aguafuertes gallegas roberto arlt

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mancha la piedra de luz. Y mientras el resto se dibuja severo en la obscuridad, y esto es
hermoso y fúnebre, os persigue por donde camináis, como un castigo. ¿Dónde ir por dentro
de estos laberintos, que no se tropiece con esta vida condenada, con esta negación de la
existencia feliz? Porque aquí todo niega a la vida. La piedra es fría y rugosa como las
paredes del sepulcro; la luz de los fanales de hierro, lúgubre como las que lucen en torno a
los ataúdes; las imágenes de piedra, cubiertas de ropas talares, con los brazos extendidos,
con instrumentos de martirio a los costados, os recuerdan constantemente que morir
habemos, y allí hacia donde se avanza está la advertencia de la muerte carnal; una es el
frontispicio del templo de las Animas, con su dintel de mármol, donde entre llamas de
mármol, arden despeinadas almas de mármol, mujeres de rostro fino, con el cabello de
mármol suelto sobre las espaldas. Y si entráis en una plaza, es una plaza vasta como un mar
muerto de piedra, desierta, bloqueada de murallas crestadas, con cimborrios que recortan su
silueta negra en un gris cielo de atardecer, y el doble frío de la piedra y del hierro os cala el
tuétano, como una llovizna de muerte os empapa el alma, y aunque se quiera resistir a tan
terrible melancolía, no se puede. La ciudad, que es fortaleza de la desesperación, se os
adentra con sus almenas en el alma, las callejuelas por donde camina la muerte os agotan el
ánimo.
¿Es posible sustraerse a tamaña incitación a morir? El Greco, que era un temperamento
armonioso, que se formó en una escuela de pintura luminosa bajo la influencia de Tiziano,
se identificó, contra su voluntad, tan fielmente con el siniestro panorama de Toledo,
absorbió tan profundamente la taciturna atmósfera española, que quizá nadie como él ha
pintado dentro de sus trajes negros, a hombres, mujeres y niños, recios de convicción
religiosa y sombríos de vivir, casi lacerados por austeridades monásticas.
Y es que este siniestro aparato de ciudad española, elevando la piedra en murallas hasta
las nubes, dejándola oscura para que su oscuridad ciña más naturalmente el cuerpo con
negruras de la muerte; esta ciudad española es tan fuerte, que dentro de ella, o se aniquila el
alma en la desesperación o, si sobrevive, queda apartada para siempre de los goces de la
tierra.
Porque no hay aquí una sola concesión al placer, ni a la felicidad. Es inútil buscar un
detalle tierno, una calle, una sola, donde la alegría esté pintada en la arquitectura. Pareciera
que un gesto terminante, ha barrido de la piedra la posibilidad del jardín, que una voz ha