INFUNDIBULO CRONOSINCLASTICO

Ella ríe más abiertamente y se ahoga en su frase: “¡Qué se supone que sea eso,
amor!”. El ademán agridulce de su favor intriga delante de la tarde. El trata de alcanzar su
risa con el rostro blanco en el centro, pero no llega. Voltea al cuadro, temiendo haber hecho
algo que sus ojos hubiesen pasado por alto, acercando los espejuelos a las cuarteaduras del
verde, pero no, era exactamente del modo que lo había concebido, exactamente el tono
apropiado y con la exacta fuerza de aplicación. Era su musa, el rostro que le había hecho
sentir la violencia de la bienvenida de su cuerpo, que le permitió trabajar con luz y
demencia pura, la insania que brinda una belleza que aturde sin poderla mitigar en nada.
-Es una flor tendiendo a la obesidad, ¿ves?. Traté un poco de incorporar la fuga del
pago y las deudas prolongadas, la poiesis, el rojo. Quiero decir, no tengas una flor. Ten
muchas....
Ella lo interrumpe.
-No tiene caso, querido
Él queda sin habla.
Verónica Fernández permanece otro rato dando de vueltas a la habitación, tendiendo
hilos eléctricos entre su burla y el alumbrado de su campo visual. Por supuesto, desaparece
el arlequín del crayón. El mundo era otra hermosura. Antes, ella lo encontró, ella lo alentó,
ella lo orientó, ella se acostó con él y le dio las fuerzas que necesitaba para:
Despedazar la mayor parte de los lienzos con unas tijeras.
Incinerar el resto con thinner y petróleo.
Romper sus pinceles por la mitad y hacer astillas el caballete.
Empacar sus cuatro pantalones limpios y regresar a Guanajuato, donde un año
después habría de sumergirse hasta la coronilla en los negocios de la familia para olvidarse
por completo de cualquier cursilería teniendo que tuviese que ver con arte.
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