Broschüre: Kulturpreis 2023 Schwarzwald-Baar, Werke der Preisträger 2023 – Literatur und Drama

Werke der Preisträger 2023
Literatur und Drama

ZUM KULTURPREIS
Schwarzwald-Baar
Erstmals wurde der Preis im Jahr 2000 auf Initiative
des „Theaters am Turm“ vergeben. Seither wird der
Kulturpreis Schwarzwald-Baar jährlich durch die Sparkasse
Schwarzwald-Baar und den Schwarzwald-Baar -Kreis
ausgelobt. Der Preis wird abwechselnd in den Bereichen
„Bildende Kunst“, „Theater/Schauspiel/Klein kunst“,
„Literatur/Drama“ sowie „Musik/Gesang“ aus geschrieben.
Der Kulturpreis wendet sich ausdrücklich an den künstlerischen
Nachwuchs aus dem Kreisgebiet.
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INHALT
Sieben Tage Warten
von Carla Maria Rombach
„Was wiegt denn eine Seele,
Herr Rychel?“
von Werner Leuthner
Die Farben des Sees
von Rike Richstein
Ich würde es wieder tun –
eine Idee für den Frieden
von Gerhard Käfer
Pusteblumen-Zauber
von Hannah Below
De storje Aujust, Standuhr
und Rennrad
von Hubert Mauz
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-68-
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Sieben Tage Warten
von Carla Maria Rombach
I. Erster Tag
Wenn es stimmt, dass man nur dann wahrhaft über
eine Sache schreiben kann, wenn man bis zum Hals in
der Scheiße steckt, wenn man sich tief hinein verstrickt
hat in eine Sache, dann nehme ich meine Situation als
Anlass dazu, mich in dieser Tätigkeit, dem Schreiben,
zu üben anstatt mich einer hoffnungslosen Lähmung
hinzugeben. Doch keineswegs handelt es sich hierbei
um einen Selbstzweck. Das Schreiben und auch das
gute Schreiben, das authentische Schreiben ist mir im
Grunde genommen völlig unwichtig. Ich hätte genauso
gut eine andere Tätigkeit wählen können. Wichtig ist
nur meine Wahrnehmung von Zeit zu manipulieren.
Das Schreiben soll sie unbemerkter an mir vorbei fließen
lassen. Dies und nur dies ist wichtig. Das Schreiben
habe ich als ein geeignetes Mittel gewählt. So handelt
es sich bei diesen hingeworfenen Notizen um einen
Echtzeitbericht. Ich konserviere die Schärfe der Eindrücke.
Im besten Fall werden diese Notizen einmal
als Warnung und nur als Warnung gelesen werden.
Ich schreibe im Hier und Jetzt und mittendrin in dieser
verdammten Stadt, Marseille.
II.
Zweiter Tag (Auszüge)
Man hat mir gesagt, man hätte nichts. Man hat mir gesagt,
man wäre gesund. Man hat mir gesagt, man hätte
einen Test gemacht. Die Zwei haben das zu mir gesagt
und ich habe geantwortet, dass ich Angst habe. Beide
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haben in der fremden Sprache gesprochen. Die Kommunikation
in jeder anderen Sprache, ausgenommen
der Eigenen, birgt so viel Raum für Missverständnisse,
für eigene Interpretationen und für Egoismus. Ich lag
nackt vor ihnen, erst vor dem einen und später vor dem
anderen. Nur der Raum hat gewechselt. Meine Worte
wurden von beiden überhört. Vielleicht war es so, weil
ich nicht in meiner Sprache gesprochen habe. Ich habe
die Augen geschlossen und wusste bereits, dass es
lange Wochen werden.
Wenn das Virus im Körper ist, dann hat es sich bereits
jetzt so vermehrt, dass die Diagnose sicher ist. Warten
muss man, bis man es nachweisen kann. Meine Angst
ist diffus. Es ist die Angst vor einer bloßen Möglichkeit.
Es ist die Angst enttäuscht zu haben, fundamental und
unwiderruflich enttäuscht zu haben, die Anderen und
mich. Ich habe gehört, die Wahrscheinlichkeit bei ungeschütztem
Verkehr sei verschwindend gering. Sie ist für
mich wie ein winziger Punkt am Horizont. [...]
Der Himmel ist strahlend blau am Nachmittag. Himmel
und Meer berühren sich ganz hinten am Horizont. Mein
Auge reicht kaum hin. Am Strand ist es warm, die Farben
sind klar und um mich ist nur die fremde Sprache.
Mir geht die Frage durch den Kopf, ob es auch in meiner
Sprache passiert wäre. Sie steht mir quer im Kopf.
Das Virus kann Flecken verursachen. Auch die Sonne
kann das. Nach dem Strand gehe ich nach Hause. Alleine
stehe ich im Licht und unbeweglich ist mein Bild im
Spiegel. Die roten Flecken könnten entweder von der
Sonne oder vom Virus oder von beiden sein. Hautausschlag
taucht etwa zwei bis vier Wochen nach einer In-
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fektion auf. Somit muss ich nur noch auf Fieber, Müdigkeit
oder Durchfall warten. Manchmal kommt auch alles
zusammen, aber manchmal auch nicht. In meinem Kopf
habe ich eine Liste mit allen Symptomen. Da stehen
sie in großen, weißen Buchstaben vor einem dunklen
Hintergrund. Geordnet sind sie nach ihren Wahrscheinlichkeiten.
Gut ist alles zu lesen. Und da sehe ich mich
in meinem eigenen Kopf vor ihnen stehen, mit großen
Augen und staunend wie ein Kind vor einer selbst gemachten
Sauerei. [...]
Ich laufe verfahren durch die Stadt. Die hellen Häuser
und die bunten Fassaden ragen über mir in die Höhe.
Aus den Fenstern lachen die Leute. Aber mich geht
es schon gar nichts mehr an, die Häuser und ihre Bewohner,
ihre Gespräche und ihr Lachen. Wie ein ganz
kleiner Punkt gehe ich nach Hause. Ein kleiner Punkt
schwebt durch ein Straßenmeer. [...]
Wenn ich den Kopf beim Schreiben in meinem Zimmer
zum Fenster drehe, dann sehe ich ins Restaurant gegenüber.
Er arbeitet. Wer hat wen angesteckt? Er mich?
Oder ich ihn? Es könnte beides sein. Vielleicht war die
Menge des Virus nicht ausreichend in der Nacht oder er
hat das Virus gar nicht oder ich habe es nicht. Er hat mir
gesagt, er hätte einen Test gemacht. In meiner Sprache
hätte ich vielleicht nachgefragt, aber nur vielleicht.
Ich habe Angst. Nur das habe ich gesagt. Das ist alles.
Dann ist es passiert. Wir haben erst danach wieder
miteinander gesprochen. Er hat gesprochen und ich
habe ihn angeschaut. Manchmal, im Leben, da vergeht
einem das Sprechen.
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III.
Dritter Tag (Auszüge)
Ein Freund hat mir gesagt, man werde unter vor sich
hin starrenden Leuten sitzen. Er konnte über meine
Geschichte lachen weil seine eigene Geschichte gut
ausgegangen war. Und vielleicht auch weil er mehr als
zehn Jahre älter ist als ich und seine Geschichte schon
mehr als zehn Jahre zurück liegt.
In Marseille gibt es genau zwei, explizit darauf spezialisierte
Stellen um sich testen zu lassen. Man wartet
über eine Woche auf einen Termin zum Blut abnehmen
und dann eine weitere Woche bis sie einem das Ergebnis
mitteilen. Ich bin zu einer der Stellen gelaufen.
Sie sagten mir, sie seien völlig überlastet. Man könnte
sagen, sich testen zu lassen ist zur Mode geworden in
diesem Land. Man könnte auch sagen, es herrscht ein
gewisser Mangel an Sexualmoral in dieser Stadt. Oder
man könnte auch sagen, Marseille ist eine gottverhurte
Stadt. Letztendlich saß ich wirklich unter Leuten, die
unbestimmt vor sich hin starrten. Dann waren alle ganz
nett zu mir. Die Frau war nett, die mir Fragen gestellt
hat, und auch der ältere Mann in seinem weißen Arztkittel
und mit seiner Nadel. Ganz rot ist das Blut in
den kleinen Behälter geflossen. Wenn man sich testen
lassen geht, dann bekommt man eine Nummer. Hier
gibt es keine Fragen nach Versicherungen. Hier endet
die Bürokratie. So eine Nummer besteht aus Zahlen
und aus Buchstaben. So eine Nummer besteht aus acht
Ziffern. Diese Nummer dient meiner Anonymität. Das
haben sie gesagt. [...]
Die roten Flecken waren am Morgen verschwunden.
Ich setze mich zur gleichen Stunde an den gleichen
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Platz am Strand. Wenn die Flecken heute wiederkommen,
klein und rund und auf der Brust, dann war der Hautausschlag
von gestern vielleicht auch einfach nur eine
Sonnenallergie. Und wenn sie nicht kommen, dann
heißt das auch nichts. [...]
Dieser Test, dessen Ergebnis ich in fünf Tagen erhalten
werde, macht einen Strich unter mein Leben. Man muss
einen Monat nach dem letzten Kontakt warten. Dann
erst ist der Test sicher. Dieser Test löscht alle Treffen
vor Neujahr. Dann muss ich noch einmal zwei Wochen
warten und einen neuen Test machen, um alle Kontakte
vom Januar auszuschließen. Und dann muss ich
noch einmal sieben Tage warten. Man könnte sagen,
ich habe mich in ein Schlamassel begeben. Man könnte
auch sagen, ich sei selber Schuld. Man könnte auch
sagen, es ist menschlich sich hinzugeben in Momenten
der Intimität. Man könnte auch sagen, es war kein einvernehmlicher
Geschlechtsverkehr. [...]
Meine Freundin hat mir gesagt, ich werde lernen damit
zu leben. Immer wieder hat sie das bei ihrem Besuch
gesagt. Sie hat in meinem Bett geschlafen und länger
ist sie geblieben und am Ende ihres Besuchs ist sie in
den Zug gestiegen. Ich bin am Bahnsteig stehen geblieben
und zum Testzentrum gelaufen. Das war vor drei
Tagen. Dann habe ich mit dem Warten und mit dem
Schreiben angefangen. [...]
Unter den fremden Leuten im Warteraum sitzend,
musste ich an eines der letzten Treffen denken. Bei
diesem Treffen hat mein Körper angefangen zu bluten.
Ich solle einen Test machen, hat er sofort gesagt. Und
er hat auch gesagt, dass er selber einen Test machen
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wird. Das hat er gleich danach gesagt. Aber ich habe
nicht gefragt, warum er noch einmal einen Test machen
möchte. Er hat doch schon Einen gemacht. Jedenfalls
hatte er das bei einem der anderen Treffen einmal gesagt.
Aber ich habe schon oft gedacht, dass das mit
dem Sagen und das mit dem Machen zwei völlig verschiedene
Dinge sind. Vielleicht hat ihm mein Blut an
seinem
Bauch Angst gemacht. Auch mir hat es Angst gemacht
in dieser Nacht und auch danach.
IV.
Vierter Tag (Auszüge)
Zum Strand bin ich gegangen. Es ist Januar aber die
Leute baden bereits. Wenn man sagt, dass das Leben
weitergehen wird, dann meint man vielleicht das: Das
Meer bleibt, der Strand bleibt und die Sonne bleibt.
Und weder das Meer, noch der Strand, noch die Sonne
urteilt. Es gibt Orte an denen man sein kann, mit allen
seinen Fehlern. Es gibt Orte an denen es einem leichter
fällt zu verzeihen und zu vergessen. [...]
Neben den Bildern von meiner eigenen Zukunft, ängstigen
mich die Gespräche mit den beiden und das Aufdecken
der Lügen, ihrer Lügen und meiner Lügen. Ich
habe den beiden den jeweils anderen verschwiegen.
Es gibt Geschichten, die nur von Schuldigen gespielt
werden. [...]
Meine Freundin hat mir gesagt, ich hätte mir da aber
eine ganz wilde Theorie zusammen gebastelt. Angenommen
zwei Leute sind gesund und tragen kein Virus
in sich und man nehme eine dritte, gesunde Person
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dazu, wie hoch ist dann die Wahrscheinlichkeit, dass
eine der Personen anschließend positiv ist? Beinahe
lachen muss ich. Aber ich kann mein Blut an seinem
Bauch nicht vergessen, das ihn sofort hat aufhören
lassen und unter die Dusche eilen und mich liegen lassen,
blutend, auf seinem Bett. Ich kann es nicht vergessen,
wie er auf seinen Bauch gestarrt hat. Ich sehe mich
nackt unter ihm liegen und sehe ihn aufspringen. Immer
wieder sehe ich sein Aufspringen. [...]
Im Testzentrum haben sie mir keinen Rat gegeben wie
umzugehen mit den Tagen. Erklärt haben sie mir, dass
ich jetzt sieben Tage zu warten habe. Keine Zauberlösung
gäbe es und überlastet seien sie. Es ist sehr
einfach, es gibt keine Heilung. [...]
Riesige Augen und einen ganz schmalen Mund hätte
ich gehabt. Das hat mir meine Freundin später gesagt.
Damals, am Bahnhof, als ich sie abgeholt habe, hätte
ich so ausgesehen. Irgendwann später hat sie es mir
einmal vorgemacht. Ganz groß hat sie die Augen gemacht
und ganz schmal die Lippen. So, hat sie gesagt.
Noch am Bahnhof ist die Geschichte mit dem Blut, das
ganze Schlamassel aus mir herausgeplatzt. Sie hatte
noch ihren Koffer in der Hand gehabt und um uns waren
all die Kommenden, Wartenden und Hastenden als ich
angefangen habe zu erzählen. [...]
In der letzten Nacht mit ihm ist alles verdammt schnell
gegangen. Als das Restaurant zu war, bin ich zu ihm
gelaufen, ich wurde ich in den Arm genommen und der
Wein war noch nicht ausgetrunken, da hatten wir bereits
einmal miteinander geschlafen. Dann ist er in sein
Bad gegangen, nackt und sich waschend und die Türe
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offen stehen lassend hat er mich gefragt, ob ich eigentlich
mit meinen anderen Freunden genauso schnell bei
der Sache sei. Ich wusste nichts zu antworten in der
fremden Sprache. Später am Abend haben wir noch
einmal miteinander geschlafen. Da habe ich dann angefangen
zu bluten. Meine Freundin ist am Nachmittag
des nächsten Tages gekommen. Irgendwann später
meinte sie, vielleicht wäre es besser gewesen einen Tag
früher zu kommen.
V. Vierter Tag – Nachts (Auszüge)
Durch den Mund habe ich geatmet und ganz laut. Es
war ganz still in meinem dunklen Zimmer. Nur mein
lauter Atem war da und ich war ganz klein in meinem
Bett. Ich war wie der kleine Punkt am Horizont. [...]
VI.
Fünfter Tag (Auszüge)
Zum Labor haben sie die Proben geschickt. Ganz selten
nur werden sie verwechselt. Wahrscheinlich, denke ich
mir, ist die Wahrscheinlichkeit, dass eine Verwechslung
vorliegt genauso wahrscheinlich wie sich mit einem Virus
bei Jemandem zu infizieren, der es sicher nicht hat. Im
letzten Fall muss dieser Jemand schon irgendwie etwas
verwechselt haben mit dem Testen, den Frauen, der
Reihenfolge und dem Zeitfenster, das man dem Virus
geben muss, damit es überhaupt nachgewiesen werden
kann. Ich bin es immer wieder durchgegangen, habe
die Ereignisse in meinem Kopf immer wieder aufgereiht
wie an einem Zahlenstrahl. Wenn ich es vom Ersten
habe, dann könnte ich den Zweiten angesteckt haben.
Wenn ich es dagegen vom Zweiten habe, dann könnte
ich den Ersten angesteckt haben. Es ist genau diese
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Überlegung, die mir so große Angst macht. Es ist die
Angst ihnen den Zahlenstrahl in meinem Kopf zu erklären.
[...]
Die Mama hat gesagt, sie würde es vielleicht sogar
noch mehr angehen als mich. Sie war am Telefon, an
einem der Nachmittage am Strand und ich war am
Weinen. [...]
Ich schiebe die Wut auf die Anderen, auf mich und wieder
zurück. Ich gehe den Zahlenstrahl auf und wieder
ab. Die Sache dreht sich im Kreis. Die Tage biegen sich
zu einem Bogen. Jeder gleicht dem Anderen, bedeckt
von Sonnenschein. [...]
Ich denke, er wird nicht mehr viel über die ganze Sache
nachgedacht haben, denn später, als meine Periode zu
Ende war, hat er mich gefragt, ob wir uns wiedersehen
wollen. Und als ich meinte, dass meine Freundin da sei,
da hat er diese Sache zu dritt in den Raum gestellt, einfach
so. Da war dann auch von keinem Test mehr die
Rede. Meine Freundin hat nur gelacht. Sie hat häufig
gelacht während ihres Besuchs. Aber am Ende meinte
sie, sie hätte sich den Besuch doch etwas anders vorgestellt.
Marseille sei ja verrückt, aber so. Und einmal
hat sie gesagt, sie würde keine Späße machen wenn sie
irgendeine Gefahr bei der ganzen Angelegenheit sehen
würde. Und erst nachdem ich meine Geschichte zum
dritten Mal erzählt habe, da meinte sie, hätte sie das
Problem überhaupt erst verstanden. Meine ganz wilde
Theorie hat sie die Sache dann genannt und gelacht.
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VII.
Sechster Tag (Auszüge)
Sie haben mir die Ergebnisse gleich am Morgen geschickt,
einen Tag früher als erwartet und sechs Tage
nach der Blutentnahme. Ich habe die Wörter nachgeschlagen.
Ich bin siebenundzwanzig Jahre jung,
getestet am einundzwanzigsten Januar zweitausendzweiundzwanzig
im Zentrum Saint Adrien in Marseille.
Nummer SA220615 weist keine abnormalen Anomalien
auf.
Es ist wie bei einem Strategiespiel. Nun kann ich alle
Ereignisse von vor vier Wochen vergessen. Ich hatte
vor etwas mehr als zwei Wochen den Einen gesehen
und wenig später dann den Anderen. Mit dem Ersten
konnte ich sprechen, denn mit dem ersten Ergebnis war
klar, dass ich ihn nicht angesteckt habe. Ich habe ihm
die Sache kurz umrissen, vage und unbestimmt. Ob er
denn sicher wäre, dass er nichts hätte, habe ich mich
getraut zu fragen und gemeint, wir haben darüber doch
nur einmal kurz gesprochen, damals, er auf Drogen
und ich noch völlig betrunken. Er denke, das andere
Mädchen sei gesund. Es muss irgendwann dazwischen
passiert sein, zwischen uns, das mit dem anderen Mädchen.
Einen Test hätte sie aber auch gemacht. Ganz
sicher könne er natürlich nicht sein, aber er hoffe das
Beste. Danke für das Gespräch, denke ich mir.
VIII.
Siebter Tag (Auszüge)
Über die Angst hat sich ein Schleier gelegt. Die Gedanken
der letzten Tage verblassen. Aber alles ist nur aufgeschoben.
[...]
Und ich frage mich, wie oft ich noch zum Strand gehen
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muss bis zum zweiten Test und wie oft ich noch kommen
muss um von der Sonne und den Wellen, vom Wind
und vom Sand die Gleichgültigkeit zu lernen.
IX.
Nach fast einer weiteren Woche (Auszüge)
Gestern kam alles wieder hoch, die Gesprächsfetzen der
Nächte, das Gefühl des Versagens und natürlich auch
das Bewusstsein, dass noch immer keine Klarheit besteht.
Bis zum zweiten Test sind es noch fast zehn Tage.
Es ist ein Geduldspiel. Es ist ein langatmiger Kampf
gegen das eigene Verrücktwerden mit unabsehbaren
Langzeitfolgen. [...]
Der Wind weht mir Sand auf meine Jacke, gebückt sitze
ich an dem alten Zaun. Fast leer ist der Strand heute.
Nur einige Arbeitslose und Verwirrte sind hier. [...]
Das neue Mädchen, das in mein Zimmer ziehen wird,
ist bereits da. Das neue Mädchen hat von allen Restaurants
in dieser Stadt ausgerechnet das Restaurant
in meiner Straße ausgesucht. Heulen hätte ich können
als sie mich heute morgen fragte, ob ich die Leute aus
dem Restaurant kennen würde. Kennen wäre zu viel
gesagt, dachte ich mir und im selben Moment war sein
Blick, wie er auf seinen Bauch starrt, der voll und ganz
beschmiert ist von meinem dunklen Blut, wieder vor
meinen Augen. Und als das junge Mädchen mich fragte,
ob ich sie, die Leute im Restaurant, kennen würde, da
habe ich mein ganzes Blut für mich behalten und habe
nur zu ihr gemeint, wenn du schön nett bist, dann bekommst
du die Stelle. Sie sucht Arbeit, das neue, junge
Mädchen mit den langen, blonden Haaren. [...]
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X. Noch später (Auszüge)
Nachts überfallen mich die Erinnerungen in Bildern.
Und ich bin so dünn geworden weil man mich so wenig
als Mensch behandelt hat. Objekte können keine Angst
haben, zum Spaß haben sind sie da. Meine gesamte
Existenz hat sich auf zwei Blutproben reduziert. Und
die achtstellige Nummer dient meiner Anonymität. Das
hat man mir gesagt. Und ich denke mir, in der fremden
Sprache miteinander schlafen hat auch viel mit Anonymität
zu tun. […]
XI.
Noch etwas später (Auszüge)
Ich zwinge mich zum Aufstehen. Am Strand habe ich
mein Gesicht der Sonne entgegen gehalten. Ich habe
die Augen geschlossen und war ganz ruhig. Ich habe
die kalte Panik von heute morgen mit Wärme zugedeckt.
Sie war da, heute, am Morgen, beim Aufwachen.
Sie hat mich ganz flach gedrückt. Ich konnte kaum
atmen. Ganz leise hat es da in meinem Kopf von Mut
gesprochen. Und dann bin ich aufgestanden und habe
die Sonne und das Meer gesucht. Und da saß ich dann,
habe geweint und irgendwann hat nur noch das Meer
gesprochen. Und dann, irgendwann hat es auch da in
meinem Kopf von Mut gesprochen. Ganz leise saß ich
da an dem verrosteten Zaun. Und hätte mich ein Fremder
in den Arm genommen, ich hätte es zugelassen.
XII.
Kurz vor dem zweiten Testergebnis (Auszüge)
Der Durchfall und das Fieber kamen heute in der Nacht
mit den Halsschmerzen. Es muss schon ein Zufall sein.
Dann weint man einfach nur noch und zittert am ganzen
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Leib. Man hat das Gefühl man könnte sich selbst umbringen
und alle anderen. Und die Zeit vergeht nicht.
Man traut sich nicht zu atmen und nicht zu gehen. Die
Symptome haben genau vier Wochen auf sich warten
lassen, so wie es der Arzt gesagt hat. Ich habe die
Mama in der Nacht angerufen und sie weinte mit mir
und dann meinte sie, mir gehöre eine geschlagen. Sie
klang so weit weg. [...]
Am Mittag ist die Zunge pelzig geworden. Ganz weiß
liegt sie nun friedlich bedeckt in meinem Mundraum.
Abbeißen will man sie, so fremd liegt sie da. Hefepilze
werden friedlich ihren Mundraum besiedeln. Genauso
stand es irgendwo geschrieben. Mit friedlich hat das
Alles nichts zu tun.
Ich finde kaum die Kraft mir mein Ergebnis geben zu
lassen. Dann schwimmt alles an einem vorbei, die Gesichter,
die Straßen und die Sonne dazwischen. Es ist
nur noch eine Minute bis ich mein Ergebnis bekomme.
Dann steht ein Lachen im Raum. […]
XIII.
Und dann, danach (Auszüge)
Danach dann, da ist es ganz still. Da ist die Zeit kein
Feind mehr und auch das Fieber nicht. Da ist niemand
mehr Feind. Da ist es dann ganz still in einem drinnen
und auch um einen herum. Das ist eine Stille, die lässt
sich mit gar nichts mehr vergleichen. Die Stille verschluckt
jede Beschreibung. Da trägt einem die Stille
und überall ist nur noch Stille. [...]
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„Was wiegt denn eine Seele,
Herr Rychel?“
von Werner Leuthner
Bernd Rychel hatte als Lehrer hier im Gymnasium die
Fächer „Deutsch“ und „Ethik“ unterrichtet und war nun
schon fünf Jahre im Ruhestand. Seine Lieblingslektüre
in allen Zeitungen, die er in die Finger bekam, waren
die Todesanzeigen. Diese studierte er hingebungsvoll.
Und mit einer ihm selbst nicht ganz geheueren Genugtuung.
Irgendwann kam ihm die Idee, als Trauerredner zu
wirken. Und so dem Sterben und dem Tod näher zu
kommen, nicht nur vermittelt, auf Distanz, durch die
Todesanzeigen. Er las entsprechende Berufsbilder und
bildete sich autodidaktisch fort. Er hatte schon eine
breite Basis. Und er konnte zuhören und emphatisch
sein. Seinen ersten Einsatz hatte er bei der Trauerfeier
für einen ehemaligen Kollegen. Nachdem dieser Auftritt
erfolgreich ablief, war er sich sicher, dass dies das
richtige Betätigungsfeld für ihn im Ruhestand war.
Allerdings musste er sich mit seinen persönlichen Ansichten
sehr zurückhalten.
Für Bernd Rychel waren die Menschen unbelehrbar;
Kriegsfolgen hatten sie nie davon abgehalten, weitere
Kriege zu führen. Inzwischen mit modernster, effizienter
Technologie - doch dahinter die alten archaischen Muster.
Und die Ausplünderung des Planeten schritt ungehindert
voran. Für den Planet „Erde“ war die Menschheit
sicher wie eine schlimme Krätze. Deshalb musste jeder
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Todesfall dem Planeten ein Quentchen Erleichterung
bringen. Doch die Weltbevölkerung wuchs stetig weiter
und damit die Belastung für diese Welt.
Die Hinterbliebenen hatten sich auch das Paul-Gerhard-
Lied „Wir sind nur Gast auf Erden“ gewünscht. Beim Spazierengehen
summte er die erste Strophe vor sich hin:
„Wir sind nur Gast auf Erden,
Und wandern ohne Ruh,
Mit mancherlei Beschwerden,
Der ewgen Heimat zu!“
Ihm gefiel dieses Lied auch, doch an zwei Begriffen
störte er sich, und zwar immer wieder, an „Gast“ und
an „Heimat“!
In seiner Vorstellung bedeutete „Gast“, dass man eingeladen
wurde. Dass man folglich auch die Möglichkeit
gehabt hätte, die Einladung auszuschlagen. Doch
niemand ist je gefragt worden. Niemand konnte gefragt
werden. Ungefragt ist jede und jeder zu Welt gekommen.
Wer hätte auch antworten sollen? Vor der Befruchtung
gab es nichts. Und der Zellhaufen danach kann sich auch
nicht äußern. Doch dann ist es bereits zu spät. Bis man
auf die hypothetische Frage „Wolltest du denn auf die
Welt kommen?“ antworten kann, muss man in seiner
persönlichen Entwicklung schon sehr weit fortgeschritten
sein. Später würde die Frage dann vielleicht lauten:
„Willst du auf der Welt sein oder bleiben?“.
Sollte man nicht die erste Zeile in diesem Liedtext umformulieren;
wie wäre es mit:
„Vorübergehend sind wir auf Erden“
Das sind zwei Silben mehr als beim Original. Oder:
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„Begrenzte Zeit sind wir auf Erden“
Auch nicht besser.
Statt „Gast“ das Wort „kurz“ zu nehmen, schien ihm zu
dürftig. Dann wollte er es doch bei der alten Form belassen.
Der Begriff „Heimat“ war für Rychel zuerst einmal ein
Ort oder eine Gegend, zu dem man eine emotionale
Bindung hat. Entweder aus eigener Erfahrung, weil
man dort aufgewachsen ist oder aus der Schilderung
seiner Eltern oder Großeltern, wie etwa bei den Heimatvertrieben.
Aber von der „ewgen Heimat“ konnte ja niemand berichten,
sie ist ein reiner Sehnsuchtsort. Ist man von
dort aufgebrochen bei der Geburt? Niemand hat eine
Erinnerung. Niemand kann eine Erinnerung haben!
Sie ist der Ort, in dem es im Gegensatz zum oft beschriebenen
„Jammertal“, der Erde, eben keine Beschwernisse,
Krankheiten, Not und Bedrängnis mehr
gibt. Also eigentlich das Paradies.
Doch da gibt es noch eine Hürde für die Gläubigen
zu überwinden, das Fegefeuer. Rychel grinste in sich
hinein, als er darüber nachdachte. Er war froh, nicht
kirchengläubig zu sein. Er würde einmal diesen Umweg
nicht nehmen müssen.
Bei den Gesprächen mit den Hinterbliebenen musste
er darauf achten, keine religiösen Gefühle zu verletzen.
Doch in der Regel kamen zu ihm, dem „Freien Trauerredner“,
überwiegend Leute mit nur noch geringer oder
gar keiner Kirchenbindung mehr.
Ein Begriff schien Rychel alle Veränderungen überdauert
zu haben, der Begriff der Seele.
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Aber auch sein Lieblingsphilosoph Arthur Schopenhauer
brachte ihn hier nicht weiter. Dieser schrieb, „Die sogenannte
Seele ist die Verbindung des Willens mit dem
Intellekt“.
Dies aufzugreifen, würde alles verkomplizieren und
seiner Absicht zuwiderlaufen, auf ein allgemein verbreitetes
Verständnis von Seele zu bauen.
Auch die moderne Hirnforschung war für ihn nicht hilfreich,
taucht doch dort der Begriff „Seele“ kaum mehr
auf. Forschungsgegenstand ist jetzt „Geist“ oder „Gehirn“.
Ihm, Rychel, war eine reduktionistische Sicht, dass alles
„Geistige“ auf chemisch-elektrische Prozesse zurückzuführen
sei, ja selbst zu nüchtern und musste erst recht
für seine Kundschaft enttäuschend sein.
Auch aus Sicht der Hinterbliebenen kam es weniger auf
die geistige Kompetenz an, die einen Verstorbenen auszeichnete,
sondern auf seinen Charakter, sein Wesen.
Also die immaterielle „Essenz“, die als Seele bezeichnet
wird. War er oder sie eine „Gute Seele“?
Bei seinen Spaziergängen trug Bernd Rychel – ganz altmodisch
– ein Notizbuch mit sich und hielt darin seine
Einfälle zum Begriff „Seele“ fest. Redewendungen und
zusammengesetzte Wörter.
Irgendwann stellte er diese Liste zusammen:
- sich etwas von der Seele reden,
- Worte, die Balsam für die Seele waren,
- ein Herz und eine Seele sein,
- es liegt mir auf der Seele,
- du sprichst mir aus der Seele,
- mit Leib und Seele dabei sein,
- seine Seele dem Teufel verkaufen,
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- nun hat die arme Seele Ruh‘,
- Essen und Trinken hält Leib und Seele zusammen,
- darauf erpicht sein, wie der Teufel auf die arme Seele,
- eine schwarze Seele haben,
- Die Absicht ist die Seele der Tat,
aber auch einzelne Worte wie „seelengut“, „seelenruhig“,
“unbeseelt“, „unselig“, „Seelenheil“ oder „Seelsorger“.
Er wollte diese Aufzählung dahin gehend abklopfen,
was für den Einsatz bei seinen Trauergesprächen geeignet
wäre.
Ganz aus der Reihe fiel dabei etwas durchaus Materielles,
das im süddeutschen Raum vorkommende Gebäck
„Seele“. Meist ist es mit Salz und Kümmel garniert und
sieht wie ein kleines Baguette aus (und schmeckt ähnlich).
Wie kam diese Art von „Weißbrot“ wohl zu seinem
Namen, rätselte Rychel. Neben all den Semmeln, Brötchen,
Schrippen, Laugen und Laugenstangen? Stellte
man sich so die Form von Seelen vor: etwas über 20
Zentimeter lang, sechs bis sieben Zentimeter breit und
drei hoch?
Rychel stand dem Seelenglauben sehr skeptisch gegenüber,
vor allem dem der kirchlichen Ausprägung. Die
Seele ist unsterblich – so lautet das Dogma. Doch wenn
die Seele die personale Essenz eines Menschen ist, so
muss sie sich im Laufe des Lebens erst heranbilden und
ausprägen. „Reifen?“
Bei der Geburt wird jedem neuen Menschlein eine Seele
„von Gott zugeteilt“. Oder eine Seele geht auf irgendeinem
geheimnisvollen Wege die Verbindung zu diesem
Neugeborenen ein, das ja noch keine Persönlichkeit ist
oder hat. Rychel legte sich das mit einem Bild aus der
Chemie oder Physik zurecht: So wie sich zwei Atome
gegenseitig anziehen (können), um dann gemeinsam
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ein Molekül zu bilden, so ziehen sich Mensch und Seele
an.
(Was den Zeitpunkt anging, hielt er es für völlig unwahrscheinlich,
dass diese Koppelung schon mit der
Zeugung erfolgen könnte).
Es war für Bernd Rychel logisch, dass diese so verbundene
Seele ein „Blanko“-Exemplar sein müsse, denn
diese sollte ja im Laufe des Lebens „gefüllt“ werden mit
all dem, was diesen einen Menschen später ausmacht!
Rychel plagten Zweifel. (Doch von diesen Zweifeln bekamen
seine Kunden nichts mit.) Da Seelen unsterblich
sind, müssen sie schon vorhanden sein! Es müsste also
einen unerschöpflichen Fundus an Seelen geben. Jetzt
leben etwa acht Milliarden Menschen auf der Erde. Hinzu
kommen die vielen, die schon früher lebten.
Die Kirchengläubigen gehen von der Weiterexistenz
ihrer Seelen aus – möglichst nahe bei (ihrem) Gott, also
in der „ewgen Heimat“.
Und was passiert mit den Seelen der Ungläubigen?
Werden diese recycelt? Nach einem „Reset“ erneut in
Umlauf gebracht? Ganz nachhaltig!
An eine für Rychel sympathischere Sicht von Seelen im
Jenseits konnte er sich bei Dante erinnern. In Dante
Alighieris vor etwa 700 Jahren erschienenen „Commedia“
werden Seelen als sichtbare Schatten beschrieben.
Man konnte sie aber nicht anfassen oder umarmen,
auch wenn sie eine (ihre) Stimme besaßen. In der
christlichen Lehre sind Seelen körperlos und (eigentlich)
unsichtbar. Doch wie kann man etwas Unsichtbares
Gläubigen vermitteln?
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Rychel kamen verschiedene mittelalterliche Darstellungen
von Sterbenden in den Sinn. Darin sieht man
eine (kleine) menschliche Gestalt aus dem Mund des
Moribunden entweichen: die Seele. Und oft streiten
sich dann ein Engel und ein Teufel um diese sich vom
Körper lösende Seele.
Die Ägypter haben dagegen den „Geist“ des Toten als
Vogel dargestellt. Bereits in den Höhlen von Lascaux,
also vor cirka zwanzigtausend Jahren, hat man den
nicht-materiellen Teil des Menschen in Form von
„Totenvögeln“ veranschaulicht.
Der Stauferkaiser Friedrich der Zweite wurde für seine
Naturbeobachtungen berühmt, zum Beispiel seine Aufzeichnungen
über Falknerei. Von diesem Friedrich wird
berichtet, dass er einen zum Tode Verurteilten in ein
dichtes Fass einschließen ließ. Wie zu erwarten, erstickte
der Unglückliche dort. Friedrichs Überlegung war, dass
die Seele des Toten aus diesem Behältnis ja nicht entweichen
konnte und folglich zu sehen sein müsste. Er
ließ das Fass vorsichtig öffnen. Außer dem Toten war
nichts zu entdecken. Von dem Gesuchten also keine
Spur.
Bei seinen Recherchen zum Thema „Seele“ stieß Rychel
auch auf den amerikanischen Arzt Duncan MacDougall
(1866 -1920), der Sterbende auf die Waage legte und
ihr Gewicht vor und nach deren Tod ermittelte. Die
Gewichtsunterschiede betrugen zwischen 8 und 35
Gramm. Das müsste dann das Gewicht der flüchtigen
Seelen sein, schlussfolgerte MacDougall. Doch nachdem
die Versuchsreihe nur sechs
„Probanden“ umfasste, gerieten seine Ergebnisse in
Vergessenheit...
-24-

Teil II
Da wurde an Bernd Rychel ein ungewöhnlicher Antrag
gestellt. Ob er nicht auch als Sterbebegleiter wirken
könne? Ein späterer Einsatz als Trauerredner würde sich
dann ja geradezu anbieten, da er den Sterbenden noch
persönlich kennengelernt habe.
Der Betroffene sei 66 Jahre alt, leide an einer inzwischen
unheilbaren Form von Leukämie, seine Lebenserwartung
sei – optimistisch geschätzt – noch 14 Tage. Er sei
Forstarbeiter gewesen und heiße Franz Kornhaas.
Rychel hatte Bedenken, ob er bei jemandem, der eine
vergleichsweise einfache Arbeit ausgeübt hatte, den
„richtigen Ton“ treffen würde. Doch er war auch neugierig
und sagte zu.
Das Zimmer im Hospiz, in dem Herr Kornhaas untergebracht
war, war hell und geräumig und das Bett stand
mit dem Fußende zum Fenster. Rychel räusperte sich,
doch nichts geschah. Er trat zum Bett und erschrak: Ein
großer und völlig abgemagerter Mann lag da im Bett,
das Kopfteil erhöht. Zugedeckt mit einer leichten Decke,
auf der Arme und Hände lagen. Kornhaas wandte den
Kopf und sah ihn erwartungsvoll an.
„Ich heiße Bernd Rychel“, so stellte er sich vor. „Ihr
Sohn meinte, ich könnte mich mit Ihnen unterhalten?
Darf ich mich zu Ihnen setzen?
Rychel wartete, und es kam ihm sehr lange vor, bis Herr
Kornhaas nickte. Rychel zog einen Stuhl heran, setzte
sich und verharrte so.
Dann sprach Herr Kornhaas mit leiser Stimme: „So,
mein Sohn hat Sie also geschickt? Sind Sie denn Pfarrer?“
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„Geschickt? Das trifft es nicht. Da ich im Ruhestand bin,
habe ich viel Zeit. Und Ihr Sohn hat dies mitbekommen
und wohl gemeint, es wäre eine Abwechslung für Sie.
Ich bin kein Pfarrer; ich war Lehrer.“
„Mir ist nicht langweilig! Mir war nie langweilig!“ und
nach einer Pause: „Ich war oft allein in meinem Wald
und habe nichts vermisst! Was haben Sie unterrichtet?
Naturkunde? Biologie?“
Rychel schüttelte den Kopf: „Nein, nicht Bio – Deutsch
und Ethik!“
„Schade!“
„Aber vielleicht wollen Sie sich ja nicht über Gehölze
mit mir unterhalten, sondern über die knappe Zeit, die
Ihnen noch bleibt“, entgegnete Rychel.
Kornhaas lachte heiser: „Also doch Pfarrer! Ich habe
nichts zu beichten. Ich bin mit mir im Reinen! Es gibt
für mich nichts mehr zu klären. Die Person, die ich vernachlässigt
habe, die zu kurz gekommen ist, da kann
ich nichts mehr gut machen. Die ist schon lange tot,
Else, meine Frau!
In meiner Freizeit war ich viel, sehr viel mit meinen
Feuerwehrkameraden unterwegs - und wenig zu Hause.“
Kornhaas holte ziehend Luft.
„Und mit meinen beiden Kindern gibt es auch nichts zu
klären! Sie erben das Häuschen je zur Hälfte. - Aber ich
bin ihnen dankbar, dass ich hier sein kann. Ich kann mir
nämlich nicht vorstellen, dass das alles die Krankenkasse
zahlt! Schönes Zimmer, sehr freundliche Leute. Gutes
Essen, von dem ich kaum etwas zu mir nehmen kann.
Wirklich wie im Urlaub!“
Kornhaas machte eine Pause. „Es geht mir gut. Ziemlich
gut sogar!“
-26-

Er hielt wieder inne, dann: „Keine Schmerzen. Nur müde
– immer müde! Vom Nichtstun müde! Ich verstehe das
nicht. Ich werde noch mein Sterben verschlafen. Dabei
will ich doch wissen, wie es ist, das mit dem Sterben!
Wissen Sie, wie das ist? Herr...Herr... Entschuldigung.
ich hab‘ Ihren Namen vergessen!“
„Das macht nichts“, entgegnete Rychel, „mein Name ist
auch nicht so geläufig. Rychel heiße ich! Er hielt inne.
„Ich glaube, jede oder jeder stirbt anders. Es ist immer
ein ganz persönlicher Vorgang. Haben Sie denn eine
bestimmte Erwartung, Herr Kornhaas?“
Kornhaas lächelte: „Ja, ich glaube, ich werde immer
leichter. So leicht, bis ich abheben kann. Ich meine
nicht meinen Körper.“ Er bewegte seine rechte Hand
und beschrieb damit einen Bogen vom Kopf bis zu den
Füßen. „Ich bin schon sehr dünn geworden. Ich wog
einmal über neunzig Kilo und jetzt nur noch knapp
Sechzig. Aber das meine ich nicht. Ich meine das
‚Innerlich-leicht-Werden‘“.
Nun schwiegen beide.
Rychel räusperte sich wieder: „Und Sie fühlen sich jetzt
schon fast leicht genug, um abzuheben?“ Kornhaas
nickte. „Ich freue mich auf das Wegschweben. Ich
stelle mir das vor wie bei einem Distelsamen, den ein
Windhauch trägt.“
„Ja, das muss schön sein, so zu schweben“, sagte
Rychel, lächelte Kornhaas an und ergriff seine Hand.
Kornhaas nickte. „Und wenn ich hoch genug bin, werde
ich Else treffen!“
„Ganz sicher werden Sie das“, sagte Rychel und drückte
Korhaas‘ Hand noch fester. „Und ihre Frau wird Ihnen
nichts nachtragen; sie wird sich nur freuen. Auf Sie, auf
ihren Franz!“
Lange blieben die beiden so. Stumm. Rychel wandte
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den Kopf, sah zum Fenster hinaus, verfolgte die Wolken
und verlor das Zeitgefühl. Irgendwann hatte er das
Bedürfnis, seine Hand und den Arm zu bewegen, sonst
drohte beides einzuschlafen. Da bemerkte er, dass
Kornhaas‘ Hand nur locker in seiner lag. Er erschrak
und fuhr mit einem Ruck herum. nicht mehr.
Rychel legte Kornhaas‘ Arm und Hand sanft auf der
Decke ab und strich die Finger glatt. Langsam erhob er
sich und murmelte: „Nun habe ich Ihr Abheben verpennt!
Leicht wie ein Distelsamen sind Sie los. Und den
Windhauch habe ich gar nicht gespürt“. Er blickte zum
gekippten Fenster. Und lächelte, als er das Zimmer verließ.
Die Farben des Sees
von Rike Richstein
Erscheint am 1. Dezember 2023 im Stadler Verlag, Konstanz.
Gebunden mit Lesebändchen, 224 Seiten.
ISBN: 978-3-7977-0785-7
Nach einer schmerzhaften Trennung
reist Matilda an den Bodensee in
das Haus ihrer kürzlich verstorbenen
Großmutter Enni. Seit ihrer Kindheit
ist sie nicht mehr hier gewesen und
ihr wird bewusst, wie wenig sie über
diese Frau weiß. In Ennis Nachttisch
findet sie das Foto eines jungen
Mannes, der nicht ihr Großvater war.
Um sich abzulenken und auch aus
Neugier, begibt sie sich auf die Suche nach dem Unbe-
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kannten und begegnet dabei einer Wahrheit, die alles
verändert.
»Die Farben des Sees« ist ein ebenso ergreifender wie
zärtlicher Roman über die richtigen und die falschen
Entscheidungen im Leben und darüber, dass es am
Ende genau diese sind, die uns ausmachen.
PROLOG
Weißt du noch, dass der See an jedem Tag eine andere
Farbe hat? Man vergisst es, wenn man fortgeht und
ihn nicht mehr sieht. Keine Farbe taucht zweimal auf.
Es gibt Tage im Herbst, wenn der Nebel sich verzogen
hat, da sieht er aus wie flüssiges Silber. Manchmal hat
er schaumfarbene Muster, manchmal liegt er da wie ein
riesiger Spiegel, in den die ganze Welt schauen kann.
An manchen Tagen atmet er samtgrau wie ein großes,
schlafendes Tier. Manchmal sieht er aus, als ende die
Welt an seinem Horizont und manchmal wirkt es, als
könne man mit zwei Sätzen über sein gleißendes Blau
die schneebedeckten Berggipfel berühren. Es gibt Tage,
da ist seine Oberfläche rau vom Regen und Tage, an
denen er türkisblau schimmert mit einem Schuss Flaschengrün.
Weißt du es noch?
Ich denke immer noch an dich, jedes Mal, wenn ich auf
die Wasseroberfläche schaue.
EINS
Das Schiff gleitet ruhig durch die Nacht. Auch der Wind
schläft. Die Lichter am Ufer glitzern verheißungsvoll und
der fast volle Mond spiegelt sich im tintenschwarzen
Wasser. So, als ob es noch eine Ahnung davon weitergeben
will, wie leuchtend blau es heute bei Tageslicht
gewesen sein muss. Die Mischung aus dem orangenen
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Schimmern der Uferpromenaden und dem glänzenden
Schwarz ist so perfekt, dass ich sie dir gerne zeigen
würde. Aber seit ich heute die Zeitung aufgeschlagen
habe, weiß ich, dass das nie wieder möglich sein wird.
Matildas Leben ist vorbei. Alle Ausrufezeichen der letzten
Jahre haben sich zu Fragezeichen gekrümmt und mit
dieser Bewegung ihr Herz entzweigeschnitten. Natürlich
bedeutet ein Herz, das sich anfühlt wie zerteilt, nicht
wirklich das Ende des Lebens. Das weiß sie selbst und
alle Menschen um sie herum sind in den letzten Wochen
nicht müde geworden, es ihr zu versichern. Aber
Wissen und Fühlen waren schon immer zwei sehr verschiedene
Dinge.
Sie steht auf dem ausgestorbenen Deck der schmalen
Fähre zwischen leeren Plastikbänken in Holzoptik und
starrt auf das Wasser. In den hell erleuchteten Innenbereich
will sie nicht gehen, aus Angst, einer der anderen
Fahrgäste würde die Müdigkeit in ihrem Gesicht als
Traurigkeit entlarven und ihr eine erneute »Istdochallesnichtsoschlimm«-Litanei
vor¬tragen. Auch wenn es
unwahrscheinlich ist, fürchtet sie sich davor. Die Nachtluft
ist warm und streicht tröstend über ihr dunkles
Haar, das im Licht der Schiffsbeleuchtung schimmert.
Seit Neuestem trägt sie wieder Pferdeschwanz, auch
wenn sie findet, dass das ihrem Gesicht eine unnötige
Strenge verleiht. Aber Matilda ist klein und zierlich;
Menschen, die ihr die Hand schütteln, packen nie richtig
zu, aus Angst, sie zu zerquetschen. Daher kann etwas
Strenge vielleicht nicht schaden.
Mit den Fingern greift sie immer wieder an den billigen
Schmuck um ihren Hals und an ihren Ohrläppchen. Sie
hat ihn im Studium gekauft und sich nicht davon getrennt,
obwohl man sieht, dass die Steine nur aus Glas
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sind und der Silberlack an den Fassungen abblättert
und hässliche Stücke von weißlichem Plastik freigibt.
Aber erst kam die BAföG-Rückzahlung, dann ist sie von
der WG in eine Zwei-Zimmer-Wohnung gezogen und
musste eine Küche kaufen; es gab nie den Moment, an
dem sie über neuen Schmuck nachgedacht hat. Die einzig
schöne Kette, die sie hat, die mit dem Vogel mit den
ausgebreiteten Schwingen, hat Mads ihr geschenkt und
die hat sie zu Hause gelassen.
Erst als die Fähre anlegt, reißt sie sich vom Anblick ihrer
eigenen Gedanken und dem des Wassers los, um all
ihre Aufmerksamkeit der Wegsuche zu widmen. Sie
weiß nicht, ob sie sich nach über zwanzig Jahren noch
an einzige Straßenkreuzung erinnert.
Es ist spät, als sie in Ennis Haus ankommt. Es riecht
noch wie früher. Erst hat man den Geruch des Sees in
der Nase. Das Kühle, Leichte. Dann der süße, schwere
Holzgeruch im Flur. Sie tastet nach dem Lichtschalter
und lässt ihre Taschen vor der ersten Treppenstufe auf
den Boden fallen. Mit zögernden Schritten durchquert
sie den Flur. Sie hat noch nie etwas besessen, das größer
war als ein Sofa oder eine Küche, und jetzt soll all das
hier ihr gehören?
Mit den Fingerspitzen befühlt sie die holzvertäfelten
Wände. Die Küchentür ist angelehnt und Matilda stößt
sie vorsichtig auf. Auf der Anrichte steht eine Flasche
Wein, das Licht aus dem Flur fällt in einem breiten
Streifen auf den Küchentisch mit der schweren Holzplatte,
der sich an die Eckbank drückt. Die Fenster,
das weiß sie noch, gehen auf den schlichten Hinterhof
hinaus, der im Dunkeln liegt. Eine Weile steht Matilda
regungslos in der Tür und atmet die Stille ein. Vielleicht
funktioniert das so. Wenn man nur lange genug Stille
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einatmet, umhüllt sie irgendwann die Fragen und Bilder
im eigenen Kopf und bringt sie zum Schweigen. Dann
macht sie einen Schritt auf die Fliesen und sieht sich
um.
Plötzlich fällt ihr der Stromausfall wieder ein. Sechs
Jahre muss sie gewesen sein oder ein bisschen älter.
Sie sieht es vor sich. Alle saßen um den Küchentisch.
Sie und Juli vermutlich hinten auf der Eckbank. Vor wenigen
Minuten waren die Lichter in der ganzen Straße
erloschen und Enni hatte sie alle vom Wohnzimmer in
die Küche gescheucht, wo sie sich dann um den Tisch
drängten. Gerade noch war der Backofen an gewesen,
die Küche ist der kleinste Raum im Haus und bleibt am
längsten warm. Matilda erinnert sich, wie ihr Vater pfeifend
die Treppen hochstieg, langsamer als sonst, weil
er im Dunkeln die Stufen nicht richtig erkennen konnte,
und mit ein paar zusätzlichen Decken herunterkam.
Enni suchte Kerzen zusammen und das warme Licht,
das in ihren Gesichtern widerschien, ließ den Sturm
draußen unecht erscheinen.
Als die Lampen und der Fernseher ausgingen, war Matilda
der brüllende Wind, der durch die Gassen hastete
und gegen die Fensterläden schlug, unheimlich, auch
wenn sie das nie zugegeben hätte. Höchstens vor Juli.
Aber Juli saß schon den ganzen Tag über mit großen
Augen am Fenster und beobachtete, wie kleinere Äste
durch die Gasse gewirbelt wurden, und zeigte, selbst
als ein paar Dachziegel krachend auf der Straße zerbarsten,
keine Spur von Furcht. Aber dann, in der von
Kerzen erleuchteten Küche, umgeben von ihrer Familie,
wich Matildas Angst einem anderen Gefühl, irgendetwas
zwischen Abenteuer und Geborgenheit. Sie versucht,
sich zu erinnern, was danach geschah, wann der Strom
wiederkam und was sie bis dahin gemacht haben, aber
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außer dem Bild der vom Kerzenlicht erhellten Gesichter
in der Küche ist ihr Kopf leer. Wahrscheinlich haben sie
eines von Opas selbst ausgedachten Würfelspielen gespielt,
bei denen sich ab und an noch die Regeln änderten,
oder ihr Vater hat für alle etwas vorgelesen.
Waren die Lichter und Heizungen schon wieder an gewesen,
als sie ins Bett gingen? Und war das eine der
Nächte, in denen sie und Juli sich zu zweit in eines der
schmalen Betten legten? Sie schliefen oft so, auch ohne
besonderen Grund.
Matilda tritt näher an die Fenster und bemüht sich, in
dem Schwarz die Konturen des Hinterhofes auszumachen,
doch sie sieht nur die Spiegelung ihres eigenen
Gesichts.
In einem Sommer gab es dort hinten in der Ecke ein
Wespennest und Juli wurde gestochen. Es muss der
Sommer gewesen sein, in dem sie es lustig fanden,
alles rückwärts auszusprechen und sich »Iluj« und
»Adlitam« rufend über den Hof jagten. Doch plötzlich
schrie Juli auf und rief »Mama!«, nicht »Amam«. Der
Stich schwoll so sehr an, dass ihre Mutter fahrig wurde
und sie schließlich zum Arzt brachte. Matilda erinnert
sich noch daran, wie die beiden das Haus verließen. Juli
weinte und ließ sich von niemandem beruhigen, obwohl
sie doch sonst nicht müde wurde zu betonen, dass sie
schon groß sei und längst keines von diesen Heu-Babys
mehr. Sie sagte Heu-Babys, weil sie immer das »l«
von Heulen verschluckte. Seit Juli sprechen konnte,
sprach sie zu schnell. Matilda musste bei Enni bleiben,
obwohl sie doch bei Juli sein wollte. Aber als die Tür ins
Schloss fiel, da war sie doch froh, dass niemand mehr
schrie und weinte. Trotzdem wollte sie nicht weiter im
Hof spielen und sie nahm auch sonst keines von Ennis
Ablenkungsangeboten an, bis Juli mit einem dicken Ver-
-33-

and um den Stich und vor Stolz strahlend zurückkam.
»Eine große Spritze hab‘ ich bekommen, direkt als wir
ankamen«, berichtete sie, als sei das ein großer Verdienst.
»Und dann den Verband, damit die Salbe nicht abgeht.
Mama und ich waren auch schon in der Apotheke, morgen
müssen wir den Verband neu machen. Und Traubenzucker
durfte ich mir aussuchen.«
Nachdem sie mit den Händen nochmal verdeutlicht hatte,
wie groß die Spritze war, gab sie Matilda die Hälfte
der runden, bröseligen Bonbons ab, ohne dass ihre
Mutter sie dazu ermahnen musste.
Noch am selben Tag kam ein Mann, der mit Opa das
Wespennest entfernte. Matilda und Juli sahen vom
Wohnzimmer aus zu, die Zähne klebrig und die Gesichter
wieder leuchtend, aber Tür und Fenster zur Sicherheit
geschlossen.
Fast lächelt Matilda. Wie lange sie schon nicht mehr an
diesen Nachmittag gedacht hat. Zur Abwechslung ist
es ganz schön, mal Erinnerungsstücken nachzuhängen,
die keine scharfen Kanten haben. Keine Fallen, Löcher
oder Netze, die man immer erst bemerkt, wenn man
sich schon darin verfangen hat. Sie hält die Luft an und
lauscht. Die Stille ist eher friedlich als gespenstisch. Die
Wand zum Wohnzimmer ist zum Teil verglast, mit diesen
altmodischen, fast blinden, leicht farbigen Gläsern,
die auch tagsüber wenig Licht hindurchlassen. Matilda
öffnet die nächste Tür ebenso behutsam und sieht,
dass sie vergessen hat, wie viele Bücher Enni besaß.
Jedes Stückchen Wand ist von einem Regal verdeckt, in
dem ordentlich Buchrücken an Buchrücken nebeneinander
aufgereiht ist. Das alles fühlt sich gar nicht an, als
ob es ihr gehören würde.
-34-

Matilda lässt ihren Blick über die Regale und das Sofa
schweifen und für einen Moment fällt ihr etwas ein,
etwas, das damals die Kühle zwischen ihrer Mutter und
Enni für einen Moment verschwinden ließ, aber sie weiß
nicht mehr, was es war. Bevor sie sie greifen kann, ist
die Erinnerung schon wieder fort.
Sie schüttelt unwillkürlich den Kopf und unterdrückt
ein Gähnen. Morgen, morgen wird sie alles genauer in
Augenschein nehmen. Sie muss ins Bett. Leise, als ob
sie keine der Erinnerungen verscheuchen will, schließt
sie erst die Tür zum Wohnzimmer, dann die zur Küche
und trägt ihre Taschen nach oben. Und noch bevor ihr
Herz sie wieder daran erinnern kann, dass sie gerade
unglücklich ist, fällt sie in einen tiefen, traumlosen
Schlaf.
Ich würde es wieder tun
– eine Idee für den Frieden
von Gerhard Käfer
So,
jetzt habe ich mich endlich aufgerafft und sitze im Zug
nach Berlin. Wie schon so oft frage ich mich, ob die
Entscheidung zu dieser Fahrt wohl richtig war, und ob
ich damit wirklich etwas erreichen könnte. Ein Rest an
Zweifel steckt in mir und wird auch bleiben. Dagegen
steht die Gewissheit, dass ich jederzeit aussteigen
kann, wann immer es mir beliebt. Es sei denn, ein
bestimmter Punkt, welcher weiß ich nicht, wäre überschritten.
-35-

Mein Ziel ist die russische Botschaft.
Spätnachmittag, ich bin in Berlin angekommen und
habe mein Hotel bezogen, es liegt ganz in der Nähe
vom Gendarmenmarkt. Es ist ein warmer Tag, so entschließe
ich mich, einen Spaziergang zur Botschaft zu
machen, die liegt nicht allzu weit weg.
Ich bin allerdings erstaunt über die Größe des Gebäudes,
ja Komplexes. Mir kommt es wie ein ganzer Block
vor. An der Straße „Unter-den-Linden“ versperrt ein
langes und hohes eisernes Gitter den Zugang zum Botschaftsgebäude,
nur ein kleiner Eingang ohne weiteres
Hinweisschild - der muss irgendwo anders liegen, denke
ich, und umrunde das Gebäude. Auf der Rückseite finde
ich dann, was ich suche: ein Schild „Botschaft der russischen
Föderation“ und „Sprechzeiten von 9-13 Uhr“.
In Verbindung mit der doch kleinen Tür wirkt das sehr
bescheiden auf mich und eigentlich wenig einladend.
Egal, ich weiß jetzt, wo ich mich morgen hinwenden
werde.
Natürlich stand ich schon vor neun Uhr an der Tür und
wartete. Ich war sehr angespannt. Da nichts geschah,
drückte ich fünf nach neun die Klingel der Sprechanlage.
Eine Stimme meldete sich, doch ich verstand nichts;
war ja sehr wahrscheinlich Russisch, und das beherrschte
ich nicht.
Wie ich mir zuvor zurechtgelegt hatte, sagte ich einfach
in bestem Schriftdeutsch: “Hallo und guten Tag, ich
habe eine Nachricht für den russischen Botschafter.“
Zunächst herrschte Stille, dann kam etwas zurück,
das ich als „einen Moment bitte“ interpretierte. Nach
gefühlten fünf Minuten, die ich als sehr unangenehm
empfand, von vermeintlich tausend Videokameras beobachtet,
knackte es kurz und eine weibliche Stimme
-36-

war zu hören:
„Guten Tag, mein Herr. Was kann ich für Sie tun, was
ist Ihr Anliegen?“
„Guten Tag, ich habe eine Nachricht für den russischen
Botschafter.“
„Um was geht es denn?“
„Das kann ich Ihnen über die Sprechanlage nicht sagen.“
„Sind Sie Deutscher?“
„Ja.“
Wiederum Schweigen am anderen Ende, ich spürte
geradezu, wie auf der Gegenseite Gedanken kreisten.
Doch dann hörte ich:
„Bitte kommen Sie herein und warten Sie vor der
nächsten Türe. Sie werden dort abgeholt.“
Das war ja einfacher und ging schneller als ich gedacht
hatte.
Es dauerte nicht lange und ein junger Mann trat auf
mich zu, forderte mich auf, ihm zu folgen, und führte
mich in ein kleines schmuckloses Zimmer, in dem ein
Tisch mit mehreren Stühlen stand. Er bat mich, Platz
zu nehmen und einen Augenblick zu warten, es käme
gleich jemand.
Dieses Mal dauerte es aber ganz schön viele Augenblicke.
Vielleicht kam es mir auch deshalb so lange vor,
weil es in dem Raum wirklich nichts zu entdecken gab.
Der Tisch, die Stühle, beides einfacher Machart, die
Wände weiß blank, ebenso die Decke, dort eine rundes
Glaslicht. Einzig am Boden blieb mein Blick etwas länger
hängen, ein Parkett im Fischgrätenmuster verlegt.
Irgendwann öffnete sich die Tür und eine Frau, spontan
geschätzt um die 40 Jahre alt, blonde Haare, zum Zopf
streng nach hinten gebunden, in dunklem Hosenanzug
mit rotem Halstuch trat auf mich zu und streckte mir
ihre Hand entgegen.
-37-

„Guten Tag, mein Name ist Irina Teskoslowsjanka
(diesen Namen konnte ich erst viel später so schreiben,
nachdem ich Frau Irina bei einer späteren Gelegenheit
gebeten hatte, ihn mir zu buchstabieren). Was kann ich
für Sie tun?“
Ich stand gleichfalls auf, schüttelte ihre Hand und sagte:
„Guten Tag, mein Name ist Stefan Mauner. Sagen Sie
mir Ihren Namen noch einmal, ich habe ihn nicht ganz
verstanden?“
„Mein Name ist Irina Teskoslowsjanka. Was kann ich für
Sie tun?“
Ich verstand ihren Namen wiederum nicht so, dass ich
ihn mir spontan merken konnte, Irina schon, aber den
Familiennamen nicht, und so konnte ich sie auch nicht
förmlich ansprechen. Da sagte ich einfach nur: „Ich
habe eine Nachricht für Ihren Botschafter.“
„Und welche?“
„Die Nachricht ist nur für Ihren Botschafter bestimmt.
Ist es denn möglich, ihn persönlich zu sprechen?“
„Das kommt drauf an. Dazu muss ich Ihr Anliegen
kennen. Je nachdem kann ich dann nach einem Termin
schauen.“
„Spontan und einfach geht das also nicht?“
„Nein!“
„Auch wenn ich sage, dass meine Nachricht außerordentlich
wichtig für ihn ist und möglicherweise auch für
Ihr Land große Bedeutung hat?“
„Nein! Ich bitte um Verständnis. Der Terminkalender
des Botschafters ist sehr voll, und wir müssen Gesprächswünsche
im Vorfeld auf ihre Bedeutung gewichten.“
„Ja, das verstehe ich. Ist der Botschafter denn im Hause?“
„Nein, jetzt nicht.“
„Wann ist er denn wieder da?“
„Das darf ich Ihnen nicht sagen, ich bitte um Verständ-
-38-

nis.“
„Das ist schade!“ und nach einer Pause sagte ich, mehr
so vor mich hin: „Jetzt weiß ich nicht, was ich tun soll.“
Auch sie schwieg einen Moment, dann fuhr sie fort:
„Sagen Sie mir einfach, um was es geht, dann sehen
wir weiter.“ Kopfschüttelnd entgegnete ich: „Das kann
ich so einfach nicht. Die Sache ist sehr vertraulich.“
Nach einer weiteren Pause fragte ich sie: „Kann ich
jemanden sprechen, der direkt dem Botschafter unterstellt
ist und der unmittelbaren, persönlichen Zugang zu
ihm hat?“
„Ja, das können Sie. Ich stehe Ihnen dafür zur Verfügung.“
Jetzt war ich aber verblüfft und fragte: „Sie sind
dem Botschafter direkt unterstellt?“
„Ja!“
„Und Sie haben ohne Mittelsperson Zugang zu ihm?“
„Ja!“
Meine Überraschung wurde größer: „Oh! - Sie haben
keinen Vorgesetzten vor dem Botschafter?“
„Nein!“
„Und Sie brauchen niemanden zu fragen, wenn Sie zu
ihm wollen?“
„Nein!“
„Und das jederzeit?“
„Ja! Natürlich muss ich seine Termine berücksichtigen,
ich kann nicht einfach so zu ihm reinplatzen.“
„Ja, das verstehe ich. – Was ist denn Ihre Aufgabe hier
in der Botschaft, ich meine, wie stehen Sie zu Ihrem
Botschafter, beruflich meine ich?“
„Ich bin eine seiner direkten Assistenten. Mehr kann ich
Ihnen dazu nicht sagen.“
„Und Sie können direkt und ohne jemanden zu informieren
mit ihm reden?“
„Ja, das kann ich!“
-39-

Erneut entfuhr mir ein erstauntes Oh!
Ich drehte mich in Richtung Fenster und ging ein paar
Schritte. Sie schien zu merken, dass ich in Gedanken
mit mir selbst kämpfte, und schwieg. Mit den Fingerspitzen
fuhr ich mir über die Stirn, so als ob ich sie einreiben
wollte, kniff die Augen zusammen und wischte
wieder darüber.
Schließlich wandte ich mich ihr wieder zu und sagte
halblaut, mehr als Feststellung, denn als Frage: „Sie
können direkt zum Botschafter, wann immer Sie wollen!“
und nach einer kurzen Pause: „Gut, dann rede ich mit
Ihnen.“
Mit einer Handbewegung bot Sie mir einen Stuhl an,
und wir setzten uns über Eck an den Tisch.
„Darf ich Sie mit Ihrem Vornamen ansprechen, Ihr Familienname
ist so schwer für meine Zunge?“
„Natürlich, das ist in Ordnung.“
„Also Frau Irina“, begann ich langsam und mit Bedacht,
„ich habe Zugang zu einer Internet-Anwendung, die etwas
Unglaubliches möglich macht. Sie kennen sicherlich
die Plattform Google-Maps. Dort kann man rund um die
Welt jeden Ort finden und über die Funktion Sattelitenbild
von oben ansehen. Man kann sich dort sehr nahe
an ein Objekt heranzoomen und bekommt einen guten
Überblick der Gegebenheiten an diesem Ort. Allerdings
wird ab einem bestimmten Punkt das Bild unscharf, die
Auflösung ist zu gering, Details sind nicht erkennbar.“
Die Frau gegenüber blickte mich mit unbewegter Miene
an, so fuhr ich fort:
„Mein System hat Ähnlichkeit mit dieser Anwendung,
geht aber sehr, sehr viel weiter. Ich kann wie bei Google
ein Objekt heranzoomen und Gegenstände in der
Größe eines Blatt Papiers noch klar erkennen. Außerdem
sind die Ansichten in meinem System live! Anders
-40-

als bei Google, wo Sie nur Fotos, also statische Bilder,
anschauen, sehen Sie in meinem System aktuelle und
lebende Bilder, so wie die Situation vor Ort im Moment
des Betrachtens ist. Sie sehen also Menschen, wie sie
die Straße entlang gehen oder auf einer Bank sitzen
und Zeitung lesen - alles, was an dem Ort gerade geschieht.
Weiter kann ich Objekte in ihren Bewegungen nachverfolgen.
Wenn ich ein Auto markiere, kann ich sehen,
welchen Weg es nimmt.“
Es entstand eine lange Pause. Während meinen Ausführungen
hatte ich meinen Blick auf meine Hände konzentriert,
wie sie sich schlossen und öffneten, unterbrochen
nur von einem kurzen Aufschauen oder auch nur eines
Seitenblickes auf Irina. Jetzt blickte ich sie direkt an
und fühlte ein tiefes Ausatmen in mir. Irina zeigte keine
Regung, ihre Hände lagen gefaltet auf dem Tisch, ihr
Blick ging irgendwie durch mich hindurch. Ich wartete
darauf, dass sie etwas sagte.
„Ich kann Ihnen das Ganze auch demonstrieren – jetzt,
hier und heute“, unterbrach ich die Stille.
„Einfach so?“ kam es zurück.
„Ja! Ich brauche dazu nur einen Computer, am besten
einen Laptop.“
Ihr Gesicht blieb undurchdringlich für mich, ich konnte
keinen Hinweis erkennen, ob sie mich ernst nahm oder
für einen Spinner hielt. Dann stand sie auf.
„Bitte warten Sie hier, ich bin in fünf Minuten zurück“,
sagte sie und verschwand durch die Tür.
Ich bekam ein ungutes Gefühl. Was macht sie? Kommt
sie mit jemandem vom Sicherheitspersonal zurück? Gar
mit Leuten vom Geheimdienst? Ich stand auf und ging
ans Fenster. Kommen da etwa Fluchtgedanken hoch?
Mich irritierte sehr, dass Irina keinerlei Reaktion gezeigt
-41-

hatte, ich hatte weder Erstaunen noch Zweifel noch
Interesse in ihrer Miene ausmachen können.
Ich hatte mein Geheimnis preisgegeben, ohne zu wissen,
ob es in die richtigen Ohren gelangt war. Die Anspannung
zerriss am Geräusch der sich öffnenden Tür.
Irina kam herein, ein Laptop in der Hand. Hinter ihr
blieb eine junge Frau im Türrahmen stehen. „Darf ich
Ihnen etwas zu trinken anbieten?“ fragte mich Irina.
„Ja gerne, einen Kaffee.“ gab ich zurück. Die junge Frau
entfernte sich.
Irina legte den Laptop auf den Tisch, wo ich zuvor gesessen
hatte. Wir nahmen beide Platz. Ihr Gesicht verriet
mir immer noch nicht, wie sie die Sache einschätzte.
Immerhin, sie hatte einen Computer mitgebracht, also
wollte sie mehr wissen, sie hielt mich also nicht für
einen Spinner – oder vielleicht noch nicht.
„Bitte“, sagte sie, in ihrem Ton lag etwas Aufforderndes.
„Können wir in einen Raum gehen, der eine Türe nach
draußen hat, auf eine Terrasse oder einen Rasen?“
fragte ich.
„Ja“, entgegnete sie verdutzt, stand auf und ging zur
Tür. Ich folgte ihr auf den Flur und nur wenig weiter
bogen wir in einen Raum ab, der geradezu wohnlich
aussah, ein langer Tisch wie eine Tafel, Gemälde an
den Wänden, bodentiefe Vorhänge, auf der linken Seite
eine Tür, die auf eine gepflasterte Terrasse führt.
Irina setzte sich und legte den Laptop wiederum vor
mich. Ich schob ihn an sie zurück und forderte sie auf:
„Bitte machen Sie! Gehen Sie auf Google-Maps und
lokalisieren Sie diese Botschaft.“
Sie sah mich ungläubig an. „Ja“, ermunterte ich sie,
„Sie können das auch in Ihrer Sprache, auf Russisch,
machen.“
Ich bemerkte ein leichtes Zögern, doch sie zog das Ge-
-42-

ät vor sich hin, klappte den Bildschirm auf und wartete,
bis der Computer hochgefahren war, ohne mir auch nur
einen Blick zuzuwerfen. Gefühlt dauerte dieser Moment
unendlich lange. Sie begann zu tippen, strich über das
Cursorfeld, tippte wieder und drehte schließlich den
Bildschirm so, dass wir beide drauf schauen konnten.
Ja, da war das Botschaftsgebäude, wie ich es aus
meinen Recherchen vor Antritt der Reise in Erinnerung
hatte. Dass soeben das junge Mädchen wieder hereingekommen
war und mir eine Tasse Kaffee hin gestellt
hatte, nahm ich kaum wahr.
Ich bat Irina, so nah wie möglich bis ins Unscharfe
hinein auf einen beliebigen Gebäudeteil zu zoomen
und dann wieder langsam zurück. Das Bild solle sie
möglichst nah an der Grenze, an der das Bild unscharf
wurde, stehen lassen. Jetzt hakte ich ein: „An dieser
Stelle muss ich tätig werden. Dazu muss ich allerdings
einen USB-Stick verwenden, den ich bei mir habe. Darf
ich das?“
„Ja.“
„Gut. Ich erkläre Ihnen jetzt, was dann passieren wird.
Das jetzige Bild des Botschaftsgebäudes wird umswitchen
auf ein neues Bild. Im Ausschnitt wird das Neue
genau gleich sein wie das Alte, doch wird es deutlich
schärfer sein, das können Sie sofort sehen. Wir sind
damit dann in meiner Internet-Anwendung.“
Sie nickte leicht, ich kramte meinen USB-Stick hervor
und schob ihn in den Port am Laptop. Am unteren Rand
des Bildschirms erschien eine kleine Maske, die von
mir einige wenige Angaben verlangte, ich drückte OK
und das Bild switchte um. Das, was es zeigte, war das
Gleiche wie zuvor, nur ungleich schärfer, hoch aufgelöst.
Ich bemerkte eine leichte, erstaunte Bewegung in
Irinas Gesicht.
-43-

„Sie können jetzt genau gleich damit verfahren wie in
Google-Maps, der Unterschied ist, dass Sie alles live
beobachten und sehr nahe an die Dinge heranzoomen
können.
Probieren Sie!“ Ich schob ihr den Laptop wieder zu.
Irina zoomte zögernd auf den Eingang der Botschaft,
durch den ich auch gekommen war, dort war Bewegung
zu erkennen,
dort warteten Menschen. Eben fuhr auch ein Auto vorbei.
Sie ging immer näher dran bis das Gesicht eines
Mannes, schräg von oben, deutlich zu erkennen war.
Das Bild war unruhig, weil der Mann sich bewegte und
der Ausschnitt so groß war. Ich wandte mich derweilen
meinem Kaffee zu, lauwarm wie er mittlerweile war,
schob ich ihn von mir.
Irina zoomte sich wieder etwas zurück und ging die
Reihe der Wartenden entlang. Ihre Miene zeigte kaum
Regung. Dann nahm sie das Gebäude der Botschaft in
Augenschein. Erst die Gesamtansicht, dann die verschiedenen
Teile des Gebäudes.
Auf der Seite zur „Unter-den-Linden-Straße“ sah sie sich
die Menschen auf dem Gehweg und die Autos näher
an. Jetzt ging sie wieder ins Große, schwenkte über die
Stadt ans Brandenburger Tor, zum Bundestag und Potsdamer
Platz, ging immer wieder ins Detail. Nach geraumer
Zeit kehrte sie zum Botschaftsgebäude zurück,
ging, mal in groß, mal in klein, rund um das Anwesen
und blieb schließlich bei einer Gesamtansicht stehen.
Mit einem hörbaren Ausatmen lehnte sie sich zurück
und sah mich direkt an. Sie wirkte irgendwie entspannt,
ihre Miene erschien mir zum ersten Mal freundlich.
Ich war erleichtert – und sie schwieg. Ich hatte jetzt
das Gefühl, dass ihr Misstrauen gewichen war, wenigstens
ein Stück weit.
-44-

„Ich möchte Sie um noch etwas bitten. Bitte schreiben
Sie etwas auf Ihren Block, ein Wort, einen kurzen Satz
oder einen Vers oder irgendetwas, das nur Sie kennen
und wissen können.“ Sie sah mich erstaunt an. „Ja, den
Namen ihrer Großmutter oder eines Verwandten, ein
Geburtsdatum oder den Namen, den Sie Ihrer ersten
Puppe gegeben haben, egal was. Doch nur Sie sollten
die Worte kennen. Und schreiben Sie das in Ihrer Muttersprache.“
Sie schlug ihren Notizblock auf, ihr Blick ruhte auf dem
Papier, einen Moment lang blieb sie in sich gekehrt. Ich
stand auf, ging Richtung Terrassentür, öffnete sie und
schaute hinaus. Nur ein paar Bistrotische mit Stühlen
standen da herum. Ich wollte warten, bis sie mich rief.
Doch das tat sie nicht. Nach einer Weile wandte ich
mich ihr zu. Sie hatte den Block zugeklappt, die Hände
ineinander geschlagen und darauf gelegt, freundlich,
leise lächelnd blickte sie mich an.
„Bitte falten Sie jetzt das Blatt so, dass ich nichts erkennen
kann und geben Sie es mir dann.“
Das tat sie.
„Jetzt zoomen Sie bitte im Computer auf die Terrasse
vor diesem Raum. Und zwar so, dass Sie den Platz
direkt vor dieser Tür sehen.“
Sie nickte mir zu.
„Ich werde jetzt hinausgehen, Ihr beschriebenes Blatt
entfalten und auf den Boden legen. Sie zoomen dann
darauf und sehen, was Sie geschrieben haben. Ist das
in Ordnung für Sie?“
Wiederum nickte sie. Ich hielt das Papier zwischen
meinen Fingern hoch und ging auf die Terrasse, faltete
es auseinander und legte es auf den Boden. Da es
nicht ruhig liegen blieb, beschwerte ich es mit meiner
Geldbörse. Ich sah, was sie geschrieben hatte. Offen-
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sichtlich drei Worte, ich konnte sie aber nicht lesen, es
waren kyrillische Schriftzeichen.
Nun ging ich in den Raum zurück. Irina schaute auf den
Bildschirm und hatte eine Hand vor den Mund gelegt.
„Können Sie es lesen?“ fragte ich. Sie nickte.
„Darf ich auch mal drauf schauen?“ Wiederum ein
Nicken.
Ich konnte die geschriebenen Worte erkennen, allerdings
nicht gut, die Schrift war zu fein und die Auflösung
auf dem Bildschirm an der Grenze, ein Stift mit
einer breiten Feder wäre besser gewesen.
„Sind das Ihre Worte?“ fragte ich sie. Ein Nicken.
„Darf ich erfahren, was sie bedeuten, ich kann kein
Russisch?“
Sie antwortete nicht, schüttelte nur den Kopf. Ihr Blick
wechselte immer wieder zwischen Bildschirm und
Terrasse. Langsam ging ich zur Tür, wartete dort bis sie
wieder aufschaute und bedeutete mit der Hand, dass
ich raus gehen werde, was ich dann auch tat. Ich nahm
die Geldbörse an mich, faltete das Blatt wieder zusammen,
ging zurück und setzte mich wortlos an den Platz
neben Irina.
Sie schwieg immer noch, ich auch. Meine Ellenbogen
hatte ich auf den Tisch gestützt, meine Hände gefaltet
vor den Mund gelegt, ich schaute nicht zu ihr hin. Ich
wollte warten, bis sie etwas sagte. Offensichtlich war
sie sehr in sich gekehrt, so als mache sie etwas mit sich
aus. Dass ich sie mit meiner Vorführung beeindruckt
hatte, war mir schon klar, doch schien es mir, ich hätte
sie auch persönlich sehr berührt. So empfand ich unser
gemeinsames Schweigen als etwas sehr Andächtiges,
das wollte ich nicht brechen.
Das Geräusch vom Zuklappen des Laptop brachte mich
wieder an den Tisch zurück. Ich blickte Irina direkt und
-46-

unmittelbar in die Augen, sie schienen mir feucht.
„Das ist sehr, sehr beeindruckend“, sagte sie, „ich kann
das kaum glauben.“
„Ich möchte nicht, dass Sie das glauben, sondern ich
möchte Sie davon überzeugen“, entgegnete ich. Sie
nickte verhalten, sagte aber nichts, und so fuhr ich
fort: „Dieses System kann noch mehr. Nur bin ich jetzt
verunsichert, ob wir fortfahren sollen. Sie scheinen sehr
betroffen zu sein, und ich weiß nicht, ob es richtig ist
weiterzumachen. Was meinen Sie?“
„Was können Sie mir noch zeigen?“ fragte sie unvermittelt
und überraschend sachlich, gleichzeitig lehnte
sie sich in ihren Stuhl zurück, als hätte sie etwas abgeschüttelt.
Jetzt musste ich innerlich erst wieder umschalten.
Offensichtlich war ich dem Irrtum erlegen,
unser Gespräch würde auch eine persönliche Note
bekommen.
„Mit diesem System kann ich auch Dinge verfolgen, die
sich bewegen. Ich kann sie markieren und dann beobachten,
welchen Weg sie nehmen. Ich kann das auch
aufzeichnen und im Nachhinein sehen, wo und wie sie
sich bewegt haben.“
„Zeigen Sie es mir!“
„Gut!“ entgegnete ich, nahm den Laptop so vor mich,
dass Irina sehen konnte, was auf dem Bildschirm geschah.
Ich rief eine kleine Maske auf und wählte eine
bestimmte Option. Auf dem Bildschirm erschien ein
roter Pfeil, den man mit dem Cursor führen konnte. Ich
vergrößerte das Bild, bis der fließende Verkehr auf den
Straßen um die Botschaft zu erkennen war. An einer
Kreuzung zoomte ich auf ein blaues Auto, das an einer
Ampel wartete. Ich fuhr mit dem roten Pfeil darauf und
markierte es mit einem Klick. Auf dem Fahrzeug war
jetzt ein roter Punk zu sehen. Als es anfuhr, bewegte
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sich der rote Punkt mit ihm. Ich verkleinerte den Bildausschnitt
wieder etwas, sodass das Straßennetz im
Umfeld gut zu sehen war. Das Auto bog mal links, mal
rechts ab, wartete immer an Ampeln. Der rote Punkt
wanderte stets mit und der Bildausschnitt verschob
sich so, dass er im Blickfeld blieb. Dann verschwanden
Punkt und Auto vom Bildschirm, das Auto war in eine
Tiefgarage gefahren.
„Ich schlage vor, ich speichere so eine Fahrt einmal ab,
und wir sehen uns danach die Fahrt an. Einverstanden?“
„Ja.“
Leichte Kürzung
Ich ließ dieses Bild auf Irina wirken. Sie schüttelte den
Kopf, immer wieder, und sagte schließlich halblaut vor
sich hin: „Das ist unglaublich! Unglaublich!“
„Aber es ist real!“ entgegnete ich. Sie sah mich direkt
an und nickte leicht, irgendetwas arbeitete in ihr. Der
freundliche Ausdruck ihres Gesichtes war verschwunden,
was ich mehr als schade fand.
„Für heute will ich es bei diesem Stand belassen“,
sagte ich, „das System kann noch etwas, was ich Ihnen
zeigen muss, aber nicht hier und heute. Ist es für Sie in
Ordnung, wenn wir uns auf morgen verabreden? Allerdings
nicht hier in der Botschaft. Das geht nicht, ich
muss dazu etwas vorbereiten.“
„Geben Sie mir Ihre Telefonnummer, ich rufe Sie an und
wir verabreden uns.“
Sie erwartete wohl, dass ich ihr eine Visitenkarte gäbe,
doch ich hatte so etwas ja nicht. Also schrieb sie meine
Telefonnummer in ihren Block. Ich rief meine Maske auf
dem Laptop auf, beendete meine Anwendung und zog
den USB-Stick wieder ab.
-48-

„Noch etwas ganz Wichtiges möchte ich Ihnen sagen“,
ich sah sie eindringlich an, „nein, ich möchte Sie darum
bitten.
Reden Sie mit niemandem darüber, was ich Ihnen heute
gezeigt habe. Auch nicht mit dem Botschafter! Tun Sie
das erst, wenn Sie alles kennen und gesehen haben.
Und bitte informieren Sie auch nicht Ihren Geheimdienst
oder wie das heißt. Es ist mir wirklich wichtig, Sie werden
später verstehen, warum.“ Irina nickte nur.
„Und noch etwas: Ich vertrauen Ihnen, aufrichtig, –
und es wäre schön für mich, wenn Sie auch mir Ihr
Vertrauen entgegen brächten. Mir ist sehr wohl klar, in
welcher Situation Sie sich befinden. Sie sind Ihrer Aufgabe,
Ihrem Amt und wahrscheinlich auch Ihrem Eid
verpflichtet. Doch bitte, warten Sie noch bis wir uns das
nächste Mal getroffen haben.“
Ich sah sie fragend an, doch sie sagte nur: „Ich melde
mich.“
Dieses Mal nickte ich und Irina führte mich wortlos
aus dem Raum. Bis zur Außentür ging sie vor mir her,
öffnete sie und mit einem Händedruck verabschiedeten
wir uns. „Danke, Frau Irina. Ich danke Ihnen sehr.“
Sie nickte wieder mal nur, und ich überschritt die Türschwelle
des Botschaftsgebäudes nach draußen.
Leichte Kürzung
Ich stand schon geraume Zeit in dem riesigen Glasdach
über dem Bundestag, ich genoss den Blick über das
Gebäude, die Stadt, den Tiergarten, als plötzlich mein
Handy klingelte. Es war keine Nummer zu sehen, also
unterdrückt.
„Ja, hallo, Stefan Mauner?“
„Guten Tag, Herr Mauner. Hier spricht Irina Teskoslowsjanka.“
-49-

Wow, das war eine Überraschung, so schnell kommt
der Anruf!
„Oh, Frau Irina! Was gibt es, was kann ich für Sie tun?“
„Ich komme auf Ihr Angebot zurück. Können wir uns
treffen?“
„Ja, natürlich! Wann denn?“
„Ginge heute noch?“
„Oh! Ähh... ja klar! Wo denn?“
„Sie sagten, das müsste außerhalb der Botschaft sein.
Machen Sie einen Vorschlag.“
Jetzt war ich aber sehr verlegen, hatte ich mir doch
noch keinerlei Gedanke über einen geeigneten Ort gemacht.
„Auf die Schnelle ist das schwierig für mich. Ich habe
mich noch nicht umgeschaut. Können Sie mir ein Café
oder ein anderes Lokal empfehlen?“
„Egal wo?“
„Ja – aber halt! Voraussetzung ist, dass es dort wenigstens
ein bodentiefes Fenster geben muss, und zwar so,
dass man innen sitzen und nach draußen sehen kann.“
„Wo sind Sie denn gerade?“
„In der Glaskuppel des Bundetages.“
Es dauerte einen kurzen Moment, dann sagte Sie: „Das
Café Dogart könnte passen. Dort gibt es einen Wintergarten
zum Spielplatz hin. Wäre das geeignet?“
„Das hört sich gut an. Wo ist dieses Café?“
„In der Schumannstraße, Moment bitte, – Nr. 17. Das
ist nicht weit vom Bundestag weg, das können Sie zu
Fuß erreichen. Sie gehen am besten über die Spree bis
zur Luisenstraße, dann links ab Richtung Norden, solange,
bis rechts die Schumannstraße abzweigt.“
„Gut, ich gehe gleich hin. Wenn ich dort bin, rufe ich
Sie an. Geht das?“
„Ja. Ich gebe Ihnen meine Telefonnummer. Haben Sie
-50-

etwas zum Schreiben?“
„Ja, ich höre.“
Es folgte eine Nummer, die nach allem anderen als
nach einer Handy-Nummer aussah, die ich eigentlich
erwartet hatte.
Flugs eilte ich die schiefe Ebene der Glaskuppel hinab,
mit dem Aufzug hinunter und an die Spree. Linke oder
rechte Brücke? Letztere liegt näher, also ging ich nach
rechts am Ufer entlang, über die Brücke und war auch
schon in der Luisenstraße. Bald war ich auch in derselbigen
des Herrn Schumann und nicht viel später im
Wintergarten des Café Do- gart.
Der Tisch da drüben, an der rechten Glasfront stand
wie in einer Nische zum Durchgang in den Innenraum
des Cafés. Das wäre der optimale Platz! Den muss ich
bekommen, was mir eine halbe Stunde später auch gelang.
Das Pärchen hatte sein Eis ausgelöffelt.
Ich rief Irina an.
„Ja?“
„Also, ich bin vor Ort. Da passt alles super hier.“
„Schön. Dann kann ich kommen?“
„Jetzt sofort?“
„Ja!“
„Oh, ich bin allerdings darauf nicht vorbereitet. Dann,
ähh…, müssen Sie allerdings verschiedene Dinge
mitbringen. Oder ich besorge sie und wir treffen uns
später hier?“
„Was brauchen Sie denn?“
„Einen Laptop, meiner liegt im Hotel.“
- Es entstand eine längere Pause. Ich hatte nicht mit
dieser Dringlichkeit gerechnet, daher war ich jetzt
gezwungen zu improvisieren. „Ein Buch.“ Erneut eine
Pause. „Eine kleine Pflanze im Topf.“ Eine noch längere
Pause. „Und einen Hammer!“
-51-

Zunächst war Stille am anderen Ende. „Ein bestimmtes
Buch, bestimmte Pflanze, ein bestimmter Hammer?“
„Nein, das ist völlig egal. Es können auch drei andere
Gegenstände sein, nur aus unterschiedlichem Material.
Mir ist gerade nichts Besseres eingefallen.“
Wiederum Stille an meinem Ohr. „Gut, ich beschaffe die
Dinge. Wieviel Zeit habe ich, wie lange bleiben Sie im
Café?“
„Bis Sie kommen. Ich habe Zeit. Nur übernachten
möchte ich hier nicht.“
„Dann mache ich mich auf den Weg. Ich melde mich,
wenn ich alles habe.“
Aufgelegt. Ich war mehr verdutzt als erstaunt. Jetzt hat
sie es aber eilig! Was hat sie dazu bewogen? Hat sie
etwa mit dem Botschafter gesprochen? Ich hatte mir
unser zweites Treffen anders vorgestellt, ohne genau zu
wissen, wie eigentlich. Ich dachte, dazu hätte ich noch
Zeit, das wollte ich mir genau zurechtlegen. Die Lokalität
aber war entscheidend, und diese hier passt hundertprozentig!
Ich bestellte wieder mal einen Kaffee.
Es mag eine gute Stunde später geworden sein als
mein Handy wieder klingelte. War der Akku eigentlich
noch ausreichend geladen?
„Ja, hallo, Stefan Mauner?“
„Guten Tag, Herr Mauner. Hier spricht Irina Teskoslowsjanka.
Ich habe die Sachen jetzt und komme vorbei. In
Ordnung?“
„Ja.“
„Gut! In zehn Minuten bin ich bei Ihnen.“
Sprach‘s und legte auf. Zehn Minuten, wow! Mich erfasste
eine undefinierbare Beunruhigung, ich wurde
nervös. Das steigerte sich noch, als auf der gegenüber
liegenden Straßenseite ein schwarzes Auto anhielt und
Irina hinten ausstieg. Mit Chauffeur und mit einer gro-
-52-

ßen Tasche in der Hand! Und das wollte nicht zu dieser
Person passen bzw. zu meinem Bild von der Person. Sie
war gekleidet wie heute Morgen. Ich stand auf, damit
sie mich gleich sehen konnte. Ihr blonder Zopf pendelte
hin und her, als sie auf mich zukam.
„Hallo Herr Mauner, guten Tag. Hier bin ich.“
Hallo? Sie sagte hallo! Klang das etwa freundschaftlich?
„Hallo Frau Irina, bitte setzten Sie sich“, was sie auch
tat. Sie wirkte ganz anders als am Vormittag, entspannter,
nicht so kühl und distanziert.
„Vielen Dank, dass Sie sich Zeit genommen haben für
dieses Treffen“, begann sie, „und vor allem so kurzfristig.
Das hat allerdings seinen Grund.“
Konzentriert und bedächtig, so als ob sie jedes Wort
abwägen wollte, sprach sie weiter.
„Unser Botschafter ist heute Nachmittag von einer Reise
zurückgekommen, zwei Tage früher als erwartet. Ich
will heute noch mit ihm über Ihr Anliegen reden. Ich
trage ein Wissen in mir, dass ich keinen Tag länger für
mich behalten darf. Das bin ich meiner Aufgabe schuldig.“
Nach einer kleinen Pause fuhr sie fort. „Und ich möchte
mich bei Ihnen entschuldigen, dass ich Sie gedrängt
habe.“
„Das ist völlig in Ordnung. Ich habe ja alle Zeit der
Welt. Nur konnte ich mich in der Eile nicht so vorbereiten,
wie ich das gerne getan hätte.“
„Das macht nichts. Was wollen Sie mir denn zeigen?“
„Wollen wir nicht zuvor etwas essen? Ich lade Sie ein.“
„Nein, vielen Dank.“
Sie machte eine kleine Pause und fuhr dann leise fort;
„Ich habe nicht die Zeit dazu. Bitte verstehen Sie.“
Na, das war mir wohl klar, sie wollte ja heute noch mit
dem Botschafter reden. Erst jetzt fiel mir auf, dass sie
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in keiner Weise geschminkt war, weder die Augen noch
die Lippen. War das heute Morgen auch schon so?
„Aber für einen Kaffee wird die Zeit allemal reichen.“
„Ja, dann ein Mineralwasser bitte.“
„Ja, dann legen wir los! Haben Sie die Sachen dabei?“
Ich gab die Bestellung auf, während Irina zu ihrer Tasche
griff und auf den Tisch legte, was sie besorgt hatte:
Laptop, ein Buch mit kyrillischem Titel, ein Hammer, wie
es ihn tausendfach in allen Haushalten gibt, und eine
Geranie in einem viel zu kleinen Plastiktopf.
„Das sieht gut aus. Bitte fahren Sie den Computer hoch
und lokalisieren Sie unseren Standort hier in Google-
Maps, sowie Sie es kennen. Ich werde derweil diese
Gegenstände platzieren.“
Ich nahm die Sachen und ging zur geöffneten Türfront
des Wintergartens hinaus, bog rechts ab und an
der Seitenwand zurück. Ich stand jetzt direkt neben
unserem Tisch, nur draußen, auf der anderen Seite der
Glasscheibe. Dort legte ich Buch, Topf und Hammer
in einer Reihe auf den Boden, im Abstand von jeweils
etwa einem Meter zueinander und zur Glasfront. Diese
Ecke war unauffällig und kaum einsehbar. Dann ging
ich zurück an unseren Tisch. Irina konzentrierte sich
noch auf den Bildschirm. Ich wartete, bis sie ihn mir zu
drehte, schob meinen USB-Stick in den Port, machte die
Angaben, die die kleine Maske von mir anforderte, und
das Bild switchte um.
Ich zoomte nun auf die Gegenstände, die ich draußen
neben der Glasfront auf den Boden gestellt hatte.
„Das alles kennen Sie bisher“, begann ich, „dieses
System hat noch eine weitere Funktion, und die will ich
Ihnen jetzt zeigen.“
Ihr Kinn auf die Hand gestützt hatte sie mein Tun
verfolgt. Jetzt wandte sie sich mir zu und blickte mich
-54-

erwartungsvoll an. Na mach schon, dachte sie wohl,
du spannst mich auf die Folter! Anmerken ließ sie sich
allerdings nichts.
„Mit dieser Anwendung kann ich jeden Gegenstand,
egal wo er sich befindet, auflösen.“
Jetzt änderte sich ihre Miene. Sie trug plötzlich ein großes
Fragezeichen im Gesicht.
„Ich meine, – verschwinden lassen, – eigentlich zerstören,
– bis auf einen kleinen Rest!“
Sie ließ sich in ihren Stuhl zurück fallen. Ihr Gesicht
zeigte jetzt wieder einen kühlen, distanzierten Ausdruck,
hoch konzentriert. Wie kann man so schnell in
eine andere Verfassung fallen? Ich dachte, wir hätten
zu einem entspannten Gespräch gefunden.
Da sie weiter schwieg, zoomte ich auf das Buch, so
dass es fast den ganzen Bildschirm füllte, rief eine Maske
auf und machte dort meine Angaben. In die entstandene
Pause hinein sagte ich: „Ich muss jetzt warten, bis
ich das OK bekomme.“ Der rote Pfeil ploppte auf. „Ich
markiere jetzt dieses Buch, indem ich es mit dem Pfeil
umfahre.“ Frau Irina richtete sich auf, legte ihren Arm
auf den Tisch und rückte näher an den Bildschirm. Das
Buch war nun mit einer roten Linie umrahmt.
Auf meinen Doppelklick hin erschien in einer Maske die
Frage:
„soll das gekennzeichnete objekt tatsächlich zerstört
werden“
Ich drückte „ja“
Die nächste Frage: „hast du dazu die berechtigung“
Wieder drückte ich “ja“
Die dritte Frage: „ist der eigentümer damit einverstanden“
Jetzt sah ich Irina fragend an, sie nickte. Ich klickte
„ja.“
-55-

Auf dem Bildschirm erschien rechts oben ein roter
Punkt, etwa so groß wie ein Hemdknopf, er begann zu
blinken.
Ich lehnte mich zurück, verschränkte die Arme ineinander
und sagte zu Irina gewandt: „Wenn ich diesen
Knopf betätige, wird das Buch verschwinden.“
Ihr Blick wechselte ein paar Mal von mir zum Bildschirm.
Ich zoomte das Bild etwas kleiner, sodass im
ersten Schritt alle drei Gegenstände zu sehen waren,
das Buch rot umrandet. Dann noch kleiner, Wintergarten
und ein Teil des Gebäudes bestimmten nun das
Bild. Schließlich ging ich wieder in die Vergrößerung bis
nur noch das Buch und die Topfpflanze auf dem Bildschirm
zu sehen waren.
Ich verschränkte die Arme vor meiner Brust und sagte
zu ihr rüber: „Sie entscheiden, wann ich auslösen soll.
Konzentrieren Sie sich bitte auf eine Sache, den Bildschirm
oder das echte Buch draußen.“
Ihr Blick flog ein paar Mal hin und her, eine kleine
Weile später, sie sah nach draußen, hörte ich ein leises
„Jetzt!“ Ich drückte den roten Punk und innerhalb eines
Sekunden- bruchteils fiel das Buch in sich zusammen
und war verschwunden.
Ich wandte mich ihr zu, sie starrte auf den Punkt neben
der Pflanze – da war nichts mehr, vielleicht die Spur von
einem Aschefleck, der Bildschirm zeigte nichts anderes.
Ich lehnte mich zurück, während sie mich mit großen
Augen ansah, ungläubig, nahezu fassungslos.
„Ich weiß“, ich konnte ihren Blick nicht halten, „das ist
unglaublich und man kann es rational nicht verstehen,“
sagte ich in sanftem Ton zu ihr. „Sie brauchen nichts
zu sagen.“ Sie schwieg weiter, und nach einer kleinen
Pause fuhr ich fort. „Ich werde jetzt das Gleiche mit der
Pflanze machen.“ Keine Reaktion. So wiederholte ich
-56-

das Prozedere von vorhin, bis der Blumentopf rot umrandet
neben dem Hammer zu sehen war, rechts oben
blinkte der rote Knopf.
„Sie geben wieder das Zeichen.“
Irinas Blicke wanderten zwischen virtueller und realer
Pflanze hin und her, ich blieb auf den Bildschirm fixiert.
„Jetzt!“ flüsterte es leise neben mir, ich löste aus und
wiederum verschwand der Blumentopf schlagartig. Irina
ließ sich zurück fallen, verschränkte die Hände hinter
dem Kopf, atmete hörbar aus und schloss die Augen.
Für mich war das ein schönes Bild, wie sie so in ihrem
Stuhl hing, irgendwie hilfsbedürftig – ob sie sich besiegt
fühlt? Einen Moment lang hielt ich inne.
Doch nur einen Moment, dann tat ich mit dem Hammer
das Gleiche wie zuvor mit Buch und Pflanze. Als der
rote Punkt 0blinkte, lehnte ich mich zurück. Frau Irina
hatte zwischenzeitlich mein Tun wieder verfolgt.
„Schauen Sie sich den Hammer genau an, ich habe
nämlich nur das Eisenteil umrahmt, nicht den Stiel, der
wird übrig bleiben. – Und wenn Sie so weit sind…“
Das „Jetzt!“ kam dieses Mal zügig. Draußen wie drinnen
am Bildschirm war Gleiches zu sehen, ein Stück Holz,
der Rest vom Hammerstiel.
Irina blieb sprachlos, ich hatte keine Ahnung, wie ich
ihren Gesichtsausdruck deuten sollte, irgendwie kam
sie mir teilnahmslos vor. Doch das konnte nicht sein!
Sie hatte soeben etwas Unvorstellbares gesehen und
erlebt! Das konnte sie doch nicht kalt lassen! Für mich
überraschend griff sie nach ihrem Handy, ich konnte
nicht verstehen, was sie sagte, doch es war sehr kurz
und klang bestimmend.
„Ich muss zurück in die Botschaft, bitte verzeihen Sie
mir.“
„So schnell?“
-57-

„Es kommt mir nicht richtig vor, wenn ich Sie so einfach
sitzen lasse, doch ich kann nicht anders.“
„Für mich ist das in Ordnung. Ich kann nur ahnen, wie
Ihnen zumute ist. Gehen Sie ruhig.“ Ich machte eine
kleine Pause und schob nach: „Verstehen Sie jetzt, dass
ich Ihnen diesen Teil nicht in der Botschaft demonstrieren
konnte?“
Sie nickte. Ich meldete mich ab und zog den USB-Stick.
Irina hatte sich erhoben.
„Ich muss gehen. Vielen Dank – mir fällt im Moment
nicht mehr ein. Danke.“ Ich war ebenfalls aufgestanden,
sie reichte mir die Hand und ergänzte: „Doch, ich danke
Ihnen für Ihr Vertrauen.“
„Machen Sie’s gut und viel Erfolg!“, gab ich ihr mit,
„und lassen Sie ihren Geheimdienst bitte noch außen
vor. Noch!“ Sie versuchte ein Lächeln und wandte sich
zum Gehen.
Kann ich Ihre Handynummer noch haben“, rutschte
es mir raus. Sie stockte leicht, drehte sich mir zu und
schüttelte wiederum sanft den Kopf. „Noch nicht“, entgegnete
sie und strebte der anderen Straßenseite zu,
wo der schwarze Wagen auf sie wartete.
Der schwarze Wagen! Stand der die ganze Zeit hier?
Hat der Fahrer uns etwa beobachtet, vielleicht beobachten
müssen? Hat der was mitbekommen?
Ich setzte mich wieder und bemerkte erst jetzt, dass
Irina ihren Laptop vergessen hatte. Sie muss ganz
schön durcheinander sein, ging mir durch den Kopf,
und bestellte noch einen Kaffee.
Ich war schon eine ganze Weile wieder in meinem Hotel
und hatte ein Buch zur Hand genommen. Ich lese ja
gerne und auch viel, für mich ist das mehr als nur ein
Zeitvertreib. Da klingelte mein Handy, eine anonyme
-58-

Nummer! Frau Irina etwa?
„Hallo und guten Abend Herr Mauner. Hier spricht Irina
Teskoslowsjanka.“
„Hallo Frau Irina! Das ist aber eine Überraschung! Was
gibt es?“
„Haben Sie heute Abend schon etwas vor?“
Bevor ich antwortete, musste ich schlucken. Was für
Andeutungen machte sie da?
„Äähh..., eigentlich wollte ich in die Berliner Philharmonie.
Wieso fragen Sie?“
„Könnten wir uns nochmals treffen?“
„Klar! Wann?“
„Heute Abend noch?“
Mir blieb die Spucke weg! „Heute Abend noch? Wieso
das denn?“
„Ich habe mit dem Botschafter gesprochen. Er will Sie
so schnell wie möglich kennenlernen. Und wenn es
Ihnen möglich ist, auch noch heute Abend.“
„Oh! Um wieviel Uhr denn?“
„Sobald Sie können.“
„Wow!“ – In das Konzert könnte ich ja morgen noch. –
„Gut, dann machen wir das. Ich brauche ungefähr eine
halbe Stunde bis zur Botschaft und will vorher noch
eine Kleinigkeit essen. Sagen wir in einer guten Stunde?
Wo soll ich mich dann hinwenden?“
„Nirgends, Sie werden abgeholt. Unser Fahrdienst wird
Sie in einer Stunde vor Ihrem Hotel erwarten und hier
in die Botschaft bringen. Ich sorge auch für eine Kleinigkeit
zum Essen. Ist das in Ordnung?“
„Ja, sicher!“
„Gut! Dann sehen wir uns nachher. Vielen Dank.“
„Bis nachher.“
„Denken Sie an den Laptop?“
Und weg war Sie, mein „Ja!“ konnte sie nicht mehr hö-
-59-

en. Ich schüttelte den Kopf und ging erst mal auf den
Balkon eine Zigarette rauchen.
Das ist ja der Hammer! Da gehe ich morgens in völliger
Ungewissheit in die russische Botschaft und abends will
mich schon der Botschafter persönlich sehen! Mein Anliegen
hat wohl eingeschlagen wie eine Bombe! Ja, das
erklärt mir ein Stück weit auch das wechselhafte Verhalten
von Irina.
Sie hat wohl schneller als von mir erwartet die Brisanz
erkannt und weiter gegeben!
Nervös, aufgeregt und auch aufgewühlt wartete ich in
der kleinen Hotelhalle auf den Wagen, der mich abholen
sollte. Immer wieder spazierte ich wie „zufällig“ an der
Fensterfront vorbei und schielte „unauffällig“ durch den
Lammellenvorhang nach draußen.
Jetzt fuhr ein schwarzer Wagen vorbei und parkte
rechts vom Hoteleingang. Es war der gleiche, der heute
Nachmittag Irina gebracht und abgeholt hatte. Ich ging
tief ausatmend nach draußen und auf den Wagen zu.
Ein älterer Herr stieg aus: dunkler Anzug, freundliche
Erscheinung.
Als er mich wahrnahm, fragte er: „Herr Mauner?“
„Ja! Kommen Sie von Frau Irina - der Botschaft?“
„Ja, bitte steigen Sie ein.“ Er ging auf die Beifahrerseite
und öffnete die hintere Wagentür.
Nein, es war keine Limousine wie im Film, sondern ein
ganz normaler Wagen eben, lediglich ein Handy steckte
am Armaturenbrett. Wir blieben beide wortlos. Ich
hätte den Herrn gerne nach seinem Namen gefragt, tat
es aber nicht, weil ich befürchtete, ich könnte ihn dann
nicht aussprechen, geschweige denn mir merken.
Als am Botschaftsgebäude das große Tor aufging, und
wir hinein fuhren, wurde mir wieder mal mulmig, es
gab kein Zurück mehr. Wir stiegen beide gleichzeitig
-60-

aus, ich wollte nicht, dass er, ein älterer Herr, mir die
Tür aufhält. Mein Blick musterte die Fassade.
„Bitte folgen Sie mir.“
Der Herr führte mich durch eine Nebentür in das Gebäude.
Irina kam auf mich zu – sie trug diesmal einen
hellen Hosenanzug mit blauem Schal, ihr blonder Haarschopf
schaukelte hin und her – sie streckte mir die
Hand entgegen.
„Hallo Herr Mauner, schön, dass Sie da sind. Ich freue
mich, Sie zu sehen.“
„Vielen Dank. Ich freue mich auch, Frau Irina. Und – ich
habe Ihnen etwas mitgebracht, Ihren Laptop.“
„Danke, bitte folgen Sie mir.“
Ich wandte mich noch an den Fahrer, er war bereits im
Weggehen, und dankte ihm für die Fahrt. Dann ging
ich Irina hinter her, einen Flur entlang und schließlich in
den gleichen Raum, in dem Irina und ich heute Morgen
schon gewesen waren. Nur hatte dieser jetzt einen
anderen Charakter, geradezu einen festlichen! Über den
langen Tisch war ein weißes Tuch geschlagen, Kerzen
standen auf dem Tisch und drei Gedecke am Kopfende,
einen Laptop entdeckte ich auch, an der Decke war ein
Beamer herab gelassen. Der Raum war in ein warmes
Licht getaucht.
„Bitte nehmen Sie Platz“, sagte Irina und bot mir den
Stuhl auf der linken Seite an, „der Botschafter kommt
gleich.“ Der Botschafter, schoss es mir in den Kopf!
Wie gehe ich mit ihm um? Ich kenne die Etikette hierfür
nicht, die Gepflogenheiten!
„Ich bin etwas in Verlegenheit“, sagte ich zu Irina, „wie
muss ich den Botschafter ansprechen? Darf ich ihm
überhaupt die Hand reichen? Auf was muss ich denn
ihm gegenüber achten?“
„Machen Sie sich keine Sorgen. Es gibt in diesem Fall
-61-

keine Regel. Tun Sie, was in Ihrem Land üblich ist. Er
ist kein komplizierter Mensch.“
„Da bin ich froh!“ Wir saßen uns jetzt gegenüber, Irina
wirkte entspannt und freundlich, ich hingegen nicht,
überhaupt nicht! Sie lächelte sanft, legte ihren Kopf
etwas schräg.
„Es freut mich sehr, dass Sie dieses Treffen so schnell
möglich gemacht haben, und ich danke Ihnen sehr
dafür.“ Ich nickte nur.
„Und es macht Ihnen wirklich nichts aus, auf das Konzert
zu verzichten?“
„Nein!“
„Was wird denn gespielt?“
„Werke von Mozart, Haydn und Brahms.“
„Hören Sie gerne klassische Musik?“
„Ja!“
„Sie wirken angespannt“, fuhr sie nach einer Weile fort,
„darf ich fragen, warum?“
„Ja, das bin ich!“
„Warum denn?“
„Naja, ich begegne zum ersten Mal in meinem Leben
einem Botschafter, und, und…“
„Und was?“
„Irgendwie ist mir jetzt nicht mehr so wohl bei der
Sache.“
„Aber warum?“
„Naja, ich sitze hier in einem Gebäude, einer Botschaft,
der russischen Botschaft! Keiner weiß, dass ich hier bin.
Ich fühle mich irgendwie ausgeliefert.“
„Das brauchen Sie nicht. Ich vertraue Ihnen, ehrlich.
Habe ich Ihnen das schon gesagt? Bitte, vertrauen sie
auch mir. Es wird so laufen, wie Sie es möchten.“
Ich nickte, es entstand erneut eine Pause.
„Ich möchte Sie nochmals auf Ihren Namen anspre-
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chen. Bei uns ist es üblich, dass man sein Gegenüber
mit dem Familiennamen anspricht. Doch Ihrer ist ein
Zungenbrecher für mich. Ist es für Sie wirklich in Ordnung,
wenn ich Sie mit Ihrem Vornamen Irina, Frau
Irina, anspreche?“
„Ja, das ist es.“
„Ich möchte Ihren Familiennamen dennoch kennen,
darf ich ihn aufschreiben?“
„Ja natürlich.“
„Buchstabieren Sie ihn mir?“
Ich zog meinen kleinen Notizblock aus der Tasche.
„T-e-s-k-o-s-l-o-w-s-j-a-n-k-a“
„Danke, vielen Dank.“
„Ich habe noch etwas, bitte notieren Sie das auch.“
In mein fragendes Gesicht fuhr sie fort:
„0-1-7-0-3-4-6-2-1-0-1-3“
„Ihre Handynummer?“
„Ja!“
„Oh, vielen Dank, das freut mich sehr.“ Sie sah jetzt
wohl in ein überraschtes Gesicht als sie sagte: „Wann
immer Sie wollen.“
Das beeindruckte mich natürlich. Na klar, sie sah in dieser
ganzen Angelegenheit natürlich nur eine dienstliche
Sache, ich ja auch, wo kämen wir sonst hin?
Ich wollte Irina eben nach ihren Aufgaben hier in der
Botschaft fragen, als die Tür aufging und ein älterer
Herr ein- trat: grau meliert, dunkler Anzug, zierliche
Brille, athletischer Körperbau, schneller Schritt – der
Botschafter! Irina und ich standen auf.
„Guten Abend, Herr Mauner.“ Wir schüttelten uns die
Hände, er hielt meine fest. „Vielen Dank, dass Sie gekommen
sind. Ich bin Juri Pawlow, Botschafter der
Russischen Föderation hier in Deutschland. Das war
wohl sehr kurzfristig für Sie. Umso mehr schätze ich,
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dass Sie unser Treffen heute möglich machen. Fühlen
Sie sich wie zuhause. Bitte nehmen Sie Platz.“
Sein Deutsch war gut, wenn auch etwas gebrochen, der
Akzent deutlich. Er nickte Irina zu und nahm den Stuhl
am Tischende.
„Wir haben eine Kleinigkeit vorbereitet und hoffen,
dass es Ihnen schmeckt. Wir wollen erst ein bisschen
plaudern, bevor wir auf Ihre Sache kommen. Sind Sie
einverstanden?“
„Ja, natürlich.“
Pusteblumen-Zauber
von Hannah Below
Ein kleiner Löwenzahn saß einst in einem Tulpenfeld.
Es kamen viele Menschen vorbei und die kleine Pusteblume
beobachtete, wie mit jedem Tag mehr Tulpen
gepflückt wurden. Sie hörte die Besucher Dinge sagen
wie „Oma wird sich sehr darüber freuen.“ „Diese Gelben
sind besonders schön.“ „Ich habe den Geburtstag komplett
vergessen – zum Glück mag sie Tulpen.“
Der kleine Löwenzahn hörte jedem Wort ganz aufmerksam
zu, doch niemand schien ihn so recht zu beachten.
Es wurde immer leerer auf dem Feld und der kleine
Löwenzahn wackelte sehr angestrengt mit seinen Blättern,
um sich bemerkbar zu machen. Doch noch immer
nahm keiner von ihm Notiz.
Als sich eines Abends schließlich das Sonnenrot über
das Feld legte, sagte eine pinke Tulpe zum Löwenzahn:
„Du siehst so traurig aus, kleiner Löwenzahn. Was bereitet
dir Kummer?“ Der kleine Löwenzahn seufzte und
sagte schließlich: „Weißt du, ich habe das Gefühl, dass
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ich hier gar nichts erreiche. Keiner erkennt mich. Keiner
findet mich schön. Keiner nimmt mich mit. Ich bin doch
eine Blume, aber irgendwie habe ich das Gefühl komplett
zu scheitern. Was, wenn ich für immer hierbleiben
muss?“
Die pinke Tulpe, die eine besonders schöne und kräftige
war, senkte ein wenig den Kopf und sagte behutsam:
„Ach, lieber Löwenzahn. Was wäre denn so schlimm
daran, wenn du für immer hierbliebest?“
„Naja, ich wäre einfach nur hier, bis ich eines Tages
verblühen würde.“, sagte der kleine Löwenzahn etwas
ernüchtert.
„Und ist nicht gerade das, das Wertvollste, das dir
passieren kann? Einfach nur zu sein, bis deine Zeit gekommen
ist?“
Der Löwenzahn war etwas irritiert. Denn die Vorstellung,
bis an sein Lebensende unerkannt auf dieser
Stelle zu sitzen, empfand er als so gar nicht wertvoll.
Doch die Art wie die pinke Tulpe es gesagt hatte, ließ
den Löwenzahn innehalten.
Die pinke Tulpe nickte dem Löwenzahn aufmunternd
zu: „Du musst nichts tun. Es reicht hier zu sein und zu
warten, bis die Zeit gekommen ist, um das zu tun wofür
du hier bist.“
„Und was ist das?“, fragte der kleine Löwenzahn gespannt.
„Du wirst es bald herausfinden.“, antwortete die Tulpe.
Die Sonne war untergegangen und der kleine Löwenzahn
verstand, dass das Gespräch beendet war.
Die Tage vergingen, das Feld wurde leerer und schließlich
wurde auch die letzte Tulpe vom Feld genommen.
Das Gelb des kleinen Löwenzahns verblasste und wurde
zu einem Weiß. Die kleine Pusteblume saß nun ganz alleine
auf der Erde und fragte sich, wie sie diesen Raum
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jemals alleine füllen könnte. Während die Pusteblume
ganz traurig vor Einsamkeit den Wind dabei beobachtete,
wie er das Gras zum Tanzen brachte, kam ein Vater mit
seinem Kind auf das Feld spaziert.
„Es sind keine Tulpen mehr da! Wir kommen zu spät!“,
schrie das Kind vollkommen aufgebracht. Der Vater
blieb entspannt stehen. Sanftmütig und lächelnd sprach
er mit seinem Kind: „Ja, das sind wir. Aber weißt du
was – ich glaube da wartet noch etwas viel Besseres auf
uns.“ Und er nahm das Kind an die Hand und steuerte
direkt auf die kleine Pusteblume zu.
„Aber, das ist ja nur eine Pusteblume!“, sagte das Kind
enttäuscht. „Ich wollte doch so gerne eine rosa Tulpe
haben.“
„Weißt du mein Schatz, manchmal ist das, was wir
bekommen, viel brauchbarer als das, was wir wollen.
Schau her.“
Die kleine Pusteblume war ganz aufgeregt, als der Mann
sie schließlich pflückte. Sie – die kleine Pusteblume
wurde endlich erkannt. Wo sie doch auf diesem riesigen
Feld so lange übersehen wurde und ihre Farbe beinahe
verloren hätte. Wurde sie gerade etwa wahrgenommen?
Der Mann kniete sich vor sein Kind, hob die Pusteblume
in den Himmel und sagte: „Weißt du was die Pusteblume
kann?“
„Ich kann die Schirmchen wegpusten. Hab‘ ich schon
oft gemacht.“, erwiderte das Kind trotzig,
„Aber hast du auch schon mal den Pusteblumen-Zauber
angewendet?“, fragte der Vater.
Das Kind und auch die kleine Pusteblume wurden stutzig.
„Pusteblumen-Zauber? Was soll das sein?“, fragte
das Kind und vergaß bei der aufkommenden Neugier
weiterhin enttäuscht zu gucken. Die Pusteblume spitzte
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die Ohren.
„Weißt du, die geheime Superkraft der Pusteblume liegt
darin, dass sie loslassen kann, um etwas Größeres zu
erschaffen. Wie glaubst du, ist diese Pusteblume hierhergekommen,
als einzige zwischen all den Tulpen?“
Das Kind überlegte kurz und sagte entschlossen: „Sie
wurde von einem Gärtner eingepflanzt. So, wie die
anderen Blumen auch!“
„Nicht ganz. Was hast du gerade noch einmal gesagt –
was kannst du mit der Pusteblume machen?“
„Die Schirmchen wegpusten?“
„Genau. Und es sind nicht nur Schirmchen, die umherfliegen.
Du kannst ganz nah an die Pusteblume herangehen,
ihr einen Wunsch verraten und diesen dann
ganz kräftig in die Welt hinauspusten. Es fliegen dann
nicht nur die Schirmchen los, sondern auch die Samen
deines Traums. Und jeder Samen kann dort, wo er
landet und nährende Erde findet, deinen Traum zum
Wachsen bringen. Bis dieser zu einer neuen Pusteblume
erblüht, jemand diese findet, auch ihr seinen Traum
anvertraut, welchen sie dann wieder in die Welt tragen
kann.“
„Heißt das, wir haben gerade den Traum von jemand
anderem gefunden?“, fragte das Kind mit großen Augen.
„Ja, wahrscheinlich sogar sehr viele davon. In dieser
einen Pusteblume stecken bestimmt schon hunderte
von Träumen. Und du kannst sie bestärken, indem du
dir auch etwas wünschst und die Samen wegpustest.
Du gibst so nicht nur deinem Wunsch, sondern auch
den Wünschen von ganz vielen anderen Rückenwind.
Wahrscheinlich ist das Schirmchen, das aus dieser Pusteblume
gewachsen ist, ganz besonders weit geflogen,
weil sie hier ganz alleine ist. Es scheint eine besonders
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Starke zu sein. Na, wie wäre es? Möchtest du dir etwas
wünschen?“
Die Augen des Kindes leuchteten, als es schließlich nah
an die Pusteblume herantrat und seinen Wunsch in die
Schirmchen hineinflüsterte. Dann holte es tief Luft und
pustete sie mit einem Atemzug davon. Der Vater und
das Kind beobachteten, wie sich die Samen langsam
über dem Feld verteilten.
„Weißt du mein Schatz, das Besondere an der Pusteblume
ist, dass sie eigentlich erst dann in ihrer wahren
Schönheit blüht, wenn ihre Blüten bereits an Farbe
verloren haben. Erst dann können wir ihr unsere Wünsche
anvertrauen und sie wird sie in die Welt tragen.
Erst dann kann sie loslassen.“ Die beiden beobachteten
noch, wie der letzte Samen auf die Erde fiel und gingen
dann nach Hause.
Einige Zeit später blühten viele Löwenzähne auf dem
Feld und zwischen den Blättern spürte man noch immer
die Worte der pinken Tulpe hallen: „Du musst nichts
tun, kleiner Löwenzahn. Es reicht hier zu sein und zu
warten, bis die Zeit gekommen ist, um das zu tun wofür
du hier bist.“
De storje Aujust, Standuhr
und Rennrad
von Hubert Mauz
Loset mol, bevor ichs vergiss.
Zum Iirolle, zum warm up, fahrt de Auguscht aafang
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sechzger Johr vum Lachehiesli mit sim 10 Gang Rennrädli,
Marke Peugeot, vu de Kalte Herberg d Uure nab,
s Bregtal ussi und ueber de Weiherhof, Dieremer Saline,
gi Schwenninge, „ins Schobbe nuus“. Im Rucksäckli
paar greichti Brotwürscht, en Riebel Buurebrot, e Bügelflasch
Feierling Bier und e Cola. S Rennrädli isch putzt,
d Kette g‘oelt und d Kläebreife mit 6 bar uffbumpet.
On Ersatzreife isch im khaki-graene Holzmacherrucksäckli
mit dene verschwitzte, miechtelige Lederrähme.
Z Schwenninge sind die Badewürtebergische Strosseradmeischterschafte
über giftige 120 km. Deuteberg,
Wiehlersbach, Kappel, Niederesche, Dauchinge und
zruck an Deuteberg. 5 mol mond die Helde der Landstrasse
im Ring rum, bis de umtriebig Rennrad verruckt
Helmut Hils, de Testes vum Schwenninger Rennradclub,
begeischtered d Zielglocke scheppere loot.
Des Iirolle vum Lachehiesli gi Schwenninge hät de Auguscht
grad so reacht warm were lau. Noch de Übersetzungskontroll,
des nimmt en andere Rennradverruckt,
de Technisch Delegiert Sauser Heinz ganz gnau,
no die zwei Brotwürscht und des Cola wegputzt und
en Schluck Bier gsoffe. De Rescht in Trinkbuddel am
Rahmehalter. De Präsi Helmut Hils schickt des gross Feld
mit em Schuss us em Platzpatronebischtol uff d Strecke.
Die erscht Rundi sind sie alli no ziemli beienand. Aber
im Aastieg vu Niederesche gi Dauchinge riisst es des
gross Feld scho ghörig usenand. I de dritte Runde kurblet
nu no fuenf gaedrigi Rennraedler ganz vorne mit.
Natierli isch de starch Auguscht us de Uure debei. Hinter
sim Windschatte kinnet die vier andere verschlupfe
und so vill Kraft und Körner spare. I de letschte Runde,
z Kappel am Zwischeposchte, sinds nuu no drei. No
zwei Banane im vorbeisurre vum Rennleiter Heinz Sauser
uffgnomme und verdruckt und de Rescht vum Bier
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us de Trinkflasche gsucklet. Und denno kunnt aber de
gwaltig Aatritt vum Guscht gi Dauchinge uffi. Kurz vor
Dauchinge sehnet die andere zwei, natierli Schwobe vu
de Alb raa, nu no de mächtig Buckel mit em SC Urach
Trikot vum Auguscht im bärige Wiegetritt devukurble.
Den homer gsehne, denket die beide Verfolger und
gänd resigniert uff. S goht nu no um d Silbermedaille
fuer die zwei abghängte. De bärestark Wälder, de
Kimmig August, der nimmt desjohr bestimmt wieder de
erscht Preis und d Goldmedaille mit de Urkunde „Bawü-
Moeschter“ mit hoem in Hochschwarzwald, a d` B500,
is einsam, idyllisch Lachehiesli. Nu en Plattfuess oder en
bissige, vergelschterete Hund, gottverdelli des dät no
fehle, kinnt des no verhindere.
Z Dauchinge dobe guckt er mol hinderschi. Die han i
baigott ghörig abghänkt. Und wie wenns nint gsii wär,
rollt er mit mit uusgstreckte Ärm und sine Bärepranke
freihändig is Ziel. Dä bämberlet de Helmut Hils mit de
Titanic Schiffsglocke und verkind im Lautsprecher als
Sieger de neu Bawü- Moeschter:
„Sieger Auguscht Kimmig, SC Urach, Badischer Radsportverband“.
Dass es z Schwennige im Uhr-Eldorado e Uhr als Preis
gähe word, des hond die Radrennfahrer us em ganze
Ländle g‘ ahnt, oder au scho gwisst. Und jeder Starter
het so e Praezisionsuhr mit so eme „Big Ben“ Schlag
gern mit hoem gnomme. Dass es aber e Standuhr, e
Vitrieneuhr isch mit eme lange Berebemdickel, des war
natierli scho nomol on druff, en Brecher. Zu zweit hond
Uhremachermäschter vu de spendable Sponsorefirma
des uukommod Möbel as Siegerträppli schloepfe messe,
dass de Vorstand Hilse Helmut des schwer Gschier
im gifitzig griensende Kimmig Guscht uff em oberschte
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Trepple uebergähe hät kinne.
De Radkenner Helmut Hils hät gwisst, dass de Auguscht
mit em Rennrädle kumme isch und hät ihm glii bei de
Siegerehrung aabote und versproche, dass de Schwenninger
Radverein ihm die schwer Standuhr i de näschte
Woch mit eme Lieferwägeli us sim Volvo-Autohaus is
Lachehiesli bringt.
„He nai, waa glaubener au, selt goot baigott gar idde.
Die Uhr schleet hit obbe de Big Ben Gong um zehni in
de Stubbe bin mir , im Lachehiesli doobe“. D Schwenninger
hond scho bleed us de Wesch guckt, wo der
Wälder, desell rasend Rennradsatan Kimmig, scho
wieder gwunne hät. Wa denno kunnt, haut sie no ganz
us de Latsche.
„Ihr bringe mir guedi, braiti Läderrieme und binde mir
des Gschirr uff de Buckel, no grait ich mit em Rennrädli
ibber Eschinge, de Hammer, d Uure nuff bis an Ferndobel.
Derter, im Lachehiesli Stibbli, gongt um zehni noch
de Sabaradio Ziitaasag s erschtmol die gattig Schwobbe
Uhr im Hoch- Badische, selt khaan ich eich saage“.
Und noch dere Rähme Verzurraktion unterm Technische
Delegierte Heinz Sauser, der hät gwisst wo so e Kischte
drucke kinnt, isch de Buckel no e weng uuspolsteret
wore mit Kabogg us de Uhrepackerei, isch de Kimmig
Auguscht, de nei Bawü Stroosserad-Moeschter, de knorrig,
gifitzig Rennradkaib vu de Fernhöhi, vor de verdutzte
Schwenninger eweg, quitsch fidel mit de Standuhr
uff em Buckel uffs Lachehiesli nuff graitet. Wa glaubeter
wie do die Sunntigsfahrer im Bregtal und im Wald glotz
hond ?
Johre später hät e Uuremer Rennradler Gruppe emol
an ere Hollandrundfahrt mitgmacht. Am Obet isch mer
bei dunklem belgischem Bier, Krabbe mit Remoulade,
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Gouda Käs und Jenever Schnäpsle mit de „Kan nit Verstan“
Sportsfreund us dem tupfebene Tulpeland zemet
ghuckt. Weil jeder holländer au guet Dietsch khaa, hond
sie gfrogt, wo sie her saiet. „Wissener, mir sin Waelder
vum Schwarzwald“.
„Oh jeh, sagt bloos, da kennen wir auch einen Rennradfreund,
von dem wir oft, besonders bei Bergrundrennen,
nur das Hinterrad gesehen haben, „Minheer
Aujust, de Storje Aujust“, haben wir ihn geheissen“.
„He naii, jo so ebbis, des gits gar idd, selt isch ainer vun
uns, de Kimmig Auguscht us de Uure, vum Lachehiesli
überm Ferndobbel. Derte, wo mer mit eme wunderscheene
Uusblick ins Glashitteloch, in d Wildguede, über
de ganz Herrgottswinkel zum Kandel und zu de Vogese
nibber sehne khaan. Do kaahnsch widder mol sehne,
wo die Wälder überal rumkumme und angsehne sind“.
Und natierli hond die Uuremer Wälder mit de Kanitverstaan
vu Holland no en mords Verzahl und en Feetz
ghet beim bluemige verzehle und Sprich klopfe über de
Schwenninger Standuhr Storiax vum „Storje Aujust“,
vum gattige Kimmig Guscht us em legendaere, idyllische
Lachehiesle.
Jo, so wars
Hubert Mauz , Herbscht 2022
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Preisträger
des Kulturpreises Schwarzwald-Baar 2023:
1. Preis: Carla Maria Rombach,
Furtwangen
1. Preis: Werner Leuthner,
Villingen-Schwenningen
2. Preis: Rike Richstein,
Konstanz
2. Preis: Gerhard Käfer,
Brigachtal
3. Preis: Hannah Below,
Donaueschingen
3. Preis: Hubert Mauz,
Donaueschingen
Jury
des Kulturpreises Schwarzwald-Baar 2023:
• Dr. Lucy Lachenmaier,
Doktor in Linguistik und Literatur,
Referentin und Dozentin
• Sabine Streck,
Autorin und ehemalige Redakteurin
• Christof Weiglein,
Autor und Maschinenbauingenieur
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