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CONTINÚA LA ACCIÓN
Apoyado en el sereno, junto a la doncella y frente al auto donde Palmera se
obstinaba en permanecer, el marqués del Corcel de Santiago lloraba
copiosísimamente y gemía:
—¡Ay, Melecio! ¡Soy muy desdichado!...
Suavemente, colocándole una mano en el pecho, Melecio apartó de sí al
aristócrata.
—Dispense el señor marqués, pero... —¿Qué ocurre, Melecio?
—Que el señor marqués lleva veinte minutos llorando dentro de la
bolsa de las llaves y se me están enmolleciendo todas las de esta acera...
—Perdona, Melecio. Es que no sé lo que me hago.
Y quizá fue a abrazarse a la doncella para seguir llorando cuando
Palmera Suaretti bajó del automóvil. Se encerraba en un abrigo de paño
negro estrictamente ceñido a la garganta y cuyas mangas perdidas aparecían
guarnecidas de renard. La cabeza —destocada— era una cabeza de
duquesa moderna, pintada por Holbein. Bucles retorcidos y negros saltaban
sobre el paño del abrigo llenando la calle de esencia de ganna-valska.
Enmarcados por aquellos bucles negros retorcidos, cabrilleaban sus ojos
verdes: era como si dos luciérnagas asomasen por entre un tojo de cepas
carbonizadas. Y en torno a la cabellera de la vedette se dibujaba en la
atmósfera nocturna un halo de amanecer prematuro.
El marqués, tembloroso, esperanzado y emocionado, se acercó a ella:
—¡Ah! ¿Consientes en salir?...
Palmera lo miró por encima del hombro izquierdo y repuso:
—Sí; consiento. No voy a pasarme la vida dentro del coche, como un
cojín. Pero no sueñes con subir a casa a tomar tu taza de tilo. Hoy me
revientas más que nunca.
Y se encaró con el sereno para decirle:
—¿Ha llegado ya el señorito del principal?
Digitalizado por Elsa Martínez – junio 2006