L.ART en LOIRE 11

L.ART
en LOIRE
#11
juin 2016

#11
juin 2016
Tous les textes, toutes les œuvres publiés restent la propriété
exclusive de leurs auteurs respectifs et sont protégés
en vertu des lois en vigueur. La rédaction n’est pas responsable
des textes et images publiés, qui engagent la seule
responsabilité de leur auteur.
Tous droits réservés © L.ART en Loire et les artistes
ISSN 2256-988X -29 Juin 2016
Auto-tamponneuse © Teklal Neguib

Sommaire
L.ART (Loire Atlantique Art Recherches Travaux)
4 Danse magique au Grand Café [Teklal Neguib]
6 Les mondes féériques du LiFE [Teklal Neguib]
Poesia
10 Sandrine Davin
14 Bonafide Rojas
18 François Ibanez
Thème d’exploration : Faisons la fête ! / Let’s go to the party !
24 Que la fête commence ! [Teklal Neguib]
36 Evelyne Charasse
38 Ôde à la vie [Edith Cambrini]
48 Sonia est une fête [Jacques Cauda]
52 A la fin de l’hiver était le Carnaval [Patrick Vilallongue]
Dialogue
62 Les saisons éphémères [Teklal Neguib & L.]
#Meta
70 A song of hate and death [Teklal Neguib]
74 #takemeanywhere [Teklal Neguib]
Perspectives
78 A l’ombre de la guerre [Sandrine Davin]
#CarteBlanche
82 AR - F.M.R, Bonbons [Gaetan Sortet]
84 Silent voices [Paul West]
Philosophia
90 Le principe de causalité [Mahrk Gotié]
Focus
92 Olivier Lelohé et Pablo Cordoba
D’arbres et de pierres
100 A la ronde [Teklal Neguib]
114 François Ibanez
Nouvellissima
118 La Ballade du Père Gaston [Corinne Tisserand-Simon]
Francophonia
124 Cicero Melo
128 Corinne Tisserand-Simon
130 Stéphane Poirier
#Book
134 Bienvenue chez moi [Teklal Neguib]
136 Dépucelage [Teklal Neguib]
138 Macro : Interview of Michael Hessel-Mial [Teklal Neguib]
142 Artistes
144 Appel à travaux // Call for works

TEKLAL
NEGUIB
Vue de l’exposition de Christian Hidaka « Desert Stage », Le Grand Café, centre d’art contemporain, Saint-Nazaire,
2016
Photographie : Marc Domage
Courtesy de l’artiste et Michel Rein, Paris/Brussels

Danse magique au Grand Café
Du 14 mai au 4 septembre 2016, le Grand Café invite Christian Hidaka à partager avec
le public nazairien ses douces rêveries…
Véritable plongée dans l’histoire de l’art, l’exposition
« Desert Stage », qui tient son nom
de l’une des toiles présentées à l’étage, est
une facétie excentrique, jouant avec notre
mémoire et nos représentations du passé.
Jeu de pistes, à mi-chemin entre la peinture
et le théâtre, l’œuvre nous fait découvrir l’envers
du décor, ou plutôt l’intérieur de celui-ci.
En effet, la Grande Salle propose une recréation
in situ du tableau présenté à l’étage
« Trobairitz ». Déambulant au travers de ce
magnifique palais reconstitué, le spectateur
pénètre alors le tableau, en devient l’un des
personnages, mirant la beauté du décor, prenant
conscience d’infimes détails, se laissant
emporter par la magnificence d’une cour-jardin,
entre bassin d’eau et musiciens.
Transporté par la paisibilité du « lieu » et sa
musicalité théâtrale, le spectateur que nous
sommes, se prend à rêver, à vouloir se mouvoir,
à souhaiter danser au son d’un tambour
pourtant objectivement inexistant. Ce
jeu entre réalité et imaginaire, cette fusion
pourrait-on dire, a été d’autant plus vrai lors
du vernissage grâce au concert de Tomoko
Sauvage, jeu de sons et d’eau et celui des
trois musiciens de l’Orchestre du Christ’s
hospital. Ce mariage parfaitement réussi
Horaires :
Du 28 juin au 04 septembre : Mardi à
dimanche de 11h00 à 19h00
Entrée libre
Tel : 02-44-73-44-00
http://www.grandcafe-saintnazaire.fr/
entre l’ensemble des musiciens et le décor
reconstitué de « Trobairitz » est un dialogue
entre œuvres sonores et œuvres plastiques.
Ou comment des œuvres a priori sans lien
les unes avec les autres entrent en résonnance,
s’imprègnent les unes des autres, se
magnifient et créent une nouvelle histoire à
part entière…
Car à déambuler entre ici et là-bas, entre
aujourd’hui et autrefois, notre imaginaire
voyage, se perd, découvre, s’amuse, et surtout
s’émerveille…
Entre Renaissance, et XXI° siècle, le spectateur
que nous sommes s’imagine en costume
dansant caroles, branles, ou courantes,
à travers les étages et les diverses œuvres
d’art… Un hommage finalement aussi tant
au passé, qu’à aujourd’hui. Une façon simple
de nous rappeler le temps d’avant, porteur
d’imaginaire, car n’oublions jamais que sans
passé, une nation n’a pas d’avenir… Passé-refuge,
passé-futur, passé-reconstitué,
passé-imaginaire, passé d’aujourd’hui et de
demain, passé magique, passé irréel…
Danse joyeuse et magique, Desert Stage de
Christian Hidaka est une exposition à découvrir
pour un merveilleux voyage…
Lieu d’exposition :
Le Grand Café
Centre d’art contemporain
Place des Quatre Z’Horloges
44600 Saint Nazaire
(France)

TEKLAL NEGUIB
Les Mondes Féériques
du LiFE
Vue de l’exposition Neocodomousse par Raumlaborberlin au LiFE
Photo © Teklal Neguib // Courtesy of Raumlaborberlin

Du 3 juin au 9 octobre 2016, le projet Néocodomousse s’expose au LiFE, à Saint Nazaire.
Véritable création sui generis, il propose à voir un monde créé de toutes pièces par le
collectif Raumlaborberlin, et né de ses interactions avec les habitants de la ville.
À peine arrivés dans la magnifique salle
du LiFE, écrasés par cette masse qu’est
le bunker construit par la Wehrmacht, durant
la Seconde Guerre Mondiale, nous
sommes subjugués par l’immense mur
de frigos usagés, rebuts d’une société de
l’hyper-consommation, du sur-profit et du
mythe de la croissance infinie. Cette société
qui ne se préoccupe guère de ses déchets,
a pour seul leitmotiv la production,
toujours plus de production, la productivité,
la sur-productivité, menant au burn-out
d’humains, dont la seule valeur est d’être
de purs agents économiques, devant produire
et consommer (à tout prix, d’où les
crédits à la consommation) pour assurer
la croissance, et le dégagement de profits.
Mais à quel prix ?
À une époque où nous vivons la plus grave
crise environnementale et de santé publique,
connue à ce jour, Néocodomousse
nous interroge sur nos possibilités de réinterpréter
les déchets (les frigos présentés
sont issus des rebuts des nazairiens),
non plus comme une chose impure, mais
comme une ressource à réutiliser, à recycler.
L’ensemble de l’œuvre est ainsi un
questionnement autour de : «que faire de
nos déchets ?».
Et la question est ici bien plus vaste, qu’une
simple problématique de gestion pure et
dure de déchets d’une déchetterie. En effet,
au détour des divers modules artistiques,
l’œuvre questionne l’habitat, l’architecture,
la matière.
Maison fabriquée en poubelles, abri de
rebuts de métaux découpés, amas de déchets
industriels en tout genre, cabane de
bois-métal-plaques d’immatriculation, ce
jeu architectural avec les déchets est une
entrée dans un monde féérique, une utopie
magique qui nous donne le sentiment
d’être des petits lutins parcourant notre petit
village, fait de bric et de broc, si beau et
envoûtant. Car il y a une telle beauté dans
ces déchets-matière !
Cette œuvre est très intéressante à explorer,
et devrait ravir les plus jeunes, surtout
ceux qui rêvent de cabanes dans les bois,
faites de planches ou de bois flottés, et de
clous à moitié rouillés. C’est aussi pour eux
(et pour nous les adultes) une éducation
et une prise de conscience du monde qui
nous entoure, du respect à lui témoigner.
Notre sur-production qui entraîne des problèmes
d’invendus, de stock, d’obsolescence
programmée, provoque des problématiques
de pollution, d’empoisonnement
des sols et des nappes phréatiques, a des
conséquences non-négligeables sur le climat,
etc … A la course au profit, l’environnement,
et donc nous les humains à terme,
paierons (et payons déjà, en réalité) le prix
fort. Envahis par nos rebuts, saurons-nous
les réutilisés et dans quelles mesures afin
de protéger cette Terre, qui nous accueille,
nous nourrit, nous permet d’exister ?
Notes :
1/ De quoi l’effondrement est-il le nom ? La fragmentation du monde. Renaud
Duterme. Les éditions Utopia.
2/ Pour plus d’informations sur les activités proposées par le LiFE durant et
autour de l’exposition, ainsi que les horaires de visite :
https://lelifesaintnazaire.wordpress.com/raumlaborberlin/
https://lelifesaintnazaire.wordpress.com/raumlaborberlin/ateliers-workshops/

Vue de l’exposition Neocodomousse par Raumlaborberlin
au LiFE
Photo © Teklal Neguib // Courtesy of Raumlaborberlin

Sandrine
DAVIN

« La Vieille »
Elle est ici « La Vieille »
Assise sur ce banc
Là, au fond du parc
Comme hier, comme toujours
Comme demain.
Des pigeons pour seuls amis
Lui font la conversation
Comme hier, comme toujours
Comme demain.
Elle est bien seule
« La Vieille »,
Personne ne pense à elle
« La Vieille ».
Elle pourrait bien
Mourir demain
Qui sera là pour lui tenir
La main ?
Elle est si seule
« La Vieille ».
…
Elle pense et repense
Au bon vieux temps
A l’insouciance, aux fleurs des champs
A son enfance,
Comme hier, comme toujours
Comme demain.
Le soleil s’est éteint
Les pigeons se sont fait la malle
Elle n’est plus là
« La Vieille »,
Elle n’a plus mal …

Tanka 3
au soleil d’été
sous le cerisier en fleurs
un chapeau de paille
et le souvenir de toi
accroché à mes pupilles

Tanka 11
Voile de lumière
A la couture du ciel
Et tes lèvres roses
Effleurent un coin de ma joue :
Tendre reflet dans la glace

Bonafide
ROJAS

17/30
when i speak to my best friend
i feel he has been touched by Gabriel
because his voice is heavenly
& his aura feels angelic
when he speaks i feel like
I am on the brink of crying
because he is beautiful
i love him dearly
when i think of his history
i wonder about the thing
she has endured & i am grateful
he is alive, healthy & sharing
his wonderful nature with other
people, i will never tell you he is
because then you’ll
say “oh of course, yeah he is”
& then you’ll ask me “where can i find him”
& i’ll never tell.

Constellation
above the bodega on the grand
concourse
where the robbery happened
above the delivery boy’s bike where he
gains
miles upon miles of experience
above the smells of manga & salami in
the morning that sound like merengue
above the the dustpan full of the father’s
memories, its all they have left of him
above the legally abandoned building by
the city, who still has a few families in it
a boy stares out the window
counting the stars, give them names
of his dead friends, say they’ll live
forever now, his eyes constellation
bright, wears a captain marvel tshirt
because he loves lightning bolts &
is proud to knows what it means.
solomon, hercules atlas,
zeus, achilles, & mercury
when he was young he wanted
to be an astronaut but he was told
no puerto rican kid could ever
be an astronaut, he was told
“Pedro can’t go into space!”
“Jose can’t go into space!”
“well why not?”
no one ever answered him
he goes to the rooftop &
screams at the top of his lungs
“WHY NOT ME!”
“WHY NOT ME!”
& the sky start sparkling
the stars moving closer
together, spotlight
on him, the electrons
are dancing off his face
“why not me?” he whispers
he stands on the ledge & says
wisdom, strength, stamina
power, courage, speed
he levitates higher & higher & higher
until he starts yelling
“I’m An Astronaut!!!!”
& shazam! he disappears.

Remember
remember
treat your
life like
you are an
endangered
species, you
are the only
one of your
kind, live
your life like
a constant
amazing event

FRANCOIS
IBANEZ

LE CHOIX
Le choix de la vie
Même dans le risque de la mort
Prendre l’arbre pour la sève
Sucrée
Qui descend
Collante et verte
Je m’enduis des matières
Des dessous cachés
Saisir dans la chair…
Promiscuité

Montagne
De pierre et d’os
Calcinée de blancheur
Sous l’Azur
Des bruits sourds
Au loin
Parviennent
Soleil
Sans personne
Sans paroles
Sous la brise
Qui flotte
Fantôme
Ou force
Dans l’étendue
Pleine

DES FILS DENUDES
Des fils dénudés
L’angoisse qui tord les
Poignets
Ces brèves incursions
Ces éclairs sans effet…

Gourmandises © Teklal Neguib
Faisons la fête !

Let’s go to the party !

QUE LA FÊTE COMMENCE !

TEKLAL
NEGUIB

EVELYNE
CHARASSE
Sur les chevaux
De bois
De la fête
On s’embarque
Pour
Un très long voyage
Il pleut
Des confettis
La rue est fanfare
Carnavalesque
Travestie
De couleurs
Et de rires
Les flonflons
De la fête
Envahissent
La ville
Les tam-tams
Et les rires
Déguisent
Le temps

Carnaval
Confettis
Et sourires
A gogo
Jetés au vent
Pour conjurer
Le temps
Manèges
Tournent
Tournent
Et
Tourne
Le cœur
Forain
Masque
Beau masque
Dis-moi
Qui es-tu ?
Dis -moi
Ton secret

Ôde à la vie
EDITH
CAMBRINI
Par ses petites explosions
Par ses cycles et manifestations
Par ses multiples incarnations
Synonymes de célébrations
Par tous ces/ses hymnes...

Hymne à l’éclosion des fleurs
Et au butinage des abeilles par leur labeur

Hymne à la vie
et/dans/à/
La mort...
Et vice-versa...

Hymne aux couleurs
Bouquet de vie...nid de fleurs

Hymne à l’amour où l’on se fait la cour

Hymne à la fête : grains de confettis et pluie
de serpentins!

Hymne à Perséphone : déesse symbolisant
les cycles de la vie

Hymne à la pleine lune et à sa pluie d’étoiles

Hymne au soleil
soulevant réchauffant caressant
éveillant
les petites merveilles...

Jacques
CAUDA
Fêtes Jadis © Jacques Cauda

SONIA EST UNE FÊTE
Une vraie fête, se dit-il en entrant, au sens Félibien du mot, des feux paraissant en
l’air, au-dessus d’une grande table de forme octogonale recouverte du manger, de tubéreuses
et d’œillets en plastique. C’était immonde et magnifique, comme dans l’entrée où
la mère de Sonia avait disposé sur des étagères en coin des poupées d’Espagne et des
peluches assises dans différentes attitudes, certaines tenant un flageolet, d’autres des
instruments champêtres inconnus. Le plafond était entouré de bougies en verre, toutes
munies d’ampoules et bien espacées de trois pouces l’une de l’autre, diffusant ainsi une
pâle lumière jaune d’œuf quand on allumait.
Dans le séjour, en angle, une plante tombait d’une colonne en faux albâtre, colonne
percée à jour depuis le bas jusqu’en haut, et qui avait sa base et son chapiteau ornés
de fleurs d’orangers tournant en forme de vis torsadée comme le fameux baldaquin de
l’église du Val-de-Grâce conçu par Mansart. Au-dessus du buffet, dans une niche, à
droite du téléviseur, se tenait un groupe sculpté représentant des chevaux aux pieds desquels
des soldats de Russie posaient sur un napperon en laine bleue, jaune et blanche,
tricotée au crochet. Au sol, un grand samovar, d’une si grande finesse que l’on distinguait
sa cheminée centrale à travers. Sonia y avait fait du thé additionné de gingembre et de
grandes quantités de rhum. Le canapé était recouvert d’un tissu aux motifs géométriques,
des triangles isocèles, des triangles rectangles, et d’autres figures qui allaient du
point jusqu’au carré en passant par le cercle ou le polygone. Quelques chaises sans rien
d’extraordinaire pour qu’il en fut fait mention dans le souvenir qu’il en avait. Des chaises
lisses aux pieds cannelés verticalement à intervalles égaux, recouvertes de petits coussins
à motifs floraux ou de scènes de chasse. Celui où Sonia reposait ses fesses représentait
un grand cerf couché au seuil d’une maison où quelqu’un accoudé à l’une des

fenêtres regardait passer un homme courir entièrement nu ! Enfin, comme c’était Noël,
il y avait un grand sapin dressé dans la pièce, les branches poudrées de blanc, au bout
desquelles une flopée de petits lampions en forme d’accordéon, que Sonia avait peints
en argent et en or, se balançait quand on soufflait dessus.
Sonia, la bouche en rond de serviette, dans un halo de jaunes et de bleus, principaux
composants de la lumière du jour, appuyée le dos à la fenêtre du séjour.
Sonia présentant un énorme vatrouchka au fromage blanc parfumé au citron, farci de
raisins secs, gros et rond comme une tourte géante, et décoré de croisillons.
La table débarrassée sauf un magnum de Rémy Martin, REM---v.s. fine champ----
au-dessus de la première étoile dorée brillant au premier tiers de l’étiquette. Deux verres
sans pied, tour à facettes, col évasé, vides ou à demi plein selon qu’on doit devancer les
tentations par leurs contraires (et l’inverse) comme c’est écrit dans les Constitutions de
la Compagnie de Jésus. Cinquante grammes de tabac enveloppés dans du papier d’aluminium
éventré sur la table recouverte d’une toile cirée à carreaux, rendant les mêmes
jaunes verdâtres, reflets tritons et salamandres, que ceux causés par la bouteille de cognac
(grenouille d’ambre à l’intérieur du verre opaque), sources de voluptés immatérielles.
Sonia jetant son soutien-gorge devenu inutile et le buste rejeté en arrière, le dos appuyé
au dossier de la chaise, tenant ses seins dans ses paumes avec l’air de dire tout un tas de
mots incompréhensibles. Au pied de la table, pêle-mêle sur un tapis à motifs entrecroisés
de fleurs rouges et feuilles d’artichaut, chaussures, chemisier, caleçon, chaussettes,
et un grand vêtement très blanc tranchant sur la paire de collants fumés serpentant à
ses côtés.
Légèrement flou, comme certains plans chez Renoir ou chez Vermeer, « peindre flou
» question de savoir si c’est le regard ou la main qui distingue : Sonia, près de la porte
d’entrée déjà entrouverte, prête à dire quelque chose comme : « Ça va être dur ce soir
sans toi !»
Sonia… Sonia réelle ou Sonia rêvée ? Ou bien les deux à la fois ? Écarts du même ordre
que ceux qu’il y a posé entre les deux versions du Tricheur de Georges de La Tour, le premier
Tricheur à l’as de carreau et le second à l’as de trèfle, et d’autres changements d’une
toile à l’autre, infimes, expressions des quatre personnages (assis de droite à gauche autour
d’une table, le profil de l’adolescent dupé, la grosse femme blanche de face glissant
vers la servante seule debout et le sombre tricheur de biais) couleurs des vêtements,
accessoires, rubans, aigrette.
Sonia…

Table en fête © Jacques Cauda

A LA FIN DE L’HIVER,
ETAIT LE CARNAVAL...
Patrick
VILALLONGUE

epos en douceur…tout en couleurs...dans la tiède noirceur... © Edith Cambrini

L. & Teklal
NEGUIB
La forêt
Dans la brume d’un frais matin,
A la cime des arbres,
Perlait une goutte,
Rosée tendre de l’automne.
Sur les chemins caillouteux,
Des sombres forêts de montagnes,
S’étreignaient les cerfs au combat,
Pour la douceur d’une biche.
Le faon, né de ces amours
Au loin, tout doucement réait,
Quémandant quelque pitance
De bébé tout juste né.
Et l’épaisse forêt
A l’orée de la nuit,
S’assoupissait paisiblement,
Parée de noir et de silence.
Textes de Teklal Neguib. Oeuvres plastiques (dessins et sculptures éphémères) de L, sous la direction
de Teklal Neguib. Photographies de Teklal Neguib. Mise en scène Teklal Neguib et L.

Les grands frimas
L’automne doré touchant à sa fin …
… Ecouter le doux murmure des pépiements
De quelque oiseau volant dans le ciel bleu
De l’hiver annoncé
… Profiter de la douceur du matin
Sous la faible chaleur des rayons
Du soleil hivernal
… Boire un thé brûlant
Dans le bruissement du vent
Caressant les branches nues de l’arbre
… Mirer un hérisson clopin-clopant
Promenant une carcasse bien grosse et grasse
Au travers des hautes herbes cherchant la chaleur
De son terrier pour une hibernation enfin venue
… S’émouvoir des jolies mésanges
Voletant entre les fières tiges de la butte
Et s’amusant à se poursuivre en une danse amoureuse,
Beau ramage soyeux
… S’amuser du genêt, ce piquant genêt,
Tentant inexorablement de s’annoncer à la vie
Lui aux tendres fleurs le printemps venu
… Lire de doux poèmes aux dernières fleurs,
Au hasard découvertes, et à cet arbre,
Hautain et fier à l’été, si nu et fragile en ces frimas
… Se perdre dans la beauté glacée du givre
Recouvrant une nature s’endormant
En ce bel hiver en quelques journées arrivé

A l’aube des nouvelles fleurs
Pluies de mars
En giboulées
Torrentielles
Et fougueuses
Bourgeons éclatants
Naissance des couleurs
Scintillement des perles
De la pluie passée
Volète, volète
L’oiseau amoureux
Rouge, Gorgebleue,
Hirondelles revenues
Poussent, poussent
Les hautes herbes
Prés et prairies
De coquelicots égayés
Soleil réchauffant
Les cœurs
Des marcheurs
Des chemins de pierre

Chaleur
Rugissante la vague
Fraîche écume blanche,
L’eau glacée étanche
L’harassante soif.
Coule la chaleur
Le long des corps
Brûlante journée
Sur le sable alanguie
Sans souffle ni énergie
Le vent lui-même se tait

A song of hate and death
or the origins of irony and cynicism of the
metamodernist generation
TEKLAL
NEGUIB
Reflecting about metamodernism and the characteristics of our generation (irony, cynicism,
naivety, sincerity), I realised that these characteristics were/are part of resilience. Consequently,
I wondered why this resilience happened and what its origins were. This text is born
from a previous and a work-in-progress text about aids in the 80’s and its impacts on the
young generations. Completely rewritten and completed, the text is now a song, published
here. The “we” used here is a generational “we”, the “we” of our generation (1976-1995).
Of course, the list presented in the song is not exhaustive. It’s important to precise that it’s a
song, and not an essay.

We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future gays, bis, lesbians, trans, heteros, even if we didn’t
know at that time, we were growing up in occidental countries and in the third world,
and we lived a horrible time.
I have just read an article about the index case 1
in AIDS epidemic and his research during the
early 80’s. And that makes me reminding of
these years which built our generation 2 and
which were a horrible time for growing kids…
When they (scientists and journalists) thought
they had found him, he was a gay steward.
From now on, a lot of homophobic things
were written and said against him. It was the
excuse for hating gays and bis more than
before, with the famous cliché of an irresponsible
gay having (a lot of) sex without any
protection.
This article breaks my heart, and reminds me
what I have lived as a very young kid during
the 1980’s, and it reminds me too of some articles
about Michael Stipe, REM former and
queer singer speaking about discovering his
sexuality at the aids time, the madness of that
time and the accusations against bi-people
(his interview broke my heart too). A very horrible
time for growing kids…
In the ESMA of Buenos Aires 3 , our parents
were tortured for fighting against a dictatorship.
Our mothers were murdered when
we were born, and we were kidnapped and
educated by their torturers.
We began our life by our parents’ death.
We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years
old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future
gays, bis, lesbians, trans, heteros, even
if we didn’t know at that time, we were
growing up in occidental countries and
in the third world, and we knew how the
beautiful closed shutters of the beautiful
bourgeois houses hid horrible thoughts
and acts.
With the emergence of aids, a lot of heterosexuals
spent their time being happy to see
gays dying of the “gay cancer”. At the same
time, they accused bi people with being at
the origin of the hetero infection. The bi were
insulted, and denigrated. It was a really horrible
thing from the heteros to make gays and
bis responsible for the epidemic, and concerning
the bis, for the hetero epidemic (even if
it was not true).
In Canada, we, the Natives, were kidnapped
from our parents by the authorities which
got rid of us in orphanages 4 , where we were
molested, raped, acculturated, and whitewashed.
And we began our life by the destruction
of who we were…
We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years
old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future
gays, bis, lesbians, trans, heteros, even
if we didn’t know at that time, we were
growing up in occidental countries and
in the third world, and we realized adults
were not reliable persons.
People who said all of these dreadful things
weren’t racist people, hateful people. They
were normal persons, our parents, our families,
our neighbours, our friends’ parents, the
bread baker, the butcher, our teachers … Normal
persons we lived with…
Normal persons who had to teach us respect
of the others, love for people, and acceptance
of the difference. At that time, they
made beautiful speeches about that, about
racism but at the same time, about the gays
and the bis, what did they do, what did they
say in front of us?

In Europe, we saw our parents being the
victims of an economic system which got
rid of them, because they were not productive
enough to increase the benefits. Burnout,
unemployment, infernal production
rate, suicide, depression, repression of the
miners strikes, etc... The working world became
the end of humanity.
At the same time, others sniffed cocaine 5
to stay high and productive, for the love of
money…
And for the love of money, robots replaced
humans, as they cost less, did not make
strikes, produced more, and demanded nothing…
And for the love of money, companies
relocated in countries where humans
cost nothing, were docile and exploited,
and just wanted money to support their family.
And in the third world, the directors of occidental
businesses came to our countries
to exploit our families, reduced them as
slaves, and we saw our parents having the
only right to shut up and to be exploited.
We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years
old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future
gays, bis, lesbians, trans, heteros, even
if we didn’t know at that time, we were
growing up in occidental countries and in
the third world, and we knew that money
was an insatiable god.
Instead of the good things we would have
learnt from them, they showed us the dark
face of humanity by their happiness, their
brilliant eyes of joy, their defamation against
gays and bis whose only crime was to love.
We lost our innocence seeing people dying
in bad conditions and understanding these
adults were not as protective as they had
to be, because they were happy with these
deaths. What did these adults learn from
the Second World War, from the Jewish and
Gypsy genocides? Millions of people dying
because of what they were, and 40 years
later, what did adults do? They felt happiness
for the death of gay people. What did
theylearn from WWII?
On television, we saw humourists mocking
ourselves because we were not whites.
They creased their eyes and said stupid
things meaning nothing to represent Asian
people, and said: “it’s humour”. They made
blackface and said stupid things meaning
nothing to represent African people, and
said: “it’s humour”. They were dressed up
as Natives, had ridiculous behaviour, and
said: “it’s humour”. They made a lot of disrespectful
things against all the non-white
people we were, saying that it was humour.
But it was not humour; it was hate, humiliation,
disrespect. It was to consider us as
not hu man enough to be respected. We
began our life and grew up knowing that
being colored made you an inferior human,
for some people.
We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years
old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future
gays, bis, lesbians, trans, heteros, even
if we didn’t know at that time, we were
growing up in occidental countries and
in the third world, and we realized adults
were not good persons.
They hated young adults discovering their
gay/bi sexuality, at a time they risked dying:
sex and death, Eros and Thanatos. And instead
of helping them or having sympathy,
they were full of hate, and wanted death for
gays/bi. The 80’s were a crazy time of death,
hate and loss of innocence for young gay/bi
adults, gay/bi teenagers, and all the children.
As children, we saw a lot of people dying
without any reason (dying for loving is not

a legitimate reason to die), we saw a lot of
people we knew hating other people because
of their love (hating people for loving
is not a legitimate reason to hate).
People who were dying didn’t choose to die,
but people who hated chose to hate.
It was frightening to realize at a very young
age that if your crime was to be in (gay)
love, you had to die for those normal persons,
for your mom and your dad, for your
grand-parents, for the ice-cream pedlar on
the beach. At a very young age, we realized
that our parents didn’t love us, the only thing
they loved was their (hetero) normality. But
at a so young age, we needed to believe
that adults were heroes, good and perfect,
that they were only love, not that they were
people inhabited with hate.
On television, Western movies from the 60’s
and 70’s were always shown. And we saw
whites playing the colored, often in a ridiculous
or nasty side, repeating endlessly
that a good (amer)indian is a dead (amer)
indian. On television, they only presented
us as African kids plenty of glanders, suffering
from starvation, and wars. But never
they showed what our people built, our
richness, our modernity. They filmed us
close to death in a lava flow 6 . They were so
voyeuristic with us. We heard white adults
and white kids saying racist things against
us, and in the meantime never considering
themselves as racists. Even if whites lived
in a post-colonial time, we lived in a colonial
one.
We were babies, we were 5,6,7,8,9,10 years
old, we were girls and boys, we were colored
and white children, we were future
gays, bis, lesbians, trans, heteros, even
if we didn’t know at that time, we were
growing up in occidental countries and/
or in the third world, and the only lesson
we received was that if we do not become
white-heterosexual-bourgeois, we die too
when our time comes, just like the young
gays and bis of the 80’s.
We lost all of our illusions, and it broke our
kid’s heart seeing people dying because of
love, and seeing people being hated because
of love.
Because of death, because of hate, because
of what we saw, what we heard, what we
lived and experimented, we cried. It was
a traumatic time for the little children we
were. So we found refuge in irony and cynicism,
to survive a world plenty of hate and
death. It was our way to become resilient.
Notes :
1/ first patient having an epidemic disease, in medicine.
To know better about the origins of aids, watch the report
“Les origines du VIH” in Xenius. ArteTv. http://www.
arte.tv/guide/fr/051090-041-A/xenius?autoplay=1
You can read too “Le SIDA 2.0” by Didier Lestrade and
Gilles Pialloux. Ed. Fleuve Noir https://www.amazon.fr/
Sida-2-0-D-LESTRADE-G-PIALOUX/dp/2265094528
2/ The metamodernist generation was born between
1976-1995, was raised and educated in the 80’s and the
90’s
3/ ESMA by Wikipedia (Spanish) https://es.wikipedia.
org/wiki/Centro_clandestino_de_detenci%C3%B3n_
(Argentina)#La_ESMA
4/ Le Canada ouvre les portes des orphelinats de la
honte par Ludovic Hirtzmann pour Le Figaro.fr http://
www.lefigaro.fr/international/2013/02/08/01003-
20130208ARTFIG00571-le-canada-ouvre-les-portesdes-orphelinats-de-la-honte.php
5/ « La cocaïne des années 80 dans la littérature » par
Cécile Guilbert. Les Inrocks. http://www.lesinrocks.
com/2010/07/18/actualite/societe/special-ete-la-cocaine-des-annees-80-dans-la-litterature-1127971/
6/ Le calvaire d’Omayra Sanchez par Renaud Février
pour L’Obs http://tempsreel.nouvelobs.com/photo/20150728.OBS3296/le-calvaire-d-omayra-sanchezmorte-sous-les-yeux-du-monde-entier.html
Omayra Sanchez et la polémique https://fr.wikipedia.
org/wiki/Omayra_S%C3%A1nchez
Tumba de la nina Omayra Sanchez, « atractivo turistico
» 30 anos depues, Notimérica. http://
www.notimerica.com/sociedad/noticia-tumba-nina-omayra-sanchez-atractivo-turistico-30-anos-despues-20151113174935.html

TEKLAL NEGUIB
Ville du Nord-Ouest. trajet de Labeouf, Rönkkö, Turner
Crédits des photos :
Courtesy of Labeouf/Rönkkö/Turner,Boulder Museum of Contemporary Art, The Finnish Institue in London,
Frame Contemporary Art Finland, Vice
Screenshot : Teklal Neguib

#TAKEMEANYWHERE
ou la traversée de l’Amérique
Depuis le 23 mai 2016, les artistes Shia Labeouf, Nastja Sade Rönkkö et Luke Turner
sont partis en vadrouille à travers les USA.
Le projet, sur une durée d’un mois, allant du 23 mai au 23 juin, propose à toute personne
le souhaitant de les prendre en stop, et de les mener où bon lui semble.
Sous l’égide du Boulder Museum of
Contemporary Art et The Finnish Institute
in London, il bénéficie aussi du patronage
du Frame Contemporary Art Finland et du
magazine Vice. Cela lui a permis de faire
l’objet d’un site internet 1 , où tous, locaux ou
public international, peuvent suivre les déplacements
des artistes, sous forme d’un
trajet se dessinant sur une carte de type
google maps.
Cette performance, très dynamique, permet
aux habitants des USA d’y participer,
un autre exemple de la fusion entre vie en
ligne, et vie « réelle ». En effet, pour savoir
où prendre en stop les artistes, les volontaires
doivent suivre le site, les comptes
Facebook et Twitter des artistes, et récupérer
les données GPS.
Ce que cette performance a d’intéressant
dans sa partie physique est qu’elle met
en jeu la question des relations sociales à
l’époque d’internet, la problématique de la
confiance, et une forme aussi de naïveté.
Car qu’est-ce que l’auto-stop, si ce n’est
une foi absolue dans l’autre, une abolition
du danger, pourtant présent (et qui a valu
d’ailleurs son déclin à ce mode de déplacement)?
L’auto-stop est un moyen de transport
très libre, peu cher, bien à l’image des
mythes fondateurs (blancs) des USA. Une
forme cheap de conquête de l’espace, et
de dépassement de la « frontière ». Une
autre forme aussi de solidarité entre inconnus.
L’auto-stop renvoie de même à cette
image du migrant intra-national, qui du jour
au lendemain, abandonnait tout pour se reconstruire
une nouvelle vie ailleurs.
Cette performance peut aussi se placer
dans le prolongement du film American
Honey, où la jeune héroïne, croisant la route
d’une bande de jeunes vendeurs itinérants
de magazines, prend du jour au lendemain
la route pour vivre avec eux, et de ce fait,
traverse tous les USA.
Cette performance sur la création de liens
sociaux, voire émotionnels, est très intéressante
à suivre au travers des selfies, postés
sur les réseaux sociaux, et ce d’autant plus,
en ces temps de solitude sociale profonde.
En effet, notre époque se caractérise par
la multiplication des personnes seules, de
tous âges, de toute condition : malades du
sida, mères célibataires, voisins ayant quitté
leur ville d’origine pour trouver du travail,
handicapés, divorcés, veufs ou veuves
du troisième âge,… Les foyers constitués
d’une seule personne se multiplient. La solitude
explose. On accuse internet, même
si ce mouvement en réalité ce mouvement
a surtout été amplifié, voire généré par la
télévision, qui a enfermé les gens chez eux.

Internet, in fine, ne serait-il pas plutôt le salut
d’une civilisation de la solitude, qui aurait
trouvé le moyen de résoudre une problématique
de solitude physique, compensée
par la création de liens dit « virtuels », (mais
qui dans les faits, n’en sont pas moins réels,
et pouvant d’ailleurs se traduire dans la réalité).
Sur ce point, le documentaire tiré de la performance,
et qui est filmé par les artistes,
permettra de mieux percevoir cette perspective
de lien social, créé en premier lieu
grâce à internet. Ou quand le virtuel créé
du réel !
Pour les personnes qui comme moi, suivait
la performance sur internet, si au premier
abord, la proposition pouvait paraître
ennuyeuse (rien n’étant live-streamé cette
fois-ci), j’y ai très rapidement trouvé mon
compte.
Lisant au même moment les livres « De
quoi l’effondrement est-il le nom ? La fragmentation
du monde » de Renaud Duterme
(Les Editions Utopia), et « Le transhumanisme.
Faut-il avoir peur de l’avenir? » de
Béatrice Jousset-Couturier (Editions Eyrolles),
je me suis intéressée à un point
en particulier, que la carte de type google
maps me permettait de suivre : le rapport
de classes sociales dans la répartition de
l’espace.
Sur les zones habitées et les villes où passaient
les artistes, j’en profitais pour zoomer
(parfois pour plus de précision en
allant directement sur google maps), et
étudier comment les classes sociales américaines
s’étaient appropriés l’espace. Dans
notre société de fragmentation sociale, il a
été très intéressant pour moi de constater
que l’on pouvait deviner les différentes catégories
sociales de tels ou tels quartiers,
rien qu’en étudiant le type de maisons, et la
taille des terrains (sans compter les accessoires
à la maison, tels piscines, ou dépendances).
Cette ghettoïsation de toutes les classes
sociales, renfermées chacunes sur leur lotissement,
et leur privilèges ou absences
de privilèges, fait craindre le pire concernant
la question des solidarités sociales
à l’intérieur des nations. Cette problématique
est d’ailleurs soulevée dans le premier
livre mentionné, que je vous invite,
vivement, à lire. Quand nous sommes tous
enfermés sur nous-mêmes, ne connaissant
du monde extérieur que nos semblables,
pourquoi irions-nous aider ces autres, que
nous ne connaissons pas, ces inconnus
que nous ne côtoyons pas et avec lesquels
nous n’avons aucune affinité ?
Car en effet, ces ghettos de riches 2 (plus ou
moins riches, d’ailleurs) posent tout autant
que les ghettos de pauvres, des problématiques
certaines de liens sociaux, de solidarité,
et d’empathie.
L’exemple tout récent à Paris de la « révolte
» du 16° arrondissement 3 en est d’ailleurs
une illustration.
Pour reprendre le questionnement de Renaud
Duterme, cette performance permet
un voyage au sein de l’un des facettes de
la lutte des classes actuelle : la question de
l’habitat.
On le voit, cette performance passionnante,
soulève de nombreuses problématiques,
très intéressantes à explorer, que
ce soit physiquement ou via internet. Elle
permet une plongée dans tout ce que notre
société contemporaine peut avoir de plus
beau, mais aussi dans ses enjeux cachés et
qui ne sont pas des plus reluisants. Je vous
invite donc tous à suivre la performance
#takemeanywhere, à vous questionner, à
explorer l’espace américain, à percevoir au
travers des paysages et de leur exploitation
la crise environnementale et écologique et
ses enjeux immédiats (désormais) pour
notre santé et notre avenir,…
Partez, voguez, explorez…

Notes :
1/ http://takemeanywhere.vice.com/
2/Ghettos de riches. Thierry Paquot. Edition Perrin
https://www.amazon.fr/Ghettos-riches-Thierry-PA-
QUOT/dp/2262029792
Les riches veulent leur part du ghetto. Entretien avec
Michel Pinçon et Monique Pinçon-Charlot. Marion
Rousset. Regards-fr
http://www.regards.fr/acces-payant/archives-web/
les-riches-veulent-leur-part-du,3008
3/ Pour en savoir plus, quelques articles sur le sujet :
http://www.lepoint.fr/societe/centre-pour-sdf-aubois-de-boulogne-revolte-dans-le-16e-arrondissement-15-03-2016-2025472_23.php
http://www.20minutes.fr/paris/1806595-20160315-riverains-16e-revolte-contre-centre-hebergement-boisboulogne
Départ de la performance. trajet de Labeouf, Rönkkö, Turner
Crédits des photos :
Courtesy of Labeouf/Rönkkö/Turner,Boulder Museum of Contemporary Art, The Finnish Institue in London,
Frame Contemporary Art Finland, Vice
Screenshot : Teklal Neguib

Sandrine
DAVIN
A l’ombre de la guerre

Champ de bataille
L’herbe foulée
Par trop de va et viens
Se teinte de foncé.
Le bruit des grenades
Dégoupillées
Résonnent dans la plaine.
Des habits rongés
Par les mites
Froissent la peau
De ces hommes.
…
Des douilles caressent
Le sol
Où dorment des buissons
En fils barbelés.

Lettre d’un soldat
Sur un sol nauséabond
Je t’écris ces quelques mots
Je vais bien, ne t’en fais pas
Il me tarde, le repos.
Le soleil toujours se lève
Mais jamais je ne le vois
Le noir habite mes rêves
Mais je vais bien, ne t’en fais pas …
Les étoiles ne brillent plus
Elles ont filé au coin d’une rue,
Le vent qui était mon ami
Aujourd’hui, je le maudis.
Mais je vais bien, ne t’en fais pas …
Le sang coule sur ma joue
Une larme de nous
Il fait si froid sur ce sol
Je suis seul, je décolle.
Mais je vais bien, ne t’en fais pas …
Mes paupières se font lourdes
Le marchand de sable va passer
Et mes oreilles sont sourdes
Je tire un trait sur le passé.
Mais je vais bien, ne t’en fais pas …
Sur un sol nauséabond
J’ai écrit ces quelques mots
Je sais qu’ils te parviendront
Pour t’annoncer mon repos.
Je suis bien, ne t’en fais pas …

A l’ombre du cerisier
La terre pleure
Le souvenir de tes pas
Que tes semelles ont
Trop souvent foulé.
Le cerisier
Ne fleurit pas,
Il n’est plus là
Depuis tant d’années.
…
Le chapeau de paille
Accroché dans la grange
Se repose à jamais.

Gaétan
SORTET
AR - F.M.R, Bonbons

C’est du bon.
C’est du bonbon.
C’est du bon bonbon.

Paul WEST

Silent Voices

Mahrk
GOTIE
Le principe de causalité
Universellement admis, le principe de causalité est utilisé dans la vie de tous les jours.
A priori irréfutable, les conséquences de son application sont multiples. De ce principe découlent
toute une vision du monde, des croyances, des valeurs.
À travers ce texte, nous exposerons la thèse suivante : appliqué rigoureusement, le
principe de causalité s’autodétruit et révèle l’absurdité de l’univers.
Le principe de causalité entretient une relation étroite avec le concept de Temps. Son
application dépend même de la notion d’événement. Un événement est un fait ou un ensemble
de faits se produisant dans une période temporelle déterminée. Autrement dit : il
s’agit d’une construction mentale. En effet, l’événement ne possède pas de réalité objective
car le temps ne s’arrête jamais. On définit subjectivement un début et une fin sur l’axe temporel
linéaire. Grâce à cette coupure, il est possible de définir une cause responsable d’effets
donnés.
Les scientifiques qui réalisent des expériences en laboratoire afin d’analyser des phénomènes
quantiques ont découvert que l’observation influence les résultats des tests sans
considérer qu’ils font également partie des tests ! La préparation et l’analyse de l’expérience
font partie intégrante de l’expérience parce que le temps ne s’interrompt pas : il est interrompu
arbitrairement pour des raisons pratiques.
Ainsi, l’utilisation du principe de causalité dans la vie quotidienne ou dans un contexte
de recherche scientifique contient déjà en lui-même une part de subjectivité, un jugement.
Pourtant, il n’est pas question ici de nier l’existence de ce principe mais d’anéantir sa pertinence
en le plaçant en corrélation avec le concept de Temps.

Simplifions : comme l’axe temporel linéaire ne s’interrompt jamais (ce sera uniquement
le cas lors de la disparition de l’univers!) la chaîne des causes et des effets ne s’interrompt
jamais non plus. Une cause A engendre des effets B, C, D qui à leur tour engendrent
des effets F, G, H, I, J, K, qui engendrent ensuite des effets M, N, O, etc. Donc la cause A peut
potentiellement engendrer un nombre illimité d’effets sur une durée suffisamment longue.
En utilisant le principe de causalité jusqu’à son extrême limite, on en révèle l’absurdité intrinsèque.
Notre conception de la causalité est fondamentalement erronée et ne s’applique que
selon nos conventions, nos délimitations arbitraires de la temporalité. Appliqué rigoureusement,
le principe de causalité s’autodétruit car sur l’axe temporel, toutes les causes sont
toujours également des effets provoqués par une cause antérieure, liminaire, même si celleci
demeure inaccessible à l’entendement humain. Objectivement, aucune cause n’est déjà
plus une cause en soi. Elle s’avère toujours la conséquence d’une cause plus ancienne. Pour
illustrer l’absurdité flagrante de ce principe, appliquons-le à nos propres vies : les explications
de ce qui passe dans nos existences individuelles proviennent potentiellement d’un
passé séculaire ! Peu importe ce que tu fais, tu es déjà entièrement un effet d’une cause plus
ancienne, un rouage dans un ensemble plus complexe qui t’englobe et te dépasse ; et les
conséquences définitives de tes actes n’apparaîtront peut-être que des décennies après ta
disparition.
Les raisons qui poussent l’humanité à renier l’absurdité de la causalité semblent
évidentes : de ce principe dépendent toute une vision du monde, pratiquement la base
commune d’une civilisation. L’anéantissement du principe de causalité nous amène nécessairement
à nous interroger sur des notions fondamentales, comme par exemple la responsabilité.
Dans quelle mesure suis-je responsable de mes actes si mon existence entière n’est
que la somme des effets engendrés par des causes lointaines et inaccessibles ?
La causalité annihilée met en relief la question du sens de nos vies. L’être humain
considère comme une évidence que son existence évolue au-dessus du stade primitif de
l’animalité. Notre existence ne doit pas être qu’un phénomène biologique, elle doit également
posséder du sens, une valeur, contrairement à celle des animaux. Qui se demande
sérieusement quel sens peut-on attribuer à tel ou tel événement de la vie de telle ou telle
grenouille ? Pourtant, appliqué à un individu particulier, à quelqu’un que nous connaissons
voire à nous-mêmes, la même question semble légitime.
Sans causes premières identifiables qui engendrent potentiellement des effets infinis,
nos actes et nos vies apparaissent comme les parties d’un Tout, un nœud indémêlable de
phénomènes qui éradiquent le sens et la portée. Si tout est lié, alors le sens individuel demeure
fatalement inaccessible à l’esprit humain. Ainsi, l’application rigoureuse du principe
de causalité se révèle si complexe qu’elle en devient absurde.

Olivier Lelohe
Pablo Cordoba

A la ronde ...

TEKLAL
NEGUIB

1/ Normandie, 2008
2/ Chamerolles, 2002
3/ Barbizon 2008

4/ et 5/ Parc de Brière, 2008

6/ Veules les Roses, 2008
7/ Parc des Moutiers, 2010

8/ Normandie, 2010
9/ Normandie, 2008
10/ Barbizon, 2008
11/ La Source, Orléans, 2002

FRANCOIS
IBANEZ

Nimbus 305 coupé
Des cloches du ciel
L’Azur se mouille
Clapotis,
Eclairs de blancheur
Dans les vagues une
Odeur d’essence
Soleil en flammes
Indiscret
et
sévère
Les pierres roses
Face au port
Les pierres roses et mortes
Et ce souvenir qui fatigue mon cœur

DIALOGUE SUR LE FRONT DE MER
Du sable et des pierres
Des cheveux
Qui s’envolent le soleil
Je dépasse
Disparais pour
Réapparaître libéré
Les traversés dialectiques
Conduisent dans
Les plus fins recoins et puis
Cessent les contraires
Des yeux qui se croisent
Et se comprennent
Enfin

Des sons se forment
Parviennent
Si les sons étaient de pierre
L’écho dissimule
De ces minutes
Brève échéance
Pourquoi
L’air
Accepte sans
Mélodie
Des cœurs seuls
Aux regards lavés

LA BALLADE
DU PÈRE GASTON
Corinne
Tisserand-Simon

Par un beau matin d’avril, Rose sortit de la
maison du Maître, tenant la lessiveuse en
fonte à bout de bras. Malgré la vigueur de
ses vingt ans, il lui fallut produire un effort
dont elle ne se serait pas crue capable,
pour déposer sa charge dans la carriole du
père Gaston. Haletante, elle grimpa à côté
de la lessiveuse. Le fouet claqua. Le cheval
partit.
Rose haletait encore. Son œil de biche
virait au « noir-nuit-d’orage ». Le cheval,
surnommé Pompon, hennissait dans l’air
frais du matin. Le père Gaston souriait, se
retournant de temps en temps. Il regardait
Rose et sa lessiveuse d’un air goguenard.
Pompon amorça le virage de Saint Sever,
sur la route de Mugron lorsque le Père
Gaston lui intima l’ordre de s’arrêter séance
tenante. Pompon s’exécuta. Il stoppa sa
course si brusquement que la carriole versa.
Le couvercle de la lessiveuse sauta,
éclaboussant les bras de Rose qui hurla de
douleur. Affolé, le Père Gaston tira Rose par
les jambes et la fit choir sur le talus herbeux.
-Hé, ma fille, ma pauv’ fille, t’es ben arrangée
comme ça...
Le Père Gaston était connu dans tout le
pays pour son grand cœur et sa compassion
envers ses semblables -surtout pour
sa semblable-.
Ainsi l’occasion fut-elle trop belle : Gaston
compta furieusement fleurette à Rose...
Leur corps-à-corps fut bestial. Rose hurlait
et pleurait. Gaston besognait. Pompon
soufflait.
Et le Père Gaston :
-Hé, ma fille, ma pauv’ fille, t’es ben arrangée
comme ça...
Gaston redressa la carriole. Il empoigna la
lessiveuse, y enfourna le linge encore fumant
et désormais souillé. Il tira Rose par
les deux bras, la hissa dans la carriole, et
regagna sa place. Il fouetta Pompon et se
mit en route pour Montfort-en-Chalosse.
Un quart d’heure plus tard, ce glorieux équipage
entra triomphalement dans le village.
Rose hurlait toujours. Elle gesticulait, jetant
bras et jambes en l’air. Les passants se retournaient
au passage de la carriole et regardaient
Rose avec perplexité et le père
Gaston avec colère.
-Vous... vous avez vu, c’est la Rose de
Saint-Sever. On dit que son maître la favorise...
-Oh, si y avait qu’lui.... Y paraît qu’elle est
cul par-dessus tête tous les jours de la semaine.
-Vas-tu te taire, bougre-de-rien ?
-Ha, tais-toi, la mère
-Mais, c’est l’Gaston qui la trimballe...
-Oh, si y faisait que la trimballer...(Rires)
-Ouais, j’sais ben c’que j’lui ferai, moi, à la
Rose. D’ailleurs, si ça s’trouve, il a ben fait
c’qui devait y faire. C’est pour ça qu’elle
gueule comme un veau.
-Ah, vous, les bonshommes, vous n’avez
qu’ça dans la tête. C’est tout juste si vous
vous redressez sur vos deux pattes pour
engranger le foin.
-Pour sûr, que j’l’engrange, le foin. Si tu
m’crois pas, la mère, viens me voir. J’t ferai
renifler le foin...
La mère lui flanqua une gifle sonore.
- Ah la vache...
La mère s’éloigna mi-colère, mi-riante, emportant
sa lessiveuse et ses battoirs sur son
petit chariot à roulettes. Elle traversa orgueilleusement
la place, tourna à sa droite,
et s’engouffra dans le lacis de branches

formé par les bambous sauvages qui
bordent le chemin de terre pentu qui mène
au lavoir. Sa progression devenait de plus
en plus pénible au fur et à mesure qu’elle
approchait du lavoir, car le chemin se
transformait en un escalier d’une centaine
de marches. Finalement elle abandonna le
chariot en haut des marches. Elle coinça ses
battoirs dans son tablier, prit la lessiveuse
dans ses bras et amorça sa périlleuse descente.
Les marches usées étaient humides
et glissantes. Elle s’aperçut bientôt qu’elle
n’était pas la seule à descendre au lavoir ce
jour-là. En effet, une dizaine de femmes des
alentours la précédaient. Par curiosité, elle
se retourna, et constata qu’elle ne fermait
pas la marche. De nombreuses femmes la
suivaient, portant elles aussi, lessiveuses,
battoirs et ballots de linges.
La procession demeurait silencieuse, à part
quelques mots étouffés que l’on saisissait
de temps à autre. Les lavandières étaient
bien trop occupées à ne pas tomber pour
pouvoir lier conversation.
Pourtant, dès que les premières villageoises
quittèrent l’escalier et se retrouvèrent en
terrain plat près du lavoir, l’atmosphère se
détendit. Heureuses d’être arrivées à bon
port, elles s’autorisèrent quelques instants
de repos. Rires et embrassades se firent
entendre. On prenait le soleil, qui maintenant
était assez haut dans le ciel pour diffuser
une douce chaleur.
- Bonjour, Josette, déjà de retour ?
- Comment ça s’est passé ?
- Où c’est’y qu’il est, ton petiot ?
Josette ne répondit pas tout de suite. Rougissante,
elle se dandinait d’un pied sur
l’autre, tortillant le coin de son tablier.
Silence. Puis, très vite dans un souffle :
- C’est le maître qui l’a pris.
Elle baissa la tête et se mit à pleurer.
- C’est-y pas dieu possible, c’te affaire-là !
Qu’est-ce qui t’a dit, le Maît’e ?
-Rien... Il a dit que ça ferait un beau petit
gars pour la maîtresse. Il l’a emporté, et
c’est tout. J’suis restée toute seule dans la
petite chambre près de l’étable. Là où le
maître, y m’avait attrapée, cet été.
Rose, assise dans l’herbe près du lavoir, se
leva d’un bond, se campa au milieu de la
clairière. Mains aux hanches, jambes écartées,
elle s’écria.
- Eh oui, encore un salaud ! Jeunes ou vieux,
tous des saligauds !
- C’est toujours nous qui trinquons ! Et ces
Messieurs, y dansent la faribole dans toute
la région ! Adieu veaux, vaches, cochons,
couvées...
- Et nous... On lave !
Toutes les lavandières se levèrent et tirèrent
ballots de linge et lessiveuses vers le
lavoir. Leurs gestes battaient la mesure en
cadence, et formaient un ensemble parfait.
On enlevait les couvercles des lessiveuses,
laissant échapper la vapeur blanche qui
montait droit vers le ciel bleu et blanc. Une
brise légère faisait serpenter cette traînée
immaculée.
On tirait le linge fumant des baquets de
fonte et on l’étalait sur la margelle.
Les femmes agenouillées saisissaient leur
battoir à deux mains, et de toute leur force,
frappaient le linge pour en faire sortir un
jus gris et mousseux qui coulait dans l’eau
limpide du lavoir. Ces mouvements, semblables
aux rames des galères, étaient accompagnés
de Han ! Han ! Han !
Pour se donner du courage et maintenir la
cadence, les femmes chantèrent en chœur:
À poings tendus, toujours battants,
Courbées le long de la rivière
Pour que le linge vienne blanc

Nous le frottons de cent manières ;
Et les échos s’en vont chantant,
Pan pan pan pan pan pan pan pan
Que de propos joyeusement
Survolent toujours la rivière
Pour que le linge vienne blanc ;
Nous le frottons de cent manières.
Les langues s’en vont tambour battant.
Pan pan pan pan pan pan pan pan
Mais n’allez pas injustement
Penser trop de mal des lavandières;
Ce n’est que pour passer le temps
Qu’on jase au bord de la rivière,
Autant emportera le vent.
Pan pan pan pan pan pan pan pan 1
Solange, une vieille paysanne revêche
frappa la surface de l’eau à l’aide d’un lourd
drap blanc. Toute l’assemblée fut éclaboussée.
Le chant s’arrêta brusquement. Solange,
les yeux exorbités, gesticulait. D’une voix
caverneuse, telle une sorcière, ordonna aux
autres de se tairent.
- Soyez mille fois maudites ! Par vos chants
impies, vous allez chercher l’homme fou
qui vous rossera. Il apportera malédiction
et désolation sur chacune d’entre vous !
Honte à vous ! Honte à vous !
À peine avait-elle fini de parler qu’un rire
énorme et menaçant emplit l’air.
Toutes se figèrent :
Au pied de l’escalier de pierre se tenait le
père Gaston, la mine particulièrement rougeaude.
Il avait bu son litron quotidien, et
probablement bien d’avantage.
- Hé, hé, hé, mes toutes belles ! z’avez app’lé
le malin, mes mignonnes. Eh bien, le voici !
Il voulut courir après les femmes les plus
proches, mais il chancela et vint s’aplatir
dans la boue, face contre terre.
Les femmes se mirent à rire, toutes ensemble.
- J’vins chercher ma Rose, beugla le vieil
homme. J’l’ai prise ce matin, et c’est ma
femme. Où que t’es, ma femelle ?
Brusquement, le silence se fit.
La Mère s’avança, le visage fermé, les yeux
durs, le battoir à la main :
- Qui que t’as dis, là, Gaston ?
La mère se tenait, sévère devant le vieillard.
Gaston, toujours à plat ventre dans la boue,
releva la tête, la regarda.
- J’veux ma Rose !
- Elle est pas à toi, la Rose, vieux cochon !
- Si. Elle est à moi ! j’veux la Rose ! C’est ma
rose à moi !
Gaston se remit péniblement debout. Il regarda
la foule d’un oeil torve, et fonça droit
devant lui. Les femmes s’écartèrent, lui
laissant le champ libre.
La mère, souriante, fit un clin d’oeil à Rose
et alla chercher le drap en lin qu’elle avait
abandonné dans l’eau quelques instants
plus tôt, et commença à l’essorer. Rose
comprit tout de suite le dessein de la mère
et vint lui prêter main-forte. Elles tordirent si
fort le drap, qu’il ne tarda pas à ressembler
à une corde noueuse. Elles le retrempèrent
dans l’eau pour qu’il soit dégoulinant et elles
fouettèrent Gaston avec entrain, d’abord
sur les jambes, puis les fesses, le buste, et
enfin le visage.
Les autres femmes battaient des mains en
rythme.
- Elles vont ben l’débarbouiller, l’Gaston !
- Sûr qu’i sera moins couillu après ça !
- J’veux ma Rose ! répéta le père Gaston
- Eh tais-toi, t’es bourré comme coing, Tu

pues l’bouc.
- Oui, oui, tu pues l’bouc !! Crièrent les
femmes toutes ensemble.
La mère et Rose le prirent par la ceinture
et par le fond du pantalon, l’enfournèrent
tête la première dans la grande lessiveuse
de la Germaine Blanchet. Rose fixa le couvercle
et s’assit dessus. Elle se mit à fredonner,
l’air dégagé.
Une rigole en vieux chêneAu lavoir à même
l’eau
De la colline prochaine
Où se tient caché l’écho
Qui jase et babille
Et redit tous nos lazzis ;
Car nous lavons en famille
Tout le linge du pays
La margelle est une pierre
Aussi lisse qu’un miroir ;
Un vieux toit fourni le lierre
Tient à l’abri de lavoir ;
De l’iris les feuilles vives
Y dardent leurs dards pointus ;
Pour embaumer nos lessives,
Sa racine a des vertus.
La vieille branlant mâchoire,
Qui se souvient de cent ans,
Conte aux jeunes quelque histoire
Aussi vieille que le temps :
C’est Satan qui se démène
Dans le corps d’un vieux crapaud,
Ou bien c’est quelqu’âme en peine
Qui, la nuit, vient troubler l’eau.
Tout en jasant, la sorcière
Tord son linge à tour de bras ;
Auprès fume une chaudière,
C’est comme un ancien sabbat.
Mais dans un coin la fillette
Qui veut plaire à son galant,
Mire dans l’eau sa cornette,
Sa ceinture et son bras blanc. 2
- Malheureuse, ne sais-tu pas que la femme
qui chante au lavoir aura un homme fou ?
- Rose, attention à l’homme fou ! Attention
à l’homme fou !
- Ne vous inquiétez pas, il rôtit en enfer
sous mon derrière !
Peu à peu, les femmes se remirent au travail.
À genoux, elles savonnaient, battaient,
frottaient, rinçaient le linge, et enfin elles le
tordaient afin de pouvoir l’étendre sur les
haies et les prairies environnantes.
- Attention ! Cria la Solange, Faut tordre
tous les draps dans l’ mêm’sens, sinon on
aura le mauvais œil !
- Tu veux dire que l’Gaston va sauter de sa
lessiveuse comme l’diable de sa boîte ? !
- Oh non, y’a pas d’risques. Tant que la Rose
le couve...
- Faudrait voir à c’qu’ils nous fassent pas de
p’tits, c’est deux-là ...
- Je sais pas, mais... Eh bé, en attendant, la
Rose, elle fait pas son linge ! fit Justine, la
servante du château de Montfort.
- Hé ben c’est pas moi qui lui f’rai !!! L’avait
qu’a pas niqué avec le père Gaston !
- Dis pas ça, ma fille, s’exclama la mère,
c’était pas ben plaisant pour elle !
- On dit, ça, on dit ça ! J’parie qu’elle a aimé,
elle !
Rose fronça les sourcils, prit son battoir et
fonça sur Justine. Une seconde plus tard,
Solange s’assit sur la lessiveuse où était
enfermé Gaston. Les jambes écartées, les
coudes sur les genoux, le menton dans la
paume des mains, elle regardait Rose et
Justine avec jubilation.
Rose frappa Justine au visage avec son battoir,
lui écrasant le nez qui se mit à saigner.
De l’autre main, elle empoigna le chignon
de Justine et elle tira de toutes ses forces
en la traitant de putain et de salope. Justine
mordit la joue de Rose jusqu’au sang et
voulut lui crever l’œil. Bras et jambes s’emmêlèrent
de telle façon qu’on ne pouvait

ientôt plus savoir à quel corps ils étaient
rattachés.
Les têtes, elles aussi, se superposaient. Les
yeux, injectés de sang, lançaient des éclairs,
les bouches se tordaient et les ongles rentraient
dans les chairs.
Des cris, tantôt rauques, tantôt suraigus
ponctuaient la scène. Les deux combattantes
furent bientôt tout en sang.
Le silence s’installait peu à peu parmi les
lavandières, surprises par la violence de la
rixe. Le visage de Solange s’était rembruni.
Forte en gueule, la citoyenne détestait
les coups - qu’elle les subisse ou qu’elle en
soit spectatrice - Aussi, prête à séparer les
belligérantes, elle se leva brusquement de
dessus la lessiveuse. Tandis qu’elle courait
vers le champ de bataille, ses jupons retroussés,
le gros rire du Père Gaston se fit
entendre. Il avait réussi à soulever le couvercle
de la lessiveuse et, le menton posé
sur le bord, il reluquait d’un air goguenard
la culotte immaculée de Solange.
Notes :
1/ La Ronde des Lavandières, vers 1930
2/ Le Lavoir, Paroles et Musique de Pierre
Dupont

Cicero
MELO

LA NUIT TRANSPOSÉE
L’obscurité secrète
la texture
d’une limace.
S’agrège à la face
comme une pute intestine.
Et pénètre dans mes rêves.

LA MALLE
Pour Ângelo Monteiro
J’ai jeté la malle à la mer
mais, la mer me l’à renvoyée.
Je l’ai jeté, de nouveau, à la mer
mais, la mer me l’a renvoyée.
J’ai jeté, moi-même et la malle, à la mer.
La mer a renvoyé la malle,
mais elle ne m’a pas renvoyé.

LA CHANSON DU NOYÉ
Fille des sources,
des forêts, des bois,
des fleuves sacrés,
que fais transposée ?
Ici c’est le côté des brumes,
des marais et de l’Estige.
Que fais à mon côté ?
Fille des bois,
des fleuves et des sources,
que fais transposée
à mon côté ?
Ici c’est un côté sans bords,
sans ombre et sans corps,
un ludique lac.
Fille des fleuves,
que fais à côté
du noyé ?

CORINNE
TISSERAND
SIMON
LE SOURIRE PARISIEN
Je me promène
Pour trouver un peu d’espoir
Un peu de rire
Ou même un sourire
Un sourire qui court
Dans les rues noyées de pluie
Noyées par le chagrin
Des hommes dont on ne veut plus
Un sourire qui danse
Au creux de la ville
Se faufile entre les maisons
Éclairant les façades
Noires d’ennui
Un sourire qui brille
Au carrefour
De la rue des Espoirs
Et de la rue de La Grande Armée
Un sourire qui habille
De lumière le Boulevard Rochechouart
Tout noir
Quand vient le soir
Un sourire qui se tord
Au pied des arbres du square
Un sourire qui se retient
D’éclater
Les jours de tempêtes
Pour ne pas déranger
Au coin de la rue de La Gaité
Le sourire vole pourtant
En éclats
Et soudain
Un rire tonitruant
Envahit Paris

JE T’AIME MAINTENANT
La pluie inonde la terre
Échos liquides du cri du ciel
Que nul n’entend
Soleil en larmes
Mort annoncée
Incendie triomphal
Que nulle pluie ne peut éteindre
J’ai faim de tes bras aveugles
Paix volée
À l’incandescence du temps
Je bois la liqueur verte de tes yeux
Que nul ne voit
Quand l’autre ne s’appartient déjà plus
J’aime la douce vertu de tes cheveux
Immobile au fond du temps
Elle attend
Elle me guette
L’image que l’autre a de moi
De nous
Puis plus rien
Rien que la pluie
Fin de l’hiver
Araignée douce du soir
Elle se noie
Dans la pluie de la nuit
Je t’aime maintenant

Stephane
POIRIER

La traque
L’amour est une ombre sauvage
un chat enragé
pourchassant ses proies sous la tonnelle
dans l’ombre des lilas en fleurs
des guêpes tourbillonnantes
dans un vacarme du cœur désespéré
une cohue de sentiments
bousculant les barrières du quotidien
des coups de poings
dans l’air blafard de l’incertitude
des larmes comme des papillons nocturnes
cherchant le jour
la caresse d’une main sur la peau irritée
rongée par la vie
des souffles semblables aux fumées grises des
usines
dans un ciel porteur d’éternité
une femme que la vie n’a pas laissé se reposer
dans un étang de cheveux
sa voix plus timide que ne l’était Dieu avant de
naître
des doigts couverts de bagues
comme autant de pigeons voyageurs
coupant l’air au-dessus des terres sauvages
Et ses pas sur les miens
rafraîchissent les vieux tertres de solitude
les croix plantées en adieu au bonheur
les yeux fermés, les mains ouvertes
les mots en chenille, rampant sur mes oreilles
dans l’imbécilité des aubes, matins innocents
d’une lumière montante.

Des brumes innocentes
Des brumes innocentes ont tapissé tes rêves
toute la nuit
des carillons ensorceleurs
accrochés au cou des vaches
du pré d’à-côté
et des moutons hurleurs
comme des nuages ont défilé
dans ta tête
le sommeil était là
respirant les bronches pleines
d’air frais
balayant tes cheveux d’une bruine rafraîchissante
et tes yeux de pays que tes pieds
n’ont pas encore foulés
L’herbe est humide ce matin
alors que le soleil encore bas
reste allongé
sur l’arête du nez de l’horizon
Nadine dort encore
des anges échevelés blottis dans ses bras
nus, et le chat mitonné sur le couvre-lit
elle continue le voyage
pendant que l’arôme du café
tremble dans la cuisine
la guitare abandonnée sur le canapé
avachi du salon
les dernières braises gémissent leur mort
dans l’âtre du poêle à bois
et la pluie coure déjà vers nous
de la mer des goélands
Dimanche est un jour comme les autres
une pincée d’heures qui gesticulent
sur ta langue et tes bras
une procession de fourmis alcooliques
qui nous emboîtent le pas
dans la campagne profonde

Notre baraque
Le chalet est couvert de neige
les corbeaux ont abandonné leurs pattes dans
le champs poudré de sucre
et le vent déchire le pays
sans un regard pour les nuages en cavale
Tu as toussé toute la nuit
ton front bout d’une mauvaise fièvre
du sang brûlant coule le long de tes cheveux
et je te garde au lit
sous les couvertures en laine
Ton ours dort avec toi
son pelage mité contre ta joue
alors que ton souffle grésille
comme ces vieilles lampes à pétrole
qui luttent dans l’obscurité
Tu n’as pas touché au thé noyé de rhum
posé près du lit
au milieu des mouchoirs en papier
détrempés par les ouragans de ton nez
Je ne te réveille pas
je pose parfois un pied dans la chambre
amorti par l’épaisseur des chaussettes
et repars
écouter le vent
qui dépoussière le paysage blanc
immense drap étendu
devant notre baraque.

TEKLAL
NEGUIB

Bienvenue chez moi
Jean Luc Petitrenaud
Editions Flammarion
Dernier né des ouvrages de Jean Luc Petitrenaud Bienvenue chez moi est tout à la fois un
voyage en enfance et une rencontre gourmet, au fil des régions contées par l’auteur.
Grande lectrice de mémoires, j’ai tout particulièrement apprécié le style de l’écrivain : de la
belle écriture pour de succulentes saveurs… un bel hommage à découvrir avec plaisir… un
livre où chaque mot vous fait vous remémorer les goûts et les senteurs de votre enfance…
Je me rappelle la vieille grange de mes grands-parents, qui y préparaient la soupe aux orties,
si goûteuse
Je me rappelle ma Mémé, qui à la grande table du salon, ancien café couru, nous contait les
souvenirs de famille (dont le plus ancien remontant à 1814),
Et je me rappelle les merveilles, ces belles et douces merveilles de ma friponne de Mémé
Anna, si succulentes à déguster, accompagnées d’un yaourt nature légèrement sucré… Je
les en gorgeais, gourmande et impatiente… Comme je les adorais, comme j’en redemandais
à Mémé, elle qui en détenait tous les secrets…
Un mot du livre, et le voyage commence, entre souvenirs et mets…
J’ai 7 ans, et je suis avec le chat Minet, qui déambule dans le jardin et se dirige vers la petite
maison de pierre, qui sert de fumoir. Il y pénètre, et entre les saucissons qui pendent au plafond,
et la porte fermée du four à pain, qui cuit quelque bon produit, à sa suite, je monte à
l’étage. Entre deux bottes de paille, nous nous installons, là tous les deux, mirant au travers de
la petite fenêtre le soleil des Pyrénées se lever au loin à l’horizon. Et nous sommes heureux,
là, à cet instant, complices dans notre bonheur, nous nous regardons d’un air entendu, repus
de la beauté d’un si tendre matin d’été…
La nourriture est un poème, la cuisine son recueil. C’est une émotion fine, parfois fugace,
mais qui aussi parfois nous accompagne tout au long de notre vie… Et c’est cela que nous
rappelle le livre de Jean-Luc Petitrenaud Bienvenue chez moi, un livre pour ne jamais oublier
les bons goûts de notre enfance, et nos mémés qui nous ont tant donné…

TEKLAL NEGUIB

Dépucelage
Virginie LOU-Nony
e-fractions éditions
Une femme logeant à l’hôtel regarde la mer. Elle rencontre un homme, à l’apparence
jeune. Tel est le point de départ de ce livre haletant, où tout chez l’homme n’est qu’apparence.
Entre mystification, sexe, malaise, une relation naît…
Et la mer se fait parallèle de cette bien étrange histoire entre une femme d’une vingtaine
d’années et un homme quarantenaire, pétri de mystères.
Un livre que je lis fort à propos en pleines grandes marées de printemps, enfermée entre
les quatre murs d’une maison rassurante et chaleureuse. Avis de tempête dans le livre et
au dehors ou quand la littérature entre en résonnance avec le réel.
Ce livre m’a rappelé mes promenades en bord de mer au Tréport ou à Dieppe, mirant le
soleil couchant dans le ciel métallique du mois d’octobre, et déambulant entre les galets
polis des plages normandes.
Il est question ici d’une rencontre, d’âge, et de mots échangés, bien étranges ces mots,
qui n’ont de réels que la réalité que l’on veut bien leur accorder. Les sentiments, les émotions,
l’amour : tous se conjuguent et nous mènent vers un labyrinthe inextricable, où l’on
suit l’héroïne, où comme elle, l’on se perd, se questionne, s’angoisse.
Qui est-il ? Que veut-il ? Que faire ? Peu à peu, nous marchons dans les pas de cette
jeune femme, et finissons, pris par le récit, par devenir Elle.
J’aime le parallèle entre ce que vit cette femme, ce couple, et ces flots qui voguent entre
calme et gros grain. Cette histoire : j’avoue l’avoir adorée, et il est fort difficile de la quitter,
tant l’on aimerait la poursuivre. Bellement écrit, le livre vous transporte dans les paysages
décrits avec une telle force, que peut-être entendrez-vous au loin le roulis des vagues,
rencontrerez-vous cet homme, avec qui rien n’est ce qu’il paraît, peut-être vivrez-vous
vous aussi cette passion fugace…

TEKLAL NEGUIB

Macro
An anthology of image macro
Interview of Michael Hessel-Mial
Hi Michael can you present yourself ?
Why did you decide to work with Penny
Goring ? How have you met ?
Penny and I have only met in cyberspace,
but we’ve known one another for a while.
Our networks brought us into contact
maybe around 2012, and we’ve always given
one another little nods - since we both
take the macro really seriously in different
ways, we’ve had a chance to see a lot of
one another’s work. Penny is an absolutely
unparalleled artist and poet. There is nobody
like her! Penny and I bring different
things - she’s got loads of experience in the
art world, and I come from the «academic
as poet» mindset (I was finishing my Ph.D
in literature at the same time we were putting
this anthology together). Penny and I
have a lot of similarities though - we both
treat the art of the macro as a vehicle for
exploring weirdness and pain and beauty.
We share a kind of lyricism and craft despite
coming from different approaches and
styles.
You are presenting a book Macro, published
by Boost House. Can you speak
about Boost House ? Who are they ? And
why did you decide to work with them ?
Penny and I entered into preliminary talks
about a macro book with a now defunct
press, around early 2014. When that project
failed, I approached Steve Roggenbuck and
started over. Boost House is a great press
because it is an innovator in internet-based
poetry publishing and really comes from
the ethos that led to most of these macros
being made in the first place. In the foreword,
I talk a bit about how macros really
were born of a community, and Boost
House also comes from that community
ethos. It just made sense to do this project
with them.
The book, named Macro, is the first anthology
of macro poetry. Can you explain
us what is macropoetry ? Why do this art
interest you ?
The image macro is a combination of image
and text for digital circulation. No more, no
less. Macros can be memes or they can be
more. Though there has been amazing digital
poetry for some time, there is something
unique about the image macro that only
took off recently. It’s a phenomenon of social
media in particular. Penny and I wanted
to present that history, and the many many
ranges of style that can be called macro.
Penny and I, as well as Steve, and E.E. Jarvie
and Ray Younghans, who sequenced
and designed the book, all agreed on one
thing - that MACRO is meant to be a histo-

ical slice of internet culture, and meant to
feel like you’re on the internet.
What is the role of internet in the rebirth
and dynamism of poetry ?
The internet both extends and reshapes
what poetry can do. It extends in the sense
that you can do more - images are inexpensive
to use and circulate widely, so where in
a previous time the idea of making a dozen
image macros would have been outrageously
expensive and time consuming,
now it’s just like writing and speaking.
Images are a new type of word now. The
internet allows other things too, like sound
and movement, but I believe images have
especially been set free to become poetry.
That’s the «extend» part. Even more exciting
is the «reshape» part - poetry can be
created collaboratively in ways that echo
the past (Arabic lyric poetry societies of the
medieval period, haiku contests in Edo era
Japan) but are unique to internet culture. I’m
thinking about memes - not in the «funny
image macro» sense of the term, but as little
circulating cultural units that gets morphed
as they are reshared. That’s also the
shape of poetry now, impacting the evolution
of macros, and can be seen in MACRO
in more detail.
Can you present Macro ? Why did you
choose to make an anthology ?
The image macro deserves a printed book.
Because so many of these works can easily
disappear over time, forgotten, I wanted to
make sure there was a place where they
could be remembered. And not just as a
way of thinking about the past, but as a look
to the future - how can a book of macros
productively feed forward and jump start
the next generation of poets?
Speak a little about the artists, the pieces
? How do you choose the pieces of art for
the publication ?
We wanted to capture the full range of expression
you can find online. Everything
from teen selfies to tumblr poetry to alt lit
to net art to the aumm group, basically as
many platforms and styles as we could represent
without it getting overwhelming.
So we included a lot of people, some of
whom see themselves as artists and poets,
others who were just making these for fun
but in the process did something amazing.
Penny and I went through THOUSANDS
of images, and over facebook messaging
went through them one at a time, over
countless hours, until we’d made a good
representative selection.
What program(s) do you use to create
your own macro poetry ?
Personally? My older stuff was made on
my computer. I would make collages in microsoft
paint, and then run them through
a meme generator, Roflbot. Now I do it a
bit differently, using a ton of different image
editing programs from layer tools to different
glitch programs, and make greater use
of different fonts through apps like Phonto
and Picfont. It was important for me to
make the switch, because while I still do the
old approach i am now getting much more
experimental, and need to make use of all
available tools. But I only use free programs
and that’s part of the point - you don’t need
anything fancy! Just use whatever is available
and make it your own.
Where/ how can we buy the book ?
The order link is here!
http://www.boost-house.com/store/
macro-an-anthology-of-images-macros
To make my final pitch - dear reader, this anthology
is meant to show you what people
can do with internet tools, together, to make
beautiful poetry. I hope that whatever walk
of life you come from, that it will speak to
you in some way. Please consider taking
look!

Les artistes
TEKLAL NEGUIB
Teklal Neguib is an artist and the editor in chief of L.ART
en Loire.
She is based in Saint Nazaire (Brittany, France).
​Her recent work has appeared in various international magazines
such as Minorités, Artefact, VoiceIn Journal, Poésie
Webnet, Queen Mobs Tea House, L.ART en Loire, Internet
Poetry, Lorem Ipsum, in the digital book The Twitter Biography
of Matthew Britton and in the anthology MACRO.
She is part of the group show Audioselfie Listen.
The text A song of Hate and Death has been corrected by Marie-Hélène
Bazinet.
Twitter : @teklalneguib
Site : http://www.teklalneguib.com/
GAETAN SORTET
Né le 15 janvier 1974 à Namur, Belgique. Artiste pluridisciplinaire
dont la base de travail est l’image (photo, vidéo,
peinture) et le langage. Entré dans la poésie par le biais d’un
haïku du maître japonais Bashô. Au gré de rencontres diverses
dans le milieu de la poésie belge (Jacques Izoard, Ben
Arès, David Besschops), il s’est mis à écrire des textes à la
manière automatique et des aphorismes.
A publié ses oeuvres dans diverses revues
Travaille au sein du groupe poético-musical Tartart. (www.
tartart.eu)
Regroupe actuellement son travail sous l’appellation et la signature
ART. Voir site personnel.
Site personnel : www.gaetansortet-art.be
FRANCOIS IBANEZ
Né en 1973 à Nice, musicien de l’underground rock’n’roll
(une douzaine de disques parus) mais aussi adepte de littérature,
philosophie, poésie, et depuis peu quelques textes
publiés au sein une poignée de revue : Comme En Poésie,
Recours au Poème, Libelle, Florilège, A l’Index.
http://francoisibanezpoesie.blogspot.fr/
EVELYNE CHARASSE
Je m’appelle Evelyne Charasse.
Je suis née en 1960 à Chalon-sur-Saône. J’habite actuellement
à La Rochelle.
J’essaye d’écrire des flocons de neige .
CORINNE TISSERAND-SIMON
Corinne Tisserand-Simon, née à Châteauroux en 1959, vit
et travaille à Bordeaux. Docteur d’université en Arts du spectacle,
metteur en scène, elle fonde Les GOUPILS en 1986.
Elle a mis en scène une vingtaine de pièces. Spécialiste de
BECKETT, son travail a pour objets le corps, la voix et
l’émotion. Sa pratique l’a conduite à collaborer avec des plasticiens,
des musiciens et des chanteurs.
Écrivain, elle a publié divers ouvrages, disponibles -e-book
et en version papier (à la demande)- chez Smashwords, à la
FNAC
Twitter https://twitter.com/LesGoupils,
Linkedin https://www.linkedin.com/pub/corinne-tisserand-simon/
Tumblr http://cielesgoupils.tumblr.com
Elle participe régulièrement à des ouvrages collectifs.
EDITH CAMBRINI
Animée par une passion pour plusieurs formes d’Art, Édith
Cambrini est une artiste autodidacte. Ses principaux medium
actuels sont l’écriture et la photographie. Vivre de l’Art pour
(enfin) s’y consacrer pleinement et entièrement constitue son
leitmotiv. Pour l’instant, elle saisit au quotidien là où l’Art se
présente de façon à vivre avec et pour Lui.
http://www.edithcambrini.com/
SANDRINE DAVIN
Sandrine DAVIN est née le 15/12/1975 à Grenoble
(FRANCE) où elle réside toujours.
Elle est auteure-parolière, elle a édité 8 recueils de poésie
dont le dernier s’intitule
« Champ de bataille » aux éditions Thebookedition.
Elle est également diplômée par la Société des Poètes Français
pour l’un de ses poèmes.
L.
Fiston de Teklal Neguib, j’ai sept ans. J’aime la poésie et
les chants. J’adore les haïkus, Soseki et Bashô. Je crée des
poèmes depuis que j’ai cinq ans.
JACQUES CAUDA
Réalisateur, écrivain, peintre et photographe. En 2000, il interrompt
sa carrière de documentariste pour créer le mouvement
surfiguratif dont il exposera les grandes lignes dans un
manifeste Toute la lumière sur la figure. « Surfigurer, écrit-il,
c’est prendre pour objet des sensations dont la source n’est
plus le réel mais sa représentation rétinienne. Le monde est
devenu une immense image aveugle qu’il faut revoir afin de
lui redonner un regard ». Portraits, animaux et végétaux,
sont les objets privilégiés qui (sur)figurent dans sa peinture.
PATRICK VILALLONGUE
Photographe, artiste peintre, designer, décorateur.
www.vilallongue.com
PAUL WEST
Born in Dorset, Paul West received BA (Hons) 1st class in
Graphic Design from the London College of Printing in
1987. Alongside graphic design he studied life-drawing, silkscreen
printing, litho and etching, ‘visceral’ mark-making
techniques which he feels have been a defining influence on
his approach to his art.
After college Paul went on to co-found Form - a design and
branding studio with roots entrenched in his love of music –
working on scores of iconic record covers for bands including
Cocteau Twins (4AD), Depeche Mode (Mute) and Elbow
(Fiction).
Alongside music, Paul’s design arena of choice has always
had close links to the arts. In previous employment he
worked with the Whitechapel Art Gallery and at Form he
collaborated with artists Alan Charlton, Eugenio Dittborn
and Damien Hirst on his first solo exhibition at the ICA.

In 2010, a sense of restlessness prompted Paul to pursue his
love of painting. It was during one of his frequent visits to
Northumberland that Paul began to paint en plein air, and
this is when he realised that the synergy of the landscape
with his own emotions, while surrounded by nature, was the
experience that most inspired him.
Paul’s works reflect a sense of wonder with nature - brooding,
landscapes, balancing quietness with frenetic bursts of
vitality. Using his preferred base of wooden board (which
he finds to be “more organic and utilitarian“) Paul’s use of
paint interacts with, and is informed by, its natural texture
– contrasting impasto application with the roughness of the
grain.
Since 2014, Paul has been working on a photo-etching series
entitled “Secret Voices”, continuing his preoccupation with
the landscape as an energy that connects us all.
Site: www.p-west.co.uk
Byam Shaw Art: http://byamshawart.com/west#paul
Artfinder:https://www.artfinder.com/artist/paul-west/
artworks/silent-voices-etching-series/
Saatchi Art: http://www.saatchiart.com/p-west
MAHRK GOTIE
Mahrk Gotié est un écrivain underground qui a publié son
premier roman chez I.S Edition: une comédie punk intitulée
“Les invraisemblables aventures de Monsieur tout le monde”.
Il fait de son mieux pour essayer de donner naissance à une
œuvre qui ne veut strictement rien dire.
PABLO CORDOBA
PABLO CORDOBA est originaire d’Argentine. Il se
consacre à la photographie depuis plusieurs années, dans le
cadre d’une recherche transversale. Il interroge la notion de
paysage, les scènes de rue, la photographie conceptuelle et la
photographie du non-réel. L’image photographique est pour
lui un phénomène complexe, qui se propose en tant que terrain
de réflexion.
OLIVIER LE LOHE
Olivier Le Lohé, poète parisien, né banlieusard, vit actuellement
à Belleville. En 2014, il crée Revue Méninge, revue
d’arts poétiques (revuemeninge.fr). Il a été publié dans un
certain nombre de revues de poésie. Son œuvre pivote autour
d’une forme minimaliste tout en préservant l’expression
vivante. Le projet présenté dans ce numéro est l’issue d’un
travail artistique en collaboration avec Pablo Cordoba.
Site : http://ollpoetique.comyr.com/
BONAFIDE ROJAS
He is the author of three collections of poetry: Renovatio,
When The City Sleeps & Pelo Bueno. He has appeared on
“def poetry jam IV” & has been published in numerous anthologies
& journals including : Saul Williams’ Chorus, Bum
Rush The Page, Role Call, Learn Then Burn”, Me No Habla
Con Acento & Palabras. He currently lives in New York City.
Poems published in L.ART en Loire are extracts of his website
: http://bonafiderojas.com/
CICERO MELO
Poète brésilien (Recife). Il a publié sept livres de poésie. En
France, il a participé des recueils SOUS LES CANDÉLA-
BRES (2012), LABYRINTHE(S) (2012) et LES VILLES
MUTANTES (2013) publiés par LATéditions.
STEPHANE POIRIER
Stéphane Poirier est un artiste pluridisciplinaire, écrivain et
photographe, né en 1966 en Ile de France.
Après des études de lettres modernes et quelques cours de
photographie, il choisit d’emprunter la route de l’inconnu.
Dans ses écrits et photographies, il aime « le mot simple » et
l’image honnête, les clichés qui dévoilent une voix à travers
l’œil des sentiments. Il n’appartient à aucun mouvement, ne
suit aucune mode, ne cherche pas à faire de l’art, seulement
à donner vie. Ses photos comme ses textes sont humanistes,
et révèlent la beauté d’âme des gens simples « dans leur complexité
», et des lieux ordinaires qu’il aime redécouvrir.
Site : http://www.stephanepoirierofficiel.com/
OURS
L.ART en Loire est une revue internationale de culture et
d’expression artistique, bilingue (français/anglais), née et
créée à Saint Nazaire, en France.
directrice de la publication/rédactrice en chef/maquettiste
(n°10 et suivants)/site web teklal neguib
graphiste-maquettiste (n°2 à 9) /créateur de la maquette et
du logo frédéric javelaud
édition
Teklal Neguib, pour L.ART en Loire
44600 Saint Nazaire (France)
Site web de la revue lartenloire.weebly.com
Facebook facebook.com/L.ARTenLOIRE
Twitter twitter.com/LARTenLoire
Site de lecture : yumpu.com
Contact : lartenloire@gmail.com
ISSN 2256-988X - Dépôt légal 29/06/2016
date de parution 29/06/2016
Revue gratuite ne pouvant être vendue

Appel à travaux L.ART en Loire 12
décembre 2016
Article 1
L.ART en LOIRE est une webrevue gratuite de culture et d’expression
artistique, faisant appel à des contributeurs bénévoles.
Vous pouvez découvrir les anciens numéros ici : https://www.
yumpu.com/user/l.artenloire
Article 2
Le fait même de proposer des textes, poèmes, articles, photos…
ou d’accepter d’en écrire/produire un vaut acceptation du
présent règlement et autorisation de publication.
Article 3
Pour être publié, vous devez écrire soit en français/anglais ou
être bilingue (français + autre langue). A noter que dans le
cas d’œuvres bilingues, seule la version française fera foi, vous
resterez seul responsable du contenu de la version dans l’autre
langue. La revue ne saurait être tenue responsable d’une langue
qu’elle ne maîtrise pas ou ne connaît pas.
La section Francophonia est uniquement pour les francophones
(en monolingue ou en bilingue). La section L.ART est réservée
aux artistes de Loire Atlantique ou de Bretagne, ou les expositions
artistiques ayant eu lieu sur ces deux territoires. La section
théâtre est seulement en français/anglais (pas de traduction).
Vous déclarez et garantissez disposer de tout droit et autorisation
requis pour l’exploitation d’un quelconque contenu dans le
cadre de chacune de vos contributions de façon à ne pas violer
les droits des tiers (droit d’auteur, droit à l’image).
Les textes/œuvres ne doivent pas être constitutifs de contenu :
-à caractère raciste ;
-à caractère diffamatoire, injurieux, calomnieux à l’égard de
tiers, personnes physiques ou morales ;
-constituant une contrefaçon d’un droit de propriété intellectuelle
;
-contraire à la réglementation.
Article 4
Vous devez être l’auteur de l’œuvre ou des œuvres que vous proposez
à L.ART en Loire.
Proposer un ou des travaux signifie que vous reconnaissez en
être le créateur ou être le détenteur des droits relatifs à ce travail.
Si votre création (poème/texte/autre) a déjà été précédemment
publiée dans un livre, s’il vous plaît, spécifiez-le (titre, auteur,
maison d’édition), et vérifiez que vous avez bien le droit de le
republier dans un magazine.
Même si votre travail est publié dans L.ART en Loire (magazine
+ site web + diffusion sur le web -tumblr, instagram, twitter-…]
avec votre nom…), vous restez le propriétaire de votre travail, et
conserver tous les droits dessus.
Si vous ne respectez pas les règles relatives à l’originalité de votre
œuvre, le plagiat ou la contrefaçon pourraient vous être reprochés
et vous en supporteriez alors seul toutes les conséquences.
Article 5
Vous pouvez proposer plusieurs œuvres, mais soyez aimable de
préciser simplement pour quelle section vous la/es soumettez.
Article 6
Envoyez, je vous prie, vos œuvres par mails, en pièce jointe,
sous format word ou format photo classique en haute définition
(entre 3 et 10 mo), à lartenloire@gmail.com (attention: L minuscule
+ artenloire…).
La date limite pour transmettre vos œuvres est le 1er novembre
2016, pour une publication en décembre 2016. Dans la mesure
du possible, transmettez vos œuvres dès finition.
Si vous avez des difficultés à envoyer votre message, n’hésitez pas
à contacter Teklal Neguib (rédactrice en chef) sur facebook facebook.com/teklalneguib
ou sur twitter twitter.com/teklalneguib
Article 7
À votre contribution, dans le corps de votre mél, joignez une
mini auto-biographie (5 lignes maximum, pour la page AR-
TISTES).
Les mini-bio doivent être jointes à chaque envoi, même si vous
avez déjà participé à d’autres numéros.
Article 8
Voici les différents appels à textes :
Section L.ART
Une Nouvelle de 10 pages maximum se déroulant soit en Loire
Atlantique, soit en Bretagne.
Un article sur une manifestation culturelle ayant eu lieu en
Loire-Atlantique ou en Bretagne : 5 pages maximum
Section poesia
Un ensemble de 3 poèmes, sujet libre.
Section dossier d’exploration A l’horizon lointain...
Laissez vous inspirer par l’horizon, cette infinité mère de tous
les possibles. Paysages grandioses, sensualité du jour qui se lève,
dernière vue avant la mort, l’horizon est aussi l’objectif que l’on
se fixe, l’avenir, le futur que l’on s’imagine... Il est un champs
vertigineux d’exploration, alors laissez vous emporter par l’horizon
et ses possibles...
Un à trois poèmes sur le thème du dossier spécial
Une nouvelle sur le thème choisi (5 pages maximum).
Article sur une exposition/un artiste en lien avec ce thème
Photos (6 à 10) et/ou peintures (6) sur ce thème
Court metrage de moins de 20 minutes.
Section Philosophia
Un article de réflexion sur un sujet philosophique (5 pages maximum).
La revue n’étant pas une revue polémiste, il s’agit bien
ici d’un texte à caractère philosophique et non politique.
Section D’arbres et de pierres
L’art concernant un endroit qui peut être la nature, la ville, ou
une pièce.
Une nouvelle, 10 pages maximum sur thème libre ayant pour
contexte un lieu urbain, rural, la nature ou prenant place dans
une pièce bien définie.
Un à 3 poèmes avec cette même contrainte de lieu
Un portfolio de photos avec cette même contrainte de lieu
(équivalent à 6 pages de la revue).
Une petite pièce de théâtre (10 pages maximum)
Section Théâtre
Publication d’une pièce de théâtre, sujet libre, qui peut avoir
déjà été jouée/publiée. Vérifiez cependant que vous avez alors le
droit de la publier dans la revue, et si oui, alors vous pouvez la
proposer.
La pièce de théâtre pourra être publiée sur plusieurs numéro
de la revue (maximum 4 numéro, 20 pages maximum par
numéro).
Langues autorisées : français, anglais espagnol (en monolingue)
Section Francophonie
Une nouvelle de 10 pages maximum sur un sujet libre
1 à 3 poèmes sur sujet libre
Section Découverte
Un article de découverte sur un livre/film/un artiste non-francophone…
que vous avez aimé.

Call for works L.ART en Loire 12
december 2016
Rule 1
L.ART en Loire is a free webrevue of art and literature which
calls on voluntary artists to contribute to it. You can discover
the previous issues: https://www.yumpu.com/user/l.artenloire
Rule 2
The fact to offer texts/poems/articles/photos/… or to accept to
write/produce it/them means
acceptance of this present rules and permission to publish.
Rule 3
To be published you need to be French/English speaker or bilingual
(French+ another language). Francophonia section is only
for French speaker or bilingual.
Noteworthy : in the case of a bilingual publication, only the
french version will be valid. You will stay the only person responsible
of the content of the version in the other language.
The mag and its staff can’t be considered as the person responsible
of the language they don’t master or know.
L.ART section is only for Brittany/Loire Atlantique artists or
artists exhibiting in these areas.
The other sections are opened to all.
Théâtre section is only in French/English (no translation)
You declare and assure having all the rights and permissions required
for the utilization of the work(s) you offer in order to not
violate the rights of others (copyrights, right to the image…)
The texts/works you offer must not have a content:
-racist
-defamatory, insulting, slanderous against a third party (who
could be a legal person or a natural person)
-constituting a counterfeiting of a right of an intellectual property
-against the law
Rule 4
You need to be the creator of the work(s) you offer to L.ART
en Loire.
Submitting work(s) means you recognize to be the creator or the
owner of the rights pertaining to this work(s). If your creation
(poem/text/other) was first published in a book, PLEASE specify
it (title, author, book house), and check you have the right to
republish it in a magazine.
Even if your work is published in L.ART en Loire (mag+ website+
distribution on the web -tumblr, twitter-…] with your
name…), you stay the owner of your work, and keep the rights
on it.
If you don’t respect the rules relating to the originality of the
work you offer it could reproach you for plagiarism or counterfeiting,
and then, you would accept alone all the consequences.
Rule 5
You can offer several works, but be kind to precise each section
you want your work to be published in.
Rule 6
Please send your work(s) by Email (word format, .jpeg, or photos
in High Definition format) attached to your Email and before
november 1st 2016.
Send it to lartenloire@gmail.com (lowercase L + artenloire…
: watch out, this is the new e-mail of the mag). if you have
some difficulties to send the message don’t hesitate to join
Teklal Neguib (CHIEF EDITOR) on facebook facebook.com/
teklalneguib or on twitter twitter.com/teklalneguib
The issue 12 of L.ART en Loire will be published in december
2016.
Rule 7
Please include a mini-autobiography in your Email, even if you
have contributed before (for the ARTISTS page).
Rule 8
The different calls of works:
Section L.ART
Short text (maximum: 10 pages) / or 1 to 3 poems from a writer
living/born in Brittany/Loire Atlantique (land around Nantes
and Saint Nazaire)
An article about cultural action/exhibit in Loire Atlantique or
Brittany (5 pages maximum)
Section Poesia
3 poems, free subject
Section Exploration Theme : special file: At the distant horizon
Let be inspired by the horizon, its infinity, mother of all the possibilities.
Magnificient landscapes, sensuality of a sunrise, last
vew before death, the horizon is too the objective we fixe, the
future we imagine... The horizon is a huge field of exploration,
so explore it and its possibilities...
1 to 3 poems
a short text (5 pages maximum)
article about an exhibit/artist who studies this topics
photos (6 to 10) and /or paintings about this subject
short film (maxi: 20 minutes)
Section philosophia
Article of philosophy on a philosophical topic (5 pages maximum)
Section D’arbres et de pierres (Trees and stones)
Art about place which could be nature, urban, or room
A short text (10 pages maximum), free topic: an urban/rural/
nature environment or taking place in a definite room being the
only constraint.
1 to 3 poems about an urban/rural/nature environment or taking
place in a definite room
a portfolio (6 to 10) of photos an urban/rural/nature environment
or taking place in a definite room
a little play (10 pages maximum)
Section theater/theatre
Publication of a play already play/published or not. Could be
published in 4 four parts (the current issue and the followings).
Exclusively in French/English or Spanish (no translation) (20
pages maximum per issue)
Section Francophonia (bilingual possible)
A short text (10 pages maximum), free subject
1 to 3 poems, free topic
Section Discovery (découverte)
An article to review/introduce a book/film/artist french or non
French speaker you like

#12
Décembre 2016 // December 2016