Karls Anwesen

Nach der Verfolgungsjagd im Dorf (im Buch entfallen)
(Roys Perspektive)
Die Stimme klingt so autoritär, wie der Mann aussieht und ich habe keine Ahnung, woher er
gekommen ist.
Er steht nur einfach plötzlich neben mir, als wäre er von einer Sekunde auf die andere aus
irgendeinem finsteren Höllentor geschritten, trägt eine dunkle Sonnenbrille und ein Mikro im
Ohr, von dem sich ein Kabel unter das Oberteil seines grauen Jogginganzugs ringel t...
... und ich habe keinen Zweifel, dass die Beule an seiner Hüfte zu einer Waffe gehört.
Wow ...
Vermutlich steht es in der Berufsbeschreibung eines Bodyguards ziemlich weit oben unauffällig
genau dort zu sein, wo er gebraucht wird ...
... aber das heißt dann wohl, dass Madame Redshirt nicht nur in einem superschicken Haus
wohnt, sondern auch zu den wenigen erlauchten Menschen zählt, die es für nötig halten ihre
persönliche Sicherheit in die geschulten Hände von professionellem Personal zu legen.
Und sie war ganz alleine nachts an der Ostspitze ...
"Ich bin einer Frau mit roten T - Shirt und einem silbernen Mountainbike gefolgt."
"Aha."
Seine Mine bleibt so ausdruckslos, dass er einer Statue Konkurrenz machen könnte ...
"Sie hat mich gestern Nacht am Ostende vor dem Ertrinken gerettet. Ich habe sie gerade zufällig
im Dorf gesehen und würde mich gerne bei ihr bedanken."
Wenn das nicht harmlos naiv klingt ...
Schweigen.
Er mustert mich einfach für endlose Sekunden, wahrscheinlich nimmt er eine Risikobewertung
vor ...
... ob ich irgendwo am Körper Sprengstoff trage.
Scheiße, was mache ich hier eigentlich?
Das ist es doch nicht wert.
Er greift sich ans Ohr.
"Ich habe hier einen 1016, das sollten sie sich vielleicht anhören."
Ich bin also offensichtlich ein 1016, was immer das auch sein mag.
Der Mann nickt einem imaginären Gegenüber zu, öffnet das Tor mit einer Schlüsselkarte und
macht eine Handbewegung, die mich anscheinend hereinbitten soll.
"Folgen sie mir."
(Sh´eebas Perspektive)
"Freches Biest", Karl sieht mich streng an.
Blub.
Er legt mir die breiten Metallfesseln um die Handgelenke und lässt sie mit einem leisen "Klick"
zuschnappen.
Soviel zu alles auf Anfang.
Aber ...
... ich habe es ja so gewollt.
War das meine Chance und ich habe sie ...
... ich verdränge die Gedanken.
Was damals richtig, war, kann jetzt nicht falsch sein.
Die einfache Logik meines Volkes.
Ändern kann ich es jetzt eh nicht mehr.
Er befestigt die Fesseln mit einem wuchtigen Schloss an der Kette, die von einem der Pergola
Balken herunterhängt, und zieht sie mit der Winde nach oben ...
... es klirrt leise ...

... und noch etwas höher.
Ich muss mich auf die Zehenspitzen stellen, die Fesseln glänzen silbern auf meiner hellen Haut.
Ich klammere meine Hände um die Kette und atme bewusst ruhig ein und aus.
Gleich weiß ich, was er diesmal mit mir vorhat.
Er geht an mir vorbei und streichelt mir kurz über den nackten Rücken.
Mit einem leisen Plob öffnet er die Kunststoffbox, ich drehe mich um die Kette und versuche
etwas zu erkennen.
Er zieht etwas Schwarzes aus der Box ...
"Halt still."
Was soll ich auch sonst tun?
Er entfaltet das schwarze Ding ...
... es richt nach neuem Leder ...
... und sieht fast aus wie eine Kapuze ...
Was ...?
Er stellt sich hinter mich und stülpt sie mir über den Kopf.
"Igggsssss..."
Er zieht das Ding an meinem Hinterkopf stramm.
Wattige Pads pressen sich gegen meine Augen und Ohren und die Geräusche um mich herum
driften davon.
Ich kann nichts mehr sehen ...
... und ...
... ich kann auch nichts mehr hören!
Für quälend endlose Sekunden schlägt Panik über mir zusammen wie eine reißende Woge ...
... und ich schreie ...
... würge ...
... zerre verzweifelt an der Kette ...
... die Kanten der Fesseln beißen schmerzhaft in mein Fleisch.
Ich stemme mich gegen ...
... er nimmt mich in den Arm und hält mich fest.
Ich versuche, mich auf mein Seitenlinienorgan zu konzentrieren.
Ich bin kein Mensch.
Ich brauche keine Augen, um zu sehen ...
... es ist wie damals in der Höhle mit Ma´tischa.
Langsam beruhige ich mich.
Einatmen, ausatmen ...
... langsam beruhige ich mich wieder.
Karl hält mich, streichelt über mein Seitenlinienorgan.
Ich kann ihn fühlen, seine Wärme in meinem Rücken, seine Hände, die beruhigend meinen
Schultern massieren, den Tisch, die Stühle, die Bank ...
Vor meinem geistigen Augen flammen hellen Linien auf, formen Umrisse vor einer schwarzen
Leinwand ...
... bis ich ein Bild meiner Umgebung habe.
Ich atme tief ein ...
... erleichtert ...
... und höre auf zu zittern.
Ich habe zulange auf dem Land gelebt und mich auf Augen und Ohren verlassen.
Es ist fast schön, die Welt wieder so wahrzunehmen ...
... ich kann den Wind fühlen, der durch die Rhododendronbüsche schmeichelt und die Möwe
über dem Haus trägt ...
... den Schlag ihrer Flügel ...
... ihre Federn, die sich im Luftstrom biegen ...
... und den Fremden, der gerade an Terrasse vorbeigeht.
Er ist hier!

(Roys Perspektive)
Der sorgfältig gestutzte Rasen wird von einem schmalen Weg zerteilt, der mit Muschelbruch
ausgestreut und von kopfgroßen weißen Steinen eingefasst ist.
Das Gebäude ist L - förmig ...
... und riesig.
In dem Winkel, in dem die beiden Arme zusammenstoßen, befindet sich eine Terrasse, die von
einer Pergola mit hell beigen Sonnensegeln geschützt wird. Die Leinenbahnen, die seitlich
herunterhängen erlauben mir keinen Blick ins Innere, aber ich glaube, so etwas wie das leise
Klirren einer Kette zu hören ...
... und ein seltsames Bellen oder Würgen.
Frisst der Hofhund da gerade den letzten Besucher?
Gut, dass mich der Bodyguard aufgelesen hat, bevor ich mich dazu durchringen, konnte über den
Zaun zu klettern. Wahrscheinlich rennen nachts noch ein oder zwei Hunde über das Gelände und
die Erfahrung eines Dobermanngebisses an meinem Hosenboden zählt zu den
Lebenserfahrungen, auf die ich gern verzichten kann.
Der Eingang neben der Terrasse ist ...
... naja eben wieder riesig.
Eine rauchblauweiße Doppelflügeltür in einem Rundbogen. Die Tür selbst ist massiv, aber der
Bogen wird vom Glasmosaik einer Möwe ausgefüllt, die sich mit gekrümmten Flügeln gegen
einen nie enden wollenden Sturm stemmt.
Der Mann öffnet die Tür und eine fast unangenehme Kühle schlägt mir entgegen. An einem
Sommertag mit über fünfundzwanzig Grad und verschwitzt fühlt sich ein klimatisierter Raum
wie ein Kühlschrank an.
Ich fröstle, trete aber trotzdem ein.
Es riecht nach Salz und Meer in dem breiten Flur, die Rauputzwände sind sandfarbenbeige
gestrichen und mit maritimen Kunstdrucken geschmückt, der Fußboden ist in verschiedenen
rauchblau Tönen gefliest, die ineinander zu verlaufen scheinen, so dass man das Gefühl hat, auf
Gischt zu stehen.
Ein geschickter Effekt.
Und echt toll. Ich bin einmal mehr beeindruckt.
An einer Wand steht eine viktorianische Vitrine mit bronze schimmernden nautischen
Instrumenten, ich kann zwei Sextanten erkennen und etwas, das in einem Film mal als
Astrolabium bezeichnet wurde, Gott weiß, wofür man das benutzt.
Gegenüber, auf einer Kommode, flackern drei Stumpenkerzen, die liebevoll in einer Glasschale
mit Sand und Muscheln arrangiert wurden.
Das Licht wird etwas diffuser, die wuchtige Tür fällt mit einem Klacken ins Schloss, aber der
Mann bleibt draußen.
Ok ...
Ich drehe mich unsicher um.
"Ich glaube, sie wollten zu mir."
Die Stimme klingt zu männlich für die junge Frau im roten T - Shirt.
Er steht am anderen Ende des Flurs ...
... mindestens zweihundert Kilo Lebendmasse ...
... und ich kenne ihn!
Wobei kennen zu viel ist, ich habe ihn schon einmal gesehen ...
... zusammen mit der Frau mit den Haaren wie Gischt ...
... und den Augen, die mich förmlich aufgetunkt haben.
Mit ihr hatte ich meinen ersten postpubertären beinahe feuchten Tagtraum ...
... und habe mitten im Hochsommer meine Tasse Tee gefroren auf dem Tisch gesehen.
Danach der heiße Traum im Strandkorb und mein grenzletales Erlebnis in der Nordsee ...
... und die Frau, die mich aus dem Wasser gezogen hat, wohnt in einem Haus mit ...
Das ist der Zufälle ein bisschen zu viel.

"Ich bin mir nicht sicher ..."
Ich gehe mit einem übertrieben freundlichen Lächeln auf ihn zu.
"Es ist ein wenig seltsam ... wenn ich ehrlich sein soll ..."
Das ist, gelinde gesagt, untertrieben.
Er legt den Kopf in den Nacken und lacht, es klingt unangenehm laut im Flur.
"... dass sie meine Haushälterin auf einem Fahrrad verfolgen? Ja, das ist ein wenig seltsam, aber
lassen sie uns das bei einem Tee besprechen."
Ich habe mir noch keine Gedanken über die Verbindung zwischen den beiden gemacht, aber
irgendwie bin ich unterbewusst davon ausgegangen, dass sie seine Tochter wäre, oder Enkelin.
Aber, dass jemand der sich statt Gartenzwerge Bodyguards in den Vorgarten stellt, auch
Hauspersonal beschäftigt hätte ich mir denken können.
Wir gehen in einen asymmetrischen Raum, in der Mitte steht eine Staffelei, auf dem Schreibtisch
unter den kleinen Sprossenfenstern türmen sich Berge von Papieren und an den Wänden reihen
sich Regale entlang.
"Mein bescheidenes Atelier. Setzten sie sich doch bitte."
Er deutet auf einen von zwei Ohrenbackensesseln in einer Ecke, zwischen denen ein runder
Messingteetisch mit geschnitzten Holzbeinen steht.
Ich lasse mich in die Tannengrünen Samtpolster sinken.
"Und ... als Künstler verdient man genug Geld für so ein Anwesen?"
Das war zwar unhöflich direkt, aber ...
... dann mach ich was falsch.
Er lacht wieder.
"Nein, wohl kaum. Sie kennen doch den Spruch, dass gute Künstler erst nach ihrem Tod wertvoll
werden."
"Ja ..."
Tolle Aussichten, aber vielleicht versteigert in hundert Jahren mal jemand eines meiner ersten
Heftchen als frühen Rhygifarch Ross bei Sotheby´s.
Das Opium des erfolglosen Kunstschaffenden ...
Irgendwie gefällt mir der Gedanke überhaupt nicht.
"Nennen sie meine Hobbywerkstatt."
Schick.
Meine rote Seele tobt irgendwas von "... der Reichtum der Welt ist ungerecht verteilt ...", aber
die Erkenntnis ist nicht neu und ich sollte sie wohl besser nicht mit meinem Gegenüber
diskutieren.
Zumindest nicht, wenn ich ein paar Antworten haben möchte.
"Aber ich vergesse meine Manieren, wir bekommen nicht allzu oft Besuch wissen sie. Karl
Dargus."
Er streckt mir seine Hand entgegen.
"Rhygifarch Ross."
"Ein interessanter Name."
"Meine Mutter..."
"Sagen sie nichts ... Waliserin?"
"Ja. Woher wussten sie das?"
"Eine Holding von mir betreibt ein Callcenter in der Nähe von Cardiff. Zungenbrechernamen
sind da nicht selten. Die Ehrung zum Mitarbeiter des Jahres ist da immer die Hölle, ich bin froh,
dass ich das mittlerweile an meinen Geschäftsführer losgeworden bin. Das Alter hat auch seine
Annehmlichkeiten."
Jetzt muss ich lachen.
"Das sind dann wohl die Probleme der Reichen und Schönen."
"Naja, ob schön bei mir noch zutrifft ... aber, ist die Figur erst mal ruiniert lebt es sich völlig
ungeniert."
"Ja wahrscheinlich."
"Ah, eine kleine Kostprobe meines jüngsten literarischen Schaffens, warten sie."

Er geht zu dem Schreibtisch und wühlt durch die lose Blattsammlung darauf, dann zieht er ein
Blatt heraus und reicht es mir.
"Mein jüngstes Gedicht, wie finden sie es?"
Von des Strandes Hell
Ach Ben, du schöner Bón
Was hast du nur gedacht
Dass, der zarten Martha
Die Rose hast gebracht
Zum Meeres Strand hinunter
Die lieblich Maid hast du geführt
Mit süßen Worten Schmelz
Das junge Herz hast du berührt
Ach Ben, du schöner Bón
Sieh der Kindheit End
Das Jungenfernhäutchen bricht
Dem Fräulein bringts die Wend
Am Meeres Strand hin unten
Die Maid dem Kind entflohen
Zeig nun ihr der Liebe Lust
Des erwachsenen Leben Lohn
Ach Ben, du schöner Bón
Frei nur fein geschwind
Der Lenden Feuer lass ergießen
Doch mach der Frau kein Kind
Der Vater kommt geritten
In flagranti ertappt den Bón
Der Tochter Unschuld längst verloren
Kennt die Klinge kein Pardon
Ach Ben, du schöner Bón
Drei Unschuld Tropfen Rot
Im Hell des Strandes Sand
brachten dir den Tod
"Nun ... ein schönes Gedicht."
Ich würde die Situation nicht unbedingt als skurril bezeichnen, das wäre eindeutig untertrieben ...
... und die betont jovial Art, nehme ich ihm auch nicht ab.
"Ja, aber es fehlt noch ein bisschen was, so wirklich bin ich noch nicht davon überzeugt ... der
Bón gefällt mir nicht, hört sich zu sehr wie ein Kassenbon an. Ich wollte ihn schon mit Beau
ersetzen, aber dann passt es nicht mehr mit dem Pardon ..."
"Vielleicht ... Jung ... oder Jong ... klingt halt ein wenig nach Kölsch..."
Die Tür geht auf und Madam Redshirt kommt mit einem Tablett herein ...
... wir kommen also langsam weiter ...
... nur, dass sie jetzt kein rotes T - Shirt mehr trägt, sondern eine weiße Bluse und eine weite
schwarze Hose.
"Ah Maria, der Tee. Vielen Dank stell ihn doch bitte ab."

Sie sieht mich demonstrativ nicht an, während die das Gedeck ausrichtet.
"Der junge Mann hier meint, er würde dich kennen, Maria."
Sie nagt nervös auf ihrer Unterlippe herum.
"Ja ..."
"Ja was?"
"Ja es kann sein, dass er mich kennt."
Ich will etwas sagen, aber Karl Dargus macht ein unwirsche Handbewegung in meine Richtung.
"Es kann sein, dass er dich kennt? Etwas dürftig oder? Er hat Dirk am Eingang erzählt du hättest
ihm das Leben gerettet und er möchte sich dafür bedanken."
"Ja ..."
"Ich verliere langsam die Geduld Maria."
Er weiß also nicht, was sie da draußen getrieben hat...
... und wollte mir mit seiner freundlichen Masche was entlocken.
"Er war am Ertrinken und ich habe ihm aus dem Wasser geholfen."
"Löblich, wann genau soll das noch mal gewesen sein?"
"Vorletzte Nacht ..."
"Und das ist alles?"
"Nein ..."
"Maria ..."
"Nach dem Nachtessen hat Sh´eeba gesagt ich soll ihm helfen, als sie gekotzt hat ... also bin ich
losgefahren ... zum Ostende."
Er nickt.
"Ihr ... wie heißt das nochmal ... letasch ..."
"Der Wasserträger? Das glaube ich nicht."
Der was bitte?
Nein ...
... nein!