Völker machen's just 

umgekehrt: Erst lassen sie sich kreuzigen, und hinterher tragen sie ihr Kreuz!« 

So sprach Rodrigo Rangel. 

Der Popocatépetl (aztekisch: rauchender Berg) ist ein heute noch aktiver Vulkan in der »Mesa de Anáhuac« und 

befindet sich 65 Kilometer von Mexiko-Stadt entfernt. Mit einer Höhe von 5452 Metern ist er einer der höchsten 

Vulkane der Welt. Der Durchmesser des Kraters beträgt 900 Meter und die Tiefe 150 Meter. Der Popocatépetl ist 

zirka 700‘000 Jahre alt. Für die indigene Bevölkerung gilt der Popocatépetl immer noch als ein göttliches Wesen 

und bringen ihm manchmal noch Opfergaben dar (Quelle:Centro Nacional de Prevención de Desastres). 

Die Ebene jenseits der ersten Gebirgskette war erreicht. Die beiden schneebedeckten Riesen, der 

Rauchende Berg und die Weiße Frau, erhoben sich nahe und bedrohlich, standen schutzbereit vor 

Mexico, versperrten den Zugang ins Tal der Verheißung. Doch ein Kampf mit feuerschnaubenden 

*


Riesen war genau das unerhörte Abenteuer, wonach es Diego de Ordás verlangte. Dem größeren 

der beiden Ungetüme, dem Vulkan Popocatepetl, wollte er den Fuß auf den Nacken setzen und 

einen Goldschatz heben, von dem er kürzlich durch einen Grenzwächter an der Großen Mauer 

erfahren hatte. 

Ordás verhielt seine Grauschimmelstute und wartete, bis Cortés heran war. 

»Löst Euer Versprechen ein, Don Hernándo! Wir stehen am Fuß des Vulkans. Und damals 

habt Ihr mich vertröstet...« 

»Ja, ich entsinne mich. Was erhofft Ihr Euch eigentlich davon, Don Diego?« 

Bisher hatte Ordás sein Geheimnis eifersüchtig gewahrt. Jetzt durfte er es preisgeben. 

»Dort oben ist ein See aus flüssigem Gold, Don Hernándo!« 

»Den wollt Ihr ausschöpfen? Alle Wetter!« 

»Ich weiß auch, dass man einen See nicht ausschöpfen kann! Aber einen stattlichen Goldklumpen 

hoffe ich als Probe herunter zu bringen. Hernán Martín hat mir einen eisernen Eimer und 

eine Eisenkette geschmiedet. Was schmunzelt Ihr? Glaubt Ihr, ich werde auf halbem Weg umkehren?« 

»Nein, nein – Ihr macht keine halben Sachen, Don Diego! Versucht es nur. Es wird Aufsehen 

erregen in Mexico, dass ein weißer Krieger sich hinaufgewagt hat, wo die höllischen Kessel brodeln! 

Nehmt ein paar Otomis mit.« 

Acht Tlatepoca, geübte Bergsteiger, wählte Ordás als Begleiter. Außerdem nahm er den alten 

bocksgesichtigen Musketier Heredia mit. Und um sich mit den Tlatepoca verständigen zu können, 

veranlasste er auch Doña Elvira Cano, des Schönhändigen Gattin, an der Ersteigung des 

Vulkans teilzunehmen. 

Der Popocatepetl trug unterhalb seiner Schneemütze einen Gürtel aus brandschwarzem 

Lavakies; darunter ein smaragdgrünes Band leuchtender Alpenmatten; seine unterste Zone aber 

war dunkelgoldgrün, ein Wald aus urwüchsigen Zypressen und Zedern. 

Ordás hatte seine Ritterrüstung und den Helm zurückgelassen, nur auf die Hieb- und Stichwaffen 

wollte er nicht verzichten: die baumlange Ritterlanze benutzte er als Bergstock. Nach einstündigem 

Aufwärtsklettern jedoch entledigte er sich nach und nach seines ockergelben Mantels, 

seines Lederwamses, seines großen Kragens und seines Schwertes mitsamt Schwertgehenk und 

bürdete alles den tlaxcaltekischen Begleitern auf, die schon die Mundvorräte, den eisernen Eimer 

und die Kette schleppen mussten. 

Einer der Tlatepoca ging voraus. Er kannte sich gut aus im Waldgebirge. Der Letzte war der 

alte Heredia, der den Bergen wenig abzugewinnen vermochte; keuchend blieb er immer weiter 

hinter den anderen zurück, und als die Waldzone überstiegen war, war er nicht mehr zu erblicken. 

Ordás schickte zwei Tlatepoca zurück, ihn zu suchen. Mehr tragend und an den Armen stützend 

schleppten sie ihn wieder vor Ordás. Schweißtriefend erklärte der alte Musketier, er könne nicht 

weiter, er habe seine Kräfte überschätzt. 

Da es bereits Nachmittag war und der Aufstieg bis zum Kraterrand am selben Tag nicht 

mehr bewältigt werden konnte, beschloss Ordás, auf einer Wiese das Nachtlager aufzuschlagen. 

Gleich nach Sonnenaufgang brachen sie wieder auf. Die Täler unter ihnen lagen noch im Dunkeln, 

aber die Schneespitzen und Felsköpfe über ihnen loderten golden und rot. Der Aufstieg wurde 

immer schwieriger. Geröll und steile, schroffe Halden mussten überwunden werden. Als endlich 

der Lavasand erreicht war, brach Doña Elvira Cano erschöpft zusammen, und auch Heredia erklärte, 

er sei am Ende seiner Kräfte. 

Ordás fluchte, doch Heredia sagte grinsend: »Gebt auf, Señor Teniente! Es wäre doch schade...« 

»Ich bin Capitán, kein Teniente! Was wäre schade?« 

»Wenn der Teufel Euch dort oben holen würde!« 

»Aha! Das ist es also! Ihr habt Angst«, grollte Ordás. 

»Ich habe ein junges Weib, Señor. Wollt Ihr vielleicht, dass sie Witwe wird und mich beweint?« 

»Euch?« Der sonst so ernste Ordás lachte auf. Doch schien er einzusehen, dass er den Alten 

nie bis zum Krater bringen würde. So ließ er ihn bei Doña Elvira auf seine Rückkehr warten. 

Mit den Tlaxcalteken klomm Ordás weiter hinauf und gelangte zum ewigen Schnee. Die Indianer 

banden sich Baumwolltücher um die Füße und umwickelten auch Ordás' Sohlen, obgleich er


sich anfangs gesträubt hatte. Der feste, von Sonnenstrahlen verharschte Schnee hielt stand, blendete 

die Augen jedoch mit weiß gleißendem Licht. Dunkelviolett, fast schwarz erschienen die 

Schneeschatten. 

Nach Westen hin war der Blick unversperrt. Dort lagen das Land der Seen, der Garten 

Anahuac, Tezcoco und Tenochtitlán. Doch gewahrte man nicht mehr als ein fernes Flimmern. Und 

selbst wenn Ordás hätte sehen können, er hätte nichts wahrgenommen: Als Sklave seines Traumziels 

war er blind für Naturschönheiten. Außerdem fraß sich die Kälte des Schnees in die Fußsohlen, 

und die Sonne brannte wie ein überhitzter Eisenofen von Himmel. Die Bergkrankheit umnebelte 

Ordás' Sinne, brauste in seinen Ohren, dörrte den Gaumen aus und erschwerte das Atmen. In 

immer kürzeren Abständen musste der Aufstieg unterbrochen werden, musste das rasend stürmende 

Herz sich beruhigen. 

Endlich stand Ordás auf dem siebzehntausendachthundert Fuß hohen Kraterrand. Er blickte 

eine Zeit lang in die Tiefe, musste seine Augen jedoch erst wieder daran gewöhnen, Bilder aufzunehmen, 

und schloss die Lider. Nach und nach verlor sich das rote Flimmern, und endlich schlug 

er die Augen auf und konnte er in den Krater blicken. 

Über die gelbgrünen Schwefelfelsen und grauen Lavaklötze des Kraterrandes hingen 

mannsdicke, gletscherblau gefrorene Eiszapfen in die brodelnde Tiefe hinab. Dort unten aber 

brandete das erzene Meer. Wie von einem Sturm gepeitscht rollten haushohe Metallwogen, brachen 

sich aufschäumend und zischend am Felsenufer. Ein See von mehr als tausend Fuß Durchmesser 

leuchtete zu ihnen herauf, obgleich kein Sonnenstrahl zu ihm hinunter drang. Kein irdischer 

Schiffer hätte auf diesen Fluten aus purem geschmolzenem Gold rudern und segeln können. 

Ordás war auf diesen Anblick gefasst, doch auf den Gesichtern seiner indianischen Begleiter 

zeigte sich Entsetzten. Sie fielen auf die Knie und begannen laut zu beten. Ordás beachtete sie 

nicht; methodisch ging er ans Werk. Nachdem er einen überhängenden Felsen ausfindig gemacht 

hatte, ließ er den eisernen Eimer an der langen Eisenkette und dem noch viel längeren Hanfseil 

hinunter. Das Hinabgleiten erforderte viel Zeit, ebenso das Emporziehen. Es dauerte so lange, 

dass der heiße und kostbare Inhalt des Eimers, der an den säulendicken Eiszapfen entlang 

emporgehievt wurde, erkalten konnte. Als der Eimer schließlich oben anlangte, hatte sich Gold in 

graue Lavaschlacke verwandelt. 

Die Tlatepoca schauten einander verstohlen an: Ihre Götter ließen sich nicht bestehlen! 

Ordás aber stieß mit einem Fußtritt den Eimer in den See aus Gold. Die Kastilier werden sich 

schütteln vor Lachen! dachte er und zwirbelte bedrückt an seinem langen Schnurrbart. Er war es 

gewohnt, dass das Schicksal ihn narrte. Doch ohne Beweis, den Gipfel erklommen zu haben, wollte 

er nicht zurückkehren. Er ließ einen der riesigen Eiszapfen abbrechen, um Cortés wenigstens 

etwas Brauchbares mitzubringen. Vier Tlaxcalteken mussten den baumlangen Stalaktiten, in Mäntel 

gewickelt, in die Tiefe tragen. 

Der Abstieg ging rascher vonstatten, war aber nicht weniger anstrengend. Ordás war nicht 

mehr der Jüngste; bei jedem Schritt verspürte er Schläge im Rücken, die Kniegelenke begannen 

zu schmerzen, und allmählich wurden die Beinmuskeln hart. So war er erleichtert, als sie den Ort 

ihres Nachtlagers erreichten, wo sie Doña Elvira und den alten Heredia zurückgelassen hatten. Sie 

trafen Doña Elvira allein an. Der alte Heredia hatte sich aus dem Staub gemacht. Er hatte vorgegeben, 

deutlich ein unterirdisches Rollen zu hören und erklärt, er habe keine Lust, sich von seinem 

jungen Weib betrauern zu lassen. 

Ordás brauchte eine Pause. Der lange Eiszapfen wurde ins Gras gelegt, die Mundvorräte 

ausgebreitet. Ordás, Doña Elvira und die acht Tlaxcalteken setzten sich nieder, um das Mittagsmahl 

einzunehmen. 

Nach der darauf folgenden Siesta war die Sonne vom Meridian weit nach Westen gewandert. 

Als Ordás den Abstieg ins Tal fortsetzen wollte, stellte sich heraus, dass der große Eiszapfen 

verschwunden war; nur die nassen Mäntel zeigten noch an, wo er gelegen hatte. 

* 

Gegen den Rat der Kaziken aus Huexotzinco und Tepeaca hatte Cortés sich für den engen, mittleren 

der drei Wege zwischen der Weißen Frau und dem Rauchenden Berg entschieden. Seine


Kundschafter hatten festgestellt, dass die breite südliche Straße von übereinander geschichteten 

Baumstämmen blockiert war, während große Steinblöcke die nördliche Passage nach Chalco und 

Tezcoco erschwerten. Nur noch ein letzter, allerdings sehr steiler Bergsattel trennte das Heer vom 

Tal der Verheißung. 

Am Scheideweg verabschiedete sich die Blaue Feder. Es war ihm nicht geglückt, Cortés zu 

einem Besuch Tezcocos zu überreden. Der junge König hatte im Waldgebirge eine heimliche Zusammenkunft 

mit seinem Bruder Felsenschlange, dem Schlagenden Falken und dem Gefleckten 

Berglöwen, die noch immer als Jäger verkleidet dort umherstreiften. Ein Landarbeiter zeigte ihm 

den Weg in die Waldhütte, die Felsenschlange als Treffpunkt vorgeschlagen hatte. 

Seit dem Bruderkrieg vor den Toren Tezcocos war es das erste Wiedersehen der Brüder. 

Damals hatte ein mexicanischer Vermittler den Frieden arrangiert: Dem Edlen Betrübten war die 

Hauptstadt Tezcoco und ein Streifen am See, der Blauen Feder das umfangreiche Gebirgsland 

zugeteilt worden. 

Jetzt fielen die Brüder sich in die Arme, als hätten sie sich nie mit Speer und Schild gegenübergestanden. 

Aber auch der Schlagende Falke und die Blaue Feder wollten sich verbünden, 

wurde doch mit jedem Tag die Handlungsweise Moctezumas rätselhafter. Die neueste Nachricht 

aus Tenochtitlán besagte, der Zornige Herr habe die Prinzessin Perlendiadem eingekerkert und 

wolle sie opfern lassen, falls sie nicht einwillige, den Verräter Tempelhüter aus Huexotzinco zu 

heiraten! 

Der Schlagende Falke und sein Sklave trennten sich von den Brüdern und kehrten in ihr 

Versteck am Schilfsee zurück. Prinz Felsenschlange forderte seinen Bruder im Auftrag ihrer Mutter, 

der Herrin von Tula, auf, mit nach Tezcoco zu kommen, und Blaue Feder war sofort bereit dazu. 

So nahm er von Cortés und den Hauptleuten Abschied. Er versprach, am Seeufer wieder zum 

Heer zu stoßen. 

Felsenschlange und die Blaue Feder erreichten Tezcoco gegen Abend. Schon am Stadttor 

bemerkten sie die Veränderung; Tezcoco prangte im Schmuck der Lilien und Standarten. Die 

Stadt, in deren Mauern noch vor wenigen Tagen ein erbitterter Volksaufstand gewütet hatte, feierte 

die Errettung, die glückliche Flucht der Prinzessin Perlendiadem aus dem Ort der Schergen, dem 

Gefängnis Tenochtitláns. Eilig wandten sich die beiden zum Palast. Dort erfuhren sie, dass Perlendiadem 

und die Herrin von Tula sich in Tezcotzinco befänden, dem außerhalb Tezcocos gelegenen 

einstigen Lustschloss des Herrn des Fastens. Ohne weiteren Aufenthalt begaben sie sich 

zu der felsigen, wie ein Kap in die Lagune ragenden Landzunge von Tezcotzinco am silbrig 

schimmernden Ufer des Schilfsees. Dort, hinter den turmhohen Steinmauern des alten Parks, hatte 

der Herr des Fastens das letzte halbe Jahr seines Lebens verbracht, hatte nachts Zwiesprache 

mit dem im Sternenglanz strahlenden Himmel gehalten und unter uralten Zypressen die Tage mit 

geschwätzigen Papageien, lärmenden Affen, still daliegenden Fischteichen und plätschernden 

Springbrunnen verbracht – begleitet von einem gebeugten Greis, dem Grauen Honigbär, der nach 

des Königs Hingang in Tenochtitlán als Zauberer gelebt und sich Sacusín genannt hatte. 

Das kleine Lustschloss wurde von Fackeln erhellt; auf den sanften Wellen des Schilfsees 

spiegelte sich ihr roter, flackernder Schein. Blaue Feder und Felsenschlange begrüßten Mutter und 

Schwester mit Rührung und Freude. Die Herrin von Tula führte sie in den Schlangensaal, wo eine 

Überraschung warte, wie sie geheimnisvoll andeutete. Bei ihrem Eintreten erhob sich der Edle 

Betrübte. Schon seit geraumer Zeit hatte er sich nach Verständigung gesehnt; nur sein Stolz hielt 

ihn bisher davon ab, den ersten Schritt zu tun. Der Herrin von Tula jedoch war es nicht schwer 

gefallen, ihn zur Zusammenkunft mit seinen Brüdern zu überreden. 

Die jüngsten Geschehnisse in Tenochtitlán hatten ihn nachdenklich gestimmt und einen Gesinnungswechsel 

herbeigeführt. Zwar war und blieb er, der die Krone der Stadt Tezcoco trug, ein 

Vasall Tenochtitláns und fühlte sich auch als Mexica, denn zu lange hatte er die Luft des Huei- 

Tecpan geatmet. Doch Moctezuma achtet er nicht mehr. Oft wandelt sich enttäuschte Liebe in 

Hass. Wie Cuauhtémoc war auch der Edle Betrübte um Maisblume betrogen worden, und in seinem 

Herzen nagte Schmerz. Mit Goldkolibri, der reizlosen zweiten Tochter des Zornigen Herrn, 

führte er keine glückliche Ehe – nicht um ihretwillen, sondern um Maisblume zu erringen, hatte er 

den Hort von Tezcoco nach Mexico gebracht. Es reute ihn, dass er dem Zornigen Herrn das Gold 

seiner Ahnen ausgeliefert hatte, ohne die Geliebte als Preis des Handels zu erringen. Er hatte geglaubt, 

den Schatz vor der Blauen Feder retten zu müssen; und nun war er nicht fähig, das Gold


Tezcocos vor der Habgier Moctezumas zu retten. Aber er hatte auch erfahren, dass der Schlagende 

Falke als Vorsteher des Hauses der Edelsteine sich geweigert hatte, den Schatz anzutasten; er 

sei deshalb in Ungnade gefallen und verbannt worden. Huitzilopochtlis Knecht im Schlangenberg 

brüstete sich bereits, der Sternenhimmel am Huitzilopochtliturm werde bald mit Edelsteinen und 

Gold überzogen sein. Er deutete an, dass Moctezuma das Erbe des Herrn des Fastens freigegeben 

habe, um den Kriegsgott zu besänftigen. 

Doch der Edle Betrübte hatte noch andere Gründe, Moctezuma zu zürnen. Der Zornige Herr 

hatte seinen missratenen Sohn wegen der Vergewaltigung seiner Schwester bislang nicht gestraft. 

Nicht vom König, sondern vom Schlagenden Falken war der Schönling Xoctemecl-Purpurkranich, 

der als der Anstifter des Unheils galt, gezüchtigt worden. Cuauhtémoc hatte ihn seiner Nase beraubt 

und ihn im Huei-Tecpan gefangen gehalten. Jetzt aber, nach der Verbannung des Schlagenden 

Falkens aus der Haft befreit, hatte Xoctemecl den wahren Sachverhalt aufgedeckt und den 

Tempelhüter als den Hauptschuldigen bezeichnet – wohl auch in der Hoffnung, dass es dem 

Schlagenden Falken zu Ohren kam. 

Was heute jeder in der Wasserstadt wusste, musste auch Moctezuma bekannt sein. Doch 

statt den Tempelhüter zur Verantwortung zu ziehen, hatte er ihm Prinzessin Perlendiadem versprochen, 

des Edlen Betrübten Schwester. Ja, er hatte nicht gescheut, ihre Einwilligung mit Gewalt 

zu erzwingen. 

Der Edle Betrübte und Felsenschlange umarmten einander zum Abschied. Die Blaue Feder 

jedoch wies die dargebotene Hand finster zurück. 

»Erst soll mein Bruder unser leeres Schatzhaus wieder füllen!«, rief er und verließ zornig den Saal. 

* 

Das spanische Heer auf dem Marsch nach der Stadt Tenochtitán, vorne Cortez und Doña Marina, 

hinten indianische Träger (Bibliothéque Nationale, Paris)


Auf der Höhe zwischen dem Rauchenden Berg und der Weißen Frau stand ein riesenhaftes Steinbild 

des Gewittergottes aus hellgrauem Bimsstein und blickte ostwärts auf das Land seiner Herrschaft, 

auf das Reich der Wildbäche, der Gewitterregen, des Schnees, des Hagels und des kriechenden 

Nebels, wo die geringeren Regengötter auf seinen Wink Unwetter hervorriefen. 

Diego de Ordás, beim gigantischen Berggott angelangt, ließ seine Grauschimmelstute verschnaufen. 

Alonso de Avila, Gonzalo de Sandoval, Francisco de Lugo und die Armbrustschützen 

der Vorhut sammelten sich hinter ihm und starrten auf das Standbild. Weißgrau verwittert und verwaschen, 

zerbröckelte die poröse Lava des Idols; kaum noch erkennbar war der von der Unterlippe 

herabhängende Schilfblätterbart und die brillenähnliche Augenzier; der linke Arm war abgebrochen 

und mit drei großen goldenen Klammern angeflickt. Man konnte zweifeln, ob das Bild ein 

menschenähnliches Wesen oder ein Tier darstellte, etwa einen zottigen, auf einer viereckigen 

Steinplatte sitzenden Bären. 

»Das Teufelsbild muss vernichtet werden«, befand Avila und erteilte seine Befehle. Sofort 

wurden Vorkehrungen getroffen, die schweren Goldklammern in Sicherheit zu bringen. Sandoval 

und Lugo wollten das nicht zulassen; zum Mindesten müsse Don Hernándo gefragt werden. Avila 

geriet in Wut und behauptete, aus Sandovals Worten den Vorwurf herauszuhören, er wolle die 

Goldklammern für sich rauben. Durch das Gezänk aus seinen Träumereien geweckt, ritt Ordás an 

die Statue heran, senkte den Speer und erklärte, den alten Götzen mit seinem Leben verteidigen 

zu wollen... 

In diesem Augenblick begann es zu schneien; zugleich nahten auf dem engen Pfad von 

Westen her drei vornehme Mexica. Sie wedelten zum Zeichen des Friedens mit weißen Papierfähnchen 

und brachten die überraschende Nachricht, dass der Herr der Welt, der große Moctezuma 

in eigener Person, in der nahen Herberge hinter der Brücke angelangt sei und, umringt von 

einem glänzenden Hofstaat, den Enkel Quetzalcoatls erwarte. Dort, wo sonst erschöpfte Wanderer 

Schutz suchten, an der Grenze Anahuacs, will er ihn willkommen heißen. 

Vergessen war der Gewittergott, noch bevor ihn der Schnee zum Schneemann machte. Die 

unerhörte Kunde musste dem Generalkapitän sofort gemeldet werden. Aber das war unmöglich. 

Einzeln hintereinander kletterten die Soldaten den schmalen, steilen Pfad zur Höhe hinauf. Die 

Pferde mussten an den Zügeln geführt und alles schwere Material von einheimischen Trägern geschleppt 

werden. Selbst die Geschütze wurden zerlegt und in Einzelteilen bergan befördert. Es war 

eine elende Plackerei! 

Avila ließ die Nachricht mündlich nach hinten weitergeben; sie gelangte von Abteilung zu Abteilung 

bis zu Cortés, der an der Spitze der Nachhut Moro den Felsenpfad heraufführte. Der Generalkapitän 

erteilte umgehend Befehl, Sandoval solle mit einem Teil des Heeres über die Herberge 

hinaus marschieren und den Weg sichern; die anderen Hauptleute und Reiter müssten zurückbleiben 

und auf ihn warten, damit er mit einer stattlichen Kavalkade vor Moctezuma erscheine. 

Vom großen Götterstandbild bis zur Herberge war es wohl eine halbe Legua; das konnte 

normalerweise in einer dreiviertel Stunde zurückgelegt werden. Aber der dichte Schneefall ließ sie 

nur langsam vorankommen. Der Felspfad war kaum zu erkennen, und Schlucht und Bergzacken 

verschwanden im Schneesturm. Hart peitschten die Eiskristalle in die Gesichter und behinderten 

die Sicht, Zurufe wurden im messerscharfen Wind unverständlich. Die Männer waren kaum noch 

imstande, ihre metallenen, frostkalten Waffen in den Händen zu halten. 

So schnell das Unwetter kam, so schnell war es vorüber. Als sie kurz vor dem Ziel die leise 

schwankende Holzbrücke über eine schmale Schlucht passierten, waren Mann und Ross zwar von 

Schnee und einer Eiskruste bedeckt, doch als Cortés mit seinen Feldobristen und Reitern wenig 

später die Herberge erreichte, rissen die Wolken auf und zeigten das Blau des Himmels. 

Die Herberge war von Moctezumas Vorgänger König Molch erbaut worden, um den Handelskarawanen 

und Bergwanderern Schutz vor der Kälte und ein Obdach für die Nacht zu gewähren. 

Die mexicanische Schutzhütte bestand aus einem einzigen langen Saal mit Rauchfang über 

dem Feuerplatz und Matratzen an den Längsseiten. Auch an Matten und Decken fehlte es nicht. 

Ungefähr hundert Menschen konnten hier Unterkunft finden. 

Der Vorplatz war fußhoch verschneit. Weil das Eingangstor breit und hoch war, beschloss


Cortés mit sicherem Gespür für bühnenreife Wirkungen, mit seinen Feldobristen in den Saal zu 

reiten und erst vor Moctezuma abzusteigen, der ihn dort erwartete. 

»So werden wir mehr Eindruck auf ihn machen, als wenn wir zu Fuß kommen!«, sagte Cortés. 

Er war bleich vor Erschöpfung; trotzdem hatte ihn gespannte Erwartung gepackt. Der große 

Augenblick der Erfüllung nahte. 

Zwei Soldaten rissen die Torflügel auf, und die Kastilier ritten gemächlich in den Saal. Marina 

wurde in ihrer Sänfte hereingetragen. Drinnen loderte ein großes Holzfeuer, und Kienspäne flackerten 

in Wandhalterungen. Viele Menschen drängten sich um einen hoch gewachsenen schlanken 

Mann mit schön geschnittenem, länglichem Gesicht; auf seiner Stirn prangte ein Türkismosaikdiadem. 

Er trug Sandalen aus Türkismosaik und ein goldenes Gewand. In der Hand hielt er den 

silbernen Reiherstab, das Zepter der Könige Mexicos. Zwei karminrot geschminkte Stabträger 

standen rechts und links von ihm. Auch die prachtvollen Gewänder der Umstehenden glitzerten im 

Dunst. 

Der Totonakenfürst Tehuch, der mit Aguilár eingetreten war, zeigte auf den Mann mit dem 

Reiherstab. Cortés stieg vom Pferd, schritt auf den König zu, umarmte ihn und hängte ihm eine 

Kette aus Glaskorallen um den Hals. Der König ließ sich die Umarmung des weißen Herrn gefallen, 

mochten dessen Ärmel auch von geschmolzenem Schnee triefen. Als Gegengeschenk reichte 

er ihm eine Edelsteinschnur und ließ mehrere Lasten Gold und baumwollene Gewänder vor ihm 

ausbreiten. 

Da sagte Aguilár laut zu Alvarado, obgleich seine Worte an Cortés gerichtet waren: 

»Wir müssen auf der Hut sein, Señor! Das ist nicht der König! Ich bin dem Schelm in Cholula 

begegnet.« Sein Gedächtnis trog ihn nicht. Es war in der Tat der Tempelhüter, dem große Ähnlichkeit 

mit Moctezuma nachgesagt wurde, geschmückt mit den Insignien seines Herrn. 

Hierauf ließ Cortés den Tempelhüter durch Marina fragen, ob er Moctezuma sei. 

»O Sohn der Sonne, o großer Krieger«, gab der Tempelhüter zur Antwort, »ich bin dein 

Knecht Moctezuma, der seinen Hofstaat inmitten des Wassers hat. Ich bin der König von Mexico, 

zu dem du gezogen kommst, Auge in Auge eine Nachricht zu bringen. Sag mir die Botschaft des 

Herrn des Sonnenaufgangs, und wenn dein Auftrag erfüllt ist, kehre um und ziehe heim, dem König 

des Ostens meine Geschenke zu bringen.« 

Die Kaziken aus Huexotzinco waren in den Saal getreten und lachten. Ob der da Moctezuma 

sein wolle? fragten sie. Dieser Koyote habe sich ein Pumafell übergezogen und glaube offenbar, 

man würde ihn nicht erkennen; die Kaziken aber kannten ihn: Er stamme wie sie aus Huexotzinco. 

Dieser ränkevolle Königsgünstling sei schuld am Hinterhalt und Blutbad in Cholula! 

Ein mexicanischer Chronist sollte es später so beschreiben: 

»Als sie den Tempelhüter sahen, sagten sie: ›Ist das vielleicht dieser Moctezuma? Das ist 

nicht Moctezuma! Das ist sein Abgesandter Tempelhüter.‹ 

Die Spanier fragten ihn: ›Bist du Moctezuma?‹ 

›Ja‹, sagte er, ›ich bin Euer Vasall, ich bin Moctezuma.‹ 

Doch die Verbündeten schrien ihm zu: ›Du Narr! Warum versuchst du, uns zu täuschen? Für 

wen hältst du uns? Du kannst uns nicht betrügen. Du kannst uns nicht zum Narren halten! Du 

kannst uns nicht erschrecken! Du kannst uns nicht blenden! Du zwingst unsere Augen nicht zu 

Boden, von dir wenden wir sie nicht ab! Du kannst unsere Augen nicht behexen, dass wir sie zur 

Seite wenden! Du kannst unsere Augen nicht trüben und ohnmächtig machen! Du kannst sie nicht 

mit Staub füllen oder mit Lehm verschmieren! Du bist nicht Moctezuma! Er ist dort in der Stadt. Er 

kann sich nicht vor uns verbergen! Wohin soll er gehen? Ist er ein Vogel? Kann er davonfliegen? 

Kann er in die Erde kriechen? Kann er sich in einem Berg vergraben? Wir kommen und werden ihn 

sehen von Angesicht zu Angesicht! Wir kommen, um seine Worte selbst zu hören, aus seinem 

eigenen Munde!‹ 

So schmähten und verhöhnten sie den Abgesandten.« 

Da geschah etwas Unerwartetes. Sofort nach dem Eintritt der Leute aus Huexotzinco hatte 

der Tempelhüter blitzartig erkannt, dass sein Spiel verloren war. Der Führer der Gelbhaarigen 

würde ihn hinrichten lassen! Aber wenn er schon sterben musste, dann nicht durch die Hand der 

verhassten teules. Stolz, Geschick und Glück hatten ihn bisher nie verlassen.


Im Saal waren alle Feldobristen mit Cortés von den Pferden gestiegen, doch vor der Herberge 

saßen Domínguez und Lares noch im Sattel. Mit einem Sprung, wie nur ein Indianer ihn vollbringen 

kann, hechtete Tempelhüter hinaus und schwang sich hinter Enrico Lares aufs Pferd. Mit 

der rechten Hand würgte er Lares und bohrte mit der linken ein Messer in die Weichen des Pferdes. 

Das Tier bäumte sich auf, wieherte schmerzerfüllt und galoppierte der Brücke zu. Jenseits der 

Schlucht standen Kastilier – an ein Entkommen war nicht zu denken. Mitten auf der Brücke stach 

der Tempelhüter wieder auf das Tier ein. Noch 

einmal bäumte es sich auf und durchbrach das 

morsche Geländer. Ein letztes Siegerlachen 

des falschen Moctezuma erklang, und das 

Ross stürzte mit beiden Männern in die Tiefe. 

* 

Trotz der bald hereinbrechenden Dunkelheit 

setzte das Christenheer den Weg fort. Sie wollten 

nicht im Schnee übernachten; das Hospiz 

hätte nur wenig Schutz bieten können. Bevor 

sie weiterzogen, errichtete der Zimmermann 

Cristóbal de Jaén an der Brücke dem Enrico 

Lares zum Gedächtnis ein schlichtes Holzkreuz. 

Der Abstieg wurde durch den schmelzenden 

Schnee und das schwindende Tageslicht 

erschwert. Doch sie kamen rasch tiefer. 

Bald wurde es wärmer, und kein Schnee behinderte 

das Fortkommen. Als die Nacht hereinbrach, 

rissen die Wolken auf, der Vollmond 

stieg hell und übergroß im Südosten empor und 

tauchte den Hohlweg in silbernes Licht. Die 

lang gezogene Klamm hatte sich im unteren 

Teil immer mehr verbreitert. Die Arkebusiere der Vorhut erreichten schon ihr Ende und gelangten 

auf offene Wiesenhänge, von wo sich ihnen ein überraschender Anblick bot. Rufe der Freude und 

Erleichterung waren zu vernehmen. Bisweilen verstummten sie, doch sobald weitere Gruppen aus 

der Felsschlucht fluteten, erhoben sich die Freudenschreie von neuem. Hinten lauschten die Herabsteigenden 

und konnten sich die Rufe nicht erklären. 

»Was rufen die da vorn?«, fragte Velásquez de León. 

»Ich glaube, ich weiß es«, sagte Cortés. »Sie rufen Thalassa! Thalassa!« 

»Was heißt das?«, fragte Avila. 

»Das ist griechisch«, klärte Cortés ihn auf. »Xenophon, Geschichtsschreiber und Schriftsteller, 

hat um das Jahr vierhundert vor Christi gelebt und das Ereignis aufgeschrieben. Nach der 

Schlacht bei Kunaxa flohen zehntausend griechische Söldner führerlos nach Trapezunt an der 

Küste des Schwarzen Meeres. Als sie nach entbehrungsreichem Marsch endlich das Meer erblickten, 

über das sie zu entkommen hofften, riefen sie ›Thalassa! Thalassa!‹ – das Meer, das Meer!« 

»Aber warum sollten unsere Leute das da vorne rufen?« Avila war manchmal begriffsstutzig. 

»Weil sie den Schilfsee von Tenochtitlán sehen!«


16. Tenochtitlán 

»Herr, Du bist müde! Die Reise hat Dich erschöpft, aber nun bist Du auf der Erde angekommen. 

Du bist gekommen, in Deine Stadt, nach Mexico. Du bist hierher gekommen, um 

auf Deinem Thron zu sitzen... Die Könige, die schon dahingegangen sind, Deine Stellvertreter, 

haben ihn geschützt und bewahrt für Deine Ankunft.« 

(Codex Florentino, Buch XII, aus der Begrüßungsrede Moctezumas II. an Cortés, 

8. November 1519) 

Das Christenheer lagerte auf der weiten, mit wildem Rhododendron und Azaleen bewachsenen 

Alpwiese am Westhang des Gebirgsstocks. Verwirrt, glücklich und auch etwas beklommen blickten 

die Männer auf das mondbeschienene Tal von Anahuac hinunter. Es war der erste Blick in das 

Land der Verheißung, auf ein Panorama, wie es auf Erden seinesgleichen sucht. Lockend glänzte 

das Hochtal im verschleiernden Mondlicht, begehrenswert und bedrohlich zugleich. Die Männer 

wussten: Dort unten erwartete sie hinter Traumschönheit auch die unbeugsame Wehrhaftigkeit 

zusammengeraubten Reichtums. Der Prunk der Pyramiden, Stadtmauern und Türme war auf blutgeschwängertem 

Boden erbaut. Jetzt kamen die Kastilier von der anderen Seite des Ostmeeres, 

um den Mexica den Raub zu rauben! 

Sie erblickten fünf große zusammenhängende Landseen; dreißig ummauerte Städte und 

tausend und mehr Dörfer lagen dicht beieinander an den Ufern und verstreut auf der Ebene und 

verloren sich in den Bergen des Hinterlandes. Sie sahen Gärten und Äcker. Jedes Fleckchen Erde 

war genutzt; überall wuchs Getreide, Gemüse und Obst. Nicht umsonst sprachen die Mexica vom 

Garten Anahuac. Habgier und Abenteuerlust erfüllte die meisten Kastilier, die beim Anblick dieser 

verzauberten Welt Freudenrufe ausgestoßen hatten; doch es gab auch Verzagtheit. 

»Wohin wollt ihr euch noch führen und verführen lassen?«, rief el chocarrero, der Narr Cervantes, 

erbittert. »Ins gelobte Land, wo die rote Milch fließt? Ins selige Land, geradenwegs in die 

Eingeweide der Azteken? Trottet nur hinterdrein, ihr armen Schafe, wenn euch ein Hammel ins 

Schlachthaus führt!« 

Wieder drohte Rebellion. Einige Abteilungen wollten umkehren, verweigerten den Offizieren 

den Gehorsam, beschimpften andersdenkende Kameraden, stießen Verwünschungen aus und 

erhoben Anklage: Die wahre Macht und Größe Mexicos sei vom Generalkapitän den gemeinen 

Soldaten bewusst verheimlicht worden. Man sollte zur Küste zurück und nach Kuba heimkehren. 

Sich weiter vorzuwagen, hieße den Kopf in des Löwen Rachen stecken! Es wäre vermessen und 

käme einer Herausforderung Gottes gleich! 

Cortés ließ die Männer sich austoben. In der Gefahr muss man vorwärts gehen, überlegte er. 

Gib ihnen Gold, und sie werden ihre Meinung ändern! 

Der Generalkapitän stand auf einem Steinblock und blickte mit Verachtung auf die Unzufriedenen. 

Er war ein Spieler, aber sie wussten es nicht! Nur der Glaube kann Wunder tun! So versteckte 

er seine Verachtung, wie er sie stets verborgen hatte. Heiteren Blickes beruhigte er Marina 

und seine Hauptleute: Der Anfall von Mutlosigkeit sei eine Folge der ungewohnten Höhenluft, der 

Kälte, Nässe und Übermüdung. Dann schlenderte Cortés unbewaffnet durch die Schar der Schreier 

und verunsicherte sie durch seine ungezwungene Leutseligkeit. Er wies mit seiner schlanken, 

handschuhbedeckten Hand hinunter auf das mondbeglänzte Anahuac. Schon in Tlaxcala, in 

Cholula und Huexotzinco hatte man ihm geographische Karten auf Agavepapier vorgelegt, auf 

denen sämtliche angrenzenden Berge, alle Seen, Städte und Ortschaften Anahuacs aufgezeichnet 

waren. Er kannte jeden Namen, wusste Bescheid über die Lage der Tore und Türme jeder Stadt, 

konnte Auskunft geben, durch welche Erzeugnisse und Kunstfertigkeiten ihre Bewohner sich her-


vortaten. Meilentief unterhalb der Hochwiese, wo die Ausläufer des Popocatepetl in der Ebene 

zerflossen, funkelten die beiden länglichen, westwärts sich erstreckenden Süßwasserseen von 

Chalco und Xochimilco, getrennt durch einen breiten Damm. Dort, am Ende des Damms, lag die 

von zwei Seiten umspülte Stadt Tlaltenango. Zahllose Pfahldörfer umsäumten die Ufer; und auch 

in den am Süßwasser gelegenen Städten Chalco, Ayotzinco, Cuitlahuac, Culhuacan und der Blumenstadt 

Xochimilco hatte man ganze Stadtviertel auf Pfählen ins Wasser gebaut. Die Bewohner 

waren erst vor einem halben Jahrhundert von den Azteken grausam unterjocht worden, hieß es; 

sie hassten Mexico und lechzten danach, die Ketten zu sprengen und an den Unterdrückern Rache 

zu nehmen. Das nordwestliche Ende des Sees von Xochimilco erstreckte sich nach Norden 

und floss über in den großen salzigen Schilfsee von Tenochtitlán, an dessen Südufer die Städte 

Coyoacán, Mexicatzinco, Huitzilopochtlo und Iztapalapá lagen, dann Chapultepec, Popotla und 

Tacuba am Westufer, Tepeyacac am Nordufer, Chimalhuacan, Tezcoco und die Gärten von 

Tezcotzinco am Ostufer – sie alle glichen befestigten Vorwerken rings um die Wasserburg Tenochtitlán, 

deren Leuchtturm Unserer-Großmutter-Holz wie auch die ewigen Feuer ihrer Pyramiden bei 

scharfem Hinschauen auf der Lagune zu erkennen waren. Und noch zwei andere Seen gab es 

jenseits der Lagune im Norden, den Xaltocansee und den noch weiter entfernten Zumpangosee, 

den See am Schädelgerüst. In weiter Ferne, an der Kordillerenkette, lag Otumba, das erst kürzlich 

von der Blauen Feder den Mexica entrissen worden war. In Tezcoco war der Edle Betrübte verhasst, 

weil er als Freund Mexicos galt, und alle unterdrückten Völker sehnten sich nach den Befreiern. 

Cortés verstand es meisterhaft, die Brüchigkeit der auf Gewalt gegründeten und durch Gewalt 

sich erhaltenden Tyrannenmacht deutlich zu machen. Er schilderte seinen Soldaten Tenochtitlán, 

die Stadt im Kolbenrohr, in den verlockendsten Farben, wie auch er sie in seinen Träumen 

sah. Tenochtitlán war die Königin aller Städte, der großartige mexicanische Handelsplatz und Hort 

unermesslicher Reichtümer, der Wohnsitz jenes sagenhaften Mannes, jenes goldenen Königs, den 

alle Entdecker seit Kolumbus und Vasco Núñez de Balboa gesucht hatten, jedoch kläglich gescheitert 

waren. Jetzt aber – endlich, endlich! – hatte mit Gottes Beistand eine kleine Schar beherzter 

Männer das Tor von Eldorado zu öffnen vermocht. Nur wenige Tage noch und sie würden 

eintreten, würden als von der Welt beneidete conquistadores den Kristallpalast Moctezumas betreten 

und seine Zwingherrschaft beenden, würden Blutaltäre in Kirchen verwandeln und Berge von 

Gold gewinnen, wie sie nie zuvor von sieghaften Soldaten erbeutet wurden... 

Der Zauberer Cortés schlug alle mit betörenden, anstachelnden, umwerbenden, bezaubernden, 

Wünsche erweckenden, Habgier hervorrufenden Worten unwiderstehlich in seinen Bann. 

Auch die Übelwollenden und Zaghaften erlagen ihm. Ihr Mut wurde wieder aufgerichtet; alle wollten 

ihm zu den goldenen Zielen folgen, stimmten ihm zu, konnten gar nicht abwarten. Gegner, die 

eben noch einander bedroht hatten, umarmten sich nun. 

Das Heer übernachtete auf der Wiese. Schildwachen wurden aufgestellt. Als Parole für diese 

Nacht wählte Cortés die Worte: Der schönste Blick der Welt. Gegen Mitternacht krachten plötzlich 

Musketenschüsse der Wachtposten. Die Männer griffen zu den Waffen und sprangen, aus dem 

Schlaf geschreckt, aufgeregt durcheinander. Doch schon wurden sie beschwichtigt: Die Schießerei 

sei ohne Belang; nur fünf Mexica wurden getötet. Wahrscheinlich neugierige Gebirgsbauern! Man 

konnte es nicht aufklären. 

Dennoch schwebte das kleine Kastilierheer in dieser Nacht in einer Gefahr, gegen die sich 

alle bisher überstandenen wie ein Kinderspiel ausnahmen. Während die Soldaten nichts ahnend 

schlummerten, klomm das Unheil zu ihnen empor, wollte sie vernichten, wollte sie führerlos und 

ratlos den Feinden ausliefern. Doch das Glück blieb Cortés auch in dieser Nacht treu und obsiegte 

über das wahllos und blind waltende Geschick. 

Um drei Uhr, als der Mond untergegangen war und die Sonne den Sternenhimmel noch nicht 

bleich färbte, machte Cortés die Runde, um die Wachen zu kontrollieren. Er näherte sich einem 

Posten und hörte, kaum drei Schritte von ihm entfernt, das Spannen eines Hahnes; im selben Augenblick 

sah er den Lauf einer Muskete auf seine Brust gerichtet. Es blieb ihm gerade noch Zeit, 

die Losung der schönste Blick zu rufen, aber es wäre schon zu spät gewesen: Der Wachtposten 

drückte ab! Ein hartes Knacken – das Gewehr versagte, das Pulver war feucht.


Der Wachtposten hatte gerade noch die Parole vernommen und auch die Stimme des Generalkapitäns 

erkannt, doch zu spät: Er hatte bereits reflexartig abgedrückt. Erschrocken und an allen 

Gliedern zitternd warf er nun die Muskete ins Gras, fiel vor Cortés auf die Knie und küsste ihm bebend 

die Hände. 

»Gott hat es abgewendet! Gelobt sei 

der Allmächtige!«, schluchzte der Mann, 

halb irr vor Schrecken und Glück, da er 

Cortés unversehrt vor sich sah. 

»Seid Ihr nicht Martín López, der 

Schiffbaumeister?«, fragte Cortés. 

»Ja, Señor capitán, der bin ich! Gebe 

Gott, dass ich einst gutmachen kann, was 

ich heute getan!« 

»Ihr habt nur Eure Pflicht getan, mein 

Sohn. Auf mein Gewissen – die Schuld lag 

an mir, dass ich Euch nicht früher anrief.« 

Cortés hatte einen Fehler gemacht und 

wusste, dass sein Leben beinahe durch 

eigene Schuld ein ruhmloses Ende gefunden 

hätte. 

Kaiser Moctezuma beeindruckte alle durch seine würdige Erscheinung. Auf dem Bild, das von einem eingeborenen 

Künstlert stammt, trägt er das herkömmliche Gewand des Aztekenadels: einen reichverzierten Umhang und 

kostbarem Beinschmuck. An seinem Rücken befestigt ist die königliche Standarte aus den grünen Schwanzfedern 

des Quetzal-Vogels, der dem Gott Quetzalcoatl geweiht war (Biblioteca Nacional, Madrid). 

* 

Moctezuma war verwaist. An käuflichen und besoldeten Freunden, Ratgebern und Kundschaftern 

fehlte es dem Zornigen Herrn freilich nicht; in diesem Unglücksjahr Eins-Schilfrohr war ihre Zahl 

sogar noch größer geworden. Sie brüsteten sich mit ihren Verdiensten um den Thron, und ihre 

stolzen Worte glichen ausgestreckten Bettlerhänden. Sie widerten ihn an, doch er konnte sie nicht 

entbehren, konnte vor allem nicht auf die Kundschafter verzichten. Durch sie wurde er über die 

Stimmung in den beiden anderen Residenzen des Drei-Städte-Bundes – Tacuba und Tezcoco – 

und in den vielen Vasallenstaaten aufgeklärt; auch in den Palästen Tenochtitláns lauerten seine 

Spione. Moctezuma ließ sich jede missfällige Äußerung, jedes Drohwort des grollenden Adels hinterbringen. 

Für Kakaobohnen und Kolibrifedern verklagten Kinder ihre Eltern und Diener ihre Herren. 

Kakaobohnen und Kolibrifedern tilgten Liebe, Dankbarkeit und Treue aus. 

Schon seit Jahren leistete eine Dienerin der Herrin von Tula, eine frühere Amme und Wärterin 

der Prinzessin Perlendiadem, dem König Kundschafterdienste. Nach der Flucht von Prinzessin 

Perlendiadem aus der königlichen Haft hatte die Wärterin sich sofort nach Tezcoco begeben. Die 

ahnungslose Prinzessin kannte kein Geheimnis vor ihr, vertraute ihr wie einer zweiten Mutter und 

war allzu sehr geneigt, ihren Ratschlägen Gehör zu schenken. Sie ließ sich von ihr auch begleiten, 

als sie mit ihren Brüdern Felsenschlange und Blaue Feder an den Süßwassersee von Chalco kam, 

um Cortés vorgestellt zu werden und die Taufe zu empfangen. 

Wenige Tage darauf war die Spionin wieder in Mexico und sprach im Huei-Tecpan vor. Sie 

wurde die Treppe hinauf zur Dachterrasse geführt. Nachdem sie, in einen grauen 

Agaveblattmantel gehüllt, das königliche Prunkzelt betreten, Kügelchen aus Kopalharz in ein Kohlenbecken 

geworfen und, mit drei Verbeugungen sich nähernd, »Großer Herr! Großer Herr! Erhabener 

großer Herr!« gesprochen hatte, entfernte sich das Gefolge, da der Zornige Herr sie ohne 

Zeugen anzuhören wünschte. 

»O Herr, o Schwert der Götter!«, sagte die Wärterin. »Prinzessin Perlendiadem hat sich in


einen schnellfüßigen Hirsch verwandelt, doch deiner Strafe entlaufen, deinem Zorn entgehen 

konnte sie nicht! Alle gleiten aus vor deinem Goldthron, keiner entkommt dir! Erfreue dich deiner 

Herrlichkeit! Ich habe dich gerächt und die Prinzessin zur zerknitterten Schmuckfeder gemacht!« 

Da ließ Moctezuma sich berichten, wie Perlendiadem zur verwelkten Quetzalfeder wurde. 

Die Wärterin begann ihren Bericht mit der Aussöhnung der drei Söhne des Herrn des Fastens. 

Blaue Feder hatte sich zuerst geweigert, war zornig in den Garten geeilt; doch Perlendiadem, 

die ihm gefolgt war, hatte ihn schließlich umgestimmt, sodass er zurückkehrte und den Edlen Betrübten 

umarmte. Doch die Eintracht währte nur einen Tag. Nach Cacamas Abreise eröffnete die 

Blaue Feder seiner Mutter und den Geschwistern, was er in Gegenwart des Edlen Betrübten verschwiegen 

hatte: Er habe sich mit dem heiligen Wasser der Eroberer begießen lassen und sei ein 

Anhänger des ans Kreuz genagelten Gottes geworden, und er habe dem Führer der Sonnensöhne, 

den die Tlaxcalteken den »Grünen Stein« nennen, seine Schwester Perlendiadem als Weib 

versprochen. Außerdem habe er sich verpflichtet, am Ufer des Chalcosees wieder zum Heer zu 

stoßen und seine Mutter, seine Schwester und seinen Bruder mitzubringen, damit auch diese sich 

taufen ließen. 

Mutter und Geschwister sträubten sich und versetzten durch ihre Absage die Blaue Feder in 

Zorn. Als er einsah, dass er mit Drohungen wenig ausrichtete, versuchte er zu überreden, flehte, 

beschwor und erinnerte an den Herrn des Fastens, seinen Vater – wie sehr er den Blutdurst der 

Götter Anahuacs verabscheute. Verheißung und Hoffnung zugleich bedeutete die Erwartung, der 

weiße bärtige Quetzalcoatl werde wiederkehren und die Opferriten abschaffen. Obgleich Felsenschlange 

und Perlendiadem der Blauen Feder im Herzen zustimmten, scheuten sie sich doch, 

durch ihr offenes Bekenntnis die Herrin von Tula zu kränken. Denn die Witwe des Herrn des Fastens 

missbilligte wohl die Opfer und sehnte wie einst der tote König die Rückkehr der milden Herrschaft 

des toltekischen Gottes zurück, hielt aber dennoch den alten heimischen Göttern die Treue. 

Zwei Tage lang währten ihre Meinungsverschiedenheiten. Der leidenschaftlichen Überzeugungskraft 

der Blauen Feder gelang es schließlich, den Widerstand seiner Geschwister zu überwinden. 

Perlendiadem und Felsenschlange erklärten sich bereit, an den Chalcosee zu kommen 

und den neuen Glauben anzunehmen. 

Dann geschah etwas Unglaubliches. Die Erwartung der Geschwister, die Mutter werde sich 

ihnen doch noch anschließen, erfüllte sich nicht. Die Herrin von Tula floh in einen kleinen Tempel 

inmitten der Gärten Tezcotzincos, sperrte sich dort ein und weigerte sich, ihr Asyl zu verlassen. Da 

ließ die Blaue Feder, sinnlos vor Wut, Brennholz herbeischaffen und zündete den Tempel an seinen 

vier Ecken an. Stolz trat die Königin aus dem schon brennenden Tor. Sie beschimpfte die 

Weißen, nannte sie teules, böse Geister, und fand es erbärmlich, dass ihr Sohn sich von einem 

winzigen Häuflein fremder Eindringlinge einfangen und knechten ließ. Blaue Feder aber schrie: 

»Wärst du meine Mutter nicht, ich würde dir für diese Worte den Kopf vom Rumpf trennen lassen!« 

Die Herrin von Tula blieb in Tezcotzinco und sprach über Blaue Feder ihren Fluch aus. 

Dies alles erfuhr Moctezuma von der Wärterin. Sie war auch zugegen, als alle Könige des 

südlichen Wassergaus mit reichen Geschenken in die Stadt Ayotzinco gekommen waren, um dem 

Grünen Stein ihre Ergebenheit zu versichern, ihm mit Kriegstanz-Vorführungen und Gesängen zu 

huldigen und über den Zornigen Herrn Klage zu führen. Der König der Stadt war nach Tenochtitlán 

geflohen, doch die Einwohner Ayotzincos tanzten dem Grünen Stein zu Ehren den Tapir-Reigen. 

»Wie hast du es angestellt, Perlendiadem zu verderben?«, unterbrach der Zornige Herr die 

weitschweifigen Erzählungen der Wärterin. 

»So höre, o großer Herr, du Sonne Mexicos!«, antwortete die Amme und erzählte. 

»Der Garten des Palasts, wo der Grüne Stein in Ayotzinco wohnt, ist vom See umspült. Am 

Ufer befindet sich eine Basaltgrotte. Im See, dicht vor der Grotte – kaum einen Fuß unter dem 

Wasserspiegel – sieht man die liegende Steinfigur einer Seejungfrau. Sie ist ein Schutzgeist des 

Seevolkes; an gewissen Festtagen rudern Mädchen aus den Pfahldörfern der Umgebung auf Booten 

herbei und versenken als Opfergaben für die Seejungfrau kleine goldene Eidechsen und Nasenstäbe 

aus Edelstein. Unterhalb des Bildwerks befindet sich auf dem Seeboden eine heiße 

Quelle, deren Wasser durch den halb offenen Mund der steinernen Seejungfrau in den See fließt. 

Das Volk glaubt, dass jedem, dem es gelänge, den heißen Strahl von den Lippen der Seejungfrau 

zu trinken, der sehnlichste Wunsch sich erfülle. Aus Furcht, sich zu verbrühen, schrecken die 

Meisten jedoch davor zurück.«


»Komm zur Sache«, mahnte Moctezuma ungeduldig. 

»Auf diesen Glauben baute ich meinen Plan. Es war nicht schwer, Perlendiadem von der 

Wunderquelle zu erzählen und ihr in Aussicht zu stellen, dass ihr sehnlichster Wunsch in Erfüllung 

gehe.« 

Als Perlendiadem sich nachts an das mondbeschienene Gartenufer begeben hatte und sich 

von zwei Sandalenbinderinnen in der Basaltgrotte entkleiden ließ, eilte die Wärterin zum Grünen 

Stein. Und da man wusste, dass sie die Amme der Prinzessin sei, wurde sie sogleich vorgelassen. 

Sie sagte zum Grünen Stein: Leuten, die sich eben erst mit heiligem Wasser begießen ließen, opferten 

heimlich den Göttern Mexicos. Als der Grüne Stein ihr nicht glauben wollte, erbot sie sich, es 

ihm zu beweisen, wenn er ihr ohne Begleitung – auch ohne Malintzín – in den Garten folge. Der 

Grüne Stein befahl der Malintzín zurückzubleiben und kam zur Grotte ans Ufer. Dort kniete die 

Prinzessin nackt auf dem Stein der liegenden Seejungfrau. Mit den Händen stützte sie sich auf die 

Schultern des Steinbildes. Das offene schwarzes Haar fiel über ihre Stirn in die Wellen; ihre Brüste 

berührten das Wasser, und die Oberschenkel schauten schlank und sehnig aus der Flut. Dann 

tauchte sie mit dem Kopf langsam hinab und schlürfte der Seejungfrau den heißen Trank von den 

steinernen Lippen. Danach erhob sie sich und stand aufrecht da in ihrer zauberhaften Blöße. Jetzt 

erst erblickte sie den Grünen Stein und stieß einen verzückten Schrei aus, als wäre ihr ein Traumbild 

erschienen. Die Sklavinnen flohen, und die Wärterin verbarg sich hinter Gestrüpp. Perlendiadem 

und der Grüne Stein konnten sich nicht verständigen. Doch auch Worte hätten nichts mehr 

verhindert. Mit verzehrenden Blicken gingen sie aufeinander zu. Langsam erreichte Perlendiadem 

das Ufer, kniete vor dem Grünen Stein nieder und hob flehend die Hände. Er hob sie auf und trug 

sie in die Grotte. 

»Und so, o großer König, du Mächtiger, habe ich Prinzessin Perlendiadem verdorben und 

Zwietracht gesät zwischen Malintzín und dem Grünen Stein!«, schloss die Wärterin triumphierend 

und in Erwartung reichen Lohnes. 

Moctezuma starrte sie lange an. Dann schlug er plötzlich auf die goldene Trommel, die neben 

seinem Thron stand, und Höflinge stürzten ins Zelt. 

»Ergreift diese Kupplerin!«, rief er. »Sie soll der Göttin Siebenschlange geopfert werden!« 

Er ließ seine Zauberer, Fadenknüpfer und Gespensterbeschwörer rufen. Da er Sacusín, den 

Einzigartigen, den fähigsten aller Eulenmenschen, nicht herbeirufen konnte, suchte er bei den vielen 

Rat und Trost, die sich in Schakale und fliegende Schlangen zu verwandeln verstanden. In 

seiner Verzweiflung wollte er einen letzten Versuch machen, das Verhängnis durch Zauberkünste 

aufzuhalten. Doch keiner der Magier wagte zu sagen, was er in den Nebeln der Zukunft sah. Nur 

einer, ein Alter, den die Not Anahuacs mehr schmerzte als sein eigenes Schicksal, erklärte: 

»Ich bin der Gefleckte Froschlurch und sage es dem großen Moctezuma: Wehe uns Armen! 

Entfliehen können wir nicht wie unsere Götter – darum lasst uns mutig dem Verderben entgegensehen, 

lasst uns diesen großen Palast festlich zum Empfang des Verderbens schmücken. Die Azteken, 

die mächtige Herren waren, werden zu Bettlern. Doch nicht kampflos wollen wir das Los der 

Knechtschaft auf uns nehmen. Einen grausamen Tod werden wir sterben – ich und die meisten 

von euch. Kein ruhmloser Tod soll es sein! Um die Greise, Frauen und Kinder dieses armen Volkes 

weine ich, denn freundlos, schutzlos und heimatlos werden sie sein!« 

Da ließ der Zornige Herr für den Empfang der Sonnensöhne Vorbereitungen treffen. Überdies 

ordnete er an, das große Speerhaus bis ans Dach mit Pfeilschäften, Lanzen, Schilden und 

Wurfbrettern zu füllen. 

* 

Das Christenheer zog in Iztapalapá ein und hatte nunmehr die Südspitze der salzigen Lagune und 

den Steindamm erreicht. Schon drei Tage zuvor hatten bei Ayotzinco, am Süßwassersee von 

Xochimilco, der Edle Betrübte und der Durch-Wohlgestalt-Glänzende als Beauftragte Moctezumas 

die Enkel Quetzalcoatls im Namen des Drei-Städte-Bundes willkommen geheißen. Hier begrüßte 

sie jetzt nicht minder prunkvoll Moctezumas Bruder Überwinder, König von Iztapalapá, am Tor 

seiner Stadt, beschenkte sie mit Sklavinnen, Federn und Gold und stellte ihnen seinen herrlichen 

Tecpan als Wohnung zur Verfügung.


Das kleine Heer der vierhundertfünfzig Freibeuter näherte sich wie im Traum – von der silbernen 

Schönheit der im Sonnendunst liegenden Seenlandschaft überwältigt – ihrem letzten 

Nachtquartier vor dem Einzug in Tenochtitlán. Die Pracht der zahllosen Ortschaften und Städte an 

der Lagune verzauberte die kleine kühne Schar. Es war ein Märchen! Sie trauten ihren Augen 

nicht, als sie den einzigartigen Garten des Fürsten von Iztapalapá betraten. Alleen mit vielhundertjährigen 

Zypressen beschatteten die Wege; zierliche Pfade schlängelten sich zwischen den von 

Hecken immergrüner Myrtengewächse umgrenzten Blumenbeeten hindurch. In den Kronen der 

Bäume kreischten Araras und lärmten goldgelbe Rollschwanzaffen. Die Zweige waren mit parasitischen 

Blüten bedeckt; rosa Orchideen und Bromeliazeen hingen hernieder, und ein einzeln auf 

weitem Rasenplatz stehender gewaltiger Drachenblutbaum wurde von langgeschweiften Silberfasanen 

bevölkert. Die Luft funkelte vom Geschwirr der Honigsauger und handgroßer Falter. Neben 

einem Hain von Dachpalmen lag ein künstlicher viereckiger Teich, dessen Grund aus prächtig gearbeiteten, 

grünen und orangen Onyxmarmorquadern mit Perlen und rotem Kristall verziert war. 

Und spiegelblank gemeißelt wie das Mauerwerk war die ins Wasser führende Alabastertreppe, 

umspielt von Scharen kupfern blitzender Fische. Zwischen den Seerosen aber lärmten und 

schwammen die seltensten Tauchervögel, Schilfvögel, Reiher und Ibisse. 

Auch Cortés wandelte mit seinen zwei Frauen durch den Zaubergarten. Ohne Marina konnte 

er mit Perlendiadem nicht reden. Seit jener Nacht in Ayotzinco war Marina die Vermittlerin, die unfreiwillige 

Kupplerin und Dienerin seiner Untreue. Rechtlos war sie, eine geschenkte Sklavin – 

wenn er ihr keine Rechte einräumte, hatte sie auch keine zu fordern. Er war der Gott, der Sieger, 

dem Völker und Frauen unterlagen, dem alles zufiel, was seinen Augen begehrenswert erschien. 

Und Marina wunderte sich nicht, dass die Königstochter Gnade vor seinen Augen gefunden hatte! 

Eher war es ein Wunder, dass er seiner Sklavin so lange die Treue gehalten hatte. Da beider Los 

nicht beneidenswert war, hatten sie bald gelernt, einander zu schätzen. 

Von der Gartenmauer sahen sie über der Lagune die Flammen des Leuchtturms Unserer- 

Großmutter-Holz und das Altarfeuer des Schlangenbergs. Cortés begeisterte sich. »Schaut, wie 

der Regenhimmel blinkt«, rief er aus, »es ist der Widerschein des Goldes und Silbers von Mexico, 

der dort schimmert!« 

Die kastilischen Kavaliere begegneten der Prinzessin mit gunstheischender Ehrfurcht. Den 

Feldobristen erschien ihre strenge Schönheit wie eine Verkörperung aller Herrlichkeiten dieses 

Seenlandes. Bei der Taufe war ihr von ihrem Paten Don Juan Velásquez de León der Name Doña 

Juana gegeben worden, doch im ganzen Heer hieß sie nur la Azteca. Es klang ein wenig wegwerfend, 

aber es wurde ihr Ehrenname. Selbst Cortés nannte sie so. 

* 

Beim Abendessen kam Rodrigo Rangel leise zu Cortés und überreichte ihm einen Brief. Ein als 

Tonwarenhändler verkleideter Totonake sei eben, von Eilmärschen erschöpft, aus Veracruz eingetroffen 

und habe diesen Brief Escalantes überbracht. Der Generalkapitän brach das Siegel auf und 

überflog das Schreiben. Der Inhalt war so alarmierend, dass Cortés niemandem außer Marina, 

Alvarado und Velásquez de León davon Kenntnis gab. 

Escalante hatte nach der Gefangennahme des Steuermannes Gonzalo de Umbría und der 

Mulattin Beatriz de Acevedo versucht, die Herausgabe der Gefangenen von Sengende Glut und 

Glänzender Harnisch zu erwirken. Anfangs zwar vergeblich, aber nachdem er ein hohes Lösegeld 

geboten hatte, lud Calpopoca ihn und die Honoratioren von Veracruz ein: Sie möchten sich in das 

Bergschloss des Glänzenden Harnisches begeben – er sei bereit, dort mit ihnen über die Auslieferung 

zu verhandeln; er sichere freies Geleit zu. Mit dem Gerichtsschreiber der Hafenfestung, dem 

Oberrichter, dem Schatzmeister, dem Büttel und drei Krüppeln, die sich für Hidalgos hielten, traf 

Escalante am Ort der Zusammenkunft ein. Dort wurden sie von Sengende Glut, Glänzender Harnisch 

und einer Schar vornehmer Mexica freundlich empfangen und in einen Saal geführt, wo ein 

Mittagsmahl bereitstand. Man lud sie ein, am Essen teilzunehmen; der Statthalter wünsche erst 

nach genossenem Mahl mit den Verhandlungen zu beginnen. Escalante und seine Begleiter fügten 

sich und aßen. Ihre Gastgeber überboten sich vor Höflichkeit und heiterer Zuvorkommenheit. Die 

besten Stücke des Bratens legte man ihnen vor und ermunterte sie, tüchtig zuzulangen. Nach dem


Essen eröffnete die Sengende Glut den Kastiliern, der Steuermann und die Mulattin seien sauber 

gewaschen worden, nachdem man sie getötet hatte. Die Christen hätten vom Fleisch Gonzalo de 

Umbrías und Beatriz de Acevedos gegessen! Da ihnen sicheres Geleit zugesichert worden war, 

konnten sie unversehrt nach Veracruz zurückkehren. Seitdem herrsche offener Krieg – mit fünfzig 

kastilischen Soldaten und tausend Jaguaren des dicken Kaziken war Escalante im Begriff, gegen 

den übermächtigen Feind zu ziehen. Nur noch ein Wunder könnte Veracruz retten. 

Cortés war wütend. Wurde ihm Veracruz entrissen, musste sein Unternehmen scheitern! So 

war es nun an ihm, das Wunder zu bewirken, das Escalante beschwor. Der Gedanke, Moctezuma 

gefangen zu nehmen, drängte sich Cortés wieder auf. War die Gefangennahme wirklich undenkbar? 

Escalantes Brief gab ihm einen Vorwand. Denn es war mehr als wahrscheinlich, dass die 

Sengende Glut die Scheußlichkeit des kannibalischen Banketts nicht ohne Moctezumas Befehl 

auszuführen gewagt hätte. Selbst wenn es sich nicht beweisen ließ, konnte Cortés geltend machen, 

dass der Herr für die Untat eines Dieners verantwortlich ist. 

* 

Am 8. November 1519 leuchtete nach regnerischer Nacht ein wundervolles Morgenrot am wolkenarmen 

Himmel und vergoldete den Felskoloss der Weißen Frau. Gleich nach Tagesanbruch hatte 

sich das Christenheer am nördlichen Stadttor Iztapalapás gesammelt. So winzig erschien Cortés 

plötzlich seine Streitmacht, dass er Alvarado noch einmal in den Tecpan schickte, um nachzuforschen, 

ob niemand zurückgeblieben sei. Aber es waren keine Nachzügler zu finden. 

So marschierte das kleine Heer auf dem zwei Meilen langen Steindamm dem südlichen 

Stadttor Tenochtitláns zu. Der breite Dammweg, auf dem acht Reiter nebeneinander paradieren 

konnten, war von Neugierigen dermaßen überfüllt, dass ein Vorankommen bald unmöglich wurde. 

Schon tags zuvor war die Ankunft in Iztapalapá auf der großen Heerstraße durch die Vielzahl von 

Zuschauern um Stunden verzögert worden. Und jetzt staute die Menge sich so sehr, dass der 

Totonakenfürst Tehuch herbei eilte und den Mexicanern zurief, dass die Söhne der Sonne jeden 

töteten, der sich ihnen in den Weg stelle. So gab die Menschenmauer eine Gasse frei, warteten 

auf beiden Seiten des Dammwegs und ließen die Christen schnellen Schrittes vorankommen. 

Auf dem See schwammen unzählige Kanus, mit grell bemalten Männern, Frauen und Kindern 

besetzt, und am westlichen Seeufer sah man greifbar nahe die Städte Chapultepec und 

Coyoacán. Beide Orte bestanden aus mehreren tausend, teils an Land, teils auf Pfahlwerk in den 

See gebauten Häusern und prachtvoll getürmten Tempeln. 

Von Chalputepec führte ein anderer Steindamm ebenfalls nach Tenochtitlán und traf nach etwa 

einer halben Meile, an dem mit hohen Wehrtürmen versehenen Bollwerk Acachinanco, mit dem 

Damm von Iztapalapá zusammen. Dort verschmolzen die beiden Dammwege innerhalb des Bollwerks 

und verließen es durch das Tenochtitlán gegenüberliegende Tor. Die langen, aus großen 

Granitquadern errichteten Steindämme waren an mehreren Stellen durchstochen; die zwanzig Fuß 

breiten Kanäle wurden von zierlich gezimmerten Holzbrücken überwölbt. 

Wie im Fieber schritten die Eroberer voran. Die Bilder einer unvorstellbaren Exotik ließ ihre 

Erregung immer noch anwachsen und versetzte sie in einen Zustand von Rausch und Taumel, 

sodass nur noch wenige die Nüchternheit besaßen, Betrachtungen darüber anzustellen, wie bequem 

es sich zwar nach Tenochtitlán hineinschritt, wie schwierig aber (angesichts der leicht 

entfernbaren Holzbrücken) der Rückweg sein könnte. 

»Nun sitzen wir in der Mausefalle!«, knurrte Francisco de Lugo dem an seiner Seite reitenden 

Cristobál de Olíd ins Ohr, als sie den ersten Durchstich hinter sich hatten.


Ohne Verzug wurden auch die anderen Holzbrücken überschritten. Die Vorhut hatte die Festung 

Acachinanco erreicht. Hier jedoch trat eine Verzögerung ein. Die Honoratioren Mexicos wollten 

den Grünen Stein begrüßen. Kopalrauchwolken wallten den Christen entgegen; umragt von wehenden 

Federwerkstandarten und umtost vom Klang dumpfer Teponaztlitrommeln und schrillem 

Flötengeklage kam der Adel Tenochtitláns dem Grünen Stein mit Handfahnen, Zeremonienstäben 

und Fächern entgegen. Sie meldeten das Herannahen des Weltherrn! Sonnenglanz hüpfte und 

wirbelte im schillernden Geflirr und Gewirr der goldgrünen Federkronen, der schwarzgelben Federbüschel, 

der blutroten Federquasten – von denen jede für einen erlegten Feind stand. Edelsteinriemen, 

glitzernder Brustschmuck und Stirnbinden aus Edelmetall funkelten im Licht; Perlen, 

Amethyste, Rubine und 

Opale leuchteten auf 

den grasgrün, ockergelb 

oder kobaltblau 

geschminkten Männerkörpern. 

Außer ihren 

blitzenden Juwelen 

trugen sie nur eine 

schlohweiße oder grellrote 

Schambinde und 

einen mit Edelfedern 

verbrämten kurzen, 

ponchoähnlichen Umhang. 

Viertausend Adlige 

zogen am Sohn 

der Sonne vorbei. Jeder 

von ihnen räucherte 

und grüßte, indem er 

mit der Hand die Erde 

berührte und sie dann 

zu den Lippen führte. 

Tenochtitlán, von Norden 

gesehen (Das Aquarell wird 

Cortés zugeschrieben). 

Cortés ritt an der Spitze seiner Feldobristen dem Heer voraus. Sein Page Juan de Salazar 

und sein Stallmeister Martín de Gamba schritten links vom schwarzen Romo, Marina, die ihrer 

Sänfte entstiegen war, ging rechts davon, als indianische Fürstin gekleidet. Kaum hatte Cortés das 

Bollwerk Acachinanco durchschritten, gewahrte er das diamantenhafte Funkeln des königlichen 

Zuges. Doch es dauerte noch eine Weile, bevor sein Auge Einzelheiten erkennen konnte. 

Am letzten Dammdurchstich trafen sie zusammen. Drei Adlige schritten voraus und stützten 

sich auf mannshohe Goldstäbe. Dann folgten vier große Tragsessel, über und über prunkvoll mit 

stilisierten Blumen und Rankenwerk aus reinem Gold, eingearbeiteten Perlen und Edelsteinen verziert. 

Im vordersten Tragsessel saß Moctezuma, in den drei anderen die Könige von Tezcoco und 

Tacuba, der Edle Betrübte und der Durch-Wohlgestalt-Glänzende, sowie Moctezumas Bruder, der 

Überwinder, Fürst von Iztapalapá. Der Tragsessel Moctezumas ruhte auf den Schultern von sechs 

Adlerprinzen – Adligen der Kriegerkaste –; vier andere Adlerprinzen hielten die silbernen Masten 

eines den Weltherrn überdachenden Baldachins aus metallisch flammenden Kolibrifedern. Die 

Träger des Sessels und des Baldachins gingen barfuß; zu ihnen zählten die höchsten Staatsbeamten: 

der Ordner der Heerscharen, der Vorsteher des Speerhauses, der Vorsteher des Schwarzen 

Hauses und der königliche Kanzler Weiblicher Zwilling. Eine zwei Klafter lange Fahne, ein Meisterwerk 

der königlichen Federmosaikarbeiter, flatterte neben dem goldenen Tragsessel 

Moctezumas. Sie war aus Federn des seltenen schwarzgelben Trupialvogels gearbeitet. In ihrer 

Mitte blinkte auf schwarzem Hintergrund ein überlebensgroßer grellgelber Totenschädel.


Erste Begegnung 

Moctezumas mit Cortés 

(Genré-Darstellung aus dem 

19. Jh., CORBIS). 

Moctezuma und die 

anderen Könige verließen 

ihre Tragsessel. Würdenträger 

bückten sich und 

breiteten kostbare Teppiche 

aus, damit der Fuß 

des Herrn der Welt den 

Boden nicht berühre. 

Moctezuma schritt Cortés 

entgegen und wurde von 

den ihm zur Rechten und 

zur Linken barfuss gehenden Mitregenten des Drei-Städte-Bundes, den Königen von Tezcoco und 

Tacuba, an den Ellenbogen gestützt. Die Volksmenge fiel nieder und berührte mit den Stirnen den 

Boden des Steindamms. Niemand außer den Adligen durfte es wagen, den Blick zum Herrn der 

Welt zu erheben. Zweihundert Prinzen, alle ohne Schuhe, doch in märchenhafter Kleiderpracht, 

folgten je zwei und zwei den Königen; sechs Axtträger mit kupfernen Prunkäxten gingen voran. 

Cortés warf seinem Stallmeister die Zügel Romos zu und schwang sich aus dem Sattel. Mit 

kühler Neugier beobachtete er den Gang, die Gestalt und die Kleidung des Mannes, dem zu begegnen, 

den gefangen zu nehmen und dessen Reich zu besiegen seit so vielen Monaten sein Ziel 

war. 

Er glich aufs Haar dem falschen Moctezuma im verschneiten Berghospiz, wie Cortés erkannte, 

doch sein Körper war noch schlanker und geschmeidiger als der des Tempelhüters, und 

schwermütiger war sein Gesicht. Ihm fiel auch auf, dass der König sich bei weitem phantastischer 

als der falsche Moctezuma kleidete. Der wahre Herrscher hatte für die Begegnung mit dem Enkel 

Quetzalcoatls eine seiner seltsamen Kriegstrachten gewählt: Er trug einen westenähnlichen Brustschmuck 

aus gelben Papageienfedern und einen glockigen Rock aus blauen Federn, der von den 

Hüften bis zu den Knien reichte. Seine Sandalen, Sandalenriemen und Wadenschienen bestanden 

aus Gold, und an der blauen Diadembinde strahlte als einzige Verzierung ein Türkisvogel, der mit 

dem Kopf schräg nach unten fliegend dargestellt war und mit dem Schnabel die Mitte der Stirn 

berührte. Auf dem Rücken Moctezumas war die aus Federn nachgebildete Ungestalt eines Dämons 

zu sehen, der Obsidian-Schmetterling, ein scheußlicher Drache mit fletschendem, aufgerissenem 

Rachen und langem Echsenschweif. Die Augen, Füße und Krallen bestanden aus Gold, 

und an den Rändern der langen Schmetterlingsflügel blitzten scharfe Feuersteinmesser. Eine 

Goldspange mit einer taubeneigroßen Kamee, ein »Blutstein«, zierte das linke Handgelenk 

Moctezumas, und in der rechten Hand hielt er einen mit Saphiren besetzten Beinknochen. 

Cortés schritt Moctezuma entgegen. Er wollte sich tief vor dem Herrscher verbeugen und ihn dann 

zeremoniell umarmen, wie die Monarchen Europas es zu tun pflegten. Schon stand er dicht vor 

dem König. In dem Augenblick aber, als er die Arme ausbreitete, um Moctezumas Schultern zu 

umfangen, stellte der Edle Betrübte sich wie schützend vor den Zornigen Herrn und verhinderte die 

körperliche Berührung. Cortés verzog keine Miene, obwohl ihn das unvorhergesehene Verhalten 

des Edlen Betrübten einen kaum bemerkten Moment lang verwirrt hatte. Höflich lächelte er den 

König an, und Moctezuma lächelte ein wenig gequält zurück. Ihre Augen aber lächelten nicht; sie 

maßen einander wie Raubtiere, die sich im Urwalddickicht begegnen. 

Moctezuma war sich bewusst, dass Cortés eine unerhörte Schmach widerfahren war, doch 

zu bereuen gab es nichts – der Edle Betrübte hatte ihn vor Schlimmerem bewahrt: Der König Mexicos 

galt als göttliches Wesen, und wer ihn berührte, war des Todes. 

Moctezuma beeilte sich, den peinlichen Augenblick zu überspielen. Er winkte einen seiner 

prinzlichen Begleiter heran, einen Blumenträger, streifte den aus Affenleder gefertigten blauen 

Handschuh von der rechten Hand und entnahm der Jadevase langstielige Orchideen. Nachdem er 

die Hand zur Erde und dann zum Mund geführt hatte, verbeugte er sich und reichte Cortés die


Blumen. Der nahm sie mit ebenfalls stummer Verneigung entgegen und gab dem königlichen 

Schatzmeisters Mejía ein Zeichen, der sich mit einem roten Samtkissen auf den ausgestreckten 

Armen dienernd näherte. Darauf lag ein Halsband aus venezianischem Talmi, das echten Perlen 

und Diamanten täuschend nachgebildet war. Cortés überreichte es dem König mit unnachahmlicher 

Grandezza. Als Gegengeschenk hängte Moctezuma ihm zwei schwere Goldketten um den 

Hals; die Kettenglieder bestanden aus schön gearbeiteten goldenen Meerkrabben. 

Nun begann eine Begrüßungszeremonie durch zweihundert Prinzen. Als dreißig oder vierzig, 

nachdem sie den Boden und dann den Mund mit der Hand berührt hatten, an Cortés vorbei defiliert 

waren, wollte Moctezuma die weißen Götter nicht 

länger aufhalten. Er machte mit der Rechten eine einladende 

Handbewegung und schritt mit Cortés der 

Stadt entgegen. Am Stadttor verabschiedete er sich, 

stieg in seine Sänfte und beauftragte seinen Bruder, 

den Überwinder, gemeinsam mit dem Edlen Betrübten 

die Besucher durch die von Neugierigen überfüllte und 

vor Erregung wie ein Bienenkorb summende Stadt zum 

Tecpan seines Vaters König Wassergeist zu führen. 

Einzug der Spanier in Tenochtitlán (Glasmalerei) 

Der Palast mit seinen Nebengebäuden und Gärten 

befand sich im zentralen Stadtviertel Moyotla, 

gleich neben dem Schlangenberg-Tempel. In seiner 

düsteren Pracht schien der alte Tecpan vom Geist einer 

versunkenen Epoche umweht, und aus den in Stein 

verewigten Menschenopfern der Wände starrte den 

Beschauer ein Bild ritueller Grausamkeit an. 

Gleich nachdem das Heer angelangt war, befahl 

Cortés, den Palast in eine uneinnehmbare Burg zu 

verwandeln. Inzwischen war Mittag geworden. Ein königliches 

Mahl für die Offiziere und Mannschaften wurde 

aufgetragen und unter der Aufsicht von Moctezumas 

Tafelmeister von hundert Sklaven und Sklavinnen serviert. 

Nach dem Essen wurde gedrehter tabacco gereicht; alle rauchten und hielten dann Siesta. 

Gegen Abend stattete Moctezuma Cortés einen Besuch ab. Cortés, von seinem kleinen Hofstaat 

umgeben, empfing den König am großen Tor des Tecpans und geleitete ihn in den Audienzsaal. 

Auf einer Estrade prangten dort zwei mit Halbedelsteinen verzierte und mit Jaguarfellen bedeckte 

Thronsessel. Moctezuma hieß seine Begleiter, sich an einer der Längswände aufzustellen. 

Der christliche Hofstaat verhielt gegenüber an der anderen Längswand. 

Cortés wartete, bis Moctezuma Platz genommen hatte. Marina übersetzte. Mit Nachdenklichkeit 

und Trauer ruhten die Blicke Moctezumas auf Marinas schönem Gesicht, während sie 

leicht und gewandt seine Worte übertrug. Seit die Wächter des Meeres die erste Kunde von den 

Wasserhäusern überbracht und das Mädchen Malintzín mit der Blumengöttin verglichen hatten, 

war von allen ausgesandten Kundschaftern, Zauberern und auch von den Gesandten – dem Silberpuma, 

der Sengenden Glut, dem Schlagenden Falken, dem Grauen Schakal – immer wieder ihr 

Name genannt, ihr Liebreiz beschrieben, ihre Klugheit mit Bewunderung erwähnt worden. Die 

Malintzín sei ein zauberhaftes, aber auch Verderben bringendes Geschöpf. Die Trauer um sein 

Land und um sein eigenes Los verstärkte sich angesichts des Glanzes des kühnen Eindringlings 

und seiner Gefährtin, die ein Kind Mexicos war und ihr Land und ihn verriet. Trotzdem fühlte er 

sich wundersam zu ihr hingezogen. 

»O meine Tochter, o Malintzín«, begann Moctezuma, »sag dem Sohn der Sonne, was ich dir 

sage.« 

Er richtete die ersten Worte an Marina, wie es vor ihm die meisten einheimischen Fürsten 

und Gesandten bei Verhandlungen mit Cortés getan hatten. Moctezuma sagte zu Cortés:


»Herr, du bist müde! Die Reise hat dich erschöpft, aber nun bist du auf der Erde angekommen, 

bist in dies Land gekommen, das dein ist, in deine Stadt und deine Behausung Mexico. Du 

bist hierher gekommen, um auf deinem Thron zu sitzen, auf deinem Königssitz, auf dem ich selbst 

in deinem Namen etliche Tage gethront habe. Ich übernahm das Amt, dein mexicanisches Volk zu 

beherrschen; die Bürde, für deines Landes Verwaltung und für deine Untertanen zu sorgen, habe 

ich getragen. Anderen hingeschwundenen Königen gehörte dieses Land vordem. Weder schauen 

noch wissen meine Vorgänger, was heute geschieht. Hätte es den Göttern doch gefallen, dass 

einer der verstorbenen Könige noch unter uns weile und erlebt, was unter meiner Herrschaft geschieht! 

Doch sie sind dahin, o Sohn der Sonne; und ich träume nicht, wahrlich, mit eigenen Augen 

sehe ich dein Antlitz und deine Gestalt! Wahr ist, was unsere Vorfahren uns als Weissagung hinterlassen 

haben: Du werdest wiederkehren, Herr zu sein über diese Königreiche, du werdest deinen 

Thron und Königssitz wieder einnehmen. Ich sehe jetzt, dass sie wahr gesprochen haben. So 

sei willkommen und erfreue dich in deinen Palästen an meinem Gold und Silber, an meinen Juwelen 

und den kostbaren Federn, denn deinetwegen habe ich sie gesammelt und aufbewahrt!« 

Zwei große Tränen glitzerten an Moctezumas Wimpern, rollten über die hohlen Wangen. 

In seiner Antwort dankte Cortés für die überschwängliche Freigebigkeit. 

»Wir haben nicht des Goldes und des Silbers wegen den mühseligen Weg nach Tenochtitlán 

zurückgelegt«, sagte er. »Mein hoher Gebieter, der große Herr des Sonnenaufgangs, Don Carlos 

de Austria, fühlt tiefes Mitleid mit dem Herrscher Mexicos und seinen Völkern. Ihr dient falschen 

Göttern, die eure Seelen verdorben haben. Deshalb seid ihr der ewigen Höllenstrafe verfallen, in 

flammenumloderten Kesseln, in Pfuhlen voll Menschenkot, in glühenden Bleisärgen oder im Eise 

des untersten Höllenringes werdet ihr einst für euren Irrglauben büßen müssen, von Höllengabeln 

und Zangen der Diener Beelzebubs zerfleischt – es sei denn, dass euch das Heil gebracht werde 

und ihr es nicht von euch weist.« 

Moctezuma hatte aufmerksam zugehört. »O Herr des Sonnenaufgangs, du Strahlender, bist 

du derjenige, der uns das Heil bringt?«, fragte er lauernd. 

Cortés erwiderte: »So ist es! Mein Herr, Seine Majestät König Carlos von Kastilien, der 

mächtigste Herrscher des Ostens, hat mich aus seinem Reich jenseits des Ozeans hergesandt, 

auf dass ich den Völkern Anahuacs Kunde bringe vom wahren Heil des christlichen Glaubens. Er 

gab mir den Befehl, den großen Moctezuma aufzusuchen und die Völker Mexicos aus der Finsternis 

zu befreien.« 

Marina übersetzte die Worte des caudillo auf ihre Weise: »Der erbarmungsvolle gnädige 

Kaiser Don Carlos hat mich und mein Heer entsandt, das Friedensreich der Gefiederten Schlange 

– die Herrschaft des über allen Menschen und Königen thronenden Quetzalcoatl – wieder zu errichten. 

Und jetzt, da ich dem großen König Anahuacs, Moctezuma, von Angesicht zu Angesicht 

gegenüberstehe und sehe, welch ein freigebiger Fürst er ist, zweifle ich nicht mehr, dass die Völker 

Mexicos den Dienern Satans entrinnen werden, gerettet durch Moctezuma!« 

»Und ich? Muss ich auch gerettet werden? Wovor und warum? Ich bin Moctezuma, der König 

von Tenochtitlán! Meine Worte und mein Handeln stehen über allem Gesetz!« 

Cortés blickte dem König streng in die Augen und erwiderte: »Auch du musst gerettet werden! 

Du musst dich der göttlichen Gerechtigkeit unterordnen und zu einem Fürsten der Gerechtigkeit 

in den Ländern des Westens werden, wie Don Carlos es in den Ländern des Ostens ist. Eure 

Völker haben bisher in der Finsternis gelebt. Auf meinem Zug über die Schneeberge habe ich von 

den Totonaken, Tlaxcalteken und Cempoalanern mancherlei Klagen gehört über die Blutgier der 

Götter, der Könige und der Völker des Drei-Städte-Bundes. Ich lege den Anschuldigungen kein 

großes Gewicht bei; Kriege vergiften die Seelen, sodass fremdes Unrecht aufgebauscht und das 

eigene Unrecht gern übersehen wird. Doch vielleicht muss ich bei anderer Gelegenheit auf die 

Anklagen zurückzukommen, denn ich werde als Schiedsrichter keinem anderen Leitstern folgen 

als dem der heiligen Gerechtigkeit.« 

Moctezuma antwortete nicht. Die Erwähnung der Tlatepoca hatte ihm die Tränen getrocknet. 

Dass mit den Kastiliern viertausend Rebellen nach Tenochtitlán gekommen waren, empörte jedes 

mexicanische Herz. Mit heiterem Antlitz und überaus höflich erkundigte er sich nach dem Rang der 

Unterfeldherren. Cortés stellte ihm seine Feldobristen, seine Fähnriche und einige seiner besten 

Soldaten vor und auch die Anführer der Hilfstruppen: Tehuch, Pimoti und die Blaue Feder. Der 

Kriegsruhm des Totonaken und besonders des verwegenen Pimoti, der in Cholula dem Herr-


schenden Raubtier die weiße Schminke überbracht hatte, war Moctezuma bekannt, und – mochten 

sie auch Feinde sein – er ehrte sie durch ein flüchtiges Neigen des Kopfes. Dass aber der Erzrebell 

Blaue Feder, der Überwinder des Feldherrn die Rose und Brandschatzer vieler mexicanischen 

Städte sich unter dem Schutz der Gelbhaarigen im alten Tecpan aufhielt, empfand Moctezuma als 

unverzeihliche Schmach. Finster wandte er sich ab und beachtete nicht, dass der junge König sich 

anschickte, ihm die Hände und die Füße zu küssen. Blaue Feder erstarrte. 

Der Zornige Herr lies seine Geschenke hereintragen und 

an die Feldobristen verteilen – Gold, Silber, Edelsteingeschmeide, 

fünftausend baumwollene Mäntel. Der hellblonde blauäugige 

Alvarado fiel dem Zornigen Herrn auf und wurde durch die 

Frage geehrt, ob er Tonatiuh sei, der Sonnenheld. Alvarado 

verneinte verlegen. Beim Abschied ließ Cortés den Knaben 

Orteguilla als Pagen beim König zurück – nicht als Geschenk, 

sondern als ein Pfand seiner Freundschaft und ehrfürchtigen 

Ergebenheit, wie er sich ausdrückte. Es lag ihm daran, vom 

ersten Tag an einen Spion in der Umgebung Moctezumas zu 

haben. Der Knabe war genau unterrichtet worden, wie er sich 

zu verhalten habe. 

Ein eleganter und stattlicher Höfling, das war Pedro de Alvarado, als er 

im Alter von vierundzwanzig Jahren 1519 mit Cortez nach Mexiko fuhr. 

Zuerst schätzte Moctezuma den rotblonden Hauptmann so sehr, daß er 

ihn »Die Sonne« nannte. Als aber Alvarado mit dem Oberbefehl in 

Tenochtitlän beauftragt wurde, verschlechterte sich die gute 

Zusammenarbeil zwischen ihm und dem Kaiser und führte schließlich 

zur Katastrophe. Auf dem nach seinem Tode angefertigten Bild trägt 

Alvarado das rote Armband des spanischen Ordens von Santiago 

(Museo Nacional de Historia, Chpultepec, Merxiko) 

Nach Sonnenuntergang ließ der Generalkapitän die Kartaunen, 

Feldschlangen, Musketen und Hakenbüchsen abfeuern – wenn auch diesmal nur zur Begrüßung, 

wie Cortés scherzhaft meinte. Aber sie versetzten die Bewohner Mexicos in Angst und Schrecken.


17. Sengende Glut 

Adler und Jaguare 

»Da kam ich nach fleißigem Erwägen zu der Meinung, es wäre wohl ratsam und nützlich zur 

Mehrung der Macht Eurer Kaiserlichen Majestät, uns aber zu Schutz und Schirm, dass wir 

die Person des Herrn Moctezuma in unsere Gewalt brächten.« 

(Hernán Cortés, 2. Brief an Kaiser Karl V. vom 30. Oktober 1520) 

Die Nacht und der Schlaf hatten sich auf Tenochtitlán herabgesenkt. Die Stille wurde nur selten 

durch Schifferrufe in den engen schwarzen Kanälen, durch Wächterrufe der christlichen Posten 

auf der Umfassungsmauer des alten Tecpans oder durch Lockrufe der Süßduftenden im großen 

Freudenhaus Tlatelolcos gestört. 

Kurz vor der Morgendämmerung lief ein Bote aus dem Huaxtekenland atemlos auf dem 

Steindamm von Iztapalapá der Wasserstadt entgegen. Er trug eine kleine Holzkiste auf dem Rücken; 

das Abzeichen des Wiesels verriet die Bedeutsamkeit seiner Nachrichten. Von der Besatzung 

des Bollwerks Acachinanco und des südlichen Stadttors wurde er ohne Verzug durchgelassen. 

Im Huei-Tecpan trat ihm der Vorsteher des Hauses der Teppiche im ersten Palastsaal entgegen, 

fragte ihn aus, von wo und von wem er komme, und begab sich, nachdem er erfahren hatte, 

dass der Läufer von Sengender Glut Botschaft bringe, ins königliche Schlafgemach, den Schlummer 

des Weltherrn zu stören. 

Wie damals vor acht Monaten, als der Silberpuma nachts erschien, um über die blutlose Opferhandlung 

unter freiem Himmel, den Wettlauf der Hirschmenschen auf den Dünen, die Donnerwaffen, 

die Trunkenheit der weißen Frau und die mit Goldkörnern zu füllende Sturmhaube des 

Namenlosen Bericht zu erstatten und das Hirschhautpergament seines Menschenmalers vorzulegen 

– so wollte auch diesmal der Zornige Herr die nächtliche Schreckensnachricht nicht in seinem 

Schlafgemach entgegennehmen und ließ den Läufer in den Saal der Botschaften führen. Wie damals 

fünf nackten, mit Kreide geweißten Opfersklaven den Edelstein aus der Brust schneiden zu 

lassen, gab es diesmal jedoch keinen Grund, denn der Läufer hatte nicht im Angesicht der Götter 

geweilt, hatte nicht mit Göttern Reden gewechselt und musste daher nicht mit Blut übergossen 

werden. Der Glaube an die Göttlichkeit der weißen Männer war geschwunden. 

Mit Schmetterlingsbemalung im Gesicht und in einem Prunkkleid, auf das skelettköpfige 

Waldkatzen gestickt waren, begab sich Moctezuma in den Saal der Botschaften und nahm auf 

dem Thron unter dem Baldachin aus Adlerdaunen Platz. Er trug eine Krone aus geschuppten Silberplatten 

– eine Wangen und Stirn einrahmende Haube, aus deren becherförmiger Spitze ein 

grüngoldener Busch Quetzalfedern emporwuchs. Ein Ohrenschmuck in Gestalt silberner Maisähren 

hing ihm von den Ohrläppchen bis zu den Schultern. 

Kienfackeln, von Haus-Erleuchtern gehalten, füllten den weiten Saal mit Rauchstreifen. 

Schummrig beleuchtet von gaukelnden Flammen hüpften die blank polierten Götzenskulpturen der 

Jaspiswände, und nicht weniger geisterhaft erschienen die Menschen im unwirklichen Feuerschein. 

Moctezuma vernahm die Nachrichten von den Geschehnissen an der Meeresküste wie 

eine Fortsetzung seiner bösen Träume. Mit verängstigtem Blick starrte er auf die kleine Kiste aus 

Sandelholz, die ihm vom Boten gereicht wurde. Er nahm die Kiste nicht entgegen, ließ sie auch 

nicht öffnen. 

»Erzähle zuerst!«, sagte er zum Läufer. 

Und der Bote erzählte. Mit vierzig Gelbhaarigen und tausend Totonaken war der Befehlshaber 

der Hafenfestung ins Feld gezogen, um die Sengende Glut wegen des Gastmahls zu bestrafen. 

Doch die Sengende Glut nahm die Schlacht nicht an. Sein Sohn Glänzender Harnisch lockte 

mit seinen Adlern und Jaguaren die Feinde ins Landesinnere. Zur gleichen Zeit zog die Sengende


Glut mit dem Hauptteil der mexicanischen Truppen nach Cempoala und verlangte den seit der 

Gefangensetzung Cuauhtémocs verweigerten Tribut. Als der dicke Kazike sich auf das Verbot der 

Weißen berief, erklärte Sengende Glut, die weißen Verbrecher seien bereits als Opfersklaven in 

Tenochtitlán gefangen; ihr Edelsteinwasser werde in den nächsten Tagen über die Tempeltreppen 

herabfließen. Er drohte mit der Zerstörung der Stadt Cempoala, wenn die Totonaken bei ihrer 

Weigerung blieben. Der Tribut wurde gezahlt. Nun wandte sich die Sengende Glut gegen das Heer 

der Weißen. Als die Schlacht begann, ließen die tausend totonakischen Krieger auf Befehl ihres 

Königs die Weißen im Stich. Trotz ihrer Blitzwaffen wurden die Weißen in die Flucht geschlagen; 

sieben fanden den Tod. Der tödlich verwundete Anführer und eines der Hirschungeheuer gerieten 

in die Gewalt der Mexica. 

»Öffne die Kiste!«, sagte Moctezuma zum Boten. »Ich will das Geschenk der Sengenden 

Glut sehen!« 

Der Bote hob den Deckel. In farbige und parfümierte Tücher gewickelt lag dort ein kugelförmiger 

Gegenstand. 

»Entferne die Tücher!«, befahl Moctezuma. 

Der Bote entnahm der Kiste das Geschenk der Sengenden Glut, schälte die Hüllen ab und 

hielt es mit ausgestreckten Armen Moctezuma entgegen. Es war das Haupt Escalantes. Pergamenten 

leuchtete die runzlige Haut des eingefallenen Gesichts. Die scharfe Adlernase trat unnatürlich 

weit hervor. In den halb offenen Augen glomm ein Widerschein des Kienfackellichtes. Welk 

und vergilbt blinkte der weiße Knebelbart. 

Moctezuma warf einen kurzen scheuen Blick auf das abgeschnittene Haupt, voller Grausen 

und Triumph. Jetzt sah er mit eigenen Augen, dass die teules nicht unsterblich, nicht unbesiegbar, 

nicht allwissend waren. Alle seine Pläne – der Hinterhalt in Cholula, die Entsendung des falschen 

Moctezuma und die gelockerten Felsen an der beim Popocatepet1 vorbeiführenden Straße – waren 

durchschaut und hintertrieben worden. Der Anführer der Gelbhaarigen war nicht nur rücksichtslos 

und mutig, er war auch listenreich und erfahren. Moctezumas Spione hatten ihm hinterbracht, 

dass der Grüne Stein eine Zauberdose besäße, die ihm die Gedanken der Menschen offenbare. 

Doch die Zauberdose hatte ihm nicht das schaurige Gastmahl verraten: das Herauslocken 

der Besatzung, den Tod des weißen Anführers, den Verrat der Totonaken. Zum ersten Mal 

seit der Ankunft des teules waren die Himmelsgötter auf der Seite Mexicos. Durfte er es als Zeichen 

auffassen, dass ihm fortan ihr Beistand zuteil werde? 

Doch selbst im Tod übte der weiße Mann einen Zauber aus, eine magische Kraft. Moctezuma 

hatte Escalantes Kopf ergreifen wollen, doch seine Hände zitterten, und scheu senkte er den 

Blick. 

»Bringt das Haupt den Göttern Mexicos«, sagte er. 

Der Vorsteher des Hauses der Teppiche fragte: »Auf welchem Altar und welchem der Götter 

Mexicos soll der Kopf dargebracht werden?« 

Da besann sich der Zornige Herr und widerrief seinen Befehl. Es würde bald ruchbar werden, 

wenn das Haupt in einem der Gotteshäuser Tenochtitláns liege. Die weißen Männer könnten 

versuchen, es zurückzuholen, darum wünsche er, dass das Haupt heimlich nach Tacuba gebracht 

und dort Tezcatlipoca geweiht werde. 

Moctezuma war zu erregt, sich wieder schlafen zu legen, zumal die Sonne schon hinter der 

Weißen Frau im Osten emporstieg. Um sein wallendes Blut zur Ruhe zu bringen, rief er seine 

Krüppel und Narren. Fade waren ihre Späße, nicht des Hinhörens wert nach solch einer Nacht. Da 

ließ er die schönsten Mädchen aus dem Haus der Vierhundert Frauen kommen, setzte sich in ihre 

Mitte und lauschte dem Musikmeister Löffelreiherschlange und dessen Chor. Zwei Stunden lang 

ließ er sich von den Gesängen in ein müdes Wunschland entführen. 

Dann nahm er früher als sonst den mit Vanille und Honig gesüßten Kakaotrank ein. Mit einem 

geschliffenen, stielförmigen und in Gold gefassten Quarzstein rührte er in der bunt bemalten 

Kakaoschale. Unversehens entglitt der Quarzsteinlöffel seiner immer noch zitternden Hand, fiel auf 

den marmornen Boden und brach in zwei Hälften. Tränen stürzten dem Zornigen Herrn aus den 

Augen. Ihm war, als sei der in zwei Stücke gebrochene Stab ein Bild von ihm, als wäre er selbst 

der Quarzsteinlöffel – eine zerstörte, entwertete Kostbarkeit. 

Lange starrte er melancholisch vor sich hin. Es musste etwas geschehen. Er musste etwas 

unternehmen! Aber was? Moctezuma ließ Huitzilopochtlis Knecht, den Hohepriester von Mexico,


und seinen Bruder Überwinder sowie den Edlen Betrübten zu sich bitten und empfing sie im Audienzsaal. 

Beim letzten Kronrat hatte sein Bruder gefordert, dem Grünen Stein die Tore Mexicos zu 

verschließen; der König von Tezcoco aber hatte es als der Größe Mexicos für unwürdig erklärt, 

ihm die Gastfreundschaft zu verweigern. Sie waren die Exponenten zweier entgegengesetzter Anschauungen 

unter den adligen Kriegern; Moctezuma wollte, dass beide Parteien zu Worte kämen, 

falls im Gespräch mit dem Hohepriester (wie zu erwarten war) die Geschehnisse in der 

huaxtekischen Provinz und die Frage erörtert würde, was mit dem Grünen Stein und seinem Heer 

nunmehr geschehen müsse. 

Huitzilopochtlis Knecht, der hoch gewachsene hagere Greis mit den düsteren Gesichtszügen, 

hatte Moctezuma, als dieser noch ein Knabe war, oft Härte und Strenge fühlen lassen, und 

noch immer war er sich der Macht über den König bewusst. Er wollte, dass der König von den Göttern 

gestraft werde, weil er sein Versprechen nicht gehalten hatte, den Sternhimmel am 

Huitzilopochtliturm mit Geschmeide zu überdecken. Huitzilopochtlis Knecht war von der Allgewalt 

des mexicanischen Kriegsgottes überzeugt; die von den teules drohende Gefahr brauchte nicht 

ernst genommen zu werden. Die lächerlich kleine Schar der Gelbhaarigen hatte er gestern beim 

Einzug gesehen und gezählt, ein Wort Moctezumas würde genügen, sie zu zermalmen. Vorläufig 

jedoch kam es ihm darauf an, dass Moctezuma das Wort nicht zu früh ausspreche. Es lag ihm 

daran, Moctezuma in Angst zu halten. Er sollte sich von den Göttern verlassen und von den Wahrsagern 

im Stich gelassen vorkommen, bis er reumütig den Schatz Tezcocos für den Sternhimmel 

herausgab und sich des Wunderbaren Huitzilopochtli Verzeihung und Gunst erkauft hatte. Darum 

wollte er ihn heute demütigen, erniedrigen, ihm die Abhängigkeit von der hohen Geistlichkeit zum 

Bewusstsein bringen. Mit unterwürfiger Körperhaltung und kriecherischen Worten fragte er den 

Zornigen Herrn: 

»Warum, o strahlender Herrscher, hast du das abgeschnittene Haupt des Gelbhaarigen dem 

Tezcatlipoca von Tacuba geschenkt? Es gehört dem Huitzilopochtli von Tenochtitlán! Ihm ist es zu 

verehren.« 

Moctezuma entschuldigte sich: »Ich habe die kostbare Trophäe aus Tenochtitlán entfernt, 

damit sie von den weißen Männern nicht entdeckt und entwendet wird.« 

Huitzilopochtlis Knecht funkelte ihn an und verlangte mit scharfer Stimme: »Im Namen der 

gekränkten Götter Mexicos fordere ich dich auf, den Kopf unverzüglich durch Schnellläufer zurückholen 

zu lassen.« 

»Ich lasse ihn feierlich nach Tenochtitlán zurückbringen, sobald die Fremden vernichtet sind. 

Das kann vielleicht schon in wenigen Tagen geschehen sein!«, antwortete Moctezuma kleinlaut. 

Der Überwinder sagte: »In wenigen Tagen wird es wahrscheinlich schon zu spät sein. Mehr 

als einmal habe ich gewarnt, der Zornige Herr soll die Fremden nicht nach Tenochtitlán einladen, 

weil sie ihn aus seinem eigenen Haus vertreiben könnten. Meine Ratschläge wurden nicht beachtet, 

aber ich kann nicht aufhören, die Stimme zu erheben. So rate ich nun, noch heute die Gelbhaarigen 

zu überfallen, sie zu opfern und den Kriegsgott durch ihr Blut zu ehren!« 

»Das geht nicht«, jammerte Moctezuma, »wir müssen zuerst und vorsichtig die notwendigen 

Vorbereitungen treffen. Das braucht ein paar Tage Zeit.« 

»Es ist schon alles vorgesehen!«, rief der Überwinder. »Die Pfeile, Speere und Schilde werden 

bereits verteilt, die Adler und Jaguare stehen bereit und warten nur auf das Wort des Zornigen 

Herrn. Heute müssen wir uns entschließen, morgen kann die Tat vielleicht schon undurchführbar 

sein.« 

Der Edle Betrübte widersprach. Ritterlich trat er für die Heiligkeit des Gastrechts ein. 

»Beim letzten Kronrat habe auch ich mich bereit erklärt, bei der Ausrottung der Fremden 

nicht abseits zu stehen; aber erst, wenn sie sich anmaßend benehmen oder sich eines Übergriffs 

schuldig machen. Das ist bisher nicht geschehen.« 

Erregt entgegnete der Überwinder: »Wir haben schon zu lange gewartet. Alle Schildträger 

lechzen nach Rache für Cholula. Heute, spätestens morgen muss es geschehen, sonst kann ich 

für das Gelingen nicht einstehen. Solche günstigen Voraussetzungen wie jetzt werden sobald nicht 

wiederkehren. Auch die Nachrichten der Sengenden Glut beweisen, dass die Unbesiegbarkeit der 

Sonnensöhne eine Fabel ist. Damit haben sich die Himmelsgötter den Kindern Mexicos wieder in 

Liebe und Huld zugewandt.« 

»Nein! Das ist ein Irrtum«, unterbrach ihn Huitzilopochtlis Knecht. »Die Götter grollen noch


immer; die Orakel, die ich täglich befragen lasse, sind nicht günstig. Das Los von Cholula beweist, 

wie unklug es ist, die Orakel zu missachten. Der Edle Betrübte hat Recht, man darf jetzt noch nicht 

losschlagen. Ein zerschnittener Wurm ist nicht tot, solange sein Kopf noch lebt. Wir müssen abwarten, 

bis sich die Tlaxcaltekenführer Goldmaske und Kiefernzweig mit ihren Kriegern in der 

Stadt der drei Steindämme eingefunden haben – dann wird der Schimpf ihres unerbetenen Einzugs 

wettgemacht und die Geduld der empörten Bevölkerung Tenochtitláns belohnt.« 

Der Überwinder widersprach: »Es ist wichtig, den Männern des Ostens zuvorzukommen. Die 

Nachricht, dass sie an der Küste eine Niederlage einstecken mussten, wird ihnen nicht lange verborgen 

bleiben; dann werden sie vielleicht eine Verzweiflungstat unternehmen. Aber leider scheint 

die Zerstörung Cholulas einigen Mexica den Mut genommen zu haben, und sie jammern wie alte 

Weiber!« Zornig blickte er auf Huitzilopochtlis Knecht und den Edlen Betrübten. 

Bisher hatte Moctezuma geschwiegen. Jetzt sagte er seine Meinung. Die mit leiser Stimme, 

fast zaghaft vorgebrachte Meinung war ein unumstößlicher Beschluss, der keine Widerrede mehr 

duldete. 

»Solange der Grüne Stein nichts vom abgeschnittenen Haupt weiß, halte ich es für klug, ihm 

und allen Eindringlingen das Leben zu fristen. Auch wird es nicht von Menschen, sondern vom 

Himmel abhängen, wie lange diese Frist dauert und über wessen Geschick sie wie eine Wolke 

schwebt. Inzwischen sind die Gäste wie Gäste zu behandeln und durch Freundlichkeit und Huldbeweise 

in Sicherheit zu wiegen.« 

Der Vorsteher des Hauses der Teppiche trat ein und meldete Malintzín. Moctezuma bat Marina 

herein. Sie war von Cortés geschickt worden, beim König anzufragen, ob ihm seine Aufwartung 

im Laufe des Vormittags angenehm sei. Sie wurde von ihrem Hofmeister Pérez de Arteaga, 

ihrem Pagen Santa Clara und zwei Musketieren begleitet. Der König gab seine Zustimmung und 

Marina wollte sich wieder entfernen, doch Moctezuma hielt sie zurück. Er ließ ihr und ihren Begleitern 

Sessel bringen und zog sie in ein Gespräch. Um Cortés nicht warten zu lassen, schickte sie 

Santa Clara in den Tecpan des Königs Wassergeist mit dem Auftrag, Moctezumas Antwort auszurichten 

und zu erklären, warum ihre Rückkunft verzögert werde. 

Berühmt wie ihre Schönheit war die Legende ihres Lebens. Allein die Tatsachen ihrer absonderlichen 

Vergangenheit muteten schon wie ein Märchen an. Seit einem Jahr war von den Bewohnern 

Anahuacs an diesem Märchen weitergedichtet und zu einem grotesken Mythos umgedichtet 

worden. Tonantzin, Unser Mütterchen, wurde sie angeredet, wie die Froschgöttin mit dem 

blutigen Maul. Sie sei die Tochter eines Königs, behaupteten die einen; sie sei die Tochter eines 

Gottes, behaupteten andere. Man munkelte, dass sie bei einer Seejungfrau unter dem Wasser ihre 

Jugend verlebt habe und dort mit Weisheit und Zauberkunst beschenkt worden sei. Manche wiederum 

wollten wissen, sie sei als Schlachtopfer den Göttern geweiht gewesen, habgierige Priester 

aber hätten sie an Menschenhändler verkauft. 

Alle diese Geschichten fanden am Hof Mexicos willige Hörer und waren auch dem Zornigen 

Herrn zu Ohren gekommen. Sein Interesse für das seltsame Mädchen hatte sich seit der ersten 

Begegnung tags zuvor noch gesteigert, doch wusste er selbst nicht, was ihn zu ihr hinzog. 

Malintzín war doch eine Feindin und Verräterin! Ihre Schönheit – so außergewöhnlich sie war - 

konnte ihn, den Herrn des Hauses der Vierhundert Frauen, nicht betören, und menschliche 

Schicksale (sein eigenes ausgenommen) hatten bisher noch nie Mitgefühl in ihm geweckt. Jetzt 

forderte er sie auf, ihm die Geschichte ihrer Jugend zu erzählen. Sie tat es, und als sie geendet 

hatte, fragte er: 

»Ist deine böse Mutter noch am Leben?« 

»Das weiß ich nicht«, antwortete sie. »Doch ich flehe zu Gott, dass sie noch lebt.« 

»O Malintzín«, sagte Moctezuma, »willst du, dass ich deine böse Mutter töten lasse?« 

Wie zur Abwehr streckte Marina beide Arme aus und rief: »O Herr, o König! Das Zeichen 

deiner Augenbrauen ist der Blitz; was du befiehlst, geschieht sofort. Doch ich möchte nicht, dass 

du das befiehlst!« 

»Oder willst du«, fuhr der König fort, »dass ich das schlechte Weib, das dich verkauft hat, 

nach Tenochtitlán schaffen lasse, damit du dich an ihr rächen kannst? Meine Schnellläufer können 

Oaxaca in einem Tag erreichen. Deine Mutter wird morgen Abend im Huei-Tecpan sein.« 

Das Antlitz Marinas erstrahlte. »O Herr, o König, dessen Macht ohne Grenzen ist«, rief sie 

freudestrahlend, »ja, das will ich! Lass meine Mutter herkommen, dass ich sie wieder sehe!«


Moctezuma sagte schlau: »Ich werde sogleich meine Boten losschicken. Doch auch du 

musst mir einen Gefallen tun.« 

»Rede, Herr, gern will ich deinen Wunsch erfüllen, wenn es in meiner Macht steht.« 

»Bring mir den Zauberspiegel des Grünen Steins!« 

Marina erschrak. »O großer König, o Zorniger Herr, das kann ich nicht tun. Wie könnte ich 

den Grünen Stein bestehlen?« 

»Bringe ihn mir! Dann kannst du dich an deiner Mutter rächen.« 

Sie hob den Blick zum König. »Ich würde sie gerne wieder in die Arme schließen. Gewiss 

bereut sie längst, was sie mir antat. Darum werde ich meinen Herrn bitten, dass er Euch seine 

Zauberbüchse überlässt«, sagte sie. »Aber rächen will ich mich an meiner Mutter nicht, denn mein 

Gott Xesu Quilisto hat mir befohlen, die zu lieben, die mir Schlimmes zugefügt haben.« 

Die letzten Worte machten auf den König und seine Umgebung keinen günstigen Eindruck. 

Es war bekannt, dass auch Cortés solche Reden führte – in Cholula aber hatte er keine Liebe zu 

seinen Feinden bewiesen. Warum sprach das Mädchen ihm solche Heucheleien nach? Es ist nicht 

wahrscheinlich, dass man lieben könnte, was man hassen musste. So blickte Moctezuma unwillig 

Marina an. Ehe er jedoch eine zurechtweisende Antwort fand, sprang Huitzilopochtlis Knecht auf 

und fauchte: 

»Wehe dir, du Unheil Mexicos, dass du nicht als Kind starbst! Wehe dir, dass du herangewachsen 

bist! Nun kommst du in Blut gekleidet! Die Sterne zittern! Eine Schlange bist du und warst 

doch eine Königstochter! Du heißt nicht Malintzín, dein Name ist die Brandende Welle!« 

Moctezuma sah erschrocken auf. Seine linke Hand fuhr zum Herzen, mit der Rechten machte 

er eine abwehrende Bewegung zu Huitzilopochtlis Knecht, doch der war in seinem Zorn nicht zu 

bremsen. 

»Mexico verlangte nach deinem Edelstein!«, rief er »Weh mir Unglücklichem, dass ich dich 

retten half, da du als Wiegenkind den Göttern versprochen warst. Nun wird statt deiner Mexico 

sein Blut vergießen! Bald wird der Komet bei Tageslicht scheinen, die Sonne wird erbleichen und 

sich schwärzen! O ihr Söhne Mexicos, kämpft gegen die rote Blutschlange, wehrt euch gegen die 

Brandende Welle!« 

Alle waren von ihren Sitzen emporgeschnellt. Marina erblasste. Moctezuma zwang sich zur 

Ruhe und sagte zu Huitzilopochtlis Knecht: »Es ist gut, wir haben deine Worte vernommen, beruhige 

dich.« 

Dann stützte er das Kinn auf die Hand und schwieg lange, in Gedanken verloren. Die Brandende 

Welle war ein Kind, das einst eine seiner Nebenfrauen geboren hatte. Als vor Jahren die 

große Dürre Anahuac heimsuchte, hatten die Priester das kleine Wesen für den Regengott gefordert. 

Und um sein Volk zu retten, gab Moctezuma sein eigen Fleisch und Blut her. An der Opferhandlung 

konnte er nicht teilnehmen – das brachte er nicht über sich. Seither jedoch lebte er in 

dem Glauben, die Brandende Welle sei dem Regengott dargebracht worden. 

Als er den Blick wieder hob, trafen seine Blicke auf die lauernden Augen des Hohepriesters. 

Man müsste Nachforschungen über die Geburt Marinas anstellen, überlegte er und schaute voller 

Liebe auf die verloren lächelnde Marina. 

Da wurde die Ankunft des Cortés gemeldet. 

In Galakleidern traten der capitán generál, Velásquez de León, Alvarado, Ordás und Sandoval 

ein. Fünf Soldaten als Leibwache begleiteten sie. 

Nachdem man sich begrüßt und Platz genommen hatte, machte Cortés seinen zweiten Bekehrungsversuch 

– hatte er doch schon im alten Tecpan dem König nahe gelegt, durch Taufwasser 

die Qualen der Hölle abzuwenden. Während er sprach, zählte er die Türen des Saales. Marina, 

noch verwirrt von den Worten des Dieners Huitzilopochtlis, hatte Mühe, die christliche Mystik in 

mexicanische Worte zu kleiden. Denn Cortés nahm die Gelegenheit wahr, die Entfernung von 

Moctezumas Thronsitz bis zur nächsten Tür zu messen, während er redegewandt in Gegenwart 

des finster dreinschauenden Hohepriesters die Lehre des Christentums entwickelte, mit der Erbsünde 

begann und mit dem Jüngsten Gericht aufhörte. Er sprach wie ein Theologe von der Trinität, 

der Fleischwerdung Jesu, der Passion und Wiederauferstehung und überlegte dabei, wie groß die 

Schar bewaffneter Besucher sein müsste, um den König gefangen zu nehmen. Doch so sehr Marina 

auch bestrebt war, das Überirdische fasslich, das Unverständliche verständlich zu machen – 

es gelang nicht, Moctezuma zu überzeugen, dass der Christengott auch für ihn am Kreuz gestor-


ben sei. 

Wie am Tag zuvor lehnte Moctezuma das dargebotene Heil ab. Freundlich und höflich brachte 

er dieselben Argumente vor, mit denen sich früher schon die Tlaxcalteken und Totonaken gegen 

die Bekehrung verschanzt hatten: Der Christengott möge gut sein, die Götter Anahuacs wären 

auch gut. Geschickt lenkte er das Gespräch auf die unsinnigen Gerüchte, die an so vielen Missverständnissen 

schuld seien und bewirkt hätten, dass Mexico sich vor den Söhnen der Sonne 

fürchtete, sodass er sich veranlasst gesehen habe, ihnen vom Besuch Tenochtitláns abzuraten. 

Jetzt wisse er, dass die Männer aus dem Land des Sonnenaufgangs keine Ungeheuer mit Hirschfüßen 

seien und auch keine bösen Götter, wie erzählt wurde, sondern gütige, freundliche, die Gerechtigkeit 

liebende Menschen von Fleisch und Blut, Menschen mit hellerer Haut. Doch auch sie 

sollten den falschen Gerüchten über ihn und den Verleumdungen der Tlaxcalteken keinen Glauben 

schenken; auch er sei kein Gott, sondern Fleisch und Blut; er sei weder habgierig noch grausam, 

sondern verwurzelt im Glauben der Vorfahren. Und sein Tecpan sei nicht aus gelbem und weißem 

Götterkot erbaut, sondern aus Stein und Mörtel – davon könnten sie sich ja überzeugen. Das Wenige, 

was er an Götterkot besitze, pflege er zu verschenken. Er habe ihnen schon einiges gegeben 

und hoffe sie noch oft damit zu erfreuen. 

Moctezuma ließ Goldgeschenke für Cortés und die Feldobristen hereintragen. Auch jedem 

der gemeinen Soldaten hängte er eine Goldkette um den Hals. 

Cortés erbat für sein Heer die Erlaubnis, den Huei-Tecpan und die Gärten Moctezumas zu 

besichtigen. Der Wunsch wurde ihm gewährt. Doch als er auch noch die Bitte äußerte, die Schlangenberg-Pyramide 

zu ersteigen, zögerte Moctezuma, beschwichtigte mit einer Handbewegung den 

aufbegehrenden Überwinder, noch ehe dieser etwas sagen konnte, winkte Huitzilopochtlis Knecht 

heran und sagte, nachdem er mit dem Hohepriester eine Weile im Flüsterton geredet hatte, er 

werde am Nachmittag den Grünen Stein auf dem Menschenwürgeplatz erwarten und ihm das Heiligtum 

zeigen. 

* 

Nur Velásquez de León war die Erregung Marinas aufgefallen. Als sie in den alten Tecpan zurückkehrten, 

ging er neben ihr. Leise fragte er sie, was geschehen sei. Da erzählte sie von ihrer Unterhaltung 

mit Moctezuma, von seinem Wunsch und von den Drohungen des Dieners Huitzilopochtlis. 

Ein wenig spöttisch sagte Velásquez de León: »Spuk- und Blutgeschichten füllen ihre Köpfe. 

Ihr solltet die Andeutungen und den Fluch des Opferpriesters nicht ernst nehmen!« 

»Haltet Ihr es nicht für möglich, dass ich seine Tochter bin?«, fragte Marina zweifelnd. 

»Vielleicht gibt es da einen Schatten in Moctezumas Vergangenheit. Doch für den Oberpriester 

wird es unmöglich sein, Euch in Gewalt zu bekommen. Das ist der Einfall eines Kranken! Seid 

also beruhigt.« 

Marina antwortete: »Für mich wär’s Freude, morgen Abend meiner Mutter gegenüberzustehen, 

wenn mein Herr seine Zauberbüchse dem König der Mexica überlässt.« 

»Das kann ich Euch nachfühlen, Marina. Aber ob das mit dem Kind wahr ist oder unwahr«, 

bemerkte Velásquez, »wenn Moctezuma es für möglich hält, kann uns das vielleicht von Vorteil 

sein. Ich wünschte, ich könnte es auch Don Hernándo glauben machen.« 

»Warum, Don Juan?«, fragte sie erstaunt 

Velásquez gab keine Antwort. Zu unglaublich war der Gedanke, als dass er ihn hätte aussprechen 

dürfen. Nicht zum ersten Mal beschäftigte ihn die Zukunft Mexicos. In seinem Ehrgeiz – 

denn politisch war er ehrgeiziger als Cortés – dachte er auch an das, was später nötig war, nach 

den Eroberungen. Noch war der Untergang des Christenheeres ebenso wahrscheinlich wie sein 

Triumph. Doch wenn das tollkühne Wagnis gelang, sollte dann Kardinal Fonseca, der Bischof von 

Burgos und Leiter der Casa de Contratación, die Früchte einheimsen, wie er es nach der Pazifizierung 

in Haiti und Kuba getan hatte? Sollte Cortés betrogen werden, wie der große Admiral Colón 

betrogen wurde? Wenn er der große Mann war, für den sein Freund ihn hielt, durfte er sich nicht 

wie ein Hofnarr abspeisen lassen, sondern musste sich seinen Lohn selbst nehmen. Darum sollte 

er die Hand nach der Krone ausstrecken!


* 

Zu Marinas Erstaunen hatte Cortés ihr die Bussole für Moctezuma ohne Widerstand ausgehändigt. 

Wenn er den Herrscher mit einem Spielzeug bei Laune halten konnte, würde er es ihm überlassen. 

Er war sicher, dass es nur vorübergehend seinen Besitzer wechseln würde. Dafür hatte er die Besichtigung 

des Huei-Tecpans und der Gärten Moctezumas erbeten, um unauffällig seine Soldaten 

mit den Innenräumen, dem Grundriss, der Gliederung, den Treppen, Fenstern und Türen im Großen 

Palast vertraut zu machen. Er wollte die Besuche über mehrere Tage dehnen, denn er zweifelte, 

ob er den Anschlag bald wagen könnte. Als er nun in den alten Tecpan zurückkehrte, gab er 

Weisung, dass sich täglich nur etwa ein halbes Hundert Soldaten in die Stadt begeben, in kleinen 

Gruppen zu zwölf Mann den Huei-Tecpan besuchen und sich herumführen lassen sollten. Dabei 

sollten sie sich anständig und gesittet aufführen. 

Schon am frühen Nachmittag wanderte die erste Gruppe der Besucher durch das Labyrinth 

der Jaspissäle, besichtigte Moctezumas Thronsessel, seine Rüstkammern, sein Haus der Trauer, 

sein Ballspielhaus und die Werkstätten der königlichen Federarbeiter. Sie bestaunten den von 

dreihundert Wächtern betreuten Tierpark mir den zehn Teichen und den vielen exotischen Fischarten, 

die zwei Tierhäuser mit unterirdischen Raubtierzwingern, die Schlangenterrarien, die Adlerkäfige 

und Häuser für Kolibris und Schmetterlinge, und bewunderten die berühmten Zypressen 

Moctezumas, deren Stämme sechzig Fuß im Umfang maßen. Nur die königlichen Privatgemächer 

durften sie nicht betreten. 

Indessen ritten Cortés, Alvarado, Andrés de Tapia, Olíd, Lugo und eine Leibwache nach 

Tlatelolco. Marina folgte in einer Sänfte nach. Beim Marktplatz schlossen sie sich einer Schar hoher 

Palastbeamter an, die auf Befehl Moctezumas bereitstanden, den Söhnen der Sonne die Herrlichkeiten 

des Marktes zu zeigen. 

Der beachtlich große Platz war von prachtvollen Säulengängen aus rotem Porphyr umgeben. 

In der Mitte des Platzes erhob sich der Altar – ein ungewohnt schlichtes und kleines Heiligtum 

Tezcatlipocas: ein grauer Lehmziegelbau; sechs Stufen nur führten auf eine kleine Plattform und 

dem Sanktuar aus geflochtenem Maisstroh. Rings um diese alte Gebetsstätte für gefahrvoll reisende 

Händler führten Hunderte enger Gassen durch die hölzernen Stände und Buden. Buntes 

Menschengetümmel belebte den ganzen Markt; es war ein ständiges Kommen und Gehen, Kaufen 

und Verkaufen; Rufe, Gelächter und Geschwätz erfüllten die Luft. Außer Mexica waren Angehörige 

aller Völker Zentralamerikas vertreten. Die unterschiedlichen und merkwürdigsten Trachten wimmelten 

durcheinander. Trotz des bunten Wirrwarrs herrschte eine überschaubare Ordnung. Sämtliche 

Waren hatten ihre besonderen Standplätze. Marktordner gingen von Stand zu Stand, prüften 

Maße und Gewichte, setzten den Wert der Waren fest und achteten darauf, dass die Käufer nicht 

übervorteilt wurden. Sie waren mit richterlicher Gewalt ausgestattet und bestraften Diebstähle, 

Streit und Betrügereien auf der Stelle. 

Viele Tausend Menschen füllten den Marktplatz. Die Kastilier wurden des Schauens nicht 

müde. Erstaunt sahen sie die Menschenware, verwunderten sich über die reiche Auswahl der 

Sklavenhändler sowie den schwermütigen Gesang und Tanz der Gutgewaschenen. Hier, auf dem 

allen Leuten zugänglichen Markt, prangten Kostbarkeiten in den Auslagen der Goldarbeiter, Steinschneider 

und Federmosaikhändler, wir sie in Spanien in schwer bewachten Gewölben der Goldund 

Juwelenhändler nur wenige Auserwählte zu sehen bekamen. Lebende Raubtiere wurden feilgeboten 

– und nicht einmal teuer: Für eine Last von sechzig Baumwollmänteln konnte man einen 

Puma oder einen Jaguar erstehen. Bücher, Bilderschriften, gemalte Chroniken und Liedersammlungen 

sowie Kunstwerke berühmter Schönschreiber lagen zum Verkauf aus; dazu Streifen von 

Hirschhautpergament, Agavepapier, weißes Rindenpapier, Zypressenharz zum Schreiben, Purpur 

aus dem Blut der Stachelschnecke, Indigo, Rötel, Ockerfarbe und ein weißer Lack, mit dem die 

Bilder untermalt wurden; außerdem Retorten zum Mischen der Farben und Terpentinsalben. 

Bei einem der Bücherhändler konnten sie die Landschaftsbilder hervorragender Maler bewundern. 

Kohle wurden verkauft; Bausteine aus dem Steinbruch der Laguneninsel Topeapulco; 

Onyxmarmor aus Oaxaca; Gips, Blei, Zinn, Kupfer und Entenfederspulen; kostbare Muscheln (die 

von Mädchen als Symbol der Jungfräulichkeit getragen wurden); Werkzeuge; kupferne Nähnadeln, 

kupferne Äxte und Pflugpfähle. In zwei Gassen reihten sich die Stände der Lackarbeiter Bude an


Bude. Bei den Töpfern fielen groteske Gesichtsurnen und Majolikaschalen mit Goldrand auf. Alles, 

was zum Kleiden und Schmücken diente, war in riesiger Auswahl vorhanden – sauber geordnet 

und gestapelt. Fast ein Drittel des großen Marktplatzes nahmen die Stände der Lebensmittelverkäufer 

ein. Außer vielen Gemüsen und Grünwaren lagen Wild, Haselnüsse, Kakaofett, Austern, 

Wasserkäfer, geröstete Heuschrecken, essbare Blumen des Yuccabaumes und allerlei geschlachtete 

Tiere aus. 

Den nordwestlichen Teil des Marktes zeigten die Führer Cortés und seinen Begleitern nur 

aus der Ferne. Dort war der Trödelmarkt und hieß Ort des Niedrigen. Unter anderem werde dort 

mit Menschenkot gehandelt, welchen die mexicanischen Kürschner zum Gerben verwendeten. 

»Wo wird diese kostbare Ware gesammelt?«, fragte Cortés belustigt. 

Da führten ihn die Hausbeamten Moctezumas durch zwei Nebengassen an ein von niedrigen 

Fächerpalmen und Palisaden umfriedetes Axixcalli – einen öffentlichen Abort. In Europa kannte 

man dergleichen noch nicht, aber im dicht bevölkerten Tenochtitlán gab es mehrere Hundert zu 

jedermanns Gebrauch. 

Ein Tag hätte kaum genügt, alle Sehenswürdigkeiten des Großen Marktes zu besichtigen, 

doch ein Höfling erinnerte Cortés nach drei Stunden daran, dass es Zeit sei, zum großen Tempel 

aufzubrechen, da Moctezuma ihn dort erwarte. 

Am Südtor der Schlangenmauer wurden Cortés und sein Stab über den mit weißen Marmorplatten 

bedeckten Tempelhof zum Fuß der Pyramide geführt. Tlamamas und mehrere Diener 

Moctezumas standen bereit, die Christen auf ihren Schultern die hundertundvierzehn Stufen 

emporzutragen. Cortés lehnte für sich und seine Hauptleute ab; nur Marina wurde auf den Rücken 

eines der Träger gesetzt. 

Auf dem Menschenwürgeplatz wartete Moctezuma in Federbekleidung; sein blau geschminktes 

Gesicht zierten kleine goldene Sterne. Ein kleines Gefolge umgab ihn. Vor den beiden kapellenähnlichen 

Sanktuaren im Hintergrund wartete mit blutigen Händen Huitzilopochtlis Knecht am 

Adlerstein sowie der höhere Klerus in Ornaten aus gegerbter Menschenhaut. Mit höflichen Verbeugungen 

begrüßten sich Cortés und Moctezuma. Der König fragte: 

»Warum hat der Grüne Stein sich von meinen Dienern bei dem ermüdenden Aufstieg nicht 

helfen lassen?« 

Cortés erwiderte mit Freibeuterstolz: »Wir Christen kennen keine Ermüdung, wenn es gilt, 

dem Himmel näher zu kommen!« 

Moctezuma wandte sich an Marina. 

»O Unser Mütterchen, o Malintzín«, sagte er, »ich habe Boten nach Oaxaca gesandt. Morgen 

wird das böse Weib im Großen Palast sein.« 

»Lebe viele Jahre, o edler Herr und König!«, sagte Marina dankbar. 

Sie hatte ihm den Kompass ausgehändigt. Nun würde Moctezuma sein Versprechen erfüllen. 

Marina wusste nicht, dass der König, nachdem er alle aus dem Thronsaal geschickt, die geheimnisvolle 

Dose lange voller Ehrfurcht angestarrt hatte. Endlich hatte er sich überwunden und 

zaghaft den Deckel geöffnet. Was er sah, blieb ihm ein Rätsel: eine Scheibe mit dem Abbild eines 

vielzackigen Sterns und zwei Blumenranken drehte sich träge unter Glas und kam nach einiger 

Zeit zur Ruhe. Die große Lilie zeigte nach Norden, genau auf ihn! Moctezuma erschrak. Warum 

zeigt die Blume auf mich? überlegte er. Ja, ich bin das Ziel des Grünen Steins – ich, Moctezuma, 

der König des mächtigsten Reiches der Erde! 

Er hatte in die Dose gestarrt, und tiefe Mutlosigkeit hatte ihn überflutet wie eine mächtige 

Woge. Da hatte er nach seinen Wächtern gerufen und befohlen: »Bringt dieses Zaubermittel fort, 

ich will es nicht mehr sehen!« 

Die Wächter fielen vor ihm auf ihr Angesicht. »O mächtiger König, wohin befiehlst du, dass 

wir es bringen sollen?«, fragte der Anführer. 

»Bringt es in Tezcatlipocas Tempel nach Tacuba und legt es neben das abgeschnittene 

Haupt des bärtigen Mannes.« 

Und wie um die Demütigung noch schlimmer zu machen, musste nun er den Grünen Stein 

auf dem großen Tempel empfangen.


Cortés' Blick schweifte über das Dächermeer und die wie Inseln darin emporragenden achtundsiebzig 

weißen Teocalli. Ein besonderer Reiz ging von der kanaldurchaderten Wasserstadt 

aus. Das Funkeln der Wellen im Sonnenlicht spiegelte sich an allen Häuserwänden und leuchtete 

die kreidegetünchten Tempeltürme hinauf; ja, es strahlte überall. Doch Cortés war nicht heraufgekommen, 

um den schönen Anblick zu genießen. Er befand sich in einer Festung, musste sich ein 

Bild von der strategischen Lage machen und Möglichkeiten des Angriffs und der Abwehr abwägen. 

Während er mit Moctezuma sprach, sah er sich unauffällig um und prägte sich Straßenzüge und 

Kanalbrücken ein. 

Schließlich blieb 

sein Blick weiter im 

Südosten am 

Tempel Unseres 

Herrn des Geschundenenhaften; 

das Dach bestand 

aus gebleichtenMenschenschädeln. 

Die Abbildung aus einem 

spanischen Geschichtsbuch 

über den Eroberungsfeldzug 

zeigt den 

riesigen Aztekentempel 

von Tenochtitlán. Breite 

Treppen führten zu der 

Opferplattform hinauf. 

Cortez versuchte vergeblich, 

Moctezuma von der 

Darbringung der Menschenopfer 

abzuhalten. 

»Schaut dort hinüber, Señores«, sagte er auf Spanisch zu seinen Begleitern. »Die Stadt verdient 

das Schicksal Sodoms und ist keines Erbarmens wert.« 

Er wusste, dass Moctezuma ihn beobachtete; deshalb behielt er seinen freundlichen Gesichtsausdruck 

bei. Er bat Marina, beim König die Erlaubnis zum Betreten der beiden Sanktuare zu 

erbitten. Nach kurzer Beratung mit Huitzilopochtlis Knecht willigte Moctezuma ein und führte die 

Christen in die Heiligtümer. 

Schon an der Schwelle der Huitzilopochtlikapelle schlug den Eintretenden ein infernalischer 

Gestank entgegen. Seit der Erbauung des Tempels vor zweihundert Jahren hat man hier ungezählte 

Menschenopfer geschlachtet, und der Raum durfte nie vom Blut der Opfer gesäubert werden. 

Zu dicken Klumpen verhärtet, hing es schwarzbraun vom Altar herab und bedeckte die Wände. 

Frisches Blut triefte hell über das Gallert älterer versteinerter Blutlachen. Auf einem Altar 

brannte, aus einem Feuertopf auflodernd, das Ewige Feuer; sein Widerschein hüpfte rot auf den 

blaugrünen Stahlharnischen der Kastilier, und ein Rauchfang in der Decke entließ weißgrauen 

Qualm in den Himmel Huitzilopochtlis. 

Auf dem Altar lagen Obsidianmesser, Feuerbohrer, allerlei Tempelgerät und – fünf noch zuckende 

Menschenherzen! 

Alvarado erbleichte, Andrés de Tapia stieß ein erschrockenes »O Gott!« aus, und selbst die 

hartgesottenen Kämpen Olíd und Lugo schluckten schwer. Nur Cortés wahrte seine ausdruckslose 

Ruhe und beschwichtigte damit die anderen. Seitlich neben dem Altarstein stand die zwei Klafter 

lange, aus einem ausgehöhlten Yuccastamm geschnitzte und mit Schlangenhaut überspannte 

Trommel des Kriegsgottes – sie wurde nur selten gerührt, nur in schicksalsschwangeren Stunden. 

Weiter hinten erhob sich in einer vergoldeten Nische das überlebensgroße Bildnis des Wunderbaren 

Huitzilopochtli aus spiegelblank geglättetem, schwarzem Basalt. Der Gott war als kauernder 

Jüngling dargestellt; eine über und über mit Juwelen besetzte Schlange wand sich um seinen


nackten Körper, den goldenen Schlangenstab hielt er in der rechten, eine weiße Blume und vier 

goldene Pfeile ohne Spitze in der linken Hand. Über seinem Rücken kroch ein großer Drache und 

ragte über die Schultern empor. Als Halsband trug der Gott aneinander gereihte goldene und silberne 

Herzen. Blau übermalt war sein Gesicht; darüber verliefen gelbe Querstreifen, die Kinderkot 

versinnbildlichten. 

In die Kapelle des Wassergottes nebenan blickten die Kastilier nur flüchtig. Der Gestank war 

unerträglich. Der basaltene Gott Tlaloc entsprach genau dem basaltenen Götzenbild auf dem 

Kordillerenpass, nur dass er hier ein goldenes Blitzbündel in der Hand hielt. Und vor ihm, auf dem 

Steintisch, zuckten drei soeben erst entrissene Edelsteine. 

Nachdem sie wieder ins Freie getreten waren und tief atmend die reine Höhenluft einsogen, 

bemerkte Cortés: 

»Bevor wir heraufstiegen, hat dieser teuflische König eine Opferhandlung vornehmen lassen, 

um seine Götzen mit unserem Besuch auszusöhnen!« 

»Wir sollten diesen Barbaren die Schädel einschlagen!«, rief Olíd wütend. 

»Noch nicht!«, warnte Cortés. »Wir werden hier weder dem König noch seinen blutgierigen 

Priestern Vorhaltungen machen. Wir müssen auf seine Gefühle Rücksicht nehmen – was uns als 

Gräuelstätte erscheint, ist ihm das Heiligste seiner Heiligtümer.« 

Andrés de Tapia wollte etwas erwidern, doch Alvarado rief: »Dort kommt Sandoval mit Riesenschritten. 

Da scheint etwas geschehen zu sein!« 

Gonzalo de Sandoval stürmte atemlos die große Pyramidentreppe hinauf. Cortés ging ihm 

entgegen. 

»Was bringt Ihr, Sandoval?« 

»Zwei Briefe. Einen von Alonso de Grado und einen vom Richter Moreno Madrano. Es ist ein 

Wunder, dass sie noch eingetroffen sind. Der verkleidete Tlaxcalteke, der sie überbrachte, sagte, 

er habe auf dem Steindamm bemerkt, dass die Mexica bereits Vorbereitungen treffen, die hölzernen 

Dammbrücken zu entfernen.« 

Cortés entsiegelte zuerst den Brief des Vielschreibers. Jede Zeile war eine Hiobsbotschaft: 

der Verrat des dicken Kaziken... Niederlage... Escalante und sechs Weiße erschlagen... eins der 

Pferde getötet. Hinzu kam, dass Alonso de Grado sich zum Stadtkommandanten von Veracruz 

hatte wählen lassen. Denn der Brief des Richters enthielt Klagen über die Schreckensherrschaft de 

Grados. 

Moctezuma erriet, was Cortés las. Sein Herz verhärtete sich. 

»O mein Oheim und Vater«, sprach er leise zu Huitzilopochtlis Knecht. »Die Frist, die ich 

dem Verhängnis gewähren wollte, hat der Himmel kurz bemessen. Heute Nacht muss es geschehen.« 

»O du von aller Welt geliebter Sohn«, flüsterte der Hohepriester. »In deinen Händen hältst 

du das Leben und den Tod. Doch sprich das Wort der Vernichtung noch nicht, solange das Rätsel 

der Brandenden Welle nicht gelöst ist. Warte bis morgen Abend, bis das Weib aus Oaxaca das 

Geheimnis offenbart, das sie in ihren Eingeweiden verbarg.« 

Cortés hingegen hatte schon den Entschluss gefasst, am folgenden Morgen das Äußerste zu 

wagen. Moctezuma durfte ihm nichts anmerken; er wollte ihn auf eine falsche Fährte führen. Eine 

freimütige Äußerung über die Götzen müsste den König kränken. Mochte er auch taktlos und wie 

ein unbeirrbarer Schwärmer erscheinen, so hoffte er gerade dadurch den Anschein zu erwecken, 

als beschäftige ihn kein anderer Gedanke, als wäre die Bekehrung sein einziges Ziel. 

»Eure königliche Majestät verzeihe mir die Kühnheit«, ließ er Marina übersetzen. »Die Götter, 

die die Mexica anbeten, sind stinkende Diener des Teufels. Wenn Eure Majestät gestatten 

würde, hier oben das Bild der wahren Mutter des Allmächtigen aufzurichten – es würde bald offenbar, 

wie machtlos diese elenden Götzen sind!« 

»Vergesst nicht, wo wir uns befinden, Don Hernándo!«, murmelte Alvarado. 

»Ihr solltet wissen, Don Pedro, dass ich kein Narr bin!«, versetzte Cortés. »Solange Ihr den 

Inhalt der beiden Briefe nicht kennt, vertraut meiner Taktik.« 

Der König hatte mit dem Hohepriester funkelnde Blicke gewechselt. 

»O Sohn der Sonne, o Grüner Stein«, antwortete Moctezuma mit verhaltenem Zorn. »Hätte 

ich vorausgesehen, dass solche Worte im Angesicht meiner Götter aus deinem Munde kommen, 

niemals hätte ich dir erlaubt, zum Altar des Sternenhimmels emporzusteigen! Begebt euch in eure


Wohnung! Ich werde noch hier bleiben, ich muss die Götter tränken, muss ihnen die Frucht darbringen, 

die der Adler verschlingt! Ich muss beim schrecklichen Huitzilopochtli um Vergebung flehen, 

dass ich dir hier Zugang gewährte!« 

Der König war zornig. Cortés erkannte mit Zufriedenheit, dass Moctezuma ohne Argwohn 

war. Höflich entschuldigte er sich: Das Mitleid mit der Seele des Königs habe ihn dazu verleitet, 

rücksichtsloser zu reden, als man vor einem so berühmten und mächtigen Herrscher reden dürfe. 

Er bat den König, ihm seinen Eifer – der nichts anderes als ein Zeichen seiner Verehrung und Liebe 

sei – nicht nachzutragen. Dann verabschiedete er sich mit einer tiefen, ehrerbietigen Verbeugung. 

Moctezuma aber ging auf die Edelsteinschale zu, wo der Herr des Schwarzen Hauses und 

der Blutvergießer auf ihn warteten. 

* 

Auf dem Rückweg erzählte Cortés den Feldobristen vom Tod Escalantes. Er ritt neben Sandoval. 

»Macht Euch bereit, Sandoval. Ihr müsst sofort zur Küste aufbrechen. Veracruz ist das 

Rückgrat unserer Unternehmung. So jung Ihr auch seid, ich habe großes Vertrauen zu Euch. Ich 

habe mich entschlossen, Euch zum Nachfolger Escalantes zu ernennen!« 

Sandoval dankte, doch Cortés lehnte jeden Dank ab. 

»Es ist keine leichte Aufgabe, mein Sohn! Ich schicke Euch in den Stall des Augias – vielleicht 

in den Tod. Doch den Tod haben wir alle zum Gastgeber, auch hier.« 

Im Tecpan des Königs Wassergeist bat Cortés die Blaue Feder, in einem Kanu unauffällig 

den südlichen Steindamm entlang bis nach Iztapalapá zu rudern und sich zu vergewissern, ob die 

hölzernen Brücken schon entfernt würden. 

Dann diktierte Cortés dem Notar Diego de Godoy den Text einer Urkunde, worin die Absetzung 

des Don Alonso de Grado und die Bestallung Sandovals als Oberrichter und Befehlshaber 

der Meeresfestung verfügt wurde. Sandoval brach anschließend sofort mit einer Eskorte von 

zwanzig Tlatepoca zur Küste auf. Seine junge Frau, Doña Ximena, die Enkelin des Wollrings, saß 

hinter ihm auf der Kruppe des Pferdes: Motilla war kräftig genug, beide zu tragen. 

Drei Stunden später meldete die Blaue Feder, die Holzbrücken stünden noch; gewisse Vorkehrungen 

deuteten aber darauf hin, dass sie in der kommenden Nacht entfernt würden. 

Cortés wanderte im großen, leeren Saal ruhelos auf und ab. Noch nie hatte ihn ein Vorhaben 

in solche Zweifel gestürzt. Auf der Plattform der Pyramide glaubte er, sich entschieden zu haben, 

doch seit er wieder unten war, war sein Entschluss ins Wanken geraten. Die Bedenken wuchsen; 

zwar war er immer noch gewillt, das Spiel der Macht zu wagen, zweifelte aber plötzlich am Gelingen. 

Cortés war so sehr in Gedanken versunken, dass er zusammenfuhr, als er im Fackellicht den 

Zimmermann Cristóbal de Jaén vor sich stehen sah. 

»Wie kommt Ihr hier herein?«, fuhr er ihn an. »Was wollt Ihr?« 

»Euer Gnaden wissen, dass ich Zimmermann und Maurer bin. Daher habe ich etwas gesehen, 

was andere Leute nicht gesehen haben.« 

»Wollt Ihr damit sagen, Señor, dass Ihr etwas wisst, was ich nicht weiß?« 

»Vielleicht. Oder ist es Euer Gnaden bekannt, dass sich in diesem Saal eine verborgene Tür 

befindet?« 

»Nein! Wo?« 

»Als ich heute früh durch diesen Saal ging, sah ich es sofort. Doch ich schwieg, um es Euer 

Gnaden allein mitzuteilen. Hier an der Wand ist die Tür. Seht Ihr sie jetzt?« 

Der Generalkapitän tastete die Wand mit den Augen ab. »Nein«, gestand er. 

»Diese Mexica haben tüchtige Werkleute, Euer Gnaden! Die Tür ist zugemauert, mit Mörtel 

verschmiert und mit Tapeten überklebt.« 

Der Zimmermann erhielt den Auftrag, den Durchgang zu öffnen. Das Gehämmere und der 

Lärm des Stemmeisens lockte die Hauptleute und mehrere Soldaten in den Schlangensaal. Als die 

Mauer durchbrochen war, zeigte sich eine enge Treppe. Cortés und die Feldobristen ließen sich 

Fackeln reichen. Vier Soldaten mussten sie begleiten. Die Männer stiegen hinab und gelangten 

unten in einen Gang, der sich im Dunkeln verlor. Zu beiden Seiten sah man Türen. Cortés ließ die


erste Tür von einem Soldaten öffnen: heller Glanz schimmerte ihnen im Fackelschein entgegen. 

Der Goldschatz des Königs Wassergeist lag ausgebreitet vor ihnen! Schatzkammer reihte sich an 

Schatzkammer. Neben Goldbarren standen Edelsteinkisten, Hausgötzen aus Porphyr, goldene 

Trinkgefäße und offene Kisten voll goldener Ketten, Armbändern und Diademen, prächtig gearbeiteten 

Goldrüstungen, Broschen, Gemmen und anderem Geschmeide. 

In den drei letzten Kammern lagerte der Schatz von Tezcoco. 

»Es ist, als schritten wir durch das Schatzhaus des Priamos«, bemerkte Velásquez de León 

zu Cortés. 

»Ja«, antwortete der, »und das Leben am Königshof Trojas wird kaum anders gewesen sein 

als am Königshof zu Tenochtitlán. Gold erworben durch Krieg, Raub und Unterdrückung. Eine goldene 

und blutige Herrlichkeit. Das Schicksal der Troer sei Warnung auch für uns! Ich werde die 

Tür wieder zumauern lassen und dem Glück das Geschenk vor die Füße werfen, mit dem es mich 

überlisten will!« 

Sie kehrten zum Eingang zurück. Als er in die erste Kammer blickte, sah er, dass Juan 

García der Aufgeblasene einen Adler aus Gold im Arm hielt. 

»Stellt das zurück!«, rief Cortés ärgerlich. »Dieses Schatzhaus gehört Moctezuma! Ich lasse 

jeden hängen, der einen Gegenstand entwendet!« 

Die Neugierigen durften sich noch kurze Zeit am Funkeln und Strahlen der Kostbarkeiten 

weiden. Dann befahl Cortés allen, sich zu entfernen. Murrend gehorchten die Soldaten. Auch die 

Feldobristen stiegen die Treppe hinauf. Nur Avila rührte sich nicht. Von Begehrlichkeit gepackt, 

bekam er wieder einen Tobsuchtsanfall wie damals bei den Sanddünen. Gekrümmt und raubtierhaft 

stand er vor dem Reichtum und wollte nicht zulassen, dass die Tür wieder vermauert werde. 

»Nein!«, rief er. »Nein! Das gehört uns! Endlich, endlich! Jetzt nehmen wir uns, weswegen 

wir hergekommen sind! Hier liegt unsere Zukunft – in Spanien oder Kuba! Hier liegen prächtige 

Hazienden, Gestüte, Baumwoll- und Zuckerrohrplantagen. Hier gibt es die schönsten Frauen! Alles, 

was wir brauchen – hier ist es!« Und er begann, die Schätze zusammenzuraffen. 

»Legt augenblicklich wieder alles zurück und verlasst den Raum!«, befahl Cortés mit scharfer 

Stimme. 

Avila geriet in Panik. »Nein, es gehört uns! Kameraden«, wandte er sich an die anderen, 

»nehmt! Es gehört uns!« Er raffte weiter an sich, was er tragen konnte. 

»Bringt ihn hinaus!«, befahl Cortés. Olíd, Luis Marín und Alvarado gelang es nur mit Mühe, 

den Wütenden zu bändigen und ihn aus der Schatzkammer zu schleppen. 

Der Zimmermann Cristóbal de Jaén mauerte anschließend die Tür wieder zu. 

Eine Stunde später versammelte Cortés die Hauptleute zum Kriegsrat. Seine Bedenken waren 

nun beseitigt: er durfte nicht warten, bis Moctezuma von der Entdeckung des Goldschatzes 

erfuhr. Und sein Heer – das hatte die Goldgier Avilas ihm gezeigt – tanzte und taumelte ahnungslos 

einen Abgrund entlang. 

Während sie das Für und Wider diskutierten, trat der Page Orteguilla ein. Er war aus dem 

Huei-Tecpan entflohen, weil er fürchtete, verspeist oder geopfert zu werden. Wie einst in 

Cempoala ging er auf Türkissandalen, war bis auf einen Lendenschurz und seine Edelmarderdecke 

auf dem Rücken unbekleidet, trug aber auch die mädchenhafte Perücke aus lang 

herabwallenden ockergelben Papageienfedern. 

Der Knabe hatte allerlei Gespräche belauscht. Die Höflinge redeten von einem Opferfest – 

sämtliche Christen sollten geschlachtet werden. Nur Marinas wegen zögerte Moctezuma noch und 

habe den Überfall auf den übernächsten Tag verschoben. Orteguilla berichtete auch von 

Escalantes Haupt; Höflinge hatten die schaurige Nachtszene in Orteguillas Gegenwart beredet. 

Der Beschluss, Moctezuma am nächsten Morgen gefangen zu nehmen oder ihn zu töten, 

falls er Widerstand leistete, erfolgte einstimmig. 

* 

Im Huei-Tecpan gingen Kundschafter ein und aus. Moctezuma erfuhr, dass Cacama, der Edle Betrübte, 

bisher ein Verfechter des heiligen Gastrechts, nunmehr wegen des beleidigenden Verhaltens 

des Grünen Steins auf dem Menschenwürgeplatz die Streitlust der Kampfbegierigen schürte.


Er und Cuitlahuac, der Überwinder, würden die Gelbhaarigen um Mitternacht angreifen; sie besäßen 

das stillschweigende Einverständnis Moctezumas. 

Moctezuma ließ den Vorsteher des Hauses der Speere kommen und widerrief sämtliche Befehle 

seines Bruders und seines Neffen. Er untersagte die Entfernung der Dammbrücken und jede 

Herausforderung der Christen. Auf die Einwände des Feldherrn, dass die Wut der Adler und Jaguare 

sich kaum noch zügeln lasse, fuhr er ihn an: 

»Wem schuldest du Gehorsam? Deinen Schildträgern oder deinem König?« 

»Dir, o Unsterblicher, o Weiser«, gab der Überwinder kleinlaut zu. 

»Hiermit mache ich dich für die Ruhe in dieser Nacht verantwortlich.« 

Nicht nur Marinas wegen hatte der Aztekenherrscher den Angriff in dieser Nacht untersagt. 

Er war schon immer ein Zauderer, jetzt aber – unschlüssig, melancholisch und voller Ergebenheit 

in ein als unabänderlich hinzunehmendes Schicksal – sah er das Verhängnis immer näher kommen. 

Dem Schicksal kann man nicht entrinnen! Moctezuma redete sich ein, dass er zuerst die 

Frau aus Oaxaca sprechen müsse. Wenn er einer verlorenen Tochter wegen die Entscheidung 

hinausschob, konnte er sein Gewissen beruhigen. Wenn die Vermittlerin des Verhängnisses das 

geweihte Kind war, hätte es, von ihm preisgegeben, nur mit überirdischer Hilfe als Rächerin wiederkehren 

können. So rechtfertigte er sein Zögern, das eigentlich Feigheit war. 

Moctezuma empfand wie alle Mexica eine abergläubische Scheu vor Marina. Schon die 

Wächter des Meeres hatten viel Wesens von ihr gemacht. Ihr Name war bereits in aller Munde, als 

noch niemand den ihres Herrn kannte. Auf der Pyramide in Cempoala war das rosenumrankte Bild 

einer weißen Göttin aufgestellt worden, und das Gerücht behauptete, es sei ein Bild der Malintzín. 

Auch in Tlaxcala und Cholula hatten die Christen Bilder ihrer Göttin hinterlassen, die vom Volk als 

Unsere Mutter angebetet wurde. Und der Überbringer des Hauptes Escalantes hatte auf die Frage, 

wieso bloß sieben der Gelbhaarigen getötet worden seien, geantwortet: Eine weiße Göttin habe in 

den Reihen der Gelbhaarigen gekämpft und ihnen den Rückzug gedeckt! 

Der Gedanke, das müsse Malintzín gewesen sein, verfolgte Moctezuma; schließlich gab es 

auch Eulenmenschen, deren Nebelbild meilenweit flog, während ihr Leib im Schlummer lag. Wenn 

sie zudem seine Tochter und eine Göttin war, seine von den Göttern zur Göttin erhobene Tochter? 

Dann wäre Widerstand aussichtslos. Dann könnte nur ihre Gunst ihn retten – wenn es ihm gelänge, 

ihr Wohlwollen zu gewinnen. In seinem Selbstbetrug freute sich Moctezumas auf den kommenden 

Tag, der den Schleier ihrer Herkunft lüften und eine Brücke schlagen würde zwischen ihm 

und den Söhnen der Sonne... 

* 

Auf der kurzen Verbindungsstraße zwischen dem alten und dem neuen Palast patrouillierten 

Schildwachen. Seit dem frühen Morgen füllten Soldaten, einzeln oder in kleinen Trupps, die Gärten 

und Prunksäle Moctezumas. Ihre Zahl wuchs noch immer; alle wollten sie den Huei-Tecpan besichtigen. 

Als die Sonne höher stieg, erschien auch Cortés in Begleitung von dreißig geharnischten 

Reitern; fünfundzwanzig Mann mussten am Haupteingang Posten beziehen, er aber betrat mit 

Marina, Alvarado, Ordás, Velásquez, Avila, Olíd und Pater Olmedo den Schlangensaal. Der Rest 

des Heeres wartete kampfbereit unter dem Befehl von Lugo und Tapia im Tecpan des Königs 

Wassergeist. 

Moctezuma empfing den Generalkapitän und seine Eskorte auf seinem Thron, über dem juwelenfunkelnd 

zwei Jaguarfelle mit weit aufgerissenen Rachen ausgebreitet lagen. Die Augen der 

Tiere glänzten als schwarze Perlen, die Reißzähne waren aus weißem Achat naturgetreu nachgebildet. 

Der König schien vergessen zu haben, dass er Cortés vom Menschenwürgeplatz fortgewiesen 

hatte, und war sichtlich bestrebt, die Erinnerung an den Zwischenfall auszumerzen. Freundlich 

erkundigte er sich nach dem Helden, der den Tanz der Steine im Bauch des Rauchenden Berges 

gesehen habe. Der Generalkapitän stellte ihm Ordás vor. Der König scherzte mit dem Ritter und 

fragte heiter nach dem Eiszapfen, von dem man ihm erzählt habe. Hatte er tatsächlich die Größe 

einer fünfjährigen Tanne gehabt? War der Eiszapfen wirklich davongelaufen, schnell wie ein Windhund, 

aus Furcht vor der Sonne? Und belustigt erkundigte er sich, wie Ordás die Schneehalde 

hinabgeglitten sei – stehend oder sitzend, liegend oder auf dem Rücken rutschend? Vielleicht gar


auf dem Bauch, mit dem Kopf voraus? Oder seitwärts wie ein rollender Baumstamm? 

Das Gefolge des Königs lachte zu seinen Scherzen. Doch plötzlich befiel Moctezuma wieder 

das Gefühl grenzenloser Trauer; er sah die Bewaffnung der Sonnensöhne und wurde sich seiner 

Unentrinnbarkeit bewusst. Unvermittelt fragte er Cortés, ob dieser eine seiner Töchter zur Gemahlin 

wünsche. 

Die falsche Fröhlichkeit der Unterhaltung hatte Cortés schon zu lange gedauert, sie erschwerte 

es ihm, die Vorwürfe vorzubringen. Jetzt ergriff er die Gelegenheit, einen Streit vom Zaun 

zu brechen. Ernst, beinahe schroff erwiderte er: 

»Wir Christen heiraten nur getaufte Mädchen!« 

Doch Moctezuma hatte einen Schutzwall von Heiterkeit um sich errichtet und wollte sich 

nicht hervorlocken lassen. Lächelnd sagte er: 

»Ich weiß es noch nicht mit Bestimmtheit, aber es ist möglich, dass eine meiner Töchter das 

Kreuz anbetet! Noch heute werde ich es erfahren...« 

Cortés unterbrach ihn. »Ich bitte die Aufmerksamkeit Eurer Majestät auf ernsthaftere Vermutungen 

lenken zu dürfen«, sagte er. »Es ist jetzt nicht die Zeit, Hochzeitsfeste zu planen, während 

an der Küste meine Kampfgenossen für sieben weiße Männer ein Leichenbegängnis feiern – 

Männer, die auf Befehl eines Dieners Eurer Majestät umgebracht wurden!« 

Marina übersetzte Wort für Wort. Moctezumas Lachen gefror. Mit schreckhaft aufgerissenen 

Augen starrte er Cortés an. »Davon weiß ich nichts«, sagte er leise. 

»Ist Eure Majestät auch nichts vom Gastmahl der Sengenden Glut bekannt?«, fuhr Cortés 

fort. »Weiß der König der Wasserstadt nicht, dass ein weißer Mann und eine weiße Jungfrau verspeist 

wurden?« 

Moctezuma schüttelte den Kopf. »Die Tlatepoca sind Lügner!«, flüsterte er. 

Da zog Cortés den Brief Alonso de Grados aus seinem Wams und schlug mit der Faust auf 

das Papier. 

»Dieses Schreiben aber ist kein Lügner, Majestät!«, rief er laut. »Dieses Papier ist ein untrüglicher 

Zeuge! Dieses Papier sagt: ›Wir hielten Frieden, doch die Sengende Glut brach diesen 

Frieden! Widerrechtlich nahm er zwei der Unseren gefangen!‹ Dieses Papier sagt: ›Die Sengende 

Glut hat die weißen Männer eingeladen, um Frieden zu schließen, und hat sie bewirtet. Doch als 

das Mahl beendet war, sagte er ihnen, dass sie unwissend das Fleisch ihres weißen Bruders und 

ihrer weißen Schwester gegessen haben!‹ Dieses Papier sagt: ›Von den weißen Männern, die 

auszogen, das scheußliche Gastmahl zu strafen, sind sieben nicht in ehrlichem Kampf gefallen, 

sondern hinterrücks erschlagen worden.‹ Dieses Papier sagt auch: ›Der abgeschnittene Kopf des 

Anführers wurde dem König Moctezuma zugesandt!‹ Und dieses Papier sagt endlich: ›Gefangene 

Mexica haben unter der Folter gestanden, sie hätten aus dem Munde der Sengenden Glut gehört: 

nicht er sei für das Gastmahl und seine Folgen verantwortlich, denn er habe nur ausgeführt, was 

ihm von Eurer Majestät befohlen worden sei!‹« 

Moctezuma griff langsam in die offenen Raubtierrachen an seinem Thronsitz. Die Finger verkrampften 

sich in den scharfen Fangzähnen, Blut lief ihm über die Hände. Doch er beachtete es 

nicht; niemand beachtete es. 

»Das sind alles Lügen!«, rief er finster. 

»Auch ich glaube, dass es Lügen sind«, sagte Cortés höflich. »Und ich hoffe, dass es Eurer 

Majestät gelingt, sich von diesem Verdacht reinzuwaschen. Deshalb schlage ich vor, dass Majestät 

die Sengende Glut nach Tenochtitlán bestellt. Wenn der Statthalter uns Rede und Antwort 

steht, wird die Unschuld Eurer Majestät offenbar!« 

Moctezuma streifte von seinem linken Handgelenk die Spange mit der goldgefassten, taubeneigroßen 

Kamee ab. Er winkte einen seiner Höflinge heran. Schnell wie ein Falke solle er ins 

Tlaxcaltekenland fliegen und die Spange der Sengenden Glut vorzeigen; er und sein Sohn, der 

Glänzende Harnisch, hätten unverzüglich vor dem Angesicht Moctezumas zu erscheinen. 

Der Höfling zog die schon ausgestreckte Hand entsetzt zurück. »O Herr, o König, Blut an 

deinem Bild!« 

»Ja, Blut ist an mir«, murmelte Moctezuma. »Wisch es nicht ab – es soll bleiben, bis ich es 

selbst abwasche! Und nun nimm mein Bild und eile!« 

Der Höfling ergriff den Armring und stürmte hinaus. 

Marina riss einen Stoffstreifen aus ihrem Schultergewand, kniete vor dem König nieder und


wollte ihm die Wunden verbinden. Doch er wehrte ab und schüttelte traurig den Kopf. Als er den 

feuchten Glanz in ihren Augen sah, strich er ihr übers Haar und färbte, ohne es zu wollen, ihre 

Stirn mit seinem Blut. 

»Die Eile, mit der Eure Majestät geruht, die Schuldigen zur Verantwortung zu ziehen«, begann 

Cortés von neuem, »beweist mir, dass Eure Majestät den Verbrechern fern steht, woran ich 

nie gezweifelt habe. Wie könnte es auch anders sein, da Eure Majestät ein so treuer Freund meines 

kaiserlichen Herrn ist. Leider jedoch genügt meine Überzeugung nicht, meine Soldaten zu 

beschwichtigen. Aus Rücksicht auf die erregte Stimmung im Heer sehe ich mich zu meinem Bedauern 

gezwungen, Eure Majestät zu ersuchen, bis zur Ankunft der Sengenden Glut in den Palast 

des Königs Wassergeist überzusiedeln.« 

Nur mit Mühe gelang es Marina, Haltung zu wahren, während sie übersetzte. Den König gefangen 

zu nehmen erschien selbst ihr als frevelhafte Tat. Die unbewaffneten Höflinge stießen leise 

Schreckensschreie aus und wollten sich schützend vor Moctezuma stellen, da schnellten die Degen 

der Feldobristen aus den Scheiden. Einige der Mexica stürzten zu den Türen – doch auch dort 

starrten ihnen Hellebarden entgegen. 

Unbeirrt fuhr Cortés fort: 

»Ich gebe Eurer Majestät die Zusicherung als Edelmann und Gesandter des mächtigsten 

Fürsten der Welt, dass sich Eure Majestät bei uns ebenso frei bewegen kann wie in diesem Palast, 

bedient von eigenen Dienern, und dass Eure Majestät noch dazu den Vorteil genießt, auch von 

Kastiliern bedient zu werden. Nichts wollen wir unterlassen, den Aufenthalt Eurer Majestät in unserer 

Umgebung so angenehm zu gestalten, dass es Eurer Majestät einst schwer fallen wird, sich 

von uns zu trennen! Fürsten pflegen ja oft aus einem Palast in den anderen zu ziehen. So rate ich 

Eurer Majestät, mit uns zu kommen, ohne Lärm zu schlagen. Unser Zusammenwohnen wird ein 

Zeichen gegenseitigen Vertrauens sein. Und der Verdacht meines Heeres wird mit der Ankunft 

Eurer Majestät in unserem Quartier widerlegt sein.« 

»Ich bin ein König!«, rief Moctezuma zornbleich und schnellte von seinem Jaguarfellsitz auf. 

»Wer wagt es, vor dem Angesicht eines Königs so zu reden? Wer untersteht sich, einen König in 

den Käfig zu sperren? Sind Könige dazu geschaffen, in Käfigen zu verschmachten? Seht mich an 

– seht ihr nicht, dass ich meinem Volk heilig bin wie die Himmelsgötter? Mein Volk, das gefürchtet 

zwischen Schilf und Röhricht wohnt, wird niemals erlauben, dass ich mit euch gehe! Und wenn ich 

bereit wäre, mit euch zu gehen, wird mein Volk euch verschlingen, wie der Jaguar den Hasen verschlingt!« 

»Majestät will mir drohen?«, fragte Cortés mit eisiger Ruhe. Ohne eine Antwort abzuwarten, 

fuhr er fort: »Ihr solltet inzwischen erkannt haben, dass Männer wie wir, die sich zu solcher Tat 

entschlossen haben, durch Drohungen nicht einzuschüchtern sind!« 

Pater Olmedo drängte sich neben Cortés. »Das könnt Ihr nicht tun, capitán«, rief er erregt. 

»Er ist ein Gesalbter seines Volkes! Sie werden zu Hunderttausenden über uns herfallen. Warum 

setzt Ihr stets alles aufs Spiel?« 

Cortés musterte ihn kalt. »Mir scheint, Pater, dass Ihr mir ständig abratet. Ich dachte, Ihr hättet 

einen Auftrag der Kirche zu erfüllen. Aber ständig wollt Ihr warten, warten und warten.« 

»Warum nehmt Ihr den König gefangen?«, fragte Olmedo. »Es ginge doch auch diskreter. 

Lasst ihn ständig bewachen, als wäre es zu seinem Schutz.« 

»Nein! Wer nicht durch die Vordertür eintritt, ist ein Dieb und ein Räuber!« 

»Ihr seid gefühllos.« 

»Ihr irrt, Pater. Aber ich bin auch der Kirche und dem König zu Diensten!« 

»Wozu der gesalbte Ton und die vielen Umstände?«, platzte Olíd barsch heraus. »Hier geht 

es für uns um Leben und Tod! Nachdem wir so weit gegangen sind, können wir nicht mehr einlenken. 

Also, entweder er kommt mit, oder wir machen ihn kalt!« 

Moctezuma, der kein Wort verstanden hatte, ließ sich von Marina die Worte Olíds übersetzen. 

Dann starrte er entgeistert auf die Spanier. Die Mexica im Saal, das wusste er, würden sich 

für ihn hinmetzeln lassen, doch er musste erkennen, dass es zwecklos wäre. Ohne Gnade sahen 

die Kastilier ihn an; nur Marinas Augen waren tränenfeucht. Der große Moctezuma, vor dem seine 

Welt zitterte, fragte Marina mit kindlicher Hilflosigkeit, was sie ihm rate, was er tun solle? Schluchzend 

küsste sie ihm die Hände und riet ihm, sich zu fügen. 

»So werde ich mich krümmen. Ich muss mich mit schwarzer Farbe schminken! Die Gold-


blechfahne Mexicos ist niedergeworfen, das Hemd aus violetten Federn und der blaue Königsmantel 

liegen am Boden«, sagte Moctezuma flüsternd. Dann befahl er den Höflingen, den Tragsessel 

zu bringen. 

Die Bewohner des Palasts scharten sich um das Haupttor, und drohend drängten die sechshundert 

Krieger des Tecpans heran. Doch Moctezuma verbat sich ihren Schutz. Er folge den Söhnen 

der Sonne freiwillig, rief er den Kriegern und der Volksmenge auf der Straße zu. Freiwillig besuche 

er die Männer des Sonnenaufgangs; es sei eigener Wunsch, für kurze Zeit ihr Gast zu sein! 

* 

Cortés hatte Velásquez de León die Oberaufsicht über den Wachdienst beim gefangenen König 

übertragen. Moctezuma lebte nun im Tecpan des Königs Wassergeist und hielt im streng bewachten 

Palast Hof wie immer. Er badete täglich, brachte seinen Hausgöttern Wachtelopfer und 

Rauchwerk dar, erledigte unbehindert Regierungsgeschäfte, wobei der Weibliche Zwilling und andere 

Berater ihm wie zuvor zur Seite standen. Er empfing Besuche aus dem hohen Adel, dem Klerus, 

die Königin Acatlan und seine Kinder, ließ sich in den Erholungsstunden des Nachmittags von 

seinen Krüppeln und Narren erheitern oder saß inmitten der schönsten seiner vierhundert Frauen, 

während sein Musikmeister Löffelreiherschlange die Trommel schlug. Er aß, wie er immer gegessen 

hatte, denn mit der Dienerschaft und dem gesamten Haushalt war auch die königliche Küche 

übergesiedelt; und wenn er unter den von jungen Dienerinnen in fünfzig goldenen Schüsseln servierten 

Gerichten gewählt hatte, was der Laune seines Appetits entsprach, verschenkte er mit den 

Speisen bisweilen auch ihre liebreizenden Bedienerinnen an seine Kerkermeister, die zwanzig 

kastilischen Soldaten, die ihn bewachten. 

Vom Pagen Orteguilla erfuhr Cortés, was Moctezuma den mexicanischen Adligen zu antworten 

pflegte, wenn sie um die Erlaubnis flehten, ihn mit Waffengewalt zu befreien. Er sei nicht ein 

Gefangener der Christen, sagte er, sondern ein Gefangener Huitzilopochtlis; das Volk müsse dem 

Adel, der Adel dem König, der König dem Gott gehorchen. Solange der Gott nicht befohlen habe, 

zu den Waffen zu greifen, dürfe auch er, der König, es nicht befehlen und müsse warten, bis 

Huitzilopochtlis Knecht ihm günstige Weissagungen aus dem Schlangenberg melde. In Wirklichkeit 

wartete er sehnlich auf die Ankunft der Sengenden Glut, denn Cortés hatte ihm in Aussicht gestellt, 

dass seine Gefangenschaft ein Ende habe, sobald der Statthalter eingetroffen sei, und dass es 

ihm dann freistehen werde, in den Huei-Tecpan zurückzukehren. Dann wolle er das Zeichen zum 

Vernichtungskampf geben und grausam Rache üben. Auf Marinas Mutter hoffte und wartete er 

nicht mehr. Die Boten waren ohne sie zurückgekehrt: Die Frau war vor Jahren aus Oaxaca fortgezogen. 

Da er der Gefangene der teules war, interessierte 

ihn ihr und Marinas Schicksal nicht mehr. 

Schon zwei Wochen lebte Moctezuma im alten 

Tecpan, als die Sengende Glut, der Glänzende 

Harnisch und fünfzehn Adlige – alles Teilnehmer 

am kannibalischen Mahl – in Tenochtitlán anlangten. 

Hohe Staatsbeamte und Reichsfürsten zogen 

ihnen auf dem Damm von Iztapalapá bis zum Bollwerk 

Acachinanco entgegen, begrüßten sie ehrfurchtsvoll 

und begleiteten die Ankömmlinge durch 

die Straßen Tenochtitláns bis zum Tecpan des Kö 

Azteken essen vom Fleisch der den Gottheiten 

rituell geopferten Gefangenen. 

In grauem Hanfmantel über der Prunkrüstung, trat die Sengende Glut vor den Zornigen 

Herrn. Dem König sein Leben zu opfern, war dem Statthalter so selbstverständlich, wie es dem 

König selbstverständlich war, das Opfer anzunehmen. Das Gespräch der beiden währte mehr als 

eine Stunde. Moctezuma weinte; der sonst immer so schwermütige Statthalter jedoch blieb heiter. 

»O großer König, o Zorniger Herr«, sagte er, »ich bin dein Knecht! Und ins Land, wo die nie


welkenden Blumen blühen, will ich den Namen mitnehmen, den du mir einst als Knecht verliehen 

hast!« 

Moctezuma schluchzte und nahm vom Freund Abschied wie von einem Toten. Darauf versammelte 

er seinen Hofstaat um sich, ließ die Kastilier in den Saal bitten und sagte zu Cortés: 

»O du Schwert der Götter, es ist so, wie ich vermutet habe. Die Sengende Glut bekennt sich 

schuldig. Die Sengende Glut hat nicht nur eigenmächtig gehandelt, sondern gegen meinen ausdrücklichen 

Befehl, die Söhne der Sonne im Küstenland unangetastet zu lassen. Anstatt sie wie 

aztekische Prinzen zu behandeln, hat er sie heimtückisch überfallen und mich, seinen Herrn, ins 

Unrecht gesetzt.« 

Die Sengende Glut bestätigte die Worte des Königs und nahm alle Schuld auf sich. 

»So ist es!«, sagte er. »Ich habe dem Befehl meines Herrn zuwider gehandelt und bin des 

Todes.« 

Das hatte Cortés erwartet. Er ließ die Sengende Glut, den Glänzenden Harnisch und ihre 

Begleiter in Ketten legen. Am nächsten Tag trat das Kriegsgericht zusammen. Schon vorher hatte 

Olíd das spöttische Wort geprägt: Die Sengende Glut müsse brennen – der Name sei sein Schicksal! 

Cortés, Velásquez de León und Ordás schlugen als Strafe die Enthauptung vor; die Folter habe 

die Schuldigen schon genug leiden lassen. Doch sie wurden überstimmt; der Gerichtshof beschloss 

den Feuertod von Vater und Sohn, weil Avila geltend gemacht hatte, die Strafe werde den 

Verschwiegenen sicherlich den Mund öffnen. 

So kam es dann auch. Als den Gefangenen das Verdikt bekannt gegeben wurde, fragte einer 

der fünfzehn Begleiter des Statthalters: Ob das Urteil nicht gemildert werden könne, wenn die 

Unschuld seines Herrn dargetan sei. Die Frage wurde von Cortés bejaht. Und obgleich die Sengende 

Glut und der Glänzende Harnisch ihrem Gefolgsmann untersagten, auch nur noch ein Wort 

zu reden, erklärte der Mann, der Statthalter opfere sich für den König, denn er habe lediglich ausgeführt, 

was Moctezuma angeordnet hatte. Die Aussage wurde zu Protokoll genommen. Sie gab 

Cortés den gewünschten Anlass, auch Moctezuma zu strafen und ein für allemal zu entmachten. 

Das Urteil über die fünfzehn Unterführer fiel milder aus: Die Gefangenen sollten als Sklaven verkauft 

werden. Aber das Todesurteil für die Sengende Glut und den Glänzenden Harnisch blieb 

bestehen. 

Marina, Ordás und Pater Olmedo protestierten. »Er war nur das Werkzeug Moctezumas!«, 

rief der Pater aus. »Ihr richtet den Falschen! Ihr wisst um die Hörigkeit der Vasallen gegenüber 

ihrem Gottkönig.« 

»Trotzdem. Wenn ich den König schon nicht hinrichten kann, will ich ihn vor allem Volk demütigen, 

indem ich sein Werkzeug vernichte.« 

»Aber die Sengende Glut hatte keine andere Wahl! Er musste dem Befehl des Königs gehorchen!« 

»Keine Diskussion mehr!« Der caudillo richtete sich hochmütig auf. »Ich habe Euch nicht um 

Rat gefragt! Es bleibt dabei: Ich kann den König nicht verurteilen, aber er soll meinen Willen zu 

spüren bekommen. Escalante und die anderen sollen nicht vergeblich gemordet worden sein.« 

Die Hinrichtung fand auf dem Platz zwischen dem alten Tecpan und der Schlangenmauer 

statt. Cortés ließ zwei hohe Pfähle in den Boden rammen. Die Soldaten schleppten sämtliche Bogen, 

Pfeile und Lanzen aus dem Haus der Speere und schichteten die Waffen säuberlich zu einem 

hohen Haufen um die Pfähle. Dann wurden die Sengende Glut und der Glänzende Harnisch in 

Ketten an die beiden Pfosten gefesselt. Bevor der Henker Osorio das Feuer anlegte, begab sich 

Cortés zu Moctezuma und eröffnete ihm, dass einer der Verurteilten die Schuld des Königs am 

Tod des Hauptmanns Escalante, des Steuermanns Gonzalo de Umbría, der Mulattin Beatriz de 

Acevedo und sechs anderer weißer Männer gestanden habe. Die göttliche Gerechtigkeit und die 

Gesetze Kastiliens verlangten, dass Mord mit dem Tod gesühnt werde. Doch er wolle in Anbetracht 

der Freundschaft, die Moctezuma dem König Don Carlos de Austria stets gezeigt habe, davon 

absehen, die Todesstrafe über Moctezuma selbst zu verhängen. Eine Sühne könne ihm freilich 

nicht erlassen werden: Er müsse gefesselt zugegen sein, während die Sengende Glut und der 

Glänzende Harnisch an seiner statt den Feuertod erlitten. 

Moctezuma schrie auf wie ein verwundetes Tier. 

»Tötet mich!«, rief er. »Warum tötet ihr mich nicht, ihr Blutsauger?« 

Sein Hofstaat konnte ihn nicht schützen; die Höflinge waren unbewaffnet wie er. Sie


schluchzten und schrien, als derbe Landsknechtshände den unantastbaren Herrn der Welt packten 

und vor das große Tor des Tecpans zerrten. Dort, angesichts seines entsetzten Volkes, wurden 

ihm an Händen und Füßen klirrende Eisenketten angelegt. 

Moctezuma starrte tränenlos. Das Grauen verschleierte ihm den Blick. Er sah nicht das waffenstarrende 

Christenheer um den züngelnden Scheiterhaufen, er sah nicht den qualvollen Tod 

der beiden treuen Dulder, er sah nicht die Zehntausende weinender Mexica, er bemerkte auch 

nicht die um ihn knienden Reichsfürsten, die ihre kostbaren Gewänder zerrissen, um mit den Fetzen 

das raue Eisen von seinem heiligen Leib fern zu halten. Er sah nur sich selbst und bejammerte 

sich in seinem maßlosen Leid. Die Gelbhaarigen hatten ihn von der höchsten Stufe irdischer Herrlichkeit 

gestürzt. Einst ein Gott, war er nur noch ein armes Menschenkind. Jener Menschensohn 

kam ihm in den Sinn, von dem Marina ihm erzählt hatte – der Mann, der ein Gott war und sein eigenes 

Kreuz zur Schädelstätte tragen musste... 

Eine Stunde später nahm Cortés dem König der Azteken eigenhändig die Ketten ab. Nun 

stehe es ihm frei, in den Huei-Tecpan zurückzukehren, sagte er zu ihm. Doch Moctezuma schüttelte 

nur stumm den Kopf und würdigte Cortés keiner Antwort. 

Moctezuma wusste, dass er nach dieser Schmach nie mehr zurückkehren konnte. 

18. Kiefernzweig 

»... Da vereinbarte Cacama ein Treffen mit den Herrschern von Tezcoco, Coyoacan, 

Tacuba, Iztapalapá und Matlatzinco, um den Sturz Moctezumas und die Vernichtung der 

Kastilier zu planen.« 

(H. Thomas: Die Eroberung Mexikos) 

In Tlaxcala herrschte Jubel. Der Erzfeind lag am Boden! Tlaxcala hat richtig entschieden; der Triumph 

des Kreuzes war auch der Triumph über das mexicanische Joch! Die Nachrichten überstürzten 

sich: Hinrichtung der Sengenden Glut und des Glänzenden Harnischs! Gefangennahme 

Moctezumas! Der Herr der Welt in Ketten! Nun war die Grenze offen, Tlaxcala nicht mehr der Vasall 

Moctezumas. Jedem Tlatepoca stand es frei, sich unbehindert in mexicanischem Gebiet zu 

bewegen, auf den Märkten Anahuacs Handel zu treiben und in der Königin aller Städte und allen 

anderen Orten des Drei-Städte-Bundes zu verweilen, die bislang nur tlaxcaltekische Opfersklaven 

betreten durften. 

Merkwürdigerweise hatte der gefangene Moctezuma den Fürsten Goldmaske und Kiefernzweig 

eine Einladung gesandt, um das Ende der jahrelangen Feindschaft zwischen Mexico und 

Tlaxcala am Hof von Tenochtitlán zu feiern. Goldmaske hatte nach einer erregten Aussprache mit 

Kiefernzweig zugesagt, aber sein Freund sah in der Aufforderung eine Falle der Gelbhaarigen: Der 

gefangene Weltherr würde sich schwerlich aus eigenem Antrieb um einen Besuch seiner ärgsten 

Widersacher. Goldmaske hielt die Vorsicht Kiefernzweigs für unbegründet und reiste nach 

Anahuac. 

Kiefernzweig blieb in Tlaxcala. Verbittert mied er die Sitzungen des Altenrats, wo Wespenring 

und Wollring Lobreden auf den Grünen Stein hielten; er nahm auch nicht an den Festen des 

Volkes auf dem großen Marktplatz teil, denn er wusste, dass Tlaxcala wie Tenochtitlán dem Untergang 

geweiht war. Einsam saß er in seinem Tecpan und schlürfte weißen Pulque, um den Jubel 

der Stadt und die mahnenden Stimmen in seinem Innern nicht zu hören. Der Pulquerausch ließ ihn 

auch die Schuldgefühle vergessen, die ihn seit dem Tod seines Sohnes Mito quälten. Der Anblick


der Windenden Schlangen, der Mutter des Kleinen Pfeils, war ihm eine ständige Anklage. Ihre Nebenbuhlerin 

Sonnenstein lag ihm in den Ohren, Windende Schlange frohlocke über die Erfolge der 

Sonnensöhne und trage sich mit der Absicht, für den Tod des Kleinen Pfeiles die Bestrafung Kiefernzweigs 

zu fordern. Da schickte er dem treuesten seiner beiden Diener ein getrocknetes 

Jaguarherz, wie es Leute, die töten mussten, bei sich zu tragen pflegten. Windender Schlange 

befahl er, in einer Sänfte zu ihrem an der Südostgrenze gelegenen Wasserschloss zu reisen. Sie 

kam nie dort an. 

* 

Hoch ragten die Felswände zu beiden Seiten des breiten Hohlwegs; nahe der Felsflanke schäumte 

ein Fluss zu Tal. Fast unsichtbar wand sich rechts ein Klettersteig empor, und nur der aufmerksame 

Beobachter konnte oben in der Felswand den Eingang zur Höhle entdecken. 

Drinnen brannte im Hintergrund eine Kerze. Ein Einsiedler kniete im Gebet versunken vor einem 

roh geschnitzten Holzkreuz. Er war kahlköpfig und hatte einen langen grauen Bart; ein Strick 

umgürtete die rauhaarige Kutte. Es war die Eremitenklause des ehemaligen Soldaten Gasparo 

Lencero. Lencero lebte erst wenige Wochen in der Abgeschiedenheit; noch hatte er sich nicht völlig 

an das Eremitenleben gewöhnen können. Wenn er auch der Welt entsagt hatte, so wünschte er 

sich doch bisweilen, mit jemandem reden zu können. Lencero stand inmitten seiner besten Jahre; 

in seiner Einsamkeit lag er oft ganze Nächte schlaflos und starrte mit offenen Augen ins Dunkel. 

Berückende Bilder bedrängten seine Phantasie: Verlockend erschien ihm die Santissima Virgén 

mit schlanker Figur und zerzaustem Haar, das die Wangen umschmeichelte; seitwärts flatterte der 

Rock und ließ die feinen Linien der Schenkel, des Knies und der wohlgeformten Waden verführerisch 

erahnen. Er hatte Satans Macht unterschätzt – sie raubte ihm den Schlaf. 

Was ihn im Fiebertraum der Nacht zu lustvollen Handlungen verleitete, musste er am Tag 

reuevoll und schmerzhaft austreiben. Dann kniete er bei Tagesanbruch vor dem Kreuz und züchtigte 

seinen Rücken mit Geißelhieben. Der Satan hatte in seinem Körper Wohnung genommen. 

Gasparo Lencero aber würde ihm widerstehen! Doch in anderen Nächten bedrängten ihn wieder 

selbstquälerische Begierden. 

Der Felspfad zur Höhle wand sich weiter nach oben und mündete nach wenigen Schritten in 

einen Wiesenhang. Dort sprudelte eine Quelle und speiste einen Tümpel. Gasparo Lencero pflegte 

sich dort täglich zu waschen. Und dort vernahm er eines Morgens knirschende Geräusche von der 

gegenüber liegenden Felswand. Gasparo duckte sich hinter einen Strauch und spähte angestrengt 

hinüber. Er gewahrte eine Frau, flankiert von zwei Männern, die auf schmalem Steig emporstiegen. 

Er erkannte die Frau. Es war Windende Schlange, die Gemahlin des Fürsten Kiefernzweig. Und es 

hatte den Anschein, dass die beiden Männer die Fürstin zwangen, den Pfad zu erklimmen. 

Der Eremit ahnte Unheil. Er schlich in die Höhle zurück, gürtete die Kutte mit dem Degen, 

nahm die Armbrust und den Jagdspieß. Als er heraustrat, konnte er gerade noch sehen, wie die 

beiden Mörder Windende Schlange in den Abgrund stießen. Zwei-, dreimal prallte der Körper an 

Felsnasen ab, fiel hinter Baumgruppen in die Tiefe und schlug, für Lencero unsichtbar, mit dumpfem 

Klatsch am Grund der Schlucht auf. 

Gasparo Lencero rief die Mörder an, spannte die Armbrust und schoss einen Bolzen auf die 

beiden ab. Doch die Entfernung war zu groß; die Männer verschwanden hinter den Tannen. 

Es war unmöglich, die Leiche der Windenden Schlangen zu bergen; die Schlucht war hier 

unzugänglich. Vielleicht hatte der Fluss sie mitgerissen. 

* 

Zwei Tage später erwachte Gasparo Lencero von dumpfem Geklapper. Er schaute vorsichtig aus 

der Höhe zum Talboden hinunter und sah Soldaten näherkommen; es waren Kastilier und indianische 

Träger auf dem Weg nach Westen. Eilig kletterte er den Pfad hinab, um den Mord an Windende 

Schlange zu melden. Sie war von allen Bewohnern Tlaxcalas die Erste, die sich hatte taufen 

lassen. Pater Olmedo hatte für diese Frau und ihre drei Kinder – vor allem für den Kleinen Pfeil 

- stets eine besondere Teilnahme an den Tag gelegt. 

Lencero erkannte den alten Richter Moreno Madrano aus Veracruz sowie zwei Gefangene


inmitten einer Eskorte von zehn Musketieren: Alonso de Grado und Pedro Baracoa. Der Richter 

hatte von Sandoval, dem neu ernannten Stadtkommandanten der Hafenfestung, den Auftrag erhalten, 

die beiden Übeltäter nach Mexico zu bringen. Cortés wollte sie zur Rechenschaft ziehen. Zwei 

Schmiede und hundert tlamamas zogen mit ihnen ins Land der Seen. Cortés plante, zwei Brigantinen 

zu bauen. Er würde mit den Schiffen Transportmittel für sein Heer besitzen und könnte feindliche 

Heere auch zu Wasser bekämpfen. Moctezuma hatte er erklärt, die Brigantinen sollten zu seinem 

Vergnügen dienen. Der König könne auf den Schiffen, deren Größe seine königliche Galeere 

um ein Zehnfaches überträfe, Lustfahrten unternehmen und seine Schlösser an der Lagunenküste 

besuchen. Da hatte Moctezuma mexicanische Werkmeister, Zimmerleute und Holzschnitzer zur 

Verfügung gestellt. Sie schufen nach den Anweisungen des Schiffbaumeisters Martín López – des 

Wachtpostens, der Cortés auf dem Kordillerenpass beinahe erschossen hätte – die mächtigen 

Schiffsgerippe. Schneller, als er am Rauchenden Berg geahnt hatte, erfüllte sich nun dem Schiffbaumeister 

der Wunsch, durch eine verdienstvolle Tat sein nächtliches Missgeschick wettzumachen. 

Die Brigantinen mussten, sobald sie vom Stapel liefen, ausgerüstet und segelklar gemacht 

werden. Darum hatte Cortés zwei an der Küste zurückgebliebene Schmiede nach Tenochtitlán 

beordert und das Takelwerk der elf in Brand gesteckten Karavellen verlangt. Die tlamamas 

schleppten Ambosse, Blasebälge, Anker, Kompasse, Segel, Werg, Pech, Trossen, schwere 

Schiffsketten und allerlei Ausrüstungsgegenstände nach Tenochtitlán. 

Der Eremit begrüßte den Richter und erzählte ihm vom Mord an Windender Schlange. 

Madrano meinte, ein mächtiger Fürst wie Kiefernzweig werde sich nicht freiwillig dem Gericht stellen. 

Wolle man ihn zur Rechenschaft ziehen, müsse er überrumpelt werden, wenn er keinen Angriff 

erwarte. Doch das könne nur Cortés. Im Augenblick ließe sich nichts anderes machen, als 

Cortés und Pater Olmedo zu benachrichtigen. 

* 

Die Reise verlief ohne Zwischenfall. Kaum waren sie in Tenochtitlán eingetroffen, baten de Grado 

und Baracoa um die Erlaubnis, sich vor Cortés zu rechtfertigen. Doch der zürnende Generalkapitän 

ließ sie zuerst einmal einkerkern. Vergeblich verfasste der Vielschreiber Alonso de Grado Bittschrift 

auf Bittschrift. 

Cortés ließ Pater Olmedo rufen und in seinem Beisein vom kleinen Gerichtsschreiber Guillén 

de la Loa die Beobachtung Lenceros zu Protokoll nehmen. Als der Schreiber wieder gegangen 

war, sagte Olmedo zu Cortés: 

»Don Hernándo, ich hatte schon bei der Taufe in Tlaxcala den Verdacht, dass der Kleine 

Pfeil nicht mehr lebt. Sein Vater hat ihn getötet und nun ein zweites Verbrechen auf sich geladen, 

aus Furcht, dass die erste Untat durch die Mutter des Kindes verraten werde.« 

»Ihr mögt Recht haben, Padre«, erwiderte Cortés. »Wir werden der Sache auf den Grund 

gehen, wenn die rechte Zeit gekommen ist.« 

Cortés erörterte auch mit Moreno Madrano den Mord an der Windenden Schlange. Der Alkalde 

wiederholte, was er schon zum Eremiten gesagt hatte: Ein mächtiger Fürst wie Kiefernzweig 

werde sich dem christlichen Gericht nicht stellen. Tlaxcalteken könne man gegen ihn nicht einsetzen, 

nur Kastilier wären imstande, ihn gefangen zu nehmen. Man müsse ihn überrumpeln, bevor er 

Zeit fand, seine Stammesgenossen zu den Waffen zu rufen. Die Verhaftung ließe sich also nur 

vornehmen, wenn Cortés einen Teil seines Heeres in Tenochtitlán entbehren könne. Die Angelegenheit 

müsse außerdem geheim gehalten werden, damit Kiefernzweig keine Gegenmaßnahmen 

treffe. 

Der Befehlshaber trug sich schon länger mit dem Gedanken, die mexicanischen Provinzen 

nach Edelmetallen und Edelsteinen untersuchen zu lassen. Er hatte den Tanzmeister und Bergmann 

Ortiz, den Gönner La Bailadoras, zurate gezogen und ihn beauftragt, einen Plan auszuarbeiten 

und sich bei den Einheimischen umzuhören, welche Länder für eine Exploration besonders in 

Betracht kämen. Er beabsichtigte, Velásquez de León mit hundertfünfzig Soldaten nach Cholula zu 

schicken; Velásquez sollte der heiligen Stadt wegen des Hinterhalts eine Kontribution auferlegen. 

Da Cholula an Tlaxcala grenze, würde es kein Aufsehen erregen, wenn bei dieser Gelegenheit 

hundertfünfzig Mann dem verbündeten Land einen Besuch abstatteten. 

»Ich werde mir Euren Vorschlag durch den Kopf gehen lassen«, sagte er zu Moreno.


* 

Grado und Baracoa blieben nicht lange im Kerker. Für die Freilassung des Aufschneiders ohne 

Leistung waren seine Jugendfreunde Sandoval und Luis Marín eingetreten. Richter Moreno 

Madrano hatte aus Veracruz einen Brief mitgebracht, in dem Sandoval Cortés daran erinnerte, wie 

sehr ihn das Abenteuer Baracoas mit der Tochter des Grafen de Urueña belustigt hatte; und auch 

jetzt verdiene der einstige Reitknecht eher Spott als Strafe. Luis Marín unterstützte mündlich das 

Gesuch Sandovals. Cortés mochte so verdienstvollen Fürsprechern keinen abschlägigen Bescheid 

geben, besonders, da ihm zwei einsatzfähige Soldaten lieber waren als zwei nutzlose Sträflinge. 

Da er aber gegen Baracoa Milde walten ließ, konnte er de Grado nicht verurteilen. So verzieh er 

beiden und begnügte sich damit, ihnen einen Verweis zu erteilen. 

Kaum war Alonso de Grado aus dem Kerker entlassen, geschah ihm das Unglück, dass er 

Maisblume begegnete, die mit ihrem Gefolge in den Tecpan des Königs Wassergeist gekommen 

war, um ihren Vater zu besuchen. Sie wohnte nicht mehr jenseits des Sees im schönen Schloss 

Chapultepec; seit der Gefangennahme des Königs war sie nach Tenochtitlán in den Huei-Tecpan 

übergesiedelt, um ihrem Vater nahe zu sein. Täglich ließ sie sich zu ihm tragen, brachte ihm Blumen 

und Trost. Alonso de Grado sah ihre auf goldenen Sandalen schwebende Schönheit und 

wurde halb wahnsinnig vor Verliebtheit und Gier. Seitdem lag er Cortés mit dem Heiratswunsch in 

den Ohren. Er erhielt kaum eine Antwort, doch das schreckte ihn nicht ab. Er wusste, dass nichts 

so sicher zum Erfolg führt, als eine Reihe von Misserfolgen. 

Um Moctezuma bei guter Laune zu halten, sorgten die Kastilier für Abwechslung. Er durfte 

nie allein sein und musste immerzu durch Vergnügungen und Spiele abgelenkt werden. Es war 

Cortés nicht entgangen, dass auch seinen Soldaten das Wohlleben nicht gut bekam. So ordnete er 

an, wieder täglich Waffenübungen durchzuführen und lud Moctezuma zum Zuschauen ein. Die 

Pikeniere, Musketiere und Artilleristen marschierten in Reih und Glied, exerzierten vor 

Moctezumas Augen und fällten Lanzen; Befehle gellten, und Landsknechthaufen formierten sich – 

laut mit den Füßen stampfend – zu Verteidigungskarrees, schwärmten zangenförmig zum Angriff 

aus; Armbrüste wurden gespannt, Musketen in Anschlag gebracht; Säbel blitzten im Sonnenlicht 

und klirrten gegen die Brustharnische der Übenden. Der König begeisterte sich für den Drill und 

erteilte Lob und Tadel. Auch sein Interesse am Bau der zwei Brigantinen wurde wach gehalten. In 

Begleitung eines der Feldobristen besuchte er oft das Dock am Ufer des Palastgartens, wo die 

Spanten aus Zedernholz wie Walfischskelette emporragten. Ungeduldig erkundigte er sich, wann 

er seine erste Lustfahrt auf dem See unternehmen könne. Moctezuma schien nur noch Sinn für 

Vergnügungen zu haben. Seine Tage im alten Tecpan glichen einem immer währenden Fest; allzu 

bald hatte er gelernt, die Gitterstäbe seines goldenen Käfigs zu übersehen. 

Doch falls die Mexica es ihm verübelten – die Christen verehrten und ehrten ihn umso mehr. 

Seiner Leutseligkeit wegen war er im Heer überaus beliebt. Die Soldaten nahmen in seiner Gegenwart 

stets höflich die Sturmhauben ab, und selbst Cortés bedeckte sein Haupt nur, wenn er 

von ihm dazu aufgefordert worden war. 

Freilich gab es auch Ausnahmen, flegelhafte Gesellen ohne Mitgefühl, ohne Ehrfurcht vor 

dem tragischen Geschick des gefangenen Königs. Für ihre derben Seelen war seine wehmütige 

Freundlichkeit ein zu feines Gespinst. Den heidnischen Hund nannten sie ihn; seinetwegen war 

keinem der Wachtdienst erlassen. 

Eines nachts hielt Luis Paredes, der große Spuckkünstler, vor dem Schlafzimmer 

Moctezumas Wache. Er hatte zuviel Fladenbrot gegessen, der Darm drückte, und so furzte er laut 

und ungeniert, um sich zu erleichtern. Am nächsten Morgen beklagte sich Moctezuma bei Cortés. 

Der wollte Paredes sofort ins Gefängnis bringen lassen, aber der König erwirkte nicht nur seine 

Begnadigung, er beschenkte ihn auch noch mit einem Perlenhalsband. Als er wieder das 

Schlafgemach des Königs bewachen musste, war der Rüpel schamlos genug, die Unflätigkeit zu 

wiederholen – in der Annahme, es werde ihm eine zweite Perlenkette eintragen. Aber diesmal 

wurde er von Cortés bestraft: Er musste zusätzlich zu seinem Dienst zehnmal den Pferdestall 

ausmisten. 

*


Im Ballspielhaus des alten Tecpans spielten die Kastilier mit des Königs Gefolge oder auch mit ihm 

selbst das Ballspiel. Sie beachteten die strengen Regeln des Spiels, entkleideten sich, hüllten ihre 

nackten Körper in Lederpanzer, trugen 

Masken vor dem Gesicht und Hirschlederhandschuhe 

an den Händen. 

Die Spiele der Azteken hatten kultischen 

Charakter. So wurde beim Ballspiel der Platz 

als Himmel und der Ball als Sonne interpretiert. 

Es galt, den Ball durch das Loch in der 

Wandhalterung zu schlagen. 

Seit seiner Gefangennahme 

schien Moctezuma kein Glück mehr im 

Spiel zu haben. Es machte ihm Freude, 

die Christen seine hohen Einsätze 

– Goldbarren im Wert von fünfzig Dukaten 

– gewinnen zu lassen. Zuweilen 

verlor er hintereinander bis zu vierzig 

Goldbarren. Wenn aber die Kastilier verloren, zahlten sie ein Stück Jadeït, das wertlos für sie war. 

Ordás hatte sich bisher vom Spiel fern gehalten, weil es seinem erhabenen Stolz widerstrebte, 

zum Ziel des Spottes zu werden (das er sowieso meist war). Eines Tages fragte Moctezuma 

Ordás, warum er, der furchtlose Besucher des Rauchenden Berges, solche Furcht vor dem Ball 

habe. Zum Erstaunen der Anwesenden erklärte Ordás sich bereit, mit Moctezuma zu spielen. Da 

er aber keine Übung im Ballschlagen hatte und wusste, dass er kaum den Ball durch das Loch in 

der Wand werfen könnte, unterließ er den Versuch und erbat sich Olíds Beistand. Er stieg auf 

Olíds Schultern, sodass er an die Decke reichen konnte, und statt den Ball zu werfen, steckte er 

ihn gemächlich durch das Steinloch. Kastilier und Mexicaner lachten lauthals. Auch Moctezuma 

lachte und ließ es großzügig als Sieg gelten. Als er wieder mit Geschmeide bezahlen wollte, erbat 

Ordás sich stattdessen die Gewährung einer Bitte: Er wolle erfahren, wie und wo er den Brunnen 

der Verjüngung finden könne, von dem er gehört habe. An den Juwelenberg glaube er inzwischen 

nicht mehr. 

Moctezuma versprach Ordás, ihm Führer zum Brunnen der Verjüngung zu stellen und beauftragte 

den Annalenschreiber Weißer Mondstein – seinen Vorsteher des Hauses der Bücher – im 

alttoltekischen Göttlichen Buch nachzuschlagen, wo der Brunnen zu suchen sei. 

Seitdem kam die Gewohnheit auf, nicht um Goldbarren oder Geschmeide zu spielen, sondern 

um die Gewährung von Bitten. Auch beim Patolli war es so. Patolli war eine Art Würfelspiel: 

Auf zwei kreuzweise übereinander gelegte, in Felder geteilte Bretter mussten große Bohnen geworfen 

werden. Moctezumas Bohnen waren aus Gold. Wenn sie verschwanden – und sie pflegten 

immer zu verschwinden –, ließ er neue 

bringen. Wenn der blonde Alvarado beim 

Spiel betrog, tat er, als sähe er es nicht, 

oder er klopfte ihm, wenn er es zu toll 

trieb, gutmütig auf die Schulter und sagte 

mit feinem Lächeln: »O Tonatiuh, du 

Goldverstecker!« 

Das Patolli ist eines der ältesten Spiele Mittelamerikas 

und war bei den Tolteken, Azteken und 

Maya beliebt. Das magische Spiel hatte einen 

engen Bezug zur Religion und zum Kalender. 

Aus dem Spielverlauf deuteten die Menschen 

ihre Zukunft. 1521 verboten die spanischen 

Eroberer das heidnische Spiel, aber das Patolli 

wurde heimlich weitergespielt und überlebte bis 

heute.


Beim Patolli erspielte sich der Zungendrescher und Wüstling Alonso de Grado die Prinzessin 

Maisblume. Moctezuma verschenkte seine liebste Tochter, wie er alles verschenkte. Er hätte die 

Sterne des Himmels verschenkt, wäre er darum gebeten worden. Wertlos war ihm, was Wert besaß. 

Im Stillen aber wartete er auf das Wunder, das den Kränkungen, die er von den teules erdulden 

musste, einen Riegel vorschob. Er wartete auf das Orakel von Huitzilopochtlis Knecht und 

darauf, seine Geschenke mit blutigen Zinsen zurückzufordern. 

* 

»Ich wünschte, der Teufel dreht diesem heidnischen Hund den Hals ab, sonst tue ich es, damit die 

verdammten Nachtwachen aufhören!«, fluchte der Arkebusier Pedro López, der Günstling des 

Hauptmanns Avila, als er eines Morgens vom Wachdienst abgelöst wurde. Moctezuma konnte die 

Worte nicht verstehen, doch Ton und Gebärde waren deutlich genug. Er teilte Cortés durch den 

Pagen Orteguilla den Vorfall mit. Um ein Exempel zu statuieren, ließ Cortés dem Arkebusier dreißig 

Stockschläge verabreichen. Avila, bei dem Pedro López sich beklagte, geriet in Wut und stieß 

ebenfalls im Beisein Moctezumas Verwünschungen und Todesdrohungen aus. 

Der König war eingeschüchtert und versuchte, Avila zu versöhnen. Er bot ihm schön gestickte 

Mäntel und hübsche Mädchen an, doch Avila gab nicht einmal Antwort. Da lud er ihn zum 

Patollispiel ein und versprach, ihm jeden Wunsch zu erfüllen, falls er gewänne. Avila gewann. Was 

sein Wunsch sei, ließ der König ihn durch Orteguilla fragen. 

»Mein Wunsch ist: öffne das Schatzhaus, dessen Tür du hast zumauern lassen!« 

»Ihr könnt die Tür ohne mich öffnen.« 

»Nein, du musst die Erlaubnis geben, dass der Goldschatz an uns verteilt wird!« 

Moctezuma hatte sein Wort verpfändet. Es hätte ihm auch wenig genützt, zu behalten, was 

ihm nicht mehr gehörte. 

»Nehmt den Schatz meines Vaters!«, sagte er. »Bringt den Schatz meines Vaters dem großen 

Herrn des Ostens als Tribut seines Knechtes Moctezuma!« 

Die anwesenden Kastilier entblößten ihre Häupter zum Dank. Sie waren ergriffen wie in einer 

Kirche. Als hätte ein Priester den Tabernakel geöffnet. Segen rieselte auf sie nieder, Goldsegen... 

Vom Schatz aus Tezcoco aber hatte Moctezuma nichts erwähnt. Als er mit Cortés allein war, 

bat er darum, den Hort des Herrn des Fastens nicht anzutasten. 

»Ich habe ihn als Tempelschatz dem Mond geweiht«, sagte er. 

»Gut«, sagte Cortés, »wir werden den Wunsch Eurer Majestät respektieren.« 

Die vermauerte Tür wurde wieder aufgebrochen. Albornoz, der Säckelmeister Seiner Majestät, 

buchte das Kronfünftel. Er ließ die Goldbarren und Geschmeide heraustragen und zu drei 

mannshohen Pyramiden schichten. Als Cortés mit Moctezuma und dessen Höflingen die drei 

Goldhaufen besichtigte, machte die Blaue Feder ihn darauf aufmerksam, dass einer davon der 

Schatz seines Vaters sei. Wie Moctezuma bat auch die Blaue Feder darum, der Staatsschatz von 

Tezcoco möge geschont werden. 

Cortés hatte seinen Feldobristen ausdrücklich eingeschärft, sich nicht daran zu vergreifen. 

Ärgerlich fuhr er den Rechnungsführer an: »Wer hat das angeordnet, Señor?« 

»Der Hauptmann Avila, Euer Gnaden!« 

Avila war nicht zugegen. Cortés entschuldigte sich bei Moctezuma und der Blauen Feder 

und sorgte dafür, dass der Schatz von Tezcoco unverzüglich in die unterirdischen Schatzkammern 

zurückgetragen wurde. Ein Posten bewachte fortan die aufgebrochene Tür. 

Die Männer murrten. Einer rechnete laut vor, dass der Anteil eines der vierhundertfünfzig 

Soldaten auch nur der vierhundertfünfzigste Teil von zwei Goldhaufen und somit ein gar kleiner 

Hügel sein werde. Schnell kam das Gerücht auf, Cortés wolle das zurückgetragene Gold für sich 

verwenden und habe schon goldenes Tafelgeschirr bei mexicanischen Goldschmieden bestellt. 

*


Die Teponaztlitrommel auf der Schlangenbergpyramide hatte Mitternacht verkündet. Im großen 

Audienzsaal des alten Tecpans flackerte an der Wand ein harziger Kienspan, dessen mattgelber 

Schein nur wenige Schritte im Umkreis weit reichte. An der Tür zur Treppe, die zu den Schatzkammern 

hinunter führte, stand Galleguillo, der kleine Galicier, als Wachtposten; von Zeit zu Zeit 

ersetzte er den herabgebrannten Kienspan durch einen neuen. Galleguillo blickte unruhig um sich, 

aber das Dunkel der Umgebung schien undurchdringlich. Ihm war, als befände sich jemand im 

Saal, und er glaubte, Atemzüge zu hören. Er hatte umhergeleuchtet, doch vergebens: Galleguillo 

war es unheimlich zumute. Doch als er nichts mehr vernahm, beruhigte er sich wieder und glaubte, 

sich getäuscht zu haben. 

Doch jetzt hörte er wieder Schritte, diesmal lauter als zuvor. Ein Mann tauchte aus der Finsternis 

auf und wurde als kastilischer Soldat erkennbar, während er in den Lichtschein trat. Es war 

Pedro López, Avilas Günstling, dem Cortés dreißig Stockschläge hatte verabreichen lassen. López 

schwankte; er schien schlimm betrunken zu sein und hielt eine mit Pulque gefüllte Schale in der 

Hand. Bis jetzt, lallte er, habe er in der Marketenderei mit Luis Paredes getrunken. Dann habe ihn 

Mitleid mit seinem Kameraden erfasst, der um diese Stunde Schildwache stehen müsse; darum 

bringe er ihm einen Schluck zur Stärkung. 

Der kleine Galicier schlug den so freundlich gereichten Trank nicht aus und plauderte noch 

eine Weile mit Pedro, bis dieser sich entfernte. Aber er blieb nicht lange allein. Seltsame Gestalten 

sah er aus dem Dunkeln auf sich zukommen: plattnasige, kürbisköpfige Zwerge; spindeldürre 

Greisinnen, die wie Frösche hüpften; grauenvolle Krüppel und Missgestalten, am Rücken zusammengewachsen, 

im Ringkampf mit sich selbst; das weiße Skelett eines Windspiels, das umherlief 

und mit dem Knochenschwanz wedelte und hüpfte. Doch der kleine Galicier erschrak nicht einmal. 

Er war viel zu müde; bald konnte er sich nicht mehr aufrecht halten, legte sich auf die Marmorfliesen 

und schlief ein. Dem Pulque war ein betäubender Pilztrank beigemischt. 

Gleich darauf schlichen Alonso de Avila und Pedro López heran und näherten sich der Tür. 

Da tauchte eine Gestalt auf, sprang auf den Schlafenden zu und riss dem Galicier das Schwert 

aus der Scheide. Es war Prinzessin Perlendiadem, die Tochter des Herrn des Fastens, die von 

den Soldaten la Azteca genannt wurde. 

Avila prallte zurück. Ritterliche Gefühle waren ihm fremd und er scheute sich nicht, eine Frau 

niederzustechen. Aber jetzt wagte er es nicht. La Azteca war die Geliebte des Cortés; und mochte 

auch Marina in letzter Zeit wieder die Oberhand gewonnen haben, so war sich Avila doch bewusst, 

dass es nicht ungefährlich war, die Prinzessin zu beseitigen. Er wollte es gütlich versuchen. 

»Was tut Ihr hier, Señora, und um diese Zeit? Überlasst es uns, das Gold zu bewachen! Ihr 

seht, ich bin auf dem Rundgang – und verlasst Euch darauf, ich werde für die Bestrafung des 

pflichtvergessenen Postens Sorge tragen! Begebt Euch ruhig in Eure Kammer, Señora – Pedro 

López soll Euch begleiten.« 

Avila war ein hübscher Kerl und konnte, wenn ihm daran lag, artig sprechen und bestrickend 

lächeln. Doch la Azteca verstand nur wenige spanische Worte, Avilas Rede begriff sie nicht. Sie 

ließ das erhobene Schwert niedersausen und schlitzte ihm den linken Ärmel auf. Avila packte die 

Wut. Geschickt entwand er ihr das Schwert und würgte sie, bis sie wie leblos am Boden lag. Dann 

zündete er zwei Fackeln an und stieg mit seinem Begleiter ins Schatzhaus hinab. 

Nach einer Weile kam la Azteca wieder zu sich und eilte in die Kammer Orteguillas, rüttelte 

ihn und erzählte ihm in fliegender Hast, was geschehen war; denn Cortés im Schlaf zu stören, 

wagte sie nicht. Orteguilla eilte los, weckte den Rechnungsführer Albornoz, und kehrte bald darauf 

mit ihm und dem Notar Godoy zurück. Sie eilten in den Schlangensaal und warteten. Albornoz 

untersagte dem Pagen, den Saal zu erleuchten, damit die Diebe keinen Verdacht schöpften. 

Avila und Pedro López stiegen goldbeladen die Treppe hinauf. Als Avila in der Tür stand, trat 

Albornoz ihm entgegen. 

»Señor, um kein Aufsehen zu erregen, ersuche ich Euch, das Gold zurückzutragen.« 

»Ich lasse mir von Euch keine Vorschriften machen!«, antwortete Avila barsch und stellte 

seine wertvolle Last zu Boden. 

»Ich mache keine Vorschriften, sondern gebe Euch einen wohl gemeinten Rat, weil ich Euch 

schonen möchte.« 

»Mich schonen? Seid Ihr noch bei Sinnen? Wollt Ihr damit sagen, dass ich ein Dieb bin?« 

»Ich sage, dass Ihr genommen habt, was Euch nicht gehört!« 

Da zog Avila blank und drang auf Albornoz ein. Auch Pedro López zog den Degen, in der 

Absicht, den Notar Godoy anzugreifen. Doch der kaiserliche Sekretarius floh und machte ein lau-


tes Geschrei, das bis in die fernsten Schlafsäle vernommen wurde. Bald füllte sich der Schlangensaal 

mit Soldaten. Auch die Feldobristen und Cortés eilten herbei. Der Generalkapitän trennte die 

Fechtenden und verurteilte beide zu Gefängnisstrafen. Avila und Albornoz wurden abgeführt. 

Avila war nicht besonders beliebt, doch seine Gefangensetzung machte böses Blut. Pedro 

López verstand es, den Vorfall so darzustellen, als habe Avila das von Cortés veruntreute Gold 

zum Besten des Heeres retten wollen, sei aber von la Azteca, der Geliebten des Cortés, daran 

gehindert worden. Der Groll des Heeres richtete sich nun vornehmlich gegen la Azteca. Und 

Galleguillo, der kleine Galicier, konnte noch nichts aussagen, da er noch immer nicht von seinem 

Pilzrausch erwacht war. 

* 

Tag konnte Galleguillo endlich erzählen, was vorgefallen war. Cortés entließ den Rechnungsführer 

Albornoz sofort aus der Haft; er musste beaufsichtigen, wie die zwei Haufen Geschmeide von 

Goldschmieden aus Tenochtitlán eingeschmolzen und gestempelt wurden. Bei der anschließenden 

Verteilung des Goldes stellte sich heraus, dass auf jeden gemeinen Soldaten nicht mehr als hundert 

Pesos kamen. Da brach der Aufruhr los. 

Die Meuterer stürmten zum Ballspielhaus, wo sie Cortés vermuteten. Doch sie trafen nur Alvarado 

und Moctezuma an. Alvarado versuchte, im Vertrauen auf seine Beliebtheit, die Tobenden 

zu beruhigen, erreichte aber nichts und brachte sich selbst in Gefahr. Moctezuma rettete ihn, indem 

er durch Orteguilla den Aufständischen mitteilen ließ, er schenke dem Heer den Schatz des 

Herrn des Fastens. Die Meuterer aber waren noch nicht zufrieden und verlangten Sühne für das 

vermeintliche Unrecht, das Avila widerfahren war. Sie suchten weiter nach Cortés und fanden ihn 

am Seeufer, wo er Prinz Goldmaske die halb fertigen Brigantinen zeigte. 

»Was wollt ihr? Warum tobt ihr hier herum?«, herrschte er sie an. 

»Gib uns la Azteca heraus!«, schrien die einen. »Gib Avila frei!«, riefen die anderen. 

Cortés wollte sie beruhigen, doch seine schönen Reden verfingen diesmal nicht. 

»Lasst uns die Brigantinen in Brand stecken! Das wird ihn zwingen!«, brüllte einer der Aufwiegler. 

Cortés war in einer Zwickmühle. Den Brigantinen durfte nichts geschehen. Von den ihnen 

hing alles Heil ab, falls das Unheil hereinbrach... 

»Also gut«, sagte Cortés, »ich werde Avila freilassen, wenn ihr Ruhe gebt.« 

»Die rote Hure, la Azteca, wollen wir auch!« 

»Nein, la Azteca werdet ihr nicht bekommen. Sie untersteht meinem Schutz! Wer sie anrührt, 

ist des Todes. Und wer noch einmal ›Hure‹ sagt, den lasse ich aufhängen!« 

»Sie hat Avila angegriffen. Gilt für sie nicht, was für uns alle gilt?« 

Aus ihrer Sicht hatten die Männer Recht. Cortés musste unbedingt die Ruhe wieder herstellen; 

auch die Mexica durften nicht merken, wie tief die von Raffgier erzeugte Uneinigkeit der Weißen 

oft ging. 

»Kommt morgen wieder«, sagte er, »ich muss darüber nachdenken.« Er erbat sich Bedenkzeit. 

Den Meuterern genügte das; sie verliefen sich. Cortés hatte Zeit gewonnen. Er ließ die Blaue 

Feder und la Azteca rufen, um mit ihnen zu besprechen, wie die Gefahr zu bannen sei. Doch bei la 

Azteca stieß er auf Widerstand; finster forderte sie die Bestrafung Avilas. Die aber konnte er nicht 

gewähren. 

Doch la Azteca war eine stolze Königstochter. Sie hatte sich Cortés in selbstloser Liebe hingegeben, 

hatte die Verachtung ihrer Brüder und ihrer Mutter in Kauf genommen. Und nun verweigerte 

Cortés die Bestrafung Avilas, des Räubers des Goldschatzes von Tezcoco, politischer Vorteile 

wegen! Und Avila, der Dieb und Betrüger, stellte la Azetca als Lügnerin hin. Er schien Cortés 

wertvoller zu sein als ihre Ehre. 

* 

Liebe und Hass sind ungleiche Geschwister. Bei Anbruch des Abenddunkels verließen die Blaue 

Feder und la Azteca den Tecpan des Königs Wassergeist. Der Prinz ruderte mit seiner Schwester 

über den See nach Tezcotzinco, dem nahe Tezcocos gelegenen einstigen Lustschloss des Herrn


des Fastens. Als sie am Fuß des felsigen Kaps anlangten, sahen sie viele Boote und Galeeren mit 

zähnebleckenden Dämonenhäuptern am Bug vor der Landungsstelle schaukeln, gewahrten aber 

kein Licht im hoch gelegenen Schloss. Die Blaue Feder wusste, dass Mutter und Brüder in letzter 

Zeit mehrere Male die unzufriedenen Fürsten Anahuacs empfangen hatten. Wenn er sich bisher 

den Verschwörern nicht angeschlossen hatte, so aus Hass gegen Mexico, nicht aus Treue zu Cortés. 

Nun aber hatte die Verteilung des Staatsschatzes und die Bedrohung seiner Schwester durch 

christliche Soldaten eine Sinnesänderung bewirkt. Er hatte die Schiffe gesehen, hatte die Goldgier 

und den Machthunger der Weißen erlebt – durch sie würde Unglück über Anahuac hereinbrechen! 

Und dass Cortés Perlendiadem, la Azteca, preisgegeben hatte, die ihn so aufopferungsvoll liebte, 

empfand er umso mehr als Schmach, da er selbst die Schwester dem weißen Anführer angeboten 

und zugeführt hatte. 

Am Garteneingang wurden sie von einem Torhüter angehalten; die Herrin von Tula habe jedermann 

den Zutritt verboten. Blaue Feder stieß den Wächter beiseite und durchquerte mit der 

Prinzessin den Garten zum Portal des Schlosses. Dort aber standen zehn Bewaffnete. Da ließ 

Blaue Feder nach seinem Bruder Felsenschlange schicken. 

Gleich nach der Hinrichtung der Sengenden Glut und des Glänzenden Harnisches hatten die meisten 

der am Hof von Tenochtitlán lebenden Könige und Fürsten die Wasserstadt verlassen, weil sie 

sich dort nicht mehr sicher fühlten und es nicht ertrugen, Zeugen der Schmach Moctezumas zu 

sein. Grollend und von der Welt abgeschlossen hauste Moctezumas Bruder, der Überwinder, in 

seinem Schloss Iztapalapá. Der Durch-Wohlgestalt-Glänzende lebte in seiner Königsstadt Tacuba 

und zerstreute sich mit Wasserwildjagd. Der Edle Betrübte aber war mit seinem Bruder Felsenschlange 

nach Tezcoco gekommen und schürte seitdem die Feindschaft gegen die christlichen 

Unterdrücker. Wuchs die Erbitterung gegen die fremden Eindringlinge auch von Tag zu Tag, 

mochten die Azteken dennoch nicht handeln, solange der Zornige Herr nicht handelte: Auch in 

Gefangenschaft war er noch immer Herr der Welt. Solange Moctezuma das Zeichen nicht gab, 

mussten die Waffen ruhen. In den Traditionen gefangen, sträubten sich die Verunsicherten, der 

Realität ins Gesicht zu sehen. Wie der Zornige Herr hoffte auch der Adel Tenochtitláns auf ein 

Wunder. 

Das Volk war und blieb stumpf und gleichgültig. An den Mühen des Alltags hatte sich nichts geändert. 

Irgendwo unsichtbar lebte der König, war in einen anderen Tecpan übergesiedelt, und auf 

den Kanälen wimmelten es wie stets von Booten. Die Handelsherren gingen ihren Geschäften 

nach, und die armen Federmosaikarbeiterinnen, Wasserträgerinnen und Entenjäger fanden wie eh 

und je nur ein kärgliches Auskommen. Eine Knechtschaft war durch eine andere 

ersetzt worden – was ging es sie an? Was gingen sie die Streitigkeiten der 

Herren an, solange es nicht am täglichen Mais fehlte? 

Azteke, 

Mais stampfend 

Nur der Adel hatte sich vom Sammelruf Cacamas aus der Lethargie reißen lassen. Schon 

seit Jahren waren die Fürsten sich der sträflichen Schwäche Moctezumas bewusst und führten 

alles Übel darauf zurück. Wenn also nicht mit dem Zornigen Herrn, wollten sie ohne ihn kämpfen! 

Ein König war nicht unersetzlich wie die Ehre des Landes. Starb ein König, schritt man zur Königswahl. 

Und der Zornige Herr war tot, seit er der Hinrichtung der Sengenden 

Glut in Ketten zugeschaut hatte. Aus Feigheit hielt er mit den weißen Eroberern 

Frieden. Die Fürsten waren entschlossen, ihn durch einen neuen König ersetzen! 

Azteken, 

Mais einlagernd 

Prinz Felsenschlange gab Befehl, Blaue Feder und Perlendiadem einzulassen. 

Blaue Feder teilte seinem Bruder in Eile mit, warum er und Perlendiadem 

zurückkehrten: Der Staatsschatz Tezcocos war eingeschmolzen, der Pöbel im 

Christenheer verlangte den Tod der Prinzessin. 

»Cacama und ich haben dich seit langem erwartet!«, sagte Prinz Felsenschlange. »Eine


Versammlung der Mächtigen berät gerade, wie wir uns behaupten wollen.« 

»Wer nimmt an der Versammlung teil?«, fragte Blaue Feder. 

»Alle Könige und Fürsten Anahuacs. Sie legen deiner Feindschaft gegen Moctezuma mehr 

Gewicht bei als deiner Zuneigung zu den Sonnensöhnen. Sie haben daher nichts gegen deine 

Anwesenheit einzuwenden – sofern du dich durch heiligen Eid verpflichtest, die Beratung geheim 

zu halten.« 

»Ich werde den Eid leisten«, erklärte Blaue Feder. 

»Das habe ich erwartet«, antwortete Felsenschlange zufrieden und fuhr fort, an die Schwester 

gewandt: »Begib dich in die inneren Gemächer zur Herrin von Tula. Sie sitzt um diese Zeit noch 

am Webstuhl, um wach zu bleiben, falls einer ihrer Söhne ihres Rats bedarf. Sprich ein Gebet, 

Schwester. Seit du dem weißen Hund gefolgt bist, grollt sie dir sehr!« 

Felsenschlange führte Blaue Feder in den Versammlungssaal. 

* 

Perlendiadem trat in die Kammer, wo ihre Mutter webte. Zwei dreiarmige kupferne Kerzenhalter 

mit fingerdünnen Harzfackeln erhellten den mit Kolibrifederteppichen verhängten Raum. Rings um 

die webende Königinwitwe saßen fünf junge Mädchen mit langen offenen Haaren. Die Königin von 

Tula unterbrach ihre Arbeit nicht. Mit dem Webemesser schlug sie gleichmäßig die von der Spindel 

in den Webekamm gefügten Schussfäden fest. Der Anblick der heimgekehrten Tochter ließ sie 

unberührt. Kalt wies sie die Prinzessin wieder hinaus. Perlendiadem aber blieb. »Mutter!«, flehte 

sie. Da warf die Herrin von Tula das Webmesser nach ihr. 

»Fort mit dir, unglückliche Tochter!«, rief sie zornig. 

Perlendiadem schlich traurig hinaus, kniete draußen vor dem Perlenvorhang nieder, jammerte, 

schluchzte und schlug sich mit der Hand auf den offenen Mund. 

Nach einer Stunde ließ die Herrin von Tula ihr von einer alten Sklavin eine verschlossene 

Majolikaschüssel bringen. Perlendiadem hob den Deckel, und Gestank breitete sich aus. In der 

Schüssel befanden sich menschliche Exkremente. 

Durch den Perlenvorhang erscholl die schneidende Stimme der Mutter: 

»Nähre dich von Unrat, Tochter – du dienst der Göttin des Unrats, du bist eine Kotfresserin!« 

Die Prinzessin weinte vor Scham. Nach einer Weile erhob sie sich und schlich hinaus in den 

Garten und hinunter zum Landungsplatz, wo sie in ihr Boot stieg und zurück nach Tenochtitlán 

ruderte. 

* 

Im hell erleuchteten Saal waren die Fensteröffnungen schwarz verhängt. Die Verschwörer saßen 

im Kreis um die heiligen drei Herdsteine in der Mitte des Saales: Cacama, der Edle Betrübte, König 

von Tezcoco; der Überwinder, König von Iztapalapá; der Durch-Wohlgestalt-Glänzende, König 

von Tacuba; Adlerkralle, König von Matlatzinco; Weißer Igel, König von Coyoacán; ferner Prinz 

Felsenschlange, die Blaue Feder und der Schlagende Falke. Es war Prinz Felsenschlange gelungen, 

eine Versöhnung zwischen dem Überwinder und dem Schlagenden Falken zu vermitteln. 

Beim Flackern der heiligen Flamme legten die Verschwörer den Eid ab, nie die Geheimnisse ihrer 

nächtlichen Zusammenkünfte zu verraten, und warfen zur Bekräftigung Maiskörner in den Feuermund 

des gelbgesichtigen Feuergottes. Auch die christlich auf den Namen Hernándo getaufte 

Blaue Feder schwor und streute Körner ins Feuer. 

Die Beratung in dieser Nacht führte zu keinem Ergebnis, und die Meinungsverschiedenheiten 

wurden bald zu einem offenen Streit. Einig waren sich zwar alle, dass Mexico ohne König sei 

und eines neuen Herrschers bedürfe, doch die Verschwörer gönnten einander die Krone Mexicos 

nicht. Der König von Matlatzinco, ein großer, dicker, allzu selbstbewusster Herr, geriet in Streit mit 

dem Edlen Betrübten und beschuldigte ihn, er wolle sich zum Anführer aufschwingen, jedoch nicht, 

weil ihm die Rettung Mexicos am Herzen liege, sondern weil er glaube, ein Anrecht auf die Türkismosaikbinde 

der Könige Mexicos zu haben. Doch es gebe andere, die mehr Vorrechte besäßen. 

Das Königtum sei ja nicht erblich, und darum kam der Sohn des Zornigen Herrn, der Von- 

Göttern-Beschirmte, als Nachfolger nicht infrage; er wäre ein schwacher Herrscher! Als Blutsver-


wandter der männlichen Linie käme zuerst er, Adlerkralle, als Thronanwärter in Betracht. Er dürfe 

wohl behaupten, dass er mehr Anrecht habe als sein Schwager Cacama, der bloß ein Verwandter 

mütterlicherseits war. 

Freilich hatte noch niemand in Adlerkralle den künftigen Weltherrn gesehen, außer er selbst; 

weder der Adel noch das Volk hatte je an ihn oder Cacama gedacht. Der Adel schätzte den stillen 

tatkräftigen Überwinder, der wohl auch ihre Interessen am besten fördern würde. Des Volkes 

Sehnsucht hingegen richtete sich auf den Schlagenden Falken, den grundlos Verbannten, auf 

dessen Name schon lange die Hoffnungen der Unterprivilegierten und Unzufriedenen lagen. 

Adlerkralle, König von Matlatzinco, sagte offen, dass er sich für den würdigsten Nachfolger 

Moctezumas halte; für seine weitere Teilnahme an der Verschwörung machte er zur Bedingung, 

dass ihm die Führerschaft zugebilligt werde. Doch seine Vorwürfe gegen Cacama, den Edlen Betrübten, 

waren ungerecht: Er hatte die Fürsten ohne eigensüchtige Hintergedanken nach 

Tezcotzinco geladen. Mehr als die andern litt er unter der Schmach Mexicos und sehnte die Vernichtung 

oder Vertreibung der räuberischen Eindringlinge herbei. Wenn er leidenschaftlich den 

Vernichtungskrieg forderte, so tat er es, um seine Schuld an den Bewohnern Anahuacs gutzumachen, 

war er es doch gewesen, der bei den letzten Kronratssitzungen in Tenochtitlán stets ritterlich 

für die Weißen eingetreten war. Er war zu stolz, die maßlosen Angriffe seines Schwagers abzuwehren, 

zu stolz, sich rein zu waschen. Der Schein sprach gegen ihn. Auch der Überwinder, der 

Schlagende Falke und Blaue Feder verhielten sich zurückhaltend und zeigten ihre Gedanken nicht; 

sie missbilligten das Gespräch über die Thronfolge, solange Moctezuma noch am Leben war. Der 

Weiße Igel, König von Coyoacán, stimmte dem König von Matlatzinco zu. Felsenschlange und der 

junge König von Tacuba wiederum verteidigten Cacama; man erhitzte sich und reizte die jeweiligen 

Gegner zu immer neuen Ausfällen. Gegen Morgen trennten die Verschwörer sich ohne Einigung, 

wenn auch nach außen hin versöhnt. 

* 

Der Garten des Huei-Tecpan grenzte an die Lagune. Ein schmaler Kanal führte zum Hafen der 

königlichen Boote. Drei Tage später schritt Prinzessin Maisblume mit ihren Begleiterinnen durch 

den Schlossgarten. Sie sangen das uralte Blumenlied. 

»Auf die Erde herab fiel die Blume, 

Auf die Erde brachte Tezcatlipoca sie herab, 

Die schöne Blume, die gelbe Blume...« 

Ein junger Ruderknecht rief die Prinzessin an, als sie mit den Mädchen am Bootshafen vorbeikam. 

Er stand aufrecht im Boot und blickte zu Maisblume auf. Sie kannte ihn; er gehörte zu ihrem 

Haushalt und war mit ihr von Chapultepec in den Huei-Tecpan übergesiedelt. Als sie noch 

unverheiratet gewesen war, hatte er sie mehrmals auf den See gerudert. Seit sie ihres Bruders 

Gattin war, musste der junge Mann auch ihm dienen. Er war Maisblume ergeben, verachtete jedoch 

seinen neuen Herrn, den Von-Göttern-Beschirmten, weil er ständig dessen Untreue erlebte. 

Maisblume blieb stehen. Er habe ihr Wichtiges mitzuteilen, sagte der junge Mann entschuldigend, 

woraufhin Maisblume die Mädchen anwies, sich zu entfernen. Dann setzte sie sich auf die 

Steinbrüstung am Hafenbecken und senkte den Kopf herab, um deutlicher zu hören, was der junge 

Mann ihr zuflüsterte. Ihr offenes Haar fiel auf die Mauer nieder, und vom Wind gebläht streiften 

zuweilen einzelne Strähnen sein schönes Knabengesicht. 

Er wolle Maisblume von einem Gespräch berichten, sagte der junge Mann leise, das er zwischen 

ihrem Brudergemahl, dem Von-Göttern-Beschirmten, und dem nasenlosen Xoctemecl belauscht 

hatte. 

»Sprich«, flüsterte Maisblume. 

»Es gibt eine Verschwörung!«, wisperte der Ruderknecht. 

»Weißt du, was du da sagst? Wenn du etwas erfindest oder verschweigst, wartet der Opferstein 

auf dich!« 

»O Herrin, du edle, nie würde ich Euch belügen.« 

»Dann rede, und ich werde dich belohnen.« 

»Adlerkralle, der König von Matlatzinco, der Edle Betrübte, der Überwinder, der Durch-


Wohlgestalt-Glänzende, der Weiße Igel von Coyoacán, auch Prinz Felsenschlange, der Schlagende 

Falke und die Blaue Feder haben sich in Tezcotzinco getroffen, um den Herrn der Welt abzusetzen 

und einen neuen König zu wählen.« 

»Und der Von-Göttern-Beschirmte hat mit Purpurkranich darüber gesprochen?« 

»Ja. Ein Diener hat es ihm verraten, damit der Zornige Herr es erfahre. Aber der Von- 

Göttern-Beschirmte hat noch nicht mit Moctezuma gesprochen; es scheint, er hat auch nicht viel 

Lust dazu.« 

»Woraus schließt du das?«, fragte Maisblume atemlos. 

»Er würde Cacama und die anderen Fürsten seinem Vater und damit den teules ausliefern. 

Xoctemecl aber hetzt den Prinzen auf. Er hält ihm vor...« Der Junge stockte verlegen. 

»Was hält er ihm vor? Sprich ohne Furcht.« 

Er sah die Prinzessin scheu an; man konnte sehen, dass er seinen ganzen Mut zusammennahm. 

»Er hält ihm die Liebe des Schlagenden Falkens zu Euch vor, Prinzessin Maisblume, und 

erinnert ihn ständig an seinen Racheschwur. Wenn er Cuauhtémoc verderben wolle, könne er 

auch die anderen nicht schonen. Und schließlich beschwichtigt er des Prinzen Bedenken mit einem 

Plan, wie er Prinzessin Perlendiadem, die er liebe, erlangen könne.« 

Maisblumes Herz pochte bis zum Hals. »Wie lautet der Plan?«, fragte sie leise. 

»Der Von-Göttern-Beschirmte soll dem Anführer der Sonnensöhne, dem Grünen Stein, vorschlagen, 

dass er, der Von-Göttern-Beschirmte, einige aufständische Fürsten fangen würde. Als 

Lohn erwarte er Perlendiadem.« 

Der Ruderknecht hatte seinen Bericht beendet. Maisblume überlegte und sah ihn mit seltsam 

flackerndem Blick an. Dann lächelte sie und sagte freundlich: 

»Ich will dich reich belohnen! Du darfst mich küssen!« 

Sie beugte sich tiefer über die Brüstung, legte ihren linken Arm um seine nackte braune 

Schulter, näherte ihre Lippen seinem schreckgelähmten Gesicht. Mit der rechten Hand aber tastete 

sie nach ihrem Obsidiandolch. Und während sie sich küssten, schnitt sie ihm mit rascher Bewegung 

die Kehle durch. 

Entsetzt riss der Junge die Augen auf und stürzte röchelnd in seinen Kahn. Er hatte zu viel 

gewusst; darum durfte er nicht leben. Doch weil er schön und jung war, hatte Maisblume ihm das 

Sterben versüßt. 

Maisblume rief ihre Mädchen herbei und sagte: »Ich musste ihn töten. Er hat sich mir ungebührlich 

genähert und meine Frauenehre verletzt. Bringt die Leiche auf den Schilfsee hinaus und 

versenkt sie dort.« 

Sie rief ihre Sänftenträger und ließ sich in die Wohnung des Annalenschreibers Weißer 

Mondstein tragen, von dem sie schon öfter Botschaften vom Schlagenden Falken erhalten hatte. 

* 

Weißer Mondstein saß mit seinen Freunden, dem Grauen Honigbär (der in Tenochtitlán als Zauberer 

Sacusín gelebt hatte) und dem Träumer, dem jungen Dichter, inmitten seiner Altertümer, Chroniken, 

Sammlungen heiliger Gesänge und astronomischer Werke. Düster philosophierten sie über 

den Untergang ihres Volkes. 

»Wird nichts von dem bleiben, was wir liebten?«, fragte der Träumer. 

»Nichts!«, sagte Weißer Mondstein. »Alles wird schwinden wie einst, als der Jaguar die 

Sonne fraß.« 

»Auch die herrliche Adlerpforte, der Stolz Mexicos?«, fragte der Träumer zaghaft. 

»Sie wird im See versinken!« 

»Auch die Bücher, die du geschrieben hast?« 

»Nichts wird bleiben!« 

»Auch die Lieder, die ich gedichtet habe...? Wenn alles verschlungen wird, warum stieg Mexicos 

Schönheit dann aus dem See empor?« 

»O Dichter«, sagte der Graue Honigbär, »auch die Wasserrose steigt aus dem See und blüht 

nur drei Tage lang.« 

Da schlug Weißer Mondstein eine noch unfertige Bilderhandschrift auf, sein Lebenswerk, 

und las vor: 

»Unser Herr Quetzalcoatl wurde von einem seiner Jünger gefragt: ›O Unser Herr, wozu ist


die Welt da?‹ 

›Um vom Dasein erlöst zu werden‹, erwiderte die Grüngefiederte Schlange. 

›O Unser Herr, erkläre es mir!‹, bat der Jünger. 

Da sagte Quetzalcoatl: ›Alles Etwas ruht im Nichts. Die Welt ist nicht endlos, die Welt grenzt 

an die Nicht-Welt. Und auch die Zeit hat Anfang und Ende und ist von der Nicht-Zeit begrenzt.‹ 

›Verzeih, o Herr‹, unterbrach ihn der Jünger. ›Mein Herz kann es nicht fassen. Was ist die 

Nicht-Welt?‹ 

›Die Nicht-Welt‹, fuhr Quetzalcoatl fort, ›ist das nie Gewandelte, das noch Ungewordene, das 

Gestaltlose. Die Nicht-Welt ist wie Wasser, und die Welt ist wie Eis, das im Wasser schwimmt. Die 

Erlösung des Eises aber ist das Wasser.‹ 

›Wozu gerinnt das Eis, wenn es doch schmelzen muss!‹, rief der Jünger. 

›Sieh dort das Wölkchen am blauen Himmel!‹, sagte Quetzalcoatl. ›Keine Wolke ist der Tränen 

wert. Mag sie wie Perlmutt schimmern oder wie Gold im Abendschein strahlen, ehe sie zerrinnt. 

Wolken bilden sich immer neu. Wenn du Tränen hast, vergieße sie um die Ameisen, die dein 

Fuß zertritt!‹« 

Weißer Mondstein schwieg. Auch die beiden anderen sagten nichts und hingen ihren Gedanken 

nach. Ein Sklave huschte in die Stille und flüsterte mit seinem Herrn. Der Annalenschreiber 

erhob sich und ging hinaus. Nach einer Weile kehrte er mit Maisblume zurück. Der Graue 

Honigbär und der Träumer hatten sich erhoben und wollten sich entfernen. Doch Weißer Mondstein 

bat sie, zu bleiben. Was die Prinzessin zu sagen habe, ginge sie beide nicht weniger an als 

ihn. 

Maisblume hatte schon früher durch Weißer Mondstein erfahren, dass der Schlagende Falke 

in der unterirdischen Mumienkammer der Schilfinsel beim Grauen Honigbär und dem Träumer 

Zuflucht gefunden hatte. Sie wusste, dass es Freunde ihres Geliebten waren und dass sie offen 

vor ihnen reden durfte – umso mehr, als ihnen das Ziel der nächtlichen Bootfahrt Cuauhtémocs 

nicht unbekannt sein konnte, mochten sie selbst auch nicht an den Zusammenkünften der Fürsten 

teilgenommen haben. 

Maisblume nahm auf einem hölzernen Schemel Platz, dicht neben den in engem Kreis sitzenden 

Männern. Flüsternd und in fiebernder Hast erzählte sie vom Verrat des Königs von 

Matlatzinco und vom Racheplan des nasenlosen Xoctemecl, der, um den Schlagenden Falken zu 

verderben, auch die anderen Fürsten nicht schonen wollte. Ihr Bruder-Gatte war dabei nicht nur 

das Werkzeug des Nasenlosen, der Von-Göttern-Beschirmte erwarte als Lohn die Prinzessin Perlendiadem! 

Sie, Maisblume, wäre ein weiteres Mal erniedrigt. 

Als sie geendet hatte, erhoben sich alle eilig. Der Graue Honigbär drängte. Schon senke sich 

die Sonne; in der kommenden Nacht wollten die Verschwörer wieder im Schloss von Tezcotzinco 

zusammentreffen. Weißer Mondstein solle sich rasch nach Iztapalapá begeben, um Blaue Feder 

und den Überwinder zu warnen. Gleichzeitig sollten der Edle Betrübte und Felsenschlange vom 

Träumer veranlasst werden, Ruderer auf den See hinauszuschicken, um den Durch-Wohlgestalt- 

Glänzenden und den König von Coyoacán abzufangen und an der Landung in Tezcotzinco zu hindern. 

Er selbst wollte unverzüglich seine unterirdische Wohnung aufsuchen, wo er den Schlagenden 

Falken noch anzutreffen hoffte, da dieser erst nach Sonnenuntergang aufbrechen wollte. 

Aber sie konnten nur zwei der Verschwörer retten. Der Träumer hatte sich, seit er bei den 

Mumien hauste, immer nur nachts auf den See oder in die dunklen Kanäle Tenochtitláns gewagt, 

wenn er seinen Freund, den Annalenschreiber, besuchen wollte. Wie der Graue Honigbär blieb er 

den Tag über in der Gelehrtenwohnung und ruderte stets erst in der darauf folgenden Nacht zurück. 

Aber diesmal, wo Höheres als ihr Leben oder ihre Freiheit auf dem Spiel stand, ließen beide 

die Vorsicht außer acht. Der Graue Honigbär erreichte noch rechtzeitig die Toteninsel und hielt den 

Schlagenden Falken zurück. Weißer Mondstein konnte die Blaue Feder von der Gefahr benachrichtigen; 

der Überwinder jedoch befand sich schon weit draußen auf dem See und war nicht mehr 

einzuholen. 

Der Träumer war nicht so vom Glück begünstigt wie der Graue Honigbär. Er hatte gehofft, 

unbehelligt im Menschengewühl untertauchen und sich hindurchschleichen zu können. Doch Moctezuma 

hatte einen Preis für seine Auffindung ausgesetzt; er wurde erkannt und festgenommen. 

Der Zornige Herr war hocherfreut, den oft Vermissten wieder zu sehen. Er beschenkte ihn und 

befahl ihm, mit Gedichtvorträgen bei Pulquegelagen seine Sorgen zu vertreiben. 

In der gleichen Nacht setzten siebzig conquistadores, befehligt von Olíd, in Kanus über den 

See, drangen in Tezcotzinco ein, metzelten die Palastwächter und Schildträger nieder und nahmen


den Edlen Betrübten, Prinz Felsenschlange, den Überwinder, den Durch-Wohlgestalt-Glänzenden 

und den Weißen Igel gefangen. Trotz verzweifelter Gegenwehr wurden sie von der Übermacht 

überwältigt. Die Herrin von Tula und Königin Goldkolibri, die Frau des Edlen Betrübten, beobachteten 

mit finsterer Wut, wie die Gefangenen, an Händen und Füßen gefesselt und aus vielen Wunden 

blutend, zu den Booten gebracht wurden. Die Geharnischten hatten Pechfackeln entzündet; 

sie flackerten im Sturmwind, und gespenstische Schatten zuckten im Rauch und den Flammen. 

»Diese Gelbhaarigen«, rief die Herrin von Tula ihrem Sohn Cacama 

zu, »greifen wie Affen nach dem funkelnden Gold! Schmach über meine 

Söhne, dass sie sich von Affen fangen ließen!« 

Der Edle Betrübte schwieg. Sein Bruder Felsenschlange antwortete für 

ihn: 

»Von deinem liebsten Sohn, Mutter, ließen wir uns fangen! Melde unserem 

Bruder, der Blauen Feder, dass wir dem Verräter noch am Kreuzweg 

der Unterwelt für diese Schandtat fluchen werden!« 

Auch die anderen Gefangenen waren überzeugt, dass niemand anders 

als die Blaue Feder Cortés die Verschwörung verraten haben konnte. 

Cristobal de Olíd 

In Tenochtitlán übergab Olíd die Gefangenen den Häschern Moctezumas. Im Triumph wurden 

die blutüberströmten Könige durch die Stadt zum Tecpan des Königs Wassergeist geschleppt. 

Dort verlangte der Edle Betrübte, vor den Zornigen Herrn geführt zu werden. Doch Moctezuma 

lehnte ab, ihn zu sehen. Er wurde mit seinen Mitgefangenen zu Cortés gebracht. Umgeben von 

den Feldobristen und Marina, saß der capitán generál auf dem Jaguarfellthron, als wäre er nun 

Herr der Welt. 

»Du hast die Azteken zum Krieg aufgehetzt!«, ließ Cortés dem Edlen Betrübten durch Marina 

mitteilen. 

Der schwieg. 

»Krieg zu entfachen ist leicht, ihn zu beenden ist schwer. Hast du vergessen, dass es deine 

Pflicht ist, dem mächtigen König des Sonnenaufgangs ein treuer Freund zu sein?« 

Trotzig entgegnete der leidenschaftliche Jüngling: »Von deinem mächtigen König weiß ich 

nichts und will ich nichts wissen! Wenn der endlose Krieg nicht entfacht werden soll, wie du forderst, 

musst du Anahuac verlassen. Sonst werden andere tun, was wir tun wollten und für Mexico 

die Ehre zurückerobern, die von euch Räubern entwendet wurde!« 

Mehr war aus ihm und den anderen Gefangenen nicht herauszubringen. Da gab Cortés den 

Schmieden Juan García und Hernán Martín (dem Mann der Goldhyazinte) den Befehl, die Könige 

von Tezcoco, Tacuba, Iztapalapá, Coyoacán und Prinz Felsenschlange gemeinsam an eine Eisenkette 

zu schmieden. Die lichtlose unterirdische Kammer, in der bis vor kurzem der Schatz des 

Herrn des Fastens lagerte, wurde in einen Kerker verwandelt. Soldaten rissen den verwundeten 

Gefangenen die königlichen Gewänder vom Leib und schlossen sie nackt mit der Eisenkette an die 

Mauer des Schatzhauses. 

Dunkelheit umhüllte die Gefangenen. Ratten raschelten im Stroh, und Skorpione krochen an 

den Wänden. Nur Ines Florín, die gutherzige Samariterin, kam zuweilen, brachte Wasser und Brot, 

ersetzte das stinkende Stroh durch frisches und verband die eiternden Wunden. 

* 

Die Gefahr einer Erhebung war im Keim erstickt worden. Cortés konnte nun einen Teil seiner 

Truppen entbehren. Er schickte eine kleine Abteilung unter Alonso de Barrientos nach Süden, um 

die Gegend um Oaxaca zu erkunden, und Velásquez de León zog mit hundertfünfzig kastilischen 

Soldaten nach Cholula, um der heiligen Stadt zur Strafe für den Überfall eine Kontribution aufzuerlegen 

und von dort aus im benachbarten Tlaxcala den Fürsten Kiefernzweig wegen Mord an der 

Windenden Schlange dem Scharfrichter zu überantworten. 

Cortés fühlte sich gegenüber la Azteca schuldig. Er hatte keinen Hehl daraus gemacht, dass


ihm die Brigantinen wichtiger waren als sie. Schlimmer noch, er hatte dem Von-Göttern- 

Beschirmten die Prinzessin nicht abgeschlagen, als dieser la Azteca zum Lohn für die Auslieferung 

der Verschwörer gefordert hatte. 

La Azteca war ins kastilische Quartier zurückgekehrt, nachdem ihre Mutter sie davongejagt 

hatte. Sie wollte sterben, hatten doch die Landsknechte ihren Tod verlangt. Doch in jener Nacht 

hatte Cortés Gold verteilen lassen; daraufhin erlosch die Meuterei wie ein Strohfeuer. Keiner der 

Schreier entsann sich mehr, dass er den Kopf der Prinzessin gefordert hatte. La Azteca wurde 

nicht behelligt und kaum beachtet. Fortan war ihr Leben ohne Ziel. Dann aber vernahm sie von 

Maisblume, dass den Christen nur ein Eheweib gestattet sei. Der Von-Göttern-Beschirmte war 

bereits mit Maisblume verheiratet! 

La Azteca fragte Cortés, ob es möglich sei, dass er sie an den jämmerlichen Sohn 

Moctezumas verschachert habe. Er wich ihrem Betrübten Blick nicht aus. »Hat der Prinz dir das 

erzählt?«, fragte er. 

»Nein, ich weiß es von Prinzessin Maisblume, der Tochter Moctezumas.« 

»So, Maisblume war es...« Cortés' Augen wurden hart. »Sie ist eine Christenfeindin wie ihr 

Vater. Sie lächelt immerzu und ist im Herzen verstockt wie er, denn sie hat sich geweigert, die 

Taufe zu empfangen. Was hast du mit dieser Heidin zu schaffen? Wie kannst du ihren Worten 

Glauben schenken?« 

»Maisblume ist zu stolz, als dass sie zur Lüge fähig wäre!«, sagte la Azteca. 

Cortés war weniger stolz und log aus Scham. »Nun, das dem Prinzen gegebene Versprechen 

ist ohnehin ungültig. Um die Namen der Verschwörer zu erfahren, habe ich ihm guten Gewissens 

die Erfüllung seines Wunsches in Aussicht gestellt. Aber mir war sofort klar, dass noch andere 

unüberwindliche Hindernisse dem Vollzug der Ehe entgegenstehen.« 

»Welche Hindernisse?«, fragte la Azteca. 

»Der Prinz hat die Taufe empfangen«, erklärte Cortés. »Und die christliche Religion verdammt 

die Tat des Prinzen, die Verführung der eigenen Schwester, als Todsünde. Dass der Prinz 

in ehelicher Gemeinschaft mit seiner Schwester lebt, ist ein so unsühnbares Verbrechen, dass nur 

der Heilige Vater in Rom ihn davon lossprechen kann. Die Geschwisterehe muss geschieden werden, 

dafür werde ich sorgen.« 

»Um mich an ihn zu verschachern!«, sagte la Azteca bitter. 

»Nein, ich will ihn nicht mit dir verheiraten. Ich werde ihn auf einem kastilischen Schiff nach 

Europa senden, nach Rom zum Papst! Mir erscheint allerdings fraglich, ob er bis nach Rom gelangen, 

den Papst sprechen und die Vergebung seiner Todsünde erlangen kann. Sollte ihm das wirklich 

gelingen, werden Jahre darüber vergehen, und bis dahin wirst du längst eines anderen Mannes 

Weib sein.« 

»Deine Soldaten nannten mich ›rote Hure‹. Und wie eine Hure willst du mich weitergeben. 

Ich war die Geliebte des Grünen Steins«, erwiderte die Prinzessin, »darum bin ich zu hoch und zu 

niedrig für einen rechtschaffenen Mann. Außerdem irrst du, wenn du glaubst, du könntest die Geschwisterehe 

lösen. Maisblume wird sich weigern, ihren Gatten freizugeben.« 

»Die Tochter Moctezumas wird sich fügen, wenn ich befehle!«, sagte Cortés. 

Doch Cortés erfuhr bald, dass der Trotz der Prinzessin Maisblume härter war als sein Wille. 

Durch Pater Olmedo ließ er feierlich die Scheidung verkünden, erreichte damit aber nur wenig. Die 

Prinzessin blieb bei ihrer Weigerung; die Allmacht des weißen Gottes endete am Lächeln dieses 

Mädchens. Da traf es sich gut, dass Cortés eine der zahllosen Bittschriften des schreibseligen 

Querulanten Alonso de Grado in die Hände gelangte, in dem er die Tochter Moctezumas einforderte, 

da er sie beim Patollispiel dem König abgewonnen habe. Alonso de Grado war ein Schnapphahn 

und Wüstling, doch Cortés fiel es nicht schwer, ihn mit der Tochter Moctezumas zu verloben. 

* 

Velásquez de León erschien nach nächtlichem Marsch mit einem kleinen Heer überraschend vor 

dem Wasserschloss Atlihuetza, umzingelte die Burg und stürmte sie. Kiefernzweig wurde überwältigt 

und in Ketten gelegt; auch die zwei Diener, die Windende Schlange in die Schlucht gestoßen 

hatten, wurden ergriffen. Sonnenstein entwich während des Kampfes aus der Burg. Die Gefangenen 

wurden nach Tlaxcala gebracht. Dort ließ Velásquez de León Kiefernzweig den Prozess machen. 

Die Leitung des Prozesses lag in den Händen des Richters Moreno Madrano. Er kam aus


Tenochtitlán und brachte das Protokoll der Aussagen Lenceros mit. Man hatte inzwischen die vom 

Eremiten bezeichnete Stelle aufgesucht und dort eine weibliche Leiche gefunden; Gesicht und 

Körper waren von Geiern zerhackt, der Rest halb verwest, doch Kleider und Schmuck wurden als 

Eigentum der Windende Schlange erkannt. Auf Grund dieser Tatsache befahl Moreno Madrano, 

die zwei Diener zu foltern. Sie legten ein Geständnis ab und gaben an, Kiefernzweig habe sie mit 

dem Mord beauftragt. Als man ihnen sagte, Kiefernzweig leugne seine Schuld, klagten sie ihn an, 

außer seiner Gattin auch seinen ältesten Sohn, den Kleinen Pfeil, getötet zu haben; man müsse 

nur im fürstlichen Tecpan in der Götterkammer nachgraben, dort werde man die Überreste des 

Kindes finden. 

Der Richter veranlasste nun den Prior des christlichen Klosters in Tlaxcala, Juan de las 

Varillas, die jüngeren Brüder des Kleinen Pfeils, die mit anderen Adelskindern eine spanischkatholische 

Erziehung erhielten, auszufragen, ob sie vom Kindesmord wüssten. Doch die Knaben 

schwiegen; niemand konnte von ihnen verlangen, ihren eigenen Vater zu verraten. Als die Kastilier 

in der Götterkammer des Tecpans nachgruben, stießen sie auf den verscharrten Knaben. Die Leiche 

war kaum verwest; Olmedo und Juan de las Varillas deuteten es als ein Wunder des Himmels, 

aber es war wohl dem vulkanischen Boden zuzuschreiben, dass die Leiche kaum eine Spur von 

Vermoderung aufwies. Beim Leichenbegängnis in der Kapelle des Klosters nannte der Prior ihn 

»den ersten Blutzeugen der Neuen Welt«. 

Der Fürst wurde zum Tod durch den Strang verurteilt. Er nahm die Urteilsverkündigung mit 

Gleichmut hin. Velásquez de León errichtete den Galgen inmitten der Stadt Tlaxcala. Prinz Goldmaske 

weilte in Tenochtitlán; seine und des Fürsten Kiefernzweig Anhänger waren führerlos. Seit 

Moctezumas Gefangennahme triumphierten die Christenfreunde Tlaxcalas. Und selbst die Tetrarchen 

und die anderen Stammeshäupter im Hohen Rat billigten die Hinrichtung des stolzen 

Tlaxcaltekenfürsten. 

Unter dem Galgen hielt Kiefernzweig eine Rede an die Zuschauer: 

»O ihr tapferen Tlatepoca, ihr meine Oheime und Brüder! Seid ihr gekommen, um zuzuschauen, 

wie der letzte Tlaxcalteke stirbt? Oder seid ihr gekommen, mich mit euren Tränen in den 

Tod zu begleiten? Denn Feiglinge seid ihr, sonst stünde ich nicht hier! Sonst stünde ich an der 

Spitze eurer Adler und Jaguare und würde mit Schnabel und Klaue das Fleisch der Gelbhaarigen 

zerhacken! Doch wo sind eure Adler und Jaguare? Ist dies noch Tlaxcala? So schaut denn zu, wie 

der letzte Tlaxcalteke stirbt, und erzählt euren Enkeln, dass er lachend ins Land der Sonne ging, 

froh im Herzen, die Schmach Tlaxcalas nicht mehr zu sehen!« 

Velásquez de León gab das Zeichen. Der Henkersknecht öffnete die Falltür. Kiefernzweig 

stürzte in die Tiefe, und das Seil straffte sich. Der Körper zuckte und zappelte noch kurze Zeit, 

doch Kiefernzweig war nach dem Sturz schon tot: Man hatte das Knacken der Genickwirbel deutlich 

hören können. 

19. Moctezuma 

»Inzwischen hatte Velásquez, der Gobernador von Kuba, der seine Angelegenheit in Spanien 

durch Fonseca gut vertreten wusste und selbst in Westindien mit größerer Machtbefugnis 

ausgestattet worden war, den Entschluss gefasst, eine Kriegsflotte an die aztekische Küste 

zu senden, um Rache an Cortés zu nehmen.« 

(M. León-Portilla/R. Heuer, Rückkehr der Götter) 

Die Verlobung der Prinzessin Maisblume mit Alonso de Grado erfüllte ganz Mexico mit Entsetzen. 

Dass die Tochter des Herrn der Welt mit einem Soldaten des Eroberer das Bett teilen sollte, war 

eine ruchlose Entweihung, eine Schändung!


Der Graue Honigbär hatte Maisblume benachrichtigen lassen. Als ihn sein blinder Knabe ans 

Gartenufer gerudert hatte, erwartete sie ihn bereits. In einem kleinen Lorbeerhain konnten sie 

unbelauscht reden. 

»O Prinzessin«, sagte der Greis. »Einst kamst du, Rat von mir zu holen, suchtest mich auf in 

meiner armseligen Wohnung. Der Zornige Herr hat meine Wohnung niederreißen lassen bis auf 

den letzten Stein, sodass das Wasser des Sees dort flutet, wo einst die Grundmauern standen. Du 

könntest mein Haus nicht finden, selbst wenn du zu den Wasserjungfrauen hinabstiegst. Ich lebe 

im Versteck und bin meines Lebens nicht sicher. Aber da ich weiß, dass du in Not bist, komme ich 

zu dir.« 

»O Zauberer«, sagte die Prinzessin. »Bald werde ich zu den Wasserjungfrauen hinabsteigen, 

dass sie mich retten vor dem Gelbhaarigen, dem der Grüne Stein mich angelobt hat. Noch 

vor dem Tag der Hochzeit werde ich sterben.« 

»Auch damals sagtest du, du müsstest sterben. Dann aber hast du meinen Rat befolgt.« 

»Weißt du denn wieder einen Rat für mich, Alter? Die Blume der Liebesgöttin hat den Schlagenden 

Falken und mich berührt. Ihm bin ich verloren, wenn der weiße Hund mich schändet!« 

»Mein Rat ist derselbe wie damals: Vollbringe eine Schreckenstat, die deine Reinheit vor aller 

Welt enthüllt!« 

»Mein Tod wird sie enthüllen!« 

»Nein, sein Tod! Du hast einen starken Willen.« 

»Ja, und mein Messer ist scharf – meine linke Brust bezeugt es. Doch wie vermag ich, ein 

Weib, ein wildes Tier zu töten? Der Gelbhaarige geht nie ohne Waffen aus, und seine Brust deckt 

ein Panzer. Nie könnte mein Messer den Weg zu seinem Herzen finden.« 

»Wilde Tiere fängt man in Fallen, o edle Prinzessin. Locke ihn in ein Schwitzbad. Sobald er 

sich dort entkleidet und sich seiner Waffen entledigt hat, kannst du ihn töten.« 

»O kluger Zauberer, einst sagtest du, die Weisheit der Sterne habe keinen Preis. Und du 

hast mich gebeten, meine Dankbarkeit zu verwahren und für dich aufzuheben.« 

»Das habe ich nicht vergessen, Prinzessin. Und jetzt will ich den Dank von dir fordern.« 

»Was begehrst du?« 

»Sag dem Zornigen Herrn, dass ich bereit bin, seinem Ruf zu folgen. Den Träumer soll er zu 

Sacusín senden, wenn er einen Weg aus den Schwierigkeiten sucht oder meines Rates bedarf.« 

Maisblume versprach, es ihrem Vater auszurichten, und der Graue Honigbär stieg ins Boot 

und ließ sich vom blinden Knaben heim zur Toteninsel rudern. 

Schon am Tag darauf sandte Moctezuma den Träumer zum alten Zauberer. Cortés verlangte, 

der König und seine aztekischen Vasallen müssten dem großen König des Ostens den Lehenseid 

leisten und er solle die Fürsten Anahuacs zur feierlichen Ablegung des Schwurs in den 

alten Tecpan laden. Moctezuma hatte zugestimmt, wie er jedem Wunsch seiner Peiniger zustimmte. 

Doch heimlich sträubte er sich, sein Wort einzulösen, da er erkannte, dass der letzte Schein 

seiner Herrschaft damit schwinden würde. So richtete er 0seine letzte schwache Hoffnung auf die 

Klugheit des alten Zauberers, den Geächteten, den er fürchtete, hasste und beinahe liebte. 

Am Nachmittag erschien der Zauberer. Der Zornige Herr empfing ihn ohne Zeugen in seinem 

Schlafgemach. 

»O großer Zauberer, du kluger, einst habe ich nicht auf dich gehört, als du mich hinab ins 

Land der Nebeltoten zu Huemac führtest. Nun aber, o Greis, will ich auf dich hören, wie man dem 

Schicksalsspruch der Götter lauscht.« Und er legte ihm dar, was sein Herz bedrückte. 

»O großer König, o Herrscher«, sagte der Graue Honigbär. »Sende heute noch Boten an die 

Fürsten Anahuacs und lade sie als Eideshelfer in den alten Tecpan ein, damit die weißen Eroberer 

keinen Verdacht schöpfen. Doch den Treueid wirst du nicht leisten!« 

»O Zauberer«, sagte Moctezuma bitter, »ich wohne bei Freunden. Freiwillig zog ich zu ihnen 

als Gast. Wie kann man Freunden eine Bitte abschlagen?« 

»O großer König, o Herrscher! Heute Nacht wirst du in den Huei-Tecpan zurückkehren!« 

Freude und Schrecken spiegelten sich auf dem Gesicht Moctezumas. Entgeistert starrte er 

dem Zauberer in die Augen. »Was redest du, o Greis! Vermagst du die Pforte zu öffnen?« 

»Nein«, sagte der Graue Honigbär. »Nicht die Tore des Tecpans werden sich dir auftun. 

Aber öffnen werde ich die Mauer dieses Schlafgemachs – an jener Wand dort, die an die Straße 

grenzt. Mit meinen Freunden werde ich gegen Mitternacht die Steine herausbrechen. Wo pflegt der


Krieger zu stehen, der dich nachts bewacht?« 

»Auf dem Gang draußen vor der Tür.« 

»Von dort aus kann er die Wand hinter dem Bettvorhang nicht sehen. Und er kann draußen 

auch das Geräusch der ausbrechenden Steine nicht hören. Lass ihn nicht in dein Gemach, sonst 

ist die Mühe von Wochen vertan! Seit vielen Nächten lockerten meine Freunde und ich die Mauersteine 

– du hast es in deinem Schlummer nur nicht vernommen.« 

* 

Moctezuma war beim Patollispiel mit den kastilischen Kavalieren überaus gesprächig und aufgeräumt, 

und er vergeudete noch mehr Goldbohnen als gewöhnlich. Je näher die Nacht heranrückte, 

umso ausgelassener war seine Heiterkeit, umso quälender aber auch seine heimliche Rastlosigkeit. 

Früher als üblich begab er sich zur Ruhe, scherzte dabei wie gewöhnlich mit dem Pagen 

Orteguilla und den Sklaven, die ihm beim Auskleiden halfen. Er entließ sie bald. Kaum allein, band 

er sich die Türkissandalen wieder an die Füße, kleidete und schmückte sich von neuem. Unschlüssig 

ging er auf und ab. Dann fiel ihm ein, dass der Schildwache draußen seine unruhige 

Wanderung auffallen könnte, und legte sich angekleidet aufs Bett. 

Fiebernd und schreckhaft jagten sich seine Gedanken. Er sah die Befreiung missglückt, sah 

sich auf der Flucht, verfolgt, eingeholt, wieder eingefangen. Angstschweiß trat ihm auf die Stirn. 

Eintönig hallte der schwere Tritt des Wachtpostens draußen vor der Tür. Alonso de Ojeda, 

der Bruder der olivenbleichen Isabelle, hatte in dieser Nacht Wachtdienst. Moctezuma kannte ihn 

und mochte ihn gut leiden. Jüngst hatte er eine seidene Geldbörse mit vielen kleinen Täschchen in 

den Händen des jungen Soldaten gesehen, hatte sie sich zeigen lassen, hatte sie bewundert und 

sie sich ausgebeten. Und da Ojeda nicht gezögert hatte, sich mit 

artigen Worten von dem hübschen Seidenbeutel aus Sevilla zu 

trennen, hatte Moctezuma ihm als Entgelt zwei außerordentlich 

schöne Mädchen aus dem Haus der Vierhundert Frauen und eine 

Fuhre Kakao zum Geschenk gemacht. 

Moctezuma lauschte, doch noch rührte sich nichts. Seine 

Aufregung wuchs, wurde beinahe unerträglich. Doch eine halbe 

Stunde vor Mitternacht fiel die Spannung von ihm ab, und er fragte 

sich: Wozu noch hoffen? Wozu sich ängstigen? Daliegen, tot sein 

– nur das wäre Befreiung, nur das! 

In seiner Mutlosigkeit empörte er sich gegen die unerbetenen 

Befreier. Ein Feind war der Zauberer immer gewesen; Gutes konnte 

von ihm auch jetzt nicht kommen. Unheimlich wie er mochten 

auch seine ungenannten Helfer sein. Wer waren sie? Warum verschwieg 

der Zauberer ihre Namen? War der Schlagende Falke 

dabei? Und andere Verbannte, die in geheimen Schlupflöchern 

hausten...? Hatten sie vor, sich seiner zu bemächtigen, um ihn 

nicht minder zum Schattenkönig zu machen, als die Christen es 

taten...? Nein, lieber im Ballspielhaus mit krankem Herzen Tag für 

Tag lachen, als eine scheinbare Freiheit durch Verschwörer zu 

erlangen, deren Marionette er dann sein würde! 

Dann wieder verwarf er seinen Kleinmut. Für die Mexica, 

selbst wenn sie ihn hassten, war er der Herr der Herren, ein Gott aus Fleisch und Blut. Wieder frei 

sein, egal durch wen, nur wieder frei sein! Herrschen würde er, strafen, sich rächen... Stolz überkam 

ihn, dass sie ihn retten wollten. Moctezuma malte sich seine Rückkehr in den Huei-Tecpan 

aus, und dass alles so sein werde wie früher. 

Wieder lauschte er gespannt. Noch war kein Laut zu hören. Da erkannte er plötzlich, dass 

nichts mehr sein konnte wie früher; dass es Selbstbetrug war, wenn er bisher auf das Orakel des 

Schlangenbergs gehofft und gewartet hatte. Ihm wurde klar, dass er niemals in den Huei-Tecpan 

zurück konnte, dass sein Leben an das der Christen gebunden war. Nur noch mit ihnen konnte er 

Herrscher sein – und mit ihnen musste er untergehen. Nein, er durfte nicht fort, das Schicksal hatte 

ihn in einem unzerreißbaren Netz gefangen. Ein Fisch kann im Netz leben, solange es im Wasser


bleibt. Wer das Netz ans Land zieht, tötet den Fisch. 

Moctezuma erhob sich, ging zur Tür und rief den Wachtposten ins Schlafgemach. Erstaunt 

sah Ojeda, dass Moctezuma angekleidet war. Ihm fiel auch auf, wie fieberhaft des Königs Augen 

flackerten, wie seine Hände bebten. Ob Majestät aus einem bösen Traum erwacht sei? fragte Ojeda 

in fehlerhaftem Mexicanisch. 

Ja, er habe einen furchtbaren Traum gehabt, log Moctezuma. Ein riesenhafter Adler habe 

sich auf seinem Bett niedergelassen, habe ihn gepackt und durch die Lüfte in eine Grotte getragen, 

habe ihn wie einen Leichnam auf den Boden. 

Er hatte kaum zu reden begonnen, da vernahm er das längst erwartete Geräusch an der 

Wand – endlich! Ganz leise bröckelte und rieselte der gelockerte Mörtel. Moctezuma sprach immer 

schneller, immer lauter; er wollte das Geräusch übertönen. Kalter Schweiß glänzte in seinem Gesicht. 

Er hatte Ojeda ins Schlafgemach gerufen, um sich selbst die Flucht unmöglich zu machen, 

doch er fürchtete sich auch vor dem Augenblick, da das Geräusch deutlicher wurde und von Ojeda 

gehört wurde. Darum schrie er wie ein Kranker im Fieberschauer – um plötzlich mitten im Satz zu 

verstummen. Ojeda starrte ihn an. In die jähe Stille hinein hörte man dumpf und unverkennbar das 

Rieseln sandigen Mörtels. 

Ojeda hob die Hand, wies mit dem Zeigefinger auf die Wand. Flüsternd sagte er: 

»Das muss ich dem capitán generál melden, Majestät!« 

Er eilte zur Tür, doch ehe er sie erreichte, sah er das kleine Loch in der Wand. Ojeda blieb 

stehen. Unsichtbare Hände rissen Steine heraus, und das Loch vergrößerte sich rasch. Länger 

durfte Ojeda nicht warten. Er stürmte davon. 

Durch die nur wenige Fuß hohe Öffnung kroch der Zauberer herein. 

»O großer König! Warum hast du meinen Rat nicht befolgt, warum hast du den Gelbhaarigen 

hereingelassen? Doch noch ist Zeit – schnell, schnell, komm! Der Huei-Tecpan erwartet dich!« 

»Nein! Fliehe ohne mich!«, rief Moctezuma. »Gleich werden sie hier sein und den Palast 

umstellen. Rettet euer Leben. Ich bleibe. In den Huei-Tecpan kann ich nicht zurück!« 

»O Unser Herr, warum nicht?« 

Da richtete Moctezuma sich kraftvoll auf, als würde er sich ein letztes Mal seiner einstigen 

Herrlichkeit bewusst. Und mit stolzer Feigheit sagte er: 

»Ein König schreitet durch offene Tore. Ich bin kein Schakal, der durch Löcher schleicht!« 

Da kroch der alte Zauberer in das Loch zurück und verließ ihn. Und in das Knirschen seiner 

Schritte im geheimen Gang vernahm Moctezuma die Stimme seines verbannten Neffen 

Cuauhtémoc, des Schlagenden Falkens: 

»Von jetzt an hofft Mexico nicht mehr auf dich, verlorener König!« 

* 

Den Kastiliern gelang es nicht, der Eindringlinge habhaft zu werden. Moctezuma wurde fortan 

strenger bewacht. Fähnrich Rodrigo Alvarez Chico bewachte ab sofort mit vierzig Mann die Rückseite 

und die Seitenflügel des Tecpans, Leutnant Andrés de Monjaráz wachte mit zwanzig Mann 

über die Vorderseite. 

Das Ablegen des Eides verlief so eindrucksvoll, wie von Cortés geplant. Mit Ausnahme des 

Königs von Matlatzinco, der seinem Schwiegervater eine freche Absage geschickt hatte, waren die 

Fürsten Anahuacs und der hohe Adel Mexicos gehorsam dem Ruf ihres Oberherrn gefolgt. Tausende 

von Federkronen wehten und schimmerten im Schlangensaal - dem großen Audienzsaal, 

wo jüngst la Azteca mit Avila gefochten hatte. Neben den Quetzalbüschen erschienen die kastilischen 

Stahlhelme dunkelgrau und nüchtern. 

Mit leiser Stimme hielt Moctezuma eine Rede an die Versammelten; ein Höfling, der ihm zur 

Seite stand, rief die Worte des Königs in den Saal. Moctezuma setzte seinen Vasallen auseinander, 

weshalb er sie gerufen habe. 

»Alle Beherrscher Anahuacs, bis herab zu mir, waren lediglich Stellvertreter Quetzalcoatls, 

unseres Urkönigs. Auch ich habe die Goldkrone Mexicos nur als sein Vertreter getragen. Nun aber 

haben die weißen Sonnensöhne uns kundgetan, dass der wahre Nachfolger Quetzalcoatls jenseits 

des Himmelswassers lebt. Seine Rechte müssen wir anerkennen. So bin ich gewillt, dem Herrn 

des Ostens Treue zu schwören, und ich bitte euch, meine Vasallen, es mir gleich zu tun.«


Moctezuma sprach lange und mit tränenerstickter Stimme; mehrmals unterbrach er vor Ergriffenheit 

seine Rede. Im Saal war es still, doch hier und da war ein verschlucktes Räuspern zu 

vernehmen. Nur zwanzig im Vordergrund stehende Kaziken wahrten eiserne Mienen und zeigten 

keine Gefühlsregung. 

Cortés, der alles beobachtete, fürchtete ein Umschlagen der gedrückten Stimmung. Rasch 

ließ er Marina verkünden, dass König Don Carlos de Austria vom Lehensrecht nie Gebrauch machen 

werde. Es handle sich nur um die Anerkennung einer von niemand angezweifelten Tatsache 

– die vielleicht aber nach Jahrhunderten in Vergessenheit geraten könne. Darum müsse sie eidlich 

festgelegt werden; aus keinem anderen Grund habe sein Herr ihn über das Weltmeer nach 

Anahuac gesandt. Sei der Eid erst abgelegt, sei seine Aufgabe in diesem Land erledigt; dann werde 

er Tenochtitlán mit seinem Christenheer friedlich und zufrieden verlassen und zu seinem Kaiser 

zurückkehren, um ihm die Kunde vom Lehenseid zu überbringen. 

Wie Cortés wussten auch Moctezuma, die Fürsten und Häuptlinge, dass die Christen die 

Wasserstadt nie aus freien Stücken verlassen würden. Dennoch horchten sie auf, als hätte die 

Hoffnung mit Zauberstimme gelockt und getröstet. Sie seien einverstanden, riefen einige der Anwesenden; 

der Zornige Herr solle für sie alle schwören. Die Mehrzahl der Versammelten äußerte 

keinen Widerspruch. Nur einer der zwanzig Kaziken im Vordergrund rief: »Erst sollen die gelbhaarigen 

teules abziehen, dann wollen wir schwören!« 

»Bringt die Gefangenen!«, sagte Cortés halblaut. Cristóbal de Olíd eilte mit lauten Schritten 

davon. Stille breitete sich aus. Alle warteten. Nach kurzer Zeit hörte man entfernte, scheppernde 

Geräusche, die allmählich lauter wurden und anschwollen. Dann öffnete ein Soldat die Tür, die den 

Zugang zu den leeren Schatzkammern versperrte. Klirrend schlurften Kettenringe über Steinstufen. 

Geschleppt und gezerrt von kastilischen Landsknechten wankten fünf menschliche Wesen 

herein – der Edle Betrübte, Prinz Felsenschlange, der Überwinder, der Durch-Wohlgestalt- 

Glänzende und der Weiße Igel -, nackt, verwahrlost, schmutzstarrend und mit eitrigen Wunden am 

ganzen Körper. Sie waren mit Händen und Füßen an eine lange, von rotem Rost bedeckte Eisenkette 

geschmiedet. Könige waren diese Ärmsten einst gewesen! Ausgezehrt vom Hunger, dem 

Wundfieber und der Verzweiflung glichen sie nun kaum noch menschlichen Wesen... 

Ein Seufzen ging durch die Zuschauer und verstummte wieder. Alle waren entsetzt über dieses 

Bild des Jammers. Cacamas wegen hatte Cortés die Geschundenen heraufholen lassen. Für 

diesen einen Tag sollte der Edle Betrübte noch einmal König von Tezcoco sein, um mit dem Zornigen 

Herrn und dem gleichfalls angeschmiedeten Durch-Wohlgestalt-Glänzenden, dem jungen König 

von Tacuba, das Imperium des Drei-Städte-Bundes vertreten. 

Als Marina die Eidesformel sprach, die im Namen des Drei-Städte-Bundes und der versammelten 

Fürsten und Adligen Moctezuma nachzusprechen hatte, fuhr der Edle Betrübte den König 

verächtlich an: 

»Du Aasgeier Mexicos! Gib deinen eigenen Leichnam den fremden Schakalen zu fressen! 

Wirf ihnen nicht auch noch Mexico vor, das du schon halb erwürgt, zerhackt und zerfetzt hast!« 

In seine letzten Worte hinein begannen die anderen vier Gefangenen wie Wahnsinnige zu 

brüllen und hoben rasselnd die angeschmiedeten Fäuste. Doch sie konnten nicht verhindern, dass 

der Zornige Herr den Lehenseid schwor. 

Als dies geschehen war, versuchten die zwanzig vor Moctezuma stehenden Häuptlinge 

Selbstmord zu begehen. Mit Knochendolchen brachten sie sich furchtbare Wunden bei. Palastdiener 

eilten herbei und entrissen ihnen die Waffen. Doch drei der Verletzten erlagen ihren Wunden. 

* 

Ende April war der Bau der beiden Brigantinen abgeschlossen. Geteert und kalfatert wurden die 

Schiffe vom Stapel gelassen und mit Takelwerk und Segel versehen. Jedes konnte mehr als zweihundert 

Mann aufnehmen. Die Offiziere feierten das Ereignis mit einem Festbankett, und Lugo 

erklärte zufrieden, dass Tenochtitlán von nun an keine Mausefalle mehr sei – nicht einmal eine 

Fischreuse, weil man aus ihr herausschwimmen könne! 

Es war zu befürchten, dass die Azteken bei einer Volkserhebung zuerst die Schiffe zerstören 

würden, deshalb ließ Cortés einen Kanal und einen kleinen Hafen im Palastgarten anlegen, der 

Tag und Nacht bewacht wurde. Als Moctezuma in Begleitung von Cortés und vieler, allzu vieler


Musketiere und Hellebardiere seine erste Ausfahrt über den Schilfsee unternahm, wunderte er 

sich, dass die »Wasserhäuser« – die doch zu seinem Vergnügen erbaut sein sollten – je zwei Kanonen 

an Bord hatten. Marina beschwichtigte sein Misstrauen: die Monarchen Europas pflegten 

durch Böllerschüsse dem Volk bekannt zu geben, dass der König an Bord gegangen sei. 

Wie im Ballspielhaus und beim Patollispiel vergnügte sich nun Moctezuma mit den Feldobristen 

auf den Brigantinen. Lustfahrt reihte sich an Lustfahrt. Laut donnerten die Böllerschüsse, und 

nicht minder unbändig dröhnte Moctezumas Gelächter. Seine Krüppel und Narren, der greise 

Weibliche Zwilling und andere Würdenträger wurden seekrank, doch Moctezuma lachte. Seine 

Konkubinen zuckten beim Donner der Geschütze zusammen und hielten sich die Ohren zu – Moctezuma 

aber lachte. Fischerboote wurden überfahren – Moctezuma lachte. An einem windigen Tag 

erhielten die königlichen Galeeren den Befehl, mit den Brigantinen um die Wette zu fahren; nur mit 

Ruderern bemannt, blieben sie weit hinter den Seglern zurück. Moctezuma lachte. Merkte er, dass 

die aztekischen Ruderer sich nicht besonders anstrengten? Dass an windarmen Tagen die Galeeren 

gewiss rascher über den See zu bewegen wären? Er stand auf dem erhöhten Poopdeck am 

Heck und blickte den azurblauen, schäumenden Wasserfurchen nach, wie sie fortglitten und sich 

erweiterten. Graue Möwen umkreisten ihn lärmend. Und lachend überlegte er: Ein Sprung, und 

verstummen würde mein schreiendes Herz!... Doch dann dachte er weiter: Die Gelbhaarigen würden 

mir nachspringen, mich herausfischen, mich noch strenger bewachen als zuvor! 

Meist nahm er den Träumer mit auf die Lustfahrten, zuweilen auch den alten Musikmeister 

Löffelreiherschlange und seinen Sängerchor. Ein großes Segel war über das Deck gespannt, um 

die sengenden Sonnenstrahlen abzuhalten. Inmitten einer Schar zartgliedriger Schönen aus dem 

Haus der Vierhundert Frauen hockte er auf seinem Schemel, ließ sich vom Dichter neue Lieder 

oder vom Musikmeister alte, bekannte Gesänge vortragen. Anschließend belohnte Moctezuma die 

Sänger – und lachte. 

Dann aber hatten die Vergnügungen ein Ende. Eines Tages ließ Moctezuma sich mit seinen 

aztekischen Hofjägern von den Brigantinen an das südöstliche Ufer bringen, um in einem seiner 

bewaldeten Jagdgärten eine Pumahatz zu veranstalten. Treiber hatten die Raubtiere von den Abhängen 

der Weißen Frau hinab ins Hochtal und bis in die Forste am See gescheucht; jetzt trieben 

sie die Tiere Moctezuma zu. Der König allein hatte das Recht, einen Puma zu erlegen. Cortés und 

Alvarado, die Moctezuma begleiteten, wollten ihm dieses Vorrecht lassen. So warteten sie neben 

Moctezuma, als aus dem Unterholz ein ausgewachsener Puma auf sie zu kam. Moctezuma hob 

den Speer, zielte, lächelte und warf den Speer hoch über den Rücken des Pumas hinweg. Das 

Tier, das sich von allen Seiten umstellt sah, fauchte, brüllte, duckte sich und tat einen Sprung auf 

den König zu. Im selben Augenblick warf sich ein indianischer Jäger vor den König. Das Tier 

schlug seine Pranken in den Leib des Mannes, zerfleischte seine Armknochen, verbiss sich in ihn. 

Tier und Mensch wälzten sich am Boden. Der Puma wurde niedergemacht, der Indianer verstarb 

noch an Ort und Stelle. 

Cortés bestand darauf, dass die Jagd abgebrochen wurde. Während der Rückfahrt teilte er 

Moctezuma mit, dass er in Zukunft keine Raubtierjagden mehr gestatten könne, da ihm das Leben 

des Königs zu wertvoll sei. 

* 

Einige Tage später beklagte sich Moctezuma, er werde von Albträumen geplagt; nur der Aufenthalt 

auf den Dachterrassen des Tecpans könne ihn davor schützen. Cortés hatte nichts dagegen einzuwenden, 

dass das Königszelt auf dem Dach aufgeschlagen wurde; nur die zwanzig Wachtposten 

murrten, dass sie sich droben von der Junisonne Anahuacs dörren lassen mussten. Da unternahm 

Moctezuma erneut den Versuch, seinen Gefängniswärtern zu entfliehen. Er ging mit Marina, 

die bereits hochschwanger war, scherzend auf und ab. Natürlich hatte er die wachsende Wölbung 

ihres Leibes schon seit Wochen beobachten können, doch bisher hatte er dem nie Beachtung geschenkt. 

Nun aber fragte er unvermittelt: 

»Was wächst da in deinem Leib? Ein Bastard des Grünen Steins?« 

Marina sah ihn gelassen an. »Der zukünftige Herrscher Mexicos!«, gab sie kalt zurück. 

»Das glaubst du vielleicht. Ich aber sage dir, dass er deiner überdrüssig sein wird, wenn er 

sein Ziel – die Zerstörung des Landes – erreicht hat!«


Moctezuma kränkte Marina ganz bewusst. Er musste sie ablenken, während sie beide sich 

dem Dachrand näherten. Zehn Klafter hoch ragte der Tecpan. Moctezuma hatte sich vorgenommen, 

nicht in die Tiefe zu schauen; stattdessen blickte er Marina in die Augen. Wie großäugig sie 

mich ansieht! dachte er. Schön ist meine Feindin! Klug ist sie, doch ich bin klüger! 

Nach Moctezumas Worten begann Marinas Herz heftig zu pochen, doch sie behielt sich in 

der Gewalt. Er will mich bloß verärgern, dachte sie, mich reizen und herausfordern, aber es wird 

ihm nicht gelingen. 

»Warum dienst du ihm?«, bohrte der König weiter. »Du bist von unserem Blut und unserer 

Hautfarbe. Wie kannst du uns verraten? Die weißen Männer werden uns alle vernichten -– auch 

dich!« 

Marina erstarrte. »Warum sollte ich für Mexico sein? Warum sollte ich mich mit euch gemein 

machen? Ich gehöre nicht mehr zu euch! Meine Mutter, eine Mexica, hat mir mein Erstgeburtsrecht 

gestohlen; meinem Halbbruder, dem Sohn ihres zweiten Mannes, wollte sie die Macht über unser 

Volk sichern. Seinetwegen verkaufte sie mich in die Sklaverei. Doch was mir zuerst als grausames 

Schicksal erschien, war in Wirklichkeit göttliche Fügung. Jetzt bin ich frei und besitze Macht!« 

»Frei? Macht? Was meinst du damit?« 

»Du bist der König der Mexica, mächtiger Herrscher, aber du zitterst vor mir, wo ich doch vor 

dir im Staub liegen müsste und es nicht wagen dürfte, dein erhabenes Antlitz zu schauen! Stattdessen 

lauschst du meinen Worten, als könnten sie dir das Unheimliche entschleiern, von dem du 

dich bedroht fühlst.« 

In einer plötzlichen Anwandlung heißen Zorns fuhr Moctezuma sie an: »Warum hast du unsere 

Götter verraten?« 

»Ich habe die Götter nicht verraten, im Gegenteil!« 

»Du hast die Eisenmänner hierher geführt.« 

»Ja, da hast du Recht, großer König.« 

»Ohne dich hätten sie den Weg niemals gefunden.« 

»Auch das stimmt. Ich habe sie erwartet, und du auch. Ich weiß es!« 

Moctezuma sah Marina erschrocken an. »Ist er Quetzalcoatl?« 

Marina zögerte mit der Antwort. »Ich werde dir ein Gleichnis erzählen, erhabener Herr. Dann 

magst du selber urteilen.« 

»Rede!«, befahl Moctezuma. »Aber der Grüne Stein, den sie Cortés nennen, kann die Gefiederte 

Schlange nicht sein. Denn er redet von seinem Friedensbringer, will Anahuac aber durch Krieg 

unterjochen.« 

Während ihres Wortgefechts waren sie gemächlich auf und ab 

gegangen; Moctezuma lenkte seinen Schritt immer wieder vorsichtig 

in Richtung der Dachkante. Marina bemerkte es mit Sorge. 

Soll ich die Wache rufen? überlegte sie. Kann ich ihn alleine zurückzuhalten, 

oder kann es dem Kind Schaden bringen? Ich muss ihn 

ablenken! Und Marina erzählte: »Pater Olmedo berichtete mir von 

Xesu Quilisto, den die Menschen jenseits des großen Ostmeeres verehren. 

Xesu Quilisto war arm. Er zog vor vielen hundert Jahren durch 

sein Land und predigte, dass man seinen Feinden vergeben solle, 

dass man die Hungrigen speisen, die Durstigen tränken und die 

Nackten kleiden müsse. Man darf nicht töten und muss immer die 

Wahrheit sagen. Und man soll dem Kaiser geben, was des Kaisers 

ist. Aber auch er, Xesu Quilisto, sei ein König, doch sein Reich sei 

nicht von dieser Welt...« 

Adler und Jaguar


»Märchen!«, schnaubte Moctezuma verächtlich. 

»Warte es ab«, entgegnete Marina. »Wer sich an diese Gebote hält, sagte Xesu Quilisto, 

dem wird im Jenseits das ewige Leben zuteil. Immer mehr Menschen folgten ihm nach. Da begannen 

die Mächtigen seines Landes um ihre Macht zu fürchten. ›Er ist ein Aufrührer‹, sagten sie, ›ein 

Aufständischer! Er behauptet, ein König zu sein, aber wenn sein Reich nicht von dieser Welt ist, 

wo ist es dann zu finden? Seine Anhänger werden immer zahlreicher; bald werden ihm so viele 

nachlaufen, dass er sich gegen uns erheben kann.‹ So ließen sie ihn gefangennehmen, verurteilten 

ihn wegen Aufruhrs und nagelten ihn an ein Kreuz. Da starb er. Seine Gefolgsleute legten ihn 

in ein Grab, doch nach drei Tagen stand er auf, zeigte sich seinen Anhängern und entschwebte 

vor ihren Augen gen Himmel, wo er seither bei seinem Vater wohnt. Doch zuvor verkündete er 

noch, er werde eines Tages zurückkommen, um sein Friedensreich zu errichten.« 

»Märchen«, wiederholte Moctezuma. 

»Höre weiter. Du kennst das Schicksal unseres weißbärtigen Gottes Quetzalcoatl, der uns 

die Weisheit brachte und uns gelehrt hat, die Äcker zu bebauen. Er, dem auch der Wind gehorchte, 

musste vor der Rache Huizilopochtlis und Tezcatlipocas fliehen. Am Ufer des östlichen Weltmeeres 

verbrannte er in einer Steinkiste und stieg in die Unterwelt hinab. Dann wurde er zum Morgenstern 

und entschwand nach Osten übers Meer. Zuvor aber hatte er den Völkern Anahuacs das 

Kreuz als Wahrzeichen genannt und erklärt, er werde im Jahre Eins-Schilfrohr zurückkommen, das 

sich alle 52 Jahre wiederholt – so wie jetzt! Und wie Xesu Quilisto verabscheute auch Quetzalcoatl 

das Töten! Und beide waren hellhäutig, beide liebten den Frieden! Jetzt urteile selber, o mächtiger, 

weiser König.« 

»Frieden!«, höhnte Moctezuma. »Die Mexica sind ein Volk von Kriegern! Unsere Macht beruht 

auf der Tapferkeit unserer Adler und Jaguare! Sie bringen Gefangene und versorgen 

Huizilopochtli und Tezcatlipoca mit dem Blut, das sie am Leben erhält.« 

»Aber einmal muss der Blutzoll enden!« 

»Der Grüne Stein, dieser Cortés, wird auch kein Friedensreich errichten.« 

»An dem Tag, an dem die weißen Männer an der Küste Anahuacs eintrafen, trugen sie 

schwarze Kleidung. Es war der Jahrestag des Todes ihres Herrn Xesu Quilisto, und schwarz ist die 

Farbe ihrer Trauer. Schwarz ist aber auch die Farbe Quetzalcoatls! Der Grüne Stein und die meisten 

seiner Männer haben Bärte; auch Quetzalcoatl trug einen Bart, im Gegensatz zu den Mexica, 

die bartlos sind oder nur einen dünnen Flaum auf Kinn und Wangen haben. Wie viele Hinweise 

brauchst du noch, gelehrter König, o Herrlicher?« 

»Mit Feuer und Schwert bricht er in Anahuac ein, gierig nach ›Götterkot‹! Grausam und gnadenlos 

walzen die Eindringlinge uns nieder. Wie soll er den Frieden bringen?« 

»Er wird Huizilopochtli, Tezcatlipoca und Tlaloc stürzen. Wer dauerhaften Frieden will, muss 

zuerst die blutrünstigen Götzen vernichten. Erst wenn der endlose Blutstrom versiegt, kann das 

Reich des Friedens errichtet werden. Quetzalcoatl wollte, dass ich helfe, sein Reich wieder zu errichten. 

Das ist meine Aufgabe.« 

Der König sah ein, dass er so nicht ans Ziel kam. Er brach die Diskussion ab und bat Marina 

in versöhnlichem Tonfall, ihm sein Sehwerkzeug zu holen, das er auf einem Sessel liegen gelassen 

hatte – er wolle die Türme Tenochtitláns betrachten, denn noch nie sei ihm die Stadt inmitten 

des Kolbenrohrs berückender erschienen als heute. Das Sehwerkzeug war eine tellerähnliche 

kreisrunde Silberplatte mit einem winzigen Loch in der Mitte, durch das man ins grelle Sonnenlicht 

blicken konnte. 

Doch Marina wandte sich nicht ab, sondern rief einem Posten zu, er solle das Sehwerkzeug 

bringen. Da wusste Moctezuma, dass sie ihn durchschaut hatte. Wenngleich noch immer ein Lächeln 

auf seinen Lippen lag, stieg Hass gegen seine Kerkerhüterin in ihm auf. Es musste jetzt sofort 

geschehen, bevor der Posten kam! Wollte sie es hindern – umso schlimmer für sie! 

Er gab ihr einen Stoß, dass sie zur Seite taumelte, und eilte an den Dachrand. Doch Marina 

war geschwinder, als er erwartet hatte. Schon hatte sie seinen Mantel gepackt, seinen Arm umklammert. 

Sie rang mit ihm, geschmeidig, als wäre sie ein Jüngling, der mit einem alten Mann 

kämpft, wobei sie verzweifelt an das Kind in ihrem Leib dachte. Durfte, musste sie das Kind des 

Cortés opfern, um den König zu retten? Oder durfte sie den König opfern, um das Kind zu retten? 

Moctezuma hörte die Schritte des Postens, hörte eilige Sprünge mehrerer Soldaten. 

»Du Kojotin sollst mit hinab!«, rief er und zerrte sie zum Abgrund.


Doch da packten kräftige Soldatenfäuste zu und rissen die beiden vom Dachrand fort. 

* 

Rodrigo Rangel hielt an Cortés diese Ansprache: 

»Die Herrschaft Euer Liebden in diesem gesegneten Land ist wie ein Siebenmonatskind – 

aber das muss man ihr lassen: Sie ist ein ausgewachsener, kräftiger und pausbackiger Säugling! 

Im November 1519 zogen wir her und richteten uns häuslich ein. Jetzt schreiben wir den 8. Juni 

Anno Domini 1520, und noch ward hier keiner von uns totgeschlagen! Wie ist das möglich? Geht 

das mit rechten Dingen zu? Nein, sage ich! Das Todgeschlagenwerden ist unter feindlicher Übermacht 

doch das Natürliche – Euer Liebden brauche ich das nicht weiter zu erläutern. Wir aber legen 

alles darauf an, totgeschlagen zu werden, es will uns nicht gelingen. Unsere braven Soldaten 

pilgern allnächtlich ins große Freudenhaus von Tlatelolco und holen sich dort allerlei, nur nicht den 

Tod. La Bailadora tanzt öffentlich vor den schamhaften Mexica und wird nicht einmal verprügelt. 

Der Seemann Alvaro (der schon auf Kuba dreißig Kinder gezeugt hatte) wandert unbewaffnet 

durch die Dörfer Anahuacs, um Spuren seiner Tätigkeit zu hinterlassen. Diego de Soto hat mit einem 

christlichen Räuberhaufen die Getreidespeicher Moctezumas geplündert und trägt seinen 

Kopf noch immer auf den Schultern, weil Alvarado ein stiller Teilhaber des Unternehmens war. 

Und Euer Liebden haben in einem der beiden Heiligtümer auf der Schlangenberg-Pyramide ein 

Kreuz und ein Bild der heiligen Jungfrau aufgestellt, sodass jetzt das Te Deum Laudamus und das 

›Heil dir Vitzliputzli‹ zum Himmel schwebend sich vermählen, ein höchst ungleiches Paar. Und 

dennoch schlagen die Azteken uns nicht tot! Wie ist das möglich? Ignotus (ein sehr berühmter 

Mann!) hat gesagt: Die Macht ist eine kleine Nähnadel. Zwängt sie sich durch ein Loch, zieht sie 

den längsten Faden nach.« 

So sprach Rodrigo Rangel. 

* 

Mit der Errichtung der christlichen Kapelle auf dem großen Teocalli hatte Cortés die Mexica 

beleidigt. Ihm, dem Hellhörigen, war das unterirdische Grollen wohl vernehmbar. Häufiger als bisher 

kamen hohe Adelige in den alten Tecpan und hielten Beratungen mit dem gefangenen König 

ab. Orteguilla sagte zu Rabenblume, er fühle, dass Böses im Gange sei, gewiss werde er bald 

verspeist. 

Caravelle, von den Azteken »Wasserhaus» genannt 

Eines Tages verschaffte der Vorsteher des 

Hauses der Teppiche einem Reisenden Zutritt zum 

Zornigen Herrn. Es war ein von der östlichen Meeresküste 

nach Tenochtitlán zurückgekehrter Steuereinnehmer. 

Nach heimlichem Zwiegespräch mit ihm 

war Moctezuma wie verwandelt. Achtzehn große 

Wasserhäuser, bemannt mit Gelbhaarigen, erzählte 

ihm der Steuereinnehmer, seien eine Tagereise 

südlich der christlichen Hafenfestung an der Küste erschienen. Und er zeigte ein von einem Menschenmaler 

bemaltes Hirschhautpergament vor. Er habe auch nachgeforscht, wer die Ankömmlinge 

seien, und habe sich an das Wasserhaus des Anführers heranrudern lassen. Dort habe er zwei 

Gelbhaarige wieder erkannt, die er vor weniger als einem halben Jahr in Tenochtitlán gesehen 

hatte. Der eine trage Buckel auf Rücken und Brust. 

»Er wird ›der Narr‹ genannt«, unterbrach ihn Moctezuma. 

»Der andere, hasenschartig, kropfig und einbeinig, ist der hässlichste Mensch, den ich jemals 

sah«, fuhr der Steuereinnehmer fort. 

»Er heißt Heredia. Ihm wurde von den Totonaken der Name Großer Zauberer von Tzimpantzinco


verliehen«, unterbrach Moctezuma von neuem. »Der Grüne Stein hat beide ins Zapotekenland 

geschickt, das an die Tabascoküste grenzt, wo sie nach weißem und gelbem Götterkot forschen 

sollen.« 

Der Steuereinnehmer setzte seinen Bericht fort. Der Bucklige und der Hässliche hätten sich 

ihm als Dolmetscher angeboten, und der Oberfeldherr, ein großer stämmiger Mann, habe ihn 

überaus freundlich empfangen und ihm durch die Dolmetscher ausrichten lassen, dass er ein Abgesandter 

des mächtigen Königs sei, der in der östlichen Welt herrsche; er sei gekommen, Moctezuma 

zu befreien und die Verbrecher, die ihn wider jedes Recht gefangen hielten, in Ketten zu 

legen und zu züchtigen. Der Grüne Stein habe keinerlei Befehl vom östlichen König; den lügnerischen 

Anmaßungen dieses Räubers werde er nun bald ein Ende bereiten, denn er habe auf seinen 

achtzehn Schiffen dreizehnhundertfünfzig weiße Soldaten – fast dreimal so viele wie der Grüne 

Stein –, dazu achtzig Hirschungeheuer und zwölf große Donnerwaffen. Sobald er sein Heer 

ausgeschifft habe, werde er nach Cempoala ziehen, den Totonakenkönig zwingen, die Oberherrschaft 

Moctezumas wieder anzuerkennen, und gemeinsam mit den Totonaken dem Grünen Stein 

eine Schlacht liefern – falls dieser so dumm sein sollte, sich darauf einzulassen. 

Der Steuereinnehmer überreichte Moctezuma eine Halskette aus brillantierten Glasperlen. 

Der fremde Feldherr hatte sie ihm mit der Bitte gegeben, sie eilends dem König Mexicos zu bringen 

und ihm auszurichten, er solle nicht verzweifeln – die Erlösung sei nahe! 

Moctezuma schickte den Steuereinnehmer umgehend an die Meeresküste zurück. Doch er 

solle Seitenpfade einschlagen, damit der Grüne Stein nichts erfahre. Moctezuma gab ihm auch 

Lastträger mit, die Goldgeschenke schleppten. 

* 

Mehrere Tage hütete Moctezuma sein Geheimnis. Nur einem Mann, Huitzilopochtlis Knecht, verriet 

er die ungeheuerliche Kunde. Gleich nach der Abreise des Steuereinnehmers hatte er den 

Hohepriester zu sich beschieden und mit erstaunlicher Willenskraft darauf bestanden, dass endlich 

das Götter-Orakel sprechen solle. 

Der Hohepriester war bedrückt und kleinlaut. Längst hatte er eingesehen, dass sein Wunsch, 

den Sternhimmel des Huitzilopochtliturms mit Edelsteinen zu verkleiden, am Niedergang der Aztekenmacht 

mitschuldig war. Er hatte den Groll des Himmels gegen den König verkündet, worauf 

viele Untertanen sich vom Herrscher abgewandt hatten. Jetzt war der König ein Gefangener – aber 

auch die Götter Mexicos waren Gefangene. Und christliche Gesänge erschollen auf dem Schlangenberg! 

Nun aber konnte er neue Hoffnung schöpfen – dank dem Geheimnis, das niemand in 

Tenochtitlán außer dem König und ihm selbst kannte. Er wünschte, dass Moctezuma in den 

Schlangenberg komme und bei der Befragung des heiligen Nopalbaumes zugegen sei. Moctezuma 

sagte, er werde von Cortés die Genehmigung fordern und sich nicht abweisen lassen... 

Hundertfünfzig Kastilier unter Olíd, Lugo und Tapia begleiteten tags darauf den König und 

den königlichen Hofstaat in den Haupttempel Mexicos. Es war das erste Mal, dass Moctezuma seit 

seiner Gefangennahme das Gelände der großen Pyramide betrat. Cortés hatte ihm anfangs den 

Wunsch, den Schlangenberg zu besuchen, nur unter der Bedingung gewährt, dass kein Menschenopfer 

dargebracht werde. Aber er hatte seinen Offizieren auch strenge Zurückhaltung auferlegt; 

er wolle keine Konflikte. 

Als die Spanier mit dem König die Pyramidentreppen emporstiegen, hörten sie bereits die 

Todesschreie vom Menschenwürgeplatz. Sie stürmten hinauf und sahen die furchtbaren Spuren 

der Opferhandlung: Rot troff es vom Adlerstein, und Huitzilopochtlis Knecht hatte noch nicht einmal 

die Zeit gefunden, sein weißes Schlächtergewand und seine weiße Haube abzulegen. Die Leichen 

jedoch waren schon fortgeschafft worden. 

Die Kastilier konnten das Schreckliche nicht mehr verhindern. Sollte der capitán generál entscheiden. 

Im Sanktuar des Kriegsgottes räucherte Moctezuma. Dann stieg er wieder in den Tempelhof 

hinab und begab sich mit Huitzilopochtlis Knecht und dem Orakelkünder in die Kapelle des heiligen 

Nopalbaumes. 

Den Feldobristen war der Eintritt verwehrt worden. Wartend standen sie vor dem Mittelpunkt 

der blauen Erdscheibe, dem heiligsten der Heiligtümer, dessen weiß getünchtes Gemäuer den von


der Zeit versteinerten Orakelbaum umgab. Deutlich hörten sie das Wimmern eines einjährigen 

Kindes. 

»Was tun sie da?«, fragte Olíd. »Die drei hatten kein Kind dabei...« 

»Es muss vorher hineingebracht worden sein«, bemerkte Tapia. 

»Moctezuma wird doch nicht das Kind verspeisen?«, fragte Lugo sarkastisch, wie er immer 

tat, wenn er empört war. 

»Nein«, versetzte Olíd. »Marina sagte, dass ein Adler das Kind frisst. Das sei die Weissagung.« 

»Dieser Schuft von König«, stieß Lugo leise hervor, »hält seine Versprechen, wie ein Besoffener 

die Richtung. Ich werde diese Hunde lehren...« Lugos Hand fuhr zum Degen. 

Olíd und Tapia hielten ihn zurück. »Beherrscht Euch! Wir können jetzt nichts unternehmen.« 

Lugo ballte die Fäuste. »Der Besuch dieser prunkstarrenden Fleischbänke wurde ihm nur 

gestattet, wenn heute nicht geschlachtet wird!«, rief er aus. 

»Vorhin, als wir über den Tempelhof gingen«, sagte Olíd, »schaute ich in eins der kleineren 

Höllenhäuser dieser Teufelspriester. Da brutzelte es auf dem Herd. Lauter volle Schüsseln dampften! 

In der einen war ein gekochter Menschenfuß, in der anderen ein geschmorter Menschenkopf, 

in der dritten ein gebratener Menschenarm. Und einige schwarz geschminkte Pfaffen kauerten 

ringsum, knabberten und schmatzten.« 

»Angeblich schmeckt es wie Schweinefleisch. Ein Schiffbrüchiger, der es wissen muss, erzählte 

es mir... da! Jetzt kreischt das Kind, hört ihr's?«, flüsterte Lugo. 

»Was schert es uns? Don Hernándo hat uns angewiesen, in dieser Hölle nichts zu hören und 

nichts zu sehen«, knurrte Tapia und spuckte wütend auf den Boden, als wollte er sich damit Luft 

machen. 

»Don Hernándo ist eines daheim geblieben und hat es leichter als wir, blind zu sein!« 

Da trat Moctezuma mit den beiden Priestern strahlend aus dem Heiligtum. Er schien mit der 

Botschaft seiner Götter zufrieden zu sein: Der Wunderbare Huitzilopochtli hatte den Vernichtungskrieg 

gegen die Söhne der Sonne befohlen. 

* 

Orteguilla weinte. Er war wie ein Vogel, der vor Beginn eines Erdbebens hin und her flattert und 

selbst nicht weiß, was ihn ängstigt. Er fühlte die Veränderung und hätte doch nicht sagen können, 

was es war – außer dass Moctezuma ihn nicht mehr verhätschelte, ihn nicht mehr beschenkte, 

nicht mehr so herzlich mit ihm sprach wie zuvor. 

Bald nach dem Besuch im Schlangenberg sagte Moctezuma zum Vorsteher des Hauses der 

Teppiche, es sei sein Wunsch, dass das große Freudenhaus von Tlatelolco zerstört werde. Der 

Befehl wurde umgehend ausgeführt, das Gebäude niedergerissen, die Freudenmädchen im Schilfsee 

ertränkt. Nachdem dies geschehen war, führte Moctezuma ein ernstes Gespräch mit Cortés. 

Die Zeit sei um. Nach dem Lehenseid habe Cortés mit dem Christenheer in das Land jenseits 

des Meeres zurückkehren wollen. Das müsse er jetzt tun. Er habe die Söhne der Sonne lieb 

gewonnen und trenne sich nur ungern von ihnen. Doch der Kriegsgott Huitzilopochtli verlange jetzt 

die Ausrottung der Sonnensöhne. 

Cortés erwiderte missmutig: »Euer Kriegsgott sagt, was Euch die Priester einflüstern. Und 

den Mund Eurer Priester könnte Eure Majestät wohl stopfen. Ich habe unseren Aufenthalt in Mexico 

stets als vorübergehend betrachtet und werde in meine Heimat zurückkehren. Doch so leicht, 

wie Majestät anzunehmen scheint, geht das nicht. Die elf großen Schiffe, die uns übers Meer 

brachten, sind ein Raub der Flammen geworden. Ich muss erst an der Küste elf neue große Schiffe 

bauen lassen, ehe ich an die Rückreise denken kann, frühestens nach einem Jahr. Ich werde 

meinen Schiffbaumeister umgehend nach Veracruz senden und ersuche Eure Majestät, mir aztekische 

Zimmerleute zur Verfügung zu stellen.« 

Moctezuma spürte den Hohn so deutlich, dass er fürchtete, unbedacht aufzubrausen. Mit 

Mühe zwang er sich, sein Lächeln und seinen Gleichmut zu wahren. Er versprach, die Zimmerleute 

zur Verfügung zu stellen. Diese Zusage beruhigte ihn, da er wusste, was an der Meeresküste 

vor sich ging. Fast hätte er hell aufgelacht. 

Martín López, der Schiffbaumeister, brach mit mehreren Hundert aztekischen Zimmerleuten


und Arbeitern nach Veracruz auf – noch bevor Cortés von Sandoval den Brief erhielt, der ihn aus 

dem Himmel seiner Ahnungslosigkeit riss. 

* 

Der Schiffbaumeister hatte bereits den Popocatepetl hinter sich, als er in einer engen Schlucht 

einer indianischen Trägerkarawane begegnete. Sechs gefesselte Europäer, unfähig, ein Glied zu 

rühren, hockten wie Warenballen auf Tragsesseln. Ein siebenter ungefesselter Kastilier wurde hinterdrein 

getragen; in ihm erkannte Martín López einen gewissen Ruy de Venegas, einen Untergebenen 

Sandovals. 

In der Enge der Schlucht mussten die Träger ihren Lauf unterbrechen und sich im Schritttempo 

am langen Zug der aztekischen Arbeiter vorbeidrängen. Die Zungen der lebenden Warenballen 

waren nicht gefesselt, und eine Flut von Schimpfworten und Flüchen ergoss sich über den 

erstaunten Schiffbaumeister. Als er an Ruy de Venegas vorbeikam, fragte er nach Ursache und 

Zweck des merkwürdigen Transports. 

»Wer sind die Leute?«, fragte er. 

»Die ersten Racheengel des Gobernadors von Kuba, Vorboten einer größeren Schar!« 

»Wo kommen sie her?« 

»Aus Cempoala.« 

»Was...?« 

»Ja. Pánfilo de Narváez, der Neffe des Diego Velásquez, hat im Süden von Veracruz dreizehnhundertfünfzig 

Mann aus achtzehn Karavellen ausgeschifft, ist ins Totonakenland gezogen, 

hat Freundschaft mit unserem dicken Kaziken geschlossen und residiert nun in Cempoala. Dort 

hat er eine Gerichtssitzung gehalten – seine eigenen Soldaten verlachten die Afferei –, und hat 

Cortés zum Tode verurteilt!« 

»Zum Teufel! Das weiß der caudillo noch nicht!« 

»Inzwischen wird er es durch einen Eilboten Sandovals erfahren haben. Erst vor drei Tagen 

zog Narváez in Cempoala ein. Wir hörten es von einem totonakischen Kundschafter und auch, 

dass Narváez Absichten auf die Hafenfestung habe. Unsere kleine Mannschaft beschloss, Cortés 

die Treue zu halten. Wir ließen uns nicht blicken, als sechs Mann angerückt kamen.« 

»Nur sechs? Warum nicht mehr?« 

»Don Pánfilo glaubte vermutlich, seine Aufforderung sei wie die Trompeten von Jericho und 

reiße Mauern ohne Schwertstreich nieder. Als Herold seines Willens hatte er einen Geistlichen 

namens Guevara, ferner einen gewissen Amaya, einen Gerichtsschreiber namens Vergera und 

drei Zeugen gesandt. Wir haben diese Narren, die uns Verrat zumuteten, gehörig abblitzen lassen. 

Daher sahen sie, als sie herankamen, bloß schaufelnde Indianer an den Festungswerken. Sie kamen 

durchs Tor in die Stadt und schritten durch die Gassen, ohne einer Menschenseele zu begegnen. 

Wahrscheinlich glaubten sie, in einer verhexten Stadt zu sein! Am Marktplatz sahen sie 

die Kirchentür offen stehen. Sie traten ein, knieten nieder und beteten – und dann überlegten sie, 

welches wohl das Haus des Kommandanten sein möge, denn niemand war da, den sie hätten fragen 

können. Weil es ihnen am größten schien, gingen sie geradewegs in Sandovals Haus. Dort 

hatten wir auf der Lauer gelegen, hatten uns im Sitzungszimmer versammelt und durchs Erkerfenster 

die Großspurigen beobachtet. Herablassend rief uns der Geistliche ein ›Wohl ergehe es 

euch‹ zu, und schmunzelnd erwiderten wir den Gruß. Doch als er sich darüber ausließ, wie viel 

Geld Don Diego Velásquez in die Ausrüstung der von Cortés verbrannten Schiffe gesteckt habe, 

und als er Cortés einen Dieb nannte, der das ihm anvertraute Gut schmählich veruntreut habe, 

wurde es uns zu bunt. Einige von uns hätten den Verleumder übel zugerichtet, wäre Sandoval 

nicht dazwischen gegangen. Sandoval verbot dem clérigo die Lügen und sagte, nur aus Rücksicht 

auf seinen geistlichen Rock wolle er von einer Bestrafung absehen. 

Aber auch Pater Guevara geriet in Wut und drohte uns den Galgen an, falls wir uns Narváez 

nicht ergeben wollten. Er befahl seinem Sekretarius, ein Schriftstück zu verlesen. ›Das verbiete 

ich!‹, rief Sandoval, und wir erkannten an seinem Stottern, dass er sich aufregte. ›Zeigt den Wisch 

meinetwegen in Mexico vor! Wer ihn hier verliest, erhält hundert Stockschläge!‹ Guevara wiederholte 

den Befehl des Narváez, und Sandoval wiederholte sein Verbot. So ging es eine Weile, bis 

Sandoval alle sechs Kerle auf Tragsesseln festbinden ließ und mir den Auftrag erteilte, sie nach


Tenochtitlán zu bringen und die tlamamas an allen Rastorten zu wechseln, damit wir im Laufschritt 

Tag und Nacht reisend am vierten Tag bei Cortés sind.« 

»Cortés versteht es, fliegenden Pfeilen auszuweichen«, sagte Martín López. »Sogar fliegende 

Musketenkugeln vermag er aus der Bahn zu lenken. Doch ob diesmal seine Waffensalbe stark 

genug sein wird?« 

»Wollt Ihr nicht umkehren, Señor?« 

»Nein. Sandoval kann Leute gebrauchen.« 

»Lasst Euch nicht von Narváez abfangen!« 

»Es gibt viele Wege nach Veracruz!« 

Sie trennten sich. Martín López schwenkte nach Nordosten ab, um Cempoala zu umgehen. 

* 

Cortés und Moctezuma spielten Patolli und verkehrten freundlich miteinander. In ihren Blicken aber 

versuchten sie einander zu ergründen: Weißt du's oder weißt du's nicht? forschten die Augen des 

Cortés. Weißt du's oder weißt du's nicht? rätselte Moctezuma. 

Moctezuma hatte eine schlaflose Nacht. Je später Cortés das Geheimnis erfährt, überlegte 

er, umso vernichtender muss der unerwartete Schlag ihn treffen. Allzu spät wiederum darf er es 

auch nicht erfahren, sonst rächt er sich für die Verheimlichung. 

Als Cortés am nächsten Morgen mit Offizieren Moctezumas Gemächer betrat und sich 

scheinbar ahnungslos nach seinem Befinden erkundigte, brach Moctezuma in sein helles, krankhaftes 

Lachen aus und war längere Zeit nicht imstande, es niederzukämpfen. Cortés besaß genug 

Humor, sich nicht gekränkt zu fühlen. 

»Es freut mich, dass Majestät so munter ist. Ich darf wohl mit Recht annehmen, dass Majestät 

einen besonderen Grund zur Heiterkeit hat...?« 

»Ja ich habe Grund, mich zu freuen!«, sagte Moctezuma und wurde plötzlich ernst. Er ließ 

sich vom Weiblichen Zwilling ein Hirschhautpergament reichen. 

»O Grüner Stein«, sagte er vorwurfsvoll und entfaltete das Pergament. »Warum bist du nicht 

offen zu mir! Warum hast du die Neuigkeit vor mir verborgen! Eben habe ich es durch einen Boten 

erfahren: Nicht weit von deiner Meeresfestung sind achtzehn große Wasserhäuser an der Küste 

erschienen, und viele eurer Brüder und Hirschungeheuer sind an Land gegangen. Das musst du 

schon lange gewusst haben!« Moctezuma reichte ihm lächelnd die Bilderhandschrift hin, auf der 

die achtzehn Schiffe und deren Bemannung gemalt waren. 

»O großer Krieger, o weißer Gott!«, fuhr Moctezuma mit unverhohlenem Hohn fort, »ich hätte 

wohl Grund, gekränkt zu sein. Doch mehr Grund habe ich, froh zu sein. Wir werden nicht mehr 

ein Jahr lang Wasserhäuser bauen müssen an der Meeresküste. Du und sämtliche Söhne der 

Sonne werdet nun bald auf den Wasserhäusern eurer Brüder ins Land des Sonnenaufgangs zurückkehren!« 

Cortés sagte lächelnd zum König: »Dank sei dem Allmächtigen, der im rechten Augenblick 

hilft!« Und an einen Soldaten gewandt befahl er: »Geht, und verkündet den Kameraden die Freudenbotschaft!« 

Der kastilische Soldat eilte zum Saal hinaus, um seinen Kameraden die Glücksnachricht zu 

verkünden, dass Kaiser Don Carlos ihnen ein Hilfsheer gesandt habe. Alle christlichen Soldaten, 

Lagerdirnen und Tlaxcalteken jubelten freudig. Und während draußen Freudenschüsse aus Musketen- 

und Feldschlangenrohren dröhnten, sank Moctezuma verunsichert auf seinem Thron zusammen.


20. Alvarado 

»Sie stürmten mitten unter die Tänzer, erzwangen sich einen Weg dorthin, wo die Pauken 

geschlagen wurden. Sie griffen den Mann an, der trommelte, und schlugen ihm die Arme ab. 

Dann schlugen sie ihm den Kopf ab, und er rollte weithin über den Boden.« 

(Codes Florentino, Buch XII, über das Blutbad des Alvarado) 

Wutschnaubend kam der Priester Guevara in Tenochtitlán an. Luis Marín war ihm von Cortés 

entgegengeschickt worden, um ihn und seine fünf Leidensgefährten von den Tragsesseln zu befreien 

und im Namen des Generalkapitäns Entschuldigungen vorzubringen. Doch die Entschuldigungen 

hatten die Wut nur angefacht. Geduldig ließ Cortés den Zorn über sich ergehen. Er wartete, 

bis die heiße Wut des Strafpredigers sich ein wenig abgekühlt hatte und der Mann wieder fähig 

war, die Umwelt wahrzunehmen. Dann schlug er ihm einen Rundgang durch die Stadt vor. 

Die Pracht Tenochtitláns tat ihre Wirkung. Verdutzt und ein wenig beklommen gab Guevara 

zu, dass es kein Kinderspiel gewesen sein kann, ein so mächtiges Reich der spanischen Krone 

anzugliedern. 

»Wenn nun alles Erreichte in Frage gestellt wird, Padre, glaubt Ihr, dass der Kaiser Don 

Pánfilo dafür loben wird? Ihr seid doch ein kluger Mann – wie denkt Ihr darüber?« Cortés konnte 

bestrickend liebenswürdig sein. 

Guevara gab keine Antwort, sein Schweigen war beredt genug. Zudem machte ihn die 

Freundlichkeit des Generalkapitäns befangen. Schließlich wurde er vor die angehäuften Goldschätze 

geführt. 

»Noch ist das Gold Eigentum unseres Kaisers...«, sagte Cortés. 

»Gott verhüte, dass es verloren gehe!«, rief Guevara erschreckt aus. 

Sie hatten sich verstanden. 

»Gott hat es in Eure Hand gelegt, Señor«, sagte Cortés. »Vergesst auch nicht das Kreuz, 

das wir auf der großen Tempelpyramide errichtet haben. Wir haben den Auftrag Kaiser Karls getreulich 

ausgeführt; was bedeutet dagegen die Meinung eines Gobernadors?« 

Er ließ an Guevara und dessen Begleiter großzügige Goldgeschenke verteilen. In weniger 

als vierundzwanzig Stunden waren aus Feinden Freunde geworden. 

Guevara versprach, bevor er wieder nach Cempoala aufbrach, Narváez' Heer günstig zu beeinflussen. 

Cortés gab ihm drei Briefe mit: einen an Narváez, einen an Lucas Vázquez de Aillón, 

Auditor beim Hieronymitenorden auf Haiti, und einen an den Sekretär des Gobernadors von Kuba, 

Andrés del Duero, der einst seine Bestallung zum capitán generál mit bester Tinte – de muy buen 

tinta – geschrieben hatte. Im Brief an Narváez erinnerte Cortés an ihre einstige Freundschaft und 

ihre gemeinsam erlittenen Strapazen bei der Pazifizierung der Insel Kuba; er machte freundschaftliche 

Vorwürfe, dass Narváez keinen Brief gesandt, dass er ihn nicht von seiner Ankunft und seinen 

Absichten verständigt habe, und dass er sich den Titel capitán generál beigelegt habe und in 

den Kaiser Karl gewonnenen Provinzen schalte und walte und friedliche Völker zum Kampf aufstachle. 

Cortés beschwor Narváez, das glücklich begonnene Werk der Bekehrung dieser Heidenvölker 

nicht zu zerstören, sondern vereint mit ihm dieses Werk zu fördern, auf dass sie beide es zu 

Gottes und des Kaisers Ruhm und Vorteil zu Ende führen könnten. 

Pater Olmedo schloss sich Guevara an und nahm ein paar schwere Kisten mit nach 

Cempoala. 

* 

Drei Tage später - nach langem Abwägen, denn das gärende Tenochtitlán gerade jetzt zu verlas-


sen, war ein Risiko ohnegleichen – zog Cortés mit nur siebzig Mann Narváez entgegen. Den Rest 

des Heeres, hundertfünfzig Soldaten, Beamte und Handwerker, ließ Cortés unter dem Oberbefehl 

Alvarados zur Bewachung Moctezumas und der Goldschätze in Tenochtitlán zurück. 

Cortés hatte noch in Tenochtitlán von Velásquez de León einen Brief erhalten, dem ein 

Schreiben des Narváez beigefügt war. Im Brief Don Pánfilos wurde Velásquez de León an seine 

Verwandtschaft mit der Familie Velásquez gemahnt und aufgefordert, vom »Rebellen und Piraten 

Cortés« abzufallen und sich dem Heer des Gobernadors von Kuba anzuschließen. In seinem Brief 

an Cortés jedoch versicherte ihn Velásquez de León seiner Freundschaft und Treue. Wenn Cortés 

nach Cempoala ziehe, werde er in Cholula mit ihm zusammenzutreffen und ihm seine hundertfünfzig 

Mann zuführen. 

Beim Lesen dieser Briefe war ein Schatten von Misstrauen auf Cortés' Seele gefallen, hatte 

aber sofort klarer Einsicht weichen müssen. Auf wen war Verlass, wenn nicht auf den Treuesten 

der Treuen? Und dennoch... der Schatten hatte eine unsichtbare Spur zurückgelassen. León war 

ein Velásquez! Er war einst an den Sanddünen ein erbitterter Gegner gewesen. Und seit Marina 

am Südwassersee von Xochimilco wegen la Azteca Tränen vergossen hatte, herrschte zwischen 

ihm und Cortés eine leichte Verstimmung. 

Cortés ließ Marina in Tenochtitlán zurück. Sie litt nach dem Ringkampf mit Moctezuma häufig 

an Leibschmerzen und musste das Bett hüten. Zum ersten Mal verließ er sie voller böser Ahnungen, 

da sie ihrer schweren Stunde entgegensah. 

Als er sich von Moctezuma verabschiedete, sagte er: »Ich ziehe nach Cempoala, aus keinem 

anderen Grund, als unsere Brüder zu begrüßen und zu verhindern, dass sie mexicanisches 

Land verwüsten. Ich werde sie auch veranlassen, mich und mein Heer – sobald sie die Rückreise 

antreten – mit auf ihre Schiffe zu nehmen. In wenigen Wochen werde ich nach Tenochtitlán zurückkehren 

und hoffe, dass Eure Majestät in der Zwischenzeit die Azteken zügelt und eine Kränkung 

der zurückbleibenden, dem Alvarado unterstellten Christen nicht dulden wird.« 

Moctezuma versprach es. 

Zweimal schon – vor bald einem Jahr – hatte Cortés sich während kurzer Abwesenheit von 

Alvarado vertreten lassen, und beide Male musste er es bereuen: Der Tod des alten Suárez in der 

Tonne und langwierige Zwistigkeiten mit Avila waren die Folgen gewesen. Dennoch hatte er Alvarado 

jetzt wieder zu seinem Stellvertreter ernannt, weil niemand besser mit Indianern umzugehen 

verstand. Den Tlaxcalteken wie den Azteken war er Tonatiuh, die Sonne; eine funkelnde, schöne, 

wenn auch sengende Sonne. Und bei Moctezuma stand er so sehr in der Gunst, dass er fordern 

und erwirken konnte, was er wollte. Vor der Abreise hatte Cortés ihm eindringlich eingeschärft, um 

jeden Preis Frieden mit den Azteken zu halten. Und nun, bei einem letzten Gespräch, sagte er: 

»Wir alle sind in größter Gefahr! Würde ich nicht die Fehler und Schwächen Don Pánfilos 

kennen, ich müsste verzweifeln. Ich hoffe auf die Klugheit Pater Olmedos und das Gold in seinen 

Koffern. Fast noch größere Gefahr droht euch Zurückbleibenden. Geht der Gefahr geflissentlich 

aus dem Weg! Sollten die Azteken sich dennoch erheben, rettet mein Heer und den Goldschatz 

auf die Brigantinen! Dass wir diese Schiffe gebaut haben, ist mein größter Trost. Ohne die Brigantinen 

könnte ich es nicht wagen, Narváez entgegen zu ziehen!« 

* 

In Eilmärschen wurde die erste Kordillerenkette überwunden. Als Cortés sich mit seinem Häuflein 

der heiligen Stadt näherte, pochte sein Herz und ließ sich nicht zur Ruhe zwingen. Alles war verloren, 

wenn León ihn im Stich ließ. Kein Bote hatte bisher die Ankunft des Hauptmanns gemeldet. Je 

näher sie kamen, umso unerträglicher wurde die Spannung. Doch Cortés hatte seinem Freund 

Unrecht getan. Am Stadttor Cholulas kam León ihm entgegen geritten. Sie umarmten sich, drückten 

sich die Hände und versuchten beide, ihre Verlegenheit zu verbergen. 

Dann zogen sie gemeinsam ostwärts. Schon hatten sie Tlaxcala und die Große Mauer hinter 

sich, als ihnen in einer von tlamamas getragenen Sänfte Pater Olmedo entgegenkam. Er brachte 

gute Nachrichten. Narváez war bei seinen eigenen Leuten unbeliebt. Kaum jemand nahm seine 

Prahlereien und Großmannssüchte ernst. Guevara hatte den Leuten mit seiner Beschreibung der 

Herrlichkeiten Mexicos den Mund wässerig gemacht. So konnten die Worte und Gaben Olmedos 

auf fruchtbaren Boden fallen. Leider war sein Versuch, Narváez selbst für den Frieden zu gewin-


nen, vergeblich gewesen, wenngleich der Hieronymiten-Auditor Lucas Vásquez de Aillón seine 

Bitten und Ermahnungen unterstützt hatte. Der heißspornige Auditor hatte sich sogar hinreißen 

lassen, Narváez den Tod und die Beschlagnahme seiner Güter anzudrohen, da er durch einen 

frevelhaften Krieg, nur um Diego Velásquez zu rächen, die Bekehrung der Heiden verhindern und 

Gott und Kaiser schädigen wolle. Narváez hatte Velásquez de Aillón auf eines der achtzehn Schiffe 

bringen lassen und nach Kuba zurückgeschickt. Von Olmedos bereits beschlossener Einkerkerung 

war Narváez durch den Sekretär Andrés del Duero abgebracht worden. Doch wurde Olmedo 

aus Cempoala fortgewiesen und überbrachte nun dem caudillo einen frechen Brief Don Pánfilos. 

Cortés sandte eine höfliche Antwort zurück und setzte den Weg nach Osten fort. 

Beim Weißen Mondgefilde stieß Sandoval mit sechzig Mann aus Veracruz zu ihm. Zwei seiner 

Leute, Alfonso Palanco und Bernardo Mendez, die ausgezeichnet Mexicanisch sprachen, hatten 

sich vor wenigen Tagen als indianische Fruchthändler verkleidet und bemalt in Cempoala eingeschlichen 

und die Lage ausgekundschaftet. Unter anderem hatten sie in Erfahrung gebracht, 

dass Narváez vom Narren Cervantes und dem alten Heredia falsch unterrichtet worden war. Die 

beiden hatten sich auf das Flaggschiff begeben, wo ihnen Narváez gutes Essen und noch besseren 

Wein vorsetzen ließ. Essend und trinkend hatten sie – sei es aus Dankbarkeit, sei es aus 

Großsprecherei – die Bewirtung und den Gastgeber in den Himmel gehoben und über die schmale 

Kost, Hungerleiderei und Plackerei in Mexico geklagt: Die Soldaten des Cortés ernährten sich fast 

ausschließlich von Mais und Mehlwürmern, und Wein bekämen sie überhaupt nicht zu sehen. Ein 

Hundeleben müssten sie führten! Cortés gönne ihnen keine freie Stunde, bestrafe die geringsten 

Vergehen mit dem Tod und habe siebenhunderttausend Dukaten in die eigene Tasche wandern 

lassen. Darum verabscheuten ihn seine Soldaten und würden Don Pánfilo als Befreier begrüßen. 

In Cempoala bewohnte Narváez den Haupttempel, wie Cortés vor einem Jahr. Ohne 

Schwertstreich hatte der dicke Kazike die Stadt übergeben, nachdem ihm der Narr Cervantes als 

Gesandter des Narváez auseinandergesetzt hatte, dass Cortés ein Räuber sei. Eifriger als 

Narváez betrieb el Gordo seitdem den Krieg gegen Cortés, dessen Räubertum er von jeher durchschaut 

zu haben behauptete. Und er bedauerte, keine zweite dicke Prinzessin zu haben, die er 

Narváez zur Ehefrau geben könne. Die dicke Prinzessin aber war Mutter geworden und glaubte, 

ihrem Vater zum Trotz, an die göttliche Abstammung ihres Sprösslings. 

Lustiges wussten die Kundschafter auch vom besten Freund des Narváez zu berichten, 

Hauptmann Salvatierra. Dieser Eisenfresser nannte Cortés nie anders als Cortésillo, den »kleinen, 

unbedeutenden Cortés«. Salvatierra schwor, Cortés die Ohren abzuschneiden, sie zu braten und 

zu essen. Als die beiden Kundschafter Cempoala verlassen wollten, sahen sie das Pferd 

Salvatierras unbewacht vor einem Haus und nahmen es mit ritt Salvatierra ritt den vermeintlichen 

Indianern nach und erwies sich als erbärmlicher Feigling: Alfonso Palanco und Bernardo Mendez 

setzten sich zur Wehr, verjagten ihn und brachten das Pferd nach Veracruz. 

* 

Die letzten Höhenzüge wurden überwunden, das Irdische Paradies erreicht. Cortés nahm eine 

Inspektion seines Heeres vor. Er zählte zweihundertsechsundsechzig Mann und fünf Pferde. 

Der Sekretär Andrés del Duero hatte mit einiger Mühe von Narváez die Erlaubnis erwirkt, 

Cortés aufzusuchen. Noch kurze Zeit zuvor hätte Cortés sich ungern daran erinnern lassen, dass 

er dem Sekretär einst auf Kuba für seine Ernennung zum Generalkapitän eine Beteiligung an den 

Erträgen des Unternehmens versprochen hatte. Jetzt aber freute er sich, Andrés del Duero wieder 

zu sehen, dessen Eigennützigkeit auch ihm Vorteil bringen konnte. In langem Gespräch erörterten 

sie die Möglichkeiten einer friedlichen Lösung. Schließlich nahm der Sekretär den Hauptmann 

Velásquez de León – der sich erst weigerte und von Cortés überredet werden musste – mit zu 

Narváez. 

Narváez saß mit seinen Hauptleuten Salvatierra, Gamarra, Juan Juste und anderen beim 

Mittagsmahl, als León und Duero eintrafen. Jovial lud Don Pánfilo seinen Vetter zu Tisch; bei ihm 

gebe es noch Wein und gepökeltes Fleisch. Dass Don Pánfilo und seine Tischgenossen dem Wein 

schon ordentlich zugesprochen hatten, war an ihren geröteten Gesichtern und ihrem derben Gelächter 

zu erkennen. León entschuldigte sich, seine Zeit sei kurz bemessen; er sei nur gekommen, 

seinen Verwandten zu begrüßen und nach einer Lösung zu suchen, den Streitfall beizulegen.


»Kommt, esst und trinkt mit uns, Don Juan, und sucht nicht den Stein der Weisen!«, rief 

Narváez lachend. »Den Streitfall werde ich auf dem Schlachtfeld beilegen – das wird die einfachste 

Lösung sein!« 

Die anderen lachten beifällig. 

»Wenn es Euch glückt!«, bemerkte León. 

»Oho! Wir haben die vierfache Übermacht!« 

»Die hatte auch Goliath, und doch blieb David Sieger!« 

»Er hält zum Cortésillo, zu diesem Nichts, zu diesem Weniger als Nichts!«, feixte Salvatierra. 

»Für unsereins lohnt's ja gar nicht, den Fuß zu heben, solch ein Insekt, solch eine Milbe zu zertreten 

wie den Cortésillo – der kleine Finger genügt! Da, schaut: So wischt man's weg, und nicht einmal 

ein Fleck bleibt auf dem Tischtuch!« 

»Seid vernünftig, Don Juan, bleibt bei uns! Ihr wisst nicht, dass Cortés verloren ist, aber ich 

weiß es!« 

»Was wisst Ihr...?« 

»Warum soll ich es Euch nicht sagen?« Narváez lachte. »Fünf Tage, bevor Cortés von unserer 

Ankunft erfuhr, stand ich schon mit Moctezuma in Verbindung!« 

»Das kann nicht sein, Don Pánfilo. Moctezuma erfuhr später als wir von Euch! Und er machte 

Cortés Vorwürfe, dass er es ihm verschwiegen hatte.« 

»Moctezuma ist gerissener als Ihr glaubt! Wir sandten uns gegenseitig mehrmals Boten zu, 

und dreimal schickte er mir kostbare Goldgeschenke. Wir sind Bundesgenossen. Seinetwegen darf 

ich auf Friedensvorschläge nicht eingehen.« 

»Seinetwegen? Wie meint Ihr das?«, fragte León. 

»Weil ich ihn nicht im Stich lassen will! Wir haben einen Pakt geschlossen. Während ich mit 

Cortés kämpfe, wird er mit Alvarado kämpfen. Ihr könnt Euch selbst ausrechnen, was das heißt!« 

León schwieg eine Zeit lang niedergeschlagen. Doch als Narváez ihn weiterhin zu überreden 

versuchte, vom Hochverräter Cortés abzulassen, brauste León auf und verbat sich, dass Cortés in 

seiner Gegenwart mit solchen Ausdrücken bedacht werde. Das Lachen verstummte. Salvatierra 

und die anderen Trinkkumpane Don Pánfilos hetzten: León verdiene für seine Freimütigkeit den 

Kerker. Andrés del Duero und ein alter Oberrichter beschwichtigten. Schließlich schlug Narváez 

vor, seine Truppen vor León exerzieren zu lassen. Aber der verabschiedete sich. Einer seiner Vettern 

rief ihm nach: 

»Ihr seid ein schlechter Velásquez, Don Juan, wenn Ihr zu den Schnapphähnen zurückkehrt!« 

León antwortete, seine Kameraden seien ehrliche Männer, und er sei kein schlechterer 

Velásquez als andere Velásquez und er würde die Wahrheit seiner Worte gerne mit der Klinge 

beweisen. Doch Salvatierra gab León den Rat, sich schleunigst zu entfernen; andernfalls würde er 

Specksalat aus ihm machen. 

Wütend ritt Velásquez de León davon. 

»Moctezuma, dieser Hund, hat mich an der Nase herumgeführt!«, rief Cortés, als León ihm 

alles berichtet hatte. 

»Vielleicht hat Narváez gelogen!«, meinte León. 

»Nein, er lügt nicht, doch er irrt! Er irrt, weil er Moctezumas Feigheit nicht kennt. Erst wenn 

wir besiegt sind, wird Moctezuma den Überfall wagen. Aber wir sind nicht besiegt und werden es 

niemals sein!« 

»Ja, wir müssen siegen, weil wir Verzweifelte sind!« Velásquez de León schaute Cortés in 

die Augen. »Und wenn Narváez doch...? Ich habe seine Armee gesehen!« 

»Aber León! Es ist vorgesorgt. Alvarado hat die Brigantinen...!« 

* 

Velásquez de León hatte Cempoala schon verlassen, als der dicke Kazike mit kleinem Gefolge vor 

Narváez' Zechtafel trat. Der Narr Cervantes wurde gerufen, die Reden des Königs zu dolmetschen. 

»O großer Krieger, o Sohn der Sonne!«, sagte der dicke Kazike. »Du trinkst Wein, doch Cortés 

trinkt keinen!«


Die Günstlinge des Narváez brachen in grölendes Gelächter aus. 

»Armer Cortésillo!«, rief Salvatierra. »Armer Wassertrinker! Hat nicht mal Wein, die Sorgen 

hinunterzuschwemmen! Ist nüchtern wie sein leerer Magen!« 

»O Sohn der Sonne!«, sagte der dicke Kazike zu Narváez. »Du lebst unbekümmert, doch 

Cortés kümmert sich um alles, weiß alles durch Kundschafter.« 

»Das glauben wir dir gern, Dickwanst«, hohnlachte Salvatierra. »Wir glauben dir, dass Cortés 

bekümmert lebt! Er fürchtet um seine Ohren!« 

»O Sohn der Sonne!«, sagte der dicke Kazike. »Am anderen Ufer des Flusses Nahutla steht 

Cortés schon bereit! Zieh ihm entgegen, bevor er eine Brücke baut oder eine Furt findet! Sonst 

wird er plötzlich wie ein Sturmwind hier sein und uns alle seiner weißen Göttin Malía opfern!« 

Wieder riefen seine Worte dröhnendes Gelächter hervor, sodass der dicke Kazike sich eingeschüchtert 

zurückzog. Doch der Narr Cervantes blieb und flüsterte in ernstem Tonfall mit 

Narváez, während Salvatierra für neue Lachsalven sorgte, indem er seinen Zechkumpanen versicherte, 

er zittere wie Espenlaub vor Cortés. 

Überredet von Cervantes, den Rat des dicken Kaziken nicht in den Wind zu schlagen, machte 

Narváez dem Trinkgelage ein Ende und gab bekannt, er wolle das Heer an den kaum eine 

Stunde von Cempoala entfernten Nahutla-Fluss führen. Die Hauptleute widersetzten sich zuerst: 

Ein Nichts wie der Cortésillo sei so viel Beachtung nicht wert. Dennoch blieb Narváez bei seinem 

Entschluss und gab Befehl, zur Schlacht zu rüsten. 

Der Abend dunkelte, bevor das Heer marschbereit war. Als Narváez seine Truppen durch 

das Stadttor Cempoalas führte, begann es zu nieseln, und als das bewaldete, morastige Ufer des 

Nahutla erreicht war, fiel starker Regen auf die nachtschwarze Landschaft. Kundschafter des dicken 

Kaziken hatten sie geführt und versicherten, die Streitmacht des Feindes befinde sich gegenüber 

am anderen Ufer. Doch nichts regte sich drüben, nichts ließ sich in der Dunkelheit erkennen. 

Alles war still, nur der Regen rauschte eintönig. Narváez schickte Leute aus, nach einer Furt zu 

suchen, doch sie kehrten unverrichteter Dinge zurück: Der Fluss war angeschwollen und wegen 

der Regengüsse nicht zu durchqueren. 

Die Truppe, nicht an Strapazen gewöhnt, murrte; die Offiziere und Hauptleute waren unzufrieden, 

und selbst Narváez hatte im anhaltenden Platzregen bald die Nase voll. Nach einer Stunde 

Aufenthalt führte Don Pánfilo sein Heer wieder heim in das wirtliche Cempoala und ließ am 

Fluss – als Schildwache und Beobachtungsposten – seinen Kämmerer Hurtado und einen gewissen 

Carrasco zurück. 

* 

Der Astrologe Botello hatte ein gutes Horoskop erstellt. Cortés wollte dem nachhelfen und in der 

Nacht den entscheidenden Schlag führen. Er hatte eine Furt ausfindig machen können und war 

durch Kundschafter über das Anrücken Don Pánfilos und sein unüberlegtes Zurückweichen informiert. 

Er teilte sein Heer in drei Truppen: Sandoval unterstellte er Velásquez de León und Ordás 

mit siebzig Mann und erteilte ihm den Auftrag, Don Pánfilo zu fangen oder zu töten. Den Oberbefehl 

über das Gros des Heeres übertrug er Olíd und gesellte ihm Avila, Tapia und Lugo als Unterführer 

hinzu. Er selbst behielt sich die Führung einer dritten, kleinen Abteilung von fünfundzwanzig 

Hellebardieren vor. 

In nächtlicher Finsternis, bei strömendem Regen und peitschendem Wind las Pater Olmedo 

die Messe. Cortés, die Feldobristen und sämtliche Soldaten beichteten, nahmen das Abendmahl 

und erhielten Absolution. 

Dann brachen sie in disziplinierter Ordnung auf. Ohne Trompetensignal, ohne Rufe und Geschrei 

stapften die Schwerbewaffneten über den Trampelpfad durch Urwaldgestrüpp zur Furt. Das 

Wasser reichte bis an die Schultern; sie mussten ihre Musketen und Pulverhörner hoch über den 

Kopf heben. Doch das andere Ufer wurde ohne Zwischenfall erreicht. Dort stand ein Mann. Fast 

wäre er erschossen worden. Es war der alte, halb erblindete Juan Torrés, der Einsiedler Unserer 

Frau der blutroten Rosen auf der Pyramide von Cempoala. Man brachte ihn vor Cortés. 

Torrés war von Doña Catalina India gesandt worden, der dicken Prinzessin Freundliches 

Wasser. Sie habe sich in der Nähe versteckt, meldete er, und sie fürchte sich, vor Cortés hinzutreten, 

da ihr Vater ihn verraten habe. Doch sie lasse ihm sagen, dass der Vater ihres Kindes es nicht


bereuen werde, wenn er sie gnädig anhöre. 

Cortés hatte eigentlich kein großes Verlangen, seine zweite Gemahlin so plötzlich wieder zu 

sehen. Aber die dicke Prinzessin schien zu ihm zu halten, also konnte sie von Nutzen sein. 

»Sie soll kommen«, ließ er ihr ausrichten, »ich freue mich, Doña Catalina zu begrüßen.« 

Aus ihrer Sänfte hervorquellend, hielt sie ihm ihren Sprössling entgegen. Der kleine rundliche 

Bub krähte freundlich, sah Cortés mit großen Kulleraugen an und streckte ihm seine Ärmchen entgegen. 

Für Vaterfreuden fehlte es Cortés jedoch an Zeit. Verlegen streichelte er dem Kleinen das 

Köpfchen und fragte gleichzeitig die dicke Prinzessin, warum sie sich in Gefahr begebe und hierher 

komme. 

Sie erwiderte: »O Grüner Stein, o mein Herr und Gemahl, ich schäme ich mich so sehr des 

Verrats meines Vaters. Da ist es nur gerecht, wenn ich Euch helfe, die Gefahr zu besiegen. Ein 

unterirdischer Gang verbindet den Tecpan meines Vaters mit den Kellerräumen des Teocalli – den 

Weg kann ich Euch zeigen; und aus den Kellerräumen führen Treppen zur Spitze hinauf. Den Weg 

könnte Juan Torrés Euch zeigen. Stehen Eure Leute erst auf dem Gipfel des Teocalli, können sie 

ihre Feuerrohre auf die Feinde hinabblitzen lassen und sich der achtzehn Donnerwaffen bemächtigen, 

die Narváez auf die zweite Plattform des Tempels hinaufschaffen ließ.« 

Cortés fand den Vorschlag einleuchtend. Der alte Torrés aber schüttelte traurig den Kopf. 

»Señor Capitán, das tue ich ungern...« 

»Was?« 

»Zu meinen Vögeln droben sag ich immer: Liebt einander! Ich sage niemals, hasst einander!« 

»Doch auch Vögel kämpfen mitunter, guter Mann! Und wir haben jetzt Krieg!« 

»Gewiss, gewiss. Wer so hoch wohnt wie ich, muss ja auch Falken füttern können... Der liebe 

Gott ist nicht nur Taube, er ist auch Falke. Er wird schon wissen, wozu er die Raubvögel erschaffen 

hat!« 

»Also gut. Voran denn!« 

Der Generalkapitän ritt in der Mitte seiner im Gänsemarsch marschierenden Truppe. Er ließ 

sie langsam vorrücken; sie sollte nicht ermüdet in Cempoala eintreffen, wenn sie Narváez' Leute – 

die ihn heute Nacht wohl nicht mehr erwarteten – aus sorglosem Schlaf hochschrecken würde. 

Aber beinahe wäre sein Plan nicht aufgegangen. Nach einer halben Stunde gab es Unruhe an der 

Spitze seines Zuges. Zwei Soldaten, die einen Dritten gepackt hielten, eilten nach hinten zum 

caudillo. Die beiden von Narváez zurückgelassenen Schildwachen waren entdeckt worden; sie 

hatten Carrasco festgenommen, doch Hurtado, Don Pánfilos Kämmerer, konnte entkommen. Aus 

Carrasco ließ sich nichts herausholen; als er von Olíd, der ihn schrecken wollte, an einen Baumast 

gehängt und von Rodrigo Rangel aus der peinlichen Lage befreit worden war, blieb er sogar seinem 

Befreier gegenüber verschwiegen. 

Nach der Flucht Hurtados durfte Cortés nicht 

mehr darauf hoffen, den Feind unversehens zu überraschen. 

An eine Überrumpelung im Dunkel der 

Sturmnacht war nicht zu denken. Und dass Hurtado 

nach Cempoala lief und dort Lärm schlug, war gewiss. 

Trotzdem änderte Cortés seinen Plan nicht, 

sondern marschierte nun im Eilschritt auf die Stadt 

zu. Er würde einen vom Alarm verwirrten, unvorbereiteten 

Feind überfallen. 

Sieg über Narváez (Spanische Darstellung) 

Das Glück blieb ihm treu, weil Narváez und Salvatierra 

Hurtado auslachten, der gegen Mitternacht 

atemlos in Cempoala eintraf. Sie verspotteten ihn als 

gespenstersichtigen Feigling. Cortés sei ihm auf den 

Fersen, hatte Hurtado geschrien. Trotzdem brauchte er große Überredungskünste, damit die Diener 

ihn in die Gemächer zu Narváez vorließen. Don Pánfilo, im Nachtgewand, lachte, fluchte und 

putzte seine Diener herunter, weil sie es gewagt hatten, ihn wegen solchem Firlefanz zu wecken.


Wie sollte Cortésillo es mit seinem winzigen Häuflein riskieren, eine viermal so große Übermacht 

anzugreifen! Unglaublich! 

Doch es gab auch erfahrene Soldaten in Don Pánfilos Heer. Sie wussten, dass alles möglich 

war. Diese Männer hatten sich angekleidet und bewaffnet; andere liefen bei strömendem Regen in 

der Dunkelheit durcheinander, während Sturmböen heulten und Trompetensignale erklangen. 

Doch Narváez bekam einen Tobsuchtsanfall, untersagte den Alarm und befahl den Männer, sich 

wieder schlafen zu legen. Doch der Regen und die Sturmböen gehorchten nicht, und auch einige 

Soldaten widersetzten sich. Und Hurtado gab keine Ruhe. Er sei weder ein Feigling noch ein Spinner! 

Carrasco sei Don Hernándo in die Hände gefallen, und gewiss würde Cortés gleich hier sein! 

Von einigen Einsichtigen begleitet, erzwang Hurtado sich noch einmal Zutritt bei Narváez 

und bemühte sich, seinen Herrn zu überzeugen, dass er nicht geträumt habe, dass seine Meldung 

ernst zu nehmen sei. 

Doch Narváez sagte: »Das ist Schwachsinn! Undenkbar! Cortés kann unmöglich den Fluss 

überschreiten!« 

»Doch, Euer Ehren, glaubt mir!« Hurtado spreizte zwei Finger und hielt sie sich vors Gesicht. 

»Mit diesen Augen habe ich es gesehen! Plötzlich standen sie da: Carrasco wurde zu Boden geworfen 

und gefesselt, aber ich hab mich schnell in der Dunkelheit davongemacht. Es waren Spanier, 

Leute des Cortés!« 

Narváez erhitzte sich: »Ich bin kein Narr, der sich Ammenmärchen aufbinden lässt! Verschwindet 

jetzt! Geht schlafen, oder ich rufe den Profos!« 

So zogen sie murrend ab. Kaum waren sie draußen, begann eine wilde Schießerei. Sandovals 

siebzig Mann stürmten mitten unter die nur zum Teil bekleideten und kaum bewaffneten Soldaten. 

»Ergebt euch!«, riefen sie. 

»Wir sind auch Spanier!« 

»Ergebt euch!« 

»Wir sind eure Brüder!« 

Einzelne Schüsse peitschten durch die Nacht. Sebastián Rodríguez blies das Sturmsignal 

auf seiner lilienförmigen Kupfertrompete, und der Tambour Canillas rührte die Trommel. Hurtado 

hatte nicht gelogen: Cortesillo griff an. 

Schon donnerten die Geschütze auf dem Teocalli; ihre Feuerschlünde zuckten aufblitzend 

ins Dunkel, schossen über die Köpfe der Anrückenden hinweg und machten mit ihrem Getöse die 

Verwirrung noch größer. Narváez fand gerade noch Zeit, gepanzert und behelmt die Pyramidentreppe 

hinauf zu eilen. Mit nur neunzehn Mann wehrte er sich gegen Sandoval, der ihm sofort mit 

seinen Leuten gefolgt war. Auf der schmalen Treppe, auf der kaum zwei Mann nebeneinander 

fechten konnten, hätte Narváez sich längere Zeit halten können, doch Cortés stürmte mit seinen 

fünfundzwanzig Hellebardieren von der obersten Plattform auf Narváez herab. Narváez erkannte 

Cortés und warf sich ihm entgegen. Da traf ihn die Hellebarde des schönhändigen Lope Cano ins 

linke Auge. 

»Santa Maria!«, schrie er, taumelte und stürzte ohnmächtig zu Boden. 

Eine Zeit lang tobte noch der Kampf. Vier von Narváez neunzehn Mitstreitern auf der Plattform 

bezahlten den Versuch, ihn zu bergen, mit dem Leben, die anderen ergaben sich. Rasch war der 

Sieg Cortés zugefallen. 

Der Ohnmächtige wurde die Treppe der Pyramide hinuntergetragen. Bei seinem Anblick – 

man hielt ihn für tot – streckte auch der Rest seiner am Fuße des Tempels kämpfenden Truppen 

die Waffen. Das Triumphgeschrei der Sieger übertönte den Orkan. 

Inzwischen hatte Olíd zwei benachbarte Teocalli gestürmt und vom Feind gesäubert. Im Heiligtum 

eines dritten Teocalli hielt sich Salvatierra verschanzt. Velásquez de León hatte ihn von Terrasse 

zu Terrasse nach oben gedrängt. Salvatierra wollte sich nicht ergeben. Erst als León das 

Binsendach des Sanktuars in Brand stecken ließ, gab Salvatierra mit seiner kleinen Mannschaft 

auf und ließ sich gefangen nehmen. Bei ihm war auch jener Neffe, der Velásquez de León einen 

schlechten Velásquez genannt hatte. León ließ ihm die Wunde verbinden, die er am Arm davongetragen 

hatte.


Auch den noch immer bewusstlosen Narváez hatten sie verbunden, dann aber – wie 

Hauptmann Salvatierra – in Ketten gelegt. So wurde er am anderen Tag vor Cortés geführt. 

Obwohl ein tüchtiger und pflichtbewußter 

Soldat, war Narváez doch kein ebenbürtiger 

Gegner für Cortez. Die Abbildung aus einem 

Werk des 18. Jahrhunderts zeigt ihn, das geblendete 

Auge verbunden, während ihn Cortez' 

Leute in Fesseln legen Biblioteca 

Nacional, Madrid). 

»Ihr könnt Eurem Glück danken, Señor 

Cortés!«, sagte er. 

»Mein Dank gebührt Gott!«, entgegnete 

der. »Ihr habt Euch Eurer Übermacht gerühmt 

und auf die große Zahl Eurer Männer vertraut, 

aber auf mein Gewissen, Don Pánfilo: Von 

allen meinen Siegen in diesem Land war dies 

der leichteste!« 

Narváez und Salvatierra wurden nach 

Veracruz gebracht und in Haft gehalten. 

In seinem Bericht an den Kaiser ließ 

Cortés seinen Chronisten López de Gómera 

erklären: »Wahrhaftig, hätte der Allmächtige 

seine gewohnte Güte und Barmherzigkeit in 

diesem Handel nicht so augenscheinlich bewiesen und hätte Narváez triumphiert, so musste 

Schad' und Schande daraus erwachsen, wie sie den Hispaniern noch nie begegnet. Dieses 

ganze Land wäre Eurer Kaiserlichen Majestät verloren gewesen...« 

* 

In Tenochtitlán hatte Alvarado nach Cortés' Abreise täglich mit Moctezuma Ball und Patolli gespielt 

oder war mit ihm auf einer der Brigantinen auf dem Schilfsee gesegelt. Er konnte keinerlei Veränderung 

im Verhalten des Königs, des Adels und des Volkes feststellen. Alvarado, dem beliebten 

Sonnenherrn, begegneten alle mit unverminderter Freundlichkeit. Doch er war auf der Hut, ahnte 

ein Wetterleuchten, wenn er auch nicht sagen konnte, von wo die Wolken heranziehen würden. 

Moctezuma zauderte wieder. Zwar hatten seine Gesandten einen Pakt mit Narváez geschlossen, 

doch er hatte zu wenig Selbstvertrauen und wollte erst abwarten, ob das Waffenglück 

sich Narváez oder Cortés zuneigte. Das Bild vom Fisch im Netz, der nur so lange lebt, als das 

Netz im Wasser blieb, war ihm wieder in den Sinn gekommen. Er wusste, dass er an Cortés gebunden 

war, dessen Untergang er herbeisehnte und gleichzeitig fürchtete. 

Eine Woche, nachdem Cortés die Wasserstadt verlassen hatte, sprachen zwei vornehme 

Azteken bei Alvarado vor und baten im Namen des Adels von Mexico um die Erlaubnis, das 

Toxcatlfest des Furchtbaren Huitzilopochtli (das mexicanische Neujahrsfest) mit Aufzügen und 

feierlichen Reigen im großen Tanzhof des Schlangenberg-Tempels begehen zu dürfen. Alvarado 

hatte nichts einzuwenden, stellte aber zwei Bedingungen: das Fest müsse ohne die üblichen Menschenopfer 

gefeiert werden, und die Tanzenden dürften keine Waffen tragen. 

Prinz Goldmaske hatte sich neuerdings wieder in auffallender Weise dem Alvarado angeschlossen. 

Seit dieser den capitán generál vertrat, wich der Prinz kaum von seiner Seite. Als die 

beiden Würdenträger sich nun entfernten, machte er seinem Schwager Vorhaltungen wegen der 

allzu schnell erteilten Erlaubnis. 

»Das Fest ist nur ein Vorwand!«, warnte er 

»Das glaube ich nicht. Auch bei uns gibt es jedes Jahr ein Neujahrsfest. Ich kann nicht verbieten, 

das Fest zu feiern!« 

Goldmaske widersprach. »Sie werden sich nicht an das das Verbot halten, Waffen in den


Tanzhof zu bringen. Sie wollen sich unauffällig in großer Zahl versammeln. Da wird etwas vorbereitet! 

Ich bin sicher, dass die Tänze mit eurer Niedermetzelung enden werden, falls du den bösen 

Plan nicht verbietest.« 

Während sie noch darüber sprachen, ob die Erlaubnis zurückgenommen werden solle, kam 

Rabenblume hinzu, des Prinzen Goldmaske Schwester und Gattin Alvarados. Sie misstraute ihrem 

Bruder und seinen Ratschlägen. Sein Freund Kiefernzweig war hingerichtet worden, doch Goldmaske 

hatte bis jetzt keine Rache genommen. Weil Goldmaske sich gegen die Mexica wandte, 

sprach Rabenblume nun für sie. Dank ihres Einflusses auf Alvarado setzte sie sich durch. 

Goldmaske sagte, er werde Beweise bringen. Einen Tag vor dem Fest führte er einen aztekischen 

Steinschneider vor Alvarado. Der Mann behauptete, in der vergangenen Nacht seien Tausende 

von Sägeschwertern, Speeren und Schilde in den Schlangenberg geschafft worden. Auch 

seien die Frauen aufgefordert worden, ihre Schüsseln bereit zu halten, da es viel Fleisch zu kochen 

gäbe in den nächsten Tagen... 

Doch wieder flüsterte Rabenblume Alvarado ins Ohr, der Mann sei bestochen worden. Sie 

stellte dem Steinschneider die Frage, ob er die Waffen im Tempel mit eigenen Augen gesehen 

habe. Da musste der Mann gestehen, dass er es auf der Straße von einer Frau gehört habe, die er 

nicht näher kenne. Alvarado brach in sein helles, sorgloses Knabenlachen aus und schickte den 

Angeber heim. 

In der Nacht vor dem Fest stimmte ein Ereignis Alvarado plötzlich um. Die Hochzeit Alonso 

de Grados mit Prinzessin Maisblume war verschoben worden, weil Cortés gegen Narváez ziehen 

musste. Seitdem litt de Grado Tantalusqualen. Er kam sich wie ein Fastender vor, dessen Fastenzeit 

wider jedes Recht verlängert worden war – und er war es doch gar nicht gewohnt zu fasten! 

Maisblume verbarg ihre Abneigung, lächelte rätselhaft und ließ ihn schmachten. Doch Grado war 

immer fordernder geworden und sagte schließlich unumwunden, er wolle sein Glück vor der Hochzeit 

genießen. Maisblume hatte das erwartet. Demütig sagte sie: 

»Du bist der Herr, und ich bin die Sklavin. Komm gegen Abend in das kleine Badehaus im 

Garten des Huei-Tecpan.« 

Er kam zur verabredeten Stunde. Sie hatte das Schwitzbad für ihn richten lassen. Unterwürfig 

ließ sie ihn vorangehen und schloss eilig, kaum dass er eingetreten war, die Tür hinter ihm. 

Damit saß er in der Falle! Wie sehr er auch an der Tür rüttelte, er vermochte sie nicht aufzubrechen. 

Maisblume rief ihre Mädchen, die in der Nähe mit Reisigbündeln warteten. Die Heizung befand 

sich unterhalb des Schwitzbades. Schon war der Ofen überhitzt; immer mehr Holz wurde 

nachgeschoben. Bald begann der steinerne Fußboden des Bades glühend heiß zu werden. Alonso 

de Grado bettelte, jammerte, drohte, fluchte und schrie. Doch die Mädchen hatten Flöten und 

Trommeln, stimmten laute Gesänge an und übertönten die Schreie des Eingesperrten. Als schließlich 

Höflinge aus dem Palast herbeieilten, lebte Alonso de Grado nicht mehr. 

Noch am selben Abend eilte die Nachricht durch die ganze Stadt. Alvarado befahl, Maisblume 

festzunehmen. Er wollte sie verhören, doch sie schwieg beharrlich. Da ließ er sie in den 

Tecpan des Königs Wassergeist in eine der unterirdischen Kammern bringen, wo einst der Schatz 

Tezcocos gelegen hatte. 

»Geh mit«, befahl er Orteguilla, der übersetzt hatte, »und melde mir Vollzug.« Hellebardiere 

führten die Prinzessin zum Kerker. Da kam ihnen im großen Audienzsaal Moctezuma entgegen. 

»O Zorniger Herr, o mein Vater«, rief Maisblume ihm zu. »Der Schlagende Falke soll es erfahren: 

Ich habe meine Reinheit vor aller Welt verteidigt!« 

»O meine Schmuckfeder, mein Edelstein!«, sagte Moctezuma. »Meine Augen sind voller 

Asche! Du hast dir und mir Verderben gebracht!« 

»Nein, Zorniger Herr, nein, mein Vater! Denn nun wirst du bald das Wort sprechen, das dich 

und mich befreit!« 

Moctezuma entfernte sich kopfschüttelnd. Er machte auch später bei Alvarado keinen Versuch, 

die Freilassung seiner Tochter zu erbitten. 

Orteguilla berichtete Alvarado die Begegnung Moctezumas mit Maisblume Wort für Wort. Alvarado 

legte sich den Sinn so zurecht: Maisblume habe die Ermordung des weißen Mannes gewagt, 

weil ihr bekannt war, dass der kommende Tag Mexico die Freiheit bringen werde. Auch 

schien ihm die Zurückhaltung des Königs ein übles Zeichen zu sein.


Das Pulver war angehäuft, die Lunte glimmte. 

* 

Als das Tanzfest begann, begannen auch Marinas Wehen. 

Die Blüte des mexicanischen Adels, tausend jugendliche Tänzer, alle ohne Gewänder, aber 

mit Perlen, Juwelen und Edelsteinen behangen, das Haar zu Zöpfen geflochten und mit schillernden 

Federbüschen geschmückt, hatten früh am Morgen aus dem Dornentempel das aus Maisteig 

geknetete Idol Huitzilopochtlis abgeholt, in feierlicher Prozession durch die Hauptstraße Tenochtitláns 

getragen und im Haupthof des Schlangenberg-Tempels niedergestellt. Rasselstäbe schwingend 

hatten sie den heiligen Reigen begonnen, während Trommeln schlugen, Muschelhörner, 

Trompeten und Knochenpfeifen dröhnten. Die eingeladenen fünfzig Kastilier – alle bewaffnet, da 

sie ja nie anders als bewaffnet ausgingen – blickten von der untersten Plattform der Pyramide auf 

den Tanz hinab. Da hob Alvarado die Hand. Ein Musketenschuss dröhnte. Hellebardiere erschienen 

an den Toren des Tanzhofes und versperrten alle Ausgänge. Die Kastilier warfen sich auf die 

Wehrlosen. Es war kein Kampf, es war ein Gemetzel wie in Cholula, und wie in Cholula verwandelte 

sich der Tanzhof in einen karminroten Teich, wie in Cholula starben viele der flüchtenden Menschen 

durch die Lanzen der Hellebardiere. Keinem der Azteken gelang es, die glatte Schlangenmauer 

zu erklimmen. Und wie in Cholula blieb kein einziger der tausend Tänzer am Leben. 

Ein indianischer Chronist schilderte später das Massaker: 

»Sie rannten mitten unter die Tänzer und erzwangen sich einen Weg zu dem Platz, wo die 

Trommeln geschlagen wurden. Sie fielen über den Trommler her und schnitten ihm die Arme ab. 

Dann schlugen sie ihm den Kopf ab, der über den Boden rollte. Sie fielen alle Tanzenden an, erstachen 

sie mit Dolchen und Spießen oder erschlugen sie mit ihren Schwertern. Sie griffen manche 

von hinten an, und diese fielen sofort zu Boden. Anderen schnitten sie die Köpfe ab oder zerstückelten 

sie. Sie schlugen auf die Schultern, dass die Arme vom Körper herabfielen. Sie verwundeten 

manche am Oberschenkel und manche an der Wade. Anderen schlitzten sie den Bauch auf, 

und ihre Eingeweide fielen zu Boden. Manche versuchten wegzulaufen, doch ihre Därme schleppten 

dabei nach, ihre Füße schienen sich in ihren Eingeweiden zu verfangen. Was sie auch taten, 

um sich zu retten, sie konnten nicht entkommen.« 

Noch entsetzlicher war das Nachspiel. Die Mörder wurden zu Plünderern, zu Leichenfledderern. 

Aasvögeln gleich beugten sie sich über die Getöteten, bereicherten sich an Goldschmuck und 

Edelsteinen. 

Nun war das Maß voll. Allzu viel hatte Mexico schweigend ertragen; nun war es aufgerüttelt, 

und sein Zornschrei gellte zum Himmel. Das Volk erhob sich. 

Zwischen dem Großen Tempel und dem alten Palast lag der Große Platz der Steinernen 

Schildkröte. Doch selbst diese kurze Wegstrecke konnte Alvarado seine Mannschaft nicht mehr 

ungefährdet zurückführen. Als die Kastilier aus dem westlichen Tempeltor traten, wurden sie mit 

einem Hagel von Geschossen überschüttet. Tausende von Bewaffneten versperrten ihnen den 

Weg. Kämpfend gelangten die Kastilier in ihr Quartier. 

Zur gleichen Stunde gebar Marina Cortés einen Sohn. Sie lachte und weinte und kannte 

doch ihres Sohnes Zukunft nicht. Sie gaben ihm den Namen Martín. Er sollte stets im Schatten 

seines großen Vaters leben, und das Wissen um sein Schicksal ging im Strudel der Zeit verloren... 

* 

Alvarado war mit den Kastiliern im alten Tecpan eingeschlossen, ein Belagerter in einer 

kaum zu haltenden Festung. Angriff folgte auf Angriff. Die beiden Brigantinen, die ihn und sein 

kleines Heer mitsamt allen erbeuteten Schätzen aus der Wasserstadt hätten hinausretten können, 

waren zerstört. Er erfuhr es, als er gleich nach der Straßenschlacht die Truppen einschiffen wollte, 

um nach Tezcoco zu entkommen. Moctezuma sollte als wertvolle Geisel mitgenommen werden. 

Goldmaske hatte sich für den Tod des Fürsten Kiefernzweig gerächt. Als das Gemetzel im 

Schlangenberg-Tempel begann, war er mit einigen seiner tlaxcaltekischen Adler und Jaguare über 

die bei den Brigantinen postierten christlichen Schildwachen hergefallen, hatte sie niedergemacht 

und die Schiffe in Brand gesteckt. Dann war er spurlos verschwunden. Und nahezu tausend


Tlatepoca – Anhänger des Prinzen Goldmaske – hatten heimlich Tenochtitlán verlassen. 

Fünf Kastilier waren bei den Kämpfen gefallen. Es war den Azteken geglückt, ein Munitionslager 

im Schlossgarten durch Brandpfeile in die Luft zu sprengen. Weiteren Angriffen würden die 

Belagerten nicht mehr lange standhalten können. 

Nachdem Alvarado und seine Leute einen Überfall auf die Azteken unternommen hatten, mußten sie vor deren 

wütenden Angriffen in ihr Quartier fliehen. Auf der Zeichnung aus der Chronik des Diego Durán verteidigen sie 

sich mit Arkebusen und Armbrüsten gegen die aztekischen Krieger, von denen die Adler- und die Jaguarkrieger 

zu den gefürchteten Eliteeinheiten der Azteken gehörten (Biblioteca Nacional, Madrid). 

* 

Cortés kehrte mit einem durch die Truppen des Narváez vergrößerten Heer nach Tenochtitlán zurück. 

Die Mexica hatten schon durch Kundschafter erfahren, dass er zum Entsatz der Belagerten 

heranrückte. Sie unternahmen nichts, um es zu verhindern, ja, sie ließen sogar die Holzbrücken 

auf den Dammdurchstichen stehen. Es war gut, dass der Grüne Stein kam, dass er in die Falle 

ging; je größer sein Heer, umso schneller würde es sich aushungern lassen, umso größer würde 

die Zahl der Huitzilopochtli und Tezcatlipoca dargebrachten weißen Opfersklaven sein! 

Während Cortés und sein Heer in die Stadt einrückten, ließ sich kein Azteke sehen, auch 

kein Weib und kein Kind. Laut ächzten die Räder der Geschütze, klirrten Harnische und Waffen, 

dröhnten schweren Soldatenstiefel und stampften Pferdehufe durch eine menschenleere, tote 

Stadt. Die ungepflasterten Straßen waren vom Regen aufgeweicht. Dicht beim Stadttor glitt Romo 

aus und warf Cortés ab. Doch sofort, noch während das Pferd sich aufrichtete, saß der Generalkapitän 

schon wieder im Sattel. 

»Señor Capitán, nehmt es für ein gutes Omen!«, sagte der Italiener Botello, der nebenher 

ging. »Was auch kommen mag, Ihr werdet immer wieder fest im Sattel sitzen!« 

An der Spitze des Heeres gelangte Cortés vor den Tecpan des Königs Wassergeist. Kein 

Bote hatte sein Herannahen gemeldet. Und die Belagerten waren so abgeschlossen und ahnungslos, 

dass Alvarado vom flachen Dach des Tecpans herab die anrückenden Reiter anrief und fragte, 

ob sie die Leute des Narváez oder des Cortés seien. Als er Cortés erkannte, eilte er hinunter und 

öffnete mit seiner jubelnden Mannschaft das verrammelte Tor. Er küsste Cortés die Hände und 

überreichte ihm die Schlüssel des zur Festung gewordenen Palastes. 

Auch Cortés war bewegt. Unerhörtes hatten beide erlebt. Doch schon bald, als die erste 

Freude verklungen war, begann Cortés nach den Ursachen des Aufstands zu forschen. Und sowie 

er von der Niedermetzelung der Tanzenden erfuhr, geriet er in maßlose Wut. Er schrie Alvarado


an, nannte ihn einen schwachsinnigen Narren, der sich von der Hinterlist seines Schwagers, eines 

rachsüchtigen Tlaxcalteken, habe aufhetzen und zum Angriff verleiten lassen. Sich selbst schalt er 

einen noch größeren Dummkopf, weil er Alvarado vertraut und ihn zu seinem Stellvertreter gemacht 

habe. Alvarado verfiel – nach einigen schüchtern gestammelten Worten der Rechtfertigung, 

er habe so gehandelt, um einem Angriff zuvorzukommen – schuldbewusst in Selbstanklage. 

»Lasst mich hinrichten, Don Hernándo!«, sagte er. »Vielleicht wird mein Tod die Azteken beruhigen. 

Ich bin bereit, den Kopf auf den Block zu legen, wenn Ihr meint, dass meine Bestrafung 

das Blut unserer Kameraden retten kann.« 

Cortés ließ es bei den Vorwürfen bewenden; er brauchte Alvarado. 

Moctezuma hatte Cortés sofort zu sich bitten lassen, aber der wollte ihn nicht sehen. Da bat 

der König Pater Olmedo, dem capitán generál mitzuteilen, er wolle ihm ein Pferd in Lebensgröße 

und aus purem Gold schenken – nur kommen solle er. Doch Cortés blieb bei seiner Weigerung. 

Und als Moctezuma ihn aufsuchen wollte, empfing er ihn nicht. 

»Dieser Hund von König ist der einzige Schuldige«, rief er erregt. »Er hat mit Narváez verhandelt! 

Ich hasse den Feigling!« 

Zum ersten Mal seit seiner Landung an der Küste bei Veracruz hatte Cortés 

die Fassung verloren. In sechs Monaten hatte er seine Armee hierher gebracht 

und sich gegen eine riesige Übermacht einheimischer Indianer behauptet. 

Seine Stellung war durch den Tölpel Narváez bedroht worden, und er 

musste zweihundertfünfzig Meilen über heiße Straßen der tierra caliente marschieren, 

um ihn in einem lächerlichen Kampf zu besiegen. Dann kehrten sie in 

Eilmärschen binnen kurzer Zeit zurück, um hier in Mexico das Werk eines Jahres 

zertrümmert vorzufinden. Cortés war erschöpft – trotzdem organisierte er 

sofort die Verteidigung. 

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Fortsetzung in der »kompassrose« vom 1. November 2011 

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2. Teil - kompassrosen.ch

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