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ÁLVARO DARÍO LARA: El Salvador (1966). Poeta, académico y periodista<br />
cultural. Licenciado y Profesor en Letras, con especialidad en Literatura por la<br />
Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (UCA). Ha ejercido la docencia<br />
media y universitaria en instituciones educativas nacionales.<br />
Álvaro Darío Lara<br />
El Salvador<br />
| poesía |<br />
RETRATO DE OTROS FOLIOS<br />
A Carlos Balaguer<br />
(1997)<br />
“La tierra tiene sus llaves”<br />
Emily Dickinson<br />
I<br />
Quizás otros espacios<br />
un cielo crepuscular<br />
en la efusión <strong>de</strong>l recuerdo<br />
mi nuevo peinado <strong>de</strong> fin <strong>de</strong> semana<br />
las flores <strong>de</strong> mamá<br />
y su vestido para el bautizo<br />
<strong>de</strong>l árbol genealógico.<br />
Quizás otros espacios<br />
menos este grito anudado en el tiempo<br />
el volver a casa<br />
exactamente igual que en la madrugada.<br />
Un espejo que cae<br />
haciéndose pedazos en el retrete<br />
el teléfono por octava vez <strong>de</strong>sconectado.<br />
Se mueven adolescentes los pinos<br />
hierve la leche<br />
nadie comenta la cena<br />
atrás queda mi madre<br />
el verano<br />
el joven almendro.<br />
II<br />
Necesitamos huir<br />
<strong>de</strong>l cuadrante universal <strong>de</strong> la tristeza.<br />
Escupida mortal.<br />
Maldición al otro lado <strong>de</strong> la calle.<br />
Las bicicletas resplan<strong>de</strong>cen al mediodía.<br />
¿Por qué no quieres ir?<br />
III<br />
Apagamos la radio.<br />
Cambiamos los canales<br />
<strong>de</strong>l imposible aparato <strong>de</strong> imágenes.<br />
Domingo estrangulador.<br />
Los locutores <strong>de</strong>seaban continuar<br />
recetándote canciones.<br />
Había un libro<br />
un ejercicio<br />
todavía sin resolver.<br />
Mañana exigirán las respuestas<br />
sin importar<br />
tu rota ventana<br />
el tren que ya no pasa<br />
la canción que no programaron.<br />
IV<br />
Aparece<br />
y <strong>de</strong>saparece<br />
<strong>de</strong>trás <strong>de</strong> las columnas.<br />
Su figura se escon<strong>de</strong>. Cabello único.<br />
Rostro en mis manos.<br />
Pienso en tus pecas. Es inútil<br />
disolver tu presencia.<br />
Sigues escondiéndote<br />
<strong>de</strong>trás <strong>de</strong> tu traje blanco.<br />
¿Te golpea aún el sol?<br />
V<br />
Debo merecer algo <strong>de</strong> odio.<br />
De un odio íntegro y débil.<br />
Bestialmente implacable<br />
cuando me observa<br />
en los espejos.<br />
Mortal en su afilado cuchillo<br />
y a pesar <strong>de</strong> todo…fugaz.<br />
VI<br />
Quieren brillar las estrellas<br />
sobre la ciudad.<br />
Pero la gente no llega a ellas.<br />
Gente <strong>de</strong>l infeliz circuito.<br />
La gente.<br />
VII<br />
Volvías a ver en dirección<br />
<strong>de</strong> la antigua carretera.<br />
Sólo sequedad. Alta temperatura.<br />
Un pájaro yacía abierto <strong>de</strong>l pecho,<br />
cubierto <strong>de</strong> polvo<br />
increíblemente muerto.<br />
VIII<br />
Sí, muerto como el pájaro.<br />
Desanimado ante la luz <strong>de</strong> la mañana.<br />
Prolongando la normalidad <strong>de</strong>l sueño.<br />
El abandono <strong>de</strong>l yo mismo.<br />
Agua que corre a la <strong>de</strong>riva <strong>de</strong> los días.<br />
Nahuales marchitos.<br />
Algo tuvo que suce<strong>de</strong>r hace ya mucho tiempo.<br />
Seguramente algo <strong>de</strong>bió suce<strong>de</strong>r.<br />
IX<br />
Se leyeron todas las bibliotecas.<br />
El laberinto infinito y circular<br />
<strong>de</strong> los secretos saberes.<br />
Había luces, colores, perfumes inciertos.<br />
A medida que invadía el Reino <strong>de</strong> las Palabras,<br />
la felicidad era patrimonio<br />
<strong>de</strong> aquel viaje solitario<br />
extraordinario<br />
íntimo.<br />
X<br />
¿Quién te conoce, felicidad?<br />
Dicen que eres una mujer, un hombre,<br />
un hijo maravilloso<br />
esperado<br />
en el Edén <strong>de</strong> la dicha matrimonial.<br />
Otros te buscan en los tronos, en la posesión,<br />
en el placer –río ilimitado y paradójico- .<br />
En la muerte.<br />
¿Quién eres, felicidad?<br />
Máscara implacable.<br />
Vena abierta.<br />
Acaso piedra filosofal<br />
<strong>de</strong> aquéllos<br />
que jamás reconocieron<br />
el color <strong>de</strong>l agua<br />
que corría<br />
al fondo <strong>de</strong> sí mismos.<br />
4 TRESMIL Sábado <strong>10</strong> / octubre / <strong>2015</strong>