Und Jimmy ging zum Regenbogen

Johannes Mario Simmel
Und Jimmy ging
zum Regenbogen
Roman

Dieser Roman beruht auf wahren Begebenheiten, die sich zwischen
1934 und 1965 in einer westdeutschen Großstadt zugetragen
haben.
Um Unschuldige zu schützen, wurde die Handlung in einen anderen
Zeitraum (1938 – 1969) und in eine andere, weit entfernte
Stadt (Wien) verlegt. Es versteht sich deshalb von selbst, daß
die im Buch vorkommenden Präsidien, Gerichte, Ämter, Behörden,
geheimen oder legalen Verbindungen und alle sonstigen
geistlichen oder weltlichen Institutionen zwar ihre richtigen Bezeichnungen
tragen, jedoch in keiner Weise jemals mit den tatsächlichen
Geschehnissen befaßt gewesen sind. In diesem Zusammenhang
stellen ihre Vertreter ausnahmslos reine Produkte
der Phantasie des Verfassers dar.
Gesetze, Paragraphen, Erlasse, Schriftsätze, Gutachten, Reden
sowie Teile von Sendungen der British Broadcasting Corporation
wurden im Wortlaut wiedergegeben.
Die wahren Begebenheiten, Personen und Namen sind in solcher
Weise verändert worden, daß niemand sie wiederzuerkennen
vermag.
Seinen aufrichtigen Dank spricht der Verfasser all denen aus, die
ihm bei der Rekonstruktion jener Begebenheiten geholfen haben.

Dieses Baums Blatt, der von Osten
Meinem Garten anvertraut,
Gibt geheimen Sinn zu kosten,
Wie’s den Wissenden erbaut.
Ist es ein lebendig Wesen,
Das sich in sich selbst getrennt?
Sind es zwei, die sich erlesen,
Daß man sie als eines kennt?
Solche Frage zu erwidern,
Fand ich wohl den rechten Sinn:
Fühlst du nicht an meinen Liedern,
Daß ich eins und doppelt bin?
Goethe: Ginkgo biloba,
aus dem ›Westöstlichen Diwan‹.

Vers eins
Das Geheimnis
Dieses Baums Blatt, der von Osten
Meinem Garten anvertraut,
Gibt geheimen Sinn zu kosten,
Wie’s den Wissenden erbaut.

1 Sie wollten unbedingt einen Kopfschuß. Deshalb hatten
sie Clairon kommen lassen. Er war Spezialist für Kopfschüsse.
Ich weiß nicht, was Manuel Aranda getan hat, dachte Clairon.
Das sagen sie einem ja nie. Ich weiß nur, daß sie Manuel Aranda
tot haben wollen, und zwar schnell. Sobald das erledigt ist, darf
ich wieder heim zu Janine. Janine war Clairons fünfjährige Tochter.
Er liebte sie mehr als alles andere auf der Welt. Vor zwei Jahren
war seine Frau gestorben. Er hatte auch seine Frau geliebt,
aber nicht so sehr wie Janine. Bei dem kleinen Mädchen war er
völlig von Sinnen. Tags zuvor hatte er in einem Spielwarengeschäft
einen niedlichen scharlachroten Fuchs mit schwarz-weißer
Schnauze gekauft, der eine Schnur besaß. Zog man an ihr,
dann ertönte silberhell die Melodie einer kleinen eingebauten
Spieluhr: ›Fuchs, du hast die Gans gestohlen!‹
Clairon brachte Janine stets Stofftiere oder Puppen mit, wenn er
zurückkam. Sie besaß schon eine ganze Sammlung. Er dachte an
das Kind und lächelte.
Sie hatten ihm Manuel Aranda gezeigt, als dieser das Hotel
›Ritz‹ am Kärntner-Ring verließ und in den gemieteten blauen
Mercedes stieg; als er das Gerichtsmedizinische Institut in der
Sensengasse betrat; auf verschiedenen Straßen; vor dem Sicherheitsbüro
der Polizeidirektion in der Berggasse. Sie hatten ihm
Fotografien und mit versteckten Kameras aufgenommene farbige
8-Millimeter-Filme gezeigt, denn er sollte in aller Ruhe
Wuchs und Gestalt, Kopfform, Gangart, Bewegungen und Eigentümlichkeiten
seines Mannes studieren. Die Bilder und die
Filme waren mit dem gleichen Flugzeug eingetroffen wie Manuel
Aranda. Derartiges Tempo, derartige Hektik und Nervosität
hatte Clairon noch bei keiner seiner Missionen erlebt. Jede
Stunde, die Manuel Aranda lebte, schien eine tödliche Gefahr
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darzustellen. Muß eine schlimme Sache sein, dachte Clairon. So
verrückt haben sie noch nie gespielt.
Jetzt, im Januar, herrschte mörderische Hitze in Buenos Aires.
Die Filme zeigten Manuel Aranda auf den Straßen seiner Heimatstadt
stets mit Panama-Hüten. Auf den Straßen Wiens lief er
stets mit einer Pelzmütze herum. Gewiß fror er ebenso wie Clairon.
Der hatte sich auch eine Pelzmütze gekauft, gleich nach der
Ankunft.
Kopfschuß bei bedecktem Kopf also. Mir soll’s recht sein, dachte
Clairon. Ich hatte schon andere Kunden mit Mützen. Auch solche
mit Hüten oder Kappen, einen sogar mit Stahlhelm. Es
klappte noch immer. Man muß ein wenig genauer arbeiten, das
ist alles.
Als der blaue Mercedes in die vereiste Allee einbog, benötigte
Clairon knappe eineinhalb Sekunden, dann hatte er die vordere
Nummerntafel des Wagens im Fadenkreuz. Das Kennzeichen
stimmte. Clairon las es bedächtig. Er war ein sehr bedächtiger
Mann geworden, seit sie ihn zum Tod verurteilt hatten.
Bedächtig und konservativ. Sieben Jahre schon bewohnte er
dasselbe Haus in Anfa, einem der eleganten Villenviertel von
Casablanca, die westlich des Parc Lyautey liegen und sich bis
zum Meer hinunter ausdehnen. Sieben Jahre schon besuchte er
die gleichen Restaurants, Friseursalons und immer das gleiche
türkische Bad in dem noch von hohen Mauern umgebenen arabischen
Altstadtteil Medina; hielt er dem gleichen Schneider,
dem gleichen Hemdenmacher und dem gleichen Briefmarkenhändler
die Treue; dem gleichen Zahnarzt, der gleichen Kirche
und der gleichen Waffe – dem deutschen Modell 98 k, System
Mauser, Kaliber 7,9 Millimeter, Patronenlänge 75 Millimeter,
Gewehrlänge 1110 Millimeter, Ladestreifen mit fünf Schuß,
aufgesetztes Zielfernrohr. Dieses inklusive wog die Waffe nur
4,2 Kilogramm, der Rückstoß war leicht, sanft konnte man fast
schon sagen, das Repetieren ging blitzschnell, und Clairon hatte
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seine 98 k auf eine Entfernung von 150 Metern eingestellt. Der
Lauf des Gewehrs ruhte neben dem linken Fuß eines weinenden
Engels.
2 Zu diesem Zeitpunkt, um 14 Uhr 43 am 16. Januar 1969,
einem Donnerstag, gab es in dem 1874 von der Gemeinde Wien
eröffneten Zentralfriedhof auf einer Fläche von 2 459 508 Quadratmetern
329 627 Grabstätten. Clairon hatte die Verwaltung
angerufen und sich erkundigt; er wollte wissen, wie groß der Ort
war, an dem es geschehen sollte. Eine enorme Zahl von Gräbern
hatte man seit der Jahrhundertwende bereits mehrfach wieder
aufgelassen und zum zweiten-, dritten- oder viertenmal neu belegt.
In einer Stunde würden es 329 629 Gräber sein, denn an
diesem Nachmittag fanden, wie Clairon einer Informationstafel
beim Hauptportal entnehmen konnte, noch zwei Beerdigungen
statt, darunter die eines hohen Offiziers des österreichischen
Bundesheeres. So hartgefroren war die Erde, daß man beim
Ausschachten neuer Grabstätten Preßluftbohrer einsetzte.
Obwohl zum erstenmal hier, wußte Clairon praktisch alles über
die phantastische Anlage. Er hatte sich mit Hilfe einer Broschüre
und eines Taschenplans des Friedhofs, des geschwätzigen
Verkäufers der beiden, nach Hinweisschildern und vor allem
durch persönliche Inspektion informiert. Da er seinen eitlen, ins
eigene Genie verliebten Auftraggebern stets mißtraute, informierte
er sich vor jedem Unternehmen persönlich so genau wie
möglich. Früher war Clairon Lehrer (Mathematik und Latein)
gewesen. Er besaß ein ausgezeichnetes Gedächtnis für Menschen,
Namen und Zahlen.
Daß Manuel Aranda an diesem Nachmittag das Grab besuchen
wollte, wußte Clairon schon seit gestern. Um 16 Uhr 55 war da
der Lautsprecher des Kurzwellensenders munter geworden, der
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sich in einem der zahlreichen Hinterzimmer des französischen
Reisebüros ›Bon Voyage‹ befand. Das französische Reisebüro
befand sich am unteren Ende des Schwarzenbergplatzes.
»J’appelle Olymp … j’appelle Olymp … Ici le numéro onze …«
»Je vous entends, numéro onze. Parlez!«
Also hatte Nummer Elf zu sprechen begonnen, der Funkverkehr
lief ausgezeichnet: »Aranda ist in das Hotel zurückgekommen.
Er hat Nummer Null gesagt, daß er morgen zum Zentralfriedhof
fahren will, und gebeten, ihm den Weg zu erklären.«
Sie hatten sich schnuckelig eingerichtet da in Wien. Sie besaßen
ein gutes Hauptquartier hinter dem Reisebüro, eine erstaunliche
Anzahl von Agenten und fünf Autos, in die gleichfalls Sender
eingebaut worden waren. Alle Sender hatten Zerhacker und
Entzerrer, für jeden Dritten war der Sprechverkehr nur unverständliches
Gestammel. Der Wagen, den sie Clairon geben wollten,
besaß ebenfalls eine solche Anlage.
»Und der Schlüsselbund?« hatte jener, der gerade den Sender
der Zentrale bediente, aufgeregt gefragt. Es waren fünf Männer
in dem fensterlosen Raum versammelt gewesen, auch der Chef,
Jean Mercier, der das Reisebüro leitete, und er, Clairon. Mit Ausnahme
von Clairon, der nicht wußte, um welchen Schlüsselbund
es ging, hatten alle rechte Nervosität erkennen lassen.
»Der ist im Karton.«
»Idiot! Wo ist der Karton?«
»Na, im Leichenschauhaus natürlich … in diesem Institut meine
ich.«
»Seid ihr ganz sicher?«
Der Chef persönlich sprach jetzt ins Mikrophon. Jean Mercier
war ein großer Mann mit blassem Gesicht, umschatteten Augen,
langen Wimpern und graumeliertem Haar. Er führte die Wiener
Zentrale seit fünf Jahren. Sein Hobby waren schöne Frauen, und
was Clairon so gehört hatte in der kurzen Zeit, bekam der Fünfundfünfzigjährige
immer noch jede, die er wollte.
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»Vollkommen sicher. Aranda hat sich bei Nummer Null eben
noch darüber beschwert, daß sie den Karton nicht freigegeben
haben. Er bekommt ihn nur zusammen mit dem Leichnam, und
den Leichnam bekommt er erst morgen um zehn.« Die Männerstimme
klang deutlich und klar aus dem Lautsprecher, in dem es
leise knisterte. Komplizierter geht es nicht, dachte Clairon. Nummer
Null, vermutlich ein Portier, kann nicht von seinem Arbeitsplatz
fort. Also muß er alles, was er über Aranda erfährt, einem
anderen Mann im Hotel sagen, der sich frei zu bewegen vermag.
Wer ist das? Clairon wußte es nicht. Sie machten ein Mysterium
aus allem. Dieser zweite Mann jedenfalls durfte nicht wagen, das
Reisebüro einfach anzurufen. Er mußte in eine öffentliche Telefonzelle
gehen und von dort einen dritten Mann verständigen.
Der besaß einen Sender in seiner Wohnung und trat dann mit
der Zentrale in Verbindung, die anders zu informieren strengstens
verboten war.
»Aranda kann nicht Verdacht geschöpft und Nummer Null belogen
haben?«
»Chef! Aranda wurde den ganzen Tag verfolgt. Jede Minute! Er
kam ohne Karton aus dem Institut!«
»Und daß er den Schlüsselbund allein mitnahm und in der Tasche
hat?«
»Unmöglich!«
»Sie wissen, was davon abhängt! Wenn er jetzt mit dem Schlüssel
auftaucht, ist alles verloren.«
»Beruhigen Sie sich endlich, Chef. Bitte! Wir haben uns doch erkundigt!
Die arbeiten nach Vorschrift dort. Nicht ein Stück, nicht
einen Schnürsenkel hat Aranda mitnehmen dürfen. Schließlich
basiert der ganze Plan auf dieser Vorschrift, oder?«
»Ja, das stimmt.« Mercier hatte seine Krawatte herabgezerrt.
»Also! Aranda erhält den Schlüsselbund morgen vormittag, aber
danach muß er gleich zur Luftfracht-Expedition, damit die Leiche
endlich verschwindet. Das dauert bestimmt bis Mittag, hat
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er gesagt. Er will ins Hotel zurückkommen, essen und zum Grab
fahren.«
»Und wenn er nicht fährt? Dann hat er den Schlüssel! Wenn er
dann sagt, los, aufmachen?«
»Nummer Null behauptet, Aranda will wirklich zum Friedhof. An
den Schlüsselbund denkt er überhaupt nicht. Den hat er kaum
zur Kenntnis genommen. Er weiß doch gar nichts! Nummer Null
ist davon überzeugt, daß Aranda den Karton in sein Appartement
bringen läßt und gar nicht anschaut. Jedenfalls nicht, bevor
er zum Friedhof fährt. Das ist doch das Risiko, mit dem Sie
von Anfang an gerechnet haben – die kurze Zeit zwischen dem
Punkt, wo Aranda den Schlüsselbund erhält, und dem, wo er liquidiert
wird.« Ich möchte wissen, was für Schlüssel das sind, die
dieser Aranda hat oder nicht hat, war es Clairon durch den Kopf
gegangen. Ach was, ich will es gar nicht wissen! Er war Merciers
Blick begegnet. Der hatte gesagt: »Also muß es der Zentralfriedhof
sein, klar?«
»Klar.«
»Von ihm darf Ihr Mann nicht zurückkehren.«
Clairon hatte nur genickt, Mercier hatte weiter in das Mikrophon
gesprochen.
»Wo ist Aranda jetzt?«
»In seinem Appartement. Zum Friedhof kann er heute nicht
mehr. Die lassen ab halb fünf niemanden hinein. Um fünf machen
sie zu. Außerdem will er noch zu seiner Botschaft. Er
braucht auch von dort Papiere für den Sarg.«
»Hallo, Nummer Drei … Nummer Drei, melden!«
»Hier ist Nummer Drei, Olymp.« Eine andere Männerstimme
kam aus dem Lautsprecher.
»Habt ihr zugehört?«
»Ja, Chef.«
»Ihr könnt den Eingang des Hotels gut sehen?«
»Ja.«
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»Kaffeehauseingang auch?«
»Auch, Chef.«
Das Hotel besaß ein großes Café.
»Wenn Aranda zur Botschaft fährt, folgt ihr ihm. Danach wohin
immer. Und meldet es sofort. Die Arbeit geht weiter rund um
die Uhr. In zwei Stunden löst euch Nummer Neun ab …«
Clairon hatte das Reisebüro verlassen und einen Taschenplan
und eine Broschüre über den Zentralfriedhof gekauft. Er bewohnte
während seines Wiener Aufenthalts jenes Hinterzimmer
des ›Bon Voyage‹, in dem sie die Filme vorführten. Der
Raum hatte auch kein Fenster, bloß eine Luke, und anstatt eines
richtigen Bettes nur eine aufklappbare Armeepritsche. Clairon
machte das nichts. Er war abgehärtet. Auf der Pritsche hatte
er abends den Friedhofsplan und die Broschüre studiert und danach
lange gebetet, wobei er Gott beteuerte, wie sehr er den
Mord bereue, den er begehen werde, und innig um ein erfolgreiches
Gelingen des Unternehmens bat. Das tat er immer. Er
war ein Mörder mitten im Herzen des Christentums. Niemand,
so hatte er bei Péguy gelesen, wisse um Dinge des Christentums
besser Bescheid als ein Sünder.
Am nächsten Mittag, um zwölf Uhr bereits, war Clairon losgefahren.
Er hatte sich über Funk gemeldet.
»Hallo, Olymp, ich bin jetzt am Rennweg, unterwegs zum Friedhof.«
»Sie haben massig Zeit, Nummer Eins. Aranda kam eben ins
Hotel. Er hat noch nicht einmal gegessen.«
»Muß mir die Gegend da draußen ansehen«, antwortete Clairon.
Er sah sich die Gegend an, gründlich. Zuerst umkreiste er den
riesigen Komplex des Zentralfriedhofs im Süden von Wien. Von
der Simmeringer Hauptstraße bog er in den Weichseltalweg ein
und fuhr diesen bis zur Station der Aspang-Bahn empor. Hier
wandte er sich nach links, folgte den Gleisen der Ostbahn, die
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in einem mächtigen Bogen an der Rückseite des Friedhofs entlangführen,
und kehrte zur Simmeringer Hauptstraße zurück.
Insgesamt, stellte Clairon fest, besitzt der Zentralfriedhof elf
Tore. Acht von ihnen kommen allerdings nur kleineren, bewachten
Eingängen rund um das Areal gleich. Die drei großen
Portale befinden sich an der Vorderfront. Durch das mittlere,
größte, gelangt man ins Zentrum der Katholischen Abteilung,
die nahe dem Eingang zwei Aussegnungshallen und weiter entfernt
eine dritte besitzt. Eine breite Auffahrt führt zur Dr. Karl
Lueger- Kirche. Von ihr laufen nach einem geometrisch exakten
Plan sternförmig die Hauptalleen mit alten Bäumen auseinander.
Clairon bekreuzigte sich, während er an dem geöffneten
Riesentor des Gotteshauses vorüberfuhr, dann meldete er sich
wieder und gab seinen Standort bekannt.
Die Hauptalleen besitzen in großen Abständen Rondells, aus
denen Chauseen in alle Richtungen streben. Am Rand der Rondells
und vieler Chausseen stehen weiße kleine Gebäude. Clairon
besichtigte zwei von ihnen. Es gibt eine Unmenge Bedürfnisanstalten
auf dem Zentralfriedhof. Die Sternbahnen der
Alleen und Chausseen werden geschnitten von einem komplizierten
Netz quadratisch angelegter Straßen. Große Quadrate
sind in kleinere unterteilt, in die ›Gruppen‹, durch welche, wieder
in rechten Winkeln zueinander, unzählige Wege laufen. Die
Gruppen hatte man stets mit einem Buchstaben und einer Zahl
gekennzeichnet, die Unterteilungen desgleichen.
Ein Glück, daß ich mit Ketten fahre, dachte Clairon. Nach den
katastrophalen Schneefällen der letzten Tage war es offenbar
nur unter größten Anstrengungen gelungen, wenigstens die viele
Kilometer langen Hauptalleen und -chausseen zu räumen. Die
Nebenstraßen und alle Wege, die in den Gruppen von Abschnitt
zu Abschnitt führten, versanken in halbmeterhohem Schnee.
Räumpflüge hatten kleine Gebirge der weißen Bedrohung gegen
die Ränder der Alleen geschoben, die kaum begehbar und
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schwierig befahrbar waren, denn die Streukolonnen kamen in
ihrer Arbeit nicht nach.
»Olymp ruft Nummer Eins … Olymp ruft Nummer Eins …«
»Hier ist Nummer Eins, Olymp. Kommen Sie!«
»Aranda hat das Restaurant verlassen und ist in das Kaffeehaus
hinübergegangen. Er trinkt seinen Kaffee dort. Jetzt Zeitvergleich,
bitte, Nummer Eins!«
Clairon sah auf seine Armbanduhr.
» 13 Uhr 34.«
» 13 Uhr 34, richtig.«
Was für ein elendes Getue, jedesmal von neuem, dachte Clairon.
Gott, habe ich das alles satt! Aber was soll ich machen? 1961 war
ich bei der OAS, dieser ›Terrororganisation‹, wie man sie nannte.
Nun gut, sehr fein ging es nicht zu bei uns. Was ich heute kann,
habe ich damals gelernt. Schließlich war es auch nicht sehr fein,
wie de Gaulle mit den französischen Siedlern in Algerien umsprang.
Sie erwischten mich, als wir ein Kino in die Luft sprengten
(ich liebe Kinder, ich hatte keine Ahnung, daß da gerade
eine Kindervorstellung lief), und sie verurteilten mich zum Tode
und führten mich zum Erschießen. Dann, als ich mit verbundenen
Augen an der Wand stand, kam so ein Drecksack und sagte,
sie würden mich nicht erschießen, wenn ich von nun an für sie
arbeitete. Ich bin kein Held, dazu bin ich nicht blöde genug. Also
sagte ich ›einverstanden‹, und seither arbeite ich für sie. Diesmal
in Wien.
Die Saubande, dachte Clairon bitter. Wann werde ich sie jemals
los? Nie! Nun ist auch meine Frau gestorben. Wenn ich nicht Janine
hätte … Der Gedanke an seine kleine Tochter richtete Clairon
wieder auf. So schlecht ging es ihm eigentlich gar nicht. Das
Kind, das Haus, ein gutes Einkommen. Sie hatten ihn pro forma
als Leiter einer französischen Importfirma in Casablanca etabliert.
Seit Clairon auf dem Friedhof umherfuhr, waren ihm kaum
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zwei Dutzend Menschen und nur vier Autos begegnet. Gott sei
Dank.
Unter der weißen Last aus dem Himmel waren schwere Äste,
ja ganze Bäume gebrochen. In ungeheuren Mengen lagerte der
Schnee auf Hecken, Büschen, Fliedersträuchern und dem Astwerk
von Buchen, Ulmen, Trauerweiden, Platanen, Ahorn- und
Kastanienbäumen, hohen Fichten und Zypressen, auf allen Gräbern,
allen Grabsteinen, Schmiedeeisengittern und Miniaturkapellen.
Büsten, allegorische Gestalten und Steinfiguren waren
zu grotesken Gebilden geworden. Eine lebensgroße Trauernde
aus Sandstein, die an einem Grabrand lehnte, sah aus wie im
neunten Monat, ein lockiger Knabenkopf feixte besoffen. Der
Schnee war der Herr des Friedhofs, und seine Höflinge waren
die Krähen. Unzählig, zu Tausenden, hockten sie dicht nebeneinander
in den Kronen der Bäume, groß, plump und scheußlich.
Ihr heiseres lautes Geschrei erfüllte die Luft.
Ein Alptraum, ein Nachtmahr in Weiß, unheimlich und unwirklich,
beklemmend und öde, ein schreckenerregendes Reich des
Todes war der Wiener Zentralfriedhof an diesem 16. Januar. Entfernte
Bäume, Wege oder Gräber sah Clairon plötzlich nicht
mehr – feiner Eisnebel, der in der Luft hing, ließ sie verschwinden
wie ein gespenstischer Zauberer. Dunkel und tief lagerte
eine geschlossene, schneegeladene Wolkendecke über der trostlosen
Erde. Das Licht war fahl. Clairon trat leicht auf das Gaspedal.
Die Katholische Abteilung, die den meisten Raum einnimmt,
wird links und rechts flankiert von der Neuen und der
Alten Israelitischen Abteilung, deren Synagoge, im Krieg durch
Bomben fast gänzlich zerstört, wiederaufgebaut worden war, wie
er aus der Broschüre wußte. Östlich des katholischen Teils, zwischen
ihn und den neuen israelitischen gebettet, erstreckt sich,
vergleichsweise klein, die Evangelische Abteilung.
Die helfen mir nicht, dachte Clairon. Da sind überall hohe Mauern.
Wenn es darauf ankommt, muß ich sehen, wie ich im katho-
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lischen Teil zu einem der Ausgänge gelange. Zu einem der kleinen
Tore der Rückseite am besten. Was für ein Monstrum von
einem Friedhof!
»Olymp ruft Nummer Eins … Olymp ruft Nummer Eins …«
Clairon meldete sich.
»Es ist jetzt fünf vor zwei. Arandas Wagen haben sie aus der Garage
gebracht. Er kommt eben aus dem Hotel.«
»Gut«, sagte Clairon.
Er fuhr durch den Friedhof, auf dem er sich nun gut auskannte,
bis vor eine alte große Platane jenes Rondells, das inmitten der
Gruppen 56, 57, 58, 59, 71 und 72 liegt. Kein Mensch war hier,
weit draußen in der Nähe der Friedhofsrückseite, zu sehen. Clairon
rief die Zentrale und teilte mit: »Ich bin jetzt da und gehe
auf Posten.«
»Gut, Nummer Eins. Nummer Zwei folgt Aranda. Wenn er wider
Erwarten doch nicht zum Friedhof fährt, ruft Nummer
Zwei Nummer Zwölf, und Nummer Zwölf fährt dann die Allee
herunter, damit Sie informiert sind. Aber Aranda kommt bestimmt.«
»Hoffentlich«, sagte Clairon. Er schaltete den Sender ab, ebenso
den Motor. Dann stieg er aus. Achtundvierzig Jahre alt war Clairon,
aber er wirkte älter. Er hatte eine römische Nase in dem mageren
Gesicht und schmale Lippen. Er trug einen wasserdichten
Mantel aus erbsenfarbenem Popeline, der mit dickem Lammfell
gefüttert war, die neue schwarze Pelzmütze, ein Wollhalstuch,
Skihosen und Pelzstiefel. Die 98 k hielt er unter dem Mantel
versteckt, während er nun vorsichtig die freigeräumte Allee
zur Gruppe 73 hinabging – ein langes Stück Weg auf spiegelndem
Eis. Erst als er sich anschickte, in die verschneite Gruppe 73
einzudringen, holte er zwei Filzlappen aus den Manteltaschen
und band sie um die Stiefelsohlen. Danach sprang er über einen
Schneewall am Rand der Straße. Aufmerksam betrachtete er die
Gruppe 74, die durch eine andere freigeräumte Allee von sei-
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nem Abschnitt getrennt lag. Er entdeckte sofort, was er suchte.
Sie hatten ihm genügend Fotografien jenes Grabes gezeigt.
Jenes Grab im Abschnitt F 74 stets im Auge behaltend, wählte
Clairon nun das geeignetste seiner Gruppe aus – eine leichte
Arbeit. Nach einigem Herumwaten war die ideale Position gefunden:
Das Grab lag in der Abteilung L 73 und gehörte einer
Familie Reitzenstein. Vier Tote ruhten bereits hier unter einem
grauen Marmorquader, der fast so hoch wie Clairon war, zwei
Männer und zwei Frauen. Clairon las die in den Stein gemeißelten,
schwer vergoldeten und teilweise von Schnee verwehten
Namen.
Über dem mächtigen Quader lagerte, gleichfalls aus grauem
Marmor, ein etwa dreißig Zentimeter hoher Sockel, und auf diesem
kniete, mit breit ausladenden Flügeln, ein grauer Marmorengel,
welcher weinte. Dieser Engel war so groß wie ein normaler
Erwachsener und trug ein wallendes Gewand und langes
Haar, das ihm über den Rücken fiel. Die Hände hielt er vor das
Gesicht geschlagen. Der Griff einer gesenkten Marmorfackel
war an seiner rechten Hüfte befestigt, ihre Krone auf dem Sokkel.
Eine große Steinflamme loderte aus ihr empor. Die Fackelkrone
befand sich an einem Ende des schweren Aufsatzes,
der linke Fuß des Engels am andern. Auf der Vorderseite des
Sockels waren in Großbuchstaben, gleichfalls schwer vergoldet,
diese Worte zu lesen:
EST QUAEDAM FLERE VOLUPTAS
Clairon, vor dem monströsen Grab stehend, übersetzte die Inschrift
gewohnheitsmäßig sogleich im richtigen Rhythmus: Irgendwie
tut es wohl, sattsam sich auszuweinen.
Kurze Ergriffenheit erfaßte ihn, während er den Text für sich
wiederholte und dabei die Drähte an die Lederhandschuhe anschloß.
Es waren Spezialhandschuhe, die sich beheizen ließen.
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Die Drähte liefen unter Clairons Jackenärmeln bis zu zwei Batterien
in den inneren Brusttaschen. Seine Finger mußten warm
bleiben.
Der Engel trug eine Schneehaube von mindestens vierzig Zentimetern.
Ebenso heftig verschneit waren seine Flügel, der Sokkel,
der Quader, das Grab. Clairon machte es sich hinter ihm bequem.
Es war wirklich ein großartiger Platz. Von den Alleen her
konnte niemand ihn sehen.
Unter dem Knie des abgewinkelten linken Beines ließ das geschürzte
Gewand des Engels eine dreieckige Öffnung entstehen.
Den Durchblick mußte Clairon erst säubern, denn natürlich war
er zugeschneit. Desgleichen reinigte er ein etwa fünfzehn Zentimeter
breites Stück Sockel zwischen der linken großen Zehe des
Engels und jener Stelle, an der dessen rechtes Knie die andere
Seite der Dreieck-Basis abschloß. Nun besaß Clairon eine Schießscharte
für seine 98 k. Er schob den Lauf so ein, daß er als Fixierungspunkt
die große Marmorzehe berührte. Die Mündung befand
sich genau über dem goldenen u in dem Wort VOLUPTAS.
3 14 Uhr 43.
Ganz langsam bewegte sich der Lauf der 98 k, denn Clairon behielt
den näherkommenden blauen Mercedes beharrlich im Fadenkreuz.
Es war weit vom Hotel ›Ritz‹ am Ring bis hier heraus,
er hatte lange auf Aranda warten müssen. Aber nun kam er wenigstens
wirklich. Clairons Hände waren warm, doch sein Körper
begann zu erstarren.
Zart hob er die Waffe an. Durch das Zielfernrohr glitt sein Blick
von der Nummerntafel des Wagens über den Kühler und die
Kühlerhaube bis zur Windschutzscheibe. Ihr Glas spiegelte so
stark, daß Clairon überhaupt nichts erkennen konnte.
Der Mercedes fuhr im Schritt, der Glätte wegen zweifellos, und
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dann suchte Aranda gewiß den richtigen Weg, der von der Allee
fort in die Gruppe 74 hinein und zu jenem Grab führte. Die
kleinen Schilder hier waren alle im Schnee versunken. Aranda
würde es schwer haben, und das war gut so. Der Lauf der 98 k
wanderte weiter, Millimeter um Millimeter. Mit der Engelzehe
als Drehpunkt ließ er sich leicht führen.
In der Ferne erklang wieder dumpfes Brausen.
Clairon hatte das, was nun kam, schon viele Male erlebt, seit er
sich hier aufhielt. Kurz blickte er auf die Armbanduhr.
14 Uhr 45.
Diesmal ist es PAN AMERICAN 751 nach Rom, Beirut, Karatschi,
Kalkutta und Hongkong, dachte er automatisch. Rollt eben
an. Südöstlich, nicht allzuweit entfernt, liegt der internationale
Großflughafen Schwechat. Alle startenden Maschinen überqueren
den Friedhof. Ihr Lärm macht jedes andere Geräusch unhörbar,
also auch das eines Schusses. Die Krähen verstummen,
wenn die Flugzeuge über sie hinwegrasen. Daß die Ausflugsschneise
derart günstig lag, hatte sogar den hochgradig nervösen
und ernsten Chef fröhlicher gestimmt. Im Reisebüro gab es
Flugpläne. Clairons bemerkenswertes Gehirn speicherte seit gestern
abend Zeiten und Flugziele, Typen und Gesellschaften aller
Maschinen, die zwischen 12 und 17 Uhr an diesem Tag starteten
und landeten. Das da zum Beispiel war eine Boeing 707. In
einer Minute wird sie hier sein, dachte Clairon. Vielleicht ist Manuel
Aranda dann schon aus seinem Wagen gestiegen. Enormes
Glück natürlich, wenn es gleich beim ersten Versuch klappt. Näher
kam der Mercedes, immer näher. Lauter schwoll das Toben
der Düsen an, immer lauter. Ihr Dröhnen nahm beständig zu, es
wurde ungeheuer stark, denn die niedere Wolkendecke wirkte
wie eine Echokammer. Nun begann die Luft zu vibrieren, Clairon
konnte es fühlen. Er preßte sich gegen die Rückseite des
großen Grabsteins. Der vibrierte nicht.
Von den Zweigen der Bäume, von den Grabhügeln stäubten
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Schneewolken auf, von den Ästen fielen ganze Brocken. Nun
kam die Boeing, nun würde sie sofort über dem Friedhof sein.
Man konnte sie nicht sehen, die Wolken hingen zu tief. Der Mercedes
blieb stehen. Gott sei gepriesen, dachte Clairon.
Die unsichtbare Boeing röhrte, heulte und kreischte. Sie jaulte
und donnerte und schien jeden Moment explodieren zu wollen.
So wurde der Frieden dieser riesigen Stätte des Todes immer
wieder zerstört, von halb sechs Uhr früh bis lange nach Mitternacht.
Dem weinenden Engel fiel ein Klumpen Schnee vom Haupt.
Clairons Augen verengten sich zu Schlitzen. Eine unmenschliche
Ruhe, die er in solchen Momenten stets erlebte, überkam ihn.
Da drüben, etwa 110 Meter entfernt, stand der Mercedes. Clairon
hob den Lauf um eine Winzigkeit seitlich rechts empor und
berücksichtigte dabei die geringere Entfernung. Jetzt sah er das
Fenster des linken vorderen Wagenschlags im Zielfernrohr.
Steig aus, dachte Clairon. Steig nun schön aus, mein Freund.
Nicht zu langsam, nicht zu schnell. Und bleib stehen, ein Augenblick
genügt. Ich habe wahrhaft Glück, dachte Clairon, in zitternder
Luft, im Höllenlärm der Düsen. Dieser Manuel Aranda,
den ich nicht kenne, von dem ich nichts weiß, dieser Mann, den
ich töten muß, wird es gleich hinter sich haben. Und ich auch.
Komm heraus, Mann, dachte Clairon, komm nun heraus.
Der Wagenschlag öffnete sich. Eine Gestalt wurde sichtbar. Es
war kein Mann. Es war eine Frau.
4 »Wie heißt die Tote?«
»Steinfeld.«
»Valerie Steinfeld?«
»Sie kennen den Namen?«
»Na, hören Sie! Hat doch oft genug in den Zeitungen gestan-
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den. Ich hab alles gelesen. Im ›Kurier‹ und im ›Express‹ und in
der ›Kronenzeitung‹. Eine unheimliche Geschichte ist das. Kein
Mensch weiß …«
»Wo liegt das Grab?« fragte Manuel Aranda ungeduldig. Er war
groß und schlank und sah auf den Pförtner herab. Der Pförtner
war klein und alt. Er trug eine dunkle Uniform, eine Tellerkappe
und einen nikotinverfärbten Walroßschnurrbart. Er tat
beim Haupteingang Dienst.
In der Mauer neben der rechten Portalseite befand sich eine
Loge, die Tür stand offen. Aranda sah einen Tisch, zwei Stühle,
ein Telefon, ein Wandbord mit vielen Schlüsseln und Steckuhren
für die Nachtwachleute. Auf dem Zementboden schmolz Schnee
zu Dreck. Von der Decke hing eine kahle elektrische Birne herab
und erhellte die Loge, deren Wände schwarz und grünlich verfärbt
waren. Auf dem Tisch erblickte Aranda eine halbgeleerte
Flasche Bier, daneben lagen Brot und Wurst. Teilchen von beiden
fanden sich in des Pförtners gelblichem Schnurrbart.
»Sind Sie von der Polizei?« Der kleine Mann blinzelte Aranda
an. Sein spitzes Gesicht war sehr weiß, die Ohren und die Nase
waren gerötet, auch die Augen. Er sprach ein wenig schwerfällig.
Aranda überlegte, ob sich wohl Bier in der Bierflasche befand.
»Nein«, sagte er. »Ich bin nicht von der Polizei.«
»Aber ein Ausländer sind Sie! So eine braune Haut! Und dann
der Akzent. Obwohl der Herr sehr gut deutsch sprechen.« Der
Pförtner legte den Kopf schief. »Vielleicht ein Verwandter von
der Frau Steinfeld?«
»Auch kein Verwandter!« sagte Aranda sehr laut, während er die
Fäuste in den Taschen seines Kamelhaarmantels ballte.
»Pardon«, brummte der Pförtner gekränkt. »Man interessiert
sich halt. Gerade bei so einem Fall …«
»Das Grab! Wo liegt das Grab?«
»Ja, also auswendig weiß ich das leider nicht. Bestattet worden
ist sie vorgestern, gelt?«
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Umschlaggestaltung: Fritz Blankenhorn
Satz: pagina GmbH, Tübingen
ISBN 978-3-426-40407-2