Pdf Nº7 - Ánima Barda

Septiembre 2012
La revista es
de publicación
mensual y se
edita en Madrid,
España.
ISSN
2254-0466
Editor
J. R. Plana
Ayudante ed.
Cristina Miguel
Ilustración,
diseño y
maquetación
J. R. Plana
Ánima Barda es
una publicación
independiente,
todos los autores
colaboran de forma
desinteresada
y voluntaria. La
revista no se hace
responsable de las
opiniones de los
autores.
Copyright © 2012
Jorge R. Plana, de
la revista y todo
su contenido. Todos
los derechos
reservados; reproducción
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Pulp Magazine
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Novela por entregas
LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS II • Fantasía
Ana Gasull
EL PERGAMINO DE ISAMU VI • Aventura samurái
Ramón Plana
Relatos cortos
ARMAS GEMELAS • Western
Eleazar Herrera
OJOS DE MUERTO • Terror
J. R. Plana
ESTACIÓN EUROPA • Ciencia Ficción
Diego Fernández Villaverde
MANTIDAE • Erótico
Cris Miguel
NO HABRÁ FINAL FELIZ • Noir
Ricardo Castillo
El resto
UNAS PALABRAS DEL JEFE • Editorial
J. R. Plana
HISTORIAS DEL PULP • De interés general
BESTIARIO • Los autores
Núm. VII
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UNAS PALABRAS DEL JEFE
Unas palabras del jefe
Se está muriendo la suegra y en su agonía,
mira hacia la ventana y dice:
–Qué bello atardecer.
Y el yerno le dice:
–No se distraiga, suegra. Concentradita…
mirando el túnel, mirando el túnel.
Esta Jaimito en su casa y a esto que llegan
unas amigas de su madre. Lo llama su
progenitora para que vaya a saludar y cuando
está allí le dicen las amigas:
–Anda, Jaimito, haznos alguna gracia para
que nos riamos.
–Quita, quita –dice la madre, que se lo
conoce–. Mejor vete ya.
–Que no mujer, déjalo que haga una gracia
–insisten–. Vamos Jaimito.
Entonces Jaimito se queda pensativo un
momento, mira a las señoras y, señalando a
una, dice:
–Hágame el favor, póngase a cuatro patas.
La señora obedece divertida mientras las
amigas se ríen.
–Ahora ladre –dice Jaimito.
–¡Guau, guau!
¡Plam! Jaimito le pega una patada en la boca
a la señora.
–¡Ay, ay! –grita con las manos en los dientes.
–¡Pero Jaimito, qué haces! –grita su madre.
A lo que Jaimito contesta:
–¿No lo has visto? Me quería morder.
Saben aquel que le dice un cirujano al
paciente:
–¿Lo ve? ¿Lo ve? No ha querido usted
Ánima Barda - Pulp Magazine
J. R. Plana
como siempre os acabo soltando una
Y rollo patatero o charla sentimental,
hoy sólo tocan chistes, a ver si así os leéis la
editorial.
Obviamente, los chistes no son míos.
Estáis de suerte.
anestesia para amputarle la pierna y ahora
no para de chillar.
Y contesta:
–No, doctor, es el ruidito de la sierra, que
me da dentera, ¿sabe?
Esto es una señorita que intenta subir
a un autobús pero su falda estrecha
se lo impedía. En esto que se la sube hasta
los muslos dejando al aire el liguero. Y un
matrimonio que estaba en la parada la mujer
le dice al marido:
–Paco, ¿no te parece indecente, lasciva
y obscena la forma que tienen de mirar los
hombres a esta chica que sube el autobús?
Y dice el tío con los ojos desorbitados:
–¿Qué autobús?
E ra un manicomio y un día el director
coge a tres locos para ver si les puede
dar el alta y les dice:
–Venid aquí. -Se acercan los tres-. A ver tú,
seis por seis, ¿cuánto es?
Y dice el tío:
–Febrero.
–Vale, de puta madre.–Le dice a otro–: Tú,
seis por seis.
–Mil.
–Vale, de un nido también. –Le dice al
tercero–: Tú, seis por seis.
Y dice el tío:
–Treinta y seis.
–Coño –dice–. ¿Y cómo has llegado a esta
conclusión?
–Muy fácil, he dividido febrero por mil.
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Historia del Pulp
Black Mask fue uno de los pulp magazine
culpables de que la novela policíaca alcanzara
semejante éxito en Estados Unidos.
Fundada en 1920 a manos del crítico
teatral George Jean Nathan y el
periodista H. L. Menkel, Black Mask no nació
con la finalidad de publicar exclusivamente
relatos o novelas policíacas; ese salto tuvo
lugar en 1933. Hasta entonces, Black Mask
ofrecía cinco temáticas diferentes en su
interior, de hecho se anunciaba como la
revista con “las mejores historias de aventura,
las mejores historias de misterio y detectives,
los mejores romances, las mejores historias
de amor y las mejores historias de lo oculto”
Después de ocho números, los fundadores
Mencken y Nathan consideraron que la
inversión inicial de 500 dólares ya había sido
suficientemente rentabilizada y vendieron
la revista a sus editores por 12,500 dólares.
En 1926, Joseph Shaw se hizo cargo de la
dirección editorial, el cual convirtió la revista
en una salida para la creciente escuela de
escritores de crimen, liderados por Carroll
John Daly. De hecho, el personaje de Daly, el
detective Race Williams, se estableció como
modelo para muchos detectives privados
posteriores, de carácter tosco y espabilado y
lengua afilada.
Posteriormente, Black Mask publicó a
otros autores como Dashiell Hammett, Erle
Stanley Gardner, Paul Cain o Raymond
Chandler. El autor George Harmon Coxe
creó “Casey, el fotógrafo del crimen”, que
se convirtió en una franquicia mediática
con novelas, películas, televisión, radio y
comic. Ocasionalmente, Black Mask también
publicó algunas historias de aventuras y del
oeste.
Aunque al principio se conoció a la revista
por sus autores masculinos, también publicó
a un gran número de escritoras de novelas
de misterio, entre ellas Marjory Stoneman
HISTORIA DEL PULP
Ánima Barda - Pulp Magazine
Douglas, katherine Brocklebank o Dorothy
Dunn. La revista era un éxito y muchos de
los escritores cosecharon grandes ventas y
una excelente opinión entre la crítica.
A principios de los 30, Black Mask estaba
en lo más alto de sus ventas. Sin embargo, los
lectores empezaron a perder interés según
se expandían la radio, el cine y otros pulp
magazines de la competencia. En 1936, Shaw,
que se negaba a recortar el ya escaso salario
de los escritores, renunció, y muchos de los
escritores de mejor calidad abandonaron con
él. Su sucesor, Fanny Ellsworth, se las apañó
para atraer a nuevos escritores, pero a pesar
de sus esfuerzos la revista cesó su publicación
en 1951. Fue resucitada en 1985 para volver
a desaparecer en 1987 debido a una disputa
sobre los derechos del nombre.
Esta revista fue el pulp magazine que
inspiró a Quentin Tarantino para hacer Pulp
Fiction. Originalmente, el título de la película
iba a ser Black Mask, pero al final el director
decidió cambiarlo.

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ELEAZAR HERRERA
ARMAS GEMELAS
por Eleazar Herrera
Ánima Barda - Pulp Magazine

El ferrocarril es el futuro, y por él deben
hacerse varios sacrificios. El primero es
destruir la aldea de los Pluma Negra, que
se interpone entre dos ciudades comerciales
muy importantes. Al principio fuimos
en son de paz, con banderas blancas y
sombreros ridículos, para hablar con el jefe
de la tribu y llegar a un acuerdo. Lejos de
colaborar, el jefe nos amenazó con destrozar
los raíles si East Way no da marcha atrás
en el proyecto. Sí..., éramos dos, Machine
y yo, contra una horda de comanches
enfurecidos, pero el muy necio se ha puesto
de su parte. Y ahora no sé a quién disparar
primero.
ARMAS GEMELAS
Ánima Barda - Pulp Magazine
¿
Qué harías si tu mejor amigo, tu aliado,
ése que te cubría las espaldas en mil y
un batallas, decidiera pasarse al otro bando?
¿A quién disparas, ahora que estás rodeado
por un centenar de cuchillos y una escopeta?
La respuesta sería fácil si no fuera Machine
el que sujetara el arma.
Pero dejadme que os ponga en antecedentes…
El tío del sombrero rancio y yo somos amigos
desde que tengo uso de razón. Crecimos
en el mismo condado, y juntos compramos
nuestra primera pistola. El destino nos separó
durante unos años en los que yo pasé a
formar parte de East Way S.A, una compañía
ferroviaria, y él… bueno, quién sabe qué
hizo. Nunca me lo contó. Machine es esencialmente
molesto y misterioso. Tras ese tiempo
volvió con una cicatriz en el hombro, pero no
sé nada más allá; pudo haber sido desde un
caimán a una pelea por una camisa granate.
Le encanta ese color.
Ahora lleva puesta la misma camisa que
llevaba el día en que, de nuevo, se cruzaron
nuestros caminos. Granate y a rayas grises,
con una línea de volantes paralela a los botones.
El reencuentro no ha sido nada especial.
Nos estrechamos la mano, simplemente, y él
me confiesa que Green Way le ha contratado
para un asunto con un poblado indio. Pido a
mis superiores de East Way, la otra compañía
aliada, permiso para poder acompañarle,
y no ven ningún inconveniente. Yo tampoco.
¿Cómo voy a imaginar que sería traicionado
de esta manera?
Los Pluma Negra llevan toda la vida avituallados
aquí, a caballo entre Cheyenne y
Denver, dos capitales con un acuerdo fronterizo
para el intercambio de mercancías. La
construcción del ferrocarril se ha convertido
casi en una obligación para los dirigentes de
ambos estados, y es por eso que han mandado
a los vaqueros más fuertes y conocidos a
reubicar a las aldeas que se interpongan en
su camino.
Llegamos tras cabalgar varias millas y alzamos
un campamento a un kilómetro del
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poblado. Al principio todo va como debía ir:
Machine y yo trazamos una estrategia sorpresiva
y especulamos acerca de las reacciones
que provocaría en sus habitantes. Después,
bueno, la conversación tomó otro rumbo; hablamos
de nuestras cosas, de la última vez
que nos vimos y de aquella mujer, Rosela, de
la que nos enamoramos y por la cual nos peleamos.
Como dos adolescentes en cuerpos de
adultos. Encaprichados hasta la médula.
Raya la aurora, y con ella, nos dirigimos
hasta las lindes del poblado. No sabemos
exactamente qué esperar, pero seguimos a
pies juntillas nuestro plan. Yo arremeto desde
la retaguardia, cargándome a docenas de
analfabetos. Cuando todas sus atenciones
están volcadas en mí —pobres, ¡pobres ilusos!—,
Machine sale de su escondite y captura
como rehén a la mujer del tal Gran Cuervo,
el jefe de la tribu.
Y aquí todo se tuerce.
No sé qué ocurre exactamente. Le pierdo el
rastro cuando se lleva a la mujer a una tienda.
Espero durante todo el día en mi puesto
a que salga, en vano: tras la cortina floral de
aquella choza solo veo una columna de humo
irguiéndose hasta el cielo. Incluso cuando salen
la luna y las estrellas, Machine sigue sin
aparecer.
Nunca lo he dado por muerto, aunque de
haberlo hecho, no habría dilema ahora. Algo
ha hecho esa bruja. Algo lo ha cambiado, estoy
seguro de ello. Machine es terco como una
mula. Solo las artimañas de un chamán podrían
doblar su voluntad…
En el cuarto anochecer doy a Machine por
perdido. Quién sabe qué clase de brujería se
lo ha llevado. Vuelvo a mi campamento: es la
hora de pasar a la acción. Me pongo una camiseta
blanca y unos tejanos lisos a juego con
las botas de espuelas. Me ato un pañuelo rojo
alrededor del cuello y me desabrocho un par
de botones de la camisa. Después me alboroto
el pelo y coloco el sombrero.
Ah, sí. Un vaquero como Dios manda.
Me armo hasta los dientes y camino a paso
lento —ensayando la pose de vez en cuando:
ELEAZAR HERRERA
Ánima Barda - Pulp Magazine
nadie debe perder las formas, ni en el peor de
los casos— hasta la entrada del poblado. Antes
de que un Pluma Negra me divise desde
su atalaya, saco mi revólver y le pego un tiro.
El cuerpo cae con un ruido seco en el suelo
árido, levantando una polvareda. No es el cadáver
quien les alerta de mi presencia, sino
el dulce eco de la pistola que rebota por una
cordillera lejana.
De inmediato los Pluma Negra forman un
semicírculo en torno a la frontera. Aunque se
encuentran a una distancia prudencial, veo
que algunos portaban arcos, machetes, cuchillos,
o piedras. Nos observamos en silencio.
Cualquier movimiento provocaría una sangría.
Tomo aire sin mover demasiado el pecho;
ellos no mueven ni un milímetro de su
cuerpo.
Así paso horas, o eso me parece, hasta que
el círculo se rompe por la llegada de Cuervo,
el jefe de la tribu. Desarmado, anoto mentalmente.
—Yo venir a hablar. Paz. Paz siempre.
Ni paz ni hostias, pienso, aunque no digo
nada.
—Si tú bajar las armas, Plumas Negras
también. Hablar mejor opción —insiste.
Amartillo el revólver y le apunto. La aldea
entera se tensa, pero Cuervo no hace ademán
de defenderse.
—¿Dónde está Machine? Le habéis matado,
¿verdad?
—¿Tú querer ver hombre blanco?
Asiento lentamente, a sabiendas de que es
una trampa.
—Si tú no disparar, yo traer hombre blanco.
Una expresión de sorpresa se acomoda en
mi rostro. Ni mis mejores años de entrenamiento
podrían disimularla. Aprieto el gatillo
sin soltarlo. Mi mente me grita «¡TRAM-
PA, TRAMPA!» una y otra vez.
—¿Está vivo? ¿Dónde le retenéis? Juro por
Dios…
—Vivo —repite.
Su férreo asentimiento me hace dudar. Machine
puede estar secuestrado. Después de

todo, los Pluma Negra pueden haberle sonsacado
mi parte del plan. Una vez advertidos
solo tendrían que esperarme.
—Traédmelo o disparo. Dispararé de verdad.
—No encuentro a la mujer de Cuervo
entre la multitud. Sin duda, está con Machine.
Cuervo retrocede sobre sus pasos y se interna
en una de las tiendas. Entre tanta diadema
de plumas no puedo reconocer el rostro
de Machine en el extraño que acompaña a
Cuervo y a la mujer india. No sé su nombre.
Nunca lo sabré.
Una planta rodadora rompe el silencio.
Tanto los Plumas Negras como yo nos hemos
quedado absortos en nuestros pensamientos.
Quizás es que el siguiente movimiento depende
enteramente de lo que trajera Cuervo.
Y ha traído a Machine.
No veo nada que no sea la escopeta cargada
en su hombro… apuntándome. Ni su rostro,
ni su camisa, el poblado entero se desvanece.
Machine me apunta con un arma. A mí, su
aliado. Y va en serio.
Si pudiera, huiría del presente.
—¿Qué haces? —balbuceo con la mandíbula
desencajada.
—Vas a volver por donde has venido —responde
él, impertérrito— y vas a decirles que
has cambiado de idea. El ferrocarril puede
bordear el poblado.
Alzo las cejas. No puedo dar crédito a mis
oídos. Machine está embrujado, enfermo,
enajenado, cualquier adjetivo valdría para
describir su locura. Rodear la aldea significaría
aumentar los costes de producción, y
¿acaso los estados podrían afrontar tal cantidad
de dinero? Machine parece leerme el
pensamiento, porque añade:
—Somos marionetas de las grandes corporaciones,
amigo. Más que vaqueros, parecemos
sicarios. «Machine, necesito que vayas a
Colorado y desahucies a una familia que no
tiene dinero ni para comer, y después quizás
tengas tiempo para matar un par de indios
imbéciles al otro lado de Estados Unidos». ¿A
ti qué te han prometido? Yo tengo dos millo-
ARMAS GEMELAS
Ánima Barda - Pulp Magazine
nes de dólares esperándome en casa. ¿Qué
voy a hacer con ellos? No quiero gastarlos
sabiendo que me he cobrado vidas inocentes.
Tú tampoco deberías.
Intento recomponer mi postura, analizando
cada palabra que sale de su boca. No sé
qué clase de brujería es esta, pero parece convincente.
¿Han lavado el cerebro a Machine,
el de la férrea voluntad, el cowboy coqueto?
No paro de darle vueltas. No me cabe otra
posibilidad en la cabeza, pese a que muy en el
fondo creo que su discurso es verdadero.
Sin embargo, no dejo traslucir mis impresiones.
Aprieto los labios y finjo. He de ponerle
a prueba.
—¿Cuatro días, Machine? ¿Estos… aborígenes…
te han comido la cabeza en cuatro
días? No te reconozco. ¿Qué te ha hecho esa
mujer? —La señalo, cabeceando. No me gusta,
pero voy a ser grosero—: Te la has tirado,
¿verdad? Le has prometido el cielo y la tierra
a cambio de un buen polvo. Eres un animal
de costumbres…
Como movido por un resorte, Cuervo da un
paso hacia delante y me derriba de un puñetazo.
Tiene el semblante arrugado por la
ira. Desde el suelo, veo que está a punto de
propinarme una patada, pero ella lo agarra
del brazo y tira de él hacia atrás. Cuervo se
lo piensa mejor, porque me escupe y vuelve a
su posición.
Permanezco inmóvil durante unos instantes,
sopesando mis opciones. Primero voy a
confeccionar una lista de cosas que no puedo
hacer:
LISTA DE COSAS QUE NO PUEDO HA-
CER
1) Atacar desde mi posición. Necesitaría
un disparo certero.
2) Devolverle el golpe a Cuervo. Machine
me volaría la cabeza.
3) Hablar desde el suelo. Me rodearían.
4) Huir como un cobarde. Me perseguirían.
Como siempre, lo mejor está cogido. Vea-
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mos qué puedo hacer en realidad…
LISTA DE COSAS QUE PUEDO HACER
1) Levantarme y hablar civilizadamente.
2) Coger la piedra que hay a mi derecha y
guardármela por si las moscas.
3) Quedarme así hasta que se olviden de
mí.
No son grandes opciones. Descarto la tercera
y agarro la piedra rápidamente. Los indios
se tensan, pero al ver que me la guardo en
el bolsillo delantero de la camisa, respiran y
retroceden.
—Voy a levantarme —advierto, y lo hago
despacio para que puedan observar cada uno
de mis movimientos. Una vez en pie, me recoloco
el sombrero sin soltar el revólver. Inspiro.
Espiro. Vamos allá—: Bien, hablem…
Una bala me vuela el sombrero y yo doy un
par de zancadas hacia atrás, sobresaltado. El
sonido del disparo ha sido atronador. ¡Joder!
¡Hasta los indios se han asustado! La escopeta
exhala una bocanada de humo que nos
envuelve, como otorgándome una prórroga.
—¿Pero qué narices haces, Machine? ¿Es
que estás loco?
—Voy a quedarme aquí, con los Plumas
Negras.
—Pues yo no puedo permitírtelo. —Eres
mi amigo, me habría gustado decirle, pero no
hay lugar para confesiones—. Me temo que
las obras deben continuar tal y como estipula
East Way. Es mi trabajo. Lo siento, Machine.
Pero aún estás a tiempo de volver conmigo.
Se instala un nuevo silencio.
Machine me escudriña largamente con la
mirada. Duda, pues no sabe si hace bien en
abrir la boca.
—Cuando llegamos aquí, tenía claro lo que
íbamos a hacer: entrar, destruir el poblado
y volver a por nuestra recompensa. Reconozco
que he pensado así durante muchos años,
es una estrategia que me ha durado mucho
tiempo. La vida me ha sonreído casi siempre
y gracias a esto no me falta ni dinero ni salud.
Pero cuando secuestré a Cuervo Blanco,
ELEAZAR HERRERA
Ánima Barda - Pulp Magazine
las cosas cambiaron.
Ya lo sé, añado mentalmente. Ya lo sé.
—Nos metimos en su tienda. Mi plan era
esperar a que viniera Cuervo y obligar al poblado
entero a hacer las maletas. Mientras
esperaba su llegada, Cuervo Blanco empezó
a hablarme. Tiene una voz suave y rasgada
como el aleteo de un pájaro, pero eso no es lo
importante. Me habló de sus sueños. ¿Sabes?
Cuando un Pluma Negra asciende al poder,
él y su mujer deben pasar la noche al raso
para hablar con las Aves Estelares. Los sueños
les indicarán el camino del buen líder.
»Cuervo Blanco me contó que había visto
cómo dos Aves Estelares caían del mismo cielo,
hiriéndose de gravedad. Nunca más volverían
a volar, nunca más volverían al lugar
donde pertenecen. Así, una se tenía a la otra,
pero sus ambiciones eran muy diferentes.
Mientras una se negó a creer que quedaría
postrada en tierra para siempre, la otra aceptó
su destino y evolucionó hasta tomar la forma
de un ave con plumas. No podría volver a
las estrellas, pero podría planear y surcar la
tierra con sus nuevas alas.
»Esos somos tú y yo. ¿Lo entiendes? El ferrocarril
no hace falta. ¡El mundo no necesita
más esclavos!
Un murmullo de conformidad recorre la aldea
india. No puedo creer que Machine lo deje
todo por el delirio nocturno de una persona.
Es inconcebible, aunque empiezo a creer que
es verdad.
—Tienes todo lo que quieres, ¿y vas a dejarlo?
¿Así sin más, ya está? ¿Se acabó? ¿Vas
a quedarte con los Plumas Negras para siempre?
—No he hablado de quedarme —replica él,
evitando mirar a Cuervo Blanco—. Cuando el
poblado esté a salvo me marcharé.
—¿Y a dónde irás?
—No lo sé. Lejos.
Bueno, ¿y ahora qué? ¿Qué se supone que
tengo que hacer yo? Quiero contestarme, pero
Machine, una vez más, se adelanta:
—Resolveremos este asunto como verdaderos
vaqueros. —Se hurgó en el bolsillo y sacó

dos balas que fueron directas a la cámara.
Luego deslizó la barra y puso el seguro—. Tenemos
un campo maravilloso para batirnos
en duelo. Vamos. Nos situaremos cerca de
aquella colina —señaló con el dedo un montículo
fuera del área de la aldea— y contaremos
veinte pasos. Ya sabes lo que hay que
hacer después.
Machine se dirige hacia allí sin esperar mi
respuesta. Observo las caras de incredulidad
de los indios, que tampoco esperaban esta reacción
y me pregunto qué narices pasa. Yo no
quiero batirme con Machine; primero porque
es mi amigo, y segundo porque no quiero morir.
El duelo estará muy igualado.
—No quiero hacerlo —digo en voz alta para
que pueda oírme.
—Entonces te dispararé ahora.
Me giro rápidamente y veo la escopeta a
pocos pasos de mí. Machine la sostiene tranquilo.
Trago saliva.
—Está bien, está bien.
Él retira el arma y retoma la marcha. Le
sigo, no sin antes devolver la vista atrás hacia
los Plumas Negras.
Doscientos un pasos. Ésa es la distancia
que me separa del poblado. Llego a la altura
de Machine, que tira la escopeta al suelo y el
arma gemela de mi revólver, y nos miramos.
“¿De verdad vamos a hacer esto? ¿En serio?”,
le grito mentalmente. Los ojos de Machine
son irreflexivos como siempre. Si nunca
pude ver más allá de ellos, no espero hacerlo
ahora.
—Quince pasos a partir de aquí. Suerte.
—Machine —le llamo antes de que se marche—.
No hay vuelta atrás, ¿no?
—No.
—Voy a matarte.
—Quién sabe.
Y empieza a contar.
Uno, dos, tres… Huello el terreno con convicción,
pensando en que Machine ha perdido
la cabeza. ¿Quién perdería toda su fortuna
por un puñado de indios estúpidos? ¿Quién,
ARMAS GEMELAS
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en su sano juicio, renunciaría al transporte
que cruza millas en apenas horas? ¿Acaso no
sabe que el mundo está cambiando, y hay que
adaptarse a él?
Cuatro, cinco, seis… Siempre habrá vencedores
y vencidos, es ley de vida. En el fondo
es una oportunidad para los Pluma Negra
entrar en la era de la Civilización y dejar
atrás su rudimentaria forma de vida. ¡Cazar
búfalos con hachas y arcos! ¡Salvajes! ¡Y esas
ridículas cintas con plumas! ¿Predecir el futuro
a través de los sueños? Eso me huele a
droga dura. Y no quiero pensar en la de enfermedades
que sufren en esta tierra yerma.
Siete, ocho, nueve… Pero ellos son felices.
No les afecta el ajetreo de la ciudad. Son ajenos
al ruido de las tabernas, a las peleas entre
borrachos, a las infidelidades por unos
minutos de placer. Viven inmersos en una
vida de leyenda. Es cierto que es difícil encontrar
un silencio tan envolvente como el de
aquí; he sabido apreciar el vacío que dejan los
edificios y las estrellas.
Diez, once, doce… Echo a temblar. Ya no
puedo retractarme o salir corriendo. Si lo hiciera,
Machine me liquidaría de un disparo.
¿Qué vale más, mi vida o la suya? ¿Sus convicciones
o las mías? ¿Los Plumas Negras o
el ferrocarril?
Trece, catorce, quince.
Disparo.
Una bala impacta en mi pecho y me desplomo
sobre la grava. Machine también. Nuestra
puntería no ha cambiado nada.
Nada salvo que él está muerto y yo no.
Con una mano temblorosa, extraigo la piedra
del bolsillo del pecho. La bala ha arqueado
la superficie rocosa pero no ha sido capaz de
atravesarla. Suspiro. No me siento vencedor,
sino vencido; Machine ha instalado una duda
en mi corazón. ¿Estaré haciendo lo correcto?
¿Es el ferrocarril una buena idea si para ello
tenemos que exterminar otros pueblos?
Apoyo la cabeza en el suelo y cierro los ojos.
El sol está en lo alto.
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J. R. PLANA
OJOS DE MUERTO
por J. R. Plana
Ánima Barda - Pulp Magazine

S upuestamente, era un hotel con encanto.
Una de esas viejas casas nobles restauradas
y convertidas en doce habitaciones
de cincuenta euros la noche sin desayuno y
en temporada baja, a la que van parejas de
turistas esperando pasar un fin de semana
inolvidable. Sólo que, en este caso, era martes
y Bruno Ruiz estaba solo.
Estaba solo y pensativo, repasando lo sucedido
hacía unas horas, con la persistencia de
quien sabe que ha hecho algo mal, no quiere
reconocerlo y trata de justificar con cualquier
excusa su comportamiento.
Olga y él habían llegado a la ciudad a la
hora de la siesta. Se trataba de una modesta
capital de provincia, en la Mancha, sin muchas
cosas que hacer o ver, de la cual no diremos
el nombre para no comprometer a nadie.
Pero ellos no iban por placer sino por trabajo,
concretamente a una presentación para pequeños
empresarios de la zona que tendría
lugar al día siguiente. Bruno y Olga eran comerciales,
recorrían el país vendiendo todo
tipo de materiales de oficina al por mayor.
La variedad y los precios asequibles estaban
siendo la base del moderado éxito del negocio.
Cuando estaban preparando el viaje, Olga
se llevó una alegría al encontrar el pequeño
hotel y persiguió a Bruno hasta que accedió ir
a regañadientes. En contra de lo que muchos
puedan pensar, Olga y Bruno no mantenían
ninguna relación amorosa, ni siquiera se habían
acostado, a pesar de que en los hoteles
dormían los dos juntos para que saliera más
barato. Pero eso no quitaba para que Bruno
sintiera una especial debilidad por los pucheros
que usaba Olga cuando quería algo –así
como por la propia Olga–, de manera que
cuando le propuso ir el día antes para pasar
la noche en el hotel con encanto y hacer un
poco de turismo, Bruno no pudo negarse. Total,
los dos estaban solos y no tenían nada
mejor que hacer.
Ahora, Bruno maldecía entre dientes el
momento en el que accedió mientras hacía
zapping sin pararse a mirar lo que echaban.
Estaba recostado sobre la cama individual
OJOS DE MUERTO
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con las sábanas revueltas. A un escaso metro,
la otra cama permanecía con todo en su
sitio, inmaculada. La habitación, que estaba
totalmente a oscuras salvo por el mortecino
brillo del televisor y la poca luz que entraba
de la calle, tenía un ligero aire de antiguo.
El techo era de vigas de madera, con grabados
de viejos escudos de armas, la ventana
de postigos y la tele una vieja Panasonic de
29 pulgadas. Por lo demás, paredes pintadas
de blanco, muebles sencillos y funcionales,
apliques cilíndricos y cuadros ambientales de
dudable gusto, elementos que, con el cuarto
de baño estándar, hacían que Bruno hubiera
puesto en duda si eso merecía llamarse hotel
con encanto y cobrar cincuenta euros.
Las imágenes de la televisión se sucedían a
un ritmo constante y cansino, parecido al de
los tambores de una galera, dejando frases a
medias o movimientos cortados por el zumbido
del cambio de canal. Bruno apretaba los
botones mecánicamente, como un autómata,
con la cabeza yendo una y otra vez a esa incómoda
tarde.
Olga y él habían salido a ver la ciudad después
de dejar el escaso equipaje. Pasearon
por las calles del centro, parándose ella de
vez ante alguna tienda, cogiéndole del brazo
cuando volvía con él, ilusionada por la situación.
Olga no era una mujer guapa. Rondando
ya los cuarenta, los ojos de huevo, los
labios excesivamente gruesos y los marcados
surcos que iban de la nariz a las comisuras de
la boca hacían que su rostro, que de joven podía
haber sido bonito, envejeciera prematuramente.
Sin embargo, compensaba la falta
de belleza con un cuerpo bien proporcionado
y de curvas sensuales, al que Bruno se quedaba
mirando más de una vez mientras veían
la tele juntos en los viajes de negocios, vestida
ella con su habitual pijama de dos piezas
que mostraba más piel de la que su madre,
si hubiera seguido viva, habría considerado
adecuada.
Su paseo turístico por la ciudad les llevó
hasta una pequeña iglesia con pinta de ser
muy vieja, del románico, había dicho ella. Por
13

14
supuesto, Olga era aficionada a la arquitectura
religiosa, y quiso entrar arrastrando a
Bruno consigo, insistiendo en ver el interior,
que para ella era siempre lo más bonito. Él se
dejo hacer, como siempre, aunque no por ello
dejó de protestar y refunfuñar un poco. Una
vez dentro, Olga reprimió una pequeña exclamación
que más parecía un hipo que otra
cosa. La iglesia, vista desde fuera, mentía sobre
su tamaño real, ya que era más grande
de lo que parecía. Descubrieron una amplia
nave central recorrida por altos pilares cruciformes
rematados por relieves de gárgolas,
con dos hileras de bancos y un ancho altar
con antiguas tallas. Dos parejas más recorrían
los laterales, hablando en susurros y
haciendo discretas fotos. Allí estuvieron un
buen rato, Olga ilusionándose por la riqueza
artística e histórica del lugar y Bruno siguiéndola
con manifiesta resignación e impaciencia.
Cuando por fin ella se cansó de ver
santos y vírgenes, decidieron volver al hotel
y de camino buscar algún sitio donde cenar.
Al salir, Olga se detuvo un instante a la
puerta de la iglesia para echar unas monedas
a la gorrilla de un mendigo descalzo que Bruno
no recordaba haber visto cuando entraron.
Aunque sucio y ajado, se podía adivinar por
los ojos que se trataba de un hombre joven.
Tenía las mejillas hundidas y las ojeras típicas
de quién está enganchado de forma irremisible
a la droga. Bruno no pudo evitar soltar
un bufido de desagrado y puso mala cara
cuando ella volvió junto a él.
—¿Por qué lo haces? —preguntó.
—¿Por qué hago el qué? —respondió ella
con el ceño fruncido y una sonrisa, sin saber
si iba en serio o no.
—Darle nada a ese —dijo Bruno escupiendo
las palabras, con el mendigo a un escaso
metro—. Se lo va a gastar en cartones de
vino. O en coca.
Olga le miró con asombro. Nunca en los
años que llevaban juntos había oído hablar
a Bruno con tanto desprecio. No pudo evitar
sentirse incómoda.
—Yo no lo creo así —contestó con aire con-
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ciliador mientras andaba—. Pero bueno, que
cada uno haga lo que quiera, ¿no?
Para sorpresa de Olga, Bruno no se movió.
—El libre albedrío conlleva ser responsable,
y eso —espetó señalando al mendigo—,
es tirar el dinero.
Olga no tuvo claro si fue por la acusación,
el tono o los modales, pero las palabras de
Bruno le encendieron el genio.
—¿Perdona? —replicó, cortante—. ¿Pero
quién te crees, mi padre? ¿Crees que puedes
regañarme y decirme lo que tengo que hacer?
—Sí, si me obligas comportándote como
una idiota —repuso él subiendo el tono. Y
para dar más énfasis a sus palabras, le pegó
una patada a la gorra del mendigo, desperdigando
las pocas monedas por el suelo.
El bofetón se oyó por toda la plaza de la
iglesia. Bruno se llevó la mano a la cara, tan
sorprendido como avergonzado. Olga le miraba
con el rostro congestionado y la mano
todavía alzada. Sin mediar palabra, se dio la
vuelta y salió pisando fuerte.
—¡Olga! —la llamó Bruno—. ¡Olga, espera!
Pero ella siguió, ignorándole, perdiéndose
entre la gente que caminaba por la calle
empedrada. Bruno se quedó paralizado en el
sitio, con la mano en la cara, pidiendo al cielo
que le tragara la tierra. Echó un vistazo a
su alrededor, tímidamente. La gente se había
parado al oír los gritos, y ahora le miraban,
unos con sorpresa, otros con reproche, los
más con curiosidad. Pero hubo alguien que
le llamó poderosamente la atención, por encima
de los turistas y paisanos. Se trataba del
mendigo, que se había levantado y le observaba,
fijamente, al pie de las escaleras de la
iglesia. La mirada del hombre hizo que Bruno
se estremeciera. En ella no había enfado,
desprecio, reproche o humillación; no había
ningún sentimiento negativo. Realmente, no
había ningún sentimiento, y eso fue lo que
provocó el escalofrío que subió por la espalda
de Bruno. El hombre le miraba con total indiferencia,
con la mirada vacía, como quien
ve a un perro callejero y no le presta ninguna
atención, o un trozo de roca desprendido al

que le das una patada. Jamás, en los treinta
y pico años de Bruno, se había sentido tan
insignificante, tan irrelevante. Tan fuera de
lugar. Era como si no estuviera allí. O aún
peor, como si no tuviera que estar allí, como
si fuera un error de la naturaleza.
Azorado por la humillación pública y turbado
por los desconcertantes sentimientos que
le provocaba la mirada del mendigo, Bruno
se marchó con paso vacilante en dirección al
hotel, la cabeza gacha y la mano aún en la
mejilla.
En la habitación, con el mando en la mano
y la tele zumbando de canal en canal, Bruno
daba bordadas entre el sentimiento de culpa
y la justificación. Se sentía mal por Olga,
porque no se merecía cómo la había tratado.
Sin embargo, Bruno arrastraba desde pequeño
un profundo trauma psicológico, el cual
le había empujado a reaccionar así. Ocurrió
cuando tenía solo nueve años. La historia
empieza con un vagabundo simpático y un
niño que siempre le saluda al pasar junto a él
de camino al colegio, y termina con el mismo
mendigo hasta las cejas de caballo y el niño
semidesnudo y manoseado entre cartones,
tragándose las lágrimas a la espera de que
sus padres se pregunten por qué tarda tanto
en regresar. Aún siente arcadas cuando lo
recuerda.
“¿Volverá Olga? Tiene que volver”, se decía.
“No tiene otro sitio donde dormir, además la
ropa está aquí”. Bruno quería de veras que
volviera, no sólo para pedir perdón, también
porque nunca le ha gustado dormir solo.
Pero los párpados le pesaban y el sueño
empezaba a enturbiar su cabeza, volviéndose
grotesco y sin sentido. La cabeza de Bruno
se venció finalmente hacia delante, dejando
la barbilla apoyada en el pecho. En la Panasonic,
una vidente rodeada de letra pequeña
y números 806 echaba las cartas a algún incauto
nocturno.
Bruno soñó con Olga. Ella estaba de pie,
en una calle vieja y empedrada, rodeada de
gente que se movía en un borrón de colores.
Bruno intentaba llegar a ella. Primero la
OJOS DE MUERTO
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llamaba, pero sus pulmones no funcionaban
bien, solo dejaban salir un hilillo de aire. Nnnnnnnn...
Sonaba. Nnnnn… Luego echaba a
correr a un ritmo desesperadamente lento,
las piernas entumecidas y torpes, y Olga estaba
cada vez más lejos. Y corría, y corría,
y corría, cansándose infinitamente, pero sin
llegar nunca. Entonces la gente se paraba y
ella desaparecía.
En su lugar estaba el mendigo de la iglesia,
que le miraba como esa tarde. Todos le miraban
igual, como si fuera un error. Bruno se
giraba, mirando en derredor, y sólo veía más
y más gente con los mismos ojos, la mirada
vacía.
El mundo cambió de posición bruscamente,
con una sacudida, y ahora la gente le miraba
desde arriba. Bruno estaba tumbado en
el suelo y alguien le tocaba por todas partes,
gimiendo de placer. Las manos estaban calientes
y sudorosas, y se restregaban contra
su cuerpo desnudo con brusquedad hasta llegar
a los pies, que arañaban con violencia. Él
quería zafarse y gritar, pero su cuerpo no respondía
y de nuevo no había aire. Nnnnnn…
Abrió mucho la boca, empujando desde el esternón
con todas sus fuerzas, pero, en lugar
de chillar, un montón de tierra le entró directo
a la garganta. Sabía a suciedad y a polvo,
a ceniza y a putrefacto. Con la lengua notó
como los gusanos se revolvían en la boca.
Intentó toser, pero tampoco podía, y sintió
como la tierra le ahogaba poco a poco, entrando
en sus pulmones y llenándolo todo, repleta
cada vez de más y más gusanos. Comprobó
horrorizado que una pala anónima estaba
echando tierra sobre él, y ésta se le metía en
los ojos y le escocían. Ya no estaba en el suelo,
estaba en un agujero, y el mendigo de la
iglesia y el vagabundo de la droga le miraban
desde arriba, impertérritos, junto con un
coro de gente de rasgos planos, sin nada en
su cara, ni nariz, ni boca, ni ojos, ni orejas,
sólo carne.
Cada vez sentía más y más peso encima y
los huesos le crujían, amenazando con romperse
de un momento a otro. Cuando la últi-
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ma palada de tierra le tapó por completo y él
creía que se le iban a partir todos los huesos,
Bruno se despertó.
Se enderezó con violencia, provocándose
un tirón en el cuello entumecido por la postura.
La televisión mostraba ahora un teléfono
para citas mientras en un recuadro pequeño
dos chicas se besaban desnudándose y tocándose
con ansia. Una música baratera y repetitiva
las acompañaba, haciendo de fondo
para sus gemidos y frases sin doblar.
Hacía frío.
Bruno se frotó la cara con violencia, aún
con el pulso alterado por la pesadilla. Miró
a la cama de al lado con la secreta esperanza
de que Olga estuviera allí, pero seguía tal
cual la había dejado. Dejó escapar un suspiro
de desesperación y fue a coger el mando para
apagar la televisión. Pero no lo encontró.
Sin encender la luz, rebuscó entre las sábanas,
miró a los lados de la cama, incluso
debajo, y no halló el más mínimo rastro. Cansado
y empezando a notar el frío nocturno,
decidió apagar la televisión directamente
en el aparato. La Panasonic estaba junto a
la ventana, en una insípida mesa aparador.
Ésta daba a una calle que Bruno no había
sido capaz de ubicar al rodear el hotel en el
paseo vespertino, aunque más que calle parecía
una pequeña plaza de vecinos, con casas
viejas y torcidas apiñadas alrededor. Bruno
llegó hasta la tele y apretó el botón. Con un
pow, la imagen se estiró y luego contrajo a un
minúsculo punto. La pantalla se quedó iluminada
de una forma opaca, en una suerte de
resplandor espectral. Ahora todo estaba aún
más oscuro que antes, a merced de la luz que
entraba de la peculiar calle.
“Un momento”, pensó Bruno, alarmado.
“¿Qué ha sido eso?”. Por el rabillo del ojo, justo
cuando se giraba para volver a la cama, le
pareció atisbar un tumulto en el exterior. Se
precipitó a la ventana, inquieto por la visión
y el atronador silencio que reinaba, olvidando
momentáneamente el frío que le ponía la
carne de gallina. Trató de correr el pestillo,
pero era viejo y se atascaba. Apartando las
J. R. PLANA
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cortinillas, pegó el rostro contra el helado
cristal, buscando el origen del movimiento
que él creía haber visto. El ángulo era forzado
y la pared del exterior le obstaculizaba la
visión, pero aún así alcanzó a ver el final de
una larga comitiva que se perdía por la plaza
sin salida. Iban todos de negro, en silencio,
las cabezas gachas y el paso rítmico y perezoso,
envueltos en una extraña niebla. En el
medio, no se distinguía bien si a hombros o
flotando entre las cabezas, iba un ataúd oscuro
y sin tapa, que mostraba a las estrellas el
cadáver inerme y descalzo del difunto. Bruno
no lo pudo ver bien, sin embargo, la forma
del cuerpo y del rostro, distorsionado por la
muerte, se le antojaron muy familiares. Probablemente,
sería de ver ese rostro todos los
días ante el espejo.
Las tripas se le encogieron y el helor congeló
sus manos y su cuello. Allí se quedó, con
la cara apoyada, el vaho del aliento en el cristal,
los ojos desorbitados, mientras la fúnebre
compaña desaparecía lentamente por una
calle que no tenía entrada. Fueron unos segundos,
aunque a él le parecieron horas. Una
sombra alargada apareció por la periferia de
su visión, haciendo que girara los ojos hacia
ella sin moverse un ápice. Cuando el terror
invade tu cuerpo y los horrores se suceden,
llega un momento en el que el organismo no
puede asimilarlo y queda en estado de shock.
Eso fue lo que le ocurrió a Bruno al reconocer
en la sombra la mirada impávida y sin sentimiento
del mendigo de la iglesia. Estaba allí,
de pie, con los ojos clavados en Bruno, abiertos,
y el aire parecía espesarse a su alrededor.
Incapaz de emitir ni un solo sonido, Bruno se
abandonó, cayendo su cuerpo al suelo como
un fardo cualquiera.
Una mano que le movía el pie por encima
de la sábana fue lo que le despertó. Esta vez
no hubo sobresalto, sino que Bruno salió del
sueño poco a poco, lentamente, desperezándose.
La mano volvió a moverle el pie suavemente.
“¡Olga!”, acertó a pensar, entre las
brumas del sueño. “¡Por fin ha vuelto!”. Abrió
los ojos con esfuerzo y la luz de la televisión le

deslumbró. Estaba encendida. En la pantalla,
la nieve de un canal sin señal chisporroteaba,
llenando la habitación con su monótono
ruido. La luz del baño iluminaba la puerta
de entrada y volvía las formas un poco menos
difusas.
—¿Olga? —llamó Bruno, con voz pastosa—.
¿Estás ahí?
Se oía, además del televisor, el ruido de
un grifo abierto del lavabo. Se levantó Bruno
deseando ver a Olga y aclarar lo ocurrido,
relajado por tener ya a alguien con quien
compartir la habitación. Al acercarse al baño,
su vista resbaló por la ventana, temerosa,
buscando al mendigo y su sombra. Para su
alivio, la plaza estaba vacía.
—Olga, por fin estás aquí —dijo aliviado
entrando en el aseo—. Mira, siento lo…
Las palabras se quedaron en el aire y Bruno
enmudeció. El aseo estaba vacío. El ruido
del agua ya no se oía y los grifos estaban
cerrados. Allí no había nadie, tampoco había
nada abierto y todo estaba tal y como lo había
visto al llegar. Entonces, con un chasquido, la
luz desapareció y todo se quedó a oscuras de
nuevo.
Una mano le tocó el pie, moviéndolo de nuevo.
Bruno abrió los ojos, sobresaltado. Estaba
en su cama, aunque ahora estaba seguro de
que no estaba durmiendo. La luz del baño estaba
apagada y la Panasonic de 29 pulgadas
seguía emitiendo el chisporroteo de la nieve,
provocando extrañas formas con su vacilante
iluminación. La mano insistió, pero él no se
atrevió a mirar para abajo.
En su lugar, dirigió la mirada hacia la
cama de al lado, donde se oía el suave roce de
las sábanas. Sintió confusión al ver un bulto
tapado, un bulto que recordaba vagamente la
forma de una persona. ¿Sería Olga? ¿Quién,
si no? Esa pregunta asaltó la mente de Bruno
con fuerza, sugiriendo al mismo tiempo una
respuesta que se esforzó por apartar. Haciendo
un esfuerzo de autocontrol, Bruno emitió
un susurro apenas audible.
—¿Olga? —Se calló unos instantes, escuchando.
Nada—. ¿Olga, eres tú?
OJOS DE MUERTO
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Las sábanas se agitaron, el bulto se contorsionó.
Había una persona en la cama, que
quedó de lado, mirando a Bruno. Pero no era
Olga. Los ojos del mendigo le observaban fijamente,
como dos pozos oscuros en medio de
una nevada. No se movían, no parpadeaban,
no hacían otra cosa que no fuera mirarle.
La mano le volvió a agarrar el pie, moviéndoselo.
El mendigo retiró las sábanas, dejando
al descubierto sus harapientas ropas, los
ojos fijos en los de Bruno, y empezó a levantarse.
La mano lo agarró con violencia, zarandeando
todo su cuerpo. Entonces la sintió
contra la piel, por debajo de la sábana, fría y
seca, tiró con fiereza y Bruno se deslizó, perdiéndose
debajo de las mantas, saliendo por
los pies de la cama, una presa infernal sujetándolo
del tobillo que lo arrastraba hacia las
sombras.
Bruno abrió los ojos. A pesar de estar a oscuras,
supo que los tenía muy abiertos, casi
desorbitados, y que el terror se reflejaba en
su cara. Estaba desorientado, estaba confuso,
pero sabía que no había estado soñando.
Notó la cama fría y dura, y que estaba destapado.
Se oía el ruido de la televisión, pero
su luz no le llegaba, dejando todo sumido en
la más absoluta negrura. Bruno se enderezó,
las sienes palpitando, sudores fríos en la espalda,
temblando como una hoja. Un fortísimo
impacto en la cabeza le hizo volver con la
misma inercia para abajo. Entonces lo comprendió.
Miro a su alrededor, notando como
perdía el control y la cordura. No estaba sobre
la cama. Estaba debajo.
A los lados podía ver la habitación en penumbra,
iluminada por el débil resplandor
del televisor, que chisporroteaba ahora con
ímpetu. Bruno dirigió su vista hacia la parte
de arriba y vio que eran los pies de la cama.
El horror le devoró por dentro, llenándo todo
su cuerpo de frío. Inhalo aire con brusquedad
y largamente y empezó a agitarse, tratando
de salir de allí. Reptó de espaldas, ayudándose
con las manos y los pies. Notaba el frío
suelo debajo, helándole aún más el sudor de
la espalda. El ruido de la televisión cesó de
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J. R. PLANA
repente, dejando todo a oscuras, sumido en el más fúnebre de los silencios. Todo negro. Todo
callado.
Se oyó un roce, un chasquido y después las bisagras. Las luces del pasillo apartaron a las
sombras de la habitación y Bruno pudo ver como la puerta se abría. Unos pies aparecieron,
unos pies que reconoció al instante: eran los de Olga. Llorando de alegría, Bruno tomó el
último impulso para salir de allí. Pero no pudo. Una mano, recia como el acero, le agarró del
tobillo. Él pateó y chilló, pero ni sus piernas se movieron ni sus pulmones reaccionaron, sólo
fue capaz de emitir un nnnn... La mano tiró de él como un palo y Bruno empezó a alejarse,
poco a poco, de la rendija de luz. Horrorizado, dirigió la vista hacia su pierna y la oleada de
pavor le dejó frío como un cadáver. Allí, entre las sombras, le miraban fijamente los ojos sin
vida del mendigo, como dos trozos de mármol pintados, que le devolvían reflejos de su rostro
desencajado. Dos ojos muertos, dos ojos sin buenas intenciones.
La mano tiraba y Bruno resbalaba, incapaz de resistirse, alejándose más y más de la rendija,
hundiéndose más y más en la oscuridad, alejándose de las piernas de Olga, sabiendo
que ya nunca le podría pedir perdón, que ya nunca volvería a verla en pijama, que ya nunca
más tendría la oportunidad de decirla todo lo que sentía por ella y nunca se había atrevido a
confesar.
La mano tiraba y Bruno resbalaba. Y ahora solo quedarían él, y los ojos del mendigo y el
frío de la eternidad.
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ESTACIÓN EUROPA
ESTACIÓN EUROPA
por Diego Fdez.
Villaverde
Ricardo salió del centro de vigilancia de la estación y se dirigió de nuevo al comedor. El primer
equipo de investigadores, que habían llegado a la base científica del satélite Europa
de Júpiter hace ocho años, no había sufrido ningún cambio en la plantilla desde su creación.
Era un grupo cerrado, y cuando Ricardo llegó hace seis meses asumió el rol de chico de los cafés,
además de su labor de investigación, para poder acercarse a ellos, cosa que había conseguido con
éxito. Principalmente llevaba las bebidas al equipo técnico, que no podían abandonar sus puestos
bajo ninguna circunstancia. Había hecho buenas migas especialmente con James y Rita, un
matrimonio que se encargaba de la seguridad de la estación. Su labor consistía en vigilar que los
trabajadores siguieran las líneas de investigación aprobadas por el gobierno.
En el pequeño comedor estaban sentados algunos de sus compañeros. Fátima le saludo cuando
entró y le hizo una señal para que se acercara. La geóloga era la persona más atenta de la
estación y habían congeniado de maravilla. Algunas veces, incluso habían compartido cama.
Fátima se había rapado recientemente el pelo por alguna moda absurda que había surgido en la
red. Junto a ella estaba William, un genio de las matemáticas de veinticuatro años que recibió el
honor de formar parte del equipo tras terminarla carrera a los dieciséis. Era alto y delgaducho,
con un largo pelo negro y amante de las teorías conspiratorias. Ricardo también creía que él sentía
algo por Fátima, siempre estaba junto a ella y se mostraba muy agresivo hacia él. También
se encontraba Darío, un físico de avanzada edad completamente calvo y con una espesa barba.
Cuando no tenía nada que hacer, Darío solía ir a los laboratorios de sus compañeros a charlar
con ellos, ya fuera sobre ciencia o simplemente gustos literarios.
—¿Qué tal el trabajo, Ricardo? —preguntó Fátima, sonriente.
—Bastante mal. La cámara frigorífica no estaba bien regulada y han muerto todas las colonias
bacterianas que tenía dentro.
Ricardo trabajaba como genetista en la estación y era el único que operaba con seres vivos. Su
labor acarreaba una gran responsabilidad al tener que mantenerlos vivos en aquella inhóspita
luna.
—¿Tan grave es? —preguntó Darío, mientras bebía una taza de té.
—Bueno, algunas especies se han salvado y puedo hacer que se reproduzcan, otras se han
perdido totalmente. Y no creo que encuentre en esta luna ningún paramecio, así que tendré que
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Los investigadores de la
base científica Europa jamás
pensaron que las rencillas
del sistema militar les
salpicarían. Ahora tendrán
que enfrentarse a algo para
lo que no están preparados.
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hacer un pedido.
—Vaya, pues la siguiente nave con suministros
llega hoy —dijo tristemente Fátima.
Con las recientes tecnologías, se tardaba
aproximadamente en llegar a Europa unos
diez meses, dependiendo de la posición del
satélite y de la Tierra. Ese era también el
intervalo de tiempo en el que las Naciones
Unidas mandaban un cargamento con suministros.
Cuando una nave salía de la Tierra
con comida, agua, equipo científico y algunos
caprichos para los trabajadores, otra salía de
la estación con muestras de rocas, resultados
de experimentos y residuos.
—¡Ya ha vuelto a salir en las noticias el
general Jericho haciendo declaraciones! —
anunció William, indignado, mientras leía un
periódico digital en su tablet.
—¿Y que ha dicho esta vez? —se interesó
Darío.
—Lo de siempre. Que el sistema militar de
la Tierra necesita más presupuesto, y que si
algún día ocurre algo terrible no estaremos
preparados.
—¿Algo terrible? Todas las armas nucleares
están a buen recaudo, y las pocas revueltas
que hay no son más que grupos radicales
con tirachinas comparados con el armamento
del ejército —afirmó Fátima.
—Lo que quieren estos cavernícolas es estar
otra vez en el poder. Hace décadas que ni
lo huelen, y echan de menos los viejos tiempos
de los golpes de estado. ¡Alegan que lo
único que buscan es el bien común!
En el año 2053, tras años de guerra energética
y escándalos financieros, numerosas
revueltas ciudadanas sacudieron el mundo,
hartas de conflictos y pobreza, y muchos de
estos grupos llegaron al poder democráticamente.
Numerosos tratados de no—agresión
se firmaron y políticos profesionales gobernaron
eficazmente, hasta que un día en las
Naciones Unidas se llevó a cabo una propuesta:
unificar a la humanidad en un gobierno
federal democrático. Se celebró un referéndum
global que dio la victoria al sí con un
ochenta por ciento de los votos. Tras eliminar
DIEGO FDEZ. VILLAVERDE
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las desigualdades del mundo, la mayoría del
presupuesto global fue destinado a la investigación
científica, y uno de los objetivos era
cumplir el viejo sueño del hombre de explorar
la galaxia y colonizar otros planetas. Aunque
se habían realizado grandes avances en la
astronáutica, en el año 2100 aún no se había
conseguido mandar una nave tripulada fuera
del sistema solar. En ese momento, sólo había
pequeñas bases de investigación en Marte
y Europa.
—Mucho ladrar y poco morder. Tienen que
salir de vez en cuando a montar el espectáculo
para que la gente no se olvide de ellos.
Nunca van a conseguir nada —sentenció Darío.
—Madre mía, en palabras del general: “La
Tierra no está preparada para hacer frente
a amenazas extraterrestres”. ¿Qué clase de
locura es esta? —William se quedó un rato
pensando—. ¿Creéis que pueden haber encontrado
pruebas de vida alienígena?
—William, no seas crío. ¿Cómo va a saber
algo el ejército que la comunidad científica
aún no sepa? —dijo Fátima sonriendo—. Sólo
lo dicen para asustar a los analfabetos.
—¿Tu qué opinas, Ricardo?
—Yo… prefiero no opinar de estos temas
—contestó incómodo.
—¡Oh, vamos! Los brutos de tu familia militar
no se van a enterar si les pones pingando
—dijo agresivamente William—. ¿O es que
no piensas como nosotros? ¿Crees que habría
que ponerle una corona de oro a Jericho?
—He dicho que prefiero no opinar.
Los dos se quedaron buen rato mirándose a
los ojos. El silencio incomodo se rompió cuando
Rita anunció por megafonía que la nave de
suministros ya había llegado.
—¿Vamos a ver si han traído algo interesante?
—preguntó Fátima.
—Vale —contestaron Ricardo y William al
mismo tiempo, secamente.
Los cuatro se dirigieron al hangar, en silencio.
Ricardo odiaba cuando William usaba
a su familia para atacarle. Sabía que era el
único que lo hacía y que el resto del equipo

creía que se estaba portando como un adolescente,
pero no podía evitar ponerse a la
defensiva.
Darío abrió la puerta del hangar con su llave
magnética. La nave de transporte estaba
abierta, pero no había ningún miembro del
personal de logística descargando el contenido,
ni ningún otro científico curioseando.
—¿Dónde está todo el mundo? —preguntó
Darío.
Sonó un escalofriante crujido, parecido a
cuando se pisa una cucaracha. Más y más
crujidos lograron ponerles en tensión, algo no
iba bien. Empezaron a caer gotas de sangre
del techo. Algo se precipitó pesadamente. Era
un brazo humano.
Los cuatro científicos miraron hacia arriba.
Unas extrañas criaturas habían agarrado a
los miembros del personal, habían clavado
sus garras en las tuberías del techo y los estaban
devorando.
Se quedaron paralizados por el miedo. Fátima
abrió la boca para gritar, pero de su garganta
sólo salió un quejido ahogado. Una de
las criaturas les vio y, seguida por el resto de
los seres, comenzó a descender hacia ellos.
Ricardo pudo apreciar la extraña anatomía
de las bestias. Tenían el físico de unos gorilas
pelados y su piel era de color marrón oscuro.
Es su cara se veían dos pequeños ojos rojos
y por nariz sólo se apreciaban dos agujeros
sobre la boca. Su babeante sonrisa desvelaba
una mandíbula de varias filas de afilados
dientecillos, en vez de dedos tenían dos largas
garras y sus patas traseras eran más parecidas
a las de un alce que a las de un primate.
—¡Corred! —gritó Ricardo.
Los científicos se apresuraron a llegar a
la salida, y las criaturas fueron galopando
tras ellos mientras proferían sus estridentes
gritos. Cuando los cuatro investigadores
llegaron a la puerta, Darío pulsó el botón de
emergencia que sellaba el hangar en caso de
descompresión. Los monstruos intentaron
romper el portón con fuertes golpes, pero después
de un rato dejaron de intentarlo.
—¡¿Qué coño son esas cosas?! —preguntó
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Fátima mientras sollozaba.
—No… no lo sé —respondió Ricardo—.
Quizás sean alienígenas.
—¡Oh, joder! ¿Lo veis? ¡Esos bastardos de
los militares sabían algo y no nos lo han dicho!
—gritó William—. ¡Y ahora vamos a morir
por su culpa!
Sobre sus cabezas oyeron fuertes golpes
metálicos que recorrían el techo, avanzando
a lo largo del pasillo.
—Mierda, están en el sistema de ventilación
—dijo Darío—. Tenemos que llegar a
una cápsula de evacuación. Hay una cerca
del centro de vigilancia. Intentemos calmarnos
y llegar lo más rápidamente posible.
Mientras corrían hacia su destino, oyeron
varios chillidos por el pasillo. Las bestias habían
conseguido entrar en los laboratorios y
habían empezado una masacre. Era terrible
escuchar cómo se mezclaban los gritos de terror
de los humanos con los aullidos de las
criaturas.
—Un momento. —Ricardo se detuvo, dubitativo—.
No podemos usar las cápsulas de
evacuación si no se ha declarado una emergencia.
—¿Esto no te parece una emergencia? —
preguntó William agresivamente.
—Me refiero al nivel de seguridad de la estación.
Deberían haberse encendido unas luces
rojas y haber sonado una alarma. Sin eso
el sistema no nos dejará utilizar las cápsulas.
—Es cierto, en el centro de seguridad tendrían
que haber activado el dispositivo de
evacuación. Debe haberles ocurrido algo a
James y Rita —concluyó Darío.
—¿Y qué hacemos? —preguntó Fátima—.
Si esas cosas están dentro no podemos ir desarmados.
—Creo que hay un laboratorio de química
cerca. Quizá podamos improvisar algo —dijo
William, un poco más calmado.
La puerta del laboratorio tenía un ojo de
buey que permitía ver el interior. Ricardo
echó un vistazo y vio cómo dos de las criaturas
estaban ocupadas devorando a Aurora,
una técnica. Recordaba haber hablado con
21

22
ella sobre una relación que mantenía en la
red. También observó encima de la mesa más
cercana a la puerta una serie de matraces
con un líquido trasparente en el interior. Podía
ser ácido o podía ser agua, pero era a lo
único que se podían aferrar.
—Voy a entrar —dijo Ricardo.
—¿Estás loco? ¡Te mataran! —le gritó Fátima.
—Nuestra única oportunidad de vencer a
los monstruos está sobre la mesa. Alguien
tiene que correr el riesgo.
Abrió la puerta suavemente e intentó caminar
haciendo el menor ruido posible. Las
bestias le ignoraron, mientras rasgaban carne
y crujían huesos. Ricardo agarró cuatro de
los matraces y se dirigió fuera, sin que las
bestias se inmutaran.
—Vamos a ver que tienes —dijo Darío acercándose
a oler los frascos—. Mala suerte, sólo
es amoníaco.
—Quizá podamos utilizarlo —dijo William,
y se sacó del bolsillo un Zippo.
—Al menos podremos prenderles fuego —
dijo Fátima.
—Dejemos de perder tiempo, tenemos que
activar el protocolo de emergencia cuanto antes.
Cada uno cogió un frasco de amoníaco y
Darío se dispuso a abrir la puerta del centro
de seguridad. Una de esas bestias esta machacando
el cuerpo de Rita con sus garras,
mientras James yacía muerto sobre el panel
de control, con su brazo a punto de activar el
botón de evacuación.
Nada más entrar, la bestia se giró y profirió
un poderoso aullido, preparándose para
saltar sobre ellos. Los cuatro investigadores
le tiraron los matraces que se rompieron al
chocar contra su piel. William encendió su
mechero y lo lanzó contra la bestia, lo que
provocó la ignición del amoníaco. La bestia
empezó a moverse de un lado a otro, chillando
y cortando el aire con sus garras. Darío
cerró la puerta desde fuera, dejando al engendro
ardiendo en su interior.
Esperaron a que la criatura dejara de gri-
DIEGO FDEZ. VILLAVERDE
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tar y entraron. El monstruo estaba tendido
en una esquina, agonizando. William se acercó
y empezó a pisotearle la cabeza. Ricardo
agarró la pistola de James y le dio la de Rita
a Darío.
—La alarma alterará a las criaturas. Tenemos
que darnos prisa y llegar cuanto antes a
la cápsula —dijo Ricardo.
Antes de que activara el botón, una sombra
se lanzó desde un agujero del techo sobre Darío.
Una acerada garra atravesó el pecho del
hombre. William gritó, y Ricardo se apresuró
a disparar, pero no había quitado el seguro
del arma. La criatura les miró, aulló y salto
de nuevo sobre Fátima. Ella esquivo el ataque,
pero una de las garras consiguió herirla
en una pierna. La criatura se golpeó contra la
pared y Ricardo aprovechó ese momento para
dispararla en el cráneo.
—¿Fátima, estás bien? —preguntó Ricardo
—Darío… está… ¿está? —preguntó ella
con pánico en los ojos.
—Me temo que sí —contestó William, que
le temblaba la voz.
Fátima intentó levantarse, pero la herida
de la pierna la hizo volver a caerse. William
se acercó a ayudarla, poniendo uno de
sus brazos sobre los hombros. Ricardo recogió
la otra pistola del suelo y activó el botón
de emergencia. La alarma sonó por toda la
estación y numerosos aullidos replicaron al
unísono.
—¡Vamos, vamos! —gritó Ricardo.
La estación de evacuación estaba al final
del pasillo. William y Fátima abrieron la
marcha, mientras Ricardo les cubría la espalda.
Un grupo de cinco criaturas aparecieron
por detrás, cargando contra ellos.
—¡Id a la puerta, yo las entretendré! —gritó
Ricardo.
—¡Ricardo! —exclamó Fátima, pero William
ya había empezado a caminar hacia el
punto de huida.
Ricardo abrió fuego contra ellas. Consiguió
dar a dos de las criaturas en la cabeza, y una
tercera más se desplomó al recibir una bala
en una pata. Las restantes se le acercaron rá

pidamente, y él se retiró poco a poco mientras
seguía disparándolas. Consiguió alcanzar a
otra en el pecho, pero la última de las bestias
le sobrepasó por su derecha y se dirigió hacia
William y Fátima. Ricardo disparó a la espalda
y corrió hacia sus compañeros.
Una vez en la sala, Ricardo se acercó al ordenador
de la sala para programar la trayectoria
de la capsula.
—¿Qué diablos está pasando aquí? —preguntó
William.
—Mantén la calma hasta que consigamos
irnos —le respondió Ricardo.
—No, en serio. ¿Me puedes explicar por qué
las cosas esas actúan como si no existieras?
—¿A qué te refieres? —preguntó Fátima.
—Entró en el laboratorio y las criaturas
esas ni se inmutaron. Pese a ser el que estaba
más cerca en el centro de seguridad, el bicho
saltó hacia ti en vez de hacia él, ¡y ahora
mismo acabamos de ver cómo han ignorado
completamente al que ha estado matando a
sus congéneres!
—No tenemos tiempo para tus teorías ahora
mismo, Will. ¿Podemos discutirlo más tarde?
—¡A mí no me llames Will! —gritó William
mientras daba un empujón a Ricardo—. ¡Qué
curioso que este ataque se haya producido
después de que llegara un miembro nuevo al
equipo! ¡Y más curioso aún es que sea miembro
de una larga dinastía militar!
—Cálmate, por favor —le pidió Fátima
—¿Y has visto esos seres? —El matemático
ignoró completamente el comentario de
la mujer—. ¡Parece que alguien ha juntado
partes de animales de la Tierra en una batidora
y les haya salido ese engendro! ¿Cómo
narices esas cosas han interceptado una nave
espacial y han llegado hasta aquí? ¿Acaso no
es obvio? ¡Eran el cargamento de la nave!
—Mira, no sé qué es lo crees que está pasando,
pero todo esto lo podemos discutir
dentro de la cápsula de escape.
—¡No me voy a subir contigo a ningún sitio!
¡No has condenado a todos!
William se lanzó contra él y juntos cayeron
ESTACIÓN EUROPA
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al suelo. Ricardo intentó coger la pistola, pero
William entrevió lo que se proponía y le golpeo
con los dos puños en el pecho. El arma se
le cayó, y William la lanzó lejos. Las criaturas
comenzaron a golpear la puerta y con sus
arremetidas ya la estaban abollando.
William ignoró los ruidos y siguió pegando
a Ricardo. El genetista Intentó defenderse
cómo pudo, pero la furia había poseído completamente
a William.
Entonces sonó un disparo, y una bala atravesó
el cráneo del matemático, que se derrumbó.
Ricardo se lo quitó de encima y vio a
Fátima con una pistola en la mano y con cara
de terror.
Ricardo fue hacia ella, que empezó a llorar
desconsoladamente. La puerta se desplomó y
las criaturas entraron. Fátima les apuntó y
apretó el gatillo, pero ya no le quedaban balas.
Ella se retiró lentamente hacia la pared,
pero Ricardo se quedó en el centro de la sala,
mientras las criaturas se le acercaban.
Fátima pego un gritó ante la inminente
muerte de su amante, pero los extraños seres
no atacaron a Ricardo. Le rodearon y se dirigieron
hacia ella.
—Yo… Lo siento Fátima —dijo Ricardo—.
Ya deberíamos habernos ido de la estación.
Ha sido culpa de William.
Ricardo vio por última vez a Fátima, mientras
ella mostraba una expresión de absoluta
incredulidad y furia en medio de un mar de
garras y dientes. Ahora no sabía qué hacer.
Si William se había dado cuenta de que estos
monstruos no eran alienígenas, alguien más
en la Tierra lo haría. Se dirigió al centro de
seguridad para borrar todos los vídeos de seguridad
y programar la autodestrucción de la
base. No tenía prisa, las feromonas que hacía
creer a las bestias que era uno de ellos aun
durarían unas cuantas horas. Debería mandar
un informe al general Jericho contándole
el fracaso de la misión e inventar una historia
que explicara la destrucción del centro de
investigación y su milagrosa supervivencia.
El bien común tendría que esperar.
23

24
CRIS MIGUEL
MANTIDAE
por Cris Miguel
Aún se está adaptando a su nueva naturaleza, convertirse en una mantis adulta no es
tarea fácil y mantener la normalidad mucho menos. Después de todo, ¿quién quiere
pasearse por el centro pareciendo una ballena?
Me miro en el espejo, ya estoy un poco sonrojada. Tengo la sensación de que lo he hecho un
centenar de veces, pero, a la vez, antes de culminar siempre echo un poco el freno. En ese
momento es en el que aprovechan las dudas para filtrarse por la zona más débil de mi determinación.
Respiro hondo y sello todos los escapes, me atuso el pelo y salgo del baño.
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—Perdón, ya estoy —digo con mi sonrisa
más sexy.
Él, a modo de respuesta, sonríe y se hace
a un lado en la cama para dejarme sitio. El
alcohol todavía nubla un poco mi vista y mi
cabeza, pero hasta mis perjudicados ojos son
capaces de entrever el cuerpo escultural de…
¡Oh, mierda! Cómo puedo ser tan mala con
los nombres. ¡Qué importa! Tiene un cuerpo
esculpido por los dioses. Está bien, un cuerpo
esculpido por muchas horas de gimnasio,
¡qué más da! Me pongo a su lado despojándome
antes del minúsculo vestido que llevaba,
así siempre es más fácil.
—¿Te gusta? —digo coquetamente acariciándome
la copa del sujetador.
Para huir del negro he elegido un conjunto
morado, obviamente de encaje, con virguerías
en terciopelo. Irresistible. Como única y
necesaria respuesta me atrae hacia su fuerte
torso para besarme. Qué sensación tan cálida,
está tan suave, acostumbrada como estoy
a las barbas. Le miro a los ojos, arqueando
levemente una ceja, y sé que derrocho sensualidad
por todos los poros de mi piel. Hasta
siento su erección absolutamente dispuesta.
Le tengo.
Respiro entrecortadamente, después de
comer siempre me canso y necesito tumbarme.
He llegado a dormir un dia entero después
de una gran… comida. Y esta lo ha sido,
hmmm… estaba tan prieto. Me pesan los párpados,
me quedo tumbada boca arriba, diviso
su ropa tirada en el suelo. Qué pereza ir a
tirarlo. Se me cierran los ojos y no tengo ningún
otro pensamiento. Me quedo dormida.
II
Toc, toc, toc.
Suena como si me estuviesen aporreando
la cabeza. Abro los ojos. La puerta, pero
quién cojones será. Me pongo un albornoz, lo
primero que encuentro, y abro.
—¿Otra vez tú? —le digo lamentando profusamente
haber abierto.
—Vaya, ya veo que te has alimentado, cada
MANTIDAE
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vez me necesitas menos —arqueo una ceja.
—Te dije que puedo cuidar de mí misma
—le increpo apoyando la cabeza en el marco.
—Déjame entrar, así puedes volver a tumbarte,
está claro que aún te quedan horas
para digerirlo entero.
Le dejo pasar y ando pesadamente hasta
el salón, me arrojo contra el sillón y hago el
enorme esfuerzo de no volver a dormirme.
—¿Y bien? Dime que no era nadie importante.
—¿Por quién me tomas? Era un cualquiera,
dudo que le echen de menos. Quizás en el
gimnasio… –Enrique sonríe ante mi perezosa
ocurrencia.
—Esto te servirá durante una semana,
pero ten en cuenta que ya no puedes aguantar
tanto como antes, la semana que viene
tendrás que volver a comer porque si no…
—¡Vale! —le corto, no soy capaz de asimilar
nada en este momento–. Me lo has explicado
una docena de veces, cálmate, lo estoy
haciendo, ¿no?
—Sólo me preocupo por ti. —Se acerca y
me acaricia la mejilla.
—Además si no encuentro a nadie, me sirves
tú —bromeo.
—Muy graciosa. Antes de llegar a eso tengo
varios candidatos que no me importaría que
me quitaras de en medio.
—¡Oh! Pero seguro que todos ellos tienen
familia y trabajo donde notarían su ausencia
enseguida, ¿es que no has aprendido nada?
—le imito, es lo que siempre me dice.
—Buena chica. Entiende que acabas de
mutar y tengo que ser así de pesado, tu raza
se extingue, Cam.
—No me presiones. Anda déjame dormir.
—Está bien, cuídate ¿vale? Vendré a finales
de semana para saber si tienes… víveres
a la vista. —Sonrío y asiento, mientras él se
aleja. De lejos oigo la puerta. O no, porque
vuelvo a sumirme en un profundo sueño.
III
Tiene que pasar una semana para que pueda
salir de casa con mi aspecto habitual sin
25

26
que parezca una ballena. He tardado más de
lo normal en hacer la digestión, con lo cual mi
cuerpo no necesita otra ingesta inmediata. Lo
noto, lo sé, por mucho que diga Enrique. Aún
así necesito cubrirme las espaldas. Quedo
con Amanda, una compañera, su queridísimo
novio se va a traer unos cuantos amigos. En
definitiva, un plan de esos horribles de juntar
grupos que no se tienen por qué caer bien
y sólo dos personas se esfuerzan porque así
sea. Yo no pierdo nada, y como me ha dicho
Enrique, tengo que aparentar llevar la vida
más normal posible. Y eso intento.
El tiempo permite que nos sentemos en una
terraza, me coloco entre dos chicos, no les conozco
de nada, pero fuera de la influencia de
Amanda podré desplegar todos mis encantos.
Empiezo…
—¿Cómo os llamabais? —Supersonrisa y
leve inclinación de cabeza.
—Yo soy Rick —dice el de mi izquierda–, él
es Paul.
—Encantada. —Le toco la pierna a Rick, si
ha contestado él es que está más predispuesto–.
Yo soy Cameron pero vamos… todos me
llaman Cam. —Me muerdo el labio.
La tarde da paso a la noche enseguida, o
al menos eso me parece. Sin proponérmelo,
Rick me está acompañando a casa dando un
relajado paseo.
—Estás muy callada —me dice inclinando
su hombro contra el mío.
—¿Si? —Arqueo una ceja y le miro a los
ojos, tiene una mirada penetrante–. Es que
ya te lo he dicho todo. —Sonrío de medio lado
agachando la cabeza.
—Pues que pronto te quedas sin palabras…
—Es que soy una mujer de acción. —Los
pulsos verbales siempre se me han dado bien.
—¿Ah, si? Está bien saberlo.
—Esta es mi casa —digo señalando el portal
y subiendo el escalón.
—Oh, sí que estaba cerca —dice con un
cierto deje triste en su voz.
—Te lo he dicho. —Le doy un golpecito cariñoso
en el pecho–. Gracias por acompañarme.
—Un placer, espero verte más veces. —Sus
CRIS MIGUEL
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ojos me atrapan, no…
—Seguro que sí —consigo decir–. Adios
Rick.
—Pasa buena noche Cam.
En el ascensor apoyo mi cabeza en la pared,
pero qué coño… Le tenía a tiro, ¿por qué
no…? Supongo que me daba pena, es un chico
muy majo. Mejor no volver a verle, desde
luego.
Me vibra el móvil:
“Soy Rick, le he pedido tu número a Amanda,
espero que no te importe. Me ha encantado
conocerte”.
Sonrío, un momento… ¡Sonrío! Genial…
“No me ha dado tiempo a echarte de menos,
para mí está claro que también ha sido
un placer conocerte”.
Le doy a enviar. Me tapo la cara con las
manos, mejor me alejo del teléfono. Me meto
en la cama con una ansiedad que hace mucho
que no sentía, pensando únicamente en esos
ojos grises.
IV
Me despierto sobresaltada, todavía no ha
amanecido pero tengo un calor que no puedo
aguantar y… hambre. ¡Mierda! Va a tener
razón Enrique, joder. Miro el móvil, puta lucecita
roja, las 6:27, ¿por qué estoy despierta?
Seré subnormal. Voy a la cocina y me preparo
un café. Cada vez me sacia menos la comida
normal, pero algo tendré que llevarme a la
boca a falta de un hombre… Es cruel hasta
pensarlo. Rara vez me dan bajones por mi naturaleza,
pero es que esta es la primera que
tengo tanta ansiedad, ni el otro día antes de
comerme a… ¡ni el otro día! Para evitar un
terrible ataque de “Soy mi propio monstruo”
me pongo la tele mientras desayuno algo.
Me debo de quedar dormida en el sillón
porque el teléfono me sobresalta.
—Diga —contesto sin siquiera fijarme en
el número.
—Cam, ¿estás bien?
—Joder Enrique… tienes el don de la oportunidad…
—¿Te has alimentado?

—No. —Bostezo.
—Tienes que hacerlo —dice tajantemente.
—Lo sé, estoy en ello.
—De acuerdo.
—Oye, ¿hay una forma de no hincharme
tanto? —le pregunto, me niego a salir de casa
como si fuera un globo gigante.
—Lo único que se me ocurre es que… lo
desmiembres, pero aun así no las tengo todas
conmigo, puede que no te haga el mismo
efecto.
—Tengo que probarlo, no puedo estar encerrada
en casa y salir un día para volver a
cazar y encerrarme de nuevo, ¿cómo lo hacen
los demás?
—Esto es sólo hasta que estabilices tu organismo,
cuando termines el cambio no necesitarás
comer tanto, será más periódico y
más estable. Pero ahora… con el torbellino
hormonal tienes que respetar tus necesidades.
—Es una mierda —me quejo amargamente.
—Es sólo una etapa, pasará, cuando te conviertas
en una mantis adulta puede que sólo
necesites alimentarte una vez al mes.
—¿Y cuándo pasará eso? —pregunto viendo
un rayito de luz a mi patética existencia.
—En cada ser es diferente, sois pocos, la
muestra no es significativa… No puedo decirte
nada… –Suena visiblemente afectado.
—Lo sé, demasiado haces. Gracias.
—¿Me acabas de dar las gracias? —bromea
al otro lado de la línea–. ¿Seguro que estás
bien?
—Idiota. —Cuelgo.
Termino de darme el colorete y me miro en
el espejo de arriba abajo. Estoy espectacular,
está mal que lo piense yo, pero no deja de ser
cierto. Mi ansiedad ha ido en aumento durante
todo el día, así que he decidido salir a
buscar algo que llevarme a la boca. El vestido
deja poco a la imaginación, transmite el mensaje
a la perfección, quiero guerra.
El ruido del local me atruena los oídos. El
MANTIDAE
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suelo está pegajoso, demasiado sucio para los
tacones que llevo. Odio estos sitios. Son más
de las dos de la madrugada, la hora perfecta
para cazar a un pobre inútil que se haya
pasado con el alcohol. Me acerco a la barra
y me pido un ron con Coca–Cola. No sé por
qué, pero las bebidas oscuras en manos de
una mujer les llama la atención. No es que
necesite pluses, pero si me facilita la misión,
mejor. Pido una pajita al camarero guiñándole
un ojo, eso tampoco falla. Labios perfectos,
mirada distraída, cara de “la noche podría
ser mejor” y a esperar.
—Hola preciosa. —Premio.
—Hola. —Muerdo fingiendo nerviosismo la
pajita.
—¿Te lo pasas bien? —pregunta el tipo.
—Bueno… Estoy esperando a mi amiga
que se ha ido con Jack y todavía no ha vuelto…
–Simulo fastidio.
—Oh, qué pena. ¿Puedo hacerte más llevadera
la espera? —Arqueo la ceja.
—Eso depende… ¿Podemos ir fuera, que
estoy harta de tanto ruido? –Jugueteo con mi
pelo.
—Claro, lo que tu quieras.
Me apoyo en la pared fuera del local, miro
el reloj. Quince minutos he tardado, tengo
que apuntarlo en algún sitio. ¿Me darían un
logro? Finjo impaciencia, no es que haga falta,
pero esto es muy aburrido si no interpreto
un papel.
—¿Vienes mucho por aquí? —me pregunta
para romper el hielo.
—Hay pocas frases tan manidas como esa
—bromeo.
—Perdone usted, preciosa. —Me inclino levemente
hacia él, quiero que capte todo mi
olor.
—Yo creo… –Vuelvo a mirar el reloj–. Creo
que me voy a casa, no la voy a esperar. ¿Puedes
acercarme? —Soltando el cebo.
—Claro que sí, no te preocupes.
Me subo en el coche y cojo el móvil, para
aparentar que escribo a alguien. Tengo un
mensaje: “Esta noche está siendo un rollo
comparada con la de ayer, por qué será…”.
27

28
Rick. Siento un pinchazo en el estómago,
como si me molestara mentirle. Dejo eso a
un lado, aparcado y bien guardado en un rincón
de mi minúscula conciencia y le contesto:
“Ah, si? Y eso que no te has divertido conmigo
de verdad”. Guardo el móvil, no quiero distracciones.
—Le estaba diciendo a Paula que me iba a
casa, por si acaso vuelven… –le explico como
si debiera excusarme con él.
—Claro. Seguro que se lo está pasando en
grande y se le ha olvidado avisarte. —Me
pone la mano en la pierna, sujetando el volante
sólo con la izquierda.
—Sí, no sería la primera vez… –me quejo y
apoyo mi mano encima de la de él. Si le toco,
le creo necesidad de mí, no falla–. Aparca
aquí mismo, es ese portal.
—De acuerdo. —Apaga el motor y se gira
hacia mí.
—Gracias por traerme, ¿quieres subir? —
Me pongo el pelo detrás de la oreja.
—Sólo si quieres. —Alzo las cejas con sorpresa
y me bajo del coche esperando a que
me siga.
Cierro la puerta de mi piso encendiendo la
luz del hall y la del salón. Suelto las llaves
y el bolso en la mesa y me giro a mirarle. El
tipo no está mal, no es modelo pero tiene su
encanto, como si necesitara que fueran guapos…
Prefiero no pensarlo más, no puedo hacer
otra cosa. Me acerco sinuosamente a él y
le doy un casto beso en los labios. Antes de
que pueda cogerme, buscando más, me aparto
y le hago señas para que me siga al dormitorio.
Le beso apasionadamente abriéndome paso
con mi lengua por su boca. Sabe a whisky y a
tabaco. Le tiro sobre la cama y me pongo encima
de él, a horcajadas. Tienen que verme,
sentir mi halo. Por sus ojos sé que la combinación
le está resultando embriagadora. Me
agarra las caderas y la cintura, se está descontrolando.
Sonrío. ¿Puede ser más fácil?
V
Me muevo pesadamente en la cama. Tengo
CRIS MIGUEL
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que deshacerme de su coche y su ropa, pero
casi no puedo moverme, así que decido llamar
a Enrique. Para eso está. Me incorporo
ayudándome de la pared y del mobiliario que
encuentro, y voy al salón a buscar el teléfono.
Vaya mierda, como odio estar así.
Tengo un mensaje: “Estoy deseando que me
enseñes qué es divertirse de verdad”. Rick, de
ayer por la noche. Imperceptiblemente, elevo
la comisura de la boca. Agito la cabeza para
alejar esos pensamientos y pulso el botón de
llamada.
—Hola, ¿qué tal? —Me siento en el sillón.
No me sostengo en pie, soy una morsa.
—Bien, ¿y tú? ¿Te has alimentado?
—Sí, de eso quería hablarte. Hay un coche
al lado del portal que es de mi cena. ¿Puedes
encargarte de él?
—¿Tienes las llaves?
—¿Crees que me como hasta su cartera? —
le reprocho, indignada.
—No sé, perdona…
—Tu ven y punto. Adiós.
—En cuanto pueda me paso, cuídate.
No han pasado dos horas y ya está delante
de mi puerta. Como sabía que no iba a tardar
demasiado, dejé el intento de volver a la
cama para otro momento y me quedé en el
sillón contemplando el maravillo misterio del
papel de pared. Le doy todas las pertenencias
del tipo y se va tan rápido como ha venido,
dándome un beso en la frente. Es domingo,
son las once y media. Voy a dormir todo el
día.
Abro los ojos, la luz todavía es capaz de colarse
por la persiana. Cojo el móvil para mirar
la hora: las ocho y media y dos mensajes.
“Tía, vente! Hemos quedado a las diez en la
pizzería esa tan barata de al lado de mi casa.
Rick no para de preguntar por ti. Muak.”.
Amanda y su afán por emparejar a todos los
que la rodean.
“Te estás haciendo la difícil o realmente no
te intereso en absoluto? Te voy a ver en la
cena?”. Rick. Sin saber muy bien por qué, me

hace sonreír, y me levanto para contemplarme
en el espejo.
Ufff… se me nota un montón, por muy
ancho que me ponga el vestido parezco una
embarazada a punto de echarlo, necesito mínimo
ocho horas más. Me enfado con mi naturaleza
de manera proporcional a las ganas
que tengo de ir a esa puta cena. Joder.
“Esta noche mejor me quedo en casa, no estoy
muy bien del estómago. Realmente pensabas
que iba a ser tan fácil?”, le contesto. A
continuación me excuso también con Amanda.
Me aseo y me siento en el sillón, para evitar
lamentarme de lo patética que es mi vida
me pongo los capítulos que me quedan de una
serie. Suspiro. Tampoco estaba tan bueno.
Desconecto el disco duro. Voy a la cocina
me tomo un vaso de agua y apago las luces.
Suena el timbre y mecánicamente miro el reloj.
La una menos diez. Frunzo el ceño y voy
a contestar al automático.
—Soy yo, quería ver como estabas.
Abro los ojos como platos. Corro al baño
para ponerme un albornoz, lo más grande
que tengo para cubrirme bien las formas. Da
unos golpecitos en la puerta y abro.
—Rick, ¿qué haces aquí? —Le doy dos besos
y me hago a un lado para dejarle pasar.
—No sabía si estarías despierta, quería
probar suerte. —Sonrío abrazándome instintivamente
a mí misma–. ¿Cómo estás?
—Regular, un poco hinchada, ¿te suena? —
bromeo, es lo mejor para distraer–. Ven, siéntate.
¿Quieres tomar algo?
—No… –Me quedo pegada a su mirada.
Nos sentamos en el sillón, juntos, pero sin
llegarnos a tocar.
—Bueno, ¿qué tal la cena, lo habéis pasado
bien? —rompo el hielo, me sudan las manos,
estoy nerviosa. ¿Yo nerviosa?
—Pues bien, tranquila, ya sabes cómo son.
Éramos más o menos los de antes de ayer,
salvo por un pequeño detalle. —Arqueo la
ceja–. Faltabas tú.
—¿Ah, sí? ¿Has notado mi ausencia? —Me
MANTIDAE
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coge de la mano que está reposando en mi rodilla.
—Claro que sí, y no entiendo por qué. ¿Tú
tienes alguna idea? —Sonrío.
—No, estoy perdida… –Me muerdo el labio.
Siento como si hubiese coqueteado con él
siempre, así que cuando inclina su cabeza hacia
mis labios, cubro inmediatamente la distancia
que nos separa agarrándole del cuello.
Su barba me raspa la barbilla, que contrarresta
con la suavidad de su lengua moviéndose
pausadamente al compás de la mía. Le
suelto poco a poco, me muerdo el labio y le
miro. Profundizo en esos ojos y no puedo evitar
besarle otra vez. Si esto se parece al efecto
que les causo yo, no me extraña que sea
tan fácil. ¿Estará conmigo porque tampoco se
puede resistir? Me separo y agacho la cabeza.
Me sujeta el mentón con su mano, para que
vuelva a mirarle.
—Me voy, porque estas malita, pero espero
que quedes conmigo de verdad. —Me da un
casto beso en la mejilla, se levanta y sale por
la puerta.
No sé cuánto tiempo me quedo sentada en
el sillón, no sé realmente si estoy pensando
algo lúcido, no sé si algo tiene sentido; pero,
desmarcándome de la magia y la felicidad del
momento, siento un agujero en el estómago.
Tengo miedo.
VI
—¡Cameron, por fin! ¿Dónde coño has estado,
por qué no contestabas? —Enrique me
grita al otro lado del teléfono.
—No he parado ni un momento… –me excuso
malamente.
—¿Cómo que no has parado? ¿Te has alimentado?
¿Estás bien? —Enrique habla frenéticamente.
—No, pero aún no tengo demasiada hambre…
–Cosa que es sólo medio cierta.
—¡Llevas más de una semana! —Está tan
alterado que le sale un gallito–. No me puedo
creer que no tengas hambre, mis estudios no
pueden estar tan equivocados…
—Pues a lo mejor sí —miento–. Cuando no
29

30
pueda aguantarlo lo haré, no te preocupes.
—Claro que me preocupo. ¿Qué has estado
haciendo?
—Bueno… –Dudo, realmente no es mi padre
y no tengo por qué darle explicaciones–.
He estado… estoy saliendo con un chico.
—¿Un chico? ¿Un novio? Cameron, ¿estás
loca?
—¡Joder! No he podido resistirme, es tan…
—Pero, ¿te estás escuchando? ¿Cómo vas a
ocultar…? —se interrumpe alarmado–. ¿Te
has acostado con él?
—Aún no…
—Cameron, no lo hagas, todavía no estás
preparada, eres una cría, puedes hacerle
daño… ¡puedes matarle!
—¿Crees que no lo sé? ¿Por qué te crees que
no lo he hecho? —le grito–. Tengo miedo…
pero me gusta, no quiero dejarle…
—De momento aliméntate —dice derrotado.
—No, aún…
—Cameron, no le vas a engañar si es eso
lo que te preocupa. Es tu naturaleza, si no te
alimentas, él… –Oigo como traga saliva–. Le
harás daño…
—¡No! Puedo controlarlo.
Cuelgo, por eso no le había cogido el teléfono
en diez días. Que te suelten tus miedos sin
miramientos no sienta especialmente bien.
Una parte de mí… Está bien. Sé que Enrique
tiene razón, pero nunca había estado tan…
no quiero hacerle daño y no quiero ir a cazar.
Es mentirle, no puedo. Vuelve a sonar el teléfono.
Es Enrique de nuevo.
—Cam, quiero verte. Sabes que sólo me
preocupo por ti, ¿por qué no me lo presentas?
¿Quedamos a tomar una cerveza esta noche?
—Hmm… No sé. Bueno, vale, está bien.
—Me pilla tan por sorpresa que sólo puedo
decir que sí.
Rick llega pronto a mi casa, me abraza y
pega su boca a mi cuello, erizándome todo el
vello de mi cuerpo.
—Estás preciosa —me susurra, yo me derrito
en ese instante y me pierdo unos segun-
CRIS MIGUEL
Ánima Barda - Pulp Magazine
dos en su aroma.
—Estate quieto que tenemos que irnos —
digo de manera juguetona, intentando frenar
sus manos.
—Tranquila, no te voy a desnudar. —Se me
acelera tanto el corazón que le doy un golpe
en el pecho empujándole hacia atrás.
—Que sosa eres… –dice con media sonrisa.
Le fulmino con la mirada, pero es que no
me veo preparada para… no creo que sea capaz
de contenerme.
Nos sentamos en una mesa al lado de la
ventana. Enrique y Rick congenian al instante.
En el fondo me gusta que se lleven bien,
porque Enrique es como un tutor, un padre
para mí. Rick apura su vaso y se levanta para
ir al baño.
—¿Qué te parece? —le pregunto sintiéndome
una portera.
—Es un tío majo, Cam… pero te veo muy
enganchada. Si quieres continuar con esto
tienes que tener la cabeza despejada para
controlarte, no te puedes desatar.
—Lo sé… –Le acaricio el brazo para que no
se preocupe–. Voy a ir despacio, tú tranquilo.
Pedimos tres rondas más y se nos hace
más tarde de lo debido para un día laborable.
Enrique se despide de nosotros en la puerta
y tomamos direcciones opuestas. Le cojo
la mano, me siento un poco mareada como si
mi cerebro navegara a la deriva en el mar de
cerveza que he bebido.
Abro la puerta de casa con Rick pegado a
mi espalda.
—¿Te lo has pasado bien? —le pregunto
agarrándome a su cuello.
—No tanto como tú, por lo que veo. —Sonrío
y le beso.
Enfoco la vista, pero su mirada me turba
mucho más que el alcohol. Me muerde el labio
y enredo mi lengua con la suya. Realmente
no sé cómo hemos llegado, pero me acaba
de tirar en la cama sin despegar su boca de
la mía.
—No… –La lucidez lucha por abrirse paso–
. Es muy pronto…

—Ssshh… —Me pone su dedo índice en los
labios—. Relájate.
Mis miedos están a flor de piel, tengo hambre,
mucha. Intento resarcirla con besos y espero,
en lo más profundo de mí, que el sexo
sea suficiente.
Me coge la cara entre sus manos.
—Relájate, Cam. —Me siento culpable por
parecer inexperta como si yo…
Le miro, arqueo una ceja y hago que giremos
para quedarme encima de él. Despliego
toda mi sensualidad, me quito el vestido y me
muerdo la lengua.
—¿Te sigo pareciendo nerviosa? —Sonrío y
él me atrae hacia sí.
Me revuelve el pelo con sus manos y nos
fundimos, tanto en nuestra boca como en
nuestro cuerpo. Mi ansiedad va en aumento,
la acallo y me concentro en desabrocharle la
camisa y los pantalones. Aspiro su olor, y el
efecto es embriagador. Me incorporo acariciándole
el pecho, dando rienda suelta a mis
manos hasta que llego a sus bóxer, de los cuales
me deshago sin concesiones. Él se sienta
frente a mí y libera mis pechos, se recrea en
ellos varios minutos y el calor que siento es
incomparable e insufrible. Le beso el cuello y
recorro su oreja izquierda con mi lengua.
—Te quiero dentro de mí, ¡ya! —le susurro.
Mis palabras son como un resorte y me
tumba debajo de él. Mi respiración se acelera
y me olvido por unos segundos de coger
aire cuando se introduce en mi interior. No
puedo. Tengo muchísima hambre. Me agarro
a su espalda para sujetarme de sus arremetidas.
Desprendemos intensidad, deseo. Nos
desborda el anhelo reprimido, pero ahora da
igual, nos fundimos y no había sido nunca
tan dulce, tan…
—¿Rick? —Por algún motivo se ha detenido–.
¿Rick? —Me asusto y le agito y…
No se mueve, está paralizado. Ahogo un
grito y salgo de debajo de él, pero qué… Las
lágrimas corren libres por mis mejillas y me
olvido de parpadear. El hambre se me va de
golpe y sólo deja… desolación.
Le examino, aunque no dejo de temblar.
MANTIDAE
Ánima Barda - Pulp Magazine
Veo que tiene la marca de mis uñas en la espalda
y que tienen mal aspecto… Me levanto
corriendo a por el móvil.
—¡Enrique! —sollozo–. He hecho algo horrible,
he…
—Cam, ¿qué ocurre?
—Es Rick, lo he matado… –Me froto la
cara.
—¿Qué? ¿Te lo has…?
—¡No! —grito.
—¿Entonces?
Le explico a duras penas lo que creo que ha
pasado y me cuelga para venir a encontrarse
conmigo aquí. Nunca me he sentido tan culpable,
tan irresponsable… le he matado y sabía
que podía ocurrir.
* * *
—Cam. —Enrique utiliza su llave, que la
tiene sólo para emergencias. Al fin y al cabo,
ésta lo es.
Entra en el piso y vuelve a llamarla, pero el
silencio es el único que responde.
—Cam, ¿dónde estás? Puede que tenga solución
y no esté…
La puerta del baño está entreabierta, Enrique
siente un peso en el estómago. Algo va
mal. La abre lentamente y la imagen le rompe
el alma. Cam está en la bañera, sumergida,
con los ojos abiertos, sin vida.
Movido por la impotencia la incorpora y la
abraza. No respira, no hay nada que hacer.
—¿Qué ha pasado? —Una voz le sobresalta
y hace que el corazón le dé una voltereta.
—¿Rick? Oh, Dios mío… –Enrique abraza
más fuerte a Cam.
—¿Qué ha pasado? ¿Está…? —Rick está en
la puerta del baño, en estado de shock.
Enrique asiente. Cam ha acabado con su
vida antes de que él llegara para decir que
quizás Rick sólo estaba paralizado, que era
un mecanismo de las mantis, pero que no sabía
bien su funcionamiento. Ahora ya era tarde,
la había perdido, no había sabido cuidar
de ella… ¿Cuántas pérdidas más será capaz
de soportar?
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LA GUERRERA
DE LOS SUEÑOS II
por Ana Gasull
Ahora que ya sabe dónde está, Aurora debe
buscar la forma de regresar a su casa y recobrar
la conciencia, pero un peligro acecha la ciudad.
Un peligro que podría costarle la vida… y la
libertad.
ANA GASULL
Ánima Barda - Pulp Magazine
V uestra historia es triste —sentenció
Dahlia mientras volvía a llenarle la taza
con té de hierbas dulces—, pero no es vuestro
final.
—No, desde luego que no. No estoy muerta,
sólo he caído en un profundo sueño que me he
trasportado hasta aquí y, además, he perdido
toda mi magia.
Dalia negó con la cabeza con gesto preocupado,
sin detectar el sarcasmo.
—No creo que sea eso lo que ha ocurrido.
Aurora se relamió los labios y cogió la taza
que la muchacha le ofrecía.
—¿Qué quieres decir?
—Aunque en el mismo océano, vuestro reino
y este forman parte de dimensiones diferentes
y, por ende, tiene efectos secundarios en vuestro
cuerpo. Además, aquí la magia es mucho
más primitiva, no parece estar tan avanzada
como la vuestra. Dígame, Princesa, ¿tenéis
magos y brujos en vuestra tierra?
—Claro que sí, ¿aquí no hay?
Dahlia negó y le entregó un trozo de pan con
mantequilla.
—¿No queréis leche con vuestro té, Princesa?
—Por favor —respondió mientras le acercaba
la taza con delicadeza—, pero no me llaméis
Princesa en este reino desconocido, podría ser
peligroso.
—Está bien, podéis ser mi prima, la pequeña
dama Aurora.
—Me parece bien, prima Dahlia. Pero debes
ayudarme a regresar a casa, aunque quede
atrapada en mi cuerpo en un sueño eterno del
que sólo un beso podrá despertarme.
—¿Un beso?
—Así es —afirmó Aurora con una sonrisa
triste en los labios—; un beso de amor verdadero.
Ésa es la maldición de Maléfica, el hada
maligna que me impuso esta condena de bebé.
Dahlia no supo qué hacer.
—Tal vez… tal vez estés aquí por alguna razón.
—¿Cómo?
—Puede que el destino te tenga reservado
algo en este lugar, en este reino. Los dioses tienen
una forma extraña de actuar: tal vez tanto

los tuyos como los míos se hayan puesto de
acuerdo para mandarte aquí.
Aurora se apartó el pelo de la cara con una
mano muy delicadamente, con el rostro mostrando
una expresión incierta. No las tenía
todas.
—¿Estás segura?
—Vayamos a ver a un experto.
—¿Un experto? ¿Un experto en qué?
Dahlia se levantó de golpe y arrastró a Aurora
consigo. Una gota de té le resbaló de los
labios a la barbilla y le humedeció la piel.
Dahlia, con una sonrisa amable, le pasó los
dedos por el mentón y limpió el líquido resbaladizo.
—Vamos, Princesa, te llevaré ante nuestro
sabio.
—¿Aquí también gozáis de los favores y la
sabiduría de un sabio? ¿Y todo lo sabe? ¿Vive
en las montañas o en el desierto?
Dahlia rió ante sus preguntas atolondradas.
Tenía la voz bonita, suave, como la música
de las flores de campanilla, más propia de
una sirena en sus dominios que de una costurera.
Aurora entrelazó los dedos con los suyos
y se sintió inmediatamente reconfortada en
ese extraño mundo, desconocido y hostil hacia
ella. Ese reino, en esa nueva dimensión,
le había arrebatado la magia, la fuente de su
poder, su seguridad: de ella dependía su fuerza
y era eso lo que le daba la ventaja en los
combates. Y, además, era el símbolo de su linaje.
En Ímila era común la magia y los pocos
que carecían de ella, seguían teniendo características
o dones especiales, aun podían hacer
pociones y brebajes o se centraban en leer
las cartas; pero en la familia real, la magia
brotaba con más fuerza, estaba mucho más
presente en sus vidas, los hacía mucho más
poderosos que al resto de mortales. Por eso
gobernaban, juraban protección
y felicidad al pueblo hasta el día en el que
el poder los abandonase o ya no fueran aptos.
Y ese día había llegado, porque la única heredera
al trono lo había perdido. ¿Y qué ocurriría
si eso resultaba ser para siempre, si no
lograba irse de ahí, si nadie le daba un beso
LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS II
Ánima Barda - Pulp Magazine
de amor verdadero y no despertaba? Sus mayores
temores empezaban a materializarse
ante sus ojos, abriéndose paso en su mente,
haciéndose un hueco en su subconsciente.
Las calles de Amel parecían estar siempre
abarrotadas y tuvo que agarrarse a su acompañante
para no dejarse llevar por el flujo de
personas que las rodeaban y las empujaban
de un lado a otro. Dahlia era buena y simpática,
y la entretuvo con su parloteo durante
todo el camino, aunque muchas veces se abstrajo
con lo que veía a su alrededor y la dejó
hablando sola.
Jamás había salido de Ímila y todo lo que
veía era nuevo y extraño. Amel era una ciudad
tosca y sucia en comparación con su tierra
natal, donde todo era delicado y hermoso,
donde la belleza era primordial en las vidas
de las personas; pero Amel estaba construida
sobre piedra y tierra, conocía las heladas de
invierno y el calor sofocante de verano. Y, en
esos momentos, el sol brillaba encendido en
el firmamento, marcando el ritmo cansado de
sus pasos y la rapidez con la que las gotas de
sudor le caían por la frente.
Su vestido había sido substituido por uno
más sencillo, más apagado y no tan delicado;
la seda, que habría sido una ayuda bajo
ese calor sofocante, había dado paso a un material
un poco más grueso, que la asfixiaba.
Dahlia lo había llamado algodón y ella, acostumbrada
a la delicadeza de las sedas y a una
primavera eterna, no había pensado que llegaría
a molestarla tanto. Incluso su ropa de
combate era más ligera y diseñada de forma
que le resultara cómoda y fresca.
—Esa es la casa de Alej, el Sabio.
Dahlia señalaba un edificio alto, una torre
circular con una aguja plateada en la cima.
En Ímila había una parecida, dorada como
los rayos del sol, sobre un acantilado, donde
vivía su sabio.
—Tal vez no nos reciba —dudó Aurora.
Dahlia le estrechó la mano con suavidad y
tiró de ella para que siguiera andando.
—No te preocupes por eso, nos recibirá.
Respecto a tu pregunta anterior, como pue-
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des ver, vive en la ciudad, con los otros habitantes,
pero en una casa un poco más lujosa.
Aunque sólo vive allí porque es lo suficientemente
grande como para albergar todos sus
libros y otros cachivaches.
La puerta estaba cerrada a cal y canto,
pero Dahlia no parecía preocupada. Cuando
su sabio cerraba la puerta, Aurora sabía que
no debía molestarlo, porque se encontraba
enfrascado en alguno de sus proyectos. A veces
lo molestaba igual, sólo por el placer de
verlo ponerse rojo como una grana y perder
los nervios, pero muy de vez en cuando.
Dahlia agarró una cuerda y la sacudió
con fuerza. La enorme campana de bronce,
grande como una cabeza de toro, repiqueteó
con energía y resonó a través de todas las
paredes. La puerta tardó unos segundos en
abrirse, entraron por la pequeña rendija que
se hizo y la cerraron tras de sí. En el rellano
había una chiquilla joven, de no más de seis
años, que las esperaba con una reverencia
preparada y una bienvenida en los labios.
—Kara, pequeña, llévanos ante Alej.
—El señor Alej está en su estudio, mi hermano
ha ido a avisarle de que tiene visita,
seguidme.
Los ojos le picaban por los humos que corrían
por la casa, con extraños olores especiados
algunos, otros con fragancias de animales
muertos y líquidos sin nombre. Kara caminaba
dando saltitos, como si sus pies desearan
ponerse a bailar en cualquier momento. Los
guió por pasillos ascendentes por el centro de
la torre, donde no había escaleras, y pasaron
puertas de roble barnizadas recientemente
y arcos que daban a más pasillos, engullidos
por la oscuridad.
Alej, el Sabio, los esperaba en lo alto de la
subida, ataviado con una túnica del mismo
celeste desvaído que el de sus ojos.
Aurora se inclinó a sus pies y le besó el
anillo, que indicaba su rango y la orden a la
que pertenecía. Sus labios tocaron la piedra
fría, el jade pulido en las montañas del Lejano
Continente, más allá de donde se encontraban
Ímila y otros muchos reinos. Alej le
ANA GASULL
Ánima Barda - Pulp Magazine
colocó las manos en los hombros y la ayudó a
levantarse.
—No te he visto jamás en Amel y conozco a
cada uno de sus habitantes.
—Es mi amiga, Aurora.
—Aurora…
—Princesa de Ímila —aclaró ella cuando
vio el reconocimiento en sus ojos viejos y cansados—,
única heredera al trono, descendiente
de los reyes de la primavera y las princesas
del mar de los delfines. Pupila de otro de
vuestros hermanos de la orden.
—Sí, sí, ya sabía quien eras, niña. ¿Qué
haces aquí, tan lejos de tu reino y tu palacio
de cristal? ¿Dónde están tu escolta y tus doncellas?
¿Y tus padres? ¿Por qué el rey no ha
preparado un gran festín para vosotros? ¿Y
qué haces viva, aun, si hace poco fue tu decimosexto
cumpleaños? Juraría que deberías
estar muerta, ¿no es así, chica?
—Muerta no —siseó, ofendida por su tono
despectivo y la burla en sus ojos—: sólo dormida.
Alej suspiró y se dio la vuelta hacia una
puerta entreabierta. Dentro, una sala circular,
como toda la torre, daba a la ciudad con
vistas al castillo y a su muralla. El estudio
había sido llenado por objetos de valor sólo
para un intelectual, con estanterías repletas
de libros más viejos que los reinos y sus primeros
reyes, y en el centro se había colocado
un escritorio con una silla de patas altas y
delgadas. A duras penas cabía el dueño por sí
solo, pero fue una verdadera proeza cuando
entraron los tres.
—Muerta, dormida… ¿Qué más da? La
única diferencia es que aun se respira. Pero
no te veo muy dormida.
—Lo estoy. En teoría. Maléfica me engañó
y me pinché con una cosa de esas para hilar.
—Un huso —aclaró el sabio.
—Sí, eso.
—Maestro —interrumpió Dahlia, acercándose
más a él y tomándole las manos—, por
favor, debe ayudarla a regresar. Creemos
que, por alguna razón, su mente ha creado a
un yo paralelo y la ha mandado aquí, mien

tras su cuerpo original se ha quedado en Ímila,
dormida, aguardando…
—Un beso de amor verdadero —escupió—.
Un beso. A las hadas madrinas les encantan
estas cosas y a la más jovencita, todavía más.
Como si antes de los dieciséis pudiera conocer
el amor verdadero. Estaban locas. Te pudrirás
aquí, niña. A no ser que encuentres el
amor verdadero aquí, pero dudo que eso funcione
si este no es tu cuerpo original.
—Maestro…
Suspiró; parecía cansado, como si llevara
mucho tiempo soportando una carga que no
le correspondía.
—Está bien, buscaré qué se puede hacer,
pero no os hagáis ilusiones. Sin embargo…
Se detuvo, inseguro, y se acercó a una pequeña
ventana apartando de su camino todos
sus trastos.
—¿Lo habéis oído? —preguntó, con el ceño
fruncido.
Se acercaron a él mientras abría la ventana,
y de repente les llegó el ruido de las
campanas de las murallas y el castillo, como
un centenar de aullidos de lobos en la noche.
Más allá, el acero chocaba contra el acero
y los chillidos se propagaban como lo había
hecho la peste anteriormente. La carne se le
puso de gallina y ella y Dahlia se agarraron
de las manos.
—Maestro, ¿qué ocurre?
Una de las paredes estalló en mil pedazos
y se abrió un boquete, grande como la cabeza
de un bebé. Se apartaron justo a tiempo,
antes de que una bala de cañón les abriera la
cabeza a todos.
—¿A ti qué te parece, niña? —le graznó, cerrando
de nuevo la ventana de un golpe—.
Seguidme.
No tuvieron tiempo de cuestionarlo, pues
el maestro se precipitó detrás del escritorio
y abrió una trampilla que había debajo.
Dentro, la oscuridad era absoluta, pero él la
iluminó con una de las antorchas que había
encendidas por el estudio, pues la pequeña
ventana no dejaba pasar mucha luz.
Cogió a Dahlia de la muñeca sin delicadeza
LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS II
Ánima Barda - Pulp Magazine
alguna y la empujó hacia el agujero y oyeron
su grito mientras desaparecía en la oscuridad.
—¡Los niños! —exclamó Dahlia, desde la
oscuridad.
—Saben lo que deben hacer.
Fue su turno después, y sintió los dedos
huesudos del Maestro en su muñeca, ejerciendo
una presión inaudita para alguien de
su edad. El suelo abandonó sus pies cuando él
la empujó y se vio cayendo al vacío, a través
del agujero de la trampilla y hacia un suelo
cercano, duro y frío.
Al caer, tuvo que rodar rápidamente hacia
un lado, pues temía que Alej le cayera encima,
pero vio como el hombre bajaba tranquilamente
por una escalerilla clavada a la
pared, antorcha en mano, y cerraba la trampilla.
La llama les iluminó los rostros y los
alrededores, y él se colocó delante para guiarlas.
—¿Qué está pasando? —preguntó Aurora,
agarrando a Dahlia del brazo para ayudarla
a mantener el equilibrio sobre el suelo desnivelado.
—La ciudad es atacada.
—No sabía que estuvierais en guerra.
—No lo estamos —aclaró el sabio, pero no
dijo nada más.
Aurora miró a Dahlia en busca de alguna
respuesta más elocuente, pero ella simplemente
se encogió de hombros y siguió caminando.
Tenía el labio superior empapado en sudor.
El suelo y las paredes de piedra estaban fríos,
pero el aire era caliente y húmedo, estancado
en el interior de la tierra, y se enrollaba a su
alrededor como serpientes de vapor. El sudor
les corría por los miembros en ríos de plata y
lava cuando la luz de la antorcha lo alcanzaba,
pero se convertía en aire al poco rato.
Más adelante vieron una luz, pero los portadores
de esa antorcha los habían visto antes
y deshicieron sus pasos. Habían aparecido
de uno de los otros túneles anexados, como
una exhalación, y se acercaron a ellos con la
misma rapidez.
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—¡Maestro!
Un pequeño bulto se enredó entre los pliegues
de su túnica y sus piernas.
—Kara —dijo él, dulcificando el tono que
hasta entonces había estado utilizando con
Aurora—, te dije que en caso de peligro, huyerais
sin mirar atrás.
—Pero sabíamos que erais vos, Maestro, lo
sabíamos.
—No, no lo sabíais. Pero será mejor que
nos demos prisa. ¿Y tu hermano?
—Estoy aquí, Maestro —dijo una vocecita
no mucho mayor que Kara.
De las tinieblas salió un chiquillo parecido
a Kara, pero más alto, que hizo una reverencia
educada y elegante y tomó la antorcha de
manos de la niña.
—Bien, vamos.
Desde la superficie les llegaban los horrores
que la gente sufría; gritos de auxilio y de
dolor, gruñidos feroces que les ponía la piel
de gallina, los aceros chocando entre sí, los
moribundos y los caídos pidiendo misericordia,
el llanto de los niños y los bebés asustados…
Kara y su hermano tenían el miedo
escrito en el rostro, pero ni una lágrima se
había escapado aun de sus ojos.
—Ya falta poco —anunció Alej, con la manita
de Kara entre la suya—. Doblemos por
aquí.
En ese tramo, la pendiente era pronunciada
y peligrosa, y terminaron subiendo a
cuatro gatas, ayudándose de las manos para
poder trepar. El peligro residía en las piedras
que se soltaban mientras se agarraban
a ellas para poder auparse, pues podían desprenderse
en cualquier momento y hacerlos
rodar hacia abajo.
El hermano mayor de Kara fue el primero
en llegar a la cima y se estiró boca abajo para
poder ayudar a su hermana a trepar. Entre
Dahlia y Aurora echaron una mano al Maestro,
que
se debatía con un tramo especialmente empinado,
y lo empujaron hacia arriba mientras
los dos niños lo agarraban de la parte de
atrás de la túnica.
ANA GASULL
Ánima Barda - Pulp Magazine
Finalmente, al llegar, Alej empujó con todas
sus fuerzas hacia arriba y una trampilla
como la de su estudio se abrió con dificultad.
La luz del sol, abrasante, les besó los párpados
y las pupilas, y salieron como pudieron,
arrastrándose por el suelo y manchándose
las ropas con la hierba y la tierra.
Unos cuantos hombres y mujeres los ayudaron
a salir y se aseguraron de que no estuvieran
heridos.
—Linka —exclamó un hombre de mediana
edad, con una barra de pan en las manos
que repartió entre los niños que se agolpaban
a su alrededor—. Linka y sus bárbaros
han atacado la ciudad y se apoderan de ella.
El Rey ha mandado evacuarla, pero muchos
han caído muertos y otros tantos se han rendido
para evitar una masacre. Hemos obligado
a la familia Real a huir, pues habrían
muerto si no. Están más allá, atendiendo a
los heridos y haciendo planes de guerra. Pero
todo está perdido, puedo ver las columnas de
humo desde aquí. Amel ha caído y junto a
ella, Guinna.
Desde donde estaban, aun se podía ver con
claridad la muralla y los edificios más altos
de la ciudad. La torre del sabio oscilaba en
el firmamento, y contuvieron el aliento esperando
a que se derrumbara. Finalmente, la
primera piedra cayó desde lo más alto y la
siguió la torre entera, que se vino abajo como
lo haría un castillo de papel si soplase muy
fuerte el viento.
Aun hacía un precioso día de verano, en el
que los pajaritos piaban sin descanso y un
río llevaba sus aguas dulces hacia el mar. La
hierba estaba fresca y la tierra, caliente. Y
de haber estado en su casa, se habría bañado
en cueros en el lago del Bosque de las Hadas.
Pero no estaba en su casa y debía encontrar
una forma de regresar.
Alej, el Sabio se acercó a ella por detrás y le
colocó una mano en el hombro.
—Mucho me temo, niña, que ya no tienes
forma de regresar. No con mi ayuda, pues todos
mis libros estaban allí.

EL PERGAMINO DE ISAMU VI
EL PERGAMINO DE ISAMU VI
por Ramón Plana
La alta política de Edo entra en escena. Después de un encuentro con soldados de
Takayama, Atsuo descubre una conspiración para matarlo en un duelo, pero el armero
y el ninja le ayudan para evitarlo.
XI
Era Matsumura Hiroto, consejero del shogun, hombre importante en el gobierno, uno de los
fundadores de la milicia y gran amigo del clan Takayama, al que siempre intentaba favorecer.
En su conversación con el samurái, se apartó del camino principal y empezaron a subir la
ligera cuesta en dirección al refugio de Atsuo y Saburo. Se detuvieron a unos metros del grupo
de árboles y eso permitió que oyeran su charla sin ser vistos.
—¡Escucha Obura, ese hombre es muy peligroso para nosotros, debes acabar con él cuanto
antes! —Hiroto reforzaba sus palabras golpeando su mano izquierda con el puño—. Para eso
estás como responsable de mi seguridad, me será fácil exculparte ante el shogun por repeler un
intento de agresión o por matar a alguien en un duelo.
—Y lo haré, Hiroto-san, ese hombre mató a Ebizo y he jurado que acabaré con él. Pero a su
tiempo. Para una venganza no hay que tener prisa. Antes de enfrentarme a él me gustaría conocerlo,
quiero saber cómo hacerle sufrir, hacerle daño en lo que más quiera.
—¿No comprendes que está acercándose demasiado al armero? No quiero que sospeche nada
del acuerdo entre Kaoru y yo. No debe relacionarme con el clan Takayama. Ese maldito preceptor,
al ser un hombre importante para los Hirotoshi, tendrá acceso al palacio, podría descubrirme
ante el shogun. Además, tampoco me gusta que vaya a ver a Isamu. Cuanto más hablen los
dos, más cerca estarán de adivinar nuestras intenciones. Debes hacerlo deprisa, ¡tendrás que ol-
Ánima Barda - Pulp Magazine
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vidarte de tu venganza! —exclamó tajante—.
Ahora sígueme a palacio, el shogun me ha
concedido unos momentos para hablar con él,
y tengo que aprovecharlos. Debo justificar las
expropiaciones que pretendo realizar para la
milicia.
Ambos se alejaron en dirección al jefe de
protocolo que esperaba pacientemente a la
sombra de unas acacias. Luego, después de
los saludos de rigor, se fueron hacia el palacio
charlando animadamente.
Mientras los veían alejarse, Saburo se volvió
hacia su preceptor.
—Atsuo-san, hablaban de ti.
—Sí, eso parece. No les hace gracia que
esté en contacto con Isamu. —Se quedó pensativo—.
Me gustaría saber a qué expropiaciones
se refería Hiroto.
Se acercó de nuevo al lienzo y continuó dibujando
el pequeño estanque con la linterna
de piedra y la torre al fondo. Saburo se asomó
por encima de su hombro y contempló asombrado
los precisos trazos del pincel de su
maestro y la delicada mezcla de los colores.
—¡Atsuo-san! —exclamó sorprendido—.
¿Por qué es más bonito tu dibujo que el natural?
—Porque en el dibujo yo resalto su espíritu
—dijo Atsuo sonriendo.
—¿Me puedes acabar de contar tu historia?
Me tiene muy intrigado lo que pasó con Gorou.
¿Cómo lo llevaste al cobertizo si estaba
tan débil?
—Verás —dijo Atsuo retomando el hilo del
relato—. Cuando Saicho me autorizó a traer
a Gorou al cobertizo, le pedí ayuda a Ori para
esa delicada tarea. El joven monje vino por la
tarde con un borriquillo prestado por alguien
de la aldea. Con él, bajamos por estrechos
senderos de tierra hasta el riachuelo, desatamos
al bruto y lo pusimos sobre el animal.
Estaba tan débil que no hizo esfuerzo alguno
por atacarnos o huir.
»Estuvo en el cobertizo tres semanas sin
levantarse del jergón de paja en que le pusimos.
Durante ese tiempo le curé todos los
días con un ungüento que me hizo Saicho,
RAMÓN PLANA
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hasta que le sanaron los arañazos. También
le alimentaba con verdura, frutas, legumbres
y algo de carne de aves que cazábamos por
las cercanías. Así fue recuperando las fuerzas,
tomando interés de nuevo por lo que había
a su alrededor y por la vida.
»Le pedí a Ichiro que diésemos las clases en
el pequeño patio que había delante del cobertizo
para no perderle de vista, y él consintió.
Así pasó otro mes, y la pierna y el brazo rotos
fueron soldando y recuperándose bastante
bien, pronto podría levantarse. Entonces
ocurrió lo imprevisto. Gorou pidió permiso
a Ichiro para escuchar nuestras clases, y mi
maestro se lo concedió. Poco a poco su ánimo
por conocer se fue acrecentando y el afán por
la venganza desapareció.
»Saicho también observó el cambio y le dejó
entrar al templo para que encontrase la paz.
También le permitió asistir a las sesiones de
estudio diario que él lideraba sobre el sintoísmo
y el budismo zen. Allí nos juntábamos todos,
analizábamos textos y debatíamos sobre
sus conceptos. Así comenzamos a conocerle, y
él a nosotros.
»Le pregunté a mi maestro el por qué del
cambio de actitud de Gorou, y me dijo: “Verás
Atsuo, la montaña nos trae muchas bendiciones,
pero su verdadera naturaleza es el
propio miedo. Nos enseña a vivir con él, nos
enseña a sufrir, y nos hace conscientes de
nuestra propia pequeñez. Por eso se explica
el cambio de Gorou. Por primera vez se ha
enfrentado a algo que no podía dominar por
la fuerza bruta, y ha dependido de alguien
que tenía sobre él el poder de la vida y de la
muerte. El pasar miedo es la lección más útil
para alguien así. Por suerte para él, no lo mataste
y tuviste piedad”.
»Reflexioné sobre lo que me decía Ichiro y
me di cuenta de que la espada tiene dos usos:
quita la vida, pero también la puede dar. El
cambio continuó para bien. Gorou se integró
en nuestra pequeña comunidad, empezó
a trabajar en pequeñas tareas hasta que se
recuperó. Luego le pidió permiso a Saicho
humildemente para convertirse en aprendiz

de la congregación, y como éste accediera,
comenzó a visitar las aldeas acompañándolo.
Desde entonces no paró de trabajar y servir a
los habitantes de la montaña, aprendiendo de
los monjes jóvenes los rudimentos de la medicina
y la acupuntura, acompañándoles en
sus muchos viajes. Su enorme fuerza y coraje
estaban ahora al servicio de la comunidad.
—¡Vaya Atsuo-san! —exclamó Saburo—.
Ahora lo entiendo. Si perdonas la vida, a veces,
la persona mejora y pasa a ser buena,
pero… ¿cómo sabes si se volverá buena o no?
—Tu cabeza no lo sabrá, Saburo, pero seguro
que tu corazón sí. Por eso debemos mejorar
continuamente nuestra técnica y nuestro
espíritu, para que nunca nos fallen ni la
una ni el otro.
—Vale, la técnica se mejora con la práctica,
pero… ¿y el espíritu, cómo se mejora?
—Pues siguiendo las siete virtudes del
bushido: decisiones correctas, coraje, benevolencia,
respeto, honestidad, honor y lealtad;
y sobre todo ayuda a los demás siempre que
puedas.
—¿Y qué fue de Gorou?
—La última vez que supe de él fue hace
un par de años. Trabaja intensamente por la
comunidad de la montaña; tanto es así que
Saicho lo recomendó al magistrado como alguacil.
Lo hizo también debido al respeto que
inspiraba su fuerza física entre los forajidos.
Y ahora, además de cuidar de la salud de los
lugareños, también cuida de que se cumpla
la ley.
—¡Tuviste buen juicio para tus pocos años
Atsuo-san! Menos mal que no lo mataste.
—¡Sí! Siempre me alegraré de no haberlo
hecho. —Miró el pergamino en el que estaba
dibujando—. ¡Bueno, esto ya está! —exclamó—.
Mira, ahí viene Fujio.
El joven cruzaba el portón saludando a los
samuráis de guardia. Luego continuó por el
sendero acercándose al grupo de árboles en
donde estaban pintando Atsuo y Saburo.
—¡Hola! —dijo con desenfado—. ¿Cómo
van las cosas por aquí? Allí llegué con el permiso
justo a tiempo. Estaban los samuráis de
EL PERGAMINO DE ISAMU VI
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Takayama diciendo a las chicas que se fueran
de la calle, que allí no se podía dibujar.
Cuando les enseñé el pase llamaron al inspector
jefe de asistentes; éste vino, lo leyó y
dijo que podíamos estar un rato, pero luego
debíamos despejar la calle, pues esperaban a
alguien muy importante. No sabemos quién
podrá ser.
—Bueno —dijo Atsuo—, supongo que será
Hiroto al que esperan, ya que ahora está con
el shogun. Irá a contarles cómo le ha ido la audiencia
y a preparar el siguiente movimiento.
Deberíamos tener alguien en palacio; hablaré
con Isamu de ello. ¡Bueno chicos! Vamos
a recoger, no debemos levantar sospechas.
Fujio, tú vuelve a buscar a Michiko y Aiko.
Nos encontraremos en el viejo cedro que hay
a medio camino yendo a casa.
El joven asintió y comenzó a bajar hacia el
portón. Mientras, Saburo recogía los pergaminos
para guardarlos en el cilindro y empaquetaba
las tintas. Una vez todo dispuesto,
el preceptor y su discípulo comenzaron a
descender por el camino que les llevaba a la
caseta del cuerpo de guardia.
En ese momento, girando por el camino
principal, apareció el consejero Matsumura
Hiroto seguido de su comitiva. Caminaba a
zancadas y traía cara de mal humor, inmediatamente
detrás de él iba el capitán de su
guardia, Obura, seguido por el resto de sus
samuráis. Se dirigían a la puerta principal en
donde esperaban los sirvientes con el palanquín.
El consejero reconoció a Saburo y llamó
la atención de Obura con un gesto. Luego exclamó
en voz alta.
—¡Vaya, qué agradable sorpresa! El primogénito
del clan Hirotoshi —Se salió del camino
dirigiéndose hacia Atsuo y Saburo.
El muchacho le miró desconcertado, luego
reaccionó saludándolo con educación.
—Señor consejero, es un honor que me recuerde.
—Dime joven, ¿qué te ha traído a los jardines
de palacio? —preguntó sonriendo, luego
observó los útiles que llevaban ambos—. ¿Tal
vez la pintura?
39

40
—Así es, Hiroto-san.
—¿Y quién es tu acompañante?
—Perdone que no me haya presentado,
consejero, soy Gonnosuke Atsuo preceptor de
Saburo.
—¡Ah! He oído hablar de usted. Este es el
capitán de mi guardia personal, Obura, un
gran espadachín. ¿Os gusta la esgrima Atsuo?
—Sólo como ejercicio. Me interesan más la
filosofía y la caligrafía.
—Dicen que los expertos en caligrafía dominan
también el arte de la espada —intervino
Obura con una sonrisa—. ¿Tal vez le
apetecería practicar un poco conmigo?
—Cuando nos conozcamos mejor —dijo el
preceptor riendo—, así no me sentiré tan ridículo
a su lado.
—¡Bien! —terció Hiroto—. Me agradará recibiros
en mi casa. —Se quedó pensativo un
momento, luego su cara se iluminó—. ¡Vaya!
Qu buena idea, os mandaré una invitación oficial
para visitarme, se la enviaré a tu madre;
y cuento con que la acompañéis el preceptor
y tú, Saburo. Ahora perdonar, pero tengo un
poco de prisa. Me alegro de haberos visto. Y
saluda a tus padres de mi parte, por favor.
—Lo haré, señor consejero. Yo también me
alegro de veros.
Mientras Hiroto llegaba hasta el palanquín
y se acomodaba, Atsuo y Saburo cruzaron el
portón y bajaron hacia la ciudad. Era cerca
del mediodía y el sol caía con fuerza, la gente
al caminar buscaba la sombra de los árboles.
Poco a poco el camino se iba quedando vacio
al acercarse la hora de la comida. Fueron
hasta el cruce, torcieron a la izquierda y después
de un corto paseo llegaron al enorme
cedro de la carretera, pero los chicos aún no
habían llegado.
Se sentaron bajo sus ramas mientras esperaban.
Saburo miraba al suelo con el ceño
fruncido mostrando preocupación. Acomodó
el cilindro, sacó una calabaza de agua y se la
ofreció al preceptor.
—Atsuo-san, ¿qué haremos si Hiroto nos
invita a su casa?
RAMÓN PLANA
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—Pues iremos —dijo Atsuo después de beber—.
Sería de muy mala educación que nos
negáramos.
—¡Pero tengo miedo por mi madre! —exclamó
el joven mientras guardaba la calabaza.
—No te preocupes, podemos ir tú y yo; tu
madre no irá si no está tu padre, es lo correcto.
—¿No será una encerrona para hacerte
combatir con Obura?
—Es probable, pero intentaré evitar el
combate y utilizar la encerrona en nuestro
favor —dijo Atsuo con una sonrisa—. Algo se
me ocurrirá.
Se quedaron los dos contemplando pasar a
la gente. Llevaban así un poco cuando oyeron
un pequeño tumulto, y poco después vieron
doblar la esquina corriendo a Fujio, Michiko
y Aiko. Algo más tarde, aparecieron persiguiéndoles
tres guardias con el emblema de
la casa de Takayama en su uniforme.
—¡Alto! Qs he dicho que os paréis —gritaba
el de más edad, jadeando.
—¡No tenéis autoridad para detenernos!
—decía Fujio mirando hacia atrás mientras
corría—. Además, no hacíamos nada.
—¡Eso lo veremos ahora! —exclamó con rabia—.
Detenlos Kuro, antes de que se escapen.
El guardia más joven echó hacia atrás el
brazo armado con una naginata, preparándose
para lanzarla sobre Aiko que iba más
atrasada. Atsuo se adelantó al movimiento y
desplazándose con rapidez intervino sujetando
el arma por el extremo. La inercia de la
carrera hizo que los pies del guardia joven se
levantaran en el aire y él cayera sobre la espalda,
quedándose conmocionado en el suelo
por el golpe.
—¡Maldita sea! —exclamó el guardia—.
¿Cómo os atrevéis a inmiscuiros en los asuntos
de la casa Takayama?
—Porque estos jóvenes son discípulos míos
—dijo Atsuo tranquilamente.
—¡Entonces sois tan culpable como ellos!
Vamos a darle su merecido al maestro de estos
delincuentes —dijo rabioso empujando al

otro guardia contra Atsuo.
La gente se apartaba de la trifulca mientras
miraban, curiosos, para averiguar en
qué quedaba la discusión. Los dos guardias
atacaron al preceptor por lados distintos, intentando
sujetarle los brazos para impedirle
desenvainar la katana.
Atsuo se dejó coger las muñecas. Luego, se
agachó suavemente, arqueando un poco los
brazos para romper la vertical de los guardias,
cruzó el brazo derecho por debajo del izquierdo,
los levantó y pasó por debajo de sus
manos alzadas, girando y levantándose a la
vez. Así, le ganó la espalda al de la mano derecha
mientras que el de la izquierda quedaba
frente a él. El guardia joven, sintiéndose
caer, soltó la mano de Atsuo y se desplomó
entre el guardia de más edad y el preceptor.
Atsuo aprovechó el desconcierto creado con
su técnica para empujar con fuerza al guardia
que quedaba en pie, derribándolo.
Las exclamaciones de la gente comentando
la manera de soltarse de Atsuo sirvieron de
acicate a los guardias para ponerse en pie e
intentar un nuevo ataque.
El más joven, renqueando un poco, atacó
con un golpe vertical, pero fue demasiado
lento y Atsuo lo bloqueó con su mano; luego,
con un fuerte tirón, derribó al guardia quitándole
la naginata con facilidad y tirándola
a su espalda. El segundo le atacó con una
estocada al plexo solar, el preceptor giró dejando
pasar la katana y al quedar el guardia
desequilibrado, le cogió por la muñeca adelantada
colocando el pulgar sobre el nudillo
del dedo medio y, retorciéndola hacia fuera,
giró sobre si mismo derribándolo, mientras
con la otra mano le arrebataba el arma que
siguió el mismo camino que la anterior.
El tercer guardia le miró con desconfianza,
en su cara se veía lo poco animado que estaba
a atacarlo. Se decidió a parlamentar.
—¡Identificaros señor! ¡Y explicar por qué
defendéis a unos truhanes como estos!
—Soy Gonnosuke Atsuo, del clan Hirothosi.
Y estos jóvenes no son truhanes, son mis
pupilos y respondo de ellos. Ya me he identi-
EL PERGAMINO DE ISAMU VI
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ficado; ahora explicadme vosotros el por qué
de esta absurda persecución.
—Verá excelencia, estos jóvenes estaban
rondando alrededor de la casa del señor
Takayama y cuando les hemos dicho que se
fueran se han negado.
—¡La calle no es vuestra, es de todos! Y
los muchachos están cumpliendo un trabajo
para el que tienen permiso. Si seguís molestándonos,
iré a quejarme al señor Takayama
de vuestra falta de sensatez y vuestra insolencia.
—Atsuo percibió cómo el guardia se
preocupaba, así que insistió—: Tenemos que
cumplir un encargo para el shogun, por lo
que nos veréis a menudo en la calle que tan
celosamente guardáis. Os aconsejo que no
volváis a intentar detenernos o le crearéis a
vuestro señor un montón de problemas que él
no os agradecerá. —Se volvió hacia los chicos,
continuando el camino.
El atribulado guardia murmuró una disculpa
y volviéndose hacia sus dos compañeros
les apremió para que recogieran las armas
y volvieran a su puesto. Esperaba que su
daimio, Takayama Kaoru, no se enterara del
pequeño conflicto, pues era famosa su crueldad
en los castigos a los hombres del clan
que, según su criterio, fallaban.
Al ver que el espectáculo había terminado
y que el calor aumentaba, los curiosos comenzaron
a desfilar cada uno a sus quehaceres.
El grupo de Atsuo siguió su camino, hasta
llegar a la puerta principal de la enorme casa
del clan. Una vez entraron, Atsuo advirtió a
la guardia que estuviesen atentos por si alguien
les hubiera seguido, y luego les dijo a
los chicos:
—Refrescaros y poneros cómodos. Nos vemos
en un rato para ver los dibujos que habéis
hecho y comprobar nuestro avance. Luego
comeremos en la sala.
Y se retiró a sus habitaciones. Separó los
dibujos que había hecho ese día y se sentó a
pensar.
La amenaza del combate con Obura se podía
aprovechar en beneficio del clan, pero
había que idear la mejor manera de hacerlo.
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42
Debía hablar otra vez con el armero de Edo,
tenían que tratar de tener alguien en el palacio
para enterarse de lo que allí se hablaba.
También quería saber cómo le iba a Nobu con
la caravana de los heridos, tenía la sensación
de que pronto le necesitaría y deseaba que
llegara cuanto antes.
Otra cosa que le inquietaba era la falta
de noticias del ninja Shinzo Kaito, esperaba
que no le hubiese pasado nada, también a él
lo necesitaría pronto. Decidió acercarse esa
tarde a casa de Isamu y comentarle las novedades,
probablemente él sabría algo más y
podría orientarle. Sintiéndose más tranquilo,
se levantó y salió a buscar a los muchachos.
La alegría de la juventud era contagiosa y le
ayudaba a evadirse de los problemas.
XII
Era media tarde cuando Atsuo salió a la calle
en dirección a la casa del armero. La brisa
soplaba del mar trayendo un intenso olor a
salitre y el ambiente era fresco y agradable.
La gente se afanaba en sus trabajos sabiendo
que el sol se pondría dentro de pocas horas.
Caminó un rato sin rumbo para comprobar
si le seguía alguien, luego varió la dirección
bruscamente y se dirigió hacia el barrio de
los artesanos. Llegó a la fuente y se entretuvo
viendo jugar a unos niños; allí comprobó
que no venía nadie detrás de él. Continuó por
el camino del oeste y en unos momentos estaba
ante la puerta de la casa. Allí percibió
de nuevo el olor de las flores, su fragancia le
trajo a la memoria a la dulce Hanako, la hija
de Isamu.
Sonriendo ante el recuerdo, tiró de la anilla
y oyó el tintineo de la pequeña campana en el
interior de la casa. Al poco tiempo, la puerta
se abrió y Hanako le obsequió con una preciosa
sonrisa.
—Atsuo-san, sea bienvenido a nuestra
casa, mi padre le esperaba. —Bajó la mirada
y se retiró dejándole el paso libre.
—Hola Hanako, los dioses te son propicios
y aumentan tu belleza cada día —dijo Atsuo,
arrepintiéndose en el acto de su lisonja.
—Sois muy amable, Atsuo-san —contestó
RAMÓN PLANA
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ella enrojeciendo sin atreverse a mirarle.
—Disculpa mi atrevimiento, Hanako —dijo
con tono bajo mientras se descalzaba—, el
aroma de tus flores y tu amable voz me han
provocado una sensación de bienestar que me
ha hecho olvidar las buenas formas.
—No tengo nada que disculparos Atsuosan,
lo único que haré será plantar más flores
para agradaros —dijo ella en el mismo tono
bajo, levantando la mirada con una sonrisa
que dejó al preceptor obnubilado.
Atsuo tragó saliva preguntándose por qué
tenía que haber dicho nada. Luego intentó
recobrar la compostura mientras se calzaba
los zoris de invitado. Se irguió, y no pudo por
menos que sonreír él también ante la simpática
y dulce mirada femenina. El episodio se
iba de sus manos, y el hecho le producía una
agradable sensación.
Caminaron ambos hasta la sala principal
y, cuando iban a entrar, se descorrió un panel
de shoji en la pared opuesta, por donde apareció
Isamu seguido de Shinzo Kaito.
—¡Vaya Atsuo! —exclamó el armero—. Me
alegro de verte, no sabes cómo me tranquiliza
que hayas venido.
—Gracias Isamu, necesito tu consejo y me
he adelantado. —Se giró hacia el ninja—.
¡Kaito! Estaba preocupado por no saber nada
de usted en tanto tiempo.
—Hola Atsuo-san, es un placer verle de
nuevo —respondió con una sonrisa el líder
del clan Shinzo.
Los tres se sentaron sobre los tatamis
mientras Hanako salía discretamente y ordenaba
en la cocina que les preparasen un té
de jazmines y unos buñuelos para servirlos
mientras hablaban.
Comenzó el armero comentándoles las noticias
que le trajo el consejero Sinzaemon
Simada, amigo de Isamu y partidario, por
tanto, del clan Hirotoshi. Según le contó, el
shogun había recibido en audiencia al consejero
Matsumura Hiroto, el cuál le había insistido
sobre unas expropiaciones necesarias
para la seguridad de Edo.
Pretendía ampliar la milicia y crear sedes

y acuartelamientos en casas estratégicamente
situadas por la ciudad. Para eso debían ser
expropiadas a sus actuales dueños en interés
del gobierno. Simada había conseguido
la lista a través de una persona cercana al
shogun, y entre las quince casas a expropiar
estaban la de Isamu y la del clan Hirotoshi.
—¡Debemos actuar con rapidez! —opinaba
Isamu—. Pero también debemos pensar el alcance
de nuestra respuesta.
El preceptor les informó de su visita a los
jardines de palacio, su encuentro con Hiroto
y Obura, la invitación de éste a visitar su
casa y de la trifulca con los guardias de Takayama.
—Tenemos dibujos de Hiroto y Obura entrando
en la casa de Takayama, así como el
dibujo de un comerciante que entró poco después
que ellos —aseguró Atsuo—, nos falta
identificar a este último.
—Si va vestido de comerciante debe de ser
Gensai Arata —afirmó Kaito—. Sé que Takayama
le obliga a ir a su casa a la luz del día y
disfrazado de esa guisa.
—Os enseñaré los dibujos para que lo confirméis
—apuntó Atsuo—. Ahora me gustaría
saber por dónde está Nobu con la caravana,
creo que los necesitaremos a todos muy pronto.
—Eso se lo puedo decir yo, Atsuo-san —dijo
Kaito mirándolo—, he estado con él todo el
tiempo. Está a menos de una hora de la ciudad,
esperando que oscurezca para entrar en
la casa con los carros sin que lo vean ojos inoportunos.
Yo me he adelantado atendiendo
a la llamada de Isamu.
—¿La llamada de Isamu? —repitió Atsuo
mirando al armero—. No sabía que estuviesen
en contacto.
El armero de Edo se echo a reír.
—¡Sí! Desde hace mucho tiempo, ¿verdad
Kaito? Velamos por el clan Hirotoshi y por
nosotros mismos —dijo con una sonrisa—.
Las tres casas unidas, con enemigos comunes.
—Así es —afirmó Kaito—. Utilizamos palomas
y mensajes…
EL PERGAMINO DE ISAMU VI
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—Debajo de la silla de montar —interrumpió
Atsuo sonriendo.
—No es eso exactamente, pero algo parecido
—terminó Kaito riéndose.
—¡Bueno amigos! Tomemos el té —sugirió
Isamu—, y luego vamos a hablar del encuentro
de Atsuo con Obura.
—Es una persona peligrosa —aseguró Kaito
con gravedad.
—¿Qué me podéis contar de él? —inquirió
Atsuo.
—Kaito lo conoce, ¿verdad? —aseguró el
armero.
—Veréis, con la katana es el más peligroso
del clan Gensai. Lo mandaron muy joven a la
escuela Mashashi. Allí pasó cuatro años.
—¡La escuela del aguijón! —exclamó Atsuo
mostrando sorpresa—. Es una escuela de
asesinos y tramposos.
—Veo que la conoces —dijo Isamu mirándole—.
¿Conoces también sus técnicas?
—No, no las conozco. Pero oí hablar de
ellas a Ichiro, mi maestro. Me previno advirtiéndome
que vigilara sus armas durante el
combate y que evitase la corta distancia.
—¿Tú fuiste pupilo de Shiotani Ichiro? —
preguntó Kaito con cara de asombro—. Ahora
me explico la brillante ejecución del golpe
de la golondrina en el bosque. Siempre pensé
que, aunque samurái, eras hombre de libros,
Atsuo-san.
—Y lo soy, Kaito. Pero mi maestro también
me enseñó esgrima.
—Pues si Atsuo ejecuta bien ese golpe, Ichiro
le enseñó bien —aseguró Isamu—. Sólo se
puede ejecutar si se es un virtuoso. Creo que
Obura va a pasar un mal rato, pero debemos
asegurarnos de que sea el último.
Los dos le miraron esperando que aclarase
su comentario.
—Por favor, amigos, acompañadme a mi
dojo. Voy a indicaros en qué consiste la escuela
del aguijón y cómo se les puede vencer.
El preceptor y el ninja se miraron sorprendidos,
levantándose para seguir al armero.
43

44
RICARDO CASTILLO
NO HABRÁ
FINAL FELIZ
por Ricardo Castillo
Un hombre se interpone en la apacible vida de una pareja relajada. La permitida
intrusión atraerá consecuencias que todos van a lamentar.
I
Has pensado en lo que estás haciendo? ¡Es una locura! —Yo intentaba no gritar, pero las
palabras se me aturullaban en la garganta y tenía que echarlas a empujones.
—Sí, Luis, y es lo que siento —me dijo ella sin dejar de hacer la maleta, yendo de un lado para
otro—. No puedo llevar la contraria a mi corazón. Aún soy joven, si no lo hago ahora nunca lo
haré.
—Pero si es que no tienes por qué hacer nada. —Mi discurso iba del reproche a la suplica.
—Quiero hacerlo. De verdad, es lo que siento, no lo cuestiones más.
—¡Carmen, por Dios! ¡Escúchate! ¡Pareces una adolescente!
—¡Prefiero comportarme como una quinceañera que volverme una gallina amargada como tu
madre! ¿Es eso lo que quieres? ¿Qué me parezca a ella, verdad? ¡Pues ya te puedes ir olvidando!
¡Ya te lo dije cuando empezamos, que yo era impulsiva y apasionada, que esto podía pasar!
—¿Pero qué carajo tiene que ver mi madre en todo esto?
Hasta que no cerró la maleta y salió por la puerta no dejamos de discutir. Bueno, si es que a
eso se le puede llamar discutir. Ella se defendía atacando, haciendo requiebros y abriéndome
nuevos frentes, mientras yo iba detrás, intentando que se diera cuenta de la locura que estaba
cometiendo, desesperado, suplicando que no lo hiciera, rebatiendo malamente sus inesperados
ataques y cada vez más desconcertado por los giros que tomaba la conversación. Pero Carmen
seguía, implacable, dando la vuelta a las cosas como solo una mujer acorralada sabe hacer. Y
así lo hizo hasta que se fue. Afuera, las últimas luces del ocaso daban paso poco a poco a la iluminación
artificial de las farolas. Mi novia me estaba dejando y salvajes instintos homicidas se
apoderaban de mí.
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II
Carmen y yo llevábamos unos cuantos
años juntos, suficientes para habernos ido a
vivir juntos y conocernos muy bien el uno al
otro. Habíamos desarrollado una gran complicidad
y teníamos una buena lista de cosas
en común, aderezada por otra de puntos en
conflicto, lo justo y suficiente para garantizar
una convivencia tranquila pero interesante.
Siempre he pensado que estar con alguien
demasiado parecido a ti tiene el mismo interés
que salir con un espejo.
Estábamos a gusto, y sorteábamos todos
los problemas con generosas dosis de sinceridad
y amistad. Todo iba como la seda hasta
que, de la manera más tonta, apareció él.
Fue en una fiesta del trabajo. O quizá una
cena. No lo recuerdo bien. Sólo sé que, cuando
Carmen volvió a casa y empezó a contarme lo
que había hecho, me dijo que había conocido
a un futbolista. Sergio, se llamaba. Tenía un
contrato con no se qué marca y la empresa
de Carmen era la encargada de gestionarlo,
así que por eso estaba allí. A ella le hizo mucha
ilusión conocer a un famoso y él estuvo
encantado de que el grupo de compañeros de
Carmen le prestaran atención.
—De todas maneras —dijo ella, pasando su
mano por encima de mí mientras encontraba
la postura en la cama—, creo que es gay. Así
que no hay de qué preocuparse.
III
Empezaron a verse en el trabajo. Sergio
demostró especial interés por Carmen, ya
que pidió que fuera su departamento el que
se ocupara de lo suyo. Cada dos por tres el
futbolista tenía que pasarse por allí para una
sesión de fotos o algo por el estilo, así que avisaba
a Carmen y charlaban un rato. Incluso
se unió a su grupo en los descansos del trabajo.
Carmen reconoció que el chico le parecía
muy atractivo, aunque aún no tenía claro que
no fuera homosexual. También le sorprendió
descubrir lo tímido que era, y aún más saber
que no era tan tonto o iletrado como pueden
parecer los de su profesión. Los compañeros
NO HABRÁ FINAL FELIZ
Ánima Barda - Pulp Magazine
de Carmen hablaban de cine y televisión, de
tendencias culturales, incluso ocasionalmente
de literatura, y él, aunque no intervenía
mucho, siempre prestaba atención y nunca
parecía aburrido, añadiendo alguna observación
casual que demostraba que sabía de lo
que estaba hablando.
IV
Llegó el día en que Sergio mostró un sospechoso
exceso de interés en Carmen. Cuando
pasaba por allí, iba a su mesa a buscarla o le
informaba de sus próximas visitas por email.
Luego empezaron a escribirse más regularmente,
pues a Carmen le resultaba fascinante
tener acceso a un futbolista profesional y
a todos los cotilleos que ello conlleva. Él le
contaba las fiestas a las que acudía, los escarceos
amorosos más sonados, los piques en los
vestuarios, y luego hablaban de gustos y aficiones,
conociéndose poco a poco. Un día él le
preguntó si le gustaban los coches, y ante la
respuesta afirmativa de ella, al día siguiente
la invitó a bajar al parking de la empresa
para contemplar el Ferrari recién comprado.
Incluso la animó a dar una vuelta, pero ella
rechazó alarmada por el qué dirán.
Todo esto me lo contaba Carmen sin dejarse
un solo detalle. No había nada malo, decía,
en aquella relación, solo se estaban conociendo.
Puede que él no fuera tan gay y sí se sintiera
atraído por ella, pero Carmen se sentía
segura, pensaba que sabía lo que hacía. A mí
aquel pampaneo no me gustaba un pelo, pero
confiaba en ella. Y claro, al hablarlo todo y yo
no mostrarme especialmente preocupado, la
culpabilidad por la traición se fue diluyendo
lentamente hasta desaparecer.
V
Para no ser la comidilla de la oficina, Carmen
decidió aceptar la propuesta de salir con
Sergio con una condición: tenían que ir con
los amigos del trabajo. Él accedió y allí que se
fueron todos juntos a cenar. Como eran solo
seis contando a Sergio, no fue hasta el final
de la noche, mientras tomaban unas copas en
45

46
una terraza, cuando el futbolista pudo encontrar
un momento para estar a solas con Carmen.
Ella se había levantado para ir al baño,
y él aprovechó para esperarla a la salida del
aseo de mujeres, haciendo como que hablaba
por teléfono. Casualidades de la vida, colgó
justo cuando ella salía. Qué feliz coincidencia.
Hablaron unos minutos, pero eso le bastó
para confesar a Carmen que le gustaría quedar
con ella a solas. Ella se quedó muy azorada,
balbució un “lo pensaré” y volvió disimulando
lo mejor que podía el sofoco. Luego,
cuando volvió a casa y me lo contó, yo me enfurecí,
diciendo que estaba claro lo que buscaba
ese tío, que estaba claro desde el principio
y que si no lo había dicho era porque confiaba
en que ella se diera cuenta. Al fin y al cabo,
no era la primera vez que hablábamos de ese
gran problema de las mujeres: no querer asumir
que la amistad con un hombre tarde o
temprano degenera en interés sexual. Pero
ella se enrocó y no cedió un ápice, convencida
de que sólo se trataba de amistad y que
era lógico que se lo pidiera, pues no habían
tenido ocasión de hablar a solas. Enfadados
el uno con el otro, nos fuimos a dormir y no
hablamos más del tema.
VI
A pesar de que yo no estaba de acuerdo,
Carmen accedió a quedar con Sergio. Fueron
a comer y pasaron la tarde juntos, charlando
en un café. Ella había tomado la decisión de
que hablaría con Sergio, le pondría las cartas
sobre la mesa y dejaría las cosas claras.
Ella tenía novio y estaba muy bien, no quería
cambiar nada. Sólo buscaba amistad. Él le
dijo que por supuesto, que ya sabía que tenía
novio, que solo quería conocerla mejor. Así
que, contenta por haber aclarado las cosas,
volvió a casa y me lo restregó. Yo no quise
reconocer su victoria, ya que el ser humano
es muy ladino y Sergio bien podía estar fingiendo
una retirada si con eso ganaba tiempo
para lograr la victoria. Ella me llamó paranoico
y por primera vez desde hacía mucho
RICARDO CASTILLO
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tiempo me sacó el tema que hablamos cuando
nos conocimos: la infidelidad y la confianza.
Hacía años, llegamos a un acuerdo que consistía
en permitir deslices si con ello asegurábamos
la estabilidad en la pareja. Era una
utopía y una gilipollez, ahora lo sé, pero en
aquel momento me pareció una idea interesante.
Confiábamos el uno en el otro, estábamos
bien y valorábamos nuestra relación por
encima de otras cosas, por eso nos permitíamos
mutuamente tener aventuras con el objetivo
de no enclaustrarnos y caer en el tedio.
Había dos condiciones: contarlo siempre y no
buscar otra cosa que no fuera sexo. Con eso
garantizábamos no acabar hartos el uno del
otro. El trato cayó en el olvido cuando ella se
puso celosa de una compañera de trabajo que
me tiraba los trastos y yo me puse celoso de
un conocido de un amigo que hizo otro tanto
con Carmen. Y ahora, después de tanto tiempo,
volvía a sacar el tema, que ya estaba viejo
y oxidado en un rincón.
Lo blandió con fiereza, olvidando la lógica
y haciéndome quedar como un egoísta misógino
que no respeta su palabra. Cuando se
lo rebatí diciéndo que ella había hecho lo
mismo, empezó entonces a usar su argumento
favorito: era lo que sentía y contra eso no
se puede luchar. La pelea terminó con que o
aceptaba que ella hiciera lo que tenía que hacer
o me iba por la puerta. Lo que más me
fascina de las mujeres es su habilidad para
hacer que los hombres tomen la decisión menos
sensata.
Esa noche apenas dormí, preso de los remordimientos,
consciente de que había dado
mi consentimiento tácito a que Carmen se
acostara con Sergio. ¿Y qué otra cosa podía
hacer? Me preguntaba yo. Pero el amor es
ciego y sordo, y nadie mejor que él para anestesiar
los sufrimientos de la realidad.
VII
A partir de ahí los acontecimientos se precipitaron.
Carmen habló con Sergio y le contó
sus intenciones, y él se mostró de acuerdo. A
ver. Qué coño iba a decir. El imbécil.

Quedaron un par de veces más para charlar
y conocerse. Raro era el día que Carmen
y yo no discutíamos a causa de Sergio. Estaba
siempre presente, como una herida en un
mal sitio, esperando agazapada para, cuando
menos te lo esperas, golpearse contra la esquina
de una mesa o el marco de una puerta
y de nuevo empezar a sangrar. Yo estaba
de un humor nefasto, que cambiaba según el
momento, en una especie de maniobra desesperada
por recuperar el control. Si consigo
despertar de nuevo el interés, me decía
mentalmente, si consigo traer recuerdos a la
mente de Carmen, volverá a ser mía y se olvidará
de ese mamarracho.
Obviamente esto no ocurrió, y llegó el día
en el que se acostaron.
VIII
Para mí fue un día asqueroso, horrible, un
pozo negro y ponzoñoso en el calendario. No
tenía ganas de hacer nada a parte de compadecerme
de mi mismo. Pasé la tarde dando
vueltas por casa, arrastrándome del sillón a
la cama, sin decidirme. El sol se fue y llegó la
noche, y aún no tenía noticias de Carmen. No
hay nada mejor para que la imaginación se
dispare que no tener nada que hacer. Visualicé,
con asco e ira, los dos cuerpos juntos, acariciándose,
rodeados de sábanas revueltas y
olor a sudor. Me imaginé a Carmen gimiendo
de placer, un placer dado por otro hombre
que no era yo. Si alguna vez habéis sentido
algo parecido, sabréis a lo que me refiero.
Llevaban ya más de tres horas. ¿Realmente
habían estado las tres horas haciendo lo mismo?
¿Habrían ido a tomar algo? ¿Se habrían
peleado? ¿La tendría amordazada en un armario?
Luego empecé a imaginarme qué contaría
Sergio con sus amigos. ¿Se jactaría de ser un
conquistador? ¿Lo exhibiría como un trofeo,
un triunfo? ¿Presumiría de haberle robado la
novia a un pringado? ¿Y qué dirían sus amigos?
Probablemente le jalearían y le vitorearían
por macho. Hijos de puta.
Era ya medianoche, habían pasado cinco
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horas desde que quedaron, y por fin tuve noticias
de ella. Volvía para casa, la traía en
coche. En media hora estaba aquí. Suspiré de
alivio para luego volver a sumirme en mi vórtice
de mal humor y desgana.
Carmen me encontró sentado en una silla
frente a la ventana, todas las luces apagadas
y la vista fija en el horizonte de edificios y
rascacielos.
IX
Hablamos mucho. Le pregunté todos los
detalles y me regodeé en mi masoquismo.
Ella le quitó importancia. No hemos estado
las cinco horas, hemos salido a tomar algo y
hemos hablado. No ha sido para tanto. No, no
me ha gustado más que contigo. No, no le he
hecho nada de eso.
Cuando por fin la dejé dormirse, me pasé
toda la noche dando vueltas, sumiéndome esporádicamente
en sueños febriles y ansiosos
en los que, con piernas pesadas y que no respondían,
perseguía a un deportivo que se alejaba
a toda velocidad una y otra vez, envuelto
en el rugido del motor, gemidos de placer y
una risa maníaca.
X
Me hubiera gustado decir que ahí acabó
todo. Pero sabéis que no fue así. Siguieron
viéndose. En vez de perder el interés, como
había dicho Carmen, cada vez estaba más
pendiente de él. Ella veía mil cualidades en
Sergio, y yo no veía nada más que demonios
escondidos esperando para dar un zarpazo.
Dejó de preocuparme mi relación para preocuparme
Carmen. ¿Dónde se estaba metiendo?
¿A dónde iría a parar todo eso? Sergio se
le antojaba un hombre gentil, tímido y bueno,
mientras que yo seguía viendo al ambicioso,
orgulloso, celoso y malicioso futbolista
que se valía de todas las artimañas posibles
para llevarla al huerto. Yo quería hacerla ver
todos los defectos de ese tipejo, todas aquellas
cosas que harían imposible una relación
decente con él, esos detalles que ella nunca
había soportado. Qué puedo decir. Ningún
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hombre es profeta en su tierra.
XI
Entonces todo estalló. Pum. Voló por los aires.
De la noche a la mañana, sin comerlo ni
beberlo, Carmen decidió que se iba con Sergio.
Que eso era lo que sentía. La novedad y
las promesas de nuevos horizontes pudieron
más que el resto. Así, sin más.
O bueno, quizá sí se veía venir pero yo no
quise hacerme cargo.
El resultado fue elemental. A la mierda la
confianza, la sinceridad y la estabilidad. A la
mierda nuestra relación. A la mierda yo.
XII
Y en ese punto me encuentro, solo en casa,
con la mitad del armario vacío y una botella
de ginebra que me estoy bebiendo a palo seco.
Ya he repasado toda la historia cien veces,
deteniéndome en los detalles más escabrosos,
paladeando la tragedia. Sigo sin comprender
cómo Carmen no es capaz de verlo, cómo ha
podido caer tan fácilmente en las redes de ese
estafador. La botella está cada vez más vacía
y mis ojos más nublados. Las manos se crispan
alrededor del vaso. Negros pensamientos
empiezan a tomar forma en mi cabeza.
XIII
Sergio es un capullo arrogante, posesivo y
confiado. Eso lo sé, eso lo he visto. Está en las
conversaciones con Carmen, en las historias
que me ha contado. Es un gilipollas. Tendrá
dinero, influencias, poder. Pero no sabe con
quién se está jugando los cuartos. No tiene ni
puta idea.
No soy un hombre malo, ni siquiera soy
agresivo. Pero sí soy vengativo y despiadado.
Una cosa no quita a la otra, creo yo. No me
meto con los demás, pero que los demás no
se metan conmigo. Si lo hacen, pueden darse
por jodidos, porque no voy a parar hasta
destrozarlos. Así que es mejor no tocarme los
cojones.
Dejo el vaso en la mesa con un fuerte golpe
y camino lenta y pesadamente hacia mi me-
RICARDO CASTILLO
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silla. Saco entero el último cajón y vacío la
ropa sobre la cama. Allí, entre calzoncillos y
calcetines, hay una caja. Dentro, una pistola
de nueve milímetros, un cargador de doce balas
y un silenciador. Como he dicho, soy un
hombre vengativo y despiadado. Y siempre
he estado preparado para cuando las campanas
tocaran arrebato.
Saco la pistola, reviso que todo esté en su
sitio y meto el cargador. Me la guardo en la
espalda y el silenciador en el bolsillo, ya lo
pondré cuando llegue a donde voy. Apago
todo y salgo de casa.
Soy un hombre vengativo y despiadado, y
cuando me hacen enfadar no respondo de mis
actos. Y ahora estoy muy enfadado. Esto no
puede acabar bien.
Alguien tiene que morir hoy.
XIV
Por suerte para mí y desgracia para Sergio,
sé donde vive. Me lo contó Carmen, en uno
de sus breves destellos de arrepentimiento,
esos momentos bajos en los que se apiadaba
de mí, en los que me veía como un perro
apaleado que vuelve siempre con su dueño, la
cabeza gacha y el rabo entre las piernas, dispuesto
a recibir más e incapaz de renunciar a
la lealtad que profesa.
Es un ático, cerca del centro. Memoricé el
número y la dirección por si alguna vez me
era útil. Creo que ella ni siquiera se percató
de la información que me estaba dando, pero
yo la aproveché, guardándomela para más
adelante. Y ahora resulta que es útil. Fíjese
usted qué gracia.
XV
Conduzco como en trance. El trayecto es
un lapso vacío de tiempo, algo que no soy
capaz de recordar más adelante. Sólo sé que
las dudas me han asaltado a medio camino a
medida que el alcohol se va diluyendo. ¿Y si
no estoy haciendo lo correcto? ¿No es un poco
precipitado? ¿Será mejor que deje un poco
de tiempo? A lo mejor ella se da cuenta de
su error y vuelve, arrepentida, avergonzada,

dándome toda la razón del mundo. Sergio es
un gilipollas, cariño. Ya me he dado cuenta.
No, me digo. Imposible. Eso es lo que se espera
siempre. Así se pasan los años, se consume
la vida, esperando y esperando, aguardando
a que las cosas sigan el curso que quieres
para luego descubrir que el río torcía hacia el
otro lado y que ahora ya es muy tarde para
remontar la corriente, que suenan bravas y
delante hay una cascada.
Otra idea sustituye a la anterior. La tragedia.
El drama. Esa pequeña parte que habita
en todos los hombres, esa vena de actores que
nos empuja a disfrutar de nuestro patetismo
e insignificancia, de nuestra desesperación,
a buscar causar la mayor impresión y pena
posibles en nuestros espectadores. Me dice
que salga por la puerta grande. Que no les dé
el gusto de una vida fácil. Que carguen para
siempre, en su conciencia, con la culpa y la
vergüenza. Que carguen con mi muerte. Eso
es. Una entrada arrebatadora. Un golpe de
efecto en el insípido e insustancial guión de
sus vidas. Un discurso que encienda la llama
de la compasión en ella y le haga darse
cuenta de lo que ha hecho. Y después el final.
Blam. En la cabeza, entra por mi sien derecha
y sale por donde quiera, llenándolo todo
de sangre y sesos, una sacudida magistral y
ya no hay vuelta atrás. Solo recordar, para
siempre, que por su culpa se apagó mi vida.
El coche está parado, el motor en silencio.
Al otro lado de la calle, la entrada al edificio.
Las farolas iluminan la noche y en algunas
ventanas ya no se ve luz. Pero sí en el ático.
Aprieto el volante, inmerso en un mar de
dudas. La sed de venganza, de hacerle sufrir,
pugna con el sentido trágico, con el final
dramático y espectacular. ¿Será eso cobarde?
Pero, ¿y qué consigo acabando con él? ¿Me
perdonará ella? ¿Y si vuelvo por donde he venido?
No. Volver jamás. Sé que no es cierto, pero
me digo a mí mismo que he llegado al punto
de no retorno. Ahora sólo queda una opción.
Me bajo del coche y acelero el paso hasta
la puerta, justo a tiempo de llegar antes de
NO HABRÁ FINAL FELIZ
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que se cierre, abierta unos segundos por un
vecino que acaba de salir.
El vestíbulo, como si fuera consciente de lo
que va a ocurrir, me recibe a media luz, el
ascensor abierto, esperando para elevarme
hacia el acto final.
XVI
Las puertas se abren con un suave tañido.
Hay una única puerta en el descansillo, así
que no queda lugar a dudas. Es blindada,
muy resistente, con lo que sólo se me ocurre
una forma de entrar. Llamo al timbre mientras
enrosco el silenciador.
Me abre un hombre joven, de aspecto cuidado
y físico de deportista, probablemente un
compañero de Sergio. Una ira suave y fría me
invade, y me doy cuenta de que no me importa
quién sea ni lo que ocurra.
A su pregunta responde mi pistola con un
solo disparo, que le abre un agujero de entrada
y otro de salida en la cabeza. Ni siquiera
ha tenido tiempo de verlo venir. Paso por encima
de él como si se tratara de un peluche
grande que alguien ha dejado tirado por el
suelo. El piso es lujoso, bien iluminado, con
muebles caros y elegantes.
Otro hombre de aspecto similar al primero,
quizá un poco mayor, sale de una de las puertas
laterales, llamando al otro por su nombre,
extrañado por el ruido sordo que ha provocado
el cuerpo al caer. Esta vez son dos disparos,
seguidos, tirados sin apuntar desde la cadera,
y que lo mandan al suelo con un par de
agujeros en el pecho. Una parte de mí, la que
no está anestesiada por la terrible sensación
de lo inevitable, se estremece y protesta por
la matanza deliberada. Se calla rápidamente
cuando llego al salón y veo a Sergio y Carmen
abrazados en la terraza, apoyados contra la
barandilla.
Avanzo con tranquilidad, sorteando los
muebles dispersos por la estancia. Ellos me
ven llegar justo cuando atravieso la cortina,
que flota animada por el aire, y salgo a la terraza.
Carmen grita mi nombre. El otro me
mira horrorizado, el rostro congelado en una
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expresión de estupor. Ella se pone por delante,
tapando mi línea de tiro, evitando que lo
mate allí mismo.
Me habla, me grita, me suplica que no lo
haga, que estoy loco, que esto no tiene que
acabar aquí. Pero yo no presto atención. Noto
que la mano me tiembla, que mi pulso es débil
y que las dudas vuelven a asaltarme. ¿Y
ahora qué? Ya no hay vuelta atrás, ahora sí
que no, pero, ¿cómo acabar? ¿Cuál será el
amargo final de esta triste historia?
Sergio se escuda detrás de Carmen. Las rodillas
le tiemblan y alcanzo a ver una mancha
húmeda que baja por su pantalón. Creo
que también está llorando. Qué hijo de puta
gilipollas, Carmen es cien veces más hombre
que él, no la merece.
Ella intenta acercarse a mí, poco a poco.
Está serena aunque grita, manteniendo una
mano por delante, como si apaciguara a un
animal rabioso. Al verla siento lástima, veo
la pena en su rostro, un atisbo que me dice
que realmente esperaba que esto acabara
bien. Me siento mal, culpable, me veo infantil
y fuera de lugar, y me digo que no soy quién
para destrozar su vida. Lo trágico toma su
lugar y me sube a escena entre los aplausos
del público. La serenidad me invade y mis
destrozados nervios se templan, relajados
por la contemplación del futuro inmediato e
ineludible.
Con un suave y medido movimiento, llevo
la pistola arriba y la aprieto contra mi sien.
XVII
Los ojos de Sergio se mueven histéricos, de
un lado para otro, como si buscara a sus amigos
y no comprendiera que puede haber pasado
con ellos. Un brusco embate me impide
terminar mi actuación, y comprendo al instante
que no buscaba a sus amigos, sino que
seguía con la vista la desesperada carrera de
uno de ellos hacia mí. Carmen suelta un grito,
alarmada, y Sergio otro, pero de victoria.
El amigo y yo nos chocamos contra la barandilla
y no caemos de milagro. Me agarra las
dos manos. Es el segundo, el que era mayor,
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el de los agujeros en el pecho. Al tenerlo cerca
me percato de que no son muy graves, uno
casi ni le ha rozado el costado. Tenía que haberme
asegurado de que estaba muerto.
Forcejeamos, él intentando retorcerme el
brazo, yo intentado volarle la cabeza. Él es
más joven y está en mejor forma que yo, sin
embargo tiene dos heridas de bala en las costillas
y yo sé unos cuantos trucos de forcejeos.
Al final, eso decanta la balanza y, cediendo
levemente a su presión, movimiento que le
pilla por sorpresa, consigo desequilibrarle y
pegar la pistola a su frente. El arma silba y
abre un agujero rojo en el cristal de detrás.
Sergio y Carmen ahogan un grito mientras
el hombre cae al suelo y yo me paso la lengua
por los labios resecos, que me saben a sangre.
XVIII
Sergio, que se debatía hasta hace un momento
entre ayudar a su amigo o un discreto
segundo plano, se lanza contra mi estómago
en un repentino ataque de ira, supongo que
por la muerte de su amigo. La embestida me
pilla por sorpresa y me doblo por la mitad,
soltando el arma, que cae por fuera de la terraza
hacia el suelo.
Carmen empieza a gritar y a ordenarnos
que paremos, pero no le hacemos ningún caso.
Me repongo del placaje y él me suelta dos
puñetazos al mentón. Llevan fuerza, pero el
miedo y los nervios le restan mucha potencia.
Peor para él, pienso.
El tercero se lo paro y le devuelvo un directo
entre ceja y ceja. Yo no estoy nervioso, sólo
siento frío, y eso me da ventaja. Partiendo de
la misma posición, empezamos a intercambiar
golpes y empujones. Él es fuerte y está
entrenado, lo que iguala la pelea.
Recorremos la terraza, tirando sillas y volcando
macetas, incluso rompemos una mesa
de jardín de madera. Sergio coge un madero
astillado y lo blande, intentado atravesarme;
yo lo agarro por las muñecas y empezamos
a forcejear igual que hice con su amigo hace
escasos minutos. Nos desequilibramos y nos
empujamos, dando bandazos por toda la te

NO HABRÁ FINAL FELIZ
rraza. Carmen sigue gritando y, en un acto irreflexivo, se acerca a intentar separarnos. Un
mal giro, un tropezón, y los tres nos estampamos contra la barandilla. Carmen se desequilibra
y el cuerpo que tiene fuera pesa más que el que tiene dentro.
Con un grito que me perseguirá toda la vida, desaparece al otro lado.
XIX
Nos separamos el uno del otro, tratando de agarrar a Carmen antes de que caiga. Pero es
inútil. Llegamos a ver como mueve los brazos, como si quisiera volar, mientras se aleja rápido,
y a la vez muy lento, hacia la calle. Sergio solloza, grita, y yo guardo un espeluznante silencio
cuando en lugar de Carmen sólo queda un manchurrón oscuro y un cuerpo desmadejado.
XX
No hay tiempo para la pena. El futbolista, con el rostro bañado de lágrimas y congestionado
por la ira, se vuelve contra mí, rugiendo de rabia y culpándome de lo ocurrido. Me golpea
varias veces, pero yo no respondo. Aún no he logrado asimilar lo que acaba de ocurrir.
El chico, al ver mi pasividad, vuelve a abalanzarse sobre mí y me estrella contra la balaustrada.
Lo miro con sorpresa, como si acabara de llegar allí y no supiera muy bien qué está
ocurriendo. Entonces lo veo. Otra vez me invade la serenidad, la calma, la capacidad para
apreciar la belleza en medio de la catástrofe. Veo el final perfecto, la salida gloriosa. Sólo hay
una posible, sólo una forma de cerrar el telón. De nuevo el sentido de lo trágico toma posiciones,
solo que esta vez, además de los aplausos entusiastas del público, la orquesta recibe con
sus más heroicos compases a los actores encargados de cumplir con el papel.
Agarrando en un abrazo mortal a Sergio, tomo impulso, pego la espalda contra la baranda
y me dejo vencer por la inercia, arrastrando al joven futbolista conmigo. El grita desesperado,
intentando zafarse a pesar de que ya no hay huida posible. Yo me deleito en la tragedia, dedicando
mis últimos pensamientos a Carmen, pidiéndola perdón y prometiéndola que algún
día, cuando salde mis cuentas en el Tártaro, volveré a reunirme con ella allí donde esté.
Nos precipitamos al vacío. Él, entre llantos y angustia. Yo, sumido en la más turbadora de
las calmas.
La gravedad hace el resto.
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Revisión de las extrañas y retorcidas criaturas responsables de las desgracias de esta publicación.
Eleazar Herrera
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