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UBI BENE

DIE
Nah
bare
FÜR DEN SPAZIERGANG MIT UNSEREM AUTOR
STEFAN M. DETTLINGER HAT DIE HEIDELBERGER
SCHRIFTSTELLERIN JAGODA MARINIC DEN
MANNHEIMER HAFEN GEWÄHLT. EIN KENNENLERNEN
AN EINEM ORT, DER KEINE ZUFLUCHT BIETET –
AUSSER DEM AUGE, DAS AUFS WASSER BLICKT.
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Sie wollte es so. Sie wollte hierher,
in die Kulissen fast morbider
Industrieromantik, hierher,
wo sich der Geruch alter Lagerhallen mit dem
Gestank laufender Dieselmotoren mischt und
wo man sich nachts lieber nicht getroffen hätte.
Jagoda Marinic wollte also hierher: ans Wasser,
einfach weil sie dies alles hier an die Heimat
ihrer Vorfahren erinnert. An die dalmatinische
Stadt Split. An den Industriehafen dort. Daran,
dass dies unweigerlich ihre Wurzeln sind, auch
wenn sie selbst aus dem schwäbischen Remstal
stammt, aus Waiblingen.
Heute aber kommt sie direkt von der Lesetour
aus Ulm mit dem Zug angereist und sieht überraschenderweise
weder müde noch geschafft
aus. Eher glücklich. Marinic las und liest im Literaturhaus
Stuttgart, in Nürnberg und auf der
Frankfurter Buchmesse, in Berlin, Heilbronn,
Waiblingen und Friedrichshafen, trägt so ihren
neuen Roman „Restaurant Dalmatia“ persönlich
in die Welt hinaus, den Roman, der, so sagt sie,
deutlich mehr Interesse findet als der Vorgänger
„Die Namenlose“. „Die Namenlose“ war aber
auch ein experimentelleres Buch mit so etwas
Kuriosem wie Fußnoten. Es war poetisch, intim,
düster und hell, ernst und witzig, starr und ruhelos,
beherrscht und erotisch zugleich. „Restaurant
Dalmatia“ ist da realer, diesseitiger, und in
gewisser Hinsicht trifft dieses etwas modische
Wort zu: gesellschaftlich relevant und dadurch
kritisch und politisch, einfach weil es das brisante
Thema Immigration und Heimat bearbeitet.
Marinic verliert aber dabei nie das Erzählerische
als Zentrum des Romans aus den Augen.
Doch dazu später. Mit einem breiten Lächeln
sagt Frau Marinic: „Ich bin total glücklich. Meine
Lesungen sind voll. Die Leute sind begeistert.
Es gibt eine Menge an Rezensionen – das
hätte ich nie für möglich gehalten!“
Eine Erscheinung in Schwarz,
Rosarot und Weiß
Spätestens jetzt also ist sie keine „Namenlose“
mehr. Nachdem sie sich zuvor schon durch allerlei
renommierte Stipendien, Nominierungen und
Preise sowie durch Bücher und Theaterstücke
einen Ruf erarbeitet hatte und der „Spiegel“ die
„Namenlose“ sogar eine der wichtigsten Neuerscheinungen
des Herbstes 2007 nannte, sieht es
nun, sechs Jahre später, aus, als könne sie sich
erfolgreich auf dem Markt etablieren. Ja, das ist
ihr Rhythmus: fünf, sechs Jahre für einen Roman
– dazwischen, da schreibt sie anderes, Erzählungen
wie „Eigentlich ein Heiratsantrag“ oder „Russische
Bücher“, meinungsstarke Anmerkungen
in ihrem Blog (www.jagodamarinic.de) oder auch
eine überaus witzige und spritzige „Gebrauchsanweisung
für Kroatien“. Sehr empfehlenswert!
Der Mannheimer Hafen also. Rheinkaistraße.
Die schmale Landzunge zwischen Rhein und
Mühlauhafen. Wir gehen los. Runde sieben
Meter unter uns fließt gelassen der Rhein.
Schiffe schleppen sich den Fluss hinauf. Schiffe
fahren den Fluss hinunter. Aus angrenzenden
Lagerhallen hören wir Rumpeln, Ächzen, Quietschen.
Vereinzelt hallen Stimmen von Arbeitern
durch die Luft. Hafenalltag. Wir haben Glück
bei unserem Vorhaben. Die Sonne scheint und
wärmt. Eine leichte Brise kühlt. Altweibersommer
nennt man dies wohl. Gegenüber, am Ufer
in Ludwigshafen, türmen sich Sandmassen zu
hohen Haufen. Die Welt arbeitet. Die Welt
schuftet. Das ist die Umgebung hier.
Und da geht sie. Marinic, die so, wie sie sich
gekleidet hat, dann doch nicht so recht hierher
passen möchte. Stiefel hat sie an, einen
schwarzen Minirock und eine knallrosarote Bluse.
Über einem Arm hängt elegant ein weißer
Mantel, eine schwarzweiße Tasche am anderen.
Überhaupt: Sie ist an diesem Tag eine Erscheinung
in Schwarz, Rosarot und Weiß – und Gold:
Denn neben einer sehr großen Sonnenbrille
trägt sie auch sehr große Goldscheiben an den
Ohren. Es ist offensichtlich: Sie hat sich schick
und schön gemacht für das, was noch folgen
wird. Mitten in unserem Spaziergang ist ein
Fotoshooting geplant. Ob sie denn ein bisschen
eitel sei, werde ich sie rund hundert Fotos und
90 Minuten später genauso gefragt haben wie,
ob sie sich als ehrgeizig beschreiben würde. Ihre
Verlegenheit ist Antwort genug.
Figuren, die offenbar
aus ihr herausmüssen
Nach rund 200 Metern endet unser Small Talk.
Wir sprechen über ihr neues Buch. Marinic wird
hellhörig. Die Stimmung ist angespannt. Das
Buch ist ihr wichtig. Es handelt von einer wie ihr,
von der Identitätssuche der jungen Fotografin
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Mia, die wie Marinic eine kroatische Vor- und
Familiengeschichte hat. Toronto, Berlin und die
kroatische Provinz sind die Orte der Handlung.
Es wird viel gesprochen, sinniert und in der Vergangenheit
gesucht. Nach Erinnerungen. Nach
Geschichten. Nach Sinn und Identität. Und am
Ende steht die vielleicht ja sogar glückliche Erkenntnis,
dass Identität und Glück vor allem in
uns selbst zu finden sind und sonst nirgendwo.
Wie kommt sie zu einem, wie kommt sie zu diesem
Buch? Es sei nicht die Idee zu einem Buch
oder zu einem Plot, es sei keine Geschichte, die
am Anfang stehe, sagt sie. „Es fängt immer mit
Personen an, mit Figuren.“ Sie müssen offenbar
aus ihr heraus. Im Falle von „Restaurant Dalmatia“
habe sie einer Minderheit eine Stimme
geben und dem Land zeigen wollen, dass diese
kroatischen Immigranten genau so bundesrepublikanische
Geschichte sind wie jeder andere in
diesem Land, egal ob deutsch oder nicht. Hinzu
kommt, dass die Personen in dem Roman weitgehend
so real sind wie das Restaurant im Berliner
Stadtteil Wedding, in dem ein großer Teil
der Handlung spielt. Sie existieren in der Wirklichkeit.
Nur Jesus, jener durch Berlin streunende
weise Stadtindianer und Alltags-Philosoph,
ist hinzuerfunden. Ausgerechnet Jesus, der bei
Marinic wahlweise auch Chesus heißt!
Literatur, die in der
Normalität Platz findet
Mittlerweile sind wir unter der Kurt-Schumacher-Brücke
durchgegangen, haben viel Schrott,
viel Beton, viel totes, seelenloses Material mit
Patina gesehen, alte Kräne und Bagger gequert,
stolpern über Kies und balancieren auf verrosteten
Bahngleisen, weil der Weg zu eng geworden
ist. Hier, direkt vor unserer Nase, treibt ein leerer
Blumentopf den Rhein hinunter. „Nichts“,
sagt sie, „ist so spannend wie die Realität.“ Doch
obwohl viel Reales in ihrer Literatur steckt, ist
sie doch nicht ihr Abbild, weist darüber hinaus,
wird bisweilen fast surreal.
Marinic lebt in Heidelberg, wo sie auch studierte.
Seit mehr als einem Jahr hat sie dort als Leiterin
das Interkulturelle Zentrum aufgebaut. Es
ist, so könnte man sagen, ihr Hauptberuf geworden.
Wie sie da überhaupt noch zum Schreiben
kommt? Das Zentrum, sagt sie, gebe ihr eher
Halt und Ruhe, aus der heraus ihre literarische
Arbeit entstehen kann. Marinic spricht: „Das ist
für mich jetzt der Ausgangspunkt für kreative
Prozesse.“ Sie bekomme jetzt auch noch Hilfe
in administrativen Dingen, so dass sich auch in
den Arbeitszeiten eine gewisse Normalität einstellen
werde. Literatur, ihre Literatur, so geht
es einem durch den Kopf, muss in dieser Normalität
Platz finden.
Und plötzlich, einige Schritte weiter auf der
schmaler und schmaler werdenden Landzunge
und fast wie aus heiterem Himmel, sagt sie
diesen Satz: „Literatur geht für mich immer von
einem Schmerzzentrum aus, von einer inneren
Verletzung, einer Ur-Wunde, um die herum wir
unsere Persönlichkeit bauen.“ Ist das die Keimzelle
ihres literarischen Schaffens, sozusagen
ihr Urtrieb? Immerhin nennt sie den aus der
Dominikanischen Republik stammenden US-
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Amerikaner und Pulitzer-Preisträger von 2008,
Junot Diaz, als seelenverwandten Autor und verweist
auf dessen Roman „Das kurze wundersame
Leben des Oscar Wao“ – eine Sehnsuchtsgeschichte
über ein karibisches Geschwisterpaar,
das es immer wieder wie durch einen Fluch aus
New Jersey heraus und zurück in die Heimat
zieht. Wie bei Marinic ist hier die Wunde einer
irgendwie verloren gehenden Heimat, der Karibik,
das Schmerzzentrum einer Immigrantengeschichte.
Sie will dem Leser
ein Kumpel sein
Wir sitzen auf einer Betontreppe. Der Fotograf
ist da, spricht, führt Situationen herbei, während
sich Inge I und Inge II, zwei voll beladene,
miteinander verbundene Frachtriesen den
Rhein hinaufkämpfen. Ganz natürlich soll sie
sein, sagt der Fotograf, sein, wie sie ist. Aber wie
ist jemand? Wie ist Marinic? Sie wirkt tough
und klar und sagt, sie wolle sich „keinem Markt
anpassen“, zugleich hat sie aber auch etwas
Weiches, was nicht nur von der Nuance Württembergisch
in ihrem Zungenschlag herrührt.
„Ich will den Mensch ins Zentrum meiner Literatur
rücken“, sagt sie da. Oder auch einen Satz
wie: „Ich will, dass der Leser das Gefühl hat,
mich nach dem Lesen meiner Bücher anrufen
und ganz normal mit mir sprechen zu können.“
In solchen Momenten blitzen große Empathie
und Philanthropie auf, auch die Suche nach
Nähe zu den Menschen. Sie will dem Leser ein
Kumpel sein. Deswegen mag sie auch Daniel
Kehlmann nicht. Als Typus. Deswegen liebt sie
die Texte der Amerikaner, die einen persönlichen
Zugang zur Literatur haben, sagt sie, bei
denen die Geschichten im Vordergrund stünden
und nicht die Sprache.
Wir wandern, sind längst auf dem Rückweg.
Tauben stäuben auf wie die letzten lebenden
Elementarteilchen einer toten Industriewelt.
Marinic inmitten der Schar. Ein froher und
farbfroher Fleck. Der Fotograf drückt auf den
Knopf. Begeistert. Immer und immer wieder.
Noch einmal. Unser Treffen neigt sich dem
Ende. Der Fotograf sagt Tschüs. Was bleibt
von diesem Spaziergang mit einer „großartigen
Schriftstellerin, ganz nach meinem Herzen“,
wie Hanser-Geschäftsführer Michael Krüger
sie einmal nannte? Das angenehme Gefühl,
einer interessanten Autorin begegnet zu sein,
die man, hat man ihr Buch gelesen, auch mal
anrufen kann, um mit ihr darüber zu diskutieren.
Unnahbar ist sie nicht, auch wenn sie sagt,
dass sie über Persönliches nie öffentlich rede.
„Die meisten wissen nicht einmal, ob ich mit
jemandem zusammenlebe!“, sagt sie. Spielt

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das eine Rolle? Der Automatismus Sage-mirmit-wem-du-lebst-und-ich-sag-dir-wer-du-bist
funktioniert so wenig wie der von Sage-mir-wodu-wanderst-und-ich-sag-dir-wer-du-bist.
Obwohl: Sie wollte hierher, an diesen Ort, der
irgendwie ein Unort ist, eng, kalt, unwirtlich,
roh, ein Ort, der keine Zuflucht bietet außer dem
Auge: mit dem Blick auf jenes Wasser, das einen
irgendwo bei Rotterdam und Utrecht in die weite
Nordsee führen würde. Von dort sind es auf dem
Seeweg zwar noch einige Tausend Meilen bis
Split. Aber diese Rechnung ist ohnehin nur ein
Hirngespinst. Hier wollte sie her. So wollte sie es.
Text: Stefan M. Dettlinger
Fotos: Christian Dammert •
Weitere Informationen
www.jagodamarinic.de
ZUR PERSON
Jagoda Marinic, geboren 1977 in Waiblingen
als Kind kroatischer Eltern, wuchs zweisprachig
auf. Sie studierte Germanistik, Politikwissenschaft
und Anglistik in Heidelberg.
2005 war sie dort beim Stückemarkt und 2007
für den Bachmann-Preis nominiert – ein Format,
das sie vor einigen Monaten in einem
Interview mit dem „Mannheimer Morgen“ als
„zutiefst reaktionär, entwürdigend für Autoren“
bezeichnete.
1999 erscheint „Kurz eingemischt“ in der
„Frankfurter Rundschau“. 2001 folgt „Eigentlich
ein Heiratsantrag“, 2005 „Russische
Bücher“ und 2006 „Therapie. Ein Spiel“ (alle
Suhrkamp Verlag). Ihr Stück „Zalina“ erhielt
2007 den Exzellenzpreis für das beste Programm
der Europäischen Kulturhauptstadt
Hermannstadt 2007. Mit dem Roman „Die
Namenlose“ machte sie 2007 auf sich aufmerksam.
Ihr Buch „Gebrauchsanweisung
für Kroatien“ ist äußerst unterhaltsam. Im
September erschien bei Hoffmann und Campe
ihr Roman „Restaurant Dalmatia“.
BESSER
ANGEZOGEN
RESTAURANT DALMATIA –
JAGODA MARINICS NEUER
ROMAN.
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