lia – die Frauen - Filia Frauenstiftung

Und so trafen wir uns in ihrem Lieblings-Thai-Restaurant in Pristina zum
Abendessen und sprachen viele Stunden lang über ihre Mutter. Ihre Liebe,
ihren Mut und ihre Kraft, neun Kinder in einer von Krieg zerrissenen Region
zu aufzuziehen. Und ihre letzten Tage, wie sie sich verabschiedet und
langsam ihren Körper verlassen hatte. Als sie schon die Sprache verloren
hatte, deutete sie schlicht auf ihre Scheide, um ihren Kindern zu zeigen, dass
sie so stolz war, sie auf die Welt gebracht zu haben.
Nach dem Gespräch war ich mit mir im Zwiespalt. Einerseits hatte ich eine
der erfahrensten, bekanntesten Aktivistinnen des Balkans getroffen. Igo hatte
mich in ihre Welt Einblick nehmen lassen und mit mir Geschichten über
ihre Familie und ihr Leben geteilt.
Andererseits fühlte ich mich schuldig. Ich hatte das Gefühl, wir hätten nicht
über die Arbeit gesprochen, über wirklichen Aktivismus. Ich dachte, ich
würde den Kosovo verlassen, ohne dieses so bedeutende formale Interview
für das Buch.
Es hat mich Jahre gekostet, bis ich rückblickend feststellte, dass wir die ganze
Zeit über Aktivismus geredet hatten, aber über eine Seite, die wir selten
als wichtig erachten: die private Seite.
Es gibt so wenig Raum und Zeit für „private“ Trauer – im Leben von engagierten
Aktivistinnen. Verluste und/oder nahestehende Vermisste werden, wenn
überhaupt, nur kurz zur Kenntnis genommen, und die Arbeit geht weiter.
Wir verlieren Eltern, Kinder, Geschwister, Geliebte und Freunde. Sie werden
uns durch Fehlgeburten, Selbstmord, Mord, Krebs und Unfälle genommen.
Diese privaten Verluste sind niemals Teil der öffentlichen Seite der Arbeit.
Sie sind etwas, das man beiseite schiebt.
Gerade in Anbetracht der großen Verluste und Leiden, die Teil der täglichen
Arbeit sind, stellt sich die Frage, wie eine Aktivistin sich Zeit nehmen kann
für ihre eigene Trauer. Sie verblasst im Vergleich (immer im Vergleich) mit
dem Schmerz der anderen.
Verlust und Tod sind ein akzeptierter Bestandteil der Struktur von öffentlichem
Aktivismus. Wir bezeugen es, lesen darüber und schreiben darüber.
Einige Aktivistinnen sind darin eingetaucht, wie Hope Chigudu uns über
ihre Kolleginnen berichtete, die mit HIV/Aids in Simbabwe arbeiten:
Ich habe eine Frau getroffen, eine private Pflegekraft, die eine riesige Wunde
gereinigt hat, aus der Maden kamen. Solch eine faulende Wunde riecht
stark. Die Matratze, in die viele „kleine Unglücke“ gesickert sind, stinkt.
Die Frau hat keine Handschuhe, keine Medizin, kein Essen … Hilflosigkeit
ist ihr ins Gesicht geschrieben; und auch in das Gesicht ihres Patienten.
Sie hat wunde, raue Hände, aber nutzt sie noch, um anderen Menschen
zu helfen.
Und dann ist da noch ein Baby, das krank ist und wimmert.
Seine Mutter ist auch krank. Es trägt eine Windel. Eine von den Frauen
versucht, seine Windel abzunehmen; es reißt ein Stück der Babyhaut mit
sich. Und dann ist da noch ein anderes Baby; ein Junge in seiner Ecke, der
aussieht, als ob er drei Jahre alt wäre, und der mit einem zerbrochenen
Glas spielt.
Trotz alldem scheinen Aktivistinnen Wege zu finden, wie sie mit dem Tod
als Bestandteil ihrer Arbeit fertigwerden. Sie benutzen all die bekannten Verhandlungstricks,
um sich selbst davon zu distanzieren, es zu unterdrücken,
bis es in ihre Körper eingesickert ist, so gut wie vergessen.
Alles, außer diesen Geschichten, die haften bleiben …
Die Geschichten, die haften bleiben
Barbara Bangura ist eine Aktivistin aus Sierra Leone, die mit Frauen arbeitet,
die während des jahrzehntelangen Bürgerkriegs von Rebellensoldaten
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