Untitled - Literaturzirkel

ger ihrer Bürouhr, der immer etwas nachhallt, und wie der Besitzer
der schwarzen Schuhe, als er wieder ihren Namen ausspricht:
»»K-K-Kate …« Sie versucht sich zu erinnern, warum sie hier ist,
schaut ihn hilfesuchend an. Er sieht aus wie ein Professor – leicht
zerknittert, hintergründig intelligent –, aber so sehen hier, in dieser
Universitätsstadt, wahrscheinlich die meisten Polizisten aus.
Heute Morgen am Telefon haben sie noch zusammen gelacht,
als er sich mit ihrem ungewöhnlichen Nachnamen abmühte, ein
Cluster aus Konsonanten, vermengt mit ein paar derben Vokalen:
»Wenn Sie einen Namen nicht aussprechen können, bin es vermutlich
ich«, hatte sie zu ihm gesagt. Nett, gleich am Montagmorgen
mit einem Fremden herumzuflachsen.
Aber das war im vorigen Leben gewesen, bevor er ihr die Nachricht
überbrachte.
Sie bestätigte noch einmal Zeitpunkt und Ort des Treffens, verließ
das Büro, nahm einen Zug, dann ein Taxi. Sie hat von diesem
Schutzmechanismus gelesen: Menschen im Schockzustand gehen,
reden, handeln oft noch eine Weile ganz normal, als wäre nichts
passiert. Das Gehirn blockiert die Gefühle. Schlägt einen schweren
Deckel drüber zu und wartet.
Seltsam, dass man ausgerechnet Kate darum gebeten hat. Weder
ist sie mit ihm verwandt, noch ist sie eine Freundin oder vertritt
das Konsulat. Sie ist einfach nur eine x-beliebige Person, von der
man sich die Identifizierung seiner Leiche erhofft.
Im Kühlraum merkt sie plötzlich, dass sie zu lange schweigt, obwohl
er doch angeblich nur ein Bekannter ist, und so nickt sie hastig.
»Ja, er ist es.« Der Detective Inspector blickt sie verdutzt an. In
Wirklichkeit hat sie kein Wort herausgebracht. Sie versucht, ihre
Stimme wieder in den Griff zu bekommen. »Ja, er ist es.« Als sie
seinen unenglischen Namen ausspricht, die rollenden Konsonanten,
bleibt ihr die Luft weg.
»Danke, Miss L-L-L …« Er kämpft wieder mit ihrem Namen.
»D-d-danke, Kate.«
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