Capote,%20Truman%20''In%20cold%20blood''-Xx-En-Sp-Xx

secluded recóndito, hidden from view
seclude v.tr. (also refl.) 1 keep (a person or
place) retired or away from company. 2 (esp.
as secluded adj.) hide or screen from view
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Capote’s In Cold Blood tr. deFernando Rodríguez
though by keeping this room impersonal,
by not importing her
intimate belongings but leaving
them mingled with those of her
husband, she lessened the offense
of not sharing his quarters. The
only used drawer in the bureau
contained a jar of Vick’s
Vaporub, Kleenex, an electric
heating pad, a number of white
nightgowns, and white cotton
socks. She always wore a pair of
these socks to bed, for she was
always cold. And, for the same
reason, she habitually kept her
windows closed. Summer before
last, on a sweltering August
Sunday, when she was secluded
here, a difficult incident had taken
place. There were guests that day,
a party of friends who had been
invited to the farm to pick
mulberries, and among them was
Wilma Kidwell, Susan’s mother.
Like most of the people who were
often entertained by the Clutters,
Mrs. Kidwell accepted the absence
of the hostess without comment,
and assumed, as was the custom,
that she was either “indisposed” or
“away in Wichita.” In any event,
when the hour came to go to the
fruit orchard, Mrs. Kidwell
declined; a city-bred woman, easily
fatigued, she wished to remain
indoors. Later, while she was
awaiting the return of the mulberry
pickers, she heard the sound of
weeping, heartbroken, heartbreaking.
“Bonnie?” she called, and ran up
the stairs, ran down the hall to
Bonnie’s room. When she
opened it, the heat gathered
inside the room was like a
sudden, awful hand over her mouth;
she hurried to open a window.
“Don’t!” Bonnie cried. “I’m not
hot. I’m cold. I’m freezing. Lord,
Lord, Lord!” She flailed her
arms. “Please, Lord, don’t let
anybody see me this way.”
Mrs. Kidwell sat down on the
bed; she wanted to hold Bonnie
in her arms, and eventually
Bonnie let herself be held.
“Wilma,” she said, “I’ve
been listening to you, Wilma.
All of you. Laughing. Having
a good time. I’m missing out
on everything. The best
years, the children -
everything. A little while,
and even Kenyon will be
grown up - a man.
And how will he remember
me? As a kind of ghost, Wilma.”
Now, on this final day of her life,
Mrs. Clutter hung in the closet
the calico housedress she had
been wearing, and put on one of
her trailing nightgowns and a
fresh set of white socks. Then,
before retiring, she exchanged
her ordinary glasses for a pair of
reading spectacles. Though she
subscribed to several periodicals
(the Ladies’ Home Journal,
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las aguas. Era como si, manteniendo
aquella habitación impersonal,
no teniendo en ella sus objetos íntimos
sino dejándolos en la del esposo,
atenuase la culpa de no compartir
sus dominios. El único cajón
que usaba del escritorio contenía
un frasco de Vick’s Vaporub,
un paquete de Kleenex, una esterilla
eléctrica, unos cuantos camisones
blancos y calcetines de algodón.
Para meterse en cama se
ponía siempre calcetines porque
invariablemente tenía frío. Y por la
misma razón, mantenía la ventana
siempre cerrada. Dos veranos atrás,
un sofocante domingo de agosto por
la mañana, estando recluida en su
cuarto, había ocurrido un incidente
desagradable. Tenían invitados,
un grupo de amigos que
se había reunido en la casa para
ir luego a coger moras. Entre
ellos estaba Wilma Kidwell, la
madre de Susan. Como la mayoría
de personas que frecuentaban
la casa de los Clutter, la señora
Kidwell aceptaba sin comentarios
la ausencia del ama
de casa y daba por supuesto que
estaba «indispuesta» o «allá en
Wichita». Aquel día, cuando
llegó el momento de ir por moras,
la señora Kidwell se excusó,
mujer de ciudad se cansaba
en seguida de andar por el campo.
Al cabo de un rato de estar
en la casa, oyó un llanto desconsolado
y desconsolador.
—¿Bonnie? —llamó, y corrió escaleras
arriba cruzando el vestíbulo, hasta llegar
a la puerta de la habitación de Bonnie.
Abrió la puerta y la sofocante atmósfera
de la habitación fue como una
terrible mano que de pronto le tapara
la boca. Corrió a abrir la ventana.
—¡No! —gritó Bonnie—. No tengo
calor. Tengo frío. Estoy helada. ¡Señor!
¡Señor! ¡Señor! —y agitando los brazos
continuó—: Te lo ruego, Señor. No
dejes que nadie me vea en este estado.
La señora Kidwell se sentó
en la cama. Quería tomar a
Bonnie en sus brazos y al final
Bonnie dejó que lo hiciera.
—Wilma —le dijo—. Os
he estado escuchando,
Wilma. A todos vosotros.
¡Cómo os reíais! ¡Cómo os
divertíais! Yo me lo pierdo
todo. Los años mejores,
los niños... todo. Un poco
más, y Kenyon habrá crecido,
será un hombre.
¿Y cómo me recordará? Como
una especie de fantasma, Wilma.
Hoy, en el último día de su vida,
la señora Clutter guardó en el armario
la bata de cretona que llevaba
puesta, se puso uno de sus largos
camisones y un par de calcetines
blancos limpios. Antes de
acostarse, se cambió las gafas
normales por las de lectura.
A pesar de que estaba
suscrita a varias revistas (al
Ladies’Home Journal, al