aguafuertes gallegas roberto arlt

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*PONTEVEDRA LA SOLITARIA
PONTEVEDRA es triste y solitaria, a pesar de sus recovas antiguas, en las que retumba
el mazo de los toneleros, mientras los cordeleros, inclinados en sus cuevas, entretejen las
mallas de las redes.
Pontevedra abre sus callejuelas en aportaladas plazuelas triangulares, embaldosadas de
chapas de piedra, lindadas por fachadas de las que se desprenden horizontalmente anillos de
piedra nobiliarios, rematando escudos de armas.
Sus calles bajan y suben desigualmente, se bifurcan. En algunos trechos, la casa antigua,
de dos pisos, cargando el saledizo del primero en columnas románicas, chatas y panzudas,
techan las veredas con losas encaladas. En estas aceras tortuosas, las gallinas picotean las
hierbas que crecen en las juntas de las grandes losas de granito.
Pasan mujeres, cargando en la cabeza, en equilibrio estático, tonelillos verdes, llenos de
agua. Vienen de la fuente. En alguna encrucijada, cuyos altos bardales de piedra gris
conducen a las aldeas, se forman grupos de campesinas, con vestidura negra, manto
tapizando la espalda y pañuelo a la cabeza. Bajo el pico del pañuelo, escapan gruesas
trenzas.
Veo a una muchacha campesina, tan hermosa, que me explico cualquier pasión.
Corregidores que pierden a veces la vida, por quitar el honor a la más hermosa aldeana del
pueblo. Esta que miro, es tan bella como no he visto aun mujer alguna. Justifica los
llamados pétalos de rosa, los párpados pestañudos y sombrosos, la mirada grave, perfecta,
el continente honesto, pudoroso. Bajo el pico de su pañuelo bronceado, se escapan dos
trenzas gruesas, doradas. Calza alpargatas, y al brazo lleva un cesto.
Cercan las tierras de viñedo, sombríos muros de piedra. Camino a lo largo de antiguas
casas señoriales. Arcos sostenidos por columnas panzudas, rematando en primitivos
capiteles, con escudos de armas en las fachadas, lises en los Maldonado, higuera de los
Figueroa. El viento sacude las hierbas en los bardales, y a pesar de que a lo lejos resuena el
martillo de los picapedreros, flota una soledad tan mortal, tan sin ruidos en esta hora
siestera de lagartos que aunque batieran los badajos de todas las campanas de España, en
este recinto de Pontevedra, continuaría pesando el silencio. La vida se ha paralizado aquí.
Definitivamente. La ciudad está muerta.