Das e-bookin den »kompassrosen« - Beiträge zur Geschichte der ...

»kompassrosen« November 2011 

Das e-book in den »kompassrosen« 

_____________________________________________________________ 

Eduard Stucken 

Die weissen Götter 

Historischer Roman über die Eroberung Mexikos durch Hernándo Cortés. 

Unter Verwendung älterer Quellen und Dokumente als 

»Der Nopalbaum« 

In überarbeiteter Neufassung herausgegeben von 

Bernhard Kay 

3. Teil: Das Ende von Tenochtitlán 

»Noche Triste«: Beim Angriff auf eine Dammstraße waren Spanier ins Wasser gestürzt, 

ein idianischer Verbündeter versucht sie herauszuziehen 

(Aquarell. Kopie einer aztekischen Darstellung aus dem 16. Jahrhundert. Bibliotheque Nationale, Paris)

»kompassrosen« November 2011 - Der Nopalbaum Seite 292 

I N H A L T S V E R Z E I C H N I S 

1. Teil: (erschien 1. März 2011) 

00 Vorwort 3 

01 Wasserhäuser 5 

02 Die Hahnenfeder 8 

03 Silberpuma 17 

04 Schilfrohr 29 

05 »Nach Mexico! 42 

06 Cempoala 57 

07 Schlagender Falke 71 

08 Mächtiger Felsen 83 

09 Goldmaske 97 

10 Tlaxcala 116 

11 Weißer Sommervogel 134 

2. Teil: (erschien am 1. Juli 2011) 

12 Gefleckter Berglöwe 155 

13 Herrschendes Raubtier 168 

14 Cholula 187 

15 Tempelhüter 207 

16 Tenochtitlán 221 

17 Sengende Glut 233 

18 Kiefernzweig 251 

19 Moctezuma 265 

20 Alvaro 278 

3. Teil: (1. November 2011) 

21 Noche Triste 293 

22 Totengerich 306 

23 Otumba 318 

24 Olíd 328 

25 Isabel 343 

26 Tezcoco 354 

27 Alderete 370 

28 Perlendiadem 380 

29 Hinrichtungen 386 

30 Maisblume 391 

31 Sandoval 407 

32 Cuauhtémoc 415 

33 Nachwort 433 

Auf der Index-Seite 

kompassrosen 

befinden sich Links zu 

folgenden PDF-Dateien: 

Zeittafel 

Glossar und 

Namensverzeichnis 

Karte 1: 

Der Weg der Conquistadoren 1519 

Karte 2: 

Die Lage von Tenochtitlán 

Karte 3: 

Tenochtitlán um 1520 

Im Archiv (auf der 

Indexseite) befinden sich: 

Teil 1 vom 01.03.2011 

Teil 2 vom 01.07.2011 

Aussprache mexikanischer 

Wörter: ch und x wie deutsches 

sch; z wie s; l am Wortende wird 

nicht gesprochen; hu vor Vokal 

wie w, z.B. Miahuaxiutl 

(Maisblume): Miawaschiut – Es 

werden nur historisch verbürgte 

Namen wiedergegeben.


21. Noche triste 

Fortsetzung von »kompassrosen« Juli 2011 

»Ich bedachte die große Gefahr, in der wir uns befanden, und den großen Schaden, der uns 

Tag um Tag von unseren Feinden zugefügt ward, und geriet in Sorge, dass auch der letzte 

Steindamm, so noch vorhanden, zerstört werden könnte, wie die anderen schon zerstört 

waren. Dann aber wäre uns der Hungertod sicher. Dazu mahnten meine Leute mich ohne 

Unterlass, ich solle den Abzug aus der Stadt befehlen...« 

(Hernán Cortés, 2. Brief an Kaiser Karl V. vom 30. 10. 1520) 

An Munition, Geschützen und Verteidigern fehlte es nicht. Cortés hatte nicht zu wenige Soldaten – 

er hatte nun zu viele. Da lag die neue Gefahr, denn der Tecpan war von jeder Zufuhr 

abgeschnitten. Selbst Moctezuma erhielt kaum noch zu essen. Die königlichen Sklaven, die sich 

auf die Gassen oder Kanäle hinauswagten, um Nahrungsmittel zu kaufen, wurden niedergemacht. 

Dieses Los ereilte auch einige hohe Beamte des Königs bei dem Versuch, heimlich Speisen und 

Getränke in den belagerten Tecpan zu schaffen. Die Kastilier konnten für all ihr Gold kein einziges 

Maisbrot mehr erhandeln. Kleinere Vorräte hatten sich noch im Palast befunden, doch sie waren 

erschreckend schnell zusammengeschmolzen und reichten kaum noch für wenige Tage. 

Cortés erließ in Moctezumas Namen eine Aufforderung an die Azteken, Handel mit den 

Christen zu treiben wie zuvor. Aber damit wurde nichts erreicht; die öffentlichen Ausrufer 

Moctezumas, welche diese Aufforderung in der Stadt verkündeten, fielen der Wut des Volkes zum 

Opfer. 

Da befahl Cortés, Moctezumas Bruder Cuitlahuac von der Eisenkette zu lösen. Er solle die 

Azteken überreden, die Feindseligkeiten einzustellen und wieder Lebensmittel feilzuhalten; der 

große Markt von Tlatelolco müsse wieder geöffnet werden. Die Vorfälle im Tempelhof seien die 

Folge eines tragischen Irrtums, und niemand bedauere sie mehr als Cortés. Der Überwinder 

entfernte sich und kehrte nicht zurück. Bald darauf aber wurde bekannt, dass die Azteken neue 

Angriffe vorbereiteten und zwei Führer gewählt hatten: den Überwinder und den Schlagenden 

Falken. 

Ein Erkundungsvorstoß, den Ordás mit vierhundert Mann zum Damm von Tacuba 

unternahm, endete als Schlacht; acht seiner Leute wurden erschlagen. Der Krieg hatte nach kurzer 

Waffenruhe wieder begonnen; die Muscheltrompeten und die große Kriegstrommel verstummten 

nicht mehr. Die Azteken griffen den Tecpan täglich von neuem an. In den umliegenden Straßen, 

auf den flachen Hausdächern und auf der Plattform der Schlangenberg-Pyramide wimmelte es von 

Mexica. Sie schleuderten Wurfspeere, Steine, Pfeile und Brände und verwundeten 

sechsundvierzig Verteidiger. Voller Hass schlugen sie mit Steinäxten auf die Tore ein, rammten 

Balken gegen das Gemäuer, kletterten zu Fenstern oder Lichtöffnungen hinauf und krochen vor 

die Mündungen der Geschütze. Die Kastilier wehrten sich, doch wenn sie Hundert getötet hatten, 

kehrten Tausend wieder. Die Zahl der Feinde nahm nicht ab, sie wuchs zusehends. Dazu kam der 

Hunger. 

Da wurde Cortés klar, dass er sich nicht mehr lange halten konnte. Nur seine Feuerwaffen, 

die Falkonette, Musketen und Arkebusen bewahrten ihn vor der völligen Niederlage. Sein Heer war 

verloren, wenn es nicht bald die Stadt verließ. Fast täglich hatten sie Gefallene zu beklagen, und 

kaum einer kam heil davon. Angriff auf Angriff der Indianer musste abgewehrt werden; sie wurden


von ihren Häuptlingen angefeuert, die Spanier gefangen zu nehmen; als Opfer für die Götter würde 

man ihnen das Herz herausreißen und die mit ihnen verbündeten Tlaxcalteken für weitere Opfer in 

Käfigen mästen. 

Nach mehreren Tagen und Nächten versuchte Cortés noch einmal, einen Trumpf zu spielen. 

Er schickte Pater Olmedo mit Cristobál de Olíd zu Moctezuma, damit er den Beistand des Königs 

erwirke. Moctezuma solle sich den Azteken zeigen und sie beschwichtigen, sie überreden, die 

Feindseligkeiten einzustellen und den Christen freien Abzug zu gewähren. Olmedo war ein kluger 

Mann. Und weil er seine Aufgabe als Priester ernst nahm, hatte er vor einigen Wochen begonnen, 

bei Marina Nahuatl zu erlernen. Er war der Meinung, dass die Kirche »in allen Zungen« reden 

müsse. Bald konnte er sich mit bescheidenem Wortschatz verständlich machen. 

Moctezumas lauschte gerade 

einem melancholischen Lied, 

das sein Musikmeister 

Löffelreiherschlange ihm 

vortrug, als Olmedo bei ihm 

eintrat. Orteguilla saß neben 

dem König und schluchzte. 

Mocte-zumas Hand strich dem 

Knaben über das Haar. 

In der spanischen Darstellung 

von 1522 tritt Kaiser Moctezuma 

gerade auf den Balkon, um seine 

aufrührerischen Untertanen zu 

beruhigen, wird aber von ihnen 

gesteinigt. (Library of Congres) 

Olmedo entledigt sich 

seines Auftrags mit 

gebührender Untertänigkeit, 

aber der König sagte: 

»Sag dem Grünen Stein, 

dass ich nichts mehr mit ihm zu 

schaffen haben möchte. Ich 

wünschte, ich hätte nie von ihm 

gehört! Ich will nur noch 

sterben... nur noch sterben...« 

Er starrte schwermütig 

vor sich hin, atmete immer 

schwerer, sprang plötzlich auf 

und rief: »Warum lässt man 

mich nicht sterben?« 

Doch selbst dazu fehlte 

ihm die Kraft. Und da Olmedo 

nicht abließ, ihn zu bitten, 

willigte er schließlich ein. 

»Gut, ich werde noch einmal zu den Mexica reden. Sie werden mich anhören und sagen: 

Der große Moctezuma redet zum letzten Mal zu uns!« 

Und nach einer Pause fügte er hinzu: »Aber es wird nichts nützen. Sie haben meinen Bruder 

Cuitlahuac zum neuen König gewählt!« 

Olmedo erschrak. Darum war der Überwinder nicht zurückgekehrt! 

Moctezuma ließ sich das »goldene Gewand« bringen, setzte sich die Königstiara aus 

Saphiren aufs Haupt und nahm das silberne Reiherzepter in die Hand. Seit seiner


Gefangennahme hatte er sich nicht mehr so glanzvoll gekleidet. 

Dann stieg er zu den Dachterrassen empor, wo spanische Wachmannschaften zu seinem 

Schutz postiert waren. Durch eine Tür, die sich auf halber Höhe der Terrassen befand, trat er ins 

Freie auf einen kleinen vorspringenden Altan. Orteguilla, Pater Olmedo, kastilische Wachtposten 

und mexicanische Höflinge waren ihm hinauf gefolgt, hielten sich jedoch voller Respekt im 

Hintergrund. 

Als die Mexica ihn sahen, ließen ihre Befehlshaber sofort den Kampf einstellen. »Schaut, 

schaut! Der Zornige Herr!« 

Der Sturm brach ab. Kampfgeheul und Muschelhörner verstummten. Kein Speer oder Pfeil 

kam geflogen. Das Gewimmel erstarrte. Leichenstille. 

Und Moctezuma sprach: 

»O ihr tapferen Mexica! Warum habt ihr wieder den Krieg entfacht? Warum beschwört ihr die 

rote Blutschlange vom Himmel herab? Ihr sagtet vielleicht: Der Zornige Herr trägt die 

Sklavenfeder, lasst uns Speere und Schilde verteilen und ihn aus der Versklavung befreien! Ihr 

sagtet vielleicht: Er opfert nicht mehr, wir aber wollen ihn rächen! Recht habt ihr getan, o meine 

Söhne, meine Brüder, meine Oheime, wenn ihr euren König rächen wollt – denn die gleiche Wiege 

haben Völker und Könige. Den Himmel und die Erde rufe ich als Zeugen an: Ihr irrt, ihr tapferen 

Mexica! Freiwillig zog ich in den alten Palast. Ihr wolltet sie mit euren Pfeilen vertreiben – doch 

schon wurden sie vom Speer des Morgensterns getroffen: Sie verlassen die Stadt, und ihr werdet 

sie ziehen lassen! Geht, tapfere Krieger, tragt eure Waffen in das Haus der Speere zurück... Bald 

werde ich wieder opfern wie zuvor und Edelsteine aus den Brüsten reißen...« 

Weiter kam er nicht. Dumpfes Gemurmel hatte seine Rede begleitet und war zu wüstem 

Gebrüll angeschwollen: 

»Feigling! Verräter! Du bist unser König nicht mehr!«, rief die Menge. 

Moctezuma blickte hinunter, erkannte einzelne Gesichter. Da stand Prinzessin Perlendiadem 

mit Speer und Schild. Und da stand Cuauhtémoc, sein jugendlicher Neffe, der Verbannte... 

Plötzlich flog ein Hagel von Steinen und Pfeilen durch die Luft. Sie sausten an Moctezumas 

Schläfen vorbei, ohne ihn zu treffen. Er wich nicht aus, blieb wie ein Steinbild stehen und blickte 

unverwandt hinunter. 

»Du feiger König!«, rief der Schlagende Falke. »Entmannt haben dich die Gelbhaarigen, 

haben dich zum Weib gemacht, zur Schmach Mexicos!« 

Wieder flogen Steine. Der König wurde dreimal getroffen: am Bein, am Arm und am Kopf. 

Moctezuma brach zusammen. Seine Begleiter trugen ihn zurück. 

Das Volk glaubte, der König sei tot. Ein Gott war getötet worden! Die Menge löste sich auf 

und schlich schuldbewusst davon. Nur der Schlagende Falke stand noch lange auf dem Platz und 

blickte hinauf. 

� 

Mehr als sechs Monate war Moctezuma der Gefangene der Spanier gewesen. Jetzt hatten sie 

auch diese Stütze ihrer Macht verloren. Hatte Cortés bisher stets die Verhandlung und klug 

berechnete Schläue der Diplomatie jeder gewaltsamen Auseinandersetzung vorgezogen, so 

mussten sie sich ab jetzt allein auf die Stärke ihrer Waffen verlassen. Die Lage war unhaltbar 

geworden, denn selbst wenn zwanzigtausend naturales für jeden gefallenen Spanier sterben 

sollten, wie Cortés sagte, würden seine Truppen dennoch vernichtet werden. Um aber seine 

Streitkräfte aus der Stadt hinauszuführen, benötigte er die Kontrolle über den kurzen Tacuba- 

Damm. Am Tag nach der Verwundung Moctezuma versuchte er noch einmal mit vier Kanonen und 

mehr als dreitausend Tlatepoca nach Westen vorzustoßen. Nach einem Kampf, der den ganzen 

Vormittag dauerte, mussten sie jedoch den Rückzug antreten und wurden von den Feinden bis vor 

die Tore ihres Lagers verfolgt. 

Der Generalkapitän versuchte auch noch einmal zu verhandeln. Prinzessin Maisblume 

wurde aus dem Kerker geholt. Ob sie wisse, dass ihr Vater verwundet worden sei, fragte Cortés. 

Sie nickte. Ja, erst jetzt habe sie es erfahren. Maisblume zeigte keine Trauer. 

»Der König ist schwer verwundet, sehr schwer! Der Arzt befürchtet, ihn nicht durchbringen 

zu können, wenn der Kranke nicht Ruhe um sich hat.«


Maisblume schwieg. 

»Wünscht Ihr auch den Tod Eures Vaters, wie die wahnsinnigen Mexica?« 

Die Prinzessin hielt die Hände gefaltet, doch ihre Finger bewegten sich unruhig. »Nein«, 

sagte sie nach einer Weile leise. Und lauter: »Nein, ich wünsche ihn nicht.« 

»Dann müsst Ihr die Mexica abhalten, weiter gegen uns anzustürmen.« 

»Ich bin ein schwaches Weib, noch dazu die Tochter des Königs, den sie verachten. Sie 

werden nicht auf mich hören; ich werde nichts ausrichten.« 

»Doch, Ihr könnt es«, sagte Cortés überzeugt. »Der Schlagende Falke begehrt Euch zur 

Frau.« 

»Cuauhtémoc ist keine zwitschernde Schwalbe!«, sagte Maisblume stolz. 

»Aber ich weiß es«, beharrte Cortés. »Ich weiß es von Alvarados Gattin Doña María Luisa- 

Rabenblume; dadurch habt Ihr auch Einfluss auf den Schlagenden Falken. Ihr müsst zu ihm gehen 

und Waffenruhe und unseren freien Abzug erwirken.« 

Maisblume erklärte sich schließlich bereit, zum Schlagenden Falken zu gehen. 

Als es Abend geworden war und die Mexica sich nach stundenlanger Schlacht 

zurückgezogen hatten, wurde Maisblume aus dem Palast hinaus gelassen. Ohne Schutzwache, 

nur von einer Sandalenhinderin begleitet, schritt sie durch die mit Leichen bedeckte Straße. Bald 

sah sie sich von aztekischen Schildträgern umringt, welche die beiden Frauen aus dem Palast 

hatten heraustreten sehen und für Kundschafterinnen hielten. Furchtlos gab die Prinzessin sich als 

Tochter Moctezumas zu erkennen und ließ sich von Kriegern zum Schlagenden Falken führen. 

Die Indianer suchten Rache für das Blutbad, das Alvarado fünf Wochen zuvor unter 

ihnen angerichtet hatte. Doch nach etlichen blutigen Schlachten behielten die Spanier die Oberhand 

(Mexicanische Darstellung, University Library, Uppsala) 

Cortés wartete vergeblich auf ihre Rückkehr. Doch er ließ sich nicht entmutigen und 

unternahm einen dritten Versuch. Pimoti, der seinerzeit die weiße Schminke nach Cholula 

gebracht hatte, erbot sich, als Unterhändler Cuauhtémoc aufzusuchen. Mit zwei tlaxcaltekischen 

Begleitern gelang es Pimoti, den Huei-Tecpan zu erreichen und sich Zutritt zu verschaffen. Der 

Schlagende Falke hörte ihn an, lachte und antwortete nicht. Aber er befahl, drei Weiberröcke, drei 

befranste Schultergewänder und weiblichen Kopfschmuck zu bringen, die drei Tlatepoca als 

Frauen zu kleiden und sie mit gelbem Puder zu schminken. So schickte er sie zu Cortés zurück.


Empört fragte der, was der Mummenschanz bedeuten solle. Pimoti klärte ihn auf. Es bedeute 

Krieg ohne Erbarmen, Ausrottungskrieg. 

� 

Die Mexica besetzten den großen Tempel - »mit fünfhundert Würdenträgern«, schreibt Bernal 

Diaz, »und über viertausend Kriegern«. Mit seinen Terrassen und seiner hundertvierzehn Stufen 

zählenden Treppe bildete der Tempel eine regelrechte Festung, die den ganzen Platz und die 

Quartiere der Spanier beherrschte. Dass die Mexica den Tempel nicht schon früher besetzt hatten, 

ist auf ihre religiösen Bedenken zurückzuführen. Jetzt aber standen sie unter dem Befehl eines 

Mannes, der nicht für das Priesteramt, sondern für den Krieg erzogen war. 

Cortés handelte unverzüglich, denn »neben den vielen Verlusten, die sie uns zufügten, 

gewannen sie auch frischen Mut, uns anzugreifen«. Als es seinen Truppen nicht gelang, den 

Tempel einzunehmen, warf er sich selbst in den Kampf und stürmte, nachdem er die 

Tempelmauern hatte umstellen lassen, in einem Frontalangriff die Treppe hinauf. Ein erbittertes 

Ringen begann. Die Reiter konnten unten im Vorhof nichts ausrichten, denn die Pferde glitten auf 

den schlüpfrigen Fliesen aus. Die Indianer wurden zwar von den Kanonen in Gruppen von zehn 

bis fünfzehn Mann niedergemäht, waren aber so zahlreich, dass ihre Reihen sich sofort wieder 

schlossen. Es war der spanische Stahl, der schließlich die Oberhand gewann. In hartem Ringen 

Mann gegen Mann kämpften die Spanier sich Stufe um Stufe empor, bis sie die oberste Plattform 

erreichten, die »von Blut triefte«. Sie drängten die Verteidiger hinaus und schleuderten sie über die 

Terrassen in die Tiefe, so wie es die Priester mit den Leichen der Opfer taten. Mit Hilfe der 

Tlatepoca steckten sie die Türme, die Götzenräume und auch die Götzen selber in Brand. Es war 

ihr erster richtiger Sieg, seitdem Alvarado jenes sinnlose Blutbad unter den Tänzern angerichtet 

hatte. 

Die Mexica waren fest entschlossen, die Spanier zu vernichten. Sie hatten sämtliche 

Brücken zerstört, und wenn sie die Spanier schon nicht töten konnten, wollten sie sie aushungern. 

In der Nacht unternahm Cortés einen erneuten Ausfall, besetzte eine Straße, steckte etwa 

dreihundert Häuser in Brand und kehrte dann durch eine andere Straße zurück, wo er noch 

weitere Häuser sowie einige Terrassen niederbrannte, von denen man das Quartier einsehen 

konnte. Bei Tagesanbruch war er wieder draußen, kämpfte sich zum Damm von Tacuba durch, wo 

an Stelle der »sehr breiten Brücken« jetzt Lücken klafften, die alle durch Barrikaden aus Ziegeln 

und Lehm geschützt waren. Die Kastilier konnten die Brückenplätze wieder einnehmen und die 

Kanaldurchstiche mit Schutt auffüllen. Die umliegenden Häuser und Terrassen wurden in Brand 

gesetzt. Bei Einbruch der Nacht war Cortés so weit Herr der Lage, dass er an den zugeschütteten 

Lücken Schildwachen aufstellen konnte. 

Cortés hatte sich gerade zu einem stärkenden Mahl niedergesetzt, als ihm gemeldet wurde, 

dass die Mexica wieder sämtliche Brücken auf dem Damm eingenommen hätten. Sogleich stürmte 

Cortés mit einer bewaffneten kleinen Reitertruppe hinaus, gewann alle Brücken im Handstreich 

zurück, erreichte das feste Land – und fand sich abgeschnitten. Die Mexica hatten ihm den 

Rückweg verlegt, den Schutt aus den Lücken weggeräumt und schwärmten nun in Massen über 

den Damm zurück. Cortés erkämpfte sich den Rückweg und setzte über die letzte, zwei Meter 

breite Dammlücke. Nur sein Pferd Romo rettete ihn vor dem Tod. Als er sich endlich ins Quartier 

durchgekämpft hatte, ging bereits das Gerücht um, er sei gefallen. 

Es war höchste Zeit, die Stadt ohne Rücksicht auf Verluste zu räumen. Die Vorräte waren 

aufgebraucht. Zum Hunger gesellte sich Durst. Die Mexica hatten den Aquädukt zerstört, der den 

alten Tecpan mit Trinkwasser versorgte; die Kastilier mussten das brackige Zisternenwasser 

trinken. Jeder Tag brachte den Spaniern einen Sieg und führte sie doch dem Verhängnis näher. 

Da sah Cortés ein, dass er mit seinen Siegen leere Mägen nicht füllen und brennenden Durst nicht 

löschen konnte. Nur eine Rettung blieb für sein Heer: Flucht, heimliche Flucht aus der Stadt. 

Der Astrologe Botello hatte ihm Mut gemacht. Er hatte für die kommende Nacht das 

Horoskop gestellt; die Sterne standen ziemlich günstig. 

»Um das Wichtigste vorweg zu sagen, Señor Capitán: Ihr und das Heer werdet die Drangsal 

überstehen. Ihr werdet Euch durchschlagen können...« 

»Mehr will ich nicht wissen!«, sagte Cortés. »Zu viel Wissen lähmt.«


»Ich las aber auch Ungünstiges in den Sternen, Señor Capitán...« 

»Behaltet es für Euch. Sagt es mir erst, wenn wir am anderen Ufer sind!« 

Da sagte der hagere Italiener tief bewegt: »Ihr, Señor Capitán, werdet an jenes andere Ufer 

der Lagune gelangen. Ich aber werde an ein anderes Ufer verschlagen. Wir sehen uns nicht 

wieder!« 

»Ich hoffe, Ihr irrt Euch«, sagte Cortés, »die Sterne müssen ja nicht immer Recht haben.« Er 

umarmte den treuen Gefährten und küsste ihm die raue Wange. 

Dann rief er seine Unterführer und Pater Olmedo zum Kriegsrat zusammen. Cortés schlug 

vor, um Mitternacht die Stadt zu verlassen. Keiner widersprach. Der caudillo teilte ihnen mit, 

welchen Weg er gewählt habe: nicht nach Iztapalapá, sondern auf der westlichen Dammstraße 

zum Ufer von Tacuba, weil bis dort nur drei Dammdurchstiche zu überbrücken seien, nicht sieben 

wie beim Dammweg von Iztapalapá. Von Tacuba aus hoffe er – am Nordufer der Lagune entlang 

ziehend – die Kordilleren zu gewinnen und sich bis nach Tlaxcala durchschlagen zu können. Das 

sei zwar ein Umweg, aber das mexicanische Hinterland sei dünn besiedelt, sodass sie sich gegen 

Indianerangriffe wahrscheinlich gut behaupten könnten. Während der nächtlichen Flucht solle die 

Vorhut von Sandoval, Ordás und Lugo, die Mitte aber von ihm selbst sowie von Olíd und Avila 

geführt werden. Dort könnte der Transport der Geschütze von 200 Tlatepoca mit Hilfe von 50 

Soldaten besorgt werden. Die Nachhut unter Alvarado und Velásquez de León sollten mit 300 

Tlatepoca und 30 Soldaten die Gefangenen bewachen und nachrückende Mexica abwehren. Die 

Mexica würden in dieser Nacht nicht mit einem Ausbruch rechnen und geringen Widerstand 

leisten. 

»Was machen wir mit den vier Gefangenen an der Eisenkette?«, fragte Avila. »Schleppen 

wir sie mit?« 

Niemand antwortete. 

»Auch das ist eine Antwort!«, sagte Avila nach einer Weile. »Ich denke genauso. Wir haben 

schon den Goldschatz mitzuschleppen.« 

Ordás fragte: »Was soll mit Moctezuma geschehen?« 

Wieder wurde es still im Saal. 

»Wir nehmen ihn mit!«, sagte Velásquez de León. 

»Auf einer Krankenbahre?«, fragte Lugo. »Ich fürchte, er übersteht die Reise nicht.« 

»Wir liefern ihn dem Schlagenden Falken aus!«, schlug Ordás vor. 

»Um den Mexica ihr Oberhaupt zurückzugeben?«, fragte Olíd. 

»Das wäre Wahnsinn!«, bemerkte Avila. 

»Ich weiß, woran Ihr denkt, Señor Avila!«, rief Pater Olmedo erregt. »Ich hoffe, Don 

Hernándo lässt es nicht zu!« 

Jetzt äußerte sich auch Cortés. 

»Padre, Ihr sprecht meine Gedanken aus. Ich will nichts davon wissen!« 

»Ihr sollt davon nichts wissen, Don Hernándo!«, sagte Avila mit höflich-devotem Lächeln. 

»Ihr braucht Eure Reputation deswegen nicht...« 

Cortés unterbrach ihn. »Merkt Euch, Señor Avila, dass ich meine Einwilligung dazu nicht 

gebe!« 

»Ich habe auch nicht um Eure Einwilligung gebeten, Don Hernándo«, erwiderte Avila. »Aber 

ist es nicht seltsam, dass Ihr ihn letzthin nur noch Hund und Feigling nanntet, jetzt aber...« 

»Ich verbiete es Euch!«, sagte Cortés schneidend. »Und jetzt will ich kein Wort mehr davon 

hören! Wir nehmen Moctezuma und die Gefangenen mit!« 

Dann wurde die Verteilung der Artillerie und des Trosses besprochen. Dem Zimmermann 

Cristóbal de Jaén vertraute Cortés die gefahrvolle Aufgabe an, mit vierzig Mann eine zerlegbare 

Holzbrücke der Vorhut voranzutragen und die offenen Dammdurchstiche zu überbrücken. 

� 

Eine Stunde vor Mitternacht. Das Schlafgemach Moctezumas wurde vom schwelenden Docht 

eines Öllämpchens nur matt erhellt. Ines Florin, die Samariterin, saß am Bett des Kranken. 

Moctezuma fieberte. Er hatte sich die Verbände, die der Apotheker Leonel de Cerro ihm anlegte, 

immer wieder vom Kopf gerissen und wies Speise und Trank zurück. Er wollte sterben, wollte es


nicht überleben, dass ihn sein Volk nicht wie üblich auf den Knien liegend angehört, sondern 

verhöhnt und mit Steinen beworfen hatte. 

Leise trat Pater Olmedo ein. Er glaubte, dass der König sterben würde, weil er sterben 

wollte. Olmedo konnte es nicht verhindern. So wollte er wenigstens die Seele des unglücklichen 

Königs retten. 

Moctezuma ließ ihn reden. Der Geistliche sprach eindringlich und schlicht, gab sein Bestes. 

Doch es war vergeblich. Als Olmedo geendet hatte, setzte der König sich in den Kissen aufrecht 

und starrte ihn an. 

»O Spanier, Ihr habt unsere Wehrufe nicht hören wollen, habt nicht sehen wollen, dass wir 

den Flammen zu entfliehen suchten und es nicht konnten. Jetzt seid ihr gefangen. Ohne Mitleid 

werden wir zusehen, wenn Wasser und Feuer über euch kommen!« 

»Majestät!«, rief der Pater. »Verscheucht die Rachegedanken! Läutert Eure Seele! Ergreift 

die Hand, die der Heiland erbarmungsvoll Euch reicht! Auch für Euch ist er am Kreuz gestorben! 

Versöhnt Euch mit dem Kreuz, eh es zu spät ist! Küsst das heilige Kreuz!« 

Olmedo hielt ihm das Kruzifix dicht an die Lippen. 

Die wahre Todesursache Moctezumas wird wohl niemals völlig geklärt werden. Die Indianer klagten die 

Spanier an, ihn ermordet zu haben, als er ihnen nicht mehr nützen konnte. Die Spanier ihrerseits behaupteten, er 

sei durch Steinwürfe seiner eigenen Leute getötet worden. Später warfen sie den oten Kaiser und einige seiner 

Häuptlinge in einen Kanal (Biblioteca Laurenziana, Florence) 

Noch einmal flackerte Moctezumas Kraft auf. Wild packte er das Messingkreuz und 

schleuderte es von sich, dass es klirrend in eine Ecke des Gemachs flog. 

»Ich bin der König der Welt! Ich bin ein Gott! Ich will euer Heil nicht – es ist Unheil! Eure 

Erlösung ist Lösung aller Bande, ist Auflösung! Das Volk Anahuacs wirft Steine nach seinem Gott 

– das ist eure Erlösung! Fluch über euch und euer Kreuz!« 

Da verließ Pater Olmedo ihn fluchtartig. Fast wäre er mit dem Narren Cervantes 

zusammengestoßen, der gerade eintreten wollte. Cervantes schaute dem Pater nach und sagte: 

»O weh, dem ist wohl der Teufel begegnet, dass er so rennt.« 

»Nein«, widersprach Ines Florin sanft, »er hat eine arme Seele verloren.« 

»Ich wollte Euch nur Bescheid sagen, Señorita. Kommt, kommt, verpasst die Gelegenheit


nicht. Solch ein Glück blüht Euch nie wieder. Ihr könnt steinreich werden, wenn Ihr mir folgt.« 

»Wohin?« 

»Auf die Altäre Mexicos, Señorita, oder in die Tiefe des Schilfsees! Ihr habt keine andere 

Wahl! Seid klug und schließt Euch an. Der Reigen beginnt!« 

»Was beginnt?« 

»Die Flucht, die heillose Flucht! Schon stopfen sich alle die Taschen voll Gold, so viel sie 

tragen können... mehr als sie tragen können! Wohl um schneller in der Seetiefe zu versinken oder 

um leichter den Tanz der dürren Klapperbeine mitzutanzen. Gold ist billig geworden, Señorita! 

Jeder kann sich damit mästen, jeder der Lust hat – und hungrig sind alle danach. Verpasst Euer 

Glück nicht, Señorita!« 

»O Tezcatlipoca, Gott der Götter, König der Götter, warum strafst du mich!«, stöhnte 

Moctezuma. »Gold! Immerzu rufen sie: Gold! Lass mich sterben und sie ihr Gold mitnehmen.« 

Die Tür ging auf und Avila, Olíd und der Henker Osorio traten ein. Der Henker hielt einen 

kurzen Hanfstrick in der Hand. Alle außer dem Kranken müssten das Gemach verlassen, 

verkündete Avila schroff. 

Ines Florin ahnte, was geschehen sollte, sprang entsetzt auf, wollte reden, bitten, doch 

Ohnmacht umfing sie, und sie stürzte zu Boden. Osorio trug sie vor die Tür. Da stürzte Orteguilla 

an Osorio vorbei zum König und rief ihm zu, man wolle ihn ermorden. Olíd packte ihn am Arm und 

schleifte den heulenden Knaben vor die Tür. Der Narr Cervantes sah die Mörder verächtlich an, 

spuckte zu Boden und schlich wortlos hinaus. Nun waren die drei Männer mit dem König allein. 

Mit wundersam jenseitigem Lächeln sah Moctezuma sie an. Er war abgemagert und wirkte 

zerbrechlich. 

»Es ist gut... Es ist gut...«, sagte er. »Der Gott der Götter schickt euch zu mir. Nun wird es 

bald Tag! O ihr tapferen Krieger, erlaubt, dass ich euch helfe, die Schlinge zu binden! Erlaubt, dass 

ich mir selbst den Strick um den Hals lege!« 

Moctezuma nahm dem Henker den Strick aus der Hand, wand ihn sich um seinen 

schmächtigen Hals und reichte Avila und Olíd die Enden. 

»Nun wird es Tag«, wiederholte er. »Ich selbst öffne die Tür zum neuen Tag...« 

Avila und Olíd sahen sich unschlüssig an. 

»Haben die tapferen Krieger des Grünen Steins keinen Mut, einen König zu töten?«, fragte 

Moctezuma. Da nickte Olíd seinem Gefährten zu, und beide zogen an den Seilenden. Minuten 

später lebte der große Moctezuma nicht mehr. 

Zur gleichen Zeit waren Paredes, Flores, Palma und andere von Avila beauftragte Soldaten 

in das unterirdische Schatzhaus eingedrungen und hatten Cacama (den Edlen Betrübten) und den 

Weißen Igel (König von Coyoacán) erdrosselt. Durch das Gebrüll der Gefangenen angelockt, 

waren Tapia und Luis Marín hinzugekommen und hatten die Ermordung des Durch-Wohlgestalt- 

Glänzenden und Prinz Felsenschlanges verhindert. Sie ließen die beiden Gefangenen von der 

Eisenkette lösen und übergaben sie verlässlichen Schutzwachen, um sie bei der Flucht mitsamt 

einigen anderen königlichen Prinzen und Prinzessinnen als Geiseln mitzunehmen. 

� 

Cortés' Plan war vernünftig. Unvernünftig aber war, dass die Spanier, anstatt möglichst unbelastet 

aufzubrechen, sich mit Gold beladen auf den Weg machten. Der caudillo wollte wenigstens das 

Fünftel für den Kaiser retten, und zweifellos lag ihm auch daran, seine eigenen Schätze 

mitzunehmen, denn er wusste, dass er sie brauchte, um zurückkehren und die Eroberung Mexicos 

vollenden zu können. Die Kostbarkeiten hatten einen Gesamtwert von 700 000 Pesos – ein 

Riesenbetrag. Alonso de Avila und Gonzalo Mejía, die beiden Schatzmeister, nahmen des Kaisers 

Anteil in ihre Obhut, und Cortés stellte ihnen für den Transport sieben verletzte Pferde und über 

achtzig Tlatepoca zur Verfügung, denn die Schätze wogen rund acht Tonnen. Aber sobald die 

Schatzkammern geöffnet waren, gab es für die Soldateska kein Halten mehr. Jeder nahm, wonach 

ihn gelüstete. Und wessen Augen größer waren als die Erfahrung - was vor allem bei Narváez' 

Leuten der Fall war –, stopfte sich die Taschen voll Gold. Alte Kämpfer wie Bernal Diaz jedoch 

begnügten sich damit, wenige Kostbarkeiten mitzunehmen.


� 

10. Juli 1520, kurz vor Mitternacht, begann die Traurige Nacht, die noche triste, wie die Spanier sie 

später nannten. Nebelschwaden jagten über die Flachdächer der Paläste und Häuser; nur auf der 

Plattform des Menschenopfersteins glimmten rote Schatten der ewig schwelenden Feuer. Wolken 

verhüllten die Sterne; es war stockdunkel, und feiner Regen fiel. Windböen pfiffen um die 

Straßenecken, fegten über die Plätze und die Lagune. 

Dicht gedrängt, wie Vögel im Gewitter, kauerten die Spanier im Hof des alten 

Königspalastes. Manchmal jaulte irgendwo ein Hund. Da rückten sie leise, fast geräuschlos aus 

einem der nördlichen Palasttore. Sie hatten die Räder der Wagen und die Hufe der Pferde mit 

Tüchern umwickelt, um die Geräusche zu dämpfen, doch das leise Geknarre und Geklapper von 

Tross und Geschützen, das dünne Geklirr der Panzer und Waffen war nicht zu vermeiden. 

Gespenstisch wie geisterbleiche Schemen wankte der lange Truppenzug durch die schlafende 

Stadt, dem Dammweg von Tacuba entgegen. 

Unter den Wagenplanen stöhnten die Verwundeten; Frauen hatten sich mit gezückten 

Säbeln eingereiht, und Söldner schleppten sich schwer bewaffnet und beladen voran. Sämtliche 

Taschen in Hose und Wams waren mit Gold, Edelsteinen und anderem wertvollem Beutegut 

gefüllt. 

An der Spitze der Vorhut schlichen vierzig Freiwillige. Sie hatten sich verpflichtet, die 

fliegende Brücke voranzutragen und wie ein Heiligtum zu schützen, sie über den ersten 

Dammdurchstich zu spannen und sie – sobald das Heer darüber hinweggezogen war – wieder 

abzubauen, um dann die anderen Dammdurchstiche zu überdecken. Von diesen Männern hing 

das Wohl und Wehe des Christenheeres ab. 

Unbemerkt gelangten sie in das ärmliche Stadtviertel Cuepopan. Dort wurden sie von einer 

Wasserträgerin entdeckt, die am Rand eines Kanals Wasser schöpfte. Zuerst erstarrte die Frau, 

doch als sie begriff, was sie sah, erhob sie lautes Geschrei. 

»Erwacht, ihr Mexica, erwacht! Eure Feinde fliehen!« 

Sie rannte zum nächsten Tempel und meldete es atemlos den Priestern. Ein Muschelhorn 

erschallte. Gleich darauf gab ein zweites Antwort, dann ein drittes. Hell loderte auf der obersten 

Plattform der großen Pyramide die ewige Flamme empor. Von allen Menschenwürgeplätzen der 

siebzig Teocalli Tenochtitláns herab tönten die Muschelhörner. Dann erzitterte die Luft vom 

dumpfen Dröhnen der großen Kriegstrommel Huitzilopochtlis auf der Schlangenberg-Pyramide. 

Die schlummernde Wasserstadt wurde geweckt. Bald kreisten purpurne Fackeln in den Straßen, 

und quirlend spie die Finsternis wild entschlossene Horden aus. Die Mexica bewaffneten sich, 

tanzten den Kriegstanz. Federhelme wogten über schuppengepanzerten Körpern, Adler und 

Jaguare schwangen Bogen, Lanzen und Obsidianschwerter. 

Doch die Fliehenden erreichten den ersten Dammdurchstich, ohne von einem einzigen 

bewaffneten Mexica verfolgt zu werden. Cristóbal de Jaéns Männer schlugen in wilder Hast die 

Brücke, während Sandoval, Ordás und Lugo mit den zweihundert Mann der Vorhut und zwanzig 

Reitern schon zum zweiten Dammdurchstich stürmten. Cortés, Olíd und Avila folgten mit der 

Heeresmitte, und auch Alvarado und Velásquez de León vermochten die Nachhut ungefährdet 

über die Brücke zu bringen. 

Auch alles andere wäre geglückt, hätte die Holzbrücke sich zum zweiten Dammdurchstich 

bringen lassen. Doch das Gewicht der Truppen, Pferde und Geschütze, vor allem der Singenden 

Nachtigall, hatte die Brücke so fest in den aufgeweichten Boden einsinken lassen, dass sie sich 

allen Anstrengungen zum Trotz nicht bergen ließ. 

Die Wächter beim ewigen Feuer auf der großen Pyramide, auch die auf dem Leuchtturm 

Unserer-Großmutter-Holz, hatten Öl und trockenes Holz in die Flammen geworfen; hoch loderten 

sie auf und erhellten nun die Lagune im Schleier des Sprühregens. Schatten zuckten gespenstisch 

und verloren sich in der Dunkelheit über dem See. Da gab es bei den Spaniern kein Halten mehr. 

Schreiend und lärmend drängten sie weiter voran. 

Plötzlich sah sich das zwischen der Notbrücke und dem zweiten Durchstich eingezwängte 

Christenheer von allen Seiten umringt. 

Der unausweichliche Kampf begann! 

Von den Flanken näherten sich Boote. Pechpfannen loderten auf und beleuchteten die


Umgebung taghell. In Hunderten von Einbäumen ruderten mexicanische Schildträger heran, 

sprangen ins Wasser und schwammen zum Deich. Während sie die Böschung hinaufkletterten, 

zogen die Soldaten blank. Krachend lösten sich die ersten Salven aus den Arkebusen und 

Musketen und mähten viele Angreifer nieder. Die langen Hellebarden wurden gefällt und zuckten 

mit kräftigen Stößen in die Leiber der Angreifer. Spanische Eisenhüte und mexicanische 

Dämonenmasken quirlten durcheinander. Die Gegner hieben aufeinander ein. Sägeschwerter 

trafen auf spanische Brustpanzer; Degen fuhren in indianische Schuppenrüstungen; Speere 

flogen, Verwundete und Tote sanken auf beiden Seiten dahin. Zahllose Mexica kamen hinzu. 

Aufrecht in den Pirogen stehend, verschossen sie vom Schilfsee aus ihre Pfeile, schleuderten 

Steine und warfen Speere. 

Gleichzeitig erfolgte von der Landseite her ein weiterer Angriff: Zu Tausenden stürmten 

mexicanische Krieger über den Damm der Holzbrücke entgegen, um der Nachhut in den Rücken 

zu fallen und die Brücke zu zerstören. Alvarado erkannte die Gefahr sofort; er ließ Velásquez de 

León mit dem Nachtrab kehrt machen, und gemeinsam warfen sie sich den Anstürmenden 

entgegen und drängten sie von der Brücke bis an den Stadtrand zurück. 

Tod am Damm: Ein Regen aus Steinen, Speeren und Pfeilen prasselten 

auf die fliehenden Spanier, viele starben, andere ertranken oder wurden 

verwundet (Aztekenzeitung, Sauerländer, Aarau) 

An allen Teilen des 

Dammes tobte jetzt der Kampf. 

Auch der Regen war heftiger 

geworden. Das Pulver auf den 

Pfannen zündete nicht mehr; 

nur noch matt peitschten 

wenige Schüsse. Nutzlos 

geworden, wurden die 

Feuerwaffen fortgeworfen; allein 

die Degen zuckten wie blaue 

Blitze durch das Chaos. Die 

Mexica wollten verhindern, dass 

Sandoval das andere 

Dammufer erreichte. Der 

zwischen beiden Dämmen 

flutende Wasserarm war 

zwanzig Fuß breit und sehr tief; 

ohne Brücke schien ein 

Hinübersetzen undurchführbar. 

Cortés sah sein Heer zusammenschmelzen. Schon sanken viele Männer verwundet oder tot 

nieder, wurden ins Wasser gezerrt und ertränkt oder als Kriegssklaven in Kanus gestoßen. Die 

Lage war verzweifelt; nicht nur die Amazone María de Estrada, auch die Goldhyazinte und alle 

anderen Frauen hatten Panzer umgelegt und schwangen Schwerter, kämpften wild und beherzt 

wie die Männer. Alle fochten um das nackte Leben. 

Cortés musste einsehen, dass die Vernichtung bevorstand, wenn der Stau vorn nicht 

beseitigt wurde. Er hatte keine Zeit, lange nachzudenken. Alle Wagen des Trosses, auch die 

Artillerie und der Goldschatz, mussten den breiten Graben füllen und den Bedrängten als 

begehbare Furt dienen. 

»Alle Wagen nach vorn! Auch die mit dem Goldschatz! Und die Geschütze!«, brüllte er. 

Der Befehl wurde ausgeführt. Mit übermenschlicher Anstrengung gelang es, die Wagen 

während des Kampfgewühls durch die Menschenmenge zu schaffen. Räder wälzten sich über 

Tote; die Vorhut wurde erreicht. Cortés ließ Fahrzeuge und Kanonen ins Wasser werfen, um den 

Durchstich aufzufüllen. 

Die Singende Nachtigall und zwanzig andere Kartaunen und Falkonette häuften sich 

übereinander. Ihre Bronzerohre starrten aus dem Wasser. Rad und Wagen des Trosses gingen


unter, auch das Gold Moctezumas sank in die Tiefe, aber der Durchstich war erst zur Hälfte 

aufgefüllt, die Lücke zwischen den Dammdurchfahrten längst nicht geschlossen. Um die Flut zu 

stoppen, warf man auch noch tote Pferde, Geräte aus Türkismosaik, Ballen mit erbeuteten 

Federmänteln und bemalter Baumwolle hinterher. Krieger kämpften Schritt um Schritt auf den 

Dämmen. Blutrot flackerten noch immer die Feuer durch die Nacht. Beängstigend lärmten 

Cuauhtémocs Muschelhörner, rasselten die Becken, dröhnten die Tempelgongs. 

Doch ein Fundament für den Brückenbau war geschaffen. Die Kastilier warfen 

Indianerleichen auf die Geschützrohre. Höher und höher wurde dieser Berg aus Toten. Doch umso 

erbitterter wurde auch der Ansturm der Azteken, umso lauter ihr Kampfgeschrei. Die weiter 

zurückstehenden Kastilier und Tlaxcalteken glaubten, die Auffüllung des Durchstichs sei gelungen, 

und drängten vor. Mit den Leibern ihrer eigenen Kampfgenossen vollendeten sie den Bau der 

Leichenbrücke. Die Nachdrängenden trieben ungewollt die vorne Wartenden vom Damm ins 

Wasser, hörten im Kampflärm nicht die entsetzt-flehenden Hilferufe der Bedrängten, in äußerster 

Not war jeder nur sich selbst der Nächste’, und über das Gezappel ertrinkender, sterbender 

Christen und Mexica schritt das Heer und stampften die Pferde ans andere Ufer. 

Bald standen Cortés, Sandoval, Ordás und Lugo mit den Überresten der Vorhut vor dem 

dritten Durchstich. Er war schon nahe am Ufer; das Wasser war dort nicht mehr tief. Bald war eine 

Furt gefunden, und sie konnten hindurchwaten. Viele Soldaten büßten nun für ihre Habgier und 

ertranken in den Fluten, wurden vom Gold hinabgezogen, mit dem sie die Taschen, Ärmel und 

Stiefel voll gestopft hatten. Doch auch viele gewannen das rettende Ufer. Cortés hatte große 

Verluste hinnehmen müssen, aber sein Heer gerettet! Sandoval, Ordás und Lugo umarmten 

einander und beglückwünschten ihren Befehlshaber. 

Inzwischen hatten die Mexica gegen die Nachhut Erfolge errungen, konnten Prinz 

Felsenschlange und den Durch-Wohlgestalt-Glänzenden befreien und die Notbrücke zerstören. 

Alvarado und Velásquez de León, die mit ihren hundert Mann noch immer die von der Stadt 

nachdrängenden Indianer in Schach hielten, sahen sich plötzlich abgeschnitten. Cortés, der eben 

noch dankbar die Rettung begrüßt hatte, hörte die Verzweiflungsschreie. Er ritt mit Sandoval und 

Ordás die Dammstraße zurück, um zu helfen. Schon war ein großer Teil des Heeres am 

Schilfseeufer, nur noch ein kleiner Rest der Mitte war in Kämpfe verwickelt – und natürlich die 

abgeschnittene Nachhut. 

Der Morgen graute bereits. Manchen seiner Getreuen, den Cortés für tot gehalten hatte, sah 

er heil dem Seeufer zuschreiten. Er sah auch die vom treuen Arteaga beschützte Sänfte Marinas; 

sie war unversehrt. Doch erblickte er auch die Leiche Botellos: Von einem Speer durchbohrt lag 

sie am Weg. Er sah, wie der Narr Cervantes, der Bergmann Ortiz und La Bailadora mit dem 

kleinen Pancho gefesselt in einem Indianerboot weggebracht wurden. Und dort, wo sie die 

Notbrücke gelegt hatten und wo jetzt wieder Wasser gähnte, sah Cortés auf der anderen Seite die 

Nachhut kämpfen. 

Dann geschah das Schmerzlichste: Sie mussten den Tod Velásquez de Leóns mit ansehen. 

Aus vielen Wunden blutend und schon ermattet, wehrte der Freund sich gegen sieben Mexica. 

Velásquez erlahmte immer mehr, war mit der Degenabwehr nicht mehr schnell genug, da trennte 

ein kreisend-zischendes Sägeschwert dem Kameraden das Haupt vom Rumpf. Die Mexica 

steckten die Trophäe auf einen Speer, jubelten laut und drohten fäusteschwingend zu Cortés 

herüber. 

»Wohl ihm!«, rief der wild kämpfende Alvarado zu ihnen herüber. »Besser so, als auf dem 

Adlerstein zu enden!« 

Sandoval und Ordás fragten Cortés, ob er keinen Rat wisse, doch der schüttelte nur stumm 

den Kopf. Sie schauten noch eine Weile dem hoffnungslosen Scharmützel zu. 

»Wir wollen in die Stadt zurück!« – »Ja, dort können wir uns verschanzen!« – »Wir werden 

uns halten, bis ihr uns befreien kommt!«, schrien einzelne Kastilier herüber. 

»Die armen Leute...«, murmelte Cortés. 

Da geschah etwas Überraschendes. 

»Ich will mich von diesen Hunden nicht schlachten lassen!«, rief Alvarado. Mit einer Lanze 

bewehrt, nahm er Anlauf, rannte auf den Kanal zu, rammte den Speer treffsicher in einen von der 

Brücke übrig gebliebenen, aus dem Wasser ragenden Holzpfosten und schwang sich über den 

zwanzig Fuß breiten Kanal. Was kein Mensch für möglich gehalten hätte: Er gelangte auf die


rettende Seite! Selbst die Feinde brachen in Rufe der Bewunderung aus. 

Noch hundert Jahre später sollte die Stelle »Sprung des Alvarado« genannt werden. 

� 

Der Nacht der Schrecken folgte ein strahlender Tag. Aus dem Eis der fernen Kordilleren stieg hell, 

vom Morgendunst rot gefärbt, die Sonnenkugel herauf. Die Wolken waren verschwunden, und blau 

leuchtete das Himmelszelt. Beim kleinen Tepanekendorf Popotla saß Cortés traurig unter einer 

Zeder. Viertausend Tlatepoca, fünfundvierzig Reiter und fünfhundert Mann seiner kastilischen 

Fußtruppe, darunter Bernardino de Coria und Alonso Hernández, Peñalosa und Pero del Corral 

(der Fahnenträger), waren in dieser Nacht der Trauer gefallen oder von den Mexica gefangen 

worden. Er hatte nur noch 23 Pferde. Der Geschliffene Obsidian, der ehemalige Gefangene 

Moctezumas und Retter Tlaxcalas, war unter den Gefallenen; tot waren der Zimmermann Alonso 

Yáñez und der neunzehnjährige Lorenzo Amadori, der leichtsinnige junge Ehemann der alten 

Samano. Auch der Scharfschütze Vaeña aus Trinidad (dem der caudillo in den Sanddünen das 

Pferd gegen eine Goldborte »abgekauft« hatte) lebte nicht mehr, und den Trommler Canillas hatte 

ein Speer durchbohrt. Auch viele Frauen waren umgekommen – nur Marina und ihr Kind, die 

Amazone María de Estrada, die olivenbleiche Isabel de Ojeda, die hübsche, rundliche Rosita 

Muños (Angetraute des Schwätzers Tarifa de los servicios und Geliebte Juan García des 

Aufgeblasenen), Pilar de Elgueta (Gattin des Bogenschützen Pedro de Tirado), die Marketenderin 

Catalina Márquez (die man die Goldhyazinte nannte), die hagere Rosario (Rodrigo Rangels 

Freundin) und Doña María Luisa-Rabenblume 

(Gattin von Pedro de Alvarado und Schwester 

von Goldmaske) waren mit dem Leben 

davongekommen. Eine Gruppe tlaxcaltekischer 

Krieger hatte sie gerettet. Und hundert 

unglückliche weiße Männer, die vom Heer 

abgesprengte Nachhut, waren in die Stadt 

zurückgekehrt. Vom Lizentiaten Juan Díaz 

fehlte jede Spur, der Priester blieb verschollen. 

Noche Triste (spätere spanische Darstellung, ca.1540) 

Botello und die Sterne hatten nicht 

gelogen. Trotz allem – das Heer war gerettet. 

Und auch der Tod Marinas und ihres Kindes, 

der ihm bald nach dem Sprung Alvarados 

gemeldet worden war, hatte sich als Gerücht erwiesen: Heil und unverletzt hatte er sie an Land 

wiedergefunden. Ja, trotz allem hatte er Grund, den Gestirnen zu danken. 

Ein Mann ging an der Zeder vorbei. Cortés erhob sich, blickte in das Morgenglühen und rief 

ihn freudig an: 

»Señor Martín López! Ihr lebt?« 

»Freilich, Señor Capitán. Gott hielt seine Hand über mich.« 

»Lob sei dem Herrn!«, sagte Cortés. »Mit Euch kann ich die Scharte auswetzen. Die 

Wasserstadt ist nur mit Brigantinen zu bezwingen.« 

Der Schiffbaumeister sah ihn verwundert und ungläubig an. 

»Lächelt nicht«, sagte Cortés ernst. »Wir werden neue Brigantinen bauen!« 

� 

Das Häuflein der abgeschnittenen Spanier hatte sich verschanzt und setzte den 

Verzweiflungskampf fort. Die Krieger Anahuacs unternahmen Angriff auf Angriff, doch die Kastilier 

wehrten alle Attacken ab. Sie hofften auf Befreiung durch die Kameraden und glaubten, sich halten 

zu können. Doch als die Sonne aufging, trat Stille ein.


Bestrahlt vom goldenen Licht, greifbar deutlich in der dünnen Luft Mexicos, war er gut zu 

erkennen. Das erste Menschenopfer wurde auf den Schlangenberg hinaufgeführt. Es war der 

schöne Namenlose, den der Feind gefangen hatte, und das war so geschehen: Als die Nachhut 

den alten Tecpan verließ, hatte Alvarado den Namenlosen beauftragt, er solle nachschauen, ob 

nicht ein Kranker oder Schlafender zurückgeblieben sei. Mit einer Kienfackel in seiner einen Hand 

schritt der Namenlose durch die Palastsäle. In einem Gemach, das von einem Öllämpchen aus 

Zinn erleuchtet war, bedeckte ein Tuch das Gesicht der Königsleiche. Eine Sandalenbinderin, eine 

treue Dienerin Moctezumas, sang Totenlitaneien und flocht Stricke zum Umschnüren des 

Mumienbündels. Dem Toten musste ein rotgelber Hund mitgegeben werden (als Begleiter über 

den neunfachen Strom der Unterwelt), doch im Palast war kein Hund zu finden; deshalb hatte der 

alte Musikmeister Löffelreiherschlange seinen Leib rotgelb bemalt und mit einem Pfeil seinen Hals 

durchbohrt. Nun lag er tot neben seinem König. Der Namenlose ging weiter, fand einen 

schlafenden fieberkranken Arkebusier, weckte ihn und brachte ihn auf die Straße. Doch das Heer 

war schon weit voraus; die ersten Muschelhörner und Schläge auf die große Kriegstrommel 

Huitzilopochtlis ertönten. Die beiden Nachzügler wurden umzingelt. Der Arkebusier fand kämpfend 

den Tod; der Namenlose aber fiel den Feinden lebend in die Hände. 

Im Morgendämmer hatten sie ihn entkleidet und seinen Körper mit weißen Daunen beklebt. 

Auf dem Weg zum Fuß der Pyramide drang Freudengeschrei an sein Ohr: Das Volk bejubelte den 

Überwinder, Mexicos neuen König, und seine Gemahlin Maisblume, Mexicos neue Königin. 

Nun erklomm der Namenlose die hohen Stufen. Die Herzen seiner Kameraden krampften 

sich zusammen. Wie wundervoll aufrecht er sich hielt! Er wusste, dass ganz Tenochtitlán zu ihm 

emporsah, dass das Christenheer zu ihm blickte, und das gab ihm die Kraft, so leichten Schrittes 

aufwärts zu gehen, als ginge er zu einem Fest. 

� 

Das Glück ist ein Gipfel, schön und nicht ohne Gefahren. Unglück ist eine dunkle Schlucht, doch 

wer ganz unten ist, kennt keine Schrecken mehr. Von Gipfeln führen die Wege nur abwärts; aus 

tiefer Schlucht aber können Wege emporführen. 

Viele Männer hatte Cortés verloren, den Goldschatz und die Artillerie hatte er opfern 

müssen, und er besaß kaum noch eine Muskete. Doch sogleich war er wieder voller Hoffnung. Der 

caudillo schaute über die siebzig stolzen Teocalli der Königin aller Städte hinweg. Er wusste, der 

Orkan würde kommen, der sie niederriss und ihre Trümmer im Schilfsee versenkte. Er selbst 

würde der Orkan sein, auch wenn er jetzt als Flüchtling ostwärts durch ein von Feinden 

wimmelndes Land ziehen musste. Doch der Rückzug würde ihn auch zu neuen Siegen führen. 

Cortés ließ den Trompeter Sebastián Rodríguez das Marschsignal auf seiner lilienförmigen 

Kupfertrompete blasen. Der Liebling des Heeres hatte überlebt.


22. Totengericht 

Mais pflanzen 

»Nur Blumen und Trauergesänge blieben noch in Mexico und Tlatelolco, wo wir einst 

Krieger und Weise sahen. Wir müssen zugrunde gehen, wir wissen es, denn wir sind 

sterbliche Menschen. Du, der du das Leben gibst, hast es verfügt.« 

(Cantares de los Mexicanos, 1523 [?]) 

Die Legende berichtet: Die Göttin Ixuinan, Herrin der Lust und der Erde, verführte den tapferen 

Yappan. Als er sie umarmte, wurde sie zu Staub. Nichts behielt er von der Berückenden zurück als 

eine Hand voll grauen Erdenstaubs. Auf dem Grund des Schilfsees hingegen lagen 

goldbeschwerte Menschen. Da gab es genug für Barben, Äschen und Seeforellen, für 

Schildkröten, Krebse und Wasserschlangen. Doch kaum einen Tag lang war es dem Getier 

vergönnt, sich dieses Festmahls zu erfreuen. Die Mexica bargen ihre Ertrunkenen und die 

erschlagenen Feinde, um ihre Stadt und ihren See vor Vergiftung zu bewahren. Auch das Fest der 

Totenbestattung lag ihnen so sehr am Herzen, dass sie es zunächst unterließen, den kleinen 

Haufen flüchtender weißer Männer zu verfolgen. Die Toten sollten zuvor bei einem großen 

Dankfest für den Beistand des wunderbaren Huitzilopochtli bestattet und die Gassen, Kanäle und 

die Lagune von den krankmachenden Gefahren gesäubert werden. Die Garnison des Drei-Städte- 

Bundes in Tacuba würde vollauf genügen, sie aufzureiben. Der junge König Durch-Wohlgestalt- 

Glänzender hatte sich eilends zu seiner Hauptstadt hinüberrudern lassen; keiner der Gelbhaarigen 

sollte über Tacuba hinausgelangen. 

Nicht nur die Toten musste der See wieder hergeben. Perlenfischer hoben beim zweiten 

Dammdurchstich den Goldschatz Moctezumas. Der Überwinder selbst, der neue Herr der Welt, 

hatte die Taucher ausgewählt. Sie brachten den Reichtum Mexicos wieder aus der Tiefe ans Licht 

und zurück in die königlichen Schatzkammern. 

Dann suchte der Überwinder unter dem Schmuck das kostbarste Geschmeide heraus: Eine 

inkrustierte Goldmaske, die den Mexica einst aus dem Besitz eines toltekischen Herrschers in 

grauer Vorzeit hinterlassen worden war. Er stieg mit ihr den Schlangenberg empor und weihte die 

Goldmaske dem Kriegsgott als Wahrzeichen der wiedererlangten Freiheit Mexicos. Nie mehr, so 

schwor der König, sollte dies Heiligtum vom Altar des Wundersamen Huitzilopochtli schwinden. 

Wer es wagte, die Hand nach der Maske auszustrecken, werde mit unvorstellbaren Strafen und 

Unheil bringendem Fluch vom König verfolgt. Mexico beweinte seine toten Söhne. An christlichen 

Heiligenbildern und Kruzifixen sättigten die Mexica ihre Rachgier. Auch eine Bronzeglocke, die 

Cortés von aztekischen Handwerkern für die Pyramidenkapelle hatte gießen lassen, wurde mit 

steinernen Hämmern zerschlagen und in einen Kanal geworfen. Während sich oben im alten 

Tecpan die wenigen zurückgebliebenen Spanier verschanzt hatten, drang unten der Pöbel ein, um 

sich am toten Freund der Fremdlinge zu vergreifen. Die Wehrufe und Verfluchungen der 

Sandalenbinderin schreckten die Wütenden nicht. Sie schleppten den toten König zum Fenster 

und stürzten die Leiche auf die Straße. Da lag Moctezuma nun mit zerschmetterten Knochen, 

wächsern gelb und ungelenk wie eine zu Boden gefallene Gliederpuppe. Wenig respektvoll 

sammelten sich Neugierige um ihn und lästerten über den ermordeten Herrn der Welt. Und damit 

nicht genug: Unter johlendem Beifall wurden der Leiche die Hände gefesselt und der ehemals 

geheiligte Körper vom Mob durch die Gassen geschleift.


Der Drei-Städte-Bund und seine Symbole: Tenochtitlán, Tezcoco und Tlacobán beherrschten alle mexicanischen 

Völker. Innerhalb des Dreibundes hatte Tenochtitlán die dominierende Stellung inne. Die unterworfenen 

Provinzen wurden zentral von Tenochtitlán aus regiert, die Tributzahlungen unter Tenochtitlán, Texcoco und 

Tlacopán nach dem Schlüssel 5:3:1 aufgeteilt. Nach verschiedenen entscheidenden Siegen des Cortés zerfiel 

das Bündnis (Abbildung aus dem Kodex Osuna) 

Ein Trupp der königlichen Leibwache machte der Entweihung ein Ende. Die Krieger waren 

von Purpurkranich gerufen worden, dem Lustgenossen und Schönling des Von-Göttern- 

Beschirmten, den der Schlagende Falke der Nase beraubt hatte. Xoctemecl-Purpurkranich ließ 

Moctezumas Leiche zur Südspitze Tenochtitláns ins Haus der Fledermäuse tragen. Von kahlen 

Mauern umgeben, warteten dort im öden Hof üblicherweise die Leichen der Adligen fürstlichen 

Geblüts, bevor ein Boot sie zu einer Begräbnisstätte auf den Laguneninseln überführte. Lohn für 

seine gute Tat einzuheimsen, verschob Purpurkranich auf eine passendere Gelegenheit. Er war 

klug genug zu wissen, dass der Überwinder als neuer König wohl Zeit haben mochte, vor den 

Altären Mexicos zu opfern und mächtige Priester und Adlerkrieger zu empfangen – doch ihm, dem 

geringen Höfling, Gehör zu schenken, würde dem König die Zeit fehlen. 

Nachdem Moctezuma auf einem herbeigeschafften königlichen Tragsessel neben die bereits 

aufgebahrten Mumienbündel der Königin Acatlan, des Edlen Betrübten, des Weißen Igels und 

vieler Prinzen und Großen niedergesetzt worden war, verließen die Krieger und Xoctemecl das 

Haus der Fledermäuse. Keine Schildwache beschützte die schmuckbehängten Kriegsopfer. Wohl 

waren dicke Mäntel über Moctezuma gebreitet, damit nicht Aasvögel seine Glieder zerfetzten; 

sonst aber lag er unbeschirmt da vor Himmel und Erde. Wirksamer als eine Kriegerwache war der 

Schutz der Geister; er hielt Pöbel und Diebe besser fern als jede Schildwache. 

Die hallenden Schritte der Adler und Jaguare hatte einige Vorstadtbewohner aus ihren 

Wohnungen gelockt. Vor der Tür eines der Häuser in der Nähe gewahrte Xoctemecl eine ältere 

beleibte Frau; ihr breites, plattnasiges Gesicht war sanft und überaus gutherzig; man hätte sie für 

die Gemahlin oder Witwe eines Kaufherrn halten können, so peinlich sauber war ihre Tracht. Es 

war Xohxiquezal, die Kupfergrüne, eine der heimlichen Giftmischerinnen Tenochtitláns. 

Purpurkranich kannte sie; er blieb stehen, um sie zu begrüßen. Vor einem halben Jahr hatte 

sie eines Abends Xoctemecl auf einer Kanalbrücke angeredet und ihn flüsternd in ihr Haus 

geladen: Sie wolle ihm seine Schönheit zurückgeben! Auf seine Frage, was sie damit sagen wolle, 

hatte die Kupfergrüne geantwortet, sie wolle ihm die hässliche Narbe im Gesicht entfernen und auf 

die Wunde die Nase eines soeben getöteten Opfersklaven legen und mit einem langen


Frauenhaar annähen, sodass sie anwachse, als wäre sie sein eigenes Fleisch. Schon einmal sei 

ihr eine solche Heilung gelungen. 

Doch Xoctemecl hatte damals gezögert. Danach hatte er die Frau nicht wieder gesehen. 

Die Kupfergrüne lächelte ihr gutherziges Lächeln, als er sie nun unter dem strohgedeckten 

Vordach ihrer Hauses ansprach. 

»Kommst du, dir deine Schönheit wiedergeben zu lassen?«, fragte sie. 

»Nein«, sagte er, »heute noch nicht, aber ein andermal - sobald die Kriegstrommeln 

verstummt sind. Heute habe ich ein anderes Anliegen.« 

Sie sah ihn gütig lächelnd an. »Nur frei heraus! Sag es mir. Ich helfe gerne, wenn es in 

meiner Macht steht!«, ermunterte sie ihn. 

»Nein. Auf der Gasse kann ich nicht darüber reden«, sagte er und wollte in ihr Haus 

eintreten, doch die hielt ihn zurück. 

»Auch im Haus hat die Luft Ohren. Ich habe eine Verwandte zu Besuch. Warte!« Vorsichtig 

schaute die Kupfergrüne sich um. Die königliche Leibwache war abgezogen, die Gasse leer. 

»Komm!«, sagte sie und zog ihn am Arm ins Haus der Fledermäuse. Als sie den Hof der 

verwunschenen Stätte betreten hatten, erklärte sie lächelnd: 

»Kein Lauscher wagt sich hierher! Die Toten aber lauschen nicht!« 

Darstellung eines dem Gott Huitzilopochtli geweihten Tempels mit eine »Tzompantli« genannten Schädelstätte 

(Codex Tovar, 1587) 

Der Höfling ließ den Blick über die Reihen der Aufgebahrten wandern, die er vor kurzem erst 

verlassen, aber kaum beachtet hatte. Rings um sie her lagen teils noch heile, teils zerfetzte 

Mumienbündel, von Geiern zerrupft, von Fliegenwolken umschwirrt und von allerlei lichtscheuem 

Getier umraschelt. Ein Tribunal war dieser Ort: Hier wurde Totengericht gehalten. Denn wem durch 

den Einspruch der Priester oder des Volkes der erbetene Nachen für die Überfahrt ins Land des 

Vergessens verweigert wurde, der musste bei den Aasgeiern und Fledermäusen ausharren und 

darauf warten, dass ihm seine Verfehlungen vergeben würden.


Purpurkranichs Blick blieb am Dach des nahen, pittoresk über die Häuserterrassen ragenden 

alten Palasts haften. Dort auf der Plattform und der steilen Doppeltreppe kämpfte noch immer ein 

Häuflein verlorener Christen einen aussichtslosen Verzweiflungskampf – der klägliche Überrest der 

abgeschnittenen Begleiter des Velásquez de León. Für ihre Feuerwaffen hatten sie weder Pulver 

noch Blei, für ihre Armbrüste keine Bolzen; nur mit den schartigen Degen erwehrten sie sich der 

unablässigen Attacken der Mexica. Purpurkranich wusste: Dort oben leitete jener Mann die 

Angriffe, dem er die Verstümmelung im Gesicht zu verdanken hatte, der Schlagende Falke. 

»Verkauf mir ein Gift, das in die Ferne wirkt!«, sagte er eindringlich zur Kupfergrünen. 

»So weit wie der Adler dort von uns entfernt ist, wirkt kein Gift!«, versetzte sie mit 

freundlichem Lächeln. »Nur die furchtbare Schlange, die Der gelbe Fürst genannt wird, kann ihr 

Todesgift auf so große Entfernungen hinausschleudern.« 

»Dann verschaff mir die Schlange, ich muss sie haben! Eine Speise, die ich reiche, einen 

Trank, den ich einschenke, wird mein Bedränger nie genießen!« 

»Er bedrängt dich nicht mehr. Maisblume musste den Überwinder heiraten – ihren Onkel. Er 

hat sie verloren, und sein Leben gilt ihm nichts mehr. Er wird dich noch mehr vergessen. Gedulde 

dich, bis ihm das Leben wertvoller sein wird als jetzt!« 

»Der Zornige Herr starb erdrosselt von den Gelbhaarigen«, murmelte Xoctemecl. »Und der 

Überwinder ist ein kranker Mann. Ja, der Schlagende Falke wird Mexicos König! Dann wird meine 

Rache nicht mehr lange schlummern müssen! Dann wird das Leben Cuauhtémocs nicht wertlos 

sein! Und dann, ja, dann bedarf ich des Giftes, zu dem du mir verhelfen musst!« 

Da wandte die Kupfergrüne sich blitzschnell um. Ein kaum hörbares Geräusch – das leise 

Scharren von Ledersandalen – hatte ihr waches Ohr vernommen. Ein Mädchen war durchs Portal 

ins Haus der Fledermäuse getreten und stand schon seit mehreren Augenblicken unbemerkt im 

Hof. Sie mochte vierzehn Jahre alt sein, war schlicht gekleidet, trug nur ein Hemd mit zwei 

handbreiten violetten Streifen in der Hüftgegend und am unteren silberbefransten Saum. Violett 

leuchteten auch unterhalb der Silberfransen an den schlanken Waden die bis zu den Fußknöcheln 

reichenden Beinkleider. Das mit Indigo gefärbte Haar rahmte schmal die länglichen 

gelbgepuderten Wangen ein. Ihr dunkler Blick und der streng gemeißelte Mund verriet sie als 

junge Zapotekin. 

Der gütige Ausdruck auf dem Gesicht der Giftmischerin schwand und wich drohender 

Strenge. 

»Bist du gekommen, um zu horchen?«, fuhr sie das Mädchen an. »Begib dich ins Haus 

zurück, Blutfeuerstein!« 

Ohne eine Antwort zu geben, wandte das Mädchen sich zurück zum Portal und verließ 

gesenkten Hauptes das Haus der Fledermäuse. 

»Wer ist diese Jungfrau?«, fragte Purpurkranich. 

»Sie ist meine Nichte«, erwiderte die Kupfergrüne. 

Spöttisch blickte er die Giftmischerin an. 

»Du hast keine solche Nichte. Die ist eine Zapotekin, eine Sklavin...« 

»Nun, ich will es nicht leugnen. Sie geht mir zur Hand, ist meine Dienerin.« 

»Sie ist schön«, sagte Xoctemecl. 

»Es ist kein Verdienst, schön zu sein, wenn man jung ist«, antwortete die Kupfergrüne 

lakonisch. 

»Verkaufe es mir!«, sagte er heiser. 

»Das Mädchen? Wozu brauchst du eine Sklavin?« 

»Nicht das Mädchen. Verkaufe mir das Gift!« 

»Du bist nicht reich genug, um es zu bezahlen!« 

Purpurkranich schluckte vor Erregung und sagte: »Mein Freund, der Sohn Moctezumas, ist 

reich genug.« 

»Dein Freund wurde als Geisel fortgeschleppt und ist vielleicht schon tot!« 

»In Tacuba wird er befreit!« 

Doch sie schüttelte den Kopf. »Ich erzähle dir jetzt, was ich von einem Otomi erfahren habe. 

Die am Ufer des Schilfsees wohnenden Otomis haben vor, den fliehenden Christen und Tlatepoca 

heimlich Beistand zu leisten.« 

»Das glaube ich nicht. Jetzt, wo die Gelbhaarigen geschlagen sind, werden die Otomis es


nicht wagen...« 

»In die Falle von Tacuba werden die Gelbhaarigen jedenfalls nicht gehen!«, sagte sie. Doch 

es gelang ihr nicht, Xoctemecl zu überzeugen. 

Ungläubig war er davongegangen. Als er durch die Gassen heimwärts wanderte, erfasste ihn 

Unruhe. Er sagte sich, dass diese Frau, die überall ihre Informanten hatte, Gefahren wohl 

erkennen und zu beurteilen vermochte, von denen den neuen Machthabern am Königshof noch 

nichts zu Ohren gekommen war. Plötzlich schien es ihm nicht mehr unglaubwürdig, dass die 

Otomis Verrat begehen könnten. Weil sie sich gern bunt herausputzten, wurden sie verhöhnt, als 

arbeitsscheu verachtet und kaum höher geschätzt als Affen. Als Menschen sah man sie eigentlich 

nur an, wenn es galt, die Götter mit ihrem Blut zu tränken. Otomi war zu einem Schimpfwort 

geworden. 

Xoctemecl musste Gewissheit haben, wie es um Tacuba bestellt war. An der Landungsstelle 

eines Kanals mietete er bei einem Kahnführer den leichtesten Einbaum und ruderte hinaus zum 

nordwestlichen Teil der Lagune. 

� 

Dunkelviolett und drohend wuchs die Wolkenwand hinter den Tempeln Tenochtitláns empor. 

Rasch verfärbte sich die Lagune milchiggrün. Fischerboote wurden hastig ans nächste Ufer 

gerudert, und von weitem winkten die Insassen Xoctemecl zu, dass er sich nicht auf den See 

hinauswagen und umkehren solle. Auf dem sonst eher friedlichen See wuchsen immer höhere 

Wogen, wurden aber bald wieder von niederprasselnden Regenschauern gedämpft. Doch der 

stürmische Wind jagte weiter über das Gewässer. 

Purpurkranich war kein Feigling und ließ sich nicht beirren. Bald war er allein auf der 

gepeitschten Wasserfläche und ruderte so kräftig, wie er es vermochte, in seinem winzigen Boot 

durch hellgrüne Wasserberge und schwarzgrüne Wellentäler. Als er sich der Stadt Tacuba 

näherte, gewahrte er ein zweites Boot, das ebenfalls im Unwetter ausharrte. Bald kam Xoctemecl 

dem anderen Boot nahe genug, um die vier Insassen zu erkennen. Es waren der Graue Honigbär 

(auch Zauberer Sacusín genannt), Weißer Mondstein, der Träumer und der Gefleckte Berglöwe. 

Der Zauberer und der weiße Sklave hatten ihr Versteck auf der Toteninsel nur selten 

verlassen. Über die Geschehnisse im Huei-Tecpan waren sie durch den Annalenschreiber Weißer 

Mondstein unterrichtet worden, der sie oft heimlich aufgesucht hatte und jetzt mit seinem Freund, 

dem Dichter, nach der Nacht der Schrecken zu ihnen hinausgerudert war. Aber sein Boot, vom 

Sturm an ein Riff geschlagen, war leck geworden; darum hatten er und der Träumer im Einbaum 

des Zauberers Platz genommen, als dieser – von der gleichen Sorge getrieben wie Xoctemecl – 

seinen Freunden den Vorschlag gemacht hatte, die Vorgänge um Tacuba zu erkunden. 

Purpurkranich war zu spät gekommen, die Entscheidung war bereits gefallen. Der Zauberer 

schlug vor, an einer der nächstgelegenen Schilfinseln zu landen und abzuwarten, bis das Unwetter 

vorüber war. So geschah es. Xoctemecl erfuhr, was sich an Land abgespielt hatte. Der Bericht 

Weißer Mondsteins war zwar lückenhaft, weil den vier Beobachtern im Boot wegen der weißen 

Regenschleier etliches Verborgen geblieben war, doch eins schien gewiss: Der größte Teil des 

Christenheeres war der Gefahr entronnen. Während die Vorhut – drei Reiter und fünfundvierzig 

Mann Fußvolk – durch das südliche Tor in die Stadt einmarschierte, sprangen aus einem Maisfeld 

Otomis hervor und warnten den Hauptteil des Heeres mit dem Grünen Stein und Malintzín. Gleich 

darauf ertönten Hornsignale, und der Rest des Heeres zog nicht mehr in die Stadt ein, sondern 

bog nach Nordwesten in die ansteigenden Hügelreihen ab. Die Vorhut schien in der Stadt 

gefangen zu sein. 

Doch bald darauf wurde das südliche Stadttor von neuem geöffnet. Adler und Jaguare des 

Drei-Städte-Bundes stürmten hinaus, den abziehenden Christen nach. Im Hügelgelände kam es 

zum Scharmützel. Während die Christen kaum Tote zu beklagen hatten, starben von den 

Jaguaren und Adlern wohl mehr als siebzig. Das feindliche Heer zog nach Westen ab und 

verschwand hinter sanft gewellten Bergen. 

Als Weißer Mondstein so weit berichtet hatte, unterbrach ihn Xoctemecl und fragte: »Ist der 

Von-Göttern-Beschirmte noch am Leben?« 

»Über den Sohn Moctezumas wissen wir nichts. Vieles konnten wir nur undeutlich erkennen,


es war zu weit weg. Und als der Regen kam, sahen wir noch weniger.« 

Purpurkranichs Hoffnung, mit Hilfe des Prinzen das geheimnisvolle und mächtige Gift von 

der Kupfergrünen zu erwerben, schien zunichte gemacht. Doch er wollte es nicht wahrhaben und 

gab die Hoffnung noch nicht auf. Er wollte nach Tacuba rudern, um über das Los des Von-Göttern- 

Beschirmten Erkundigungen einzuziehen. Die anderen widersetzten sich. Sobald das Wetter es 

zuließe – sagte der Graue Honigbär -, müsse das eine Boot nach Tenochtitlán gerudert werden, 

um dem neuen Herrn der Welt die Unheilsbotschaft zu überbringen; das andere Boot aber müsse 

Weißer Mondstein und den Träumer am nördlichen Seeufer absetzen, wo sie sich als Otomis 

verkleidet der Vorhut der Gelbhaarigen als Führer anbieten und sie in die Irre führen sollten. Es 

galt zu verhindern, dass sie sich wieder mit dem Grünen Stein vereinten. 

Erstaunt fragte Xoctemecl, ob die Vorhut denn nicht in Tacuba gefangen sei. 

Der Träumer lachte bitter auf. »O edler Tecpanbewohner, du unwissender«, sagte er, »die 

Mexica hatten noch keine Zeit, die kampfgeschwächten Christen völlig zu schlagen. Sie mussten 

mit Netzen die goldenen Schätze, Perlen und eine türkisene Schädelmaske aus dem See bergen, 

während die Gelbhaarigen ihre Wunden pflegten, davonzogen und die schon gefangene Vorhut 

durch das nördliche Stadttor entwich.« 

� 

Eine grelle Morgensonne stieg über den Gletscherhorizont des Hochtals. Schon Stunden 

zuvor, beim ersten Morgendämmer, war die Bevölkerung der Wasserstadt zum Haus der 

Fledermäuse geströmt. Auch der hohe und niedere Klerus, der Adel und der Königshof hatten sich 

eingefunden. Denn heute saß Tenochtitlán über seine Toten zu Gericht. 

Vor den Mumienbündeln des aufgebahrten Moctezuma, der Königin Acatlan, Cacamas und 

des Weißen Igels waren edle Teppiche hingebreitet und drei mit Jaguarfellen bedeckte Sessel für 

den Überwinder, Königin Maisblume und Königin Goldkolibri, die Witwe des Edlen Betrübten, 

hingestellt worden. Klageweiber knieten neben den Leichen, junge und steinalte, bückten sich 

ständig wiegend zur Erde und schlugen sich laut jammernd auf die entblößten Brüste. Vierzig 

Totenrichter, jeder ein Fürst Anahuacs, hockten ringsum auf niedrigen Schemeln. Die Priester und 

die anderen Großen des Reiches – auch der königliche Kanzler Weiblicher Zwilling und 

Huitzilopochtlis Knecht – standen hinter ihnen. Das Volk drängte sich scheu am steinernen Portal 

des Leichenhofes und füllte alle Dachterrassen der benachbarten Häuser. 

Der neue Herr der Welt sah krank und vergrämt aus. Er hatte die Nacht kaum geschlafen. 

Nachdem er bei einbrechender Dunkelheit seines Bruders Leiche im Haus der Fledermäuse 

besichtigt und eine würdige Einschnürung in einem Mumienbündel befohlen hatte, war er zu Bett 

gegangen, ermattet von den vielen Opferhandlungen. Doch der Vorsteher des Hauses der 

Teppiche hatte ihn schon nach kurzer Zeit wieder geweckt. Die Botschaften, die er ihm 

überbrachte, waren Grund genug, alle Adlerfürsten – seine Militärkommandanten – zu einer 

nächtlichen, bis in die Morgenstunden währenden Kriegsratsitzung zu versammeln. Der Graue 

Honigbär und Xoctemecl-Purpurkranich waren nicht die ersten, die die böse Kunde brachten; die 

Schnellläufer des Durch-Wohlgestalt-Glänzenden hatten auf dem Landweg Tenochtitlán schon 

früher erreicht. Sie konnten über den misslungenen Überfall in Tacuba genauere Angaben machen 

als der Graue Honigbär. Der junge König von Tacuba sei verwundet, der Gefangennahme jedoch 

von Prinzessin Perlendiadem bewahrt worden. Perlendiadem kämpfe als Adlermädchen und sei 

durch diese kühne Tat nunmehr von ihrer Schmach befreit. 

Fast gleichzeitig hatte der Überwinder bedrohliche Nachrichten aus Chalco erhalten. Prinz 

Goldmaske hatte die beiden Brigantinen in Brand gesteckt und war mit etwa tausend seiner 

tlaxcaltekischen Anhänger wenige Tage vor der Nacht der Schrecken aus Tenochtitlán entwichen. 

Er war auf seinem Heimweg nach Tlaxcala über Iztapalapá unweit der letzten Ausläufer der 

Weißen Frau in die Stadt Chalco eingerückt. Die Bewohner haben ihn überaus freundlich 

aufgenommen – in dem Glauben, er sei nach wie vor ein Freund des Cortés. 

Der Überwinder erteilte dem Schlagenden Falken den Auftrag, mit einer größeren Abteilung 

in Eilmärschen vor die Mauern von Chalco zu rücken, durch Kundschafter Verhandlungen mit 

Goldmaske zu knüpfen und ein Bündnis anzubahnen. Nur im Fall schroffer Ablehnung sollte von 

den Waffen Gebrauch gemacht werden.


Schließlich wurde noch ein weiterer Beschluss gefasst. Die Christen würden versuchen, ihre 

Meeresfestung Veracruz zu erreichen; dazu müssten sie aus dem Gebiet um Tacuba und 

Azcapotzalco nördlich um das mexicanische Seengebiet und dann nach Südosten in Richtung 

Tlaxcala marschieren. Deshalb war es strategisch vorteilhafter, die mexicanischen Heerscharen 

den Flüchtenden nicht nachzusenden, sondern entgegenzuschicken. Die Truppen – mehr als 

hunderttausend Mann – müssten sofort in Booten ans Ostufer der Lagune gebracht werden, damit 

sie die Gelbhaarigen nördlich von Tezcoco vor der Grenze zu Tlaxcala vernichten konnten. 

Nach altem Herkommen musste der neue König an 

der Spitze seines Heeres einen Kriegszug unternehmen, 

um an seinem Krönungsfest den Durst Huitzilopochtlis zu 

stillen. Doch vorher duldete die Gerichtssitzung über die 

Toten keinen Aufschub. Ohne den König und seine 

Adlerfürsten konnte sie nicht vonstatten gehen. 

Nun gab er den Dienern und Dienerinnen das 

Zeichen, die Mumienbündel Moctezumas und seiner 

Gemahlin zu öffnen, der Königin Acatlan. Der dumpfe Klang 

der Trommeln wurde übertönt von den entsetzten Schreien 

der vierhundert Frauen Moctezumas, seiner Krüppel und 

Narren beim Anblick der beiden grässlich entweihten 

Leichen: Der Königin Acatlan hatte ein mexicanischer 

Obsidianpfeil den Nabel durchbohrt, und die linke 

Gesichtshälfte war vom Huf eines Pferdes zertreten; der 

Körper des Zornigen Herrn – den tags zuvor das 

Straßengesindel durch die Gassen geschleift hatte – wies 

große Schürfwunden auf; deutlich waren die Würgemale an 

seinem Hals zu sehen und ließen über die Art seines Todes 

keinen Zweifel. Königin Maisblume hielt den Blick starr auf 

die entstellte Leiche ihres Vaters gerichtet und wagte nicht, 

den Schlagende Falke anzuschauen, auf den sie im 

Glauben, sein Steinwurf habe den Zornigen Herrn getötet, 

verzichtet hatte. 

Kostbare aztekische 

Gesichtsmaske aus Holz und und 

mit Türkisen besetzt in Form eines 

Jaguarkopfes, eine Gottheit 

darstellend (wahrscheinlich 

Huizilopochtli oder Tezcatlipoca). 

(National Museum, Copenhagen) 

Huitzilopochtlis Knecht trat feierlich an die beiden 

Leichen heran. Das Gewinsel der Klageweiber verstummte. 

Der Hohepriester steckte dem Toten einen großen 

Smaragd zwischen die Zähne und redete ihn an: 

»O göttliche Edelsteinschnur, erwache!« 

Auch der Königin gab der Hohepriester einen 

schönen Smaragd in den Mund und sprach zu ihr: 

»O dunkle Schmuckfeder, erwache!« 

Dann fuhr er fort, wobei er beide anredete: 

»Erwacht, Gemahl und Gemahlin, Gott und Göttin! Schon hat die Morgenröte sich blutig 

gefärbt! Schon redet das flammengelbe Feuerhuhn, schon redet die flammengelbe Schwalbe! 

Schon flattern die gelben Schmetterlinge!« 

Nach Huitzilopochtlis Knecht trat Prinz Felsenschlange als ernannter, wenn auch noch nicht 

gekrönter König von Tezcoco und Vertreter des verwundeten Königs von Tacuba zu den Leichen. 

Er überbrachte Grabgeschenke: zehn Sklaven als Totenbegleiter, Kleinodien und goldgefleckten 

Kolibrifederschmuck, zwei Sterbekleider und zwanzig schwarz und weiß gestreifte Mäntel für die 

Krüppel und Narren Moctezumas, denn diese mussten mitsamt den zehn Totenbegleitern zum Ort


der Würmer wandern, um den toten König dort zu erheitern – vorausgesetzt, das Leichengericht 

sprach ihn von aller Schuld frei und verweigerte ihm nicht den Nachen zur Überfahrt. 

Dann kleideten Diener und Dienerinnen die beiden Toten in die Sterbegewänder, behängten 

sie mit Juwelen und schmückten sie mit golden flammenden Edelfedern, damit die Bewohnern der 

Unterwelt sie als König und Königin erkennen und begrüßen konnten. 

Danach traten die tributpflichtigen Fürsten der Provinzen und Städte heran und brachten 

gleichfalls Kleinodien und Mäntel als Grabgeschenke dar, mit denen die zehn Totenbegleiter, die 

Krüppel und Narren zu schmücken seien. Sogleich wurden die Leichen damit behängt. Als das 

geschehen war und alle wieder ihre Plätze eingenommen hatten, begann Felsenschlange, mit 

einem Kupferbeil die übrigen Grabgeschenke - Onyxvasen, Obsidianspiegel, Räucherlöffel, 

Schalen, Flöten aus Jadeït und Kristall – entzwei zu schlagen. Was auf Erden nicht mehr 

brauchbar war, das war brauchbar im Lande des Vergessens! 

Als Felsenschlange die Zerstörung vollendet hatte, legten untergeordnete Priester die 

Trümmer in Kästchen und übergaben sie den zehn Totenbegleitern, auf dass diese sie mitnahmen 

in die Unterwelt. 

Stille trat ein. Nur das verhaltene Schluchzen einiger Frauen war zu hören. Da hob der 

Überwinder seine müde Hand und richtete einige Worte an die vierzig Totenrichter – so leise, dass 

selbst die Umstehenden sie kaum verstehen konnten. Ein Hofbeamter, der hinter dem Überwinder 

stand, wiederholte den Satz des Königs mit weit schallender Stimme: 

»Der abgeschiedene Zornige Herr, einst ein König der Stadt im Kolbenrohr, der Stadt im 

Wasser, bittet um ein Boot zur Überfahrt über den Schilfsee!« 

Stille zitterte diesen Worten nach. Das Schweigen lastete schwer auf den Versammelten. 

Nach einer Weile begann der Überwinder wieder leise zu reden; sein Herold wiederholte die Worte 

mit lauter Stimme: 

»O ihr Götter, ihr ewigen, im Himmel seid ihr Richter. Und du, Herr der Nebeltoten, bist 

Richter in einem Land, in dem es nicht Straßen, nicht Gassen, nicht Fußpfade und nicht 

Wegweiser gibt. Doch auf Erden ist es das Amt der vierzig Totenrichter, den Zornigen Herrn, 

meinen erhabenen Bruder, freizusprechen oder zu verurteilen. Sagt jetzt, ihr Totenrichter, ob ihr 

meinem Bruder das Boot zur Überfahrt über den Schilfsee gewährt!« 

Wie aus einem Munde erscholl die Antwort der vierzig Totenrichter – ein leises, doch 

unerschütterliches: »Nein.« 

Schmerzlich verzog Königin Maisblume das Gesicht. Auch der Überwinder, der neue König 

der Könige, wagte nicht, für seinen gerichteten Bruder um Gnade zu bitten und fügte sich mit 

düsterer Miene in das Unabwendbare. Zusammengesunken saß er da. Maisblume aber thronte 

regungslos, mit erstarrter Miene und in königlicher Haltung neben ihm, den schönen Kopf hoch 

erhoben. 

Der Schlagende Falke ertrug ihren Schmerz nicht. Er trat vor und richtete an niemand und an 

alle die Frage: 

»Wie lange wird der Zornige Herr unbestattet im Haus der Fledermäuse weilen?« Die Leute 

errieten, dass er den Urteilsspruch missbilligte. Leises Murren erklang in der Menge. 

Huitzilopochtlis Knecht beantwortete Cuauhtémocs Frage: 

»Bis seine Schuld getilgt ist, wird er unbestattet bleiben!« 

»Und wann ist seine Schuld getilgt?« 

»Wenn die Götter das Blut seiner Wunden grün färben und in Smaragd verwandeln! Wer den 

Toten früher zu bestatten versucht, stirbt auf der Opferblutschale des Schlangenberges!« 

Tezcatlipoca jedoch sagte: »Wir haben das Wort des Hohepriesters vernommen. Aber noch 

vernahmen wir nicht das Wort des Herrn der Welt!« 

Die Aufforderung galt dem Überwinder; er sollte sich durch ein Gelübde binden, die 

Bestattung seines Bruders nicht zu erlauben, obgleich Moctezumas Tochter sein Weib war. Der 

Überwinder wusste, dass er die Seele der Königin verlieren würde, wenn er sich band; dennoch 

wiederholte die Worte des Hohepriesters: 

»Wer den Zornigen Herrn bestattet, bevor sein Blut sich grün färbt und sich in Smaragd 

verwandelt, soll auf der Adlerschale des Schlangenberges enden!« 

Der Königin Acatlan jedoch, dem Edlen Betrübten und den anderen Toten wurde die 

Überfahrt nicht verweigert. Sie wurden mit heiligem Erdpech einbalsamiert, mit blauen Stirnbinden


gekrönt und, nachdem sie so in den Rang von Gottheiten erhöht waren, von den Großen des 

Reiches auf Tragsesseln aus dem Leichenhof hinaus und durch die Stadt getragen, zu Füßen des 

Huitzilopochtlibildes auf dem Menschenwürgeplatz der Großen Pyramide niedergestellt und mit 

Kopalharz beräuchert. Hier wurden die Totenbegleiter erdrosselt und von den Bestattern zur 

Lagune getragen, wo der Totennachen ihrer harrte. 

Doch Moctezumas Krüppel und Narren entgingen dank seiner Verurteilung dem Tod. 

� 

Tlaxcaltekische Träger schleppten die Schwerverletzten auf Bahren, andere waren an die Kruppen 

der Pferde geschnallt. Das Heer des Generalkapitäns war kläglich zusammengeschmolzen; erst 

kürzlich war es um dreizehnhundert Mann und achtzig Pferde des Pánfilo de Narváez vergrößert 

worden. Nun aber, wie vor Jahresfrist, als Cortés die Sanddünen verließ, um den Weg über 

Cempoala ins Eldorado zu suchen, verfügte er wieder nur über ein Häuflein von kaum fünfhundert 

Landsknechten, dreiundzwanzig Pferden und weniger als tausend indianischen Bundesgenossen. 

Keiner war unter ihnen, der nicht blutigen Zoll gezahlt hatte, sei es in der Schlacht gegen Narváez, 

sei es bei den Kämpfen am Hauptportal des alten Tecpans oder an den Dammdurchstichen. 

Diego de Ordás zog, wie üblich an der Spitze der Vorhut, in die Stadt Tacuba ein, wo er mit 

Hauptmann Francisco de Lugo, dem Hund Becerrico, Fähnrich Antonio Villareal und dessen Frau 

Isabel de Ojeda sowie weiteren vierundvierzig Begleitern vom Gros des Heeres abgeschnitten 

wurde. Er schlug sich nach Norden durch. 

Inzwischen hatte Cortés, von einigen aus einem Maisfeld aufgetauchten Otomis gewarnt, 

einen seitlichen, ins Hügelland führenden Weg eingeschlagen. Beim Scharmützel mit den Adlern 

und Jaguaren Tacubas vor den Toren der Stadt war Moctezumas ältester Sohn, der Von-Göttern- 

Beschirmte, tödlich verwundet worden. Auch drei Kastilier waren gefallen, und Cortés selbst trug 

eine tiefe Kopfwunde davon; es sollte einige Zeit dauern, bis sie verheilt war. Cortés bemerkte 

bald, dass die Zahl seiner Verfolger lawinenartig anwuchs, je länger sie unterwegs waren. Um sein 

kleines Heer nicht noch mehr dezimieren zu lassen, beschloss er, nur noch bei Dunkelheit zu 

marschieren, denn die Indianer kämpften nachts aus abergläubischer Scheu nur ungern. 

Otomis führten den angeschlagenen spanischen Haufen zu einem otomischen Flecken, wo 

Cortés das Nachtlager aufschlagen ließ. Die freundlichen Otomis bewirteten ihre tlaxcaltekischen 

Landsleute und deren christliche Freunde mit Maiskuchen, gebratenen Truthennen und kühlen 

Getränken. Um die Azteken irrezuführen, untersagte Cortés, die Lagerfeuer zu löschen, als das 

Heer gegen Mitternacht weiterzog. Die Otomis klagten über die schweren Abgaben und 

Kriegslasten, doch Cortés tröstete sie: »Nur für kurze Zeit verlasse ich euch. Wenn ich in einigen 

Monaten zurückkehre, werde ich euch von der Last Mexicos befreien. Ich werde Mexico zerstören! 

Dann werdet ihr selbst die Herrschenden sein und müsst keinem Mexica mehr gehorchen!« Cortés 

glaubte schon wieder fest an sein Kriegsglück, und seine Zuversicht wuchs umso mehr, je größer 

die Not wurde. 

Der Weg durch die Hügelkette zog sich weit nach Westen. Erst in der dritten Nacht 

gelangten die Christen wieder in die Ebene und übernachteten in der dicht beim nördlichen 

Xaltocán-See gelegenen kleinen Stadt Tepotzotlan, der Stadt der Buckligen. Die Häuser und der 

Tecpan des dortigen Kaziken standen verlassen da; die Einwohner waren geflüchtet und hatten 

sämtliche Nahrungsmittel mit fortgeschleppt oder vernichtet. Gastfreundliche Otomis gab es hier 

nicht. Das Heer hungerte. 

Cortés schickte Reiter aus, die in der Umgebung nach Essbarem Ausschau halten sollten. 

Sie fanden einen versteckten Maisvorrat, von dem ein Teil ausgegeben wurde; der Rest wurde 

mitgenommen. 

Von Tepotzotlan führten zwei Wege nach Tlaxcala. Der nordöstliche, am Zumpanco-See 

vorbei, war ein Umweg; dafür aber war er verhältnismäßig gefahrlos. Der nähere, östliche Weg 

verlor sich in Sumpfland. Cortés beriet mit seinen Feldobristen und konnte sich lange nicht 

entscheiden. Wenn er den östlichen Weg wählte, hatte er die Möglichkeit, sich bald wieder mit der 

abgesprengten Vorhut zu vereinen. Die Möglichkeit indes war keine Garantie, und wenn ihm bisher 

auch manches Himmelswunder geholfen hatte, durfte er nicht stets damit rechnen. Er hatte ja nicht 

einmal Gewissheit, ob die Vorhut dem Überfall in Tacuba entkommen war. Fest stand allerdings,


dass die Sümpfe am südlichen Xaltocán-Ufer ohne geeignete Führer unpassierbar waren. 

Der Hunger ließ einige Männer mutlos werden; sie hatten schon brummend und maulend 

nach essbaren Wurzeln gegraben und am Gras gekaut. Doch es gab auch andere, die 

aufbegehrten. Pedro Baracoa, Paredes und Casillas der Dicke schlachteten heimlich eines der 

dreiundzwanzig Pferde und verzehrten einen Rossschenkel roh – aus Furcht, sie könnten beim 

Schmoren und Zubereiten des Fleisches ertappt werden. Natürlich blieb der Frevel nicht 

verborgen. Der Eigentümer des Pferdes, Martín de Gamba, und Hauptmann Olíd riefen nach dem 

Henker, doch Cortés zuckte nur die Schultern und gab den Befehl, noch ein zweites lahmendes 

Pferd abzustechen und das Fleisch beider Tiere in kleinen Rationen an die Mannschaft zu 

verteilen. Er selbst hatte ebenfalls Hunger und nahm an dem Betrübten Festmahl teil. 

Da wurde ihm ein Otomi gemeldet, der das Heer zur Otomi-Stadt Otumba unweit der Grenze 

Tlaxcalas führen könne. Dort herrsche die Blaue Feder, der Bruder von Felsenschlange und 

Cacama, des Edlen Betrübten. Die Blaue Feder hatte sich schon damals in Tlaxcala als Freund 

erwiesen; er würde Cortés auch jetzt wieder beistehen! Niemand schöpfte Verdacht; auch Marina 

erkannte den Annalenschreiber Weißer Mondstein nicht, obgleich sie ihn öfters in der Umgebung 

Moctezumas gesehen hatte. Weißer Mondstein hatte sich allerdings verändert und das Haupthaar 

abrasiert, bis auf den im Nacken herabhängenden Zopf; die Zähne waren bunt gefärbt und das 

Gesicht durch eine rot und grüne Gitterbemalung entstellt. 

� 

Inzwischen war Ordás mit der Vorhut weit nach Osten vorangekommen. Das launische Glück 

hatten die achtundvierzig Gefährten in der Falle von Tacuba keinen Schaden nehmen lassen. Und 

es grenzte an ein Wunder, dass sie – fast ohne Mundvorrat und ohne einheimischen Führer – nicht 

in den Sümpfen umgekommen waren, nachdem sie die Hauptstraße am Nordufer der Lagune 

verlassen hatten. Ein Führer (und zwar der Träumer, auch als Otomi verkleidet) stellte sich erst zur 

Verfügung, als sie sich in einem Zedernwald in der Nähe der Sonnen- und Mond-Pyramide von 

Teotihuacán verirrt hatten. Bei anbrechender Dunkelheit waren sie im Walddickicht erschöpft ins 

Gras gesunken, von Hunger, Durst und Hoffnungslosigkeit befallen. Es war höchst ungewiss, ob 

sie Cortés jemals wiedersahen. 

Als eine der Tapfersten erwies sich Isabel de Ojeda. Sie hatte in der Nacht der Schrecken 

wie ein Mann gekämpft und sich an den Dammdurchstichen nicht weniger hervorgetan als María 

de Estrada, die Amazone. Und sie war, in der Rüstung und auf dem Pferd eines gefallenen 

Kameraden reitend, in Tacuba eingezogen, weil ihr Mann, Antonio de Villareal, Fähnrich unter 

Diego de Ordás war. So kam es, dass auch sie das Schicksal der Abgesprengten teilen musste. 

Sie sträubte sich vorzustellen, wohin dieses Los zu führen drohte. Ihr eitler und hochfahrender 

Gatte ließ den Kopf sinken, sie aber trug ihn hoch und setzte seiner dumpfen Verzweiflung eine 

trotzige Zuversicht entgegen. 

Da trat Ordás mit dem Träumer herbei und sagte: »Seht, dieser Otomi will uns aus dem 

Dickicht führen!« 

Nach nur halbstündigem Marsch knieten und drängten sich die Soldaten um einen kleinen 

Tümpel, als wäre es ein Wasserheiligtum; einige leckten wie Hunde tief hinabgebeugt das Wasser 

von der Oberfläche, andere schöpften mit den Händen, und wieder andere tauchten die eisernen 

Sturmhauben hinein und soffen wie Pferde. Die Gier ließ sie für eine Weile verstummen. Nachdem 

sie ihren brennenden Durst gestillt hatten und die Gefahr gebannt war, verschmachten zu müssen, 

schlug ihre Mutlosigkeit in Heiterkeit um. Mansilla der Durstige füllte zum dritten Mal seine 

Sturmhaube, schwang sie wie einen Pokal und forderte alle auf, es ihm gleichzutun und mit ihm 

auf das Wohl des Ritters Ordás anzustoßen, dessen Ziel, den Quell des Lebens zu finden, nun 

endlich erreicht sei – wie sie alle ja bezeugen könnten. 

Sie übernachteten bei der Quelle. Da schlichen sie heran, die Adler und Jaguare. Lautlos 

wurden die Schildwachen erstochen. Die Mexica hatten sie eingeschlossen und stürzten sich 

plötzlich mit Geheul auf die Schlafenden. Waffenklirren und Hilferufe! Becerrico bellte auf - da stieß 

ihm ein indianischer Krieger eine Lanze in die Brust. Auch Ordás sprang hoch, wurde im selben 

Moment aber von einer Streitaxt am Kopf getroffen. Blutüberströmt sank er neben Becerrico auf 

den bemoosten Waldboden.


Seltsam frei und leicht war ihm. Nun hatten alle Mühen ein Ende. Nun ließ er alle freiwillig 

erwählten Ziele und Pflichten hinter sich. Mochten andere sich abplagen, das Wasser des Lebens 

zu finden – seine Sorge war es nicht mehr. Doch ehe ihm die Sinne schwanden, verkehrte seine 

Heiterkeit sich noch einmal in qualvolle Angst. Er hörte Stimmen und Indianergeheul und glaubte, 

den Schreckensschrei seiner vergötterten Isabel de Ojeda zu vernehmen. Noch einmal wollte 

Ordás sich erheben und ihr und den Kameraden zu Hilfe eilen, doch er vermochte es nicht mehr. 

Und während er verzweifelt mit seiner Schwäche rang, senkte sich undurchdringliche Nacht über 

ihn. 

Felsenschlange hatte mit einem Trupp Krieger die Schlafenden überrumpelt. Fast sämtliche 

Christen - auch Hauptmann Lugo und Isabel de Ojeda – waren den Indianern lebend in die Hände 

gefallen. Man würde sie nach Tezcoco bringen, um sie dort in Holzkäfigen zu mästen und dann auf 

den Opferblutschalen Tezcocos und Tenochtitláns den Göttern schenken. Der alte 

Büchsenspanner Santisteban war glücklich zu schätzen, hatte er doch beim Überfall den Tod 

gefunden. 

� 

Cortés hatte einen Boten zur Blauen Feder vorausgeschickt. Zwei Wochen nach der Nacht der 

Schrecken, nachdem sie das Moor und ein ausgedehntes Waldgebiet unversehrt durchquert 

hatten, gelangten sie in das weite Flachland von Otumba. Ein Höhenzug begrenzte den Horizont. 

Da kehrte der Bote mit der Nachricht zurück, dass die Bewohner Otumbas der Blauen Feder 

den Gehorsam verweigerten und auf der Seite der Mexica gegen die Christen kämpfen würden; 

ein aztekisches Heer von hunderttausend Kriegern lagere hinter den niedrigen Bergen bei einem 

Dorf namens Tonan Ippan (Angesicht-unserer-Mutter). Die Nachricht widersprach den Aussagen 

Weißer Mondsteins. Denn als der vermeintliche Otomi sich erboten hatte, Cortés durch den Sumpf 

zu führen, hatte er gesagt, er stamme aus Otumba und es sei gewiss, dass die Einwohner die 

Christen mit offenen Armen empfangen würden. Wenn Cortés bei seinen Freunden in Otumba 

eintreffe, seien alle Gefahren gebannt; Tlaxcalas sei nah, das Aztekenheer aber schwerfällig, 

sodass es eine Woche brauchen werde, um am Lagunenufer entlang nach Otumba zu gelangen. 

Vor einer halben Stunde noch schritt der Otomi neben Cortés und plauderte mit ihm. Jetzt 

war er nirgends zu sehen und blieb unauffindbar. Einige sagten, er sei bei einem Gehölz 

zurückgeblieben, weil er sich einen Dorn in den Fuß getreten hatte. Dort hatte er sich davon 

gemacht; seine Aufgabe war erfüllt: Er hatte das Heer der Gelbhaarigen in die Ebene von Otumba 

gelockt! 

»Falsches Pack!«, schimpfte der capitán generál. »Wenn wir zurückkommen, werde ich den 

Fuß auf Tezcatlipocas Nacken setzen!« 

Aguilár schritt nebenher. Erschreckt vom letzten Satz des Generalkapitäns rief er: 

»Don Hernándo, was wollt Ihr damit sagen?« 

»Die Völker Mexicos behaupten, dass Quetzalcoatl fliehen musste. Tezcatlipoca hat ihn 

vertrieben. Aber er will wiederkommen! Ich bin in Tenochtitlán den Mexica unterlegen – diesmal 

noch. Quetzalcoatl musste vor Tezcatlipoca an die östliche Meeresküste zurückweichen. Nichts 

soll die Völker Anahuacs in ihrem Glauben irre machen: Quetzalcoatl wird wiederkehren und in 

Mexico sein Reich errichten!« 

Olíd, der dicht hinter Cortés ritt, drängte seinen Hellbraunen an Romos Flanke. »Verstehe 

ich Euch recht, Don Hernándo? Ihr habt Euch vorgenommen, in Mexico ein Reich zu errichten?« 

Im bartlosen, narbenbedeckten Gesicht des einstigen Galeerensträflings lauerte 

Aufmerksamkeit. Cortés ertrug den inquisitorischen Blick gleichmütig und schaute unschuldig 

zurück. Mit behändem Geist erfasste er sofort, dass seine Worte vieldeutig ausgelegt werden 

konnten und sein Schicksal womöglich unheilvoll beeinflussten, wenn ein Angeber sie an den 

spanischen Hof meldete. Und Olíd war alles zuzutrauen. Der Nimbus der Unbesiegbarkeit war 

keineswegs nur in den Augen der Mexica von Cortés abgefallen. 

»Ihr habt meine Worte missverstanden«, meinte Cortés. 

»O nein, Don Hernándo! Ich habe Eure Worte gut verstanden – vielleicht besser als Ihr 

selbst! Es mag allerdings müßig sein, jetzt davon zu reden, denn vielleicht ist heute Abend keiner 

von uns mehr am Leben. Es mag auch dahingestellt sein, ob sich außer Euch und mir noch


Kastilier finden, die diese Straße noch einmal ziehen – selbst wenn wir nach Tlaxcala und 

Veracruz entkommen, was fraglich sein mag. Doch nehmen wir an, es gelingt, und nehmen wir an, 

Ihr setzt den Fuß auf Tezcatlipocas Nacken – was dann?« 

»Ich bin ein treuer Diener meines kaiserlichen Herrn!«, erwiderte Cortés. 

»Das wart Ihr bisher, Don Hernándo. Und eben darum hat sich Euer Freund Velásquez de 

León gescheut, Euch vorzuhalten, was er andere mehr als einmal wissen ließ...« 

»Wart Ihr sein Vertrauter?«, höhnte Cortés. 

»Nein. Aber Tapia und Lugo. Und von denen weiß ich, was Don Juan sagte...« 

»Und was hat er gesagt?« 

»Dass Tenochtitlán mehr wert sei als das Goldene Vlies oder ein Marquisat oder das 

Schafott. Der Lohn des großen Admirals Colón waren Ketten. Vasco Núñez de Balboa, der 

Entdecker des Pazifizischen Ozeans, starb auf dem Blutgerüst. Und jüngst erst hat Don Pánfilo 

Euch den Tod bringen wollen.« 

»Seine Majestät ist kein Narr wie Narváez!« 

»Natürlich nicht, aber er wird Euch mit einer gnädigen Audienz, einem Adelswappen oder 

einem Hofrang kaltstellen. Mir scheint, Velásquez de León hatte so unrecht nicht, wenn er 

behauptete, dass Ihr, Don Hernándo, mehr Anrecht auf den Thron Moctezumas habt als der 

Kaiser.« 

»Ich? Wie kommt Ihr darauf?« 

»Habt Ihr schon vergessen, dass Moctezuma nach Doña Marinas Mutter suchen ließ? Dass 

er Marina für seine Tochter hielt?« 

»Drei Tage lang!«, entgegnete Cortés 

missmutig. »Drei Tage lang spielte er mit dem 

Gedanken, sie könne seine Tochter sein – um 

andere, melancholische Gedanken zu 

verscheuchen. Länger hat auch er nicht an 

das Ammenmärchen geglaubt!« 

Bei der Belagerung von Tenochtitlán trugen die 

verbündeten indianischen Völker die Hauptlast des 

Krieges (Codex Tlaxcala) 

»Vorhin spracht Ihr weniger verächtlich 

von Ammenmärchen, Don Hernándo, denn Ihr 

wisst, dass Völker sich oft nur durch 

Ammenmärchen bändigen lassen!« 

Das Gespräch brach ab, denn an der 

Spitze der Kolonne entstand Unruhe. Ein 

kleiner Trupp Indianer näherte sich. Cortés 

erkannte in ihrer Mitte die Blaue Feder. Als kurze Zeit nach dem Ableben seines Vaters, des Herrn 

des Fastens, der Bruderzwist ausgebrochen war, hatte sich die Hauptstadt Tezcoco für den Edlen 

Betrübten erklärt, während alle anderen Städte der Blauen Feder ihre Tore öffneten. Im Triumph 

war er von Stadt zu Stadt gezogen bis zur nördlichsten, Otumba. Dort besiegte er Moctezumas 

Feldherrn, die Rose, und verfolgte ihn bis vor die Tore Mexicos, wo er ihn im Zweikampf erschlug 

und auf dem Scheiterhaufen verbrannte. Wenn die Otomis von Otumba jetzt von ihm abgefallen 

sind, so geschah es nicht freiwillig, sondern unter dem Zwang der Verhältnisse: Die mexicanischen 

Heerscharen überfluteten das Land. Der Verzweiflungskampf der Christen schien aussichtslos. 

Sie begrüßten sich rasch; der Generalkapitän beriet sich mit der Blauen Feder und ließ sich 

von ihm eine Beschreibung des Geländes geben. Ein Ausweichen wäre jetzt vergebens – trotz der 

phantastischen Überzahl des Gegners musste die Schlacht angenommen werden!


23. Otumba 

Mais ernten 

»Die Feinde setzten uns so heftig zu, dass alles Feld vor unseren Augen bedeckt war und 

keiner der Unseren seinen Nachbarn mehr sah... Bald glaubten wir, unser letztes Stündlein 

habe geschlagen, derweil der Feinde so viele und wir so wenige und dazu fast alle 

verwundet und kraftlos waren.« 

(Hernán Cortés, 2. Brief an den Kaiser vom 30. 10. 1520) 

Als die Christen im flammenden Morgenrot die Höhen überschritten und die Ebene überblickten, 

sahen sie in der Ferne den Überwinder mit seinen Heerscharen lagern. Die Männer waren von den 

Strapazen erschöpft. Einige fieberten, andere froren, und Hunger und Durst quälte fast alle. Ihr Mut 

schwand angesichts des übermächtigen Heeres der Mexica. War ihnen heute der Untergang 

bestimmt? Endete hier das Abenteuer? Mündete ihre Straße zum Ruhm nun in kläglichem 

Untergang? Unbehelligt wankten die conquistadores in die Ebene hinunter. Düster und stumm 

schritten sie der Schlacht entgegen. Nach einer halben Stunde, gegenüber der schier 

unübersehbaren Flut der Feinde, ließ Cortés Halt machen und das Heer niederknien. Pater 

Olmedo sprach ein Gebet und erflehte Gottes Segen für die Kreuzfahne und ihre Streiter. Dann 

hielt der caudillo eine kurze Rede: 

»Ihr habt keine Kartaunen mehr«, rief er, »um eine Bresche in die Menschenmauern dort zu 

legen; Musketen und Arkebusen, welche die Götzenanbeter für Zauber hielten, habt ihr nur noch 

wenige; der Ruhm der Unbesieglichkeit schwand von euch. Nicht mehr für unwiderstehlich, nicht 

mehr für Götter geltet ihr; nichts blieb euch als euer Schwert und Gottes Beistand! Der Feind 

vertraut auf seine Überzahl, doch der eine Gott ist mehr als ihre vielen Götter. Unser Gottvertrauen 

ist wie ein Fels im Meer, und unser Wissen, Christen zu sein, die gegen Ungläubige kämpfen, ist 

unbesiegbar! Zeigt diesen Heiden, dass die Vielzahl nichts vermag, wenn die Disziplin der 

Wenigen es verhindert! Zeigt ihnen, dass auch an einem kleinen Felsen hunderttausend Wellen 

vergebens lecken!« 

Cortés schritt die Reihen ab, ermahnte die Kämpfer, ihre Schwerter mehr zum Stoß als zum 

Schlag zu gebrauchen und vor allem die Hauptleute des Feindes niederzumachen, da nichts so 

sehr ein Heer lähme als der Verlust seiner Führer. Die Pikeniere mussten als lanzenstarrendes 

Karree in der Mitte Aufstellung nehmen; die Musketiere und Arkebusiere – es waren nur noch 

zwölf – stellte Cortés an den rechten und linken Flügel; ganz außen warteten die Kavalleristen. Er 

ermahnte die Reiter, in Trupps zu fünf Mann vorwärts zu galoppieren und mit den Lanzen nicht 

nach der Brust, sondern nach dem Gesicht und den Augen der naturales zu zielen, wie María de 

Estrada es stets getan hatte. Dann gab er das Zeichen. 

Benito Bejel rührte die Trommel. Sebastián Rodríguez blies in seine lilienförmigen Trompete 

und entlockte ihr einen Schmetterton, der wie eine Lerche lustig empor ins Ätherblau stieg. 

»Mit Gott und Santiago zum Sieg!«, rief Cortés. 

Die Schlacht begann. 

Gleich beim ersten Anprall durchbrachen die Spanier die vorderen Linien der Mexica, doch 

so viele Mexica auch tot am Boden lagen, so viele frische Kämpfer stürmten voller 

Todesverachtung wieder heran. Im Regen der fliegenden Steine, Wurfspieße und Pfeile sank 

mancher Kastilier und Tlaxcalteke dahin, und die kleine Schar schmolz bald merklich zusammen. 

Doch gelang es den Azteken nicht, das Christenheer zu umzingeln; dies vereitelte die Kavallerie. 

Alvarado hatte seine Fuchsstute in der noche triste verloren, jetzt ritt er eines der Pferde des


Narváez. Er, Avila und Olíd hatten Gruppen von je vier Reitern gebildet; nun preschten sie durch 

die Reihen der Feinde wie die Reiter der Apokalypse, die mit breiter Sense Menschenhaufen wie 

Getreidehalme niedermähen. Sandoval galoppierte mit blitzendem Schwert auf seinem 

dunkelbraunen Hengst Motilla durch dichtes Gedränge und ließ eine blutige Spur toter Indianer 

hinter sich. 

Die Disziplin der Spanier, die geschickte militärische Taktik und die hervorragende persönliche Tapferkeit, 

durch die sich Cortez auszeichnete, verhalfen ihnen zum Sieg über die gewaltige Aztekenarmee im Tal von 

Otumba. Dieser Stich des 17. Jahrhunderts stellt den Augenblick dar, als die Spanier in Marschordnung von den 

Gebirgshängen in die Ebene hinunterziehen (rechts im Bild), in der sich das feindliche Heer gesammelt hat. 

Cortés leitete die Schlacht durch Zurufe und Signale. Er sprengte hierhin und dorthin, war 

überall, wo er ein Wanken spürte. Sein Beispiel machte den Erlahmenden Mut. Der Kommandant 

kämpfte wie sie und teilte die Lebensgefahr seiner Kameraden. Seine in Tacuba erhaltene 

Kopfverletzung war nur verschorft gewesen, und nun brach die Narbe auf. Und schon schlug ihm 

ein Stein eine zweite schwere Kopfwunde. An der linken Hand büßte er zwei Finger ein. Sein 

Rappe Romo, von vielen Pfeilen getroffen und heftig blutend, brach kraftlos zusammen, und 

Cortés schwang sich auf den Apfelschimmel Molinero. 

Vier Stunden währte die Schlacht. Die Sonne stand inzwischen hoch am Himmel; ein heißer 

Julitag lag flimmernd über dem Schlachtfeld. Die Kräfte der schweißgebadeten Streiter erlahmten; 

ihre Zungen und Kehlen verdorrten. Und mit der Kraft wollten auch Mut und Hoffnung schwinden. 

Die Spanier wichen zurück. Cortés versuchte, die Fliehenden aufzuhalten, flehte sie an, schimpfte, 

tobte: 

»Was tut ihr, Wahnsinnige! Wollt ihr euch wie Hunde von den Heiden abstechen lassen? 

Uns bleibt keine Wahl! Entweder Sieg oder Tod!« 

Noch einmal gelang es ihm, die Wankenden voranzutreiben. Ein weiteres Mal würde es ihm 

wohl nicht mehr glücken. Da, in höchster Not, erblickte er einen von strahlendem Gefolge 

umgebenen und von tlamamas getragenen, golden verzierten Tragsessel. Darin saß, die Köpfe 

der herandrängenden Mexica überragend, ein fürstlich gekleideter Azteke mit einem 

Quetzalfederbusch auf dem Haupt. Cortés konnte nicht erkennen, wer in der Sänfte saß, der Fürst 

war noch zu weit entfernt. Aber es musste sich um den Anführer der Mexica handeln. 

»Vorwärts, Kameraden!«, rief Cortés. »Auf den Goldstuhl dort! Ist der erst unser, gehört uns 

auch der Sieg!« 

Avila mit seinen Reitern und die Musketiere Alvara, Domínguez und Ochóa folgten ihm. 

Kämpfend, fechtend, um sich schlagend trieben sie einen Keil in das Gewimmel der Feinde. Hinter 

ihnen schloss sich die Bresche, und die Menschenwogen umbrandeten sie wie Sintflutgewässer. 

Dennoch drangen sie weiter vor und gelangten schließlich vor den Sessel. Darin saß Cuitlahuac, 

der Überwinder. Erschreckt und mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf die Männer, die sich


unaufhaltsam näher kämpften. Drei der Träger wurden erstochen, und der Goldsessel sank zu 

Boden. Mit gewaltigem Schwerthieb schlug Cortés dem König die Klinge in den Nacken. 

Juan de Salamanca, der neben Cortés kämpfte, sprang vom Pferd, trennte das Haupt des 

Überwinders vom Rumpf und riss dem Geköpften den Quetzalfederbusch ab. Er hob das Haupt 

mit lautem Siegesgeschrei empor. Entsetzt stoben die Azteken auseinander. Sodann reichte Juan 

de Salamanca das Königszeichen an Cortés weiter, wobei er rief: 

»Ihr, gnädiger Herr, habt ihn gefällt! Euch gebührt das Siegeszeichen. Ihr habt triumphiert! 

Alexander des Großen Sieg über Darius war nicht wunderbarer!« 

Kaum war ihr König gefallen, ergriffen die Azteken die Flucht. Bei der Verfolgung töteten die 

Christen Hunderte ihrer Feinde, und unermessliche Beute fiel ihnen in die Hände. 

Dass die Mexica sich auf die Schlacht einließen, war ein unverzeihlicher taktischer Fehler, 

der sie um alle Vorteile und letztendlich um ihre Unabhängigkeit brachte. Anstatt bei ihrer 

Kriegführung der fortgesetzten Überfälle und Verfolgungen zu bleiben, entschieden sie sich für die 

Feldschlacht. Doch weder Cuitlahuac noch einer seiner Fürsten hatten die spanische Kavallerie 

jemals auf freiem Feld kämpfen sehen, und was ihnen aus den Küstengebieten um Cempoala, aus 

Tlaxcala und Cholula zu Ohren gekommen war, hielten sie für übertrieben. So konnten sie sich von 

der tödlichen Wucht der gepanzerten Streitrosse, die in vollem Galopp heranstoben, keine 

Vorstellung machen. 

Am nächsten Tag diktierte Cortés in seinem Bericht an den Kaiser dem Schreiber Francisco 

López de Gómera in die Feder: 

»Es war eine vernichtende Schlacht und schrecklich anzusehen. Wir empfahlen uns von 

ganzem Herzen Gott und der gesegneten Jungfrau Maria, und mit dem Namen unseres 

Schutzheiligen Sankt Jago auf den Lippen stürmten wir auf sie los. Eine so große Heerschar 

Indianer stellte sich uns entgegen, dass wir den Boden ringsum nicht mehr sahen, so vollständig 

war er von ihnen bedeckt. Schon glaubten wir, unser letztes Stündlein habe geschlagen, dieweil 

der Feinde so viele und wir so wenige und dazu fast alle verwundet und kraftlos waren, sodass wir 

ihnen nicht recht Widerstand leisten konnten. Wir stießen mitten in ihre eng geschlossenen Reihen 

hinein, schlugen und hieben mit unseren Schwertern auf sie ein, doch die Heiden setzten sich 

wütend zur Wehr und teilten mit ihren Speeren und Schwertern Tod und Wunden unter uns aus. 

Doch da es ebenes Gelände war, konnten unsere Reiter nach Belieben mit ihren Lanzen auf sie 

losstürmen, zurückweichen, und wieder von neuem auf sie eindringen. Der Allmächtige hat seine 

große Barmherzigkeit an uns erwiesen, denn es gelang uns doch, den Grimm und die Kraft der 

Feinde zu brechen. Hunderte von ihnen fielen. Der Herrgott verlieh uns das Glück, den Feldherrn 

der Feinde zu erlegen. Als er gefallen war, ließ der Ansturm nach. Das war die Schlacht von 

Otumba.« 

� 

Die reichste Trophäe erbeuteten der Reiter Don Pedro Gallejo und sein Freund Francisco Martín 

de Vendobal. Während der Plünderung des Lagers waren die beiden als Erste in das königliche 

Zelt eingedrungen und hatten die Königin Maisblume bei der Hand gefasst und zu ihrer 

Gefangenen erklärt. Nachstürmende raubsüchtige Gesellen, die der Königin den Schmuck vom 

Leib reißen und ihr und ihren adeligen Frauen Gewalt antun wollten, waren von den beiden 

Freunden verjagt worden. Gallejo und Vendobal waren vor einem Jahr, als das Christenheer sich 

bereits auf dem Weg nach Cempoala befand, in Veracruz mit Salcedo, Luis Marín und Antonio de 

Quiñones gelandet. Die beiden Hidalgos hatten sich vor Jahren auf der Universität Salamanca 

gefunden und waren seitdem unzertrennlich. In Erziehung, Universitätsbildung und anerzogenem 

Kavaliertum unterschieden sie sich von den meisten Glücksrittern jener Zeit. Sie waren ernste, 

schweigsame Männer. 

Das Unglück war jäh über Maisblume hereingebrochen; sie fand in ihrer Seele so rasch 

keine Schutzwaffe, um der schrecklichen Wirklichkeit zu begegnen. Eben noch mächtige Königin, 

war sie jetzt die Sklavin eines kastilischen Reiters. Schon die direkte Anrede durch einen Adligen 

bedeutete eine Beleidigung für sie; wie schmachvoll mussten da die Worte eines Soldaten für sie 

sein! 

»Fürchtet Euch nicht, Königin«, sagte Gallejo auf Mexicanisch. »Zwar nahm ich Euch


gefangen, doch nur, um Euch zu beschützen und ein schlimmeres Los von Euch fern zu halten. Ihr 

seid nicht meine Sklavin – Eure Schönheit macht mich zu Eurem Sklaven! Jedes Eurer Worte wird 

mir ein Befehl sein.« 

Maisblume schwieg. Ihre Frauen schluchzten, sie aber lächelte verächtlich und unnahbar 

und blickte durch den Kastilier hindurch, als wäre er aus Glas. Doch Gallejo ließ sich nicht 

abhalten, ihr weiter ritterlich Trost zuzusprechen. »Der Tod Eures Gatten schmerzt mich. Er ist als 

tapferer Krieger gefallen.« Doch kein Blick aus ihren Augen belohnte ihn. Sie tat, als hörte sie 

seine Worte nicht, die er in fehlerhaftem Mexicanisch sprach. 

Der Überwinder war tot! Niemand hatte es ihr gesagt. Sie hatte ihn aus Staatsräson 

geheiratet, weil sie glaubte, dass der Schlagende Falke, dem ihr Herz gehörte, Moctezuma getötet 

hatte. 

Moctezuma! 

Da wurde ihr plötzlich bewusst, dass sie ihre Kindespflicht nicht erfüllt, dass sie ihren Vater 

nicht bestattet hatte. Düster starrte sie ins Leere, und tiefe Trauer überkam sie, während Tränen 

über ihre Wangen rollten. 

Don Pedro aber war erleichtert, denn er glaubte, sein Trost habe sie endlich erweicht. Da trat 

Olíd ins Königszelt. Durch den offenen Eingang sah man seine Begleiter, zwanzig derbe 

Kriegsknechte. Alvarado, der vorbeieilte, blieb stehen. Das Zelt des Königs von Mexico war 

unverkennbar durch Kolibrifedermosaik und goldene Speere bezeichnet. Alvarado ärgerte sich, 

dass er zu spät gekommen war. 

»Wer hat diese großartige Beute gemacht?«, fragte er einen der Umstehenden. 

»Gallejo und Vendobal! Vielleicht auch Olíd!« 

»Wieso vielleicht?« 

»Nun, sie haben ein paar Leute des Olíd aus dem Zelt gewiesen, als sie die Frauen 

wegschleppen wollten.« 

Alvarado blieb und wartete ab. 

Olíd war dicht vor Königin Maisblume hingetreten und verschlang sie mit Blicken. Doch es 

war weniger ihre Schönheit, die ihn begierig machte, denn im Tecpan des Königs Wassergeist war 

er ihr oft begegnet; er wusste, dass die Tochter Moctezumas vor ihm stand. Nach dem Tod des 

Von-Göttern-Beschirmten und der jüngeren Prinzen lebte kein männlicher Nachkomme 

Moctezumas mehr. Maisblume war die Erbin! Zweier Könige Erbin – sowohl des Zornigen Herrn 

als auch des Überwinders. Noch vor einem Tag hatte er Cortés von den verstiegenen Plänen des 

Velásquez de León erzählt, die auf den flüchtigen Ansprüchen Marinas aufbauten. Maisblumes 

Ansprüche waren ganz anders begründet; welche Aussichten boten sich dem, der Maisblume 

besaß! Wenn Cortés so sehr der Narr seines Gewissens war, dass er die Hand nach der 

Goldfrucht nicht ausstrecken wollte – Olíd war entschlossen! 

Er nahm Gallejo beiseite und flüsterte: 

»Tretet sie mir ab! Ihr sollt es nicht bereuen!« 

»Señor, Ihr fordert Unerfüllbares!«, erwiderte Gallejo. 

Olíd blickte starr zu Boden. Dort lag ein schmuckloses Tuch, das in der Mitte verdächtig 

gewölbt war. Olíds Räuberinstinkt ließ ihn sich bücken und das Tuch aufnehmen. Darunter lag ein 

Edelstein von unerhörter Größe. Gleich nach dem verhängnisvollen Ausgang der Schlacht und 

noch bevor die Christen in ihr Zelt eingedrungen waren, hatte Maisblume sich ihres fürstlichen 

Schmuckes entledigt, aber keine Zeit mehr gefunden, ihn zu verstecken. 

Olíd hob den Smaragd auf. Das makellose Schmuckstück war wie eine Stufenpyramide 

geschliffen, dem Schlangenberg ähnlich. An der Basis besaß es den Umfang eines halben 

Handtellers und erhob sich zwei Zoll. Verglichen mit diesem Juwel war der faustgroße Smaragd 

des Cortés (den ihm die dicke Prinzessin vor ihrer Hochzeit geschenkt hatte) unscheinbar. Sein 

Wert musste unermesslich sein. Am Morgen nach der Schlacht der Schrecken hatte der 

Überwinder dies Kleinod aus Iztapalapá holen lassen und es Maisblume um den Hals gehängt, als 

sie seine Gemahlin und Königin wurde. 

»Dies ist meine Beute«, sagte Olíd. »Da Ihr die Pyramide übersehen habt, gehört sie mir!« 

Vendobal bemerkte trotzig: 

»Gewiss, Señor, Euch gehört die Pyramide, allerdings nur, wenn der Rechnungsführer 

Albornoz sie Euch lässt und sie nicht für Seine Majestät Don Carlos de Austria beansprucht.«


Olíd würdigte Vendobal keines Blickes und keiner Antwort. Zu Gallejo gewandt, fuhr er fort: 

»Ihr wisst, dass ich unter Zwang noch nie herausgab, was ich mir nahm. Aber vielleicht tue 

ich es aus freien Stücken. Ich biete Euch einen Tausch an. Überlasst mir die Königin und nehmt 

dafür die Smaragdpyramide – sie hat auf Erden ihresgleichen nicht!« 

»Auch die Königin hat auf Erden ihresgleichen nicht!« sagte Gallejo ruhig. »Was Ihr fordert, 

kann ich nicht tun.« 

»Seid Ihr von Sinnen?«, rief Olíd. »Was maßt Ihr Euch an? Mit welchem Recht habt Ihr 

meine Leute fortgewiesen und sie gehindert, sich die Frauen zu nehmen, die ihre Sklavinnen 

sind?« 

»Diese Frauen sind die Sklavinnen der Königin!«, rief Vendobal. 

»Sie sind Kriegsbeute!« Olíd trat zum Zelteingang und rief seinen Soldaten zu: »Holt sie 

euch! Ich erlaube es!« 

Da stürzten die zwanzig Landsknechte ins Zelt und schleppten die schreienden, 

schluchzenden, sich wehrenden Frauen hinaus. Nur an Maisblume wagten sie sich nicht zu 

vergreifen; sie wussten, dass Olíd sie haben wollte. 

Gallejo und Vendobal hatten die Schwerter gezogen und sich schützend vor Maisblume 

gestellt. 

Auch Olíd zog blank. »Schert euch zum Teufel, wenn euch das Leben lieb ist!«, brüllte er 

und drang auf die beiden ein. Vendobal stellte sich ihm entgegen, während Gallejo Maisblume aus 

dem Bereich der Klingen in einen andern Teil des Zeltes zerrte. Doch da hörte er schon den 

Aufschrei Vendobals: »Es ist aus mit mir! Räche mich, Pedro!« 

Als Gallejo herumfuhr, sah er Vendobal getroffen zu Boden sinken. Gallejo ließ Maisblume 

stehen und stürmte auf Olíd zu. Er überbot sich beim Fechten selbst und trieb den bärenstarken 

und geübten Gegner in die Enge. Auf Dauer allerdings hätte er Olíd nicht Stirn bieten können. 

Da aber wurden die Fechtenden plötzlich getrennt. Alvarado schlug Olíd das Schwert aus 

der Hand und stellte den Fuß auf die Waffe, sodass Olíd sie nicht ergreifen konnte. Gallejo hätte 

den Wehrlosen jetzt niederstechen können, doch das erlaubte ihm die Ritterlichkeit nicht. 

Olíd senkte den Kopf - wie ein Stier, der mit den Hufen die Erde aufwühlt. Stumm warf er 

sich auf Alvarado und versuchte ihn zu erwürgen. Lange währte der Ringkampf der Feldobristen 

jedoch nicht, denn Cortés war ins Königszelt getreten und forderte Ruhe. 

Der Totschlag an Vendobal ließ sich nicht 

strafen; Vendobal hatte die Waffe als Erster aus 

der Scheide gezogen und war fechtend gefallen. 

Dennoch war Olíd schuldig. Er leugnete es auch 

gar nicht; ernüchtert gestand er sogar, dass er 

sich schuldig fühle. Ohne Widerspruch händigte 

er den Smaragd dem Rechnungsführer Albornoz 

aus. Bereitwillig reichte er Alvarado und Gallejo 

die Hand zur Versöhnung. So viel 

Selbstverleugnung bedeutete bei Olíd nichts 

Gutes. Nichts Gutes bedeuteten auch die Worte 

Gallejos, der sich weigerte, seine Hand in die 

ausgestreckte Rechte Olíds zu legen. 

Szene in einem Badehaus (aztekische Zeichnung) 

»Mag Gott Euch vergeben, Don Cristóbal«, 

sagte er. »Ich kann es nicht!« 

Die Königin wurde Gallejo als Eigentum zugesprochen. Cortés verbarg seinen Groll gegen 

Maisblume hinter unverbindlicher Höflichkeit. Die Strafe für die Ermordung Alonso de Grados, den 

sie ins überhitzte Badehaus gelockt und getötet hatte, war ihr erlassen worden. Bei den letzten 

Kämpfen in Tenochtitlán hatte Cortés sie aus der Haft in den Schatzkammern befreit und sie in 

den Huei-Tecpan zum Schlagenden Falken geschickt, um Waffenruhe und freien Abzug für die 

Christen zu erwirken. Sie war nicht zurückgekehrt, und statt Waffenruhe waren neue und noch 

wildere Sturmangriffe erfolgt. In Cortés Augen war ihr Wortbruch zu einem Teil für die Nacht der


Schrecken verantwortlich. Aber seit Juan de Salamanca ihn, Cortés, mit Alexander dem Großen 

verglichen hatte, glaubte er je länger je mehr an seine weltgeschichtliche Sendung. Der 

Makedonierkönig hatte die Witwe des Darius mit äußerster Zuvorkommenheit behandelt, deshalb 

ließ Cortés es jetzt an Liebenswürdigkeiten gegenüber der Witwe des Überwinders nicht fehlen. Er 

war klug genug, die feinen Fäden zu erkennen, die zwischen Olíds Bestreben, sich der Königin zu 

bemächtigen, und seinen letzthin gemachten Äußerungen über die Pläne des Velásquez de León 

gesponnen waren. In einem Gespräch mit Gallejo unter vier Augen ließ Cortés eine Bemerkung 

darüber fallen, dass es ihm recht wäre, wenn Gallejo, um eine Wiederholung des Streits zu 

vermeiden, sich möglichst bald von Pater Olmedo mit Maisblume trauen ließe. 

� 

Hunger und Durst gehörten der Vergangenheit an; die Kastilier hatten genug Lebensmittel 

erbeutet, um den Hunger zu stillen und beim Weitermarsch nach Tlaxcala Vorräte mitzuführen. Der 

Schatz, den sie auf dem Schlachtfeld und im Lager der Azteken zusammengetragen hatten, war 

so groß, dass das Fünftel des Kaisers fast der Hälfte des verlorenen Schatzes gleichkam. 

Am frühen Morgen des folgenden Tages brach das Heer zur nahen Grenze Tlaxcalas auf. 

Fast alle Kämpfer hatten Wunden davongetragen, und eine Rast von mehreren Tagen hätte ihnen 

gut getan. Cortés' Kopfwunde entzündete sich; er hatte sich nicht geschont, und nun schüttelte ihn 

das Wundfieber. Die Männer mussten ihren Kommandanten schließlich auf einer Bahre tragen, 

weil er sich nicht mehr im Sattel halten konnte. 

Der Weg nach Tlaxcala führte sie zunächst nordwärts durch die Ebene, dann am Wald 

vorbei, wo Diego de Ordás mit Francisco de Lugo und dem Hund Becerrico, mit Fähnrich Antonio 

Villareal und dessen Frau Isabel de Ojeda sowie weiteren vierundvierzig Begleitern von Prinz 

Felsenschlange überfallen und gefangen wurden. María de Estrada ritt am Waldrand entlang - 

stolzer denn je, denn sie hatte in der Schlacht von Otumba neue Lorbeeren gesammelt. 

Plötzlich raschelte etwas im Gebüsch, María vernahm ein leises Japsen und erblickte 

Becerrico, der sich mühselig aus dem Gehölz schleppte. Die Wunde des Hundes war nur zum Teil 

verschorft, doch er versuchte, freudig mit dem Schwanz zu wedeln und seinen Kopf zur Amazone 

zu heben. 

»Becerrico!«, rief sie erstaunt und drehte sich im Sattel zu den anderen um. »Lope, komm 

her! Becerrico ist hier!« Ihr Mann, der schönhändige Lope Cano, und die anderen eilten herbei. 

Lope beugte sich zum Hund hinab und untersuchte ihn. Becerrico leckte ihm dankbar die 

Hand. 

»Er ist an der Brust verwundet!« 

»Gib ihn herauf«, befahl María. 

Der Hund wurde María hochgereicht. Sie streichelte das Tier und legte es vor sich auf den 

Sattel. 

»Wo ist Lugo? Wo ist Ordás? Wo sind die anderen?« 

»Hier muss etwas geschehen sein!« 

»Wurden sie überfallen?« 

»Lugo hätte seinen Hund nie und nimmer zurückgelassen!« 

Cortés befahl, nicht lange herumzurätseln, sie sollten die Gegend absuchen. Mit einigen 

Gefährten schwärmte Lope Cano aus. Nach längerem Suchen wurde Ordás schwer verletzt 

gefunden. So sehr man auch in ihn drang, er konnte noch keine Auskünfte geben; Ordás schüttelte 

nur den Kopf und winkte schwermütig mit seiner spinnendürren Hand ab. 

»Bringt mich in ein Narrenspital! Was soll ich noch unter Christenmenschen!«, ächzte er. Als 

sie die Quelle fanden, an der Lugo und seine Begleiter zuletzt gelagert hatten, ließen die Spuren 

des Kampfes keinen Zweifel mehr am schrecklichen Los der Unglücklichen. Als sie auch noch 

Santisebans Leichnam fanden, mussten sie einsehen, dass Ordás als Einziger seiner Abteilung 

gerettet worden war; die anderen Sechsundvierzig und die drei Pferde hatten die Mexica 

gefangen. Rasch bastelten sie eine Bahre für Ordás und zogen weiter auf ihrem Weg nach Osten. 

Bald konnten sie die Höhen von Tlaxcala in der Ferne ausmachen. Bei einem gemauerten, 

von Tempeltrümmern umgebenen Brunnen schlugen sie ihr Nachtlager auf. Seit ihrem Sieg von 

Otumba war die Moral der Truppe wieder hergestellt; ihre Siegesfreude war der Grund für


harmlose Ausgelassenheit. Cortés aber war besorgt. Er hatte noch keinerlei Anzeichen, welchen 

Empfang sie in Tlaxcala erwartete, am Tor der Großen Mauer. Von Andrés de Tapia, den er nach 

dem Sieg über Pánfilo de Narváez mit achtzig Männern in Tlaxcala zurückgelassen hatte, fehlte 

jede Nachricht. Und der Hohe Rat hatte ihnen weder Hilfstruppen noch Boten entgegengesandt. Er 

musste diese Zurückhaltung wenn nicht als Feindseligkeit, so doch als vorsichtiges Abwarten 

deuten. Ob die Nachricht vom Sieg bei Otumba schon in die Stadt gedrungen war, stand dahin. 

Cortés vertraute der Disziplin seiner Veteranen, aber die Manneszucht der Leute des Narváez war 

schlecht. 

Am Vormittag des folgenden Tages erreichten sie endlich die Große Mauer. Cortés fühlte 

sich fieberfrei und kräftig genug, auf den Blauschimmel Molinero zu steigen. Er ließ die Leute in 

Marschformation Aufstellung nehmen und richtete eine Ansprache an sie. 

»Wenn ihr in Tlaxcala seid«, sagte er, »benehmt euch bescheiden, als würdet ihr durch die 

Straßen Sevillas gehen. Sprecht nicht überlaut, grölt nicht, rempelt die Indianer nicht an, lauft ihren 

Frauen nicht nach. Es wäre ein fluchwürdiges Verbrechen, wollte ein Soldat jetzt einen Tlatepoca 

oder eine Tlaxcaltekin kränken. Er brächte damit seine Kameraden in Gefahr, ja, wir müssten 

vielleicht mit dem Verlust unseres Lebens bezahlen und würden viele tausend Seelen der Kirche 

und treue Bundesgenossen des Kaiser verlieren.« 

Dann setzte das Heer sich geordnet in Bewegung und zog, Cortés an der Spitze, durch den 

Bogen des turmartig aufragenden Tores. Die Otomis der Grenzwache widersetzten sich dem 

Einzug der Christen nicht. Sie grüßten ehrerbietig, erkundigten sich bei den heimkehrenden 

Tlatepoca nach ihren Landsleuten und beklagten die große Zahl der Toten. Ihr Verhalten ließ kein 

Schluss auf die Gesinnung des Altenrates in der Stadt Tlaxcala zu. 

In Huei-Otlipan, Ort-am-großen-Weg, einem Städtchen mit 400 Häusern unweit der Großen 

Mauer, nahmen sie zunächst Quartier. Ein Empfang durch die Landesfürsten fand auch hier nicht 

statt. Cortés sandte zwei einheimische Botschafter an Andrés de Tapia und an den Senat von 

Tlaxcala, die seine Ankunft und den Sieg von Otumba melden sollten, obgleich zu vermuten war, 

dass Tapia und der Senat längst davon unterrichtet waren. 

Kühle Bergwinde wehten in Huei-Otlipan. Die Stadtbewohner lächelten ihren Gästen 

freundlich zu, zeigten sich aber, als Lebensmittel verlangt wurden, auf ihren Vorteil bedacht. 

Speise und Trank gab es nur gegen Bezahlung. Jenseits der Großen Mauer hätten die Kastilier 

solche Forderungen mit dem Degen beglichen, hier aber stand zu viel auf dem Spiel. So bezahlten 

sie, um Zwistigkeiten zu vermeiden, aus ihrer Goldbeute. 

Nach drei Tagen kehrten die beiden Boten zurück und kündeten die Ankunft des Hohen 

Rates und der Tetrarchen an, denen sie vorausgeeilt waren. Bald ließ sich eine Staubwolke im 

Südosten ausmachen, aus der beim Näherkommen eine lange Prozession aufgeputzter Indianer 

und achtzig in Stahl gekleideter Europäer erkennbar wurde. Die Feldobristen und Cortés ließen 

ihre Pagen die Helme und Harnische blank scheuern und ritten an der Spitze ihrer Truppe in 

Festschmuck vors Stadttor. Dort warteten sie unbeweglich, bis der Zug fünfzig Schritt vor ihnen 

zum Stehen kam. 

Cortés trug wegen der Kopfwunden weder Helm noch Barett; weiß leuchtete der Verband 

wie ein Siegesreif. Die linke Hand, an der er zwei Finger eingebüßt hatte, war ebenfalls verbunden. 

Auch alle anderen Christen waren mit weißen Verbänden stolz geschmückt, als wären es 

Ordenszeichen. 

Die Träger setzten die königlichen Sänften nieder, denen die Stadtkönige Wespenring, 

Wollring, Blutiger Schild und Tecayahuatzin, Herr des Nebels, Fürst des Freistaates Huexotzinco, 

entstiegen. Eine fünfte Sänfte wurde herangetragen; die Christen trauten ihren Augen nicht, als sie 

darin Vicente-Goldmaske erblickten, den Vernichter der beiden Brigantinen. Wie selbstsicher 

musste er sein, dass er hier zu erscheinen wagte! Außer Hauptmann Andrés de Tapia mit seinen 

achtzig Fußsoldaten hatten sich auch der Prior des Klosters von Tlaxcala, Juan de las Varillas, und 

eine Anzahl Klosterschüler – tlaxcaltekische Adelskinder in Mönchskutten – zur Begrüßung 

eingefunden. Auch die verwaisten Söhne des Fürsten Kiefernzweig waren zugegegen. 

Mit den Kastiliern waren auch die Häuptlinge der Hilfstruppen vor das Stadttor getreten, 

unter ihnen die Feldherren Tehuch, König Listiger Marder, Blaue Feder und Pimoti. Der Neffe des 

Wollrings, der in Cholula das Herrschende Raubtier weiß geschminkt hatte, deutete auf 

Goldmaske und flüsterte Marina zu:


»Wenn der Grüne Stein erlaubt, steche ich ihn nieder!« 

Marina wiederholte Cortés die Worte. Der aber sagte kurz: »Nein!« Er wandte sich seinen 

Männern zu und rief auf Spanisch: »Lasst euch nichts anmerken! Wir müssen gute Miene zum 

bösen Spiel machen, nur so können wir gewinnen! Die Zeit der Abrechnung wird kommen!« 

Er stieg vom Pferd, um den Hundertjährigen zu umarmen. Der Blinde vergoss Tränen der 

Rührung, während er die zittrigen Arme um Cortés' Hals legte. Nach ihm umarmte Cortés Wollring, 

den Blutigen Schild und den Prinzen Goldmaske. Auch dieser verhielt sich bei der Begrüßung 

tadellos und trug eine beflissene Höflichkeit zur Schau. 

»Zwei Schlangen liebkosen einander«, knurrte Avila dem neben ihm reitenden Alvarado zu. 

Erst mehrere Tage später erfuhr Cortés, wie Goldmaske in die Berge entkommen konnte. 

Der Schlagende Falke war im Auftrag des Überwinders mit einer größeren Heeresabteilung in 

Eilmärschen vor die befestigte Stadt Chalco gezogen, um Verhandlungen mit Goldmaske für ein 

Bündnis mit Tlaxcala aufzunehmen und ihn für die Einigung und den Zusammenschluss aller 

indianischen Völker zu gewinnen. Er bediente sich dafür des alten Zauberers Sacusín, den er in 

der Totenkammer der Laguneninsel schätzen gelernt hatte. Sacusín gelang es, zu Goldmaske 

vorzudringen und ihn für das große Ziel zu gewinnen. Der Schlagende Falke schlug vor, dass 

Goldmaske sich bei einem Ausfall von den Kriegern Chalcos trennen und in der Richtung der 

Weißen Frau fliehen solle. Schlagender Falke würde ihn zum Dank für das Verbrennen der 

Brigantinen nach Tlaxcala entweichen lassen; man werde ihn nur zum Schein verfolgen, um später 

die Bundesgenossenschaft mit ihm zu beschließen. Goldmaske nahm den Vorschlag an, meinte 

jedoch, in Tlaxcala könne er besser für die gemeinsamen Pläne wirken, wenn er nicht als Freund 

Mexicos dastehe. 

Die Verwirrung, in die das Aztekenreich durch die unglückliche Schlacht bei Otumba und den 

Tod des Überwinders gestürzt worden war, rief den Schlagenden Falken in die Hauptstadt zurück. 

Sein Belagerungsheer aber blieb vor Chalco. Einen Tag nach Cuauhtémocs Abreise flüchtete 

Goldmaske wie verabredet und erreichte die Große Mauer ungehindert noch vor Cortés. 

Besorgt erkundigten sich die Stadtkönige nach dessen zwei Kopfwunden. 

»Wenn man siegen will, so wie wir bei Otumba, muss man zahlen!«, sagte er lachend, aber 

mit fiebrigen Augen. 

Wollring hielt eine feierliche Ansprache: 

»O großer Krieger, o Grüner Stein! Der Himmel hat dich beschützt, der Himmel hat dich 

zurückgeführt zu deinen Freunden. Hättest du doch auf mich gehört! Oft habe ich dir abgeraten, 

habe ich dich vor dem heimtückischen Mexico gewarnt. Voller Hinterlist hat es den Giftstachel 

gezückt gegen die Tausende, die von den Männern und Frauen, Greisen und Greisinnen, Knaben 

und Mädchen Tlaxcalas beweint werden. Doch wahrlich, bei Otumba hast du ihm den Stachel 

entrissen, ehe die Stiche seiner hunderttausend Hornissen und Moskitos dir Schaden taten! Nun 

erhole dich bei den Tlatepoca, deinen wahren Freunden. Tlaxcala freut sich eurer Ankunft und 

wird, wenn ihr geruht habt, mit euer Hilfe Rache nehmen und Mexico zerschmettern!« 

Den Kastiliern sank eine Zentnerlast von der Seele. Jetzt erst, jetzt endlich war alle Gefahr 

überstanden. Dankbar umarmte Cortés Wollring. Er ließ den Quetzalfederschmuck bringen, den 

Juan de Salamanca vom Haupt des Überwinders gerissen hatte, und überreichte ihn dem König 

als Geschenk. Kein Tlaxcaltekenfürst konnte höher geehrt werden als durch den Besitz der 

mexicanischen Königstrophäe. Die Tetrarchen murmelten beifällig, und ihre Begleiter brachen in 

Jubel aus. 

� 

Beim Einzug in die Stadt Tlaxcala kamen trauernde Mütter und Schwestern den Kastiliern in 

Scharen entgegen und fragten angstvoll nach ihren Anverwandten. Die Zahl der Vermissten und 

Gefallenen war erschreckend hoch; allein in der noche triste waren viertausend Tlatepoca 

umgekommen. Trotzdem bestreuten die Leute den Weg der Sonnensöhne mit Blumen.


Alvarado, Sandoval, Luis Marin und Quiñones zogen in den Palast Wespenrings; Cortés 

wohnte in dem auf steilem Flussufer emporragenden Tecpan des Wollrings. Dort wurde noch am 

gleichen Abend ein Fest für Kastilier und Tlatepoca veranstaltet. Auch Don Vicente-Goldmaske 

war erschienen. Auf Anordnung des Generalkapitäns hatten die Christen keine Vorwürfe gegen ihn 

erhoben, nicht einmal andeutungsweise. 

Der Feldzug, den Hernando Cortez in Mexiko durchführte, dauerte kein drei Jahre.1519 trat er seinen Marsch von 

Cempoala nach Tenochtitlän an, dessen Route die punktierte Linie auf der Karte zeigt. 1520 wich er nach der 

»noche triste« nach Norden aus und zog um den See herum nach Tlascala. Ein Jahr später brach er mit einem 

neuen Heer nach Tetzcoco auf und eröffnete von da aus seinen Endangriff gegen die Hauptstadt der Azteken. 

In Jaguarfellmänteln tanzten junge Tlaxcalteken, in langen Kleidern und mit dem Schmuck 

der Tanzgöttinnen behängt die Tlaxcaltekinnen zum ohrenbetäubenden Flöten und tönernen 

Pfeifen, zum Dröhnen der Tamburine und den eintönigen, auf- und abschwellenden Weisen eines 

Sängerchors. Rabenblume hatte, ohne ihren Gatten Alvarado von ihrem Vorhaben in Kenntnis zu 

setzen, ihre europäische Kleidung abgelegt und nahm als indianische Prinzessin an dem Reigen 

teil. 

Goldmaske fragte Sandovals Gattin Doña Ximena, die Enkelin des Wollrings, warum sie 

nicht mitsinge und mittanze. Seine Schwester Rabenblume kam ihrer Antwort zuvor und rief 

Goldmaske zu: 

»Sie will nicht tanzen, weil ihr Schwager Velásquez in Tenochtitlán erschlagen wurde! Sie 

will nicht tanzen, weil ihre Schwester Doña Violante auf dem Dammweg erstochen wurde! Mit den 

Brigantinen hätte man sie ans andere Ufer des Schilfsees retten können! Sie wären noch am 

Leben – wie viele der viertausend toten Krieger, um die Tlaxcala trauert! Aber du hast die beiden 

Schiffe in Brand stecken lassen! Das Blut der Toten komme über dich, du Mörder!« 

Schweigen breitete sich aus. Dann entstand Unruhe. Die Freunde Goldmaskes umringten 

ihn, um sein Leben zu schützen. Doch sie waren in der Minderzahl und wurden von den langsam 

herandrängenden Tlatepoca umstellt. Drohendes Gemurmel erhob sich. 

Eine Stimme schrie: »Mörder, gib uns unsere Toten wieder!« 

»Verleumdung!«, rief Goldmaske in den Tumult. »Am Ufer war Flachs gestapelt. Sie 

brauchen ihn zum Abdichten der Schiffe. Als ich Tenochtitlán verließ, fiel die Fackel eines Sklaven


versehentlich auf den Werg, und ein Windstoß wehte ihn auf die Schiffe. Der Gott des Windes, 

Quetzalcoatl war schuld – nicht ich!« 

Herausfordernd sah er seine Widersacher an. 

»Er will uns für dumm verkaufen!«, rief jemand. 

»Er lügt, der Verräter!«, schrie ein anderer. 

Der Lärm wurde heftiger als zuvor. Doch ehe ein Unheil geschah, bahnte Cortés sich einen 

Weg durch die Menge der Tänzer und trat dicht an Goldmaske heran. 

»Marina, komm auch du«, rief er seiner Geliebten zu, »und übersetze es ihm!« An 

Goldmaske gewandt fuhr er fort: »Als du mir gestern in Huei-Otlipan entgegenkamst, um mich zu 

begrüßen, hast du auf meine Großmut vertraut.« Der capitán generál wurde aschfahl. Seine Hand 

tastete fahrig zum Kopfverband, doch er sprach weiter: »Du sollst dich nicht getäuscht haben. Ich 

glaube dir und will auch jetzt nicht anders...« Weiter kam er nicht. Er taumelte und stürzte 

bewusstlos zu Boden. 

Marina schrie auf. Der Sturz des caudillo lähmte die Anwesenden. Alle waren überzeugt, ein 

Herzschlag habe seinem Leben ein Ende bereitet. Um Goldmaske kümmerte sich niemand. 

Unbehelligt konnten er und seine Freunde den Tecpan verlassen. 

� 

Cortés schwebte einige Tage zwischen Leben und Tod. Leonel de Cerro, der verrückte Apotheker, 

war in Tenochtitlán ums Leben gekommen. Zum Glück befand sich unter den Leuten des Narváez 

ein Feldscher, der den Knochensplitter oberhalb der Schläfe aus der eiternden Wunde entfernen 

konnte. Gegen das hartnäckige Wundfieber jedoch besaß er kein wirksames Mittel. Auf Anraten 

Marinas bereitete ein einheimischer Arzt eine Medizin aus weißen Chian-Körnern und den Wurzeln 

der Pocahuatli-Pflanze zu. Dem Medizinmann gelang, was dem europäischen »Arzt« misslungen 

war: Das Fieber schwand. 

Abgesandte des Hohen Rates und die Fürsten erschienen immer wieder am Krankenlager, 

sodass Marina und der Feldscher, die um die Ruhe des Kranken fürchteten, sie mit einer Notlüge 

fortschickten: Cortés wünsche keine Besuche mehr. 

Als das Fieber nachgelassen hatte, empfing Cortés Wespenring und Wollring. Sie 

berichteten ihm von einer Sitzung des Hohen Rates. Trotz Rabenblumes Beschuldigungen hatte 

Goldmaske die Kühnheit besessen, zur Senatssitzung zu kommen. Am Fest hatte er geleugnet, 

die Brigantinen zerstört zu haben; in der Versammlung aber gab er es zu und rühmte sich sogar, 

dass er dem schlimmsten Feind Tlaxcalas auf diese Weise das Rückgrat gebrochen habe, einem 

gefährlicheren Feind, als Mexico es gewesen sei! Er erinnerte an die Hinrichtung des Fürsten 

Kiefernzweig auf dem großen Marktplatz der Stadt, gemahnte an dessen Rede unter dem Galgen. 

»Feiglinge seid ihr«, hatte Kiefernzweig in seiner Todesstunde gerufen, »sonst stünde ich nicht 

hier! Sonst stünde ich an der Spitze eurer Adler und Jaguare und würde mit Schnabel und Klaue 

das Fleisch der Gelbhaarigen zerhacken!« Goldmaske forderte den Rat der Alten auf, diesmal 

mutiger zu sein und ein Schutzbündnis mit Mexico gegen die Christen zu schließen. 

Doch Goldmaske hatte die Zahl seiner Gesinnungsgenossen überschätzt; man ließ ihn nicht 

weiterreden. Sein eigener Großvater, der blinde Hundertjährige, erhob die Greisenfaust gegen ihn. 

Wollring schmetterte ihm die Faust ans Kinn. Der Senat erklärte ihn für einen Hochverräter, ließ 

ihn festnehmen und in einen Holzkäfig sperren. Nun baten die Fürsten Cortés, er möge das 

Todesurteil über Don Vicente aussprechen. 

Cortés lehnte ab. 

»Wenn ich Goldmaske töten lasse, wird sein Anhang wachsen. Wir Christen sind nicht mehr 

so mächtig wie damals, als wir den Fürsten Kiefernzweig straften. Ein Schwerthieb spaltet Eis, 

nicht aber Wasser. Darum lasst ihn frei!« 

Die Stadtkönige fügten sich widerwillig. Goldmaske wurde auf freien Fuß gesetzt.


� 

Geflüchtete Otomis brachten Nachrichten aus Tenochtitlán. Maisblume hatte allmählich Vertrauen 

zu Marina gefasst; die Malintzín erzählte ihr eines Tages, dass nach dem Totengericht über den 

Überwinder – dem der Kahn über den Schilfsee nicht verweigert wurde – eine neue Königswahl in 

Tenochtitlán stattgefunden habe. Der Schlagende Falke sei zum Huei-Tlatoani Mexicos gewählt 

worden. Das Fest der Königskrönung habe man hinausgeschoben, bis der junge König von 

Tacuba, der vor den Toren der Stadt schwer verwundet worden war, wiederhergestellt sei. Beim 

Krönungsfest sollte Prinzessin Goldkolibri, die zweite Tochter Moctezumas und Witwe des Edlen 

Betrübten, Königin von Mexico werden; der Schlagende Falke habe sich auf Wunsch der 

Priesterschaft öffentlich mit ihr verlobt. 

Mit weit aufgerissenen Augen starrte Maisblume Marina bei dieser Nachricht an. Doch die 

Zweifel währten nur kurz. Von Schluchzern geschüttelt, brach sie in Tränen aus; ihr Stolz, mit dem 

sie bisher das Sklavinnenschicksal ertrug, war gebrochen. Marina tröstete sie, Maisblume 

schluchzte an ihrer Brust wie ein Kind bei der Mutter. Marina gab ihr Kosenamen, nannte sie 

Täubchen und dunkle Schmuckfeder und flüsterte ihr zu, sie solle ihr Herz durch Tränen 

erleichtern. 

Da begann Maisblume zu reden. Sie erzählte Marina alles, was sie bedrängte. Zu lange 

schon hatte sie geschwiegen. Sie hatte den Schlagenden Falken verloren, weil sie glaubte, er 

habe ihren Vater Moctezuma mit einem Steinwurf getötet. Danach war es ihr gleich, ob sie eines 

Christen Weib oder Sklavin sei, ob Gallejo oder ein anderer ihr Gatte werde. Don Pedro Gallejo 

war wenigstens ein Ritter und ein zuvorkommender Mann. Sie widersetzte sich der Ehe nicht 

mehr. Nur den einen Wunsch habe sie noch – ihren Vater bestatten zu können. 

Marina musste Maisblume versprechen, diesen Wunsch vor Cortés und den anderen 

Feldobristen geheim zu halten. Wenige Tage später wurde die Hochzeit Don Pedro Gallejos mit 

der Moctezumatochter gefeiert. 

24. Olíd 

Herstellung ritueller Federkleider 

»... habe ich eine Anzahl Indianer zu Leibeigenen gemacht. Ein Fünftel von denen habe ich 

den Beamten Eurer Kaiserlichen Majestät zugewiesen. Diese Leute waren insbesondere 

widerspenstig und von mir durch Kriegsgewalt gefangen worden. Überdies waren sie 

Menschenfleischfresser. Dieweil dies allbekannt ist, ist es nicht notwendig, dass ich Eurer 

Majestät Beweise zukommen lasse.« 

(Hernán Cortés, 2. Brief an Kaiser Karl V. vom 30. 10. 1520) 

Kaum war Cortés vom Krankenlager genesen, macht er sich daran, die Vorbereitungen für den 

Bau von dreizehn Brigantinen voranzutreiben. Rodrigo Rangel hielt aus diesem Anlass folgende 

kurze Ansprache an Cortés: 

»Euer Liebden können nicht loslassen! Nicht vom Bau der Schiffe und nicht von Mexico! 

Viele Mächtige konnten nicht loslassen. Der Colón ging daran zugrunde; viermal fuhr er von 

Spanien übers Meer nach Westen und glaubte sich in Indien, wo doch Amerigo Vespucci bald 

bewiesen hat, dass er América fand, zu dem auch dieses Neu-Hispanien hier gehört. Der


Gobernador von Kuba, Diego de Velásquez, mochte auch nicht loslassen, was Ihr ihm entwunden 

habt, und er hat Euer Liebden den Narváez auf den Hals geschickt, was aber weder ihm noch Don 

Pánfilo etwas genützt hat. Denn es ist diesem schlecht bekommen. Er sieht nur noch auf dem 

rechten Auge, weil der schönhändige Lope Cano ihm das linke ausgestochen hat. Unzählig sind 

sie, die nicht loslassen können. Auch Blaue Feder, dieser mit uns verbündete Prinz von Tezcoco, 

gehört dazu. Mit fester Hand klammert er sich an Euer Liebden in Erwartung reicher Beute und 

blutiger Rache in Tenochtitlán – sollten wir es je wieder erreichen. 

Warum nur klammern sich viele Menschen an ihre Spekulationen, Abstraktionen, Theorien, 

Fiktionen, Phantasien und Visionen? Dumm sind sie nicht. Die nicht loslassen können, sind 

durchaus kluge Leute, jeder auf seine Art. Vor allem aber lieben sie die Macht und den Reichtum. 

Es ist schön, reich und mächtig zu sein. Doch anstrengend ist's, dies zu sichern...« 

So sprach Rodrigo Rangel. 

Die Schiffe sollten in Einzelteilen nach den Zeichnungen und Angaben des 

Schiffbaumeisters Martín López in Tlaxcala gebaut werden. Sobald die Lage es gestattete, würden 

die Bauteile in einigen Monaten von Lastträgern über die Kordilleren an die Ufer der Lagune 

getragen, wo man sie zusammensetzen und die Betakelung und den Stapellauf vornehmen wolle. 

Handwerker von Tlaxcala, Huexotzinco und Cholula wurden aufgeboten, und bald sah man die 

ersten indianischen Zimmerleute an der Arbeit: Mit kupfernen Beilen bearbeiteten sie Balken und 

begannen die rippenartigen Schiffsspanten herzustellen. 

Die altgedienten Feldzugsteilnehmer begrüßten dies als Beweis, dass ihre Flucht aus 

Tenochtitlán nur ein Rückzug war und dass sie die Scharte wieder auswetzen würden. Die 

Soldaten des Narváez aber murrten über die Aussicht, das Goldland mit den Blutaltären noch 

einmal betreten zu müssen. Ihr Wortführer wurde Andrés del Duero, der einstige Gönner des 

Cortés, jener secretario des Diego de Velásquez, der Cortés' Bestallung zum capitán generál einst 

mit bester Tinte geschrieben hatte, de muy buen tinta, sich dafür aber von Cortés auch eine 

Beteiligung an den Erträgen des Unternehmens erwirkt hatte. Auf Moctezumas Goldschatz stand 

ihm kein Recht zu; er begnügte sich mit einem Anteil an der Goldbeute von Otumba. Doch er hielt 

ihn für gefährdet, wenn Cortés sich auf neue Abenteuer einließe, statt möglichst bald an die Küste 

zurückzukehren und sich mit dem Heer nach Kuba einzuschiffen. 

Der Generalkapitän konnte keine Revolte brauchen und musste allen Unzufriedenen den 

Grund der Verbitterung nehmen. Lieber wollte er seine kleine Mannschaft noch weiter dezimieren, 

als dass die Tlaxcalteken Zeugen eines Aufstands christlicher Soldaten würden. Er ließ 

bekanntgeben, dass er das Kronfünftel der Goldbeute von Otumba nach Europa sende. Fünf 

Reiter und vierzig Fußsoldaten sollten den Schatz nach Veracruz bringen. Jedermann, der nach 

Kuba zurückzukehren wünsche, dürfe sich dem Geleitzug anschließen. Es meldeten sich 

zweihundert Mann. 

Dem Schiff, das den Schatz nach Spanien bringen sollte, wollte er seine Aufzeichnungen, 

die er López de Gómera diktiert hatte, für den Kaiser mitgeben. Die Niederschriften, die mit dem 

Aufbruch nach Cempoala beginnen und mit der Nacht der Schrecken und dem Rückzug nach 

Tlaxcala enden, sollten als sein berühmter zweiter Bericht an Kaiser Karl V. in die Geschichte 

eingehen. Weder das Schriftstück noch das Gold durften Diego de Velásquez in die Hände fallen; 

alles musste durch einen verlässlichen Mann an den spanischen Hof gebracht werden. Er übergab 

beides dem Hauptmann Alonso de Avila, ernannte ihn zum Führer des Geleitzuges und 

beauftragte ihn, die Einschiffung der heimkehrenden Mannschaft zu beaufsichtigen, selbst aber auf 

einer der Karavellen des Narváez nach Spanien zu segeln. Andrés del Duero, der secretario, 

würde ihn als juristischer Berater begleiten. Um dem Kaiser einen Begriff vom Reichtum Mexicos 

zu geben, fügte er dem Gold auch die smaragdene Stufenpyramide hinzu, die Olíd nach dem Streit 

mit Gallejo herausgeben musste. Der kleine Smaragdfels war mehr wert als der ganze Goldschatz. 

Dass Avila mit diesem Auftrag beehrt wurde, hatte mehrere Gründe. Avila war ein 

heißsporniger Abenteurer und mit Alvarado, Sandoval und Luis Marín verfeindet. Trotz häufiger 

Ermahnungen suchte er immer wieder Streit. Cortés nahm die Gelegenheit wahr, Avila 

loszuwerden, ohne ihn zu kränken. Andererseits ließ sich – außer dass er als Raufbold galt – 

nichts Ehrenrühriges gegen ihn sagen. Zwar hatte ihn la Azteca im Schlangensaal des alten 

Tecpans der Unehrlichkeit beschuldigt, doch konnte Avila sich von ihren und Albornoz' 

Anschuldigungen reinwaschen: Er hatte sich nur sein Eigentum nehmen wollen, das ihm von


Moctezuma beim Patolli-Spiel geschenkt worden war. 

Avila mochte ein Räuber sein, sagte sich Cortés, aber er war kein Dieb. Unter Freibeutern 

wird ein Räuber nicht missachtet. Der spanische Ehrbegriff war ihm heilig. Er sah auch 

einigermaßen gut aus und besaß die Fähigkeit, gewinnend und liebenswürdig zu sein, wenn es 

darauf ankam. Seine nach Ruhm und Anerkennung lechzende Eitelkeit würden dafür bürgen, dass 

er sich bei Hofe nicht beiseite schieben lassen werde – wie anscheinend die Offiziere 

Puertocarrero und Montejo, von denen seit einem Jahr, seit ihrer Abreise nach Cadiz, keine 

Nachricht eingetroffen war. 

Kein Schiff aus Europa hatte sich an der Küste blicken lassen. Cortés empfand das 

Schweigen seines kaiserlichen Herrn als rätselhaft. Er konnte es sich nur damit erklären, dass 

Puertocarrero und Montejo gehindert worden waren, seinen ersten Brief, die Bittschrift des Heeres 

und die Geschenke Moctezumas dem Kaiser zu überreichen. Zu Avila hatte Cortés das Vertrauen, 

dass er mit Dueros Hilfe erreichen werde, was jenen vielleicht misslang, dass er die Ellenbogen 

haben werde, sich einen Weg durch den Wall von Bischöfen und Höflingen zu bahnen. 

Avila und zweihundert Kastilier zogen ostwärts. Ohne Zwischenfall erreichten sie Veracruz 

und schifften sich ein. Gasparo Lencero, der Eremit, der von seiner Höhle aus die Ermordung der 

Windenden Schlange mit ansehen musste, schloss sich der Schatzeskorte nach Veracruz an, weil 

er dort einen erkrankten Verwandten besuchen wollte. Avila und Cortés hatten vereinbart, dass die 

Einschiffung vom Einsiedler nach Tlaxcala gemeldet würde. 

Der Mächtige Felsen im Roten Berg, der Vasall des Schlagenden Falkens, konnte mit seiner 

kleinen mexicanischen Garnison nicht verhindern, dass der schwerbewachte Wagenzug sein 

Hoheitsgebiet durchquerte. Doch er verkündete hernach seinem Höflingsgefolge mit giftigem 

Lächeln, in Zukunft werde er Jacatecutli, dem Herrn der Nase und Patron der Wandernden, mit 

dem Edelsteinwasser jedes durchreisenden Christen die Lippen rot schminken. Bald fand er 

Gelegenheit, seine Drohung wahrzumachen. 

Narváez und Salvatierra konnten sich inzwischen wieder frei in Veracruz bewegen. Nach der 

Abreise Dueros und Avilas warnten sie Gasparo Lencero, den Rückweg über den Roten Berg zu 

wählen, doch Lencero schlug die Warnungen in den Wind. Er vertraute der braunen Eremitenkutte, 

in der er waffenlos einherging und als heiliger Mann bei allen Indianern von den Bergen Tlaxcalas 

bis zu den Savannen der Totonakenküste in hohem Ansehen stand. Er verließ Veracruz, langte 

aber nie in Tlaxcala an. 

Eines Morgens stand eine Kiste aus Blauholz vor dem großen Osttor. Die tlamamas, die sie 

hertrugen, betraten Tlaxcala nicht, sondern riefen den auf der Mauer Posten stehenden Otomis zu, 

die Kiste sei für den Grünen Stein bestimmt, und sie sollten ausrichten: »So beschenkt der 

Mächtige Felsen die Männer des Ostens!« Die Otomis schossen Pfeile auf die Träger ab, und sie 

flohen. 

Die Kiste wurde in die Stadt zu Cortés geschafft und geöffnet. Sofort breitete sich ein 

ekelerregender Gestank aus; in Rindenpapier gewickelt fanden sie Rumpf und Kopf Gasparo 

Lenceros. Das Herz hatte man ihm aus der Brust gerissen, Arme und Beine abgehackt. Die 

Spanier waren entsetzt. Olíd forderte, dass er als Rächer des heiligen Mannes ausgeschickt 

werde. Er übersah, dass er es war, der die Scheußlichkeiten der Blauen Feder – die Pfählung der 

sechzig Kaufleute beim Gemetzel in Cholula – geduldet (oder doch nicht verhindert) hatte, um 

deretwillen Gasparo Lencero den Kriegsdienst aufgegeben und sich in die Einsiedlerhöhle 

zurückgezogen hatte. 

Auch Cortés war der Ansicht, er müsse eine Strafexpedition losschicken. Sie sollte andere 

lokale Fürsten abschrecken, irgendwelche Unruhen anzuzetteln. Am liebsten hätte er den 

verlässlichen Sandoval in den Roten Berg geschickt. Aber weil Olíd nicht nachließ, vertraute 

Cortés ihm das Unternehmen schließlich an. Zweitausend Tlatepoca, aber nur fünfundzwanzig 

Kastilier begleiteten Olíd. Als Unterfeldherrn nahm er seine Freunde Jacobo Hurtado den Reichen, 

Lope Cano mit den sauberen Händen und die Amazone María de Estrada mit; als Dolmetscher 

den Frater Aguilár, der ihn einst in Cholula weltfremd an sein Erbarmen gemahnt hatte. 

Wie vor Jahresfrist öffneten die Bewohner des Weißen Mondgefildes Olíd ihre Tore und 

bewirteten ihn und sein Heer. Das kleine, den Totonaken befreundete Stadtwesen war ein 

Spielball der Mächte ringsum: erst kürzlich hatte es mit gleicher Servilität aztekischen Truppen die 

Tore geöffnet, hatte sich Plünderung, Totschlag, Mädchenraub gefallen lassen und aller Unbill zum


Trotz Mexico die Treue schwören müssen. Jetzt wieder schwor es dem Kaiser Treue und blieb 

sein Vasall, solange die Christen innerhalb der Mauern weilten. Doch seltsam leer waren die 

Gassen. Die Mexica hatten Knaben und Mädchen als Geiseln entführt, und eine vom Heer des 

Narváez eingeschleppte Pockenepidemie hatte zwei Drittel der Bewohner des Weißen 

Mondgefildes hinweggerafft. Die Seuche war inzwischen jedoch weitergezogen, sodass für die 

Christen keine Ansteckungsgefahr mehr bestand. 

María de Estrada betrat, eine Reitpeitsche in der Hand, den Saal des Tecpans, in dem an 

einem mit Speisen und Getränken reich gedeckten Tisch Cristóbal de Olíd, Lope Cano und 

Hurtado tafelten. 

»Bei Gott, Doña Maria, kommt zu uns, esst und trinkt mit uns!«, rief Hurtado begeistert. 

Jacobo Hurtado aus La Havanna war der reichste Mann im Christenheer. Bei der Landung an den 

moskitobedeckten Sanddünen nannte er eine der elf Karavellen, einen Neger und viele Fässer 

Salzfleisch sein Eigen; seine braune Stute hatte ein Graufohlen geworfen. Seit sein Idol, die kleine 

schüchterne Tänzerin La Bailadora, nach der Nacht der Schrecken auf dem Opferstein gestorben 

war, liebte er die knabenhafte Amazone. Er musste sich aber keine Hoffnungen machen. 

María de Estrada lachte. »Ich kam, um Euch alle zu holen, Señores!« 

»Wozu wollt Ihr mich holen?«, murmelte Olíd bärbeißig. »Nur einmal ließ ich mich zum 

Sklaven machen!« Er nagte an einem Marderflügel; seine sehnigen Finger trieften von Fett. 

»Ihr drei sollt mich auf der Jagd begleiten!« 

»Wen wollt Ihr denn jagen, Señora?« 

»Hurtados Fohlen, das voriges Jahr hier in der Gegend entlief. Finden wir das Fohlen nicht, 

bringen wir einen Hirsch heim!« 

»Meint Ihr Euren Gatten Lope?«, platzte Olíd lachend heraus. Pedro Lope Cano schaute 

säuerlich, doch Hurtado brach in wieherndes Gelächter aus. »Ich soll wohl mithelfen, ihm ein 

Geweih aufzusetzen?« 

»Ihr sollt mithelfen, das Graufohlen heimzubringen!« 

»Ich wette, aus dem Fohlen wurde eine brünstige Stute. Habe ich nicht recht, Lope? Ihr 

könnt doch darüber Auskunft geben«, rief Olíd lachend. 

María war Anzüglichkeiten gewöhnt. Sie wiederholte die Aufforderung: 

»Ja, das Fohlen wird inzwischen erwachsen sein. Vielleicht ist es auch ein Hengst, wer 

weiß?« 

Olíd blickte unsicher Lope Cano an. »Was meint sie?«, fragte er, denn er hatte keine 

Ahnung. Von einem Fohlen wusste er nichts, und so mussten sie ihn aufklären, dass damals auf 

dem Weg zwischen dem Roten Berg und dem Weißen Mondgefilde Sedenõs Graufohlen entlaufen 

war. Alvarado, María de Estrada und die Reitern Domínguez und Lares hatten die Verfolgung 

aufgenommen und dabei auf einem Weideplatz im Wald ein Hirschrudel erspäht, bei dem das 

Graufohlen stand, als gehörte es zu ihnen. Als Lares später von Cortés ins Irdische Paradies 

gesandt worden war, hatte er nahe beim Weißen Mondgefilde zu sehen geglaubt, wie das Fohlen 

am Euter einer Hirschkuh trank. 

Olíd sagte grinsend: »Setzt Euch splitternackt aufs Pferd, Amazonenkönigin, und reitet auf 

unserem Tisch. Wenn Ihr kein Unheil anrichtet – außer in unseren Herzen -, begleite ich Euch auf 

die Jagd!« 

María de Estrada rief nach ihrem Pferd. Ohne Widerspruch entkleidete sie sich vor den 

Männern und schwang sich völlig nackt in den Sattel; die Reitpeitsche behielt sie in der Hand. 

Hurtado lehnte ein breites Brett an die Tischkante, damit das Pferd ohne Sprung auf den 

Tisch gelangen konnte. Schlank wie ein schöner Knabe ritt sie auf dem Tisch umher. Keine 

Schüssel, weder Teller noch Becher wurden von den Pferdehufen gestreift. Der Saal hatte sich mit 

Neugierigen gefüllt; laut klatschten sie Beifall, und maßlos war die Bewunderung Olíds, Sedenõs, 

Canos und der Soldaten. 

»Ihr jubelt zu früh!«, sagte María de Estrada kalt. Weit holte ihr Arm aus, klatschend fuhr die 

Peitsche ihrem Gatten Cano quer übers Gesicht. »Für die Verteidigung meiner Frauenehre«, rief 

sie und schlug ein zweites Mal zu mit den Worten: »Und dies ist für meine Ehre als 

conquistadora!« Damit erntete sie noch stürmischeren Beifall als mit ihrem Ritt. 

Lope Cano de las maños pulcros war in der Truppe ein angesehener Hellebardier: Er erlegte 

den Alligator im Nahutla-Fluß und hatte auf der Stufenpyramide Cempoalas dem Narváez die


Wange durchbohrt und ein Auge ausgestoßen. Umso tiefer war jetzt sein Fall. Zum Schaden hatte 

er auch noch den Spott: Er solle seine Gattin zum Duell fordern, rieten sie ihm schadenfroh, denn 

niemand zweifelte daran, dass er bei einem Waffengang den Kürzeren ziehen würde. 

Während er sich sein schmerzendes und geschwollenes Gesicht kühlte, ritten Olíd, Hurtado 

und María de Estrada aus den Toren des Weißen Mondgefildes hinaus und suchten das 

Graufohlen. Stundenlang streiften sie durch die Gegend, gelangten auch an die Lichtung, wo 

María seinerzeit das Fohlen gesehen hatte und wo auch jetzt Hirsche aufgescheucht davonjagten. 

Doch sie konnten nichts finden. Hurtado stritt mit der Amazone, ob es dieselbe Lichtung sei, auf 

der sie damals das Fohlen entdeckt hatten. Immerhin erlegten sie einige Moorschnepfen, einen 

Fasan, einen Ameisenbären und ein paar goldgelbe Löwenäffchen. Schon wollten sie umkehren, 

da knackte es im Unterholz, Gebüsch teilte sich, und ein dunkles Wesen sprang von einer Anhöhe 

herab auf sie zu. Erst hielten sie es für einen Luchs, dann für einen menschenähnlichen Affen und 

erkannten endlich, dass es ein halb nackter, hünenhafter Neger mit narbigem Gesicht war. 

»Don Cristóbal! Don Cristóbal!«, rief der Neger auf Spanisch. 

María und ihre beiden Begleiter zückten die Degen. 

»Don Cristóbal, Ihr kennt mich doch...?«, rief er nochmals. »Lasst die Waffen sinken!« 

Oft versagte Olíds Gedächtnis, besonders wenn er einen Vorteil darin sah. Doch diesmal 

entsann er sich tatsächlich nicht. Er schüttelte den Kopf und blickte den Schwarzen verdutzt an. 

»Ich kann mich nicht erinnern«, brummte Olíd. »Wer bist du?« 

»Ihr entsinnt Euch Eures Leidensgenossen nicht, Don Cristóbal? Nun, Ihr seid jetzt ein 

großer Herr, und ich bin noch immer ein Sklave. Aber trotzdem müsst Ihr mich doch kennen! Wir 

waren aneinander geschmiedet! Ein Jahr lang saß ich mit Euch auf derselben Ruderbank!« 

Olíd hatte nie ein Hehl daraus machte, dass er einst zur Galeere verurteilt war; manchmal 

hatte er sich sogar damit gebrüstet. Er hatte den Neger inzwischen erkannt, es war Eguía. Doch es 

ärgerte ihn, unverhofft an eine unrühmliche Vergangenheit erinnert zu werden. María de Estrada, 

die seine Gedanken erriet, verstand es, ihn umzustimmen: 

»Don Cristóbal, jetzt habt Ihr Gelegenheit, Euch gleichfalls einen Leibneger zuzulegen wie 

Cortés und Hurtado!« 

Tatsächlich hatte Olíd Cortés und Hurtado oft um ihre Neger beneidet. So fand er den 

Ratschlag der Amazone beachtenswert, und seine düsteren Züge hellten sich auf. 

»Du bist Francisco Eguía!«, sagte er. »Wir sahen uns zuletzt bei Tortuga.« 

Sklavenjäger hatten den Schwarzen einst auf dem Sklavenmarkt an der Elfenbeinküste den 

Portugiesen verkauft. Als sein Herr am Gelbfieber starb, verkauften die Erben ihn an einen 

Spanier: Eguía. Dieser unbeherrschte Sadist quälte seine Sklaven, weshalb er eines Tages von 

N'gobo, wie der Neger eigentlich hieß, totgeschlagen wurde. Seither nannte N'gobo sich Eguía! 

Auf der Galeere hatten sie sich kennen gelernt. 

»Ich verhalf Euch zur Flucht, Don Cristóbal! Wir konnten beide entkommen!« 

Olíd nickte. »Es soll dir nicht vergessen sein, Bursche. Was hast du seitdem getrieben?« 

Da berichtete der Schwarze: Nach der Flucht von der Galeere hatte er sich einem Hidalgo, 

der nach Kuba unterwegs war, als Diener angeboten, aber der behandelte ihn wieder als Sklaven. 

Auf den Antillen ging er von Hand zu Hand. Sein letzter Herr ließ sich von Narváez anwerben und 

nahm ihn mit auf diese unselige Expedition. In Cempoala, noch bevor der Priester Guevara in 

Tenochtitlán bei Cortés eintraf, erkrankte Eguía an den Pocken. Sein Herr wurde von ihm 

angesteckt und starb. Die Krankheit brach aus, nachdem Cortés Narváez besiegt hatte; das zum 

Entsatz Alvarados nach Mexico eilende Kastilierheer blieb von der Seuche verschont. Umso 

schlimmer wütete sie unter den von Cortés nach Veracruz geschickten, gefangenen Offizieren Don 

Pánfilos, unter der Besatzung von Veracruz und vor allem unter den indianischen Bewohnern 

Totonacapans. Für sie gab es kein Heilmittel: Wer an seinem Körper die furchtbaren Pusteln 

entdeckte, war ein Kind des Todes. Nur Francisco Eguía, der das Verderben gebracht hatte, 

überlebte die Seuche dank seiner robusten Natur. Die Totonaken jagten ihn wie einen räudigen 

Hund davon. Nun versuchte er, sich nach Tlaxcala durchzuschlagen. 

Sedenõ fasste Olíd am Arm und flüsterte ihm zu: 

»Lasst Euch mit dem nicht ein! Den hat der Teufel ins Land gebracht!« 

»Umso besser!«, meinte Olíd. »Der Engel des Todes kann mehr Mexica erdrosseln, als 

Cortés es vermag!«


Und zu Francisco Eguía gewandt, fragte er: 

»Welcher Wind hat dich in diesen Wald geweht?« 

»Ich suche einen Herrn«, erwiderte der Neger. »Wollt Ihr mein Herr sein?« 

»Ja«, sagte Olíd. »Du hast den Teufel im Leib! Einen Burschen wie dich kann ich 

gebrauchen!« 

� 

Olíds zweitausend Tlatepoca und die fünfundzwanzig Kastilier umzingelten den Roten Berg. Olíd 

war als Soldat kein Dummkopf; bevor er zu Kampfhandlungen schritt, wollte er die Waffe der 

Einschüchterung benutzen. Einen ganzen Tag lang standen seine Krieger, stumm und bis an die 

Zähne bewaffnet, als Belagerungsring um die Stadt. Die Waffen blitzten im Sonnenlicht, und die 

Federbüsche der Tlaxcalteken wehten. Nachts sah man die roten Feuerzungen der Lagerfeuer 

rings um die Stadt, und als der zweite Tag heraufdämmerte, warteten die Bewaffneten schon 

wieder unbeweglich. Da trat eine Abordnung mit weißen 

Papierfähnchen aus dem Stadttor und erklärte, der Mächtige 

Felsen bäte um eine Zusammenkunft mit dem Feldherrn der 

bärtigen Männer – er sei bereit, den Streit friedlich 

beizulegen. 

Die Abbildung zeigt einen aztekischen Schild aus 

Federn mit einem Präriewolf, wie er von 

indianischen Kriegern für zeremonielle Zwecke 

benützt wurde. Es ist das einzige erhaltene Stück 

dieser Art und gehört zu den Geschenken, die 

Cortez an Karl V. sandte (Museum für Völkerkunde, 

Wien) 

Doch Olíd war sicher, dass es nicht ohne Blutvergießen 

abgehen würde. Die Ermordung des Einsiedlers verlangte 

Genugtuung. Dennoch ging er auf den Vorschlag ein; 

vielleicht konnte er Einblick in Zahl und Stärke des Feindes 

gewinnen. Er sei einverstanden, ließ er dem Mächtigen 

Felsen ausrichten, und erwarte ihn unbewaffnet um die Mittagsstunde vor dem Westtor. Freies 

Geleit sei ihm zugesichert. 

Um sein Ansehen zu heben, umgab er sich mit den gut gekleideten Kastiliern und befahl 

dem Neger Eguía, mit gezogenem Schwert dicht hinter ihm zu bleiben. Bevor sie das Weiße 

Mondgefilde verließen, hatte Olíd für Eguía ein phantastisches Gewand aus rot gefärbter 

Baumwolle schneidern lassen. Nun schritt der riesenhafte Schwarze hinter ihm, in rotem, bis zu 

den Fußknöcheln wallendem Talar und einem blutroten Turban auf dem Kopf, das blinkende 

Schwert mit beiden Fäusten senkrecht vor sich haltend. Blutrot wie der Talar leuchtete der Mund 

des Negers, weiß wie die Schwertklinge blitzten die Zähne und das Weiße der Augen. 

Von den Großen seines Landes umringt, kam ihnen der Mächtige Felsen mit einem 

angemessenen Gefolge entgegen. Zwei Sklaven stützten den hageren, hakennasigen und 

ältlichen Fürst. Ein verächtliches Lächeln kräuselte seine dünnen Lippen, doch ließ er es an 

Höflichkeit nicht fehlen. Mit dem Zeigefinger berührte er lässig den Erdboden und dann seine Stirn, 

entnahm einer von einem Hauserleuchter getragenen Tonvase langstielige Schildkrötenblumen 

und reichte sie Olíd zur Begrüßung. 

Olíd streckte den Arm aus, um die Blumen entgegenzunehmen. Ein kräftiger, hoch 

gewachsener Mexica drängte sich plötzlich aus den Reihen des Gefolges nach vorn, schwang ein 

Steinbeil und sprang auf Olíd zu. Aber noch bevor er zuschlagen konnte, traf das Schwert des 

Negers seine Hand und trennte sie am Gelenk vom Arm. Wie eine schwere Frucht fiel die Hand 

mitsamt dem Steinbeil zu Boden, und ein roter Springbrunnen aus dem Armstumpf übergoss den 

Feldobristen. 

»Verrat!«, rief Hurtado.


Und Olíd schrie: »Schlagt zu! Rache für Gasparo Lencero!« 

Tumult brach aus, der Kampf begann. Durch das offene Tor drangen die wütenden Kastilier 

und Tlaxcalteken in die Stadt Roter Berg. Sie schonten Frauen, Kinder und Greise nicht. Die Hälfte 

der Bewohner wurde niedergemacht. 

Olíd gab Befehl, den Überlebenden den Buchstaben G (was guerra bedeuten sollte, Krieg) 

auf der rechten Wange einzubrennen und sie in Veracruz (der Stadt des wahren Kreuzes) als 

Sklaven zu verkaufen. Er hoffte, vier Goldpesos für jedes piezo zu erhalten, denn die Sklaven 

wurden als »Stücke« bezeichnet. Insgesamt waren es fünftausend. Der Matrose und Henker 

Pedro Osorio war im Hauptheer bei Cortés geblieben, deshalb musste Francisco Eguía die Arbeit 

übernehmen. Er führte sie zur Zufriedenheit seines Herrn aus und brannte mit glühendem Eisen 

fünftausendmal den Buchstaben G in fünftausend Wangen. Auch dem Mächtigen Felsen und zehn 

seiner Hofbeamten blieb dieser Schimpf nicht erspart. Zusätzlich wurden sie von Olíd wegen 

Mordversuchs zum Tod durch das Schwert verurteilt. Olíd verlor dadurch vierundvierzig 

Goldpesos, aber Gerechtigkeit musste sein! Ein Schafott oder einen Henkerblock herzurichten, 

war der Mühe nicht wert. Landsknechte führten den Mächtigen Felsen und seine zehn Gefährten 

auf die Wiese vor den Mauern der Stadt. Dass der Tod dort auf sie wartete, hatte man ihnen auch 

nicht mitgeteilt. Sie mussten niederknien. Als der erste Kopf fiel, begriffen der Mächtige Felsen und 

die anderen, dass sie sterben mussten. Mit heiterer Miene erhoben sie sich, warfen ihre Kleider ab 

und begannen zu tanzen und zu singen: 

»Kunstvoll ist mein Lied, wie des Tucanvogels Gefieder. 

Aus einer Goldtrompete steigt mein Lied empor, 

Zum Himmel steigt es wie der Weihrauch der Blumen. 

Möge es vor dir in deinem himmlischen Tecpan schweben, 

Und bei dir weilen...« 

Der Schwarze ging um die Tanzenden herum, und ein Kopf nach dem anderen rollte ins 

Gras. 

Olíd war mit dem Neger zufrieden. Lope Cano jedoch war es nicht wohl. Die gnadenlose 

Gefühlskälte des Schwarzen ließ ihn schauern. Als sie abends im Feldlager am Feuer saßen, 

sagte er zu Olíd: 

»Der Eguía, Euer Sklave, ist ein gefährlicher Mann! Man muss sich vor ihm hüten.« 

Olíd lachte ihn aus. 

»Wenn ich mich mein Lebtag so gehütet hätte wie andere Leute, wäre ich jetzt nicht 

Feldobrist! Satan braucht vor Beelzebub nicht auf der Hut zu sein!« 

� 

Sie zogen weiter nach Cempoala. Hier hatte die Seuche schlimmer gewütet als im Weißen 

Mondgefilde. Die wenigen Einwohner, die von den Pocken verschont geblieben waren, flohen 

entsetzt, als die Kunde sich verbreitete, im Gefolge der Weißen befinde sich jener schwarze Mann, 

dem Totonacapan die Entvölkerung verdankte. Auch der dicke Kazike mit seinem Hofstaat und 

Heer hatte die Stadt verlassen. Nur Juan Torrés, der halb blinde Hüter Unserer Frau der blutroten 

Rosen, war auf der Spitze des Teocalli geblieben. 

Olíd empörte sich, dass er mit seinen Leuten nicht standesgemäß empfangen wurde. Mit 

María de Estrada stieg er die Stufenpyramide empor und stellte Juan Torrés wegen der Flucht 

seiner Christengemeinde zur Rede. Er war besonders erbost, dass in Cempoala kein 

Sklavenmarkt abgehalten wurde, wollte er doch einen Teil seiner Menschenware hier absetzen. Er 

fand den Greis vor dem Sanktuar von Hunderten Vögeln umgeben, die furchtlos umherhüpften. 

»Ihr seid mir ein fahrlässiger Hirte, Señor! Wie konntet Ihr Eure Herde davonrennen lassen!« 

»Meine Herde sind diese Vögel hier, Don Cristóbal! Menschen sind keine Herde!« 

»Oho, Señor! Wollt Ihr die Bibel verbessern, in der vom Menschenhirten die Rede ist? Ich 

selbst gedenke auch einer zu sein! Der dicke Kazike aber ist ein hasenfüßiger Fetthammel, der am 

Spieß geröstet werden sollte!« 

»Das dürft Ihr nicht sagen, Don Cristóbal! Der Kazike ist ein frommer und christlicher Mann.«


»Ein Heidenhund ist er! Unten in der Stadt habe ich Dutzende Kreuze entdeckt, an denen 

kleine Götzen gebunden sind. Die getauften Halunken knien vor dem Kreuz und lecken ihren 

Göttern heimlich die Füße. Aber Ihr füttert Vögel und seht nichts von hier oben!« 

»Ich sehe viel, Don Cristóbal, auch wenn ich fast erblindet bin. Von oben gesehen sieht die 

Welt anders aus. Gewiss, die dicke Prinzessin Doña Catalina band kleine Puppen an die Kreuze, 

weil die Kreuze die Pocken nicht vertreiben konnten. Nun betet das Volk zu den Götzen, wenn es 

vor den Kreuzen kniet. Aber kommt es denn darauf an? Doña Catalina war trotzdem eine fromme 

und rechtschaffene Frau. Es kommt ja nur darauf an, dass man richtig betet, dass die Seele Gott 

sucht – einerlei, wo sie ihn sucht, wenn sie ihn nur sucht! Mein Verstand ist nicht so gewitzt wie der 

Eure, aber ich wohne höher.« 

»Aber Ihr werdet auf dem Scheiterhaufen enden!«, bemerkte María de Estrada. 

Olíd knurrte: »Seid froh, alter Mann, dass man Euch für einen armen Narren hält, und gebt 

acht, dass niemand außer uns beiden Euch hört! Mir ist's egal, ich bin dem Großinquisitor keinen 

Frondienst schuldig. Doch vernachlässigt Eure Pflicht nicht! Ihr wurdet nicht als Kapellenwächter 

eingesetzt, damit Ihr gutheißt, was dies Indianerpack tut. Warum ist die Stadt leer?« 

»Die Seuche, Don Cristóbal. Uns Menschen sendet Gott das Glück, aber auch die Seuche. 

Die nennen wir Gottes Geißel. In meiner Einfalt kann ich nicht erkennen, warum.« 

Mit unstetem Blick fragte Olíd die Amazone: 

»Ist der alte Hanswurst verrückt, Señora?« 

María de Estrada schüttelte den Kopf. Teilnahmsvoll fragte sie Juan Torrés: 

»Starben denn alle Cempoalteken? Auch Doña Catalina India? Auch das Kind Don 

Hernándos?« 

»Ja, Señora«, sagte Juan Torrés. »Als das Kind erkrankte, schnitt sich Doña Catalina beide 

Ohren ab und weihte sie der Heiligen Jungfrau, in der Hoffnung, ihr Kind zu retten. Als das Kind 

starb, behauptete sie, ihr Sohn sei ein Himmelsgott geworden, und sie wollte unbedingt in den 

Himmel, um dort an seiner Seite zu sitzen. Der Allmächtige erfüllte ihr den Wunsch.« 

»Und der dicke Kazike? Lebt er noch?« 

»Ja. Aber er ist nicht mehr dick – er ist magerer als Ihr, Señora.« 

»Warum verließ er die Stadt?«, fragte Olíd. 

Juan Torres bedachte Olíd mit einem raschen Seitenblick. »Weil er die Seuche fürchtet.« 

Olíds Gesicht färbte sich krebsrot. 

»Bin ich die Seuche?«, rief er. »Sehe ich wie die Seuche aus?« 

Da erhob sich Juan Torrés und stand Auge in Auge dem wütenden Feldobristen gegenüber. 

»Ich sehe, welche Straße Ihr zieht, Don Cristóbal«, sagte er leise. »Ihr selbst wisst es noch 

nicht, und keiner weiß es außer mir.« 

»Was soll das heißen?« 

»Gott erschuf auch die Aasgeier!« 

Olíds Hand fuhr zum Schwert, doch María de Estrada packte seinen Ellenbogen und zog ihn 

mit sich fort. 

»Ihr habt Recht, er ist verrückt«, sagte sie heiser. »Kommt, lasst uns gehen, Don Cristóbal!« 

� 

Die Hafenfestung Veracruz verschloss ihre Tore, als Olíds Heer heranrückte. Nach längerem 

Verhandeln mit Richter Moreno Madrano musste Olíd einwilligen, seinen Neger außerhalb der 

Mauern zu lassen. 

Die fünftausend Stück gebrandmarkter Sklaven aus dem Roten Berge kaufte Narváez Olíd 

ab. Für Don Pánfilo waren sie gewissermaßen nur Spekulationsware, da der an der huaxtekischen 

Küste zurzeit übliche Preis von vierzig Mänteln für einen Sklaven einen nur mäßigen Ertrag 

gebracht hätte. Er ließ sie außerhalb der Stadt in rasch errichteten Hürden unterbringen und 

bewachen, um sie bei passender Gelegenheit – sobald Schiffe landeten - nach Kuba zu schaffen 

und dort auf den Markt zu bringen. Die Bergwerke Kubas waren unersättlich und brauchten ständig 

neue Arbeitssklaven. Narváez hoffte ein glänzendes Geschäft zu. Pedro Caballero, der 

Stadtkommandant von Veracruz und Nachfolger Escalantes und Sandovals, ließ den von Cortés 

gefangenen Offizieren jede Freiheit. Sie durften ihr Geld nach Belieben verschleudern und hätten


ein beneidenswertes Dasein genießen können, wäre ihnen die Zeit in der eintönigen Umgebung 

nicht zu lang geworden. Sie hatten keine Disziplin, führten - wie einst Alonso de Grado, Pedro 

Baracoa und der stelzfüßige Steuermann Gonzalo de Umbría – ein Lotterleben, schimpften über 

das »Moskitoland« und bekämpften ihre Langeweile mit Besäufnissen, denn Cortés war seinerzeit 

zu beschäftigt gewesen, um alle Weinfässer Don Pánfilos zu beschlagnahmen. 

Das Geschäft mit den Sklaven hatte Olíd und Narváez näher gebracht; das unausrottbare 

Glück des Cortés hatte sie durch die gemeinsame Missgunst instinktiv zueinander hingezogen. 

Weil Gleiches sich gern zu Gleichem gesellt, luden Narváez und Salvatierra Olíd und Aguilár zu 

einem Fässchen Alicante ein. Um die Hitze des Tages zu meiden, hatten sie sich in einem 

Turmzimmer des Stadthauses niedergelassen, des so genannten Kommandantenpalastes. Das 

Ehepaar Cano war ausgeschlossen, weil Lope dem Don Pánfilo des linken Auges beraubt hatte. 

»Er tat es aus Ungeschick, der Tölpel!«, sagte Don Pánfilo. »So ein Schönhändiger kann 

weder zielen noch treffen. Er wurde versehentlich zum Held – wie ein anderer auch, mit dem ich 

gleichfalls nicht zechen würde!« 

»Nennt ihn doch beim Namen, den Cortésillo!«, feixte Salvatierra. Einst wollte er Cortés' 

Ohren zum Frühstück verspeisen, und noch immer bezeichnete er den Generalkapitän als den 

Cortésillo, doch heimlich hatte er begonnen, Cortés neiderfüllt zu bewundern. 

Olíd war ein habgieriger Gauner, aber auch ein mutiger Soldat, der mit Cortés manches 

Gefecht und manche Schlacht überstanden hatte. Eine Herabsetzung seines Generalkapitäns 

ertrug er nicht. Dass Salvatierra vom Cortésillo sprach, mochte noch angehen, doch dass Narváez 

den Cortés einen versehentlichen Helden nannte, ging ihm gegen den Strich. 

»Ihr redet wie ein versehentlich Besiegter, Don Pánfilo. Macht Cortés sein Versehen doch 

nach! Ihr kennt ihn nicht, obgleich er auf Kuba vorübergehend Euer Untergebener war. Nicht 

einmal die, die täglich mit ihm zusammen sind, kennen ihn richtig. Aber eines weiß ich: Cortés wird 

einmal als Kaiser von Mexico enden!« 

Narváez wollte aufbrausen, steckte die Kränkung dann aber weg und spitzte die Ohren. 

Válgame Dio! Olíd hatte nur seine eigenen Gedanken verraten, nicht die des Cortés. Doch dies zu 

unterscheiden, war Narváez nicht fähig; er wollte ihn aushorchen. 

»Das war mir neu. Cortés – Kaiser von Mexico?« 

Olíd starrte Narváez wortlos an. 

»Spricht er davon, Don Cristóbal?« 

Aguilár kam Olíd zuvor und antwortete: 

»Cortés denkt nicht an solchen Unsinn! Don Juan Velásquez sprach einmal davon, doch 

niemals Cortés! Für ihn lege ich meine Hand ins Feuer! Er ist ein treuer Diener Seiner Majestät!« 

»Das sind wir alle«, sagte Narváez und lüpfte ein wenig seinen Hut. »Aber Cortés ist ein 

ungetreuer Diener Seiner Eminenz Juan Rodríguez de Fonseca, dem Bischof von Burgos und 

Präsidenten der Casa de Contratación de las Indias in Sevilla, des für die neuen überseeischen 

Gebiete Spaniens zuständigen Amts der indianischen Angelegenheiten! Und ich nenne ihn einen 

treulosen Diener seines Wohltäters Don Diego de Velásquez!« 

Olíds Faust krachte auf den Tisch. Becher fielen klirrend um. 

»Sein Wohltäter?«, knurrte er gefährlich. »Ein großartiger Wohltäter, der ihm achtzehn 

Karavellen in den Rücken gesandt hat!« 

»Ich bitte, mich nicht zu vergessen!«, rief Salvatierra lachend und schon stark angetrunken. 

»Dass ich die Ohren Cortésillos nicht verspeisen konnte, war nicht Don Diegos Schuld!« 

Die beiden anderen hörten nicht auf ihn; sie waren aufgesprungen. Olíd wollte nach seinem 

Degen greifen. 

»Ich bin unbewaffnet«, sagte Narváez. 

Da ließ Olíd die Hand sinken. Aguilár flatterte wie ein verschreckter Vogel und war den 

Tränen nahe. Salvatierra aber schüttelte sich vor Lachen. Es gelang ihm, die Kampfhähne zu 

beschwichtigen. Sie mussten mit neu gefüllten Bechern anstoßen und sollten in Zukunft heiklen 

Gesprächsstoff meiden. Er fragte Olíd über den Mordanschlag am Tor des Roten Berges aus, und 

wie der Mächtige Felsen mit den aztekischen Fürsten getanzt und gesungen hatte, während 

Francisco Eguía ihnen die Köpfe abschlug. 

»Wie viele waren es?«, fragte Salvatierra. 

»Elf«, antwortete Olíd.


»Das waren zu wenig!«, rief Salvatierra lachend. »Don Pánfilo hat auf Kuba immer dreizehn 

naturales zu gleicher Zeit einem Baum in die Zweige hängen lassen – zum Andenken an Christus 

und seine zwölf Apostel!« 

»So war es«, bestätigte Narváez, »ich heiligte sie durch ihre Zahl, da sie von Taufe nichts 

wissen wollten.« 

»Meiner Treu, das ist nachahmenswert«, sagte Olíd anerkennend. »Ich will es mir für 

künftige Fälle merken. Nach unserem Sieg bei Otumba haben wir die Gefangenen 

niedergestochen – man kann ja nicht alle hungrigen Mäuler stopfen. Jetzt tut es mir leid. Ich hätte 

sie in Gruppen zu dreizehn an Bäumen heiligen können!« 

»Habt Ihr bei Otumba nicht die Königin von Mexico gefangen?«, fragte Narváez. 

»Ich wollte, ich hätte sie gefangen«, entgegnete Olíd, und sein Gesicht verdüsterte sich. Er 

fühlte, wie ihn das eine Auge Don Pánfilos durchdringend ansah und ärgerte sich, dass er schon 

wieder mehr gesagt hatte, als er hatte sagen wollen. Eine Zeit lang saßen die beiden Feldobristen 

sich schweigend gegenüber. Auf der einen Seite Narváez, groß und kurzhalsig, mit rotem Bart und 

rotem Haar, die leere Augenhöhle von einem schwarzen Läppchen verdeckt und eine Narbe auf 

der Wange – die Stelle, die Canos Hellebarde durchstochen hatte; die gesunde Wange leuchtete 

wie ein roter Apfel. Auf der anderen Seite lauerte das bartlose, gefurchte und aschgraue Gesicht 

Olíds in seltsamem Gegensatz zu Don Pánfilos Feuergesicht. 

Olíd erriet, dass die Gedanken Don Pánfilos auf der richtigen Spur waren, doch ihm lag 

daran, die Spur zu verwischen. Nachdem er sich nun verraten hatte, war es besser, aus seinen 

Absichten auf Maisblume kein Hehl zu machen. 

»Die Königin wurde mir von Cortés weggeschnappt«, sagte er leichthin. »Das wurmt mich 

nicht wenig, kann man für sie doch ein reiches Lösegeld einstreichen.« 

»Will Cortés sie verkaufen?«, fragte Salvatierra. 

»Nein, er denkt nicht daran«, brummte Olíd. »Er legt sich eine Sammlung von 

Moctezumatöchtern an. Auch Marina soll ja eine sein.« 

»Nun, wenn er Kaiser von Mexico werden will, wie Ihr sagtet, so kann ihm solch eine 

Sammlung nützen!«, hetzte Narváez. »Es wundert mich aber, dass ein Mann wie Ihr, Don 

Cristóbal, sich die Königin nehmen ließ. Warum lasst Ihr Euch so viel von Cortés gefallen?« 

»Er ist unser Befehlshaber, und wir haben ihm geschworen«, sagte Olíd tonlos. Salvatierras 

Hetzerei ging ihm auf die Nerven, andererseits aber wurmte ihn der Verlust von Maisblume. 

»Ist er denn mehr als Ihr?«, spottete 

Narváez. »Warum genügt es Euch, Diener zu 

sein, wenn Ihr doch Herr sein könntet – so gut wie 

Cortés?« 

Cristóbal Olíd, Hauptmann in Cortés' Heer, später 

Obrist, nahm am 14. Juli 1520 an der Schlacht von 

Otumba teil, während der Belagerung von 

Tenochtitlán wurde er mehrfach verwundet, 

heiratete später Moctezumas Schwester. Er wurde 

1524 wegen angeblichen Verrats in Honduras 

öffentlich enthauptet. 

»Da habt Ihr Recht, Don Pánfilo! Wir 

Hauptleute leisten die Arbeit, und er trägt den 

Ruhm davon. Doch sobald etwas misslingt, sind 

die Hauptleute schuld. Sein Glück bei Otumba war 

geradezu lächerlich: Er wusste nicht einmal, dass 

es der König von Mexico war, den er erschlug! 

Und vorher schon – immer wenn er in der Klemme 

war, hat er sich mit unwahrscheinlichem Glück 

retten können. Selbst in der noche triste konnte er 

die Niederlage abwenden. Und was seinen 

vielgelobten Sieg über Euch, Don Pánfilo, betrifft, wissen wir beide doch Bescheid, dass in jener


Nacht ein dummer Zufall regierte.« 

Der Wein musste wohl schuld sein, dass es Olíd schon wieder entfallen war, dass er vorhin 

erst Cortés verteidigt hatte. Da wurde plötzlich Narváez zum Lobredner auf Cortés und schonte 

sich selbst dabei nicht. 

»Nein, nein, Don Cristóbal, so dürft Ihr über Cortés nicht reden. Jeder Kastilier sollte stolz 

auf ihn sein! Dass ich der Meldung meines Kämmerers Hurtado nicht glaubte, war meine eigene 

Dummheit. Trotzdem – mich zu besiegen, bringt nur ein Cortés fertig! Ich will Euch gestehen, dass 

er an mir einen Bewunderer hat. Wenn ich auch stets sein Feind sein werde, muss ich als Soldat 

doch seine Leistung anerkennen. Ich habe ihm auch zehn meiner Offiziere zugeschickt, als ihre 

Verwundungen verheilt waren. Sie wollten sich in Tlaxcala unter seine Fahne stellen, und ich 

gewährte ihnen die Bitte.« 

Erstaunt fragte Olíd: »Ihr habt zehn Mann nach Tlaxcala gesandt? Wann war das?« 

»Vor ungefähr acht Wochen, kurz bevor Avila und Duero hier eintrafen«, sagte Narváez. 

»Don Andrés de Tapias Schwiegervater Cuhextecatl, der sich damals in Veracruz aufhielt, 

übernahm die Aufgabe, sie statt über Cempoala, wo die Pocken ausgebrochen waren, den 

südwestlichen Weg über Topeaca zu führen.« 

»Dann sind Eure Offiziere wohl tot«, erklärte Olíd. »In Tlaxcala sind sie nie angelangt. Die 

Bewohner Topeacas haben zwar vor einem Jahr Seiner Majestät die Treue geschworen, halten 

nun aber wieder zu Mexico. Das habe ich in Tlaxcala erfahren.« 

Salvatierra hatte zu viel getrunken. Sein Gesicht wurde weiß wie feuchtes Salz, und er sank 

vornüber auf den Tisch. 

»Was hat er?«, fragte Olíd. 

»Er verträgt den Anblick voller Becher nicht – und den leerer Becher erst recht nicht.« 

Aguilár bemühte sich um Salvatierra und richtete ihn auf. Olíd klopfte dem Betrunkenen auf 

die Schulter. 

»Geht zum Fenster, Señor. Ihr braucht frische Luft.« 

Salvatierra stieß Aguilár zurück, der ihm behilflich sein wollte, und schwankte ans Fenster. 

»Ein Schiff!«, staunte Salvatierra. 

»Was grunzt er da?«, fragte Olíd. 

»Er meint, hier würde der Boden schwanken wie auf einem Schiff«, erwiderte Aguilár. 

»Dabei ist er selbst es, der schwankt.« 

»Ein Schiff!«, wiederholte Salvatierra am Fenster. 

Die drei am Tisch sahen sich an. 

»Ein Schiff!«, rief Salvatierra zum dritten Mal. »Kommt her, ich bin kein Lügner! Überzeugt 

euch selbst!« 

Trompetensignale drangen herein – der Alarmruf des Turmwächters von Veracruz. Aguilár 

eilte ans Fenster. 

»Wahrhaftig, auf der Reede draußen! Es segelt auf den Hafen zu!« 

� 

Olíd eilte zu Pedro Caballero, dem Kommandanten der Hafenfestung, um sich mit ihm zu beraten. 

Er fand ihn am Ufer inmitten einer neugierig auf die Reede starrenden Volksmenge. Caballero 

hatte schon eine Schaluppe zur Karavelle gesandt, die gerade ans Ufer zurückkehrte; so erfuhren 

sie, dass die Karavelle Francisco de Garay gehörte, dem Gobernador von Jamaica, und von einem 

Hauptmann Diego de Camargo befehligt wurde. 

Bald nach der Gründung von Veracruz war Garay durch die heimkehrende Mannschaft 

seiner Schiffe unterrichtet worden, dass Cortés ihm fünf seiner Leute geraubt hatte, darunter den 

Matrosen Pedro de la Harpa und den spitznasigen kleinen Gerichtsschreiber Guillén de la Loa. 

Diese Scharte musste er auswetzen. Garay nahm sich notgedrungen Zeit, denn Jamaica war eine 

kleine, karg bevölkerte Insel. Als er vernahm, das Narváez mit achtzehn Schiffen an der Küste des 

Goldlandes Mexico gelandet sei, nahm er an, Cortés sei besiegt und in Ketten gelegt worden. Sein 

Rachefeldzug war damit gegenstandslos geworden, doch von der Beute wollte er seinen Teil! 

Darum setzte er sein mühsam angeworbenes Heer auf drei Schiffe und befahl dem Hauptmann 

Diego de Camargo, Eldorado aufzusuchen. Allerdings war man in Jamaica nicht unterrichtet, wo


genau es zu finden war. Camargo sollte an der Seite Don Pánfilos fechten und den Wilden so viel 

Gold wie möglich abnehmen, danach aber die Schiffe sofort heimschicken, mit Sklaven verfrachtet. 

Sein Gönner Juan Rodriguéz de Fonseca, Bischof von Burgos und Leiter der indianischen 

Angelegenheiten in Sevilla, hatte ihm ein Patent ausgefertigt, das ihm Sklavenraub und 

Tauschhandel an der Festlandsküste westlich von Florida gestattete. 

Doch auf die Bussolen und Seekarten war wenig Verlass, und schließlich trennte ein Sturm 

die drei Schiffe. Camargo fand mit seinem leck gewordenen Segler nach längerer Suche endlich 

Veracruz. Die beiden anderen Schiffe waren vorerst verschwunden. 

Erschöpft und halb verhungert wankten die Männer an Land. Kapitän Diego de Camargo 

selbst war so krank, dass er seine Ankunft im Hafen nur wenige Wochen überleben sollte. Die 

Karavelle hatte eine beträchtliche Ladung Munitionskisten, Armbrüste, Musketen und Pulver an 

Bord, dazu vier Kartaunen und zehn Feldschlangen. Olíd nahm in Cortés' Namen sofort Besitz von 

den Waffen. Von Camargo erfuhr Olíd, dass sich an Bord der beiden anderen Schiffe ebenso viele 

Munitionskisten befänden, dazu hundertfünfzig Soldaten, kerngesunde Männer, wenn auch vom 

Hunger geschwächt. Außerdem sieben Pferde. 

»Es wird Euch leicht fallen, meine Soldaten für Euch zu gewinnen«, sagte Camargo und 

lächelte müde. »Die beiden Schiffe herlocken könnt Ihr aber nicht, das kann nur Gott.« 

Anderntags tauchten die beiden anderen Karavellen auf. Der Kapitän der zweiten Karavelle 

war Olíd von Haiti her bekannt; nach kurzer Überredung willigte er ein, mit seiner Mannschaft unter 

Olíds Fahne zu treten. Glücklich gestaltete sich auch die Anwerbung der dritten Schiffsmannschaft 

(wenn auch nicht für den Kapitän). Camargo hatte Olíd gesagt, dass dieses Schiff unter dem 

Befehl des Alvarez Pineda, stand – eines wohlhabenden Grubenbesitzers, den Juan Sedenõ (der 

Reiche!) kannte; und Frater Aguilár war einst Hausgeistlicher bei Pineda gewesen. In einem Boot 

ruderten Sedenõ, Aguilár und Olíd an das Schiff heran und stiegen an Bord. Sie wurden von 

Pineda freundlich begrüßt und umarmt. Dass der tot geglaubte, seit acht Jahren vermisste Aguilár 

am Leben war, versetzte Pineda in höchstes Erstaunen, und er konnte sich nicht genug tun mit 

Ausrufen der Verwunderung und der Freude. 

Teilnehmend fragte Sedenõ, ob der Gobernador von Kuba sich wohl befinde. 

»Don Diego hat Euch zwar gegrollt, Señor Hurtado, weil Ihr Euch Cortés angeschlossen 

hattet, aber...« 

»Ich?«, unterbrach ihn Hurtado erregt. »Ich tat es nicht aus freien Stücken! Cortés hat wie 

ein Seeräuber mein Schiff vor Havanna gekapert und mich als Beutestück mitgeschleppt!« 

»Ja, er ist ein Seeräuber«, erklärte Pineda. »Man kann mit ihm kein Mitleid haben. Sein 

Schicksal ist verdient. Hat man ihn schon hingerichtet?« 

»Nein, noch nicht. Ihr und Camargos Leute seid gerade zur rechten Zeit gekommen. 

Übermorgen legt er den Kopf auf den Block, mit zwanzig seiner Anhänger. Ich habe es ihm oft 

genug vorausgesagt!« 

»Und was macht Don Pánfilo?« 

»Oh, dem geht es ausgezeichnet. Er hat Mexico und ein Dutzend der umliegenden Länder in 

der Gewalt. Augenblicklich ist er im Hafen. Eurem Hauptmann Camargo hat er einen glänzenden 

Empfang bereitet. Kommt gleich mit uns, wir bringen Euch zu ihm!« 

Alvarez Pineda war es zufrieden. Er stieg mit den Besuchern und einer kleinen Gefolgschaft 

ins Boot und ließ sich ans Ufer rudern. In zwei wartenden Schaluppen wurde seine Mannschaft 

ausgebootet. Kaum war dies geschehen, trat Olíd auf Pineda zu und forderte ihm den Degen ab. 

»Ist der Mann toll?«, fragte Pineda den reichen Sedenõ, und seine Stimme überschlug sich 

vor Schreck. »Wer ist er?« 

»Ich bin Feldobrist Don Cristóbal de Olíd. Und Ihr seid mein Gefangener!« 

»Nein – Ihr seid Gefangener des capitán generál Cortés!«, verbesserte ihn Aguilár, dessen 

Vorwitz sogleich durch einen stechenden Blick Olíds gestraft wurde. 

Pineda versuchte nicht, sich zu widersetzen. Olíd führte ihn in sein Quartier und redete zwei 

Stunden auf ihn ein, mit dem Ergebnis, dass Pineda sich bereit erklärte, mit seiner Mannschaft in 

den Dienst Olíds zu treten – nicht aber in den Dienst des Cortés. Das fand Olíd annehmbar, es 

bewies Pineda, dass ein Zwiespalt zwischen Olíd und Cortés bestand. Darüber wollte er mehr 

erfahren, deshalb ließ Pineda gegen Abend Bruder Aguilár zu sich kommen. Erst machte er ihm 

Vorwürfe, dass er an seiner Festnahme durch eine Lüge teilgenommen habe, aber bald sah er


selber ein, dass der Untergebene Olíds nicht anders handeln konnte. Sein Ton wurde immer 

herzlicher; bald erging er sich in Erinnerungen an alte Zeiten auf Kuba. Pineda merkte rasch, dass 

Aguilár immer noch derselbe kindliche Phantast war wie einst, und fragte ihn nach Cortés und Olíd 

aus. Ohne Vorbehalt erzählte Aguilár, was er wusste. Olíd schien Cortés zu grollen, weil dieser ihn 

gezwungen hatte, Maisblume an Don Pedro Gallejo herauszugeben. 

Alvarez Pineda sagte anerkennend: »Cortés' Glück ist sagenhaft! Es lacht ihm selbst in 

tiefster Bedrängnis. Erst hat er den König von Mexico gestürzt, dann kamen ihm die Heere des 

Diego de Velásquez und Garays zugute, und auch mit Doña Marina hat Cortés ein unerhörtes 

Glück. Bald wird er Hochzeit mit ihr feiern können.« 

»Ist Doña Catalina krank?«, fragte Aguilár besorgt. 

»Doña Catalina war immer krank, schwindsüchtig von Jugend auf«, sagte Pineda, »aber jetzt 

geht es zu Ende. Als wir von Kuba lossegelten, hatten die Ärzte erklärt, sie habe keine drei 

Wochen mehr zu leben. Ja, ja, Cortés hat Glück.« 

Aguilár schlief nicht in dieser Nacht. Er wälzte sich herum, betete für die todkranke Gattin 

des Generalkapitäns. Doch als die Sonne aufging, schickte er ein Dankgebet zum Himmel. Er war 

sicher, dass Cortés den Bund mit Marina kirchlich werde segnen lassen. 

� 

Als Olíd von Caballero, Narváez, Salvatierra und Camargo Abschied genommen und sich nach 

Cempoala in Marsch setzte, kommandierte er – außer über die zweitausend Tlaxcalteken – mehr 

als hundertfünfundsiebzig Kastilier und dreizehn Pferde. Das war mehr, als Cortés in Tlaxcala 

zurückbehalten hatte. Und Feuerwaffen besaß Cortés überhaupt keine. Wenn Olíd sich jetzt gegen 

Cortés auflehnen würde, hätte der Oberst die Übermacht. 

Olíd hatte dem dicken Kaziken Botschaft geschickt: Er werde auf dem Rückweg wieder 

durch Cempoala kommen und wünsche ihn in der Stadt vorzufinden; andernfalls werde er ihn an 

einen Baumast hängen, wenn er ihn erwische. Der dicke Kazike, der wegen seiner Parteinahme 

für Narváez noch immer ein schlechtes Gewissen hatte, fasste dies als Todesurteil auf und 

meldete zurück, er begebe sich nach Cempoala und erwarte den die Augen aushöhlenden Adler. 

In Cempoala streuten die heimgekehrten Cempoalteken Blumen auf den Weg, wenn sie 

auch mit Furcht zum schwarzen Schatten des Feldobristen blickten, den mit blanker Klinge hinter 

ihm her schreitenden Neger. 

Was El Gordo betraf, war er kein dicker Kazike mehr, sondern zum Skelett abgemagert. Von 

zwei Sklaven unter den Armen gestützt, kam der einstige Fleischberg auf den großen Platz 

zwischen seinem Tecpan und dem Teocalli Olíd entgegen, keuchend wie ein nach Luft 

schnappender Karpfen und an allen Gliedern schlotternd. Er beweihräucherte Olíd mit weißen 

Kopalkugeln. Auch schwarze Kautschukkugeln ließ er in den glimmenden Räucherlöffel fallen, 

gleichsam als Abwehropfer für den entsetzlichen schwarzen Gott. Xicocalcatl-Schilfrohr war ein 

Bild des Jammers. Seine Haut hing schlaff und faltig von Wangen, Hals und Armen herab und 

schwang bei jeder Bewegung hin und her wie leere Ziegeneuter. Gesicht und Körper waren 

überdies mit weißer Erde geschminkt. Er war in ein Papiergewand gekleidet; ein Papierdiadem 

schmückte seine Stirn, und im linken Arm trug er ein totes, rotgelbes Hündchen, in dessen Hals ein 

Obsidianpfeil stak. 

Der zu Misstrauen neigende Olíd entsann sich, dass Pimoti in Cholula das Herrschende 

Raubtier weiß geschminkt hatte. Weiße Schminke bedeutete Krieg! Außerdem beunruhigte ihn der 

tote Hund im Arm des Königs. 

»Soll der tote Hund ein Hohngeschenk für mich sein?«, fragte er Aguilár. 

»Nein, Don Cristóbal. Der Kazike hat den Hund an das jenseitige Ufer des neunfachen 

Wassers geschickt. Das ist ein Strom, der nach Ansicht der Heiden die Totenwelt umgibt. Dort 

wartet der Hund, bis sein Herr sich zum neunfachen Wasser begibt. Wenn er ihn erblickt, wirft er 

sich in den Strom, schwimmt heran und hilft seinem Herrn, ans andere Ufer zu gelangen.« 

»Was hat der Kazike in der Hölle zu suchen, solange ich ihn nicht dorthin befördere?« 

»Das ist es ja, Don Cristóbal. Er denkt, Ihr wollt ihn dorthin befördern! Darum hat er sich 

weiß bekreidet und trägt das Papierkleid, das die Toten tragen.« 

Olíd lachte hell auf. Blitzschnell spießte er das Hündchen auf die Spitze seines Degens und


schnellte es in weitem Bogen über die Häupter des königlichen Gefolges hinweg, sodass es an 

den Stufen des Tecpans niederfiel. Der dicke Kazike, überzeugt, der Degenstoß gelte ihm, war zu 

Boden gesunken und lallte immerzu die Klagelaute: »Aayao, aayao...« 

Olíd hatte sich nie die Mühe genommen, die Sprache der Einheimischen zu erlernen. Er 

beauftragte daher Aguilár, dem dicken Kaziken zu eröffnen, dass das Hündchen für die Totenwelt 

nicht mehr vonnöten sei. Die Freude des armen Königs über die erlassene Todesstrafe war 

unbeschreiblich, und erneut beteuerte er seine Treue gegenüber Olíd und dem Grünen Stein. 

Aguilár musste ihn fragen, ob er von den zehn vermissten Offizieren des Narváez, die auf 

der Straße südlich von Cempoala am Sternberg vorbei nach Tepeaca gezogen waren, etwas in 

Erfahrung gebracht habe. Der dicke Kazike machte ein bekümmertes Gesicht. Ja, er wisse, dass 

sein Vetter Cuhextecatl mit zehn Sonnensöhnen durch das südliche Totonacapan zum Sternberg 

gezogen sei. Von reisenden Händlern habe er inzwischen gehört, dass Cuhextecatl und die zehn 

Offiziere in Tepeaca auf grausige Weise umgekommen seien. 

Was er erzählte, klang schier unglaublich, wurde jedoch wenige Tage später bestätigt. Die 

Bewohner Tepeacas hatten die Offiziere und Cuhextecatl gastfreundlich empfangen. Als alle im 

Tecpan versammelt waren, schloss man die Türen und legte schwelende Ballen von Chilipfeffer 

davor. Kleine Zugluftkanäle sorgten dafür, dass der Rauch ins Innere drang, die Eingeschlossenen 

betäubte und schließlich erstickte. Dann wurden die Toten ausgeweidet, mit Stroh ausgestopft und 

an einen Tisch gesetzt. Man brachte den Leichen Speisen, Getränke und Blumen und forderte sie 

auf, es sich es gut schmecken zu lassen. »Esst und trinkt, ihr toten Herren, und genießt das Mahl! 

Hier ist alles, was ihr begehrt: geröstete Frösche, Wurzeln, weiße Tomaten und Honigwein.« 

Sofort beschloss Olíd, sich in Cempoala nicht aufzuhalten und auf dem schnellsten Weg 

nach Cholula zu marschieren, das an Tepeaca grenzte. 

� 

Schon eine Woche früher als Olíd hatten otomische Spione Cortés von der Schandtat in Tepeaca 

unterrichtet. Er hatte Tlaxcala sofort mit seinem Heer und vielen Hilfstruppen verlassen und war 

vor die sechs Meilen im Südosten Cholulas gelegene Stadt gezogen. Der Anlass kam ihm gerade 

recht, weil er vor den Pocken davonziehen konnte, die an den Grenzen Tlaxcalas aufgetreten 

waren. 

Cholula hatte von jeher mit Tepeaca in Unfrieden gelebt. Als Olíd Cholula erreichte, stellte 

Federherr, der junge Priesterkönig Cholulas, gerade ein Heer von zehntausend Mann auf, um an 

der Seite der Christen zu kämpfen. Ihm gesellte sich Prinz Goldmaske mit einigen tausend 

Tlaxcalteken hinzu. Der misstrauische Olíd fasste die Rüstung so großer Indianerheere als gegen 

sich und Cortés gerichtet auf. Kurz entschlossen bemächtigte er sich des Federherrs. Er hätte ihn 

hinrichten lassen, wäre er nicht von Aguilár daran erinnert worden, dass der Federherr von Cortés 

als Priesterkönig eingesetzt worden war. Olíd sandte Federherr unter starkem Geleit, mit Ketten an 

Händen und Füßen, Cortés zu, damit dieser ihn aburteile. Er wusste noch nicht, dass Cortés die 

Adler und Jaguare Tepeacas bereits in zwei Feldschlachten besiegt und viele Gefangene gemacht 

hatte. 

Die Einwohner wollten Cortés' kleiner Streitmacht Widerstand leisten. Nach der Niederlage in 

Tenochtitlán war der Nimbus der Unbesiegbarkeit von den Spaniern abgefallen, und Cortés 

wusste, dass er diesen Ruf nur durch harte Entschlossenheit wieder herstellen konnte. Er ließ vom 

königlichen Notar Godoy eine Verordnung aufsetzen, in der er alle zur Sklaverei verurteilte, die der 

spanischen Krone Treue geschworen hatten, inzwischen aber wieder mit Mexico verbündet waren. 

Das entsprach durchaus der damaligen Denkweise. Außerdem war die Kriegskasse leer, und 

Sklaven waren so gut wie Gold. López de Gómera musste im Bericht an den Kaiser festhalten: 

»... denn sie haben Spanier ermordet und sich gegen die Botmäßigkeit Eurer Majestät aufgelehnt; 

auch verspeisen sie ihre Opfer und essen Menschenfleisch! Dieweil dies allbekannt ist, ist es nicht 

notwendig, dass ich Eurer Majestät Beweise zukommen lasse.« 

Natürlich sollte mit der Verbreitung von Angst und Schrecken auch Gehorsam erzwungen 

werden. Viele Städte beeilten sich, ihren Treueid zu erneuern, während Cortés' Hauptleute und 

seine tlaxcaltekischen Verbündeten in alle Richtungen ausschwärmten, mexicanische Garnisonen 

angriffen und Sklaven und Beute mitbrachten.


Cortés stellte nach eingehender Untersuchung fest, dass die Anschuldigungen gegen den 

Federherrn haltlos waren. Es war ihm unangenehm, dass Olíd den Federherrn so behandelt hatte. 

Eigenhändig nahm er ihm die Ketten ab, umarmte ihn und bat ihn wegen des Versehens um 

Verzeihung. 

Cortés bemerkte gegenüber López de Gómera sarkastisch, dass er dem Kaiser nicht nur ein 

goldreiches Land erobern und sich dabei spanischer Neider wie Garay und Narváez erwehren 

müsse, zu allem Übel drohe auch noch eine Meuterei des Olíd. Er schrieb dem Hauptmann einen 

Brief voller Vorwürfe. Die Folge war, dass Olíd mit seinem Heer grollend in Cholula blieb. 

� 

Das gestickte, von weißen und blauen Flammen umzüngelte Goldkreuz mit der Umschrift In hoc 

signo vinces schimmerte auf der schwarzen Samtfahne im Mondlicht. Es war zwei Uhr nachts. Gil 

Solis näherte sich leise und flüsterte mit dem Wachtposten. Sie weckten Rodrigo Rangel, der vor 

dem Zelteingang auf der bloßen Erde lag. Der Kämmerer begab sich hinein, um Cortés zu wecken. 

Gil Solis wurde ins Zelt gerufen. Nicht umsonst hatte er von seinen Kameraden den Spitznamen 

detrás de la puerta, hinter der Tür, erhalten. Wenn dieser Mann dem capitán generál eine 

Eröffnung machen wollte, musste er wohl Unerhörtes beobachtet haben. 

»Es wird mir nicht leicht, Euer Gnaden«, begann er, »von meinem Vorsatz abzugehen...« 

»Von welchem Vorsatz, mein Sohn?« 

»Ich bin ein Beobachter, wie Ihr vielleicht wisst. Ich kann nichts dafür. Es ist mir angeboren, 

die Menschen zu ergründen. Man könnte mich einen Diogenes im Fass nennen, nur dass meine 

Laterne...« 

»... der Mond ist«, unterbrach ihn Cortés. »Das alles ist mir bekannt. Kommt zur Sache, 

lieber Freund. Ihr habt mich aus dem Schlaf gerissen.« 

»Wenn Euer Gnaden vorziehen zu schlafen, kann ich es ein andermal sagen«, erwiderte Gil 

Solis und wandte sich dem Ausgang zu. Enttäuscht wollte er die Tür zu seiner Seele wieder 

zuschlagen und für alle Zeiten verriegeln. Cortés spürte das und hielt ihn freundlich zurück. 

»Auf mein Gewissen, ich wollte Euch nicht kränken«, sagte er. »Es müsste einem 

altgedientem Soldaten wie Euch eigentlich schmeicheln, dass Euer Feldherr jedes einzelnen 

Mannes Sonderheiten kennt. Ich habe Euren Vorsatz, die beobachteten Laster Eurer Kameraden 

für Euch zu behalten, stets gebilligt. Ihr seid kein Klatschmaul, das rechne ich Euch hoch an. 

Etwas Außergewöhnliches muss Euch begegnet sein, sonst kämt Ihr bei nachtschlafender Zeit 

nicht zu mir!« 

»Ich kann es Euch trotzdem morgen früh erzählen«, sagte Gil Solis. 

»Nein, spannt mich nicht so auf die Folter.« Cortés lächelte. »Ihr habt nicht nur mich, 

sondern auch meine Neugier geweckt. Also sagt, was Ihr zu sagen habt!« 

Gil Solis berichtete. Sein Zelt hatte neben dem des Don Pedro Gallejo gestanden. Bis spät in 

die Nacht hinein war das schwermütige Flötenspiel der Gattin Gallejos, der Königin Maisblume, zu 

ihm herüber geklungen. Schließlich war die Flöte verstummt; das Ehepaar war zu Bett gegangen, 

nichts hatte sich mehr gerührt. Doch etwa zwei Stunden später war eine dunkle Gestalt um das 

Zelt geschlichen und darin verschwunden. 

»Ein Indianer?«, fragte Cortés. 

»Erst glaubte ich es auch. Sieh an, dachte ich, die Stumme hat einen Liebhaber! Doch das 

Stelldichein wäre schlecht gewählt gewesen, wenn ihr Mann bei ihr im Schlaf lag. Oder ist es ein 

Bote des Königs von Mexico, der ihr einen Gruß überbringen, ihr vielleicht zur Flucht verhelfen 

will? Vielerlei ging mir durch den Kopf. Ich glaubte, ein dumpfes Geräusch gehört zu haben, wie 

das Scharren von Pferdehufen. Vorsichtig spähte ich umher und entdeckte das Tier; an einen 

Pfosten hinter dem Zelt war es angebunden. Plötzlich trat Don Pedro Gallejo aus dem Zelt, 

bewaffnet wie zur Schlacht. In den Armen trug er sein stummes Weib – mir schien, sie sei 

ohnmächtig. Er stieg mit ihr auf das Pferd und ritt davon.« 

»Und der Indianer?«, fragte Cortés. 

»Blieb im Zelt, Euer Gnaden.« 

»Merkwürdig«, sinnierte Cortés. 

»Da ist noch etwas, Euer Gnaden. Gallejo hatte sein Helmvisier heruntergelassen. Warum?


Wollte er in die Schlacht ziehen?« 

»Gil Solis, Ihr macht es spannend!« 

»Er trug nur einen Handschuh – den anderen hatte er in der Eile wahrscheinlich nicht finden 

können. Als er aufs Pferd stieg, sah ich im Mondlicht ganz deutlich seine unbehandschuhte Linke. 

Sie war schwarz – eine Negerhand!« 

»Francisco Eguía, Olíds Neger!«, rief Cortés erregt aus. 

»Ja, derselbe Gedanke kam auch mir, Euer Gnaden!« 

»Warum habt Ihr es nicht verhindert, Mann?«, fuhr Cortés ihn an. 

»Ich habe es versucht, Euer Gnaden. Doch alles ging so blitzschnell. Ich stürzte hinzu, wollte 

die Zügel packen. Da erhielt ich einen kräftigen Stoß in die Schulter und stürzte hin. Der Reiter 

aber stob mit der Königin davon.« 

Cortés eilte mit Gil Solis und der Schildwache ins Zelt des Gallejo. Der lag tot in seinem Blut: 

man hatte ihm die Kehle von einem Ohr zum anderen durchschnitten. 

� 

Bevor er den Schuldigen zur Rechenschaft zog, wollte Cortés sich vergewissern, ob sein Verdacht 

begründet war. Er ließ den Federherrn durch Marina bitten, heimlich Erkundigungen in Cholula 

einzuziehen. Die Boten des Priesterkönigs bestätigten, dass Olíd sich die Königin von Mexico als 

Konkubine hielt; sie sei stumm wie ehedem, spiele aber auf ihrer kristallenen Flöte. 

Jetzt sandte Cortés den kleinen Gerichtsschreiber Guillén de la Loa an Olíd, der Obrist solle 

sich wegen der Ermordung des Don Pedro Gallejo verantworten. Olíd antwortete, ohne sein 

Wollen und Wissen habe der Neger Eguía ihm, Olíd, aus Übereifer und irregeleiteter Treue die von 

Cortés vorenthaltene Genugtuung verschafft. Wegen dieser Eigenmächtigkeit habe er Francisco 

Eguía auspeitschen lassen, aber er denke weder daran, die Strafe zu verschärfen, noch werde er 

zulassen, dass sein Neger von anderen Leuten gestraft werde. Schließlich habe der Neger den 

durch Gallejo zugefügten Schimpf gerächt. 

Alvarado forderte im Namen von Gallejos Freunden, Cortés solle Olíd den Kopf vor die Füße 

legen. 

»Den Mond vom Himmel zu holen, wäre ebenso leicht!«, erwiderte ihm Cortés 

achselzuckend. Er musste die Sache vorerst auf sich beruhen lassen. Im Moment fehlte ihm die 

Macht, Olíd zu zwingen. 

25. Isabel 

»Keiner ist unter uns, der es nicht für die heiligste Pflicht erachtete, dass wir Diener und 

Mehrer der Macht Christi und unseres Kaisers sind... In diesem Sinne habe ich im Namen 

seiner Kaiserlichen Majestät eine Reihe Kriegsartikel aufgestellt, die euch verlesen werden 

sollen. Ich ermahne euch, ihnen auf das fleißigste nachzukommen.« 

(Hernán Cortés in seinem Dekret an die Truppe vom 22. Dezember 1520) 

Anfang November 1520. Seit drei Monaten kämpfte das Christenheer im Süden des Tafellandes. 

Cortés schob die Rückkehr nach Tlaxcala auf, weil dort immer noch die Pocken grassierten. In 

Tepeaca hatten sie eine Festung errichtet und Villa segura de la frontera getauft. Pedro Baracoa, 

der Prahlhans ohne Leistungen, hatte sich als Stadtkommandant beworben, doch der


Generalkapitän hielt den ehemaligen Reitknecht des Grafen de Urueña nicht für geeignet, einen 

solchen Vertrauensposten zu bekleiden. Doch Sandoval und Luis Marín bewegten ihn schließlich 

dazu, die Wahl zu bestätigen. Auf die Eroberung Tepeacas war die Einnahme weiterer aztekischer 

Stellungen erfolgt. Das Glück hatte sich Cortés wieder zugewandt; wie vor der noche triste war es 

dem entschlossen taktierenden Generalkapitän wieder gewogen. 

Einige Wochen vergingen. Die Seuche war endgültig aus Tlaxcala verschwunden, hatte aber 

noch Wespenring und Wollring mit in ihr dunkles Reich genommen. Goldmaske war an Stelle 

seines Großvaters zum König gewählt worden. An Stelle des Wollrings aber trug sein Neffe Pimoti 

die Königstiara. 

Nicht ohne Sorge erfuhr Cortés von der Rangerhöhung seines Widersachers Goldmaske, 

der die Brigantinen zerstört hatte. Der Bau der neuen Schiffe war wegen der Pockenepidemie 

unterbrochen worden; den Schiffbaumeister Martín López hatte Cortés mit nach Tepeaca 

genommen. Schon im Sommer waren viele Schiffsteile hergestellt worden, und ihre Vernichtung 

hätte empfindlich viel Zeit und Mühe gekostet. Cortés beschleunigte die Rückkehr nach Tlaxcala. 

Der Feldzug war erfolgreich verlaufen, das Tafelland war befriedet, und alle Staaten zwischen 

Tacuba im Westen und dem Sternberg im Osten waren dem Kreuz wieder gehorsam, das 

Ansehen der Kastilier war wiederhergestellt. Die neue Festung Villa segura de la frontera – »die 

sichere Grenzstadt« – schützte die neuen Vasallen des Kaisers vor der Rache Mexicos. 

Obgleich Cholula auf dem Weg nach Tlaxcala lag, umging der Generalkapitän mit seinem 

Heer die heilige Stadt. Die Zeit für eine Auseinandersetzung mit Olíd war noch nicht gekommen, 

so sehr Alvarado, dem der chaotische Olíd von jeher zuwider war, auch dazu drängen mochte. 

Alvarado war ein tapferer Haudegen, aber kein Politiker. Das Unheil, das er am Fest des 

Furchtbaren Huitzilopochtli für Freund und Feind heraufbeschworen 

hatte, war ihm vergeben, da nicht mehr zu ändern, doch hütete Cortés 

sich seither, auf seine Ratschläge zu hören. 

Flagge von Hernando Cortés 

Der Empfang, den Tlaxcala dem christlichen Triumphator und 

seinem Siegerheer bereitete, war festlicher denn je. Cortés und die 

Feldobristen hatten an ihren Helmen schwarzen Trauerflor befestigt, 

um ihre Teilnahme am Schmerz des Volkes über die Opfer der 

Pocken und den Hingang des Wollrings und Wespenrings sichtbar zur Schau zu tragen. Die 

Tlatepoca fühlten sich geehrt und bewunderten voller Dank den theatralischen Pomp. Pimoti, 

Listiger Marder und der Blutige Schild begrüßten Cortés mit großer Freundlichkeit, Goldmaske 

aber hielt sich zurück und zeigte nur diplomatisch-unverbindliche Höflichkeit. 

Cortés bezog bei Pimoti Quartier. 

� 

Der Graue Honigbär, der Freund des Schlagenden Falkens, und einige vornehme Mexica trafen 

eines Nachts in Tlaxcala ein. Lediglich Prinz Goldmaske und mehrere seiner Palastbeamten waren 

über ihr Kommen unterrichtet. Seit den Verhandlungen in Chalco hatte er sehnlich die Ankunft des 

alten Zauberers herbeigewünscht, der den Tlatepoca die Achtung und Furcht vor den Göttern 

Anahuacs wieder einflößen und sie dem alten Glauben zurückgewinnen könnte. Heimlich ließ er 

seine Besucher in seinen Tecpan führen. Bis zum Morgen bewirtete er sie mit Pulque und 

Kräutertränken; in hitzigem Gespräch ereiferte er sich gegen die Gelbhaarigen. Als die Sonne sich 

erhob, war er betrunken und grölte: 

»Als wir die Mexica und ihre Frauen rösteten, 

Als wir die Sklavenhalter auswählten 

für den Opferstein...!«


Mit nachsichtigem Lächeln überhörten die kultivierten Mexica die Entgleisungen des 

Babarenkönigs. Als er seinen Rausch ausgeschlafen hatte, begab er sich in den auf schroffer 

Höhe gelegenen burgähnlichen Tecpan des Königs Pimoti und suchte Cortés auf. Er habe den 

Besuch von Mexica erhalten, Abgesandte Cuauhtémocs. Er bitte, das Geheimnis zu hüten, da zu 

befürchten sei, die gegen Mexico aufgebrachten Tlatepoca könnten sich zu einer unbedachten Tat 

hinreißen lassen und das Gastrecht verletzen. Einer der Gesandten habe vom Schlagenden 

Falken den Auftrag, mit Cortés zu verhandeln. Ob Cortés bereit sei, ihn heimlich in der 

kommenden Nacht zu empfangen? Cortés war einverstanden. Ob Cortés dem Unterhändler freies 

Geleit zusichere? Ja, auch das könne er versprechen. 

Gegen Mitternacht wurde ihm der Zauberer Sacusín von Dienern des Königs Goldmaske 

zugeführt. Nur Marina durfte bei der Unterredung zugegen sein. 

»O großer Krieger, o Grüner Stein«, begann der Graue Honigbär. »König Cuauhtémoc, 

dessen Stadt inmitten des Kolbenrohrs steht, sendet dir durch mich seinen Gruß. In Cempoala 

blickte er in deine Adleraugen. Er sollte von den Totonaken geopfert werden, aber du hast ihn 

befreit. In der Tiefe deines Herzens sah er Großmut schimmern. Du bist ein Tapferer, und nur 

Tapfere können freigebig sein. Die Ängstlichen halten fest, was der Himmel und die Erde ihnen 

schenken. Du aber weißt, dass du immer wieder neu beschenkt wirst. Was kann dir an der einen 

Gabe des Himmels und der Erde gelegen sein?« 

Cortés unterbrach: 

»Von welcher Gabe sprichst du?« 

»O Grüner Stein, der Himmel und die Erde haben dir erlaubt, die Königin Maisblume zu 

fangen. Nicht über allen Geschenken schwebt Segen: Heiße Edelsteine muss man aus der Hand 

legen, bevor sie diese Hand verbrennen. Dem Schlagenden Falken stirbt das Herz in der Brust, 

wenn er der Gefangenen gedenkt. Er bittet dich, sie ihm zurückzugeben.« 

Cortés sann eine Weile nach und sagte: 

»Die Königin ist ein Pfand in meinen Händen. Cuauhtémoc rechnet auf meine Großmut. Er 

vergisst, dass selbst Großmut eine Grenze hat. Allzu großmütig ist nur der Narr. Wie soll ich auf 

ein Pfand verzichten, gegen das ich reiche Provinzen eintauschen könnte?« 

»Welche Provinzen forderst du?«, fragte der Zauberer. 

»Mexico und die Stadt Tenochtitlán!«, entgegnete Cortés leichtfertig. Er staunte selbst über 

seine kecke Antwort. »Du siehst, Alter, dass wir nicht handelseinig werden können!« 

»O Grüner Stein, der Schlagende Falke will die Königin nicht umsonst haben, er will sie 

einlösen, will sie dir abkaufen für einen hohen Preis. Und wenn du jetzt auch ungläubig bist – du 

wirst den Tausch nicht abschlagen.« 

»Der König von Mexico muss unermesslich reich sein, wenn er glaubt, mir ein Lösegeld 

bieten zu können, das den Besitz von Mexico und Tenochtitlán aufwiegt!« 

»Die Schatzkammern Anahuacs sind geplündert!«, erwiderte der Zauberer mit düsterem 

Vorwurf. »Doch der Herr der Welt hat fünf Weiße in seiner Gewalt!« 

»Was!« Cortés war überrumpelt. 

»Ja, ja, nun flattern Feuerschmetterlinge in deinem Blick, o Grüner Stein! Sechsundvierzig 

Kastilier waren im Wald von König Felsenschlange gefangen worden, kurz bevor ihr nach Otumba 

zogt. Einundvierzig hat er in seiner Stadt Tezcoco auf der Opferblutschale den Göttern 

dargebracht. Aber vier – die edelsten – sowie eine weiße Jungfrau sandte er nach Tenochtitlán als 

Geschenk für Huitzilopochtli. Noch hat man ihnen den Edelstein nicht entrissen. Diese fünf bietet 

dir der Schlagende Falke gegen Königin Maisblume. Die Königin muss bis morgen Mittag an der 

Großen Mauer eintreffen, denn das Opferfest in Tenochtitlán ist in drei Tagen.« 

Das war ein Blitz aus heiterem Himmel! Cortés, der eben noch überlegen tat, sah sich 

plötzlich vor eine qualvolle Entscheidung gestellt. Ruhelos schritt er im Zimmer auf und ab. 

»Stell fest, wen sie haben«, sagte er heiser zu Marina. 

Marina war nicht minder aufgeregt. Sacusín nannte auf ihre Frage die Namen der fünf 

Gefangenen: Hauptmann Francisco de Lugo, Fähnrich Villareal, Isabel de Ojeda, Büchsenspanner 

Juan de Nájera und der Portugiese Alfonso Ferreira. 

Cortés dachte laut nach, wie er es öfter vor Marina tat. Zudem verstand der Graue Honigbär 

kein Spanisch. 

»Das ist entsetzlich«, begann Cortés. »Wenn bisher Kameraden starben, musste ich mir


sagen, dass es Gottes Wille sei. Als es hieß, die Sechsundvierzig seien gefangen und nur Ordás 

durch Zufall gerettet, fand ich mich damit ab – Soldatenschicksal! Auch eben noch, als der Alte 

vom Opfertod der Einundvierzig sprach, nahm ich es als gottgewollt hin. Doch nun hat der 

Schöpfer das Leben dieser fünf Menschen in meine Hand gelegt. Ich bin nicht allmächtig wie er. 

Ich zermartere mir das Hirn und sehe keinen Ausweg. Mir fehlt die Macht, Olíd zu zwingen.« 

»Zwang erweckt Trotz, Don Hernándo. Aber bittet Olíd – er kann doch so unmenschlich nicht 

sein!« 

Ich soll von Menschlichkeit zu ihm reden, Marina? Olíd und Menschlichkeit? Einem Tiger 

nimmt man die Beute nicht durch gutes Zureden oder Überredung ab. Ich darf den Mexica meine 

Schwäche nicht zeigen – und den Tlatepoca und meinen Leuten erst recht nicht. Soll ich den 

Mexica sagen, ich würde euch ja gern die Königin zurückgeben, hätte ich nur die Streitkräfte, sie 

meinem unbotmäßigen Hauptmann abzunehmen! Der Ruhm meines Namens wäre für alle Zeit 

dahin!« 

»Don Hernándo, das könnt Ihr nicht zulassen!«, rief Marina schluchzend. »Stellt Euch vor: 

Lugo, Villareal, Isabel und die anderen auf dem Menschenwürgeplatz! Entscheidet Euch nicht in 

dieser Nacht! Lasst Euch Zeit bis morgen!« 

Cortés gab den Bitten Marinas schließlich nach und ließ dem Zauberer mitteilen, die Tochter 

Moctezumas sei eine zu wertvolle Geisel, als dass sie mit fünf Gefangenen erkauft werden könne. 

Es liege nicht in der Absicht des Grünen Steins, Maisblume um einen minderen Wert 

einzutauschen, als sie darstelle. Doch um in einer so wichtigen Sache nicht vorschnell zu handeln, 

wolle er noch einen Tag lang mit sich zurate gehen und werde in der folgenden Nacht seine 

endgültige Entscheidung bekannt geben. 

Sacusín war ein guter Menschenkenner. »O Grüner Stein«, sagte er, »in deinem Herzen ist 

die Entscheidung schon unverrückbar und du siehst die fünf weißen Opfersklaven schon mit der 

roten Korallenschlange umwunden. Bedenke: Die Sterne dieser Nacht kehren nie wieder! Morgen 

wird es zu spät sein.« 

»Warum sollte es zu spät sein?«, fragte Cortés. 

»O Grüner Stein, weil die Welt morgen eine andere ist, weil die Welt sich wandelt mit jedem 

Tag. Der König von Mexico kann die Frist nicht verlängern. Das Volk gehorcht ihm – doch er muss 

den Priestern gehorsam sein. Morgen Abend wirst du reden, wie du heute redetest – oder du wirst 

tot sein.« 

Cortés fand keine Ruhe im Kampf mit seinem Gewissen. Auch gegen Marinas Tränen 

musste er sich wehren. Schließlich schrieb er, allen Vorsätzen zum Trotz, einen Bittbrief an Olíd. 

Der Reiter Domínguez erhielt den Auftrag, sich mit dem Brief so schnell wie möglich nach Cholula 

zu begeben. 

Gegen Morgen traf die Antwort ein. Olíd schrieb: Königin Maisblume sei ein unschätzbares 

Lösegeld wert, nicht aber die vermoderten Gebeine längst abgeschlachteter und verzehrter 

Christen. Er habe sich bei Cholulteken erkundigt und erfahren, dass alle sechsundvierzig 

Gefangene – auch Lugo, Villareal, Isabel de Ojeda und die beiden anderen – längst den Tod auf 

dem Opferstein gefunden hätten. 

Heimlich bei Nacht, wie sie nach Tlaxcala gekommen waren, zogen die Abgesandten des 

Schlagenden Falkens wieder davon – der Großen Mauer zu. 

In Veracruz landeten zur gleichen Zeit dreihundert gut ausgerüstete Männer unter dem 

Befehl eines abenteuerlustigen Hidalgos, Don Francisco Hernández. Als er erfuhr, Cortés habe 

Narváez besiegt und plane einen neuen Angriff auf Mexico, zog er nach Tlaxcala und stellte sich 

und sein Heer unter den Oberbefehl des Generalkapitäns. 

Wieder hatte das Glück sich auf die Seite des Cortés gestellt. Jetzt hätte er Olíd strafen 

können, doch war er Politiker genug, es nicht zu tun. Als er Olíd aufforderte, sich in Tlaxcala 

einzufinden, gehorchte der. In einer Aussprache unter vier Augen warf Cortés dem Obristen die 

Gefangennahme des Federherrn vor und ließ es bei einem strengen Verweis bewenden. Gallejo 

und Maisblume wurden nicht erwähnt. 

�


Mit den Sklavinnen der Herrin von Tula war auch Isabel de Ojeda über den See gebracht 

worden. Von den sechsundvierzig gefangenen Christen war nur noch sie am Leben. Der 

Schlagende Falke hatte nach der Rückkehr der Gesandten Hauptmann Francisco de Lugo, 

Fähnrich Villareal, Arkebusier Juan de Nájera und den portugiesischen Söldner Alfonso Ferreira 

dem Großen Huitzilopochtli opfern lassen. Felsenschlange hatte ihm die vier als Geschenk 

ausgehändigt. Der Graue Honigbär hatte gegenüber Cortés auch Isabel de Ojeda erwähnt, doch 

Felsenschlange hatte Isabel in Tezcoco zurückbehalten, als er die vier Männer nach Mexico 

sandte, denn es ging das Gerücht, Königin Maisblume sei von den Gelbhaarigen ermordet worden. 

Felsenschlange widersetzte sich der Forderung des Schlagenden Falken, dass auch Isabel als 

Sühneopfer auf den Blutaltar müsse. Ihre Tränen rührten ihn, ihre Schönheit bezauberte ihn; als 

Herr der Kriegssklavin machte er von seinem Recht Gebrauch, ihr den Tod zu erlassen. Er liebte 

sie mit ehrfurchtsvoller Hingabe, als wäre sie ein höheres Wesen. Isabel hingegen begegnete ihm 

mit herausfordernder Verachtung. 

Dass Isabel de Ojeda nicht tot war, erfuhr Cortés, als das kastilische Heer wieder von der 

Höhe des Kordillerenpasses nördlich der Weißen Frau herunterkam und wie vor Jahresfrist 

bewundernd – aber dieses Mal auch mit Beklemmung – auf das Hochtal Anahuac und die fünf 

Seen hinunterblickte. Da stieß überraschend Blaue Feder zu ihnen und wusste Abenteuerliches zu 

berichten. Er war heimlich nach Tezcoco geschlichen und hatte sich sofort mit seinen Anhängern 

beraten, wie durch Handstreich das Haus der Speere, die Tore und der königlichen Tecpan 

besetzt werden könnten. Verkleidet bewegte er sich unerkannt bei helllichtem Tag durch die 

Gassen. Da erblickte er eine weiße Sklavin – Isabel de Ojeda. Wie zufällig drängte er sich in ihre 

Nähe und flüsterte ihr in gebrochenem Spanisch zu: »Erschreckt nicht, Señorita, Eure Befreiung ist 

nahe.« 

Ein Wächter, der Isabel ebenso unauffällig begleitete, wurde aufmerksam. Blaue Feder 

musste flüchten, wurde eingeholt, überwältigt und gefesselt. Sein Bruder Felsenschlange ließ ihn 

in das Lustschloss Tezcotzinco schaffen – dorthin, wo einst die Verschwörung der Könige gegen 

Moctezuma stattgefunden hatte. Auf einer senkrecht in den Schilfsee abstürzenden Felsenterrasse 

wurden der Blauen Feder die Fesseln abgenommen. Hofbeamte begrüßten ihn wie einen König, 

bewirteten ihn mit Kräutertränken und Früchten und schmückten ihn mit goldenen Sandalen, 

Ohrgehängen und einem Kolibrifedermantel; am Halsausschnitt des Mantels aber befand sich ein 

Hanfstrick. 

»O großer Krieger«, sagte einer der Höflinge, »diesen prachtvollen Mantel schenkt dir König 

Felsenschlange!« 

Er gab den vier wartenden Dienern ein Zeichen; sie sprangen herbei, um die Enden des 

Strickes zu fassen. Blaue Feder hob abwehrend die Hand. »Lasst mich noch einmal meinen See 

und meine Berge sehen, ehe ich mich ausruhe!« 

Das durften sie ihm nicht abschlagen. Blaue Feder trat an die Brüstung und blickte auf den 

blau leuchtenden See hinunter. Blitzschnell streifte er den Mantel ab, schwang sich aufs Geländer 

und warf sich mit federndem Sprung in die Tiefe. Nur wenig spritzte das Wasser auf, als er 

eintauchte. Als er nach einer Weile in die Höhe kam, um Atem zu schöpfen, erblickte er unter den 

Bogenschützen seinen Bruder. 

»Lasst ihn«, befahl Felsenschlange, »der Gott des Wassers will es so!« 

� 

Den Brunnen der Verjüngung suchte Ordás nicht mehr. Er hatte sich von seiner Verletzung so weit 

erholt, dass er seinen Platz im Heer wieder einnehmen konnte. Sein neues Ziel war die Befreiung 

seines Mündels Isabel de Ojeda. Er hatte ein schlechtes Gewissen, weil er sich (wie er sagte) im 

Zedernwald von Teotihuacan hat übertölpeln lassen, statt ihr im Augenblick der höchsten Gefahr 

zur Seite zu stehen. 

Cortés rückte weiter gegen Tezcoco vor. Am Abend lagerten sie im fünf Meilen südlich der 

Stadt gelegenen Weiler Coltepec, dem Wachtelberg, und entdeckten an der Wand eines Palasts 

eine mit Kohle geschriebene Inschrift: »Gefangen weilte hier, auf dem Weg zu den Altären 

Mexicos, der unglückliche Francisco de Lugo.« Und von anderer Hand war kaum leserlich darunter 

gekritzelt: »Wir sollen gefressen werden. Glücklich ist Santisteban, der im Kampfe fiel; glücklich


sogar Isabel, die des Kaziken Metze ward.« 

Am nächsten Tag rückten die Christen – fünfhundertvierzig Fußsoldaten, vierzig Reiter und 

fünfundzwanzigtausend Tlatepoca – bis vor die Tore Tezcocos. Adlerfürsten des Königs 

Felsenschlange fanden sich bei Cortés ein, überreichten ihm als Huldigungsgeschenk des Königs 

ein Edelsteinhalsband sowie Schmucksachen aus gehämmertem Gold. Der König, erklärten sie, 

heiße den Grünen Stein und dessen kühne Krieger willkommen und freue sich, sie in seinem 

Tecpan zu beherbergen und reich zu bewirten. 

Cortés ließ durch Marina erwidern: Ehe er als Gast die Stadt betrete, verlange er die 

Rückgabe Isabels und die Auslieferung des Königs samt aller anderen Verbrecher, die an der 

Ermordung Lugos und seiner Gefährten mitschuldig seien. 

Die Abgesandten blickten einander bestürzt an. Es gäbe einige Leute in der Stadt, erklärten 

sie verlegen, die um den Edlen Betrübten weinten, der in der Schatzkammer des Königs 

Wassergeist erdrosselt wurde; deshalb hätten sie sich an den gefangenen Christen gerächt. Das 

konnten die übrigen Bewohner Tezcocos und auch König Felsenschlange nicht verhindern. 

Die vier Unterhändler kehrten in die Stadt zurück. Das Tor wurde hinter ihnen geschlossen, 

und auf der Stadtmauer zeigten sich Schildträger und Bogenschützen: Tezcoco richtete sich auf 

eine Belagerung ein. Doch als am folgenden Morgen die Artillerie die ersten zwei Steinkugeln mit 

lautem Gedonner in die Stadt geschleudert hatte, öffneten sich die Tore. Ein Parlamentär mit 

weißem Papierfähnchen erschien; er war ein Getreuer der Blauen Feder und bat um Schonung der 

Stadt und Einstellung der Feindseligkeiten. König Felsenschlange sei mit seiner Mutter, der Herrin 

von Tula, und seinem ganzen Anhang in der Nacht über den See nach Tenochtitlán geflohen; nur 

noch Freunde der Blauen Feder weilten innerhalb der Mauern. Felsenschlange habe Isabel de 

Ojeda mit über den See genommen, sodass ihre Rückgabe nicht möglich sei. 

Das Heer zog in Tezcoco ein und wurde von den Einwohnern freundlich begrüßt. Die 

Christen wateten förmlich durch Blumen. Doch der Jubel fand ein jähes Ende, als im Sanktuar des 

Tezcatlipoca-Tempels einundvierzig frisch gegerbte weiße Menschenhäute entdeckt wurden, dazu 

die Felle der Grauschimmelstute Diegos de Ordás und der beiden anderen Pferde von Francisco 

de Lugo und Antonio Villareal. Trauer und Wut erfüllte die Soldaten; sie verlangten die Verurteilung 

der Schuldigen. 

Cortés musste Gericht halten. Er fragte die versammelten Würdenträger, wie es zu erklären 

sei, dass von seinen Kampfgenossen nur die Häute sich erhalten hätten. Und wo denn ihre 

Schädel und Knochen seien? Denn er habe vor, ihnen ein christliches Begräbnis zuteil werden zu 

lassen. 

Betretenes Schweigen breitete sich aus. 

»Ich warte nicht lange auf Antwort«, drohte der caudillo, »dann brennt eure Stadt.« 

Ein alter Fürst trat vor. »Die Schädel«, sagte er beklommen, »befinden sich im Haus der 

Köpfe. Aus den Arm- und Beinknochen aber sind schöne, mit Juwelen verzierte Flöten gefertigt 

worden.« 

»Hat Felsenschlange sie gefertigt? Die Herrin von Tula? Oder die Adler und Jaguare, die mit 

ihnen entflohen?«, fragte Cortés spöttisch. 

Er erhielt keine Antwort. 

»Was wurde aus dem Fleisch meiner Glaubensgenossen?«, fragte er weiter. 

Die Gefragten blieben stumm. Da sagte Cortés: 

»Ihr Fleisch wurde gebraten, in Maiskuchen gebacken und von euch Kannibalen gefressen. 

Alle Einwohner dieser Stadt haben ohne Ausnahme ihr Leben verwirkt! Meinem Freund Blaue 

Feder zuliebe will ich mich mit einer maßvollen Sühne begnügen. Ich verlange, sechsundvierzig 

Schuldige herzuschaffen, und zwar diejenigen, die bei der Opferung mitgeholfen habe, die 

Knochenflöten fertigten und am kannibalischen Mahl teilnahmen.« 

Viel zu viele wollten für ihre Mitbürger sterben; mehr als die Hälfte musste abgewiesen 

werden. Doch der Henker Osorio hängte die besten Söhne Tezcocos an die unheimlichen Yucca- 

Bäume, deren schwertförmige Blätter die Eingänge der Tempelhöfe beschatteten. Nun war Blaue 

Feder König von Tezcoco. 

Cortés erließ ein drakonisches Dekret: 

»Unser Krieg wäre ungerecht und ein verabscheuungswürdiger Raubzug, wäre es nicht 

unser einziges und höchstes Ziel, diese Völker vom Götzendienst abzubringen, die Sehnsucht


nach Erlösung in ihnen zu wecken und sie dem christlichen Glauben zuzuführen.« Gewitzt durch 

die bösen Erfahrungen mit Olíd und der nie abreißenden Aufsässigkeiten (besonders der Soldaten 

von Narváez'), fügte er hinzu: »Wir sind ein christliches Heer und haben uns wie Christen in 

diesem fremden Land zu benehmen. Würfelspiel, blasphemische Schwüre und Duelle mindern das 

Ansehen unseres Kreuzfahrerheeres und werden ebenso mit dem Tode bedroht wie die 

Vergewaltigung einheimischer Frauen, die Aneignung und Verheimlichung erbeuteter Sklaven oder 

Kostbarkeiten. Mit dem Tod bedroht wird auch die Fahnenflucht - und als solche gilt jede 

eigenmächtige Entfernung vom Heer.« 

� 

Sie hatten den kleinen Martín in Tlaxcala zurückgelassen. Cortés war der Meinung, dass die 

Strapazen des Kriegszuges für das Baby zu gefahrvoll seien. Marina hatte nach einigem Zögern 

eingewilligt. Sie konnte ihr Kind nur kurze Zeit stillen; wahrscheinlich hatten die Beschwerlichkeiten 

nach der Flucht aus Tenochtitlán ihren Tribut gefordert. So war auch sie der Meinung, der Knabe 

sei bei einer Amme gut aufgehoben und die Trennung dauere nur kurze Zeit. Sie selber war für 

Cortés während des weiteren Feldzuges unentbehrlich, zumindest redete sie sich das ein, denn 

inzwischen beherrschten einige Soldaten aus Cortés' Heer die Landessprachen recht gut, so der 

Kaplan Francisco López de Gómera. Aber tief in ihrem Herzen brannte noch immer die Erinnerung 

an Hernandos Affäre mit la Azteca. 

Der Schiffbau war bei Martín López in guten Händen. Cortés hatte ihn unter dem Schutz des 

Hauptmanns Andrés de Tapia mit einer kleinen Heeresmacht zurückgelassen. López hielt den 

Generalkapitän regelmäßig durch Boten über den Fortgang des Schiffbaus auf dem Laufenden. 

Zuletzt hatte er mitteilen lassen, dass für den Stapellauf der Brigantinen ein breiter Kanal am 

Schilfsee und für ihren späteren Schutz ein landeinwärts gelegener großer Hafen gegraben 

werden müsse. Cortés fragte Blaue Feder, ob er die erforderlichen Erdarbeiter stellen und mit 

seinen Leuten die Grabungen vornehmen könne. Die Blaue Feder sagte geschmeichelt zu und 

ging unverzüglich an die Ausführung. Der Kommandant gab ihm den schönhändigen Lope Cano 

und den jüngst zum Hauptmann ernannten Alonso de Ojeda mit, Isabels Bruder, damit sie ihn 

unauffällig leiten, beraten, vor allem aber auf Schritt und Tritt beaufsichtigen. Denn auf naturales 

war nun mal kein Verlass, auch nicht auf diesen mächtigsten aller Bundesgenossen. 

Cortés war sich darüber klar, dass seine wenigen Kastilier Tenochtitlán nicht einnehmen 

konnten und dass er sich für den bevorstehende Kampf der Blauen Feder bedienen müsse. Vor 

Jahresfrist hatten fünfhundert Kastilier dank dem Aberglauben Moctezuma vermocht, sich in 

Tenochtitlán einzunisten. Das Mexico des Schlagenden Falkens mit so einem Häuflein 

anzugreifen, wäre ein eitles Unterfangen; jetzt würde es ein Krieg der Blauen Feder gegen den 

Schlagenden Falken werden. Blaue Feder konnte das Heer von siebzigtausend Mann nötigenfalls 

verdreifachen. Der conquistador Cortés würde die beiden Raubtiere aufeinander hetzen und nach 

der Niederlage des Schlagenden Falkens – von der er überzeugt war – auch den Sieger 

entmachten! 

Am Abend schickte er einen tags zuvor gefangenen Kundschafter des Schlagenden Falkens 

mit einem Friedensangebot nach Tenochtitlán. 

� 

Der Bote ruderte in einem Kanu über den in der Abenddämmerung purpurroten Schilfsee, bog in 

die dunklen Kanäle Tenochtitláns ein und überbrachte dem König die Botschaft des Grünen 

Steins. Der König rief umgehend den Rat der Alten ein und befragte die beiden Mitregenten des 

Drei-Städte-Bundes, den König von Tezcoco und den von Tacuba. Felsenschlange hielt mit seiner 

Meinung zurück – im Friedensangebot war seine und seiner weißen Sklavin Herausgabe nicht 

erwähnt, doch wenn es zu Verhandlungen kommen sollte, war sie unvermeidlich. Der Durch- 

Wohlgestalt-Glänzende trat lebhaft für die Zurückweisung ein und bezeichnete die 

Friedensbereitschaft des Grünen Steins als Falle. 

Der Schlagende Falke schüttelte unwillig den Kopf. ‚Er sei der Überzeugung, dass der 

Frieden in diesem Augenblick unheilvoller sein würde als der Krieg: Frieden schließen hieße, auf


die Rückgabe Tezcocos zu verzichten und den Abfall der Staaten jenseits der Berge 

hinzunehmen. Das Volk sei des ewigen Sterbens überdrüssig und er befürchte, dass der Hohe Rat 

sich vom Murren der Menge werde einschüchtern lassen. Der Unzufriedenheit des Volkes und 

dem Spruch des Hohen Rates zuwiderzuhandeln, fehle ihm aber die Macht. 

Er war der König – und doch noch nicht König! Nach der Königswahl war allen Völkern der 

Welt mitgeteilt worden, dass die Sonne wieder leuchte, die sich verdunkelt hatte, dass sie wieder 

auferstanden sei und die Sprache wiedererlangt habe. Aber er hatte das Fest der Krönung und 

Salbung hinausgeschoben. Seine Vorgänger – der Zornige Herr, die Könige Molch, Wassergeist, 

Himmelspfeil und Obsidianschlange – hatten gleich nach ihrer Wahl Völker überfallen, um bei der 

Thronbesteigung mit Zehntausenden von Menschenherzen die Götter zu erfreuen; selbst der 

Überwinder hatte wertvolle Herzen der Gelbhaarigen auf die Altäre gelegt. Diesen Königen wollte 

der Schlagende Falke es gleichtun. Doch die Weltlage gestattete es ihm nicht, Tenochtitlán zu 

verlassen und einen Opfersklaven-Raubzug in ferne Länder zu unternehmen. Deshalb hatte er 

sich geschworen, sich erst nach dem ersten großen Sieg über die teules die türkisene Stirnbinde 

aufs Haupt setzen zu lassen, die ihm die unumschränkte Macht des Weltherrn verleihen werde. 

Bis dahin durfte er sich über die Beschlüsse des Hohen Rates nicht hinwegsetzen. 

»Was immer der Rat der Alten beschließen mag«, sagte der Durch-Wohlgestalt-Glänzende, 

»wir drei wissen, dass der Tod besser ist als dieser Frieden! Wir drei Freunde wollen gemeinsam 

leben oder gemeinsam sterben! Das lasst uns beschwören!« 

Die drei Könige schworen beim Namen der Sonne und beim Namen Unserer Frau der Erde 

für Anahuac gemeinsam zu leben und zu sterben. Zur Bekräftigung dieses Eides aß jeder von 

ihnen eine Hand voll Erde. Danach begaben sie sich in den dachlosen Saal der Dämonen, wo 

unterhalb der Jaspiswände mit den eingemeißelten Schlangenleibern der Rat der Alten auf 

Schemeln saß und ihrer harrte. 

Der Hohe Rat beschloss, das Friedensangebot nicht anzunehmen. 

� 

Die Wehen setzten am späten Nachmittag ein. Sie hatte versucht, im Palast des Herrn des 

Fastens Zutritt zu erlangen. Doch die Herrin von Tula hatte sie mit den Worten: »Sei im Staub 

deiner Sünden begraben!« von der Schwelle gewiesen. 

Jetzt klopfte sie an das Tor des Edlen Betrübten. Er war seit seiner Kindheit mit 

Perlendiadem befreundet. Dass er mehr als Freundschaft für sie hegte, war ihm erst klar 

geworden, als er sie bereits verloren hatte. Sie war als la Azteca die Geliebte des Cortés' 

gewesen; dann – als Alvarado beim Toxcatl-Fest den Adel Mexicos hingemetzelt hatte – hatte sie, 

das Kupferbeil schwingend, bei den Stürmen auf den Palast des Königs Wassergeist, bei den 

Dammdurchstichen und bei Tacuba mitgekämpft und den Durch-Wohlgestalt-Glänzenden, als er 

schon von Christen fortgeschleppt wurde, herausgehauen. Danach war sie untergetaucht. Doch 

nun ließ der Edle Betrübte sie von seinen Sklaven in den Palast ihres Bruders tragen. 

Felsenschlange sorgte sogleich für Unterkunft und ärztliche Pflege, seiner sittenstrengen Mutter 

zum Trotz. Mit heißen Bädern wurde die Geburt beschleunigt und durch aufgelegte Fellstreifen 

erleichtert. Die Hebammen setzten die Prinzessin auf den hohen Gebärstuhl und riefen den 

Geburtshelfergott Tezcatlipoca und die fünf Frauengöttinnen an. Die Schreie der Kreißenden 

übertönten sie mit einem Zaubergesang: 

»Dort im Haus auf dem Schildkrötenstuhl 

Kam es in einer Perle zur Welt. 

Dort erblickte es der Gestirne Licht. 

Komm her, komm her, komm her, 

Du Perlenkind, komm her!« 

Es war ein Knabe. Als sie ihn aus dem Mutterschoß gezogen hatten, durchschnitt die älteste 

der Hebammen die Nabelschnur und sprach zum Neugeborenen: 

»Zarter geliebter Knabe, du bist der Erde und der Sonne versprochen! Das Haus, wo du 

geboren bist, ist deine Wohnstatt nicht: Du bist ein Krieger, der an allen Orten ist. Das Haus aber,


wo du zur Welt kamst, ist nur ein Nest. Hier sprießest du und blühst, hier trennst du dich von 

deiner Mutter wie ein Splitter vom Stein. Deine Heimat ist anderswo: Du gehörst den Feldern an, 

wo Schlachten geschlagen werden; dein Beruf ist es, die Sonne mit dem Blut der Feinde zu 

tränken und die Erde mit den Leichen der Feinde zu füttern. Dein Glück aber wirst du erst im 

Palast der Sonne finden.« 

Darauf badete sie das Kind, indem sie ihm zuerst die Brust, den Nacken und den Kopf 

befeuchtete und dazu murmelte: »O Knabe, weile bei der Göttin des Wassers, dass sie dir alles 

vererbte Böse abwasche!« 

Was die Herrin von Tula befürchtet hatte, war Wirklichkeit geworden: Das Kind war 

hellhäutig, ein kleiner Sonnensohn. Die Schwester des König Felsenschlange hatte dem Erzfeind 

der Mexica ein Kind geboren! 

Am nächsten Morgen wusste es die ganze Stadt. Die Herrin von Tula selbst klagte ihre 

Tochter an und teilte dem Hohepriester das Unerhörte mit. Huitzilopochtlis Knecht begab sich in 

den Huei-Tecpan zum Schlagenden Falken und verlangte in blindwütigem Zorn die Tötung des 

kleinen weißen Kindes. Cuauhtémoc antwortete, er werde darüber nachdenken. 

Eine Woche später saßen die Könige von Tacuba und Tezcoco am Lager der Wöchnerin. 

Sie stillte gerade ihr Kind; mit geschlossenen Augen schmatzte es wohlig, die winzigen Fäuste 

geballt, an den vollen Brustwarzen der Mutter. 

Der Durch-Wohlgestalt-Glänzende sagte: 

»Cuauhtémoc will nicht, was die Priester wollen. Doch zum Widerstand fehlt ihm die Macht.« 

»Meine Quetzalfeder, meinen Edelstein gebe ich nicht her!«, rief Perlendiadem wild. 

»Was wollen die Priester, dass mit dem Kind geschehe?«, fragte Felsenschlange. 

»Es soll der Wassergöttin dargebracht werden.« 

»Warum?« 

»Die Priester verbreiten die Behauptung, das weiße Kind bringe Mexico in Gefahr, wenn es 

nicht bald beseitigt werde.« 

»Die Opferer lügen! Sie wiederholen nur, was meine Mutter sagt! Meine Mutter hasst das 

Kind und will es umbringen! Doch ich werde es nicht hergeben! Helft mir, mein Kind zu verbergen! 

Ihr seid doch meine Freunde...« 

»Schwester, wir sind eines Herzens!«, sagte Felsenschlange. »Wir werden das weiße Kind 

verbergen!« 

»Wo, Bruder?« 

»Bei einer Federarbeiterin... Ich kenne sie!« 

Er erzählte ihr, dass er als Huaxteke im Hause des alten Obsidian-Arbeiters gewohnt hatte, 

des Nachbarn der Federmosaikarbeiterin, um der Strafe des Zornigen Herrn zu entgehen. 

Doch Perlendiadem hatte Bedenken. Das Versteck des Kindes könnte verraten werden. 

»Meine weiße Sklavin«, sagte Felsenschlange, »wird das Kind hinbringen. Ich werde ihr 

einen stummen Sklaven mitgeben, damit sie die Gasse findet.« 

� 

Am Abend betrat eine chichimekische Edelfrau, das Gesicht mit safrangelbem Schleier verhüllt, 

das Haus der Federmosaikarbeiterin. Unter dem weiten Mantel trug sie den kleinen Sonnensohn; 

er reichte vom Kopfputz bis hinunter zu den Knien und war so dicht, dass die Bürde auf ihrem Arm 

nicht zu erkennen war. Der stumme Sklave hatte Isabel de Ojeda, an der Schlangenberg-Mauer 

und den Königspalästen vorbei, durch das Gassenlabyrinth den Weg gewiesen, war aber – wie es 

sein Auftrag war – an den weinrot bemalten Türbalken des Hauses umgekehrt. 

Von den drei Töchtern der Federarbeiterin lebte die jüngste nicht mehr: Sie hatte in der 

noche triste den Tod gefunden. Die Wangen der Schwindsüchtigen hatten sich im letzten Jahr 

noch mehr gehöhlt. Und auch das Antlitz der anderen Schwester wies Spuren der Auszehrung auf; 

sie hatte vor kurzem ein Kind tot zur Welt gebracht. 

Es war die Stunde des Feierabends. Wie meist hatten sich Besucher aus derselben Gasse 

eingefunden: müde Mantelweber, Korbflechter, Lackarbeiter, eine Wasserträgerin mit ihrem Bottich 

und der Entenjäger. Alle hockten in der engen Werkstatt; es roch nach Schweiß und Daunen. Grell 

bemalt saß auch Gonzalo Guerrero, der Gefleckte Berglöwe, unter ihnen. Die Leute lauschten


seinen aufrührerischen Reden. Aber nicht mehr stumpf und teilnahmslos wie einst; sie hatten 

gelernt, ihren Unmut in Worte zu fassen. Ja, die Teuerung war unerträglich. Trotz mühseligster 

Arbeit verhungerte man! Die Kaufherren Tlatelolcos setzten die Preise fest; sie verdienten am 

Krieg, und immer schlimmer wurde die Teuerung! An allem Elend war der Krieg Schuld! Dass die 

adeligen Bewohner der Paläste den Krieg wollten, waren sie gewohnt – das war schon immer so 

gewesen. Aber die Kaufherren wollten den Krieg auch. Sie wurden immer reicher, während das 

Volk verarmte... 

Die Gespräche verstummten, als Isabel eintrat. Misstrauisch und unfreundlich starrte man die 

offensichtlich aus reichem Hause Stammende an. Isabel fühlte, dass sie ein unerwünschter Gast 

war. Doch die Federarbeiterin schien sie erwartet zu haben. Sie führte sie an der Hand in eine 

abseits gelegene Kammer, wo sie unbelauscht reden konnten. Die schwindsüchtige Tochter 

erklärte in gleichgültigem Tonfall, es sei eine Kundin aus Tezcoco, die schon mehrmals 

Federmosaik bestellt habe. 

In der Kammer stand eine mexicanische Kinderwiege. Saubere baumwollene 

Säuglingswäsche lag auf einer meerblau bemalten Truhe bereit. 

»Dein Herr, König Felsenschlange«, sagte die Federarbeiterin, »hat mich wissen lassen, was 

du mir bringst. Ich soll das Kind aufziehen. Eine meiner Töchter kann es nähren, sie hatte jüngst 

eine Fehlgeburt.« 

Isabel nahm den Schleier ab, schlug den Mantel auf und hielt das weiße Kind stumm der 

Arbeiterin hin. Sie nahm es ihr ab und legte es in die Wiege. Darauf wandte sie sich Isabel wieder 

zu und erschrak. 

»Du bist eine Gelbhaarige!«, rief sie aus. »Du bist die, von der ich gehört habe – die 

Bettgenossin des Königs Felsenschlange. Bist du die Mutter des Kindes?« 

Isabel wollte la Azteca nicht verraten. Mochte die Arbeiterfrau auch gutherzig sein - Isabel 

wollte ihr nicht anvertrauen, dass Perlendiadem die Mutter, der Vater aber der ärgste Feind 

Mexicos sei, denn dadurch konnte das Leben des Cortéskindes gefährdet werden! Es erschien ihr 

besser, die Frau im Glauben zu lassen, Felsenschlange sei der Vater. 

»Ja, es ist mein Kind!«, sagte Isabel de Ojeda leise. 

Sie beugte sich über die Wiege und küsste sanft den schlummernden Knaben. Gegen ihren 

Willen rollten Tränen über ihre Wangen. Sie beweinte sich selbst, dass sie so verlassen in diesem 

fremden Land leben musste und verloren schien wie dieses unglückselige Kind. Mit tränennassen 

Händen berührte sie das dünne Säuglingshaar und murmelte: 

»Im Namen der Dreieinigkeit taufe ich dich Hernándo!« 

Die Federarbeiterin verstand weder die Worte noch den Sinn der Handlung, sie glaubte, es 

sei eine Abschiedsformel. 

Beim Hinausgehen fühlte Isabel sich wieder finsteren Blicken ausgesetzt. Obwohl wieder 

verschleiert, hielt sie den Blick zu Boden gerichtet, wandte sich an der Tür aber noch einmal um 

und grüßte auf indianische Weise. Da glaubte sie zwei stahlblaue Augen zu bemerken. Rasch 

wandte sie sich ab und ging hinaus, ohne noch einmal hinzuschauen. Erst draußen, als es zu spät 

war, bereute sie ihre Schreckhaftigkeit. Sie hätte sich überzeugen sollen, ob sie sich getäuscht 

hatte. So aber trug sie die Ungewissheit mit sich fort. Auf dem Heimweg sah sie die blauen Augen 

stets vor sich. Du musst dich geirrt haben, redete sie sich ein. Unmöglich, undenkbar, dass ein 

Europäer in Tenochtitlán unter den Einheimischen lebt! Ihr Gatte Villareal, Francisco de Lugo und 

alle ihre Leidensgenossen waren auf den Altären geopfert worden. Auch von den Kastiliern, die in 

der Nacht der Schrecken gefangen worden waren, konnte keiner mehr am Leben sein; das 

Blutgesetz Huitzilopochtlis war unerbittlich! 

Isabel hatte die Gassen der Altstadt hinter sich und eilte die große Schlangenbergmauer 

entlang, als sie hastige Schritte vernahm. Das Herz blieb ihr stehen wie wenige Wochen zuvor in 

Tezcoco, als die Blaue Feder ihr auf Spanisch zuflüstern konnte, dass ihre Befreiung nahe sei! Der 

Gefleckte Berglöwe war ihr nachgegangen, wagte es aber erst in dieser menschenleeren Gegend, 

sie einzuholen. Als er neben ihr ging, erkannte sie den Mann mit den stahlblauen Augen. Auch er 

sprach Spanisch: 

»Señorita! Nein, bleibt nicht stehen, es könnte auffallen! Geht ruhig weiter und beantwortet 

meine Fragen. Wer seid Ihr?« 

»Eine Unglückliche... eine Sklavin des Königs von Tezcoco.« 

»Ich habe davon gehört. Sagt mir Euren Namen!«


»Isabel de Ojeda. Und wer seid Ihr?« 

»War der Statthalter von Urabá Euer Vater?« 

»Ja. Woher wisst Ihr das?« Ihre Erregung steigerte sich noch mehr. »Habt Ihr meinen Vater 

gekannt?« 

»Ich war mit ihm und Diego de Ordás in Urabá. Als wir später auf dem Schiff eines 

genuesischen Korsaren nach Kuba segelten, haben wir bei der Insel Cozumel Schiffbruch 

erlitten.« 

»Wer seid Ihr?« 

»Ich war Matrose und hieß Gonzalo Guerrero.« 

»Gonzalo Guerrero? Der mit dem Franziskaner-Frater Jerónimo de Aguilár an die Küste von 

Yucatán verschlagen wurde?« 

»Hat der Fraile Euch das erzählt?« 

»Ja. Ihr wolltet nicht zu den Christen zurück!« 

»Ich bin Indianer geworden, Señorita. Meine Nase und meine Lippen sind durchbohrt. Ihr 

selbst seid jetzt auch Indianerin.« 

»Nein, ich bin keine Heidin!« 

»An die Götzen Mexicos glaube ich so wenig wie ihr, Señorita, wenn ich ihnen auch 

Wachteln opfere. Aber auch in Spanien gibt es Götzen. Die Krämer und Pfeffersäcke diesseits und 

jenseits des Ozeans haben sie erfunden. Wir Sklaven können sie nicht lieben.« 

»Wessen Sklave seid Ihr?« 

»Des Herrn der Herren, des Königs Cuauhtémoc. Das heißt... ich war sein Sklave. Vor 

kurzem bin ich ihm entlaufen.« 

»Warum?« 

»Weil er mich peitschen ließ. Wollt Ihr wissen warum?« 

»Sagt es!« 

»Nachdem Francisco de Lugo geschlachtet worden war, ließ Cuauhtémoc sich aus den 

Fingernägeln des Toten ein Halsband fertigen... um das Andenken des Tapferen zu ehren, sagte 

er. Als ich ihn so geschmückt sah, packte mich die Wut. Ich sagte ihm, dass es nicht königlich, 

sondern barbarisch sei.« 

»Und er ließ Euch nicht töten?« 

»Weiße Sklaven sind wertvoll. Ich nehme an, dass auch Ihr, Señorita, leidlich gut behandelt 

werdet.« 

»König Felsenschlange ist freundlich zu mir. Aber seine anderen Frauen verleumden mich 

bei der Herrin von Tula.« 

»Wir müssen vorsichtig sein, Señorita. Ich will Euch jetzt nicht länger begleiten. Doch 

wiedersehen werden wir uns! Nehmt den Trost mit auf den Weg, dass Eure Leidenszeit nicht von 

allzu langer Dauer sein wird.« 

»Für mich gibt es keine Rettung mehr. Ich gehöre dem Indianer an, der mir den Opferstein 

ersparte. Das werdet Ihr freilich nicht begreifen.« 

»Nein, allerdings nicht, Señorita.« 

»Ich könnte meinen Freunden nicht mehr in die Augen blicken.« 

»Ihr seid noch zu stolz, Señorita. Euer Unglück ist noch nicht groß genug. Bald aber wird 

Euer Stolz zermürbt sein! Ihr seid eine Adlige, ich bin ein Tagelöhnerssohn, doch das Schicksal 

hat uns an eine Kette geschmiedet, Señorita. Auf Kuba hättet Ihr mich keines Blickes gewürdigt. 

Hier bin ich Euer Freund, ob Ihr wollt oder nicht! Wenn Felsenschlange nicht mehr imstande sein 

wird, Euch und das weiße Kind zu schützen, werde ich Euch schützen müssen!« 

»Wie...?« 

»Mit Hilfe der Elenden und Unterdrückten Mexicos, Señorita.« 

� 

Es war Abend geworden, als Isabel zum Palast zurückkehrte. Sie mied das Hauptportal und trat 

durch eine Seitenpforte in den Garten. Dort eilte eine junge Sklavin auf sie zu. Ob sie schon wisse, 

dass Prinzessin Perlendiadem und das weiße Kind verschwunden seien? Der Durch-Wohlgestalt- 

Glänzende habe sie in seinen Tecpan genommen, um sie vor der Herrin von Tula zu schützen.


»Zu schützen? Wieso?«, fragte Isabel. 

»Die Herrin von Tula hat den Rat der Alten aufgefordert, das Kind zu töten. Vorhin ist eine 

Abordnung des Hohen Rates am Lager der Wöchnerin erschienen mit dem Befehl, das weiße Kind 

herauszugeben.« 

»Haben sie es mitgenommen?« 

»Nein. Perlendiadem hat erklärt, das Kind sei bereits tot... es sei in der Nacht ertränkt 

worden.« 

»Sind die Boten wieder gegangen? Rede! Lass dir doch nicht jedes Wort entlocken!« 

»Der Hohe Rat hat den Worten Perlendiadems nicht geglaubt. Er verlangte, dass sie den 

Kopf des toten Kindes dem Volk und den Priestern vorzeige. Sonst sei sie schuldig, gelte als 

Verräterin an Mexico und müsse mit einer grausamen Strafe rechnen. Da brauste der König von 

Tacuba, ihr Jugendfreund, auf: ›Ich werde die Prinzessin zum Weib nehmen und zur Königin von 

Tacuba machen‹, hat er geschrien. Ungehindert hat er die Prinzessin dann in seinen Palast tragen 

lassen. Ihn zu bedrohen, wagte der Hohe Rat nicht.« 

Die Sklavin sollte sich irren. Der Hohe Rat Mexicos würde bald auf seine Forderung 

zurückkommen. 

26. Tezcoco 

»Drei Tage darauf wurde mir gemeldet, dass die 13 Rennschiffe fertig wären und die Träger 

bereit stünden. Sofort entsandte ich den Hauptmann Gonzalo de Sandoval mit 15 Reitern 

und 2000 Fußknechten, um die Schiffsteile nach Tezcoco zu geleiten.« 

(Hernán Cortés, 3. Brief an Karl V. vom 15. Mai 1522) 

Die Eheschließung des Durch-Wohlgestalt-Glänzenden und der Prinzessin Perlendiadem war 

noch an jenem Abend mit großem Gepränge und traditionellem Zeremoniell vollzogen worden. An 

der Gattin eines Königs würde sich der Senat Mexicos wohl kaum vergreifen wollen. 

Auch der neue Weltherr Cuauhtémoc, der Schlagende Falke, rüstete ein Hochzeitsmahl. Es 

war unmöglich, dass ein König von Mexico ehelos lebte; die Staatsräson verlangte eine Königin 

und prinzliche Nachfolger. So gab er dem Drängen der Priester und seiner Ratgeber nach und 

beauftragte sie, ihm ein Weib auszuwählen. Ihre Wahl fiel auf die zweite der Töchter Moctezumas, 

Prinzessin Goldkolibri, die Witwe des Edlen Betrübten, der im Keller des Schatzhauses erdrosselt 

worden war. Sie glich kaum ihrer schönen Schwester Maisblume, war klein von Wuchs, hatte 

glanzlose Augen und überscharfe Züge. Sie galt als ränkesüchtig und hochmütig. 

Die schon anberaumte Hochzeit musste jedoch verschoben werden. Kundschafter 

überbrachten aus Tezcoco die Nachricht, dass die Christen einen Angriff auf Iztapalapá und die 

Pfahlstädte am Xochimilcosee planten. Der Schlagende Falke musste Tenochtitlán verlassen und 

an der Spitze eines Heeres dem Feind entgegenziehen. 

Cortés hatte gute Gründe, Iztapalapá anzugreifen. Der Siegesruhm der Sonnensöhne 

begann zu verblassen. Gleich nach dem Einzug in Tezcoco hatten die Stadtkönige von Otumba im 

Norden Anahuacs und Chalco im Süden Geschenke an Cortés gesandt und ihre 

Bundesgenossenschaft gegen Mexico angeboten. Seither aber waren keine weiteren Städte der 

Koalition gegen Mexico beigetreten. Untätig warteten die Spanier in Tezcoco auf die Fertigstellung 

der Brigantinen. Solange die Schiffe nicht auf dem See schwammen, konnte die Belagerung 

Tenochtitláns nicht beginnen.


Cuitláhuac, der vorletzte 

Herrscher von Itztapalapá 

(aus einem Codex, der kurz nach 

der Eroberung Mexikos von einem 

Unbekannten geschrieben wurde) 

Der Generalkapitän 

musste die Kastilier 

beschäftigen, ihrer 

soldatischen Disziplin, ihrer 

Kampfkraft und ihrem 

Beutedurst ein Ziel geben. 

Denn trotz des drakonischen Dekrets, das Würfelspiel, blasphemische Schwüre und Duelle 

untersagte, wurde in Tezcoco geschworen, duelliert und gespielt. Die Langweile demoralisierte die 

Mannschaft. Gemeine Soldaten würfelten um Goldbarren; es gab im Christenheer noch erstaunlich 

viel Gold aus den Schatzkammern des Königs Wassergeist. Vor der Flucht aus Tenochtitlán hatten 

sie sich die Taschen mit Gold gefüllt, besonders die Soldaten des Narváez. Viele waren an den 

Dammdurchstichen mit ihrer Goldlast in der Tiefe versunken; einige aber hatten ihre Schätze nach 

Tacuba retten können. Da der königliche Rechnungsführer Albornoz Ansprüche der Krone geltend 

machen könnte, hielten sie ihren Reichtum lange Zeit geheim. Doch nach und nach ließen sie 

diese Vorsicht außer acht. 

Cristóbal de Olíd ärgerte sich über das drakonische Edikt. Er wusste, dass es gegen ihn und 

seine Unbotmäßigkeit gerichtet war. Treuherzig, denn er zeigte seine wahren Absichten nie, fragte 

er Cortés: »Warum verfasst Ihr Dekrete, Don Hernándo, wenn jedermann darüber lacht?« 

»Solange man eine Armbrust nicht benötigt«, entgegnete Cortés, »lässt man die Sehne 

gelockert, damit sie nicht an Spannkraft verliert. Das Dekret gibt mir die Möglichkeit, den Bogen 

jederzeit zu spannen und die Manneszucht wieder zu straffen.« 

»Jederzeit? Dann wundert es mich, dass Ihr jetzt nicht zugreift, bevor die Goldbarren wieder 

verschwinden, die so rätselhaft aufgetaucht sind. Spielern wird das Spielgut konfisziert, heißt es in 

Eurem Dekret!« 

Cortés nahm sich vor Ratschlägen Olíds in acht. Olíd war scheinbar gefügig geworden, seit 

Francisco Hernández sich mit seinen dreihundert gut ausgerüsteten Kastiliern Cortés 

angeschlossen hatte. Seine Pläne aber würde Olíd kaum geändert haben. Sein kleiner Anhang 

konnte mit der Zeit sogar das Übergewicht gewinnen, wenn Cortés Fehler machte... 

»Mit meinem Wissen und Willen«, antwortete Cortés, »nahmen die Soldaten damals von 

Moctezumas Gold, so viel sie schleppen konnten. Sie kämpften auf dem Damm und bei Otumba 

für ihr Leben und für ihr Gold. Ihr wisst ja, Don Cristóbal, dass nur wenige ihr Gold und ihr Leben 

behielten – sie haben ihren Besitz schwer und redlich erworben.« 

Bald darauf aber sah Cortés sich veranlasst, seine Meinung zu ändern. Es fehlte ihm nie an 

Beweisgründen, wenn es galt, sich selbst zu widerlegen, und die Biegsamkeit seiner Argumente 

erleichterte es ihm. 

Ein Bote aus Tlaxcala hatte einen Brief des Andrés de Tapia gebracht. Tapia meldete, dass 

wieder eine Karavelle die Reede von Veracruz angelaufen habe. Sie gehörte einem gewissen 

Felipe Monjaraz, einem Händler auf Haiti. Er war mit hundert Mann an Bord auf Sklavenraub 

unterwegs – ein Sturm hatte ihn von der Mündung des Amazonasstroms nordwärts verschlagen. In 

Veracruz erbat er sich Frischwasser und Lebensmittel. Das Schiff habe vor allem Waffen geladen 

– Musketen, Hakenbüchsen, Hellebarden, Harnische, einige Geschütze und viel Pulver. Tapia 

schrieb weiter, dass Felipe Monjaraz nicht abgeneigt sei, seine Waren und seine Mannschaft 

Cortés abzutreten, falls ihm ein angemessener Preis geboten würde. 

In der Nacht der Schrecken hatte das Christenheer die meisten Feuerwaffen verloren, und 

an Pulver mangelte es sowieso. Die Verstärkung durch Francisco Hernández hatte wenig daran 

geändert, brauchten dessen Leute ihre Waffen doch für sich selbst. Wenn Cortés jetzt plötzlich in 

den Besitz von einigen hundert Musketen und Schießpulver gelangte, wäre das ein unerwarteter 

Glücksfall. Der Wagen mit dem Goldschatz Moctezumas war im Dammdurchstich versenkt


worden. Die Beute von Otumba und einiges in Tlaxcala aufbewahrtes Gold hatte Cortés hergeben 

müssen, um das Schiff auszurüsten, mit dem er Alonso de Avila an den Kaiserhof nach Spanien 

gesandt hatte. Jetzt besaß er weniger als mancher seiner Untergebenen. Um Monjaraz bezahlen 

zu können, blieb ihm keine andere Wahl, als seine Soldaten auszuplündern. Er beriet sich mit 

Albornoz und Alvarado. 

Am gleichen Abend überraschte die Lagerwache Spieler in der Marketenderei der 

Goldhyazinte und beschlagnahmte unter Berufung auf das Dekret sämtliche Goldbarren. Dem 

Falschspieler Márquez, der die meisten seiner Kameraden geschröpft hatte, gelang es, seinen 

Raub in Sicherheit zu bringen. Was Albornoz und den Profosen in die Hände fiel, reichte bei 

weitem nicht aus, die Schiffsladung des Monjaraz zu bezahlen. 

� 

Bebend vor Erregung trat am folgenden Morgen Marina in Cortés' Quartier. Ihre schwarzen Augen 

flackerten. 

»Entsinnt Ihr Euch, Don Hernándo, wie empört wir waren, als bekannt wurde, dass Olíd dem 

Mächtigen Felsen und allen Kriegsgefangenen aus dem Roten Berg mit einem glühenden Eisen 

ein Zeichen auf die Wangen brennen ließ? Ihr habt es verdammt wie ich, Don Hernándo!« 

»Olíd hatte kein Recht dazu!« 

»Haben wir ein Recht dazu?« 

Marina sagte immer wir, wenn ihr eine Handlung des Cortés missfiel: Indem sie sich zur 

Mitschuldigen machte, gewann sie den Mut, Einspruch zu erheben. 

»Was willst du damit sagen?«, fragte Cortés, obgleich er wusste, was sie so aufbrachte. 

»Albornoz hat angeordnet«, rief Marina, »dass die Soldaten ihre Sklavinnen in den Alten 

Palast bringen müssten. Dort werden sie gebrandmarkt. Nur einigen wird das Zeichen auf den 

Rücken gebrannt statt auf die Wange, und sie werden abgesondert - als Fünftel der Krone und als 

Fünftel des capitán generál, um auf den Sklavenmärkten Anahuacs verkauft zu werden.« 

Marina war den Tränen nahe. 

»Albornoz ist ein Beamter der Krone Spaniens«, versetzte Cortés verlegen. »Ich kann ihm 

keine Vorschriften machen.« 

»Lügt nicht, Don Hernándo!«, sagte Marina leise. 

»Nein, ich will nicht lügen, Marina. Gewiss, ich könnte es hindern. Doch dann müsste ich 

Verzicht leisten auf die fünfhundert Musketen und das Pulver, das wir so dringend brauchen. Das 

kann ich nicht als verantwortlicher Führer meiner Truppe und als Kreuzfahrer, der die Blutaltäre in 

Kirchen wandeln will! Glaubst du, dass mir der Entschluss leicht gefallen ist? Meine Seele ist 

gemartert wie damals in Tlaxcala, als ich Lugo, Isabelle und die vierundvierzig Mann preisgeben 

musste. Unser Leben ist voller unlösbarer Widersprüche. Ein Schütze muss den Pfeil seiner 

Armbrust auf einen einzigen Punkt richten und tausend andere übersehen. Wer überall hinzielt, 

trifft nichts. Man muss lernen, Menschenschicksale zu übersehen, wenn man ein Völkerschicksal 

vor Augen hat!« 

Marina weinte. 

»Kannst du mich widerlegen?«, fragte Cortés. 

Schluchzend schüttelte sie den Kopf. 

Cortés brauchte die Mittel, um den Feldzug zu führen, den er plante, und Sklaven waren so 

gut wie Gold. 

� 

Bei den Kämpfen jenseits der Berge, bei Villa segura de la frontera, war den Siegern nur geringe 

Goldbeute, dafür aber eine Unzahl von Sklavinnen in die Hände gefallen. Auf männliche 

Indianersklaven wurde wegen ihrer Aufsässigkeit verzichtet. Hingegen besaßen die meisten 

Kastilier fünf bis zehn Mädchen und Frauen. Jetzt wurden diese mit dem Brandeisen entstellt und 

nach Alter und Schönheit sortiert. Die wegen Alter oder schlechter körperlicher Verfassung 

Nichtverkäuflichen verteilte man dann noch einmal. Die Nörgler im Heer, die Anhänger des 

Gobernadors von Kuba, wagten sich wieder hervor. Der Steuermann Cárdenas, der schon bei der


ersten Rebellion an den moskitobedeckten Sanddünen giftige Anspielungen über König Cortés 

gemacht hatte, sagte, dem Christenheer könne es nichts fehlen, da es ja zwei Könige habe – 

einen in der alten und einen in der neuen Welt. Ignacio Morena (der Galan der hageren Rosario), 

Domenico Mejía Hinojora (der Enkel der Räuberin), Luis Paredes (der Spuckkünstler), Flores (der 

rothaarige Sänger) und andere pflichteten ihm in verhaltener Wut bei. Am verbissensten ereiferte 

sich ein gewisser Antonio de Villafaña. Er hatte eines der schönsten Sklavenmädchen besessen; 

nachdem sie ihm abgenommen worden war, trauerte er ihr nach. Seinen Freunden Palma, 

Hinojora und Lerma sagte er, Cortés bringe nur Unglück; er müsse beseitigt werden. Man griff den 

Gedanken hitzig auf und spann ihn weiter. Auch über Albornoz, Alvarado, Olíd, Ordás, Alonso de 

Ojeda und Sandoval sei das Urteil zu fällen. Kurz, sämtliche Kronbeamte und Offiziere müssten 

verschwinden. 

Villafaña war, ohne es eigentlich zu wollen, zum Rädelsführer einer Verschwörerbande 

geworden. Doch alle gelobten tiefe Verschwiegenheit. Bald konnte Villafaña neue Namen auf die 

Liste der Verschwörer setzen. Das Geheimnis wurde streng gehütet, Cortés blieb arglos. Wäre ihm 

das Komplott bekannt geworden, hätte er sich kaum einschüchtern lassen. Aber dass sich neue 

Unruhe in seinem Heer breitmachte, konnte ihm nicht verborgen bleiben. Um der Unzufriedenheit 

ein Ziel zu geben, beschloss er den Zug gegen Iztapalapá. 

Da traf Felipe Monjaraz in Tezcoco ein. Er hatte die Steuermänner und Matrosen auf seinem 

Schiff zurückgelassen und brachte fünfundneunzig Mann, drei Pferde und viele Waffen – gerade 

rechtzeitig, um im bevorstehenden Kampf eingesetzt zu werden. Monjaraz selbst war kein Soldat 

und wollte deshalb auch nicht mitreiten. Er verstaute seinen Gewinn in den Satteltaschen und 

machte sich auf den Weg zurück zur Küste. 

� 

Zweihundert Fußsoldaten, achtzehn Reiter und viertausend Tlaxcalteken näherten sich Iztapalapá. 

Dass von allen Orten Anahuacs gerade Iztapalapá angegriffen werden sollte, hatte seinen Grund 

nicht nur darin, dass diese Stadt die Residenz des christenfeindlichen Überwinders gewesen war 

oder dass nur ein meilenlanger Steindamm sie von Tenochtitlán trennte: Cortés wollte auch der 

ständigen Bedrohung der Maisfelder Tezcocos ein Ende machen. Die Ernte – und damit ihre 

Ernährung – war gefährdet, weil immer wieder Mexica von Iztapalapá aus die Feldarbeiter 

Tezcocos überfielen, töteten oder verschleppten. 

Um die Mittagszeit befand Cortés sich bereits zwei Meilen östlich der Stadt. Als er mit seinen 

Soldaten aus einem Wald in baumloses Flachland gelangte, sah er sich achttausend Mexica 

gegenüber, die sich sofort mit gellendem Kriegsgeschrei in den Kampf stürzten. Die Spanier 

fanden trotz des Faulenzerlebens der letzten Wochen rasch zur gewohnten Kriegsführung zurück 

und schwärmten in Linie aus. Musketen und Arkebusen gaben Feuer; Hellebardiere stürmten vor 

und hielten die Angreifenden in Schach, bis die Schützen nachgeladen hatten. Den Feuerwaffen 

konnten die feindlichen Indianer nicht lange standhalten. Bald zogen sie sich langsam in Richtung 

der Stadt zurück. Dicht vor den Mauern aber wurde ihr Rückzug zur wilden Flucht. Sie suchten so 

hastig Schutz in der Stadt, dass sie nicht einmal mehr dazu kamen, die Tore hinter sich zu 

schließen. 

Die Kastilier drangen sofort nach und fanden zu ihrer Verwunderung keine Adler und 

Jaguare innerhalb der Stadtmauern mehr vor. Die Stadt war zum größten Teil auf Pfählen in die 

Lagune hinausgebaut; das mexicanische Heer hatte sich auf unzähligen Booten in Sicherheit 

gebracht. Das aber hinderte die Tlaxcalteken nicht daran, viertausend Greise, Frauen und Kinder 

der Bevölkerung Iztapalapás zu morden. Die Christen durchsuchten derweil Haus für Haus nach 

hübschen Mädchen, Gold und Geschmeiden. Wieder war die Beute groß. Als die Nacht nahte und 

es nichts mehr zu rauben gab, brannte die Stadt. Hoch loderten die Flammen in den Nachthimmel. 

In Tenochtitlán am anderen Seeufer sollte man sehen, dass Cortés zurückgekehrt sei. 

� 

Das Schloß des Überwinders erbaute Schloss ragte über die Baumwipfel. Hier wollte Cortés 

übernachten. Der Feind war auf den Schilfsee entwichen und konnte nicht verfolgt werden.


Während die Tlatepoca mordeten und die Christen in den Pfahlbauten plünderten, schritten Marina 

und Cortés durch die mit poliertem Zedern- und Sandelholz getäfelten, mit Jaspis, schwarzem 

Achat und Goldblechstreifen umrahmten und mit Kolibrifedermosaikteppichen behängten 

Prunksäle des verlassenen Tecpans. Sie wandelten durch den Garten, durch Alleen mit 

hundertjährigen Zypressen, schritten auf zierlichen, mit Muschelscherben bestreuten Wegen 

zwischen den duftenden und bunten Beeten mit unzähligen Blumen umher, während in den 

Bäumen Araras und goldgelbe Rollschwanzaffen mit waghalsiger Akropatik im Geäst kreischten 

und tobten. Langgeschweifte Silberfasane schritten stolz über den Rasen. Spiegelblank gemeißelt 

wie das Mauerwerk war die Alabastertreppe, die ins Wasser hinabführte, umspielt von Scharen 

kupfern blitzender Fische. Zwischen Seerosen lärmten und schwammen die seltensten 

Tauchervögel, Reiher und Ibisse. 

Das Wehgeschrei der Frauen und Kinder drang nicht über die hohen Gartenmauern. Als sie 

vor mehr als einem Jahr zum ersten Mal dem Bann dieser Zauberwelt verfallen waren, hatte la 

Azteca sie durch die Alleen mit uralten Zypressen geführt. Im Unterschied zu damals war heute ein 

regnerischer Abend. Die Flammen des Leuchtturms Unserer-Großmutter-Holz und das Altarfeuer 

des Schlangenberges erleuchteten den See wie vor einem Jahr. »Schau, wie der Regenhimmel 

blinkt«, hatte Cortés damals ausgerufen, »es ist der Widerschein des Goldes und Silbers von 

Mexico, der dort schimmert!« 

Diesmal aber sprachen sie nicht vom lockenden Gold. 

»Weißt du noch, Marina«, sagte Cortés, »als wir damals in diesem Palast wohnten, glaubten 

wir, es gäbe auf der Welt seinesgleichen nicht. Bald darauf aber zogen wir in Tenochtitlán ein - und 

selbst Iztapalapás Herrlichkeit verblasste neben dem Huei-Tecpan.« 

»Ja, es war ein Traum!«, antwortete Marina. »Träume haben keinen Bestand.« 

Er erriet ihre Gedanken. 

»Warum sprichst du's nicht aus? Glaubst du, dass ich anders denke als du? Auch mir tut es 

Leid um Tenochtitlán.« 

»Und doch wird die Stadt zerstört, Don Hernándo!« 

»Auf mein Gewissen! Ich will es nicht, Marina! Ich will die Wasserstadt schonen! Gebe Gott, 

dass ich es kann! Es ist mein ehrlicher Wunsch! Soweit es an mir liegt, wird Tenochtitlán 

fortbestehen!« 

Und da sie schwieg, fragte er eindringlich: 

»Zweifelst du etwa daran?« 

»Nicht an Euch, Don Hernándo!« 

»Woran denn?« 

»Ihr habt Euch viel vorgenommen. Ich frage mich, ob es Euch gelingen wird.« 

»Ich bin nicht mehr als ein Schaumkamm auf einer Welle! Ich kann nur, was mir zu können 

erlaubt ist. Ich baue Brigantinen und schicke Friedensangebote – das Weltgeschehen kümmert 

sich um beides nicht! Es ist wie in einem kleinen Boot auf einem reißenden Strom: Man kann ein 

wenig nach rechts oder nach links steuern, doch ein Mächtigerer hat dem reißenden Strom das 

Bett gegraben!« 

Bruder Aguilár kam atemlos in den Schlossgarten gestürzt und eilte zu Cortés. 

»Euch habe ich überall in der Stadt gesucht, Don Hernándo! Geschieht es mit Eurem Wissen 

und Willen?« 

»Was?« 

»Hört Ihr die Schreie nicht? Die Tlatepoca metzeln Frauen und Kinder nieder wie damals in 

Cholula! Von der Stadtbevölkerung lebt kaum noch die Hälfte!« 

Einen Augenblick blieb Cortés starr. Dann eilte er in die Stadt. Schon stand das Hafenviertel 

in Flammen. Und obgleich jener Teil der Stadt auf Wasser gebaut war, ließ das Feuer sich nicht 

löschen. Von den Dächern der an Land gebauten Häuser schauten viele Kastilier dem purpurnen 

Schauspiel zu. Es war aussichtslos, dem Morden Einhalt zu gebieten. 

Mit Alvarado ritt Cortés durch die Gassen und machte ihm zornig Vorwürfe, er könne die 

Tlatepoca nicht im Zaum halten. 

»Ich habe Euch diese Bestien unterstellt, Don Pedro, weil Ihr eine Tlaxcaltekin zum Weibe 

habt!« 

Der schuldbewusste Alvarado verteidigte sich nicht; stattdessen zeigte er plötzlich auf den


Boden: Das Feuer der brennenden Stadt spiegelte sich in dünnen Wellen, die über die 

Gassensteine leckten! 

»Was ist das, Don Hernándo? Vorhin, als ich durch diese Gasse ritt, war sie trocken. Jetzt 

aber waten unsere Pferde durch Wasser!« 

»Tod und Teufel«, fluchte Cortés. »Sollen wir ersäuft werden? Eine Kriegslist? Ein 

Dammbruch?« 

»Kommt zur Pyramide, Don Hernándo! Von der obersten Terrasse aus werden wir die 

Lagune übersehen können!« 

Sie ritten zur Stufenpyramide. Mit einigen herbeigerufenen Hellebardieren eilten sie die 

Pyramidentreppe hinauf. 

Der westliche Damm trennte den Süßwassersee von Xochimilco von der salzigen Lagune 

und verband Coyoacán mit dem Bollwerk Acachinanco (wo einst Cortés von Moctezuma begrüßt 

worden war). Alvarado zeigte hinüber, wo man arbeitende Menschenkörper im kupferroten Licht 

erkannte. »Eure Vermutung war richtig, Don Hernándo!« 

Die Mexica lockerten Steinquader und Erdschutthaufen. 

»Da, schaut – die Mexica öffnen den Damm, als wäre er eine Schleuse! Der See steht höher 

als die Lagune!« 

An einer Stelle war das Zerstörungswerk bereits getan, an einer anderen schoss das Wasser 

soeben hervor und ergoss sich wie ein Wasserfall in die Fluten des Salzwassersees. Gischtend 

wälzte sich eine Woge gegen Iztapalapá. 

Sie eilten die Pyramidentreppe hinunter. Trompetensignale, laute Befehle und Flüche 

schallten durch die Nachtluft. Kastilier und Tlaxcalteken ließen ihre Beute im Stich und flüchteten in 

die höher gelegenen Maisfelder außerhalb der Ringmauer. Das Gedränge am östlichen Stadttor 

verlangsamte die Flucht. Plötzlich waren die Adler und Jaguare zurück und kämpften in sämtlichen 

Gassen. Die Nachhut watete bereits bis zu den Schenkeln im Wasser und musste sich obendrein 

der Angreifer erwehren. 

Cortés verließ mit der Nachhut die Stadt. Fechtend mussten sie sich der Nachdrängenden 

erwehren. Da sah er den Schwätzer Tarifa de los servícios, den Gatten der rundlichen Rosita 

Muños; obgleich er von zwei Feinden bedroht wurde, hielt Tarifa ein Edelsteinkästchen in den 

emporgereckten Armen. Er schien sich nicht davon trennen zu können. 

»Werft lieber das Gold fort als Euer Leben!«, rief Cortés ihm zu. 

Tarifa ließ das Kästchen in die Flut fallen und brach in Tränen aus. Er flennte wie ein Kind 

und vergaß die Gefahr. 

Ein Speer fuhr ihm in die Brust, und er versank im See. 

� 

Mit knapper Not war das Christenheer in Iztapalapá dem Untergang entronnen. Die Beute war 

verloren. Immerhin – und das mochte als Trost gelten – war außer Tarifa kein Mann getötet 

worden (nur naturales, viertausend Frauen und Kinder!). 

Die Spanier konnten zwei Mexica von hohem Rang gefangen nehmen. Cortés ließ ihnen 

durch Marina eröffnen, die Söhne der Sonne seien keine Menschenfresser wie die Azteken. Der 

Grüne Stein schenke ihnen das Leben und die Freiheit, doch er verlange, dass sie bei ihrer 

Rückkehr in Tenochtitlán dem Schlagenden Falken ein Friedensangebot überbrächten. 

Er zeigte den Brief Marina. Darin heißt es: Ich habe keinen sehnlicheren Wunsch, als Eure 

Majestät und die schöne Stadt Tenochtitlán vor dem Untergang zu bewahren. Es ist leicht, einen 

Krieg zu beginnen, aber schwer ist es, ihn zu gutem Ende zu führen. Ein abgeschossener Pfeil 

kehrt nicht zurück, und eine fliegende Lanze gehorcht dem Lanzenwerfer nicht mehr. Oft enden 

Kriege mit dem Verderben derer, die sie heraufbeschworen haben. Sollten Majestät zum Frieden 

bereit sein, will ich alle erlittene Unbill und den Tod meiner Gefährten verzeihen und keinerlei 

Forderungen stellen. 

»Du musst ihn den beiden übersetzen«, sagte er. »Es ist unwahrscheinlich, dass der 

Schlagende Falke den Brief lesen kann.« 

»Der König besitzt einen weißen Sklaven«, antwortete Marina. »Der Gefleckte Berglöwe wird 

ihn übersetzen.«


»Lies ihn trotzdem vor.« 

Einer der beiden aztekischen Generale nahm den Brief entgegen und steckte ihn in sein 

bauschig gekämmtes Haar. 

Als die beiden Mexica zum Boot geleitet wurden, das sie über den See bringen sollte, führte 

der Weg sie an dem von Olíd bewohnten kleinen Tecpan vorbei. Vom Dach herab erschollen 

Flötenklänge, schwermütige mexicanische Melodien. Sie sahen eine junge Frau in aztekischer 

Tracht, die ihnen bekannt vorkam. An der kleinen Goldmaske, die ihre Halskette zierte, erkannten 

sie Königin Maisblume. Erst wollten sie ihren Augen nicht trauen; in Tenochtitlán war die Königin 

totgesagt und betrauert worden, doch die Boten zweifelten nicht daran, dass sie es war. Am 

Lagunenufer fanden sie Gelegenheit, heimlich einen der Ruderknecht auszufragen, und der 

bestätigte ihnen, dass Maisblume am Leben war. 

� 

Die Herrin von Tula saß am Webstuhl und arbeitete an einer Decke, meergrün mit schwimmenden 

Fischen, Krebsen und einer großen weißen, gewundenen Muschel. Ihre Mädchen knieten im Kreis 

um sie herum und spannen. Eintönig gab das Pochen des Weberschiffchens das Zeitmaß an. Sie 

lebte jetzt allein im Palast. Ihr Sohn Felsenschlange hatte Tenochtitlán vor mehreren Tagen mit 

einer Heeresmacht verlassen; der Schlagende Falke hatte ihn beauftragt, den Verrat der Stadt 

Chalco zu strafen und eine neue mexicanische Garnison in die Stadtburg zu legen. Die 

Beratungen über das inzwischen eingetroffene neue Friedensangebot fanden ohne 

Felsenschlange statt: Das Angebot war wiederum abgelehnt worden. 

Ein Torwächter meldete, in einer Sänfte vor dem Hauptportal warte die Witwe des Edlen 

Betrübten auf Bescheid, ob die Witwe des Herrn des Fastens sie empfangen wolle. Die Herrin von 

Tula ließ ihre Schwiegertochter Königin Goldkolibri hereinbitten und ging ihr bis zu den 

Granitstufen entgegen, die zum Palasttor hinauf führten. Der Höfling Xoctemecl, der Goldkolibri 

begleitet hatte, wartete draußen bei den Sänftenträgern, während die Herrin von Tula ihren hohen 

Gast in einen geräumigen Saal führte. Auf Jaguarfellsessel setzten sie sich einander gegenüber. 

Sklavinnen brachten Kakaoschalen. Dann blieben die beiden Königinnen allein. 

Nachdem die zeremoniellen Begrüßungsformeln ausgetauscht waren, teilte Königin 

Goldkolibri den Zweck ihres Besuchs mit. Sie habe, sagte sie, die Herrin von Tula aufgesucht, um 

ihr Herz auszuschütten. Der Schlagende Falke habe sein Verlöbnis mit ihr gelöst, weil jetzt 

erwiesen sei, dass ihre Schwester Maisblume noch lebte. Goldkolibri sagte es auf ihre Weise, mit 

großer Beherrschung, jedoch kalt und spöttisch lächelnd, obgleich ihr Inneres ein Flammenmeer 

war. 

Die Herrin von Tula wusste Rat und Trost: Könne Goldkolibri nicht Königin der Mexica sein, 

solle sie zum zweiten Mal Königin von Tezcoco werden – dies durchzusetzen, glaube sie als 

Mutter genügend Einfluss zu haben. Auch werde Goldkolibri keinen schlechten Tausch machen, 

da Felsenschlange weder dem Schlagenden Falken noch dem Edlen Betrübten nachstehe. 

Goldkolibri war zu klug, um ihrer Rache wegen – die sich ja aufschieben ließ - einen Thron 

auszuschlagen. Dass Königstöchter zum Wohle des Staates und aus politischen Gründen 

verschiedenen Gatten angedient wurden, war sie gewöhnt – das war in der neuen Welt nicht 

anders als in der alten. Sie bedankte sich und brachte nur ihre Bedenken vor, Felsenschlange 

werde von der Ehe nichts wissen wollen, da er sein Herz an eine weiße Sklavin gehängt habe. 

Darum müsse die weiße Sklavin aus dem Weg geräumt werden, solange Felsenschlange 

von Tenochtitlán abwesend sei. Schon lange war es der Herrin von Tula ein Dorn im Auge, dass 

ihr Sohn dem Zauber der Gelbhaarigen erlegen war. Jetzt hatte sie einen Anlass, dem Ärgernis ein 

Ende zu machen. 

Die glanzlosen Augen der Königin Goldkolibri leuchteten kurz auf. 

»Vorhin suchte mich Huitzilopochtlis Knecht auf«, fuhr die Herrin von Tula fort. »Er sagte mir, 

was er heute Abend dem Volk verkünden wird. Die Stimme des Gottes sprach aus dem heiligen 

Nopalbaum: ›Kein weißes Wesen darf hinfort in meiner Stadt geduldet werden! Kein weißes 

Kaninchen, keine weiße Taube, kein weißer Schmetterling, kein weißer Mensch!‹« 

�


Auf dem Rückweg in den Huei-Tecpan ging Purpurkranich neben dem Tragstuhl der Königin 

Goldkolibri her und flüsterte mit ihr. Er sah nicht mehr so abschreckend aus, auch wenn er seine 

einstige Schönheit nicht wiedererlangt hatte. 

»Wer gab dir deine Nase zurück? Der Schlagende Falke nahm sie dir – gab er sie dir nun 

wieder? Schließlich ist er allmächtig. Aber wie hat er es gemacht?«, fragte die Königin mit bitterem 

Spott. 

Xoctemecl berichtete ihr von der Giftmischerin Xohxiquezal, der Kupfergrünen, die sich 

erboten hatte, seine Hässlichkeit zu heilen. Sie habe ihm die Nase eines kurz zuvor getöteten 

Opfersklaven mit einem langen Frauenhaar angenäht, sodass sie anwuchs, als wäre sie sein 

eignes Fleisch. Er bereue es nicht, wenn auch die Nase seiner früheren nicht gleiche... 

»Du gingst deiner Nase wegen zur Giftmischerin», sagte Goldkolibri; »doch nicht nur, um sie 

heilen zu lassen?« 

»Warum sonst, Herrin?« 

»Um deine Nase zu rächen!« 

»Hast du keinen Grund zur Rache, Herrin?« 

Goldkolibri schaute ihn nachdenklich an. Xoctemecl-Purpurkranich war ein Intrigant; sie 

konnte sich seine Ränke vielleicht zunutze machen. 

»Führe mich zur Kupfergrünen«, sagte sie. »Jetzt gleich!« 

»Herrin, noch ist es Tag. Man würde uns sehen, und dann würde ruchbar, dass du zur 

Giftmischerin...« 

»Schweig! Sprich das Wort nicht aus! Wo wohnt sie?« 

»Beim Haus der Fledermäuse. Heute Nacht werde ich dich zu ihr führen.« 

� 

Als die Nacht hereinbrach, tanzte Isabel de Ojeda in den Gassen Tenochtitláns zur Musik von 

Flötenspielern. Die Herrin von Tula hatte sie in den Schlangenberg einliefern lassen, und die 

Frauenköpfe sammelnde Weiße Frau hatte sie in Empfang genommen, sie gekleidet, geschmückt 

und der Sternengöttin geweiht, der Gemahlin des Feuergottes. Isabel trug ein bis zu den Knöcheln 

reichendes schlohweißes Baumwollhemd und darüber einen mit Sternbildern bemalten Frauenrock 

aus rotem Leder, dessen unterer Saum mit kleinen, bei jedem Schritt rasselnden 

Schneckengehäusen besetzt war. In der linken Hand hielt sie ein hölzernes, blau bemaltes 

Webermesser, in der Rechten einen mit Kreide geweißten Rundschild, von dem lange, bis zum 

Boden reichende Bänder aus Purpurkranichn herabringelten. Die untere Hälfte ihres Gesichtes war 

schwarz, die obere gelb geschminkt. Ihr Haar bildete Hörner an den Schläfen und war von einer 

Adlerfeder-Krone bekränzt. 

Ein Mädchen oder eine Frau, die der Sternengöttin geweiht wurde, musste tanzend in ein 

Haus treten – und wenn sie dort einen Jüngling vorfand, musste sie sich ihm hingeben. Das 

Unerlaubte war ihr erlaubt. Nur das Verbotene nicht zu tun, war ihr verboten. Allzu lange hatte 

Isabel die Schmach nun schon hinausgeschoben. Sobald ihre Begleiter, die Flötenspieler, sie 

mahnten, trat sie in ein Haus, kehrte dann sofort wieder um, schüttelte den Kopf und sagte, dass 

nur Weiber darin seien. So wurde sie, weinend und tanzend, durch zahllose Gassen getrieben. Die 

Musikanten wurden ärgerlich. Sie bedrohten sie, schlugen sie. Isabel konnte dem Unentrinnbaren 

nicht entrinnen. Ratlos tanzte sie und schaute wie ein gehetztes Tier in die Runde. Die Gasse, in 

der sie sich nun befand, kam ihr bekannt vor -– war sie nicht erst vor kurzem hier gewesen? Da 

erkannte sie das ärmliche Haus wieder, in das sie das Kind von Königin Perlendiadem gebracht 

hatte. 

Gonzalo Guerrero wollte sie retten! Er war ihr unheimlich vorgekommen, jetzt würde sie ihn 

mit Freuden erblicken! 

Isabel tanzte in das Haus der Federarbeiterin. So wie damals war die vordere Kammer mit 

Gästen gefüllt. Am Boden hockten neben der Schwindsüchtigen und ihrer Schwester müde 

Mantelweber, Korbflechter, Lackarbeiter, eine Wasserträgerin, ein Entenjäger – und er, den sie 

suchte. Jäh verstummten die Reden, still wurde es im Raum. Jeder wusste, was sie hier herführte 

und dass ihr Wunsch keine Absage litt. Wen unter den Ärmsten der Armen wollte sie sich


auswählen? Isabel ging zum Gefleckten Berglöwen und fasste seine Hand. Stumm erhob er sich 

und ließ sich von ihr in die hintere Kammer führen, wo die Wiege des weißen Kindes stand. 

Drinnen war es dunkel, nur schräg durchs Fenster einfallender Mondschein spendete ein wenig 

Licht. 

Gleich nach ihrem Eintritt hatte Isabel die Hand Guerreros fallen lassen und war zur Wiege 

geeilt. Ja, das Cortéskind schlummerte dort wie damals. Weiß und geisterhaft stand Isabel im 

Mondschein. 

»Señorita!«, begann Gonzalo Guerrero. »Warum sucht Ihr bei dem Kind Schutz? Fürchtet 

nichts – ich will aus Eurer Not keinen Vorteil ziehen. Bevor Ihr Schutz bei der Wiege sucht, sucht 

sie besser bei mir. Ich habe Euch zu retten versprochen, Señorita. Kommt mit mir!« 

»Wohin?« 

»Ins Land der Maya, bei denen ich mit Frater Aguilár gelebt habe. Die Mahagonibäume 

wachsen dort höher als die Zypressen Mexicos, und die Blumen sind noch duftender.« 

Enttäuschung malte sich im Gesicht Isabels. Sie hatte sich einem Phantasten anvertraut! 

Was er vorschlug, war unausführbar. 

»Das sind Träume«, sagte sie bedrückt. »Wie sollten wir dorthin gelangen?« 

»Nicht nur wir zwei, Señorita. Ihr wisst nicht, wer ich bin! Ich bin der König der Sklaven! Bald 

werdet Ihr die Sklavenkönigin sein! Meine Getreuen haben den Auszug ins Maya-Land geplant 

und vorbereitet. Heute Nacht brechen wir nach Süden auf, um dort ein Sklavenreich zu gründen.« 

Sie sah ihn verständnislos an. 

»Sind es so viele?«, fragte sie. 

»Zehntausende, Señorita! Haussklaven, Feldarbeiter, Landstreicher, Bettler, Diebe... alle 

Heimatlosen, Nackten und Entrechteten Mexicos.« 

»In dieser Nacht? Wie wollt Ihr sie herbeirufen?« 

»Sie stehen schon versammelt und warten auf Euch, Señorita!« 

»Auf mich...?« 

»Auf uns beide! Unser Aufbruch findet früher statt, als vorgesehen war.« 

»Als vorgesehen war?«, wiederholte Isabel verwundert. 

Gonzalo Guerrero (* vor 1500, † vermutlich 1536), 

Matrose aus dem spanischen Palos. Stach als 

Matrose von Panama nach Santo Domingo in 

See, erlitt Schiffbruch, konnte sich auf ein Boot 

retten und gelangte nach Yucatan. Dort wurden 

die Überlebenden von den einheimischen Maya 

gefangen genommen und sofort als Menschenopfer 

den Göttern dargebracht. Nur zweien gelang 

die Flucht: Gerónimo de Aguilar, ein spanischer 

Franziskanermönch, und der Matrose Gonzalo 

Guerrero, sie gerieten aber erneut in Gefangenschaft 

eines anderen Maya-Stammes. – 

Aguilar lebte acht Jahre lang bei dem Kaziken als 

Sklave, Gonzalo wurde an 

einen anderen Kaziken weiter 

verschenkt, gewann dessen 

Vertrauen und genoss bei den 

Maya bald einen hervorragenden 

militärischen Ruf. 1514 

war er zum obersten Kriegsherrn 

aufgestiege, heiratete 

eine wohlhabende adelige Maya-Frau, seine Kinder gelten allgemein als die ersten Mestizen 

Mexikos, wenn nicht ganz Lateinamerikas. 1519 ließ er den Spaniern die Nachricht zukommen, 

er möge sich ihnen anschließen. Gerónimo de Aguilar kam der Bitte von Cortés sofort 

nach, dagegen lehnte Gonzalo Guerrero mit dem Hinweis, das er ein Maya geworden sei. 

Guerrero starb vermutlich um 1536 in einer Schlacht, bei der er mit den Maya gegen die spanischen 

Invasoren kämpfte. (Bild oben links: Gonzalo Guerrero, Wandgemälde in Merida,Yukatan. 

Unten: nachempfundene Zeichnung, die eine Szene seines Lebens unter den Mayas darstellt).


Der Gefleckte Berglöwe ging nicht darauf ein. »Wisst Ihr, warum Ihr durch die Gassen 

tanzen müsst?« 

Isabel brach wieder in Tränen aus. »Man will mich erniedrigen. Dann werden sie mich auf 

ihren Schlachtbänken opfern.« 

»Euch und alles, was weiß ist!« 

»Wie meint Ihr das?« 

»Der Hohepriester hat das Baumorakel bekannt gegeben. Alle weißen Wesen sollen in 

Tenochtitlán getötet werden: Silberfalken, Schneehasen, weiße Götter...« 

»Auch dieses Kind?«, fragte Isabel und beugte sich über die Wiege. 

Gonzalo Guerrero blieb ihr die Antwort schuldig. »Tenochtitlán ist verloren. Die 

Geknechteten und Unterdrückten wollen sich nicht mehr für die Adligen und die reichen Kaufleute 

niedermetzeln lassen. Aber hier können wir die Zwingherren noch nicht besiegen – umso leichter 

jedoch wird es in Guatemala sein. Wenn es uns dort geglückt ist, werden wir uns gegen Mexico 

wenden. Mein Sklavenreich wird Venezuela, Panama, Yucatán und Anahuac umfassen; auch 

Kuba und Haiti werden befreit!« 

Isabel erfasste nicht das Unrealistische dieses Plans; sie begriff nur, dass sich ihr ein 

Ausweg aus ihrer misslichen Lage auftat. 

In der vorderen Kammer entstand plötzlich Unruhe. 

»Still!«, flüsterte Isabel. »Hört Ihr die Stimmen? Die Flötenspieler fragen nach mir.« 

»Kommt schnell! Es gibt einen zweiten Ausgang – zum Kanal hinaus! Dort liegt mein Boot!« 

Er nahm sie an der Hand und zog sie fort. Sie hatte keinen Willen und kein Gefühl mehr. Nur 

das Kind wollte sie retten. 

»Lasst mich das Kind mitnehmen!« 

»Seid Ihr bei Trost, Señorita?«, herrschte er sie an. »Wenn es aufwacht und uns durch sein 

Geschrei verrät, sind wir verloren! Kommt, kommt – ehe es zu spät ist!« 

Er riss sie von der Wiege fort und zog sie durch einen dunklen Gang zur hinteren Pforte. 

Zwei Ruderer warteten dort. Guerrero und Isabel stiegen ins Boot, das sich von der Hauswand 

löste und lautlos in die Nacht davonglitt. 

� 

Der Träumer weilte an diesem Abend wieder bei seinem Freund, dem Annalenschreiber Weißer 

Mondstein, zu Besuch. Eine schäumende Pulque-Schale stand zwischen ihnen, und in den Augen 

des Träumers tanzten bereits kleine Pulque-Götter. Weißer Mondstein las aus einer noch 

unfertigen Bilderschrift vor. Sein monotoner Singsang wurde plötzlich von lautem Pochen an der 

Tür unterbrochen. Die beiden Freunde blickten einander schreckensstarr an und erhoben sich von 

ihren Sitzen. Wer kam um diese Stunde noch? 

Als Weißer Mondstein auf den Flur trat, lief dort bereits ein Diener mit qualmendem 

Kienspanbündel umher. Er öffnete die Haustür. Zwei Träger hoben eine unansehnliche, beinahe 

ärmliche Sänfte über die Schwelle, und der als Fächerträger gekleidete Höfling Xoctemecl- 

Purpurkranich huschte hinterher. Noch bevor er sie begrüßt und eine Erklärung abgegeben hatte, 

rief Xoctemecl in höchster Aufregung den Hauserleuchtern zu, die Eingangstür sofort zu schließen 

und den Balkenriegel vorzulegen. 

Auf dem Weg zur Kupfergrünen waren Purpurkranich und Goldkolibri in den unübersehbaren 

Schwarm der abziehenden Sklaven geraten. Man hatte Verwünschungen ausgestoßen und 

gedroht, sie in einem dunklen Kanal zu ersäufen. Glücklicherweise hatte Goldkolibri ein gefülltes 

Edelsteinkästchen mitgenommen – für den Fall, dass die Giftmischerin einen hohen Preis forderte. 

Als sie sich von zerlumpten, Stangen und Beile schwingenden Gestalten umringt sah, konnte sie 

die Gefahr durch die Herausgabe der Schatulle bannen. Außer mexicanischen Geschmeiden war 

auch eine winzige, an goldener Halskette hängende Figur der Gottesmutter aus Gold und Emaille 

darunter, die Isabel de Ojeda gehört hatte. Goldkolibri stand Todesängste aus; schließlich aber 

erlaubte ihr das Pack, das Haus des Annalenschreibers zu betreten. 

Purpurkranich half Goldkolibri aus der Sänfte. Sie trug einen Schleier; weil sie nicht erkannt 

werden wollte, lüftete sie ihn nicht. Dennoch konnten Weißer Mondstein und der Träumer durch 

den Stoff hindurch erkennen, dass sie an allen Gliedern bebte.


Purpurkranich schilderte das Ungeheuerliche, dessen Zeugen sie gewesen waren. Von 

draußen drang ferner Waffenlärm herein. Weißer Mondstein schlug vor, hinauf zum Dachgarten zu 

steigen, um nachzuschauen. Auf der Treppe verlor der Träumer das Gleichgewicht und griff Halt 

suchend nach der unbekannten Edelfrau. Der Schleier sank, und obgleich er sofort wieder 

hochgezogen wurde, hatte der Träumer die Königin Goldkolibri erkannt. Er war nicht so betrunken, 

wie er sich stellte. 

Vom Dach hatten sie einen Überblick über die südlichen Stadtteile. Die Kampfgeräusche 

verebbten bereits wieder. Die Sklaven hatten das Haus der Speere gestürmt, die Wachen 

überwältigt und das Arsenal geplündert. Jetzt kämpften sie mit den erbeuteten Speeren, Pfeilen, 

Bogen und Schilden gegen die wenigen Adler und Jaguare am Südtor. Sie fanden nur geringen 

Widerstand, denn Mexicos Heere standen teils mit Felsenschlange vor Chalco, teils lagerten sie 

bei Coyoacán. Das Kampfgeheul und der Lärm der Muscheltrompeten erstarben und wichen 

gedämpftem Getrappel und Geklapper. Durch das eroberte Tor wälzte sich eine dunkle Masse 

über den Steindamm Iztapalapá entgegen. Blauschwarz tänzelten die Schatten auf den silbernen 

Wellen der Lagune. Nach einer Stunde waren alle hinter den blassroten Türmen des Bollwerks 

Acachinanco verschwunden. 

� 

Kaum hatten Xoctemecl, die Träger und die Sänfte das Haus wieder verlassen, verabschiedete 

sich eilig auch der Träumer. 

»Bleib noch«, bat Weißer Mondstein, »draußen lauern jetzt Gefahren. Wir haben 

Unvorstellbares gesehen! Die Adler und Jaguare werden jeden ergreifen, den sie antreffen!« 

»Ich muss gehen«, beharrte der Träumer, »es ist wichtig.« 

»Warte noch eine Weile, du begibst dich in Gefahr. Lass uns noch einen Krug Pulque 

leeren!« 

»Ich will der Sänfte nach! Die Verschleierte ist die verwitwete Königin Goldkolibri. Wenn sie 

sich einen Schelm wie Xoctemecl zum nächtlichen Führer gewählt hat, ist gewiss etwas 

Schlimmes geplant. Ich will Gewissheit haben.« 

»O Träumer, du Argloser! Es ist Leichtsinn, sich der Rache der Königin auszusetzen! 

Purpurkranich oder die Träger könnten dich bemerken.« 

Doch der Träumer ließ sich nicht zurückhalten und folgte der Sänfte. Sie wurde durch enge 

Gassen bis zum Haus der Fledermäuse getragen. Goldkolibri und Xoctemecl schlüpften in die 

Wohnung der Kupfergrünen. Der Träumer wartete hinter einem Torpfosten und beobachtete. 

Einige Zeit passierte nichts, doch nach einer Weile hörte er Frauenstimmen: Klagen und Winseln 

und derbe Schimpfworte. Drei Frauen bogen in die Gasse zum Haus der Fledermäuse ein. Es 

waren zwei ältere Weiber, die ein gut gekleidetes junges Mädchen mit sich schleppten. Das 

Mädchen sträubte sich, schlug um sich, schluchzte und flehte. 

Einer Eingebung folgend, ließ der Träumer alle Vorsicht außer Acht und trat aus dem Dunkel 

auf die Frauen zu. 

»Warum schlagt ihr die Prinzessin?«, rief er den Weibern entgegen; denn mit »Prinzessin« 

wurden alle vornehmen Frauen bezeichnet. 

»Die ist keine Prinzessin!«, rief eines der Weiber. »Sie heißt Blutfeuerstein und ist eine 

entlaufene Sklavin!« 

»Ich bin nicht eure Sklavin!«, schluchzte das Mädchen. 

»Unsere nicht! Aber die Sklavin unserer Nachbarin, der Kupfergrünen! Sie hat uns guten 

Lohn versprochen, wenn wir dich zurückbringen!« 

Die Sklaven hatten ihren Auszug von langer Hand vorbereitet; für den Adel Mexicos war er 

überraschend gekommen. Im Volk aber war immer wieder etwas geflüstert worden. Auch 

Blutfeuerstein, die streng gehütet im Hause der Kupfergrünen lebte, hatte Andeutungen von 

anderen Sklavinnen gehört, und sie war entschlossen, lieber den Tod als die lieblose Behandlung 

durch die Kupfergrüne zu ertragen. Beim Sklavenaufbruch gelang es ihr, die Wachsamkeit ihrer 

Herrin zu überlisten. Ihre Flucht wurde zwar schnell bemerkt, aber die Kupfergrüne konnte ihr nicht 

nacheilen, weil Purpurkranich ihr den Besuch Goldkolibris angekündigt hatte. Deshalb hatte sie 

ihre Nachbarinnen veranlasst, die Entflohene zurückzuholen. Im schier endlosen Strom der 

bewaffneten Sklaven, der sich über den Damm nach Iztapalapá ergoss, befand sich Blutfeuerstein


als eine der letzten unter den Nachzüglern. Die beiden Weiber konnten das unerfahrene Mädchen 

ergreifen und zurückschleppen. 

Der Träumer sah ein, dass mit begütigenden Worten nichts zu erreichen war. Die beiden 

Alten fuhren fort, Blutfeuerstein zu misshandeln. Der Dichter war von Natur aus ein sanfter 

Mensch, doch in zorniger Anwandlung entriss er Blaufeuerstein nun den Händen ihrer 

Peinigerinnen. Das Mädchen warf sich vor ihm auf die Erde und jammerte verzweifelt: 

»O edler Herr, steh mir bei! Ich will nicht zu meiner Herrin zurück - sie ist eine böse Frau!« 

Die Weiber erhoben ein Geschrei und fauchten den Träumer an: »Was mischst du dich ein, 

du Taugenichts! Wer bist du, dass du hier das Maul riskierst! Eine Kakaobohne ist mehr wert als 

du! Warum kämpfst du nicht? Geh zu den Kriegern, dort wird man dir den Haarschopf 

abschneiden, den du noch im Nacken trägst!« 

Das Geschrei der Frauen lockte Purpurkranich, Goldkolibri und die Kupfergrüne aus dem 

Haus. Xoctemecl nahm die Königin beiseite und flüsterte mit ihr; dann sagte er etwas zu den 

Trägern. Die tlamamas stürmten auf den Träumer zu und überwältigten ihn. An Händen und Füßen 

gefesselt wurden er und Blutfeuerstein ins Haus der Giftmischerin geschleppt. 

Goldkolibri hatte schreckliche Angst, denn sie durfte keinen Mitwisser haben. Der Träumer 

und das Mädchen, rief sie, müssten getötet werden. Die Kupfergrüne pflichtete ihr lächelnd bei. 

»Dann gib mir ein Messer«, rief Xoctemecl. 

Doch die Kupfergrüne schüttelte den Kopf. »In meinem Haus will ich keine Blutspuren«, 

sagte sie. »Überlasst mir die Sache. Ich werde ein neues Gift an ihm versuchen – an Ratten hatte 

ich schon gute Erfolge damit.« 

»Wie wirkt das Mittel?«, fragte Purpurkranich. 

»Man träufelt es in die Augen, und es frisst sich bis ins Hirn. Wenn die Leiche im Haus der 

Fledermäuse gefunden wird, wird jedermann glauben, Geier und Raben hätten die Augen 

ausgehackt.« 

Die Kupfergrüne nahm auf einem Schemel Platz und machte sich daran, in einem Mörser 

getrocknete Kräuter und Schlangenzähne zu zerstampfen. Dann stellte sie einen kupfernen 

Dreifuß über das Herdfeuer und ließ in einer Pfanne Blei schmelzen. 

Der Träumer hatte jedes Wort gehört, nun sah er die Vorbereitung zu seiner Ermordung. Er 

begann ein stolzes Totenlied zu singen. 

Das Lied rief Goldkolibri ins Gedächtnis, dass der junge Dichter ein oft gesehener Gast im 

Huei-Tecpan war. 

»Nein«, unterbrach sie die Geschäftigkeit der Kupfergrünen. 

Die Giftmischerin und Xoctemecl sahen sie überrascht an. 

Goldkolibri fuhr fort: »Sein Verschwinden wird am Königshof nicht unbemerkt bleiben. 

Vielleicht weiß auch Weißer Mondstein, dass er uns gefolgt ist. Die Umstände seines Todes 

könnten ans Licht kommen.« Sie fasste die Kupfergrüne abwehrend am Arm. »Lasst ihn frei.« 

»Wir können ihn nicht laufen lassen«, sagte die Kupfergrüne. 

»Er wird uns verraten!«, rief Xoctemecl. 

»Nein, er wird schweigen«, sagte Goldkolibri. »Xoctemecl, löse ihm die Fesseln.« Dann 

wandte sie sich an den Träumer. »Ich sah dich oft im Großen Palast, als du noch König 

Moctezumas Sänger warst. Ich lasse dich jetzt frei, aber wenn du uns verrätst, wird deine alte 

Mutter sterben! Ich werde sie als Geisel in meine Wohnung nehmen.« 

Nachdem Goldkolibri und Xoctemecl die Wohnung der Giftmischerin verlassen hatten, fachte 

die Kupfergrüne das Feuer an. Blutfeuerstein war jung und als Sklavin kostbar; die Kupfergrüne 

würde sie nicht töten, wie Goldkolibri es verlangt hatte. Auf Anweisung der Kupfergrünen wurde 

das Mädchen von zwei Dienern mit eisernem Griff gepackt. Dann stach die Kupfergrüne der sich 

verzweifelt Wehrenden einen glühenden Draht in die Augen. Greller Schmerz zuckte der armen 

Sklavin wie ein Blitz bis ins Hirn; dann erlosch ihr Augenlicht für immer. 

� 

Rodrigo Rangel hielt an Cortés diese Ansprache: 

»Zweimal haben Euer Liebden den Mexica Friedensangebote geschickt, welche die 

Überbringer sich ins Haar steckten und Cuauhtémoc sich hinters Ohr geschrieben haben wird. Die


Versöhnungshand streckten Euer Liebden aus, dem Zug des Herzens folgend – ein schöner Zug 

von Euer Liebden! Womit ich nicht gesagt haben will, dass nicht auch Hannibals Zug über die 

Alpen oder Euer Liebden Zug über die Kordilleren schön war und irgendwie dem Frieden diente. 

Alle Wege führen nach Rom, sogar die langen Kriegswege. Nach Ansicht mancher Leute – meiner 

Flamme beispielsweise, der hageren Rosario – ist Länge sogar ein Vorzug, selbst bei meinen 

Reden. Durch den edelmütig bezeugten Friedenswillen haben Euer Liebden vor dem Richterstuhl 

der Geschichte - so sagt man doch wohl – sich mit unschuldigem Wasser die Hände gewaschen 

wie weiland Pontius Pilatus. Der bezweifelte, was der Weltgeschichte höchster Wert ist, nämlich 

die unantastbare Wahrheit! Dieser römische Landpfleger unterstand sich zu fragen: Was ist 

Wahrheit? Als ob man es nicht wüsste! Auch wusch er sich die Hände, ohne sie vorher beschmutzt 

zu haben. Als sich kürzlich unser braver Hauptmann Sandoval in Chalco die Hände wusch, war 

der Fluss, der durch die Stadt strömt, tiefrot von Mexicablut, und anderthalb Stunden lang konnten 

die armen Christen nicht daraus trinken. 

Der heilige Ignotus (ein sehr berühmter Mann) schreibt irgendwo: Das Recht ist immer auf 

Seiten der Mächtigen. Kann man begreifen, dass die Rothäute unter diesen Umständen den 

Frieden nicht annehmen wollen? Sie werden von Ignotus wohl noch nichts gehört haben. Aber das 

ist der Fehler der Mexica – sie wissen nichts von Geschichte und nichts vom Gewissen der Welt, 

das seit undenklichen Zeiten sauber gewaschene Finger hat, genau wie Pilatus und unser Lope 

Cano. Eins aber müssten die Mexica wissen: Dass in Tlaxcala der Schiffbaumeister Martín López 

sein Wunderwerk vollendet hat. Die Schiffsteile sind unterwegs – wie die Wahrheit! Sie kommen 

schon über den Gebirgswall, von achttausend tlamamas herangeschleppt. Die Blaue Feder hat 

sich inzwischen beeilt, den Kanal und den Hafen für die Brigantinen mit Hilfe von achttausend 

Erdarbeitern fertig zu stellen, um den gefährdeten Frieden zu wahren. Aber die Blaue Feder hat 

noch einen anderen heimlichen Kanal gegraben, ohne die Hilfe der Erdarbeiter – zum Herzen 

unserer Amazone, der Frau des Schönhändigen! Der Schönhändige hat von der bitteren Wahrheit 

so wenig Ahnung wie Pontius Pilatus.« 


� 

Der Zusammenbau der Brigantinen konnte frühestens in zwei Wochen beendet sein; Cortés 

musste den Angriff auf Tenochtitlán noch hinausschieben. Der Weg nach Süden war frei, weil die 

von König Felsenschlange bedrängte Stadt Chalco von Sandoval zum zweiten Mal entsetzt 

worden war. Sandoval war verwundet aus den Kämpfen heimgekehrt und hatte Ruhe verdient; er 

blieb als Stellvertreter des Generalkapitäns. Cortés beschloss, mit den anderen Offizieren einen 

Erkundungsritt in das südliche Anahuac zu unternehmen; es sollte zugleich ein Übungsmarsch 

sein, um den Narváez-Leuten mehr Disziplin beizubringen und die Tlatepoca auf ihre 

Zuverlässigkeit zu prüfen. Er wollte auch Alderete nicht aus den Augen lassen und forderte ihn 

zum Mitreiten auf. Sie verließen Tezcoco am 5. April 1521. Die Truppe bestand aus 

dreiundzwanzig Berittenen, zweihundert Landsknechten und zwanzigtausend indianischen 

Bundesgenossen. 

Alles war friedlich; die Spanier hatten keinen Grund, den Degen aus der Scheide zu ziehen. 

Langsam näherte sich das Christenheer der Stadt Quauhnahuac (von den Kastiliern Cuernavaca 

genannt). Der Bogenschütze Pedro de Tirado marschierte neben dem Reiter Gonzalo Domínguez. 

Plötzlich legte er einen Bolzen auf die Armbrust. 

»Was ist?«, fragte Domínguez. 

»Seht Ihr dort links den hohen Lilienbaum mit den großen weißen Blüten?« 

»Das Weiße auf einem Ast sind keine Blüten!« 

»Stimmt, es ist ein weiß gekleideter Mensch.« 

»Schießt nicht! Ich will hinreiten und Nachschau halten.« 

Domínguez galoppierte zum abseits stehenden Baum. Das Geäst teilte sich, und ein alter 

Indianer sprang herunter. Vor Angst bebend kniete er vor dem Hirschungeheuer nieder. 

Domínguez winkte andere Soldaten heran. Bald war der Alte von einem Schwarm neugieriger 

Kastilier und Tlatepoca umringt. Auch Cortés, Alderete, Ordás und Olíd ritten heran. 

Der Indianer trug die Kleidung der Maya. Aguilár, der sieben Jahre in Yucatán gelebt hatte,


wurde als Dolmetscher herangerufen und sagte – nachdem er wenige Worte mit dem Maya 

gewechselt hatte – zu Cortés: 

»Er sagt, er wolle nach Tezcoco zu den Söhnen der Sonne!« 

»Der Kerl hat Glück!« Olíd lachte. »Wir sparen ihm den halben Weg! Auch der Baum ist 

schon da, an dem er bald baumeln wird!« 

»Was will er von uns?«, fragte Cortés. 

»Das hat er mir noch nicht gesagt.« 

»Warum versteckte er sich, wenn er vorgibt, uns zu suchen?«, fragte Alderete. 

»Weil er noch nie Pferde und Reiter sah.« 

»Oder weil er ein schlechtes Gewissen hat«, meinte Cortés. »Doch zu lügen ist sein gutes 

Recht, so wie es unser Recht ist, ihm nicht zu glauben. Also fragt ihn weiter aus!« 

Diesmal dauerte Aguilárs Gespräch mit dem Maya länger. Schließlich sagte er: 

»Dieser Alte scheint mir ehrlich zu sein, Don Hernándo. Er hat eine Nachricht: Ein Mann, den 

wir als vermisst beklagt haben, schickt ihn Euch.« 

»Wer?« 

»Alonso de Barrientos!« 

»Bei allen guten Geistern!«, rief Ordás aus. »Wenn das wahr ist...« 

Einst an den Sanddünnen war Barrientos einer der Verehrer seines Mündels Isabel de Ojeda 

gewesen. Als damals auf dem Weg nach Cempoala die kleine La Bailadora und die Männer und 

Frauen zum Gitarrespiel des Bergmannes und Tanzmeisters Ortiz tanzten, ließ sich die 

olivenbleiche Isabel vom stattlichen Alonso de Barrientos im Kreis herumwirbeln. (Allerdings wurde 

sie später die Gattin des armen Fähnrichs Antonio Villareal, der zusammen mit Hauptmann 

Francisco de Lugo, dem Büchsenspanner Juan de Nájera und dem Portugiesen Alfonso Ferreira 

auf dem Opferstein endete.) 

Cortés hatte Barrientos, bald nachdem die fünf Könige an die Eisenkette geschmiedet 

worden waren, nach Süden geschickt, um nach verborgenen Erdschätzen zu suchen. In der Nacht 

der Schrecken befand er sich in Oaxaca, der Heimat Marinas, und entging der Rache der Azteken, 

indem er zu den Maya floh. Die Maya setzten ihn gefangen, ließen ihm aber einige Freiheit. 

»Schickt mir zwanzig Soldaten, damit ich mich zu Euch durchschlagen kann«, war der Kern der 

Nachricht, die der alte Maya von Barrientos überbrachte. 

Die schwermütigen Augen des Ritters Ordás richteten sich auf Cortés. »Schickt mich, Don 

Hernándo!« 

»Ich kann keine zwanzig Mann entbehren!« 

»Mit oder ohne die zwanzig Mann – ich will ihm helfen. Erlaubt Ihr's?« 

»Nein«, sagte Cortés lakonisch. 

Aguilár hatte das Gespräch mit dem alten Maya fortgeführt und wandte sich jetzt an Cortés: 

»Der Alte hat noch eine andere Botschaft, die fast noch unglaublicher ist. Auf dem Weg 

hierher fiel er einem Haufen entwichener Sklaven aus Tenochtitlán in die Hände. Sie seien 

unterwegs nach Süden, um in Honduras ein Sklavenreich zu gründen. Der Alte wurde vor den 

Sklavenkönig geführt. Nach seiner Beschreibung kann es niemand anders sein als mein einstiger 

Leidensgefährte, der Matrose Gonzalo Guerrero!« 

»Wie kommt Ihr darauf?«, fragte Olíd. 

»Weil der Alte sagte, der Sklavenkönig spreche fließend die Mayasprache. Seine 

Untergebenen nannten ihn den ›Gefleckten Berglöwen‹. Als ich mit Pimoti die weiße Schminke 

nach Cholula brachte, wäre ich auf dem Rückweg beinahe ermordet worden, hätte Guerrero mich 

nicht gerettet. Damals hat er mir erzählt, sein mexicanischer Name sei Gefleckter Berglöwe.« 

»Ein Matrose gründet ein Reich! Hat man je dergleichen gehört!«, rief Olíd. 

»O ja, Señor!«, belehrte ihn Alderete. »Spartakus, ein gefangener thrakischer Königssohn, 

römischer Gladiator und Sklavenführer, versuchte um das Jahr 73 vor Christi Geburt ebenfalls eine 

Staatengründung. Er fand großen Zulauf unter den Sklaven, kontrollierte bald einen Teil 

Süditaliens und schlug mit seinen Anhängern mehrere römische Heere. Doch Spartakus wurde 

von Marcus Licinius Crassus und Gnaeus Pompejus besiegt. 6000 überlebende Sklaven wurden 

entlang der Via Appia gekreuzigt. Gottlob misslang der Aufstand.« 

»Warum gottlob, Don Juliano?«, fragte Cortés. »Ein Bergsturz lässt sich nicht ewig 

aufhalten!«


»Kann ein Sklave die Erde beben lassen?«, rief Olíd. 

»Das klingt ja fast wie Neid, Don Cristóbal!«, sagte Cortés spöttisch. 

»Immerhin war Spartakus ein Königssohn!«, gab Alderete dem Olíd zur Antwort. 

»Und ich war Galeerensträfling!«, sagte Olíd mit triumphierendem Grinsen. »Das habe ich 

euch allen voraus, meine Herren!« 

Cortés beendete die Diskussion. »Erzählt weiter, Frater! Was geschah mit dem Alten, als er 

vor Guerrero geführt wurde?« 

Aguilár setzte den Bericht fort. »Nichts Böses. Guerrero ließ sich die Nachricht des 

Barrientos zeigen und sagte, er habe nichts dagegen, wenn sie ihren Empfänger erreiche und dem 

weißen Sonnensohn die erbetene Hilfe gebracht werde. Denn auch er, der König der Sklaven, sei 

ein Sonnensohn. Übrigens sei auch die Königin der Sklaven eine Tochter der Sonne.« 

»Eine Christin?«, fragte Cortés. 

»Wer?«, rief Luis Marín. 

»Isabel de Ojeda?«, rief Ordás erschrocken mit sich überschlagender Stimme. 

»Es ist nicht ausgeschlossen, dass es Euer Mündel ist«, fuhr Aguilár fort. »Der alte Maya hat 

sie freilich nicht zu Gesicht bekommen. Sie weine immerzu, sagte ihm Guerrero. Er fürchte für 

ihren Verstand; vielleicht sei sie bereits verrückt geworden. Auf die Dauer jedenfalls werde er sie 

nicht bei sich behalten können...« 

»Der Kerl hat ihr Gewalt angetan!«, ächzte Ordás. 

»Das ist möglich«, sagte Aguilár. »Auf jeden Fall will er sie los sein. Er gab dem Maya ein 

Schmuckstück mit. Es war ihr in Tenochtitlán abgenommen worden; durch einen Zufall hatten die 

abziehenden Sklaven das Schmuckstück erbeutet, und so war es wieder in den Besitz der 

Sklavenkönigin gelangt. Guerrero trug dem Alten auf, das Geschmeide dem Sonnensohn 

auszuhändigen, der den Brunnen der Verjüngung suche.« 

»Wo ist der Schmuck? Hat der Alte ihn verloren? Warum zeigt er ihn nicht?«, rief Ordás 

nervös. 

Aguilár sagte dem Maya einige unverständliche Worte, worauf dieser sich wieder ins Haar 

griff und einen glitzernden Gegenstand hervorholte. Das Geschmeide, das der Maya Ordás 

reichte, war eine winzige, an goldener Halskette hängende Statuette der Gottesmutter aus Gold 

und Emaille. Nun war kein Zweifel mehr möglich, wer die Sklavenkönigin war.


Popocatépetl: Der Name des Vulkans ist aztekischen Ursprungs und bedeutet stark rauchender Berg. Der 

spanische Konquistador Diego de Ordás bestieg als erster Europäer im November 1519 den Popocatépetl in 

Begleitung zweier Waffenbrüder. Kaiser Karl V. erlaubte ihm danach, den Vulkan in seinem Wappen zu tragen. 

� 

Ordás hatte seine Bitte, Barrientos suchen zu dürfen, nicht wiederholt. Da er nun von der Not 

Isabels wusste, war sein Entschluss gefasst. Hatte Cortés ihm die zwanzig Soldaten 

abgeschlagen, musste er eben allein reiten, vielleicht mit zwei oder drei Begleitern, falls er welche 

fand. Noch am gleichen Abend machte Ordás den vergeblichen Versuch, den jungen Hauptmann 

Alonso de Ojeda, Isabels Bruder, oder Aguilár für das Abenteuer zu gewinnen. Ojeda sagte zu 

ihm: 

»Ich muss Euch wohl nicht versichern, wie sehr Isabels Schicksal mir nahe geht. Cortés 

muss wohl etwas ahnen. Sein Stallmeister Martín de Gamba erzählte, dass der capitán generál 

Euch nicht hängen lassen wird, wenn Ihr Euch strafbar machen solltet – dafür aber jeden, der sich 

untersteht, Euch zu begleiten. Denn in seinem Edikt von Tlaxcala hat er allen den Galgen 

angedroht, die sich eigenmächtig vom Heer entfernen.« 

»Warum will er mich nicht hängen lassen?«, fragte Ordás gereizt. »Habe ich eine 

Ausnahmestellung? Soll das eine Ehre oder ein Schimpf für mich sein?« 

»Ich weiß es nicht«, murmelte Ojeda verlegen. 

»Bitte, Señor, erklärt mir, wie Cortés das meint! Warum soll ich nicht gehängt werden? 

Nimmt er mich nicht ernst?« 

Ojeda starrte stumm auf seine Fußspitzen. 

Auch Aguilár gab Ordás, der ihn gern als Dolmetscher mitgenommen hätte, eine Absage. Es 

war kein Zufall, dass Aguilár ebenso wie Ojeda schon vom Stallmeister Martín de Gamba an das 

Dekret erinnert worden war. Der Frater hielt das Vorhaben des Ordás außerdem für 

undurchführbar und bemühte sich, den Ritter davon abzubringen. Vergeblich. Ordás litt darunter, 

dass Isabel durch seine Dummheit den roten Bestien lebend in die Hände gefallen und nun die


Konkubine des Sklavenkönigs war. Vor Gottes Thron werde er das einst zu verantworten haben; 

darum wolle er ihr helfen und sein Leben nicht schonen... 

»Tut, was Euch das Gewissen befiehlt, Señor«, sagte Aguilár. »Und wenn Ihr unbedingt 

Begleitung wollt, dann fragt Doña Elvira, eine der beiden Gattinnen Canos de las maños pulcros, 

die als Nebenfrau bei einem Karibenhäuptling leben musste. Sie versteht die Sprache und wird 

Euch folgen, wenn Ihr sie darum bittet. Und sie darf es, denn das Dekret des caudillo droht nur uns 

Männern den Galgen an.« 

Das war eine gute Idee. Denn Doña Elvira hatte als Sklavin längere Zeit in Yucatán gelebt, 

bevor sie ins Irdische Paradies und dann nach Tlaxcala verkauft wurde. So konnte sie als 

Dolmetscherin von Nutzen sein. 

Vor Tagesgrauen brach Ordás heimlich auf. Zu Seiten seiner aschgrauen Stute schritten 

links und rechts Doña Elvira Cano und der alte Maya. Obgleich dieser kein Mexicanisch sprach, 

war eine Verständigung mit Hilfe Elviras möglich. 

27. Alderete 

»Eurer Kaiserlichen Majestät habe ich der Wahrheit gemäß über alles geschrieben, was 

sich an diesen Orten zugetragen hat und was Eurer Kaiserlichen Majestät zu wissen 

vonnöten ist. Ich füge die untertänige Bitte an, Eure Kaiserliche Majestät wolle einen 

glaubwürdigen Mann hierher verordnen, der über all diese Dinge einen guten Bericht 

abfasse.« 

(Hernán Cortés: Schlussformulierung zum 2. Brief an Karl V. vom 30. Oktober 1520) 

Wenn von den neuen und neuesten Kolonien Spaniens und Portugals die Rede war, pflegte König 

Franz I. von Frankreich hämisch auszurufen: »Wo ist das Testament Adams? Zeigt mir das 

Testament Adams! Sollte es unterschlagen worden sein?« 

Im gleichen Jahr 1494, in dem Franz in Cognac zur Welt kam, hatte Papst Alexander VI. die 

Welt in zwei Hälften geteilt: Dank seiner Machtvollkommenheit zog Seine Heiligkeit eine von 

Norden nach Süden durch die Kapverdischen Inseln verlaufende Demarkationslinie und verbriefte 

seine Lage im Vertrag von Tordesillas. Es war ein imaginärer Meridian, eine unwirkliche, nur in der 

Phantasie sichtbare, von Pol zu Pol rund um den Globus verlaufende Linie! Dennoch war sie 

existent und bewies die politische Befugnis des Vertreters Christi auf Erden. Alle Länder, die man 

im Westen noch finden würde, sollten Spanien gehören, während den Portugiesen die im Osten 

zufielen. 

Der Papst hatte die westliche Erdhalbkugel an Ferdinand und Isabella, los reyes catolicos 

von Kastilien und Aragon verschenkt; die östlichen Ländereien an Johann von Portugal. Den 

anderen Staaten blieb das Nachsehen. Sechsundzwanzig Jahre waren seither vergangen; an der 

Verteilung der Welt konnte vorläufig kein gekröntes Haupt innerhalb oder außerhalb Europas 

etwas ändern. Die Entdeckten wurden auch nicht gefragt. Völker, die sich nicht knechten lassen 

wollten, galten als rebellisch und hatten sich selbst zuzuschreiben, wenn sie durch Gewalt an ihre 

Pflichten erinnert wurden. 

Es ist nicht anzunehmen, dass König Franz das Los brauner oder roter Völker nahe ging. 

Doch es wurmte ihn, dass die Schätze neu entdeckter Länder nach Iberien und nicht nach


Frankreich flossen, wo endlose Kriege wegen die Kassen ständig leer waren. 

Er war noch jung und wurde noch nicht Le grand roí François genannt. An der Tafel im 

Nymphensaal des Schlosses Amboise äußerte er einmal (während er einen Poulardenflügel auf 

den Silberteller seiner Mätresse legte): 

»Par Saint Jean! Der alte Borgia war bei seiner Weltverteilung nicht vom Heiligen Geist 

beraten, eher von einer seinen Kurtisanen, die nackt auf dem Tisch zwischen einem Dutzend 

brennender Kandelaber tanzte!« 

Als christlicher König konnte Franz sich erlauben, abfällig über einen Papst zu reden; umso 

mehr, als Seine Heiligkeit vor bald zwei Jahrzehnten eines unheiligen Todes gestorben war und 

sein feister Leichnam mit Faustschlägen in einen viel zu engen Sarg gezwängt wurde. Franz 

schlang der Mätresse den Arm um den rosigen Nacken, ergriff zum zehnten Mal das stets gefüllte 

Glas (wie gesagt, war er in Cognac zur Welt gekommen) und setzte seine Betrachtungen fort: 

»Aber unsereins muss sich mit Freundinnen begnügen!« Und zur Mätresse gewand, sagte 

er: »Nicht dass ich Eure Gegenwart und Euren Liebreiz nicht zu schätzen wüsste, meine Liebe. 

Aber ein König hat noch andere Ziele! Solange das Testament Adams mit Füßen getreten wird, 

raubt mein spanischer Nachbar, so viel er nur kann... Nun ja, gottlob, auch meine französischen 

Korsaren pflücken die Früchte des Meeres und ernten, so viel sie können. Gerade erreichten mich 

diesbezügliche gute Nachrichten! Ich erhebe das Glas auf das Wohl meines Freundes, des großen 

Freibeuters Claude Fleuranges!« 

Die Tafelrunde stimmte mit Gelächter in das Hoch ein. Es war kein Geheimnis, dass Claude 

Fleuranges spanischen Amerikafahrern auflauerte. Das Wohlwollen des Königs machte es 

möglich, die gekaperten Waren im Hafen La Rochelle anzulanden und die Beute redlich zwischen 

ihm und der Krone zu teilen. 

� 

Auch die Karavelle Santa María de las Rosas, die Cortés mit Hauptmann Alonso de Avila nach 

Europa geschickt hatte, um dem Kaiser das bei der Schlacht von Otumba erbeutete Gold, den 

zweiten Brief des Cortés und die Smaragdpyramide der Königin Maisblume zu überbringen, fiel 

Claude Fleuranges in die Hände. Die Karavelle hatte bei den Kanarischen Inseln das Unglück, von 

dem Seeräuber aufgebracht zu werden. Die verrosteten Kanonen des Schiffes waren in Veracruz 

zurückgeblieben; da es an Pulver mangelte, wären die Geschütze ohnehin nutzlos gewesen. Avila, 

der sich mit seinen zehn Begleitern zur Wehr setzen wollte, verzichtete auf Widerstand, als die gut 

bemannte und stark bewaffnete Korvette in Sichtweite kam. Es war an diesem wolkenlosen Tag 

fast windstill; mit schlagenden Segeln lag die schwere Karavelle in der leicht rollenden Dünung, 

doch die gewaltigen Segel des Korsaren fingen den leisesten Windhauch ein und ließen das 

schlanke Piratenschiff langsam näher und näher kommen. Bald sahen die Spanier die drohend 

aus den Stückpforten ragenden Geschützrohre, während beide Schiffe einander näherten. Kurz 

darauf schaukelten sie mit glucksenden Geräuschen Seite an Seite und rieben einander 

knirschend Bauch an Bauch. Als die Enterbrücke zur Reling der Karavelle herüberschwenkte, warf 

Avila die smaragdene Pyramide ins Meer - an ihr wenigstens sollten die Franzosen keine Freude 

haben! 

Claude Fleuranges legte mehr Wert auf mexicanische Goldbarren als auf das Schreiben an 

den Kaiser, das bei Avila gefunden wurde. Keiner der Franzosen konnte den spanisch 

geschriebenen Brief lesen; der Korsar gab ihn mit freundlichen Worten an Avila zurück. Er war 

auch großmütig genug, bei der Ankunft in La Rochelle dem Hauptmann und seinen Begleitern eine 

kleine Summe Geldes auszuhändigen, damit sie nicht mittellos an Land kämen. 

Dank diesem Almosen konnte Avila halb Frankreich durchwandern und die Pyrenäen 

erreichen. Doch als er die Grenze nach Spanien überschreiten wollte, wurde er von französischen 

Posten daran gehindert. Sie hatten von der Geheimpolizei die Weisung erhalten, ihn nicht aus dem 

Land zu lassen. Avila wurde verhaftet und nach Bordeaux in Haft gebracht. 

Ein reisender katalonischer Kaufmann mit Namen Luís Rodrigo Muño hörte von seinem 

Missgeschick und erwirkte die Erlaubnis, ihn im Kerker aufsuchen zu dürfen. Avila vertraute dem 

Kaufmann den Brief des Cortés an. Trotzdem verging noch einige Zeit, ehe der Kaiser das 

Schriftstück zu Gesicht bekam. Karl V. befand sich gerade in Tordesillas, wo er seine Mutter


besuchte, Johanna die Wahnsinnige. Als treuer Sohn wollte er Abschied von ihr nehmen, bevor er 

zum Reichstag nach Worms aufbrach, wo Martin Luther sich vor ihm rechtfertigen sollte. Doch die 

Kranke erkannte den Sohn nicht. 

Der Händler war inzwischen von Bordeaux nach Cadiz gesegelt; dort übermittelte er den 

Brief dem bei Hofe angesehenen Herzog von Bejár. Das brachte wenigstens den Erfolg, dass der 

seit anderthalb Jahren in einem bischöflichen Gefängnis schmachtende Leutnant Alonso 

Hernández de Puertocarrero in Freiheit gesetzt und aufgefordert wurde, nach Tordesillas zu 

reisen, um dem Kaiser den Inhalt des ersten, abhanden gekommenen Schreibens des Cortés 

mündlich vorzutragen. 

� 

Den beiden Goldsendungen aus Mexico war kein glückliches Schicksal beschieden. Wie Avila war 

Puertocarrero zwei Jahre zuvor von Cortés an den spanischen Hof gesandt worden, um über das 

von ihm entdeckte Goldland zu berichten und die ersten Schätze des Moctezuma zu überbringen. 

Doch er hatte es im Kerker büßen müssen. 

Die Capitána mit dem wohlklingenden Namen Santa Maria de las Rosas (das einzige Schiff, 

das beim Brand der elf Karavellen unversehrt geblieben war) segelte, nachdem ein Priester das 

Schiff der Obhut des Heiligen Geistes empfohlen hatte, aus der Hafenbucht von Veracruz, 

passierte Kuba und die kleinen Antillen und 

überquerte den Ozean. Puertocarrero war fast die 

ganze Zeit seekrank und kam fast nie an Deck. 

Sein Reisegefährte, Hauptmann Montejo, 

langweilte sich. Er hätte sich gern mit den beiden 

huaxtekischen Sklavinnen amüsiert, die Cortés 

dem jungen Kaiser sandte, aber sie waren 

unantastbar. Und mit den fünfzehn Matrosen des 

Schiffes durfte Montejo sich als Hidalgo nicht 

gemein machen. Der Obersteuermann, António 

de Alaminos, hatte ohnehin nur Sinn für 

Seekarten und Bussole; er war ein wortkarger 

Mann. 

Karavelle unter Segeln 

Doch eines Abends wurde er gesprächig. Er 

war ein großer, hagerer Mann in den Fünfzigern 

und hatte schon unter Kolumbus Pilotendienste getan. Neben ihm erschien der weichliche Montejo 

wie ein Knabe. Sie hatten Wein getrunken. Der Hauptmann war bleicher als sonst, doch die 

Wangen des alten Seefahrers leuchteten rosa aus dem schönen grauen Bart hervor. Der Wein 

hatte ihm die Zunge gelöst, und seine schwarzen Augen blitzten, als er unvermittelt fragte: 

»Wer hat den Schlüssel zur Kiste?« 

Montejo war so erstaunt, dass er nicht sofort Antwort gab. Es gab viele Kisten an Bord, doch 

nur eine stand neben dem Bett des kranken Puertocarrero. In dieser Kiste befanden sich der 

Bericht des Generalkapitäns an den Kaiser sowie wertvolle Geschenke Moctezumas. 

»Welche Kiste meint Ihr?«, wich Montejo aus. 

»Ihr wisst, welche ich meine, Señor. Habt Ihr den Schlüssel?« 

»Nein. Den hat Puertocarrero.« 

»Man könnte sie öffnen. Er ist seekrank – er sieht und hört nicht viel.« 

»Wer sollte sie denn öffnen?« 

»Kann man den Matrosen trauen?«, fragte Alaminos zurück. 

»Auf wen ist schon Verlass in dieser Welt.« 

»Ihr solltet den Schlüssel an Euch nehmen! Sicher ist sicher.«


Der Pilot war ein erfahrener Menschenkenner und schätzte Montejo richtig ein. Entgegen 

Cortés' ausdrücklichem Verbot hatte Alaminos die Santa María de las Rosas auf Montejos Befehl 

dicht an Kuba heransteuern müssen; Montejo sandte den Matrosen Pedro de la Harpa mit einem 

Brief an Diego de Velásquez an Land. Da wusste Alaminos, dass Montejo falsch spielte. Vom 

Schlüssel und der Kiste wurde nicht mehr geredet. Alaminos ließ das Gespräch fallen, und 

Montejo zeigte keine Lust, es wieder aufzugreifen. 

Vier Wochen später erreichte die Capitána den südspanischen Hafen San Lúcar. Im 

schwindenden Tageslicht lief sie ins Hafenbecken ein, wo viele Fischer- und Hafenboote mit 

abgeschlagenen Segeln vor Anker lagen. Sie beachteten die dreimastige Karacke nicht, die an der 

Pier festgemacht hatte. Es war ein schnelles Schiff; am rissigen und gebleichten Holz war zu 

erkennen, dass auch diese Karacke erst kürzlich nach großer Fahrt in San Lúcar eingelaufen war. 

Es war zu spät, die Kisten Moctezumas auszuschiffen. Puertocarrero und Montejo 

beschlossen, die Nacht noch an Bord zu schlafen. Doch ließen sie sich ausbooten – 

Puertocarrero, um eine kleine Karawane von Reit- und Lasttieren für den anderen Morgen 

anzuheuern, während Montejo nach Freunden Umschau halten wollte. 

Am nächsten Morgen näherten sich zwei Barkassen und drei Schaluppen mit Bewaffneten 

und gingen bei der Santa María längsseits. Offiziere und bewaffnete Soldaten kamen an Deck. 

Böses ahnend, eilte Puertocarrero in seine Kajüte, um wenigstens den Brief des Cortés in 

Sicherheit zu bringen. Doch er fand ihn nicht. 

Die mit Moctezumas Geschenken gefüllten Kisten wurden beschlagnahmt. Dies geschah auf 

Befehl des Leiters der indianischen Angelegenheiten, des Bischofs von Burgos, Don Juan 

Rodriguez de Fonseca. Zwei Tage vor Puertocarrero war Benito Martín, der Hauskaplan des 

Gobernadors Diego de Velásquez, aus Kuba in San Lúcar angelangt und hatte mit dem Bischof 

lange Zeit hinter verschlossenen Türen gesprochen. 

Erst vierzehn Tage nach der Beschlagnahme der Goldkisten erhielten die beiden Hauptleute 

den Befehl, sich umgehend nach Sevilla zu begeben und vor seiner Exzellenz zu erscheinen. 

Während der Wartezeit hatte Puertocarrero mehrere Adelige aufgesucht, die Cortés kannten und 

von denen er sich Hilfe für eine Vorladung bei Fonseca versprach. Nun war es soweit: Alonso 

Hernández de Puertocarrero machte sich im Bewusstsein seines Rechts auf den Weg und 

erschien stolz im Bischofspalast. Er und Montejo wurden in einen weiß getünchten Saal mit 

Kreuzgewölbe und geschweiften Fenstern geführt, wo allerhand Bittsteller und Besucher lungerten. 

Ein kleines Männlein mit fächerartigem Silberbart, kräftiger Nase, hoher Stirn und gütigen 

Greisenaugen kam gebückten Ganges in den Saal - es war Petrus Martyr, das gelehrte Mitglied 

des Indienrates. Er begrüßte Puertocarrero und zog ihn in eine Ecke, wo sie unbelauscht flüstern 

konnten. 

»Seid auf der Hut. Der Bischof ist erbost.« 

»Warum?« 

»Weil er für seine Gewalttat nachträglich einen Grund sucht. Er hat sämtliche Stimmen des 

Indienrates – außer der des Lizentiaten José António Valerón und meiner.« 

»Wollen die Herren das Gold teilen?« 

»Nein. Das behält Fonseca. Aber Diego de Velásquez war freigebig. Er schenkte dem 

Patriarchen beider Indien achthundert Sklaven! Lope Conchillos, der bereits elfhundert Indianer 

besitzt, erhält hundertfünfzig dazu. Vega bekommt dreihundert, und der Lizentiat Baraja 

zweihundert.« 

Sie mussten das Gespräch abbrechen, da der Bischof die beiden Hauptleute in sein 

Arbeitszimmer bitten ließ. Der braunen Balkendecke sah man die Jahrhunderte an, und auf 

mattgolden schimmernder Ledertapete glomm an der Wand dunkelrot ein ewiges Lämpchen vor 

einem kleinen Madonnenbild. Navigationskarten, Zirkel, Winkelmesser und ein elfenbeinernes 

Kruzifix lagen auf dem Tisch; auch etliche Schweinslederbände. Durch das einzige, an der 

Südseite gelegene Fenster schien schräg die Sonne auf den kostbaren Teppich. Fonseca saß in 

der Nähe des Fensters; geblendet vom Licht, konnten die Besucher seine Silhouette nur 

undeutlich erkennen. Fonseca hingegen beobachtete jede Regung in den Gesichtern der 

Besucher. 

Der Bischof – ein ziemlich großer und schwerer Mann – hatte ein bartloses, bäuerisches 

Antlitz und galt als weltgewandter, leutseliger und zuvorkommend scheinender Politiker. Im


Indischen Amt, dem er vorstand, liefen alle Nachrichten aus Spaniens neuen Ländern und 

sämtliche Handlungsfäden zusammen und lieferten Fonseca stets die neuesten Informationen, wie 

ein Mann, der neben dem Wohl des Reiches auch seinen eigenen Vorteil nicht vergisst, sie 

benötigte. Der Bischof kannte die Einflussreichen in Kuba, Haiti und Domingo; alle profitierten vom 

Geben und Nehmen! Nur in Mexico liefen die Dinge noch nicht so, wie er es gerne gehabt hätte. 

Außer ihm war nur der Sekretär des Indienrates, Lope Conchillos, anwesend. Hoch 

gewachsen und schlank, das längliche Gesicht von hellbraunem Spitzbart umrahmt, trug sich der 

Sekretär mit weibischer Eleganz. Auffallend waren seine ringbedeckten Spinnenfinger. Wenn er 

sprach, begleitete er jeden Satz mit einem meckernden Lachen. 

Puertocarrero und Montejo wurden von Fonseca mit übertriebener Herzlichkeit empfangen. 

Er wies auf zwei Stühle und bat die Besucher, Platz zu nehmen. 

»Habe ich euch endlich hier, meine Lieben! Wie habe ich mich darauf gefreut, euch zu 

sehen!«, rief er gutmütig aus. »Das könnt Ihr bestätigen«, wandte er sich an Conchillos. 

Conchillos bestätigte es durch eine stumme Verbeugung und meckerte. 

Vor Staunen brachte Puertocarrero kein Wort hervor. 

»Warum seid ihr nicht gleich am ersten Tag zu mir gekommen, meine Lieben?«, fuhr 

Fonseca fort. »Ihr habt den Grafen Altamira, Oristan und Syrnela eure Aufwartungen gemacht – 

mich aber habt ihr übergangen!« 

Puertocarrero nagte an der Unterlippe. Dieser Spaßmacher im Bischofsornat wusste von 

seinen vergeblichen Bemühungen und verhöhnte seine Machtlosigkeit. Höflich erklärte der 

Leutnant, er habe mehrmals um die Audienz gebeten. 

»Ist das möglich! Warum weiß ich das nicht?« Fonseca lächelte fein. »Ja, so geht es uns! 

Das Volk glaubt, wir sind die Herren, in Wirklichkeit aber sind wir die Knechte der Dienerschaft! 

Nicht wahr?« 

»Gewiss, Eure Erhabenheit!«, pflichtete Puertocarrero widerwillig bei. Du kannst mir viel 

erzählen! dachte er. 

»Erzählt, Teniente!«, sagte Fonseca. »Ihr habt doch viel zu erzählen! Ihr kommt aus dem 

Land, in dem man die Goldklumpen mit Netzen fischt! Beneidenswert! Da sitzt ihr vor mir, 

leibhaftige Zeugen einer Fabelwelt! Erzählt! Ich will euch lauschen, als wärt ihr Märchenerzähler!« 

Es kostete Puertocarrero viel Überwindung, mit seinem Bericht zu beginnen. Er hatte Grund 

zu der Annahme, dass der Bischof die beiden abhanden gekommenen Schriftstücke längst im 

Besitz hatte und mit deren Inhalt vertraut war. Wozu also die Possen? Doch Puertocarrero begann 

und stellte Cortés in günstiges Licht; er sah ihn und seine Taten als Freund. Über die 

Misshelligkeiten mit Diego de Velásquez und dessen Anhänger ging er großzügig hinweg, streifte 

nur das Lagerleben an den Sanddünen und die Gründung von Veracruz und wurde erst 

ausführlich, als er vom Besuch der Abgesandten Moctezumas erzählte, Silberpuma und Sengende 

Glut. Er schilderte die aus feinstem Gold gestanzte Sonnentafel, die silberne Mondtafel und all die 

anderen Kleinodien, die er und Montejo dem Kaiser Don Carlos zu überbringen beauftragt seien. 

Hier unterbrach ihn Fonseca und fragte mit jovialer List: »Wo ist die goldene Sonne? Wo ist 

der silberne Mond? Und die anderen Preziosen... wo sind sie? Kann man sie nicht besichtigen? 

Bringt sie her, dass wir sie bewundern!« 

Zu Conchillos gewandt, fragte er: 

»Meint Ihr nicht auch, Don Lope, dass der Indienrat das Gold gern sehen würde?« 

»Ich fürchte, der Indienrat wird von diesem Gold nicht viel zu sehen bekommen!«, meckerte 

Conchillos. 

Puertocarrero sah hilflos Montejo an und wunderte sich, dass dieser die Ironie des Bischofs 

gleichmütig hinnahm. In seiner Ohnmacht wurde er selbst immer ärgerlicher. 

»Ich bitte Eure Vortrefflichkeit um Verzeihung«, sagte er erregt zum Bischof, »doch wie soll 

ich die Kleinodien herschaffen, wenn Ihr selbst sie beschlagnahmt habt!« 

»Ich, Señor? Das muss ein Irrtum sein!« 

»Nach unserer Ankunft drangen Soldaten auf unser Schiff und nahmen sich die Kisten mit 

Gewalt – Kisten, in denen die Geschenke Moctezumas und die Briefe Don Hernándos und des 

Heeres an Seine Majestät enthalten waren. Die Offiziere haben einen schriftlichen Befehl 

vorgezeigt, unterschrieben von Don Juan Rodriguez, Bischof von Burgos!« 

»Schau einer an!«, gab Fonseca sanft zurück. »Gibt es einen zweiten Bischof von Burgos?


Ich möchte wissen, wie der Kerl aussieht!« Und mit scharfer Stimme fuhr er fort: »Ihr seid 

Beutelschneidern in die Hände gefallen, meine Herren! Das muss untersucht werden!« Er machte 

eine Pause und sagte wieder in ruhigem Tonfall: »Nun aber wollen wir von den Briefen reden. 

Davon habt ihr vorhin nichts erwähnt. Warum schrieb das Heer an Seine Majestät?« 

Puertocarrero gab Auskunft. 

Der Bischof suchte unter den Papieren auf dem Tisch und hob ein Schreiben empor. 

»Ist das der Brief?«, fragte er mit boshafter List. 

Puertocarrero schwieg angewidert. Montejo, der bis dahin stumm geblieben war, antwortete 

für ihn: »Ja, Exzellenz.« 

Plötzlich, unvermittelt, verfinsterte sich Fonsecas Gesicht und lief dunkelrot an. 

»Was diese Rebellen da schreiben, ist alles Lüge!«, schrie er zornig. »Was habt Ihr dazu zu 

sagen, Señor?« 

»Ich weiß und bezeuge, es ist die Wahrheit!«, erwiderte Puertocarrero. »Mein mündlicher 

Bericht deckt sich mit dem Inhalt dieses Schreibens!« 

»Ihr seid ein Narr!«, brüllte Fonseca. »Die Wahrheit ist, dass Ihr Flausen erzählt habt, Señor! 

Wir kennen Eure Schliche!« 

»Ich bitte, Exzellenz, nicht zu vergessen, dass Ihr mit einem Ehrenmann sprecht!« 

»Ihr – ein Ehrenmann?!« Der Bischof lachte auf. »Was heutzutage nicht alles ein Ehrenmann 

sein will! Man ist ein Schuft, ein Ehebrecher, ein Frauenjäger und rühmt sich, ein Ehrenmann zu 

sein! Ihr habt meine Nichte verführt, habt sie nach Kuba entführt. Sie starb verdorben und mit der 

Todsünde des Ehebruchs. Ihr aber seid ein Ehrenmann! Und Ihr legt Zeugnis ab! Nun, Señor, 

andere Zeugen werden Euer Zeugnis zuschanden machen!« 

Fonseca gab Conchillos ein Zeichen. 

»Ruft sie, Don Lope!« 

Conchillos öffnete eine kleine Tapetentür. Der Kaplan Benito Martín und António de 

Alaminos traten ein. Puertocarrero schaute verwundert auf den Piloten. Was sollte der gegen ihn 

aussagen können? 

Der Bischof wurde wieder leutselig. 

»Wir haben die Hälfte einer anmutigen Reisebeschreibung gehört«, sagte er zu Alaminos. 

»Nun lasst mich die andere Hälfte hören!« 

Alaminos brachte eine gut vorbereitete Anklagerede vor. Durch Bestechungen habe Cortés 

das Heer abspenstig gemacht, die Anhängerschaft Don Diegos unter Strafandrohung zur 

Fahnenflucht und unter seinen Befehl gezwungen, den Steuermann Cermeño und den Büttel 

Escudero hängen, dem Steuermann Gonzalo de Umbría die Füße abhauen lassen. Unter den 

Offizieren aber, die das Bluturteil gesprochen hatten, befand sich auch Puertocarrero. 

Benito Martín ergänzte, dass sogar mit einem Geistlichen, dem Lizentiaten Juan Díaz, 

standrechtlich verfahren wurde; nur auf Bitten und Einspruch des Paters Olmedo sei der Lizentiat 

begnadigt worden. 

Die wenigen Worte des Kaplans ließen Puertocarrero noch mehr staunen als die maßlose 

Anklage des Alaminos. Der Bischof bemerkte das und sagte zum Hauptmann: 

»Ihr scheint Euch zu wundern, dass der Kaplan Geschehnisse kennt, die er nicht mit eigenen 

Augen gesehen hat.« 

»So ist es, Eure Vortrefflichkeit« 

»Ich will Euch aufklären. Als Ihr jüngst an Kuba vorbeigesegelt seid, erhielt Don Diego ein 

Handschreiben vom Hauptmann Montejo.« 

Montejo zuckte zusammen. Eine Weile schwiegen alle. Puertocarrero stand noch immer 

aufrecht da, hatte den Kampf aber schon aufgegeben. Der Bischof schmunzelte. 

»Ihr dürft gehen, meine Herren!«, sagte er zu Montejo und Puertocarrero und reichte ihnen 

seinen weißledernen Handschuh zum Kuss - am behandschuhten Mittelfinger blitzte ein 

Smaragdring. Dann zeichnete er mit der gleichen Hand das Kreuzzeichen in die Luft und erteilte 

seinen bischöflichen Segen. 

Die beiden Offiziere verbeugten sich, wandten sich ab und schritten stumm durch das 

Wartezimmer. Da kamen ihnen ein Leutnant und drei Hellebardiere entgegen. 

»Euren Degen, Señor!«, sagte der Leutnant zu Puertocarrero. 

»Señor, ich denke nicht an Widerstand, doch will ich wissen, was der Grund meiner


Verhaftung ist!« 

»Ehebruch!«, antwortete der Offizier. 

Da lieferte Alonso Hernández de Puertocarrero seinen Degen ab und ließ sich abführen. 

� 

Luís Rodrigo Muño, der katalonische Kaufmann, der in Bordeaux Avila besucht hatte, überbrachte 

dem Herzog von Bejár mit dem zweiten Brief des Generalkapitäns an den Kaiser auch die 

Nachricht, dass Cortés schon vor anderthalb Jahren durch Puertocarrero und Montejo einen ersten 

Bericht mit den Geschenken Moctezumas nach San Lúcar geschickt hatte. Er ließ sofort 

Nachforschungen anstellen und konnte Puertocarrero ausfindig machen. Der Herzog konnte (oder 

wollte) Fonseca nicht bloßstellen; der Bischof mochte aus Gründen der Staatsräson gehandelt 

haben, schließlich hatte Cortés sich gegen seinen Vorgesetzten Diego de Velásquez erhoben. 

Nach einigen Briefen, die zwischen dem Herzog und Fonseca hin und her geschickt wurden, 

konnte Puertocarrero sein Gefängnis verlassen. Auch das mexicanische Gold tauchte wieder auf. 

Doch die Scheibe aus gestanztem Gold, groß wie ein Wagenrad, mit den Sternbildern und den 

Tierkreisen der Tolteken, auch die gleich große Scheibe aus Silber mit dem Mond und der Gestalt 

des Herrn der Morgenröte sowie die zwanzig goldenen Enten - Kunstwerke und unbezahlbare 

Zeugnisse mexicanischer Kultur – waren verloren. Man hatte sie inzwischen eingeschmolzen! 

Aber die anderen mexicanischen Kleinodien verursachten am spanischen Hof ungeheures 

Aufsehen. Seit drei Jahrzehnten wartete man vergeblich auf die Entdeckung des 

sagenumwobenen Goldlandes Eldorado. Colón, der Entdecker der neuen Welt, hatte es nicht 

gefunden. Enttäuschend endeten auch alle späteren Entdeckungen auf der westlichen 

Hemisphäre. Arm wie sie hinauszogen, kehrten die Seefahrer in die Heimat zurück; einzig die 

Silbergruben Haitis machten einige Bevorzugte reich. Jetzt, beim Anblick der mexicanischen 

Goldschmiedearbeiten, dämmerte den Granden Spaniens, welche Bedeutung die Entdeckung des 

Cortés für die Macht Kaiser Karl V. und die Wirtschaft Spaniens haben konnte. 

Karl war noch jung, aber er begriff es so gut wie seine Kamarilla. Doch im Augenblick fehlte 

es ihm an Zeit. Er musste zum Reichstag nach Worms reisen, um den in Wittenberg von Martin 

Luther angefachten Weltbrand zu ersticken. Vor seiner Abreise las er noch den zweiten Brief des 

Cortés und empfing Puertocarrero in Audienz. Schon vorher hatte er sich aus der Casa de 

Contratación de las Indias die vom Kaplan Benito Martín verfasste Anklageschrift vorlegen lassen, 

in der im Namen des Gobernadors von Kuba die Todesstrafe für Hernándo Cortés beantragt war. 

Beifall und Anklagen widersprachen sich allzu sehr. Im Augenblick konnte er den Knäuel nicht 

entwirren. So verschob er die Entscheidung bis nach seiner Rückkehr. Doch er gab dem Indienrat 

die Weisung, einen Oberrechnungsführer zur Wahrung der Ansprüche der Krone nach Mexico zu 

entsenden. 

Im Indienrat war der Vorsitzende Fonseca allmächtig. Seine Wahl fiel auf Juliano de 

Alderete, einen seiner treuen Günstlinge. Mit einer Urkunde beglaubigte er ihn als vom Kaiser 

ernannten Oberrechnungsführer. Außerdem übergab er ihm ein Patent, von dem Cortés zunächst 

nichts erfahren durfte. Das Patent ermächtigte Alderete, Cortés und dessen Feldobristen in Ketten 

zu legen, falls nötig, und als Hochverräter abzuurteilen. 

�


Nicht nur die in Tlaxcala gezimmerten Schiffsteile, auch Segel, Teerfässer, eiserne Klammern, 

Tauwerk, Kompasse, Anker und weitere Ausrüstungsgegenstände, die einst vor der Verbrennung 

der elf Karavellen in Sicherheit gebracht und in Veracruz aufbewahrt worden waren, wurden von 

achttausend tlamamas über das Gebirge nach Tezcoco geschleppt. Martín López begleitete die 

Karawane, um am Lagunenufer das Zusammenfügen der Brigantinen und ihren Stapellauf zu 

leiten. 

Ein indianischer Künstler stellt die Vorbereitungen der Spanier zur Rückeroberung Tenochtitláns dar. Unten 

sieht man spanische Offiziere, die in Tlascala indianische Träger abfertigen. Ein Spanier bestraft in Villa Rica de 

Vera Cruz gerade einen Indianer, während andere mit verschiedenartigemGerät und mitGeschützen unterwegs 

sind und einer sogar einen Spanier schleppen muß (Lienzo de Tlaxcala, Chavero 1892) 

Cortés wünschte, López vor den Toren Tezcocos zu empfangen, um ihn zu ehren. Als in der 

Ferne die Staubwolke zu sehen war, ritt er mit seinen Feldobristen in großer Gala hinaus, begleitet 

von den verbündeten Indianerfürsten in grellfarbigen Kriegertrachten. Bald konnte man Menschen 

und Pferde erkennen; an der Spitze ritt Alvarado, den Cortés mit hundert Kastiliern zum Schutz 

des Transports nach Tlaxcala gesandt hatte. Jubelnd wurden die Ankömmlinge begrüßt. Cortés 

stieg vom Pferd, umarmte und küsste den Schiffbaumeister auf beide Wangen, hieß ihn und alle 

anderen willkommen und schenkte ihm ein bei Iztapalapá erbeutetes mexicanisches 

Schmuckstück. 

Noch ehe er den Fuß wieder in den Steigbügel gesetzt hatte, sah er einen fremden, vornehm 

gekleideten Europäer auf einem Rappen herangaloppieren. Der Fremde parierte sein Pferd dicht 

vor ihm. In Cortés stieg Ärger auf, weil er zu Fuß war und der andere zu ihm herab grüßte. So 

schwang Cortés sich in den Sattel und erwiderte erst dann den Gruß. Er blickte in ein graubärtiges 

Gesicht mit plumper Nase und schwarzen, stechenden Augen. Das Gesicht eines Hofschranzen, 

das Cortés nicht gefiel. Der Ankömmling zeigte weder Groll noch Missmut über die verspätete 

Erwiderung seines Grußes, doch sein Blick war kalt und stolz. 

»Don Juliano de Alderete«, stellte Alvarado vor. Cortés nickte. Und zu Alderete gewandt, 

fuhr Alvarado fort: »Ich freue mich, Euch Hernándo Cortés vorstellen zu können, unseren capitán 

generál, Señor!« 

Der vom Kaiser ernannte Oberschatzmeister Juliano de Alderete hatte das Christenheer 

erreicht! Der Hafenkommandant in Veracruz, Pedro Caballero, hatte ihn unverzüglich nach 

Tlaxcala geleiten lassen, wo er sich Alvarado, López und den tlamamas anschließen konnte. Dass 

dieser Mann, dessen Freundschaft mit Fonseca, dem Bischof von Burgos, allgemein bekannt war, 

nicht nur des Kronfünftels wegen die weite Reise unternommen hatte, war für Cortés von 

vornherein klar. 

»Señor, ich heiße Euch in Tezcoco willkommen und hoffe, Euch bald die Schönheiten


Mexicos zeigen zu können!« 

Höflich und kühl wie Cortés entgegnete Alderete: 

»Señor, das Vergnügen, Euer Liebden bis nach Mexico begleiten zu dürfen, verdanke ich 

der Gnade Seiner Majestät, unseres Kaisers, der mir einen Gruß an Euer Liebden auftrug!« 

Doch Cortés hörte mehr als nur Höflichkeit heraus. 

� 

Alderete gefiel ihm nicht. Seit der ersten Begegnung vor den Toren Tezcocos hatte der erfahrene 

Cortés das Gefühl, dass der glatte Höfling die Karten nicht aufdeckte. Mit seiner nie versagenden 

Liebenswürdigkeit, die schon manchen Gegner eingelullt hatte, umgarnte er Alderete. Cortés 

spürte, dass ihn eine Gefahr, ein lästiger Aufpasser erreicht hatte; der capitán generál musste wohl 

oder übel zum Aufpasser des Aufpassers werden. Er hatte zwar den Kaiser selbst in seinem Brief 

gebeten, »Eure Kaiserliche Majestät wolle einen glaubwürdigen Mann hierher verordnen, der über 

all diese Dinge einen guten Bericht abfasse«, aber nie hätte Cortés angenommen, dass man dies 

in Spanien befolgen und ihm einen Aufseher zugesellen werde. Er war Realist genug, um sich zu 

sagen, dass Alderete nicht vom Kaiser bestimmt worden war, sondern dass Fonseca ihn nach 

Mexiko geschickt hatte. 

Marina bestärkte ihn in seinem Argwohn. Alderete zog sich ihre Abneigung gleich am ersten 

Tag zu, als er durch die Prachtsäle und den Schlossgarten geführt wurde. Marina und ihr bald 

einjähriger Sohn lagerten mit Frauen ihrer Umgebung unter schattigen Bäumen am Rand eines 

Fischteiches. Sie unterhielt sich mit Frater Aguilár, der vorbeigekommen war und sich bei ihr 

niedergelassen hatte. 

Cortés näherte sich mit Alderete und einigen seiner Feldobristen. Der Frater war erschreckt 

aufgesprungen und wollte sich entfernen, doch schon standen die Kavaliere am Teich. Auch 

Marina und ihre Frauen hatten sich erhoben. Eine zapotekische Wärterin wollte ihr das Kind 

abnehmen; Marina aber schüttelte den Kopf. Voller Stolz behielt sie das Kind des Cortés auf dem 

Arm. 

Beim Anblick des reichen Hofstaates der schönen jungen Mutter fragte Alderete, ob sie eine 

gefangene Königin sei. 

Zum Erstaunen aller gab Marina Antwort: 

»Ich bin eine Sklavin, Señor. Ich wurde in Tabasco mit neunzehn anderen Sklavinnen dem 

Don Hernándo geschenkt. Von der Dolmetscherin Marina oder Malintzín werdet Ihr in Veracruz 

gehört haben. Warum also fragt Ihr, ob ich eine Königin sei? Nehmt Ihr Anstoß daran, dass ich 

vornehm gekleidet bin und von dienenden Frauen begleitet werde? Ich will es Euch nicht 

verhehlen: Das Kind auf meinem Arm ist Don Hernándos Kind!« 

Peinliches Schweigen folgte; alle blickten verlegen. Es war nicht Marinas Art, sich 

vorzudrängen; nun aber hatte die sonst so Bescheidene überraschend ihren stillen Bezirk 

verlassen. 

»Was ist in dich gefahren, Marina?«, sagte Cortés vorwurfsvoll. »Ich glaube nicht, dass Don 

Juliano dich kränken wollte.« 

»Das... lag mir gänzlich fern, Señorita... Verzeihung, Señora! Eure Verdienste sind mir wohl 

bekannt«, erklärte der überrumpelte Alderete mit einer steifen Verbeugung. 

Alvarados Soldatensinn begeisterte sich für Marinas Mut. Sie hatte unpassenden Fragen die 

Flügel beschnitten, noch bevor sie gestellt wurden. Zudem amüsierte es ihn, dass Alderete ins 

Stottern gekommen war. 

»Ohne Doña Marina«, fügte er mit kaum verhohlenem Spott hinzu, »wären wir nie über 

Cempoala hinausgekommen! Ihr mögt in Veracruz von ihren Verdiensten gehört haben, Señor 

Alderete, aber kein Lob reicht an ihre Verdienste heran!« 

Alderete lächelte überlegen und beachtete Alvarado nicht. Zu Marina gewendet, sagte er: 

»Nicht nur in Veracruz, auch in Kuba hat man mir von Euch erzählt, Señorita.« 

»Habt Ihr Kuba auf der Herreise berührt?«, fragte Cortés rasch. 

»Ja, Don Hernándo – beinah hätte ich es vergessen! Ich soll Euch vom Oheim Eurer 

Gemahlin, Don Diego de Velásquez, Grüße überbringen. Der alte Mann geht recht zurück. Von 

dem Koloss, der er einst war, blieb wenig übrig. Ihr habt ihm übel mitgespielt, Don Hernándo!


›Varus, gib mir meine Legionen wieder!‹, seufzt er wie Kaiser Augustus jeden Tag.« 

»Da mag er sich an Don Pánfilo halten, nicht an mich«, sagte Cortés lachend. 

»Gewiss! Zu seinem Verfall trägt überdies bei, dass er von seinem heimgekehrten 

Sekretarius Andrés del Duero erfahren musste, Narváez sei neuerdings ein Lobredner und 

Bewunderer Eurer Kriegstaten geworden, Don Hernándo! Noch mehr hat er sich geärgert, dass 

fünftausend mit dem Buchstaben G gebrandmarkte mexicanische Sklaven, die Narváez Don 

Cristóbal de Olíd abkaufte, in Kuba auf den Markt gebracht worden sind, und dass der Erlös in Don 

Pánfilos Tasche fließt statt in seine. Dies alles hat Don Diego krank und bettlägerig gemacht. Man 

befürchtet das Schlimmste für ihn.« 

»Er ist ja auch nicht mehr der Jüngste«, bemerkte Sandoval, um etwas zu sagen, weil die 

anderen teilnahmslos schwiegen. Er sah totenblass aus und trug den Arm in einer Binde. 

»Umso bessere Nachrichten, Don Hernándo«, fuhr Alderete fort, »kann ich Euch von Eurer 

Gemahlin, Doña Catalina, überbringen. Ihre Genesung hat erstaunliche Fortschritte gemacht. Die 

Ärzte zweifeln sogar, ob sie überhaupt schwindsüchtig gewesen ist!« 

»Solche Ärzte sollte man zum Teufel jagen!«, platzte Olíd barsch heraus. 

Frater Aguilár wagte sich vor. 

»Warum, Don Cristóbal? Je schlechter die Diagnose, umso größer das Wunder des 

Allmächtigen! Wir alle glauben und vertrauen auf Gottes Güte. Freilich, Alvarez Pineda sagte 

etwas anderes. Er meinte, es gäbe keine Hoffnung mehr.« 

»Wer ist Pineda?«, fragte Alderete. 

»Er landete hier im vorigen August«, erklärte Sandoval. 

»Und jetzt sind wir im April«, sagte Alderete lächelnd. »Damals mag sie hoffnungslos 

darniedergelegen haben. Jetzt aber ist sie wohlauf und sieht blühend aus, das kann ich bezeugen! 

Übrigens – sie trug mir auch Grüße an Euch auf, Doña Marina!« 

»An mich?« Marina fuhr zusammen. »Das ist überaus gütig von ihr. Nur begreife ich nicht...« 

»Wundert es Euch, Señora? Wie viel die heilige Mutter Kirche, Seine Majestät der Kaiser 

und das christliche Heer Euch verdanken, ist auch Doña Catalina bekannt. Sie hofft, sich bald 

persönlich bei Euch erkenntlich zeigen zu können.« 

»Persönlich...?«, fragte Cortés, ohne eine aufflammende Erregung verdecken zu können. 

»Hat meine Frau die Absicht, nach Mexico zu kommen?« 

»Die Kordilleren sind verdammt hoch!«, knurrte Olíd. 

»Das habe ich ihr auch vorgehalten. Doch sie schreckt vor Hindernissen nicht zurück. Auf 

dem nächsten Schiff, das nach Veracruz abgeht, könnte sie an Bord sein.«


28. Perlendiadem 

»Unter dem Vorsitz Cristobál de Olíds trat das gewöhnliche Kriegsgericht zusammen, das 

den Villafaña zum Tode durch den Strang verurteilte. Man ließ den Verurteilten beichten und 

knüpfte ihn am Fensterladen seines Quartiers auf.« 

(Denkwürdigkeiten des Feldhauptmanns Bernal Díaz del Castillo) 

Das Christenheer stürmte und plünderte die als uneinnehmbar geltende Stadt Quauhnahuac, 

machte »recht ansehnliche Beute an Schätzen und tüchtigen Indianerinnen« und wälzte sich 

brennend und raubend nach Nordwesten durch das Axochco-Gebirge ins Hochtal Anahuac und an 

das Südufer des Süßwassersees von Xochimilco. Vor über einem Jahr küsste Prinzessin 

Perlendiadem die heißen Lippen der unter dem Wasser liegenden steinernen Seejungfrau, worauf 

Cortés sie in die Basaltgrotte trug. Jetzt hatte er Anlass, jener seligen Nacht und des Wandels der 

Zeiten zu gedenken. Denn nicht wie damals mit Rosen beworfen und umjubelt, sondern mit 

Wutgeschrei und Speerwürfen empfing Xochimilco ihn und sein Heer. Die Adler und Jaguare 

Cuauhtémocs verteidigten die Stadt verbissen. 

Cortés hielt eine kurze Ansprache an seine Soldaten, sagte: »Die Hölle habt ihr schon hinter 

euch, Kameraden, das Paradies liegt vor euch!« und befahl, die Stadt zu stürmen. »Mit Gott und 

Sankt Jago zum Sieg!« 

Trommeln wurden gerührt, Trompeten geblasen, Muschelhörnern dröhnten! Die Tore der 

Stadt konnten dem Ansturm bald nicht mehr standhalten. Auf der halbverbrannten Holzbrücke glitt 

Molinero, der Apfelschimmel des Cortés, über Leichen stolpernd aus und stürzte. Im selben 

Augenblick wurde der Generalkapitän von Azteken gepackt, entwaffnet und fortgeschleppt. Die 

kastilischen Fußsoldaten, die auf der engen Brücke im Handgemenge kämpften, vermochten ihn 

nicht herauszuhauen. 

»Der caudillo!« – »Sie haben ihn gefangen!« – »Die roten Hunde haben den Befehlshaber!« 

– »Wir müssen Cortés zurückholen!« 

Nach stundenlangem Ringen zogen die Christen in Xochimilco ein, und Cortés suchte seinen 

Lebensretter auf. Er fand ihn auf einem Lager, einen blutgetränkten Baumwollverband um den 

Kopf. Wortreich bedankte sich Cortés und fragte, ob er ihm einen Wunsch erfüllen könne. Ja, 

sagte Pimoti, er möchte gerne noch einmal die Berge und Täler seiner Heimat und den Schnee der 

Maid-mit-dem-blauen-Hüfttuch sehen, um dann am Ufer des Flusses Zahuapan seine Wunden zu 

heilen. Der caudillo schlug seinem Erretter die Bitte nicht ab und versprach, ihm Urlaub zu geben, 

sobald sie nach Tezcoco zurückgekehrt seien. 

Die Nachricht seiner Gefangennahme verbreitete sich in Windeseile; schon machte sich 

Zaghaftigkeit breit. Pimoti, der einst das Herrschende Raubtier in Cholula geschminkt hatte, 

sammelte hundert Tlaxcalteken um sich und durchschwamm mit ihnen unterhalb der Brücke den 

Wassergraben, fiel den triumphierenden Mexica in den Rücken und befreite Cortés. Pimoti trug bei 

diesem Kampf eine schwere Kopfwunde davon. 

Die Nachricht seiner Gefangennahme verbreitete sich in Windeseile; schon machte sich 

Zaghaftigkeit breit. Pimoti, der einst das Herrschende Raubtier in Cholula geschminkt hatte, 

sammelte hundert Tlaxcalteken um sich und durchschwamm mit ihnen unterhalb der Brücke den 

Wassergraben, fiel den triumphierenden Mexica in den Rücken und befreite Cortés. Pimoti trug bei 

diesem Kampf eine schwere Kopfwunde davon. 

Die Kastilier, Totonaken und Tlaxcalteken nahmen grausame Rache an Xochimilco. Die 

schöne Stadt wurde geplündert und in Brand gesteckt. Goldmaske ließ mehrere Gefangene foltern


und erfuhr, wo die Kostbarkeiten des Stadtkönigs aufbewahrt wurden: in dem einsam aus der 

Lagune emporragenden Schatzhaus! Ohne Cortés oder einen der Hauptleute in Kenntnis zu 

setzen, ruderte Goldmaske mit einer Abteilung Tlatepoca und einigen Kastiliern auf die Lagune 

hinaus und drang in die Schatzkammern ein. Da wurden sie von mexicanischen Booten umzingelt. 

Goldmaske konnte mit den meisten seiner Begleiter ohne Beute entkommen. Doch sechs 

Europäer - Alonso Luís, den man el niño nannte, das Kind, der Levantefahrer Andrés de Mola, der 

hinkende Tuvilla, ein gewisser Cascorro, der Stallmeister Martín de Gamba und ein anderer Diener 

des Cortés – wurden gefangen davongeschleppt. Cuauhtémoc ließ sie opfern und die Arme und 

Beine durch die Städte Anahuacs tragen, um den Mut seiner Anhänger zu stärken. 

Zornig verlangte Olíd, Goldmaske müsse von einem Kriegsgericht abgeurteilt werden. Auch 

Cortés hatte noch eine Rechnung wegen der Vernichtung der beiden Brigantinen vor der Nacht der 

Schrecken mit Goldmaske offen. Er ließ ihn festnehmen. »An diesem Indianerfürsten ist alles 

Wohlwollen Verschwendung; er hat nichts im Sinn als Verrat und böse Pläne. Das muss ein Ende 

nehmen. Der Geduld ist Genüge getan!«, legt López de Gómera dem caudillo in den Mund. 

� 

Die Mutlosen, die Entrechteten, die Sklaven – sie alle waren in die Ferne gezogen, geführt vom 

Gefleckten Berglöwen. Doch die Zurückgebliebenen glaubten in ihrem Stolz noch immer an die 

Kraft ihrer Speere. Die Inselfestung Tenochtitlán war unzerstörbar, allzeit beschirmt vom 

Wassergott. Wie im tiefsten Frieden blühte und wuchs es auf den schwimmenden Gärten Mexicos. 

Tausende Boote glitten durch die schattigen Kanäle und brachten ungezählte Ladungen an 

Früchten, Gemüse, Blumen, Nutzholz, Webereien und Töpfereien auf die Marktplätze, auf den 

Ananasmarkt, auf den Kopalmarkt, auf den Wasservögelmarkt und natürlich auf den großen Markt 

in Tlatelolco. Nach wie vor priesen die Sklavenhändler ihre Waren an, wägten da und feilschten 

dort. Alles, was man im Leben benötigte, wurde angeboten: Gemüse, Fische und Maiskolben, 

Zierpflanzen, Krebse und Enten, in Erdlöchern geröstete Kaninchen, Schlangenhäute, Pumafelle, 

Schilfmatten, flüssiger Amber, Meerschaum, Indigo und rote Erde, Honigweinkrüge, Rasselstäbe, 

Lackarbeiten, Bilderhandschriften, Ohrpflöcke, Kämme, Käfige mit lebenden Vögeln und 

Schüsseln voll tenacayo genanntes Menschenfleisch... Kinder und Jünglinge schossen mit 

Schleudern, Wurfbrettern, Blasrohren und Bogen nach hölzernen Standbildern, und nicht selten 

schaute einer der drei Könige zu, feuerte an, lobte und belohnte. Ringsumher aber brandete das 

farbige, grelle und laute Alltagsleben wie in Friedenszeiten; gemächlich schritten wohlgenährte 

Bürgerfrauen, von Fächerträgerinnen begleitet, unter den Säulengängen aus rotem Porphyr oder 

zwischen den Ständen und Buden hindurch, betasteten die Waren, markteten und entnahmen 

ihren Taschen Kakaobohnen, um zu bezahlen. 

In diese Idylle platzte die bestürzende Nachricht. Kundschafter hatten es soeben voller 

Entsetzen dem Schlagenden Falken gemeldet: Sie waren Zeuge, hatten mit eigenen Augen 

gesehen, wie dreizehn hohe Wasserhäuser betrunkenen Riesen gleich vom Ufer in den See 

getaumelt waren! Und statt sie zu verschlingen, trug sie der See auf seinem blauen Rücken! 

Jäh schlug die Zuversicht wieder in Zweifel um. Die Inselfestung schien nicht mehr 

unantastbar und unbetretbar. Das Menschengewühl auf den Gassen schwoll durch Flüchtlinge aus 

den Pfahldörfern und Uferstädten an. Ohne von den Priestern aufgefordert zu sein, wälzten sich 

Bußprozession durch die Stadt. Viele mischten Zaubertränke und verzehrten halluzinogene Pilze, 

um im Rauschzustand der entsetzlichen Wirklichkeit zu entfliehen. Melancholisches Flötenspiel 

und wilde Trommelschläge mischten sich in Klagerufe und stiegen mit Kopalwolken himmelwärts. 

Der Träumer war kein Freund der Menge - er wich den reumütigen Büßern aus und schlich 

bedrückt in den Huei-Tecpan, wo seine Mutter in einem von Königin Goldkolibri bewohnten 

Palastflügel als Geisel lebte. 

Die große Empfangshalle, die sonst mit Höflingen, Kriegern oder Bittstellern gefüllt war, 

gähnte heute leer. Der Weltherr beriet mit Felsenschlange und dem Durch-Wohlgestalt- 

Glänzenden im abgeschirmten großen Versammlungssaal über die drohende Gefahr. Die 

Türkisgebürtigen und Hofbeamten waren als Ratgeber und Sachverständige dabei, aber die 

Versammlung artete in lange Palaver aus und brachte nur zutage, dass jeder eine andere Meinung 

zu ihrer Abwendung vorschlug.


Als der Träumer das Gemach seiner Mutter betrat, kniete sie auf einem gelben, 

blaugetüpfelten Kissen und nähte an einer schwarzen Hinterhauptschleife. Sie sah nicht auf; auch 

ohne Wärter war sie eine Gefangene. Der junge Dichter versuchte sie zu trösten: Sie habe es hier 

gut und sauber und lebe wie eine Dame von fürstlichem Geblüt. Doch sie schüttelte mürrisch den 

Kopf – sie lebe hier zwischen Skorpionen, Nesseln und Dornen. 

»O liebe Mutter, du Teure. Der Palast ist fast leer! Komm mit mir, ich werde dich von hier fort 

und in ein sicheres Versteck bringen.« 

Die alte Frau erschrak. »Nein, das geht nicht! Die Königin wird mich finden und furchtbar 

strafen. Und auch du würdest vor ihrer Rache nicht sicher sein, denn deinetwegen bin ich hier 

eingesperrt.« 

»Eingesperrt? Ja! Aber es ist ein goldener Käfig. – Und warum meinetwegen?« 

»Ach Sohn, du Einfältiger! Ich kenne nicht den Grund, aber ich weiß, dass ich deinetwegen 

hier lebe! Königin Goldkolibri hat mir gedroht – Mitwisser eines Geheimnisses seiest du. Doch um 

mehr zu erfahren, habe ich niemals zu fragen gewagt.« 

»Du hast Recht, liebe Mutter, es ist ein schreckliches Geheimnis«, murmelte der Träumer 

traurig. 

»Dann schweige! Versprich mir, meinetwegen zu schweigen.« 

»Ich verspreche es, liebe Mutter.« 

»Mein Sohn, du hast eine Schwalbenzunge. Sie zwitschert immerzu! Die böse Königin von 

Tezcoco wird deine alte Mutter zu Tode martern, wenn du redest!« 

Nochmals beschwichtigte er ihre Angst und schwor zu schweigen; selbst die Pulquegötter 

könnten ihm sein Geheimnis nicht entreißen. 

� 

Cuauhtémoc, der Herr der Welt, hatte sich - mit einem türkisenen Nasenpfeil und einer 

kegelförmigen goldenen Mitra geschmückt – zusammen mit dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden 

und Prinz Felsenschlange auf die Terrasse des Palastturms begeben. Hinter ihnen standen 

Wurfspieß, der neue, jüngst ernannte Weibliche Zwilling, und Steinpfeiler als Vorsteher des 

Hauses der Speere. Sie spähten angestrengt über die golden glitzernde Lagune hinweg. 

Kundschafter hatten gemeldet, dass im Hafen von Tezcoco noch elf der Wasserhäuser mit 

Takelwerk versehen würden; zwei aber seien schon ausgelaufen, um im südlichen Teil des 

Schilfsees die kleine Tempelinsel zu erobern. 

Die große Pyramide Huitzilopochtlis ragte wie eine Wand vor der Veranda empor. Tezcoco 

und das jenseitige Ufer wurden fast vollständig von ihr verdeckt; nur die Fernsicht auf die südliche 

Lagune war frei. Die beiden Brigantinen tauchten jetzt vor dem roten 

Sandsteinrand der vierten Schlangenbergterrasse auf. Die neuen Segel 

leuchteten blütenweiß in der tänzelnden Sonnenspiegelung des großen Sees, 

schienen durchsichtig, wie aus Dunst gewoben. Klein in der Entfernung, glitten 

sie im Schneckentempo vorwärts. 

Cuauhtémoc, »Sich herabsenkender Adler«, 

* 1495 oder 1502, † 28. Februar 1525) war der 

letzte aztekische Herrscher von Tenochtitlán 

»Gebt Rat«, forderte Cuauhtémoc seine Berater auf. 

Der Weibliche Zwilling sagte: »O großer König, du Schwert der Götter! Noch haben die 

Gelbhaarigen keinen Erfolg mit Hilfe ihrer Riesenschiffe errungen. Schicke tausend bemannte 

Boote, die Wasserhäuser zu umringen und mit Brandfackeln zu bewerfen.« 

»Auf den Wasserhäusern sind Feuerrohre mit Blitz und Donner«, hielt Cuauhtémoc ihm 

entgegen. 

»Auch wenn die Boote verloren gehen«, fuhr Wurfspieß fort, »die Vertilgung der zwei 

Wasserhäuser wird das Opfer wert sein.« 

Steinpfeiler widersprach: »Wenn es gelingt, wird es schädliche Folgen haben. Die 

Gelbhaarigen werden aus ihrem Missgeschick lernen und die übrigen elf Wasserhäuser


unerreichbar machen. Man kann einem Tausendfuß zwei Brustringe abschneiden, er wird trotzdem 

weiterleben!« 

Der Schlagende Falke runzelte unwillig die Stirn. »Du rätst mir ab, sagst aber nicht, was 

nach deiner Meinung zu tun sei!«, sagte er. 

Steinpfeiler antwortete: »O du Siegreicher, mein Rat lautet abzuwarten, bis wir alle dreizehn 

Wasserhäuser angreifen können. Wir müsse einen windstillen Tag wählen, wenn die großen 

weißen Tücher schlaff herabhängen; dann sind die Angegriffenen wie Möwen mit gebrochenen 

Flügeln und unfähig, auszuweichen oder zu fliehen.« 

Felsenschlange und der Durch-Wohlgestalt-Glänzende stimmten zu. Düster sagte der 

Schlagende Falke: »Nichtkämpfen ist schwerer als kämpfen!« 

»O edler König, mein Bruder«, sagte Felsenschlange lächelnd, »sind deine Sendlinge nicht 

unterwegs nach Guatemala, Yucatán, Matlatzinco und Michuacan? Nichtkämpfen ist besser als 

kämpfen, solange der Sieg versagt ist. Kommt aber der Tag der Freundeshilfe und der Tag der 

Windstille, werden wir die Altäre Huitzilopochtlis und Tezcatlipocas mit dem roten Edelsteinwasser 

der Gelbhaarigen begießen!« 

Der Schlagende Falke nickte. Er wies Steinpfeiler an, die mexicanische Einbaumflotte 

bereitzuhalten. Er wolle, so schwer es auch sei, einstweilen untätig zuschauen und sich nur dann 

auf einen Kampf einlassen, wenn die Wasserhäuser sich Tenochtitlán auf Schussweite näherten. 

Steinpfeiler und Wurfspieß stiegen die Treppe hinunter, um die Anordnungen des Königs an 

die Befehlshaber der Flotte weiterzuleiten. Kaum hatten sie sich entfernt, als Felsenschlange 

erstaunt nach Norden zeigte. Aus Tlatelolco, dem nördlichen Stadtteil Tenochtitláns, schwärmte 

eine Flotte von mehreren hundert Einbäumen aus und verschwand hinter den Steinmassen des 

Schlangenberges. Es war klar, dass die jungen Krieger Tlatelolcos die Brigantinen überfallen 

wollten, ohne die Befehle ihres Feldherrn abzuwarten. 

Wütend stampfte der Schlagende Falke auf den Boden; die Goldschellen an seinen 

Wadenringen klirrten hell. 

»Tlatelolco will Tenochtitlán wieder einmal zuvorkommen! O die Affen!«, knirschte er. 

»Felsenschlange, eile hinab und versuche durch Schnellruderer die unsinnigen Tat zu 

verhindern.« 

Bald darauf hallte das Echo von Kanonenschüssen über den See. Am Abend erreichte sie 

die Nachricht, dass die Krieger Tlatelolcos die Schlacht verloren hatten. 

� 

Für Perlendiadem begann eine schwere Zeit. Nach der Geburt des weißen Kindes hatte die Herrin 

von Tula Huitzilopochtlis Knecht aufgefordert, den Tot des Kindes anzuordnen. Das weiße Kind 

bringe Mexico in Gefahr. Wenn Ihre Mutter so viel Einfluss auf Priester und Volk hatte, dann 

konnte sie gewiss den Befehl auch wieder rückgängig machen und Perlendiadem von ihrer Angst 

befreien. Verzweifelt beschloss Perlendiadem, eine Annäherung zu versuchen. Sie schickte eine 

ihrer Mägde in den Tecpan des Königs Felsenschlange; sie sollte bei der Herrin von Tula 

anfragen, ob ihr Besuch genehm sei. 

Die Herrin von Tula ließ ausrichten, man werde die Königin von Tacuba nicht abweisen, falls 

sie sich zur Zeit der niedersteigenden Kolibris einfinde. 

Tags darauf ließ sich Perlendiadem nach dem Mittag in den zierlichen Tecpan tragen; 

Torhüter geleiteten sie in einen der Prunksäle, wo die Herrin von Tula ihr bereits bis an die Saaltür 

entgegenkam. Mit Schmuck behängt und mit versteinertem Gesicht hieß sie ihre Tochter 

willkommen und nahm den schüchtern dargereichten Muskatrosenstrauß entgegen. Perlendiadem 

wollte sich eigentlich vor ihrer Mutter zu Boden werfen, ihr die Füße küssen und weinend um 

Aussöhnung flehen. Aber das steife Begrüßungszeremoniell ließ es nicht dazu kommen; die 

bittenden Worte, die zu sagen sie beabsichtigt hatte, blieben unausgesprochen. Verbeugung folgte 

auf Verbeugung, förmliche Fragen wurden förmlich beantwortet, mit der rechten Hand wurde der 

Marmorboden und dann die Herzgrube berührt. Endlich setzten sich die beiden Königinnen auf 

Jaguarfellsesseln nieder. Dienerinnen brachten Trinkschalen. 

Vor Jahren – als Mutter und Tochter noch einträchtig zusammenlebten – hatten sie sich nach 

dem Verschwinden ihres für ermordet gehaltenen Sohnes und Bruders Felsenschlange hinreißen


lassen, der Gattin Moctezumas, Königin Acatlan, die zur Begrüßung übliche Schale Kakaosaft 

vorzuenthalten. Auf eine ähnliche Kränkung war Perlendiadem gefasst gewesen; daher empfand 

sie es als hoffnungweckende Überraschung, dass eine Sklavin ihr Kakao vorsetzte. 

Doch wenn ihr auch der Kakao nicht vorenthalten wurde und man sie wie eine Königin 

empfing – das Herz der Herrin von Tula war davon nicht weicher geworden. Will man Raubtiere 

fangen, pflegte sie zu sagen, muss man Buschwerk und Gräser über die Falle decken! Sie war 

keine weltfremde Frau. Dass Perlendiadem jedoch als la Azteca die Geliebte des Anführers der 

bärtigen Eindringlinge geworden war und ihm ein Kind geboren hatte, konnte die Herrin von Tula 

nicht verwinden. 

Eine neue Zeit war angebrochen, Moctezuma war tot, alter Zwist hatte sich selbst überlebt. 

Sie hatte keinen Grund mehr, Mexico zu hassen, aber so manchen Grund, Mexico zu lieben. Starb 

Tenochtitlán, starb auch Tezcoco. Der Drei-Städte-Bund war belanglos geworden; sein Bündnis 

musste nach der Vertreibung der Belagerer neu verhandelt werden. Aber wenn ihr heimlich 

gehegter Wunsch in Erfüllung ginge, die junge Königinwitwe von Tezcoco, die Moctezuma-Tochter 

Goldkolibri mit Felsenschlange zu verehelichen, würde Tezcoco mächtiger dastehen als vor dem 

Krieg. Doch zuvor musste dem Anprall der Feinde Widerstand geleistet werden. Die Herrin von 

Tula war die Seele des Widerstandes, Mutter der Könige und Mutter des Volkes; sie war die große 

Hasserin, die Antreiberin der Wankelmütigen, die Aufpeitscherin der Lauen. 

Mutter und Tochter leerten die Schale Kakao, dann brachte Perlendiadem ihr Anliegen vor. 

Sie schilderte ihre verzweifelte Lage, brach in Tränen aus und bejammerte ihre Verlassenheit. Sie 

habe die Liebe des Durch-Wohlgestalt-Glänzenden verloren; das Volk sei gegen sie aufgebracht, 

und sie werde sich töten müssen, wenn ihre Mutter ihr nicht helfe. 

»O meine Tochter, du meine Schmuckfeder und Edelsteinkette, dir helfen und deine 

Verfolger beschwichtigen kannst nur du selbst! Das weiße Kind lebt ja noch!« 

»Mein Kind ist tot«, murmelte Perlendiadem. Sie log ohne Überzeugung, sonst hätte sie es 

laut hinausgeschrien. 

»O meine Tochter, du hast dem Rat der Alten den Kopf deines Kindes nicht vorgezeigt.« 

Perlendiadem gab keine Antwort. Sie schwieg zermürbt und machte nur eine müde 

Handbewegung, als lohne es nicht, davon zu reden. Wozu auch? Dass sie ihr Kind verstecken 

ließ, durfte sie der Mutter nicht anvertrauen; auch nicht, dass Felsenschlange ihr dabei geholfen 

hatte. Das gäbe neuen Zwist zwischen der Herrin von Tula und ihrem Sohn. 

»O meine Tochter, auch schweigend lügst du! Dein Kind ist noch am Leben! Wo ist es?« 

»Ich weiß es nicht!«, schrie Perlendiadem gequält auf. 

Sie wusste es tatsächlich nicht; sie hatte keine Ahnung, ob das Kind lebte oder tot war. Im 

Wochenbett hatte sie es hergeben müssen und danach nie wieder gesehen. Ob die weiße 

Geliebte Felsenschlanges das Kind bei der Federarbeiterin untergebracht hatte und was hernach 

passierte – Perlendiadem wurde geflissentlich in Unkenntnis gelassen. Wie sollte sie, die Einsame, 

Nachforschungen anstellen? 

Im starren Gesicht der Herrin von Tula zuckte es wie Triumph. 

»O meine Tochter, da du es nicht weißt, will ich den rufen, der es dir sagen kann!« 

Sie schlug mit einem kleinen Obsidianstab auf eine silberumrandete Schildkrötenschale. Ein 

Diener erschien. 

»Der Menschenbeobachter soll kommen«, befahl sie. 

Der Spitzel trat ein und verbeugte sich, die Arme über der Brust gekreuzt. 

»Sag, was du gesehen hast.« 

Er habe gesehen, wie Isabel de Ojeda mit dem Säugling auf dem Arm aus dem Tecpan des 

Königs von Tacuba trat. Obwohl sie einen weit geschnittenen Schleier trug, hatte er erkennen 

können, welche Bürde sie auf dem Arm hielt. Unbemerkt konnte er ihr und dem stummen Sklaven 

folgen, der sie begleitete. Er beschrieb den Weg, das niedrige Häuschen der Federarbeiterin und 

ihre beiden Töchter. 

»Wo ist der stumme Sklave?«, fragte die alte Königin. »Bring ihn her.« 

»Er ist schon im Land des Nebels, o Königin«, antwortete der Spion, »wie du es befohlen 

hast.« 

Die Herrin von Tula nickte zufrieden. »Gut. Du kannst gehen.« 

Perlendiadem saß zusammengesunken da, blickte starr auf ihre Sandalen. Plötzlich warf sie


den Kopf zurück. 

»O meine Mutter, ich danke dir! Durch dich erfuhr ich, wo sich mein Kind befindet! Nun will 

ich es sehen und an meine Brust drücken!« 

»Und an deiner Brust erwürgen?«, fragte die Herrin von Tula eisig. »Bist du endlich bereit, 

das Kind des Gelbhaarigen zu töten, wie es deine Pflicht ist?« 

Perlendiadem war aufgesprungen. »Meine Pflicht ist, das Kind vor euch Mördern zu 

schützen!«, flüsterte sie. 

»Schütze dich selbst, wenn du kannst! Ich werde dich und dein Kind nicht schützen, du 

Verderben Mexicos!« 

Sprachlos starrte Perlendiadem ihre Mutter einen Moment lang an. Dann sagte sie heiser: 

»Ich bin nicht das Verderben Mexicos! Mexico verdirbt sich selber!« 

Hinter ihr erklang ein Geräusch, und sie wandte sich um. Huitzilopochtlis Knecht stand in der 

offenen Saaltür. Jetzt schritt er auf die streitenden Königinnen zu. Perlendiadem erschrak, fasste 

sich aber rasch und küsste wie ihre Mutter dem Priester ehrfürchtig die Hände. 

Das kann kein Zufall sein, argwöhnte sie. Auf den Wegen ihrer Mutter pflegten 

Überraschungen zu lauern, doch immer vorbedachte. Der Hohepriester bedurfte keiner 

Erklärungen. 

»Lasst uns zu unserem mächtigen Gott Huitzilopochtli gehen!«, forderte er die Königinnen 

auf. 

Perlendiadem zuckte zusammen. 

»Mein Oheim und Vater«, sagte die Herrin von Tula, »das Lebensblut des heiligen Baumes 

fließt in deinen Adern! Darum entscheide du unseren Streit! Ich nannte sie Mexicos Verderberin, 

sie aber leugnet es und meint, Mexico verderbe sich selber.« 

»Lasst uns zu unserem mächtigen Gott Huitzilopochtli gehen!«, wiederholte der 

Hohepriester. »Die Stimme des Gottes sprach aus dem heiligen Nopalbaum! Kein weißes Wesen 

darf hinfort in meiner Stadt geduldet werden: kein weißes Kaninchen, keine weiße Taube, kein 

weißer Schmetterling, kein weißer Mensch! Lasst uns noch einmal fragen – vielleicht zeigt 

Huitzilopochtli Erbarmen!« 

Der Kolibrigott hatte noch nie Erbarmen gezeigt. Perlendiadem stand wie gelähmt und 

brachte nicht die Kraft auf, sich der Anordnung des höchsten Priesters zu widersetzen. 

Draußen bei den Sänften warteten die Begleiter des Dieners Huitzilopochtlis: der Herr des 

schwarzen Hauses, der Blutvergießer und der Sich-in-Blut-Kleidende. 

Tlamamas trugen sie zum Hauptportal des Schlangenbergtempels. Unterpriester, in 

tiefschwarze Messgewänder gehüllt und an den Schläfen karminrot geschminkt, 

Brennholzschlepper, Kerzenbündelträger, Räucherer, Feuerbohrer und Flurfeger liefen neugierig 

zusammen, als die beiden Königinnen den Tempelbezirk betraten. Trommelschläger und 

Trompeter begannen einen ohrenbetäubenden Lärm, und Tempelsänger stimmten uralte Kultlieder 

von der Geburt des jungen Kriegers Huitzilopochtli an. 

Der Hohepriester befahl den Zusammengeströmten zurückzubleiben und führte die beiden 

Frauen an den zwei Ballspielhäusern des Gottes vorbei durch die Gärten und Schädelstätten zum 

Fastenhäuschen und weiter über die Tanzhöfe, an den Holzkäfigen der gefangenen teules vorbei 

und um die Basis der großen Stufenpyramide herum, wo sich auf einem kleinen Felsen die 

Orakelkapelle befand. 

Dort erwartete sie der ausgemergelte Weissagende Priester. Nachdem sie eingetreten 

waren, legte er seine Gewänder ab, strich giftige Pasten auf seinen nackten Oberkörper und setzte 

sich auf einen niedrigen Ast des heiligen Kaktusbaumes, sodass ihm das Blut von den Waden und 

Schenkeln rann. 

Oben wiegte sich der an eine Goldkette gefesselte Adler unruhig von einem Bein aufs 

andere. Die Prophezeiung fiel günstig oder ungünstig aus, je nachdem, ob der Adler die 

dargebotene Opferspeise fraß oder zurückwies. 

Huitzilopochtlis Knecht rief: »Bringt das Futter des Adlers!« 

Da kam die Tochter der Federarbeiterin heran, die Schwester der Schwindsüchtigen. Auf 

dem Arm trug sie das weiße Kind, dessen Amme sie war. 

Perlendiadem erschrak fast zu Tode und schlug sich mit der rechten Hand auf den offenen 

Mund – wie alle Azteken, wenn das Grauen sie packte.


»Ihr dürft mein Kind nicht töten!«, schrie sie auf. 

»O edle Königin«, sagte der Hohepriester, »du selbst wirst dem Adler dein Kind reichen! Nur 

so kannst du den Gott versöhnen und die Gefahr von der Stadt der Paläste abwenden!« 

Perlendiadem entriss der Amme das Kind und drückte es an sich. 

»Ich tue es nicht!«, rief sie, halb wahnsinnig vor Schreck. 

»O meine Tochter«, sagte die Herrin von Tula, »wähle und überlege wohl, was du tust! 

Meinen und Mexicos Segen oder meinen und Mexicos Fluch!« 

»Ich gebe mein Kind nicht her!«, schrie Perlendiadem. 

»Dann soll mein Fluch dich treffen!«, rief die Herrin von Tula. 

Eine Schar von Opferpriestern hatte sich um die Kapelle versammelt. Perlendiadem blickte 

wie ein gehetztes Tier um sich, sah keinen Ausweg. Da lachte sie umnachtet auf und rief: »Besser 

wird mir bei jenen sein als bei euch!« 

Mit dem Kind auf den Armen eilte sie hinaus. Die Tochter der Federarbeiterin folgte ihr. 

Draußen packten die Opferpriester die Frauen und das Kind und zerrten sie auf den Blutaltar. 

29. Hinrichtungen 

Etwa zu dieser Zeit musste der Caudillo einen weiteren gefährlichen Anschlag auf seine 

Autorität abwehren. Ein Soldat namens Rojas hinterbrachte ihm, dass zahlreiche 

Conquistadoren ... planten, ihn zu töten und einen seiner Kommandeure als seinen 

Nachfolger einzusetzen. 

Hugh Thomas: Die Eroberun Mexikos. 

Der Aufruhr im Christenheer hatte die schon bekannten Ursachen. In der Nacht der Schrecken 

waren ihnen alle Feuerwaffen abhanden gekommen. Der von Haiti angereiste Händler Felipe 

Monjaraz hatte Pulver, Musketen, Geschütze, Harnische und Hellebarden angeboten, doch um ihn 

bezahlen zu können, sah Cortés sich gezwungen, seinen Soldaten das erbeutete Gold und ihre 

Sklavinnen abzunehmen. Dass er die Sklavinnen brandmarken ließ, hatte die Männer in Wut 

versetzt und auch seine treuen Gefolgsleute verärgert. Antonio de Villafaña war der Anführer einer 

Verschwörung. Er und seine Spießgesellen hatten einander geschworen, sämtliche Offiziere 

umzubringen und den Oberrechnungsführer Don Juliano de Alderete, den Günstling und 

Gesandten des Bischofs von Burgos, nach Cortés' Tod zum Generalkapitän auszurufen. Doch 

Villafaña nahm sich Zeit. Außer dem Steuermann Cárdenas, Ignacio Morena, Domenico Mejía 

Hinojora, Luis Paredes und Flores (dem rothaarigen Sänger) standen bereits nahezu hundert 

Namen auf seiner Liste. Er hoffte, noch weitere hundert eintragen zu können. Alle früheren 

Aufstände scheiterten, weil sie planlose Zornesausbrüche waren; dieser sollte durch kühle 

Berechnung zum Erfolg führen. Bei allen früheren Verschwörungen war nur Absetzung, 

schlimmstenfalls Totschlag das Ziel, diesmal sollten Cortés und seine Offiziere endgültig beseitigt 

werden. Villafaña wollte keinen Fehlschlag erleben und wartete geduldig den richtigen Augenblick 

ab. 

Das war sein Fehler. Er hätte zuschlagen sollen, denn in der Zeit, die er durch seine 

Anwerbungen immer neuer Verschwörer vergeudete, flaute bei vielen Unzufriedenen der Zorn 

gegen Cortés unmerklich wieder ab. Der capitán generál war kein Dummkopf; wie schon bei 

früheren Unruhen war ihm auch diesmal nicht verborgen geblieben, dass es unter den Soldaten 

brodelte. Sie bekamen keinen Sold; das Heer ernährte sie und versorgte sie mit Waffen, doch ihr 

Lohn bestand – wie damals üblich – in der Beute. Und dafür hatte Cortés Verständnis. Er ließ


verlauten, dass in Zukunft keine erbeuteten Indianerfrauen mehr gestempelt würden. Während des 

Zuges nach Iztapalapá und Quauhnahuac, Xochimilco und Tacuba hatten die Soldaten wieder 

gute Beute gemacht; der Zorn über den Anführer verrauchte, und bei nicht wenigen war die Treue 

zu ihren Feldobristen wieder hergestellt. 

Villafaña wartete auf den Tag, an dem alle Offiziere anwesend waren; er setzte die Hoffnung 

auf den Stapellauf der Brigantinen. Aber außer Ordás, der irgendwo im Süden nach Isabel de 

Ojeda suchte und verschollen war, blieben auch der junge Alonso de Ojeda und Andrés de Tapia 

abwesend. Erst am Tag darauf trafen der eine aus Otumba und der andere aus Veracruz ein. 

Tapia hatte dort zwei schwere Geschütze für die Brigantinen abgeholt und Pedro Baracoa als 

Kommandanten der kleinen kastilischen Garnison in Tlaxcala zurückgelassen. Die Festung Villa 

segura della frontera, die Baracoa befehligte, hatten sie wegen der dort grassierenden Malaria 

aufgegeben müssen. 

Villafaña und seine Mordgesellen wetzten schon ihre Messer, da wurde Cortés beim Essen 

mit seinen Offizieren durch einen Verräter gewarnt. Domenico Mejía Hinojora, der Enkel der 

Räuberin, kam verstört hereingestürzt, lief auf Cortés zu und warf sich vor ihm auf die Knie. Die 

Feldobristen waren aufgesprungen. Sie umringten Cortés und den Knienden. 

»Ihr habt den Brief Eures Vaters noch nicht erhalten, Señor Capitán?«, fragte Hinojora mit 

ängstlicher Hast. 

»Meines Vaters? Ging ein Schiff in Veracruz vor Anker?« 

»Ja, Señor Capitán«, sagte Hinojora, ging aber nicht weiter auf die Frage ein. 

»Was ist los? Was ist geschehen?«, riefen mehrere Stimmen zugleich. 

»Noch nichts, wie ich sehe – gelobt sei der Herr! Noch ist es nicht geschehen!« 

»Und was sollte geschehen?«, fragte Cortés rasch. »Redet, Mann!« 

»Sichert mir Straflosigkeit zu, dann will ich meinen Eid brechen und alles sagen!« 

»Diese Herren sind Zeugen: Ihr werdet nicht bestraft! Redet!« 

»Es ließ mir keine Ruhe. Ich bin kein Schuft, Señor Capitán! Man hat mich zu dem Eid 

verleitet...« 

»Zu welchem Eid?« 

»Wenn Ihr bei Tische sitzt, soll Euch ein gefälschter Brief Eures Vaters überreicht werden. 

Und während Ihr lest, will man Euch erdolchen – und mit Euch alle die Herren Hauptleute hier. Don 

Juliano de Alderete soll zum capitán generál ausgerufen werden.« 

»Ich? Schurkerei! Ich weiß nichts davon!«, rief Alderete. 

Die Obristen standen wie vom Donner gerührt. Eine Revolte? 

Alderete ging blass auf Cortés zu: »Ich schwöre Euch, Don Hernándo, ich weiß wirklich 

nichts davon!« 

Cortés nickte bloß. »Wer ist der Anführer, und wie viele Mitverschwörer sind es?«, fragte er 

Hinojora. 

»Mehr als hundert, Señor Capitán. Viele sind drüben im Hause des Villafaña versammelt. Er 

ist der Anstifter und Anführer. Er hat eine Liste, auf der alle Namen stehen!« 

Cortés flüsterte Luis Marín etwas zu. »Meine Herren«, sagte er dann, »alarmiert unauffällig 

eure verlässlichsten Männer. Wir wollen das Nest ausheben!« 

Die Hauptleute stürmten mit Cortés davon. Auch Alderete wollte den Saal verlassen, wurde 

aber von Luis Marín mit drei Hellebardieren daran gehindert. 

»Don Juliano, ich muss Euch bitten, hier zu verweilen!« 

»Warum? Genügt Euch das Wort eines Ehrenmannes nicht?« 

»Euer Wort wird nicht bezweifelt, Don Juliano. Doch bis die Verschwörer peinlich befragt 

sind, werdet Ihr Euch hier gedulden müssen. Die drei Soldaten, die die Saaltüren bewachen, 

haben Auftrag, übereifrige Anhänger des jetzigen Generalkapitäns von Euch fern zu halten!« 

»Des jetzigen? Wenn Ihr damit sagen wollt, dass ich...« 

»Nichts wollte ich damit sagen, Don Juliano! Ich tue meine Pflicht, indem ich Euch vor den 

Rachsüchtigen beschirme!«, antwortete Luis Martín. 

Die Feldobristen hatten bewährte Veteranen um sich geschart und waren in das von 

Villafaña bewohnte Haus eingedrungen. Sie trafen dort auch den Steuermann Cárdenas, Flores 

den rothaarigen Sänger, Ignacio Morena, Luis Paredes und ungefähr sechzig Verschwörer. Als 

Cortés eintrat, zerknüllte Villafaña ein beschriebenes Papier, stopfte es sich in den Mund und


versuchte es herunterzuwürgen. Er wurde augenblicklich überwältigt; auch seine Freunde ließen 

sich schreckerstarrt entwaffnen. Olíd und Pineda hielten Villafaña fest, der Reiter Domínguez 

hebelte ihm mit einem Dolch den Mund auf, und Sandoval griff in den Schlund hinein und holte die 

Verschwörerliste heraus. Sandoval warf einen flüchtigen Blick darauf, doch Cortés nahm sie ihm 

sofort ab. Er las sie nicht, sondern verbrannte sie auf einem Kohlenbecken. 

»Die Namen auf diesem Papier«, sagte Cortés zu Villafaña, »will ich nicht kennen. Ihr, der 

Verführer, sollt allein die Schuld aller anderen tragen.« 

»Gut! Ich für alle!«, rief Villafaña leichenblass. »Das wird mir helfen, die Folter zu ertragen. 

Was das Feuer verschweigt, soll auch mein Mund verschweigen!« 

Er wurde dem Henker Osorio übergeben, und der wurde bald mit ihm fertig. Unter der Folter 

nämlich redete Villafaña dann doch und gestand alles. Sie erfuhren, dass nicht nur ein neuer 

capitán generál bestimmt war – auch ein neuer Schatzmeister an Stelle von Albornoz. Zehn neue 

Feldobristen, die nach der Ermordung der Kavaliere die Führung der Truppen zu übernehmen 

hatten, waren auch schon ernannt. Selbst über das Hab und Gut der zu Ermordenden hatten die 

Verschwörer verfügt, und an wen ihre Helme, Harnische und Pferde fallen sollten. Die Frage, ob 

Juliano de Alderete in die Verschwörung verwickelt sei, verneinte Villafaña. Auf die Frage, warum 

er auf den Einfall kam, einen kriegsunerfahrenen Hofbeamten wie Alderete zum Nachfolger Don 

Hernándos zu bestimmen, antwortete Villafaña: Er wisse von Pascual Almagro, dem 

Kammerdiener Alderetes, dass Don Juliano vom Erzbischof von Burgos ein Patent erhalten habe, 

das ihn ermächtige, Cortés in Ketten zu legen, ihn zum Tode zu verurteilen und sich an seine 

Stelle zu setzen. Der Kammerdiener habe das Schreiben heimlich gelesen und für sich selber 

Vorteile daraus versprochen. Von ihm wisse er auch, dass der Erzbischof von Burgos dem 

Gobernador von Kuba, Don Diego de Velásquez, zu Dank verpflichtet sei. Don Juliano, der nichts 

von Kriegsführung verstehe, würde ihm, Villafaña, nicht im Wege sein, und er hoffte, sich dadurch 

das Wohlwollen des Gobernadors von Kuba und des Bischofs von Burgos zu sichern. 

Cortés fackelte nicht lange. Zu oft schon hat ihn sein Glücksstern vor Meuterern und Mord 

bewahrt. Wie oft sollte er noch strapaziert werden, wie oft würde er ihm noch treu bleiben? Der 

Generalkapitän mochte es nicht darauf ankommen lassen. Doch er konnte nicht seine halbe 

Armee standrechtlich aburteilen lassen, er brauchte jeden Mann! Die am Anführer zu vollziehende 

Strafe musste als Warnung genügen! Er ließ den Gerichtsschreiber Guillén de la Loa kommen. 

»Meine Herren«, sagte er zu seinen Offizieren, »Ihr seid Zeuge dieser Verschwörung und 

habt auch das Geständnis des Rädelsführers mit eigenen Ohren vernommen. Ich ernenne Euch zu 

Mitgliedern des Kriegsgerichts, das hier und sofort das Urteil zu fällen hat. Señor de la Loa wird 

protokollieren. Ich frage: Ist der Verhaftete schuldig oder nicht schuldig?« 

Die Offiziere steckten die Köpfe zusammen und berieten flüsternd. Nach kaum fünf Minuten 

trat Francisco Hernández vor. »Schuldig!«, sagte er. 

»Wessen wird er angeklagt?« 

»Anstiftung zur Meuterei!« 

»Wie lautet Euer Urteilsspruch?« 

»Tot durch Erhängen!« 

Zwei Soldaten führten den gefesselten Villafaña ans Fenster. Schon war der Strick da, und 

Olíd legte ihn fachgerecht und mit ausdrucksloser Miene dem Delinquenten um den Hals. Villafaña 

wehrte sich nicht. Sie hoben ihn aufs Fensterbrett, knüpften den Strick an das Fensterkreuz und 

stießen ihn hinaus. 

� 

Cortés war schlecht gelaunt. Der Generalkapitän hatte die Hellebardiere hinausgejagt und sich, so 

gut es ging, bei Alderete entschuldigt: Die Gefangensetzung sei ohne seinen Wunsch und Willen 

geschehen, log er. Der steife Alderete hatte bitter gelächelt und sich schließlich mit der 

Entschuldigung zufrieden gegeben. Nach außen hin waren sie ausgesöhnt. Es blieb ungewiss, ob 

Alderete den capitán generál durchschaut hatte. Zu seiner Genugtuung hatte Cortés der Form 

halber Luis Marín noch hart angefahren und mit vierundzwanzigstündigem Arrest bestraft (den 

Marín aber nicht antreten musste). 

Noch am gleichen Abend jagte Alderete seinen Kammerdiener Almagro zum Teufel; er


musste jetzt als Fußsoldat Dienst tun. Eine Deputation seiner treuesten Anhänger überbrachte 

Cortés die Glückwünsche des Heeres: Man hatte in einer Soldatenversammlung den Beschluss 

gefasst, ihm eine Leibwache zu stellen; nun wurde dem caudillo der Wunsch vorgetragen, den 

Hauptmann dieser Garde zu ernennen. Bewegt dankte der Generalkapitän, doch er benötige keine 

persönliche Wache. Bisher sei er ohne Leibwache ausgekommen; Gottes Hand und die 

Anhänglichkeit seiner alten Kameraden seien Schutz genug. 

Später gab Alvarado den Kavalieren ein Bankett, um ihre Errettung aus Todesgefahr zu 

feiern. Alderete war nicht eingeladen, deshalb lehnte auch Cortés aus Rücksicht auf ihn die 

Einladung ab. Er ging mit Marina im Garten des Schneckenhaus-Palastes auf und ab. 

»Warum seid ihr der Einladung Alvarados nicht gefolgt, Hernándo?«, fragte sie. 

»Es ist besser, wenn ich nicht höre, was meine Herren Obristen beim Wein 

zusammenphantasieren. Vielleicht wird Hochverrat geschmiedet – die Eisen sind ja heiß heute. 

Mein Schweigeverbot wird von allen übertreten werden. So hatte ich es auch beabsichtigt! Die 

Soldaten und Offiziere sollen wissen, dass Alderete einen Haftbefehl mit Todesurteil gegen mich in 

der Tasche trägt. Und Alderete soll wissen, dass ich es weiß. In Zukunft werden wir ein lustiges 

Versteckspiel haben und beide so tun, als ahnten wir nichts. Was auf dem Bankett Alvarados 

vorgeht, ist klar. Obgleich niemand mit einem vorsätzlichen Plan dorthin gegangen ist, sind 

gewisse Gedanken zu gegebener Zeit unausweichlich und schießen wie Pilze aus feuchtem 

Waldboden. Der Gedanke an Hochverrat liegt in der Luft!« 

»Was redet Ihr da, Don Hernándo?« 

»Auf Hochverrat steht die Todesstrafe. Ich habe Villafaña deswegen hinrichten lassen. Ich 

muss der Ungeduld meiner Offiziere eine undurchschaubare Geduld entgegensetzen. Sie wird 

meine Offiziere zwingen, zwischen Alderete und mir zu wählen. Der Vertreter der Kaisermacht 

steckt mit Meuchelmördern unter einer Decke – das hat sich heute erwiesen. Meine Offiziere 

werden ähnlichen Überraschungen zuvorkommen wollen.« 

»Auch Olíd?«, fragte Marina. 

»Ja, auch Olíd«, sagte Cortés. »Von mir, nicht vom Kaiser, abzufallen, reizt ihn. Aber er ist 

noch nicht gerüstet. Für seine Pläne braucht er Geld. Olíd wird mir erst nach dem Fall 

Tenochtitláns gefährlich werden, dann wird er seinen Trumpf ausspielen: den Besitz der Königin 

Maisblume. Sie ist die Tochter Moctezumas und Witwe des Überwinders!« 

»Wenn sie nicht vorher an Traurigkeit stirbt«, bemerkte Marina. 

»Es wäre besser, sie könnte entfliehen«, antwortete Cortés. »Ich konnte sie Olíd in Tlaxcala 

nicht gewaltsam abnehmen – und hier wird es erst recht nicht möglich sein.« 

»Vielleicht findet sich ein Weg, Don Hernándo.« Fraile Aguilár könnte hier behilflich sein, 

überlegte sie. Maisblume wird streng bewacht, Aguilár aber hat Zutritt zu ihr. 

Es war fast Mitternacht, als sie aus dem Garten in den Palast zurückkehrten. Cortés wollte 

sich zur Ruhe begeben, als ihm sein Kämmerer Rodrigo Rangel meldete, sämtliche Feldobristen 

seien aus Alvarados Haus herüber gekommen, um ihm eine wichtige Eröffnung zu machen. Trotz 

der späten Stunde ließ Cortés sie in den Empfangssaal bitten. 

Cortés war der einzige Nüchterne unter lauter Berauschten. Sie waren trunken von Wein und 

Begeisterung, und ihre schweißnassen Gesichter leuchteten rötlich. Sie wollten ihm eine Krone 

anbieten, wollten ihn zum Kaiser der Neuen Welt ausrufen und ihm den Treueid leisten. Gleich 

jetzt! 

Der capitán generál lehnte entrüstet ab. Der Kaiser der neuen Welt sei Don Carlos de 

Austria. Dem Kaiser zu geben, was des Kaisers ist, habe schon Jesus gelehrt. Das wolle auch er 

befolgen. Er sei ein treuer Diener der Kirche und der Krone. 

Vergebens bestürmten ihn die Offiziere, doch je mehr sie drängten, umso schroffer wies er 

sie ab. 

»Überschlaft es, Don Hernándo!«, rief Alvarado schließlich. »Zum ersten Mal reden wir heute 

davon, aber nicht zum letzten Mal! Verschiebt die Entscheidung, bis die Zeit sie Euch abnimmt!« 

Erregt stotterte Sandoval: »Verhaftet we-wenigstens diesen A-Alderete! Ihn freizulassen, 

nachdem Lu-Luis Marín ihn schon festgesetzt hatte, w-war nicht sehr klug!« 

»Das ganze Heer ist empört darüber!«, rief Olíd. 

Cortés blieb unnachgiebig. »Ich hoffe, dass meine Offiziere gescheiter sind als das Heer! 

Alderete festzunehmen, als der Verrat Villafañas bekannt wurde, war eine Sicherheitsmaßnahme,


politisch aber unklug!« 

»Nein, Don Hernándo!«, rief Sandoval, »A-Alderete frei umhergehen zu lassen, ist u-unklug! 

Nehmt ihn gefangen, macht ihn unschädlich!« 

»Ich denke nicht daran. Durch Freundlichkeit werde ich ihn unschädlich machen. Er bat 

mich, bei den kommenden Kämpfen eine Abteilung führen zu dürfen, und ich habe ihm die 

Führung einer Hundertschaft versprochen.« 

Die Feldobristen blickten sich verdutzt an. Sandoval stotterte: 

»Ihr ver-verhöhnt uns, Don Hernándo! Ich ka-kann das nicht glauben! Es k-k-könnte Euer 

und vielleicht unser aller U-Untergang sein! So verrückt könnt Ihr nicht handeln!« 

»Mein Sohn Sandoval, wenn ich dich nicht gerne hätte, würde ich dir verbieten, 

weiterzureden!« 

»Und ich würde mich an Eu-Euer Verbot nicht k-k-kehren, weil es Euer L-Leben zu retten 

gilt, Don Hernándo! T-tötet ihn, damit er Euch nicht tötet!« 

»Mein lieber Sandoval, noch nie stand bis heute ein Missklang zwischen mir und dir, und nie 

warst du mir so teuer wie heute! Lass es also genug sein an Tadel und Lob!« 

»Nie erschient Ihr mir rätselhafter, Don Hernándo«, murmelte Sandoval. 

»Geht zu Bett, Señores«, beendete Cortés die Diskussion, »morgen müssen wir früh 

aufstehen!« 

� 

Noch vor Sonnenaufgang tagte das Kriegsgericht gegen Goldmaske. Don Vicente-Goldmaske 

wurde zum Tod durch den Strang verurteilt; die Hinrichtung war für den folgenden Morgen 

festgelegt. Als der Henker dem tapferen Fürsten auf dem Schafott die Schlinge um den Hals legte, 

sah Goldmaske das schöne Gesicht Weißer Sommervogels vor sich. Nun finde ich mein Ende 

ohne Erfüllung, ging es ihm durch den Kopf. Tränen rollten über die von Narben zerfurchten 

Wangen. Das Antlitz Weißer Sommervogels kam näher und näher, berückend wie eh und je. Sie 

schien zu schlafen. Leise beugte er sich über sie und küsste den grünlich bemalten Mund. Weißer 

Sommervogel schlug die langbewimperten Augen auf. »O mein Herr, du weinst? Warum weinst 

du?« Goldmaske schluckte leer, gab keine Antwort. Er fürchtete, dem Zwitter in die Augen zu 

blicken, weil er wusste, diese Augen würden ihm das Herz erweichen und seinen Willen lähmen. 

»Was warst du, bevor du geboren wurdest – ein Knabe oder ein Mädchen?«, fragte er. – »O mein 

Herr, ich war auch damals beides!«, kicherte Weißer Sommervogel, »ich bin einmalig auf dieser 

Blumenwelt!« – »Ja, du bist einmalig«, sagte Goldmaske, »und du gehörst mir.« – »O mein Herr, 

warum bist du so seltsam? Natürlich gehöre ich dir.« – »Du bist auch mein geblieben!«, flüsterte 

Goldmaske. Weißer Sommervogel lockte mit betörender Glockenstimme: »Komm zu mir, o Herr, 

ich ging dir voraus ins Land der Kolibris, seither erwarte ich dich...« – »Ja, ich komme zu dir, die du 

mir vorausgegangen bist!« 

Als die Sonne über dem großen Marktplatz von Tezcoco heraufstieg, wiegte sich die Leiche 

des Königs Goldmaske am hohen Galgen im Morgenwind. Der Notar und Gerichtsschreiber 

Guillén de la Loa protokollierte gewissenhaft: »Der Kazike der Tlaxcalteken starb ruhig, gefasst 

und mit fast heiterem Gesichtsausdruck. In seinen letzten Augenblicken schien er noch etwas zu 

sagen, jedoch verstand es keiner der anwesenden Zeugen, da er zu leise sprach.«


30. Maisblume 

»Da der Wind sehr günstig war, rammten wir zahllose Kanus und töteten oder ertränkten 

sehr viele Feinde, was ein überaus spektakulärer Anblick war. Und wir verfolgten sie über 

drei Leguas.« 

(Hernán Cortés, zitiert nach H. Thomas: Die Eroberung Mexikos) 

Quetzalcoatl, auch der Gott des Windes, blähte die Segel der dreizehn hohen Wasserhäuser und 

führte sie in furchteinflößender Schlachtreihe an Tenochtitlán heran, sodass sie die Inselstadt 

umzingeln und von der Außenwelt abschließen konnten. Tlaloc, Mexicos mächtiger Wassergott, 

musste machtlos zusehen; seine grüne Edelsteinschale war zersplittert... 

Im Huei-Tecpan herrschte freudige Erregung. Kundschafter hatten mitgeteilt, das Heer der 

Christen in Tezcoco sei von Zwietracht gespalten. Ein Teil der Tlatepoca war nach Tlaxcala 

zurückgekehrt, und die Gelbhaarigen seien untereinander in Streit entbrannt. Hauserleuchter 

mussten Wachteln und grüne Papageien bringen. Erleichtert und dankbaren Herzens rissen der 

Schlagende Falke, der Durch-Wohlgestalt-Glänzende und die anderen Edlen den Vögeln die 

Köpfe ab und begossen das Bildnis der Zwietrachtsgöttin mit Blut. Und dann berieten sie, wie sie 

die großen Wasserhäuser in eine Falle locken könnten. 

� 

Galt die Hinrichtung des Tlaxcaltekenkönigs als Wagnis, stellten die Folgen sich als nicht so 

verhängnisvoll heraus, wie befürchtet worden war. Dreitausend Tlaxcalteken kehrten zwar grollend 

in ihre Berge zurück – man ließ sie ziehen, denn man konnte sie entbehren –, aber fast gleichzeitig 

waren dreißigtausend gut bewaffnete Cholulteken und zwanzigtausend Schildträger aus 

Huexotzinco eingetroffen. Die Zahl der Hilfstruppen vergrößerte sich täglich. 

Der jüngste der Hauptleute, der kaum zwanzigjährige Alonso de Ojeda, wurde von Cortés 

zum Anführer der indianischen Bundesgenossen ernannt. Für diese verantwortungsvolle Stellung 

war Ojeda als Berater und Freund der Blauen Feder besonders geeignet; er sprach auch besser 

als alle anderen Offiziere das Mexicanische. Cortés wollte ihn für die Umsicht und Tapferkeit 

belohnen, mit der er jüngst den schwierigen Auftrag ausgeführt hatte, zwei riesige (aus einem der 

Garay-Schiffe stammende) Kartaunen von der Meeresküste über die Kordilleren bis nach Tezcoco 

zu schaffen. 

Noch einmal bekam die spanische Macht unerwartete Verstärkung. In Veracruz war 

tatsächlich wieder ein Schiff mit Waffen, Pulver und Vorräten eingetroffen. Hinojora hatte in diesem 

Punkt die Wahrheit gesagt. Zwar gab es keinen Brief an Cortés von seinem Vater, aber außer den 

genannten Dingen waren einige abenteuerlustige Hidalgos mit ihren Pferden an Bord, die sich der 

Expedition anschließen wollten. Außerdem brachte das Schiff die Nachricht, dass Fonseca bei 

Hofe in Ungnade gefallen sei und der Kaiser, der endlich die Briefe gelesen und das märchenhafte 

Gold Moctezumas begutachtet hatte, seine Gunst von Diego de Velásquez auf Cortés übertragen 

hatte. 

Cortés' Ruhm begann sich auszubreiten. Sein Stern ging auf. Auch ein Franziskaner war an 

Bord. Er brachte eine päpstliche Bulle, die den Soldaten (nach Beichte, Kommunion und gegen ein 

paar Schmuckstücke oder Goldplättchen) für jede während des Feldzugs begangene Sünde, 

gleich welcher Art, Absolution erteilte. 

Mit den Neuankömmlingen verfügte Cortés wieder über ein ansehnliches Heer mit drei 

schweren Kanonen, zwölf leichten Feldgeschützen und eine halbe Tonne Schießpulver. Überdies 

waren die 13 Brigantinen fertig. Martín López und seine Gehilfen hatten alle Schiffe geteert,


kalfatert, jede mit zwei Masten, Ankern, Bussolen, Takelwerk und mächtigen weißen, arabischen 

Dreieckssegeln versehen, und ihre Rümpfe zum Schluss schwarz angestrichen. Sie glichen 

majestätischen Schwänen. Martín López konnte sich nicht verkneifen, zu Cortés zu sagen: 

»Das sind die schwarz-weißen Göttinnen, die die blutrünstigen Götter Mexicos zu Fall 

bringen werden!« 

Die Schiffe wurden am Sonntag, dem 28. April 1521, nach einer Messe, mit flatternden 

Wimpeln vom Stapel gelassen. Der Generalkapitän nahm den Gedanken des Schiffsbaumeisters 

auf und sagte in seiner Rede, die er während der Musterung seiner Truppen hielt: 

»Die dreizehn herrlichen Segler symbolisieren jene vorhergesagten weißen Sonnensöhne, 

vor denen Cuauhtémoc ebenso zittern wird, wie Moctezuma einst vor unseren stahlbekleideten 

dreizehn Reitern gezittert hat. Dreizehn wird für Tenochtitlán zur Unglückszahl werden...« 

Am nächsten Tag sandte er Boten in alle Provinzen von Tlaxcala, Cholula und Huexotzinco, 

die die Krieger aufriefen, sich innerhalb von zehn Tagen zum Angriff auf Mexico einzufinden. 

Schon nach einer knappen Woche zogen 50 000 gut ausgerüstete Tlatepoca, treu und voller 

Kampfeslust, in Tezcoco ein. 

Auf einem künstlich geschaffenen 

Kanal, der zum See führte, wurden die 

Brigantinen zusammengestellt. 

Spanische Offiziere und ein 

indianischer Häuptling beaufsichtigen 

die Arbeiten 

(Illustration aus: Diego Durán, Historia de 

las Indias de Nueva España y islas de 

Tierra Firme) 

Am Pfingstsonntag hatte Cortés mehr als 120 000 indianische Krieger zusammengezogen. 

Zwei Tage darauf ließ er seine Truppen antreten und gab die Schlachtbefehle aus. Sie sollten in 

drei Abteilungen vorgehen, die unter dem Kommando von Alvarado, Olíd und Sandoval stehen 

würden. Alvarado sollte um die Nordspitze des Sees marschieren und Tacuba besetzen; seine 

Streitmacht bestand aus 33 Reitern, vier Musketieren, 13 Armbrustschützen, 150 Hellebardieren 

und außer 30 000 Tlaxcalteken auch noch 10 000 Krieger aus Chalco. Er führte mehrere 

Geschütze mit sich. Olíd hatte den Befehl, weiter südwärts bis zur Stadt Coyoacán vorzudringen, 

von wo aus er den Damm von Coyoacán überwachen könnte. Er verfügte über 33 Reiter, fünf 

Musketiere, 13 Arkebusiere, 40 000 Tlatepoca, 160 Hellebardiere und drei Kartaunen. Sandovals 

Aufgabe war es, im Süden bei Iztapalapá zuzuschlagen, die Stadt zu zerstören und über den 

Damm vorzudringen, auf dem sie das erste Mal nach Mexico einmarschiert waren. Sandoval 

befehligte wie Alvarado und Olíd 33 Berittene sowie vier Musketiere, 13 Armbrustschützen, 150 

Hellebardiere und 40 000 Indianer aus Huexotzinco und Cholula. 

Cortés selber übernahm das Kommando der Schiffe, auf denen je 20 Spanier Dienst taten: 

ein Kapitän, fünf Bogenschützen, zwei Musketiere und jeweils zwölf Ruderer; insgesamt 260 

Mann. Die Kapitäne waren: Rodrigo Morejon de Lobera; Cristóbal Flores; Martín Lôpez (der 

Erbauer der Brigantinen); Juan Xaramillo; Don Juan García Holguín; Francisco Verdugo; Jerónimo 

Ruiz de la Mota; Juan de Portillo; Juan Rodríguez de Terrazas; Pedro Barba (der Hauptmann der 

Bogenschützen, der Cortés einst den Haftbefehl des Diego de Velásquez gegeben hatte); Antonio 

de Carajaval, Pedro de Briones und Martín Gutiérrez. Cortés war marschbereit! Doch noch 

mussten die Schiffe im Hafen von Tezcoco warten, bis die drei Heere ihre Bestimmungsorte 

Tacuba, Coyoacán und Iztapalapá erreicht hatten. Dann würde er mit den Brigantinen gegen


Tenochtitlán vorstoßen und versuchen, innerhalb oder dicht vor den Mauern der Wasserstadt zu 

landen und Brückenköpfe zu bilden. Inzwischen müssten sich die drei Feldherren der drei 

Dammwege bemächtigen, die die Inselstadt mit dem Festland verbanden. 

Als Erster verließ Ojeda mit den indianischen Truppen Tezcoco. Einen Tag später brach 

Sandoval auf, um sich über Chalco Iztapalapá zu nähern. Dann zogen gleichzeitig Alvarado und 

Olíd nach Norden los. Olíd, der während der beiden großen Erkundungszüge Maisblume in 

Tezcoco zurückgelassen hatte, führte die Königin diesmal mit sich in seinem Tross. Sie war ihm in 

Tezcoco nicht sicher genug; auch sollte ja für die Zeit der Belagerung die Stadt Coyoacán sein 

Standquartier sein. 

Alvarado und Olíd marschierten am Nordufer der Lagune entlang und fanden bis Tacuba 

keinen Widerstand. Auch die Tore und Mauern Tacubas waren unbewacht. Die Stadt war 

verlassen, und sie konnten kampflos einrücken. Nur Hunde und Vögel bevölkerten die Gassen. 

Die beiden Heere übernachteten und zogen früh am nächsten Morgen nach Chapultepec 

weiter. Hier begann der große Aquädukt, der Tenochtitlán mit Süßwasser versorgte. Alvarado und 

Olíd hatten von Cortés auch den Auftrag, die Wasserversorgung Mexicos wenn möglich zu 

unterbrechen. Sie stießen bei Chapultepec auf ein starkes mexicanisches Heer und mussten einen 

hartnäckigen, viele Stunden währenden Widerstand niederkämpfen. Ihr Sieg wurde teuer erkauft: 

Die Mexica schleppten vier Kastilier und zweitausend Tlatepoca als Opfersklaven fort, bevor es 

den Spaniern glückte, den Aquädukt in die Luft zu sprengen. 

Auf dem Rückweg nach Tacuba gerieten Olíd und Alvarado wieder in Streit, weil beide sich 

das Hauptverdienst zuschrieben. Es kam zu erregten Auseinandersetzungen. Der alte, seit dem 

Totschlag an Vendobal und der Ermordung Pedro Gallejos nie ganz erloschene Groll Alvarados 

gegen Olíd flammte so heftig auf, dass Andrés de Tapia und Luis Marín nur mit Mühe verhindern 

konnten, dass die beiden mit gezogenen Degen aufeinander losgingen. Doch Pedro de Alvarado 

gab keine Ruhe. Cortés' Stellvertreter hatte in dieser wichtigen Phase des Krieges nichts anderes 

im Kopf als seine vermeintliche Ehre; sie schien ihm wichtiger als die Sicherung der strategisch 

wichtigen Dammstraße. Er schickte zwei Sekundanten an Olíd und forderte ihn für den Abend um 

neun Uhr zum Duell. 

Zur festgesetzten Stunde wurde das Duell der beiden Befehlshaber bei Fackelschein und im 

Beisein aller Offiziere und Fähnriche sowie vieler Soldaten ausgefochten. Beim dritten Waffengang 

erhielt Olíd einen Degenstich in die Schulter. Der Blutverlust war so groß, dass er die Besinnung 

verlor und in sein Quartier getragen werden musste. 

Bruder Aguilár nutzte das kopflose Durcheinander. Während die Ärzte Olíd einen Verband 

anlegten, durchsuchte er die Säle und Kammern, fand Maisblume und sagte auf Nahuatl: 

»O edle Königin, die Zeit ist gekommen. Mein Boot liegt am Ufer bereit. Niemand wird uns in 

den Weg treten. Ich habe das rotgelbe Hündchen, das Agavepapier und die Grabbeilagen für die 

Bestattung Moctezumas in meinem Boot. Komm, folge mir!« 

Sie ließ sich von ihm an das Seeufer führen. In der mondlosen Nacht spiegelten sich nur die 

Sterne im reglos schwarzen See. Eintönig gluckste das Wasser an der Bordwand des Kanus, das 

Aguilár ruderte. Bisweilen schreckten Ibisse und Reiher auf und hoben mit kräftigen 

Flügelschlägen in die Dunkelheit ab; lautlos flatterten Fledermäuse und Vampire umher. 

In die Stille hinein begann Maisblume zu sprechen. Sie erzählte, was der Diener 

Huitzilopochtlis beim Leichengericht gesagt hatte: »Bis seine Schuld getilgt ist, wird der Tote 

unbestattet bleiben, es sei denn, dass die Götter das Blut seiner Wunden grün färben und in 

Smaragd verwandeln. Wer den Toten zu bestatten versucht, stirbt auf der Opferschale des 

Schlangenberges!« 

»Fürchtest du den Tod nicht?«, fragte Aguilár. 

Sie lachte bitter. 

»Vier Männern habe ich angehört: dem Von-Göttern-Beschirmten, dem Überwinder, Gallejo 

und Olíd. Ich bin ein zerbrochener Edelstein – eine zerknitterte Quetzalfeder. Wenn ich meines 

Vaters Schatten zur Ruhe verhalf, soll der Totengott Mictlantecutli im Haus unter der Erde mein 

fünfter Gatte werden!« 

An der Landungsstelle nahe der Wohnung der Kupfergrünen stiegen Aguilár und Maisblume 

an Land und schlichen durch die stockfinsteren Gassen dem Haus der Fledermäuse zu. Der Frater 

hatte das Boot an einem der blau und schwarz gestreiften Holzpfosten vertäut. Er trug das


Hündchen, Maisblume trug das Agavepapier mit den Grabbeilagen. Dicht am Eingang zur 

Leichenstätte begann das Hündchen zu knurren. 

»Es muss ein Mensch in der Nähe sein«, flüsterte Aguilár der Königin ins Ohr. 

»Vergewissern wir uns, wer es ist, damit man uns nicht überrascht!« 

Sie suchten die Mauer ab und entdeckten in einer der hintersten Ecken eine kauernde 

Frauengestalt. 

»Wer bist du?«, fragte Maisblume. 

»Eine Blinde!«, entgegnete die Gestalt. 

»Was tust du hier bei Nacht?« 

»Ich horche.« 

»Worauf?« 

»Auf Mörderstimmen. Doch die euren sind gütig.« 

Aguilár nahm Maisblume beiseite und sagte leise: 

»Sie scheint eine Bettlerin zu sein, deren Verstand verwirrt ist. Die brauchen wir nicht zu 

fürchten.« 

Sie kümmerten sich nicht weiter um Blutfeuerstein. 

Maisblume und Aguilár schritten durch das Portal, und Maisblume, die ihr offenes Haar wie 

einen schwarzen Schleier vor ihr Antlitz hatte fallen lassen, führte den Frater zu der Stelle, wo 

beim Totengericht Moctezumas nackter Körper neben seinem Mumienbündel unbestattet den 

Vögeln zur Beute hingeworfen worden war. Trotz der Dunkelheit fand sie ihren toten Vater. Das 

Mumienbündel war unversehrt; doch von Moctezumas Leichnam hatten die Aasgeier nur noch die 

langen strähnigen Haare und das Gerippe übrig gelassen. 

Maisblume legte einen Smaragd zwischen die Zähne des Totenschädels. 

»O großer Moctezuma«, sprach sie, »dieser Smaragd ist dein Herz. Ich gebe dir dein Herz 

zurück!« 

Dann kämmte sie des Toten Haare und schmückte sie mit schwarzen Purpurkranichn. Unter 

den Grabbeilagen war ein Topf; Maisblume hatte ihn am See mit Wasser gefüllt. Nun begoss sie 

die Knochen, wusch sie und träufelte auch einige Tropfen auf die bleckenden Zähne. »Dies gebe 

ich dir, Vater, damit du auf deinem Weg nicht Durst leiden musst!« 

Sie sammelte alle Knochen zusammen, tat sie in das Mumienbündel, legte Agavepapier 

darüber und sagte: »Dies macht es dir möglich, Vater, die zusammenstoßenden Berge zu 

durchschreiten!« 

Ein zweites Papier legte sie mit den Worten darüber: »Hiermit wirst du Nextepelma 

besänftigen, den Aschenstreuer!« 

Ein drittes Papier hinbreitend, sagte sie: »Dies hilft dir auf der Straße, wo die Große 

Schlange dich erwartet!« 

Noch ein Papier legte sie hin und sagte: »Wenn du dies hast, lässt die grüne Eidechse dich 

vorbei.« 

Zwei weitere Papiere gab sie dem Toten: »Dieses führt dich durch die acht Wüsten! Und 

jenes führt dich über die acht Hügel!« 

Beim siebten Papier sagte Maisblume: »Der Tzitzimitl mit dem Hasenfuß fürchtet dieses!« 

Und beim letzten Papier schließlich sagte sie: »Dieses rettet dich vor dem Messerwind!« 

Darauf ließ sie sich von Aguilár das Hündchen reichen, auf dessen Rücken der Tote über 

den Höllenfluss getragen wurde. Doch bevor sie Zeit fand, dem Tier den Hals zu durchbohren und 

mit seinem Blut das Mumienbündel zu färben, wurden sie aufgeschreckt. Eilige Schritte nahten. 

Eine weibliche Stimme rief aus der Finsternis: 

»Ihr bestattet Moctezuma! Unterfangt euch nicht zu tun, was Mexico verbietet! Geht, oder ich 

werde die Toten und die Lebenden wachschreien!« 

»Das ist die Blinde«, flüsterte Aguilár. 

Die Zeremonie war gestört und musste von neuem begonnen werden, sollte sie von den 

Bewohnern der Unterwelt Geltung haben. Unwillig gab Maisblume dem Frater den lebenden Hund 

zurück. Das Obsidianmesser behielt sie in der Hand. Als oben die Gestalt Blutfeuersteins aus der 

Dunkelheit hervorkam, wollte Maisblume sich auf sie stürzen. Doch Aguilár riss sie zurück und 

umklammerte ihren Arm. 

»Entweihe dich nicht, Königin! Ich half dir, weil du ein Gebot deines Glaubens erfüllen


wolltest. Ich werde dir in einer der kommenden Nächte noch einmal helfen, aber du darfst die 

fromme Tat nicht mit einer Entweihung vollenden. Jetzt können wir nichts tun!« 

Sie eilten zur Landungsstelle zurück. 

� 

Der Schlagende Falke rang im Haus der Trauer mit seinem Gewissen. Warum hatten die Götter es 

nicht verhindert, dass der Aquädukt zerstört wurde? Was hatten die Azteken Böses getan, dass sie 

preisgegeben wurden, noch ehe der Kampf begann? Die Stadt im Salzsee war ohne den Zufluss 

süßen Wassers verloren! Das war eine schlimme Wahrheit! Musste er die Waffen niederlegen, 

bevor er sie erhoben hatte? Durfte er sich und seinem Volk die Schmach eines schimpflichen 

Friedens aufbürden? Durfte er widerstandslos und würdelos Tenochtitlán den Gelbhaarigen 

ausliefern, einer Knechtschaft, die schlimmer war als Untergang und Tod? 

Lange brütete er, wog ab, beschloss, verwarf. Die Zeit verrann. Cuauhtémoc musste sich 

entscheiden, sollte ihm die Zeit die Entscheidung nicht abnehmen. Da ermannte er sich. Er durfte 

nicht kleinmütig sein wie Moctezuma! Sein Mut triumphierte, und eine finstere Heiterkeit erfüllte 

ihn, als er sich erhob. Er hatte sich für den Kampf bis zur Vernichtung entschlossen, für ruhmvollen 

Sieg oder glorreichen Untergang. Der König verließ das Haus der Trauer und ging hinüber in den 

Drachensaal des Großen Palastes. Dort wartete der Rat der Alten, den er zur Sitzung 

zusammengerufen hatte. 

Beim Schein flackernder Fackeln hockten die Großen des Reiches auf niedrigen Schemeln. 

Obgleich der Hohepriester noch nicht erschienen war, ließ Cuauhtémoc die Sitzung sofort 

eröffnen. Seinen mit Jaguarfellen bedeckten Silberthron bewachten zwei hünenhafte Beilträger. 

Neben ihm stand der Annalenschreiber Weißer Mondstein und wiederholte laut, was der Herr der 

Welt mit leiser Stimme (wie es das Zeremoniell vorschrieb), kaum den Nächstsitzenden 

vernehmlich vorbrachte. Der Schlagende Falke beschönigte die verhängnisvolle Wirklichkeit nicht, 

die zu einer raschen Entscheidung drängte. Er schilderte die verzweifelte Lage, zählte die 

aufständischen Provinzen und abgefallenen Vasallen auf, beschrieb die von den Brigantinen 

drohende Gefahr, malte ein Bild von der Umschließung Tenochtitláns und gab bekannt, wie 

zahlreich die Truppen Sandovals in Chalco und Iztapalapá waren – wie viele Krieger Olíd und 

Alvarado in Tacuba zur Verfügung standen. Kundschafter, sagte er, hätten festgestellt, dass Olíd 

weiter südlich bis Coyoacán vordringen wolle, um die Umzingelung des Schilfsees zu vollenden. Er 

erwähnte auch den Zwist im Christenheer, auf den die Mexica so große Hoffnung gesetzt hatten. 

Ein Mordplan gegen den Grünen Stein sei verraten worden und habe die Stellung des Grünen 

Steines weiter gefestigt. Nach der Hinrichtung des Königs Goldmaske sei ein zu geringer Teil der 

Tlatepoca in die Heimat zurückgekehrt, um die Christen spürbar zu schwächen. Zum Schluss 

sprach der Schlagende Falke von der Wasserversorgung der belagerten Stadt. Der Bau des 

Aquädukts habe zwölf Jahre gedauert; seine Wiederherstellung werde sich in Wochen und 

Monaten nicht bewerkstelligen lassen. Von nun an müsse das Trinkwasser auf Kähnen nach 

Tenochtitlán geschafft werden... 

Als Weißer Mondstein Satz für Satz die Rede des Königs in den Saal gerufen hatte, konnte 

noch niemand den Willen des Königs erkennen: Krieg, Waffenstillstand oder Frieden! Er hatte nur 

bittere Tatsachen aufgezählt. 

Der Älteste der Alten erhob sich und sagte: 

»O ihr edlen Mexica, ihr habt vernommen, was unser Herr und König gesagt hat. Seine 

Worte waren ohne Lüge wie die goldenen Pfeile des Sonnengottes. Ein Körper, dessen große 

Halsader durchschnitten ist, ist ein sterbender Körper. Tenochtitlán wird eine sterbende Stadt sein, 

wenn wir nicht Frieden schließen!« 

Noch nie war das Wort Frieden über die Lippen eines Mexicas gekommen. Cuauhtémoc 

hatte Unwillen und Empörung erwartet. Doch im Saal blieb es still. Eine Pause entstand. 

»Ihr edlen Mexica, ihr meine Oheime und Brüder«, sagte der Schlagende Falke nach einer 

Weile, »trage ich schuld an unserem Unheil, an unserem Verderben? Hätte ich das Quellwasser 

Chapultepecs besser schützen müssen? Richtet über euren König. Wenn er sich an Mexico 

verging, so schenkt ihn Huitzilopochtli! Wählt danach an meiner Stelle einen Würdigeren, Älteren, 

Erfahreneren, auf dass er Frieden schließe, den ich nicht schließen kann.«


»O großer König, o Schlagender Falke!«, rief der alte Würdenträger. »Du hast wahrlich deine 

Königspflicht getan! Deine Jaguare, Pumas und Adler starben in Chapultepec nicht bei 

Pulquegelagen, sondern im Krieg. Achtmal habt ihr gesiegt, achtmal wurdet ihr zurückgetrieben 

und brachtet vier Gelbhaarige und 2000 Tlatepoca als Kriegssklaven heim. Lasst uns diese 

Gefangenen nicht opfern! Wir wollen sie schonen und aufsparen, um sie gegen den Frieden 

einzutauschen.« 

»Nein!«, rief der Sperber, der Vertreter der Handelsherren von Tlatelolco. »Nein, Mexica, 

lasst uns die vier Gelbhaarigen und die 2000 Tlatepoca heute Nacht der Wassergöttin opfern! 

Denn sie ist es, die uns zürnt und uns das Trinkwasser raubt. Sie ist es, die dem Feind erlaubt, 

Tlatelolcos zweihundert Boote zu zerschmettern, und die wir beschwichtigen müssen, auf dass der 

Feind nicht noch mehr Boote Mexicos zerstört und wir verhungern und verdursten!« 

»Ja, lasst uns die Opfersklaven heute Nacht noch schlachten!«, riefen die Jüngeren der 

Türkisgebürtigen. »Wir wollen die Göttin mit Edelsteinwasser besänftigen!« 

»Womit kränkte ich die Göttin?«, fragte der Schlagende Falke. »Was habe ich getan, dass 

die Mexica solche Strafe verdienen?« 

Niemand wagte zu antworten, nur Tlatelolcos Vertreter Sperber sagte: 

»Indem du fragst, o großer König, verleihst du uns die Kühnheit auszusprechen, was wir 

sonst verschweigen müssten. Du wurdest gewarnt, hast die Warnung aber nicht beachtet. Die 

Wassergöttin ist erbost, weil die Königin von Tacuba das weiße Kind nicht ertränkt hat. Der Hohe 

Rat hatte das Kind der Göttin versprochen, es ward ihr dennoch vorenthalten. Noch heute 

verpestet der Atem des weißen Kindes die heilige Luft Tenochtitláns! Auch Huitzilopochtli wurde 

beleidigt, denn er untersagte allen weißen Wesen den Aufenthalt in seiner Stadt. Königin 

Perlendiadem aber trotzt den Priestern und den Göttern. Sie hat mächtige Beschützer! Und es ist 

auch ein Verbrechen, die vier weißen Opfersklaven zu schonen, aufzusparen und gegen einen 

schlechten Frieden einzutauschen. Mit unseren Todfeinden können wir nicht Frieden schließen, 

denn ihren Worten ist nicht zu trauen. Der Erde Mexicos soll das Blut der Gefangenen dargebracht 

werden, dann wird die Gunst der Sterne wieder über uns strahlen! Lasst uns unsere Schuld tilgen, 

lasst uns zur Opferung schreiten! Und auch der Wassergöttin wollen wir geben, was ihr gehört: das 

weiße Kind!« 

Beifall brandete auf, die gedrückte Stimmung schlug in Zustimmung um. Die Kriegspartei 

hatte die Oberhand gewonnen. Ohne das Gewicht seines Königswortes in die Waagschale werfen 

zu müssen, sah der Schlagende Falke seinen Wunsch erfüllt: Mexico wählte den Untergang, den 

glorreichen Tod! Doch Cuauhtémocs Befriedigung war Bitternis beigemischt. Der 

Stimmungsumschwung war mit der Preisgabe der Königin von Tacuba erkauft. 

Der Durch-Wohlgestalt-Glänzende und Felsenschlange versuchten flüsternd, das Unheil von 

Perlendiadem abzuwenden. Der König schüttelte abweisend den Kopf; er durfte die schützende 

Hand nicht mehr über die Freundin halten. Und selbst dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden 

versagte der Mut, die Versammlung um Mitleid mit seiner Gemahlin, um Erbarmen mit der Mutter 

des fluchbeladenen Kindes anzuflehen. 

Da trat der Hohepriester ein, begleitet von einer Schar schwarz geschminkter Opferpriester. 

Stille breitete sich im Drachensaal aus. Huitzilopochtlis Knecht ging langsamen Schrittes vor den 

Thron Cuauhtémocs. Die Hände hielt er im weit wallenden Gewand verborgen. Er verbeugte sich 

vor dem Herrscher und sagte laut und vernehmlich: 

»Die Wassergöttin erhielt, was ihr versprochen war! Nur dieses hier muss dem Hohen Rat 

noch vorgewiesen werden!« 

Aus den Falten seines Talars hob er den Kopf des Kindes in die Höhe und legte ihn dem 

König zu Füßen. 

In die begeistert anschwellenden Zurufe fragte Cuauhtémoc den Hohepriester: 

»Und seine Mutter?« 

»Ging mit der Amme auf den Opferstein voran.« 

Gleich nach der Sitzung des Rates der Alten wurden auf den Menschenwürgeplätzen von 

drei Pyramiden vier Kastilier, 2000 Tlatepoca und ein Schwarzer geschlachtet. Olíds Neger 

Francisco Eguía war gefangen worden, nachdem er in rasender Wut ungezählte Mexica mit 

seinem blitzenden Schwert getötet hatte. Erst als der Hüne von einem Stein an der Stirn getroffen 

wurde, konnten die Gegner ihn überwältigen. Nun wollten sie Nachschau halten, ob im schwarzen


Sonnensohn auch rotes Blut fließe und wie sein Herz aussehe. Die Opferpriester wateten im Blut 

der vergossenen Edelsteinwasser, bis ihre Hände erlahmten. 

Als die 2005 Herzen auf den Altären lagen, schritt Huitzilopochtlis Knecht mit dem 

Schlagenden Falken an der Spitze einer Prozession bis ans Seeufer. Dort streute er Körbe voll 

Mondblumen, Feuerreiherblumen, Wasserlilien, Totenbeinblumen und Caliandrablüten in den 

Schilfsee, sodass der Wasserspiegel in weitem Umkreis einem Blumenfeld glich. Zuletzt warf er 

den Kopf des weißen Kindes den Blumen nach. Freudigen Angesichts redete Huitzilopochtlis 

Knecht das Wasser an: 

»O Herrin! Du hast unser Geschenk empfangen, du hast es gnädig angenommen, du hast es 

behalten!« 

� 

Die Sonne sank, als Cuauhtémoc in den Huei-Tecpan zurückkehrte. Der Durch-Wohlgestalt- 

Glänzende und Blutfeuerstein erwarteten ihn dort. Die Blinde hatte erst nach der Opferung der 

Gefangenen dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden mitteilen können, dass ein Versuch gemacht 

worden war, Moctezuma zu beerdigen. Nun erfuhr es auch der Schlagende Falke. 

»Es muss ein Geheimnis bleiben!«, sagte Cuauhtémoc. »Der Tod von Perlendiadem und 

ihrem Kind hat den Mexica Mut und Zuversicht zurückgegeben. Würde die Bestattung 

Moctezumas bekannt werden, könnte sich wieder Furcht verbreiten. Denn Moctezuma hat 

unserem Volk Schande gebracht, darum müssen seine Gebeine modern!« 

»Das Verbot der Bestattung muss erneuert werden«, riet der König von Tacuba. 

»Nein. Das könnte Neugierige ins Haus der Fledermäuse führen, das sonst kein Mensch 

betritt. Weißer Mondstein und der Dichter sollen den Totenort abwechselnd bewachen.« 

»Wer mag die Beisetzung versucht haben?«, fragte der Durch-Wohlgestalt-Glänzende. 

Cuauhtémoc schaute zweifelnd und hoffnungsvoll zugleich. »Ja, wer?«, fragte auch er. 

»Denkst du an die Blume deines Herzens...?« 

»Maisblume ist fern, eine Gefangene bei den Gelbhaarigen.« 

»Du hast uns einen Dienst erwiesen«, sagte er dann zu Blutfeuerstein, »ich werde dich dafür 

belohnen.« 

»Herr, da ist noch etwas!« Blutfeuerstein zögerte. 

»Sag es«, forderte der König die Blinde auf. 

»Meine Herrin gab einer Dame vom Hofe ein sofort wirkendes Gift. Ich fürchte, es könnte ein 

Unheil geschehen.« 

»Wer ist deine Herrin, wer die Dame?« 

»Meine Herrin heißt Kupfergrüne und ist eine Kennerin der Gifte und allerlei Zaubereien. Die 

Dame kenne ich nicht, aber sie war in Begleitung eines merkwürdigen Mannes.« 

»Wie heißt er? Kennst du ihn?« 

»Nein, Herr, sie haben keine Namen genannt. Aber bei seinem ersten Besuch fehlte ihm die 

Nase. Meine Herrin nähte ihm mit meinem langen Haar die Nase eines frisch geopferten Sklaven 

an.« 

»Xoctemecl!«, entfuhr es dem Schlagenden Falken. »Sucht ihn. Und auch diese 

Kupfergrüne!« 

Cuauhtémoc schickte den Durch-Wohlgestalt-Glänzenden mit mehreren seiner Adler zum 

Haus der Kupfergrünen. Man traf sie nicht mehr an, wohl aber alles Gerät ihres schändlichen 

Gewerbes. Die Giftmischerin war entkommen, sonst hätten die Feuerzangen ihr die Geheimnisse 

entrissen. 

Auch Xoctemecl war nicht aufzufinden. 

� 

Zwei Tage nach Olíds und Alvarados Zweikampf erhielten die beiden Oberfeldherren Kurierbriefe 

von Cortés, der ihnen befahl, des heiligen Kreuzfahrerzieles zuliebe ihren Zwist beizulegen. Auch 

an Andrés de Tapia und Alvarez Pineda gingen Schreiben: Cortés beschwor sie, als Vermittler zu 

verhüten, dass durch Hass, falschen Stolz und Eigensinn das große Unternehmen gefährdet


werde. 

Es kam zu einer wenn auch nur äußerlichen Versöhnung. Olíd, vom Wundfieber geplagt ans 

Krankenbett gefesselt und wie immer unberechenbar, zeigte plötzlich ein großzügiges 

Entgegenkommen. Er stellte sein Heer unter den Oberbefehl Alvarados, damit dieser in der Lage 

sei, sich des Dammweges von Tacuba zu bemächtigen. Doch Alvarado hätte vor Olíds 

Freundlichkeit auf der Hut sein sollen. Die Verdoppelung seiner Truppe nützte beim Angriff auf die 

schmale Dammstraße wenig. Wie in der noche triste waren auch jetzt die Holzbrücken über die 

Dammdurchstiche entfernt, wie damals kämpften die Azteken zu Land und zu Wasser. Sobald die 

Bomben der Kartaunen den Damm bestrichen, sprangen die Krieger in die Fluten, tauchten unter, 

spannten unter Wasser ihre Bogen und erkletterten die Böschung. Sie kämpften erbittert und voll 

Zuversicht auf den Beistand der Wassergöttin vertrauend, die den Kopf des weißen Kindes 

angenommen hatte. 

Balkenpalisaden versperrten vielerorts den Weg und mussten von den Kastiliern und 

Tlaxcalteken beseitigt werden. Bis zum ersten Dammdurchstich drangen die Angreifer vor, 

vermochten sich aber, von mexicanischen Booten gehindert, dort nicht so lange zu halten, bis eine 

Brücke geschlagen war. Mehrmals erreichten sie den Dammdurchstich, mussten aber jedes Mal 

wieder zurückweichen. Vier Tage wogten die Kämpfe hin und her. Alvarado sah sich schließlich 

gezwungen, großer Verluste wegen die Erstürmung der Dammstraße von Tacuba vorerst 

aufzugeben. Solange die indianischen Kriegskanus durch die Brigantinen nicht in Schach gehalten 

oder zerstört waren, war ein Vordringen hier nicht möglich. 

Die Schlappe kam Olíd gelegen. Das wäre ihm nicht passiert, behauptete er; wäre er 

gesund, er hätte mit einem Heer erledigt, was Alvarado mit zweien misslang. Die Verluste seien 

der Unfähigkeit Alvarados zuzuschreiben. Nach außen entrüstet und verärgert (im Grunde aber 

zufrieden, dass der andere sich keine Lorbeeren gepflückt hatte), zog Olíd sofort mit seinem Heer 

nach Süden und setzte sich in der südwestlich von Tenochtitlán gelegenen Pfahlstadt Coyoacán 

fest. 

� 

Am 18. Mai des Jahres 1521, eine Woche nach dem Aufbruch der drei Heere, verließen die 13 

Brigantinen in der Morgendämmerung den Hafen von Tezcoco. Die Umzingelung Tenochtitláns 

war vollendet: Alonso de Ojeda beherrschte mit seinen Hilfsvölkern die Süßwasserseen von 

Chalco und Xochimilco und den südöstlichen Küstenabschnitt der Salzlagune; Luis Marín, der in 

Tezcoco zurückgeblieben war, bewachte die nordöstliche, Alvarado die nordwestliche Küste; Olíd 

in Coyoacán und Sandoval in Iztapalapá bewachten den südwestlichen und den südlichen Teil der 

Salzlagune. Erst jetzt durfte Cortés es wagen, an die Ausführung seiner ersten Aufgabe zu gehen: 

Wie Eulen die kleinen Vögel, so sollten die großen Schiffe die indianischen Einbäume ins 

Verderben locken; erst wenn dies geschehen war, wollte er Olíd in Coyoacán beistehen. Denn 

trotz seiner großen Sprüche erging es Olíd nicht anders als Alvarado – auch er konnte den 

Dammweg nicht erobern. 

Vom Glück begünstigt, erreichte Cortés sein Ziel leichter und schneller, als er gehofft hatte. 

Mit vom Morgenwind geblähten Segeln hatten die Brigantinen die Mitte des Sees bereits erreicht, 

als die Sonne über die Kordilleren stieg, aber auf dem offenen See flaute der Wind ab. Doch jedes 

der Schiffe hatte zwölf Ruderer an Bord und konnte sich mit Hilfe langer Riemen fortbewegen, 

wenn auch nur langsam. 

Der windstille Tag war dem Schlagenden Falken von der Priesterschaft als Tag der 

Vernichtung der Wasserhäuser angekündigt worden. 5000 gut bemannte Boote lauerten darauf, 

die Brigantinen zu überfallen. 

Eine kleine Felseninsel in der Nähe war von einem befestigten Schloss gekrönt, einem 

Wasserkriegshaus. Auf dem flachen Dach des kleinen Tecpans entzündeten aztekische Männer 

und Frauen soeben ein Feuer – offenbar ein Signal für das in der Ferne schimmernde, in 

bläulichen Morgendunst getauchte Tenochtitlán. Cortés konnte bei der zu erwartenden 

Seeschlacht keine mit Schießscharten versehene Befestigung in seinem Rücken dulden, umso 

weniger, als der Gegner durch Flammenzeichen von dort verständigt wurde. Darum ließ er Pedro 

Barba, Antonio de Carajaval und die Blaue Feder mit 200 Mann landen; nach kurzem und heftigem


Kampf hatten sie die Besatzung der Wasserburg niedergemacht. Doch 25 schwer verwundete 

Kastilier und Tlaxcalteken mussten auf die Schiffe zurückgetragen werden. 

Als sich wieder alle an Bord befanden, war der letzte Windhauch geschwunden. Schlaff 

klatschten die Segel gegen die Masten, und kein Wimpel regte sich mehr. Die Kastilier 

verwünschten die Windstille. »Nun sind wir Fische, denen man die Flossen beschnitten hat!«, 

knurrte Martín López grimmig in seinen Bart. Schon tauchten mexicanische Boote auf. Die 

Feuersignale waren vor mehr als einer Stunde in Tenochtitlán gesehen worden und hatten die 

Stadt in Freudentaumel versetzt: Endlich gingen die Gelbhaarigen in die Falle! 5000 mit 

Schildträgern bemannte Boote ruderten den großen Wasserhäusern entgegen. 

Im Süden der zerstörten kleinen Wasserburg befand sich eine Untiefe. Der Schlagende 

Falke wollte die Brigantinen dorthin treiben, um sie dort auflaufen zu lassen. Cortés ahnte von 

jener Untiefe nichts, befahl zu rudern und vor den Einbäumen nach Süden auszuweichen; er wollte 

die Wasserburg umschiffen und von Norden kommend dem Feind in die Flanke brechen. Zum 

Glück für die Spanier bewegten die Brigantinen sich überaus schwerfällig und langsam. Die 

Siegeszuversicht der Mexica stieg: Sie glaubten, die Christen würden vor ihnen die Flucht 

ergreifen, weil sie nach Süden abschwenkten. Mit lautem Kriegsgeschrei machten sie sich an die 

Verfolgung. Die Untiefe war jedoch noch nicht erreicht, als sich eine leichte Brise erhob und 

plötzlich auffrischte. Kleine steile Wellen brachen sich zu Schaumköpfen und rollten vor dem Wind 

ab. Quetzalcoatl, der Gott des Windes, begünstigte die Söhne der Sonne! 

Sofort ließ Cortés die Brigantinen wenden. Knallend spannten sich Schoten und Brassen, als 

der Wind in die Takelage fuhr und die Schiffe mit geblähten Segeln und aufgischtender Bugwelle 

auf die aztekische Flotte zuhielt. Noch leuchteten die Wasser tiefblau wie Lapislazuli, noch 

schäumte es weiß, als die mächtigen Zweimaster auf die niederbordigen Kriegskanus losstürmten. 

Aber bald schwammen überall schwarze Holztrümmer der überrollten Boote – und noch einmal 

eine halbe Stunde später spritzten rote, blutgefärbte Wellen zu den Steven der Brigantinen empor. 

In weitem Bogen halsten die lateingetakelten Großsegler zurück, kreuzten erneut auf, um die 

Kanus wiederholt zu rammen und zu überrennen. Wie Pflüge schnitten die Kiele in die Schiffe der 

aztekischen Flotte, und nur ein geringer Teil ihrer Schiffe konnte flüchtend Schutz in den engen 

Kanälen Tenochtitláns finden. 

� 

Das siegreiche Geschwader ankerte vor dem Dammdurchstich im Rücken von Acachinanco. An 

der turmbewehrten Festung hatte die erste Begegnung zwischen Moctezuma und Cortés 

stattgefunden. Die schmalen Dammwege führten durch jeweils ein Festungstor in die Bastion und 

verließen sie durch das Tenochtitlán gegenüberliegende Tor. Die Mexica hatten eine Invasion an 

dieser Stelle nicht erwartet, wohl auch nicht für denkbar gehalten, daher war der Damm hier nicht 

bewacht. Ohne Widerstand zu finden, landeten die Christen; die Artilleristen Alonso de Mesa, Juan 

Catalán und der Levantefahrer Arbenga konnten in Ruhe die kupfernen Kanonen, die 

Feldschlangen und das Pulver ausbooten. Dann stellte Cortés sich an die Spitze seiner Truppe, 

ließ Sebastián Rodríguez auf seiner lilienförmigen Kupfertrompete das Angriffssignal blasen und 

erstürmte neben dem Fahnenträger Corral als Erster das Bollwerk. Die aus hundert Mann 

bestehende Besatzung konnte das Schicksal der Festung nicht wenden. Aus dem Stadttor von 

Tenochtitlán sprangen waffenschwingende aztekische Kämpfer zu Hilfe, doch als sie näher 

kamen, wurde der Damm von einer gewaltigen Explosion erschüttert. Eine hohe Stichflamme fuhr 

der Detonation voraus in den Himmel, und schwarzgrauer Pulverdampf wallte über Weg und 

Wasser. Durch eine Unvorsichtigkeit des Feuerwerkers Bartolomé de Usagre war Munition in die 

Luft geflogen. Die Druckwelle fuhr über die heranstürmenden Azteken hinweg; sie glaubten sich 

einer neuen Waffe der Sonnensöhne gegenüber und flohen entsetzt in die Stadt zurück. Gegen 

Abend konnte die Fahne mit dem Kreuz auf den Türmen des Bollwerkes gehisst werden. Die 

Blaue Feder verfolgte die Azteken bis an das Stadttor, doch Cortés ließ zum Rückzug blasen; er 

wollte noch nicht in Tenochtitlán eindringen. Der Kampf um Mexico hatte begonnen. 

Cortés konnte mit den Erfolgen des ersten Kampftages zufrieden sein. In den Kanälen 

Tenochtitláns und auf der Lagune schwammen zwar immer noch fünfzigtausend Kanus, bei den 

meisten handelte es sich jedoch um Marktboote – ungelenke flache Nachen, die dem Transport


von Waren dienten. Von den schwarz und blau gestreiften schnellen Kriegsbooten mit den blauen 

Rudern waren die meisten schon zerstört; sie hatten an der Seeschlacht teilgenommen, und nur 

noch ihre Trümmer schaukelten auf den Wellen. Die Niederlage der Seeschlacht hatte die Mexica 

dermaßen gelähmt und erschüttert, dass sie an die Verteidigung des Bollwerks Acachinanco erst 

dachten, als es nicht mehr zu retten war. 

Cortés hatte sich eine halbe Meile vor Tenochtitláns Toren festgesetzt, am Treffpunkt zweier 

Dammwege. Ursprünglich war beabsichtigt, die Truppen nach der Seeschlacht mit dem Heer Olíds 

zu vereinigen und das Hauptquartier in Coyoacán zu errichten. Vom Erfolg bewogen entschloss er 

sich, in der Festung Acachinanco zu bleiben und von hier aus die Belagerung zu leiten. 

� 

In den folgenden Tagen mussten die Christen wütende Gegenstöße abwehren. Die Azteken 

wollten das Bollwerk zurückhaben – koste es, was es wolle. Um Cortés vom Festland 

abzuschnüren, griffen sie gleichzeitig Sandoval in Iztapalapá und Olíd in Coyoacán an. Gegen 

Cortés erreichten sie nichts; er hatte Artillerie und den Schutz der Brigantinen. Aber Sandoval und 

Olíd machte es große Mühe, die Brückenköpfe zu halten. In Iztapalapá und Coyoacán wimmelte 

es auf der Lagune nur so von bemannten Ruderkähnen; ihr Pfeilregen ließ sich mit Feuerwaffen 

nicht verhindern. Sandoval musste sich schließlich in die oberen, auf einem Hügel gelegenen 

Stadtteile Iztapalapás zurückzuziehen, während die Azteken in die untere Stadt eindrangen. Ohne 

eigene Flotte konnte er sich in den Kanälen der weit in die Lagune hinausragenden Stadt auf 

Dauer nicht halten. Olíd saß zwar fest in Coyoacán, kam aber auf der Dammstraße nicht vorwärts 

und hatte so große Verluste, dass er genötigt war, von Cortés Hilfe anzufordern. Alvarado erging 

es in Tacuba nicht besser: dort war jetzt der Damm bis zur ersten Dammlücke in den Händen der 

Christen, war aber andauernd heftigen Überfällen ausgesetzt. Gegen ihre Gewohnheit kämpften 

die Mexica jetzt auch bei Nacht; die Kastilier kamen nicht aus den Kleidern. Sie wehrten Angriff um 

Angriff ab, doch mit jeder geglückten Abwehr begann eine neue Attacke, pausenlos und ohne 

Unterbrechung, und die Brücke über den Dammdurchstich konnte nicht geschlagen werden. 

Am dritten Kampftag teilte Cortés sein Geschwader auf. Zwei Brigantinen erhielt Sandoval, 

vier Alvarado, vier Olíd; drei blieben bei der Festung Acachinanco. Der Schachzug sollte das 

Schicksal der drei Dämme entscheiden. In Iztapalapá konnte Sandoval sich mit Hilfe der 

Brigantinen der unteren Stadt und der Dammstraße bemächtigen. Er zog auf Cortés Befehl mit der 

Hälfte seines Heeres am Westufer der Lagune weiter nach Coyoacán, wo er fünfzig seiner 

Pikeniere Olíd überließ und weiter zu Alvarado nach Tacuba marschierte. Dort konnten sie alle 

Hindernisse beim Damm von Tepeyacac überwinden und bis an das nördliche Tor von Tlatelolco 

vorrücken. Inzwischen hatte Olíd sein Heer mit der Truppe des Cortés vereinigt. Sie hatten bei 

diesen Scharmützeln insgesamt 15 indianische Verbündete und vier kastilische Soldaten verloren, 

darunter Tirado und Domínguez, die beiden zuverlässigen Männer, die einst in Cortés' Auftrag in 

Cempoala den Schlagenden Falken und seinen Begleiter heimlich befreit hatten. 

Jetzt fühlte Cortés sich stark genug, in den Südteil Tenochtitláns einzudringen und eine 

Bresche in den Stadtteil Moyotla zu schlagen. Am Morgen des vierten Kampftages, nachdem Pater 

Olmedo eine Messe gelesen hatte, erstürmte die Blaue Feder mit seinen Tlaxcalteken das letzte 

Stück der Dammstraße. Spanische Feuerwerker sprengten das Südtor, und mit ihren indianischen 

Verbündeten drangen Cortés' und Olíds Truppen in die Stadt ein und eroberten das Haus der 

Speere, das Arsenal Tenochtitláns. 

Cortés versuchte mit der Blauen Feder auf der Straße der blauen Erdscheibe vorzurücken, 

der Hauptverkehrsader der Stadt, und die Schlangenbergpyramide zu erreichen. Dort pulsierte das 

Herz Mexicos. Seinen Kastiliern war das recht, glaubten sie doch an eine neuerdings kursierende 

Legende: Die Kalkverkleidung des Sanktuars sei mit Goldstaub und Goldkörnern gemischt, sodass 

eine Hand voll Kalk, durch ein Goldsieb geschüttet, Feingold im Wert eines Dukaten ergebe. Olíd 

wandte sich gegen das westliche Moyotla zum Palast des Königs Wassergeist und zum Huei- 

Tecpan, weil er dort den Goldschatz des Schlagenden Falkens vermutete. 

Die Verbindungen mit der Festung Acachinanco mussten über alle Zufahrtswege möglich 

sein und sollten in jedem Fall gesichert und erhalten bleiben. Cortés hatte indianische 

Bundesgenossen dazu angestellt, alle Durchstiche des Iztapalapá-Dammes bis zur Höhe der


Dammstraße mit Steinen aufzufüllen. In verhältnismäßig kurzer Zeit führten die Hilfstruppen den 

schwierigen Auftrag aus, ebneten den Weg und machten ihn für Pferde und Geschütze passierbar. 

Schon am späten Nachmittag konnten die Kartaunen und Feldschlangen durch das eroberte 

Südtor in Stellung gebracht werden. Die Verteidiger wehrten sich verbissen, schleuderten aus 

Fenstern und Schießscharten Pfeile und Speere und hinderten Cortés stundenlang, weiter in die 

Stadt einzudringen. Alonso de Mesa, Catalán und Arbenga richteten ihre Kartaunen und schossen 

Haus für Haus zusammen. Viele der reichsten und schönsten Gebäude Tenochtitláns wurden in 

Trümmer gelegt. 

Auch Olíd hatte im westlichen Teil des Stadtviertels Moyotla gehaust. Nach hartnäckigen 

Kämpfen war er an den Tecpan des Königs Wassergeist, ihr einstiges Quartier, herangekommen. 

Als er sich schließlich Zugang erzwang, fand er das erhoffte Gold im Schatzhaus nicht vor. Der 

von Perlenfischern nach der Nacht der Schrecken aus dem See geborgene Schatz Moctezumas 

war damals in die königlichen Schatzkammern zurückgebracht worden, doch die Verteidiger hatten 

Zeit gefunden, alle Kostbarkeiten, Juwelen und Goldbarren in den einstigen Palast der Könige von 

Tlatelolco an die nördlichste Spitze Tenochtitláns schaffen zu lassen. Wütend und enttäuscht 

setzten Olíds Soldaten den Palast des Königs Wassergeist in Brand. 

Den Widerstand der Könige von Tacuba und Tezcoco beim Huei-Tecpan konnte er erst nach 

langem Gefecht brechen. Es war Nacht geworden, als er in den Großen Palast einzog. Auch hier 

ließ er seine Enttäuschung über die entgangene Beute am Gebäude aus. Wie eine Horde staubund 

blutbedeckter Dämonen raste die Soldateska mit Fackeln durch die Prunksäle, entzündete die 

Wandteppiche aus Federwerk, die geschnitzten Wandtäfelungen, die Perlenvorhänge der Türen, 

Thronbaldachine und Betthimmel, das Zederngebälk der Saaldecken und die über die Höfe 

gespannten, bunt gewirkten Zeltdächer. Am schnellsten verwandelte sich die Bibliothek mit ihren 

Schätzen aus Agavepapier in ein Flammenmeer. Rasch suchte sich das Feuer einen Weg, 

brandete an den steinernen Palasttürmen empor, flammte in die Götterkammern, in die Schlafsäle 

und fraß sich bis in die unterirdischen Räume durch, wo bis vor kurzem der Goldhort Mexicos 

lagerte und wo die Spanier vor der Nacht der Schrecken den Edlen Betrübten und den Weißen Igel 

erwürgt hatten. Das Hauptgebäude mit den Seitenflügeln, das Haus der Vierhundert Frauen, das 

schöne Ballspielhaus (wo Moctezuma mit Ordás gespielt hatte), das schwarze Haus der Trauer 

und sämtliche Nebengebäude und Pavillons standen bald in Flammen, waren ein einziger 

Brandherd, zerfielen für immer zu Asche. 

Die grosse Schlangenberg- 

Pyramide in Tenochtitlán 

(Illustration: KBV (Sauerländer AG), 

Aarau


Die Hitze im Palastgebäude wurde unerträglich. Die Christen mussten vor der Wut des 

Feuers, das sie entfacht hatten, zurückweichen. Von den Türmen sprang knisternder Funkenregen 

auf das Blätterdach der Palmen und Bäume, fiel auf die Rosenbäume, Azaleen und Opuntien. 

Langsame Faultiere, die nicht wie die Papageien und Rollschwanzaffen fliehen konnten, 

verbrannten bei lebendigem Leib und stürzten jämmerlich schreiend aus dem Baumgeäst. Die 

tausendjährigen Zypressen Moctezumas loderten wie riesenhafte Fackeln, und der rote 

Blütenbaum von Yuquana ward zu Kohle und Asche. Die Hitze in den Sälen des Hauptgebäudes 

sprengte das Gemäuer; krachend fielen die Wände in sich zusammen. 

Vom Wind getragen, griffen die Flammen auf den Palastgarten und den von Moctezuma 

prachtvoll angelegten Tierpark über. Dort befanden sich die vergitterten Zwinger der Pumas, 

Luchse, Jaguare und Bären; dazu Käfige für Katzenfrette, Wiesel, Baumstachelschweine, Füchse, 

Vampire, Hufeisennasen, Plattnasen und andere Nektar saugende Fledermäuse. Präriewölfe, 

Stinktiere, Ameisenbären, Rotwild, Kaninchen und Büffel lebten hier, und es gab eingezäunte 

Wasserbecken für Seelöwen und Alligatoren. In morastigen Tümpeln wälzten sich Tapire und 

Nabelschweine. Eines der Häuser war ein Terrarium, wo alle Arten von Schlangen in gesonderten 

Käfigen lebten, auch mexicanische Singeidechsen, große Kammeidechsen, Felsen- und 

Baumeidechsen, grüne Leguane, schwarze Leguane und giftige Krustenechsen, Wabenkröten, 

Beutelfrösche, milchweiße augenlose Kolbenmolche und allerhand Schlammschildkröten, 

Seeschildkröten und Landschildkröten. In einem der Häuser schwammen in unzähligen 

Wasserbehältern alle See- und Flussfische Mittelamerikas, Seesterne, Polypen und Muscheln. Die 

Farbenfülle wetteiferte mit den stummen Bewohnern eines Schmetterlingshauses, und den in drei 

geräumigen Vogelhäusern nisteten Schwirrvögel, Kolibris und Honigsauger, langgeschweiften 

goldgrünen Türkisvögel, Buschreiher, Blauraben und Tangare. 

Die Steinmetze, Gärtner und Wärter Moctezumas hatten in jahrzehntelanger Mühe ein 

Tierparadies geschaffen; die Mordbrenner Olíds verwandelten es binnen kurzer Zeit in eine 

Flammenhölle. 

� 

Alle Bewohnerinnen des Hauses der Vierhundert Frauen, die alten und jungen Prinzessinnen, 

Königin Goldkolibri mit ihrem Gefolge und auch die von ihr gefangen gehaltene alte Mutter des 

Träumers hatte König Felsenschlange aus dem Huei-Tecpan wegführen lassen, bevor Olíd 

eindrang. Sie waren mit etlichen Habseligkeiten, Edelsteinkästen, zahmen Affen und Papageien in 

einem yacacalco genannten Gebäude untergebracht, das in einem unscheinbaren, der großen 

Straße der blauen Erdscheibe parallel verlaufenden Gässchen stand. 

Die Straße der blauen Erdscheibe setzte sich als Verlängerung des Dammes von Iztapalapá 

in die Stadtmitte fort, wurde vom großen Schlangenberg-Tempel auf dem Platz der Steinernen 

Schildkröte und dem alten Palast von König Wassergeist unterbrochen und führte dahinter weiter 

nach Tlatelolco und zum Damm von Tepeyacac. Ganz Tenochtitlán war von Kanälen durchzogen, 

und auch die Straße der blauen Erdscheibe wurde häufig überbrückt. Cortés konnte mit seiner 

Heeresabteilung bis in die Nähe des Schlangenberges vordringen, doch die verbissen 

zurückschlagenden Verteidiger bedrängten sie immer von neuem. Die Geschütze hatten Häuser 

und Steinwälle niederlegen können, doch der Wall lebender Leiber war schwerer zu überwinden. 

In Nachtfinsternis getaucht und vom purpurnen Schein brennender Paläste umflackert, glichen die 

Heerscharen einem Geisterheer, das auf nächtlichem Schlachtfeld unermüdlich den Kampf der 

Lebenden fortsetzt. 

Der Schlagende Falke verteidigte die Straße der blauen Erdscheibe. Noch nie hatten Cortés 

und der König von Mexico so nah gegenüber gekämpft. Konnte Cortés über Blitz und Donner 

gebieten, so konnte Cuauhtémoc Tote scheinbar ins Leben zurückrufen: fiel ein Mexica, kamen 

zehn andere auf den Plan. Cortés geriet durch die Zerstörungswut Olíds in Nachteil. Während Olíd 

gegen Steine, Bäume und Tiere raste, vereinigten die Könige von Tacuba und Tezcoco ihre 

Truppen mit denen des Schlagenden Falkens, um das Stadtheiligtum zu schützen. Immer mehr 

Feinde standen den Christen gegenüber, immer häufiger bedrängten sie die Eindringlinge. 

Tlaxcaltekische Kundschafter mischten sich unter die verteidigenden Mexica. Einer brachte


Cortés die Meldung, dass die aus dem Huei-Tecpan evakuierten Frauen in einer benachbarten 

Gasse untergebracht seien. Sofort erkannte der caudillo seine große Chance, mit einem 

Entlastungsangriff dorthin vorzudringen, um einen Teil der unzähligen Mexica vom 

Schlangenbergtempel wegzulocken. Wenn die Prinzessinnen in Gefahr kämen, werde 

Cuauhtémoc ihnen zu Hilfe zu kommen und seine Verteidigungsstellung schwächen. Cortés befahl 

den Hauptleuten Francisco Hernández und Andrés de Tapia, mit einem Trupp Armbrust- und 

Bogenschützen sowie 100 Tlatepoca in diese Gasse zum Yacacalco-Gebäude vorzustoßen und 

die Frauen als Geiseln zu nehmen. 

Bald war das Haus umstellt. Schwere Mahagoniholztore verhinderten den Zugang. Die 

Frauen waren mit ihren Papageien und Affen auf das flache Dach geflüchtet, wo sie eng 

beieinander standen und um Hilfe schrien. Tapia befahl, Brennholz herbeizuschaffen; er hoffte, die 

Frauen würden sich ergeben und die Tore öffnen, sobald sie einsahen, dass der Brand ernst 

gemeint war. Doch noch bevor der Scheiterhaufen fertig war, brach das Haus zusammen. Die 

Dachterrasse hatte die Last der vielen hundert Frauen nicht tragen können. Die Decke stürzte ein, 

riss die Mauern des Gebäudes mit sich und begrub die Prinzessinnen, Dienerinnen und 

Palastmädchen unter einem Berg von Quadern, Mörtel und Schutt. 

� 

Eine Stunde später erreichte Cortés den großen Platz der Steinernen Schildkröte. Von hier aus 

hatten die Azteken vor der Nacht der Schrecken die im Palast eingeschlossenen Kastilier 

bedrängt. Heute ließ die Widerstandskraft des Feindes schon nach, als die Christen mit den 

Geschützen auf dem Platz gegenüber der Schlangenmauer in Stellung gingen. Den Schild in der 

Linken, das Schwert in der Rechten, rief Cortés: »Mit Gott und Sankt Jago zum Sieg!« Der Anblick 

des gefürchteten Grünen Steins und seine Unerschrockenheit entmutigte die Mexica vollends. Sie 

suchten ihr Heil in der Flucht und zogen sich in das Gassengewirr des nördlichen Stadtteils 

Cuepopan zurück. 

Kein bewaffneter Mexica ließ sich mehr blicken. Cortés konnte vom Schlangenberg Besitz 

nehmen. Er ließ eine der großen Kartaunen durch das südliche Portal der Schlangenmauer in das 

Tempelgebäude fahren. Mit fünfzig Tlatepoca stürmte er mit der Blauen Feder, Don Juliano de 

Alderete, Antonio de Carajaval und Antonio de Quiñones die steile Marmortreppe der Pyramide 

empor. Die brennenden Paläste unten und das Ewige Feuer oben beleuchteten die barbarische 

Szene. Flugasche stäubte, und hinter rötlichem Flackerlicht schwärzte die Nacht. Ein seltsamer 

Gesang ertönte von irgendwoher. 

Auf der obersten Terrasse, dem Menschenwürgeplatz, hockten zwanzig schwarz 

geschminkte, filzhaarige Priester am Boden und sangen uralte sakrale Weisen. Unbeweglich und 

unbekümmert saßen sie da, als wüssten sie nichts von Krieg und Gefahr. Mit keinem Blick 

würdigten sie die Eindringlinge. Einer nach dem anderen wurde niedergestochen und von der 

Pyramidenspitze in die schwarze Tiefe hinabgeschleudert; die anderen ließen sich nicht stören und 

sangen ihr heiliges Lied, bis auch an sie die Reihe kamen. 

Cortés und die Blaue Feder drangen in das Allerheiligste des Kriegsgottes ein. Am Eingang 

zum Sanktuar vertrat ihnen ein hoch gewachsenes weibliches Wesen mit einer Goldmaske vor 

dem Gesicht den Weg. 

»Sie ist die Frauenköpfe Sammelnde Weiße Frau!«, rief die Blaue Feder Cortés zu. 

»Eine Priesterin?«, fragte Cortés. 

»Ja. Die Goldmaske haben Fischer nach der Nacht der Schrecken aus dem Schilfsee 

gefischt. Der Überwinder hatte sie als schützendes Wahrzeichen der Freiheit Mexicos auf dem 

Altar des Kriegsgottes niedergelegt.« 

Da sprach die Priesterin durch den gerundeten Mund der Maske den Bannspruch des 

Überwinders: 

»Fluch über jeden, wer es wagt, die Hand nach der Maske auszustrecken!« 

Einen Augenblick zögerte Cortés: Er hatte noch nie eine Frau getötet. Doch dann, plötzlich 

von ihrem Zorn angesteckt, riss er sein Schwert aus der Scheide und trennte mit einem Hieb den 

Kopf der Priesterin vom Rumpf. Fast im selben Augenblick verstummte Huitzilopochtlis große 

Kriegstrommel. Antonio de Carajaval hatte die beiden Trommelschläger im Sanktuar


niedergemacht und die heilige Trommel zerstört. 

Oben am Rand des Menschenwürgeplatzes stand der siegreiche Eroberer. Mit hoch 

erhobenem Arm zeigte er den Mexica drunten den Kopf der Priesterin mit der Goldmaske. Ein 

Aufschrei war die Antwort. Die Mexica hatten das Symbol ihrer Freiheit in der Hand des 

Todfeindes erkannt. 

In wenigen Sekunden erlebte Cortés den größten Triumph des bisherigen Kampfes! Doch 

schon rüttelte ihn Antonio de Quiñones am Arm. Cuauhtémocs Scharen drängten wieder wütend 

vor. Der Kopf mit der Maske – die Priesterin und das heilige Symbol - hatte sie noch einmal 

angespornt; rasend vor Wut über die Entweihung eines ihrer heiligsten Güter, waren sie noch 

einmal aus den Gassen Cuepopans hervorgebrochen und füllten den Platz der Steinernen 

Schildkröte. In großen Sätzen sprangen die Feldobristen und die Soldaten der Leibwache die 

ellenhohen Stufen hinunter. Sie mussten die große Kartaune im Tempelgebäude dem Feind 

überlassen (zum Glück konnten die Indianer nicht damit umgehen!), und nur mit unsäglicher Mühe 

gelang es Cortés und seinen Männern, sich bis zur Hauptstraße durchzuschlagen. Beim großen 

Kanal kam ihm Olíd zu Hilfe, sodass sie ihre Flucht als geordneten Rückzug abwickeln konnten. 

Als der Morgen dämmerte, erreichten sie über den Dammweg das Bollwerk Acachinanco. 

Als Flüchtlinge und Sieger zugleich kamen sie in ihr Quartier zurück: die Goldmaske, das 

Wahrzeichen mexicanischer Unabhängigkeit, war ihre großartigste Beute. Für den König von 

Spanien von unschätzbarem Wert, bedeutete sie für den König von Mexico einen nicht 

wiedergutzumachenden Verlust an Ansehen. 

� 

Unter den Trümmern des eingestürzten Yacacalco-Gebäudes starben viele Frauen. Aber wie 

durch ein Wunder blieben zwei Wesen völlig unverletzt: Königin Goldkolibri und ihr steter Begleiter, 

der Höfling Xoctemecl. Nach dem Zusammenbruch des Hauses verging zwar längere Zeit, bis sie 

sich ihrer Unversehrtheit bewusst wurden und daran denken konnten, sich in Sicherheit zu 

bringen. In der Gasse tobten Kämpfe zwischen den Mexica und den von Tapia angeführten 

Kastiliern, aber bald wurden Angreifer und Verteidiger auf den Platz der Steinernen Schildkröte 

gerufen, wo die Schlacht tobte; das Kriegsgeschrei entfernte sich. 

Dafür waren die Jammerrufe und das Gewimmer der verletzten Frauen immer deutlicher zu 

hören. Weißer Staub hatte aus der hochstiebenden Kalkwolke die Trümmerstätte wie Dünensand 

bedeckt. Xoctemecl-Purpurkranich musste der neben ihm liegenden Königin Goldkolibri das rechte 

Bein unter einem Dachbalken hervorgraben und half ihr, sich aufzurichten. Sie hinkte ein wenig, 

hatte aber nur Hautabschürfungen am Knie. Auf seinen Arm gestützt kletterten sie über das Gewirr 

von Quadern, Sparren und Toten. Sie humpelten über noch lebende, stöhnende, um Hilfe 

schreiende Frauen, über Dienerinnen und Prinzessinnen. Aber vor einer Leiche blieb Goldkolibri 

stehen und beugte sich über sie. 

»O Herrin, wen erblickst du?«, fragte ihr Begleiter. 

»Die Mutter des Dichters!«, sagte Goldkolibri. 

»Lebt sie noch?«, fragte Xoctemecl. 

»Wenn sie noch lebt, müssen wir sie mit uns forttragen! Sie scheint tot zu sein... sieh nach!« 

Xoctemecl kniete im Schutt neben der Mutter des Träumers nieder, legte sein Ohr an ihren 

Mund und lauschte, ob sie noch atmete; dann tastete er ihren Körper ab. 

»Sie ist tot!«, sagte er. »Ihr Kopf ist zertrümmert.« Er zog der Alten die graublaue 

Baumwollkopfbinde vom blutverkrusteten weißen Haar, sodass eine klaffende Wunde zum 

Vorschein kam. 

Goldkolibri starrte die Tote immer noch an. 

»Komm, o Herrin, wir müssen uns retten«, sagte Purpurkranich. 

»Warte noch!« Moctezumas Tochter tauschte mit einer jüngeren Toten den Mantel und 

nahm von einer anderen einen dichten Kopfschleier. Purpurkranich sah stumm zu und fragte 

nichts. Schweigend humpelten sie weiter. Schließlich erreichten sie die Gasse und wandten sich 

nordwestwärts, wo sie das Seeufer vermuteten. Purpurkranich nahm einem toten Azteken Bogen 

und Pfeil ab. 

An einem Kanal fanden sie ein leeres Boot und stiegen ein. Xoctemecl ruderte.


»Wohin ruderst du?«, fragte die Königin. 

»Wo niemand uns hört, wo niemand uns sieht! Aber wo ist das?« 

Am Ufer, unterhalb einer breiten Kanalbrücke, tauchte das Kanu in den schwarzen Schatten 

hoher Bäume. Xoctemecl fragte: 

»O Königin, wo willst du eine Zuflucht suchen? Moctezumas Palast ist nicht mehr deine 

Wohnstätte.« 

»Lass uns überlegen!«, sagte sie. 

Das Nächstliegende wäre, sich zur Herrin von Tula zu begeben, die einer Heirat ihres 

Sohnes Felsenschlange mit der Witwe des Edlen Betrübten sehr zugetan war. Doch unerkannt zu 

ihr zu gelangen und sich dort zu verstecken, war undurchführbar. Sie musste eine Zeit lang im 

Verborgen leben, weil sie wusste, dass die Mutter des Träumers tot war. Goldkolibri trug das Gift 

der Blaugemalten noch immer bei sich. Dass die Gelbhaarigen den Krieg verlieren würden, war für 

Goldkolibri so unbestritten wie den meisten Mexica. Irgendwann und irgendwie würde sie nach 

Beendigung der Kämpfe in die Nähe des Schlagenden Falkens gelangen. Sie würde ihm – sollte 

der König den Krieg überleben - das Gift bei guter Gelegenheit in den Pulquewein mischen. Er hat 

ihr die Ehe versprochen, Maisblumes wegen die Verlobung aber wieder gelöst. Diese Schmach 

brannte in ihrer Seele. Der Dichter aber konnte sie verraten, er würde seinen Mund auftun und den 

Schlagenden Falken aufklären, wen er bei der Blaugemalten gesehen hatte, als sie das Gift 

abholte. 

Von der Stadt scholl das Geschrei der Mexica herüber; Cortés zeigte ihnen das Haupt mit 

der Maske. Das Waffengeklirr, Kriegsgeheul und der Kanonendonner brandeten erneut auf. Doch 

auf dem Kanal regte sich nichts. Xoctemecl machte der Königin einen Vorschlag: 

»Wir wollen im Tecpan Tlótlis Zuflucht suchen.« 

»Warum bei ihm?« 

»Der Handelsherr ist Mitglied des Hohen Rates. Er ist ehrgeizig. Er wurde arm geboren, hat 

sich aber zum reichsten Händler Tlatelolcos emporgearbeitet. Er wird noch höher hinaus wollen. 

Es wird ihm schmeicheln, einer Tochter Moctezumas Freistatt bieten zu können.« 

Goldkolibri dachte nach. »Ich kenne ihn kaum«, sagte sie nach einer Pause, aber ich weiß, 

dass er dem rebellischen Volk näher steht als dem Königshaus.« 

»Tlótli ist ein Opportunist und dreht sein Fähnchen nach dem Wind. Aus Nützlichkeit passt er 

sich schnell anderen Situationen an. Stell ihm deine Gunst in Aussicht, o Königin, dann wird er dir 

wie ein Hund ergeben sein! Er wird hassen, was du hasst. Er wird lieben, was du liebst -– und er 

wird uns verstecken.« 

Goldkolibri willigte widerstrebend ein; sie wusste keinen besseren Rat. Purpurkranich stieß 

das Kanu aus dem Schatten der Brücke und ruderte in den vom Brandlicht geröteten Kanal. Weil 

die Straße der blauen Erdscheibe von neuem zum Schlachtfeld geworden war, musste er einen 

großen Umweg machen, bis sie schließlich, nach ungefähr einer Stunde Fahrt, in den südöstlichen 

Stadtteil Teopan gelangten, wo außer den Königen von Tezcoco und Tacuba auch andere Größen 

des Reiches ihre Paläste hatten, darunter der wohlhabende Tlótli. Der Kriegsgott hatte die 

Kämpfenden inzwischen von der Hauptstraße auf den weiter entfernten Damm von Acachinanco 

geleitet. Fast lautlos glitt ihr Boot in Ufernähe durch die dunklen Wasser; noch eine Brücke war zu 

unterqueren, dann würden sie kurz vor ihrem Ziel in den breiten Hauptkanal einschwenken. 

Doch bevor sie den Hauptkanal erreichten, kreuzte dort plötzlich ein größeres Boot die 

Wasserstraße und näherte sich der Brücke. Xoctemecl brachte sein Kanu geistesgegenwärtig mit 

kräftigem Ruderschlag ans Ufer und hielt es mit einer Hand am Gebüsch fest. Im großen Boot 

saßen drei Männer und eine Frau. Zwei der Männer waren mexicanische Krieger. Während das 

große Boot dicht an der Brücke vorbeiglitt, konnten Goldkolibri und Xoctemecl, ohne das sie selbst 

in ihrem dunklen Versteck bemerkt wurden, die Gesichter der Vorbeifahrenden erkennen. Die 

beiden Männer in Kriegertracht waren der Annalenschreiber Weißer Mondstein und der Träumer, 

der Dritte war ein christlicher Priester; die Frau aber war Königin Maisblume. 

Als das Boot hinter der Brücke in einen Seitenkanal einbog, starrten sich Goldkolibri und 

Purpurkranich erschrocken in der Dunkelheit an. 

»O Königin, das war deine Schwester!« 

»Ja, Maisblume! Wie ist das möglich? Und der Dichter! Du hast Bogen und Pfeile! Schick 

ihm einen Pfeil nach – und auch ihr...!«


»Nein, Herrin, nur ihm! Sie ist bereits vom Pfeil durchbohrt, denn sie kommt von der 

Toteninsel... sie hat Moctezuma beigesetzt.« 

»Das wäre gut! Aber woher weißt du das?« 

»Ich werde es dir erzählen, Königin, während wir ihnen folgen und erkunden, wo sie landen!« 

Er ruderte dem großen Boot mit Anstrengung hinterher und berichtete der Königin, was er 

die Nacht zuvor von der Giftmischerin erfahren hatte. Er hatte sich mit ihr im Haus der 

Fledermäuse verabredet. Doch statt der Giftmischerin hatte Xoctemecl den Annalenschreiber dort 

angetroffen, der bei den Toten Wache hielt. Einen kriegerischen Zweck konnte die Bewachung 

durch einen einzigen Mann schwerlich haben; Purpurkranich gab sich zu erkennen, hatte ihn 

begrüßt und war mit ihm ins Gespräch gekommen. So erfuhr er, dass auf ausdrücklichen Wunsch 

des Schlagenden Falkens Weißer Mondstein und der Träumer die Begräbnisstätte abwechselnd 

bewachten, um einen Mann und eine Frau festzunehmen, die vor einigen Tagen versucht hatten, 

die Beerdigungszeremonien im Haus der Fledermäuse an Moctezumas Überresten vorzunehmen. 

Sie seien gestört worden; nun schien der Schlagende Falke zu fürchten (vielleicht auch zu hoffen), 

der Versuch könne wiederholt werden. 

»Das ist heute geschehen«, beendete Purpurkranich seinen Bericht. »Während der Große 

Palast brannte, wird Königin Maisblume den Zornigen Herrn bestattet haben. Jetzt ging sie in die 

Falle!« 

»Das ist keine Falle!«, zischte Goldkolibri hasserfüllt. »Als einst der Schlagende Falke vom 

Zornigen Herrn verbannt worden war, waren der Träumer und Weißer Mondstein seine treuesten 

Freunde. Und wenn er jetzt den Totenort durch diese Freunde bewachen ließ, so ahnte er, wer 

Moctezuma bestatten würde. Er hat Maisblume, die er immer noch liebt und um derentwillen er 

mich verstoßen hat, gefangen nehmen lassen, um sie vor dem Volk Mexicos und den Priestern zu 

verbergen – nicht um sie hinrichten zu lassen, sondern um ihr Leben zu retten!« 

»O Königin, es ist so, wie du sagst! Da, schau, sie legen am Palast des Königs von Tacuba 

an!« 

»Schieß, ehe es zu spät ist!«, beschwor Goldkolibri. Sie hatte schon mehrmals während der 

Fahrt dazu gedrängt. Aber das große Boot war immer weit voraus gewesen, und Xoctemecl, der 

kein guter Schütze war, hatte den Schuss jedes Mal verschoben, in der Hoffnung, besser zielen zu 

können, wenn der Träumer an Land gehe. »Er darf nicht leben!«, flüsterte Goldkolibri. 

Da legte Xoctemecl den Pfeil auf den Bogen, legte an - und zögerte. Er sah, wie aus dem 

Portal des Palastes der Durch-Wohlgestalt-Glänzende und der Schlagende Falke traten, bewaffnet 

und staubig nach der gerade beendeten Schlacht. Hier also hatte der Herr der Welt Zuflucht 

nehmen müssen, nachdem sein Palast eingeäschert worden war! Trotz der großen Verluste, trotz 

der Bresche am Südtor, trotz der geköpften Priesterin vom Schlangenbergtempel und der 

geraubten Goldmaske strahlte Cuauhtémocs Antlitz beim Anblick der Geliebten. 

Purpurkranich spannte die Sehne, zielte auf den Träumer und schnellte den Pfeil ab. Er war 

wirklich kein guter Schütze, der Dichter blieb unversehrt. Sie entkamen unerkannt in der Nacht. Die 

nachgeschleuderten Speere versanken zischend im Kanalwasser.


31. Sandoval 

»Dieses Haus soll untergehen. Ich weiß, unser Reich sinkt dahin. Es bricht zusammen; es 

zerfällt. Die Sterne rauchen; sie sind wider uns. Die Stadt der Bücher und der Blumen ist 

bald nicht mehr.« 

(Cantares de los Mexicanos, 1523 [?]) 

In den folgenden Tagen ruhten die Waffen. Die Kastilier pflegten ihre Wunden, heilten sie mit 

Salben oder Zaubersprüchen, flickten ihre beschädigten Harnische und Schilde, gossen 

Bleikugeln, schnitzten Bolzen und nahmen sich Zeit für die Vorbereitungen zu einem neuen 

Angriff. Die Mexica aber bargen, verbrannten und beweinten ihre Toten und liefen verstört umher, 

beklagten das Unbegreifliche ihres Schicksals. Die allgemeine Niedergeschlagenheit war 

abgrundtief. Die Könige und Adlerfürsten waren ebenso verunsichert wie die Diener und Knechte. 

Fragen nach Schuld und Sühne lauerten hinter jedem Blick. Der Kopf des weißen Kindes war der 

Wassergöttin zugeworfen worden... Gab es denn noch mehr zu sühnen in Tenochtitlán? Immer 

höher stieg in den Herzen das Misstrauen: Wer von uns ist schuldig? 

Huitzilopochtlis Knecht rief auf Wunsch des Königs die Bevölkerung zu einer großen 

Bußprozession auf. Die Könige von Mexico, Tezcoco und Tacuba nahmen nicht daran teil. 

Während sich der riesige Menschenstrom durch die halbzerstörte Stadt wälzte, inspizierten sie die 

Mauern, von aufmerksamen Adlern und Jaguaren bewacht. 

Muschelhörner und Rasselstäbe begleiteten die klagende Anrufung Huitzilopochtlis und 

Tezcatlipocas. Kopalharzwolken stiegen mit den sakralen Gesängen der Priester zum Himmel 

empor. Nach drei Rundgängen um den großen Schlangenbergbezirk verharrte die Menge auf dem 

Platz der Steinernen Schildkröte und wartete auf die zeremonielle Opferung gefangener Feinde. 

Kurz vor der Zerstörung des Aquädukts war Adlerkralle, der König von Matlatzinco, nach 

Tenochtitlán gekommen und hatte eine Hilfstruppe von etlichen tausend Kriegern mitgebracht. Der 

dicke Mann gehörte zum Kreis der Verschwörer, die sich seinerzeit im Wasserschloss Tezcotzinco 

gegen Moctezuma verbündet hatten. Es war in der Umgebung Cuauhtémocs bekannt, dass 

Adlerkralle und der Schlagende Falke nicht gerade befreundet waren, hatte doch der König von 

Matlatzinco den Thron Anahuacs als Nachfolger Moctezumas beansprucht. Doch in der Not erbat 

Cuauhtémoc von seinem Gegenspieler Hilfe; der hatte seinen Hass hinter Versöhnlichkeit 

verborgen und sich bereit gefunden, auf der Seite der Belagerten zu kämpfen. Wie alle glaubte 

auch er zuversichtlich an die Unbesiegbarkeit Mexicos. Viele Kriege hatten schon mit Niederlagen 

begonnen und mit Siegen geendet. In den bisherigen Misserfolgen sah er nicht die Zeichen eines 

Zusammenbruchs, sondern eine Folge der Unfähigkeit des jugendlichen Machthabers. Er hoffte, 

das Volk werde sich über kurz oder lang gegen den zwar gewählten, aber noch nicht gekrönten 

König erheben und sich entsinnen, dass Adlerkralle als Sohn eines früheren Herrn der Welt der 

vornehmste Anwärter auf den Thron des Aztekenreiches sei. 

Seit er in Tenochtitlán weilte, hatte er sich fast täglich mit Huitzilopochtlis Knecht und dessen 

Parteigänger besprochen, dem Kaufherrn Tlótli, dem Sperber. Auch jetzt flüsterte er mit dem 

Hohepriester, der neben ihm saß, und zog den Sperber ins Gespräch ein. Der schaute sich ständig 

um, als erwarte er jemand. Bald drängte sich ein einfach gekleideter Mann durch die wartende 

Menge und gelangte schließlich vor den Sperber. Der Mann war ein Diener des Händlers. Der 

König von Matlatzinco stand auf und hob einen Arm. Die Leute verstummten und lauschten dem 

König. 

»O ihr Mexica!«, rief er so laut, dass die Schläfenadern ihm anschwollen. »Unglück häuft 

sich auf Unglück. Die Erde klafft, der Himmel stürzt ein! Womit haben wir die Götten erzürnt? 

Dieser Mann hier wird es euch sagen!« 

Da trat der Diener des Kaufmanns neben ihn und rief: »O ihr Mexica! Tötet mich, wenn ich


den Tod verdient habe!« Die Massen schenkten ihm aufmerksam Gehör. Der Diener fuhr fort: »Ich 

gestehe ein Verbrechen! Während ihr hier die Götter angefleht habt, schlich ich mich ins Haus der 

Fledermäuse. Gestern starb eine Frau im Kindbett. Ich glaubte, dass sie zu der Leichenstätte 

gebracht worden sei. Ich schlich hin, weil ich der Toten drei Finger abschneiden wollte, um sie auf 

der Brust zu tragen, wenn ich gegen die weißen Götter kämpfe. Die Finger einer im Kindbett 

Gestorbenen sind ein großer Zauber, wie ihr wisst! Sie machen unverletzlich!« 

»Leichenschänder!« – »Lästerer!« – »Entehrer der Toten!«, rief man ihm empört entgegen. 

»O ihr Mexica, verurteilt mich nicht zu früh!«, rief der Diener. »Ich wollte der Frau die Finger 

abschneiden, aber ich habe es nicht getan! Als ich umkehrte, machte ich eine furchtbare 

Entdeckung: Moctezumas Gebeine wurden geraubt! Wo sie lagen, sah man Papierfähnchen und 

zerbrochene Grabgeschenke. Man hat ihn bestattet und gewiss über den See zur Toteninsel 

gerudert.« 

Das Volk ächzte erschrocken auf. 

»Wer?« – »Wer hat ihn bestattet?« – »Wer wagte diesen Frevel?«, rief es aus der Menge. 

Huitzilopochtlis Knecht erhob sich vom Thronsessel und schrie: 

»Der Schuldige muss sterben! Wenn Mexico den Frevler schützt, muss Mexico sterben!« 

Die Leute schwiegen wie gelähmt angesichts des neuen Unglücks. Wer konnte die Götter so 

lästerlich kränken? 

Der Sperber rief: »Wer brachte den Fluch über Mexico?« 

»Maisblume ist die Frevlerin!«, entgegnete der König von Matlatzinco hasserfüllt. »Sie verlor 

ein Schmuckstück, als sie ihren Vater bestattete.« Er zeigte mit ausgestrecktem Arm auf den 

Diener. »Dieser Mann hat es gefunden und übergab es mir. Schaut her: Dieser goldene Anhänger 

gehört Maisblume!« Er zeigte ein kleines goldenes Amulett vor. »Sie wurde von einem meiner 

Freunde in einem Boot gesehen, mit einem Priester der Gelbhaarigen! Mein Freund sah auch, 

dass sie im Palast des Durch-Wohlgestalt-Glänzenden Zuflucht fand. Und es ist kein Zufall, dass 

dort auch der Schlagende Falke wohnt. Er ist es, der sie beschützt und vor dem Volk Mexicos 

verborgen hält! O ihr Mexica, kann es euch da noch verwundern, dass die Feinde siegen und wir 

unterliegen? Wie lange noch wollt ihr euch ins Verderben führen lassen?« 

»Trag du die blaue Krone, du Sohn des Königs Kreideweiß!«, rief ihm feierlich der 

Hohepriester zu. Ein Teil der Menge brach in zustimmenden Jubel aus, aber von hinten öffnete 

sich eine breite Gasse, und der Beifall verstummte ebenso rasch, wie er aufbranden wollte. 

Der Schlagende Falke, Felsenschlange und der Durch-Wohlgestalt-Glänzende kehrten 

zurück. Nur von den zuhinterst Stehenden bemerkt, hatten sie die Inszenierung Adlerkralles mit 

angehört. Der Schlagende Falke bat seine Freunde zurückzubleiben und ging allein und 

langsamen Schrittes nach vorn. Der König von Matlatzinco sah ihm triumphierend entgegen. Stille 

breitete sich aus. Cuauhtémoc, König der Stadt im Kolbenrohr, , streckte mit herrischer Gebärde 

die Hand aus und rief: 

»Auf die Knie!« 

Wie vom Blitz gefällt stürzten die Mexica zu Boden. Auch der Sperber mit seinem Diener 

berührten mit den Stirnen die Erde und rührten sich nicht. Nur Huitzilopochtlis Knecht und der 

König von Matlatzinco blieben stolz stehen. 

»Auf die Knie!«, herrschte Cuauhtémoc Adlerkralle an. 

»Vor dir? Niemals!«, rief der König von Matlatzinco. 

Im selben Augenblick umschlang Cuauhtémoc seinen Hals. Ein Obsidiandolch blitzte auf, 

und schon sank der dicke, goldüberladene Körper mit durchschnittener Kehle in sich zusammen 

und fiel Huitzilopochtlis Knecht vor die Füße. 

Der Schlagende Falke redete das kniende Volk an: 

»O ihr Mexica! Ihr dachtet gewiss: Er ist noch nicht gekrönt, darum ist er noch nicht König. Er 

hat kein Kriegsglück, darum lasst uns einen Glückhafteren an seiner Stelle küren. Hört mich an, 

Mexica! Ich bin euer König! Ja, es stimmt, Königin Maisblume weilt bei mir. Die nächste Schlacht 

wird entscheiden, ob Königin Maisblume geopfert werden soll – und ich mit ihr. Denn so wird es 

geschehen, wenn die Schlacht unglücklich endet. Doch wenn wir siegen, werden wir den Göttern 

Tausende von Kriegssklaven schenken, um würdig das Krönungsfest und meine Hochzeit mit 

Königin Maisblume zu feiern. Nun geht nach Hause, Mexica, und vertraut mir, so wie ich euch 

vertraue. Bald rüsten wir das Fest der Königskrönung!«


� 

In Tenochtitlán machte sich Hunger breit. Er löste die Schrecken des Durstes ab, denn seit dem 

Einsetzen der Regenperiode, die von Juli bis September währte, war die Trinkwassernot gemildert. 

Trinkwasser konnte in Gefäßen und Zisternen gesammelt werden. Doch die Belagerer 

verhinderten jetzt auch den Nahrungsmittelnachschub zu Land und zu Wasser. Tag für Tag 

wurden Marktboote auf der Fahrt nach Tenochtitlán abgefangen. 

Die große Schlacht, von der Cuauhtémoc gesprochen hatte, ließ auf sich warten. Allen 

Herausforderungen zum Trotz, konnten die Mexica die Conquistadoren nicht wieder in die Stadt 

locken. Täglich gab es kleinere Scharmützel. Cortés und Olíd behaupteten sich mit wechselndem 

Glück am Südtor, während Alvarado und Sandoval den nördlichen Damm von Tepeyacac 

mehrmals verloren und immer wieder erstürmen mussten. Wurden bei Tag Steine in einen 

Dammdurchstich geschichtet, entfernten die Azteken sie in der Nacht wieder. Auch eine kleinere 

Seeschlacht fand statt; dank einer Kriegslist fiel sie für die Mexica günstig aus. 

Ein Häuptling hatte den Auftrag, mit drei flachgehenden Marktbooten in die Nähe der Untiefe 

zu rudern, während eine beträchtliche Zahl von Kriegskanus im hohen Schilf in der Nähe der 

Untiefe lauerte. Zwei Brigantinen nahmen die Verfolgung der Marktboote auf, blieben in der Untiefe 

im Schlamm stecken und waren dem rachedurstigen Angriff der Azteken preisgegeben. Die beiden 

Schiffsführer, Rodrigo de Lobera und Pedro Barba, setzten sich mit ihren Mannschaften so 

verzweifelt zur Wehr, dass alle den Tod fanden, auch die Ruderer, und kein einziger Opfersklave 

nach Tenochtitlán verschleppt werden konnte. Pedro Barba, war drei Jahre zuvor 

Stadtkommandant von La Havanna auf Kuba gewesen. Diego de Velásquez, der Statthalter, hatte 

ihm schriftlich befohlen, Cortés zu fangen, abzusetzen und in Ketten zu legen. Aber er hatte es 

vorgezogen, sich dem Freibeuterzug anzuschließen und Cortés den Haftbefehl auszuhändigen. 

� 

Den Haftbefehl gegen Cortés, das vom Bischof von Burgos ausgestellte Patent, trug 

Oberrechnungsführer Juliano de Alderete noch immer bei sich, ohne es vorzuzeigen. Er 

überschätzte seine Macht; trotzdem war Cortés bestrebt, ihn bei guter Laune zu halten und einen 

Konflikt einstweilen zu vermeiden. Von Zeit zu Zeit gemahnte Alderete daran, dass ihm noch in 

Tezcoco ein Kommando versprochen worden war. Cortés hielt ihn hin und setzte ihm auseinander, 

dass ein Sturmangriff auf Mexico erst wieder möglich sein werde, wenn die Errichtung von 

Soldatenbaracken bei der Brücke Acachinanco beendet sei. Der Bau der Baracken war in der Tat 

unumgänglich, weil das Arsenal wenig Schlafraum bot und zweitausend Soldaten seither unter 

freiem Himmel auf der Dammstraße nächtigen mussten. Da die Regenzeit eingesetzt hatte, konnte 

der Oberfeldherr dies auf Dauer nicht dulden. So vergingen mehrere Wochen. Eines Abends 

machte Alderete dem caudillo neue Vorhaltungen über die Zaghaftigkeit (wie er es nannte), spielte 

sich als Bevollmächtigter des Kaisers auf und verlangte die Einberufung eines Kriegsrats, der über 

den Sturmangriff Beschluss fassen sollte. 

»Gut, Señor Alderete, ich werde einen Kriegsrat einberufen«, versprach Cortés, »aber den 

Zeitpunkt müsst Ihr schon mir überlassen.« 

Alderete begehrte auf: »Ihr könnt mich nicht ständig hinhalten und vertrösten!« 

Da gab Cortés ihm den Grund seines Wartens an. Er sagte: 

»Das werdet Ihr vielleicht nicht verstehen, Don Juliano. Aber es ist so, dass ich noch immer 

die Hoffnung nicht aufgegeben habe, diese schöne Stadt vor dem Schlimmsten bewahren zu 

können.« 

»Tut nicht so scheinheilig, Señor Capitán. Ihr habt doch die Paläste niedergebrannt!« 

»Nicht ich, sondern Olíd hat die beiden Paläste angesteckt. Und ob Ihr es glaubt oder nicht – 

das bedrückt mich.« 

»Götzendiener und Menschenfresser!«, rief Alderete. 

»Auch die Menschen tun mir Leid. Darum warte ich noch.« 

»Worauf?« 

»Auf die Annahme meines Friedensangebots!«


»Ihr seid unbelehrbar, Don Hernándo! Die letzten Friedensboten, die Ihr nach Tenochtitlán 

geschickt habt, hat Cuauhtémoc schlachten lassen.« 

»Diesmal wird er es nicht tun.« 

»Wen habt Ihr denn gesandt?« 

»Ich werde Euch seinen Namen nennen, wenn er zurückkehrt!« 

»Glaubt Ihr, er wird zurückkehren?« 

»Ich zweifle nicht daran.« 

Als er gegangen war, sagte Marina: »Vom Friedensvorschlag wusste auch ich nichts.« 

»Du bist doch sonst eine gute Rätselraterin, Marina!« Cortés lächelte. »Um die Flucht von 

Königin Maisblume zu begünstigen, wollte ich Aguilár mit Cuauhtémoc zusammenbringen.« 

»Du hast dem Fraile einen Auftrag gegeben?« 

»Nein. Für jeden, der Aguilár kennt, ist es selbstverständlich, dass er den König zum Frieden 

überreden wird, sobald er mit Cuauhtémoc zusammenkommt.« 

»Ich fürchte, der Bruder lebt nicht mehr.« 

»Mag sein. Doch wenn er in Cuauhtémocs Gewalt ist, wird er nicht geopfert. Entsinnst du 

dich, wie in Cempoala die frisch getauften Totonaken die vier gefangenen Mexica der Jungfrau 

Maria opfern wollten? Aguilár hat es verhindert.« 

»Ja«, entgegnete Marina, »aber ich erinnere mich auch, dass Aguilár auf dem Rückweg aus 

Cholula, wohin er mit Pimoti die weiße Schminke überbracht hatte, von Meuchelmördern des 

Herrschenden Raubtieres getötet worden wäre, hätte der Schlagende Falke ihn nicht gerettet. 

Cuauhtémoc hat seine Dankesschuld abgetragen – sie sind quitt.« 

»Noch nicht«, sagte Cortés. »Die Rettung eines Mexicakönigs ist höher zu werten als die 

Rettung eines armseligen Mönchs und Dolmetschers. Außerdem hat Aguilár Maisblume zur Flucht 

verholfen und ist ihr Beschützer.« 

»Gebe Gott, dass du Recht hast. Alderete ist der Feind in deinem Rücken, aber du fütterst 

und streichelst die Giftschlange, die dich verderben will.« 

� 

Die Strapazen des Kleinkriegs und der unablässige Regen zermürbten allmählich die Moral der 

Truppe. Alderete stachelte Olíd und einige der Hauptleute auf. Sie sprachen bei Cortés vor und 

verlangten, der Kriegsrat müsse einberufen werden. Cortés gab nach, vielleicht weil er die 

Hoffnung auf Aguilárs Rückkehr aufgegeben hatte. Doch kurz vor Beginn des Kriegsrates näherte 

sich ein großes Kanu dem Bollwerk Acachinanco. Am Bug wehte die weiße Fahne des Friedens, 

am Heck die königliche Standarte Mexicos. 

»Ein Parlamentär!«, rief einer von Olíds Unterführern. 

Die indianischen Ruderknechte hielten das Boot auf Rufweite in Abstand. Aus ihrer Mitte 

erhob sich eine dunkel gekleidete, hagere Gestalt, legte die Hände trichterförmig an den Mund und 

rief herüber: 

»Nicht schießen! Ich bin's, Aguilár! Sie verlangen unbehelligte Rückfahrt!« 

Cortés ließ antworten: »Gewährt! Ihnen soll kein Leid geschehen.« 

Aguilár sagte etwas zum Anführer der Ruderer. Das Boot nahm Kurs zum Damm, und etwa 

300 Fuß unterhalb des Bollwerks wurde Aguilár an Land gesetzt. Mit ihm stiegen zwei weitere 

Männer aus dem Kanu, die sie bisher nicht gesehen hatten, weil sie im Boot hingekauert saßen. 

Dann machten die Mexica sich mit eiligen Ruderschlägen davon. 

Die drei kamen in raschem Lauf näher. Zu ihrem großen Erstaunen erkannten die 

Wartenden Tirado und Domínguez, die totgeglaubten Befreier Cuauhtémocs. Sie begrüßten sich 

freudig und mit Jubelrufen. Cortés umarmte sie, Marina küsste sie, die Hauptleute drückten ihnen 

herzlich die Hände, und alle begleiteten sie in den Saal, in dem der Kriegsrat tagen sollte. 

Aguilár erstattete Bericht: Wie die erste Beisetzung Moctezumas durch ein blindes Mädchen 

gestört wurde; wie er und Maisblume mehrere Tage lang im Schilf verborgen auf der Lauer liegen 

mussten, bis der Brand der beiden Paläste und die Straßenkämpfe es erlaubten, die 

Beerdigungszeremonie für die Reise ins Totenreich zu vollenden und das Mumienbündel über den 

See zu bringen; dass er und Maisblume später gefangen und heimlich in den Palast des Königs 

von Tacuba gebracht wurden, in dem seit der Zerstörung des Huei-Tecpan auch der Schlagende


Falke wohne. Besonders wichtig war, was Aguilár von den Zuständen in Tenochtitlán wusste, wie 

er die Hungersnot und Trinkwassernot beschrieb und von Anfeindungen sprach, denen 

Cuauhtémoc durch den Hohepriester, die Herrin von Tula und die mächtige Partei der Kaufleute 

von Tlatelolco ausgesetzt sei. Cuauhtémoc werde erst nach der Krönung unumschränkt herrschen; 

dann werde er auch ein zehnmal gefährlicherer Gegner sein als bisher. 

»Zur Krönung brauchte er einen Sieg und eine große Anzahl von Opfersklaven«, sagte 

Aguilár. »Darum ist er heute weniger denn je bereit, Friedensverhandlungen anzuknüpfen.« 

»Hat der König Euch wiedererkannt?«, wollte Cortés wissen. 

»Ja, sofort. Er bedankte sich noch einmal für Cempoala, wo Tirado und Domínguez ihn in die 

Freiheit ruderten, und erzählte dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden von unserer Begegnung mit 

dem Gefleckten Berglöwen und Felsenschlange vor Cholula, wo sie mich vor den gedungenen 

Mördern des Tempelhüters retteten.« Von Frieden wollte der König nichts hören, doch er habe sich 

freundlich für den Beistand bedankt, der Maisblume gewährt worden war und Aguilár zugesichert, 

ihn nicht dem Hohepriester auszuliefern. »›Ich schicke dich zurück zum Grünen Stein‹, lässt er 

mich sagen, ›und mit dir die beiden Gefangenen. Sie haben mich in Cempoala zurück in die 

Freiheit geführt. Der König der Mexica ist nicht undankbar – ich revanchiere mich und schicke sie 

zurück. Richte dem Grünen Stein von mir aus, nun seien wir quitt. Beim nächsten Kampf werde ich 

zehntausend Opfersklaven fangen, um mein Krönungsfest zu feiern. Die Stadt im Kolbenrohr wird 

nicht untergehen, denn als Gast bei meinem Krönungsfest wird der König von Michuacan zugegen 

sein, der mit zweihunderttausend gut bewaffneten Kriegern unterwegs nach Tenochtitlán ist!‹« 

»Zweihunderttausend?« Sie sahen sich an. Gnädiger Himmel – welcher Übermacht müssten 

sie sich dann erwehren! 

»Da ist noch etwas«, fügte Aguilár eilig hinzu. »Zufällig konnte ich einem Gespräch zwischen 

dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden und dem Schlagenden Falken entnehmen, dass Cuauhtémoc 

auch die Maya-Fürsten um Hilfstruppen gebeten hat.« 

Alderete und Olíd triumphierten. »Nun, Don Hernándo?«, fragte Alderete und strich seinen 

gepflegten grauen Bart, »hatte ich nicht recht? Den Mayas wird der Weg von Yucatán hierher wohl 

zu weit sein, aber Michuacan liegt nur drei oder vier Tagesreisen im Nordwesten. Das könnte uns 

gefährlich werden.« 

»Was der Kriegsrat beschließt, soll geschehen. Ich halte es für richtiger, noch abzuwarten, 

bis Alvarado und Sandoval das Nordtor in Besitz genommen haben.« 

»Diesem Kaziken von Mexico ist der Kamm geschwollen!«, rief Olíd. »Falls die Ankündigung 

seines Verbündeten keine Finte ist, haben wir bald das Nachsehen und können heimwandern – 

wenn wir dann noch in der Lage dazu sind! Wir haben zu viel kostbare Zeit verplempert, Don 

Hernándo!« 

Cortés gab keine Antwort. Er forderte die Hauptleute auf, sich zur Beratung niederzusetzen. 

Sie dauerte nicht lange; Cortés wurde überstimmt und musste sich fügen. Die Meldung vom 

Michuaken-Entsatzheer hatte seine Stellung gegenüber Alderete geschwächt. Er hätte seinen 

Willen vielleicht durchsetzen können; seine schon oft bewährte Verhandlungstaktik – eine 

Mischung aus Diplomatie, Drohung, Schmeichelei und Selbstsicherheit – hätte das Ziel auch 

diesmal nicht verfehlt. Doch er tat es nicht, weil er die Verantwortung nicht allein tragen wollte. So 

wurde beschlossen, in den Norden nach Tlatelolco vorzudringen und sich des Großen Marktes zu 

bemächtigen. Die Säulengänge um den riesigen Platz gäben dem vom ständigen Tropenregen 

zermürbten Christenheer besseren Schutz als bisher. Der Angriff sollte von Tepeyacac und von 

Acachinanco, also gleichzeitig von Norden und Süden her erfolgen; ihre Streitkräfte würden sich 

quer durch die Stadt Mexico hindurchkämpfen müssen. Das ginge sicher nicht ohne Verluste ab, 

doch wenn es gelänge, hätten sie - nach Acachinanco – mit Tlatelolco einen zweiten Brückenkopf 

gewonnen. Alderete erhielt ein Kommando über 100 Mann. 

� 

Am Tag vor dem Sturmangriff traf Sandoval mit einer kleinen Begleitmannschaft in Acachinanco 

ein und bat Cortés um ein Gespräch unter vier Augen. 

»Ich ka-kann es nicht glauben, Don Hernándo, ich mu-muss es von Euch s-selber hören! Ist 

es wahr, dass Ihr ein Drittel Eurer Truppen A-Alderete anvertrauen wollt?«


»Es ist wahr!« 

»Warum tut Ihr das?« 

»Weil ich meine Versprechen zu halten pflege. Es ist jetzt auch vom Kriegsrat so 

beschlossen worden.« 

»Auch wenn Ihr uns a-a-alle damit in Lebensgefahr bringt?« 

»Wir alle sind täglich in Lebensgefahr, mein Sohn Sandoval!« 

»Ihr wisst, dass ich um mein Leben nicht zittere, Don Hernándo. Aber hier handelt es sich 

um Wichtigeres! Eure Nachsicht mit dieser doppelzüngigen Hofschranze wird Euch und uns teuer 

zu stehen kommen, das prophezeie ich!« Sandoval stotterte plötzlich nicht mehr. »Von 

Kriegsführung versteht er so viel, wie ich vom Hofzeremoniell! Ihr gebt ihm einen 

Vertrauensposten, er wird Euer Vertrauen zuerst durch seine Unfähigkeit und dann durch seine 

Niedertracht täuschen. Er wird uns alle um die Früchte des Erfolges bringen! Darum wiederhole 

ich: Beseitigt ihn, ehe er Euch beseitigt!« 

»Ich bin kein Mörder, mein Sohn!« 

»Dann lasst mich handeln, wenn Ihr es nicht tun wollt!« 

»Auch dann wäre ich ein Mörder!« 

»So habe ich es nicht gemeint. Wenn ich ihn vor meine Klinge fordere...« 

»Auch dann wäre ich ein Mörder, denn Ihr führt die Klinge besser als er. Ich verbiete es Euch 

das Vorgesetzter!« 

Sandoval begann wieder vor Aufregung und Hilflosigkeit zu stottern. »Dem Ge- 

Generalkapitän war ich stets ge-gehorsam. Doch ich dachte, dass wir auch F-Freunde sind.« 

»Sind wir es denn nicht?« 

»Ihr stellt meine F-Freundschaft arg auf die Probe, D-Don Hernándo! Warum löst Ihr das R- 

Rätsel nicht?« 

»Weil ich es mir selbst nicht lösen kann!« 

»Dann erlaubt mir, dass ich es tue.« Sandoval beruhigte sich wieder. »Wir boten Euch eine 

Krone an, die Ihr ausgeschlagen habt. Sucht Ihr Schutz beim Vertreter des Kaisers gegen uns?« 

»Was du sagst, Sandoval, grenzt an Hochverrat.« 

»Redet, Don Hernándo!«, beharrte Sandoval. »Sucht Ihr Schutz beim Vertreter des Kaisers 

gegen uns?« 

»Vielleicht gegen mich selbst!« 

»Also habt Ihr die Krone nicht ehrlich ausgeschlagen?« 

»So ehrlich, wie ich morgens manchmal anders denke als abends. Meine Seele ist kein 

gerader Fichtenstamm wie die Eure, mein Sohn. Meine Seele gleicht einer Zeder, wie wir sie auf 

den Kordilleren sahen. Sie hat zwei gleich starke Stämme und wild verwachsenes Geäst. Ich will 

offen zu dir sein, Freund Sandoval. Hör zu. Alderete vertritt die Obrigkeit, er ist die Prosa der 

Amtsgewalt, die ungerührt die Poesie des Wagemuts zerstört. Der Mensch Alderete, diese dürre 

Seele, ist keinen Hass wert; doch Alderete ist ein Symbol, das mich Schaudern macht und das ich 

doch an meiner Seite nicht missen mag, weil es das Gegengewicht ist gegen die Verlockung. Ich 

sagte es schon neulich zu Marina: Es gibt keine vollkommene Freiheit! Der Herr ist der Knecht 

seiner Knechte! Oft ist es besser, nicht Herr, sondern Diener zu sein.« 

»Ihr könntet Herr sein! Wem wollt Ihr dienen?« 

»Gott – und folglich dem Kaiser.« 

»Ich verstehe Euch nicht, Don Hernándo.« 

»Jawohl, dem Kaiser, Sandoval! Gott verlieh ihm ein erdumspannendes Reich, gegen das 

die Imperien Karls des Großen und Marc Aurels winzig waren. Ich werde Kaiser Karl V. das 

goldene Mexico zum Angebinde schenken!« 

Sie trennten sich wie Freunde, die sich verloren hatten, sich aber durch Herzlichkeit darüber 

hinwegzutäuschen suchen. 

� 

Der Generalkapitän hatte seine Streitmacht in drei Abteilungen zu ungefähr je 90 kastilischen 

Fußsoldaten, acht Reitern und 10 000 indianischen Verbündeten aufgeteilt. Sie sollten aufs 

Festland marschieren und über drei verschiedene Straßen nach Tlatelolco vorstoßen, um sich dort


mit den von Norden her nähernden Truppen Alvarados und Sandovals zu vereinigen. 

Alderete sollte die nordwärts führende Deichstraße nehmen und sich durch die Straße der 

blauen Erdscheibe nach Norden durchkämpfen. Olíd und Tapia würden das Stadtzentrum über die 

westlichen Stadtteile Moyotla und Cuepopan umgehen, während Cortés auf der östlichen Straße 

vorrückte. Die schweren Geschütze sollten beim Haus der Speere 

zurückgelassen werden; dort würden auch die Kavalleristen 

zurückbleiben und den Befehl zum Eingreifen abwarten. Cortés legte 

den Heerführern Olíd, Tapia und Alderete noch eindringlich ans Herz, 

beim Vordringen alle Lücken in den Dämmen, auch die 

Kanalübergänge bei zerstörten Brücken, mit Steinen sorgfältig 

aufzufüllen, damit dem Heer, wenn es zurückweichen müsste, der 

Rückweg nicht abgeschnitten sei. Für diese Arbeiten waren jeder 

Abteilung indianische Schanzgräber zugeteilt worden. Die Anführer 

sollten auch untereinander Kontakt halten, um nicht abgeschnitten zu 

werden. Als die Anweisungen erteilt waren, las Pater Olmedo vor 

dem vereinten Heer die Messe, erflehte vom Himmel den Sieg und 

erteilte den Soldaten den Segen.Dann brachen sie auf. 

Der spanische Reiter oben trägt ein Kreuz, wie es in die Schlachten mitgeführt 

und in den eroberten Aztekenstädten im Beisein der Mönche, die an der 

Expedition teilnahmen, aufgestellt wurde (Bibliotheque Nationale, Paris) 

Die Truppenbewegungen wurden von 3000 Kanus aus Tezcoco 

und Chalco gedeckt, die in den Kanälen umher schwärmten, um die Kampfboote der Azteken fern 

zu halten. 

Der Widerstand der Mexica war so schwach, dass Cortés stutzig wurde und eine Falle 

vermutete. Noch bevor er in den Stadtteil Atzaconalco gelangt war, ließ er seine Kolonne Halt 

machen und sich gegen Norden verschanzen. Da erreichte ihn ein Bote Alderetes, der ihm stolz 

melden ließ, wie sieghaft er alle Hindernisse überwinde und wie geschwind er vorrücke; er hoffe, 

als Erster den Großen Markt zu erreichen! 

Ein so rascher Erfolg war unwahrscheinlich oder verhängnisvoll. Voll banger Ahnung schlich 

er in Begleitung von Hauptmann Antonio de Quiñones vorsichtig zur benachbarten Hauptstraße 

am großen Kanal, um die Situation zu klären. 

Dort sah er das Unheil. Berauscht vom leichten Sieg war Alderete mit seiner Truppe 

vorangestürmt, ohne den Rückweg zu sichern: Seine Schanzgräber hatten statt Steine nur Erde, 

Schutt und Binsen in die Kanäle geworfen. Im großen Querkanal war der lose aufgeschüttete 

Übergang bereits wieder vom Wasser überspült. Zwölf Ellen breites Grabenwasser trennte Cortés 

von dem in weiter Ferne kämpfenden Alderete. Da dröhnte des Schlagenden Falkens heiliges 

Muschelhorn über die Wasserstadt; sein Widerhall ließ die Luft erbeben. Wie die Goldmaske galt 

das Muschelhorn den Mexica als heilige Reliquie. Nun gebot es den fliehenden Mexica Einhalt. Sie 

wendeten sich jäh gegen die Angreifer. Andere kamen aus Schlupfwinkeln, Seitengassen und 

Kanälen hervor. Unter ihnen tauchten Priester gleichsam aus der Erde auf, schleppten die Lade 

Huitzilopochtlis in das dichteste Schlachtgewühl und zeigten dem Kolibrigott, mit welcher 

Todesverachtung die Krieger Mexicos Seine Stadt verteidigten. Die Adler und Jaguare schützten 

sein ehrwürdigstes Götterbild, um sich selbst vor Schändung zu bewahren. 

Machtlos stand der Befehlshaber der Kastilier am Kanalufer. Er vermochte das 

Unabwendbare nicht abzuwenden. Da wälzten sie heran, die braunen Krieger; ein von 

Obsidianspeeren, Sägeschwertern, Schilden und Menschenleibern unentwirrbares Gemenge kam 

näher und näher. Alderetes Soldaten ergriffen schon die Flucht, viele wurden eingeholt und 

gefangen, einige erschlagen, andere rannten zum Kanal, sprangen panzerbeschwert ins Wasser, 

ertranken oder wurden von mexicanischen Booten aufgefischt und fortgebracht. Nur wenige 

erreichten das andere Ufer. Auch Alderete. 

Im Hagel der fliegenden Speere und Pfeile halfen Cortés und sein Begleiter ihren 

Kameraden über die steile Böschung ans Ufer. Da wurde ein Gegenstand über den Kanal


geworfen und fiel dicht neben Cortés zu Boden. Gleichzeitig tönte infernalisches Geheul herüber: 

»Sandoval! Sandoval!« 

Cortés starrte fassungslos auf Sandovals Haupt. 

� 

Alderete war verblendet und unerfahren in die Falle gegangen. Zur gleichen Zeit hatten Alvarado 

und Sandoval im Norden der Stadt gute Erfolge erzielt. Sie konnten nach schweren Kämpfen das 

Nordtor einnehmen und waren bis zum Großen Markt von Tlatelolco vorgedrungen. Dort hörten sie 

das Muschelhorn und ahnten, dass Cortés nicht weiter vordringen könne. Weil sie sich allein auf 

dem Marktplatz nicht halten konnten, befanden sie es für richtig, nach Tepeyacac zurückzukehren. 

Sandoval blieb als einer der Letzten bei der Nachhut zurück. Die anfangs erbitterten Attacken der 

nachrückenden Indianerkrieger ließen plötzlich nach, und die meisten Mexica wandten sich aus 

Tlatelolco nach Süden. Von dort drang immer lauteres Triumphgeschrei der Azteken herüber. 

Sandoval befürchtete, dass Cortés selbst in Gefahr sei. Er wählte sieben Reiter aus und versuchte 

mit ihnen, zu Cortés vorzudringen. Sie gelangten bis an den Schlangenberg, aber dort war kein 

Durchkommen mehr. Hunderte von Kriegern warfen sich den Reitern entgegen, schlugen von allen 

Seiten auf sie ein und rasselten dabei mit Tapirbälgen, die mit Kieseln gefüllt waren, um die 

Hirschungeheuer scheu zu machen. Sandoval durchbohrte einem der Azteken mit der Lanze die 

Brust, der zu Tode Verwundete riss sie sich aus den Rippen, schleuderte sie zurück, traf 

Sandovals Schläfe und brach zusammen. 

Motilla wurde von den Azteken erbeutet. 

� 

Das Geheul auf dem jenseitigen Kanalufer verstummte nicht: »Sandoval! Sandoval!« 

Das darf nicht sein! So kann Gott mich nicht strafen! ging es Cortés durch den Sinn. Er 

musste sich zwingen, hinzusehen. Zögernd streckte er die Hand aus, sah das schöne Gesicht... 

den herabhängenden Schnurrbart... die klaffende Kopfwunde. Ja, es war Sandovals Haupt, das er 

in der Hand hielt. Cortés weinte. Er hat Sandoval wie einen Sohn geliebt. 

Vor Tränen blind, sah er die Gefahr nicht. Harte Hände packten ihn, und machtvoll sprang 

der Jaguarkrieger ihn an. Sandovals Kopf rollte ins Wasser. Ein mit sechs Adlerkriegern besetztes 

Boot glitt herbei, um den herrlichsten aller Opfersklaven aufzunehmen. Die Mexica am anderen 

Ufer brüllten voller Siegesfreude: »Der Grüne Stein ist gefangen!« 

Cortés selbst hielt sich schon für verloren, es gelang ihm nicht, sich aus der Umklammerung 

des bärenstarken Indianers zu befreien. Sie glitten die Böschung hinunter, dem Wasser zu. Da 

stürmte Antonio de Quiñones heran und hieb mit seinem Schwert den Arm des Mexicas ab. Cortés 

kletterte wieder nach oben. Das Freudengeschrei der Mexica wandelte sich in Wutgeheul. 

Inzwischen war Tapia mit seinen Soldaten zu Hilfe geeilt; ein Page brachte den 

Apfelschimmel Molinero heran. Als Cortés zögerte, auf den Rücken des Tieres zu steigen, zerrte 

Quiñones ihn gewaltsam zum Pferd und machte ihm barsche Vorhaltungen, dass er sein Heer 

gefährde, wenn er sich selbst gefährde. »Wir sind verloren, wenn wir Euch verlieren, Señor 

Capitán!« Quiñones war ein baumlanger Kerl, lässig in der Haltung, pechschwarz, verwildert, mit 

struppigem Bart und Haar, brutal und gutmütig zugleich. Mit Vendobal, Luis Marín, Gallejo und 

dem in Tlaxcala verstorbenen Salcedo war er einst in Veracruz gelandet – damals, als La 

Bailadora im Lager tanzte. Cortés wollte sich bedanken, kam aber nicht mehr dazu. Während er 

den Fuß in den Steigbügel setzte, durchbohrte ein Speer den Hals des Pagen, der den Zügel 

Molineros hielt. Als Quiñones hinzusprang, traf ihn ein tödlicher Pfeil. 

Für Trauer blieb dem caudillo keine Zeit. Cortés schwang sich auf das Pferd; er musste alle 

Kraft aufbieten, die kühle Ruhe wiederzugewinnen und dem Verstand die Herrschaft 

aufzuzwingen. Er befahl den Rückzug. Von allen Dachterrassen und aus den Kanälen heraus 

griffen die Mexica immer wieder an. Die schwarze Samtfahne mit dem gestickten, von weißen und 

blauen Flammen umloderten Goldkreuz wurde dem Fahnenträger Corral entrissen, doch der Jubel 

der Mexica über den Raub der Trophäe kam ebenso verfrüht wie der Schock der Christen 

angesichts dieser Schmach. Corral kämpfte sich mit vier Kameraden bis zur Fahne durch und


brachte sie und sich selbst unversehrt aus dem Gewühl zurück. 

Als das Heer hinter den Festungsmauern von Acachinanco geborgen war, ließ der Verlust 

sich überschauen. Zweiundsechzig Kastilier, 8000 indianische Verbündete, zwei schwere 

Geschütze und sieben Pferde waren den Mexica in die Hände gefallen. Und Sandoval war tot! 

López de Gómera widmete ihm einen Nachruf: »Gonzalo de Sandoval war ein Mann von 

hohem Mut und großer Tapferkeit. Er war von bestem Wuchs und im Vollbesitz größter 

Manneskraft. An Brust und Schultern hoch und breit, die Beine etwas krumm, das Gesicht voll, 

Bart und Haupthaar kraus und kastanienbraun, wie man es zu der Zeit liebte. Er stotterte ein 

wenig, doch er war von gesundem Menschenverstand und ohne Habsucht. Er nahm nur, was ihm 

gebührte und hielt streng darauf, dass seine Soldaten ihre Schuldigkeit taten, sorgte aber auch 

allezeit für sie und trat für sie ein, wo er nur konnte. In seiner Bekleidung war er schlicht und 

einfach; dafür aber besaß er das vortrefflichste und bestgerittene Pferd, wie man nach aller Urteil 

kein zweites kannte. Es hieß Motilla, eine dunkelbraune Stute mit einem weißen Stern auf der Stirn 

und weißem linkem Hinterfuß. Alles in allem war Gonzalo de Sandoval das Musterbild eines guten 

Offiziers.« 

32. Cuauhtémoc 

»Am Tage, als Tenochtitlán eingenommen wurde, begingen die Spanier eine der größten 

Grausamkeiten, die das unglückliche Volk dieses Landes je traf.« 

(De la venida de los españoles y principio de la ley evangélica; relación XIII) 

Man führte die Kriegsgefangenen zuerst am Bild Huitzilopochtlis vorbei, wo sie Erde essen 

mussten; dann kamen sie an der berghohen Schädelstätte vorüber, wo ihnen aus einer Unzahl von 

Augenhöhlen das Spiegelbild ihres jammervollen Loses entgegenstarrte. Schließlich brachte man 

sie in den vom König bewohnten Palast. Dort ließ Cuauhtémoc ihnen köstliche Speisen und 

Getränke vorsetzen, beweihräucherte sie, beschenkte sie mit Blumen und sagte: 

»Seid willkommen. Ihr wurdet mir durch die Gnade des Sonnengottes geschenkt, damit ich 

euch zum Fest meiner Krönung opfern kann! Freut euch und genießt den Anblick des schönen 

Tenochtitlán, bevor das Messer euch die Brust öffnet! Und tröstet euch, denn als Helden kamt ihr 

hierher.« 

Der König wünschte, dass die Schar der Opfersklaven in zehn Gruppen geteilt werde. Schon 

am Abend des ersten Tages bestiegen – nackt, mit weißen und roten Streifen bemalt und mit 

weißen Daunen beklebt, Papierfähnchen in den Händen, Papierkronen auf den Köpfen – sechs 

Kastilier und achthundert Tlatepoca die Menschenwürgeplätze von vier Stufentempeln. Mit 

Schlägen zwang man sie, im Reigen der Priester mitzutanzen. Einem nach dem anderen wurde 

auf dem Adlerstein die Brust mit dem Obsidianmesser geöffnet und von einem Priester das Herz 

mit bloßer Hand aus der klaffenden Wunde gerissen. Der Opferer hob es zur Sonne empor, dieweil 

das Blut der Geopferten in Rinnen die Pyramiden hinabfloß. Junge Priestereleven schleuderten 

schließlich den Leichnam des Geopferten die steile Tempeltreppe hinunter. 

�


Huitzilopochtlis Knecht verkündete auf einer Terrasse des Schlangenberges das Orakel des 

heiligen Nopalbaumes: 

»O ihr Mexica! Unser mächtiger Gott Huitzilopochtli redete zu mir durch den Mund des 

heiligen Baumes: ›O mein Vater‹, sprach zu mir der Gott, ›sage den Mexica, dass ich mit ihnen 

zufrieden bin und dass ich weiß, was ich zu tun habe! Speise und Trank gaben mir die Mexica! 

Jetzt habe ich wieder einen Markt, von dem ich Blut erhalten kann! Sage den Mexica, dass sie sich 

nur noch zehn Tage gedulden müssen, dann werden sämtliche Söhne der Sonne und alle Feinde 

Mexicos mit der Opfertracht geziert sein und so wie die heute Erbeuteten auf den Tempeln 

Tenochtitláns tanzen!‹« 

Menschenopferung zu Ehren Huitzilopochtlis auf der Plattform des Großen Tempels. Das Opfer stieg, nur mit 

einem Lendentuch bekleidet auf die Pyramide. Vier Priester streckten ihn auf einen Steinblock aus. Ein fünfter 

Priester führte mit einem Steinmesser einen schnellen Schnitt unterhalb des Brustkorbes durch, griff er unter 

die Rippen in den Brustkorb und zog das schlagende Herz heraus. Die Arterien wurden mit der Klinge 

durchtrennt und das Herz der Sonne entgegengehalten. In einer Adlerschale legte man es danach ab. Die 

Abbilder der Götter wurden mit dem warmen Blut getränkt und die Körper der Geopferten die Tempeltreppe 

hinuntergestoßen. Das Hinunterstoßen der Leichen wurde wohl mit Bezug auf den Mythos der Mondgöttin 

Coyolxauhqui durchgeführt, die von ihrem Halbbruder Huitzilopochtli erschlagen und den Hang des Berges 

Coatepec hinuntergestürzt wurde. 

Huitzilopochtlis Knecht war ein geschickter Propagandist, darin stand er den Kirchenfürsten 

in Europa in nichts nach. Er rechnete mit der Verstärkung aus Michuacan, die das Kriegsglück 

zugunsten der Mexica wenden würde. Seine Prophezeiung machte den Bewohnern Tenochtitláns 

neuen Mut. Sie verbreitete sich darüber hinaus bald in ganz Anahuac und in den benachbarten 

Ländern jenseits der Grenzen. Auch unter den verbündeten Völkern des Cortés, die vor der 

Ankunft der Sonnensöhne von Mexico unterjocht und dem Herrn der Welt tributpflichtig waren,


machte sich Unsicherheit breit. Zermürbt durch die Strapazen, vertrauten sie der Sieghaftigkeit der 

Kastilier immer weniger und glaubten immer mehr an das Orakel Huitzilopochtlis. Heimlich, ohne 

sich die Absicht vorher anmerken zu lassen, verschwanden die Chalken, Huexotzincas, 

Cholulteken, Totonaken, Huaxteken und eine große Zahl der Tlaxcalteken. Nur der 

Tlaxcaltekenkönig Pimoti mit seinen Stammesgenossen und die Blaue Feder mit einem Teil des 

Heeres aus Tezcoco harrten bei Cortés aus. 

Cortés wusste, dass es zwecklos sein würde, die Entwichenen zurückzurufen. Doch er 

sandte ihnen Boten nach und bat sie, auf dem Weg in ihre Heimat ein Lager aufzuschlagen und 

abzuwarten, ob die Weissagung des Hohepriesters eintreffe oder nicht. Der Generalkapitän hatte 

mit den Indianern auch seine indianische Bootsflotte verloren. Die großen, unbeholfeneren 

Brigantinen waren alleine (und ohne die schnellen, wendigen indianischen Boote) nicht mehr 

imstande, Tenochtitlán wie bisher von jeder Versorgung abzuschnüren. Ungehindert brachten 

Marktboote wieder Lebensmittel und Trinkwasser in die Stadt: Hunger und Durst, die beiden 

stärksten Bundesgenossen der Christen, verließen Tenochtitlán. 

Huitzilopochtlis Knecht hoffte auf das große Entsatzheer aus Michuacan. Cazonci, König 

Wassermarder von Michuacan, hatte wieder dem Schlagenden Falken durch Boten mitteilen 

lassen, er werde in einigen Tagen am Ufer des Schilfsees erscheinen. Aber es gab noch weiteren 

Anlass zu Optimismus. Gerüchte gingen um, die von einer geheimnisvollen großen Heeresmacht 

berichteten; sie nähere sich von Süden her dem Schilfsee. Von Cholula und Xochimilco drangen 

diese Gerüchte nach Tenochtitlán. Hoffnungsfroh glaubten die Mexica, es seien die von den 

Mayafürsten erbetenen Hilfstruppen. Die dorthin entsendeten Kuriere waren allerdings nicht 

zurückgekehrt. 

Tatsächlich hatten die Gesandten ihr Ziel nie erreicht. Sie fielen der Sklavenhorde des 

Gefleckten Berglöwen in die Hände, wurden ausgeplündert und getötet. Die Briefe setzten den 

Gefleckten Berglöwen von der Einschließung und Bedrängung Tenochtitláns in Kenntnis. Das 

Sklavenheer hatte Honduras gebrandschatzt; dort war nicht mehr viel zu holen. Nun wandte sich 

der Gefleckte Berglöwe nordwärts, um dem mexicanischen Kriegsschauplatz nahe zu sein, so wie 

Aasgeier sich in der Nähe von Schlachtfeldern aufhalten, um ihre Zeit abzuwarten. 

Isabel de Ojeda musste nicht lange die Krone einer Sklavenkönigin tragen. Der Gefleckte 

Berglöwe war ihrer Unnahbarkeit und ihrer ewigen Trauer bald überdrüssig und hatte sie Alonso 

de Barrientos abgetreten, mit dem ihn der Zufall zusammenführte, als sie beide gegen denselben 

Fürsten in Honduras zu Felde zogen. Schon vor der Gründung von Veracruz hatte Barrientos sich 

um das Mündel des Ritters Ordás bemüht, und als im ersten Nachtquartier auf dem Weg nach 

Cempoala alle zum Gitarrenspiel des Bergmanns und Tanzmeisters Ortiz tanzten, ließ sich die 

olivenbleiche Isabel vom stattlichen Alonso de Barrientos im Kreis herumwirbeln. Nach den 

Kämpfen von Tlaxcala zum Fähnrich befördert, war Barrientos während der Gefangenschaft 

Moctezumas – bald nachdem die fünf Könige an die Eisenkette geschmiedet worden waren – 

südwärts gezogen, um nach verborgenen Erdschätzen zu suchen. In der Nacht der Schrecken 

befand er sich im Land der Maya. 

� 

Auf Anraten der Königlichen Kalenderwahrsager, Hofsterndeuter, Maiskornbeschauer und 

Fadenrätselknüpfer war Cuauhtémocs Krönung auf den günstigen Tag »Zwei Affe« festgesetzt 

worden. Auch wenn sich die angekündigte Ankunft der Michuaken noch immer verzögerte, ließ 

sich das Fest nicht mehr hinausschieben und musste ohne König Wassermarder gefeiert werden. 

Am Krönungstag begaben sich die Edlen des Reiches, vom Weiblichen Zwilling angeführt, 

zum König von Tezcoco, überreichten ihm eine goldene Mitra, Ohrpflöcke, Brustschmuck, 

Gürtelgehänge sowie goldene Wadenschienen und forderten ihn auf, sich damit zu schmücken, 

um vor dem Herrn der Welt zu tanzen. Felsenschlange nahm die Geschenke entgegen und 

verteilte Gegengeschenke. Die gleiche Zeremonie wurde vor dem König von Tacuba wiederholt. 

Nachdem Felsenschlange und der Durch-Wohlgestalt-Glänzende den Schmuck angelegt hatten, 

versammelten sich 2000 Azteken der Adelskaste im größten Hof des vom Schlagenden Falken 

bewohnten Tecpans, und als Cuauhtémoc zu ihnen hinaustrat, wirbelten sie vor ihm in 

sternenförmigem Reigen, und auch die beiden Könige tanzten vor dem neuen Herrn der Welt.


Cuauhtémoc war mit allen Insignien seiner Königsherrlichkeit bekleidet und von seinen Frauen, 

Narren und Krüppeln umringt. Darauf entkleideten ihn die beiden Könige und balsamierten seinen 

Körper mit einer Spezerei, mit der sonst nur das Abbild des Kriegsgottes gesalbt wurde. 

Währenddessen redete Felsenschlange ihn mit diesen Worten an: 

»O tapferer Krieger, o großer König, fasse Mut, denn du bist das Ebenbild unseres Gottes 

Huitzilopochtli, der zwischen Uferschilf und Röhricht thront, über die Welt zu Gericht sitzt und seine 

Feinde zerschmettert!« 

Danach führten sie Cuauhtémoc völlig nackt durch die Gassen bis zum Schlangenberg. Am 

Fuß der Pyramide kleideten sie ihn in das Ornat eines Opferpriesters: Seine Lenden wurden mit 

einem dunkelgrünen, mit kleinen Totenschädeln und Knochen bemalten Frauenrock verhüllt, eine 

mit kleinen Papageienschädeln verzierte Schärpe legten sie ihm um die Stirn, hängten einen 

perlenbestickten Weihrauchbeutel an seinen linken Arm und hüllten ihn mit einem großen Schleier 

vom Kopf bis zu den Zehen ein. Sie führten ihn hinauf zum Glutbecken, wo er vor den 

juwelenblitzenden Standbildern Huitzilopochtlis und Tezcatlipocas zum Zeichen des Grußes den 

Fußboden mit dem Daumen berührte und weiße Weihrauchkörner ins heilige Feuer warf. 

Auf einen Wink von Felsenschlange schleppten stämmige Priestereleven drei weiße 

Gefangene herbei̶: für jedes Reich des Drei-Städte-Bundes einen! Und angesichts des jubelnden 

Volkes warf Cuauhtémoc den Schleier ab und tat, was sonst die Opferpriester tun: Er schnitt 

Brustkörbe auf, riss Edelsteine aus klaffenden Brustwunden, hielt die zuckenden roten 

Adlerkaktusfeigen zur Sonne empor und trank von einem im Becher aufgefangenen 

Edelsteinwasser. 

Nach der Opferung schloss er sich im Pfeilhaus ein und verweilte dort betend und fastend 

vier Tage. Am Abend des vierten Tages kehrte er heim in den Palast und feierte die Verehelichung 

mit Königin Maisblume. 

Huitzilopochtlis Knecht hatte sich entschuldigen lassen. Er sei krank, bettlägerig... 

� 

Trotz der Festlichkeiten hatten die Waffen nicht geruht. Verbissen versuchten mexicanische 

Krieger bei Tag und Nacht, die Dammstraßen zurückzuerobern. Sie vertrauten der Weissagung 

des Hohepriesters, dass ihre Selbstvergeudung nicht umsonst sein werde. In der Schlacht 

gefallene Krieger entrinnen den neun Höllen; sie gehen in Gestalt eines Kolibris ins Haus der 

Sonne ein und begleiten das Hauptgestirn täglich auf seinem Weg über den Zenit. Mehrmals 

gelangten die Adler und Jaguare bis dicht vor das Bollwerk Acachinanco, doch jedes Mal öffneten 

die Geschütze ihre eisernen Mäuler und fegten mit feurigen Salven die Todesmutigen vom Damm. 

Die Prophezeiung erfüllte sich nicht. Zehn Tage gingen vorüber, ohne dass die weißen 

Götter vom Orkan zerschmettert oder vom See verschlungen wurden; sie konnten auch nicht in 

Opfertracht auf die Altäre Tenochtitláns geführt werden. Während der zehn Tage war Mexicos 

Zuversicht groß; jetzt versank Mexico in tiefer Verzweiflung. 

Hatte der Hohepriester das Volk betrogen? War der Kolibrigott dem Gott der Gelbhaarigen 

unterlegen? Das konnte nicht sein! Wie sonst war es zu erklären, dass sich das Orakel des 

heiligen Baumes irrte? Huitzilopochtlis Knecht verkündete es dem verängstigten Volk: Königin 

Maisblume hat gegen die Gottheiten gefrevelt und die Leiche des Zornigen Herrn bestattet! 

Maisblume ist die wahre Schuldige, sie muss geopfert werden, dann wird sich die Weissagung 

erfüllen! 

Cuauhtémoc kämpfte seit dem Krönungsfest am Südtor. Sein Hofstaat im Palast stand unter 

dem Schutz des Weiblichen Zwillings und etlicher Adler und Jaguare. Der Weibliche Zwilling ließ 

dem Hohepriester ausrichten: Wenn das erste Orakel sich irrte, könne auch das Zweite sich irren; 

darum verweigere er im Namen des Herrn der Welt den Opferpriestern die Königin. Als sich 

daraufhin erregtes Volk vor dem Palast zusammenscharte, traten Adler und Jaguare aus dem 

Portal. 

Vom Altan herab wandte sich der Weibliche Zwilling an die Kleinmütigen: »Schämt euch, o 

Mexica! Euer hoher König Cuauhtémoc, dem ihr noch vor wenigen Tagen zugejubelt habt, kämpft 

für euch gegen die gelbhaarigen Teufel. Geht nach Hause und schämt euch!«


Da verzog sich die Menge. Tlótli, der Sperber und Anstifter der Hetze gegen Maisblume, 

musste Königin Goldkolibri und ihrem Genossen Xoctemecl eingestehen, dass ihrer Rache noch 

kein Erfolg beschieden war. 

� 

Die von Alderete verschuldete Niederlage brannte schwer, und Sandovals Betrübtes Ende 

belastete alle. Die Wunden schmerzten, doch sie hatten keine Heilmittel mehr, nicht einmal 

Baumöl. Noch mehr aber schmerzten Zorn und Ohnmachtsgefühle. Zu keiner Stunde schwieg 

Cuauhtémocs heiliges Muschelhorn. Die Kartaunen, Feldschlangen und Musketen verstummten 

allmählich, weil das Pulver zu Ende ging. Der Abfall der indianischen Verbündeten hatte das Heer 

gefahrvoll dezimiert. Cortés wollte die kastilischen Frauen nach Tlaxcala schicken, doch diese 

widersetzten sich: Es sei nicht die Art der spanischen Frauen, ihre Männer im Stich zu lassen; sie 

wollten Glück und Unglück mit ihnen teilen und, wenn es sein sollte, gemeinsam mit ihnen sterben. 

So musste fortan die conquistadora María de Estrada mit mancher Geschlechtsgenossin den 

Waffenruhm teilen. Auch Pilar de Elgueta, die Gattin des Bogenschützen Pedro de Tirado, die 

Marketenderin Catalina Márquez, die man die Goldhyazinte nannte, Rosita Muños und sogar die 

hagere Rosario, Rodrigo Rangels Freundin, schnallten sich Harnische um, stülpten sich Helme 

oder Sturmhauben auf die Locken, wagten sich in die Scharmützel auf den Dämmen und fochten 

so kühn wie die Männer. Pilar de Elgueta schritt sogar für ihren von Mattigkeit übermannten Gatten 

nachts als Schildwache auf und ab, um ihm einige Stunden Schlaf zu ermöglichen. (Einst auf dem 

Weg nach Cempoala hatte er beim Tanz darüber nachgedacht, wie federleicht sie in seinen Armen 

lag.) 

Das Pulver war verschossen. Doch das schon legendäre und unwahrscheinliche Glück blieb 

Cortés auch jetzt treu und verschaffte ihm Schießpulver in Mengen. Vor Veracruz ging ein mit 

Waffen und Munition beladenes Schiff des Abenteurers Francisco de Montano vor Anker. Pedro 

Caballero, der Hafenkommandant, beschlagnahmte es kurzerhand, und kaum war die vom 

Baumorakel angekündigte Frist von zehn Tagen abgelaufen, erhielt das Christenheer völlig 

unerwartet reichlichen Nachschub. Heerscharen von tlamamas schleppten mehr Feuerwaffen und 

Pulver herbei, als die Spanier zu Beginn der Belagerung besessen hatten. 

Eine andere Neuigkeit hätte sie nicht weniger froh gestimmt, wäre sie ihnen bekannt 

geworden. Sendboten brachten dem Schlagenden Falken die enttäuschende Nachricht, dass das 

sehnlich erwartete Heer König Wassermarders nicht marschieren würde. Da sich die laut 

verkündete Prophezeiung des Nopalbaum-Orakels nicht erfüllte, zöge der Rat der Alten es vor, 

seine Krieger in Michuacan zu belassen. 

Auch die meisten Krieger der Hilfsvölker kehrten zu Cortés zurück. Beschämt und reumütig 

erschienen zuerst die Tlaxcalteken; dann fanden sich nach und nach alle anderen Hilfsvölker 

wieder ein und erklärten sich bereit, weiter gegen Mexico zu kämpfen. 

Zugleich traf eine seltsame Botschaft aus dem Süden Anahuacs bei Cortés ein. Ein 

totonakischer Entenjäger überbrachte den auf Spanisch verfassten Brief des Gefleckten 

Berglöwen. Er bot Cortés Hilfe gegen Cuauhtémoc an, machte jedoch zur Bedingung, dass nach 

der Einnahme Tenochtitláns die Beute zu gleichen Teilen zwischen dem Sklavenheer und dem 

Christenheer geteilt werde. Cortés rief Olíd, Tapia, Pater Olmedo und Aguilár zu sich und las ihnen 

den Brief vor. 

»Dieser Renegat fängt an, Kompromisse zu machen, um einen Vorteil herauszuholen«, 

sagte er dann. »Er will vielleicht auch als reumütiger Christ enden!« 

»Darum sollte man ihm goldene Brücken bauen«, riet Pater Olmedo, »und den Teufel um 

eine Seele betrügen.« 

Tapia war empört. »Ich hoffe, Don Hernándo, dass Ihr dem Teufel lassen werdet, was des 

Teufels ist! Keine Antwort ist die einzig mögliche Antwort. Dieser Matrose klopft Euch wohlwollend 

auf die Schulter, Don Hernándo, und er spricht von seinem Diebesgesindel, als wäre kein 

Unterschied zwischen diesem Haufen und unserem Heer!« 

Olíd war anderer Meinung; er wollte paktieren. »Señores, wir können es uns nicht leisten, 

eine willkommene Hilfe abzuschlagen. Lassen wir sie uns gefallen. Was die Bedingung anbelangt, 

sind wir dem Erzgauner nicht verpflichtet und brauchen sie nicht einzuhalten. Zuerst müssen wir


sowieso die Beute einmal haben! Kommt es dann zur Teilung, werden wir den Halunken höflich 

ersuchen, die Ansprüche zu ermäßigen, andernfalls wir mit ihm und seinem Sklavenpack kurzen 

Prozess machen!« 

»Halunken?«, fuhr Aguilár auf, und seine hohlen Wangen röteten sich. »Nein, Don 

Christóbal, mit einem Schimpfwort erledigt man Leute vom Schlage des Gefleckten Berglöwen 

nicht! Und man ändert auch die Welt nicht! Die Welt und der Gefleckte Berglöwe gehören 

zusammen – so wie Eisen und Rost zusammengehören! Wir Menschen sind schuld, wenn das 

Eisen nicht blank bleibt, wenn es an Rost erkrankt.« 

»Ach, eine Krankheit nennt Ihr es?«, fragte Cortés. 

»Ja, eine Krankheit«, fuhr Aguilár fort. »Auch der eigensinnige Mensch Gonzalo Guerrero ist 

gottgewollt – mag es Euch lieb sein oder leid! Sieben Jahre lang habe ich an seiner Seite gelebt. 

Er war weder gut noch schlecht; aber er verzieh der Menschheit den Spruch Navigare necesse est 

nicht. So ist es in der Welt seit Abel und Kain. Solange es Sklavenhalter gibt, wird der Widerstand 

der Sklaven – offen oder heimlich – nicht aus der Welt schwinden.« 

»Fraile, Ihr habt Recht, wenn Ihr meint, dass Guerrero kein Halunke sein muss, auch wenn 

er ein Schädling ist«, sagte Cortés. »Nur dass er und seinesgleichen gottgewollt sind, bezweifle ich 

doch sehr. Nehmt eine einzelne Heuschrecke in die Hand – welch ein zierliches und sauberes 

Tier! Wenn Ihr aber einen Heuschreckenschwarm auf der Wanderung gesehen habt, so mag Euch 

vielleicht schon der Gedanke gekommen sein, dass da ein Teufel am Werk ist, der in 

Heuschreckengestalt die Erde kahl fressen will. Mit Guerrero gibt es kein Paktieren. Ich werde ihm 

einen Absagebrief schreiben.« 

»Die Folge wird sein, Don Hernándo, dass er Cuauhtémoc seine Hilfe anbietet!«, sagte Olíd. 

� 

Olíd behielt Recht. Der Gefleckte Berglöwe wandte sich an Cuauhtémoc. Die Mexica, vom 

Michuakenkönig Wassermarder im Stich gelassen, lehnten die anrüchige Bundesgenossenschaft 

nicht ab. Aber Cortés wäre nicht Cortés gewesen, hätte er tatenlos zugesehen. Obgleich sich erst 

ein geringer Teil der Tlaxcala, Otomis und anderer Verbündeten wieder eingefunden hatte, 

beschloss er, Andrés de Tapia mit achtzig kastilischen Fußsoldaten, zehn Reitern und achttausend 

Indianern dem Gefleckten Berglöwen nach Süden entgegenzuschicken. 

Alderete, der sich nach der Niederlage schuldbewusst kaum hatte blicken lassen, wagte sich 

hervor und machte höfliche Vorhaltungen. 

»In unserer prekären Lage, Don Hernándo, erscheint mir die Entsendung Tapias wie...« 

Da er stockte, fiel Cortés ihm ins Wort: 

»Ja, ja, Don Juliano, ich weiß. Wie ein Wahnsinn, wollt Ihr sagen? Ich kannte in Sevilla einen 

von Gläubigern bedrängten Grafen, der sich nur dadurch rettete, dass er ein großes Gastmahl 

gab. Je schwächer wir sind, umso mehr müssen wir uns den Anschein geben, stark zu sein!« 

Tapia kehrte zwei Wochen später zurück. Er hatte dem Sklavenheer in einer Feldschlacht 

große Verluste beigebracht und das Gebiet von den Aufständischen gesäubert. Der Gefleckte 

Berglöwe war in die Gegend um Amecameca ausgewichen, wo er seine versprengten Leute 

wieder sammeln konnte, und zog mit ihnen in weitem Bogen weiter nordwestwärts um den 

Xochimilco-See herum und durchbrach bei Chapultepec mit seiner Räuberhorde die Postenkette 

der Belagerer. In Tenochtitlán hielt ihn das jubelnde Volk für einen Mayafürsten. Der Schlagende 

Falke empfing den Gefleckten Berglöwen im Kreise seiner Berater. Der König der Sklaven sagte 

stolz und herausfordernd zum König der Azteken: 

»Ich hasse die Sieger und liebe die Besiegten! Ich hasse die Christen ebenso wie du! Ich 

hasse den Krieg, obgleich er uns zu Freunden macht!« 

Undurchsichtig lächelnd, hatte Cuauhtémoc zugehört. 

»Ich liebe die Kühnheit, auch wenn sie der Prunk entlaufener Sklaven ist«, gab er zur 

Antwort. »Ich liebe den Krieg, obgleich er mich verschlingen wird! Aber Mexico ist noch nicht 

besiegt. Bist du gekommen, uns zu retten? Wenn du mit uns sterben willst, sei willkommen.« 

»Ich will mit euch sterben«, sagte der Gefleckte Berglöwe. 

Da fuhr Cuauhtémoc wütend auf: 

»Du lügst! Du glaubst, Mexico sei bereits eine Leiche! Wie ein Geier willst du dich


niederlassen, uns mit Krallenhieben die Augen aushöhlen, unser Fleisch und unsere Sehnen von 

den Knochen hacken!« Auf ein Zeichen des Königs wurde der Gefleckte Berglöwe von der 

Leibwache überwältigt. Sie banden ihm die Hände auf den Rücken und schnitten ihm den 

Haarschopf ab, das Abzeichen der Krieger. Der Gefleckte Berglöwe bat nicht um Gnade. 

Felsenschlange sagte zum Schlagenden Falken: »Der Gefleckte Berglöwe hat uns einst in 

der Höhle der toten Tepanekenkönige vor Moctezuma verborgen. Gedenke des Zauberers 

Sacusín, mein Bruder, der euer beider Freund war!« 

»Um des Zauberers willen würde ich ihn begnadigen«, erwiderte Cuauhtémoc, »aber er hat 

auch unser Vertrauen missbraucht. Um Mexicos willen soll dieser Sklave daher Tezcatlipoca 

geopfert werden und, die Flöte spielend, durch die Gassen Tenochtitláns ziehen, bis das alte Jahr 

dem neuen weicht!« 

»Du hast es mich eben gelehrt!«, rief Gonzalo Guerrero, »heimtückisch wie ein König und 

großmütig wie ein König, denn das neue Jahr wird Mexico nicht mehr erleben, die Käfige aber 

werden sich öffnen! Dann werden wir abrechnen – wir Sklaven mit euch Herren!« 

Er wurde abgeführt und auf dem Tempelgelände in einen Holzkäfig gesperrt. 

Den Sklaven blieb die Gefangennahme ihres Führers nicht lange verborgen. Sie stürmten 

den Tempel und befreiten den Gefleckten Berglöwen. Aufgebracht zogen sie zum Kopalmarkt. Viel 

niederes Volk gesellte sich neugierig hinzu. Der Gefleckte Berglöwe stieg auf eine umgeworfene 

Marktbude und rief den Gaffenden zu: 

»Warum lasst ihr euch von den Azteken knechten, ihr Chichimeken und Otomis? Sie kamen 

aus dem Land der Reiher, während ihr auf den Inseln und Ufern des Schilfsees schon seit 

Jahrhunderten wohnt! Früher als jene nahmt ihr vom Land hier und vom See Besitz und wart die 

Herren, bis sie euch Land und Wasser wegnahmen und zu Knechten, sich selbst aber zu Adligen 

machten. Jetzt sind die Adligen reich und ihr seid arm. Jetzt, wo ihr hungert, haben sie noch immer 

Speise und Trank. Kriege machten die Azteken reich, darum wollen sie immer wieder Krieg. Wir 

aber wollen keinen Krieg! Wenn wir zu den Waffen greifen, so tun wir es aus Not und 

Verzweiflung. Unsere Feinde sind nicht die Fremden, unsere Feinde sind die Aussauger des 

Volkes. Wir wollen die Azteken totschlagen und mit den Fremden Frieden schließen!« 

Seine Rede war immer wieder von Beifall unterbrochen worden. Jetzt brandete ein 

tausendfach zustimmendes Echo auf. »Jawohl, so ist es!«, tönte es aus der Menge, »wir haben 

genug von Krieg und Not!« – »Holen wir uns, was man uns gestohlen hat!« – »Schlagt die 

Blutsauger tot!« 

Arme und Notleidende, Benachteiligte und Betrogene, vergrämte, zerlumpte, hohläugige, 

von Hunger ausgemergelte Gestalten, aber auch Gesindel und Verbrecher schlossen sich dem 

Sklavenheer an. Sie drangen in die Häuser der Reichen, der Handelsherren, der Würdenträger 

und Staatsbeamten ein. Da die Adler und Jaguare Mexicos auf den Dammwegen die Angriffe der 

Christen abwehren mussten, war die innere Stadt wehrlos der Rache und Raubgier des Pöbels 

preisgegeben. 

Die Erbitterung des Volkes richtete sich besonders gegen die Kriegspartei. Sie erwischten 

die Herrin von Tula, holten sie aus ihrem Palast, misshandelten sie, fesselten sie an einen 

Yuccabaum und schossen so lange mit Pfeilen nach ihr, bis sie den Geist aufgab. Einem ähnlichen 

Schicksal entging der reiche Kaufherr Tlótli, der Sperber nur dadurch, weil er beim Herannahen 

der wütenden Menge Gold, Schmucksachen und Edelfedern vom Dach seines Tecpans 

hinunterwarf. Da hörten die Sklaven auf, den verrammelten Haupteingang aufzubrechen und 

prügelten sich um die Kostbarkeiten. Der Sperber entschlüpfte mit Königin Goldkolibri und 

Xoctemecl durch eine hintere Tür aus dem Tecpan. Sie sprangen in den Kanal, schwammen, bis 

sie den Schilfsee erreichten, und versteckten sich im Schilf. Zwei Tage und Nächte standen sie bis 

an den Hals im Wasser. Schließlich fanden sie ein leeres Boot und ruderten, unterkühlt und halb 

wahnsinnig vor Hunger und Angst, zur Festung Acachinanco hinüber. Dort wurden sie von 

Tlaxcalteken gefangen genommen. Sie gaben sich als vornehme Überläufer aus und baten, man 

möge sie vor Cortés führen, weil sie Wichtiges mitzuteilen hätten. 

In seinem Quartier empfing Cortés die Königin von Tezcoco mit ihren beiden Getreuen in 

Gegenwart von Blaue Feder und Marina. Schadenfroh beobachtete Blaue Feder die Demütigung 

seiner Schwägerin, die ihm schon immer zuwider war. Doch als sie schluchzend vom qualvollen 

Tod seiner Mutter erzählte, trauerte auch er. Marina und Cortés wollten ihn trösten, aber er


schüttelte den Kopf und sagte: 

»Sie hat mich verflucht, weil ich Christ wurde. Aber ich weiß, dass sie mich liebte. Nun hat 

sie den Fluch nicht zurücknehmen können.« 

Marina blickte zu Cortés hinüber. Mit kindlichem Gemüt glaubte dieser Häuptling tatsächlich 

noch an den Segen, den das Christentum Mexico bringen sollte... 

Juan Varela, Oberkoch und Tafelmeister, durfte mit seinen Künsten Staat machen und den 

ausgehungerten Gästen ein köstliches Mittagsmahl vorsetzen; auch mit Wein wurde nicht gegeizt. 

Das lockerte die Zungen. Goldkolibri wurde gesprächig, Purpurkranich geschwätzig. Und auch der 

schwerfällige Tlótli gab seine steinerne Stummheit auf. Er hatte in den zwei Tagen, nachdem er 

seine Kostbarkeiten fortgeworfen und nur sein nacktes Leben gerettet hatte, vollständig die 

Gesinnung gewechselt. War er vorher ein eifriger Patriot, hetzte er jetzt gegen das vom Pöbel 

besetzte Mexico. Er hatte gegen alle Friedensangebote gewettert, aber jetzt erhoffte er sein Heil 

von einem baldigen Kriegsende – sei es, dass Mexico freiwillig Frieden schließe, sei es, dass es 

zum Friedensschluss gezwungen werde. Er hatte die Fremden über alle Maßen verabscheut, jetzt 

lobhudelte und schmeichelte er ihnen in der Erwartung, dass sie die Herrschaft des Pöbels in 

Tenochtitlán beseitigten und den Adel und die Händler wieder in ihre Rechte einsetzten. Um 

dieses Ziel zu erreichen, war ihm jedes Mittel recht. 

Goldkolibri und Purpurkranich berichteten, dass die gefangenen Kastilier, Tlaxcalteken sowie 

sechs Pferde Huitzilopochtli und Tlaloc geopfert wurden, sprachen über die große Hungersnot, die 

das Volk zwinge, sich von Ratten und Baumrinden zu ernähren, erzählten von den ungeheuren 

Kriegsverlusten und der durch Krankheiten verursachten Sterblichkeit. Die Tage Tenochtitláns 

seien gezählt. Der Sperber sagte, am Zusammenbruch sei der Schlagende Falke schuld. Der 

König könne sich gegen seine Widersacher im Priesteradel nicht durchsetzen und stütze sich auf 

das Volk. Darum habe er die Sklaven in die Stadt gerufen. Der Tod der Herrin von Tula und der 

Angriff auf seinen (des Sperbers) Tecpan offenbare ja, wer der Anstifter sei. Wenn man erst allen 

Wohlhabenden das Gold abgenommen habe, werde der König auch den Armen ihren geringen 

Besitz wegnehmen und vor der Übergabe der Stadt entfliehen. Das müsse unter allen Umständen 

verhindert werden. Cortés solle alle Kanäle der Stadt abriegeln, damit er nicht entweichen könne. 

Die Schließung der Kanäle werde auch am sichersten und schnellsten den Mut der Verteidiger 

brechen und das Ende herbeiführen. 

Cortés sagte auf Spanisch zu Marina: 

»Was so ein Lump leichten Herzens ersinnt...« 

»Lass dies Scheusal hängen, Hernándo, er ist ein ehrloser Verräter!« 

»Nein, Marina. Ich werde ihn zum König von Tlatelolco machen. Denn noch niemand gab mir 

einen so teuflisch guten Rat wie er.« 

»Er ist der Judas Mexicos! Erniedrige dich nicht, Hernándo, mach keinen Pakt mit ihm. Er 

hat den Tod verdient!« 

»Ja, Marina, er hat ihn verdient. Aber auch die Römer haben sich des Judas bedient. Der 

Sperber wird uns Tlatelolco ausliefern. Das kostet mich keine 30 Silberlinge.« 

»Ich sehe Mexico sterben, sehe die Stadt am Kolbenrohr in Schutt und Asche sinken – 

welches Unglück bringen wir über die Leute...« 

»Ja, so wird es wohl kommen: Schutt und Asche, Marina.« 

»Zu Alderete hast du neulich gesagt, dass du diese schöne Stadt vor dem Schlimmsten 

bewahren wolltest.« 

»Das will ich immer noch, aber oft sind die Umstände stärker als der Wille. Werde ich unsere 

roten Verbündeten zurückhalten können? Aber so oder so – ich muss die Stadt haben, Marina!« 

»Du wirst sie bekommen und mich verlieren!« 

»Habe ich dich schon verloren, Marina?« 

Er sagte es wie im Scherz. Blaue Feder lächelte verlegen, da er das Wortgeplänkel nicht 

verstand, doch Marinas Augen schimmerten feucht, und Cortés bereute seine Worte sofort. 

»Damit du mir keine Vorwürfe machen kannst«, sagte er eindringlich, »und ich mir selbst 

auch nicht, will ich Cuauhtémoc ein letztes Mal den Frieden anbieten. Er soll entscheiden, ob die 

Kanäle weiter belebt oder zugeschüttet werden, ob die Wasserstadt eine Wasserstadt bleibt! Wenn 

er wieder ablehnt, dann ist er der Gleichmacher, der alles dem Erdboden gleichmacht, nicht ich!« 

Bleich murmelte Marina: »Weder er noch du! Ich bin die Zerstörerin! Ohne mich wärt ihr


niemals hierher gekommen...« Traurig wandte sie sich um und ging hinaus. 

Am Abend hielt Rodrigo Rangel an Cortés diese Ansprache: 

»Euer Liebden haben von der Königinwitwe von Tezcoco vernommen, dass die Mexica 

sechs unserer Rosse auf Blutaltären geopfert haben (gerade, als ob es Menschen wären!); Motilla 

aber, des edlen Sandoval Streitross, haben sie zum Gott gemacht, haben ihm göttliche Ehren 

teilhaftig werden lassen (was doch sonst nur mit Menschen zu geschehen pflegt) und Gold zu 

fressen gegeben – pures Gold. Mit welchem Erfolg? Der arme Motilla ist trotz des Goldes an 

Hunger gestorben! Man denke!... Ist es überhaupt denkbar? Ist es zu begreifen? Man steckt bis an 

die Ohren in Gold und verhungert. Als wären Gras und Getreide wichtiger für das Leben als Gold. 

Eine so nüchterne Lebensauffassung hätte ich einem Pferd gar nicht zugetraut.« 


� 

Regen klatschte an die zinnengekrönten Außenmauern des Palasts und rann über die gemeißelten 

Spukgestalten der Basreliefs zu Boden. Wie graue Laken hingen Wolkenfetzen am Himmel, und 

aschgrau senkte sich das Morgenlicht durch die mit dünnen Alabasterscheiben gedeckten 

Lichtöffnungen in die Säle und Kammern hinunter. 

Zwei Frauen kämmten Königin Maisblume. Sie saß auf einem bestickten gelbroten Kissen; 

ihr reiches, schweres Haar floss über Schulter und Rücken. Kienfackeln brannten in 

Doppelleuchtern, denn zu matt war das Morgenlicht; die flackernden Flämmchen spiegelten sich 

im schwarz glänzenden Haar. Schritte im Nebensaal und das Klirren goldener Sandalenglöckchen 

waren zu vernehmen. Der König nahte. Maisblume entließ ihre Frauen. 

Während sie sich entfernten, trat er ein – mit Schild, Sägeschwert und Speerbündel 

bewaffnet, die dunkelrote Federkrone auf der Stirn. Er kam, um sich von ihr zu verabschieden, wie 

er es jeden Morgen tat, bevor er in die Schlacht zog. Denn jeder Morgen konnte der Letzte sein. 

Die Gefahr des Sklavenaufstands war beseitigt: Felsenschlange und der Durch-Wohlgestalt- 

Glänzende hatten die Plünderer überwältigt und niedergemacht; mit einem kleinen Rest des 

Sklavenheeres war der Gefleckte Berglöwe aus der Stadt entkommen. Doch eine andere Sorge 

bedrückte den König. Maisblume merkte, dass ihn etwas bedrückte. Sie fragte, und er erzählte 

vom Kronrat, der die ganze Nacht getagt hatte. Die Befürworter des Friedens waren überstimmt 

worden. Aber noch war das neueste Friedensangebot nicht beantwortet, war die Antwort an den 

Grünen Stein nicht abgeschickt worden. Sein Gewissen sträubte sich, es abzulehnen; es 

anzunehmen, sträubte sich sein Stolz. 

Da warf Maisblume sich vor ihm zu Boden, lag ausgestreckt zu seinen Füßen und schlug mit 

der Stirn auf die Marmorfliesen. Ihr ärmelloses, weißes Entenfederhemd war beim Fall 

emporgeglitten und ließ den linken, kindlich mageren Schenkel sehen. Auch die Königin war vom 

Hunger abgezehrt. Ihre Finger krampften sich um seine Türkissandalen. 

»Opfere mich!«, rief sie. »Opfere mich!« 

Er kniete neben ihr nieder und richtete sie auf, strich ihr übers Haar, umfasste sie und 

drückte sie an sich. Leise sagte er: 

»Mictlantecutli, der Totengott, trägt uns beide auf seinem Rücken. Ohne mich kannst du 

nicht sterben!« 

»Aber ich bin dein Verderben! Ich bin Mexicos Untergang!«, schluchzte sie. »Huitzilopochtlis 

Knecht sagt, der Himmel grollt, weil du mich schonst!« 

»Retten lässt Mexico sich nicht mehr, auch nicht durch deinen Tod«, sagte er. »Retten lässt 

sich nur Mexicos Bild und Andenken. Das ist es, was wir verteidigen. Die Erinnerung an Mexico ist 

nicht sterblich, sie wird fortleben.« 

»Wehe um mein Andenken«, schluchzte Maisblume. »Von Hand zu Hand ging mein Leib wie 

eine Goldmünze. Ich war Cacama anverlobt, dann dir, aber heiraten musste ich meinen Bruder, 

den Von-Göttern-Beschirmten. De Grado, ein gelbhaariges Ungeheuer, hat mich begehrt. Ich war 

die Gemahlin Cuitlahuacs, meines Onkels, dann des Gallejo, und ich musste die Mätresse Olíds 

sein. Nun, da unser Volk verloren ist, gehöre ich dir – aber ich bin auch verloren. Mictlantecutli soll 

mein Gemahl sein, nicht du!« 

Da küsste er ihr die Tränen von den Augen und sagte lächelend:


»Ich bin Mictlantecutli, der Herr der Totenwelt. Ich herrsche bereits über Tote und bin selbst 

ein Toter! Und auch du, mein Weib, bist eine Tote! Den Nachkommen hinterlassen wir unser Bild. 

Sollen sie einst sagen, dass Mexico und sein letzter König zu klein für ihr großes Schicksal waren? 

Sie werden es nicht sagen! Preisen werden sie uns 

und auch dich! Rein ist dein Bild, denn dein Herz 

ging nicht von Hand zu Hand. Dein Herz ist stark wie 

meines!« 

Er wird dem Grünen Stein keine Antwort 

geben. 

Totengott Mictlantecutli. 

(Aztekische Tonfigur, Templo Mayor in Mexico City.) 

� 

Haus für Haus rissen die Belagerer nieder. 

Mauertrümmer, Ziegel, Steine, Zederbalken, 

Hausgerät, auch unbeerdigte Aztekenleichen füllten 

die Kanäle. Stetig, wenn auch langsam, schritt das 

Zerstörungswerk voran. Jeden Morgen drangen die 

Kastilier von Acachinanco und Tacuba aus weiter ins 

Innere der Stadt vor, verwickelten den Feind in 

Kämpfe und lenkten ihn von den Verwüstungen in 

ihrem Rücken ab. Dort rissen die Krieger der Blauen 

Feder von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang nieder, was von Menschenhänden in langen 

Zeitläufen – Generation um Generation – wundersam und einmalig schön auf dem Schilfsee 

geschaffen worden war. Doch selbst Vernichtung bedarf der Zeit. Und obgleich Tausende 

Tlaxcala, Otomis und Totonaken in wilder Begeisterung keine Mühe scheuten, die verhasste 

Zwingburg Tenochtitlán zu schleifen, vergingen vier Wochen, bevor die Stadtteile Moyotla und 

Teopan im Süden und Cuepopan im Nordwesten in Trümmerfelder verwandelt waren; trotzig 

reckten sich nur einige schier unverwüstliche Tempelriesen und brandgeschwärzte Palastmauern 

empor. 

Das Volk hatte sich mit seinen Götterbildern in die nördlichen Stadtteile geflüchtet; Schritt für 

Schritt mussten sie vor dem Verhängnis zurückweichen, wurden sie aus dem toten Tenochtitlán 

ins sterbende Tlatelolco gedrängt. Die Geschichte Mexicos begann mit Tlatelolco, die Geschichte 

Mexicos endete mit Tlatelolco – bedrängt von der Habgier weißer Eroberer und ausgesetzt dem 

Dulderstarrsinn seiner Verteidiger. 

Als Cortés eines Morgens sein Heer aus Acachinanco in die Ruinen der versinkenden Stadt 

führte, erschwerten feiner Sprühregen und wolkiger Seenebel die Fernsicht. Von den siebzig 

Teocalli Tenochtitláns standen einige noch aufrecht, doch auf den Türmen der meisten Sanktuare 

wehten schon die Fahnen des Kreuzes. Die Silhouetten der himmelwärts strebenden, sich 

verjüngenden Tempelterrassen hoben sich matt und bläulichgrau vom weißen Nebel ab. Im 

Hintergrund erhob sich der Schatten der Großen Stufenpyramide von Tlatelolco. 

»Señor Capitán, schaut!«, rief einer der Armbrustschützen hinter ihm, »die Pyramide 

brennt!« 

Da sah es auch Cortés: Auf der Spitze der Pyramide flackerte ein Feuer. Klein erst, wurde es 

rasch größer, und bald leckte eine Stichflamme zu den tiefhängenden Wolken empor. 

Tezcatlipocas Heiligtum brannte! Das konnte nur Alvarado sein! Er war in Tlatelolco eingedrungen! 

»Vorwärts!«, rief Cortés. »Mit Gott und Sankt Jago!«, und er ließ den Trompeter Sebastián 

Rodríguez auf seiner lilienförmigen Kupfertrompete das Angriffssignal blasen. 

Zwei Stunden später trafen beide Christenheere auf dem Marktplatz von Tlatelolco 

zusammen. Alvarado und Cortés umarmten und küssten einander, und die Soldaten riefen:


Victoria! – Sankt Jago und der Santissima Virgen sei Dank! Ringsum auf den Dächern standen 

und hockten die von Alvarado geschlagenen Adler und Jaguare und schauten demoralisiert auf die 

jubelnden Eindringlinge hinunter. 

»Wir müssen nach oben, Señor Capitán«, sagte Alvarado zu Cortés und machte eine 

Handbewegung zur Tempelspitze. Als der Generalkapitän ihn fragend ansah, fügte er hinzu: 

»Unsere Kameraden...« 

Cortés stieg mit ihm mehrere Terrassen der großen Stufenpyramide hinauf. In die mit 

Zederngetäfer ausgekleidete Kapelle hatte Alvarado die Zündfackel geschleudert. Das Sanktuar 

war ausgebrannt, doch die unteren Stockwerke blieben unversehrt. Als sie die zweite 

Terrassenstufe erstiegen hatten, standen sie plötzlich vor Lanzen mit aufgespießten Köpfen. 

Zwanzig Kastilier und drei Pferde starrten mit toten Augen auf ihren Befehlshaber, der sie nach 

Mexico geführt hatte. 

Tiefe Trauer überkam ihn. Tränen rollten ihm und seinen Begleitern über die Wangen. Sie 

erkannten viele ihrer Kameraden – manche freilich, von Aasgeiern benagt, waren nicht mehr 

identifizieren. 

� 

Am Abend hielt Rodrigo Rangel wieder eine Ansprache: 

»Euer Liebden, erschreckt nicht vor dem Pestgeruch. Er kann nicht geleugnet 

werden, da alle ihn wahrnehmen. Doch so ist nun einmal der Krieg. Ihr dürft mit der 

Arbeit Eurer Verbündeten zufrieden sein, sie ist bewunderungswürdig. Das bringen nur 

naturales fertig: So alles niederzureißen, alles gleich und eben zu machen, nicht um 

etwa das Niedrige zu erhöhen, sondern um das Hohe niedriger zu machen. Sie sind 

Meister der Verwüstungskunst! Habt Ihr gehört, was die Azteken ihnen zurufen? ›Zerstört nur 

unsere Stadt. Ihr werdet alles als unsere Sklaven wieder aufbauen müssen!‹ Aber ich fürchte, die 

Aztekenhäuptlinge gehen unter, weil sie nur noch für ihren Ruhm kämpfen. Was aber ist Ruhm? 

Der Fortklang eines Namens. Wie aber sollen Namen fortklingen, die unaussprechbar sind? Einer 

ihrer besten Helden heißt Mixcoatlaylotlacauelitoctzin. Versucht nicht, das nachzusprechen, es 

würde Euch nie gelingen. Ohnehin wird die Vergessenheit der Lohn der Azteken sein, mögen sie 

noch so viele Wunder der Tapferkeit vollbringen. Ich glaube, Ihr bewundert sie auch, Señor. Recht 

so! Man ehrt sich, wenn man den Feind ehrt! Wir sind die Sieger, Señor Capitán. Ihr könnt 

zufrieden sein: Ihr habt keine halbe Arbeit getan. So ist nun einmal der Krieg, und man muss es 

hinnehmen. Ich weiß, dass die Welt sich nicht ändern lässt und dass der Krieg der Vater aller 

Dinge ist. Ich mache ja auch den Azteken keinen Vorwurf. Warum wehren sie sich so 

hartnäckig...?« 


� 

Alvarado und Cortés waren in ihre Quartiere zurückgekehrt. Die Brücke nach Tlatelolco blieb im 

Besitz der Christen; sie wurde von Musketieren und Artilleristen mit Kartaunen und Feldschlangen 

bewacht. Vier Tage lang ruhten die Waffen. Cortés hatte sein Versprechen eingelöst und dem 

Schlagenden Falken noch einmal den Frieden angeboten, doch er wartete vergebens auf eine 

Antwort. Seinen Boten, einen bei den letzten Kämpfen gefangenen Otomi von König 

Felsenschlange, hatte Cuauhtémoc opfern lassen. 

Am fünften Tag drangen die beiden Christenheere mit 50 000 Mann indianischer Hilfstruppen 

der Blauen Feder wieder in Tlatelolco ein. Diesmal setzten die Krieger auf den Dachterrassen sich 

zur Wehr: Jedes Haus wurde zum Schlachtfeld. Die Adler und Jaguare schossen Wolken von 

Pfeilen auf die Angreifer hinunter, warfen Steine und schleuderten Speere. Die Luft war erfüllt von 

infernalischem Kriegsgeschrei. Muschelhörner und Kriegsrasseln erschallten; der Kriegsruf der 

Spanier – »Mit Gott und Sankt Jago!« – erklang, und in das dünne Krachen der Musketen böllerten 

die Salven der Kartaunen. Haus für Haus wurde unter Feuer genommen. Da flohen, rannten, 

sprangen, eilten hagere Schatten, halb verhungerte, skelettartige, bleiche Schreckenswesen – 

Frauen, Kinder und altersgekrümmte Greise – zu Hunderten aus den umkämpften Häusern und


stürzten kopflos hierhin und dorthin. Immer zahlreicher strömten sie durch die trümmerübersäten 

Straßen und Gassen und fluteten zwischen den Kämpfenden, suchten Rettung in der Flucht... 

Cortés ließ den Kampf unterbrechen, und der Trompeter Sebastián Rodríguez musste auf 

seiner lilienförmigen Kupfertrompete das Rückzugssignal blasen. Doch Cortés hatte seine 

Hilfstruppen nicht in der Gewalt. Die Tlatepoca lechzten nach Rache für jahrzehntelange 

Unterdrückung, und so stürzten sie sich auf die Wehrlosen und wüteten wie Wölfe in einer 

Lämmerherde. Tausende Frauen, Alte und Kinder fanden an diesem Tag den Tod. 

Die Christen zogen sich in die südlichen Stadtteile zurück, um von dort in die Quartiere in 

Acachinanco zurückzukehren. Dort erwartete sie ein Trauerzug: vornehme unbewaffnete Mexica, 

Türkisgebürtige, hohe Staatsbeamte und Mitglieder des Rates der Alten. In graue Hanfmäntel 

gehüllt, die Haare mit Asche bestreut und die Arme auf der Brust gekreuzt, warteten sie stumm, bis 

Cortés mit seinen Begleitern herangekommen war und sein Pferd vor ihnen zügelte. 

Da trat ein würdiger Greis vor und redete ihn an: 

»Du bist der Sohn der Sonne, die in einem Tag und in einer Nacht die Welt umreist. 

Geschwind ist die Sonne, du aber bist es nicht: Langsam tötest du uns! Warum tötest du nicht 

rascher, o Sohn der Sonne? Denn wenn der Tod uns auch erschreckt, das Leben wird uns 

schrecklicher sein als der Tod. Nicht nach unserem Brauch und Herkommen leben zu können, ist 

schlimmer als zu sterben! Drum hab Erbarmen, töte uns, schicke uns Huitzilopochtli zu, der uns 

trösten wird für unsere Leiden.« 

Der junge Alonso de Ojeda übersetzte seine Worte. Cortés antwortete: 

»Unsinnige! Warum wollt ihr euch wie Tiere abschlachten lassen, statt über den Frieden zu 

verhandeln?« Er konnte sich des Elends der Alten und Edlen nicht entziehen. »Habe ich nicht oft 

genug den Frieden angeboten? Versprach ich nicht, euch gut und ehrenvoll zu behandeln – als 

einer, der Wechselglück und Menschenjammer kennt und Seelengröße zu bewundern weiß? Euer 

König lehnte alle Angebote ab! Aber auch ihr seid nicht schuldlos. Warum zwingt ihr ihn nicht, 

eurem Elend ein Ende zu setzen? Ich würde einen von euch beauftragen, noch einen 

Friedensversuch zu wagen, aber ich kann es nicht, denn ich weiß, dass er alle meine Boten auf 

den Adlerstein legt.« 

Seufzend antwortete der alte Würdenträger: 

»O Sohn der Sonne, verweile hier, bis wir zurückkehren. Wir alle wollen deine Boten sein. 

Uns alle wird er nicht auf den Adlerstein legen. Wir werden ihn bitten, mit dir zu verhandeln!« 

»Er wird es nicht wollen«, entgegnete Cortés. »Doch sollte er zu einer Begegnung bereit 

sein, soll er sie nicht heute wollen, denn der Abend ist nicht mehr fern. Sagt ihm, dass ich ihn 

morgen zur Mittagszeit auf dem Großen Markt erwarte!« 

Eine halbe Stunde später meldete ein mexicanischer Herold, der König von Mexico werde 

sich zur verabredeten Zeit einfinden. 

� 

Früher als sonst marschierten am nächsten Tag die christlichen Truppenteile in Tlatelolco ein und 

besetzten den Großen Markt. Die Befehlshaber waren noch in den Quartieren zurückgeblieben; 

Alvarados Truppe wurde von Tapia angeführt, Cortés' Männer befehligte Alonso de Ojeda. 

Während die Soldaten den Platz und die einmündenden Straßen sicherten, musste der 

Zimmermann Christóbal de Jaén mit seinen Gehilfen den ganzen Vormittag tischlern, sägen und 

nageln, um eine mit scharlachrotem Tuch verkleidete, mit Fahnen und Fähnchen geschmückte 

Tribüne zu zimmern. Cortés legte Wert darauf, dass seine erste Zusammenkunft mit dem neuen 

König Mexicos von zahlreichen Zuschauern zu sehen sei. Tapia hatte inzwischen die Leichen in 

einer der Seitengassen entfernen lassen, damit Juan Varela, der Oberkoch und Tafelmeister, dort 

seine Feldküche errichten konnte. Buntscheckige Pagen deckten auf der Tribüne eine lange 

Speisetafel mit weißem Leinen, stellten Weinkrüge und Pokale, Becher, silberne Teller und 

Obstschalen auf und streuten Blumen auf das Tischtuch, denn Cortés wollte dem hungernden 

König und seinen Begleitern ein fürstliches Mahl vorsetzen. Neben der Festtafel erwartete ein 

Stehpult den königlichen Notar Diego de Godoy, der sich bald in Galakleidung einfand und 

Gänsekiel, Tintenfass und Pergamentrolle bereitlegte, um ein Protokoll über die 

Friedensverhandlungen aufzusetzen.


Kurz vor zwölf Uhr ritten Cortés, Olíd und Alvarado auf den Marktplatz. Sie stiegen von den 

Pferden, besichtigten die Empore, lobten die Vorbereitungen, regten noch ein paar Kleinigkeiten 

an und setzten sich auf bereitstehende Sessel. Es regnete an diesem Tag nicht, die Augustsonne 

sengte vom Himmel herab, sodass in aller Eile noch ein Segel als Schattengeber gespannt werden 

musste. 

Alles war zum Empfang des Königs bereit. Die kastilischen Landsknechte – soweit sie nicht 

die besetzten Straßen bewachten – standen in Reih und Glied auf dem Marktplatz. Den 

indianischen Verbündeten hatte Cortés den Zutritt nach Tlatelolco untersagt; zu scheußlich hatten 

sie am Tage zuvor gewütet, und heute könnte ihre unbeherrschte Zügellosigkeit das Friedenswerk 

gefährden. 

Doch der König kam nicht. Nach zwei Stunden sagte Olíd sarkastisch zu Cortés: 

»Lasst den Soldaten Stühle bringen, Don Hernándo, sonst fallen sie um oder laufen Euch 

davon. Wozu die Engelsgeduld? Merkt Ihr noch immer nicht, dass man Euch einen Bären 

aufgebunden hat?« 

Doch Cortés ließ sich nicht beirren und wartete nochmals eine Stunde. 

� 

Während die Kastilier auf dem Großen Markt ausharrten, berieten die wenigen überlebenden 

Befehlshaber des mexicanischen Reiches (es gab nicht mehr viele) mit dem Schlagenden Falken. 

Er hatte die Friedensboten nicht gestraft, hatte nur traurig mit dem Kopf genickt und sich nach 

längerem Zögern bereit erklärt, mit Cortés zusammenzutreffen. Nachträglich hat er seine Zusage 

wieder bereut. Als die Sonne sich dem Meridian näherte, stellte der Schlagende Falke seinen 

Ratgebern die Frage: 

»Der Fels stürzt, der Himmel wankt. Bleibt uns noch Hoffnung?« 

Die Hoffnungslosen verharrten stumm vor Gram. Da sprach Huitzilopochtlis Knecht: 

»O ihr tapferen Mexica, eine Hoffnung bleibt uns noch: Die Hoffnung und das Vertrauen auf 

die Macht unseres Gottes Huitzilopochtli, der diese Stadt Tenochtitlán gegründet hat.« 

Schweigen antwortete ihm. Huitzilopochtlis Knecht fuhr fort: 

»Wir haben das Standbild Huitzilopochtlis aus dem Schlangenberg gerettet. In meiner 

Jugend hörte ich alte Leute sagen, dass unsere Ahnen sich nach Gründung dieser Stadt mehrere 

Male für verloren hielten, dass aber immer, wenn der Untergang unabwendbar schien, der 

Wunderbare Huitzilopochtli half, die Feinde Mexicos zu zerschmettern. Dies tat der Gott durch 

zwei Zauberdinge: Durch den goldenen Schlangenstab, den sein Standbild in der Rechten hält, 

und durch das strahlende Eulengewand – seit König Molch hat es kein Mexica mehr getragen! Der 

goldene Schlangenstab wird lebendig, wenn man ihn den Feinden entgegenhält; das strahlende 

Eulengewand lässt die Herzen der Feinde erstarren.« 

»Vieles nahmen uns die Himmelsgötter, aber diese beiden Waffen nicht«, sagte 

Felsenschlange. 

Und der Weibliche Zwilling bekräftigte: »Lasst uns erst Frieden schließen, wenn der Himmel 

uns das untrügliche Zeichen gab, ob er unseren Untergang wünscht oder nicht. Und dies sei das 

Zeichen: dass die goldene Schlange lebendig und das strahlende Eulengewand zum 

Schreckensbild für unsere Feinde wird!« 

Beifallsgemurmel ging durch den Saal. 

»So sei es!«, sagte Cuauhtémoc. »Ich selbst will den Schlangenstab schwingen und das 

Eulengewand anlegen, das zuletzt mein Vater, König Molch, getragen hat!« 

Die Berater widersetzten sich erregt. 

»Spare dich auf, mein Bruder!«, rief der Durch-Wohlgestalt-Glänzende. »Mexico wird deiner 

noch bedürfen! Lass mich es tun an deiner statt. Denn du bist Mexicos König, und wenn du fällst, 

ist Mexico tot!« 

Cuauhtémoc lächelte wehmütig und sprach: 

»Auch wenn du fällst, mein Bruder, ist Mexico tot!« 

»Nein«, rief der Durch-Wohlgestalt-Glänzende. »Wenn ich falle, weil die Kraft des 

Schlangenstabs versagt und das strahlende Eulengewand sich als nutzlos erweist, ist Tenochtitlán 

nicht mehr zu retten. Aber Tenochtitlán ist nur ein Teil Anahuacs. Wenn ich falle, so kämpft hier


nicht länger, steigt in die Boote und schlagt euch durch an das nördliche Schilfseeufer. Viele 

Städte halten noch treu zu Mexico, sie werden dir zujubeln! Deine Schar wird wachsen mit jedem 

Tag; von neuem wird der Krieg beginnen und wird enden, wie alle Kriege Mexicos geendet haben! 

Mit unserem Sieg!« 

Felsenschlange sagte: 

»Wenn wir befolgen, was mein Bruder rät, kann der Stamm der Azteken vor Ausrottung 

bewahrt werden! Warum aber soll er zur Eule werden, warum nicht ich? Einst schworen wir in der 

Götterkammer des Großen Palastes beim Namen der Sonne und beim Namen Unserer Frau der 

Erde, gemeinsam zu leben und gemeinsam zu sterben, und wir aßen eine Hand voll Erde zur 

Bekräftigung des Schwurs. Da wir nicht gemeinsam sterben können, mag das Los entscheiden, 

wer von uns den goldenen Schlangenstab und das Eulengewand dem Feind entgegentragen soll!« 

Der Weibliche Zwilling mischte drei Aloedornen in ein Gefäß und hielt es den Königen hin. 

Mit dem Blick zum Himmel griff einer nach dem anderen hinein, doch alle drei hielten ihr Los in der 

Faust umschlossen. Erst als der Weibliche Zwilling sagte: »Nun öffnet im Namen der Sonne und 

im Namen Unserer Frau der Erde die Faust!«, streckten sie die flachen Hände gegeneinander. 

Freude leuchtete auf dem abgezehrten, hohlwangigen Gesicht des Durch-Wohlgestalt-Glänzenden 

auf: er hatte den längsten Dorn ergriffen. 

Die Sitzung des Kronrats war beendet. Cuauhtémoc erhob sich und mit ihm seine Berater. 

Sie folgten ihm in einen benachbarten Tempel, in dessen Sanktuarium das Bildnis Huitzilopochtlis 

aufgestellt war. Wer aber durfte dem Gott die Waffe aus der Hand nehmen? Huitzilopochtlis 

Knecht tränkte und versöhnte mit dem Edelsteinwasser von fünf weiß geschminkten Tlatepoca das 

staubbedeckte Idol. Dann schritt er mit Cuauhtémoc und dem Durch-Wohlgestalt-Glänzenden in 

den Tempelhof und bat den Herrn der Welt, dem König von Tacuba den goldenen Schlangenstab 

und das Eulengewand Huitzilopochtlis zu überreichen. Der Schlagende Falke übergab dem Durch- 

Wohlgestalt-Glänzenden die heiligen Insignien und sprach dazu: 

»Mit roter Farbe des Edelsteinwassers schreibt der Sonnengott die Taten der Tapferen 

nieder! Trage diese Federrüstung, die mein Vater getragen hat. Trage die Feuerschlange, die 

Mexicos Feinde erzittern lässt!« 

� 

Drei Stunden vergingen. Cuauhtémoc war nicht auf dem Großen Markt erschienen. Angestachelt 

von Olíds Spott, fühlte Cortés sich zum Narren gehalten und schickte Alonso de Ojeda zu Blaue 

Feder, er solle die indianischen Hilfstruppen nach Tlatelolco hereinführen. Er sandte auch einen 

Melder an Martín López, der Schiffsbaumeister solle mit den Brigantinen von der Nordseite an die 

Stadt heransegeln oder rudern, damit der Feind umzingelt und von allen Seiten bedrängt werden 

könne. Pedro de Alvarado machte unterdessen die spanischen Soldaten angriffsbereit. Und dann 

blies die lilienförmige Kupfertrompete zum Angriff und öffnete das Tor zur Hölle. 

Furchtlos setzten die Mexica sich zur Wehr. Voran schritt die große Eule, spreizte Halt 

gebietend die Flügel und schwang drohend den goldenen Schlangenstab gegen die Gelbhaarigen. 

Doch die Eule wurde von ihren mottenzerfressenen Schwungfedern nicht in die Lüfte getragen, 

und der Goldstab verwandelte sich nicht in die blaue Schlange. Eine Musketenkugel traf die kühne 

Eule in die Stirn. 

Ein Gemetzel begann und währte bis in die Nachtstunden. Cortés würde später López de 

Gómera in seinem Brief an den Kaiser diktieren: »Wohin sie auch flüchteten, führte ihr Weg über 

Tote. Nur wenige Tempel waren ihnen noch verblieben, sie hatten kaum noch Pfeile, Wurfspieße 

und Schleudersteine... An diesem Tag wurden durch uns und unsere Indianer 40 000 Feinde 

niedergemacht oder gefangen genommen. Das Heulen, Weinen, Schreien und Wehklagen der 

Weiber und Kinder hätte selbst ein Herz von Stein erweichen und rühren müssen. Wir Hispanier 

waren unserer nur an die 900, die Indianer aber waren mehr als 150 000. Es war schwer für uns, 

unsere Indianer in ihrer Wut und ihrem Grimm zurückzuhalten, alles niederzumetzeln, was ihnen 

vor die Augen kam. Es gibt in der ganzen Welt kein Volk, das grausamer und unmenschlicher wäre 

als die Indianer gegen ihre Feinde. Nichts half, sie vom Plündern abzuhalten, und so machten sie 

an diesem Tag beachtliche Beute...«


� 

Nach Mitternacht wurde ein Boot auf den Schilfsee hinausgerudert. Zwei Männer und eine Frau 

saßen darin. Das schwarze Boot auf dem nachtschwarzen Wasser entging den Blicken der 

plündernden Tlaxcalteken, Otomis, Totonaken und der Wachsamkeit der Brigantinen. Ihr Ziel war 

der Pantitlan-Strudel inmitten der Lagune. Der kleine Wassertempel dicht beim Strudel wies ihnen 

die Richtung. 

Die drei Ruderer waren der Schlagende Falke, Felsenschlange und Maisblume. Sie brachten 

Opfergaben, kostbarer als der Pantitlan-Strudel jemals erhalten hatte. Was von Moctezumas Hort 

noch übrig war, was Perlenfischer nach der Nacht der Schrecken aus dem See bergen konnten, 

sollte er nun zurückbekommen. 

Als sie sich dem Inselchen näherten, bemerkten sie, dass das Heiligtum verwüstet war. Der 

alte Priester und die Kinder lagen tot am Ufer. Selbst hier hatten die Tlaxcalteken gewütet. In den 

glücklichen Jahren zuvor gingen die Kinder zum großen Regengott Tlaloc und wurden – in ihre 

besten Gewänder gekleidet, mit Schmuck versehen und die Wangen mit weißen Kreisen bemalt – 

am Morgen der Opferung zur Perlenschlange. Die ganze Nacht hindurch sang der alte Priester 

den Kindern Lieder vor, damit sie nicht einschliefen, doch im Morgendämmer ruderten tlamamas 

die Kinder in kleinen, mit Federn und Blumen verzierten Booten zum Strudel hinaus. Dort setzten 

sie die Kleinen auf hölzerne Balken und ließen sie zum Strudel treiben. Wirbelnd saugten die 

kreisenden Wasser die Bohlen an, ließen sie drehen – erst langsam, dann immer schneller –, und 

schließlich verschwanden Planken und Kinder und alle Opfergaben, die man ihnen in die Tiefe 

mitgegeben hatte. 

Sie ruderten in die Nähe des schnell kreiselnden Strudels. Felsenschlange und Maisblume 

reichten dem Schlagenden Falken die Goldketten, die goldenen Frösche, die goldenen 

Kalenderscheiben. Das Licht der Sterne glitzerte ein letztes Mal auf den Kleinodien. Stück für 

Stück sank in den Strudel hinab. Cuauhtémoc schleuderte die letzten Smaragde hinterher und 

sagte: 

»Nun ist den Gelbhaarigen die Freude am Sieg verdorben. Sie haben Tenochtitlán umsonst 

verwüstet und werden ihren Lohn nicht finden!« 

»Sie werden mich finden«, sagte Maisblume leise. 

Die Männer schwiegen. Aufrecht stand Maisblume im Boot und starrte in den Strudel. 

»Lasst mich zur Perlenschlange werden!«, sagte sie dann tonlos. »In Tlalocs Reich ist 

Frieden!« 

Sanft zog Cuauhtémoc sie auf die Ruderbank herab. Er fasste ihre Hand, strich ihr über die 

Wange. 

»Du sollst nicht von mir gehen, du dunkle Quetzalfeder! Wir müssen noch leben - unseres 

Volkes wegen!« 

»Wie lange noch?«, rief Felsenschlange verzweifelt. »Sie werden wissen wollen, wo der 

Goldschatz geblieben ist! Sie werden uns bestialisch foltern, um es zu erfahren. Und sollten sie 

uns das Leben lassen, werden wir ihre niedersten Knechte sein! Warum warten wir diese Schmach 

und Schändung ab? Drei starke Ruderschläge in den Strudel dort, und wir haben Frieden in 

Tlalocs schönen Blumengärten!« 

Cuauhtémoc schüttelte traurig den Kopf. 

»Wir dürfen nicht feige sein. Der König darf beim Totentanz seines Volkes nicht fehlen.« 

Sie schwiegen lange. »Ich bleibe bei dir, mein Freund!«, sagte der König von Tezcoco 

schließlich. »Wir zwei müssen leben, damit wir den Siegern den Sieg entwinden. Wenn sie uns 

foltern und töten, werden wir lachend und singend Sieger über sie sein! So haben wir einst 

geschworen. Aber Maisblume hat keine Kraft mehr. Sie hat schon zu viel gelitten. Ihr Herz ist ein 

zerbrochener Edelstein. Seit sie zurückkam, konnte sie nicht mehr lachen!« 

Maisblume flehte: 

»Lass mich zur Perlenschlange werden!« 

Cuauhtémoc küsste sie stumm und nahm sie auf; ein friedliches Lächeln lag auf ihrem 

Gesicht. Er beugte sich behutsam über den Rand des Bootes und legte Miahuaxiutl-Maisblume 

rücklings auf die dunkle Wasserfläche. Nur schemenhaft war Maisblume noch zu erkennen, 

langsam trug die Strömung die Tochter Moctezumas dem Strudel entgegen und ließ sie in der


Dunkelheit verschwinden... 

Die beiden Könige ruderten unerkannt nach Tlatelolco zurück. 

� 

Anahuacs letzter Tag dämmerte herauf und verdrängte Anahuacs letzte Nacht. Wieder ließ Cortés 

seine indianischen Verbündeten zunächst außerhalb der Mauern Tlatelolcos und zog mit seinen 

Landsknechten bis zum Markt. Und noch einmal schickte er einen Gefangenen mit einer Botschaft 

zu den Azteken: Bevor der Kampf beginne, wünsche er die Würdenträger zu sprechen, mit denen 

er vor zwei Tagen verhandelt habe. 

Bald fanden sich nur noch fünf ein. Er machte ihnen Vorwürfe, dass sie ihn zum Narren 

gehalten hätten. Trotzdem wolle er sie für die Unbelehrbarkeit ihres Königs nicht strafen. Er habe 

Cuauhtémoc gute Behandlung zusichern lassen – ob Cuauhtémoc an seinem Ritterwort zweifle? 

Sie sollten noch einmal ihrem König zureden und ihm vorhalten, dass sein Widerstand zwecklos 

sei. 

Die fünf alten Mexica begaben sich zum Schlagenden Falken. Cortés wartete auf der 

Dachterrasse eines Palastes, weil er von dort die Stadt, die Brigantinen und die Boote auf dem 

Schilfsee überblicken konnte. Er zeigte auf die Brigantinen und sagte zu Alvarado: 

»Das sind die Wasserhäuser, die Mexico zu Fall gebracht haben!« 

»Señor, beschreit es nicht!«, bemerkte Alderete. »Noch ist Mexico nicht gefallen!« 

»Heute wird es geschehen«, sagte Cortés. 

Alvarado sagte in seiner begeisternden Art: 

»Ich sehe es noch deutlich vor mir, Don Hernándo, wie Ihr in Popotla, am Morgen nach der 

noche triste, den Schiffbaumeister begrüßt habt. ›Ihr lebt?‹, habt Ihr gerufen. ›Lob sei dem Herrn! 

Mit Euch kann ich die Scharte auswetzen!‹ Und als López Euch fragend ansah, fügtet Ihr hinzu: 

›Lächelt nicht, glaubt an mich, wie ich an mich glaube. Nach einem Jahr werden wir die 

Brigantinen bauen!‹« 

»Ja, dass ich damals den Glauben nicht verlor, ist mir heute selbst rätselhaft. Vielleicht 

verstehe ich darum Cuauhtémocs Eigensinn. Er lässt sich durch Niederlagen nicht beugen.« 

»Ihr bewundert Cuauhtémoc?«, fragte Alvarado. »Lasst das nicht Alderete hören, Don 

Hernándo!« 

»Was wollt Ihr damit andeuten?« 

»Er findet es verdächtig, dass Boten zwischen Euch und Cuauhtémoc hin und her gehen.« 

»Verdächtig?« 

»Er mutmaßt, Ihr könntet ein Abkommen mit Cuauhtémoc treffen – das Gold Mexicos mit 

ihm teilen, vielleicht auch die Herrschaft.« 

»Die Herrschaft über eine tote Stadt mit vielen Tausend Leichen?« 

»Ich hielt es für meine Pflicht, Euch das mitzuteilen, auch wenn es dummes Gerede ist.« 

Cortés sagte gleichmütig lächelnd: 

»Immer war ich von Feinden umgeben, das aber hat mich nicht gehindert, die Brigantinen zu 

bauen. Da Ihr Euch doch so gut erinnert, entsinnt Ihr Euch auch der Worte, die ich nach dem 

Stapellauf sprach?« 

»Gewiss!«, sagte Alvarado. »Ihr sagtet: ›Die dreizehn herrlichen Segler symbolisieren jene 

vorhergesagten weißen Sonnensöhne, vor denen Cuauhtémoc ebenso zittern wird, wie 

Moctezuma einst vor unseren stahlbekleideten dreizehn Reitern gezittert hat. Dreizehn wird für 

Tenochtitlán zur Unglückszahl werden.‹« 

»Ja.« Cortés lächelte. »Heute ist der dreizehnte August!« 

In der Tat – es war der 13. August 1521. 

� 

Die fünf alten Mexica kehrten in Begleitung des Weiblichen Zwillings zurück. Sie meldeten im 

Auftrag ihres Gebieters, der König von Mexico könne nicht kommen, da er zu sterben 

entschlossen sei. 

»Ihr halsstarrigen Barbaren!«, fuhr Cortés sie an. »Habt ihr denn kein Mitleid mit euch


selbst? Ich wollte euch schonen! Wie kann ich euch besiegen und gleichzeitig die Tlatepoca und 

Totonaken im Zaum halten, die euch in hundertfacher Überzahl gegenüberstehen? Nun wird keine 

Seele am Leben bleiben! Was euer König will, soll geschehen!« 

Von neuem begann die Schlacht. Wie vor zwei Tagen verteidigten die Mexica jeden Winkel 

der Stadt; Haus für Haus musste erobert werden, jeder Tempel, jedes Dach. Und wie vor zwei 

Tagen strömten wieder Hunderte Frauen und Kindern in die Kampflinien, todkrank vor Hunger, und 

wieder fielen die indianischen Verbündeten der Spanier über die Wehrlosen her. 

Während die Straßenschlacht tobte, versuchten ein paar mexicanische Kriegsboote aus den 

Kanälen Tlatelolcos auf die Lagune zu entkommen. Allzu eifrig feuerten die Geschütze der 

Brigantinen aus Lee auf die kleine aztekische Flotte; der Pulverdampf legte sich wie eine weiße 

Nebelwolke auf den Schilfsee, sodass Freund von Feind nicht mehr zu unterscheiden waren. 

Auf einer der Brigantinen befand sich Xoctemecl. Der Kapitän, García de Holguín, hatte ihn 

an Bord genommen, wie man einen Bluthund mit auf den Weg nimmt, wenn man eine Fährte 

sucht. Dass Xoctemecl den König hasste, war bekannt. Und Holguín meinte, dass die Augen des 

Hasses mehr sähen als andere. 

Als der Wind den Pulverdampf vertrieben hatte, deutete Purpurkranich auf eine größere 

Piroge. »Dort im blauen Boot! Nicht weit vom Ufer!«, rief er. 

Mit geblähten Segeln jagte die Brigantine dem Ruderboot nach und kam näher; bald waren 

vierzig Azteken zu erkennen, Männer und Frauen. Vier Arkebusiere standen schussbereit am 

Vordersteven der Brigantine. Da erhob sich ein junger Krieger in der Piroge, winkte mit beiden 

Armen und rief Xoctemecl etwas auf Aztekisch zu. 

»Der Herr der Welt«, krächzte Purpurkranich erregt. »Der König ist an Bord!« 

García de Holguín kommandierte: »Nicht schießen! Herunter mit den Arkebusen!« 

Der Schlagende Falke rief: 

»Ich war der Herr der Welt. Jetzt bin ich der Gefangene des Grünen Steins. Führt mich zu 

ihm, doch tut meinen Begleitern und den Prinzessinnen kein Leid!« 

� 

So endete das Epos von der Verteidigung Mexicos. Die Nachricht von der Gefangennahme des 

Königs hatte den Widerstand der Mexica gebrochen. Drei Monate lang hatten die Azteken gegen 

mehr als 150 000 Krieger ihrer eigenen Völker gekämpft, tapfer hatten sie den von den fremden 

Eroberern mitgeführten neuen Kriegswerkzeugen, den Kanonen, Schiffen, Musketen, dem Stahl 

und der furchtbaren Gewalt gepanzerter Reiter getrotzt; sie hatten Hunger, Durst und Krankheit 

ertragen. 

Eine halbe Stunde später musste der Schlagende Falke, begleitet von Felsenschlange und 

anderen Türkisgebürtigen, die Steinstufen zur Dachterrasse emporsteigen, wo ihn der capitán 

generál mit seinen Unterfeldherren schon erwartete. 

Marina und die Blaue Feder – die zwei Mitsieger und Mitschuldigen – flankierten den Grünen 

Stein rechts und links. Cortés ging dem König einige Schritte entgegen. Nicht zum ersten Mal sah 

er in das schöne, düstere Gesicht. In Cempoala hatte er den Stolz in Cuauhtémocs Antlitz 

bemerkt, jetzt aber war der Glanz erloschen. Er war kein Königsadler mehr. 

Eine Weile standen sie sich stumm gegenüber. Cuauhtémoc sprach die ersten Worte: 

»Ich tat meine Pflicht«, sagte er bedrückt. »Was in meiner Macht stand, habe ich getan, um 

mein Volk zu verteidigen! Ich bin unterlegen! Verfahre mit mir, wie es dir beliebt, du bist der 

Sieger!« 

Seine Augen glitten von Cortés' Gesicht abwärts über das staubbedeckte Wams und 

hefteten sich an den Dolch, den Cortés am Gurtgehenk trug. Der Griff war mit silbernen Arabesken 

verziert – eine schöne Toledoarbeit. Cuauhtémoc streckte die Hand aus, zeigte auf die Waffe und 

sagte: 

»Ersteche mich! Töte mich! Wenn ich durch deine Hand falle, werde ich zufrieden ins Land 

gehen, wo meine Götter weilen.« 

»Majestät, Ihr werdet auch in diesem Land zufrieden leben können«, erwiderte Cortés. »Bald 

wird es sich von den Kriegsgräueln erholen. Ich will Euch stets wie einen König ehren. Euch Trost 

zu spenden, wäre kränkend, doch lasst Euch von einem sagen, der Glück und Unglück erlebt hat,


dass Glück oder Unglück am Wert einer Tat nichts ändern. Ihr habt Euer Volk wie ein Held 

verteidigt. Ich wäre kein Kastilier, wüsste ich nicht auch im Feind die Größe zu schätzen!« 

Pagen brachten Erfrischungen, doch Cuauhtémoc und Felsenschlange wiesen Speise und 

Trank finster zurück. Da ließ der Sieger den Unterlegenen und dessen Gefolge von Hellebardieren 

abführen. Als sie sich abwandten, stürzte Blaue Feder auf seinen Bruder Felsenschlange zu, 

ergriff seine Hände und wollte ihn an die Brust drücken. Doch Felsenschlange widersetzte sich und 

stieß ihn von sich. 

»Verräter Anahuacs!«, zischte er. »Rühr mich nicht an, du böses Auge! Eine Krankheit bist 

du, dein Hauch verpestet das Land! Du vergießt das Blut deines Volkes! Anahuacs Kinder und 

Kindeskinder werden dich verfluchen, solange die Sonne die Erde bescheint!« 

Die beiden Könige stiegen die Treppe der Dachterrasse hinunter. Dumpfe Böllerschüsse 

verkündeten das Ende der Belagerung und das Ende der Königin aller Städte. 

Marina schaute ihnen regungslos nach, die Lippen aschgrau. 

� 

Cortés diktierte seinem Schreiber Francisco López de Gómera in seinem dritten Bericht an den 

Kaiser: »Mit der Gefangennahme des Königs war der Kampf um die Hauptstadt und zugleich der 

ganze Krieg zu Ende. Dies geschah am 13. August im Jahre des Herrn 1521, am Tage des 

heiligen Hippolyt. Die Belagerung und Bestürmung der Stadt hatte am 30. Mai begonnen und 

dauerte also 75 Tage. Wie Eure Kaiserliche Majestät aus meinem Bericht ermessen kann, war sie 

reich an Gefahren, Mühsal und Anstrengung, und mancher hat dabei in Allerhöchstdero Diensten 

Leib und Leben gelassen.« 

Viele seiner toten Gefährten sollten ihm dabei in den Sinn kommen: Velásquez de León, 

Pardo, Arbolanche, der Astrologe Botello und der Tanzmeister Ortiz, Pedro Baracoa, Morillas, 

Soares, Lope Cano, Mansilla, Méndez, Diego Rano, Boldovinos, der Namenlose und el 

chocarrero, der Narr Cervantes, Retamales, Alberza, La Bailadora, der blinde Knabe Pancho, 

Alfonso Peñate, Bermúdez, Joaquín Camacho, der Page Orteguilla, Cristóbal de Morante, Álvarez 

Chico, Sandoval, Bartolomé Usagre und viele andere, doch sie zu erwähnen, wäre dem Kaiser 

gegenüber unziemlich. 

»Es gab keinen Tag in dieser langen Zeit, der nicht ein größeres oder geringeres Gefecht mit 

dem Feind gebracht hätte. An jenem Tag aber, da wir Tenochtitlán erstürmt und den König 

Cuauhtémoc gefangen hatten, sind wir nach dem Zusammentragen der Beute in unsere Lager 

zurückgekehrt und haben Gott dem Allmächtigen für den großen Sieg gedankt, zu dem er uns 

gnädiglich verholfen hatte.« 

� 

Eine Woche nach Übergabe der Stadt trotzten ihm die von Alderete aufgestachelten, über die 

geringe Goldbeute erbosten Landsknechte die Folterung der beiden Könige Cuauhtémoc und 

Felsenschlange ab. Cortés hatte für ihre Unantastbarkeit sein Wort verpfändet, doch um dem 

Verdacht zu entgehen, einen großen Teil des 

Goldschatzes zum Schaden des Heeres und 

des Kaisers unterschlagen zu haben, ließ er 

es geschehen. Den beiden Königen wurden 

die Fußsohlen mit Öl eingerieben; dann hielt 

der Profos Pero Osorio eine brennende 

Fackel darunter. »Es ist die Schmach jedes 

Herrn, dass er der Knecht seiner Knechte 

ist«, hatte er einst zu Marina gesagt. Marina 

vergab ihm den feigen Wortbruch nie. 

Folterung Cuauhtémocs (Darstellung des 17. Jh.s)


Cuauhtémoc siegte über die Qual, die ihm bereitet wurde. Denn als bei der Folterung 

Felsenschlange kaum hörbar zu ächzen begann, ermahnte er ihn mit den Worten: »O mein 

Bruder, entsinne dich deiner eigenen Worte: ›Wenn sie uns foltern und töten, werden wir lachend 

und singend Sieger über sie bleiben!‹ Gedenke der Göttin Ixuinan. Die Herrin der Lust und der 

Erde verführte Yappan. Als er sie umarmte, wurde sie zu Staub. Nichts behielt er von der 

Berückenden zurück als eine Hand voll grauen, sickernden Erdenstaub.« 

33. Nachwort 

»Es soll die Spur von deinen Erdentagen 

nicht in Äonen untergeh'n.« 

Goethe, Faust II 

Die Azteken besaßen eine Bilderschrift, deren Bedeutungen erst in die lateinische 

Buchstabenschrift überführt werden mussten. Christlichen Missionaren ist es zu verdanken, dass 

es solche Quellen überhaupt gibt. Hier sind vor allem die Mönche Bernardino de Sahagún und 

Diego de Durán zu nennen, die für die indianische Hauptsprache Náhuatl ein lateinisches Alphabet 

schufen. Christianisierte Indianer haben dann die Berichte ihrer Mythen und Niederlagen schriftlich 

fixiert und vor dem Vergessen bewahrt. Die Transformation der aztekischen Bilderschrift in eine 

Buchstabenschrift brachte es aber mit sich, dass für die gleichen Dinge verschiedene Diktionen 

entstanden und dass hier verwendete Schreibweisen von anderen Vorlagen abweichen können. 

Ich habe mich beispielsweise für die im Duden verwendete Schreibweise Moctezuma 

entschlossen; andere Schreibweisen lauten Montezuma, Motecuzoma, Motecucoma oder 

Motecucuoma, Cortés selber schrieb Mutezuma. Die Worte Azteken, Azteca und Mexica werden 

identisch benutzt; ich habe mich hier Hugh Thomas angeschlossen, der Mexico und Mexica mit 

dem Buchstaben »c« schreibt, um so den historischen Gehalt von den heutigen Bedeutungen 

»Mexiko« und »Mexikaner« abzugrenzen. Geht es um geographische Bezeichnungen im heutigen 

Sinne, wird Mexiko mit »k« geschrieben. Die indianischen Namen sind für uns oft reine 

Zungenbrecher, weshalb meist ihre übersetzten Synonyme verwendet werden. Überhaupt treten 

im Buch sehr viele historisch bezeugte Personen auf, die damals Moctezuma und den caudillo 

Cortés umgaben. Dies birgt die Gefahr, dass sie für die Leserinnen und Leser neben den 

Hauptpersonen zu wenig an Gestalt gewinnen und nicht auseinander gehalten werden können. 

Die Wiederholung personenbezogener Attribute (z.B. de las maños pulcros, linienförmige 

Kupfertrompete, detrás de la puerta) soll Brücken zur Wiedererkennung der verschiedenen Hauptund 

Nebendarsteller bauen. Im weiteren habe ich versucht, im sprachlichen Ausdruck sowohl die 

Gedankenwelt und die Wertvorstellungen der Kastilier als auch der naturales, wie die Christen die 

kulturell hoch stehenden Eingeborenen herablassend nannten, aufscheinen zu lassen und den 

Leserinnen und Lesern die Zeit der Eroberung des Aztekenreiches durch Cortés näher zu bringen. 

� 

Der Christianisierungswahn der Spanier mag uns heute als sonderbare Frömmelei und eines 

großen Geistes wie Cortés unwürdig erscheinen. Doch jeder spanische Ritter, wie eigennützig 

seine Beweggründe auch sein mochten, fühlte sich als Träger des christlichen Glaubensgutes, und 

nicht wenige haben dafür ihr Leben gelassen. Ihr Verhalten erinnert ein wenig an


fundamentalistische Muslime von heute, auch wenn bei beiden verschiedene Antriebe und Ziele 

feststellbar sind. Für Cortés machte zudem der Wahnsinn der Inquisition, der seit 1478 wie ein 

düsterer Schatten über Spanien lag, diese Komödie unerlässlich. Für ihn galt die Treue am 

kirchlichen Kult nicht nur als nützliche Klugheit, sondern auch als Mittel zur Selbsterhaltung 

gegenüber seinen zahlreichen Neidern und Feinden. Dass er der höheren Geistlichkeit kritisch 

gegenüber stand, geht aus einem seiner Berichte an Kaiser Karl V. hervor, wo es heißt: »Ich bitte 

Eure Majestät, Klosterbrüder und keine Domherren zu schicken, weil diese ein lästerliches Leben 

führen und ihren Bastarden große Reichtümer zuschieben.« 

Im Vertrag von Tordesillas hatte der Papst 1494 die zu entdeckenden Länder vorsorglich 

zwischen Spanien und Portugal aufgeteilt, die bei ihren Entdeckungsreisen auf eine große Zahl 

heidnischer Völker stießen und diese nun dem wahren Glauben zuführen sollten. Die Christen 

wähnten sich im Besitz der reinen Wahrheit; wer sich der Missionierung widersetzte, durfte mit 

Gewalt dazu gezwungen werden. Nicht nur Cortés, auch andere christlich geprägte Europäer 

haben in der Folge neu entdeckte Gebiete in Ost und West im Namen Christi erobert. 

Was man gegen den Eroberer und seine Kriegstaten einwenden mag, eines bleibt bestehen: 

Hernándo Cortés war ein ganzer Mann mit überragendem Charisma und außerordentlichen 

Führereigenschaften. Seine Ausstrahlung auf seine Soldaten, Offiziere und selbst auf seine 

Gegner ermöglichten ihm die großen Erfolge, und die Kommentare der nicht wenigen Neider und 

Nörgler ertrug er mit der Genugtuung, ihnen allen überlegen zu sein. Neid und Missgunst seien die 

höchste Form der Anerkennung, sagte er einmal. So gelang es ihm nur durch sein strategisches 

Geschick, den Haufen goldgieriger Abenteurer immer wieder zu bändigen. 

Cortés' Ehefrau, Doña Catalina Suárez Pacheco, kam erst nach dem Fall Tenochtitláns im 

Juli 1522 von Kuba nach Mexico, um auf tragische Art ihr Leben zu verlieren. Nach Aussage ihrer 

Ärzte war die an Tuberkulose Erkrankte wieder gesund und wollte mit Cortés zusammenleben, 

starb aber nach wenigen Wochen eines nachts unter mysteriösen Umständen im gemeinsamen 

Schlafzimmer. Gerüchte behaupteten, Cortés habe sie vergiftet, aber das konnte nicht bewiesen 

werden. Eine gerichtlich angeordnete Untersuchung fand keinerlei Anhaltspunkte, die den 

Verdacht erhärtet hätten. Der Eroberer Mexicos wurde freigesprochen; die Todesursache Doña 

Catalinas blieb ungeklärt. 

Cortés wurde am 15. Oktober 1522 von Karl V. endgültig zum Statthalter und capitán generál 

Neuspaniens ernannt und stand im strahlenden Licht des Erfolges. Doch der Eroberer fand keine 

Ruhe. Im Frühling 1524 brach er nach Honduras auf. In seinem Gefolge befand sich ein großer 

Hofstaat mit der getreuen Marina und den Gefangenen Cuauhtémoc und Felsenschlange. Eine 

Horde Schweine sollte das leibliche Wohl der Expeditionsteilnehmer sichern; trotzdem 

verhungerten einige Teilnehmer auf dem langen, entbehrungsreichen Weg. Der Aztekenherrscher 

und Felsenschlange wurden unterwegs wegen einer angeblichen Verschwörung aufgehängt – 

böse Zungen behaupteten, um die Vorräte zu strecken. Der Eroberungszug nach Honduras blieb 

erfolglos; im Juni 1524 befand Cortés sich wieder in Mexico. 

Als Heilbringer war Cortés einst Marina erschienen. Ihrer stummen Anklage überdrüssig, 

brach er mit ihr, verheiratete sie 1525 mit dem Hauptmann Juan Xamarillo, einem seiner 

Landsknechte, und schenkte ihr ein Gut in Oaxaca, meilenweit von Mexico entfernt. 1528 reiste er 

nach Spanien, um sich gegen Verleumdungen seiner Feinde zu rechtfertigen. König und Hof 

empfingen ihn als strahlenden Helden, und Karl V. ehrte ihn mit der Verleihung des Herzogtitels. 

Danach begann langsam, zunächst unmerklich, jedoch unaufhaltsam sein Stern zu sinken, und er 

verlor in Mexico zunehmend an Macht. 1534 wurde Neuspanien Vizekönigtum, und Don Antonio 

de Mendoza vertrat die Interessen des Throns. Cortés starb am 2. Dezember 1547 in Castilleja de 

la Cuesta in der Nähe von Sevilla einen einsamen Tod, der ihm wie so vielen der ehemals 

strahlenden Entdecker und conquistadores bestimmt war. Er wurde 62 Jahre alt. 

Von einigen seiner Kampfgefährten kann die Lebensspur weiterverfolgt werden. Der 

aufsässige Cristóbal Olíd wurde 1525 wegen Meuterei hingerichtet. Diego de Ordás war auf seiner 

rastlosen Suche bis in die Gegend des Amazonas gelangt, ging dann aber auf der Rückreise 1532 

mit dem Schiff auf dem Atlantik unter. Er war einer der wenigen Eroberer, die die künstlerischen 

Leistungen der indianischen Kulturen schätzten. Pater Olmedo, der sich immer wieder für den 

Schutz der Besiegten eingesetzt hatte, war bereits 1524 gestorben. Der Franziskaner Jerónimo de 

Aguilár gründete mit vier anderen Kampfgefährten ein Franziskanerkloster; Andrés de Tapia und


Martín López blieben in Mexico und wurden Landbesitzer. Eine glücklose Karriere machte 

Tonatiuh, die Sonne: Pedro de Alvarado, der Stellvertreter Cortés, nahm noch an mehreren 

Kriegszügen teil, wobei er sich durch besondere Rücksichtslosigkeit auszeichnete; er wurde 

schließlich der erste Gouverneur Guatemalas, starb aber bald darauf an den Verletzungen, die er 

nach einem Sturz vom Pferd davongetragen hatte. 

Und schließlich blieb noch eine Anmerkung zu einem weiteren Schicksal erhalten: 1565, fast 

zwei Jahrzehnte nach dem Tod des Hernándo Cortés, berichtet eine Gerichtschronik von der 

Verurteilung seines Sohnes Martín wegen Hochverrats. Er, der Bedeutungslose, wollte sich wie 

sein Vater unsterblichen Ruhm verdienen und hatte sich in Neuspanien in eine Verschwörung 

gegen die Krone eingelassen. Doch der Plan wurde verraten und Martín Cortés gefoltert. Als Sohn 

des berühmten caudillo und Marinas entging er dem Todesurteil. Man verwies ihn des Landes. 

Danach verlor sich auch seine Spur... 

Hernán Cortés, 1485–1547) 

(Museo de América, Madrid) 

E N D E

Das e-bookin den »kompassrosen« - Beiträge zur Geschichte der ...

Sie wollen auch ein ePaper? Erhöhen Sie die Reichweite Ihrer Titel.

Template löschen?

Als Template speichern?