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-D. Silvestre -manifestó el padre de Gloria-, se deja atrás a los mejores
barómetros conocidos.
Romero extendió la mano hacia el Noroeste -87- señalando un cerro
aplanado cuya falda tocaba el mar y que tenía por nombre la Cotera de
Fronilde.
-Infalible -dijo-. Hay celaje allí, y no puede fallar la sentencia que
dice: Fronilde nublada, Ficóbriga mojada.
-Pues pica el sol -indicó el obispo.
-Otra señal de próxima lluvia, Ilustrísimo Señor...
-En fin, ¿bajamos o no a la playa?
-¿Quién dijo miedo?... ¿Vienes tú, Gloria?
Esta, durante las observaciones meteorológicas, se había visto precisada a
contestar a varias preguntas del joven del Horro y a oír estudiadas frases
que bajo frivolidad aparente escondían la intención amorosa.
-¿Vienes, Gloria?-repitió D. Juan.
-No- dijo ella vivamente-, tengo que rezar y me vuelvo adentro.
El semblante de Rafael se nubló como la Cotera de Fronilde.
-Se le exime a usted de la obligación por esta tarde -dijo afablemente y
con cierto tonillo de galantería Sedeño.
-No, no; que rece, que rece -dijo D. Ángel-. Sr. D. Rafael, deme usted el
brazo.
Gloria volvió a entrar en la Abadía, y los demás emprendieron su paseo por
una vereda -88- pedregosa que empezaba detrás de la iglesia y
terminaba en la playa. Delante iba D. Ángel, apoyado en el joven orador y
periodista, imagen de la Iglesia sostenida por la entusiasta juventud
batalladora. Desde aquella rústica bajada se veía el mar en extensión
considerable. Dos o tres lanchas corrían tendiendo las blancas alas hacia
la barra, y allá lejos, muy lejos, en el punto en que se confundían cielo
y tierra, una mancha negra ensuciaba el azul del firmamento.
-Un vapor -dijo Su Ilustrísima.
-Pasa de largo -indicó Romero.
En el mismo instante, el sol dejó de iluminar al grupo de paseantes.
-Parece que el señor párroco se va a salir con la suya -dijo D. Ángel-.
Nos quedamos sin sol, aunque más allá sigue descubierto. Esto pasará.
-Tenemos agua -manifestó el barómetro.
D. Ángel miró al cielo, y al mirar le cayó una gota de agua en la punta de
la nariz.
D. Juan extendió la mano, y dijo:
-Caen gotas.
-Ya que estamos aquí -indicó D. Ángel alargando también la mano-, más vale
que sigamos y demos la vuelta por el Resguardo -89- para salir a casa.
Casi se tarda lo mismo.
-Pues adelante -dijo D. Silvestre abriendo su paraguas rojo y dándolo a
Rafael para que cubriese al señor obispo.
D. Juan abrió también el suyo. Las gotas menudeaban. De pronto una racha
de Noroeste sopló con fuerza, levantando remolinos de polvo, pues la
tierra apenas se había mojado, y azotando con violencia suma a los
paseantes, obligoles a detenerse un momento. Las ropas talares del obispo,
del cura y del secretario se arremolinaron silbando en torno de los
cuerpos, como si el viento quisiera arrancárselas para ponérselas él.