Auf der Suche nach der gestundeten Zeit - Die Drei

Ingeborg Bachmann: Auf der Suche nach der gestundeten Zeit
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Karin Haferland
Auf der Suche nach der
gestundeten Zeit
Ingeborg Bachmann zum 80. Geburtstag
Dichter und Dichtung sind durch den Geist ihrer Zeit miteinander
verbunden. Lyriker nehmen die Welt vor allem über das Gehör
wahr. Sie sind Lauschende. Ihr geistiges Ohr lotet die Tiefe des
Seins und der Zeit aus. Das lyrische Bewusstsein schöpft aus
der Stille. Es spricht eine vertrauliche Sprache und vertieft die
Dichtkunst, indem es sie zum Ich erhebt und damit in die Zeit.
Ingeborg Bachmann, die am 25. Juni 80 Jahre alt geworden wäre,
war die Stimme einer Generation, die sich »die 68er« nannte. Die
Suche nach Liebe und Gerechtigkeit waren wichtige Themen
und der Impuls ihres Schreibens. Mit ihren literarischen Figuren
ging sie genauso gnadenlos um wie mit sich selbst: Sie ließ sie
an ihren Leidenschaften scheitern. Durch Feuer und Wasser
wollte sie gehen und »salvenweise Zukunft« verschießen.
Sie war zwölf, als Hitlers Truppen ins österreichische Klagenfurt
einmarschierten. Mit Brüllen, Singen und Marschieren drangen
sie in ihr heimatliches Refugium ein. Erstmals verspürt sie Todesangst:
»Es war etwas so Entsetzliches, dass mit diesem Tag
meine Erinnerung anfängt: durch einen zu frühen Schmerz, wie
ich ihn in dieser Stärke vielleicht später überhaupt nie mehr hatte.«
Der traumatische Verlust von Heimat und Kindheit gleicht
einer Vertreibung aus dem Paradies.
Derart geprägt und gezeichnet vom Zweiten Weltkrieg, in den
hinein sie aufgewachsen ist, ringt sie schreibend um eine neue
Menschlichkeit. Erste Gedichte entstehen, mit denen sie auf sich
aufmerksam macht. Doch sie lindern den Urschmerz nicht. Heimatlosigkeit
wird zu einem Thema, das sich leitmotivisch und
vielfach variiert durch Leben und Werk der Bachmann zieht.
Vor allem die Frauengestalten in ihren Romanen »Malina« und
»Franza« folgen autobiografischen Spuren: Landschaften, Häuser
und Plätze, das Land ihrer Kindheit, das Kindheitsland, ihr
Herzland: »Ich habe meine Jugend in Kärnten verbracht«, lau-
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tet eine frühe biografische Notiz, »im Süden an der Grenze, in
einem Tal, das zwei Namen hat – einen deutschen und einen
slowenischen. Und das Haus, in dem seit Generationen meine
Vorfahren wohnten – Österreicher und Windische – trägt noch
heute einen fremd klingenden Namen. So ist nahe der Grenze
noch einmal die Grenze: die Grenze der Sprache – und ich war
hüben und drüben zu Hause …«
Das Slawische gehörte zum Land ihrer Kindheit. Es ist ein Teil
ihrer Dichterseele. So lässt sich Bachmanns späte Aussage verstehen:
»Denn ich bin ja eine Slawin.« Vorausgegangen waren
diesem Bekenntnis Begegnungen mit dem polnischen Schriftsteller
Witold Gombrowicz, der russischen Dichterin Anna Achmatowa
und eine Reise durch Polen.
Nach dem Abitur bricht Ingeborg Bachmann zum Studium der
Philosophie, Germanistik und Psychologie nach Wien auf, in die
»Scheiterhaufenstadt, Schweigestadt, Peststadt mit dem Todesgeruch«,
wie sie später in ihrer Erzählung »Das dreißigste Jahr«
(1961) bitterböse schreiben wird. Doch scheint das Schicksal
sie dorthin gerufen zu haben, denn in Wien werden ihre ersten
Gedichte veröffentlicht, begegnet sie dem Lyriker Paul Celan
und der Schriftstellerin Ilse Aichinger. In Wien schließt sie
ihr Studium mit einer Promotion über den Philosophen Martin
Heidegger ab. Bereits ihr erstes veröffentlichtes Gedicht spricht
Bände und macht auf sie aufmerksam.
Es könnte viel bedeuten: wir vergehen,
wir kommen ungefragt und müssen weichen.
Doch dass wir sprechen und uns nicht verstehen
und keinen Augenblick des andern Hand erreichen,
zerschlägt so viel: wir werden nicht bestehen.
Schon den Versuch bedrohen fremde Zeichen,
und das Verlangen, tief uns anzusehen,
durchtrennt ein Kreuz, uns einsam auszustreichen.
Während einer ersten Lesung, zu der die »Gruppe 47« einlädt,
begegnet sie dem Komponisten Hans Werner Henze. Die beiden
arbeiten fortan in enger Freundschaft zusammen. Er vertont ihre
Hörspiele, sie schreibt Libretti zu seinen Kompositionen. Das
Fernweh lockt sie nach Rom, »denn es sind immer die Schiffbrüchigen,
die auf Inseln Zuflucht suchen«. Fern der Heimat wird die
Dichterin geehrt, mit Literaturpreisen überhäuft. Sie lebt auf in
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der Fremde, schreibt politische Beiträge, engagiert sich gegen die
Atombewaffnung der Bundeswehr und den Vietnamkrieg. Eine
Zeitlang pendelt sie zwischen München, Zürich und Rom und
durchlebt verhängnisvolle Beziehungen mit Paul Celan und Max
Frisch, die ihr künstlerisches Selbstbewusstsein untergraben.
In ihrem 28. Lebensjahr erscheint der Gedichtband »Die gestundete
Zeit«. Als Philosophin und Kennerin der Schriften Heideggers,
mehr noch als Lyrikerin, weiß sie, was die Zeit ist. Das
28. Lebensjahr markiert im Lebenslauf eines Menschen einen
wichtigen Punkt, der zu einem Umschlagpunkt werden kann.
Verwandlung geschieht aber nur aus freiem Willen, aus einem
inneren Impuls heraus. Darum wird diese biografisch wichtige
Zäsur auch Freiheitspunkt genannt. Das 28. Lebensjahr ist das
Erfolgsjahr der Dichterin. Sie erhält den Preis der »Gruppe 47«
und wird zur ersten lyrischen Stimme in der westdeutschen Lyrik
der 50er Jahre. Ihr Gedichtband »Die gestundete Zeit« macht
sie berühmt. Rundfunkanstalten und Zeitschriften bemühen
sich um sie. Der Erfolg ermutigt sie, fortan als freie Schriftstellerin
zu leben.
Die gestundete Zeit
Es kommen härtere Tage.
Die auf Widerruf gestundete Zeit
wird sichtbar am Horizont.
Bald musst du den Schuh schnüren
und die Hunde zurückjagen in die Marschhöfe.
Denn die Eingeweide der Fische
Sind kalt geworden im Wind.
Ärmlich brennt das Licht der Lupinen.
Dein Blick spurt im Nebel:
Die auf Widerruf gestundete Zeit
wird sichtbar am Horizont.
Drüben versinkt dir die Geliebte im Sand,
er steigt um ihr wehendes Haar,
er fällt ihr ins Wort,
er befiehlt ihr zu schweigen,
er findet sie sterblich
und willig dem Abschied
nach jeder Umarmung.
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Sieh dich nicht um.
Schnür deinen Schuh.
Jag die Hunde zurück.
Wirf die Fische ins Meer.
Lösch die Lupinen!
Es kommen härtere Tage.
Das Titelgedicht ist eine Antwort der Dichterin auf den Zeitgeist
der frühen 50er Jahre. Persönliches Leid schwingt in feiner Resonanz
mit. Etwas in ihr und in der Welt ist unwiderruflich an
ein Ende gekommen, die Chance eines Neubeginns vertan. Der
Schwebezustand zwischen Nicht-mehr und Noch-nicht ist ausbalanciert.
Die eine Waagschale ist gesunken, beschwert durch
unabgetragene Schuld und die zeitgeschichtliche Erfahrung
nach 1945. In »Früher Mittag«, einem anderen Gedicht aus »Die
gestundete Zeit«, lesen wir:
Sieben Jahre später,
in einem Totenhaus,
trinken die Henker von gestern
den goldenen Becher aus.
Im Titelgedicht kommt Ingeborg Bachmann auch als Philosophin
zu Wort. Das Bild der gestundeten Zeit, die am Horizont
sichtbar wird, erinnert an Heideggers Schrift über die »gezählte
Zeit« bei Aristoteles in »Sein und Zeit«. Die politischen Ereignisse,
von der Dichterin seismographisch wahrgenommen,
widerspiegeln ihren inneren Seelenzustand und prophezeien
tödliche Verhältnisse im Innern des Ich. Das Bedürfnis nach
Orientierung und Überblick ist neu in ihrer Lyrik. Geistesgegenwärtig
umfasst sie die innere Dramatik eines scheinbar in sich
ruhenden Zustandes. Eine ganz eigene Sprache erlaubt es ihr,
selbst Schweigen in Worte zu fassen. Ihr Schweigen aber ist nur
scheinbarer Stillstand. Seinem Wesen nach ist Sprachlosigkeit in
sich gefangene Bewegung.
Versucht man, das Bachmann-Gedicht sprechend nachzuempfinden,
wird sich Bitterkeit einstellen. Herb ist sein Duktus und
fordert zu objektivierender Gestaltung auf. In ihren »Frankfurter
Vorlesungen zur Poetik« (1959/60) schreibt die Dichterin: »Was
aber möglich ist, in der Tat, ist Veränderung. Und die verändernde
Bitte lesen Sie weiter in der Print-Ausgabe!
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