Gischtgeboren Nach dem Sansibar

Der Mond wirft verwaschene Lichterbahnen in das Zimmer, es ist ruhig, nur ein paar Möwen
krächzen in der Ferne und vom Sansibar weht leise das Gelächter junger Leute herüber, bevor
sie zum Strand gehen.
Insgeheim hatte ich mir den Abend wohl auch so erhofft, eine Frau kennenlernen, nach ein
oder zwei Drinks zum Strand gehen, romantischer Spaziergang am Meer und dann...
...naja.
Das ist vermutlich auch der Grund warum ich nach Lütjeoog geflohen bin, hier habe ich vor
Jahren meine große Liebe getroffen, Agnes aus Kassel, kastanienbraunes Haar, französischer
Zopf, braune Augen.
Sie hat etwas in mir berührt, etwas zum Schwingen gebracht, das ich nie wieder erlebt habe.
Echte Liebe oder nur der Rausch der ersten Hormone?
Ich weiß es bis heute nicht.
Auf jeden Fall sind mein Briefe nie schwülstiger, sehnsüchtiger und feuchter und meine
Nächte nie schlafloser als in jenen zwei Wochen gewesen.
Habe ich insgeheim Agnes gesucht?
Nein, natürlich nicht, aber vielleicht den Zauber jenes Sommers.
Das Gefühl bedingungslos zu einem anderen Menschen zu gehören.
Ehrlichgesagt, habe ich dieses Gefühl mit Sabrina nie erlebt.
Ist es daran gescheitert?
Dass ich mich selbst nie komplett darauf eingelassen habe und nie mit ganzem Herzen dabei
war?
Habe ich immer irgendwo nach der wahren Liebe gesucht?
Ich schließe die Augen und will nicht weiter in diese Richtung nachdenken. Ich liege wie ein
überfahrener Frosch auf dem Kingsize Bett, mein Kopf dröhnt und mir ist kotzübel, das
Hotelzimmer dreht sich um mich als würde ich in einem Karussell sitzen.
Meine Gedanken rotieren zwischen Sabrina und der Fremden hin und her, ich nicke immer
wieder für Minuten ein, habe seltsame Träume an die ich mich nur vage erinnern kann und
aus denen ich schweißgebadet wieder aufschrecke.
Um drei Uhr halte ich es nicht mehr aus, gehe zum Nachtportier und bitte ihn um eine
Ibuprofen. Er rät mir eher zu Aspirin, das würde bei einem Sonnenstich besser helfen, ich
erzähle ihm natürlich nichts von meinem Erlebnis in der Toilette des Sansibar, aber das kurze,
normale Gespräch mit ihm tut mir gut.
Was soll ich mit der Fremden und ihrer zusammengefalteten Serviette machen?
Nichts, wegwerfen, das wäre das vernünftigste!
Morgen früh die Koffer packen und nach Hause fahren, der Trip auf die Insel war eh
idiotisch.
Aber dann würde spätestens zwei Stunden nachdem ich den Schlüssel bei mir ins Schloss
gesteckt habe wieder Sabrina vor der Tür stehen, und ich habe im Moment nicht die Kraft für
weitere acht Runden mit ihr im Ring.
Also einfach von der Fähre zum nächsten Flughafen und Last Minute irgendwohin, egal wo,
nur weit weg von den Problemfrauen.
Wäre eine Idee, noch zwei oder drei wirklich erholsame Wochen und dann in eine neues,
Sabrina freies Leben durchstarten.
Am Besten mit großer Wohnungsentrümpelung und anschließendem Beutezug durch Ikea,
das würde mich auch vor der unvermeidlichen Peinlichkeit bewahren, dass meine Zukünftige
zur absoluten Unzeit einen letzten Slip von Sabrina aus einer Sofaritze fischt.
Wohnungen tendieren dazu sich in schwarze Löcher zu verwandeln, die alles mögliche und
unmögliche verschlingen und genau dann wieder frei geben wenn man es absolut nicht
brauchen kann.
Und Sabrina könnte "ihren" Kram dann von Sperrmüll holen.
Die Vorstellung wie sie im Müll wühlt gefällt mir gerade ausgesprochen gut.

Phuket vielleicht?
Ich wollte schon immer tauchen lernen und ein Urlaubsflirt mit einer hübschen Thai ist schon
fast im Preis inklusive.
Dass es für die Frauen ein Geschäft aus wirtschaftlicher Not ist verdränge ich mal, ich befinde
mich in einer emotionalen Ausnahmesituation.
Vielleicht liegt meine etwas sehr vereinfachte Sicht der Dinge aber auch an den Pillen vom
Nachtportier und dem Alkohol, der noch durch meine Adern zirkuliert. Langsam fühle ich
mich in ein, nicht unwillkommenes, Hochgefühl hineindämmern.
Nüchtern Betrachtet würde mein Konto einen zweiten Urlaub kaum überstehen und bei
meinem Glück reiße ich in Thailand eine durchgeknallte Schlangenbeschwörerin auf, die mir
ein Rudel tollwütiger Kobras an den Hals hetzt.
Mal ganz abgesehen davon, dass ich dann vor zwei Frauen davonlaufe.
Keine erstrebenswerte Situation!
Ich lasse mich wieder auf mein Bett fallen, was immer mir der Portier auch gegeben hat,
simple Ibuprofen oder Aspirin waren es nicht, wahrscheinlich könnte man mir mit den
Dingern beim Kaffeekränzchen ein Bein abnehmen und ich würde es nicht merken.
Zwar wirbelt jetzt nicht mehr die Welt um mich herum aber dafür umkreisen mich die
meerfarbenen Augen der Fremden.
Toller Tausch!
Aber zumindest dröhnt mein Kopf nicht mehr als würde ich auf einer Baustelle schlafen.
Ich will nicht in irgendetwas hineingezogen werden oder Teil eines perversen Spiels sein...
...und doch, sie hat mich berührt.
Ein wenig so wie Agnes damals.
Morddrohung, Gehirnerschütterung...
...und ich philosophiere über Liebe?
Wann bitteschön bin ich denn in die Hardcore SM Fraktion gewechselt?
Teufel, was hat der Kerl mir gegeben?
Dagegen war ja das Trennungsgespräch mit Sabrina wie seelische Streicheleinheiten.
Und trotzdem gehen mir die Augen nicht mehr aus dem Kopf, wie sie mich angesehen hat in
der Toilette.
Sie hatten so etwas bittendens...
...flehendes.
Verdammt!
Wie waren noch mal die beiden Namen, die ich googlen sollte?
Damian Seehorst und Tim Metzger.
Ich stehe auf, hole mein Tablet und google Damina Seehorst.
Im Rheinblatt werde ich fündig, Familienvater, zwei Kinder, Mitte 30, arbeitete bei den
Stadtwerken als Trambahnfahrer, vor sechs Monaten hat er sich vor eine einfahrende
Straßenbahn geworfen und verstarb noch auf dem Weg ins Krankenhaus, niemand hatte mit
einem Selbstmord gerechnet, die Ehe war glücklich und die Familie hatte keine Schulden,
einen Unfall schloss die Polizei nach Auswertung der Überwachungsvideos der Haltestelle
aus.
Ich schlucke und gebe den zweiten Namen ein.
Tim Metzger war neunzehn, er verstarb unter bisher ungeklärten Umständen im Juni, ein
Jogger fand die Leiche nahe einem Waldweg bei Passau, Todesursache Herzversagen.
Arme Schweine.
Und was soll mir das jetzt sagen?
Dass Karl den Trambahnkutscher zum Selbstmord gezwungen hat und der Junge gestorben ist
weil die Fremde einen heißen Strip im Wald hingelegt hat?
Nicht sehr wahrscheinlich.
Da hätte ich schon eher ein Youtube Video erwartet, vielleicht mit einem schwarzen

Geländewagen, die Türen gehen auf und zwei Passanten sinken von Maschinengewehrfeuer
durchsiebt zu Boden.
Ja, so etwas in der Art,
Aber wenn ich ehrlich bin würde ich es genau so machen, wenn ich jemanden töten wollte,
unauffällig, so dass bestenfalls eine Fußnote im regionalen Käseblatt erscheint.
Mit ein wenig suchen bei Google würde ich aber wahrscheinlich hunderte solcher
"mysteriöser" Todesfälle finden, Bauer von Mähdrescher überrollt, Tierarzt von Kuh
totgetrampelt, Taxifahrer bei Unfall gestorben, etc.
Dass Karl hinter jedem dieser Tode steckt bezweifle ich dann mal und das katapultiert mich
wieder zurück zu meinem Problem mit der Fremden.
Was will sie?
...und das ausgerechnet von mir.
Wenn man sämtliche Absurditäten beiseite lässt, soll ich einen jungen Mann davon abhalten
ihr nachzustellen.
Und damit bin ich mitten im Zentrum ihres Spieles.
Nur wie weit geht das Spiel?
Das ist die alles entscheidende Frage.
Was passiert wenn ich vor dem Haus des jungen Mannes auftauche?
Hüpft jemand mit einer Kamera aus einem Heckenrosenbusch und ich finde morgen mein
dämlich glotzendes Gesicht auf Youtube?
Was passiert wenn ich mich verweigere und einfach nicht mitspiele?
Schwebt der Junge wirklich in Gefahr?
Ich kann es mir nicht vorstellen,
Wenn ich mit Sabrina oder einer anderen Freundin hier wäre, hätte ich sie wahrscheinlich
schon längst in der Schublade "die hundert Irren des Tages" abgelegt, aber da ich nun mal
alleine bin bleibt meinem Verstand nichts anderes übrig als sie wieder und wieder zu
umkreisen, wie die Schmeißfliege das berühmte Klohäuschen eben.