BLATTZEIT

30SOMMER 14 // BLATTZEIT // UCKERMARK-KRIMI
Eingemauert
Joe Waldvogel
Ein Kurzkrimi
von Alma Fisch
lässt sich überreden
„In fünf Tagen bringe ich den Kerl um.“ Michael Dombauer starrt auf die
Fenster seines Landgasthofs, die keine Fenster, sondern nur leere Höhlen sind.
„Wenn der Fensterbauer bis Samstag nicht seine Arbeit erledigt hat, bringe ich
ihn um.“ In Gedanken sieht Michael den Kerl, der ihn nun schon seit drei
Monaten vertröstet, im Staub knien. Winselnd und heulend, die Hände flehend
erhoben und mit dem Angebot auf den Lippen, ihm die Fenster zum halben
Preis und innerhalb der nächsten 24 Stunden einzubauen.
„Nützt nichts“ murmelt der Gasthofbesitzer und wendet sich ab. Da er mit
dem Innenausbau nicht weiterkommt, wird er heute die Wand im rechten
Nebengebäude einreißen, die irgendein Scherzbold vor Jahren hochgezogen
hat, ohne den dahinterliegenden Raum durch eine Tür begehbar zu machen.
Michaels Frau hatte hin und wieder darüber fabuliert, was sich wohl hinter der
Wand verbergen könnte. „Bestimmt drei Kisten mit DDR-Geld oder ein paar
Kalaschnikow, irgendwas muss der Alte, dem der Gasthof damals gehört hat, ja
zu verstecken gehabt haben. Sonst hätte er diese Mauer nicht hochgezogen,
Michael“, hatte sie anfangs häufig gesagt. Als sie noch euphorisch waren und
alles auf einmal zu schaffen glaubten. Inzwischen wussten beide, dass der
Vorbesitzer die Mauer gar nicht gebaut hatte. Schöner Spruch im Osten, denkt
Michael und grinst. Den sollte ich mal an irgendeinem Stammtisch zum Besten
geben. Die Uckermärker wissen so etwas bestimmt zu schätzen.
Der Alte jedenfalls hatte immer behauptet, er sei neunzig von seiner ersten
Westreise nach der Wende heimgekehrt und hätte die Mauer vorgefunden.
Niemand hatte ihm sagen können, wer sie hochgezogen habe und ihm sei es
egal gewesen, weil er dieses Gebäude sowieso nicht habe nutzen und auch nicht
habe wissen wollen, was für schmutzige Geheimnisse jemand auf diese Art hatte
verschwinden lassen. Aber jetzt kommt die Mauer weg, denkt Michael.
Die Arbeit mit dem Vorschlaghammer fühlt sich gut an. Michael Dombauer,
der in den vergangenen Tagen hin und wieder von heftigen Zweifeln
heimgesucht worden war, ob sie sich mit diesem Projekt Landgasthof nicht
überhoben hatten, spürt, wie das Adrenalin durch den Körper fließt und ihn
geradezu euphorisch macht. Die Mauer ist solide gebaut worden, aber seiner
geballten Wut über einen betrügerischen Fensterbauer, die sich mit Mordlust
paart, kann sie nicht standhalten.
Als der Durchbruch groß genug ist, steigt Michael durch eine Staubwolke in
den dahinterliegenden Raum, der größer ist, als er gedacht hatte. Keine
Maschinenpistolen und offensichtlich auch keine Geldkisten liegen oder
stehen herum. Stattdessen sitzt in der hinteren rechten Ecke ein Mann mit
einem Stetson auf dem Kopf und einem kleinen Tuch um den Hals und grinst
Michael verwegen an. „Uhmf“, stöhnt der und stolpert rückwärts wieder raus.
Das könnte auch eine Jahrmarktsfigur aus der Geisterbahn sein, versucht er
sich zu beruhigen, nachdem er mit zittrigen Händen die Telefonnummer seiner
Frau gewählt hat, nur um nach dem ersten Klingelton wieder aufzulegen. Wie
sollte ihm Sabine helfen, er muss selbst noch einmal nachschauen, ob da drin
ein teilweise mumifizierter Toter sitzt oder ein Jahrmarktsscherz. Minuten
später ist klar, dass er die Polizei würde rufen müssen.
Michael steigt die Treppe zum Biergarten hoch, der in einer Woche
eingeweiht werden soll, damit die Leute merken, dass die Gasthofbesitzer es
wirklich ernst meinen, und setzt sich auf die niedrige Mauer, die den Biergarten
vom Fußweg trennt. „Moin“, knarrt eine Stimme, die er kennt, und tatsächlich
steht Joe Waldvogel rechts von ihm, mit dem Rücken an die Mauer gelehnt, eine
selbstgedrehte Zigarette im Mund und eine Flasche Wasser in der Hand. Der
klügste Alkoholiker der Uckermark, wie ihn Sabine Dombauer manchmal
nannte, sieht aus, als wäre auch die letzte Nacht nicht spurlos an ihm
vorübergegangen und erinnert Michael einmal mehr an den Schauspieler Jean-
Paul Belmondo in seinen zerknitterten Zeiten.
„Siehst aus, wie ausgekotzt“, sagt Waldvogel, als sei ihm sein eigenes
Aussehen nicht bewusst.
„Ich hab eine Leiche gefunden“, antwortet Michael und denkt: Schon ist es kein
Geheimnis mehr. Dabei hatte er erst einmal überlegen wollen, ob er die Mauer
nicht einfach wieder hochziehen und den Toten tot sein lassen sollte.
„Zeig mal.“ Waldvogel tut, als hörte er solch eine Ansage jeden Tag mindestens
einmal und Michael erinnert sich, dass der Mann in seinem früheren Leben
Kriminialkommissar in der nahe gelegenen Kreisstadt gewesen war, bevor ihn die
Wende und der Alkohol vom Dienst suspendiert hatten.
„Das ist Cash“, murmelt der Kommissar außer Dienst, als er den Toten sieht.
„Cash, wie Geld?“, fragt Michael Dombauer und wundert sich nur ein bisschen,
dass Waldvogel den Mann sofort identifizieren konnte.
„Cash wie Johnny Cash. War ein großer Fan. Bürgerlicher Name Thomas
Schubert. Ich dachte, der ist Anfang neunzig nach Amerika gegangen. Da wollte er
hin, um seinem Idol näher zu sein. Aber weit isser ja nicht gekommen, wie man
sieht.“
„Hör mal“, Michael hat eine Idee, die sich im ersten Augenblick hochgradig
bescheuert anfühlt, es vielleicht aber gar nicht ist. „Wenn ich hier mit einer Leiche
starte und die Polizei ewig Nachforschungen anstellt, krieg ich den Gasthof nie
zum Laufen. Du bist doch Kommissar.“
„War.“
„Ja, mein Gott, aber du wirst doch noch wissen, wie man ein paar
Nachforschungen anstellt. Ich meine, der sitzt jetzt seit 24 Jahren tot in diesem
Raum, da kommt es doch auf ein, zwei Tage nicht an. Und wenn wir der Polizei
einen aufgeklärten Fall präsentieren, wird es vielleicht nicht an die große Glocke
gehängt. Ich will nächste Woche den Biergarten eröffnen, da kann ich keine
Leiche gebrauchen.“
„Wo lebst du denn“, fragt Waldvogel und geht zu dem Toten. Er bückt sich und
für Michael sieht es aus, als beschnupperte er die Leiche, was dem Gasthofbesitzer
fast den Magen umdreht.
„Tja“, murmelt Waldvogel und steht wieder auf. „Da der Mann sich nicht allein
eingemauert haben kann, muss es sich wohl um Totschlag oder Mord handeln. Da
hat jemand den Leuten einen Gefallen tun wollen.“
„War der so ein Arschloch“, fragt Michael und spürt unsinnigerweise eine kleine
Erleichterung. Als sei es weniger schlimm, einen Toten im Gemäuer sitzen zu
haben, der zu Lebzeiten nicht beliebt gewesen ist.
„Sagen wir mal so: Wahrscheinlich finden es alle Frauen in der Umgebung und
im Alter zwischen vierzig und sechzig in Ordnung, dass der Cash hier sitzt, mit
einem Messer zwischen den Rippen, und blöde grinst. Der hat keine ausgelassen
und allen große Versprechungen gemacht. Möchte nicht wissen, wie viele Kinder
hier im Ort und in den Nachbardörfern Cashs Gene haben. Der hat, will man den
Reden glauben, Montag eine Ehe zerstört, Dienstag eine Minderjährige
entjungfert, Mittwoch deren Mutter verführt und Donnerstag mit der Großmutter
der Minderjährigen in der Kiste gelegen.“
„Dann muss es ja viele gegeben haben, die als Täter in Frage kommen“, sagt
Michael ein wenig verzweifelt. Das klingt nicht, als könnte ein ausgemusterter
Kriminalkommissar mit einem Alkoholproblem den Fall schnell lösen. „Werd ich
wohl doch mal besser die Polizei rufen.“
„Nicht so hastig“, knurrt Waldvogel. „Wie du schon sagtest, der Kerl hat es ja
wohl nicht eilig, nachdem er so lange schon da rumsitzt. Jetzt mach mal ein paar
vernünftige Fotos von dem und dann schließt du die Hütte hier zu und wir gehen
ein Bier trinken. Ich kann sonst nicht denken.“
„Bier habe ich hier. Hab schon Vorräte angelegt für die Eröffnung des
Biergartens.“
„Wir gehen in die ‚Scharfe Ecke’.“
Du meine Güte, das war so ziemlich die übelste Kneipe im Umkreis von dreißig
Kilometern.
„Muss ein bisschen rumfragen“, sagt Joe Waldvogel, der die Abneigung
Michaels zu spüren schien.