Schüfeli auf Bohnen

ihr Hirten …» fehlerfrei. Das fiese Biest hob beim aufbrausenden
Applaus beschwichtigend die Hände – eine
Geste, die sie von Marika Röck (auf dem Schwarz-Weiss-
Fernseher) abgekupfert hatte.
Ob an Geburtstagen, Hochzeiten oder Beerdigungen –
«Mer saage-n-uff» hatte immer die richtigen Reime. Mutter
schickte mich vor, derweil Rosie gelangweilt an ihrer
Flöte saugte und mir dann mit einem flotten «Der lustige
Landmann» die Schau stahl.
Das war der Moment, in dem mein Hass auf Weihnachtsgedichte
reifte und sich meine Gier nach dem
Blasinstrument ins undefinierbare steigerte!
20 Jahre später ging ich vom Gereimten auf Prosa
über – von «aktiv» zu «passiv». Das heisst: Ich trug keine
Gedichte mehr vor. Sondern liess vortragen – und zwar
meine eigenen Weihnachtsgeschichten.
Ich war bestandener Onkel von fünfjährigen Nichten und
Neffen. Die sollten mir nicht mit der Blockflöte unter den
Baum kommen! Denen drückte ich meine Geschichten in
die Hände. Und sie hatten die in perfektem Deutsch zu
rezitieren. Nach den ersten drei Zeilen schnarchte die
Familie im Kanon. Nur die Kinder fandens «geil», weil
ich sie mit Tonnen von Schokomäusen belohnte.
Als dann eine «Schweizer Illustrierte» bei uns zu Hause
anrief, ob ich ihr einen Artikel zum Thema «Schwul in
den 50er-Jahren» schreiben könnte, bellte meine gute
Mutti in den Höhrer: «Das fehlt gerade noch! Er kann nur
Weihnachtsgeschichten …»
Und damit wurde ich erstmals unter «Weihnachtsgeschichten»
ins Klischee-Fach der Medien abgelegt.
Heute habe ich gut ein Drittel des Jahres mit dem
Heraussaugen von Weihnachtsgeschichten zu tun.
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