Revista Cordillera 1 -L- 1956 1.86mb - andes

Habré de engarzar mi júbilo a sus horas
doradas. como una flor a su cabello.
Su joven cuerpo, en desnudez, junto al mío
temblará cual una rama florecida.
y habrá de darme, de su boca y sus senos
la miel y leche que moraba en la lumbre
de su fiel mirar de novia en la llanura,
donde el caballo galopa a su albedrío.
LA TIERRA VIVA DEL FOLKLORE
POR
ARTURO CAPDEVILA
Vuelvo, maravillado como siempre, de un nuevo viaje a Bolivia, la tierra viva del folklore.
¿Por qué no van más, por qué no hacen caravanas y peregrinaciones de arte hacia ese mundo
portentoso nuestros poetas, nuestros pintores, por qué? ¿Es qué no saben lo que es Bolivia?
Ya es cosa grande entrar en el Altiplano por ese vestíbulo y zaguán que hacen los
Andes, por esa calle de majestad y de grandeza. Pero ¡qué calle! Sépase que en ninguna parte
como allí esculpieron las montañas esos como dioses y númenes que muestran a lo largo sus
montes. Erosiones de quién sabe qué épocas arrugaron la cara de cada cerro. No hay cerro que
no esté dibujado de increíbles rasgos. ¡Y qué no hizo el cataclismo! El cataclismo tuvo allí la
virtud de construir de pronto una catedral gigantesca cuyo único techo posible es el cielo. Como
la nave central de esa catedral gigantesca, y no otra cosa, es el camino de entrar en Bolivia. Y
cuidado, que la voz de Dios puede oírles.
No hay ciclópea figura que no haya sido tallada allí por los genios del viento. Una
formidable arquitectura de templos, de fachadas colosales, de techumbres que pertenecen a lo
descomunal se alza divinamente a nuestros ojos. Es un paisaje de dioses y para dioses. Pues
bien: allí vive el pueblo más rico del folklore que tenga América, de cuya mesa convivial suelen
caer algunas, le llamamos nuestra fortuna. Pero es pobreza al lado de la opulencia boliviana
opulencia de que no siempre tienen la debida noción los hombres de la meseta. Y de este modo
se malogra la mayor fortuna folklórica de aquella zona privilegiada. La tiene y casi no la
aprovecha el boliviano: y el argentino casi nunca va.
En parte alguna hay indio más empapado de misterio que en Bolivia. Siquiera para verlo
habría que ir. El que va, viene sabiendo que la cosa terrígena de América, si una existe, está allí.
Por allí dialogan, por allí se responden unas a otras las quenas, o suena la rústica flauta de pan.
Que el sol brilla de otro modo, es verdad: que otra es la voz del viento, verdad: que otra
la gracia de los colores, si risueños, y otra su tristeza, si adustos, la pura verdad. ¿Y cómo no ha
de ser así cuando es allí, en el Altiplano, donde está el altar mayor de América para todas las
cosas realmente trascendentales de su sino? Allí sonó el primer tiro cuando la gesta de la
libertad: allí el último.
Cosas de un culto remoto, que cuenta siglos en la tradición, no cesan de pasar en
Bolivia, aun por entre los monumentos modernos de sus ciudades progresistas. ¿Qué es esto
—se preguntan algunos que sucede con La Paz? ¿Por qué el aymara se prosterna a su vista?
Pero no. No se trata de una reverencia religiosa a esa ciudad, que al fin y al cabo hicieron los
blancos. Se prosternan, a la vuelta de un largo viaje, en reverencia al blanco picacho del Illimani
dios y numen vivo para ellos.
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