Schüfeli auf Bohnen

Schon als Kind hat man mir Weihnachten mit Klischee-
Vorstellungen vermiest. Während nette, unschuldige
Büblein Anfang der 50er-Jahre an einer Blockflöte rumnuckelten
und «Ihr Kinderlein kommet» unter den
Baumkerzchen runterrabsten, hiess es: «Das Kind ist
unmusikalisch. Aber begabt fürs Drama!»
Meine ehrgeizige Mutter sah in mir bereits einen
zweiten Hans Albers – nur weil die Kindergarten-Tante
(heute würde man vom Kita-Vorstand sprechen) ihr zugeflüstert
hatte: «Keiner spielt den Engel der Verkündung
dramatischer als Ihr Kleiner!»
DAS WAR DOCH SCHON MAL WAS!
Wenn Mutter schon beim Trämler danebengegriffen
hatte, wollte sie zumindest das Kind zu einem Volksschauspieler
hochfrisieren. Schlimmstenfalls konnte er
immer noch Staatspräsident oder Priester werden.
Während ich also sehnsüchtig zum phallischen Instrument
schaute, auf dem meine Schwester Rosie wie ein
Kaninchen an der Rübe rumnagte, zückte die verblendete
Mutter im Bücherschrank ein Bändchen hervor, das den
verheissungsvollen Titel «Mer saage-n-uff!» trug.
Das Büchlein sagte «MER». Aber natürlich blieb die
ganze Sauce an mir hängen. ICH war der Aufsager. Und
Mutter nur die Zubläserin sowie die Geschwindigkeits-
Kommandostelle: «Langsamer, Bubi, schön mit Gefühl …»
In meinem Kopf jagten die Ganglien. Und: Nada, nada,
nada. BLACKOUT.
Schon kam auch der frustrierte Seufzer meiner Eislaufmutti
vor der Festgemeinde: «Gestern hat ers noch
gekonnt!»
Sie schickte als Ersatz die Nager-Rosie mit der Flöte
vor den Ast. Und natürlich düüdelte die jetzt «Kommet
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