dräum | ausgabe 1 | 03/2015

RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
Im ungebremsten Rausch der Worte taumelt‘s
RAUSCH
durch das Unbekannte, bricht mit jedem Punkt ein
RAUSCH
neues Bild vom Schädel auf das Blatt und sucht im
trüben Geistesnebel bisher ungeahnte Kreaturen.
Die Zuckerstangen drehen sich. Häuser stürzen ein. Ein so soll das Manuskript an der Toilettenwand erscheinen;
Hahn sitzt auf dem Kichengiebel, scheißt Mercedes. So währenddessen blickt das schwarze Schaf ins Unendliche,
kommen also die Sterne an den Nachthimmel, denkt der erkennt seine Erbsünde, wünschte sich, glauben zu können.
Astrophysiker. Am anderen Ende der Bar sitzt eine Jungfrau,
blutet. Der Wirt stellt dem Tischler den Scheck aus; Wright bestätigen; hätten die nicht an ihre Potenz geglaubt,
Ohne Glauben wird das nichts, das würden auch die Brüder
alles glänzt in neuem Marmor, was der Tischler hier eigentlich
macht, ist allen ein Rätsel. Im Glenfiddich schwimmen oben gegangen.
wäre das mit dem Höhenflug wohl schwerlich so steif nach
die Musen, masturbieren, zeugen Kinder und schütten sie
über die Gäste. Allesamt grinsen sie wie olle Dämlacks,
Alle Mütter sehen Euter
essen Dachs mit Lachs und spülen nach mit saftig Cognac.
von grandioser Pracht
Im Pissoir geht die Spüle, spült Frust hinunter, speit Verachtung
in die Gesichter der Speienden. Heute Nacht wird
der schneidige Chaffeur gebracht
die hat
es geschehen, ein Bruch im hölzernen Gefüge der Zeit,
mit schöner weißer Milch im Schaft
mehr Clowns kommen, an der Wand klebt Schimmel und
starren die acht Augen
amüsiert sich. Mitten im Bullseye steckt Hans mit seinem
gen Boden hin,
Schwanz, macht Punkte bis zum Sieg. So könnte man sich
wackeln und freuen sich
zur Ruhe setzen. Alles in allem hat doch alles ganz gut funktioniert,
zwar sind alle völlig alle, aber mit Allohol passt das
da spritzt es weiß
da wird gezogen
schon. Nächtens türmt der Siegfried aus der Ehe, nen Vorwand
vorgeschoben, schon geht wieder was; Single, ja sicher
vom Scheunendach
ein Traktor stürzt
bin ich Single, und du? bist überhaupt schon volljährig? Im
macht platt was vorher
Ansatz ja, also im Haaransatz, oder im Penisansatz, oder doch
noch nicht platt war
im Schnapsansatz? Mit der Fernbedienung wird mal wieder
umgeschalten. Bücher tröpfeln aus dem Regal, erschlagen Im Ende sind wir alle gleich. Die Plautze hängt, das Fett
den Wütenden unter Generationen von stummem Wissen. riecht fettig, am Sack vibriert das Schamhaar, zieht sich einen
Ordentlich CDs hinterher, so viele in die Hose passen, ohne Pulli an. Polster Polster alles Polster hier im Bette, darunter
dass man zu gut bestückt aussieht; das würde dem Hausdetektiv
die Schamesröte ins G’sichterl treiben. Eichen, wo anderer schleimt herum. Mit Kronleuchtern bepackt fährt
Dielen. Knarren geht von dort nach da, einer schleicht, ein
man hinschaut Eichen; außer dort, wo Buchen stehen, dort Sonja am Rad, ohne Sattel, den kann man sich nicht leisten,
steht Hubert und schreibt ein SMS. Literarisch hochwertig, zieht sich eine Tüte nach der andern rein, denkt an Goethe,
denkt an Hannibal, macht sich horny, twerkt ein wenig gegen
Wand, hält sich stramm in der B-Note. Endlich mal ein
anständiger Koch, von stinkigem Gewölk zwar umrungen,
aber durch feine Kinnhaken kann der sich schon helfen.
Das Rad dreht noch nach während die Kugel fällt. Eine Zahl,
eine zufällige, oder gibt’s den nicht? Mercedes fallen vom
Himmel, irgendwas war da mit einer Kirche, ach ein Kreuz
mit der Kirche; Gott sei Dank; da kommt er; Motorsägen wo
andere die Ärmchen haben; das VHS löscht sich von selbst.
Ein Kater sitzt im Biergarten, sein Name: Holger; der würgt
und würgt und würgt und hört erst auf bis der Vertrag unterschrieben
ist, das ist halt so seine Masche, aber die Provision,
die ist das schon wert, das bisschen Hals-Gymnastik und
Fratzen-Schneiden, warum auch nicht, gibt ja kein Gesetz
dagegen. Manche werfen ihm unlauteren Wettbewerb vor,
der Tischler weist aber alle Vorwürfe von sich, nur weil er mit
Marmor statt wie alle anderen mit Holz Zeug baut, verschafft
er sich doch lange keinen unfair’n Vorteil, da sind doch die
anderen schuld. Und Scheck ist Scheck. Im Glennfiddich
schwimmen die Musen, zeigen sich produktiv, machen aus
Dämlacks ordentliche Männer. Im Hinterzimmer gehen die
Wände an die Decke, ist doch ein Fall für die Gewerkschaft,
wir streiken morgen, wenn sich nicht bald was ändert, sollen
die schauen, was die machen, wenn denen die Himmel auf
die Schädel trümmern. Am Ende sind wir alle gleich, vielleicht
auch nicht, wozu dann alle anders wären, das müsste
man sich doch mal fragen. Am Ende sind wir alle Mercedes.
Manche Opel. Hie und da ein Renault kann auch nicht schaden.
Im Fußball schwimmen Fische dreien, machen sich
künstlich zu den Haien, die in ihrer Freizeit Fische fressen, als
einer übrig blieb, weinte der, weil er im Hochmut all seine
Freunde verschlungte. Machen wir einen Zeitsprung – nach
vorne – zum Beginn des Universums, zum berauschten Tanz
der Elemente, in Ekstase lernen sie sich kennen, raufen sich
zu Paaren, und vereinigen sich ohne Scham vor Zeit und
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH
RAUSCH TEIL 1
RAUSCH
Dunkelheit; ihr Akt bringt Licht, ihr Licht bringt Leben, Gedanken
und Missgunst in die eisig kalte Weite; eines Tages
trübt sich die Tanzeslust, Trägheit verschlingt die Euphorie,
Totenstarre überzieht das Licht und gibt das All dem Nichts
preis, in das es ohne Reu und Fluch zurückkehrt, kriegsmüde,
ausgehungert, bar jeder Gegenwehr – das Nach-Hause-Kommen
nach der durchtanzten Nacht, träumend vom
kommenden Tag, wenn der Urknall wieder zu Neuem weckt;
so kommen also die Sterne an den Nachthimmel, dachte der
Wirt, während im Pissoir die Spülung ging. An der Türklinke
hängt ein Schlips, der übliche Kode für Geschlechtsverkehr
unter Studenten der leiblichen Lüste; heute Nacht wird
auch mein Schlips entjungfert, so die Hoffnung des fetten
Franz, seine Pickel sprachen ihm freudig zu, tuschelten in
Aufregung, ob es wirklich zu ihrer Lebzeit noch geschehen
würde, ob tatsächlich sie zur glücklichen Generation zählen
sollten; einhellig feuerten sie den fetten Wirt ihrer Parasiterie
an, folgten gespannt der Hand mit dem kleinen runden
E, das unter Jubeln und Kreischen in Franzens Mund
verschwand; dumpfes Dröhnen drang durch die dicke Tür,
einmal aufgestoßen, entließ sie den brüllenden Partylärm,
das bassbeladene Gomorrha, die rauschenden Lichtfetzen,
die „Whoo“’s der Whoo-Girls, deren Vaginas das erklärte Ziel
von Franz und seiner Pickel waren; DJ Plämmerbacke machte
sich zum Gockel, plusterte sich ob seiner ordinären Remixes,
als wären es Da Vinci’s und Monets, was folgte glich eh’r
dem Nitsch, vom lauten Krach an die Wand gespritzte Gäste;
STIRB, WESTEN! war vorher noch kurz gebrüllt, dann war die
Party abgehakt, erledigt, Franz und seine Pickel ausgedrückt
für immer.So kommt es manchmal anders, als man denkt;
manche sterben als Jungfrau, so wie der Bub von Müller,
gestern noch Segelflieger, heute Gartenstempen, andere
sterben an der Gonorö vom vielen Sexln; wieder andere machen
zufällig den Hops hinüber, teils während einem Hops
übern Zaun oder ein Auto oder die Gefängniswand.