der ist zu schön!“ eine schöne Frau ist“

Beziehungsporträt
„Ich hab ihn ange schaut und gedacht: Der ist
nichts für mich, der ist
zu schön!“
Die Geheimnisvolle und der
Zauberer: Brigitte Karner und
Peter Simonischek können
einander auch nach 22 Jahren
noch überraschen. Denn die beiden
Schauspieler sind so unterschiedlich,
dass sie erst mühsam lernen
mussten, die Welt mit den Augen
des jeweils anderen zu sehen
text Nataly Bleuel
Fotos Peter Rigaud
„Ihr war nicht bewusst, dass sie
eine schöne Frau ist“
Vielleicht liegt es an seinem grauen
Anzug. Oder an der Dunkelheit in der Diele der
Wiener Altbauwohnung. Jedenfalls, als Peter Simonischek
die Tür öffnet – dieser sehr große, sehr stattliche
Mann mit dem lässig-langen, von Silbersträhnen
durchzogenen Haar, den feinen Gesichtszügen
und der Fähigkeit, ein überwältigendes Lächeln über
schöner Schwermut aufgehen zu lassen –, als dieses
Bild von einem Mann, wie man es aus dem Film
„Hierankl“, dem „Tatort“ und seit Jahrzehnten von
den Bühnen her kennt, hereinbittet, ein paar Schritte
rückwärts gehend, ach . . . da wirkt er fast ein wenig
grau. Nicht silbern. Grau.
Im Wohnzimmer lässt er sich in einen Ledersessel
fallen, hinter ihm im Erkerfenster blauer Himmel,
Barockfassaden und der Kirchturm des Stephansdoms.
„Ist spät geworden gestern“, sagt er. Eröffnung
der Picasso-Ausstellung, da gehen die Simonischeks
hin, als „eine Art Vorzeigepaar Österreichs“, wie
seine Frau Brigitte Karner später sagen wird.
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Er erkundigt sich nach Berlin, 20 Jahre hat er dort
gelebt und an der Schaubühne gespielt, bis er 1999
ans Burgtheater gerufen wurde und vor vier Jahren
als Jedermann zu den Salzburger Festspielen.
Wir gehen in den Essraum und setzen uns
an einen langen Tisch. An den Wänden ein Szenenbild
vom „Jedermann“, eine Kostümskizze aus dem
Theater, moderne Malerei. Das Kindermädchen der
beiden Söhne hat den Bauernschrank mit Zeitungsausschnitten
voll gehängt: Peter Simonischek mit
Peter Zadek, Simonischek mit Veronica Ferres, mit
Nina Hoss und Tobias Moretti und mit seiner
Familie. „Vielleicht mach’n mer die Bilder nicht
davor“, sagt er im leichten Wiener Tonfall zum
Fotografen, „des sieht sonst so eitel aus.“
Im Durchgang zur Küche hängt ein Schwarzweiß-
Poster von Brigitte Karner mit ihrem kleinen Sohn,
es entstand vor etwa vier Jahren. Sie hat darauf
dunkle volle Haare, dunkle große Augen und wirft
lachend den Kopf in den Nacken. Anfang der achtziger
Jahre, nachdem sie in der Schweiz und in
Deutschland Theater gemacht hatte, spielte sie in
einigen Filmen eigenwillige und sehr erotische
Frauen. Danach wurde es still um sie.
Simonischeks Handy klingelt, ein Freund erwartet
ihn zur Einweihung einer Jagdhütte. Er schlägt seinen
Monatsplaner auf, darin kaum ein weißer Fleck.
Theater, Film, Lesungen, Termine. Aber neulich hat
Beide wuchsen auf dem Land
auf, beide sind Schauspieler –
aber vom Temperament her sind
Peter Simonischek und Brigitte
Karner grundverschieden
„Mein Mann ist
Löwe, er merkt sich
jede Kritik“
er sich für eine Woche zurückgezogen, auf die Hütte
in der Steiermark, die ihm sein Vater, ein Zahnarzt,
vermacht hat. Um zu schreiben, Geschichten aus
seiner Kindheit und Jugend. Er blättert alte Fotos
auf den Tisch: eine Luftaufnahme von Markt Hartmannsdorf,
Peter als kleiner Junge mit Pagenkopf,
die Eltern auf dem Moped. „Ich war ein Fremder
unter all den Bauernkindern“, sagt er, seine Mutter,
eine Buchhändlerin, habe ihm „Strumpfhosen angezogen
und Haarspangerln“. Auf dem Internat im
Lavanttal konnte er beim Fußball nicht mithalten.
Mit 18 hatte er eine Art Erweckungserlebnis: Der
Onkel nahm ihn mit ins Grazer Schauspielhaus, Helmuth
Lohner war Hamlet. „Von da an wollt ich
Schauspieler werden“, sagt der 60-Jährige, „ich
könnt mir vorstellen, dass ein Priester so von seiner
Berufung spricht.“ Der Vater hat es verboten. Der
Sohn lernte Zahntechniker, studierte Architektur
– und ging heimlich zur Schauspielschule.
Eine Zimmertür fliegt auf, und Brigitte Karner
kommt herein. Ob wir Wasser wollen, Kaffee? „Du
hättest doch was anbieten können!“, ruft sie. „Wir
arbeiten!“, sagt er. Sie hat Hefekuchen mit Rosinen
gebacken, einen „Kärntner Reindling“. Auch sie
kommt aus einem Dorf, Völkermarkt in Kärnten, da
hatten ihre Eltern einen Tabakkiosk, die Mutter
stammte aus einer Bauernfamilie mit 13 Geschwistern.
Brigitte Karner wird jetzt öfter aufspringen,
hin- und herlaufen zwischen der Espressomaschine
und dem Kinderstuhl, auf den sie sich hockt, übereck
zu ihrem Mann. Mit angewinkelten Beinen,
Brust raus, feines Dekolleté unter elegantem Blazer.
Sie schüttelt ihre Locken: „Worüber wollen wir sprechen?“
Über Konkurrenz. Wenn zwei Schauspieler
eine Familie haben. Wer kümmert sich um die Kinder?
Wer macht Karriere?
Er wird leise. Dafür richtet sie sich auf und
sagt: „Haben wir überhaupt den gleichen Beruf?“
Das Gespräch wird jetzt grundsätzlicher. Brigitte
Karner wirkt ernst, tief, „so gar nicht österreichisch“,
meint ihr Mann. Nicht wie er, ohne diesen charmanten
Schlendrian, kein bisschen huschihuschi.
Nie würde sie mit einem „Des passt schon“ über
Dinge hinweggehen, die ihr eben nicht passen.
Also fangen wir von vorn an. Ihr Vater war blind.
Bei ihm hat sie sich geborgen gefühlt, unbesehen
geliebt. Einmal, bei einer therapeutischen Familienaufstellung,
wollte sie sich hinter den anderen verstecken.
„Das war Wahnsinn, denn mir wurde bewusst,
dass ich mich permanent überwinden muss,
dass ich eigentlich nicht gesehen werden will.“ Sie
hatte Angst vor Kameras wie andere vorm Zahnarzt,
erzählt er, und dass sie in Flugzeugen manchmal
„Sie zerpflückt
mich auch immer. . .
Sie weiß alles von
mir, alles“
einen Schleier überwarf, um in der Enge nicht panisch
zu werden. Und da wird ausgerechnet sie
Schauspielerin? Um die Welt kennen zu lernen, um
Menschen zu verstehen und, sagt Brigitte Karner:
„Um meine Ängste zu überwinden.“ Sie lacht. Und
gleichzeitig kann es feucht in ihren Augen glitzern.
Sie lernen sich kennen, 22 Jahre ist es her,
beim Dreh zu „Lenz oder die Freiheit“. Sie sollen ein
Liebespaar spielen, zwei Sommer hintereinander
wird gefilmt. Der charmante Filou und die geheimnisvolle
Tragische. Er ist damals verheiratet mit der
Schauspielerin Charlotte Schwab, mit der er einen
zweijährigen Sohn hat, Max. Windeln, Fläschchen,
nachts aufstehen – er hat es überhaupt nicht gepackt
und sagt: „Es war schrecklich, ich hatte einen Schock
vom Kind.“ Sie hatte sich mit ihrem damaligen Mann
eine heile Welt gebaut, nur einmal getrübt durch eine
Fehlgeburt. Sie wollte keine Liebschaft, außerdem:
„Ich hab Peter angeschaut und gedacht: Der ist nichts
für mich, der ist zu schön!“
Er verdreht die Augen und grinst dieses Simonischek-Lächeln.
„Es ist ein zweifelhafter Gewinn,
wenn man dauernd hört, wie schön man ist, es ist
doof“, sagt er, „aber davon gar nichts zu wissen ist
auch problematisch, weil die Menschen einem das
nicht glauben und einen für raffiniert und eitel
halten.“ Er wendet sich seiner Frau zu, lächelnd:
„Brigitte war nicht bewusst, dass sie eine schöne
Frau ist. Das hatte mit ihrem blinden Vater zu tun.“
Sie nickt. „Ich dachte: Ein Mann, der mich liebt,
muss ein Gebrechen haben.“
Er klatscht in die Hände. „Und du hast 20 Jahre
gebraucht, um den Krüppel in mir zu finden.“
„Ich such immer noch.“
Er gestikuliert mit den Armen. „Deswegen zerpflückt
sie mich auch immer. Die weiß alles von mir,
alles! Die hat einen Röntgenblick!“ Er legt jetzt einen
theatralisch-komischen Ton auf. „Mit so einem
Menschen zusammenzuleben . . . Ich sag Ihnen: Das
macht man nicht freiwillig!“ Er lacht.
Sie bleibt ernst.
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Er kneift die Augenbrauen zusammen und sagt: „In
solchen Momenten hab ich manchmal das Gefühl,
ich möcht mein Ränzlein packen und gehen.“
Im zweiten Sommer sind sie ein Paar geworden. Er
hat gebaggert, sie versuchte zu widerstehen, und
eines Abends sind sie essen gegangen, und sie hat,
zum ersten und letzten Mal in ihrem Leben, ausgerechnet
eine Portion Pommes mit Ketchup bestellt.
„Da hab ich mich aufgegeben.“ Jetzt lacht sie.
Sie leben zusammen in Berlin. Seit 1979 ist er dort
an der Schaubühne. Sie gehen gemeinsam zu einem
Gesprächstherapeuten. Um seine erste Ehe und den
Kindsschock zu verarbeiten. Um ihre Unsicherheiten
zu überwinden. Und um die Sprache des
anderen zu verstehen. Der Therapeut sagt, er sehe
bei ihr „sehr viel Leid“, und bestätigt Simonischek,
der staunte: „Warum muss ein Mensch so leiden für
Dinge, die für andere normal sind?“ Das Fotografieren,
das Fliegen, das Rampenlicht. Normal für ihn.
Weil er vielleicht einer ist, der sich das Leben leicht
machen will? Und sie eine, die sich überwinden
möchte, es sich nicht so schwer zu machen?
Mit 35 wird sie schwanger, obwohl sie geglaubt
hatte, sie könne keine Kinder mehr bekommen.
„Ich hätte viele Kinder haben können“, sagt sie
und meint damit mehrere
Fehlgeburten, die sie erlitt
und bewusst nicht verschweigt.
Brigitte Karner
stört, dass das Thema, das
viele Frauen betrifft, tabuisiert
wird. Als sie im vierten
Monat war, wollte Steven
Spielberg sie treffen für eine
Rolle in „Indiana Jones“.
„Meine Agentin fand es
furchtbar, dass ich dann
nicht konnte, aber für mich
war es völlig okay.“
Für den Sohn, Benedikt,
gibt sie das Schauspielern
auf und nimmt die Mutterrolle an. Ihr Mann sollte
nicht nachts aufstehen und Windeln wechseln:
„Weil ich ja wusste, dass deswegen schon mal eine
Ehe gescheitert war.“ Das ärgert ihn jetzt. Sie solle
bitte die Kirche im Dorf lassen: Es seien die Frauen,
die stillen und fürs Baby da sein müssten. „Ja, aber“,
ruft sie und „Ach was!“, und dann schweigt sie.
Mit 44 bekam sie noch einen Sohn, Kaspar,
obwohl sie es kaum mehr zu hoffen gewagt hatte.
Hin und wieder nimmt sie danach wieder kleine
Rollen an. Es fällt ihr schwer. „Solange ich Mutter
und Hausfrau bin, kann ich im Beruf nicht so gut
sein“, sagt die heute 53-Jährige. Sie lernt Texte beim
Kochen und Backen. Ist nervös vor Auftritten, muss
wieder ihre Angst bezwingen. Simonischek dagegen
blüht im Spiel auf, er ist routiniert.
„Ich hab
zwei tolle
Kinder, ich bin dankbar
für alles“
„Seit bald 40 Jahren, seit meinem 22. Lebensjahr,
habe ich ohne einen Monat Unterbrechung am
Theater gearbeitet, ich kann das: In der Kantine
sitzen, Tee trinken, und wenn es schellt, spring ich
auf, geh in die Maske, auf die Bühne und bin Jedermann.“
Und während er das sagt, führt er die Tasse
zum Mund, stellt sie ab, springt auf, geht einen
Schritt – und natürlich folgt man seinem Blick, weil
man glaubt, da hinten, im Wohnzimmer, stünden der
Tod und der Teufel. Er ist ein Zauberer.
Manchmal ging es ihr nicht gut, erzählt Brigitte
Karner: „Dann dachte ich: Du hast all deine Talente
hintangestellt und bist am Herd geblieben.“ Aber
wenn man sie direkt fragt, ob sie erreicht hat, was
sie wollte, antwortet sie, ohne zu zögern: „Hundert
Prozent, ich hab zwei ganz tolle Kinder, ich bin
richtig glücklich und dankbar für alles.“
Peter Simonischek ist immer Schauspieler. Auch
wenn er nicht auf der Bühne steht. Doch das heißt
nicht, dass er keine Zweifel hat. „Ich bin jemand, der
kann sich in die Ecke setzen und sich vorhalten, was
er alles nicht geschafft hat.“ Einmal hatte er einen
Traum. Es war in der Nacht, nachdem er von der
österreichischen Botschaft das Ehrenkreuz für Wissenschaft
und Kunst bekommen hatte. „Ich kam in
den Himmel, und da saß mein
Vater, der Vater, der liebe Gott. Ich
sag: Und – biste stolz auf mich?“
Und sein Vater schweigt und öffnet
ein Schränkchen, und es ist
voll mit Orden.
Simonischek möchte nicht, dass
die Geschichte eitel wirkt. Eitelkeit
wirft ihm seine Frau oft genug
vor. „Es kränkt mich, dass sie
nicht sieht, dass depressive Stimmungen
meine Art sind. Und ich
hab ja auch was geschafft.“ – „Ja
aber natürlich!“, ruft sie.
An jedes ihrer nächtlichen Gespräche
der letzten 20 Jahre könne
er sich erinnern wie andere an den Kennedy-
Mord, sagt er. Und erzählt eine Geschichte von
„damals, als du nach der Probe zu mir gesagt hast,
ich sei auf die Bühne getreten und nicht präsent gewesen
. . . “. Brigitte Karner schlägt mit der Hand auf
den Tisch: „Das vergisst er NIE! Mein Mann ist
Löwe, er merkt sich jede Kritik.“
Und als seine Frau nach 15 Jahren zum ersten Mal
wieder Theater spielte, die Gina Ekdal in Ibsens
„Wildente“, am Theater in der Josefstadt – wie war
das? „Großartig war sie“, sagt Simonischek und
lehnt sich zurück wie ein Genießer. Und dass auch
viele andere das gesehen hätten, denn anschließend
wurde sie für den österreichischen Theaterpreis
nominiert. „Eine ideale Rolle“, sagt sie, „weil ich eine
Hausfrau und Mutter geben musste.“ – Er: „Ich hab
nie auch nur einen Moment
bezweifelt, dass sie eine
Schauspielerin ist.“ – „Ich
schon“, sagt Brigitte Karner.
Ohne zu lachen.
Es klingelt. Eine Freundin,
eine Boutiquebesitzerin, sie
schenkt Simonischek einen
Anzug, den er zur Einweihung
der Jagdhütte des
Freundes anziehen kann.
Rasch näht sie Knöpfe mit
Hirschgeweihen auf den
Zweiteiler. Dann steht er
darin in der Mitte des Raums,
steckt sich ein Edelweißtücherl in die Jacketttasche,
lächelt – und plötzlich sieht er aus, wie man ihn zu
kennen glaubt: ein stattlicher schöner Mann mit
charmanter Schwermut und überwältigendem Lächeln.
In seinem Element. Er hat einen Auftritt. Er
ist ganz da. Er geht auf die Welt zu. Und ab.
Brigitte Karner setzt sich wieder an den Tisch. Ob
sie ihn um seine Leichtigkeit beneidet? „Nein“, sagt
sie, „ich hab mich nur manchmal geärgert, dass er
verdrängt, wie es mir geht.“ Als sie darunter litt, dass
sie nicht vorkam als Schauspielerin. „Auf den Fotos
„Seit bald 40 Jahren
bin ich ohne
Pause am Theater“
1/2 quer unten
in den Zeitungen kann man
das sogar sehen“, sagt sie
und zeigt auf den Küchenschrank,
„da lehn ich immer
den Kopf an ihn.“
Sie wird jetzt ein
Hendl für den Abend backen.
Ihre Söhne kommen
aus dem Internat nach
Haus, sie vermisst sie. Der
neunjährige Kaspar ist vor
ein paar Wochen zu den
Wiener Sängerknaben gekommen
und Benedikt gerade
18 geworden. Sie hat
jetzt wieder mehr Zeit für ihren Beruf. Möchte noch
mehr ausprobieren, was sie mit ihrer Stimme machen
kann. „Und ich hab so ein Glück“, sagt sie. Es
kommen wieder Angebote. Sie spielt eine kleine
Rolle in einem deutschen Krimi, und sie entwickelt
selbst etwas, liest neben einer Schlagzeugerin Texte
der Dichterin Christine Lavant.
Es ist alles wunderbar, so wie es gelaufen ist, sagt sie.
Und dann: „In ihm hab ich jemanden gefunden, der
wunderbarerweise das fortsetzt, was ich immer
wollte. Auch witzig, oder?“ Und sie lacht.
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