Petra Gabriel | Hanna himmelwärts

Verlag
Monika Fuchs

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Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation
in der Deutschen Nationalbibliografie;
detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über
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ISBN 978-3-940078-59-9
© 2013 by Verlag Monika Fuchs | Hildesheim
Layout und Satz: Medienbüro Monika Fuchs | Hildesheim
Coverillustration: Elisa Buberl | Much | www.mitternachtsschreiber.de
Printed in EU 2013

Inhalt
Personen 6
Ganz in Weiß 7
Grün und Blau 24
Gedecktes Blau 41
Pink und Blau 51
Kobaltblau 58
Nachtblau 73
Infrarot 83
Nachtschwarz 94
Novembergrau 109
Königsblau 129
Azzurro 142
Himmelblau 160
Worterklärungen 176

Personen
Hanna Gerteis
Felix Gerteis
Helmut Gerteis
Sigrid Gerteis
Miriam Frampton
Peter Frampton
Tim Frampton
Tante Edda
14 Jahre
11, Hannas Bruder
Hannas Vater, Lehrer,
Ortsvorsteher und
Vorsitzender von fünf
Vereinen
genannt Schnuckel, Hannas
Mutter, Expertin für kluge
Sprüche
21, Hannas Schwester,
verheiratet mit Peter.
25, Informatikstudent aus
Kanada, Hannas Schwager
15, Peters Bruder
in Rente; wesentlichstes
Merkmal: eine laute
Trompetenstimme
Annabell Strittmatter 14, Hannas beste Freundin.
Oliver
Gerhard Lüthy
Konrad Mutter
18, Segelflieger
Flugleiter und Fluglehrer
Lepo-Fahrer

Ganz in Weiß
Mir ist völlig schleierhaft, warum Miriam unbedingt
heiraten will, aber sie besteht darauf. Sie war schon
immer starrköpfig. Während ich eine Seele an Einsicht
bin. Zumindest meistens. Außerdem habe ich da so meine
Vermutungen. Miriam würde mich steinigen, wenn
ich sie ausspräche. Ich sehe jedenfalls genau, wie der Biedermeier-Strauß
in ihrer Hand zittert. Ich stehe nämlich
direkt neben ihr. Ein bisschen nervös ist sie also doch.
Das beruhigt mich. Manchmal fürchte ich schon, es gibt
nichts, was Miriam erschüttern kann. Das ist für die
Außenwelt manchmal ziemlich anstrengend, besonders
für eine sieben Jahre jüngere kleine Schwester. Ich bin
nur die Trauzeugin und bibbere innerlich wie ein Wackelpudding
bei Erdbeben Stärke 12.
Mein Blick fällt von dem bunten Strauß in Miriams
Hand auf meine Schuhe. Sie sehen ganz so aus, wie Mama
sie mag: klassisch. Das heißt: flach, schwarz und furchtbar
langweilig. Immerhin sind sie aus Wildleder und kommen
aus Italien. Ich finde, ich sehe damit aus wie ein Kalb
mit Klumpfüßen. Aber Mama wollte einfach nicht erlauben,
dass ich Turnschuhe anziehe. Außerdem sind die
Schuhe schmutzig. Ausgerechnet jetzt! Ich stehe mit dem
glücklichen Brautpaar ganz oben auf der Kirchentreppe.
Da sieht’s natürlich jeder.
Ich weiß nicht, warum meine Schuhe immer schmutzig
sein müssen. Mama sagt, ein unordentliches Gehirn

zieht den Dreck an. Mama kennt viele solcher Weisheiten.
»An dir ist alles übertrieben« – das sagt mein Bruder.
Dabei stimmt das nicht. Okay, ich habe Schuhgröße
41 und bin bereits einsachtundsiebzig groß. Aber gleich
von Übertreibung zu sprechen, das finde ich nun wieder
ziemlich übertrieben.
Miriams Augen sind meinem Blick gefolgt. Genau auf
meine schmutzigen Schuhe. Das ist wieder typisch für
sie. Natürlich, sie sieht einfach alles. »O Hanna«, murmelt
sie vorwurfsvoll. Wie gut ich diese Worte kenne.
Aber es gehört sich wohl nicht, die Braut zu ermorden.
Ein dicker Regentropfen zielt haarscharf am Überdach
unserer Oberhofer Dorfkirche vorbei und treibt ein Blatt
der weißen Rosenblüte in Miriams Strauß nach unten.
Das lenkt sie glücklicherweise ab. Dieses Mal schaut Miriam
nach oben. Denn schließlich sind in unserem Garten
viele Tische aufgebaut, liebevoll dekoriert mit Blumengebinden.
Sehr liebevoll. Ich weiß das genau. Ich
war nämlich die Dekorateurin. An diese Tische sollen
sich gleich die Gäste setzen – wenn das Gratulationsdefilee
beendet ist. Es sind viele Gäste, es wird eine Weile
dauern. Na, das wird ein schöner Schlamassel, wenn es
jetzt noch anfängt, zu regnen. Mir tut es leid um meine
Blumengebinde. Anschließend bekämpfe ich heldenhaft
einen Anflug von Schadenfreude darüber, dass selbst bei
Miriam nicht immer alles läuft wie geschmiert.
Bei der Blaskapelle vor der Kirche schmiert dafür die
Trompete. Daraufhin spielt die Tuba merklich schneller.
Ich weiß nicht, warum sich der Dirigent gerade für das
Stück »Alte Kameraden« entschieden hat. Vielleicht ist
das ja Papa gewidmet. Der ist nämlich nicht nur Ortsvorsteher
des Murger Ortsteils Oberhof, sondern auch

gleichzeitig im Vorstand von fünf Vereinen im Ort. Falls
er nicht gerade arbeitet.
Mama sieht seine vielen Ämter gar nicht gern. »Wer zu
viel auf einmal will, erreicht nichts« – sagt sie immer zu
Papa. Wenn Mama ihren Mann überhaupt einmal sehen
will, dann muss sie mithelfen bei allen Sommerfesten,
Weihnachtsfeiern, Trödelmärkten, die Papa im Jahr für
seine fünf Vereine organisiert.
Organisieren kann Papa gut. Die Arbeit machen dann
die anderen. Einen Vorteil hat die Sache allerdings. Ich
werde immer besser darin, mich zu drücken. Meine
Größe ist dabei eine ziemliche Hilfe. »Wer sich nicht im
Griff hat, eckt an«, sagt Mama. Manchmal kann das auch
gute Seiten haben. Inzwischen muss ich jedenfalls immer
weniger helfen. »Du bist einfach zu ungeschickt« – das
behauptet wiederum mein Lehrer. Man sollte eben aus
allem das Beste machen. Das sage ich.
Wenn ich es richtig bedenke, mag ich Hochzeiten sowieso
nicht. Mir tun immer noch die Beine weh vom
ständigen Knien auf den Balken vor den Kirchenbänken.
Das ist auch so etwas, das Miriam besser kann. Ich fühle
mich schon nach fünf Minuten, als flöge ein Schwarm
wilder Hummeln durch meinen ganzen Körper.
Miriam konnte schon früher stundenlang knien, ohne
auch nur eine Miene zu verziehen. Heuchlerin. Sie hat
mir in einer vertraulichen Stunden einmal verraten, dass
sie dabei immer an Jungs denkt. Das lenke ab. Miriam
hatte da mit Sicherheit viel mehr zu denken als ich.
Große, blaue Augen, zierlich, lange, blonde Haare, rund
an allen Stellen, an denen es so sein soll – das fanden alle
Jungs unwiderstehlich. Mich hat nie jemand beachtet.
Obwohl ich so groß bin. Alles dreht sich immer nur um
meine Schwester Miriam.

Na, jetzt ist sie ja aus dem Rennen. Aber ob sie dafür
unbedingt gleich heiraten musste, das wage ich wirklich
zu bezweifeln.
Die Kapelle spielt noch eine Ecke schneller. Denn inzwischen
haben sich zu dem einen Regentropfen noch
einige andere gesellt. Die Leute auf der Wiese vor der
Kirche beginnen, mit den Füßen zu scharren.
Ich schiele zu meinem nagelneuen Schwager hinüber.
Er ist schon nett. Aber sooo attraktiv finde ich ihn eigentlich
nicht. Er hat Pickel. Und außerdem Schweißtropfen
auf der Stirn. Vielleicht, weil es regnet. Na, die Tische
sind inzwischen jedenfalls schon nass. Darüber braucht er
sich keine Sorgen mehr zu machen. Möglicherweise ist es
die Hochzeitsnacht, die ihn ängstigt, denke ich schadenfroh.
Andererseits kann es das auch nicht sein. Die haben
die beiden längst vorgezogen. Ich habe schließlich Augen
im Kopf. Ich bin 14 und kein Kind mehr. Auch wenn das
jeder zu glauben scheint.
Schwager Peter nestelt nervös an seiner Fliege. In Kanada
scheinen sie solche Binder nicht zu haben. Aber
Mama hat darauf bestanden, dass er ihn anzieht. Es ist
unmöglich, Mama zu widersprechen. Das hat Peter schon
gelernt. Auch wenn Mama eine Frau vom Land ist und
Peter ein Informatik-Student aus Kanada, kann er bei uns
noch lange nicht machen, was er will.
Aber Peter ist sowieso uninteressant. Sein kleiner Bruder
Tim ist sehr viel aufregender. Er kam gestern an. Ich
weiß nicht, ob er auch so einen netten Akzent hat wie
Peter, wenn er Deutsch spricht. Er spricht unsere Sprache
offenbar überhaupt nicht, obwohl seine Mutter aus
Deutschland stammt. Ursprünglich aus demselben Dorf
wie meine Mutter übrigens. Dann ist die Familie allerdings
an den Bodensee gezogen. Und irgendwie entfernt
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verwandt sind meine und Tims Mutter wohl auch noch,
soweit ich informiert bin.
Das mit Tims Deutsch, das kommt hoffentlich noch.
Jedenfalls sieht er entschieden besser aus als sein großer
Bruder. Nicht richtig aufregend, aber ganz attraktiv:
braune Haare, braune Augen und ein ansteckendes Lachen
hat er auch. Blöde finde ich nur seine hochhackigen
Cowboystiefel. Für einen Trauzeugen gehört sich
so etwas nicht, sagt Mama. Aber dieses Mal blieb ihr
Ratschlag unverstanden. Wie gesagt, Tim spricht kein
Deutsch. Und sein Bruder hat es ihm offenbar nicht energisch
genug erklärt. Mit Sicherheit nicht so energisch,
wie Mama es getan hätte. Aber Mamas Tonfall ist eben
unnachahmlich.
Tims Cowboystiefel sind jedenfalls nicht dreckig. Oder
nur ein bisschen. Aber ich glaube, das Leder ist eher abgewetzt.
Es sind auch nicht die Stiefel an sich, die mich
ärgern. Nur – ich kann so nicht feststellen, wie groß Tim
eigentlich ist. Mit Stiefeln scheint er ungefähr genauso
groß zu sein wie ich. Vielleicht sogar ein kleines Stückchen
größer. Aber ohne??? Es ist schon ein Kreuz, wenn
man wegen seiner Größe die Jungs nach Zentimetern
einschätzen muss.
Ich sehe schon, aus dem Gratulationsdefilee wird wohl
nichts mehr. Der Regen ist noch stärker geworden. Genauer
gesagt, es prasselt. Obwohl der Wetterbericht Sonne
versprochen hatte. Die Familie steht zwar unter dem
Kirchendach, aber die Hochzeitsgäste sind schon ziemlich
nass. Wegen der Wettervorhersage hat niemand einen
Schirm mitgebracht. Die Trompete im Blasorchester
schliert noch etwas mehr. Ich verkneife mir gerade noch
ein Kichern. Schließlich weiß ich, was sich in einer solchen
Stunde gehört.
11

Papa tritt nach vorne und zieht sein Organisationsgesicht.
»Meine Damen und Herren«, sagt er würdevoll, »ich
glaube, es ist besser, wir begeben uns jetzt ins Trockene.«
Damit sind die Hochzeitsgäste sofort einverstanden.
Beim Wort »trocken« wird auch die Blaskapelle leiser, die
»Alten Kameraden« verstummen. Nur die Tuba schießt
noch drei mickrige Töne hinterher. Kein Wunder, bei
dem großen Instrument hat der Spieler den Dirigenten
wahrscheinlich nicht gesehen. Gleich darauf beginnen
die Musiker eilig ihre Instrumente wegzupacken. Das
macht Lärm. Papa hat trotz seiner Organisationsstimme
Schwierigkeiten durchzudringen. Er tritt noch ein Stück
weiter vor und drängelt mich nach hinten. Das finde ich
gemein. Jetzt, wo’s interessant wird.
»Ich schlage vor, wir gehen alle erst einmal zu uns
nach Hause. Dann sehen wir weiter.« Auch damit sind
die triefenden Gäste vollauf einverstanden. Nur wir, die
engsten Angehörigen wissen, was Papa mit »dann sehen
wir weiter« gemeint hat. Unser Haus ist nämlich nicht
allzu groß. Zumindest der Teil des Hauses, der bewohnt
wird. Deshalb mussten die vielen Tische in den Garten.
Ich hätte ja an Miriams Stelle eine kleinere Hochzeit gemacht.
Aber das geht für die Tochter eines Ortsvorstehers
und Vorstandsmitglieds in fünf Vereinen natürlich
nicht. Schlimm genug, dass sie einen Ausländer heiratet
und keinen der Jungs aus dem Dorf – das sagen die Leute.
Mir passiert das nicht. Ich heirate sowieso nicht.
Aber das wird ein Spaß, wenn sich die 120 Leute in unserer
Küche drängeln. Dort stehen auch noch die Häppchen,
die auf die Tische sollten. Und die Getränke. Und
die Teller. Und das Besteck, die Servietten und die Gläser.
Übrigens besonders leckere Häppchen. Mit Lachs.
Und mit Krabben. Und kaltem Braten. Ich weiß das ge-
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nau, ich habe sie zusammen mit Mama geschmiert. Das
Wasser läuft mir im Mund zusammen.
Von außen bin ich nicht nass, weil ich zur Familie gehöre
und unter dem Vordach der Kirche stehe. Dabei
hätte das vielleicht einen Vorteil: Wasser wäscht Dreck
von schmutzigen Schuhen. Andererseits: Bis alle bei uns
daheim angekommen sind, hat jeder schmutzige Schuhe.
Schließlich leben wir auf einem Bauernhof. Auch wenn
Papa kein Bauer ist, sondern Lehrer. Unser Hof ist nicht
geteert. Wegen der Oberflächenversiegelung, hat Papa
erklärt. »Dann putz du mal den Dreck im Hausflur weg,
wenn es regnet«, ist Mamas regelmäßige Antwort
Eigentlich sollte unser Haus auch schon ganz anders
aussehen. Papa hat viele Pläne gemacht, wie er den alten
Hof umbauen will. Er hat nur nie Zeit. Aber es ist auch
so hübsch auf dem Rüttehof, finde ich. Darin bin ich mir
mit meinem Bruder Felix einig. Sonst streiten wir uns allerdings
öfter. Kleine Brüder können genauso lästig sein
wie große Schwestern.
Von den meisten Gästen sehe ich jetzt nur noch die nassen
Hinterteile. Sie tappen durch den Matsch. Jetzt kann
ich mir das Grinsen wirklich nicht mehr verkneifen. »O
Hanna!«, sagt Miriam wieder vorwurfsvoll. Dieses Mal
lauter. Das ist schon ein Standardspruch. Auch Mama sagt
das immer, wenn ihr ausnahmsweise mal nichts anderes
mehr einfällt, weil sie zu entsetzt ist: »O Hanna!« Dabei
geht ihre Stimme bei dem »Han« erst vorwurfsvoll nach
oben und bei dem »na« entrüstet nach unten. »O Hanna«
ist schon so etwas wie mein Markenzeichen geworden.
Es gibt Tage, an denen ich denke, ich heiße so.
Mein Bruder Felix feixt zu mir hoch Wenn er so grinst,
sieht er aus wie der Pumuckl. Felix hat meine Farben:
einen dicken, wirren, kurzen, dunkelbraunen, lockigen
13

Haarschopf und braune Augen. Felix wird bestimmt mal
so groß wie ich. Viel fehlt nicht mehr, obwohl er drei Jahre
jünger ist als ich. »Meine beiden Zigeuner«, nennt uns
Papa manchmal liebevoll. Nur Miriam ist aus der Art geschlagen
– ein nordischer Typ, sagt Papa.
Felix deutet mit seinem dreckigen Zeigefinger auf die
Rücken von Mama und Papa, die sich eilig mit den Gästen
entfernen. »Au weia, das gibt Zoff.« Der Gedanke
scheint ihm zu gefallen.
»Warum gibt das Zoff?«, fauche ich missmutig. Ich hätte
mich jetzt lieber mit Tim, meinem neuen Schwippschwager
(so heißt das doch, oder?) beschäftigt. Aber
es ist zu spät. Sein Rücken entschwindet mit denen der
anderen. Miriam und Peter stehen noch immer unentschlossen
unter dem Kirchenvordach. Wahrscheinlich
will sich meine Schwester ihr Hochzeitskleid nicht nass
machen, denke ich boshaft.
Felix lässt sich nicht abschütteln. »Schau sie dir doch
an.« Ich wende meinen Blick weg von Tims Rücken hin
zu meinen Eltern. Mein Bruder hat recht. Papa zieht
auf eine ganz bestimmte Art die Schultern hoch. Mama
macht weit ausholende Gesten.
»Wahrscheinlich hält sie ihm jetzt eine Strafpredigt,
weil er sich geweigert hat, ein Zelt für den Garten zu besorgen,
mit dem Argument, es sei Schönwetter angesagt«,
stellt Felix trocken fest. Ich muss ihm recht geben. Sogar
von hinten kann man sehen, dass Mama energisch das
Kinn vorreckt. Das tut sie immer, wenn sie verärgert ist.
Aber man soll kleinen Brüdern nicht allzu oft recht geben.
Sonst werden sie aufmüpfig.
»Sei nicht so frech«, sage ich deshalb spitz. Felix feixt
wieder. »Tu nicht so scheinheilig«, verkündet er lakonisch.
Der Bursche wird immer dreister. Das gibt mir die
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willkommene Gelegenheit, einen Zahn zuzulegen. Vielleicht
erreiche ich Tim doch noch. Wenn ich will, kann
ich ganz schön schnell laufen. »Du bist eine Nervensäge«,
erkläre ich Felix und verdopple meine Schrittgeschwindigkeit.
Doch er ist nicht abzuschütteln.
Dass sich mein kleiner Bruder in seinen Renommier-
Hochzeitsklamotten offenbar genauso unwohl fühlt wie
ich in meinen, versöhnt mich wieder etwas. Während er
rennt, zupft er immer wieder genervt an seinem Krawattenknoten.
Doch ihn aufzunesteln traut er sich offenbar
nicht. Er kennt schließlich Mama.
Als wir daheim ankommen, gestikuliert Mama immer
noch, Papa hat noch immer die Schultern hochgezogen.
Plötzlich wird es wieder heller. Papa strahlt. »Siehst du,
ich habe dir ja gleich gesagt, das ist nur ein kleiner Schauer.
Ein Irrtum von Petrus sozusagen. Du wirst sehen,
Schnuckel, wenn wir die Tische und Stühle abgewischt
haben, wird es doch noch ein schöner Tag.« Wenn Papa
sich bei Mama einschmeicheln will, sagt er immer Schnuckel.
Mama mustert ihn zweifelnd.
»Gibt es in diesem Haushalt denn keine Handtücher?
Ich bin völlig durchnässt«, trompetet die Stimme von
Tante Edda. Tante Edda ist nicht eigentlich meine Tante,
sondern die von Papa. Das durchdringende Organ liegt
offenbar in der Familie. Mama besinnt sich sofort pflichtbewusst
auf ihre Aufgaben als Gastgeberin und eilt zum
Wäscheschrank. Papa vergrößert das Chaos in der Küche
noch, indem er anfängt, wild Befehle auszugeben.
»Felix und Hanna, ihr holt sofort einen Lappen und
wischt die Tische und Stühle ab. Alice und Timo, ihr
kümmert euch um die Getränke. Am besten nehmt ihr
auch noch die Gläser mit raus. Und die Bestecke. Und
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die Teller. Aber wartet erst, bis Felix und Hanna mit dem
Abwischen fertig sind. Tante Edda, ein bisschen Regen
hat noch keiner schönen Frau geschadet.«
Tante Edda kichert. Die Bemerkung schmeichelt ihr,
das kann ich sehen. Dann sagt sie: »Helmut, hör auf, eine
alte Frau zu vergackeiern.« Aber sie lächelt dabei.
Felix und ich sind heilfroh, aus dem Gedränge in der
Küche herauszukommen. Wir schnappen uns Lappen
und Eimer und ziehen los in den Garten. »So eine Scheiße«,
sagt Felix beim Anblick der Tische. Wo er recht hat,
hat er recht. Die Papiertischtücher hängen traurig und
tropfend über die Tische, meine wunderschönen Blumengebinde
tun es ihnen nach. »Da hilft nur eins«, erkläre
ich energisch. Obwohl ich mir gar nicht so sicher bin,
dass Mama damit einverstanden wäre. Aber es gibt Stunden
im Leben, da muss man Entscheidungen treffen können.
Auch wenn sie unpopulär sind. Entschlossen stelle
ich ein Blumengebinde ins patschnasse Gras und reiße
das Tischtuch herunter. Das Papier geht sofort in Fetzen.
Felix sagt, was ich denke: »Au weia, das gibt Ärger.«
»Hör auf, Opern zu quatschen und hilf mir lieber!«,
gifte ich ihn an. Ausnahmsweise ohne zu widersprechen,
tut Felix, was ich sage. Tisch für Tisch steht nach einer
halben Stunde sauber trockengewischt im Sonnenschein,
nur noch verziert von einem nicht mehr ganz so nassen
Blumengebinde. Immerhin richten sich die Blütenblätter
langsam wieder auf. Das verschönt den Anblick etwas.
Denn Papa hat mangels anderer Möbel einfach eine Reihe
von 15 Tapeziertischen im Garten aufgebaut. Worauf
Mama sofort losgezogen ist, um die Papiertischtücher zu
erwerben, damit man’s nicht so sieht.
Unsere Gäste scheint der Anblick glücklicherweise
nicht zu stören. Sie sind wahrscheinlich froh, endlich
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aus der Enge der kleinen Küche herauszukommen. Einige
stehen schon auf dem nassen Rasen und versuchen,
ihre nassen Haare und Schuhe in der Sonne zu trocknen.
Nur zwei oder drei haben Kleider zum Wechseln mitgebracht.
Inzwischen sind auch Miriam und Peter eingetroffen.
Miriam schürzt ihr seidenes Hochzeitskleid und
wagt ebenfalls den Schritt nach draußen. Sie schaut auf
die Tische. »O Hanna«, sagt sie schon wieder. Ich kenne
das, wie gesagt, und schaue sie möglichst unschuldig an.
»Nun stellt euch nicht so an«, dröhnt die Stimme von
Tante Edda. »Wenn ich als alte Frau mit dieser Situation
fertig werde, dann könnt ihr Jungvolk das auch. Das hier
ist eine Hochzeit und keine Beerdigung.«
Plötzlich kommt Musik aus den Lautsprechern, die
Papa im Garten aufgestellt hat. Der Hochzeitsmarsch ertönt.
Das ist Papas Werk. Er ist bei uns der Herr der Technik.
Auch wenn er nicht allzu viel davon versteht. Doch
plötzlich wird der Marsch unterbrochen durch ein Stück
von »Wir sind Helden« » … dieeser Weeeg wiiird keein
leichter seiiin!«
Ich schaue mich um. Felix ist verschwunden. Aha.
Wieder ein Krachen. Dann erneut der Hochzeitsmarsch.
Alles lacht, die schlechte Stimmung ist im Nu verflogen.
Meine Kusine Nicole schleudert ihre nassen Schuhe von
sich. Eine gute Idee, das muss ich ihr lassen. Die meisten
anderen tun es ihr nach. Nur Tante Edda zögert anfangs.
Da kommen auch schon Miriam und Mama mit Platten
voller Häppchen in den Garten. Manche davon sind
etwas zerdrückt, getroffen von einem Ellenbogen oder
sonstigen Gliedmaßen. Doch das stört keinen mehr.
Nur Miriam hat etwas Schwierigkeiten, gleichzeitig ihr
Hochzeitskleid vor der Nässe zu schützen und ein Tablett
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zu tragen. Das hat sie nun davon, dass sie heiratet. Kinder
kann man schließlich auch ohne Männer großziehen.
In diesem Moment sehe ich Tim. Er balanciert zwei
Tabletts und sieht aus wie der Oberkellner aus dem Ritz.
Da gefällt mir der Gedanke von einem Leben ohne Männer
schon nicht mehr so gut. Außerdem ist da ja auch
noch Papa. Aber ich heirate trotzdem nicht – auch falls
mich mal einer wollen sollte. Glaube ich aber nicht.
Es ist komisch, immer, wenn ich über das männliche
Geschlecht nachdenke, bekomme ich einen Heißhunger
auf Schokolade. Mama sieht das überhaupt nicht gern.
»Schokolade macht Pickel und fett«, behauptet sie. Gut,
Pickel habe ich. Fett bin ich nicht. Nur groß. Aber vielleicht
wirkt Schokolade bei mir ja anders als bei anderen
Mädchen. Für alle Fälle habe ich jedenfalls immer einen
Vorrat in meinem Zimmer. Ich lasse Lachs Lachs und
Krabben Krabben sein und hole eine Tafel weiße Schokolade
mit Crunch. Meine Lieblingssorte, nebenbei bemerkt.
Damit verziehe ich mich in die hinterste Ecke des
Gartens unter meine Kummerweide. Wir mögen uns,
dieser Baum und ich. Wir haben schon viele Gespräche
miteinander geführt. Zugegeben, meistens war ich es,
die redete. Aber wenn der Wind so durch die Blätter der
hängenden Zweige rauscht, dann denke ich oft, die Weide
antwortet mir.
Versonnen betrachte ich die lachenden Menschen an
den Tischen. Nun ist es doch noch eine schöne Hochzeit
geworden. Das hat der Himmel gut gemacht, finde ich.
Nur Sonne, das wäre langweilig geworden. Aber Sonne
nach Regen, das gibt den Menschen ein gutes Gefühl.
Wie schön es ist, gesund zu sein, weiß man schließlich
auch erst, wenn man mal krank war. Wahrscheinlich wird
18

Miriam noch ihren Enkelkindern davon erzählen. Oder
Tante Hanna tut es. Wieder muss ich kichern. Tanten
haben für mich immer etwas Würdevolles. So wie Tante
Edda. Naja, vielleicht sehe ich ja auch irgendwann einmal
aus wie Tante Edda. Tante jedenfalls werde ich bald.
Ich kann es immer noch nicht so recht fassen. Komisches
Gefühl, als wäre ich schon eine Respektsperson.
»Du hast schöne lange Beine!« Verdutzt wende ich mich
um. Da steht Tim und grinst. »Do you speak English?”
Ich bekomme kein Wort raus, deshalb schüttle ich den
Kopf. Danach folgt ein zögerndes »a-little-bit«.
»Oh, dann werde ich wohl doch Deutsch sprechen müssen.
Du kannst dein Maul übrigens wieder zumachen.«
Tim grinst noch breiter, und ich werde feuerrot. Warum
muss ich mich immer benehmen wie eine Idiotin, wenn
ich einem Jungen begegne, der mich interessiert. Aber
dieses Rätsel werde ich auch noch lösen. Langsam dämmert
mir, dass Tim ja offensichtlich doch Deutsch kann.
Sein Akzent ist noch lustiger als der seines Bruders. Ein
bisschen knödelig, aber nett. Da hat er Mama sehr wohl
verstanden, als sie ihm die Cowboystiefel ausreden wollte.
Außerdem, was hat er noch gesagt? Ich habe schöne
lange Beine?
»Das heißt nicht Maul, sondern Mund. Lange Beine
habe ich zwar. Aber schön sind sie nicht.«, erkläre ich
muffelig. Verflixt, warum kann ich nicht einmal so charmant
sein wie Miriam.
Tim lässt sich nicht aus dem Konzept bringen. »Doch,
ich finde du hast schöne lange Beine. Du bist bestimmt
eine gute Sportlerin.«
Betrübt schüttle ich den Kopf. Zu gerne hätte ich das
Kompliment im Raum stehen lassen. Aber meine Wahr-
19

heitsliebe macht mir einen Strich durch die Rechnung.
»Beim Sprint stolpere ich über meine Füße, beim Hürdenlauf
über die Hürden, beim Weitsprung treffe ich nie
den Absprungbalken, und beim Hochsprung bleibe ich
immer mit der Ferse an der Stange hängen«, sprudle ich
heraus. Jetzt wird er bestimmt nicht mehr viel von mir
halten.
Aber Tim wiegt nur ernsthaft seinen Kopf hin und her,
dann schaut er mich gerade heraus an. »Das glaub ich dir
nicht. Mit solch langen Beinen wärst du bei uns in Kanada
längst auf einer Sportschule. Du bist zu – wie sagt man
auf Deutsch?«
»Das heißt bescheiden«, antworte ich lahm. Also gut.
Soll er doch glauben, was er will. Er fährt ohnehin bald
wieder und wird nie sehen, wie ich mich im Sportunterricht
anstelle. Außerdem gefällt es mir schon sehr, dass er
nett von mir denkt. Unwillkürlich strahle ich in an und
halte ihm die Tafel Schokolade unter die Nase. Tim lacht
herzhaft. Verdutzt schaue ich erst ihn an und dann das
Papier. Kein Stück mehr drin. Ich habe alles aufgegessen.
O Hanna!, denke ich – und werde natürlich feuerrrot.
Ich könnte mich ohrfeigen. Außerdem weiß ich schon
wieder nicht, was ich sagen soll.
Da schlägt mir jemand von hinten heftig aufs linke Schulterblatt.
Ich fahre herum. Es ist Felix. »Mama schickt
mich, du sollst sofort zu ihr kommen. Sie braucht Hilfe«,
erklärt er – und schaut neugierig von meinem feuerroten
Gesicht zu Tim und wieder zurück. Dann grinst er gemein.
»Na, da wird sich doch nicht noch eine Liebesgeschichte
anbahnen? Findest du nicht, dass eine in diesem
Hause erst mal reicht?«
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Ich werde noch röter, kann richtig spüren, wie die Hitze
in meinem Gesicht prickelt. Andererseits bin ich froh,
dass Felix mich aus dieser peinlichen Situation erlöst hat.
Deshalb belasse ich es bei einem gefauchten »Blödmann«
und schicke mich an, in Richtung Haus zu gehen. Mehr
fällt mir im Moment sowieso nicht ein. Ich höre gerade
noch, wie Tim in meinen Rücken hinein etwas murmelt.
Hat er tatsächlich gesagt: »Das könnte schon sein?« Nein,
da muss ich mich wohl verhört haben. Ich verdränge den
Gedanken sofort und gehe schneller. Besser, ich schaue,
dass ich zu Mama komme.
»Schöne lange Beine, hm?« Felix hat aufgeschlossen
und trabt neben mir her.
»Es gehört sich nicht, Gespräche von anderen zu belauschen.«
Ich kratze meine ganze Würde als große Schwester
zusammen. »Kümmere dich um deinen eigenen
Kram. Schau, dass du Land gewinnst.«
Felix wirft in gespielter Verzweiflung die Arme nach
oben. Meine Würde beeindruckt ihn kein bisschen. »Ist ja
schon gut, ich geh ja schon«, erklärt er betont zerknirscht
und dreht ab.
Mir ist sofort klar, dass ich einen Fehler gemacht habe.
Jetzt muss ich Mama ganz alleine helfen.
»Schnuckel, findest du nicht, wir sollten Miriam endlich
die Wahrheit sagen?« Ich höre Papas Stimme durch die
geöffnete Küchentüre. Sie klingt etwas verwirrt. Ich bleibe
stehen. Offenbar geht es hier um ein Geheimnis. Du
meine Güte, ich bin gespannt, was an diesem Tag noch
alles passiert. Als ob es nicht schon jetzt reicht.
Es dauert eine Weile, bis Mama antwortet. Ihre Stimme
klingt ebenfalls nicht ganz so selbstsicher wie sonst.
»Nein. Außerdem, was heißt hier Wahrheit?«
21

»Aber Schnuckel. Jetzt hat sie selbst eine Familie. Da
sollte sie es doch wissen.«
Dieses Mal ist Mamas Stimme richtig herausfordernd.
»Was wissen? Hier gibt’s nichts zu wissen. Miriam ist
doch schließlich unsere Tochter, oder nicht?«
»Doch, ist sie, aber ….«
»Nichts aber, Helmut.«
Wenn Mama diese Tonlage anschlägt ist jeder Widerspruch
zwecklos. So sagt Papa nur noch: »Ach, Sigrid.«
Jetzt bin ich vollends durcheinander. Wenn Papa Sigrid
sagt statt Schnuckel, stimmt etwas ganz entschieden
nicht. Ich kann nur nicht herausbekommen, was. Was
soll das blöde Gerede über Miriam? Dass sie ihre Tochter
ist, müssten sie schließlich schon ziemlich lange wissen,
so 21 Jahre mindestens.
Da kommt Papa aus der Küchentüre. Er schaut mich
forschend an. »Hanna, da bist du ja endlich. Hilf deiner
Mutter Brote schmieren.« Weiter sagt er nichts.
Neben Mama türmen sich auf dem Küchentisch schon
riesige Stapel von mit Butter beschmierten Broten. »Unsere
Gäste essen wie die Scheunendrescher, schon alle
Häppchen sind weg. Hol den Aufschnitt und den Käse
und belege die Schnitten«, kommandiert sie. Ihr Gesicht
wirkt angespannt.
Ich nicke nur, und mache mich ans Werk. In meinem
Kopf tanzen Kraut und Rüben Polka. Ständig passiert
etwas Neues. Zuerst macht mir mein neuer Schwager
Komplimente, obwohl ich mich absolut dämlich aufführe.
Doch er wird glücklicherweise nie selbst erleben, wie
blöde ich mich im Sport anstelle. Bei jeder Art von Sport.
Ich merke plötzlich, es wäre mir nicht recht, wenn er eine
schlechte Meinung von mir bekäme.
22

Dann ist da noch dieses seltsame Gespräch über Miriam.
Ich weiß einfach nicht, was ich davon halten soll.
Mama schweigt eine Weile. Dann erklärt sie fast nebenbei:
»Ach Hanna, ich wollte dir noch etwas sagen,
was dich bestimmt freut.«
Ich spitze die Ohren. Vielleicht kommt jetzt Licht in
das Dunkel um Miriam.
»Dein neuer Schwager Tim, mir scheint, den magst Du
doch, oder?«
Was soll das nun wieder? Ich nicke verhalten. »Schon.
Scheint nicht übel zu sein, glaub’ ich jedenfalls. Aber
warum willst du das wissen?«
Mama schaut von ihren Broten auf. »Weil er für ein
Jahr als Austauschschüler bei uns bleiben wird, ist das
nicht toll? Meine Freundin Patrizia will, dass ihr Sohn
anständig Deutsch lernt.«
Ich verschlucke mich, und huste heftig. Das enthebt
mich wenigstens einer Antwort. Auch das noch. Das
heißt ja wohl, Tim geht nach den Sommerferien mit mir
in die Schule. Mir bleibt wirklich nichts erspart. Jetzt
wird er seine Schwägerin Hanna Gerteis doch noch in
der ganzen Blüte ihrer sportlichen Unfähigkeit erleben.
Mein Gott, ist mir das peinlich. Mir schießt schon wieder
die Röte ins Gesicht.
Mama schiebt es auf den Husten und klopft mir beruhigend
auf den Rücken. »Ihr werdet doch miteinander
zurechtkommen, oder?«
Ich drücke noch ein paar Huster hinterher und nicke
heftig. Plötzlich merke ich zu meinem eigenen Erstaunen,
dass mir der Gedanke, dass Tim bleibt, gar nicht so
schlecht gefällt. O Hanna, denke ich zum tausendsten
Mal an diesem Tag.
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Grün und Blau
Ich sitze auf dem Rand der Badewanne und studiere
meine Schienbeine. Sie sind völlig blau. Von oben bis
unten, von links bis rechts. Genauso meine Knie. Mein
Steiß wahrscheinlich auch. Aber den kann ich nicht sehen,
nur spüren. Wahrscheinlich werden die blauen Flecken
bald grün und dann gelb. Das tun sie immer, bevor
sie weggehen. Ich kenne das schon. Das kommt davon,
wenn man einem neuen Schwager beweisen will, dass
man sportlich doch keine Niete ist. Ich habe bloß bisher
nicht das Gefühl, dass die heimlichen morgendlichen
Trainingsläufe außer den blauen Flecken viel gebracht
haben. Allerdings kenne ich inzwischen jede einzelne
Wurzel auf dem Pfad in dem Wäldchen hinter unserem
Haus persönlich.
Ich stöhne, erhebe mich vorsichtig, humpele zum
Waschbecken und drehe den Wasserhahn auf. Seit Miriam
mit ihrem Peter auf Hochzeitsreise ist, habe ich morgens
wenigstens etwas mehr Zeit im Bad. »Man muss aus
allem das Beste machen.« Sagt Mama.
Ich blicke in den Badezimmerspiegel und studiere
eine große Schramme, die quer unter meinem Auge in
Richtung Schläfe verläuft. Vor mir läuft noch immer das
Wasser ins Waschbecken. Aber ich habe keine Lust, mich
zu waschen. Mir tut alles weh. Die Schramme sieht auch
nicht gerade hübsch aus. Doch wie ich aussehe, interessiert
ja sowieso niemanden. Tims Gesicht geht mir nicht
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Worterklärungen
Chunst
flächenwärts
Gotte
Kuller
Lepo
schnauzwärts
Spornkuller
schwanzwärts
alemannisches Wort für
Kachelofen
in der Fliegersprache seitwärts
der alemannische Ausdruck
für Patentante
Nach allen Seiten fahrbarer
Untersatz unter dem
Hauptrad, um Segelflugzeuge
zu bewegen.
Rückholwagen für das Seil
von der Winde, mit der
Segelflugzeuge in die Luft
katapultiert werden.
in der Fliegersprache vorwärts
siehe Kuller, am Rumpfende
des Flugzeuges angebracht.
in der Fliegersprache
rückwärts
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