Steinkreis 226 - Das Volk von Tir Thuatha

Steinkreis 226
Der Klang der Welt
ten, daß stets genug gepflanzt würde, um
auch sie zu ernähren – die sie nicht kennen,
argwöhnen angeblich, daß Zwerge den Stein,
den sie hauen, auch verspeisen. Welch ein
Unsinn! Der Zwergenmarkt war der beste
Beweis für den ganz gewöhnlichen Appetit
der Unterirdischen. Schon als Knabe hatte
ich diesem Moment immer wieder ehrfürchtig
entgegengefiebert. Als ich jedoch zum
ersten Mal selbst die Eidesworte sprechen
durfte, hatte mir der Stolz die Brust so
gebläht, daß ich dachte, ich müsse platzen.
So gern ich auch das grüne Land und den
weiten Himmel betrachtete, so sehr mich die
Wetter auch erschauern ließen, meine Liebe
galt stets dem Berg und dem, was darinnen
ist. Und das ist bis heute so geblieben.
Ich verließ den erinnerungsschwangeren
Ort und ritt die Plima aufwärts, dem Talschluß
zu. Links und rechts des Weges
leuchtete das junge Grün der Gemüsebeete
und Beerenpflanzungen – etwas, das Flachländer
in dieser Höhe nie vermuten würden.
Daran schlossen sich Schafweiden an, die
schließlich in einen lichten Wald übergingen.
Locker standen die Zirben, Lärchen und
Fichten, dazwischen noch hier und da ein
Ahorn, und am Boden saftig grüne Matten,
die übersät waren mit den Farben wilder
Blumen und Kräuter. Wo die abgefallenen
Nadeln der Bäume sich am Boden häuften,
lief es sich federnden Schrittes. Als hätte ein
Riese seinen Garten geschmückt, erhoben
sich hier und da riesige Felsblöcke, um die
der feste Weg sich schlängelte, mal bergan,
mal bergab. Die Vögel dieser Wälder ließen
nie nach in ihrem Gesang und die sanfte
Brise, die das Tal heraufwehte, lockte mit
unzähligen Düften.
Es war schon früher Abend, als ich diesen
Teil des Tales hinter mir ließ. Die Sonne
erreichte den Talgrund schon nicht mehr. Ich
sah sie nur noch, wie sie linker Hand die
höchsten Hänge der Gramsen in blutiges
Rot tauchte.
Nun grub sich der Weg in den yddlichen
Hang, wurde steiler und schmaler, doch er
war stets so breit und gangbar, daß ein Ochsenkarren
Himmelswehr erreichen konnte.
Hoch zur Rechten sah ich dunkel die Almen
von Lyfi liegen; ganz schwach leuchtete
durch eine Tür ein Herdfeuer herunter. Um
eine Kante herumreitend, strahlte mir mit
einem Mal der Kevedal entgegen, die Gipfel
vor dem letzten Blau mit Wolken beflaggt,
Schnee und Eis weiß und rot und grün
glitzernd.
Hinter Himmelswehr wurden der Zufallferner
und andere Gletscher sichtbar, die die
vielen kleinen Seen speisten: Schwarzes
Loch, Grünsee, Gelbsee, Konzenlacke und
Langensee wurden sie genannt und sie
bestimmten das Leben im Tal, gaben ihr eiskaltes,
graugrünes Wasser dem Plimabach,
der es den Menschen brachte, die es tranken
oder damit ihre Mühlen antrieben. Von Zeit
zu Zeit allerdings zeigte der Bach seine
Macht und staute sich in einem ungeheuren
Eissee. Wenn es diesem zu eng wurde,
sprengte er sich frei, riß die Moränen hinfort
und spülte den Talgrund leer, daß sich das
Wasser als riesiger Wasserfall, angefüllt mit
hausgroßen Steinen und entwurzelten Bäumen,
über den Talabsturz auf die Hänge
oberhalb des Frühlingspfades ergoß.
Darum mußte der Reisende auch weit
vom Talgrund aus ansteigen, um Martell und
die kleineren Orte zu erreichen; Mühlen und
Schober waren die einzigen Häuser, die die
Talbewohner nach jeder Flut, wie sie sich
ein- oder zweimal in einem Menschenleben
ereignete, immer wieder neu aufbauen mußten.
Ohne Ehrfurcht vor der Welt um sie
herum konnten die Menschen der Berge
nicht überleben; Ausdauer, Geduld und eine
hohe Achtung vor dem Leben waren darum
ihre besten Züge.
Ich gab dem Roß die Sporen, als der Weg
wieder flacher verlief und ritt dem letzten
Anstieg entgegen. Bald konnte ich es sehen:
Himmelswehr, dreifach aufgetürmt, dreifach
gewunden, der aus grauem Glimmerstein
geformte Bergfried vom Abendrot gefärbt.
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