aguafuertes gallegas roberto arlt

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"Aquí descansa Don Payo Gómez de Sotomayor".
Jamás he tenido la sensación de la proximidad de la muerte, como en estos instantes, a la
sombra de los ábsides del convento derruido. Se percibe la frialdad de los huesos de los
antiguos muertos. Parece que en este paraje en ruinas se hubiera detenido la respiración del
mundo. El sol filtrando sus rayos por los ventanales, baña los ataúdes de piedra; y allí abajo
yacen los despojos de seres humanos que vivieron, amaron, trenzaron inquietudes, mataron,
fueron temidos. Una mano de hielo nos empuja hacia la umbría edad media.
¡Ah! Estos rostros horizontales, duramente lapidados en las cubiertas de los féretros de
piedra. Estas manos de dedos recuadrados, cruzadas para la eternidad, estas armaduras de
granito escamadas. En otro rincón, frente a las columnas donde nace el medio huevo de los
ábsides de ojiva dentada, cantos romanos. Inscripciones latinas juveniles. Nos encontramos
en la infancia del planeta.
"Cayo Antonio Flovo, a las Ninfas". Más allá otro: "A los Dioses Manes de Severo,
muerto a los cuarenta y cinco años". Más allá otro: "Severo Adriano, a los Dioses Manes de
su mujer Corialis".
Aquí, austeros lechos de muerte; allí, recuerdos de graciosas formas. Inútil que el sol
caliente y que la ojiva de los derruidos ventanales muestre el azul
de baraja del cielo. Un aliento bárbaro escapa de la juntura de estos sepulcros de piedra,
fuerza obscura que nos empuja hacia siglos lluviosos, batallas de peones en prados
cuadrados como tableros de ajedrez, con castillejos obscuros y favorables a todas las
penitencias.
"Cayo Antonio Flovo, a las Ninfas". Dos civilizaciones mezcladas en la fosa común de
la arqueología. Mientras el canto romano, rústico, asoma en el verdor de los helechos, con
circulares inscripciones de paganía tierna y confiada, los féretros de piedra, con sus
moradores esculpidos en la tapa, con pétreos trajes de guerra o penitencia, dan elocuencia
de posteridad terrible.
En siesta de las dos de la tarde, bajo el sol de España, la Edad Media se nos adentra en el
alma. Golpe de crepúsculo. Castillos fríos. Coluda vestidura de castellanas recuadradas por
la ojiva de los ventanales. Colinas que verdean. Tañido de campanas. Inútil es que el sol
alumbre y los pájaros canten. Bajo las dentadas líneas de las bóvedas derrumbadas, los
muertos de piedra, con espada de piedra, con yelmo de piedra, las muertas con dedos de