Karls Anwesen

"Ich bin mir nicht sicher ..."
Ich gehe mit einem übertrieben freundlichen Lächeln auf ihn zu.
"Es ist ein wenig seltsam ... wenn ich ehrlich sein soll ..."
Das ist, gelinde gesagt, untertrieben.
Er legt den Kopf in den Nacken und lacht, es klingt unangenehm laut im Flur.
"... dass sie meine Haushälterin auf einem Fahrrad verfolgen? Ja, das ist ein wenig seltsam, aber
lassen sie uns das bei einem Tee besprechen."
Ich habe mir noch keine Gedanken über die Verbindung zwischen den beiden gemacht, aber
irgendwie bin ich unterbewusst davon ausgegangen, dass sie seine Tochter wäre, oder Enkelin.
Aber, dass jemand der sich statt Gartenzwerge Bodyguards in den Vorgarten stellt, auch
Hauspersonal beschäftigt hätte ich mir denken können.
Wir gehen in einen asymmetrischen Raum, in der Mitte steht eine Staffelei, auf dem Schreibtisch
unter den kleinen Sprossenfenstern türmen sich Berge von Papieren und an den Wänden reihen
sich Regale entlang.
"Mein bescheidenes Atelier. Setzten sie sich doch bitte."
Er deutet auf einen von zwei Ohrenbackensesseln in einer Ecke, zwischen denen ein runder
Messingteetisch mit geschnitzten Holzbeinen steht.
Ich lasse mich in die Tannengrünen Samtpolster sinken.
"Und ... als Künstler verdient man genug Geld für so ein Anwesen?"
Das war zwar unhöflich direkt, aber ...
... dann mach ich was falsch.
Er lacht wieder.
"Nein, wohl kaum. Sie kennen doch den Spruch, dass gute Künstler erst nach ihrem Tod wertvoll
werden."
"Ja ..."
Tolle Aussichten, aber vielleicht versteigert in hundert Jahren mal jemand eines meiner ersten
Heftchen als frühen Rhygifarch Ross bei Sotheby´s.
Das Opium des erfolglosen Kunstschaffenden ...
Irgendwie gefällt mir der Gedanke überhaupt nicht.
"Nennen sie meine Hobbywerkstatt."
Schick.
Meine rote Seele tobt irgendwas von "... der Reichtum der Welt ist ungerecht verteilt ...", aber
die Erkenntnis ist nicht neu und ich sollte sie wohl besser nicht mit meinem Gegenüber
diskutieren.
Zumindest nicht, wenn ich ein paar Antworten haben möchte.
"Aber ich vergesse meine Manieren, wir bekommen nicht allzu oft Besuch wissen sie. Karl
Dargus."
Er streckt mir seine Hand entgegen.
"Rhygifarch Ross."
"Ein interessanter Name."
"Meine Mutter..."
"Sagen sie nichts ... Waliserin?"
"Ja. Woher wussten sie das?"
"Eine Holding von mir betreibt ein Callcenter in der Nähe von Cardiff. Zungenbrechernamen
sind da nicht selten. Die Ehrung zum Mitarbeiter des Jahres ist da immer die Hölle, ich bin froh,
dass ich das mittlerweile an meinen Geschäftsführer losgeworden bin. Das Alter hat auch seine
Annehmlichkeiten."
Jetzt muss ich lachen.
"Das sind dann wohl die Probleme der Reichen und Schönen."
"Naja, ob schön bei mir noch zutrifft ... aber, ist die Figur erst mal ruiniert lebt es sich völlig
ungeniert."
"Ja wahrscheinlich."
"Ah, eine kleine Kostprobe meines jüngsten literarischen Schaffens, warten sie."