Pdf Nº5 - Ánima Barda

Ánima Barda es una
revista literaria en
español, de relatos
y cuentos cortos de
temáticas de terror,
fantasía, ciencia
ficción, policíaca,
noir, aventuras de
todo tipo, incluidas
orientales y eróticas,
héroes misteriosos,
situaciones absurdas,
relato social y
de humor
La revista es de publicación
mensual y
se edita en Madrid,
España.
ISBN
2254-0466
EDITADA POR
J. R. Plana
AYDT. ED. Y
CORRECCIÓN
Cristina Miguel
ILUSTR, DISEÑO
Y MAQUET.
J. R. Plana
LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
Ana Gasull
Fantasía
LAS CHICAS DE JOE
J. R. Plana
Noir
LOS OJOS DEL DRAGÓN
Víctor M. Yeste
Fantasía
ESPEJOS ROTOS - III
R. P. Verdugo
Terror
TÚNELES ALTERADOS
Ricardo Castillo
Espada y brujería
UN AMOR BAJO EL MISMO CIELO
Eleazar Herrera
Ciencia ficción
LA BANSHEE
Patricia O.
Terror
FERGUS FERGUSON Nº4
M. C. Catalán
Humor
TRÁGICO DESENLACE
Diego Fdez. Villaverde
Aventura medieval
Pulp Magazine
Núm. V Junio 2012
www.animabarda.com
Relatos
7
16
23
33
41
52
58
65
69
3

4
78
El resto
5
6
88
PERGAMINO DE ISAMU IV
Ramón Plana
Aventura samurái
Búscanos en las redes sociales
UNAS PALABRAS DEL JEFE
Dediquemos un minuto a leer los pensamientos del editor
HISTORIA DEL PULP
Elaboramos esta sección con el fin de acercar el maravilloso
mundo del pulp a los lectores
BESTIARIO
Catálogo de las extrañas criaturas que alimentan estas páginas
@animabarda
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Anima Barda (google +)
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Ánima Barda es una publicación independiente, todos los autores colaboran de forma desinteresada y voluntaria.
La revista no se hace responsable de las opiniones de los autores.
Copyright © 2012 Jorge R. Plana, de la revista y todo su contenido. Todos los derechos reservados; reproducción
prohibida sin previa autorización.

UNAS PALABRAS DEL JEFE
Unas palabras del jefe
J. R. Plana
Los proyectos en Internet son siempre
difíciles. Salvo que tengas una idea
brillante y novedosa que pegue el pelotazo,
abrirte un hueco en condiciones en
Internet es complicado, conlleva horas
y horas de trabajo, de hablar con la gente,
de pedir favores, de gastarte dinero...
En resumen, conlleva horas de dedicación,
tanto si es un blog como un foro o
una red social, que al final no siempre
dan resultado. A esto hay que añadir
que, cuando se hace por afición o pasatiempo
(y esto incluye a un gran porcentaje
de todo lo que hay en Internet),
tienes disponible mucho menos tiempo
del que requiere. Es como un bebé chillón
al que sólo le puedes prestar atención
un par de horas al día.
Os estaréis preguntando por qué
narices suelto este rollo. Esperad unas
cuantas líneas más y lo veréis.
Este es el 5º número y estamos ya cerca
del 6º. Medio año de Ánima Barda.
Durante todo este tiempo nos han pasado
muchas cosas: nos hemos encontrado
con problemas y quejas de los escritores,
con gente que nos anima y gente a
la que le da igual, con una buena acogida
en general pero con las lecturas que
no terminan de subir. No os vamos a
engañar, no está yendo todo lo bien que
uno espera, aunque somos conscientes
de que Internet lleva tiempo. De momento
el número de lectores es bueno,
aunque podría ser mejor.
En el camino hemos hecho cambios y
modificaciones: la web, versión móvil,
nuevos formatos... Sin embargo, lo que
no hemos podido variar es la cantidad
de trabajo que Ánima Barda nos echa sobre
los hombros. Somos dos y hacemos
esto por gusto y afición, sin otro objetivo
que el placer de escribir y el orgullo
de que otros lean, y por este motivo no
podemos permitirnos el enfrentarnos a
los problemas y al enorme trabajo que
esto lleva. La creación, difusión y gestión
de la revista nos acarrea más de un
disgusto y mucho trabajo, y no sólo no
hay suficiente tiempo sino que no queremos
estar de una discusión a otra por
algo que se hace por diversión. Suena a
vagancia, pero el peligro de seguir así
es que Ánima Barda se vaya al garete.
Por eso en los próximos números introduciremos
unos cambios que, esperamos,
hagan más manejable y mejoren
Ánima Barda. Pondremos otro formato
para leerla además de los disponibles y
haremos modificaciones en el contenido.
Nos hemos hecho el firme propósito
de mantener la revista mientras haya
una persona (no familiar) que nos siga,
y, aunque lo hagamos por afición, queremos
ofrecer un mínimo de calidad
para que no perdáis las ganas. Esperamos
entretener mucho tiempo más.
Gracias y a disfrutar la revista.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Historia del Pulp
Weird Tales, una de las revistas clásicas
entre los pulp magazines.
Apareció por primera vez en marzo
de 1923. Creada en Chicago por J.C.
Henneberger, periodista con predilección
del género de terror, Weird Tales
es una revista pulp cuyos relatos entran
dentro de los géneros de la ciencia-ficción,
la fantasía y el terror. Su primer
editor fue Edwin Baird, y su asistente
,Farnsworth Wright, le sustituyó en el
número 15. Wright fue el “culpable” de
publicar los relatos de H. P. Lovecraft.
Además de Lovecraf, la revista Weird
Tales contó con afamados autores como
Robert E. Howard, Robert Bloch o Fritz
Leiber. La revista ofrecía a los autores
noveles la oportunidad de publicar y
darse a conocer, especialmente durante
la época de Wright.
Con la llegada del cómic y de las novelas
baratas, las revistas pulp empezaron
a decaer y sufrir problemas económicos.
Weird Tales cerraba en 1954,
después de 279 números.
En 1988 Weird Tales volvió a partir
del número 280. Desde su relanzamiento,
y al igual que ocurre con otras publicaciones
parecidas, el éxito comercial
ha sido bastante menor que el obtenido
en sus inicios. Para los pulp magazines
resultó complicado hacer frente a las
modernas formas de ocio que nada tenían
que ver con las existentes a principios
del s. XX. Fueron, y son, peligrosos
rivales la televisión, el ordenador y los
videojuegos.
En 2005, Weird Tales se vendió a la
editorial Wildside Press, que empezó a
publicar la revista en periodicidad bi-
mensual. Wildside Press, especializada
en fantasía, mantiene hoy en día la
publicación de Weird Tales a un precio
muy diferente del original (entre 7 y 8 $)
y en formato de papel y digital. Weird
Tales, que va ya por su número 360,
sobrevive junto con otras publicaciones
como el Sherlock Holmes Mystery
Magazine, Forgotten Fantasy o Fantasy
Magazine.

Ana Gasull - LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
La guerrera de los Sueños
POR ANA GASULL
A pesar de lo sobreprotegida que está,
la Princesa Aurora logra encontrarse
con su prima en una torre abandonada,
justo en la medianoche de su
decimosexto cumpleaños. Allí, la espera
una rueca y una maldición de
su pasado.
I
Aurora miró a su alrededor para cerciorarse
de que se encontraba sola en
esa parte del castillo, se cubrió el rostro
con la capucha y cruzó el patio de los
rosales, apresurándose para llegar al
otro lado. El suelo estaba mojado por
la lluvia y los caracoles recién salían de
sus escondites. En otras circunstancias
se habría detenido un rato para recoger
unos cuantos y guardarlos como mascota,
pero tenía demasiada prisa y temía
que la encontraran fuera de la cama
a esas horas.
A su padre no le gustaba que estuviera
sin supervisión, ya que temía un
ataque en cualquier momento; pero eso
no iba a amargarle la aventura: era casi
medianoche y, cuando dieran las doce,
sería su decimosexto cumpleaños oficialmente.
El rey había mandado organizar
una enorme fiesta en su nombre,
a la que habían sido invitados todos los
nobles y los lugareños, y a la que asistirían,
como invitadas de honor, las siete
hadas de las gracias.
Pero no era ese el motivo de su vigilia.
Nastia la esperaba en la torre de música,
donde hacía años que no ponía un
pie; específicamente, desde que había
decidido ser una princesa guerrera en
vez de una doncella.
Oyó unos pasos que se acercaban y
corrió a esconderse detrás de un banco
de piedra. Amoth, el guardabosque,
fue aproximándose hasta detenerse casi
encima de ella, pero no dirigió la vista
hacia el lugar donde se escondía. En vez
de eso, levantó la lámpara de cristal hacia
el cielo y suspiró. La vela titiló.
- Ya debe de estar Nastia haciendo de
las suyas de nuevo -susurró.
Aurora miró hacia donde lo hacía
Amoth y vio que había una luz parpadeante
en una ventana de lo alto de la
torre. Él bostezó y se giró para irse en
dirección contraria, pero antes, con voz
apagada, dijo:
- Vaya con cuidado, Princesa: no es
bueno pasearse tan tarde por el castillo.
Aurora soltó el aire que había estado
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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conteniendo y se relajó. Para cuando se
dignó a salir de su escondite, Amoth ya
se había difuminado en la oscuridad.
Con el corazón latiéndole con fuerza y
la sangre desbordante de adrenalina, se
subió la falda del vestido hasta las rodillas
y echó a correr. Los zapatos se le
hundían en el lodo y se enganchaban, y
era como caminar siendo un pulpo.
Al llegar a la galería, se descalzó para
no dejar rastro y escondió las elegantes
bailarinas que había llevado en la cena
en un cobertizo donde guardaban escobas
y trapos. Descalza, con las finas
calzas de verano apenas siendo una barrera
entre el suelo y sus pies, se dirigió
a la entrada secreta. El castillo estaba repleto
de ellas y el Rey le había enseñado
todas y cada una por si algún día debía
huir. Esa era la mayor obsesión del monarca,
que un enemigo atacara a su única
hija, que, como heredera al trono, era
el objetivo principal.
Con los nervios a flor de piel, se escurrió
por detrás de una enorme estatua
de un guerrero y se agachó. Siguiendo
unas casi imperceptibles marcas que había
escritas sobre la piedra, contó los ladrillos
hasta llegar al que buscaba. Con
cuidado de no hacerse daño ni romperse
las uñas para que nadie sospechara
al día siguiente, fue tirando de una de
las piedras más pequeñas hasta que la
tuvo en sus manos. Entonces, introdujo
el brazo en el agujero hasta que topó
con una rosca del tamaño de su puño y
la hizo girar en el sentido de las agujas
del reloj.
Poco a poco, las piedras fueron alineándose
hasta formar un arco. Recogió
la piedra que había sacado de su sitio
y la encajó entre otras dos mucho más
grandes. Luego, después de asegurarse
una vez más de que nadie la había visto,
se adentró en el pasadizo. La entrada se
cerró a su espalda y una antorcha se encendió
a su derecha. La siguieron otras,
que iluminaron el pasillo con su fuego
rojo y vibrante.
Estaba nerviosa.
Nastia era su mejor amiga, la única
que tenía. Sus madres eran hermanas
y habían nacido con seis meses de diferencia,
por lo que habían crecido y se
habían criado juntas.
La oyó tararear a medida que se acercaba.
Se le puso la piel de gallina con
sólo pensar en lo que harían sus padres
si descubrían que se iba a reunir con su
prima en lo alto de la torre de música
una noche sin luna para apreciar el descubrimiento
que había hecho la mayor
en una de sus escapadas. A Nastia le
gustaba explorar el reino y el castillo de
noche para sentirse libre de sus vestidos
y sus conocimientos, y la noche anterior
había encontrado un objeto extraño y
único, con un pedal que hacía girar una
rueda de forma hipnótica. Y, sentada
tranquilamente, haciendo girar la rueda
mientras iba cantando en voz baja, estaba
una criada que se había lanzado a
sus pies al verla.
Cuando llegó al final del túnel, después
de subir escaleras y tener que agacharse
demasiado en algunos trechos,
se detuvo frente a una pequeña puerta
de madera. Tiró del pomo hacia sí, le
dio una patada en la parte inferior y se
abrió sin hacer ruido. Salió al exterior,
donde el aire era más fuerte y le golpeaba
en la cara sin remordimiento. Desde
su posición, podía ver gran parte de la
extensión del reino de Ímila, que dominaba
todo el este y el sur del Continente.
El cielo estaba vacío, carente de es

trellas, y la luna, que solía danzar por
encima de sus cabezas preñada de luz,
había desaparecido en el horizonte. Era
un mal augurio con el que empezar su
cumpleaños, pero no creía en la adivinación
y lo dejó pasar. En vez de eso, se
acercó al borde de la torre y miró hacia
abajo. La torre era idéntica a la suya, y
en el ventanal del cuarto más alto había
un balcón por el que se podía entrar a
la alcoba sin problemas. Sólo debía descolgarse
con cuidado y aterrizar en el
lugar adecuado.
Se frotó las manos antes de atreverse a
seguir. Luego, con muchísimo cuidado,
saltó por encima del borde y quedó suspendida
en el vacío. Le temblaban las
rodillas a más no poder, al igual que los
brazos, que del esfuerzo a duras penas
tenían la fuerza suficiente para aguantarse
firmes. Mantuvo los ojos abiertos
en todo momento y, cuando lo estimó
adecuado, se soltó de golpe y cayó rasgando
el viento. Milagrosamente, logró
no caer con los pies planos, pero aun así
pudo notar como se le fracturaba el tobillo.
Nastia acudió a su encuentro en
cuanto oyó su lamento, seguida de una
mujer mayor cuyos ojos negros como el
carbón resplandecían en la oscuridad.
- ¿Estás bien, Aru?
- El tobillo... -murmuró mientras se
incorporaba.
La mujer se adelantó rápidamente.
- Apártese, Doncella Nastia, debo ver
ese tobillo inmediatamente. Princesa,
por el amor de nuestro dios Emro, no
se mueva.
- Aru, esta es la vieja Mammie.
Mammie apartó las innumerables faldas
del vestido y rodeó su tobillo con
los dedos. Sus manos eran grandes y ru-
Ana Gasull - LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
gosas, llenas de llagas, pero se movían
con delicadeza y suavidad por encima
de su piel.
- Quítese las calzas, por Emro.
- Pero señora...
- Haga lo que le digo, Princesa, o no
podré curarla. Yo no sé qué os enseñan
a las jóvenes hoy en día, pero está claro
que no lo suficiente. ¿Cómo puede ser
que no sepa usted curarse una fractura
de nada? Y no estar al tanto de los
protocolos... Sepa usted, niña, que no se
pueden curar heridas con ropa de por
medio, que absorben cualquier tipo de
magia.
- Lo siento, señora.
- Su Majestad debería invertir más
esfuerzos en su educación -sentenció al
tiempo que le quitaba las calzas sin pudor
alguno-. En los tiempos en los que
su abuela era aún una moza, estas cosas
no pasaban: las criaturas sabían valerse
por sí mismas hasta el punto que la difunta
doncella Mafma se salvó a sí misma
la vida. Lo recuerdo muy bien.
Aurora y Nastia la miraron atónitas.
- ¿Estaba usted viva cuando la abuela
Mafma era una niña?
- ¡Por supuesto que estaba viva! ¿Es
que no os enseñan nada en esa escuela
de pacotilla?
Mammie tensó los dedos alrededor
del tobillo de Aurora y esta sintió un
agudo pinchazo que le recorrió el pie y
subió por la pierna hasta el muslo. Cerró
los dientes para abstenerse de gritar.
- ¿Qué debemos saber, Mammie?
¿Cómo podía estar usted viva en los
tiempos en que la abuela era niña? -preguntó
de nuevo Nastia.
Nastia tiró del pie de Aurora y le untó
un ungüento pastoso y amarillento con
brío. La pastarada estaba tan fría que le
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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caló hasta el tuétano de los huesos.
- Nosotras, las hilanderas, vivimos
mucho más que el resto de simples
mortales, pues hemos sido bendecidas
por la diosa Amza.
- ¿Qué es una hilandera?
Mammie miró a Aurora entornando
los ojos.
- Desde luego... Tendré que hablar
con su madre, Princesa; no puede ser
que sepa tan poco y sea la heredera al
trono. Llevará este reino a la ruina si
continúa así. Entremos -añadió mientras
se cubría los hombros con un chal
de color rosa con transparencias-, aquí
fuera empieza a hacer frío. Vaya verano,
que de noche enfría.
Mammie se adentró de nuevo en la
torre y Nastia ayudó a Aurora a levantarse.
- Está loca -susurró la Princesa.
Nastia se encogió de hombros y la
ayudó a caminar hasta la silla más cercana.
La estancia no se parecía en nada al
cuarto de una princesa. Se trataba de
una habitación circular, iluminada por
antorchas que estaban continuamente
encendidas y apenas parpadeaban y dibujaban
sombras en las paredes. En el
suelo había una alfombra vieja y sucia,
que antaño parecía haber sido bonita,
pero que en el presente se iba deshilachando
poco a poco. No había camas
ni tocadores, ni siquiera una pequeña
fuente de la que brotaran las aguas
cristalinas del río para poder asearse y
refrescarse los labios. Era una parte del
castillo que, en realidad, a duras penas
conocía.
- Mira, Aru, esto era de lo que te hablaba
-anunció Nastia, apartándose los
rizos pelirrojos que le caían por la fren-
te-. ¿No es hermoso?
Aurora se acercó con cautela, procurando
no apoyar el pie en el suelo. El
dolor iba mitigando, pero aun no se había
recuperado del todo.
Frente a ella se encontraba el objeto
que Nastia le había descrito a la perfección
durante las clases de costura. Se
acercó un poco más y lo admiró a la luz
de las llamas.
- ¿Qué es?
Mammie suspiró.
- Una rueca, Princesa.
- ¿Y para qué sirve?
Nastia dio un salto en su sitio y aplaudió.
- Eso es lo más interesante, Aru. Sirve
para hilar.
- ¿Hilar? -se extrañó.
- Sí, exacto. ¿Puedes creer que con
esto antes hacían las telas de los trajes?
- ¿Y por qué ya no se usa?
- Hay métodos más efectivos y rápidos
-se lamentó la vieja señora.
Nastia se sentó en el suelo e instó a
Aurora para que hiciera lo mismo. Juntas,
se alejaron un poco para tener mejor
perspectiva. Mammie se sentó en un taburete
que descansaba medio olvidado,
pero que había ido adquiriendo la forma
de sus posaderas. Estaba claro que
la mujer pasaba allí todos los días de su
vida.
- Muéstrele a Aurora como funciona,
Mammie.
La rueda se puso a girar. Aurora no
estaba segura de entender lo que hacía
Mammie, simplemente la veía moverse,
sujetar el hilo, luego hacer girar la
rueda de la rueca con presteza, luego...
No se fijaba, en realidad. Tenía toda su
atención puesta en el movimiento circular
de la rueda de madera, que no se

detenía en ningún momento y creaba
ilusiones, fundiéndose con la atmósfera
hasta crear un círculo compacto que
no hacía más que girar. Se desdibujaron
los colores del arco iris a su alrededor,
mientras Mammie seguía trabajando,
demasiado concentrada para fijarse en
los ojos emocionados y llenos de curiosidad
de las niñas.
- Es hermoso.
- ¿Cómo lo consigue?
- ¿Podemos probar? -pidió Aurora repentinamente.
El movimiento de la rueda cesó.
- ¿Queréis probar, Princesa? ¿De verdad?
- Me encantaría -susurró, incapaz de
apartar la mirada de ese objeto único.
- Este no es trabajo para las doncellas.
Si a Sus Majestades les llega...
- Papá y Mamá no lo sabrán -le aseguró.
- Es cierto -corroboró Nastia-, los tíos
no van a enterarse. No tienen porqué
hacerlo; seremos discretas.
- Nunca se es lo suficientemente discreta,
Princesa. Y las damas jamás deben
mentir, y menos a sus padres.
- Mammie, la corte está llena de secretos
y mentiras.
- Usted no es la corte -la regañó-, usted
es la princesa heredera del reino y
debe aprender a comportarse.
Las chicas se miraron.
- De acuerdo -aceptó finalmente Nastia-,
no mentiremos. Pero déjenos probar,
por favor; tampoco será mentir,
mentir... Debería saber que ocultar la
verdad no es mentir...
- ... sólo preservar la intimidad.
- Seréis mi muerte, criaturas -sentenció
en un susurro ronco.
Mammie se levantó y las invitó a sen-
Ana Gasull - LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
tarse con un movimiento suave de los
brazos. Aurora, sonriente y triunfal,
empujó a Nastia.
- Tú primero, prima.
- ¿Yo?
- Tú lo encontraste, tienes el derecho.
Siguiendo las instrucciones de la sirvienta,
se sentó en el taburete con elegancia
contenida y se colocó tal y cómo
había visto que hacía la anciana. Mammie
le deshizo la trenza antes de que
Nastia pudiera protestar y le amarró el
pelo en la nuca con la cinta de cuero.
- La cara siempre despejada, doncella:
podríais resultar herida.
- ¿Cómo?
- Nunca se sabe con el huso, niña.
Le dio la hebra de un hilo de algodón
y le dijo dónde colocarlo. Aurora esperaba
impaciente que la rueda volviera a
girar. Era como un precursor de su destino...
o una forma intrínseca que tenían
los dioses de instruirla en las artes de
la vida. Estaba confundida, lo oculto no
se le daba nada bien. Una vez, cuando
era pequeña, la Reina había querido
que aprendiera a leer las cartas y había
mandado traer al más ilustre Visionario,
pero en su pequeño cuerpo de siete
años no había ni una gota de talento
para eso.
- Esto es más difícil de lo que parece,
Aru -hizo notar Nastia mientras movía
las manos torpemente.
La rueda se puso en movimiento,
echando sobre el tablero los caprichos
de la fortuna.
Le pesaban mucho los párpados y el
sueño se iba apoderando de ella. Tal
vez debiera irse a la cama y volver a la
noche siguiente.
La voz de Nastia le llegó distorsionada.
Tal vez había caído en el agua y era
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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incapaz de regresar a la superficie luminosa
y vivaz del castillo.
- ¡No te duermas, Aru, esto es divertido!
-logró oír que decía Nastia.
Un destello de su melena pelirroja se
perpetuó en la oscuridad hasta convertirse
en una bola de fuego, que se fue
apagando, transformándose en una llama
de un triste color verde pálido. Alargó
los dedos para poder tocarlo.
- No se preocupe por la Princesa -la
voz de Mammie era un murmullo en su
conciencia-, estará aburrida porque aun
no es su turno.
Quiso gritar negándolo, pero estaba
demasiado aturdida. Alargó la mano
para alcanzar esa luz que se iba alejando
de ella.
- Aru, ¿qué estás haciendo?
Sólo veía la rueca iluminada por la
luz y una voz fría como un témpano de
hielo se coló por las rendijas de su mente
y le heló la sangre.
- ¡Tócalo!
Alargó la mano un poco más.
- ¡Aru, no!
La aguja pinchó su dedo. Una gota
de sangre le resbaló por la piel hasta
precipitarse hacia el suelo. La luz se
desvaneció y volvió a encontrarse en el
cuarto más alto de la torre, pero ya era
demasiado tarde. Nastia se había levantado
de un salto y permanecía inmóvil,
a la espera de cualquier señal. Mammie
estaba situada a su lado, sonriendo de
oreja a oreja mientras veía como se desvanecía
su mundo y el aire se le escapaba
de los pulmones y se mezclaba con la
noche de verano.
La misma voz volvió a susurrarle:
- Las ruecas se prohibieron para que
no murierais, Princesa. El maleficio de
Maléfica era ese...
El frío había desaparecido y empezaba
a hacer un calor sofocante.
Se desplomó.
Nastia se lanzó a su lado y chilló pidiendo
auxilio. En la lejanía, uno de los
perros de caza aulló, despertando al
resto de la jauría.
- Ya es demasiado tarde -dijo Mammie.
Su rostro arrugado se estaba recomponiendo
en el centelleante rictus de
una mujer joven y hermosa. El cabello
corto y canoso se desenvolvió en una
melena larga y rizada, tan negra como
sus ojos, las arrugas desaparecieron y
sus labios se curvaron en una sonrisa
letal, roja como el fuego de los infiernos.
- ¿Quién sois vos? -exigió saber Nastia
a la par que extraía un cuchillo de la
capa de su prima, que yacía en el suelo
pálida como una muerta. Su cuerpo había
empezado a enfriarse.
- ¿Yo? Yo sólo soy Maleficient. Mally,
para mi madre.
- ¿Tú eres...?
- Puedes llamarme Maléfica, todos lo
hacen.
- ¡Socorro!
- Nadie vendrá -la avisó, como si se
tratase de un hecho obvio.
- ¡Aurora ha muerto!
Eso pareció surtir efecto. Se oyó un
chillido a lo lejos, seguido por varios
otros que sonaron aterrorizados. Pero
por encima de todo el bullicio que se
estaba armando, se oyó claramente a la
Reina.
- ¡Maléfica!
- ¡Emro y sus barbas! -exclamó Maléfica
mientras soltaba una carcajada-.
Esa mujer tiene una memoria de elefante.
No despertará, pequeña Nastia -dijo
al ver que Nastia intentaba hacerla re

accionar sacudiéndola violentamente-.
Y lo más gracioso es que todo esto lo
he conseguido gracias a ti y a tu valiosa
ayuda. ¿No es irónico?
Nastia agarró el cuchillo con fuerza
y se abalanzó sobre Maléfica, pero esta
se echó hacia atrás con destreza y se envolvió
en una horda de llamas verdes.
Se desvaneció entre ellas antes de que
pudiera hacer nada.
La Reina entró en la estancia como
una exhalación. La siguió el Rey, espada
en alto. Al ver que Maléfica se había
esfumado y la Princesa estaba tirada en
el suelo, la Reina soltó una exclamación
angustiada y corrió al lado de su hija.
- Mi pequeña, mi Aurora...
La estancia se iluminó con una luz dorada
que abarcó toda la estancia. Junto
a Aurora apareció una mujer más bella
que Maléfica, cuyos cabellos plateados
formaban un halo alrededor de su rostro.
- No teman, Majestades, Aurora sigue
viva, ¿recuerdan?
- Las gracias... -murmuró el Rey.
- Exacto. Dormirá en un profundo
sueño hasta que reciba el primer beso
de amor verdadero.
Sus últimos recuerdos eran difusos.
Incluían el rostro difuminado de una
mujer ya anciana y los rizos pelirrojos
de su prima haciéndole cosquillas en la
nariz. Y había algo más. Un fuerte mareo
que la había atacado de repente y la
había arrastrado al fondo de un abismo
sin fin.
Podía sentir los cálidos rayos del sol
acariciándole la piel. Suspiró, dispuesta
a levantarse de la cama, cuando lo recordó
todo. Los flashes de luz y recuerdos
se sucedieron unos a otros a una velo-
Ana Gasull - LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
cidad vertiginosa, que la obligó a permanecer
quieta. Ahí estaba su prima,
haciendo girar la rueca, su irrefrenable
deseo de acercarse, esa voz metida en
su cabeza... Y algo en lo que al principio
no había reparado: un rostro guardado
en algún recoveco de su mente, intemporal,
enigmático, inclinándose hacia
ella. El rostro de una mujer de ojos atormentados.
Abrió los ojos con cautela, temerosa
de lo que podía encontrarse, pero sobre
su cabeza se alzaban árboles enormes y
centenarios. Lo sabía porque podía respirar
su vejez en el aire. Se dio la vuelta
y se ayudó con las manos para levantarse.
Estaba sucia de tierra de pies a
cabeza.
Miró a su alrededor. Estaba rodeada
de árboles que se alzaban hasta el cielo
y tapaban el sol, que se veía obligado
a escurrirse entre las ramas y el tupido
follaje del bosque. Se secó las manos sudorosas
en la falda del vestido, pero no
consiguió otra cosa que ensuciarse más.
Respiró hondo. Estaba sola y perdida,
pero confiaba en sí misma y sabía que
podía salir de ese aprieto. Cerró los ojos
y se concentró en el ruido del viento al
pasar silbando y chocar contra los troncos
de los árboles; oyó los pasos de los
animalitos contra el musgo, alejándose
de ella, pero manteniéndose lo suficientemente
cerca como para ser capaces
de observarla; sintió el olor penetrante
de la naturaleza al crecer salvaje y a su
antojo... Pero cuando alzó el brazo por
encima de la cabeza y extendió la mano,
no ocurrió nada. Volvió a intentarlo,
pero era como si alguien hubiese taponado
el compartimiento donde estaba
guardada su magia y ahora no pudiera
exteriorizarla.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Se le llenaron los ojos de lágrimas,
pero se las enjugó rápidamente: era una
princesa guerrera, y sus maestros y sus
progenitores siempre le habían dicho
que las princesas guerreras no lloran,
que eso era cosa de mortales.
Caminaría.
Con esa nueva determinación metida
dentro de su espíritu, echó a andar hacia
una dirección cualquiera. Mientras marcaba
un árbol con una cruz, por si acaso
se perdía y debía deshacer sus pasos,
captó el leve ruido de un movimiento
ondulante. Agua en movimiento. Con
la esperanza palpitando en sus sienes,
tiró la piedra que había estado usando
y empezó a correr en la dirección de la
que venía ese murmullo apagado. Era
lo suficientemente lista como para saber
que si seguía el curso del agua, llegaría
hasta algún lugar habitado. Era algo
con lo que ya estaba familiarizada, pero
había estado tan preocupada por lo que
había ocurrido y en cómo había llegado
hasta allí, que se le había pasado por
completo: había tenido que aprender a
sobrevivir en diferentes medios como
parte de su educación; daba gracias a su
intuición por haberla obligado a dejar
las clases de música y pintura.
Para cuando llegó al arroyo, el sudor
le goteaba por la frente y el cuello hasta
llegar a la clavícula. Se acercó y bebió
con ansias, antes de buscar otra piedra
puntiaguda para marcar el árbol más
cercano.
En realidad, sentía como si se estuviese
volviendo loca, pero mantenía
ese pensamiento apartado a un lado
mientras estaba perdida. No necesitaba
más problemas ni más preguntas
sin respuesta. Intentó colocarse bien el
vestido, pero no sirvió de nada, así que
empezó a seguir el curso del arroyo. El
agua cristalina dejaba ver unos enormes
peces de colores anaranjados y azulados,
que se dejaban arrastrar por la corriente.
Por lo menos, si no encontraba
cobijo, tendría qué comer.
No se sentía cansada, sólo un poco indispuesta,
pero eso no le impedía seguir
hacia delante.
El bosque se terminaba de forma
abrupta y dejaba paso a un prado cubierto
de hierba que crecía furiosa y verde,
y flores silvestres que se arremolinaban
con el viento alrededor de piedras
y los troncos de los árboles desperdigados
por todas partes, mientras se amoldaban
a las enredaderas. A lo lejos, una
gran muralla se alzaba envolviendo una
colina donde descansaba un castillo. No
era el suyo.
Como cuando corría por su propia
casa al encuentro de Nastia, se recogió
la falda y echó a volar en dirección a lo
que parecía ser una ciudad fortificada.
Iba tan deprisa, que cuando sus pies
rozaban el suelo, la hierba se levantaba
entusiasmada y se mecía a la par que el
viento. El elaborado tocado que su aya
le había hecho para la hora de la cena
estaba totalmente deshecho y los tirabuzones,
compuestos de tal forma que
se asemejaban a caramelo líquido cayéndole
por la espalda, le golpeaban en
las mejillas y la nuca en olas doradas.
Tenía el pelo grasiento y el cuerpo sudado;
la frente brillante bajo los rayos
del sol.
Las puertas de la muralla estaban
abiertas y la invitaban a entrar: unos
brazos acogedores llenos de promesas
de seguridad y compasión. Se obligó
a acelerar el paso a pesar de no poder
respirar por el esfuerzo y el miedo, has-

ta que cruzó el umbral y se encontró
dentro, rodeada de casas y tiendas y los
habitantes del pueblo que caminaban
tranquilos y sonrientes.
Nadie se había fijado en ella aún.
Avanzó por la calle principal hasta
encontrar otra secundaria que no pareciese
demasiado peligrosa. Temía que
la viejecita la hubiese seguido hasta allí
con la intención de terminar lo que había
empezado. Porque no estaba muerta,
eso lo sabía seguro. Su padre se lo
había contado al cumplir diez años y
después de que le hubiese preguntado
por qué se empeñaba en protegerla tanto:
sobre ella pesaba un maleficio que
provocaría que cayese dormida para
siempre. Pero jamás habría imaginado
que eso ocurriría al pincharse un dedo;
parecía una forma estúpida de morir, o
entrar en un coma profundo.
Lo único que no lograba comprender
era cómo había terminado en ese lugar.
Tal vez sólo se tratase de un sueño, una
realidad alternativa que su imaginación
había creado para evitar que entrase en
estado de shock. Sin embargo, los objetos
estaban demasiado definidos y los
colores eran extremadamente vívidos.
Se apartó el pelo del rostro mientras
se detenía a admirar los enormes pasteles
que se exhibían en una vitrina. No
se había dado cuenta de lo hambrienta
que estaba hasta que no sintió como se
le contraía el estómago y este rugía con
fuerza. Se rodeó con los brazos y dejó
que, finalmente, las lágrimas rodaran
por sus mejillas, furiosas y asustadas.
- ¿Qué te pasa?
Aurora alzó el rostro y se giró en la
dirección de donde había venido la pregunta.
Una chica morena, con el pelo
rizado hasta la cintura y los ojos del co-
Ana Gasull - LA GUERRERA DE LOS SUEÑOS
lor de la miel, se acercó a ella, sonriendo
dulcemente. Era de estatura media
y constitución pequeña, de apariencia
delicada, y cuando se acercó, sus pasos
eran pequeños y rítmicos, como si se
moviera al son de la música que sonaba
solamente en su cabeza.
- Me quiero ir a mi casa -sollozó.
- ¿No eres de por aquí?
- No sé donde estoy.
- Esto es Amel -dijo, abarcando todo a
su alrededor con los brazos extendidos.
- ¿Amel? ¿Amel, capital del reino de
Guinna?
- Sí, claro... ¿Y tú de dónde eres?
La chica se acercó más y la agarró del
brazo con suavidad y tiró de Aurora
hacia sí. Luego la obligó a caminar y la
condujo por diferentes calles y callejones
repletos a rebosar de gente.
- Yo soy Dahlia Ma-Ze, encantada
-añadió cuando vio que estaba demasiado
asustada como para contestar.
Se mordió el labio inferior y se enjugó
las lágrimas con el dorso de la mano.
- Yo soy de Ímila. Me llamo Aurora.
Dahlia se detuvo frente a una casita
de dos pisos de madera, anexa a una
sastrería, donde se exponían telas y tejidos
ostentosos y exóticos, lujosos, espléndidos
y radiantes.
- ¿Aurora? ¡Como la princesa de Ímila!
15

Ánima Barda - Pulp Magazine
16
POR J. R. PLANA
Las chicas de Joe
Joe tiene las mejores chicas de la ciudad. Y también las más peligrosas.
La puerta se abre, dejando pasar un
fino rayo de luz que ilumina brevemente
el local. Una figura baja y ancha entra
con parsimonia, observando el ambiente
del interior. El sitio está en penumbra,
alumbrado únicamente por los fluorescentes
de la barra y los focos rojos que
apuntan a las bailarinas. Dispersos por
la sala hay varios hombres, manchas
negras cuyos rostros se encienden de
cuando en cuando con el brillo de un cigarro.
En los escenarios, agarradas a barras
de acero, un par de chicas animan
sin mucha gana al personal. Es pronto,
y lo más duro está aún por llegar.
El hombre de la puerta se dirige a
paso cansino hacia el camarero y dueño
del local, Joe Scruber, un tipo de edad
indefinida que siempre ha estado igual
de delgado, igual de calvo e igual de
arrugado. Por el camino se relame al
pasar junto a una de las chicas, que le
provoca al son de la música.
- Diablos, Joe, Gina es todo un bombón
–dice dejando caer su enorme trasero
sobre uno de los taburetes-. Uno no
se cansa de mirarla.
Roger Slobber es un hombre de negocios
local. Gordo y violento, se hizo
un hueco a puñetazos en la pequeña
ciudad cuando llegó desde el norte del
país quince años atrás. Ahora dirige un
negocio de importación y exportación
al tiempo que controla varios chanchullos
de mercancías ilegales.
- Sí, es una buena chica –contesta Joe,
bebiendo un trago corto de algo que parece
whisky-. Y una buena inversión.
- Ya lo creo. Anda, viejo, ponme lo de
siempre. -Roger deja resbalar la vista
por el local mientras Joe saca una botella
de debajo de la barra-. Si me aceptas

un consejo, Joe, no dejaría fumar aquí a
esos capullos. Como te pille alguno de
los polis de Hayes te va a caer una buena,
créeme. Te cerrarán el local.
- ¿Y qué quieres que haga? El único
motivo de que esto se me llene por las
noches son las chicas y el tabaco. –Pone
un vaso vacío sobre la barra y deja caer
un largo chorro de la botella que tiene
en la mano-. Si les quito lo segundo se
irán seguro al garito de Billy Raimi.
- Billy es un capullo, pone demasiada
agua en la bebida. ¿Por qué iban a ir
allí? –Roger pega un buen trago.
- Está más cerca. Y además deja que la
clientela se pase un poco con sus chicas.
- Bah, las tuyas están mejor. –Roger se
pone de espaldas a Joe, con los codos en
la barra-. ¿Y esa? ¿Es nueva? –pregunta
señalando con el vaso a uno de los escenarios.
- Sí, llegó la semana pasada. Se hace
llamar Samara. Es muy joven, dice que
tiene veintidós pero sé que me miente.
–Joe se encoge de hombros-. Lo cierto es
que me da igual, se mueve muy bien ahí
arriba. Y no hablo solo del escenario.
- Y además tiene un cuerpo de infarto.
¿No te dará problemas?
- Nunca se sabe, pero parece fiable. Y
si te refieres a su edad, no está registrada
en la base de la poli y tampoco tiene
licencia de conducir, así que no creo que
lo podamos saber.
Samara, sin dejar de bailar, dirige su
mirada hacia los dos hombres, como si
pudiera oírlos. Es rubia, de pelo moreno
y rizado, y cuelga de la pole como si
hubiera nacido para ello. Los hombres
de alrededor la miran con la boca abierta,
incapaces de apartar la mirada de su
cuerpo semidesnudo, joven y voluptuoso.
J. R. Plana - LAS CHICAS DE JOE
- La chiquilla promete –dice Roger sin
quitarle los ojos de encima-. ¿Me la dejas
ver de cerca cuando acabe?
- Si me pagas, sí.
- Maldito viejo avaro… Aún está por
llegar el día que me invites a algo.
- Y seguirás esperando. Si quieres caridad
vete a la parroquia.
Roger suelta una carcajada y se gira
de nuevo hacia la barra.
- Basta de cháchara, Joe, hablemos de
negocios. Qué pasa con el envío que te
dije, ¿podrás repartirlo por aquí?
- Estoy muy mayor para esas cosas,
Roger. Tienes un montón de camellos
jóvenes y ambiciosos deseando que un
yonki con mono les meta una bala en la
cabeza, ¿para qué me quieres a mí?
- Confianza, Joe. Confianza y reputación.
Es la base del negocio. Te conozco
de hace mucho tiempo y funcionas
bien, la gente te respeta, saben que no
les vas a engañar. Antes te comprarán a
ti que a cualquiera de los chavales de las
calles. Además ellos tratan de engañarme.
Se piensan que no lo sé, que soy un
gordo idiota, pero lo cierto es que estoy
esperando para ajustarles las cuentas.
- No puedes seguir así, vas a acabar
mal.
- Joe, te lo he dicho mil veces: en nuestro
mundo, la violencia es la base del
respeto.
- Sabes que no estoy de acuerdo, hay
otras formas de hacer las cosas.
Roger bufa con desagrado.
- Sí, claro. Así de bien me fue con Julie
y Sara.
- Con Julie y Sara hubo errores por
ambas partes, pero has de reconocer
que no supiste hacerlo bien.
- Joder, ¿me lo vas a estar recordando
toda la vida? Julie fue una puta des-
17

Ánima Barda - Pulp Magazine
18
agradecida conmigo y se merecía lo que
le pasó. Punto.
- ¡Por todos los santos, Roger, era tu
mujer! ¡Y la mataste! Lo único que hizo
fue pedirte el divorcio. Te excediste,
¿Cuándo lo vas a reconocer? –El gordo
hombretón baja la mirada hacia su vaso,
casi avergonzado-. Y la pobre Sara… La
dejaste huérfana y en la calle. Así no se
hacen las cosas.
- No era hija mía. Que se hubiera marchado
con el motero borracho, que para
algo es su padre.
- Mira, dejémoslo –suspira-. Volviendo
al otro tema, en serio, Roger, no
quiero más líos. Ya bastante tengo con
cuidar de mis chicas.
- Joder, ya te he dicho que la gente
te respeta, te tienen miedo. Llevas aquí
toda la vida, estabas antes de que llegaran
los mejicanos, incluso antes de que
aparecieran los putos irlandeses. Conoces
a todo el mundo, nadie se atreverá a
darte problemas.
Joe sostiene la mirada a Roger durante
unos segundos. El ruido de la puerta
abriéndose le hace romper el contacto
visual para echar un ojo por encima de
su amigo. El viejo maldice.
- Intenta explicárselo a esos –dice Joe
señalando a la puerta con la cabeza-.
Los jóvenes no temen a los viejos, no
respetan a nadie.
Roger se gira a medias, mirando por
encima del hombro. Al local acaban de
entrar cuatro tipos. Son jóvenes y fuertes,
y destilan imprudencia. Se pasean
por allí como si fueran los reyes del
mambo, entre risas y empujones, acercándose
a las chicas y haciendo apartarse
a los hombres solitarios que estaban
antes de ellos.
- Esos mierdas me espantan a la clien-
tela, Roger.
Uno de ellos señala a Samara y todos
se sientan alrededor de su escenario.
Los chicos empiezan a jalearla, acercando
las manos más de lo debido. Dan voces
y se animan los unos a los otros.
- ¿Te vas a quedar ahí quieto? –pregunta
Roger.
- Mientras no se pasen, sí. Son jóvenes
y están borrachos, no quiero tener
problemas. Cielo santo, si ni siquiera
son las once, no son horas de andar con
peleas.
Roger se gira de nuevo hacia ellos,
no muy satisfecho con la decisión de
Joe. Los chicos comienzan a gritar, cada
vez más alto. A uno de ellos se le sube
la euforia a la cabeza y decide que es
una buena idea subir al escenario junto
a Samara. Ella trata de pararle dándole
un empujón, pero el tipo hace oídos sordos
y la agarra, atrayéndola hacia él y
empezando a bailar moviendo las caderas.
Pensará que no hay mujer que se le
resista, y menos una puta. O eso cree él.
Unas manos lo agarran por los hombros
separándolo de Samara. Antes
de que tenga tiempo de reaccionar, un
grueso puño se estrella contra su cara,
partiéndole la nariz e hinchándole los
morros.
- No se toca sin permiso a las chicas
de Joe.
Roger aporrea con fiereza la cabeza
del muchacho. Alterna puñetazos en
la cara con un par en el estómago, y
acaba lanzándolo contra sus amigotes,
que ya hacen amago de subir. Uno de
ellos consigue esquivarlo y llega hasta
Roger blandiendo una navaja automática.
Lanza un tajo, dos, y luego trata de
pincharle. Roger, en contra de lo que
pueda parecer por su tamaño, se mueve

con soltura, esquivando las cuchilladas
antes de que le rocen. El joven se aplica,
furioso porque un maldito obeso pueda
plantarle cara. Hace un par de amagos y
se lanza contra su enemigo con la navaja
por delante en lo que en esgrima se llamaría
una estocada a fondo. Roger, que
es perro viejo y de navajas se las sabe
casi todas, aparta la panza en el último
momento, aprovechando su volumen
para pegarse al muchacho y bloquear
cualquier modificación del rumbo que
pretenda hacer. Con una mano le agarra
el mango del cuchillo y con la otra
le coge del cuello. Tiene muchas formas
de acabar con la pelea, pero ese día se
siente salvaje y opta por barrer al joven
y estamparle de bocas contra el suelo.
De una patada le quita el cuchillo de la
mano y con un par más en la cabeza le
disuade de seguir peleando.
Por otra parte, el resto de sus amigos
ya se han recuperado del batacazo, y
mientras dos tratan de despertar al muchacho
que les ha caído encima, otro se
sube junto a Roger mientras saca un pequeño
revólver de cañón corto.
- Mejor no, hijo. Deja la pistola –dice
Roger.
- Te voy a matar joputa –le suelta el
otro.
- No empeores las cosas –trata de convencerle-.
Suelta el arma, recoge a tu
amigo e iros de aquí.
- ¡Y una mierda!
Todo pasa en centésimas de segundo.
El chico alza la pistola para apuntar
a Roger, éste echa mano debajo de su
chaqueta y un poderoso estruendo hace
volar por los aires medio brazo del muchacho,
con pistola incluida.
- ¡Nada de armas en mi local! ¡Lo dice
claramente en la puerta!
J. R. Plana - LAS CHICAS DE JOE
Joe apunta su escopeta por encima de
la barra. No le gusta hacerlo, pero cuando
el tema se pone feo no queda más
remedio.
Roger, medio encogido por el susto,
se recompone y termina de desenfundar
su arma.
- ¡Vamos! ¡Largo de aquí! –dice apuntándoles.
Los chicos han perdido el color. Sin
decir ni mu, recogen el brazo y se llevan
en volandas al del revólver, que está
completamente inconsciente.
Joe suspira, guarda la escopeta y se
pierde en una puerta al lado de la barra.
- ¿Estás bien, Samara? –pregunta Roger.
- Creo que sí.
- Genial. ¿Y los demás? ¿Todos bien?
Los clientes, aún con los ojos muy
abiertos, asienten al unísono. Roger baja
del escenario y Joe sale con una fregona
en la mano.
- La casa invita a una ronda por las
molestias–grita-. Y a ti te tendría que
dar un tiro en el culo, por gilipollas –le
dice a Roger acercándose con el cubo-.
Mira en lo que hemos acabado.
- Eh, Joe, no seas injusto -contesta
Samara-. Me estaban molestando y Roger
les ha bajado los humos.
- Le duele más tener que invitar que
haber arrancado el brazo de ese capullo
–se ríe Roger-. Samara, ¿seguro que te
encuentras bien?
La chica está un poco pálida y no parece
muy estable.
- Se mueve todo un poco –dice Samara-,
pero creo que estoy bien.
- Venga, Joe –dice Roger-, deja que la
chica descanse un rato.
- Está bien –dice Joe refunfuñando-.
Súbete, échate agua a la cara y te tum-
19

Ánima Barda - Pulp Magazine
20
bas hasta que se te pase. Tienes suerte
que haya poca gente aún, si no…
- Bah, no hagas caso al viejo. Nunca le
ha gustado fregar sangre. Ven, te acompañaré
arriba.
Roger coge a Samara del brazo y se
alejan juntos hacia las escaleras.
- Bueno, Samara, aún no nos han presentado.
Yo soy Roger Slobber.
- Samara Vines, encantada.
- ¿Qué te trae por la ciudad, Samara?
La chica mira hacia abajo, fingiendo
que se concentra en subir los peldaños.
El pelo le cae, ocultando su cara a la mirada
de Roger.
- Nada en especial… Deambulaba por
el estado y este sitio me pareció lo suficientemente
bueno para quedarme un
tiempo.
Roger mira a la chica con suspicacia.
Es bueno pillando a los mentirosos, y
sabe que esta jovencita le está ocultando
algo.
- ¿No tienes familia o algún novio?
¿Alguien que cuide de ti?
- Qué va. –La chica levanta la vista-.
Mis padres murieron y no tengo ningún
familiar cercano. Creo que había una tía
lejana por Mississippi, pero nunca la he
conocido. Y de novios prefiero no hablar…
- ¿Los chicos te dan problemas?
- El último sobre todo. –Samara se
pasa el pelo por detrás de la oreja-. Creo
que él tiene la culpa de que esté aquí.
- Está bien, tú no te preocupes. Ahora
tienes a Joe, él cuidará de ti. –El hombre
pone su mano sobre la de la chica, dándola
un ligero apretón-. Y yo también
cuidaré de ti. No dejaremos que te pase
nada.
Samara sonríe, tímida, y vuelve a mirar
al suelo. Agarrados del brazo reco-
rren los últimos metros hasta llegar a la
habitación que tiene asignada Samara.
Ella no duerme allí, únicamente la usa
para atender a los clientes. Aún así la
tiene pulcramente ordenada e incluso
ha puesto un cuadro de arte moderno,
una pequeña maceta y unas cortinas rojas
en la ventana que da a la calle.
- Vaya, la has puesto bien bonita –se
sorprende Roger.
- Gracias. -Los dos se miran. La luz
suave, que tiene un ligero tono rojizo,
les crea sombras marcadas en la cara-.
Voy a echarme agua al baño, siéntate
mientras en la cama si quieres.
- De acuerdo.
Roger se deja caer a los pies de la
cama mientras la chica desaparece por
la puerta junto a la ventana. La cama
está cubierta únicamente por las sábanas,
y le llama la atención ver que son
suaves y están limpias. Lleva mucho
tiempo viniendo al local de Joe y no recuerda
haber visto nunca unas sábanas
en condiciones.
- Oye, Samara –pregunta en voz alta-
. ¿Las sábanas las has puesto tú o son
cosa de Joe?
- Las compró él –la oye decir desde el
baño.
- Pues son muy buenas.
La puerta del baño se abre y aparece
Samara. Se ha quitado su ropa de bailarina
y se ha dejado una pieza de sugerente
lencería que haría aplaudir a cualquier
hombre.
- Son un capricho. Un regalito de Joe
para mí –contesta.
- Joder… -dice Roger boquiabierto.
No está acostumbrado a que las chicas
de allí vayan vestidas tan sensuales. La
sutileza allí brilla por su ausencia, y Joe
valora más un pecho al aire que un su

jetador de rejilla-. Madre mía, Samara,
¿qué haces?
La chica se mueve por la habitación
con marcados bamboleos de cadera. Se
acerca hasta una cómoda donde hay
una mini cadena y pone música lo suficientemente
alta como para que no les
oigan desde afuera.
- Ahí abajo me has salvado de esos
orangutanes, y tengo que agradecértelo
en condiciones –lo dice con la voz melosa-.
¿Me vas a decir que no? -Llega hasta
el hombre y lo empuja sobre la cama.
- Vamos, Samara, no es necesario…
- Sí que lo es. Sé que querías probarme.
–Le besa en el lóbulo de la oreja-.
Y no hagas mucho ruido, más vale que
Joe no se entere.
Roger intenta hablar de nuevo, pero
ella le pone un dedo sobre la boca. Se
sube a la cama y se queda de rodillas,
con una pierna a cada lado, mientras
desnuda lentamente a Roger. Él sonríe,
pues, aunque pretenda serlo, no tiene
nada de caballero, y que le cuelguen si
no disfruta de esta ocasión. Samara le
abre la camisa y recorre su abultado abdomen
dándole besos. La mano se recrea
con el botón del pantalón, jugando
con él pero sin llegar a desabrocharlo.
De repente, Samara se detiene.
- Antes de seguir –dice mirando juguetona
a Roger-, vamos a poner una
regla.
- Como quieras –contesta él sonriendo
como un idiota.
- Nada de tocar –coge unas esposas
del cajón de la mesilla y añade-: al menos
tú.
La sonrisa de Roger se ensancha por
toda su cara. Le ha dado en el punto flojo,
siente debilidad por los juegos con
las manos atadas.
J. R. Plana - LAS CHICAS DE JOE
- Te lo ha dicho Gina, ¿verdad? –pregunta-.
Ella sabe que me encantan.
- Ah… Secreto profesional. Venga,
sube las manos.
La cama tiene un cabecero de barrotes
de metal. Roger pasa las manos entre
dos de ellos y Samara le engancha las
esposas y vuelve a ponerse a horcajadas
sobre él.
- Ahora sí que no me voy a ir. –La voz
de Roger suena con un matiz lascivo.
- Desde luego que no.
Y tras decir esto, saca un chuchillo de
la almohada y se lo clava en la garganta,
justo en la nuez. Los ojos de Roger se
abren y la sangre empieza a salir de su
boca. Intenta gritar, pero entre el shock
y el cuchillo no emite más que gimoteos
que quedan apagados por la música.
La sangre empieza a manchar todo.
- Gordo cabrón –dice Samara-. Llevo
planeando esto tanto tiempo. No tenía
que ser así, pero no me has dejado otra
opción.
Roger sacude las piernas, se agita sobre
la cama. Pero eso de nada le sirve,
sólo le proporciona más dolor. Mientras,
Samara se enciende un cigarrillo.
- El plan era que los idiotas de antes
acabaran contigo con el pretexto de una
pelea. Yo los contraté. Pero ya ves, eran
una panda de inútiles. –Exhala el humo
hacia la cara de Roger-. Les está bien
merecido.
El hombre empieza a mostrar signos
de debilidad, cada vez se mueve menos
y casi ni puede respirar. Samara le mira
con la cabeza inclinada.
- Aún no me has reconocido, ¿verdad?
–Niega, enfadada-. Tantos años de
borracheras y putas te han vuelto aún
más tonto que antes. Aunque, claro, por
aquel entonces sólo tenías tiempo para
21

Ánima Barda - Pulp Magazine
22
las piernas de mi madre, yo no te importaba
ni medio cojón de mono.
Una luz se enciende en los mortecinos
ojos de Roger, un destello de reconocimiento
de un rostro que creía olvidado.
Luego, el terror se refleja en su rostro
al saber que no va a escapar de allí con
vida.
- Ahora sí –asiente Samara-, ya sabes
quién soy. Esta noche, por un momento,
creí que me reconocerías. Pero luego
me di cuenta de que sólo me estabas
mirando el culo. Cerdo desgraciado. Da
gracias por que tenga que irme rápido.
Si por mí fuera, me pasaría aquí horas y
horas, arrancándote cada capa de piel.
Pero tengo prisa, he de salir antes de
que Joe suba a ver qué pasa.
Samara se levanta de la cama y comienza
a vestirse. Se quita la lencería y
se pone ropa interior cómoda y discreta.
Después, unos pantalones holgados,
una camiseta de tirantes y unas zapatillas
de deporte. Del armario saca una
bolsa de gimnasio medio llena, que cierra
tras meter un par de prendas más.
Se la cuelga al hombro y se acerca a la
cama.
- Bueno, Roger, me tengo que ir. Ha
sido un placer volverte a ver. –Estira
la mano y arranca con violencia el cuchillo.
La sangre mana con más fuerza
y salpica alrededor-. Esta es por mamá.
Espero que lo esté disfrutando desde la
tumba.
La chica acuchilla a Roger una vez
más. Se lo clava en el lado izquierdo,
buscando el corazón. Dedica unos segundos
más a mirar al que fue su padrastro,
al maldito hijo de perra que
convirtió su vida y la de su madre en un
infierno, superando así a su verdadero
padre. El charco de sangre se extiende,
manchando las únicas sábanas nuevas
y limpias del local de Joe. Una lástima.
- Hasta la vista, Roger. Ojalá te pudras
en el infierno.

Víctor M. Yeste - LOS OJOS DEL DRAGÓN
Los ojos del dragón
POR VÍCTOR M. YESTE
Ser Gant, caballero de la Orden de los Siete Vientos, se dirige a Threstilian
en busca de la gloria que le traería vencer a un dragón que aterroriza a la
ciudad. Sin embargo, se enfrentará a algo incluso más terrible todavía.
La armadura amenazaba con abatir
sus hombros, como si un par de martillos
lo empujaran hacia el suelo, vibrando,
susurrando palabras de desánimo.
Llevaba días sin despegarse del metal,
pero no era su protección lo que ansiaba,
sino el reconocimiento de quienes
le veían al pasar. Era por ello que debía
ser fuerte y mantenerse erguido, mostrando
su superioridad.
Los hombres alzaban sus manos a la
frente, protegiendo su vista del incansable
sol. Las doncellas reían con un
nerviosismo palpable, admirando sus
músculos, el fulgor en sus vestimentas,
el tamaño de sus alforjas.
Algunos vitoreaban su llegada, preguntaban
su destino e incluso pedían
su ayuda para sus problemas domésticos.
Gant rio en su interior. Su espada
no había sido forjada para arreglar los
contratiempos del simple populacho.
Los ignoraba. Levantaba la barbilla y
proseguía su camino, con la vista fijada
en el horizonte, allí donde el sendero se
unía con el firmamento. En su mente
sólo existían dos cosas: su próxima misión
y la gloria que arrebataría a la misma
muerte si la cumplía con éxito.
Tantos días de viaje habían dado su
fruto. Una luna entera desde que acabó
con el líder de un grupo de mercenarios
que había sembrado el terror en los
bosques meridionales. Por fin había llegado
a Threstilian, ciudad de nobles y
mendigos. Urbe mercantil, con un puerto
antaño memorable pero que ahora
pocos barcos se atrevían a concurrir.
Pues, según los rumores que corrían
en todo el reino, era frecuentemente
atacado por una criatura de inmensas
proporciones y aun más grande longevidad.
Se decía que, cuando los dioses
crearon la sierra cercana, lo concibieron
también a él para salvaguardarla. Otros
jurarían que fue el castigo de un brujo
muy poderoso cuando, eones atrás, fue
rechazado por una princesa.
Sea cual fuere la causa, la consecuencia
la sufrían con demasiada asiduidad.
O eso se juraba en las habladurías. Pero,
como dicen las viejas, cuando el río suena…
Cruzó con su caballo los portones de
la muralla. Había un mercado a ambos
lados de la calzada, pero todos callaron
al ver su dorada armadura y su esbelto
corcel. Gant no pudo obviar el aspecto
de los lugareños: sucios, harapientos…
incluso más asquerosos de lo que normalmente
eran. Sin embargo, lo más
preocupante era la mirada vacía de sus
ojos, un fuego apagado cuyas cenizas
levantaron alguna chispa con su presencia.
Hizo avanzar a su caballo en un an-
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dar pausado, dejando que todos los presentes
admiraran su apariencia. Ignoró
el nauseabundo olor de la plebe y, para
evitar fruncir los labios, sonrio con confianza.
Él era un caballero de la Orden de los
Siete Vientos, curtido en batallas, famoso
por sus gestas en todo territorio conocido
por los dioses. Su espada, Esmeralda,
había probado la sangre de trolls,
quimeras y algún que otro incauto sin
educación. Nadie rivalizaba con su destreza
a la hora de manejar el arma.
Ellos no lo sabían todavía, pero aquel
que curaría los tormentos de sus almas
había llegado.
La trompeta sonó por la inmensa sala
con cristaleras de dibujos cada cual más
original. Todos mostraban escenas de
batallas, la misma diadema en diferentes
cabezas, liderando variados ejércitos
hacia la guerra. Pero si algo llamó la
atención del caballero fue, precisamente,
la ausencia de monstruos y bestias.
Quizá ya tenían suficiente con el que les
visitaba a menudo como para ir pintando
otros en sus vidrieras.
Avanzó por el empedrado, acercándose
a los asientos del fondo de la estancia,
labrados en simple roble. Apreció poca
ostentosidad y riqueza aun incluso en el
salón de audiencias. Los ropajes de los
consejeros del noble no destacaban ni
en color ni en tejido. El mismo patricio,
cuya barba canosa cubría gran parte de
su pecho, tenía el dorado del oro sólo
presente en la diadema, cuya forma no
era igual a la de los ventanales.
Una vez a una prudente distancia,
Gant se detuvo y agachó ligeramente la
cabeza.
- Bienvenido, mi valiente caballero.
Bienvenido la ciudad de Threstilian.
- Agradezco su hospitalidad, mi señor
Lemmat. He venido de tierras lejanas
pues me han contado que precisáis
una ayuda urgente.
- Sí… así es. –Agachó la cabeza, apesadumbrado-.
Urgente, aunque siglos
han pasado desde que somos víctimas
de una criatura infame, cuya sed de
sangre parece no tener fin.
- ¿Puedo preguntar de qué se trata?
- Por supuesto. –Le observó fijamente
el noble, como queriendo comprobar
su reacción-. Un dragón. –Calló un
momento y continuó-: Con el paso del
tiempo cambia de color de piel, incluso
de tamaño, según la comida de la que
disponga o la época en la que se encuentre.
Pero sigue acudiendo a nuestra
ciudad, destruyendo nuestras cosechas.
- ¡Un dragón! –exclamó a su vez Gant,
arqueando las cejas.
Nunca había visto una leyenda así
hecha realidad. Su abuelo le había contado
cuando era tan sólo un niño que,
en tiempos ya olvidados, los dragones
dominaban grandes porciones de tierra,
matando a todo aquel que se acercara a
sus dominios. Las leyendas decían que
les encantaba reposar encima de tesoros
inconmensurables. Riquezas robadas y
almacenadas con la paciencia que sólo
un ser vivo tiene cuando carece de una
vejez mortal.
Gant se llevó las manos a las caderas
y sonrio. Afortunadamente para los
hombres, con la constante mejora de las
armas, era posible acabar con la vida de
un dragón. Y eso era lo único que importaba
ahora.
Lemmat parpadeó con perplejidad al
ver la sonrisa de éste y frunció el entrecejo.

- ¿Acaso no me creéis?
- Por supuesto que sí, mi señor. Y es
por ello que mi corazón palpita con gran
alegría. ¡Pues por fin me enfrentaré a un
enemigo merecedor de mi acero!
Uno de los que se encontraban cerca
del noble se adelantó al resto. Estaba
ataviado con una armadura de acero,
cota de malla, guardabrazos y guanteletes
plateados.
- Estamos cansados de supuestos héroes
que aseguran poder acabar con
cualquier mal. Todos los que han venido
antes que tú han perecido como perros.
¿Qué te hace pensar que hallarás el
éxito allí donde otros no han encontrado
más que la muerte?
Gant rio con fuerza. Siempre la impertinencia.
El mundo estaba lleno de
gente que no sabía tener la lengua atada
cuando más le convenía.
- ¿Quién eres tú, que hablas cuando
no se te ha dado permiso?
- Ser Artim, capitán de la guardia de
Threstilian.
- Perdone a mi leal… -intentó excusarse
el noble.
- Oh, no se preocupe, mi señor. Y he
de asumir -continuó Gant, acercándose
un par de pasos –, que te crees el mejor
espadachín de la ciudad, ¿no es así?
Por un segundo ser Artim dudó pero,
finalmente, asintió con complacencia.
- Si no, Lord Lemmat no me habría
otorgado tal puesto.
- Entonces, me pregunto, oh, gran capitán,
¿por qué, si tal es el dolor que sufre
este lugar, no has tratado todavía de
matar al dragón?
- ¿Y qué te hace pensar que no lo he
intentado? –inquirio Artim.
- Porque, de ser así, estarías muerto y
no importunando a los demás –contestó
Víctor M. Yeste - LOS OJOS DEL DRAGÓN
Gant, encogiéndose de hombros.
El rostro de ser Artim se tornó del escarlata
del vino.
- ¡Mi señor, solicito la oportunidad de
enseñarle modales a este desvergonzado!
Lemmat, que hasta ese momento se
había quedado callado, carraspeó y
cambió la posición en la que estaba sentado.
- Ser Artim, sabes bien que cada vez
quedan menos aventureros que se atrevan
a luchar contra la bestia. Si permito
que…
- Oh, no se preocupe, no le haré daño
a su oficial –añadió Gant, sonriendo
ampliamente-. Es más, si lo venzo, vendrá
conmigo a matar al dragón.
- Será un placer. ¿Y si eres tú el que
pierde? –señaló Artim.
- Si consigues vencerme –continuó
el otro-, te daré mi espada, Esmeralda,
lo que más aprecio en este mundo y mi
compañera en todas mis hazañas.
- ¡Lo segundo que más aprecias, querrás
decir! –exclamó Artim.
- ¿Y cuál crees que es la primera?
- Tu vanidad.
Gant entrecerró los ojos y, poniéndose
serio, dirigió de nuevo la mirada al
noble.
- Si nos concede el permiso, demostraré
mi valía y por qué debería confiar
en mis cualidades y lo que ha escuchado
sobre mí.
Lemmat asintió con pesadez y se levantó.
- Afuera, pues, y veamos si podemos
sacar algo de provecho de esta desavenencia.
–Agitó levemente la cabeza
mientras bajaba los escalones y murmuró–:
Al menos espero que sea divertido…
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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El viento soplaba con fuerza y las primeras
gotas de una tempestad repiqueteaban
en las armaduras de los dos contrincantes.
A su alrededor los cercaban
numerosos guardias formando un círculo,
manteniendo a distancia a la muchedumbre
curiosa que se estaba aglomerando
en el patio de armas. Pues, por
muy pobre que uno sea, siempre busca
el entretenimiento. Y si incluye algo de
sangre, todavía mejor.
Gant desenvainó el arma y la alzó,
mostrándola al público. Éste rugió con
furor, llenando de adrenalina al caballero.
Se encaró al capitán, quien lo observaba
muy atentamente, y adoptó una
posición defensiva.
- Vamos, valiente, demuestra de lo
que eres capaz –le dijo Gant, mordiéndose
el labio inferior.
Ser Artim gritó con furia y se abalanzó
hacia su oponente. Los metales entrechocaron,
lanzando chispas a su alrededor.
El viento, el griterío de la multitud,
todo sonido abandonó la mente de Gant
y fue sustituido por un silencio interior.
Gant se apartó a un lado, buscando
desequilibrarlo aprovechando su embestida,
pero Artim era un luchador
bien instruido y, apoyándose en el pie
contrario, se impulsó para dar una estocada
a la rodilla.
Gant saltó y la esquivó. Sin molestarse
en contraatacar, dio un paso hacia atrás
y esperó. Artim dio varios tajos a ambos
lados, pero Gant los paró sin aparente
esfuerzo. De esto pareció darse cuenta
su rival, pues cambió velozmente de
postura y trazó un arco con su espada
hacia la cabeza de Gant.
Éste contuvo la arremetida pero, en
vez de esperar el acostumbrado giro y
golpe de mango en la cabeza, avanzó
un pie y le dio un rodillazo en la entrepierna
a Artim.
Éste aulló de dolor y se cayó de espaldas.
- Sucio… rastrero… - musitó entre
dientes.
- Si eres lo suficientemente ingenuo
como para creer que sólo puedes valerte
de tu espada… mejor abandona y
mantén algo de tu honor.
Artim se incorporó y cogió la espada
con ambas manos. Sin intercambiar más
palabras, gritó y saltó hacia Gant, descargando
un golpe con todas sus fuerzas.
Éste dio un salto a un lado, dejando
que su espada rozara la punta de la de
su adversario, y dio un giro sobre sí,
golpeando con el pomo del arma en la
espalda de Artim. El perjudicado avanzó
un par de pasos hacia adelante, recuperó
el equilibrio y se dio la vuelta,
jadeando.
- La furia nubla tu juicio –le indicó
Gant.
- No necesito tus lecciones, forastero
–le espetó Artim y escupió en el suelo,
cerca de sus escarpes.
Gant sacudió la cabeza y miró a los
que presenciaban la lucha.
- ¿Queréis que Esmeralda baile por
fin?
Un grito unánime le animó a ello.
Gant sonrio e inspiró hondo. Señaló
con la espada a su contrincante y corrio
hacia él. Con movimientos más veloces
que pegasos en plena huida, su acero
cortó el aire y silbó una canción estremecedora.
En un instante se encontraba
intentando morder al enemigo en la
pierna y al siguiente era el hombro con-

trario.
Artim apenas podía parar los espadazos.
Retrocedió hasta que careció del
espacio suficiente para ello y, de improviso,
descargó un puñetazo en el riñón
a Gant. Aprovechó el momento de distracción
para amagar el siguiente golpe
y volver al centro del círculo.
Gant gruñó, tocándose la zona dolorida.
- Se acabó.
Arremetió con saña, descargó varios
tajos a ambos lados y, aprovechando
uno hacia el lado izquierdo de la cabeza
de Artim, dio una patada en la rodilla
derecha de éste. El capitán se arrodilló
con la espada en alto.
Gant dio un sablazo en su arma, rodeó
a su rival y posó el filo en el cuello
de Artim. Un hilillo de sangre comenzó
a emerger del lugar donde apretaba su
piel.
- Dime una razón por la que no debería
acabar con tu vida –murmuró Gant.
- El… acuerdo… -consiguió articular
Artim.
Gant frunció el ceño. Miró a su alrededor,
volviendo a ser consciente del
lugar y el público que los rodeaba. Suspiró
y apartó el arma con presteza.
Los aplausos y los gritos de alegría
no se hicieron esperar. Saludó a algunos
aldeanos al azar, hizo una reverencia
y giró la cabeza hacia su contrincante,
quien seguía arrodillado.
- Veremos si eres capaz de ser de alguna
utilidad frente a una criatura milenaria.
Aunque sea de distracción…
-le murmuró, y se alejó en dirección de
Lord Lemmat.
Se sentó en la silla situada a la derecha
del noble y observó las vituallas
Víctor M. Yeste - LOS OJOS DEL DRAGÓN
que ocupaban los numerosos platos.
Lemmat pareció notar su mirada, pues
inclinó la cabeza y susurró:
- Perdonad la humildad de nuestro
banquete, Ser Gant. –Cogió un trozo de
carne y se lo llevó a la boca -. Debe comprender
que nuestra persistente lucha
contra unos más que constantes ataques
incendiarios no permiten que aumente
nuestro tesoro.
- Eso no impedirá que, cuando acabe
con el animal, reciba una recompensa
interesante, ¿no?
- Por supuesto, y nuestro agradecimiento
de por vida.
Siguieron comiendo durante unos
instantes, cada uno sumido en sus propios
pensamientos mientras el resto de
comensales conversaban. El tema más
recurrido era, por supuesto, el duelo
que se había producido no hacía más
que una hora.
- ¿Por qué no se van a un lugar menos…
peligroso? –preguntó él, reprimiendo
una palabra que bien podría
haber parecido insultante.
- Es la tierra de mis ancestros –le explicó
Lemmat, arqueando las cejas-. Si
la abandonara a su suerte, mis antepasados
se levantarían de sus tumbas y
me maldecirían de por vida.
“Como si no lo estuvieras ya”, pensó
Gant, bebiendo algo de vino. Sus ojos se
cruzaron con los de Ser Artim, que se
encontraba a varios asientos de distancia.
- Su mujer y su hijo murieron en el
último embate de la bestia –comentó el
Lord.
- ¿Disculpe?
- Ser Artim. Perdió a toda su familia
la última vez que el dragón salió de su
guarida. Me pidió que le permitiera dar
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un final decente a su vida intentando
matarlo. –Se detuvo un momento para
echarse guisantes de un cuenco cercano-.
No se lo concedí. Tiene muchos
años por delante, y siempre ha sido un
buen oficial.
- Comprendo… pero un trato es un
trato. Si se negara ahora, dañaría su honor.
- Lo sé – admitió Lemmat con voz
grave-. Lo sé…
Pese a la ausencia de exquisiteces, todos
cenaron hasta que no pudieron almacenar
nada más en el estómago.
- Lord Lemmat, ¿me permitiría decir
unas cuantas palabras para dar por finalizada
la velada?
Éste asintió, por lo que Gant se levantó
y pidió silencio a los presentes.
- Señores, deben saber que sus días
de hastío han finalizado. Desde que fui
nombrado caballero, nunca he sido derrotado
y mañana no será la primera
vez. –Sonrio y se cruzó de brazos-. Me
encargaré de vuestro dragón y os traeré
su cabeza. ¡Mañana será un día que pasará
a la historia, lo prometo!
Todos arrancaron en un aplauso entusiasta
y lo vitorearon. Todos menos
uno. Ser Artim bajó la mirada a su plato
y siguió comiendo, como si nada hubiera
ocurrido.
Gant y Artim salieron del establo
montando a caballo. Cuando tomaron
el camino que iba hacia la salida de la
urbe, mucha gente se reunió a ambos
lados y los animaron en un clamor que
llenó el corazón de Gant.
- ¡No temáis más, pues en mi retorno
ya nunca tendréis que pasar penurias!
–exclamó.
Una señora se acercó a su montura
cuando pasaba a su lado.
- Por favor, mi señor, acepte esta hogaza
de pan y estas manzanas para el
viaje –le dijo, mostrándole una bolsita
de piel-. Ojalá tengáis suerte en vuestra
empresa.
- Gracias, ponla en esta alforja –le señaló
Gant, sin mirarla ni dejar de saludar
a los ciudadanos.
“Como si fuera a probar la basura a la
que la plebe llama comida…”, se jactó
en su interior.
- Ser Gant, no debería haberle aceptado
la ofrenda –le dijo Artim un poco
después-. Quizá se haya quedado sin
más para todo el día.
- ¿Y que parezca un desagradecido?
No cuestiones mi comportamiento, ignorante,
pues nada sabes de cómo tratar
al populacho.
- Yo mismo pertenezco a él, pese a mi
título– replicó con odio Artim.
Gant se rio con fuerza y saludó un
poco más. Cuando vio que ya había
cumplido con su labor, levantó al caballo
por las patas delanteras, desenvainó
a Esmeralda y galopó hacia la entrada
de Threstilian. Oyó los cascos de su
compañero un poco atrás y supo que,
pese a su reticencia, le había seguido en
su espectacular salida.
Envainó la espada y fijó su mirada al
frente, en la montaña en la que vivía el
supuesto monstruo. Ahora comenzaba
el juego de verdad.
Subieron por pendientes cada vez
más empinadas durante horas y horas
hasta que los caballos no pudieron
avanzar más. Cuando su jadeo se volvió
peligrosamente estridente, los ataron a
un par de árboles y Artim empezó a coger
sus pertenencias.

- Está oscureciendo –advirtió Gant,
observando el horizonte que asomaba
por encima de una arboleda cercana-.
Aprovecharemos para montar el campamento
y seguiremos mañana.
- Apenas nos falta un rato de cabalgada
más. ¿Por qué no atacamos de noche?
- ¿Quieres luchar contra una fiera gigantesca,
habituada a la oscuridad de
su gruta, con sólo el resplandor de la
Luna de tu lado? –inquirio Gant con un
resoplido-. Adelante. De todas formas
no te necesito.
Artim no contestó, pero sacó un par
de mantas e improvisó un lecho encima
de varios matorrales. Gant sonrio,
moviendo la cabeza de un lado a otro, e
hizo lo mismo. Cuando hubo acabado,
se acostó y contempló las estrellas, el
mejor techo para un aventurero.
- ¿Por qué le das una importancia tan
extrema a la gloria, Gant?
- Porque hasta que averigüe el secreto
de la inmortalidad, si es que existe… al
menos me aseguraré de que me recuerden
muchos años después de mi muerte.
Artim se quedó callado, observando
con mirada ausente el olivo al que había
atado su montura.
- Hay otras maneras… -murmuró-.
Tener una familia, perdurar en el tiempo
a través de tu descendencia…
- Sí, como que a ti te ha servido de
mucho –se jactó Gant.
Al instante supo que se había pasado
de la raya. Artim se dio la vuelta y no
volvió a hablar.
- Lo que quiero decir es que… la familia
puede morir, abandonarte, desaparecer…
pueden robártela incluso
–continuó-. Y aunque tengas hijos, nie-
Víctor M. Yeste - LOS OJOS DEL DRAGÓN
tos… ¿acaso te acuerdas del nombre del
abuelo de tu abuelo? –Calló un momento,
y prosiguió-: No, mi vida no habrá
pasado en balde. No lo permitiré.
Sólo el silencio, ocasionalmente roto
por el zarandeo de las ramas al son del
viento, contestó a su declaración de intenciones.
Artim siguió de espaldas a
su compañero, pero a Gant no le importó.
No necesitaba su beneplácito para
aquello a lo que había jurado dedicar su
vida desde que no era más que un simple
escudero.
Dio una suave patada en el costado
de Artim. La luz del Sol hacia un rato
que iluminaba aquellos parajes y los caballos
habían tenido toda la noche para
reparar su extenuación.
- Vamos, gandul, levántate de una
vez o me iré sin ti.
Artim gruñó, estiró los brazos y se levantó.
Al sacar los víveres para comer
un frugal desayuno, éste eligió comer
los que la campesina les había regalado
en Threstilian. Gant, en cambio, devoró
los que les habían dado en el castillo de
Lord Lemmat.
Una vez acabaron, retomaron la marcha
y se dirigieron a una abertura en la
roca gigantesca. A distancia no parecía
tener una forma natural, algo que confirmaron
cuando pudieron observarla
de cerca. La piedra era tan negra como
el carbón, lo cual indicaba que había
sido abierta eones atrás con fuego.
Y sólo un fuego era capaz de vencer
a la roca de esa manera: el espirado por
un dragón.
Artim se detuvo, contemplando con
el corazón encogido tamaño espectáculo.
- ¿Pensando en echarte atrás? –se bur-
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ló Gant, girando el caballo hacia él.
- Nunca. –El semblante del otro caballero
retomó su seriedad.
Bajaron a tierra y sujetaron los caballos
a unos árboles en un recodo del camino.
Desenvainaron las espadas y se
asomaron a la cavidad. Se prolongaba
hasta sumergirse en una oscuridad que
no presagiaba nada bueno.
Se dieron la señal y entraron corriendo,
escondiéndose cada cierto intervalo
de tiempo en los peñascos que sobresalían
del irregular suelo. Conforme
avanzaban, la temperatura ambiental
subía a marchas forzadas, provocando
regueros de sudor que sobrepasaban
sus cejas.
Cuando el calor que acusaban amenazaba
con hacerse insoportable, vislumbraron
una luz titilante en la pared de
un recodo. Se aproximaron de puntillas
y asomaron con cuidado la cabeza por
el borde del orificio.
Las paredes de la cueva a la que daba
estaban repletas de madera ardiendo.
Las sombras que arrojaban los incontables
fuegos se unían las unas con las
otras formando una amalgama de escenas
inconexas y horripilantes. Destacando
entre los colores agrestes de las
vetas de minerales pudieron contemplar
maravillados la piel de un gigantesco
dragón. Las escamas brillaban y
refulgían aparentando una luz propia.
La criatura no se movió ni hizo señal
de haberse percatado de su presencia.
Estaba enroscado sobre sí mismo cual
serpiente, con las alas plegadas por encima
de su cuerpo. Gant entrecerró los
ojos y se fijó en el suelo en el que se posaba.
No había tesoro. El único dorado de
la estancia era el del fuego, demostran-
do que esa leyenda no era cierta. A Gant
no le sorprendió. Muchas de ellas no lo
eran. Es más, varias de sus gestas se las
había inventado él mismo.
Hizo un gesto a Artim y se fueron
acercando paso a paso al monstruo. Un
ataque rápido y certero y Gant conseguiría
una gloria que narraría con detalles
excepcionales.
CRACK.
Artim pisó una ramita que había en el
suelo y unos colosales ojos se abrieron
de par en par. Las pupilas del dragón
se posaron en los visitantes, quienes se
detuvieron, paralizados.
Acto seguido, abrio las fauces y una
llamarada salió disparada hacia los dos,
que se echaron cada uno a un lado y la
evitaron por los pelos.
- ¡Ríndete, bestia inmunda! –bramó
Gant corriendo hacia él, espada en
mano.
Antes de que se acercara, el dragón
le lanzó otra llamarada y tuvo que tirarse
a un lado. Artim aprovechó para
aproximarse todavía más y lanzó un
tajo a su pata, pero el dragón la paró de
un zarpazo, abriendo una profunda herida
en su brazo.
El reptil rugió con furia y desplegó
sus alas, que cubrieron la gruta de lado
a lado. Gant tomó carrerilla, saltó encima
de un canto rodado y se propulsó
contra una de sus alas, rasgándola con
la espada de arriba a abajo, pero sin
conseguir atravesarla. Tal era la dureza
de su piel.
El grito del dragón resonó por toda
la montaña, haciéndola temblar. Dio un
pequeño salto y despidió fuego en todas
direcciones, obligando a Gant a retroceder
para salvaguardar su vida.
De repente, una voz resonó por las

concavidades de la roca.
- ¡Mataste a toda mi familia, maldito!
–farfulló Artim, saliendo del lugar donde
se había guarecido y corriendo hacia
el lagarto-. ¡Acabaré contigo aunque sea
lo último que haga!
No podía desaprovechar aquella
oportunidad. Gant corrio también hacia
el dragón, esquivando alguna de las ramas
ardientes que caían de las alturas.
Una zarpa se aproximó con una velocidad
mortal hacia su cabeza, pero se tiró
al suelo y se dejó arrastrar por la inercia
de su carrera.
Consiguió levantarse a tiempo para
volver a esquivar la extremidad del dragón
y alcanzó a Artim, cruzándose el
uno con el otro y dirigiéndose a las patas
opuestas. Con un grito que sólo podría
surgir de quien lucha por su vida,
levantaron sus espadas y arremetieron
contra las patas traseras de la bestia.
Ésta se desplomó hacia atrás, provocando
tal temblor que, por un instante,
temieron que la montaña se derrumbara
encima de ellos. El dragón los observó
con ojos repletos de furia y, apoyándose
en sus garras, retomó el equilibrio
a duras penas.
Los dos caballeros se colocaron enfrente
de él, sin perderlo de vista ni un
instante.
- ¿Alguna idea? –jadeó Artim.
- Sí… una –contestó Gant.
Agarró de la cota de malla a Artim a
la altura del hombro y lo lanzó hacia delante,
justo en la línea de las fauces del
dragón. El alarido del hombre no evitó
que el dragón tomara aire y expulsara
una bocanada de fuego que achicharró
a su víctima. Su voz pronto desapareció
conforme su cuerpo se convertía en una
masa informe y ennegrecida.
Víctor M. Yeste - LOS OJOS DEL DRAGÓN
Gant aprovechó la distracción para
correr hacia el dragón. Cuando éste se
dio cuenta de su peligrosa cercanía, ya
era demasiado tarde. Gant se impulsó
con todas sus fuerzas y la espada Esmeralda
se hundió en el gigantesco pecho
hasta el mango.
El animal rugió de dolor y se cayó
hacia atrás. Incapaz de retirar el acero,
Gant se soltó y cayó al suelo de espaldas.
El golpetazo arrancó el aire de sus
pulmones, y aspiró fuerte. El aire, repleto
de cenizas, le provocó una violenta
tos.
Para cuando pudo recuperarse, se
incorporó y vio que el dragón había
estado intentando alcanzarle. Pero,
agonizante, se había dado por vencido
y simplemente le miraba con algo que
parecía regocijo.
Una voz de ultratumba resonó en
toda la cueva.
- Lo has conseguido, humano.
- ¿Hablas? –consiguió articular Gant,
sorprendido-. ¿Cómo es posi…?
- Me has derrotado. Muchos han sucumbido
al poder de mis llamas… pero
tú no. Arrogante, avaricioso, astuto…
fuiste capaz de sacrificar a tu amigo
para conseguir la victoria.
- No era mi amigo. Y la victoria sólo
me pertenece a mí. No iba a sobrevivir a
esta contienda… de una manera u otra
–afirmó el caballero, sonriendo.
El dragón gruñó y se retorció de dolor.
- ¿Es gloria lo que buscas, entonces?
Ser recordado por toda la eternidad.
Gant afirmó con la cabeza. Esto provocó,
para su desconcierto, una risotada
en la criatura, cuyo sonido rebotó contra
las paredes y se multiplicó en la lejanía.
- Pobre iluso. Serás recordado, pero
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no como crees. –Su voz perdió parte de
su fuerza, pero continuó-. Yo, como tantos
otros antes de mí, también sucumbí
a mis propios aires de grandeza. Es la
maldición de la vanidad. Tarde o temprano
acaba por consumirte.
- ¿A qué te refieres, bestia?
La voz se tornó en un gruñido que,
pese a su debilidad, siguió siendo inteligible.
- Quien mata a un dragón, se convierte
en uno.
Volvió a reírse, esta vez con la potencia
que su cercano fallecimiento le permitía.
- ¡Embustero! –le acusó Gant, horrorizado-.
¡No puede ser! ¡No es cierto!
- Gracias por darme una muerte digna…
El dragón calló, sumergiéndose en las
eternas tinieblas de la muerte. El corazón
de Gant, por un instante, dejó de
palpitar. Consternado, se miró las manos
y los brazos y vio como su piel se
iba tornando de un irónico verde esmeralda.
Corrió hacia el cadáver del dragón y
localizó el mango de su espada. Tras un
angustiado forcejeo, consiguió arrancar
el metal y lo sujetó en sus manos, cuyos
dedos se estaban convirtiendo en
garras.
Gritó con todas sus fuerzas y arremetió
sin parar contra la piel del monstruo.
Desesperado, comprobó que todo daba
vueltas y acabó soltando el arma, que
rebotó en el suelo.
Se llevó las manos a la cabeza. Un dolor
lumbar le avisó del crecimiento de
una cola, mientras todo el cuerpo le ardía
como si un fuego interior le estuviera
consumiendo poco a poco.
Su garganta se desgarró en un grito
atormentado. Un grito por lo que nunca
podría obtener. Un grito porque ya
nadie le recordaría por quién era… sino
por qué era. Un grito despavorido, demencial,
pues sólo sería el próximo dragón
en una maldición milenaria.
Una maldición que, en su caso, había
llevado consigo siempre.
El crujido de una ramita acabó con el
silencio del crepitar de su hogar.
Abrió los ojos. Unos ojos ambarinos,
de pupilas verticales. Fríos, oscuros,
sombríos, inhóspitos.
Dos caballeros le observaban con una
mezcla de fascinación y terror.
El rostro del dragón se contrajo y algo
parecido a una sonrisa transformó sus
fauces.
Ahora comenzaba el juego. El juego
de verdad.

R. P. Verdugo - ESPEJOS ROTOS - III
Espejos Rotos - Capítulo III
Cólera
Nuevas personas y nuevos acontecimientos golpean la vida de Jack y la del
psiquiátrico de Huntsville. Adéntrate para descubrir cuáles son, pero... ¿podrás
salir?
POR R. P. VERDUGO
La luz fría proveniente de aquella inmensa
luna llena que flotaba en el cielo
impregnado de mil estrellas se colaba
por las enormes cristaleras de la cafetería.
El rostro de Eva quedaba parcialmente
iluminado por aquella blanquecina
luz, inspiradora de leyendas
y temor no hacía mucho tiempo atrás.
Su mente divagaba, saltaba de pensamiento
en pensamiento sin apenas darse
cuenta. De repente, tres minúsculos
sonidos brotaron de la oscuridad, proveniente
de un reloj que había colgado
en la pared, indicando la llegada de la
medianoche.
“¿Tres horas ya?”, pensó. “¿Ya llevo
tres horas mirando el rosal…?”.
Después de un rato, como si el sonido
del reloj la hubiera despertado de una
hibernación mental, Eva apartó la cara
de la mano, donde había permanecido
apoyada. En su rostro ahora se encontraba
una pequeña zona enrojecida, fruto
de la presión. Agarró su taza de café
a medias y se la bebió de golpe, como
un borracho hubiera hecho con un chupito
de tequila.
Dejó la taza en la mesa, donde antes
se encontraba, y recogiendo su abrigo
apoyado en una de las sillas, se dirigió
a la salida. La cafetería se encontraba en
penumbra, la única luz que conseguía
iluminar el interior era la tétrica luz lunar.
Entonces, Eva descubrió una silueta
que se alejaba de tener forma de mesa
o silla. Se trataba de una persona.
33

Ánima Barda - Pulp Magazine
34
Se trataba de Ella.
La niña dio un paso al frente, situándose
bajo la tenue luz. El sonido de sus
zapatitos negros retumbó como lo hubiera
hecho en el silencio de cualquier
museo. La niña la miraba con aquellos
hipnóticos ojos azules, aunque estos no
irradiaban odio u omnipotencia, tampoco
se trataba de una mirada desafiante.
Se trataba de miedo.
La niña miraba a Eva con miedo.
Eva le devolvió la mirada con aquellos
brillantes ojos azules, penetrando
en la niña como un punzón de hielo ,y,
entonces, la niña desapareció.
“Tranquila, Catherine. A todo cerdo
le llega su hora”.
Ahora la mirada de Eva podría haber
sido capaz de atravesar un muro de hormigón.
Las venas de su cuello de cisne
comenzaron a hincharse, casi convertidas
en diminutas cañerías. Su tez blanca
y aterciopelada enrojeció rápidamente.
De repente, la taza de café que había
dejado encima de la mesa comenzó a
flotar en el aire. Todas las mesas del recinto
se pusieron a temblar salvajemente,
como si se tratara de un terremoto.
Miles de platos y tazas de porcelana salieron
de sus estanterías, flotando ingrávidos
en el aire y moviéndose en todas
direcciones como movidos por hilos invisibles.
Los cubiertos bien guardados
en sus cajones también se unieron a
aquella anómala manifestación. La respiración
de Eva era agitada, como si se
tratara de un caballo de carreras, y fue
entonces, y solo cuando el reloj de la pared
marcó las 00:13 con sus diminutas
manecillas, cuando todo terminó.
Eva lanzó un monstruoso y gutural
grito a la oscuridad, como intentando
desafiar al mismísimo príncipe de la
sombras. Las paredes devolvían el grito,
intensificándolo todavía más. Toda
la habitación temblaba como si debajo
de aquellas mismas baldosas se encontrara
el epicentro del terremoto y entonces,
todo estalló.
La taza, los vasos y los platos comenzaron
a romperse en mil pedazos, esparciendo
los afilados fragmentos en
todas direcciones. Los cuchillos y los tenedores
surcaban el cielo como pájaros
enfurecidos y se clavaban en paredes y
mesas. Poco a poco, el suelo iba cubriéndose
de los miles de pedazos rotos que
antes constituían la vajilla, como si se
tratara de nieve. Entonces cesó el grito.
Los objetos que aún permanecían suspendidos
en el aire terminaron cayendo
al suelo. De la nariz de Eva brotaba una
espesa gota de sangre que caía sobre la
blanca porcelana del suelo, rompiendo
aquel aspecto inmaculado.
La cólera había acabado.
II
Jack caminaba tranquilamente hacia
la cafetería. Aquella noche no le había
hecho falta tomar una ración de cloroformo
para poder conciliar el sueño y se
había despertado cuando aquel reloj digital,
que le había acompañado durante
toda su aventura universitaria, marcó
las ocho. Lo único que deseaba ahora
era una gran taza de café, sentir la cafeína
activar su cerebro como un chute
de adrenalina y poder permanecer sin
ningún percance otro día más.
La sorpresa fue mayúscula al escuchar
el enorme murmullo y el colapso
de gente que había a las puertas de la
cafetería. “Espero que no sea siempre
así, esto parece un mercadillo en rebajas”,
pensó. Entre la gente veía las caras

de doctores y enfermeras que no reconocía,
solo algún rostro familiar del incidente
con aquel paciente la primera
noche y poco más.
La puerta de la cafetería estaba tímidamente
abierta y lo que parecía un
batallón de limpieza entraba en su interior.
En la puerta, como si se tratara del
mismísimo can cerbero, se encontraba
el doctor Tucker.
- Por favor, guarden silencio y presten
atención. –La gente prácticamente
calló de inmediato, consolidando todavía
más el poder de Tucker para Jack–.
No sé qué demonios ha pasado esta
noche, pero la cafetería queda temporalmente
clausurada. Algún interno ha
escapado y lo ha destrozado todo. Los
chicos de seguridad están repasando
las cintas de vigilancia, así que tengan
localizados o visiten a sus pacientes
asignados durante la mañana, a ver si
conseguimos sacar algo en claro. Así el
desayuno queda trasladado al pabellón
C. Muchas gracias.
El murmullo volvió a desatarse casi
de inmediato. Todos especulaban quién
podría haber sido el causante de todo.
“Seguro que ha sido el grandote de Mc-
Murphy”, susurró una. “Pues yo creo
que ha debido de ser ‘El Irlandés’. Ese
hombre es pura maldad”, comentó otra.
Entre aquel cúmulo de alborotado gentío
sintió como alguien tocó insistentemente
su hombro, llamando su atención.
- Hola chico. Tú debes de ser Jack,
¿verdad? Dante, un placer. –El joven
alargó su mano y Jack se la estrechó.
Aquel hombre le recibió con un rígido
apretón, como si intentara romper los
delicados huesos de su mano–. ¿Qué tal
si nos vamos de aquí?
R. P. Verdugo - ESPEJOS ROTOS - III
III
Ambos se encontraban en el patio
principal, estaban tumbados sobre el
césped bajo un gran árbol que proporcionaba
una fresca sombra para soportar
el caluroso día. Aquel momento le
trajo un bonito recuerdo: el olor de la
hierba fresca, aquel tiempo espléndido
y el piar de los pájaros le transportaron
por un instante atrás en el tiempo, hasta
el campus de su universidad.
- ¿De dónde eres, Jack?
- De Birmingham, Alabama.
- Estás lejos de tu casa, chico. Yo soy
de aquí, de Huntsville. Nací, crecí, he
intentado reproducirme y moriré entre
estas paredes. –A Jack le intrigaron mucho
sus últimas palabras.
- ¿Cómo has dicho? ¿Naciste aquí?
- Sí, bueno. Es un poco raro dándote
solo mi nombre, ¿no crees? Creo que voy
a re-presentarme. Hola, me llamo Dante
Tucker. –Los ojos de Jack se abrieron
mostrando un rictus de incredulidad.
- Eres… ¿Eres el hijo del doctor Bill
Tucker? –Dante alzó la mano e hizo un
gesto como si accionara una palanca invisible
de una tragaperras de Las Vegas,
imitando también su sonido.
- Ding, ding, ding ding ¡Premio al
caballero! Y responderé también a tu
siguiente pregunta: NO, no estoy aquí
porque mi “papi” sea el director. Estoy
aquí por méritos propios
- No he dicho lo contrario…
- Tampoco serías el último en pensarlo.
Ya sé que mi padre y yo nos parecemos
como un huevo a una castaña.
- Ciertamente –terminó por concluir
Jack.
Hubo un momento de silencio en el
que cada uno comenzó a divagar brevemente
por los laberintos de su mente.
35

Ánima Barda - Pulp Magazine
36
Jack dirigió la mirada hacia la puerta
principal de entrada a la casa, donde no
muy lejos de ahí, se encontraba la cristalera
de la cafetería y el rosal; aquel rosal
donde la vio por primera vez. Sintió un
tremendo impulso de preguntarle por
Ella. “Pensará que estoy loco”, terminó
por determinar.
- ¿Qué crees que ha pasado en la cafetería?
–dijo Jack.
- Dudo mucho que se haya escapado
uno de esos tarados. Todo esto es a
prueba de fugas
- ¿Y entonces…?
- Dime, Jack ¿Crees en lo paranormal?
–Jack se sintió como si de repente
alguien le hubiera sacudido un golpe en
la cara.
- Últimamente ya no sé en qué creer.
–Dante se levantó, se sacudió los pantalones
y el trasero para eliminar los pequeños
brotes de hierba que se habían
quedado adheridos a su ropa.
- Ten los ojos bien abiertos, amigo.
Ahora he de irme, tengo cita con un paciente.
Nos vemos.
Contemplando como su nueva amistad
se dirigía con paso fatigoso hacia la
entrada, él meditaba sobre su pregunta.
Aquella pregunta retumbó en su cabeza
durante todo el día.
IV
Olor a mueble viejo. Ese fue el olor
que le recibió en su nuevo despacho
nada más entrar. Este era un calco al
del doctor Tucker aunque mucho más
modesto. Un spray automático disparó
su fragancia al pasar por delante de él,
dándole un susto que poco tardó en desaparecer.
A la derecha del colosal escritorio
se encontraba un moderno diván
que, junto al ambientador automático y
el ordenador, rompían completamente
la estética antigua de la sala.
Jack agarró los papeles perfectamente
ordenados que habían dejado sobre su
mesa. Sobre estos, en una pequeña notita
de papel, garabateado con una escritura
de delicados trazos, se encontraba
un escrito:
“Me he tomado la molestia de traerte
el ‘planing’ de tu día. Para la próxima
vez tienes que recogerlos en secretaría,
nada más entrar en el edificio principal.
De nada. ¿Nos vemos esta noche de
nuevo en la cafetería y me lo agradeces
con un café? Un beso, Eva”.
Se quedó dubitativo mirando el manuscrito.
Aquella persona había entrado
tan rápidamente en su vida y de una
manera tan fuerte que apenas se había
percatado de ello.
Sin darse cuenta, sonrió.
Su reloj de muñeca de repente dio
unos tímidos pitidos, signo de que acababa
de pasar una hora, despertándole
de su ensimismamiento. Lo miró: marcaban
las diez de la mañana. Consultó
la hoja y vio que una tal ‘Señora Smith’
estaba citada a esa misma hora. Apenas
unos segundos más tarde escuchó unos
nudillos contra su puerta.
V
La señora Smith rondaba los cuarenta
y se conservaba como una mujer que rozaba
los treinta; su cabellera rubia estilo
vintage y aquel aire coqueto y divino le
recordaba a una ya desaparecida Marilyn
Monroe, aunque aquella mujer era
todo un elemento. En el informe detallaba
sádicamente como había descuartizado
a su marido y luego se lo había
dado de comer a sus hijos. Más tarde
dijo escuchar la voz de su marido bro-

tar de las entrañas de sus hijos, recriminándole
sus actos y acabó destripando a
sus hijos para acallar la voz. Ella dice no
recordar nada, aunque su mirada y sus
ojos vidriosos la delatan cuando habla
de sus pequeños.
Al principio Jack se sentía incómodo
con los tics nerviosos que sufría la señora
Smith tumbada en su diván, aunque
ahora ya se había acostumbrado a ellos.
Miraba su reloj de pulsera exactamente
cada veinte segundos, y, como si ella
llevara la cuenta mentalmente, sufría
un tic, una especie de pequeña descarga
eléctrica que ponía en tensión todos los
músculos de su cuerpo. Ahora hasta le
resultaba gracioso.
- Me gusta estar aquí dentro, doctor
Mauler. Usted me inspira más confianza
-Tic nervioso– que el joven Tucker.
Ese solo hace como si me atendiera,
pero lo he pillado más de una vez mirándome
ahí…
- ¿A dónde se refiere exactamente al
decir “ahí”?
- Ya sabe… –Tic nervioso– a los bultoscochinos.
- ¿Disculpe? –dijo Jack, aturdido e incrédulo.
- ¡A los bultoscochinos! –dijo esta vez
mientras se agarraba con ambas manos
los pechos–. No es que él sea mala
persona –Tic nervioso– pero lo veo demasiado
centrado en el sexo, aunque
no creo que esté en la posición de decir
quién padece qué.
- Señora Smith, no creo que… –De repente
su discurso fue interrumpido por
la vibración de su teléfono móvil–. ¿Me
disculpa un segundo?
Jack cogió el móvil y observó que tenía
un nuevo mensaje, en él estaba escrito:
R. P. Verdugo - ESPEJOS ROTOS - III
“Ey tío, acabo de hablar con ‘el capo’
de mi viejo ¡Mañana nos vamos de excursión
a la piscina municipal de Huntsville!
Prepárate para ver cosas como estas”.
En el mensaje habían adjuntas unas
cuantas fotografías. Una de ellas era de
una mujer joven que trabajaba en el servicio
de la limpieza del psiquiátrico, estaba
agachada recogiendo un objeto del
suelo y sus generosos pechos se veían
a través de escote de la camisa. Otra de
las fotos las había hecho desde un piso
superior, fotografiando a un par de mujeres
que no supo identificar su procedencia.
También podía verse sus pechos
asomar por el escote. La última de ellas
era en el comedor asignado a los pacientes,
se trataba de la señora Smith.
- ¿Es algo importante? –preguntó la
señora Smith preocupada.
- Tranquila, es publicidad de la compañía
telefónica –dijo mostrando una
falsa sonrisa.
- Esas es una de las miles de cosas que
no echo de menos del exterior. –Ambos
rieron, ella más que él.
- Finalizamos la sesión por hoy, señora
Smith. Dígale al siguiente que pase.
VI
Sus pasos retumbaban entre los estrechos
pasillos amplificándose enormemente.
Casi parecía que un enorme
gigante atravesara aquellos pasillos recubierto
de copias de grandes obras de
arte. Cada día, Jack descubría una nueva
que no había visto el día anterior.
“¿Seguro que no hay nadie que cambie
los cuadros?”, llegó a pensar.
Ahora mismo pasaba de nuevo junto
al cuadro de American Gothic. La mirada
de aquel granjero parecía seguir
37

Ánima Barda - Pulp Magazine
38
sus pasos como si esperara un descuido
para clavarle aquel afilado rastrillo en la
espalda. Al pensarlo un escalofrío recorrió
su cuerpo.
Llegó a la puerta de la cafetería. El
pasillo estaba anegado por la oscuridad
y tuvo que tantear a ciegas hasta que
por fin sintió el tacto frío del pomo en
su mano. Lo giró e inmediatamente la
blanca y fría luz de la luna le recibió.
No olía a café, ni tampoco a bollos recién
hechos como la última vez que estuvo
allí dentro. Sin embargo podía percibir
un olor. Este era agradable como
una caricia con un guante de seda. Era
embriagador. Era el olor de una rosa.
Desde que comenzó su particular
aventura dentro de aquel monumento
a la locura –y nunca mejor dicho– su
experiencia con las rosas solo le habían
traído sustos y problemas.
Pensó en Ella.
De repente escuchó una risa juguetona
seguida de una ligera y fresca brisa.
El olor a rosas había desaparecido.
- ¿Jack? –dijo la oscuridad.
- ¿Quién anda ahí?
- Tu peor pesadilla.
Los pelos de Jack se erizaron como
lo hacía cuando de pequeño acercaba
el brazo a su enorme televisor de tubo.
Una sacudida dentro de su cerebro
lo dejó inmóvil, incapaz de mover un
músculo. De repente la oscuridad comenzó
a reírse.
- No te lo has tragado, ¿verdad? –La
luz de la luna iluminó la figura y el rostro
de Eva.
- Dios…no. Tranquila.
- No mientas. Puedo oler como te has
cagado en los pantalones. Anda, pasa.
- ¿Por qué estás a oscuras? –dijo Jack
mientras dirigía sus pasos hacia ella.
- La cafetería está temporalmente
clausurada –dijo imitando la voz del
doctor Tucker–, así que no creo que
les haga mucha gracia ver que estamos
aquí dentro, ¿no?
- Es verdad ¿Qué demonios ha pasado
aquí? –dijo mientras miraba en todas
las direcciones intentando encontrar
algo fuera de lugar. Todo estaba igual
que la última vez que estuvo allí–. Yo lo
veo igual que antes…
- Uno de los que están en la jaula de
los leones se escapó y arremetió contra
todo. Fue Trece.
- ¿Cómo lo sabes?
- Porque está muerto
Jack palideció.
- ¿Co…cómo?
- ¿No lo sabías? Anoche entró aquí y
comenzó a destrozar toda la vajilla. Se
ve que se cortó con uno de los trozos de
porcelana, se asustó al ver tanta sangre
y resbaló, dándose con la cabeza contra
la barra. –Eva señalaba la barra de
hierro donde los doctores, enfermeros y
cualquiera que no estuviera internado
por problemas psiquiátricos apoyaba
sus bandejas con suculentas y recalentadas
comidas–. Por eso el doctor Tucker
no quería que nadie entrara. No quería
que nadie se encontrase con el cadáver
de aquel desgraciado –mintió Eva.
- No sé qué decir.
Eva se levantó de la silla y acercó su
rostro al de él.
- No hace falta que digas nada. –Jack
no se dio cuenta de que acababa de tragarse
un nudo. Podía notar el aliento
fresco de Eva en la cara y podía oler el
perfume que suspiraba su cuello. Era
olor a rosas.
- Esto… ¿Un café? –Eva sonrió pícaramente.

- Vale.
Jack se levantó casi de un salto. No
podía creer lo que estaba pasando. Sus
pensamientos de que todo iba demasiado
rápido se acentuaban y agobiaban,
como una soga al cuello que cada vez se
vuelve más tensa. Apretando pero sin
ahogar.
Se dirigió al interior de la barra buscando
el dichoso café, aunque ni tan siquiera
sabía dónde se encontraba, o si lo
encontraba, tampoco sabría prepararlo.
¡Maldita sea! -dijo entre dientes.
Notaba algo apretados los pantalones
y cuando quiso darse cuenta ya era demasiado
tarde. Una erección deformaba
visiblemente su pantalón. Si hubiera
habido luz suficiente podría haberse
distinguido perfectamente como Jack
pasaba de su tono claro de piel a un
rojo intenso. “Solo espero que Eva no se
haya dado cuenta”. Para cuando pensó
eso ya era demasiado tarde.
De repente sintió una dulce presión
sobre la entrepierna de su pantalón.
- Vaya. Parece que te alegras de verme,
campeón –dijo Eva en un tono sensual
y erótico.
- Esto…esto no es lo que parece –se
disculpó él rápidamente.
- Vamos, tranquilo vaquero. Que no
muerdo. Al menos, no siempre.
Eva lentamente bajó la cremallera del
pantalón de Jack y se agachó. Cuando él
quiso darse cuenta ya notaba la cálida y
húmeda bienvenida de su boca. Intentó
resistirse, aunque solo fue durante una
millonésima parte de segundo y en un
inhóspito rincón de su mente. Todo iba
demasiado rápido. Todo iba…
Eva se levantó y le miró a los ojos.
Aquellos hipnóticos y salvajes ojos azul
turquesa. Aquella mirada ya la había
R. P. Verdugo - ESPEJOS ROTOS - III
visto antes. Le recordaba a la de alguien,
pero no la reconocía. Aunque en aquel
momento no hubiera reconocido ni a su
mismísima madre ni aunque la tuviera
delante.
Ella le agarró la camisa y él la levantó
impulsivamente. Apoyó su trasero en la
fría encimera de mármol. Como poseído
por una fuerza superior, Jack alzó la
falda de la mujer y la despojó de su ropa
interior. Y esta vez fue ella la que notó
una cálida y dura bienvenida.
Él embestía una y otra vez. Sus respiraciones
se aceleraban hasta parecer un
tren de vapor a marcha forzada. Ella le
agarró por la espalda y clavó sus uñas.
En vez de sentir dolor alguno eso le incitó
a aumentar el ritmo. Le gustaba, y
mucho.
No recordaba la última vez que había
estado con una chica; es más, solo se
había acostado con otra chica más y fue
en la universidad. Estaba tan borracho
que ni tan siquiera podía acordarse del
el rostro de la chica, para él aquella vez
ni tan siquiera contaba.
Eva jadeaba cada vez más rápido y
más fuerte. Su vientre se encogía y estremecía
cada pocos segundos. Jack sabía
que iba a llegar al momento y notaba
como ella también.
Como calculado al milímetro y mientras
sus cuerpos se unían en uno solo,
el reloj de la cafetería marcaba las 00:12.
Ella le susurró entre jadeos: “Más fuerte.
Más fuerte”, y él, sin decir nada,
cumplió sus órdenes, como un esclavo
con grilletes invisibles. Entonces ambos
llegaron al momento.
Y el reloj marcaba las 00:13.
Eva se agarró fuertemente la espalda
de Jack mientras aquella descarga de
placer que era el orgasmo recorría todo
39

Ánima Barda - Pulp Magazine
40
su cuerpo. Su boca se quedó con la perfecta
forma de una O mientras notaba
como aquel cálido líquido como un proyectil
de placer brotaba de Jack para entrar
dentro de ella. Y entonces fue cuando
pasó.
Sus ojos se abrieron de par en par
mientras su boca seguía con aquella
forma lanzando un grito de placer a la
oscuridad. Fue entonces cuando todos
los cristales de la vidriera comenzaron
a rajarse y resquebrajarse. Jack estaba
aún mecido en la cálida cuna del clímax
cuando todos los cristales de las enormes
vidrieras estallaron de repente.
Era una magnífica forma de acabar
aquel tercer día.

Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
TÚNELES ALTERADOS
POR RICARDO CASTILLO
Alric y Godert están cada vez más cerca de su presa. Sin embargo, se trata de
una ilusión que muy pronto verán desvanecerse ante sus propios ojos.
I
Cuando mi madre me contaba las gestas
de los grandes héroes del pasado, no
podía evitar pensar en lo maravilloso
que sería volverme uno de ellos; yendo
por el mundo de un lado para el otro,
combatiendo a criaturas fantásticas y
sobrenaturales, encontrando tesoros y
reliquias perdidas. Lo que mi madre no
describía, igual que no lo dice ninguna
canción, bardo o cuentacuentos, son las
penurias e incomodidades del camino.
Caminar durante horas con los pies en
carne viva, dormir al raso, pasar días
comiendo mal y poco, sin bebida, con
los nervios a flor de piel y temiendo
un ataque mientras descargas entre los
matorrales… Una larga lista de incon-
venientes que, de saberlo antes, me hubieran
hecho replantearme las ganas de
salir de aventura.
Era tarde ya para eso. Ahora mi preocupación
se centraba en no dejarme
atrapar por las raíces de los árboles que
me salían al paso, tratando de agarrarme
las piernas.
Alric y yo corríamos como gamos
acosados por el bosque. Nuestra persecución
del Ser sin Luz nos había llevado
hasta el bosque que había entre
las montañas del sur y el mar interior.
Seguimos su rastro durante todo el día,
y al caer la noche decidimos detener la
marcha y acampar en un claro, con la
mala suerte de haber elegido un día en
el que los espíritus del bosque estaban
41

Ánima Barda - Pulp Magazine
42
de mal humor.
Debía de ser cerca de media noche
cuando Alric me despertó, en una mano
la espada y la otra en mi boca, haciéndome
callar. Estaba alerta, oteando la
penetrante oscuridad que nos rodeaba.
No tuve tiempo de levantarme y coger
mis cosas cuando una rama apareció de
la nada directa a la cabeza de Alric. El
mercenario, diestro espadachín como
era, la cortó de un tajo antes de que pudiera
llegar a tocarle. Y esa debió de ser
la señal que el resto del bosque estaba
esperando para atacarnos.
Tardé unos segundos en asimilar que
lo que venía hacia mí saliendo de entre
las sombras no se trataba de un árbol
o de una mujer, sino que era una ninfa
del bosque, también llamada dríade,
dispuesta a arrancarme el corazón y
abonar el suelo con él. Estaban por todas
partes, lanzando bufidos como si
fueran gatos y arrinconándonos el uno
contra el otro. Alric las mantenía a raya,
haciendo barridos con la espada de un
lado a otro. Yo aún no tenía claro que
hacer, pues no parecía que las flechas
fueran muy útiles contra ellas: a pesar
de tener el torso y el rostro de mujer, la
piel era pura corteza, y los brazos y las
piernas acababan en múltiples y afiladas
ramas que simulaban manos y pies
y que usaban como si fueran cuchillas.
- ¡Tu hachuela, Godert! ¡Usa tu hachuela!
–me gritó Brewersen.
- ¡Es verdad!
Mientras Alric barría con la espada a
mí alrededor para apartar a las mujeres
árbol, que no terminaban de animarse
a atacar, yo guardé el arco y eché mano
del cuchillo y el hacha.
- Abriremos un hueco en su línea y
echaremos a correr –me susurró Alric
entre espadazo y espadazo.
- ¿Seguro? ¿Vamos a correr por el bosque
de noche? –La idea no terminaba de
gustarme.
- No dejarán de salir, y probablemente
se calmen si ven que queremos huir
de sus dominios.
- No me parece un buen plan. –Mi
voz sonó muy temblorosa, exactamente
tal y como me sentía.
- Pues no hay otro, ¡vamos! –Y con un
rugido se lanzó contra la fila de dríades,
partiendo a una por la mitad.
La acometida las pilló por sorpresa,
haciéndolas retroceder mientras emitían
sus gruñidos roncos y lanzaban sus
ramas hacia nosotros. Alric cortó un par
de miembros que se aproximaron demasiado
y apretó a correr. Yo salí tras
él, procurando que el hacha no se me
quedara enganchada en ninguna dríade.
Íbamos casi a ciegas, pues aunque había
luna llena, el espesor de las copas de
los árboles impedía que pasara la luz,
y las dríades parecían no necesitar ningún
tipo de iluminación para perseguirnos.
Y, como si no tuviéramos bastante
con las ninfas asesinas, los árboles se
unieron a la caza. Ramas y raíces cobraron
vida y empezaron a atacarnos. Unas
caían balanceándose y otras salían del
suelo para hacernos tropezar. Mientras
tanto, el bosque parecía no tener fin.
- ¡Alric! –grité jadeante-. ¿Hacia dónde
vamos?
- ¡En dirección sur! ¡A las montañas!
Brewersen se paró en seco, haciéndome
chocar contra sus espaldas.
- ¿Qué ocur…?
Delante, formando una fila que nos
impedía el paso, una línea de dríades
de ojos brillantes nos esperaban desa

fiantes. Oí ramas detrás y me giré para
hacer frente a la otra amenaza. El bosque
se retorcía, vomitando dríades de
los troncos de los árboles.
- De nuevo rodeados –dijo Alric.
- No podremos con ellas, son demasiadas.
- Eso habrá que verlo.
En las canciones sobre épicas gestas
siempre suele haber un momento en el
que los héroes se ven superados. Es esa
ocasión suelen ocurrir dos cosas: o bien
reciben una ayuda inesperada que les
salva de la muerte, o bien sacan fuerzas
de donde no las hay y, cabellos y
capas al viento, se enfrentan gloriosos
a la amenaza. En nuestro caso ocurrió
lo segundo, aunque poco tenía de épico
o glorioso. Alric vociferaba como un
poseso, lleno de arañazos, con la capa
rasgada, babeando de furia y soltando
maldiciones. Se estampó literalmente
contra las dríades, y se hizo hueco
a base de hacer molinetes y giros con
la espada. Las ninfas poco podían hacer
contra semejante torbellino asesino,
que, de habernos enfrentado a enemigos
con sangre en vez de sabia, habría
teñido el bosque de rojo.
Los espíritus del bosque contraatacaban,
alcanzando a Brewersen de vez en
cuando para caer cortados por su frenética
tala. Las criaturas que se encontraban
a nuestra espalda decidieron unirse
a la refriega y yo, encontrando poco
recomendable acercarme a la ira ciega
de Alric, me enfrenté a las dríades para
distraerlas. Al fin y al cabo, provenía de
un pueblo maderero, y estaba más que
acostumbrado a cortar árboles y ramas.
¿Qué peor enemigo que yo, dejando
al margen a Alric, podían encontrarse
aquellos seres?
Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
Bueno, quizá un piromante y sus trucos
de fuego.
La primera dríade en llegar hasta mí
lanzó dos fuertes zarpazos que me hubieran
arrancado la cabeza. Yo esperé a
que lanzara el segundo para pegarme
a ella y lanzar el hacha en un tajo horizontal
que separó la cabeza del torso. O
mejor dicho, del tronco.
Dos dríades más siguieron a ésta,
usando sus ramas para trincharme como
si fuera un conejo. Esquivé haciéndome
a un lado y a otro y corté sus manos con
sendos golpes de hacha. Antes de que
pudieran recomponer el ataque, clavé
el cuchillo en la cabeza de la que estaba
adelantada y, protegiéndome con su
cuerpo de los golpes de la otra, hundí el
hacha en el cuello de la segunda.
Cuatro criaturas más salieron a mi
encuentro y me preparé para luchar a
la desesperada. Estaba aguardando la
primera carga cuando una mano me
agarró del hombro y me arrastró hacia
atrás. Tropecé dos veces antes de poder
darme la vuelta y correr yo solo. Alric,
que había convertido en astillas a la imponente
línea de ninfas de alguna manera
que jamás entenderé, me llevó a la
carrera y tirando de mi hombro hacia
las lindes del bosque. Podía ver a través
de los troncos el terreno despejado
bañado por los rayos de luna que había
entre las montañas y el bosque.
La densidad del sotobosque fue disminuyendo
y los troncos empezaron a
estar más lejos unos de otros. Cuando
dejamos atrás la oscuridad de los árboles,
el ruido de las raíces retorciéndose
y los gruñidos de las dríades cesaron
bruscamente. Miramos para atrás y
nada salió de entre las sombras. Exhaustos
por el esfuerzo, nos dejamos
43

Ánima Barda - Pulp Magazine
44
caer en el suelo.
- ¿Por qué nos han atacado? –pregunté.
- Ni idea –respondió Alric entre resoplidos-.
Pero ahora que hemos salido
del bosque no volv…
- ¡Alric! ¡Ahí vuelven!
- Mierda.
Los espíritus del bosque volvían a la
carga, surgiendo de los troncos y corriendo
hacia nosotros. Bramaban y
agitaban sus ramas al aire, apareciendo
cada vez más y más. De nuevo tocaba
poner pies en polvorosa.
Sin perder un segundo, barajamos las
tres opciones de huida: o bien íbamos
hacia el este, entre el bosque y las montañas,
o bien hacia el oeste, igual que el
anterior pero girando después para el
norte, o bien en dirección a las escarpadas
cumbres, con la esperanza de encontrar
un paso que nos alejara de allí.
Como las dos primeras nos mantenían
demasiado cerca del bosque y las dríades
salían de todas partes, optamos por
la única que no nos dejaría ensartados:
atravesar las montañas. No era una opción
muy segura, pues íbamos completamente
a ciegas y sin saber si encontraríamos
o no alguna entrada en la roca,
pero dadas las otras alternativas en ese
momento parecía lo más aconsejable.
Corríamos entre los brezos, poniendo
cuidado en no torcernos el tobillo y
echando de vez en cuando la vista atrás.
Las ninfas nos rodeaban poco a poco,
saliendo sin parar del borde del bosque.
Eran un mar de bramidos, ramas afiladas
y piel dura como la corteza. La voz
de Alric me sobresaltó.
- ¡Godert, mira! ¡Entre las rocas!
Brewersen se paró en seco, con los
ojos muy abiertos. Yo me detuve tam-
bién, repentinamente nervioso por lo
que pudiera haber visto Alric, y dejé de
prestar atención a las dríades para otear
el pie de la montaña. No me costó mucho
tiempo localizar lo que señalaba el
mercenario. Allí, en lo que parecía la entrada
de una cueva, se encontraba el Ser
sin Luz. Era fácil de ver porque surgían
llamas de sus manos que iluminaban el
principio de la gruta como si de un faro
se tratase. Miraba en nuestra dirección,
hacia el bosque, y tenía los brazos estirados
con las pequeñas lenguas de fuego
crepitando. A su lado estaba Rainer
el sacerdote, flotando inconsciente.
De repente, viendo lo que hacía el Ser
sin Luz, todo encajó en mi cabeza. Eché
la vista hacia atrás y, como el terreno
empezaba a elevarse, pude ver el techo
del bosque.
- Lo está haciendo él… -Hablé bajito
y empecé a subir la voz progresivamente-.
¡Lo está haciendo él, ha empujado a
las dríades hacia nosotros, las está azuzando!
–Y señalé hacia los árboles.
Lo que primero se veía eran dos columnas
de humo aún más negras que el
cielo nocturno, para luego distinguir el
resplandor de las llamas entre los árboles.
- Ha prendido fuego –constató Alric-.
Por eso las dríades están furiosas.
- ¿Está jugando otra vez con nosotros?
–pregunté.
- No ha dejado de hacerlo. Vamos, debemos
llegar hasta él antes de que desaparezca.
Alric se ajustó bien el cinturón de la
espada, agarró ésta con fuerza y emprendió
la carrera hacia las montañas
conmigo siguiéndole de cerca.
Íbamos más rápidos que antes, saltando
entre los arbustos y con el ejér

cito de dríades acercándose cada vez
más. Un par de ellas llegaron por el
flanco derecho y se abalanzaron sobre
nosotros. Brewersen, sin bajar el ritmo
de la carrera, lanzó un tajo ascendente
que seccionó la cabeza de una. La otra
se interpuso entre Alric y yo tratando
de cortarme el paso, pero antes de que
pudiera hacer nada más yo le había lanzado
mi hachuela, que se incrustó de
lleno en su frente. También sin parar de
correr, recuperé mi arma al pasar junto
a ella.
El Ser sin Luz estaba cada vez más
cerca, ya casi podíamos distinguir los
rasgos de Rainer. La oscura criatura
bajó repentinamente los brazos y se
quedó mirándonos. Acto seguido, se
dio la vuelta y se internó en la gruta,
con el sacerdote flotando detrás de él.
Por fortuna para nosotros, llegamos entre
resoplidos a la entrada de la caverna
antes de que se perdiera el resplandor
rojizo que emanaba el Ser.
Eché un rápido vistazo atrás y vi como
las dríades se iban parando a cierta distancia
de la montaña. No pasaban de
ahí, como si temieran o respetaran esas
montañas. Pronto se formó un grueso
muro de dríades furiosas, que bramaban
y se agitaban pero no avanzaban.
- No siguen –le dije a Alric.
- Mejor –contestó sin volverse-. Ahora
tenemos otros asuntos aquí delante
–dijo internándose en la oscuridad de la
cueva.
Dejando a las dríades en su éxtasis de
furia, fui tras el mercenario.
II
El rozar de la espada de Alric contra
la roca resonaba por toda la cueva. Íbamos
prácticamente a oscuras, guiados
Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
sólo por el leve resplandor rojizo que
desprendía el Ser, y éste se alejaba cada
vez más. No alcanzábamos a verle, pero
sabíamos que estaba cerca, más adelante,
avanzando entre los recodos y vueltas
que daban las tripas de la montaña
con Rainer levitando tras de él.
Brewersen tanteaba lentamente el terreno
con su arma para evitar caer en
una sima o tropezar con algún obstáculo.
Nos habíamos separado de la pared
porque se perdía a nuestros lados, alejándose
del rastro del Ser y perdiéndose
en las negras profundidades de piedra.
De vez en cuando, a lo lejos, se oían los
ecos de la caída de una gota de agua.
Eso, junto con el roce, nuestras pisadas
y respiraciones, eran todo el sonido que
se escuchaba ahí dentro.
Pasamos varias esquinas y bajamos
por lo que parecían unos escalones. La
luz se empezaba a desvanecer cada vez
más y ahora los sonidos nos llegaban
más apagados.
- La cueva se ha ensanchado –dijo Alric.
Habló en un susurro y, aún así, el
sonido reverberó por la enorme y ominosa
caverna.
- El suelo parece liso. –No tenía nada
que ver con el piso que habíamos dejado
atrás, lleno de rugosidades y pequeñas
piedras. Este estaba pulido.
- Hemos entrado en una cámara. Espera
–se detuvo de golpe-, ¿lo oyes?
- No oigo nad…
- Ssshh… Escucha.
Afiné el oído. Parecían pasos, botas
corriendo.
- Sí, ya lo oigo, ¡viene alguien!
- Y no viene sólo.
Aquel detalle me alarmó, pues yo
sólo había oído un par de botas. Presté
más atención. Mi respiración se volvió
45

Ánima Barda - Pulp Magazine
46
casi ensordecedora, imponiéndose a
cualquier ruido del exterior. Y entonces
lo oí.
- ¡Patas! –exclamé.
- ¡Corred! ¡Corred! –Las botas se materializaron
en una figura oscura que
venía hacia nosotros.
- ¿Rainer? –dijo Alric extrañado.
- ¡Vamos!
El sacerdote llegó hasta nosotros y
nos empujó para ir por donde habíamos
venido.
- ¿Qué son? –pregunté.
- No lo sé, pero son muchos y van
muy rápido –contestó Rainer.
- ¿Por dónde vamos? –dijo Alric.
- ¡Por allí! –exclamó Rainer-. ¡Parece
que hay luz!
Delante de nosotros se percibía un ligero
resplandor que dejaba entrever un
estrecho pasillo de roca lisa. Corrimos
por él como locos, oyendo cada vez más
cerca y fuerte el golpeteo de un millar
de patas contra el suelo.
La luz fue cobrando intensidad. Cada
vez se veía más y mejor las paredes que
nos rodeaban, que nada tenían que ver
con la roca viva de antes. Todo estaba
pulido, aumentando por eso la luminosidad
de la gruta. De repente, el angosto
pasaje se abrió a una gran sala de altas
y gruesas columnas, cuyos laterales se
perdían en la oscuridad.
- ¡La salida! –gritó Rainer-. ¡Allí está!
En el lado opuesto, entre los titánicos
pilares, había una enorme entrada con
un marco de piedra lleno de grabados
y, al otro lado, se veía el exterior.
- ¿Por qué es de día? –pregunté. El sol
iluminaba un cielo azul con alguna que
otra nube blanca.
- ¡Tenemos compañía! –bramó Alric.
De la izquierda, entre las columnas,
aparecieron tres de nuestros perseguidores.
Eran criaturas que no había visto
nunca. Eran una parodia del centauro,
pero en vez de caballo la otra mitad era
de araña gigante. Tenían seis patas, que
se movían a la velocidad del rayo, unidas
a un torso de arácnido acabado en
aguijón. La piel del cuerpo era negra y
brillaba como el caparazón de un insecto,
y en las manos portaban toscas cuchillas.
- ¡Godert, encárgate de uno! –gritó
Alric.
Y se lanzó a la carga. Blandió su espada
con un molinete que seccionó la
cabeza de uno de ellos. Luego se trabó
en combate con el otro, parando golpes
y retrocediendo.
Antes de que el tercero interviniera
en la lucha me lancé contra él. Estaba
más preocupado por la peligrosa espada
de Alric, así que casi no me vio llegar
y le alcancé por el flanco izquierdo. La
hachuela se hundió en su cuello antes
de que pudiera girarse del todo, y lo rematé
clavándole con saña el cuchillo en
la cabeza. Mientras sacaba las armas de
su cuerpo, alcancé a ver como el mercenario
bloqueaba la cuchilla del hombre
araña y, haciendo un giro, le quitaba el
arma de las manos. Brewersen hundió
su espada en la boca de la criatura y el
combate terminó.
- ¡Vamos! –nos apremió Rainer. Guardé
mis armas y eché mano del arco.
Recorrimos a grandes zancadas el trecho
que nos quedaba hasta la entrada.
Por todos lados se oían las patas aproximarse
a la carrera, y en alguna ocasión
me pareció ver de refilón sombras que
venían por los lados.
Alcanzamos la puerta y la luz del exterior
nos cegó unos instantes. Cuando

ecuperé la vista, el paisaje que teníamos
delante me dejó confuso. No quedaba
nada de los altos y helados picos
de mi tierra, nada de los altos bosques
de coníferas, nada de la nieve y el frío.
Nos hallábamos en lo alto de una colina,
con la montaña a la espalda. A nuestros
pies se extendía una planicie que no tenía
fin. Miraras a donde miraras se veía
un mar de hierba y las suaves ondulaciones
del terreno. El sol brillaba en un
cielo de azul intenso, nada que ver con
el tono gris del norte.
- ¿Dónde estamos? –dijo Alric.
- No lo sé… -contestó Rainer.
El correteo de los hombres araña a
nuestra espalda nos devolvió a la realidad.
Sin pensárnoslo dos veces, bajamos
corriendo la ladera. Un poco más
adelante, al final del desnivel, alcancé a
ver unas cuantas casas y una empalizada.
- ¡Hacia allí! ¡Hay un pueblo! –grité.
Redoblamos nuestros esfuerzos ayudados
por la inclinación del terreno.
Eché la vista atrás justo a tiempo para
ver como la montaña vomitaba un enjambre
de negros hombres araña que
gritaban amenazantes y bajaban a toda
velocidad. Un cuerno de guerra sonó a
lo lejos.
- ¡Viene del poblado! –dijo Rainer
apenas sin resuello-. ¡Vamos!
Las criaturas de la cueva iban demasiado
deprisa para nosotros y algunas se
acercaban peligrosamente. A la carrera,
cogí una flecha y la disparé hacia ellos.
Dio de lleno en uno, que se derrumbó
haciendo tropezar a los que venían detrás.
Alric se giraba haciendo barridos
con la espada para mantenerlos a raya.
El cuerno de guerra volvió a sonar.
Los últimos pies los recorrimos lan-
Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
zando flechas y espadazos a los que se
acercaban demasiado. Delante teníamos
una empalizada de madera del tamaño
de dos hombres con gruesas puertas.
Antes de llegar a la entrada, una treintena
de arqueros se asomaron por encima
y descargaron una andanada sobre
nuestros perseguidores. Tres hombres
armados con picas nos esperaban junto
al portón urgiéndonos a entrar con
gestos. Rainer fue el primero en llegar,
y tras él entramos nosotros, acosados
por los hombres araña. En cuanto hubimos
pasado, las puertas se cerraron a
nuestras espaldas y sonó el cuerno de
guerra.
Un hombre de barba blanca y porte
imponente empezó a dar órdenes.
- ¡Bloquead la entrada! ¡Todo el mundo
a la empalizada!
Debían ser, al menos, unos cincuenta
hombres. No eran soldados regulares,
ya que iban ataviados con algunas armaduras
de cuero y con armas elementales
y baratas. Me llamó la atención un
hombre especialmente alto, más incluso
que Alric, con un bigote que le caía a los
lados de la boca y el pelo largo y castaño.
Portaba una enorme alabarda.
Nos encontrábamos en la calle principal
del pueblo, que lo recorría de punta
a punta. Las casas eran bajitas, construidas
en madera clara, y en el centro de
la calle se veía un pequeño promontorio
que debería marcar la plaza mayor.
- Os daría la bienvenida, forasteros,
pero traéis la muerte a mis muros –nos
dijo el de la barba blanca desenvainando
una espada-. Si sobrevivís ya tendremos
tiempo de presentaciones.
- ¡Están trepando! –gritó alguien.
- ¡Bajad todos! Los recibiremos en el
suelo –ordenó el de la barba.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
48
Entre flechazos, los hombres fueron
bajando de la muralla. En algún punto
se veía aparecer la cabeza de un hombre
araña, que desaparecía rápidamente al
recibir una flecha o un golpe de pica.
- Necesito un arma –nos dijo Rainer.
- Mira en la herrería –contestó el hombre
de la alabarda, que estaba cerca de
nosotros-. Está allí, junto al pozo.
Rainer salió corriendo a toda prisa en
esa dirección.
Los hombres habían formado una línea
que ocupaba toda la calle. En primer
lugar estaban los que iban equipados
con espadas y toscos escudos. Detrás las
picas y por último los arqueros. Alric se
puso en primera fila en un lateral y yo
me coloqué justo detrás.
Entonces llegaron los hombres araña.
Trepaban por el muro con sus patas de
araña, y alcanzaban el otro lado lanzando
bramidos y blandiendo al aire las
espadas cortas. No esperaban y, según
aparecían, cargaban contra nosotros.
Las flechas paraban a muchos, pero llegó
un momento en el que fueron demasiados.
Las espadas y las picas aguantaron
el embate de las primeras criaturas,
que caían ensartadas por las lanzas y
rematadas por el afilado acero. Yo disparaba
flecha tras flecha, apuntando,
eligiendo a los objetivos más vulnerables
y disparando contra las partes más
blandas.
Se oyó un crujido y la puerta se partió
en dos. Una oleada inmensa de hombres
araña inundó la calle y se lanzó contra
la fila de hombres. Eran demasiados y
la formación se rompió. Los arqueros
soltaron sus arcos y echaron mano de
lo que llevaban encima para defenderse.
Los hombres combatían a las arañas
de dos en dos, tratando así de compen-
sar la rapidez de éstas al moverse. Vi
al jefe de la barba blanca, que luchaba
cerca del hombre con la alabarda. Eran
feroces guerreros; el primero blandía la
espada con agilidad y destripaba arañas
con puntería certera, el segundo trazaba
arcos de muerte que segaban todo
lo que se encontrara en su camino. Alric
luchaba solo, con la espada larga en
una mano y la corta en la otra, parando,
bloqueando y lanzando cuchilladas asesinas.
Vi que las arañas usaban también
el aguijón del final para atacar y cómo
un par de hombres cayeron entre convulsiones
al ser alcanzados por éstos.
Un hombre araña me miró y embistió
contra mí. Le esquivé por poco, haciéndome
a un lado. Frenó su carrera y empezó
a acosarme, lanzando cuchilladas
y haciendo amagos y fintas. Era muy
rápido y mi hacha era demasiado corta
para alcanzarle. Una cosa era combatir
en estrechos pasillos o cogiendo por
sorpresa, pero en una lucha cara a cara
llevaba las de perder. Trató de clavarme
el aguijón con un rápido giro de cintura
y no lo hizo por muy poco. Una ráfaga
de estocadas veloces siguió al aguijonazo,
y en una de esas trabó mi hachuela
y me la quitó con un golpe. La araña
lanzó un grito de victoria y me empujó
con las patas delanteras. Caí al suelo de
espaldas, viendo como mi enemigo se
alzaba sobre mí, con la espada en alto.
Me preparé mentalmente para reunirme
con mis antepasados. Entonces un
martillo le aplastó la cabeza, salpicándome
de sangre morada de araña.
El cuerpo cayó inerme y desmadejado,
descubriendo a Rainer detrás del
hombre araña blandiendo a dos manos
un enorme martillo de herrero. El sacerdote
me tendió la mano y me ayudó a

levantarme justo a tiempo para ver venir
dos arañas hacia nosotros.
- ¡Vienen más!
Rainer me hizo a un lado de un empujón
para recibir con un poderoso mazazo
a la primera de ellas. Estampó su
arma contra el costado de la criatura en
un golpe que era imposible de parar o
esquivar. Se oyó un crujido y el ser se
dobló por la mitad y mordió el polvo.
El que venía detrás acosó a Rainer con
estocadas rápidas, que éste las evitó
echándose para atrás. Levantó el martillo
por encima de su cabeza y descargó
con todas sus fuerzas sobre el hombre
araña. De nuevo la brutalidad de la
maza venció a huesos y tendones, rompiendo
como un melón la cabeza del
ser.
Rainer desincrustó el martillo y me
miró.
- ¿Estás bien? -Asentí con la cabeza-.
Perfecto. Toma, coge esto y vamos a
ayudar a Alric.
Me lanzó una espada llena de sangre
y polvo que recogió del suelo. Provisto
del acero y de mi cuchillo, seguí a Rainer
a través de la batalla. Avanzaba imparable,
repartiendo muerte y huesos
rotos a ambos lados. Yo iba cerca, rematando
y acuchillando a aquellos que se
quedaban por el camino o querían coger
a Rainer por la espalda.
Llegamos hasta Alric. Como siempre,
se encontraba en medio de la peor de las
matanzas. Estaba lleno de la sangre morada
de los hombres araña y a sus pies
tenía al menos quince cuerpos mutilados.
Ahora se defendía a la vez de tres
criaturas, sangrando por un puñado de
cortes menores y con el rostro contorsionado
por la ira. A su espalda se encontraba
el gigante de la alabarda, que
Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
no tenía nada que envidiar a Brewersen.
Ambos luchaban como colosos, cercenando,
atravesando y destripando oleada
tras oleada. Rainer, deseoso de más
sangre, se unió a la refriega. Entró avasallando,
trazando arcos con la maza y
reventando todo lo que se encontraba a
su paso. Exultante y contagiado por el
frenesí asesino de mis compañeros, cargué
contra las arañas con la espada por
delante.
Fueron momentos de confusión y
muerte. Mis brazos y mis piernas se movían
solos, respondían a mis impulsos
homicidas, y todo parecía ir a cámara
lenta. Maté y maté, manchándome con
la sangre de mis enemigos, combatiendo
codo con codo con Alric, Rainer y el
gigante. A veces nos alcanzaba algún
filo, haciéndonos sangrar, y nosotros lo
devolvíamos atravesando de punta a
punta, cortando brazos y patas, aplastando
cabezas. El tiempo dejó de tener
sentido y sólo existía la batalla.
Comprendí que todo había terminado
cuando los hombres gritaron al unísono,
respondiendo a la voz de victoria
de alguien. Yo estaba sobre una araña,
acuchillándola una vez tras otra. Vi que
estaba muerta y entonces paré. Me incorporé
como pude y miré a mí alrededor.
Alric estaba a mi lado, agarrando
únicamente la espada y con un corte
profundo en el brazo izquierdo. Recorría
la calle con la vista, buscando más
enemigos vivos o moribundos. Rainer
se encontraba a unos metros apoyado
sobre el martillo, exhausto. El gigante,
por su lado, remataba a una araña hundiéndole
su alabarda en el estómago.
Habían muerto muchos hombres,
quizá demasiados. Vi que el jefe de la
barba blanca había caído. Su cuerpo, a
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Ánima Barda - Pulp Magazine
50
unos pasos de mí, estaba ensartado por
cinco cuchillas de los hombres araña y
en la mano todavía tenía agarrada la
espada, rodeado de múltiples cuerpos
mutilados de estas criaturas. Sólo quedaban
quince hombres vivos sin contarnos
a notros. Todos estaban heridos,
pero sólo tres de ellos de manera grave.
Poco a poco, se fueron recuperando,
atendiendo las lesiones y retirando los
cadáveres de los muertos. Rainer, Alric
y yo nos acercamos.
- ¿Alguna herida grave? –preguntó el
sacerdote.
- Pregúntale a ese –contestó Alric señalando
a una araña. Y se echaron a reír.
El gigante vino hasta nosotros.
- Sois fieros guerreros, forasteros –
dijo, tendiendo la mano a Brewersen,
que se la estrechó-. Soy Ben el Grande.
- Alric Brewersen.
- Rainer, sacerdote del Dios Helado.
- Godert Iverson, de Norringe.
- ¿Norringe? Estás muy lejos de casa,
amigo Godert, ¿qué te trae a la llanura?
- ¿La llanura? –pregunté.
- Mierda -exclamó Alric.
- Sí –dijo Ben-. Los pastos antes del
gran desierto, las llanuras de los poderosos
jinetes. Aquí os encontráis.
- ¿Cómo puede ser? –pregunté al aire.
- Creo tener una idea de lo que ha pasado
–dijo Rainer-. Desde que salisteis
tras nosotros, el Ser sin Luz ha estado
usando su magia para complicaros el
camino, alterando las cosas a su paso
para haceros más difícil todo.
- Eso ya lo hemos visto –masculló Alric.
- Estoy seguro de que ha sido él. Sin
embargo, si hubiera querido mataros,
habría podido hacerlo. Prendió fuego al
bosque y os echó a las dríades encima,
pero os dejó entrar en la cueva en vez de
cerrarla con su magia.
- ¿Y a ti? ¿Por qué te soltó? –pregunté.
- No lo sé –contestó-. Me dejó en mitad
de la oscuridad y elevó sus llamas
al techo, despertando a las arañas. Pero
me dio tiempo para salir corriendo y encontrarme
con vosotros.
- Ha estado jugando con nosotros –
dije, repitiendo las palabras de Alric.
Ben miraba a uno y a otro con expresión
perpleja.
- Pues esta vez casi no lo contamos –
señaló Alric.
- Esa criatura ha usado su magia para
alterar la montaña. –Rainer hablaba
pensativo, mirando al suelo-. No hay
túneles que conecten el norte con las
llanuras, están demasiado lejos. Y aún
menos que nos permitan llegar en tan
poco tiempo. Por algún motivo, nos ha
traído hasta aquí.
- ¿Librarse de nosotros, quizás? –
apunté.
- No lo sé. Lo único que he podido
averiguar mientras me tenía prisionero
es que posee un enorme poder. La realidad
se altera bajo su voluntad. No sé
cuál es la naturaleza de este ser, pero
jamás había visto una cosa igual. –Se
calló unos instantes antes de continuar-.
Cuando os fuisteis a enfrentaros al reto
de los dokkalfar, estuve ojeando un libro
que hablaba sobre los inicios de esta
tierra, antes de que los hombres llegaran
a ella desde el norte. Las leyendas
más primigenias hablan de un dios que
vino desde más allá del mar para reclamar
esta tierra, acompañado de poderosos
magos de sombra. El libro dice
que estos hechiceros eran figuras oscuras
capaces de doblegar el mundo a la
voluntad del dios. –Rainer cogió aire y

lo soltó en un resoplido-. No os voy a
mentir, la descripción concuerda bastante,
pero eso no son más que leyendas
y folclore. Además, tampoco se contaba
nada que nos pudiera ser de utilidad.
Alric y yo nos quedamos en silencio,
mirándonos.
- ¿Y ahora qué? –pregunté.
Brewersen se encogió de hombros.
- Pues seguiremos buscándole –contestó-.
Trataremos de dar con alguien
que sepa algo y de recuperar el rastro.
Y sin no lo conseguimos, pues ya veremos.
- Creo que os puedo ayudar –dijo Ben-
. Conozco a un mago en la Ciudad de los
Jinetes, casi tan viejo como el mundo y
mucho más sabio que cualquier otro. Él
sabrá que hacer ya que conoce todas las
leyendas y las historias de esta tierra.
- ¿Está muy lejos? –pregunté.
- ¿Y eso que más da? –dijo Alric-.
¿Tienes prisa?
Rainer se echó a reír.
- No, claro que no… -dije avergonzado-.
¿Cómo podemos llegar, Ben?
- Yo os guiaré.
- ¿Y tu pueblo? –preguntó Alric-.
Aquí necesitarán tu ayuda.
- No te preocupes –contestó Ben-.
No soy de aquí, y esto no es un pueblo
como tal. La Ciudad de los Jinetes pone
puestos avanzados y autosuficientes de
milicia en todas las entradas a su reino.
Ahora enviaran más hombres desde
cualquier sitio cercano y recompondrán
las murallas. Después de la masacre
no creo que los hombres araña estén
en disposición de atacar muy pronto.
–Rió sonoramente y añadió pasándose
una mano por el bigote-: Yo sólo soy
un aventurero que estaba de paso, ofreciendo
mi trabajo por un poco de comi-
Ricardo Castillo - TÚNELES ALTERADOS
da y un techo, así que nada me ata a este
lugar. Seré más útil a vuestro lado.
- Oh, en ese caso… -dije yo.
- Perfecto entonces –dijo Alric-. ¿Y tú
Rainer?
Rainer también se encogió de hombros.
- Mi pueblo y mi templo fueron arrasados.
No tengo a donde ir, ni dinero
para volver. ¿Vosotros tenéis suficiente
para el camino?
- De momento sí –contestó Brewersen.
- Entonces me apunto. Siempre os
vendrá bien un guía espiritual.
- ¡Por no hablar de tu martillo! –exclamó
Ben. Y se echó a reír de nuevo-. No
sabía que los sacerdotes del norte fuerais
tan diestros con el martillo.
- Ni yo –dijo Rainer.
- Bueno, ya habrá ocasión para verlo
de nuevo. –Alric miró al sol-. No es ni
mediodía… ¿A cuánto está la Ciudad
de los Jinetes, Ben?
- Cerca. Cogeremos prestados unos
caballos y en menos de un día estaremos
allí.
- Bien –dijo Alric-. Pues ayudemos un
poco a estos hombres y salgamos cuanto
antes. Ahí fuera hay una criatura que
está pidiendo a gritos que la maten.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Un amor bajo el mismo cielo
POR ELEAZAR HERRERA
Pablo no ha tenido mucha suerte en el amor. Sus últimas relaciones han sido
un desastre y se siente más solo que la una, así que recurre a una agencia de
contactos entre galaxias. Al otro lado de la pantalla, años luz de la Tierra, un
curioso extraterrestre recibirá un correo con el perfil de un ser humano que
podría ser el amor de su vida.
...O más le vale.
De: Agencia de contactos Intergaláctica
Universal
Asunto: Perfil encontrado
Buenos días,
Con motivo de su reciente registro y
posterior elaboración del Test de Compatibilidad,
hemos dado con alguien
de sus mismas características. A través
de este hilo de mensajes podrán ponerse
en contacto entre ustedes y entablar
amistad. La Agencia de contactos Intergaláctica
Universal no guardará ningún
historial ni espiará en livestream sus
conversaciones: privacidad es nuestro
segundo nombre.
Antes de empezar a chatear, les recomendamos
la guía para nuevos usuarios
con las preguntas más frecuentes
y el protocolo de presentación según
el planeta y raza de ambos interlocutores.
Reciban nuestros mejores deseos en
nombre de la compañía.
Un saludo,
Agencia de contactos Intergaláctica
Universal
Por favor, no responda a este mensaje.
Ha sido generado automáticamente
desde el servidor.
(Dos días después)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Hola
Hola, buenas tardes.
Supongo que soy el primero, ¿no?
Encantado de conocerte, E-AmenSut.
Tienes un nombre muy bonito. He recibido
el e-mail de la agencia y he decidido
saltarme las presentaciones de rigor.
Nadie lo hace, ¿no? ¿Y para qué molestarnos
con frivolidades? No es que me
parezcan mal, pero dejemos la burocracia
para los burocráticos. Aquí estamos
para encontrar el amor.
Ah, el amor. El amor es increíble, ¿no
te parece? ¡Hace unas décadas esto habría
sido imposible! ¿Una red de contactos
entre varios planetas, con sus razas,
sus tradiciones y todo ese rollo? Sí, suena
genial. Y aquí estamos, disfrutando
de la idea de un genio que hace tiempo
que murió.
He estado viendo las estadísticas de
la agencia. Han creado más de cinco millones
de parejas en el primer siglo. Parecen
unos datos muy positivos, y creo,
espero, o simplemente sueño, que puedan
aplicarse una vez más.
Gracias por tu tiempo. Espero tu e-

mail.
Un saludo,
Pablo
(Cuatro días después aproximadamente)
De: E-AmenSut Hadartajk
Asunto: Hola
Buenos días en mi sistema solar. Hay
un fuerte jet-lag entre nuestros planetas
así que espero que los e-mails no te lleguen
en horas intempestivas. Antes que
nada, decirte que estoy utilizando el
traductor online de la agencia y es posible
que cometa algunos errores, así que
lo siento de antebrazo. ¿Tú como lo haces
para hablar mi idioma? ¿Sabías algo
de nosotros, los Hadares? Hablas muy
bien, así que debes ser muy listo.
Yo también espero encontrar el amor.
Después de tanto tiempo intentándolo
por medios convencionales, necesito
algo de aire fresco. Mis últimas relaciones
han sido un desastre. Oye, he visto
tu perfil en la web. “Carismático, emprendedor.
Me encantan los rollitos de
primavera.” Eh… esto… ¿Cómo la cocináis?
Reconozco que no he investigado
nada sobre tu planeta de residencia, es
decir, voy un poco a ciegas en cuanto a
la agencia se refiere, pero eso no quita
que tenga interés en ti. Perdona por si te
he ofendido. Debería haberme leído el
protocolo del M4333. Lo siento. Lo siento
otra vez.
Un saludo,
E-AmenSut
(Un día después)
De: Pablo de Gracia
Asunto: No he entendido nada
¡Hola! El caso es que ha debido de
haber un error con el servidor o algo
Eleazar Herrera - UN AMOR BAJO EL MISMO CIELO
porque no he entendido nada de lo que
me has puesto. Está en símbolos raros y
es sospechoso porque en mi perfil pone
que soy de la Tierra… Bueno, supongo
que nadie es perfecto.
Un saludo,
Pablo
(Dos días después)
De: E-AmenSut Hadarakj
Asunto: Lo siento
Hola. Siento lo del correo, había leído
el perfil equivocado y… bueno, un
lío. Esto de conocer a varios seres a la
vez tiene sus desventajas. Pablo, ¿verdad?
¿Cómo se pronuncia? Se me hace
la lengua un lío. Las vocales son muy
difíciles de pronunciar, por eso en mi
perfil pone que busco gente de un lugar
llamado Islandia. Tienen nombres y
apellidos muy fáciles para mí. He visto
que tú eres de España y me pregunto
cómo es ese lugar. Si estás interesado en
Zghknart (mi país) puedo hacerte una
descripción o enviarte una foto. Es sobrio
pero bonito.
Un saludo,
E-AmenSut
(Tres horas después aproximadamente)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Lo siento
Adjunto: hierbajosdebarrio.jpg, toromoribundo.jpg
¿Así que estás conociendo a más personas?
Bueno, extraterrestres… o lo que
sea… Pensaba que era el único para ti
y no puedo evitar sentirme fatal. Yo estaba
dando todo en esta relación… En
fin, estás en tu derecho y en la agencia
no hay ninguna cláusula al respecto, así
que tendré que apechugar con ello. El
53

Ánima Barda - Pulp Magazine
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que no corre, vuela. Supongo.
Me gustaría mucho ver Zghknart
(¿cómo demonios se pronuncia eso,
a todo esto?), y más concretamente tu
casa o tu habitación. Yo te puedo pasar
una foto de Badajoz, que es donde vivo,
pero la verdad es que es un poco árido.
Eso sí: en los anuncios sale todo el verde
que no se ve en la realidad. Mira la foto.
En nuestro país hay un montón de
tradiciones absurdas, como las peleas
de gallos o matar toros a base de espadazos.
Es curioso porque al mismo tiempo
se intenta concienciar a las personas
para que no abandonen ni maltraten a
sus mascotas. Claro que nadie tiene un
toro como mascota, pero no es excusa.
Esta doble moral se extiende a casi todos
los ámbitos de nuestro país, donde
se recorta en cultura y educación para
poder darle dinero a un banco, que es
al mismo tiempo la institución que nos
está arruinando. Es peor que un mal
sueño. ¿Sabes? Por una parte me encantaría
saber cómo se gobierna en tu país,
pero por otra no quiero hablar de política.
No es un tema ideal cuando conoces
a alguien porque podría herir sensibilidades.
Y así no se liga una mierda.
Un saludo,
Pablo de Gracia
(Quince horas después)
De: E-AmenSut Hadartajk
Asunto: Pues aquí
Adjunto: jikpprZghknart.jpg
Todo es raro según como se mire, aunque
reconozco que nunca he tenido una
relación con una ‘mierda’. El traductor
dice que son ‘desechos en forma de excremento
que expulsa el ser humano
por razones biológicas’. No lo entiendo
porque se supone que no estás ligando
con nadie, sino con algo que sale de ti,
así que ¿no sería como ligar con uno
mismo o enrollarse con uno mismo? ¿Y
eso no es… desagradable? Aunque el
traductor también añade que ‘mierda’
puede significar ‘expresión de disgusto’
y que sirve como un ‘calificativo despectivo’.
Supongo que hay cosas que un
traductor no puede entender.
Me encanta Badajoz. Es un lugar minimalista
y original. ¡Nunca había visto
tierra de color amarillo! Jikppr es bastante
parecido, solo que de un color
más chillón. Ah, estoy conmocionada.
El universo es increíble. La verdad, me
encantaría visitar tu tierra y pasar unos
días allí. Sería muy emocionante, y además
podríamos vernos de verdad. Los
e-mails se me hacen lentos.
Todo lo que me cuentas es muy interesante,
aunque no dejo de pensar
en la de cosas extrañas que suceden
en España. En Zghknart tenemos unas
máquinas muy útiles que hacen la contabilidad
del país, y a través de unos
algoritmos deciden qué medidas son
necesarias para impulsar o arreglar el
país. Lo llamamos Entelequia y funciona
bien, aunque eso no quita que haya
otras cosas horribles como el Efecto
Natural. Se trata de un exceso de flora
que poco a poco va extendiéndose a la
ciudad, tragándose cualquier construcción,
robot o personas que haya a su
alrededor. Por eso nos gusta tanto los
paisajes como Badajoz.
Un abrazo,
E-AmenSut
PD: La fauna de tu entorno es muy
interesante.
(Un día después)
De: Pablo de Gracia

Asunto: Un pequeño paso para el
hombre
Tengo que proponerte algo, pero antes
querría aclarar lo de la mierda. Es
una frase hecha que se dice por aquí y
significa ‘no ligar nada’. Esto de no hablar
el mismo idioma a veces es… confuso…
Bien, a lo que voy. Ya llevamos un
par de semanas hablando. Encuentro
muy cómoda tu compañía a pesar de la
virtualidad y me gustaría dar un paso
adelante. Es decir, podríamos enviarnos
mensajes de vídeo o incluso utilizar la
videollamada (no sé si tendrá interferencias
por eso de estar tan lejos). Tengo
muchas ganas de ponerte cara, cuerpo,
sonrisa; saber a quién dedico las horas
muertas de mi pensamiento. Además…
bueno, llevo unos días haciendo ejercicio
para que me encuentres agradable.
También, por una vez, he seguido la
recomendación de mi madre y me he
afeitado.
Cuando abro la bandeja de entrada,
espero ansiosamente que aparezca un
correo tuyo. Si lo hay, mi corazón palpita
fuerte y me entran arcadas. Arcadas
de amor. Por eso quería saber tu opinión
antes de mandarte mi mejor foto.
Un besazo,
Pablo de Gracia
(Un día después)
De: E-AmenSut Hadartajk
Asunto: Un pequeño paso para el
hombre
Acepto gustosamente tu proposición,
pero creo que es un poco precipitado
mandarnos vídeos. Lo único es
que puede que no estés acostumbrado a
ver muchos Hadares y quizás te resulte
chocante. No me gustaría sentirme re-
Eleazar Herrera - UN AMOR BAJO EL MISMO CIELO
chazada.
Un beso,
E-AmenSut
(Dos horas después)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Eres preciosa
No digas tonterías, E-AmenSut. Estoy
seguro de que eres el ser más bello
que he visto nunca. ¡Además, así eres
exótica! Y hoy en día no está mal visto
relacionarse con extraterrestres. Espero
ansioso tu foto. Te mandaré la mía de
vuelta. Y de verdad, confía en mí. No
soy precisamente un ‘Hugo Boss’.
Un besazo,
Pablo
(Una hora después)
De: E-AmenSut Hadartajk
Asunto: Eres preciosa
Adjunto: E-AmenSut.jpg
¡Allá va! Espero la tuya de vuelta. Me
siento muy halagada por todo lo que estás
diciendo.
Un abrazo,
E-AmenSut
(3 días después)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Fotos
Adjunto: erpablikohreshulón.jpg
Es chocante, lo reconozco. Quiero
decir, ¿a quién no le chocaría que seáis
totalmente circulares, sin extremidades
y con aspecto gelatinoso? Es una visión
inquietante, desde luego… Ahí te mando
la mía.
Un saludo,
Pablo
(Quince minutos después)
De: E-AmenSut Hadartajk
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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Asunto: Fotos
Hola, Pablo.
Tengo sentimientos encontrados.
Pensaba que los humanos erais grandes
y simétricos, antropomórficos en cualquier
caso… Pero tú no eres como los
modelos de Internet. Eres redondo y de
baja estatura, lo cual no me hace sentir
tan extraña. Veo cada vez más parecidos
entre nosotros. Quizás podríamos
intentarlo. Sabes a lo que me refiero,
¿no? Podríamos vernos. Primero por
vídeo, claro, pero luego… quién sabe…
Un besito,
E-AmenSut
PD: puedes llamarme Sut ♥
(Dos semanas después)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Fotos
Verás, Sut. Igual estamos yendo un
poco rápido. Ambos hemos tenido malas
experiencias con esto del amor y no
me gustaría equivocarme de nuevo.
Espero que no te moleste si rechazo la
oferta, pero podemos seguir hablando
con total normalidad. Me pareces una
compañera muy agradable.
Un saludo,
Pablo
(Cinco horas después)
De: E-AmenSut Hadartajk
Asunto: ¿Por qué?
Estoy confundida, Pablo. ¿A qué se
debe este repentino cambio de opinión?
¿Qué hay de esas palabras tan bonitas
que me dedicaste apenas tres semanas
atrás? Es por el físico, ¿verdad? Pensé
que estabas por encima de todo eso.
Un saludo,
E-AmenSut
(Tres semanas después aproximadamente)
De: Pablo de Gracia
Asunto: Fotos
Adjunto: ositosabrazándose.jpg
Me precipité. Lo reconozco, pero las
cosas han cambiado. No te ofendas,
pero eres muy diferente a como te había
imaginado y no estoy seguro de querer
dar el paso. Espero que me entiendas y
que no te enfades, pues lo último que
querría en esta vida es lastimarte.
Un saludo,
Pablo de Gracia
(Un mes después aproximadamente)
De: Pablo de Gracia
Asunto: ¡Hola!
¿Sut? Hace como mil años luz (¡ja, ja!)
que no sé nada de ti, justo después de
aquel desafortunado e-mail. ¿Cómo te
va la vida? ¿Hay alguien importante en
tu corazoncito? O lo que sea que haya
entre esa masa de plastilina que tenéis
como piel (no te ofendas). A mí personalmente
me va genial. He conocido a
una mujer de mi planeta y de momento
la cosa va viento en popa. Deseo lo
mismo para ti, mi querida compañera
de viaje.
Un caluroso abrazo,
Pablo
(Una semana más tarde)
De: Agencia de contactos Intergaláctica
Universal
Asunto: Nuevas condiciones y términos
de uso
Buenos días, estimado usuario Pablo
de Gracia.
Debido a las intenciones de guerra declaradas
hacia su planeta de residencia,
la Tierra, y el planeta atacante, Hadar,

hemos cerrado la comunicación entre la
usuaria E-AmenSut y usted, así como la
relación entre los aliados de ambas contiendas.
Para seguir utilizando los servicios de
la Agencia de contactos Intergaláctica
Universal necesitará firmar el Acuerdo
de las Partes que le adjuntamos a continuación,
que alude a la intención pacífica
para con la agencia y sus usuarios.
Léalo atentamente y si desea seguir
dentro de nuestra comunidad mándenos
tres copias con su refrendo.
Le agradeceríamos que a partir de
ahora utilice el protocolo entre razas
para evitar encuentros de este calibre.
Con todo, reciba nuestros mejores deseos
en nombre de la compañía.
Un saludo,
Eleazar Herrera - UN AMOR BAJO EL MISMO CIELO
Agencia de contactos Intergaláctica
Universal
Si desea recibir más información, no
dude en personarse en alguna de nuestras
sedes cerca de su localidad.
Si desea darse de baja, acceda al apartado
de su perfil ‘Anular cuenta’.
Si desea dejar de recibir información
sobre eventos multiculturales en su
país, acceda al apartado ‘Plan alternativo’.
Si desea recibir información de otro
tipo, como perfumes, cosméticos, alimentos,
calcetines o falsificaciones cerca
de su localidad, acceda al apartado
‘Información adicional’.
Por favor, no responda a este mensaje.
Ha sido generado automáticamente
desde el servidor.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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POR PATRICIA O.
La Banshee
El lamento de la Banshee atrae a los incautos hacia una muerte segura.
El invierno había llegado más frío que
nunca a la vieja aldea. Si bien no nevaba
en esa zona del planeta, el frío era tal
que calaba los huesos.
Lían caminaba presuroso por las húmedas
calles de adoquines, resguardado
bajo la caperuza de su abrigo de piel
de zorro; su apuro no sólo se debía a la
sensación térmica reinante, sino a que
apenas había gente por los alrededores,
a pesar de que no era tan tarde. Y realmente
eso no le agradaba. Había estado
todo el día a la intemperie, ayudando a
su tío con el rebaño de ovejas; habían recorrido
muchos kilómetros para hallar
un sitio con clima agradable, donde las
pasturas no estuvieran quemadas debido
a las heladas, para que los animales
pudieran alimentarse sin problemas. Su
pariente no tenía hijos varones que lo
ayudaran en las tareas del campo, así
que empleaba al hijo de su hermana a
cambio de un escaso salario que le servía
para vivir dignamente su madre y
él.
El muchacho solo deseaba llegar a
casa donde seguramente su madre lo
estaría esperando con una sopa caliente.
Se sopló las manos con el vapor de
su aliento tibio para hacerlas entrar en
calor al tiempo que aceleraba el paso.
Con esas temperaturas no había abrigo
que valiera. Pasaba por la vera de
un descampado cuando le pareció oír
un llanto, semejante a un lamento. Trató
de atisbar a la luz de la media luna
que esa noche apenas alumbraba, y le
pareció distinguir una figura sentada
en uno de los troncos, que se encontraban
diseminados por el lugar -debido
a la actividad de los leñadores durante
el día- debajo de unos sauces llorones.

Desde lejos pudo adivinar el temblor
que sacudía los hombros de la persona
que allí estaba, producido por el angustiado
llanto.
A pesar de que Lían era un muchacho
joven, apenas contaba con veintitrés
años, era muy susceptible a las emociones
ajenas. No lo pensó dos veces y se
acercó con cautela. No sabía si era producto
de la ansiedad pero percibía, a
medida que se aproximaba, una extraña
luz iluminando la escena. Poco a poco,
y gracias al resplandor de la luna, fue
descubriendo que se trataba de una mujer
joven de indescriptible belleza, vestida
con una capa oscura cuya caperuza
estaba echada hacía atrás mientras ella
cepillaba su frondosa y castaña cabellera.
La imagen era muy irreal, la joven
mujer se peinaba al tiempo que lloraba
con inigualable tristeza. Lían no pudo
resistir la curiosidad, pronto se vio sentado
a su lado para observarla; ella parecía
no haberlo visto.
- ¿Por qué lloras? -la preguntó suavemente.
- Porque alguien va a morir esta noche
-le respondió con una voz muy dulce
y sobrenatural.
- Eres muy bella -le dijo el muchacho
embelesado.
Ella pareció al fin reparar en su presencia,
dejó lo que hacía por unos instantes
y luego lo miró. El mismo extraño
resplandor que emanaba de ella
le permitió al muchacho distinguir sus
ojos infinitamente claros, y fue como
ver el mismo paraíso.
- No creas en todo lo que ves -le advirtió
ella.
- Quédate conmigo -le suplicó él tomando
su mano, suave pero fría.
La mujer lo miró, al parecer sin com-
Patricia O. - La Banshee
prender lo que le estaba pidiendo ese
apuesto muchacho de piel trigueña y
ojos color miel.
El joven se aproximó más para besarla,
ella retrocedió al principio, pero
luego se dejó seducir con una extraña
sonrisa.
Cuando despertó estaba solo, recostado
sobre la húmeda hierba del descampado,
bajo el frío rocío y la luna llena
que se dibujaba en el cielo negro. Recordó
el encuentro con la bella mujer,
a la que había desnudado y había dado
vida con su calor y su pasión; la calidez
de sus manos, en un principio frías, y
el llanto que había sido sustituido por
suspiros de amor en sus labios.
En un primer momento pensó que se
había tratado de un sueño, pero cuando
se levantó para irse vio que un cepillo
con algunas hebras de cabello castaño
habían quedado junto a él. Lo tomó lentamente
y se lo guardó en la alforja. Se
fue de allí con la incertidumbre de no
saber si lo que había visto y vivido había
sido verdad.
Cuando llegó a su casa, su madre estaba
siendo atendida por unos vecinos.
Al parecer se había puesto enferma de
repente y esperaban a que el médico llegara
para evaluarla. Estuvo grave muchos
días, cada noche Lían acariciaba el
cepillo y le rogaba a Dios por su madre.
A pesar de la gravedad de su estado, al
fin la buena mujer pudo recuperarse y
salir adelante.
Un día, cuando el encuentro con la
extraña y la enfermedad de su progenitora
habían quedado muy atrás, ésta
se topó con el cepillo que su hijo custodiaba
con adoración. Le pareció extraño
59

Ánima Barda - Pulp Magazine
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que nunca le hubiera mencionado que
había conocido a una muchacha o que
tenía una relación.
- Hijo, ¿a quién pertenece ese cepillo
que tiene algunas hebras de cabello? -le
preguntó un día con curiosidad.
Lían se mostró reacio a contarle la
historia pero, debido a su insistencia,
al final narró lo sucedido la noche en
que la enfermedad la aquejó de repente.
Cuando terminó, su madre lo miraba
con horror. Ese día se enteraría de que
la mujer de la que se había enamorado
no era otra que una Banshee, un hada
que anuncia la muerte mediante lamentos.
- Hijo mío, ¿por qué te acercaste a
ella? -le preguntó con profundo dolor-.
Al parecer, el sentimiento que despertaste
en su corazón fue la causa de que
me perdonara la vida; evidentemente
ella te anunciaba mi muerte. Pero no lo
hizo por nada, al dejarte ese elemento
que le pertenece ha creado un lazo contigo
que la hará volver por ti el día menos
pensado.
Esa noche las palabras de su madre
quedaron dando vueltas en su cabeza,
en el fondo deseaba que así fuera para
volver a verla y estar con ella por siempre.
Cada vez que sus ocupaciones se lo
permitían, se acercaba hasta los sauces
llorones a la misma hora que la vio esa
noche con la esperanza de hallarla; pero
el tiempo siguió pasando y él sólo se
conformaba con acariciar el cabello que
había dejado en su cepillo o en aspirar
el aroma sutil que imaginaba en él.
A veces soñaba con ella, la veía tan
bella como esa vez pero sin llorar; lo
miraba con una sonrisa misteriosa y el
deseo brillando en sus ojos. Sus noches
eran agitadas, la veía desnudándose
para él, dejando al descubierto la blancura
nívea de su bello cuerpo para que
él la besara y amara como esa noche.
Lían despertaba sobresaltado, jadeando
y sudando como un condenado; la cama
revuelta le hacía creer a cualquiera que
lo viera que allí había tenido lugar un
encuentro amoroso muy apasionado.
La madre del muchacho tenía miedo,
ella conocía esas historias y sabía de
gente que había fallecido viendo a los
pies de la cama a una Banshee. No había
sido su caso por que evidentemente la
ayuda llegó a tiempo; además, el hada
de la muerte había recibido un regalo
más bello y en algún momento volvería
para llevárselo.
Angustiada se persignaba, se culpaba
por no haber advertido a su hijo de
estas extrañas mensajeras de la muerte;
jamás se imaginó que se cruzaría con
una de ellas, y mucho menos que ésta le
despertaría tales sentimientos.
Pasaron los días, los meses y los años
y Lían se convirtió en un hombre fuerte
y trabajador que pronto contraería matrimonio
con una muchacha del pueblo.
Luana cumpliría los veinte años, él ya
contaba con treinta y dos, era una muchacha
muy bella y se adivinaba que
bajo sus ropas poseía un cuerpo que
enloquecería a cualquier hombre. Él lo
había imaginado hasta ahora, pues ella
quería casarse virgen y que él fuera su
primer y único hombre. Eso no impedía
que tuvieran sus jueguecitos, escondidos
en los recovecos del viejo granero,
acurrucados detrás de las pilas de heno.
Él era un hombre apasionado y la
necesitaba, aun no sabía cómo había
hecho para aguantar tantos años espe

ando que la chica fuera mayor de edad;
teniendo en cuenta también que ella era
muy provocativa a la hora de insinuarse
a solas. En ese momento, arrodillado
entre sus piernas abiertas descaradamente,
mientras deslizaba sus grandes
manos por la blanca piel bajo las enaguas
del vestido, ella lo observaba mordiéndose
el labio inferior. Sabía que
Lían estaba ardiendo, lo notaba en el
bulto que se percibía bajo su pantalón; y
ella ya no podía aguantar más, lo deseaba
de la misma forma obsesiva que él.
Lentamente comenzó a bajarle las bragas
y ella se dejó al tiempo que mantenía
los ojos fijos en la media sonrisa pícara
que se dibujaba en el rostro masculino.
Luana sonrió provocativa cuando lo vio
desabrocharse lentamente el cinturón, y
ella abría uno a uno los botones de su
blusa floreada. Sin dejar de mirarla a los
ojos, se perdió en sus senos blancos y
de pezones rosados, los cuales comenzó
a besar suavemente mientras se acomodaba
con mucha delicadeza sobre ella.
Comenzaron a besarse y a acariciarse
con desesperación, entre gemido y jadeos
que anunciaban que esa noche el
acto sería inevitable.
Ya se había acomodado entre sus
piernas, a punto de ingresar por fin en
esa mujer que le pertenecería para siempre,
cuando repentinamente ella dio un
grito y lo apartó de sí; sus ojos atemorizados
estaban fijos en una de las ventanas
próximas. Lían miró hacía allí pero
no había nadie.
- ¿Qué pasa Luana? -preguntó realmente
preocupado al verla con tanto
miedo.
- Allí, allí había alguien -le respondió
ella, señalando hacía el lugar y acurrucándose
temerosa tratando de cubrir su
Patricia O. - La Banshee
semi-desnudez.
De inmediato él se acomodó las ropas
y salió para investigar, pero no halló a
nadie por allí.
Ya estaba anocheciendo así que trató
de tranquilizar a la joven y la acompañó
a la casa, lamentaba lo sucedido pues
realmente estaba enamorado de ella y
la deseaba con locura.
De regreso a su casa meditaba sobre
la posibilidad de contarle a la muchacha
lo sucedido aquella lejana noche en
el descampado, cuando él era aun muy
joven. No sabía a quién había visto Luana,
pero un extraño presentimiento le
decía que lo sucedido en el granero tenía
mucho que ver con aquella hermosa
mujer. Esa madrugada, durante el sueño,
volvió a encontrarse con la misma
joven misteriosa que muchos años atrás
lo había cautivado con su belleza y su
llanto lastimero.
Nuevamente le fue imposible no sucumbir
a esa atracción que lo atrapó
desde el primer momento en que la vio.
- ¿Me has olvidado? -Su voz dulce lo
iba envolviendo a medida que ella se
quitaba lentamente el largo vestido.
- Jamás he podido -respondió él sin
poder apartar los ojos de la mujer, como
si se hallara bajo un extraño influjo.
- ¿La amas? -le susurraba al tiempo
que se le acercaba completamente desnuda.
- Nunca como a ti -gimió sobre esos
labios rojos, sensuales y fríos como la
misma muerte.
Pero en esos momentos, a Lían no le
importaba morir si esa muerte eran tan
sensual y atrayente como la mujer que
le estaba robando el aliento.
61

Ánima Barda - Pulp Magazine
62
En el mismo instante Luana despertó
sobresaltada gritando su nombre; había
tenido una pesadilla en la que lo veía en
la cama haciendo el amor con la mujer
que esa tarde vio en la ventana espiándolos.
Era una pesadilla muy vívida,
pues la veía acercándose también a ella,
rozando su cuello, quitándole la ropa
y excitándola de una forma casi obscena
al tiempo que lo miraba a él, que
observaba la escena como hipnotizado,
incapaz de hacer o decir algo. Luego de
convencerse de que solo se había tratado
de una pesadilla logro conciliar nuevamente
el sueño.
A unas cuantas casas de ella, también
Lían despertó bañado en sudor y con
la piel fría como el mismo hielo, apenas
podía respirar; haciendo un gran
esfuerzo se levantó y alcanzó a desplazarse
hasta el dormitorio de su madre,
que despertó en el momento justo que
lo veía caer pesadamente al suelo. Varias
horas le llevo a la pobre mujer hacer
que recuperara la temperatura normal
del cuerpo, poco a poco su piel volvió a
tener el color canela que siempre lo había
caracterizado.
Recuperó la consciencia asustado, sabía
que algo fuera de lo común le había
sucedido; aun podía sentir los besos y
las caricias frías de esa mensajera que
estaba determinada a llevarlo con ella.
Cuando se restableció del todo se dirigió
sin pérdida de tiempo en busca de
su novia, quería contarle su secreto,
lo que le había sucedido hace muchos
años y durante la noche. Presentía que
si no hacía algo pronto no viviría mucho
tiempo para contarlo.
Fue inmenso el terror de la muchacha
al enterarse de que la visión que tuvo
no había sido solo un sueño, al parecer
el vínculo que ambos tenían lo había
salvado cuando ella despertó esa noche
gritando su nombre. El amor que sentía
por él había sido capaz de llegar hasta
ese sueño aterrador que estaba a punto
de llevárselo.
Sin perdida de tiempo se dirigieron a
la casa de una poderosa hechicera del
pueblo con quien Luana tenía amistad a
escondidas de sus padres, pues le tenían
prohibido relacionarse con semejante
gente. Ésta realizó una serie de hechizos
para protegerlo durante las noches y les
recomendó quemar el cepillo que contenía
parte de la esencia de la Banshee; le
aseguró que solo de esta forma podría
deshacerse de ella. Aunque no confiaba
mucho en esa mujer, que había oído se
dedicaba a la magia negra y a charlar
con los demonios, aceptó poner la vida
en sus manos para tratar de terminar de
una buena vez con el asunto. De modo
que hizo lo que ella le pidió y a partir
de allí ya no volvió a tener esos sueños
seductores y mortales.
El tiempo continuó pasando y al fin
contrajeron matrimonio tal como habían
deseado; refugiado en esa piel que tanto
amaba y deseaba, él ya no pensó en esa
mujer que solo quería verlo muerto. Al
fin marido y mujer pudieron dar rienda
suelta al deseo que venían postergando
desde hacía tanto tiempo por diversos
motivos. Lían fue efectivamente el primer
hombre de Luana, a pesar del ardor
y la pasión no le pasó desapercibido tal
hecho; supo ser lo suficientemente delicado
como para hacerla feliz, partícipe
de la misma pasión y deseo.
Varios años después y de improviso,

el padre de Luana, un hombre fuerte y
que jamás había sufrido ni siquiera un
resfriado, se puso grave y ya nada se
pudo hacer por él. A pesar del dolor
que lo embargaba, pues había llegado a
sentir verdadera estima por su suegro,
Lían agradecía no haberse topado con
ningún fenómeno sobrenatural. La familia
aguardaba a que diera el último
suspiro que pusiera fin a su agonía y le
permitiera descansar en paz. En vista
de que no se sabía cuándo podía suceder
eso, acordaron con Luana que se
turnarían para acudir a la casa a darse
un baño y descansar un poco; como ella
quería permanecer más tiempo con su
padre, decidieron que iría primero él.
Al otro día la noticia de la mejoría repentina
de ese hombre que ya era dado
por muerto se esparció como pólvora,
sin perdida de tiempo la muchacha se
dirigió a la casa en busca de su esposo
para contarle la buena nueva. Allí se encontró
con la madre de este que lloraba
a mares.
Un extraño presentimiento la embargó
al tiempo que sentía que se le erizaban
los vellos de la nuca.
- Se lo llevó… Ella se lo llevó - repetía
sin dejar de llorar y elevando los brazos
al cielo.
- ¿Quién se lo llevó? -la interrogaba
Luana desesperada y con voz temblorosa,
intentando hacerla entrar en razón.
Pero solo logró que señalara hacía el
dormitorio que compartía con él.
Sin decir palabra y conteniendo el
llanto se dirigió precipitadamente a la
alcoba temiendo lo peor. Quedó petrificada
en la puerta de la recamara. Este
yacía allí blanco como el papel y frío
como luego pudo comprobar; a su lado
Patricia O. - La Banshee
encontró el cepillo con las hebras de cabello
rubio que en su momento habían
quemado juntos.
La locura se apoderó de ella y emitió
un angustioso e interminable grito
cuando comprendió que nunca se habían
librado de esa maldición. Esa extraña
mujer solo había aguardado a que
se diera la ocasión, engañándolos todo
ese tiempo. La Banshee volvió a por lo
que quería, a por su amado Lían.
***
A pesar de que no le hacía ninguna
gracia dejar a Luana en un momento
así, sabiéndola tan consternada ante el
lamentable estado de salud de su padre,
era necesario para su bienestar físico y
mental.
Llevaba trabajando arduo, desde que
se habían casado, para poder liquidar al
fin la hipoteca sobre su pequeña casa y
el desvelo de la noche pasada lo tenía
a mal traer. Por un lado se alegraba de
que su mujer le hubiera permitido ser
el primero en ir a la casa para asearse y
descansar.
Con un gran suspiro de satisfacción
se sumergió en la bañera, cuya agua tibia
su madre se había encargado de tener
lista para él; luego de permanecer
un buen rato aspirando el aroma tranquilizador
de las hierbas aromáticas,
que le auguraban un sueño placentero
y relajado, se dispuso a dormir profundamente.
Mientras se vestía y terminaba de secar
su cabello mojado con la toalla, a
Lían le pareció escuchar un ruido proveniente
de la puerta de entrada.
- ¿Luana, eres tú? -preguntó tranquilo.
Quizá al final ésta hubiera reconsi-
63

Ánima Barda - Pulp Magazine
64
derado la idea de permanecer toda la
noche junto a su moribundo padre.
Sin embargo, cuando se giró, se dio
cuenta que no era su mujer quien se
encontraba en la habitación mirándolo
fijamente. Se sobresaltó en un primer
instante, pero luego sucumbió como
siempre a esa mirada y esos labios rojos
que sabían muy bien como imponerse
sobre él.
- Por favor, déjame vivir en paz con
Luana -le suplicó con apenas un hilo de
voz, aun encontrándose ya bajo su influjo.
- Ven -le susurró ella extendiéndole
sus manos-, cumpliré tu deseo; estaremos
juntos para siempre. -Sonrió sin
apartar sus ojos de él, llamándolo como
si lo estuviera dejando en trance-. Nadie
te amará como yo; además, tú me perteneces
-oyó cuando ya tenía sus labios
rojos tan cerca-, y hoy he venido a llevarte
conmigo.
La Bashee lo besó largamente, quitándole
el entendimiento y la cordura, volviéndolo
su prisionero, sin voz ni voto.
Lían ni siquiera intentó resistirse, sabía
que lo que decía era cierto. Además…
ella era tan seductora…

M. C. Catalán - FERGUS FERGUSON Nº4
Fergus Ferguson nº4
¡Muerte morirás!
POR M. C. CATALÁN
¿Qué tiene Poe en común con un chico de 25 años del 2012? Ambos escribieron
en la misma revista y, tras un desafortunado accidente, Fergus se ve
atrapado en la casa victoriana de la redacción, rodeado de todos los escritores
muertos que participaron en ella.
Fergus diría después que se le heló
la sangre cuando escuchó el nombre de
Anne, pero lo cierto es que simplemente
se atragantó con su propia saliva.
Tragó con un desagradable sonido
gutural y, con la voz de una borrega en
celo, soltó:
- ¿Cómo ha dicho?
- Ya lo has oído, chiquillo. No es tan
difícil. Una prenda suya, un trozo de
tela de nada, a cambio de un poder sin
igual: el de aparecer y desaparecer a tu
antojo.
Cuando a las ocho menos cinco minutos
de la pasada noche llegó volando
al lúgubre cuarto de las calderas que el
poeta del siglo XVII, John Donne, se había
agenciado como despacho, Fergus
no las tenía todas consigo.
Si su repentina muerte y la posterior
aparición de varios escritores tan famosos
como fantasmales ya le parecían
acontecimientos harto improbables, el
hecho de que ahora pudiera tocar objetos
a su voluntad contando sólo con un
cuerpo en formato ectoplasma se le antojaba
de locos.
“Eso es, debo de estar loco. Seguro
que estoy en coma y que todo esto no
es más que un mal sueño”. Pero como
en varios días no había tenido visos de
despertarse, decidió seguir con aquel
juego que más se asemejaba a un “feliz
no cumpleaños”.
- ¿Y dice que, además de tocar objetos,
podré hacerme visible siempre que
quiera? –preguntó el joven haciendo
hincapié en cada palabra, con la intención
de dejar claras todas las partes del
trato.
El fantasma asintió con solemnidad.
- Siempre y cuando hagas lo que te he
pedido. Te doy mi santa palabra. -Y no
le faltaba razón. Según las iglesias evangélica
y anglicana, John Donne era todo
un santo.
“Un santo atrapado en un agobiante
cuarto de calderas y obsesionado con un
descanso que nunca podrá alcanzar”.
Fergus reprimió una carcajada ante lo
paradójico de la situación, reprendiéndose
a sí mismo cuando lo invadió, por
primera vez, una oleada de compasión
hacia aquel hombre.
Pero, pese a la apariencia sencilla de
aquél favor, lo que le estaba pidiendo
era complicado incluso para él.
- ¿Por qué justamente ella? –pensó en
voz alta.
Donne respiró hondo, cerró los ojos
65

Ánima Barda - Pulp Magazine
66
con afectación –Fergus notaba perfectamente
cómo estaba tratando de crear
expectación– y comenzó a relatar con
voz teatral:
- Verás, allá por el año 1601 Anne lo
era todo para mí. Yo era solo un zagal
de 29 años, más o menos como tú, pero
más guapo –Fergus arqueó una ceja–.
Sí, era realmente apuesto. Por eso no era
de extrañar que alguna que otra joven
fijara su atención en mí –“Sigue soñando”,
susurró Fergus–. Pero hubo una,
una entre todas, que hizo de mí algo insignificante.
Al aposento traje un corazón
pero de él salí yo sin ninguno. Era la
nieta de un cargo importante de la corte,
Sir Thomas Egerton, y por aquel entonces
yo trabajaba para él, así que traté
de vivir sin corazón y continuar con mis
planes de labrarme un futuro como escritor
en la corte. Pero aquella preciosidad
seguía, día tras día, atormentándome.
Una mirada fugaz tras una puerta,
un pestañeo accidental cuando venía a
visitar a su abuelo, miles de sonrisas regaladas
y aquella hipnotizadora forma
de moverse.
>>Y el final, inevitable. Dos manos
que se unen escondidas tras los estantes
de una gran biblioteca y un “Haz tu
voluntad entonces; entonces objeto y
grado, y fruto del amor. Amor, a ti someto”.
>>Acabamos casándonos en secreto a
finales de ese mismo año. Y cuando su
abuelo se enteró, no tardó nada en despedirme
y encarcelarme, paralizando
durante buen tiempo mi labor literaria.
Pero nada de aquello importó, porque
yo amaba a Anne…
Fergus lo detuvo.
- ¡Espera, espera! ¿Anne? ¿Qué tiene
que ver esto con mi compañera?
En efecto, la joven y dulce Anne
Evans a la que Fergus había estado enviando
poemas anónimos vía teléfono
movil –al menos hasta que lo arrollara
el camión de reparto –no era sino la mujer
que se sentaba a su lado durante la
jornada laboral.
La misma que lo había ayudado a ser
contratado en la revista Mesmerize. Y la
nieta de su jefe, el señor Evans. Un momento…
¡La nieta de su jefe! ¡Ahí estaba
la conexión con la historia de Donne!
- No fastidies… -susurró.
Fergus ya sabía desde el día en que la
conoció que aquello era imposible. Las
chicas bonitas nunca se fijaban en un rarito
larguirucho pegado a una libreta y
a una mochila tan épica como vieja. Y
más cuando su abuelo se convirtió en su
jefe. Y más aún ahora, que estaba muerto.
- Venga, hombre…. ¡Esto tiene que
ser una broma! –Y el chico hubiese llorado
si hubiera podido; si sus lágrimas
no se convirtieran al instante en vapor
de agua.
- En efecto, es una broma, chico. –Le
dijo el poeta con un halo de compasión
en la voz–. Una broma del mundo y del
destino. Una ley más vieja que el amor
y que las almas. “La fuerza que a cerrar
el círculo me lleva y me hace terminar
donde empecé. Como son los dos brazos
del compás; tu alma el brazo fijo,
detenido, que sólo si anda el otro, va detrás.
Y cuando en el centro sea, cuando
el otro se aparta en lejanía, tras él gira,
se inclina y forcejea, para alzarse al sentir
su cercanía”. Esos somos Anne y yo;
Anne y tú. Y sólo espero que lo que te
pido sirva para cerrar el círculo. Pero
antes…
John Donne señalo a Fergus un dibujo

marcado con tiza sobre el oscuro suelo,
y lo instó con un gesto de cabeza a que
se situara encima.
El joven se fijó en que estaba pisando
una de las líneas del blanco entramado
que se encontraba bajo sus pies y se situó
en su interior con un pequeño saltito.
Al echar un vistazo a su alrededor, se
fijó en que se había metido de lleno en
lo que parecía un gran pentáculo rodeado
por numerosos y extraños símbolos
mortuorios: calaveras, cruces invertidas,
cayados, hexagramas y cabezas de
cabra. Y, por si eso fuera poco, la silueta
exterior de todo aquel cuadro macabro
estaba delimitada por una barrera de
huesos –Fergus esperaba que no fueran
humanos.
“Este tío es todo un friki de la muerte”,
pensó el joven con el miedo atenazando
su garganta.
- Veo que lo tienes todo bien preparado
–se forzó a decir, agravando su voz,
para tratar de ocultar al menos la décima
parte del pánico que sentía.
“No seas gallina”, se tranquilizó.“No
puede pasarte nada demasiado malo.
Ya estás muerto”.
- Y, a todo esto, ¿para qué tanto dibujito?
–Adiós a la compostura. Había
soltado un buen gallo.
Pero al chico no le dio tiempo a escuchar
la respuesta porque una nube
de humo iniciada por un estallido comenzó
a ocultar la figura de un John
Donne que ahora se acercaba hacia él
lentamente; mano izquierda levantada,
los tres dedos centrales doblados y el
pulgar y el meñique en alza, a modo de
curioso saludo hacia alguna presencia
que Fergus no podía –ni quería –ver.
- ¡Muerte no te enorgullezcas! –gritaba
el hombre como si intentase aplacar-
M. C. Catalán - FERGUS FERGUSON Nº4
la–. “Aunque algunos te llamen poderosa
y terrible, puesto que nada de eso
eres; porque todos aquellos a quienes
creíste abatir no murieron, triste muerte,
ni a mí vas a poder matarme, esclava
de lado, la fortuna, los reyes y los desesperados”.
Y como si de una lluvia refrescante se
tratase, el malestar de las últimas horas
se fue evaporando con cada palabra del
poeta, al mismo tiempo que el espectro
de Fergus se hacía un poco más pesado.
Manos, pies, todo atraído por la familiar
y reconfortante fuerza de la gravedad
que el chico había comenzado a echar
de menos.
- “Si con veneno, guerra y enfermedad
y amapola o encantamiento se nos
hace dormir tan bien y mejor que con
tu golpe, de qué te jactas, tras un breve
sueño despertamos a la eternidad y la
muerte dejará de existir” ¡Muerte morirás!
¡Muerte! ¡Morirás!
Y al caer al suelo, preso de una inmensa
flojera, Fergus sintió dolor; el
dolor de sus rodillas impactando contra
el suelo. Y no pudo sino recibirlo como
a un viejo amigo.
Cuando alzó la cabeza, emocionado
por sentirse un poco más humano, sin
serlo, vio como el rostro impasible de
Donne le decía:
- Una promesa es una promesa. Ahora
debes pagarme.
Y aunque al chico le llevó unos segundos
darse cuenta de a lo que el escritor
se estaba refiriendo, dio un respingo
en el suelo al recordar lo de la
estúpida prenda que debía robarle a su
amiga Anne. A su amor… Y una de esas
oleadas de ira incontrolable, más poderosa
de cualquier sentimiento o conjuro,
amenazó con apoderarse de él.
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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- ¿Y por qué no la coge su amigo Poe,
eh? ¿O usted mismo? ¡O algún que otro
fantasmita del infierno que haya deambulando
entre estas malditas paredes!
–Y respiró hondo para casi escupir- ¡No
os necesito!
La respuesta vino en forma de amenaza
cuando la negra figura se abalanzó
sobre él y lo atravesó, colándose como
el mismo frío de la muerte en lo más
hondo de sus entrañas. Los brazos y las
piernas del muchacho, que tan renovadas
y suyas había notado hacía unos
segundos, comenzaron a moverse fuera
de control, haciendo payasadas y golpeándolo.
- ¡Maldito rarito emo! –gritó el chico,
aun a sabiendas de que él no era mucho
más normal-. ¡Deja de jugar conmigo!
Y no fue hasta que Fergus se quedó
ronco de lanzar improperios, que Donne
decidió abandonar la posesión y
regresar riendo sibilinamente hasta la
tranquilidad de su despacho.
- Puede que no nos necesites, niño,
pero el caso es que harás lo que te diga.
Poe tiene entre manos asuntos mucho
más importantes en lugares mucho más
importantes que este. Y, más aún, ¿nos
imaginas a él o a mí, reputados escritores
de nuestra época, caminando entre
los mortales? ¡Maldita sea la hora en
que se inventaron las fotografías y los
retratos! –sentenció mientras se desvanecía
en la oscuridad del lúgubre cuarto
de calderas.
Y a Fergus no le quedó otra que hacer
de tripas corazón y tragar saliva.

Diego Fdez. Villaverde - TRÁGICO DESENLACE
Trágico desenlace
POR DIEGO FDEZ. VILLAVERDE
En Avarittia convive todo tipo de escoria deleznable, pero, si uno destaca entre
todos ellos, ese es Roberto, el misterioso escritor y director de teatro que
encandila por igual a ricos y pobres. La cuestión es, ¿de dónde obtiene el teatro
el dinero suficiente para mantener la costosa parafernalia?
Las puertas del Patio de las Musas
se abrieron, y la multitud de personas
que habían esperado varias horas no se
anduvo con delicadeza. En cuanto pagaban
el precio de entrada, la gente se
abría paso a empujones y maldiciendo,
mientras se acusaban los unos a otros de
colarse. Hoy era día de estreno, y nadie
quería perderse el evento que estaría en
boca de todo el mundo: la nueva comedia
de Roberto Villani. Se había vuelto
toda una celebridad en el mundo del
espectáculo, y muchas mujeres suspiraban
al verle pasar. Era alto, de mediana
edad, tenía una melena castaña y unos
preciosos ojos grises, y se había dejado
un fino bigote y una perilla. Muchos de
sus actores se burlaban de ella, pero al
le encantaba atusársela para pensar.
El patio estaba formado por una primera
planta rectangular, en la cual, en
uno de los extremos, se encontraba el
escenario, con su escenografía y sus
mecanismos. En el otro extremo del escenario
se encontraba un pequeño palco
de butacas, reservado a mujeres que se
podían permitir gastar un poco mas de
dinero y que no querían mezclarse con
el resto del público, el cual veía la obra
de pie en el espacio entre el palco y el escenario.
Por otra parte, el balcón del primer
piso se había dividido con biombos
para formar unas tribunas destinadas a
los espectadores más ricos. Muchas familias
nobles siempre reservaban estos
asientos para aparentar riqueza, aunque
estuvieran en la bancarrota.
Roberto se asomó por detrás del telón.
No sólo era el escritor de la obra,
también era el director de la compañía
y dueño del patio. La llegada de tanta
gente hacía mucho tiempo que había
dejado de ponerle nervioso. Lo importante
no era la cantidad de público al
principio de la obra, sino los aplausos
del final. Buscó quiénes de las celebridades
de la ciudad habían venido a ver
su obra, y descubrió que muchos nobles
habían bajado de La Colina para disfrutarla.
Que las familias más importantes
de la ciudad vinieran al Barrio Blanco le
llenaba de orgullo. En los mejores asientos
estaban los Leone, liderados por su
matriarca Isabella. Tanto ella como sus
tres hijos vestían prendas de color púrpura,
que era el color de su escudo y el
tinte más caro del mercado. Los Leone
podían presumir no sólo de ser de las
familias más antiguas de Avarittia, sino
también la más rica, y lo hacían siempre
que podían.
Cerca de ellos también estaba el palco
de Antonio Rivero, con su mujer Juana
y su hija Leticia. Antonio era mucho más
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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joven que Isabella Leone, a la que ya se
le empezaba a clarear su pelo moreno.
Él aún conservaba un buen físico de veterano
de guerra. Tenía un pelo castaño
oscuro corto y una abundante barba, y
tanto él como su mujer y su hija vestían
sencillas prendas de color gris. Desde
que llegó su familia a la ciudad hacía
cincuenta años, jamás habían demostrado
ningún tipo de exceso, pese a ser
dueños de varias minas de oro y hierro.
Era bien sabido que la rápida expansión
de los Rivero había sentado muy mal al
imperio comercial de la familia Leone,
y desde entonces habían tenido varias
riñas entre ellos. En el ultimo acontecimiento
entre las dos familias, el hijo
de Antonio acabó en la cárcel al saberse
que era el cabecilla de diversos saqueos
de los almacenes Leone. Era tal el odio
que se procesaban, que Roberto tuvo
que separar sus tribunas porque en más
de una ocasión se pusieron a discutir en
medio de una función.
-Ya estamos preparados, Roberto -le
dijo uno de los tramoyistas.
-Pues levantemos el telón -respondió
con una sonrisa.
-Mucha mierda, maestro.
-Mucha mierda.
La comedía la había titulado “La joven
Narcisa”. Se trataba de una historia
muy sencilla: la joven Narcisa era una
hija de un poderoso noble que la protegía
tanto que nadie sabía cómo era su
aspecto. Pese a su aislamiento, dentro
de su casa tenía varios idilios con el mayordomo,
el mozo de cuadras y el escudero
de su padre, mientras su institutriz,
que lo sabía todo, era la encargada
de hacer las bromas más picantes. La escena
favorita de Roberto transcurría en
el desenlace, cuando van a ver a Narci-
sa sus tres amantes a la habitación y al
mismo tiempo, y tiene que esconderlos
del resto. Al final, el padre descubre el
pastel y les echa a todos a punta de espada,
y cuando le pregunta el porqué
a Narcisa ella responde: “Tejer es muy
aburrido, ¿qué querías que hiciera todo
el día dentro de casa?”
Él publico estalló en aplausos, y los
seis actores se pusieron delante del publico
dándose la mano y se inclinaron
para agradecer el halago. Tiraron flores
a la actriz principal y corearon el nombre
de Roberto para que saliera al escenario.
Tras seis éxitos consecutivos, se
estaba acostumbrando a la fama. Apareció
en escena, hizo una gentil reverencia
y dio la orden de bajar el telón. Esperó
unos momentos en silencio, para oír lo
que decía la gente de. Parece ser que en
general les había gustado: aún la gente
reía y repetían los chistes de la obra.
- ¡Maravilloso, maravilloso! -exclamó
Roberto emocionado-. Habéis estado
todos perfectos. Carla, has bordado el
papel de la institutriz, cómica y sabia a
la vez. Flavio, aunque al principio te has
atascado, luego has sabido recuperarte.
¡Y Francesca! –Se acercó a su actriz principal,
la agarró de los hombros y la dio
un fuerte beso en la mejilla-. ¡Que miradas
de picardía has lanzado al público!
¡Soberbia, soberbia!
- Al final me lo voy a terminar creyendo,
Roberto –le respondió Francesca un
poco sonrojada. Francesca era su musa.
Sólo tenía diecinueve años y llevaba dos
en la compañía, y ya actuaba cómo las
grandes actrices profesionales. Sin embargo,
fuera de los escenarios era bastante
tímida. Era morena y se recogía el
pelo en una gran trenza que llegaba casi
a la cintura. Sus ojos eran casi tan ne

gros como su pelo.
- Querida, me sorprende que aún no
tengas el ego por las nubes. -Tras sonreír
a Francesca, dio unas palmadas en
el aire para llamar la atención de todos-.
¡Señores, ya sabéis lo que tenéis que
hacer cada uno! Somos pocos y todos
tenemos que poner nuestro granito de
arena.
Los actores fueron a cambiarse y volvieron
para retirar el atrezo del escenario.
Los carpinteros de Avarittia habían
hecho un gran trabajo con los decorados,
pero Roberto aún seguía buscando
maneras más rápidas de ponerlos y
retirarlos y aún no se le había ocurrido
el modo. Mientras barría las flores que
Francesca no había recogido se le acercó
Guido, un niño mofletudo de pelo rizado
que, una vez explorando la ciudad,
se coló dentro del patio y desde entonces
era su recadero.
- Señor Roberto, el señor que da miedo
me ha dicho que le de esto. -Guido le
entregó un papel doblado al dramaturgo
–.También me dijo que me diera dos
monedas de cobre.
- Dudo mucho que ese agarrado de
Lucio te haya dicho eso, y te he dicho
mil veces que no le llames así. -Sacó una
moneda de cobre de un bolsillo y se la
dio a Guido-. Hala, no te lo gastes todo
de una vez.
- ¡Gracias! -gritó Guido, que no pareció
entender la broma. Para un niño de
familia pobre esa moneda podía ser un
tesoro.
Roberto desdobló el trozo de papel,
sabiendo perfectamente lo que pondría:
“hay trabajo”. Le pidió a Flavio que terminara
de barrer por él y se dirigió al
pequeño cuarto en la zona de los camerinos
donde habitaba la más triste y
Diego Fdez. Villaverde - TRÁGICO DESENLACE
aburrida de las criaturas de la ciudad,
Lucio el contable. Abrió la puerta y allí
lo encontró escribiendo en el cuaderno
de cuentas con su vieja pluma a la poca
luz que le entraba por una pequeña ventana,
rodeado de saquitos de monedas.
La habitación estaba llena de armarios,
donde guardaba sus botes de tintas y
cajones con cerraduras a prueba de ganzúas
que hacían de cajas fuertes. Lucio
tenía unos pocos años más que Roberto,
pero aparentaba muchos más, tanto en
cuerpo como en espíritu. Tenía un pelo
corto completamente canoso, unos severos
ojos castaños y, en toda su vida,
Roberto jamás había visto un pelo en
el rostro de su administrador. Era una
persona cuidadosa y maniática y, para
él, el tiempo era oro.
- ¿Qué tal la mañana, Lucio? No te he
visto entre el público. ¿Tus redondas y
metalizadas amantes requerían tu atención?
-El tono burlón de Roberto no le
hizo nada de gracia a Lucio, y menos
cuando se puso a pasarse por los dedos
una moneda de oro que había cogido de
su escritorio.
- ¡Deja eso! -Lucio agarró la moneda
con velocidad y la volvió a dejar donde
estaba-. Alguien tiene que cuidar de
que nuestra empresa no se desmorone
mientras vosotros jugáis a princesas y
señores delante de esos bobalicones.
- Oye, que esos bobalicones son nuestro
público, y por tanto, clientes. –Roberto
se apoyó en la pared del despacho
y se cruzó de brazos. Ya sabía cómo iba
a acabar esto.
- ¡Oh, nuestros amados clientes, que
pagan una miseria por entrar! Con lo
que sacamos con las entradas apenas
llegamos a pagar este establecimiento.
¡Por los santos, el Teatro Grande cobra
71

Ánima Barda - Pulp Magazine
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siete veces más que nosotros!
- Sabes de sobra que esto no lo hago
por el dinero. Lo hago para que todo el
mundo pueda acceder a la cultura.
- Bah, sólo lo haces para poder alimentar
a tu enorme ego. Si no fuera por
nuestro segundo negocio no podríamos
mantener este ritmo de gastos. Hablando
de lo cual… -Lucio se levantó de su
asiento y movió la mesa, revelando una
trampilla secreta. Había hecho este movimiento
tantas veces que ya era capaz
de realizarlo sin que se le cayera nada
de la mesa-. Hay un cliente esperando.
Roberto abrió uno de los armarios, y
sacó una capa larga negra y su máscara
personal. Era una pieza de madera
ligera que le cubría toda la cara con dos
agujeros para poder ver. Era completamente
negra, excepto por el contorno de
los ojos, que era de un rojo carmesí.
- ¿Quién es el cliente? -preguntó Roberto,
mientras se ponía su disfraz.
-Manuel Tena, un comerciante del
puerto. Habéis quedado en el almacén.
Lucio abrió la trampilla y Roberto
bajó por las escaleras hacia el sótano.
Tras él, la trampilla se cerró dejándolo
en la más absoluta oscuridad. A Roberto
no lo importaba. Se conocía estos
pasadizos como la palma de su mano,
hacía mucho que no necesitaba de un
mapa o de una antorcha.
El subterráneo fue construido hacía
siglos por los primeros habitantes
de Avarittia, como método de escape
contra los frecuentes ataques de piratas.
Aunque la mayoría de las galerías
se habían derrumbado por los usuales
temblores de la zona, aún se podía recorrer
la ciudad bajo tierra si se conoce
el camino. Había varios puntos por los
cuales se podía salir, y uno de ellos esta-
ba cerca de un almacén abandonado en
el puerto, que era uno de los múltiples
lugares que Roberto utilizaba para hablar
con sus futuros clientes. Para poder
contratar sus servicios, Roberto tenía a
informantes en varios puntos de la ciudad,
que contactaban con Lucio y éste le
trasmitía la información a Roberto.
El dramaturgo reconoció el lugar
como los túneles que estaban debajo
del sitio acordado, buscó la trampilla de
salida y la abrió sigilosamente. El almacén
estaba prácticamente a oscuras, ya
que todas las ventanas estaban tapiadas,
y la única luz que entraba era por
un agujero en el techo, donde su cliente
esperaba. Era un hombre joven, de pelo
moreno y barba recortada, que vestía
una camisa granate y un chaleco y unos
pantalones de cuero oscuro. Junto a él,
había dos guardaespaldas que miraban
de un lado a otro intranquilos. Le gustaba
mucho esta ubicación, ya que la
persona que estaba debajo de la luz no
podía ver de dónde salía y le daba a la
escena un toque misterioso. Se preparó
para hacer su entrada estelar.
- ¿Manuel Tena? -preguntó Roberto
con voz autoritaria, mientras se acercaba
al comerciante.
- ¿Quién va? -dijo uno de los guardaespaldas,
mientras desenfundaba su
espada.
Roberto siguió caminando hacia la
luz y dejó que su máscara respondiera
esa pregunta.
- Santos, entonces las leyendas son
ciertas -dijo Manuel, sorprendido-. La
Mirada Roja… ¿es real?
- Puede -respondió Roberto-. O puede
que sólo sea sea un pobre diablo con
una máscara parecida a la suya.
- ¿Es cierto que mataste a cien hom

es cuando el príncipe atacó la ciudad?
-preguntó el otro guardaespaldas, con
el tono de admiración que un aficionado
del teatro tiene cuando le hace un
pregunta a uno de los actores.
- He venido aquí por negocios, no a
contar batallitas.
- Dejadnos solos -ordenó Manuel y
esperó a que se fueran sus hombres del
almacén para continuar la conversación-.
Quiero que muera alguien.
- Eso es obvio, sino no estaríamos
aquí hablando. ¿De quién se trata?
- Isaac Levi, un prestamista. Me retrasé
unos días en los pagos, y ahora nadie
me…
- No necesito saber el porqué le quieres
muerto -le cortó Roberto. Las justificaciones
y excusas por las cuales un
hombre contrataba a un asesino no le
importaban-. Sólo necesito que me diga
cómo quiere que muera.
- ¿Hay… alguna diferencia? -Manuel
parecía nervioso,
- Aparte de cuestiones éticas, hay diferencias
económicas. -Roberto se sabía
esta línea de memoria, como un sacerdote
recitando el sermón-. Cuanto más
difícil y más peligroso sea un trabajo,
más le costará. Por ejemplo matar a un
persona en mitad de la calle, a la vista
de todo el mundo, puede ser bastante
fácil, pero el asesino tiene bastantes
posibilidades de ser capturado. En
cambio, si quiere que parezca muerte
natural podemos colarnos en su casa
y envenenarle. Eso puede ser menos
arriesgado pero un veneno así es muy
caro. También hay que tener en cuenta
el objetivo. Le saldrá más caro matar a
un rey rodeado de su guardia que a un
pastor rodeado por sus cabras.
- ¿El asesino? -Manuel parecía con-
Diego Fdez. Villaverde - TRÁGICO DESENLACE
fundido, demasiada información en
tan poco tiempo-. Pensé que le estaba
contratando a usted
- Si quiere contratarme a mí le saldrá
aún más caro. Tengo a muy buenos
hombres a mis órdenes, con menor precio
de contratación.
- No, no. Necesitó la certeza de que
nada va a salir mal, ¿comprende? Y
también que parezca muerte natural.
- Un trabajo de estas características le
costará setecientas monedas, que tendrá
que pagar al cuarto día después de
la muerte de su objetivo. -Lucio había
obligado a Roberto a memorizar su lista
de precios, como si fuera un vulgar
tendero.
- ¿Setecientas monedas por matar a
una persona? ¿Está loco?
- Ya le advertí que yo era muy caro.
Ofrezco servicios de la más alta calidad,
señor Tena. Me he forjado una reputación
en esta ciudad, jamás he fallado
un encargo y nunca he sido capturado.
-Roberto acercó su brazo a Manuel, esperando
un apretón de manos-. ¿Tenemos
trato o no?
Manuel miró la mano extendida, pensativo.
- ¿Nadie va a saber que ha sido asesinado?
-preguntó el comerciante, dubitativo.
- Nadie -sentenció Roberto.
- Trato hecho. -Manuel selló el trato
con un apretón de manos.
- Al cuarto día un hombre llegará a
su casa pidiendo un pago por unas estatuas.
No se retrase.
Roberto esquivó la espada del guardaespaldas
en el último momento y
le propinó un puñetazo en la barbilla
que le hizo perder el equilibrio, resba-
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Ánima Barda - Pulp Magazine
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lándole la espada de su mano. Roberto
la recogió del suelo y se la clavó en el
pecho, cayendo el escolta sobre el suelo
del vestíbulo mientras un charco de
sangre manchaba las botas de Roberto.
Lucio estaba muy cabreado con Roberto.
Le había llamado poco profesional y
descuidado, además de decirle que esta
situación la había visto venir de lejos y
que era demasiado teatrero como para
llevar un negocio serio, que debía de
investigar un poco antes de actuar. Lucio
era la única persona del gremio que
alguna vez le había hecho frente. El encanto
natural de Rodrigo hacía que sus
subordinados creyeran que era el mejor
patrón del mundo. Quizás por eso había
contratado a Lucio. Había formalizado
demasiado el negocio, pero ciertamente
necesitaba que alguien le pusiera
los pies en la tierra. Otros dos guardas
bajaron por las escaleras del vestíbulo.
Roberto desenfundó uno de sus cuchillos
arrojadizos del cinturón y avanzó
hacia el primero de ellos. Con ayuda del
cuchillo, desvió el tajo de su oponente,
le agarró el cuello con la mano libre y
clavó su arma en la arteria, manchando
de sangre la pared al retirarla. Apartó al
hombre de un empujón y, antes de que
el segundo guarda le alcanzara, le lanzó
el cuchillo directamente al corazón.
Su último rival se tambaleó mientras
se dirigía hacia él y se desplomó a sus
pies. Roberto le dio la vuelta al cadáver
y sacó el cuchillo de la herida. Lucio le
había dicho que siempre que usara un
cuchillo intentará recogerlo, no sólo
para no dejar evidencias sino que tampoco
quería estar comprando cada dos
por tres cuchillos nuevos. Levantaba
demasiadas sospechas y era un gasto
innecesario. Roberto miró a su alrede-
dor. Dos de los guardaespaldas estaban
muertos y el tercero intentaba no desangrase
apretando su mano en el cuello,
pero por la cantidad de sangre que le
chorreaba por el brazo no parecía que
lo estuviera consiguiendo. Subió por las
escaleras, en busca de su objetivo.
En el pasillo de la segunda planta, por
el haz de luz de debajo de una puerta,
distinguió la silueta de un hombre. Se
pegó a la pared y agarró el picaporte,
haciendo cómo si fuera a abrir. Un segundo
más tarde sonó un chasquido y
astillas de madera saltaron por los aires
y una saeta se clavó en la pared. El tirador
tardaría mucho en recargar la ballesta,
así que abrió y descubrió que era
su objetivo quien la empuñaba. Se acercó
a él, agarró la ballesta por el extremo
y la arrojó con fuerza al otro extremo de
la habitación.
- Hola de nuevo, señor Tena. He venido
a cobrar por mi trabajo -dijo Roberto
mientras desenfundaba un cuchillo con
su brazo derecho. Manuel Tena estaba
aterrado. Se habría despertado cuando
Roberto forzó la entrada en la casa. Solo
llevaba unos calzones puestos, que chocaba
con la elaborada indumentaria de
Roberto. El traje de su alter ego, Mirada
Roja, aparte de la máscara y la capa negra,
lo formaba una armadura de cuero
negro y un cinturón del que colgaban
sus dos dagas largas y varios cuchillos
arrojadizos. Una línea carmesí recorría
la pechera desde el cuello a la cintura,
que había añadido simplemente por
motivos estéticos.
Manuel se dio la vuelta intentando
llegar a la ventana de su dormitorio,
pero Roberto le agarró del hombro y
con un fuerte tirón lo derribó al suelo,
cayendo de espaldas. El asesino enton

ces puso el pie izquierdo en el pecho de
su víctima, evitando la huida.
- Tiene una casa muy bonita. La decoración
es un poco anticuada para mi
gusto, y las visitas inesperadas no son
tratadas con especial atención. Pero hablemos
de negocios. ¿Dónde está mi dinero,
señor Tena? -le preguntó Roberto.
- Re…Reunir esa cantidad de dinero
en cuatro días me resulta imposible…
necesito más tiempo, por favor -suplicó
Manuel, y Roberto vio como se le formaban
unas lágrimas en los ojos.
- ¡Oh, vale! Le diré a sus guardaespaldas
que se levanten, que me pasaré de
nuevo la semana que viene -dijo Roberto
mientras apoyaba su brazo del cuchillo
descuidadamente sobre el pecho del
comerciante y se acercaba al rostro de
su víctima-. No, señor Tena, su tiempo
se ha acabado. Ya han pasado seis días
desde que maté a mi objetivo y usted
debe pagar.
- No… tengo el dinero…
- No, claro que no lo tiene. ¿Y sabe
qué? Tengo la sensación de que nunca
tuvo ninguna intención de pagarme,
¿verdad? - Roberto soltó una carcajada
seca-. Un trabajo muy limpio el de Isaac
Levi. Todo el mundo cree que murió
mientras dormía debido a su avanzada
edad. Un trabajo limpio. Envenené una
botella de vino que siempre bebía antes
de acostarse. Lo más difícil fue volver
a por la botella esa misma noche, no
queremos que nadie más se envenene,
¿verdad?
Manuel estaba paralizado de miedo,
y no sabía si tenía que responder a esa
pregunta.
- Cuando el hombre que mandé a por
la recompensa volvió con las manos vacías
no me lo podía creer. ¿Qué le dijo
Diego Fdez. Villaverde - TRÁGICO DESENLACE
exactamente? ¡Oh, sí! Que se negaba a
pagar mis servicios sin ninguna prueba,
que bien podría haber muerto de viejo y
no haber hecho yo nada. Que necesitaba
pruebas. -Roberto pisó con fuerza el
pecho del hombre, al que se le escapó
un gemido de dolor. Su tono jocoso del
principio había desaparecido y fue suplantado
por uno lleno de furia y crueldad-.
¡Qué valor tiene, señor mío! Pero
de la clase de valor que sólo tienen los
tontos. Llevo cuatro años forjándome
una reputación en esta ciudad para evitar
que esto pasara. ¿Quién en su sano
juicio osaría insultar así a la persona de
la que se dice que puede matar a media
ciudad sin que la otra mitad se entere?
- Yo… Yo…
- ¡Exacto, usted! Y lo peor fue soportar
la bronca de mi contable. Oh, santos,
parece que estuviera casado con él. Lo
que menos necesitaba es que un imbécil
como usted cometiera la estupidez de
no pagarme para poder darle alas a ese
cuentamonedas -dijo Roberto mientras
le apuntaba con el cuchillo a los ojos-.
Ha estado investigando, ¿sabe? Al parecer
ha descubierto que usted es la persona
más insolvente de la ciudad y que
todas sus deudas las poseía ese tal Levi.
Aunque sus deudas hayan desaparecido,
¿de donde iba a sacar tanto dinero
para pagarme, señor Tena?
- ¡Déjeme vivir, se lo suplico! ¡Venderé
todo lo que tengo! ¡Le pagare el doble!
- Aunque consiguieras esa suma de
dinero, cosa que francamente dudo,
sigue estando el hecho que no puede
dejarle marcharse por las buenas. Además,
tengo que mandar un mensaje a
esta ciudad. Este cuchillo será mi pluma
y usted mi papel.
75

Ánima Barda - Pulp Magazine
76
- No… ¡NO! -gritó Manuel Tena por
última vez, mientras Roberto le clavaba
varias veces el cuchillo en el corazón. Lo
hizo con fuerza, necesitaba descargar su
cólera. Cuando se tranquilizó, suspiró e
hizo una serie de corte en su pecho en
los cuales se podía leer “moroso”. Con
la sangre de la herida del corazón, dibujó
dos ojos rojos debajo de su mensaje
a modo de firma, abrió la ventana del
dormitorio y arrojo el cadáver a la calle,
con la esperanza de que por la mañana
todos vieran su mensaje.
Roberto salió de la casa por la puerta
trasera y se dirigió a la entrada del
subterráneo más cercana. “Este cuchillo
será mi pluma y usted será mi papel”.
Le había gustado cómo había sonado.
Quería llegar a su casa para apuntar la
frase, para usarla más tarde en alguna
obra de teatro. Nunca se sabe de dónde
puede venir la inspiración.

Ánima Barda - Pulp Magazine
78
El pergamino de Isamu - IV
El grupo de Atsuo se encuentra ya en
POR RAMÓN PLANA
Edo. Con su señora a salvo y habiendo
enviado hombres para rescatar a los que se quedaron atrás para despistar,
Atsuo acude a reunirse por fin con el afamado herrero Isamu.
VII
Los primeros rayos de sol que iluminaron
la ciudad encontraron a Atsuo
sentado en un rincón del jardín de la elegante
y amplia casa del clan. Los trinos
de los pájaros y el olor de las plantas,
húmedas por la brisa del mar, le producían
una agradable sensación de paz.
El entrenamiento monástico que había
seguido en su juventud en las montañas
le enseñó a valorar la quietud espiritual
y la meditación. El camino de
la espada era absorbente, y requería
grandes sacrificios; como le decía su
maestro, Shiotani Ichiro, “el cuerpo no
debe ser el centro de atención, es como
una herramienta más que hay que cuidar,
pero no debemos dejarnos llevar
por sus deseos”. Controlar el sueño, el
cansancio, el hambre y el dolor era otra
asignatura imprescindible en el camino
del samurái.
Sin pretenderlo, su mente se fue a las
últimas horas desde que acabara con la
vida de Ebizo. Después del combate con
los mercenarios y los ninjas de Gensai,
la caravana quedó muy mermada de
fuerzas, no podrían resistir otro ataque.
Nobu, Michiko y Benkei trajeron
el mensaje del daimio de cambiar de
ruta a una más segura, desviándose por
otros senderos y prolongando el viaje
en un tiempo aún sin determinar.
Irían a parar a la casa que el clan
Akashi, amigo de Katsuro, tenía en las
montañas. Una finca fortificada para resistir
los frecuentes ataques de los bandidos.
Allí estarían a salvo, podrían curar
a los heridos y descansar el tiempo
que necesitaran para reponerse. Luego
partirían de nuevo hacia Edo.
Pero a Matsushiro no le gustaba la
propuesta que mandaba el jefe del clan.
Argumentaba que si lo hacían así, darían
tiempo a que los ninjas del clan Gensai
se recuperasen también y lo intentasen
de nuevo, con fuerzas más numerosas.
A cambio, proponía dejar a los heridos
con un retén en la casa del clan Akashi,
y utilizar el Paso Kamikaza para cortar
entre las montañas y llegar a Edo por
el norte. Significaría ir a marchas forzadas
por un terreno difícil, pero podrían
entrar en la ciudad en la noche del día
siguiente.
- Pensad en ello –dijo Matsushiro–.
Alejaríamos a los Gensai de los heridos.
Una vez en Edo organizaremos una caravana
para volver a recogerlos, mientras,
aquí estarán a salvo. Esta casa está
bien preparada para la defensa.
- ¡Pero entonces los Gensai irán detrás
de Yoko! –dijo Fujio con inquietud.
- Claro que sí, joven amigo. Pero no
saben que ruta habrá seguido, ni cuantos
la acompañamos. Eso hará que dividan
sus fuerzas para buscarnos, y no
serán bastantes para atacar la finca del

clan Akashi.
- Debemos ser un grupo pequeño –
dijo Atsuo–, no más de una docena. Y
partir enseguida con ropa de abrigo y
alimentos.
- Además, aún no saben dónde estamos.
Tendrán que encontrarnos antes
para poder planear el siguiente ataque
–comentó Nobu con animación–. Así
ganaremos tiempo.
- Así es. –Matsushiro miró a Yoko–.
Perderán mucho tiempo buscándonos
por las montañas y, cuando sepan que
nos hemos separado, ya estaremos en
las puertas de Edo.
Yoko asintió con la cabeza.
- Me parece bien, iremos por el Paso
Kamikaza como propones. No quiero
que tengamos más bajas.
- Señora, si os parece bien, yo me quedaré
para cuidar de los heridos –propuso
Benkei.
- Como siempre, querido amigo, os
adelantáis a mis deseos. Mi gusto sería
contar con vuestra compañía, pero hacéis
más falta aquí. Os lo agradezco. –Se
volvió hacia Matsushiro–. Me acompañará
una de mis doncellas.
- Sí, señora. Además vendrán Nobu,
Michiko y un par de mis samuráis, ¿os
parece bien Atsuo-san? –preguntó Matsushiro,
siempre atento al protocolo.
- Estoy de acuerdo. Yo iré también y
me gustaría llevarme a Saburo, Aiko y
Fujio, no quiero separarme de ellos. Son
jóvenes y aguantarán bien la marcha.
- Como os parezca. Entonces seremos
once. Voy a dar las órdenes y partiremos
en un par de horas.
El grupo se puso en movimiento y al
cabo de un rato emprendieron el camino.
El viaje fue duro, intenso, con poco
descanso, temperaturas bajas y parán-
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - IV
dose lo justo para reposar un par de horas
cada vez y reponer las fuerzas. Pero
esa noche entraron en Edo.
En la casa ya se los esperaba, gracias a
un aviso de Shinzo Kaito. Él mismo les
precedió en la marcha a través del paso,
hasta Edo, sin dejarse ver, siempre vigilando
la ruta para evitar encuentros
casuales con mercenarios, bandidos o
gente del clan Gensai.
La llegada de Matsushiro al jardín
cortó los pensamientos de Atsuo.
- Disculpa Atsuo-san, no quiero molestarte.
Si prefieres puedo venir luego.
- No querido amigo, no me molestas.
Me alegro que podamos hablar tranquilos.
Sonrió el viejo samurái ante las palabras
del preceptor. Sin decir nada se
sentó sobre los talones cerca de Atsuo y
esperó respetando su silencio.
- Matsushiro, te estoy muy agradecido
por la extraordinaria labor que has
hecho en la dirección de la caravana. No
creo que nadie en el clan lo hubiera podido
hacer mejor.
- Atsuo-san, eres muy amable –dijo
sorprendido y confuso–. Sabes que daría
mi vida por el clan.
- Lo sé, y me alegro de que estés con
nosotros. Eres un hombre valiente, frío
y juicioso. Y también discreto –dijo Atsuo
con una sonrisa.
- ¿Discreto? ¿Me permites preguntarte
por qué?
- Porque en el bosque has visto que
nos ayudaban, pero no lo has comentado
con nadie.
- Verás Atsuo-san, pensé que si había
oídos indiscretos podía comprometer
la seguridad de la caravana. Me figuré
que era cosa del clan de Shinzo Kaito, y
lo confirmé cuando los vi aparecer en el
79

Ánima Barda - Pulp Magazine
80
último ataque.
- Por todo ello, además de tu valor y
tu entrega, te estoy agradecido. Ahora
necesitaré que me sigas ayudando para
poder cumplir las órdenes de nuestro
jefe Katsuro.
- Cuenta con ello. Dime qué he de hacer.
- Lo primero es organizar un perímetro
de seguridad para la defensa de la
finca, ya que es seguro que nos atacarán
y debemos estar preparados. Lo segundo
será traer a Benkei y los heridos cuanto
antes, aquí se recuperarán pronto y
necesitamos a todos nuestros hombres
cerca. Y lo tercero, formar una guardia
personal para Yoko y los chicos, tendrás
que elegir a sus componentes.
- Me pondré a ello Atsuo-san. Para
traer a Benkei y los heridos, si te parece,
mandaré a Nobu con varios carros
y una fuerza de samuráis y alabarderos.
El muchacho es listo y me inspira
mucha confianza, además ya conoce el
camino.
- Me parece bien. Quizá necesitemos
buscar refuerzos para la defensa de la
casa.
- Veré con qué fuerzas contamos, y si
son pocas, tengo parientes en Edo que
nos podrán ayudar.
- En ti confío Matsushiro. Yo necesito
tener libertad de movimientos para descubrir
qué ocurre y quién está detrás de
estos ataques. Debo cumplir las órdenes
de Katsuro.
Matsushiro se incorporó y partió hacia
el pabellón de los samuráis a evaluar
las fuerzas de que disponían para defender
la finca y a organizar la caravana
para traer a los heridos.
Atsuo se concentró en la respiración
durante unos momentos. Luego generó
energía con la espiración y la concentró
en el hara (zona vital situada tres dedos
por debajo del ombligo). Notó el calor
distribuirse por sus brazos, y se sintió
invadido por una agradable sensación
de vitalidad. Luego se incorporó y se
fue a sus habitaciones para cambiarse
de ropa. Tenía que hacer una visita.
Una hora después se dirigía hacia el
sur de la ciudad, buscando el barrio de
los artesanos. Iba vestido con un elegante
traje en tonos azules, en la mano derecha
llevaba una funda de katana hecha
de lino blanco con dibujos de batallas y
unas cintas grises sujetando la tela a la
espada. Dos o tres pasos detrás de él caminaba
Fujio sujetando su bokken con
firmeza, iba orgulloso y desafiante en
su papel de guardaespaldas.
Siguieron la calle durante un rato internándose
en el barrio hasta llegar a
una pequeña fuente redonda en la que
desembocaban cuatro vías. Las indicaciones
les dirigían por la correspondiente
al oeste. Por ella siguieron hasta
llegar a una zona donde las casas eran
nuevas, parecían bastante amplias y
estaban separadas por pequeños callejones.
Todas las casas estaban valladas.
Un poco más adelante llegaron a una
bonita casa de tipo medio, rodeada de
árboles, entre los que asomaba la larga
chimenea de un horno. En la puerta, un
cartel indicaba que era la casa de Okamoto
Isamu, más conocido como “el armero
de Edo”.
- Puedes volverte a casa Fujio.
- Creo que debería esperarte Atsuosan.
- No hace falta, prefiero que veles
por la seguridad de Yoko. No sabemos
cuando la volverán a atacar y debemos
estar preparados.

- Como digas, maestro. Volveré a casa
y estaré alerta. –Se dio la vuelta, sujetó
el bokken en el obi y se fue silbando por
el camino.
Atsuo contempló la casa, apreciando
la variedad de árboles cuyas copas aparecían
por encima de la tapia. Un suave
perfume indicaba la afición de sus habitantes
por el cultivo de las flores. Una
pequeña anilla hacía de llamador y, al
tirar de ella, sonó una campanilla en el
interior.
Unos pasos ligeros se acercaron y una
bonita muchacha abrió la puerta mirando
sonriente al visitante.
- Buenos días, quería hablar con Okamoto
Isamu. Soy Gonnosuke Atsuo y
vengo en nombre de Saito Takeshi.
La muchacha le miró fijamente durante
un momento, luego se apartó
abriendo la puerta para dejarle pasar.
- Es usted bienvenido a nuestra casa.
Pase por favor.
Tenía una voz musical y su tono resultaba
agradable. Atsuo se inclinó cortésmente
y cruzó el umbral, pasando
a la zona inmediatamente detrás de la
puerta, el genkan. Éste era un espacio
reducido con un pequeño escalón para
poder descalzarse. Allí dejo sus zoris,
orientados hacia la puerta, y se quedó
con los tabis. Ella le acercó unos zoris
de material fresco reservados para las
visitas.
La muchacha le guió a través de un
pasillo hasta llegar a la pieza central de
la casa. Era una habitación amplia, compuesta
de un piso de madera de cedro
rojo con detalles de madera de paulonia.
Varios tatamis componían un rectángulo
en el centro, unos cuantos cojines
o zabutones estaban dispersos por
los tatamis para sentarse sobre ellos. La
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - IV
habitación estaba fresca y ventilada. El
olor de las flores de un pequeño macetero
se mezclaba con el olor característico
de la paulonia, creando un ambiente
muy natural.
- Le ruego que espere un momento,
iré a avisar a mi padre –dijo inclinándose
ceremoniosamente, luego retrocedió
y cerró el panel de shoji.
Atsuo se sentó sobre uno de los tatamis
y miró a su alrededor. Los colores
de los elementos de la sala, el olor de las
plantas y la madera, junto con el trinar
de unos pájaros y el murmullo de agua
en el jardín, contribuían a crear una atmósfera
que le serenó el espíritu. Relajó
su respiración y disfrutó de la armonía
que le proporcionaba el momento.
VIII
El roce de unos pasos ligeros atrajo su
atención, abrió los ojos y miró. El shoji
se descorrió suavemente dejando pasar
a un hombre alto y delgado, de edad
avanzada y anchas espaldas. Su pelo
blanco era escaso en la frente; un bigote
y una barba cortos, también blancos,
enmarcaban su cara dándole un aire de
dignidad. Los ojos eran grandes y penetrantes,
y la mandíbula fuerte. Una
cintura estrecha y unas piernas largas le
conferían elegancia a sus movimientos.
El hombre se aproximó a él, se detuvo
a unos pasos y le miró fijamente
con una leve sonrisa bailándole en los
labios. Atsuo se incorporó, y ambos se
saludaron con una inclinación.
- Disculpe mi mala educación haciéndole
esperar, soy Okamoto Isamu –dijo
el anciano–, esperaba su visita con mucho
interés.
- No tengo nada que disculpar Isamusan.
Es un honor para mí que me haya
81

Ánima Barda - Pulp Magazine
82
recibido en su casa. Soy Gonnosuke Atsuo
del clan Hirotoshi.
- Lo sé –afirmó con rotundidad poniéndole
la mano en el antebrazo-, sé
quién es usted. Y por favor apeé el tratamiento,
nada de cortesías, Atsuo. Tenemos
asuntos muy serios que tratar y
muchas cosas de que hablar –continuó–.
Pero antes, creo que me ha traído algo
que llevo esperando mucho tiempo, ¿no
es así? -preguntó mientras se sentaba
en el tatami.
- Sin duda se refiere a la katana que
me entregó Takeshi para usted.
Atsuo levantó el envoltorio de la katana
con las dos manos, se lo llevó a la
frente con una inclinación y se lo ofreció
a Isamu con la mano derecha y la parte
del filo hacia dentro.
El armero lo cogió con reverencia y lo
depositó en el tatami. Sus dedos, fuertes
y ágiles, deshicieron el nudo con sumo
cuidado dejando al descubierto la katana
de Takeshi. Con los ojos fijos en ella,
Isamu se reclinó sobre los talones, suspiró
hondo y se relajó. La sonrisa apareció
de nuevo en sus labios, quizá recordando
otros tiempos.
Luego cogió con delicadeza la katana
y desenroscó una pieza de la empuñadura,
presionó dos pequeñas gemas
opuestas y un panel quedó libre basculando
y dejando al aire una oquedad.
De allí extrajo un trozo de papel enrollado.
Levantó la mirada hacia Atsuo.
- He descubierto, ante usted, nuestro
secreto.
- ¡Vaya! Así se pasaban la información
entre ustedes.
El armero se echó a reír.
- En efecto, ¿quién se lo ha contado?
- Lo principal me lo contó Takeshi el
día antes de partir, y Shinzo Kaito me
contó las habladurías que circulan por
ahí, en la noche que nos atacaron.
- ¡Ah! Otra vez aparece Kaito, entonces
el clan Gensai no estará lejos.
- No sabía que tuviesen relación –dijo
Atsuo mirando con sorpresa al armero.
- Mi querido joven, tengo que ponerle
al día y no tenemos mucho tiempo. Pero
antes tomemos un refrigerio. –Tocó las
palmas un par de veces y la muchacha
entró seguida de una joven sirviente.
Según pudo ver Atsuo, había cambiado
su kimono por otro más elegante,
apropiado para una ceremonia del té.
- Quizá me quiera acompañar a la
casa de té del jardín, querido amigo –
dijo Isamu–. Debe perdonar las manías
de un anciano que procura disfrutar de
los escasos placeres que nos ofrece la
vida.
- Me agradará mucho –dijo Atsuo
sonriendo–. Últimamente no he tenido
tiempo para nada placentero.
- Pues no se hable más. Mi hija Hanako
nos hará los honores.
El armero se incorporó precediendo
a Atsuo, descorrió un shoji y le guió a
través del jardín por un sendero hasta
una pequeña cabaña. Cerca de ella, una
fuente de piedra cubierta por una techumbre
les permitió lavarse las manos
mientras disfrutaban del frescor de los
árboles.
Cuando terminaron, rociaron el sendero
con el agua sobrante, representando
la eliminación de las impurezas
de la mente antes de la ceremonia. El
siguiente paso era dejar fuera la arrogancia,
para lo cual se entraba de rodillas
en la diminuta cabaña. Luego, una
vez acomodados en el tatami, Hanako
comenzó a disponer los objetos con elegancia
y arte. Así, los cinco elementos

que representan el mundo material del
taoísmo estaban presentes en la ceremonia
y reunidos entorno al fogón. El fuego,
el agua, el metal representado en la
tetera, la madera en el carbón y la tierra
en la cerámica.
Durante tres horas degustaron distintos
tipos de té, acompañados de diversos
manjares y dulces, mientras charlaban
sobre caligrafía, dibujo, cerámica y
otras artes tradicionales. A media tarde,
Isamu llevó la conversación hacia la situación
en Edo.
- Hay mucha tensión en la ciudad –
dijo con gravedad-. La milicia está tomando
iniciativas que no le gustan a
algunos consejeros, pero otros sí las
apoyan. Es sabido que el shogun no tomará
partido hasta conocer las fuerzas
de cada grupo; por eso uno de esos grupos
está intentando minar la fuerza del
clan Hirotoshi.
- ¿Ese grupo es el que está organizando
los ataques?
- ¡Sí!
- Entonces, es cierto que hay una intriga
contra el clan Hirotoshi. Me figuro
que estará formado por Takayama y los
ninjas del clan Gensai. Pero, ¿quién está
detrás? Alguien los tiene que apoyar en
el palacio.
- Un hombre muy cercano al shogun:
Matsumura Hiroto. Da la casualidad
que es familiar lejano de una de
sus concubinas y muy amigo del viejo
Takayama Sora, padre del actual señor
del clan Takayama.
- ¿Cómo sabemos de qué se hablaba
en el consejo del shogun?
- Por uno de los consejeros que conozco
hace mucho tiempo, también lo
conoce Takeshi. Se llama Sinzaemon Simada.
–La mirada de Isamu se perdió
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - IV
con los recuerdos por unos momentos–.
Hace muchos años hicimos amistad tres
samuráis: Simada, Shiotani Ichiro y yo.
Vivimos un tiempo iniciándonos en el
camino de la espada. Luego se nos unió
Takeshi como discípulo. Fue una época
muy bonita; al final tomamos senderos
diferentes, pero nuestra amistad perdura.
- ¡Eres samurái! –dijo Atsuo con un
deje de sorpresa–. Y en tu juventud conociste
a Ichiro, mi maestro. Pensé que
eras un artesano, un armero…
Ahora le tocó sorprenderse a Isamu.
- ¿Shiotani Ichiro es tu maestro? ¡Bendita
sea Amaterasu! Esto sí que es una
sorpresa. –Rió con fuerza mientras golpeaba
sus rodillas con las palmas de las
manos–. Una vez más se cierra el círculo.
Tendremos que charlar muchas tardes
Atsuo, y serán charlas muy sabrosas –
dijo, riéndose aún–. Ahora tenemos que
pensar en una estratagema para buscar
información. He oído que tienes que
ilustrar un libro para el shogun.
- Sí, es un trabajo que me ha encomendado
Katsuro. Consiste en una mezcla
de caligrafía y dibujo de algunos lugares
y personajes populares de Edo, para
la edición de un libro de tipo histórico.
Se lo quiere regalar al shogun. Tengo un
permiso para caminar por la ciudad sin
trabas, puedo mirar y dibujar aquello
que considere interesante.
- ¡Estupendo! –dijo el armero–. Así
te moverás por Edo sin levantar sospechas.
Es importante que tengamos los
oídos abiertos, pero nadie debe conocer
hasta donde sabemos. Sólo así podremos
anticiparnos y evitar las intrigas a
las que nos vamos a enfrentar.
- Pero, ¿cuál es el origen de ese encono?
83

Ánima Barda - Pulp Magazine
84
- Empezó en la época de Takayama
Sora, el padre del actual jefe del clan,
Kaoru. Hubo un conflicto entre los dos
clanes a consecuencia de unos títulos
sobre unas tierras que ansiaba el padre
de Sora, el shogun en aquel momento
se los concedió al clan Hirotoshi por su
valor en la batalla. El padre de Sora intentó
arrebatárselos, pero murió en el
empeño, y el joven Sora juró vengarse y
conseguir los títulos y las tierras. Ahora
es un anciano enfermo y desequilibrado,
pero su hijo Kaoru es ambicioso y
sigue pensando que las tierras deberían
ser suyas. Con sus intrigas lo que
quieren es eliminar al clan Hirotoshi y
quedarse con todas sus propiedades, no
solo con aquellas que originaron el conflicto.
Es la segunda vez que lo intentan,
debemos pararlos y acabar con ellos de
una vez.
- Pero se les puede desenmascarar
ante el shogun.
- No surtiría efecto. Iemitsu es un
hombre de carácter complicado, nunca
se opondrá abiertamente a los deseos
del clan Takayama, y menos si los apoya
un consejero como Matsumura Hiroto.
Esperará a ver qué ocurre.
- Entonces, debemos defendernos sin
miedo a las consecuencias.
- Por lo que sé, ya habéis empezado
a hacerlo –constató Isamu con una sonrisa-.
Sólo hay que ver las bajas que habéis
ocasionado en nuestros enemigos.
- Ahora tendremos que dar la batalla
también en el palacio del shogun. Debemos
conocer los planes de nuestros
enemigos.
- Cierto, conocerlos y anticiparnos
a ellos. Así podremos neutralizar sus
ataques y esperar la oportunidad para
descargar el golpe y eliminar al clan
Takayama. Si le demostramos al shogun
que sólo les guía su ambición lo tomará
como una guerra de clanes a las
que está tan acostumbrado, y cuando
venzamos nos tendrá que dar la razón.
Pero necesitamos tener pruebas.
- Bien Isamu, pues vamos a decidir
qué hacer.
- Pienso que lo primero es proteger a
Yoko. Luego obtener información, ver y
oír; tú serás nuestros ojos y nuestros oídos.
Creo que por eso te ha conseguido
Katsuro el permiso para pasear por Edo
con libertad. También deberás visitarme,
tendré que informaros de nuestros
avances en palacio y tú pasarme la información
que hayas conseguido en tus
paseos.
- Bien. Pero antes aclárame una cosa,
¿por qué te implicas en esta guerra de
clanes?
El armero miró al jardín a través de
la pequeña ventana antes de contestar,
luego fijó sus ojos en Atsuo.
- En esta guerra de clanes ya me impliqué
hace mucho tiempo por amistad
con el padre de Katsuro; ahora Takayama
Kaoru quiere hacérmelo pagar.
- ¿Te ha amenazado?
- De manera velada, sí. Su hijo ha
pretendido a mi hija Hanako, y ella lo
rechazó. Ahora intenta que trabaje sólo
para su clan, y, como me he negado,
quiere arruinarme y quedarse con mi
casa.
- Pero tú puedes trabajar para quien
quieras, ¿no?
- Sí, pero él no me deja. Sus hombres
patrullan alrededor de mi taller, amenazando
y ahuyentando a los posibles
clientes. Así llevamos casi un año. Si no
pago los impuestos, me arrebatarán la
casa y la subastarán, así la podrá com-

prar por poco dinero y utilizarla para
obligarme a cumplir sus deseos.
- Ese hombre es un miserable.
- Es ambiciosos y no tiene escrúpulos.
Si no me deja trabajar y me quita todo lo
que tengo, tendría que trabajar para su
clan. Así también podría casar a su hijo
con Hanako, y además tendría acceso al
pergamino de mi familia.
- ¿El pergamino de tu familia? –preguntó
Atsuo–. Algo he oído sobre él,
pero poco. No me hago una idea de su
contenido.
- Pronto te hablaré sobre él. Más adelante.
Ahora tenemos que conocernos,
hablar sobre las artes marciales y diseñar
una estrategia. También espero que
me hagas el honor de cruzar tu espada
conmigo.
- Será un auténtico placer, y más sabiendo
que has sido compañero de mi
maestro.
- Bien, seguro que te pica la curiosidad
–bromeó el armero-. Podemos vernos
otra vez pasado mañana, en mi casa
sobre la misma hora. Trae tu katana con
el pretexto de dejármela para arreglarla,
y te diré lo que acontece mañana en
el palacio. Tú me traerás la información
de si ves alguien con aspecto de comerciante
en los alrededores de la casa de
Takayama.
- ¿Quieres que el primer día ronde
por allí? –sonrió Atsuo, mirándolo con
sorpresa–. No les gustará.
- Por eso, quiero que estén intranquilos
y forzarles a dar un paso en falso que
podamos utilizar en su contra. Pero ten
mucho cuidado y que alguien te cubra
las espaldas. Nunca te atacarán de frente.
–Se volvió hacia la pequeña puerta
y tocó las palmas dos veces-. Ahora vamos
a probar unos dulces hechos por
Ramón Plana - EL PERGAMINO DE ISAMU - IV
Hanako. Luego le mandaré unos cuantos
a Yoko, es muy golosa y le encantan
–comentó con mirada pícara.
El resto de la tarde transcurrió placenteramente.
Encendieron unos farolillos
de aceite y a su luz comentaron
algunas técnicas de espada. Atsuo comprobó
con sorpresa que los conocimientos
de esgrima de Isamu, eran más que
notables. Esperaba con interés y agrado
el momento de cruzar su katana con él,
intuía que podría llevarse una sorpresa
con el anciano armero.
La tarde llegó a su fin y la oscuridad
empezó a adueñarse de la ciudad. Ambos
quedaron de acuerdo en conseguir
información y volver a verse en dos
días, para compartirla y meditar el siguiente
paso. Atsuo se despidió de Hanako,
y el armero lo acompañó hasta el
genkan.
- Ten mucho cuidado Atsuo –dijo el
anciano–, utilizarán sus malas artes
contra ti.
- Gracias Isamu. Tendré cuidado. Ha
sido un honor conocerte y pasar la tarde
en tu casa.
- El honor ha sido mío. Nos veremos
en dos días.
La puerta se cerró suavemente. Atsuo
comenzó a caminar por el callejón
que llevaba a la fuente; recordaba que
en ella desembocaban las cuatro vías
principales. La tenue luz de la calle provenía
de lámparas de aceite situadas en
las tapias cada cuatro o cinco metros.
Por fortuna no hacía viento.
Apenas llevaba caminando un momento
cuando tres sombras se separaron
de la tapia de una casa y se pusieron
en medio del camino.
- ¡Eh, tú! –le interpeló una de las sombras,
cerrándole el paso y poniendo la
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mano sobre la empuñadura de su katana
con gesto bravucón–. No debes volver
a casa del armero. ¿Entiendes? Si lo
haces me lo tomaré a mal.
- No creo que deba preocuparme por
eso –comentó Atsuo variando su posición
para que no le rodearan.
- ¡Espera! –dijo otra de las sombras–.
Le conozco. ¡Es el preceptor! ¡Él mató a
Ebizo!
- ¡Maldito sea, acabad con él!
Las dos sombras restantes intentaron
rodearle, mientras Atsuo vio por el
rabillo del ojo a otra sombra llegar corriendo
por el callejón.
Sonrió y con un golpe de muñeca desenvainó
la katana.

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Autor - RELATO
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Bestiario
Revisión en rima de las extrañas y retorcidas criaturas responsables de las
desgracias de esta publicación. Recomendamos leer imaginando el tañido de
una lira.
Nada escapa a su filo,
Y si mal está decirlo,
¡Pobre de ti! Si te pilla,
Con su afilada cuchilla.
Si algo no le gusta o agrada,
No duda en liarla parda.
Noble y fiel como un Stark,
Pero si le enfadas te vas a enterar.
Así que cuidadito has de tener,
Si al verduguito no quieres ver.
Víctor M. Yeste
Consejero - @VictorMYeste
Apasionado en gente reuniendo,
Mejor alrededor de una mesa comiendo.
Placeres banales, diréis.
Con los que regocijo sentiréis.
¡Ay de ti! Si te habla de su obsesión,
No te soltará hasta que te dé el tostón.
Y si de madrugada un finde despierto estás,
¡Corre!, ¡huye! Mejor la radio esconderás.
Cuentos de terror y cuarto milenio,
Sus preferencias después del silencio.
Diego F. Villaverde
Verdugo - @LordAguafiestin
Importante es su profesión
Aunque esta no es la cuestión
A Kvothe le tiene presente,
Como él en su venganza, es persistente.
A su misión concentrado y entregado.
A su vida un poco despistado.
Pero tal es su corazón,
Que sirve de compensación.
J. R. Plana
Posadero - @jrplana

Ramón Plana
Juglar - @DocZero48
Si acudimos a ella siempre nos ayuda,
Sea la hora que sea sin ninguna duda.
Encontrarla, o no, esa es otra historia;
Viaja por mundos de manera notoria.
Fiel y dedicada, a todo pone esfuerzo,
Pero si la enfadas perderás el pescuezo.
Katniss en Panem, Marta en Valencia,
Las dos con el arco apuntan con vehemencia.
Mas en ella dulzura también hallas,
Querrás su compañía donde vayas.
Cris Miguel
Pregonera - @Cris_MiCa
No va con mallas,
A su lado te callas.
Dotado de humor e ingenio,
En sus historias pone empeño.
Si de entretener se trata,
Una velada con el pacta.
Mas difícil luego callarle es,
Y perdido en las nubes te halles.
M. C. Catalán
Curandera - @mccatalan
Enfadada siempre parece,
Pegando su rabia enriquece.
¡No sólo a esto se dedica!
Su odio contra el universo predica.
Escritora es, luego pregonera,
Si no haces lo que quiere, busca la correa.
Caza sombras y vampiros también,
Cuidado has de tener, para no cazar su desdén.
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BESTIARIO

Ánima Barda - Pulp Magazine
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Ana Gasull
@sumalignidadimperial
R. P. Verdugo
@RP_Verdugo
Eleazar Herrera
@Sparda_
Patricia O.
karinitapatri@gmail.com