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Lage, dem träumenden Gehirn bei der Arbeit zuzuschauen. Und
dabei hat sich gezeigt, dass beim Träumen – wenn auch mit anderer
Gewichtung – das ganze Gehirn beteiligt ist. Bildgebende
Verfahren (wie fMRT und PET) zeigen auch, dass in den eigentlichen
Traumphasen während des REM-Schlafes das limbische
System, das Emotionen verarbeitet, sogar aktiver ist als im
Wachzustand; und dass der präfrontale Cortex – jenes Areal, das
für die eigene Persönlichkeit, für Logik, Sinn und Moral und die
langfristigen Folgen des eigenen Handelns zuständig ist – im
Traumzustand irgendwie betäubt ist. Damit ist das Denken von
Zwängen, Geboten und Verboten befreit, und die Phantasie kann
sich austoben. Weil der Traum ein kreativer Mischvorgang ist, ist
er auch so schwer zu erzählen. Alte Erfahrungen verbinden sich
mit neuen Erlebnissen und werden phantasievoll weitergesponnen
– in immer neuen Verstrickungen.
Warum das so ist, darüber kann man trefflich spekulieren.
Allan Hobson vergleicht das träumende Gehirn mit einer „Simulationsmaschine“,
die ihre eigene virtuelle Realität erzeugt, um
in dieser für das Wachleben zu trainieren: Motorik, Wahrnehmung,
Triebe. Nachts ist Spielzeit für das Gehirn. Abgekoppelt
von der Außenwelt, darf es, was es sonst nicht darf. Und der
finnische Neurowissenschaftler Antti Revonsuo geht so weit,
die Träume für ein Installationsprogramm unserer genetischen
Software zu halten: Die im Erbgut codierten Überlebenstricks
werden in der Ruhe der Nacht ins Gedächtnis übertragen. Weil
der präfrontale Cortex der evolutionsgeschichtlich jüngste Teil
unseres Gehirns ist, der beim Heranwachsen als letztes heranreift,
vermuten andere Forscher, dass wir im Traum in den
Bewusstseinszustand unserer Ahnen zurückfinden. Wieder
andere vergleichen das Traumbewusstsein mit dem Denken und
Fühlen kleiner Kinder. Auch ihnen fallen ja Dinge ein, auf die
kein Erwachsener kommt, solange er wach ist.
Ausfahrt Alice Springs
Für die Aborigines, die Ureinwohner Australiens, ist die ganze
Welt von einem dichten Netz aus Traumpfaden, den ‚Songlines’
überzogen, die wie Spaghetti aus Iliaden und Odysseen ein
feinmaschiges Gewebe aus Schöpfungsmythen bilden. Sie berichten
von den Ahnen, die in der Traumzeit über den Kontinent
wanderten und singend alles benannten, was ihre Wege kreuzte.
Dabei besangen sie nicht, was da war, sondern brachten mit
ihrem Gesang die Welt erst ins Dasein. Sie schufen sie mit ihren
Liedern.
„Manchmal“, erzählt Arkady, ein Aborigines-Vertrauter in den
Traumpfaden des Bruce Chatwin, „wenn ich meine ‚alten Männer’
durch die Wüste fahre und wir zu einer Kette von Sandhügeln
kommen, fangen sie plötzlich an zu singen. ‚Was singt ihr Leute
da?’, frage ich sie, und sie antworten: ‚Wir singen das Land herbei,
Boss. Dann kommt das Land schneller.“ Sie besingen damit noch
heute das Geheimnis der Einbildungskraft, dass etwas erst in
den Köpfen vorgestellt werden muss, bevor es zu existieren
beginnen kann. Unser Bild, das wir von der Welt haben, geht uns
auf unserem Weg durch die Welt voran.
Das deckt sich übrigens auch mit neuesten Erkenntnissen der
Kognitionspsychologie, die zeigen, wie selektiv unsere Wahrnehmungsprozesse
laufen. Unsere Augen sind demnach nicht nur
Sehapparate, um eine Welt außerhalb von uns zu entdecken,
sondern auch Projektoren, die das, was in uns wirklich ist,
nach außen werfen. Was unter anderem zur Folge hat, dass
die Geschichten, die wir über uns erzählen (oder singen),
bestimmen, wie und was wir von der Welt wahrnehmen; und
dass es nicht egal ist, ob wir dabei unserer Angst oder unserer
Liebe das Drehbuchschreiben überlassen. Diese Entscheidung
treffen wir jeden Tag. Und sie weist weit hinein in die
Welt unserer Träume.
Erinnerungslücken
Wir alle träumen. Nur haben wir zum einen verlernt, uns
daran zu erinnern, und zum anderen brav verinnerlicht, die
Tagträume als nutzlos oder gefährlich abzutun. Gleichzeitig
tun wir so, als ob im Schlaf nichts Seltsames in uns vorginge,
„seltsam“ wenigstens verglichen mit unserem logischen,
zweckorientierten Denken im Wachzustand. „Wir sind tüchtig,
doch dabei erschreckend phantasiearm“, wie Erich Fromm es
auf den Punkt bringt. Wir sind wahre Meister im Finden von
Argumenten, warum etwas nicht funktionieren kann und
schicken Menschen mit Visionen vorzugsweise zum Arzt.
Und wir tun dies, weil wir Angst haben, dass da einer wirklich
innovativ wird und die Regeln bricht, in denen wir uns
komfortabel eingerichtet haben.
Hannes Treichl hat ein Buch über die Meuterei des Denkens
geschrieben. Darin geht es um Innovation, aber auch um
eine träumende Form der Kreativität. Er nennt diese Dinge in
einem Atemzug: „Neues wächst in Stille. Kreativität ist jenseits
von Worten und Etiketten. Gedeiht dort, in der lautlosen Lücke.
Zwischen Wahrnehmung und Interpretation.“
Das Refugium der Träume sind die Lücken, Zwischenräume
und schlecht beleuchteten Winkel in einer Welt, in der alles
Information ist, die man nutzen kann. Aufgeklärt und an
allen Ecken und Enden erschlossen, spielen wir die Tatsachen
gegen die Träume aus und merken nicht, was wir uns damit
nehmen. Denn jeder Traum verweist auf einen Reichtum und
öffnet uns in Richtung Möglichkeitsform, die wichtig ist, um
in einer bis ins kleinste Detail durchgetakteten Wirklichkeit
nicht den Verstand zu verlieren. Diese Dramatik unterstreicht
der deutsche Schriftsteller Heiner Müller: „Menschen,
die man daran hindert zu träumen, werden entweder
sterben oder untergehen.“
Ausfahrt Tokio
Es war kurz vor der Jahrtausendwende, da wuchs in Japan
eine neue Generation heran. Ihre Vertreter werden Otaku
genannt, was im Japanischen eine sehr distanzierte Form der
Anrede bedeutet. Die Otaku bevorzugen kleinste Informationshäppchen
und meiden jeden körperlichen Kontakt. Sie
verfügen über ein ausgezeichnetes Gedächtnis und hassen
Zusammenhänge. Sie leben in künstlich geschaffenen Informationsnischen
und kommunizieren ausschließlich über ihr
Fachgebiet.
In Japan ist alles Zeichen und Information: Man nährt sich
von Information, und man kleidet sich in Information. Man
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