magazin - globalista

Funkelnde Eisennägel. Zerstörende Hammerschläge. In alle Richtungen schwirren sieaus. Gehen hinab auf die Straße. Stechen in Passanten. Fliegen empor in den Himmel.Von stahlblauer Farbe jetzt. Kalt und erbarmungslos drückt der Himmel hinab auf kleineStraßen und Gassen. Alles verengt sich. Die Sonne sticht und stört.Zitternd schiebt der Mann seinen Hut tiefer ins Gesicht. Er will nicht mehr sehen. SeinStock liegt auf der Straße. Beide Hände fest auf die Ohren gedrückt. Nur nicht hören.Nicht zuhören.Spitze Pfeile dringen durch die Handflächen. Keine Hand der Welt vermag die Ohrenzu schützen. Und immer schneller fliegen die Spitzen durch die Luft. Zerschlagen, aufwas sie stoßen und durchdringen die Leiber der Passanten. Schutzlos ausgeliefert.Der Mann kann nicht mehr. Kaum sehen, noch gehen. Den Stock verloren. Den Hutverrutscht. Die Hände zitternd.Wie kann er nur? Wie kann er es wagen? Und dann rennt er. Er, der niemals rannte. Errennt. Nur immer fort. Er meidet weite Plätze und nimmt nur enge Gassen.Ohne Stock und ohne Hut.Was ist passiert?Er liebt doch solche Tage.