zett-Magazin Juni / Juli

zMA
GA
ZIN
K a t r i n
H e i n s
Jahrgang 1969, ausgebildete
Schifffahrtskauffrau,
abgebrochene
Germanistin und inzwischen
als Referentin
für Presse- und Öffentlichkeitsarbeit
an der
Akademie für Weiterbildung
der Universität
Bremen beschäftigt.
Diverse Veröffentlichungen
in Anthologien
und Zeitschriften,
seit kurzem auch zwei
veröffentlichte eBooks
(›Erbschaftsangelegenheiten‹
und ›Das Leben
in Hunden‹). 1995
Bremer Autorenstipendium,
2001/2002
Ausbildung zur
Drehbuchautorin.
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halbzeitwissen
F Ü R S T A D T K U L T U R
LINKS
ABBIEGER
V O N K A T R I N H E I N S
Sie war auf dem Weg nach Hause. Anfangs nahm sie nur einen
Schemen war, etwas, das da nicht hingehörte. Sie konzentrierte
sich auf den Verkehr, auf die Ampel, an der sie abbiegen
musste. Sie hatte keine Zeit, auf jemanden zu achten, der da
am Straßenrand stand. Dann sprang die Ampel auf gelb, sie
bremste hart. Jetzt hatte sie Zeit, ihn zu betrachten, sie kannte
die Ampelschaltung nur zu gut. Sie dachte nicht darüber
nach, ob sie auch noch hätte durchfahren können.
Er war jung, aber sie konnte nicht einschätzen, wie jung. Er
konnte fünfzehn sein oder fünfundzwanzig, sie hatte da kein
Gefühl für. Er trug eine dieser Hosen, deren Bund unterhalb
des Beginns der Arschfalte saß, und der Schritt irgendwo da,
wo sie die Knie vermutete. Er trug etwas, das sie Kapuzenshirt
nennen würde, für das es aber wahrscheinlich einen anderen
Namen gab. Es war grün, grasfroschgrün, sie wunderte sich
über das Wort in ihrem Kopf. Wahrscheinlich war nichts Besonderes
an ihm. Er passte nur nicht in diese Gegend, das Shirt
irgendwie zu schmuddelig, die Haare zu wirr, als dass er als
der Sohn einer ihrer Nachbarn durchgegangen wäre. Gleichzeitig
schien er sich seiner Deplatziertheit nicht im Geringsten
bewusst zu sein. Er hielt seine Arme hoch über seinen Kopf,
streckte seinen Körper dem Himmel entgegen, fuhr sich mit
der Hand durch die Haare, bückte sich, um etwas vom Boden
aufzuheben, das er einen Moment lang mit einem gewissen
Erstaunen betrachtete, um es dann mit dem Fuß von sich wegzukicken.
Jede einzelne dieser Bewegungen schien seinen ganzen
Körper einzubeziehen, das offensichtliche Desinteresse an
allem, was außerhalb seiner selbst, seiner unmittelbaren
Umgebung lag, umgab ihn mit einem klaren Licht, als schwebte
er.
Sie war auf dem Weg nach Hause. Hinter ihr wurde gehupt,
die Ampel war auf grün gesprungen, die Phase für die Linksabbieger
kurz, die Fahrer hinter ihr ungeduldig. Sie selbst hatte
an dieser Stelle schon oft gehupt. Sie fuhr mit einem
Rucken an, zog den ersten Gang zu hoch, schaltete zu früh in
den dritten, dass der Wagen wieder ruckelte. Als sie in den
fünften Gang schaltete, wusste sie, dass der Anblick dieses
WRITER’S
CORNER
Jungen, sie hatte kein anderes Wort für ihn und mochte das
Unbekümmerte und Nichtssagende, das in diesem Wort
schwang, dass der Anblick dieses Jungen ihr Bild von der
Welt verändern müsste. Sie spürte, dass sie diesen Jungen,
sein Wesen, seine Gedanken, seine Träume, niemals verstehen
würde. Egal, wie lange sie mit ihm spräche, wie lange er,
wenn er die Geduld denn hätte und die Gelegenheit sich böte,
sich ihr zu erklären versuchte, er würde ihr immer völlig
fremd bleiben. Und wenn das mit ihm so war, dann gäbe es
auch andere Menschen, mit denen es ihr ebenso erginge,
und wenn es ihr mit anderen Menschen so erginge, warum
dann nicht mit denen, denen sie sich lieb und nahe glaubte,
und, letztendlich, mit sich selbst.
Es war kläglich, wie banal diese Erkenntnis war, aber, so
musste sie sich eingestehen, ihr Bild von der Welt war bislang
so gewesen, dass alle Menschen im Grunde so leben wollten
wie sie selbst und dass die, die das nicht taten, eben nur
nicht so viel Glück gehabt hatten. Natürlich war es völlig
absurd zu glauben, dass dieser Junge davon träumte, so zu
leben, wie sie es tat, selbst wenn er es in zwanzig oder dreißig
Jahren tun sollte, würde in ihm noch immer ein Bewusstsein
schwelen von dem, der er gewesen war, ein völlig autonomes,
in sich ruhendes Wesen, das an einer Straßenecke
stand und sich reckte, um den einen oder anderen Stern vom
Himmel zu pflücken.
Sie war auf dem Weg nach Hause. In Kürze würde sie den
Wagen in die per Funk zu öffnende und zu schließende Garage
fahren und schließlich freute sie sich noch immer über
den Luxus, von der Garage direkt ins Haus gehen zu können.
Obwohl es heute nicht regnete. An diesem ersten trockenen
Tag seit langem würden die Nachbarn rechts, links, vorne,
hinten ihre Rasen mähen. Sie könnte die Terrassentür öffnen,
damit der Duft von frisch gemähtem Gras ins Haus strömen
konnte. Was konnte an einem Leben falsch sein, wenn man
noch Freude hatte an dem Duft frisch gemähten Grases. Sie
wusste es einfach nicht.
Jens Laloire
PUNK MIT BUTTER
VER
ZETT
ELT
Früher hingen am Sielwalleck immer die Punks ab, sie hockten dort
mit ihren Hunden auf ranzigen Wolldecken, tranken Karlsquell aus
Dosen und hörten Oi-Punk, der aus alten mit Panzerband zusammengehaltenen
Kassettenrekordern schepperte. Einer aus der Gruppe
stand meist auf dem Gehweg und quatschte die Leute an, die vorbeigingen.
Haste mal ’ne Mark war schon so etwas wie ein geflügeltes
Wort, damals, Ende der Neunziger, als es noch keinen Euro gab.
Manchmal blieb ich stehen, kramte in meinem Portemonnaie und
gab ihnen eine Mark oder siebzig, achtzig Pfennige, was der Punk
dann immer Hammer oder geil fand, aber letztlich wohl vor allem
dem Kiosk gegenüber oder dem Aldi in der Bismarckstraße zugutekam,
wo die Punks ihr Bier kauften.
Inzwischen sind die Punks von der Sielwallkreuzung verschwunden,
schon ziemlich lange eigentlich, ohne dass ich sagen könnte,
wann genau. Vielleicht ist ja auch daran der Euro schuld, der an so
vielem anderen angeblich schuld sein soll. Der Euro hat die Punks
vertrieben wäre ja mal eine interessante Parole für die Wahlplakate
dieser rechtspopulistischen Anti-Euro-Partei. Auf dem Plakat könnte
man einen Punk mit der Parole abdrucken: Früher war ich Punk, seit
es den Euro gibt, bin ich arbeitslos. Das wäre doch zumindest irgendwie
originell.
Seit Neuestem habe ich wieder regelmäßig Kontakt mit Punks.
In dem Haus, in dem ich im Dachgeschoss wohne, lebt seit ein paar
Monaten eine Punkerin im Erdgeschoss, zusammen mit Herrn
Schmidt, ihrem Rottweilermischling, die beide des Öfteren Besuch
bekommen von anderen Punks. Wenn ich denen zufällig an der
Haustür begegne, fragen die nie nach siebzig oder achtzig Cent, sondern
halten mir höflich die Tür auf, und ich merke dann jedes Mal,
dass ich völlig falsche Vorstellungen von Punkern habe. Meine Punk-
Nachbarin hört sogar Queen und hat immer einen Hundebeutel
dabei, wenn sie mit ihrem Rottweilermischling Gassi geht – von
wegen Scheiß auf das System! Die Punks von heute sind auch nur
ganz normale Leute; schließlich macht die einstige Ikone des Punk,
John Lydon, ja inzwischen auch Werbung für Butter und nennt das
dann Anarchie. In diesem Sinne könnte man sagen: Läuft doch
wie geschmiert mit der Gesellschaft und den Punks – so harmonisch
war’s früher nie :-)
F o t o : ANDRÉ SCHMOLL