Exklusive Leseprobe "Träume bleiben ohne Reue"

Victoria Suffrage
Träume
bleiben
ohne Reue
Roman

Exklusive Leseprobe
1. Auflage
März 2018
Texte: © Copyright by Victoria Suffrage
Alle Rechte vorbehalten.
Lektorat:
Elsa Rieger, www.elsarieger.at
Michael Lohmann, www.worttaten.de
Korrektorat & Buchsatz:
Petra Schmidt, www.lektorat-ps.com
Kapitel-Illustration:
Astrid Gavini, astridgavini.blogspot.de
Covererstellung:
Designenlassen.de, Marktplatz für Kreativdienstleistungen GmbH
Herstellung und Verlag:
BoD – Books on Demand GmbH
In de Tarpen 42, 22848 Norderstedt
TWENTYSIX – der Self-Publishing-Verlag
Eine Kooperation zwischen der Verlagsgruppe Random House
und BoD – Books on Demand
Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in
der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische
Daten sind im Internet über dnb.d-nb.de abrufbar.
ISBN: 978-3-7407-4513-4

1
Ich lasse die Bettdecke jetzt so lange über meinem
Kopf, bis diese impertinente Person aus dem Zimmer
verschwindet. Egal, ob durch die Tür oder das
Fenster. Verschwunden! Weg! Aufgelöst!
Genau, aufgelöst, am besten in Salzsäure. Wie
der fesche Harry damals, der die ›Luna Bar‹ betrieb
und den GIs die Kohle aus der Tasche zog. Angeblich
hat er sogar Elvis abgefüllt. Habe ich ihm nie
geglaubt und geholfen hat es ihm auch nicht.
Aber die Fuffziger – schön war es. Ich gerade
mal achtzehn und mit meinen langen blonden
Haaren der Schwarm von allen. Mir lag die Welt
zu Füßen – in der ›Luna Bar‹. Und der Freddy,
wenn ich an den denke. Schwarze Haare wie
Humphrey. Wenn der überhaupt schwarze hatte,
gab ja nur Schwarz-Weiß-Fernsehen. Oder
Jimmy, der Mann mit den längsten Fingern der
Welt. Geklaut hat der wie ein Rabe. Kein Wunder,
was Normales arbeiten ging ja ohne Beine nicht,
die lagen in Russland oder Frankreich. Was weiß
ich denn. Waren sowieso kaum deutsche Männer
da. Die in meinem Alter soffen woanders und die
alten wie Hans, Franz oder Max waren entweder
vom Krieg verschluckt worden oder Johnny, Francis
und Mäks geworden. ›Mäks, der will Sex, doch
Johnny bumst Conny‹, haben wir immer gerufen.
3

»Edda, kommen Sie, wir wollen frühstücken!«
Diese Stimme wieder. Wer hat dem Frauenzimmer
nur so eine Stimme gegeben, das ist ein Verstoß
gegen das Kriegswaffenkontrollgesetz. Und wer
hat die in mein Zimmer gelegt? In mein verficktes
Zimmer in dieser Altenabsteige? ›Edda‹, wie die
schon meinen Namen ausspricht. Sieht die nicht,
dass ich unter der Bettdecke liege? Ich würde
gern noch schlafen, es ist kaum sechs Uhr vorbei.
Letzte Woche konnte ich es hervorragend, als
ich das Zimmer für mich allein hatte. Vor einer
Woche … Ich kann es nicht genug beklagen. Leidet
an seniler Bettflucht, diese Wilma.
»Edda!«
»Frau von Mochnitz für Sie, wie oft soll ich
das noch wiederholen?« Genervt werfe ich die
Bettdecke zurück und erwische den Nachttisch.
Nicht nur den, sondern auch die Becher und
Wasserflaschen.
Klong.
Wilma schaut entsetzt, was mir ein Grinsen
entlockt. Kurz, dann bin ich wieder ernst. Gibt
ja nichts zu lachen hier. Wenigstens ist sie sprachlos.
Obwohl sie mir schon ein wenig leidtut. Im
Grunde kann sie ja nichts dafür, dass sie bei mir
gelandet ist.
Die Stille hält nur einen Augenblick an, dann
klopft es an der Tür und Pflegerin Monika steht
im Zimmer. Bei mir ist sie die Schwester Rabiata,
gelegentlich werde ich ihr das mal unter die Nase
reiben. Wenn sie nicht damit rechnet! Sie hat nur
blöd mit den Schultern gezuckt, als ich sie fragte,
wer diesen Zuzug angeordnet hat. Ich merke mir
alles, so wahr ich Edda heiße. Siebenundsiebzig ist
kein Alter, sondern eine Kampfansage, werden die
hier auch noch merken.
4

»Was ist denn hier passiert?« Monika steht
mitten im Zimmer und schaut streng. Ihre Hände
presst sie in die Hüften, was sie noch breiter macht.
Schlimmer aber ist ihr Kommandoton. Als ob ich
ein kleines Kind wäre, dem man mit Popokloppe
drohen kann. Leider sind die hier alle so drauf,
außer Roxy und Vincent. Die sind Schüler, also
noch nicht versaut.
»Wir hatten gerade Gruppensex, und als die
Kerle durch das Fenster abgehauen sind, hat es den
Nachttisch erwischt. War sozusagen der Nachtisch.«
Ich könnte losbrüllen, denn Wilma läuft rot an.
Sieht man sogar durch ihre Falten. Prüdes Weib!
Und mit so was muss ich das Zimmer teilen.
»Ach, Frau Mochnitz …«
»Von Mochnitz, die Zeit sollten Sie sich nehmen,
Kindchen.«
Monika sagt nichts mehr und holt ihr Desinfektionsmittel
aus der Kittelschürze. Ist denen ihre
Hygienevorschrift: ›Bei Kontakt mit Gegenständen
der Bewohner sind vorher und nachher die
Hände zu desinfizieren und Handschuhe zu tragen.‹
Die hätten damals ihre Freude in der ›Luna
Bar‹ gehabt. Da gab es nur selten Gummi.
»Ich helfe Ihnen, Monika!« Typisch Wilma, die
wird bald merken, dass einschleimen nicht hilft.
Hier wird nur Dienst nach Vorschrift gemacht.
»Nein, lassen Sie mal, Wilma. Das ist mein
Job.« Monika setzt ein Lächeln auf, künstlich, und
stellt alles zurück. Die wissen schon, warum sie
uns nur diesen Plastikscheiß geben.
»So, fertig, und nun auf, die Damen, Frühstück
wartet.« Husch, und raus ist Monika wieder. Die
Klingel ist gegangen. Könnte wetten, dass es Herbert
aus Zimmer fünf ist, der sein Gebiss nicht
findet. Macht der mit Absicht, jeden Morgen um
5

dieselbe Zeit. Ich schaue auf meine Uhr, es scheint
inzwischen halb sieben zu sein. Muss ja, wegen
Herbert. Genau kann ich die kleinen Zeiger nicht
erkennen. Mir auch egal, ich mag meine Junghans-Uhr,
und wenn ich allein bin, dann kann ich
ja die Brille aufsetzen.
»Kommen Sie denn jetzt mit zum Frühstück,
Frau Malochnitz?«
»Von Mochnitz!«
»Von Molschnitz.«
Ich gebe es auf, bei der ist Hopfen und Malz
verloren. Oder Hirn.
»Gehen Sie doch schon mal vor, ich muss noch
meine Morgentoilette machen. Das dauert.«
Jetzt freut sich Wilma offensichtlich. Anscheinend
bin ich eine Spur zu nett gewesen, so bekomme
ich die nie aus dem Zimmer geekelt. Und
die muss hier wieder raus, das steht fest.
»Ich kann warten, bis Sie auf dem Klo waren.
Kein Problem.«
»Herr, wirf Hirn vom Himmel!«
»Also Edda, Sie sollten nicht so über den
Herrn sprechen.«
›Über den Herrn?‹ Dieses Weib hat massig
Sand im Getriebe, damit kann man die Nordsee
stilllegen. Angeblich ist die 1940 geboren, wie
ich. Das halte ich für eine Lüge, wahrscheinlich
weiß die nicht mal mehr, wann sie der Esel im
Galopp verloren hat. Kein Vergleich zu mir. Kaum
zu glauben, wie man sich als Mensch dermaßen
vernachlässigen kann. Graue Haare, unlackierte
Fingernägel – und die Kleider. Stillos, einfach nur
stillos. Von ihrem Gang will ich gar nicht sprechen,
der muss der Metzger Schweinshaxen angenäht
haben, ungegrillt. Die Knödel oben hat er
dabei vergessen, sehe ich genau.
6

»Es gibt keinen Herrn, nirgendwo. Oder meinen
Sie, ein Allmächtiger würde so was zulassen?«
Meine unerwünschte Bettnachbarin schaut
betroffen, als hätte ich ihr die Butter vom Brot
geklaut. Fast sieht es aus, als hätte sie Tränen in
den Augen. Wie kann man nur so empfindlich
sein. Beinah bedaure ich sie, was ich sofort hasse.
Schon das zweite Mal an diesem Morgen, dass
ich sentimental werde. Am besten wechsle ich das
Thema.
»Wilma, Morgentoilette bedeutet, ach, vergessen
Sie es.« Nein, kein Mitleid. Never.
»Ich kann auch warten, wenn Sie kacken
müssen. Nicht schlimm.«
»Wilma!« Ich gebe es auf und schiebe mich
aus dem Bett. Mein rechtes Bein will nicht so,
wie ich es will. Wieder kein Gefühl darin und
ich habe Mühe, mich nicht auf den Hintern zu
setzen. Bestimmt ist es besser, wenn ich im Bad
war. Wenn nicht, dann fällt das Frühstück aus. Ich
werde den Teufel tun, neben Wilma wie eine Ente
in den Frühstückssaal zu watscheln. Das macht
eine von Mochnitz nicht.
Ausnahmsweise verzichte ich darauf, den
Morgenmantel auf den Weg ins Bad anzuziehen,
auch wenn ich damit viel mondäner wirke.
Nehme aber mein blaues Kleid und Unterwäsche
mit. Sind ja bloß ein paar Schritte. Es muss
heute eine Ausnahme bleiben, damit fängt es
nämlich an, mit der Schlamperei. Außerdem soll
Wilma nicht sehen, dass ich mich nur schwer
beherrschen kann, um nicht laut loszulachen.
Morgentoilette und kacken. Die hat sie doch
nicht alle.
*
7

Ist das zu fassen? Diese Person hat ihre Zahnbürste
einfach in meinen Becher gestellt und ihre
Haarbürste liegt direkt neben meiner. Mit Haaren
drin, ich sehe es genau. Ich will wirklich nicht
eskalieren, aber es gibt Dinge, die gehen nicht.
Und hier, im Waschbecken: ein Haar, ein weißes.
Kann nur von ihr sein, meine Haare sind immer
noch wunderbar blond. Friseurblond. Sofort
nach dem Frühstück werde ich mit dieser Wilma
ein ernsthaftes Wort reden, wer hier was hinlegen
darf. Immerhin ist es mein Zimmer, sie ist
nur zugereist. Obwohl, dann macht sie sich vielleicht
Hoffnung, dass sie bleiben darf, und dies
ist ausgeschlossen. Ich habe ein Recht auf meine
Privatsphäre. Mir doch egal, was in dem Vertrag
steht. Den habe ich mit dieser Altenabsteige nur
abgeschlossen, weil er meinen finanziellen Dispositionen
entsprach. Oder weil ich scheißendreck
pleite war. Bin. Mir gleich doppelt egal. Bisher
habe ich noch alle rausgeekelt, dann klappt das
auch bei dieser Unperson.
Für einen Moment tut sie mir leid. Schon
wieder, ich werde altersmilde. Weihnachten vor
dem Abkratzen. Aber nicht leid genug. Ich muss
schließlich sehen, wo ich bleibe.
Duschen mag ich nicht. Schaffe ich nicht mit
dem Bein und die Hand ist auch wieder komisch.
Wie eingeschlafen, nur anders. Kleine Wäsche
muss reichen. Kleid anziehen, die Haare zusammenstecken
und ein leichtes Make-up. Der rote
Lippenstift darf nicht fehlen. Ist zwar alles Perlen
vor die Säue, aber das stört mich nicht. Einen
Vorteil hat die frühe Zeit: Dann kommen nur die
frühstücken, die es noch allein schaffen.
Einige der Männer sind auch nicht schlecht.
Ich könnte die Story mit der Morgentoilette
8

erzählen. Natürlich erst, wenn alle fertig mit dem
Frühstück sind, ich habe ja Benehmen. Lustig ist
das sicher. Allerdings bringt es nichts, denn die
reden sowieso kein Wort mit mir. Nicht mehr,
wegen der Agathe und dem Doktor Schlüter. Ich
glaube, die drehen sich sogar extra weg. Mir egal,
das kann eine von Mochnitz nicht beeindrucken.
Ich hatte es in meinem Leben so oft mit Spießern
zu tun, ich habe ein dickes Fell.
So, fertig. Nach der Morgentoilette kommt das
Klo. Die sind hier wirklich angenehm hoch, muss
ich zugeben. Nur mit dem engen blauen Kleid ist
es blöd. Garantiert hat es durch das Hochziehen
gleich Falten, kann ja schlecht durchpinkeln.
»Schon wieder so garstig am frühen Morgen?«
Verdammte Lottelei, woher kommt diese
Stimme? Und dann noch eindeutig männlich. In
meinem Bad! Ich schaue mich vorsichtig im Raum
um und kann nichts sehen. Erleichterung. Wahrscheinlich
habe ich schon Wahnvorstellungen,
kein Wunder, bei diesem Belagerungszustand.
»Willst du mir nicht antworten?«
Da, noch mal. Ich bin doch nicht bescheuert?
Ohne mich zu bewegen, schau ich noch mal
genau, in jede Ecke. Tatsächlich, rechts von mir,
gleich neben der Dusche, steht ein Mann. Ein
Mann! Und ich auf dem Klo? Wer ist das? Ich
habe den hier noch nie gesehen. Weiße Hosen,
weißer Pulli, muss ein neuer Pfleger sein. Ruhig,
Edda, ganz ruhig.
»Wer hat Ihnen eigentlich erlaubt, mich zu
duzen?« Meine Stimme klingt leider nicht empört
genug, das konnte ich früher besser. Außerdem
habe ich nicht alle Tassen im Schrank. So ein
Wüstling schaut mir beim Pinkeln zu und ich
beklage die Etikette.
9

»Ich duze alle meine Schafe.« Der Kerl grinst
und hat die Ruhe weg.
Bei mir leistet der Herzschrittmacher eine Sonderschicht.
Soll er auch, wegen dem Scheißding
habe ich diese hässliche Narbe, die der Metzger
von einem Chirurgen als unauffällig bezeichnet
hat, der Vollhonk.
»Schafe? Sie verschwinden jetzt sofort und ich
werde mich bei der Heimleitung beschweren!« Ich
brülle.
»Edda, haben Sie mich gerufen?« Wilma klopft
an der Badtür, das hat mir gerade noch gefehlt.
Sicher fühlt sie sich durch ›Schaf‹ angesprochen
und hat ›verschwinden‹ ignoriert. Obwohl, wenn
sie jetzt reinkommt, dann habe ich gleich eine
Zeugin für diese Tat.
»Kommen Sie ruhig herein, Wilma.« Ein
Zuschauer mehr oder weniger beim Pinkeln, wen
interessiert es? Ich wende den Blick nicht von dem
Typen, kann nur im Augenwinkel sehen, dass die
Türklinke immer wieder nach unten gedrückt wird.
»Die Tür ist zu.« Wilmas Stimme raubt mir
den letzten Nerv.
Habe ich auch gesehen, also dass sie nicht
aufging. Wie aber ist dieser Spanner dann hereingekommen?
Das Badfenster ist viel zu klein. Da
passt dieser Verschnitt aus Danny de Vito und Atze
Schröder nicht hindurch. So langsam bekomme
ich Panik. Habe ich selbst abgeriegelt oder hat der
uns eingeschlossen? In drei Schritten wäre ich an
der Badtür, dann könnte ich sie aufschließen. Das
ginge schnell. Bis ich allerdings meinen Schlüppi
oben und das Kleid unten habe, dauert das eine
Ewigkeit. Außerdem sieht der dann meine …
mein Ding. Gerda. Habe ich früher zu ihr gesagt,
als ich sie noch in Betrieb hatte. Ich kichere leise.
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»Wilma, ich komme gleich. Einen Moment
noch.« Das Rütteln an der Türklinke hört auf.
»Beruhige dich, Edda, ich will dir nur Gutes
bringen. Dir beistehen bei dem, was jetzt kommen
wird.«
»Beistehen? Mir braucht keiner beistehen oder
beisitzen. Ich hätte bloß verdammt noch mal gern
eine Antwort: Wer sind Sie und was machen Sie
hier?«
»Sag ›du‹, Edda. Ich bin dein Vater. Oder
Gott. Wie du magst.« Der Typ lehnt sich wie
selbstverständlich gegen die Wand. Als wäre es
sein Bad.
Vater, Gott, ich weiß nicht, welche Pillen dieser
Typ nimmt, aber die will ich auch. Was soll
ich jetzt nur machen? Reden! Jawohl, am besten
reden. Habe ich mal in einem Thriller gesehen.
Vielleicht ist der Kerl ja ein Massenmörder. Oder
der Gärtner, kommt auf das Gleiche raus.
Ich muss eine Beziehung zu ihm aufbauen.
Aber Gott? An einem anderen Ort würde ich mir
vor Lachen in den Schlüppi puschen, wenn der
das behaupten würde. Geht hier nicht, habe keinen
an. Der liegt auf meinen Fußknöcheln wie
eine Ziehharmonika.
»Okay, Herr Gott. Wie komme ich zu der
Ehre Ihres Besuches, wenn ich gerade auf dem Klo
sitze?« Ein Grinsen kann ich mir nicht verkneifen,
unterdrücke es sofort wieder.
»Nicht Herr Gott, wenn, dann Herrgott.«
Der Typ faltet seine Hände vor dem Bauch und
lächelt. Wenn das die Nummer ›gütiger Blick‹ sein
soll, dann ging das echt daneben. So wie der jetzt,
schaut Karl aus Zimmer 13, wenn er den ganzen
Tag ›ficken!‹ ruft. Der ist dement im Stadium drei.
»Wann hast du sonst meinen Besuch erwartet?«
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Gar nicht, würde ich ihm am liebsten an den
Kopf schmettern, traue mich aber nicht. Killer,
Edda! Beziehung aufbauen!
»Herr Gott, also Herrgott …« Verdammt, ich
muss das Spiel mitspielen. »Es gibt doch geeignetere
Orte als ein Bad und diese … Situation.«
»Stimmt, mein Kind. Das letzte Mal habe ich
dich damals am 24. Dezember 1950 in der Kirche
gesehen.«
Knall!
Doppelknall.
Flashback.
Ich fühle mich, als hätte mir jemand ein Brett vor
den Kopf gehauen. Heiligabend 1950, das stimmt.
Flashback.
Schnee, Zöpfe, roter Rock im Schottenmuster,
war irgendwann mal eine Sofadecke. Als die
durchgesessen war, machte Mutter aus den Resten
einen Rock für mich.
Woher weiß der das? Der ist doch noch keine
fünfzig und war zu der Zeit noch Quark im
Schaufenster. Und kennen? Nein, ich kenne
den nicht. Jedenfalls werde ich den Teufel tun
und mich mit irgendjemandem darüber unterhalten,
dass ich mit zehn Jahren in die Kirche
gelatscht bin. Upps, Teufel, schlechter Ansatz
gerade. Woher …? Büchlein, der hat in meinem
Lebensbüchlein geschnüffelt. Ich fasse mir sofort
an den Hals.
Erleichterung. Die Kette mit dem Schlüssel zu
meiner Herzenskiste habe ich um.
Bin ich eigentlich nur bekloppt? Völlig egal,
woher der das weiß. Ein fremder Kerl steht in
meinem Bad und schaut mir beim Pinkeln zu.
Ich habe ganz andere Probleme. Nur, was sage ich
jetzt dazu?
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»Gut, das mit der Kirche stimmt, wenn ich
mich richtig erinnere. Sie wissen ja, in meinem
Alter hat man schon so viel vergessen.«
»Ach Edda, ich kenne alle meine Kinder. Und
dein Verstand ist genauso scharf wie deine Zunge.«
Wieder das debile Grinsen in Karls Manier.
Der zieht die Nummer mit dem Gott durch.
Vielleicht ist er ein Neuzugang hier, von dem ich
nichts mitbekommen habe? Einer von den Psychos
wie der Horst, der früher bei Karl im Zimmer war
und jetzt in der Geschlossenen ist. Der hielt sich
für Erich Honecker und hat im Frühstücksraum
unentwegt Reden für die ›Genossinnen und Genossen‹
gehalten. Gebrüllt hat der, da haben sich
einige beschwert. Die Hörax, die Oberaufseherin
hier, hat das nicht gestört. Bis Horst sie für seine
Margot hielt und ständig Bruderküsse wollte.
Müsste ja eigentlich Schwesternküsse heißen, aber
egal. Da war er dann schnell weg.
Gut, ich mache einen Test.
»Also, wenn du Gott bist, wie hießen meine
Mutter und mein Vater?«
»Katharina und Georg.«
Hmm.
»Mein erster Mann?«
»Du warst nie verheiratet, zumindest nicht
mit meinem Segen.«
Hmm, hmm.
»Mach das Wasser hier zu Wein!«
»Ich bin Gott, nicht Jesus!«
Mist, Eigentor, ist aber mein kleinstes Problem.
Außerdem reicht es mir jetzt. Ich greife nach
der Klobürste rechts neben mir und springe damit
vom Klo, genau auf den Typen zu. Scheiße, mein
Kreuz. Der Schmerz macht mich gleich noch wütender.
Verdammte Lottelei.
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»So, nimm das, du Spanner! En garde!«
»Edda, geht es Ihnen gut?« Wilma klopft
erneut an der Tür, hämmert. Ich schaue kurz zur
Tür und zurück in die Ecke … er ist immer noch
weg. Beinah schade, sonst könnte ich diese Nervensäge
draußen damit ärgern, dass ich Gott mit
einer Klobürste verjagt habe. Flüchtender Feigling,
der.
Grinse. Zu schade aber auch.
»Ich komme. Außerdem heißt es von Mochnitz,
verdammt.«
»Was denn?«
Ich gebe es auf.
»Lassen Sie uns frühstücken gehen, Wilma.
Schweigend!«
Wilma nickt und plappert munter weiter.
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2
Der Frühstücksraum ist mäßig gefüllt. Totenstille,
passend zu dem Grau draußen, das den November
schon einen Monat früher ankündigt. Wetter war
früher auch mal besser.
Wilma steuert direkt den Tisch am Fenster an.
Hätte ich ebenfalls genommen. Ich setze mich ihr
gegenüber und vermeide es, nach den anderen zu
sehen. Beinahe ist mir Wilmas Gesellschaft recht.
Sofort bereue ich das.
»Hallo Hermann, hast du gut geschlafen?«
Wilma plärrt durch den ganzen Frühstücksraum
und alle glotzen zu unserem Tisch. Demonstrativ
rücke ich meinen Stuhl in Richtung Fenster und
schaue hinaus.
»Was meenste mit de Schafe?«
»Geschlafen! Geruht! Gut geruht.«
»Ick schlaf ned mit der Ruth, ick bin doch mit
de Marina verheiratet. Schon balde fünfundvierzig
Jahre.«
»Hermann, ich meine …«
»Schluss jetzt.« Ich schlage mit der Hand
auf den Tisch, dass die Tassen klirren und der
Kaffee auf die Unterteller schwappt. Ich bin
genervt. Wilma schaut mich entgeistert an und
der Rest der Schar betreten nach unten. »Der
Hermann ist taub und ich wünschte, ich wäre es
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auch, damit ich mir nicht diesen Stuss anhören
muss.«
»Ich wollte doch nur freundlich sein.«
»Wir sind hier in der Alten-WG und nicht im
Puff.«
»Also Edda.«
»Still.« Jetzt zische ich nur noch wütend.
Wilma gibt auf und nimmt sich einen Toast.
Dabei zieht sie eine Schnute. Mir doch egal.
»Das ist typisch die Molochnitz, diese garstige
Hexe.«
Ich muss mich nicht umdrehen, ich weiß, von
wem der Satz kommt. Monika und selber Hexe.
Immer zweimal mehr. Sogar zu blöd zum Flüstern
ist die. Wahrscheinlich will sie mich provozieren,
diese einfältige Kuh. Ich tu der jetzt nicht den
Gefallen und drehe mich um. Der nicht. So eine
Einzellerin.
An dem Tisch auf der anderen Seite sitzt
Käthe, das arme Luder. Parkinson hat die. Damit
kriegt sie es nicht auf die Reihe, ihre Kaffeetasse
an den Mund zu bekommen. Die Hälfte der
Brühe ist bereits auf dem Pullover und dem Tisch
gelandet.
»Kann da nicht wer helfen? Was ist das hier für
ein beschissener Verein?«
Wilma zuckt zusammen, der Rest ignoriert
mich ebenso wie Käthe. Dass jetzt mal jemand
vom Personal kommt – Fehlanzeige.
Ich greife nach dem Toast und meine blöde
Hand will einfach nicht zufassen. Nicht das erste
Mal in der letzten Zeit. Genauso, wie mein rechtes
Bein immer wieder spinnt. Vielleicht habe ich
mir vorhin wehgetan, als ich Wilma davon abhalten
musste, dem Hermann weiter auf den Sack zu
gehen.
16

Extra langsam drehe ich mich zu Monika um,
drücke den Rücken durch, so gut er es noch zulässt.
Und Kopf nach oben.
»Das heißt von Mochnitz, Teuerste. Außer
dieser Korrektur verzichte ich darauf, auf Ihr Niveau
herabzusteigen.«
Monika blickt auf den Marmeladentoast,
der auf ihrem Teller liegt. Nicht mal ordentlich
geschmiert ist der. Die andere Alte, die mit am
Tisch sitzt und deren Name mir jetzt nicht einfällt,
schaut ebenfalls nach unten. Keine Antwort. Das
ist typisch. Behandelt mich nur wie Luft, ihr dummen
Weiber, ich werde einfach nichts mehr sagen.
Nichts mehr …
»Kindisches Verhalten. Erst Beleidigungen
durch den Raum werfen und dann tauber
Hermann spielen!« Das musste noch. Ich wende
mich wieder Wilma zu. Von der Pest zur Cholera.
Die sieht betreten auf den Boden. Ganz sicher hat
sie den Ausspruch von der Monika auch gehört.
Jetzt könnte sie sich ruhig etwas solidarisch zeigen.
Immerhin dulde ich sie in meinem Zimmer.
»Guten Morgen, die Damen und Herren,
hallo, Frau von Mochnitz, mon général.« Vincent
kommt fröhlich pfeifend in den Frühstückssaal
geschneit und setzt sich einfach zu mir und Wilma.
Wenn das Rabiata sieht, dann gibt es einen
Anschiss. Vor zwei Monaten hat dieser hübsche
Kerl eine Ausbildung angefangen, nimmt sich
ganz schön was raus.
»Moin, Vincent. Seit wann hast du um diese
Uhrzeit so gute Laune? Zu viel am Sterillium geschnüffelt?«
»Ich habe jetzt Feierabend. Außerdem bekomme
ich bei Ihnen immer gute Laune. Wollen wir
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eine Bank überfallen? Ich hätte Zeit.« Er streift
die Kapuze des Pullovers über seinen Kopf, seine
rötlichen Haare. Gangsterlook. Soll es wohl sein.
Ich grinse ihn an und Wilma schaut wie eine
Lokomotive.
»Heute nicht. Mein Hexenbesen ist in Reparatur.«
Schade, dass ich Monikas Gesicht nicht
sehen kann. Gehört haben muss sie es.
»Okay, dann suche ich mir einen anderen
Komplizen.« Vincent steht wieder auf.
»Kannst ja die Laura nehmen.«
Ha, Treffer und versenkt, er läuft rot an. Irgendwie
ertappt und doch nicht. Laura hat mit
ihm die Ausbildung hier begonnen und ich fresse
den Hexenbesen in der Waagerechten, wenn zwischen
den beiden nichts läuft.
»Ich arbeite nur mit Profis.« Zwinkert Wilma
zu, sagt es und weg ist er. Schade.
Ich schlürfe den Rest meines Kaffees und
grinse vor mich hin. Frühstück hat sich doch gelohnt,
nur wegen diesem Racker. Ich wette, wenn
ich nachher im Zimmer bin, liegt eine Kippe in
meinem Nachtschrank. Dabei hat der doch nur
wenig Geld.
*
»Frau von Mochnitz, wenn Sie fertig mit dem
Frühstück sind, dann kommen Sie bitte in mein
Büro.«
Ich kenne die Stimme. Madame Hörax, ihres
Zeichens Anstaltsleiterin, pardon, Heimleiterin
persönlich. Heimleitung, das Wort sagt ja alles.
Das Vergnügen ›Heim‹ hatte ich als Kind, vier
beschissene Jahre lang, bis ich abgehauen und bei
Hans untergekommen bin. Da war ich siebzehn,
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fast achtzehn. Ich verdränge die Erinnerung und
werfe den Toast zurück auf den Teller. Gerade
wollte der Tag doch noch schön werden mit Vincent
– und jetzt diese Person.
»Ich bin fertig! Kaviar und Lachs sind ja
offensichtlich gerade ausgegangen.« Dann blicke
ich zur Tür und dort steht die Hörax. Macht sie
immer, sie kommt nicht in den Speisesaal, weiß
der Geier warum.
Sie lehnt im Türrahmen mit einem aufgesetzten
Lächeln.
»Dann können Sie gern gleich mitkommen.«
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3
Das Lächeln hält wie mit Drei-Wetter-Taft fixiert.
Ihre Augen verraten sie, die sind nämlich trüb.
Bei einem ehrlichen Lachen müssten sie strahlen.
Hier strahlt niemand. Weder die Hörax noch die
anderen Gefangenen, ehm … Bewohner.
Heim eben.
Damals hat auch niemand gestrahlt. Da war
man froh, wenn man den regelmäßigen Prügelstrafen
entgangen war.
Ich stehe auf und gehe hinter der Hörax her.
Die läuft wie auf Kommando in Richtung ihres
Büros. Mein rechtes Bein ist die Hölle, verdammte
Lottelei. Ich muss mich zusammenreißen, dass
ich nicht humple. Der Weg vom Speisesaal bis
zum Zentrum der Macht ist elend weit. Der Linoleumfußboden
ist schäbig und abgewetzt von
den ganzen Rollatoren, die ihn täglich bearbeiten.
Dafür sind die Wände vollgehängt mit Bildern,
die die Bewohner in ihrer Kunststunde hier
malen.
›Kunststunde!‹ Nette Bezeichnung für Beschäftigungstherapie
für Arme. In der Grundschule
gab es wenigstens noch stolze Eltern für diese
sinnbefreiten Klecksereien. Hier gibt es nichts.
Nur den Gang, das schäbige Linoleum und die
bekloppten Bilder. Durchweht vom Gestank nach
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Pisse und Desinfektionsmittel. So riecht es immer
und überall hier.
»Kommen Sie rein, Frau von Mochnitz.« Tackerlächeln
hält mir die Tür auf. »Und nehmen
Sie bitte Platz.«
Ich wuchte mich mit einer Zeitverzögerung
von gefühlten zwei Stunden in einen der schweren
Sessel, die vor dem Schreibtisch stehen. Die
Hörax ist schon dahinter verschwunden; Sicherheitsabstand,
ich weiß das. Mit ein wenig Anstand
wäre sie neben mir gelaufen, aber dies kann man
heute nicht mehr erwarten. Ist mir auch recht, für
Smalltalk fehlt mir die Laune.
»So, Frau von Mochnitz, wir müssen mal miteinander
reden.«
Da ist es wieder, dieses ›wir‹. Wir essen jetzt,
wir spielen jetzt, wir reden jetzt … nein, verdammt,
mach du doch und ich entscheide dann,
ob ich es will.
Die Heimleiterin starrt mich an und wartet
wohl auf eine Reaktion. Nicht von mir. Ich starre
zurück und warte, dass sie die Kröte ausspuckt,
die ich schlucken soll.
»Also, Frau von Mochnitz, Sie haben hier einen
Heimvertrag über ein Doppelzimmer abgeschlossen.«
Ihr Lächeln ist plötzlich im Gefrierschrank
verwahrt, wo es meistens verstaut ist.
»Innerhalb der zwei Jahre hier haben Sie bereits
vier Bewohner aus Ihrem Zimmer ... nennen wir
es verwiesen. Das geht so nicht weiter.«
»Agathe hat den Abgang gemacht, schon
vergessen?«
»Frau Kleinklee ist verstorben, richtig. Dann
bleiben noch drei Damen, die sich in dem
Zimmer zusammen mit Ihnen nicht wohlgefühlt
haben.«
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»Da kann ich doch nichts dafür.« Kann ich
wohl, aber dies werde ich Kommissarin Hörax
nicht sagen.
»Jedenfalls ist es so, Frau von Mochnitz: Wenn
es jetzt mit Frau Hensel nicht klappt, dann müssen
wir den Vertrag mit Ihnen kündigen.«
»Mit mir kündigen?« Die spinnen wohl, wo
soll ich denn dann hin? Mir ist ganz schlecht, aber
nicht nur wegen dieser Drohung. Allein schon
vor Wut. Was mache ich denn? Ich will einfach
ein Zimmer für mich allein haben. Hat man mit
siebenundsiebzig nicht das Recht, ein Zimmer für
sich allein zu bewohnen? Scheiß auf die Kohle!
Jeder Knastling hat eine eigene Zelle.
Stopp, stopp, stopp, ich darf mich nicht aufregen,
muss gelassen bleiben. Nur keine Schwäche
zeigen. Ruhig jetzt, Edda.
»Gut, Frau Hörax, ich werde dies mit meinen
Anwälten besprechen.«
Jetzt lächelt die Hörax wieder, nein, grinst.
»Wir haben das mit unserer Rechtsabteilung
bereits abgeklärt. Entweder halten Sie sich an
die Hausordnung, und dazu zählt auch ein
freundlicher Umgang mit den Mitbewohnern,
oder wir ziehen Konsequenzen.«
Peng! Treffer und versenkt. Die droht mir
glatt, mich hier rauszuschmeißen. Eine Edda
von Mochnitz. Mit siebenundsiebzig. Was soll
ich dann machen? Wohin? Die Hörax mit ihren
knapp dreißig, die findet garantiert irgendwas.
Aber ich? Ich hasse diese Gans. Am liebsten würde
ich die Tastatur von diesem PC-Dingens nehmen
und ihr über den Schädel hauen. Da ist Grinsen
für die nächsten paar Wochen ausgeschlossen.
Wie redet die denn mit mir? Als wäre ich nichts,
ein Nichts und Niemand.
22

Wilma, ich könnte mit der …
»Ich werde mit der Wilma reden, vielleicht
will die ja …«
»Frau von Mochnitz, wir haben mit der Wilma,
also Frau Hensel gesprochen. Sie möchte in
dem Zimmer mit Ihnen bleiben. Wenn Sie mit
jemandem sprechen wollten, dann mit Doktor
Völker, der versucht Sie schon seit Tagen zu erreichen.«
Wilma, Völker, so langsam dreht sich alles in
mir. Das ist zu viel für einen Morgen. Ich nicke
nur noch und versuche aufzustehen. Geht nicht.
Meine Beine versagen ihren Dienst, dieses Mal
nicht nur das rechte. So eine verdammte Scheiße.
Gerade jetzt, wo ich der Hörax zeigen müsste, dass
sie nicht gewonnen hat. Ich versuche es nochmals.
Geht nicht.
»Frau von Mochnitz, ist alles in Ordnung?«
Ich nicke, geht noch. Dann befehle ich meinen
Beinen, endlich meinen Arsch zu bewegen.
Machen sie – nicht.
23

4
Ich liege in meinem Bett und habe wieder die
Bettdecke über den Kopf gezogen. Schwester Monika
hat mich im Rollstuhl zurück ins Zimmer
gefahren. Höhepunkt der Erniedrigung durch die
Hörax. Wilma ist auch im Zimmer und summt
irgendwas von Aroma und Paloma vor sich her.
Falsch natürlich. Ich weiß nicht, was mich im
Moment am meisten beschäftigt. Der angedrohte
Rauswurf oder der Völker. Oder dass sich meine
Beine schon wieder wie Arschlöcher benommen
haben.
Doktor Völker ist gar nicht so schlecht. Mitte
vierzig und genau meine Kragenweite, wenn
ich auf Grünzeug stehen würde. Aber die Uhr ist
wohl abgelaufen. Zig Untersuchungen hat der in
den letzten Wochen mit mir gemacht. Nicht nur
der, auch ein Neurologe, dessen Gruselnamen ich
schon vergessen habe. Selbst im Krankenhaus war
ich einen Tag, war nicht besser als hier, wenn man
vom Durchschnittsalter absieht. Trotzdem eine
willkommene Alternative zu der Kaserne da. Ich
hätte ihn ja angerufen, wenn ich nicht diese blöde
Ahnung hätte. Und die Wilma nervt auch. Was
soll ich jetzt mit der machen? Klein beigeben? Ich
möchte ein Zimmer für mich allein haben. So
schwer zu verstehen? Und wenn ich mit ihr rede?
24

Sinnlos, so wie sie sich hier längst breitgemacht
hat.
»Was wollte denn die Frau Hörax von Ihnen,
Edda? Sie klang ja nicht so freundlich.«
Da ist es wieder. Ich will einfach nur in meinem
Bett liegen und dieses Weib plappert mich
voll. Wenigstens hat sie auch gemerkt, dass Madame
Heimleitung ihr Lächeln nur aufgesetzt hatte.
Macht sie mir etwas sympathischer, die Wilma.
Etwas! Aber was soll ich ihr jetzt sagen? Dass es um
sie ging und meine … meine Auszugsstrategien?
Besser nicht.
Ich streife die Bettdecke zurück und schaue
nach Wilma. Sie sitzt an dem einzigen Tisch
hier und belegt einen der beiden Stühle. Wenn
ich jetzt Besuch bekäme, dann wüsste ich nicht
mal, wo ich mich mit dem hinsetzen soll. Außerdem
würde ich gern telefonieren, allein.
Geht auch nicht. Hat keinen zu interessieren,
was ich mit dem Völker zu besprechen habe.
Vielleicht kann ich sie ja etwas verschrecken,
dass sie freiwillig auszieht. Einen Versuch ist es
wert.
»Es ging um Agathe, nichts Besonderes.«
»Was war denn mit der Agathe, Edda?«
»Nichts. Agathe ist gestorben.«
»Jetzt erzählen Sie bitte, ich bin doch so
neugierig.«
Wilma schleicht um mein Bett wie die Katze
um die Wurst. Oder war es der Hund um den Brei?
Ich werde noch kirre. Sie hängt wie ein Wurm an
der Angel und wartet, dass ich es ihr erzähle. Ein
bisschen lasse ich sie zappeln.
»Bitte, Edda.«
Dieses Frauenzimmer ist schlimmer als ein
kleines Kind.
25

»Also gut, aber nur, wenn Sie danach Ruhe
geben.« Und möglichst freiwillig ausziehen, weil
Sie nicht in dem Zimmer bleiben wollen, in dem
jemand gestorben ist, füge ich in Gedanken hinzu.
Wobei mir mein Plan plötzlich nicht mehr so
clever erscheint. Ein Zimmer ohne Totenzugabe
wird hier die Seltenheit sein. Vielleicht sollte ich
von Geistern … Besser nicht. Wenn die das der
Hörax erzählt, dann bin ich fällig.
Eifriges Nicken von Wilma.
»Diese Agathe, Agathe Kleinklee, die war
früher mit mir in einem Zimmer. Genauso eine
imp… äh, genauso eine Bewohnerin. Da stand
mein Bett noch hinter der Tür da vorn und das
andere direkt unter dem Fenster.«
»Das war bestimmt gemütlich.« Wilma
wackelt mit den Armen, als wolle sie eine La Ola
in Gang setzen.
»Wollen Sie die Geschichte jetzt hören oder
nicht?«
»Ja, ja, ich bin ja schon still. Aber das Bett
unter dem Fenster hätte ich auch gern gehabt.«
Ich zähle langsam bis drei, um nicht zu explodieren.
In meiner Vorstellung tanzt Agathe als
Geist im Nachthemd und grinst mich gehässig an.
Schnell alles hinter mich bringen und dann die
Ruhe genießen.
»Jedenfalls war Agathe gestorben und …«
»Oh, die Arme.«
»Wilma! Die Pflegemonster hatten den Doktor
Schlüter gerufen, der sollte den Totenschein
ausstellen. Begeistert wird der nicht gewesen sein,
war kurz nach Mitternacht. Außerdem ist der
Schlüter noch ziemlich jung, der hat garantiert
noch nicht viele Tote gesehen.«
»Ich auch nicht.«
26

Ich kille Wilma gleich. Herrschaftszeiten,
kann die nicht für einen Moment ruhig sein. Stinkig,
ich werde gleich stinkig. Entsprechend stiere
ich sie an. Diese Sprache versteht sie und hält sich
sofort die Hand vor den Mund.
»Schlüter kam irgendwann, machte die
Zimmertür auf und rief: ›Frau Kleinklee, Frau
Kleinklee!‹. Als ob eine Tote antworten könnte.
Und mich hat der gute Doktor nicht gesehen, weil
er kein Licht gemacht hat und mein Bett hinter
der Tür war.«
»Hat Frau Kleinklee, also die Agathe was
gesagt?«
»Klar, die hat sich einen Cognac bestellt.«
Ich atme hörbar durch, gutes Mittel gegen den
Wahnsinn. Wahnsinn namens Wilma. »Natürlich
nicht, sie war tot. Ich habe gerufen: ›Ruhe hier, ich
will schlafen!‹«
Jetzt kann ich nicht anders und muss laut loslachen.
Zu komisch, diese Situation. Ich konnte
Schlüter nämlich sehen, an der Tür vorbei und im
Flur ist es immer so hell. Von Stromsparen haben
die nix gehört.
»Warum lachen Sie denn jetzt, Edda?«
»Weil ich an Schlüters Gesichtsausdruck
denken muss. Der hat völlig entgeistert geschaut
und die Tür wieder zugehauen.« Ich lache schon
wieder. Das war ja auch lustig. Die anderen Frister,
so nenne ich die Dauerparker bis zum Tod, fanden
das nicht komisch. Besonders, weil der Schlüter
seither nicht mehr kommt.
»Der arme Mann.« Wilma schluchzt.
War mir gleich klar, dass man mit der nicht
reden kann. Ich ziehe die Bettdecke demonstrativ
wieder nach oben und schaue sie durch eine Art
Schlitz an. Hoffentlich wird sie das jetzt verstehen.
27

Scheint so, denn sie geht zur Tür. Ich schließe
die Augen und atme aus.
Endlich.
Endlich.
… zu früh gefreut.
»War an Agathes Bett ein Licht zu sehen, als
sie gestorben ist?« Wilma blickt mich gespannt
wie ein kleines Kind an. Voller Hoffnung.
Ich schüttle den Kopf und sie haut endlich ab.
Offensichtlich enttäuscht.
*
Jetzt kann ich auch die Bettdecke wegmachen. Es
ist eine Affenhitze hier drinnen. Anstatt mich zu
freuen, dass ich endlich allein bin, muss ich ständig
an Wilmas Frage denken und an ihren enttäuschten
Gesichtsausdruck. Warum erwarten die Menschen,
dass nach dem Abnibbeln noch was kommt?
Weil sie in der Kirche zu oft Märchen gehört haben?
Dass das Sterben damit leichter geht, halte ich
für ein Gerücht. Gut, die Agathe ist ganz friedlich
eingeschlafen, habe nicht mal ich gemerkt, wenn
nicht nachts plötzlich die ganzen Pfleger und später
der Schlüter aufgetaucht wären. Ich habe auch
keine Ahnung, ob sie an irgendwas geglaubt hat.
Der Alfons, früher zwei Zimmer weiter, jetzt
auf einem Friedhof, der hat an Gott geglaubt.
Soll ein pensionierter Pfarrer gewesen sein, habe
ich mitbekommen. Drei Tage und Nächte hat der
geschrien, bis er es endlich geschafft hatte. So viel
zum Thema Glauben.
»Was hat die Art des Sterbens mit dem
Glauben zu tun, liebe Edda?«
Ich zucke zusammen, habe niemanden reinkommen
gehört. Auf dem Bett sitzt der Typ, den
28

ich heute Morgen mit der Klobürste verjagt habe.
Kann der Gedanken lesen? Und was macht der
schon wieder hier?
»Was wollen Sie von mir? Haben Sie keine
Wand, mit der Sie sich unterhalten können? Raus
hier!«
»Aber Edda, wir waren doch schon beim Du.
Außerdem hast du mich gerufen.«
»Ich habe überhaupt nichts gemacht!« Was
bildet sich dieser Wüstling, dieser unverschämte
Ex-Badbesetzer ein?
»Du hast dich mit Sterben und Glauben
beschäftigt. Da habe ich mir gedacht, dass du
vielleicht Fragen hast. Ich bin für meine Schafe
da, wenn sie nicht weiterwissen. Und ich will dir
jetzt beistehen.«
Der meint das ernst, das ist offensichtlich. Ich
muss unbedingt herausfinden, ob es in dieser Absteige
einen Neuzugang gegeben hat. Horst hielt
sich auch für Honecker, warum soll sich der hier
nicht für Gott halten? Keine Ahnung, wie der die
Sache mit dem Bad getrickst hat, noch dazu gerade,
als ich auf dem Klo saß. Unfassbar!
Was für ein Tag heute! Dann die Monika beim
Frühstück, diese … diese Hexenverleumderin,
die hält sich für was Besseres. Ist sie aber nicht.
Die war Friseurin und hat allen die Fettlocken gekrault.
Fachfrau für Fettlocken und Klatsch und
Tratsch, genau das war sie und sonst nichts.
»Edda, Horst und Monika sind uninteressant.
Es geht um dich, um deinen Glauben, dein
Leben.«
Verdammte Lottelei, jetzt wird es unheimlich.
Der Typ muss eine Halluzination sein. Da kann
ich nur sagen, halleluja, es ist so weit, ich verblöde.
Was soll ich machen? Mich vielleicht mit meiner
29

Wahnvorstellung unterhalten? Das geht nicht, ich
will nicht in die Geschlossene. Ignorieren, ja, ignorieren
ist das Beste. Wenn ich den selbst ernannten
Gott nicht sehe, dann gibt es ihn nicht.
»Gott existiert nicht, ich glaube nicht und ich
werde Sie ab sofort ignorieren.«
»Dich!«
»Meinetwegen ignoriere ich dich. Hauptsache,
ich ignoriere. Also nicht in Tränen ausbrechen
und beleidigt sein, das ist mein letztes Wort!« Ich
schaue den Kerl an, der unverdrossen in Karls
Manier grinst. Wie schon heute früh. Am liebsten
würde ich ihm ›ficken, ficken!‹ zurufen, aber das
geht nicht mehr wegen der Ignoriererei. Schade
eigentlich, hätte ich mir vorher überlegen sollen.
Obwohl, der ist ja nicht real, dann wäre ich quasi
das Double von Karl. Schrecklicher Gedanke.
»Edda.«
»He?« Mist, der Wahntyp ist immer noch da.
»Dein Ignorieren, wie du es nennst, machst du
doch schon dein Leben lang. Erinnerst du dich,
1950 warst du das letzte Mal in der Kirche. Und
beten, beten habe ich dich auch selten gehört.
Wenn man von ›Lieber Gott, gib mir einen
Schnaps‹ absieht.«
Langsam wird es mir zu bunt. Woher weiß der
das mit dem Schnaps? Und wieso verschwindet er
nicht?
»Das mit dem Schnaps ist ja wohl egal.
Außerdem wird es funktionieren, ich antworte
nicht mehr.« Ich drehe mich demonstrativ dem
Fenster zu. Dauert wieder ewig, mein Körper ist
im Lahmmechanismus.
»Aber Edda, mein Schaf …«
»Nix da mit Schaf!« Scheiße, jetzt habe ich
mich provozieren lassen, ich wollte doch nichts
30

mehr sagen. Mist. Aber für das Schaf hat dieser
Idiot eine in die Fresse verdient.
»Ach Edda, ich selbst habe euch alle zu Schafen
auf meiner Weide gemacht. Hole dir eine Bibel
und lies im Psalm 100 nach. Und außerdem, dies
will ich dir sagen: Man kann nur etwas ignorieren,
das es gibt. Also weißt du im Herzen, dass es mich
gibt.« Der ist schlau, versucht, mich zu manipulieren.
Ich stehe also vor der Wahl: entweder Wahnvorstellungen
oder Gott als gegeben zu akzeptieren.
Mensch, Edda, verdammt, lass dir etwas einfallen.
Aber was?
Garantiert weiß dieser Typ auch, vor welchem
Dilemma ich stehe. Der Wahnsinn ist in meinem
Kopf und bestimmt meine Gedanken. Und Gott
kennt sie. Ich kenne nur keinen vernünftigen
Grund, warum Gott besser sein soll als Wahnsinn.
Nicht einen einzigen. Und Vernunft, ha, jetzt muss
ich doch grinsen.
»Okay, junger Mann.« Bei dem Wort ›jung‹
schummle ich, mir doch egal. ›Kleiner Fettsack‹
wäre sicher gerade nicht zuträglich. »Dann gehen
wir mal davon aus, dass du Gott bist. Welche Beweise
hast du dafür?«
»Liebe Edda, Gott muss sich nicht beweisen.
Beweise du mir doch das Gegenteil.«
»Ich?« Allmählich geht der mir auf den Sack,
bildlich gedacht. »Ich beweise hier mal gar nichts
und damit ist jetzt endgültig Schluss.«
Der grinst schon wieder, dieses Grinsen macht
mich aggressiv. Garantiert habe ich wieder Blutdruck
wie nach einem Marathonlauf.
»So ist gut, Edda. Beweise sind kalt, materiell.
Glaube ist Herzenssache.«
»Arschloch!«
31

*
»Mit wem reden Sie denn, Edda?« Wilma steht vor
meinem Bett und starrt mich an wie ein Küken,
wenn es blitzt. Dafür ist der Typ verschwunden.
Gerecht ist das nicht wirklich.
»Mit Gott!« So, das haue ich ihr einfach mal
an den Kopf.
Wilma klatscht in die Hände und strahlt über
das ganze Gesicht.
»Das ist gut, Edda. Wollen wir einen Gebetskreis
machen?«
Hat sie noch alle Tassen im Schrank? Langsam
lasse ich das Kopfteil meines Bettes nach oben
fahren. Wilma nimmt dies wohl als Zustimmung
und setzt sich auf mein Bett. Auf mein Bett!
»Runter hier, bevor es Tote gibt.«
Sofort springt diese impertinente Person herunter.
Springen ist übertrieben, sie nimmt einfach
ihren dürren Greisenarsch von meiner Matratze.
»Aber Edda, wir wollten doch …«
»Wir wollten überhaupt nichts.«
Jetzt starrt sie wieder enttäuscht, was mir schon
beinahe Schuldgefühle macht. Aber nur beinahe.
Doch warte mal, ich könnte …
~ Ende der Leseprobe ~
Die Taschenbuchausgabe ist überall im Handel
erhältlich sowie in jeder Buchhandlung bestellbar.
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Besuchen Sie die Autorin bei Facebook:
www.facebook.com/victoria.suffrage
32

Victoria Suffrage schreibt seit vielen Jahren,
hat aber erst 2013 den Schritt in die Öffentlichkeit
gewagt und den Erzählband »Mein wundervolles
Pariser Mädchen« veröffentlicht. Ein Jahr später
erschien der Roman »Das Murmelglas«, den sie
gemeinsam mit Enya Kummer geschrieben hat.
Der Roman »… also nachm Regenbogen um
sechs Uhr abends« wurde für die Shortlist des
Deutschen Selfpublishing-Preises 2017 nominiert.
Wer sich auf Geschichten von Victoria
Suffra ge einlässt, sollte wissen, dass er keine Heile-Welt-Lektüre
vorfindet. Aber – es sind keine
Geschichten, die von Ausweglosigkeit erzählen.
Einmal in die nachdenkliche, manchmal auch
melancholische Welt der Autorin eingetaucht,
wird der aufmerksame Leser ob des hohen Wiedererkennungswertes
auch Trost in diesen sorgfältig
erzählten und komponierten Geschichten
finden.

»Das Murmelglas«
Für jeden schönen Tag eine bunte Murmel in das Glas
legen, um die Erinnerungen daran aufzubewahren – das
ist Ziel der kleinen Lala, einem Mädchen voller Fantasie
und Wissensdurst. Doch mit der Rückkehr des Stiefvaters
aus dem Kosovo verdunkelt sich Lalas Leben, ein
Albtraum voller Gewalt beginnt. Die Mutter, blind vor
Liebe zum Exsoldaten, ignoriert die Not ihrer Tochter
und hofft, dass bald wieder Normalität einkehrt. Lalas
Hilferufe werden immer lauter und verzweifelter, doch
niemand glaubt ihr. Als die Mutter schließlich stirbt,
entkommt Lala den Fängen ihres Stiefvaters und zieht in
ein Heim, wo sie Anne kennen lernt, die auch Schlimmes
erlebt hat. Die Mädchen stützen sich gegenseitig in
ihrer Verzweiflung, um mit dem Erlebten fertig zu werden.
Langsam verblasst bei Lala das Bild des Stiefvaters,
bis sie ihrem Peiniger erneut begegnet.

»… also nachm Regenbogen um sechs Uhr abends«
„Melde gehorsamst, ich bin blöd, Herr Oberlajtnant“,
… meint Paul, knapp an die achtzig, mit Sonnenschein
im Herzen und manchmal auch im Kopf. Obwohl
das Leben ein Arschloch ist. Muss ja weitergehen,
irgendwie. Seine Frau Lissy ist gestorben, wartet auf
ihn „nachm Regenbogen um sechs Uhr abends“. Und
die 43-jährige Tochter schreit. Fast immer. Besonders,
wenn Nuschi nicht da ist, das Katzenviech.
Könnte er aushalten, gäbe es nicht die teuflische
Nachbarin. Oder ist sie der siebenköpfige Drache? Wenigstens
ist da Alex, sein Winnetou und Altenpfleger
mit Hingabe und Humor.
Dann ist Nuschi weg und es bleiben nur noch
zwei Tage, bis Alex für immer gehen will. Paul und
Alex machen sich auf. Mit einer Kühltasche. Eine Abschiedsreise
nach Prag zur Moldau? Unterwegs lernen
sie einen Tschechen kennen, den falschen „Gott“.
Wird es die letzte Reise sein? Weiß Vojtech die
Antwort auf alle Fragen, und welches Geheimnis bedrückt
Alex?

»Sag mir wo die Träume sind«
„Traurig, heiter, ironisch und mitreißend. Ein Buch,
das berührt, bewegt und verändert.“ (Leserstimme)
Ein Trauerfall. Rieke ist fassungslos – ihr geliebter
Mann Meuchel hat sich Knall auf Fall in Richtung Jenseits
verabschiedet. Was soll sie nach vierzig Jahren Ehe
ohne ihn machen und was ist mit dem versprochenen
Abenteuer?
Ein harter Porno auf Meuchels Rechner, dazu ein
lukrativer Verlagsvertrag, eine extrovertierte Freundin
und acht Maulwürfe, die blöde Fragen stellen, bestimmen
ihren Alltag.
Wer ist Doink? Versinkt Riekes Leben endgültig
im Chaos?