Revista Cordillera 1 -L- 1956 1.86mb - andes

mechón de cabellos adquiriendo una seducción perversa de mala hembra, y cuando echaba los
cabellos atrás, descubriendo el cuello y entreabiertos los labios, era aún más provocativa. De
todas maneras. También cuando cruzaba violentamente sus piernas de marcha triunfal. ¡Regia
negra!
Lo abandonó por un abogadillo de Cochabamba. Tenía una instantánea de sub-teniente
junto a ella. Toñita con la gorra militar y él, recto y con el pecho abombado. Perdió la instantánea
en La Paz, ya en el curso militar de su aprendizaje, al iniciarse en un burdel de la Locería. Allí
conoció otra mujer: Violeta, pequeñita, enfundada en un traje azul eléctrico que brillaba sobre los
senos minúsculos y que le dijo primero: "Señor Teniente", luego "milico", y más tarde "paco" y
"ñatito".
Un orangután sirio-palestino, de enormes brazos exhibiendo una embriaguez asiática
ofendió la pulcritud de Violeta con ademanes impropios, que estimularon la gallardía del cadete,
ebrio también por haber ingerido dos copas de un whisky fabricado en la casa. Se "trenzaron a
trompadas, siendo derrumbado el orangután, a quien Violeta remató con un magistral golpe de
zapatilla. Y luego, haciendo sentar a Paucara sobre sus rodillas, lo ascendió a Coronel:
—¡Mira, qué hombre! ¡Qué macho! Me gusta el ñato... ¿Serás mi marido, ñatito? Fué su
marido. Ella, al irse a Chile, le obsequió también una gran foto y una gran dedicatoria, que
quedaron en La Paz.
No tenía más recuerdos ni fotos. Todas esas mujeres superficialmente halladas, no le
dejaron huella, y de la más querida e ingrata sólo le llegaba de tarde en tarde .la ilusión sensual
de su carne morena y luciente, en las crisis carnales de la castidad de campaña.
Pero poseía en cambio el retrato de la paraguaya "ausente", y a todas las otras,
superponiéndolas, condensándolas, las fíjó en aquellos ojos negros y en la faz adolescente,
cerrada por la hermética cabellera sonora.
Dejó el sector de Nanawa y fué trasladado a Alihuatá. La fotografía, incorporada a su
intimidad como algo legítimo e inseparable, guardada junto al "detente" bordado en seda que su
madre le había recomendado llevarse siempre en el pecho y que él llevaba en la billetera, fué
una de las pocas cosas que salvó en las jornadas febrífugas del cerco de Campo Vía. Su vida en
incendio admitió, sin sentirlo, el hecho de su romántica relación con esa mujer incógnita y muda,
con la lejana paraguaya alojada en la intimidad de su cartera como única mujer en el vacío que
las otras no habían ocupado con sus imágenes al bromuro ni con su amor. En la billetera
transfundida de sudor la presencia del objeto maravilloso se le hizo natural, como si lo hubiese
obtenido por regalo voluntario de la ausente y no a costa de un homicidio. Se le hizo familiar y
querido como una antigua compañera de tiempos de paz, traída a su árida soledad prisionera de
los arenales ensangrentados. En la inmensa homosexualidad del monte, esa foto era el único
signo de mujer.
II
Mujeres... No las veía desde hacía dos años.
Pero en mayo de 1943 la línea boliviana se había replegado hasta las proximidades de
Ballivián y un día de aquéllos, los teléfonos de campaña llevaron a través del bosque una
sensacional noticia, distribuyéndola de los comandos de División a los Regimientos, de éstos a
las compañías, pasando por los puestos de artillería, de almacenes, de zapadores y sanitarios.
Delegaciones de damas de las ciudades visitaban la línea.
—Aló, aló ¿Paucara?... ¿Qué dices, hijo! Dice que están en Ballivián. ¡Mujeres! Mujeres
en ciertas, con tetas y todo! No esas féculas don nombres de chinos.
—¿Las has visto?
—¿Aló? No las he visto, pero dice que son estupendas. Sobre todo las cruceñas!
—¿Y... son de las nuestras?
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