Das Geheimnis von Alexandria

»Zimona«, meldete sich Herzog. »Kannst du sie sehen?«
Herzog ist mein Vorgesetzter im Institut, aber wir sind beide
Fans der GBA – der Großen Bibliothek von Alexandria. Schon
beim Wort »sie« war mir klar, dass er von den Überresten der
berühmten Bibliothek sprach. Unseren historischen Quellen zufolge
hatte Julius Cäsar sie zwanzig Jahre zuvor niedergebrannt.
Ein Detail, das er in seinen Memoiren zu erwähnen vergessen
hatte.
»Nach wie vor im Garten. Ein Irrsinn – überall blühen Bäume
und Blumen!« Ich konnte immer noch nicht fassen, wie beeindruckend
dünn der Schleier war. Ich konnte praktisch alles
sehen. Pfade, gepflastert mit rotem Granit und grauem Mörtel –
ein überlieferter ptolemäischer Brauch – wanden sich zwischen
schimmernden Teichen und Steinbänken hindurch. Dazwischen
standen vereinzelt Statuen, teils ägyptisch, teils griechisch, manche
noch praktisch unbeschädigt, andere mit dem Namen bekannter
Pharaonenherrscher versehen. »Die Vegetation ist ausgesprochen
üppig.«
»Gras und Himmel?«, fragte Herzog.
Seit beides im Krieg vernichtet wurde, sind sie die begehrtesten
künstlich hergestellten Produkte in meiner Welt. Das Gras
war weich und nachgiebig und sonnenwarm, nur unter den
Bäumen fühlte es sich kühler und leicht feucht an. »Ein Genuss,
darauf zu gehen.« Ein roter Käfer mit schwarzen Tupfen krabbelte
über meinen Zeh. »Haben wir noch Marienkäfer?«, fragte
ich Herzog.
»Ausgelöscht«, war die Antwort.
»Nicht mehr«, sagte ich. Ich würde einen Scan nehmen.
»Sind das Vögel?«, fragte er. »Im Hintergrund?«
»Aller Art«, bestätigte ich. In unserer Welt gibt es nur noch
starenähnliche Grackeln und künstliche Nachtigallen. Aber
hier… hier… Ich schaute über die Schulter den Pfad zurück.
»Alles kommt mir so verlassen vor. Ich folge dem Deenah-Code
durch den Garten. Sobald ich etwas von der Bibliothek sehe
oder höre, gebe ich dir Bescheid.«
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